VÉNUS^12

By Manuel Alves

Copyright 2013 Manuel Alves

Smashwords Edition

Para a Ana,

que queria, nas palavras dela,

ficção científica erótico-existencialista

bem-humorada

Índice

Adão 2.0

Mulher da limpeza

VIC

Aqui e Agora

Problemas

O reflexo da alma

Verdade corporativa

Apenas negócios

~~ O autor ~~

Adão 2.0

— Não significa não — disse Adão 2.0.

Ana ficou de quimono aberto e olhar parado na expressão decidida do ciborgue. Os modelos da Série Vénus não estavam programados para aquilo. Na verdade, Ana tinha a certeza de que estavam programados precisamente para o contrário. Sim a tudo. Que história era aquela de dizer não? A abertura do quimono revelava-lhe as mamas e o sexo, num convite recusado. Sentiu-se um bocado parva com aquilo e apertou o quimono pela cintura.

— Sai — disse Ana.

— Desculpe — disse Adão 2.0, com uma preocupação que pareceu pertencer a outra personalidade que retomou o comando da programação. — Não sei o que…

— Sai — disse Ana, numa irritação contida.

Não faria sentido pôr-se para ali aos berros com uma máquina. Não haveria raiva retribuída e isso derrotava o propósito de se irritar.

— Foi apenas uma falha de sistema — disse Adão 2.0. — Se apresentar uma reclamação à agência, serei reprogramado e a minha matriz neural poderá não resist...

Ana tapou a boca ao ciborgue, com a mão, e cravou-lhe as unhas na pele sintética, disposta a arrancar-lhe a metade inferior do rosto.

— Sais já ou eu mesma te faço a reprogramação.

Adão 2.0 seguiu o indicador da cliente, que apontou para a arma sobre a mesa-de-cabeceira.

— Ruger SR100 — disse Adão 2.0, em resposta automática, no tom decidido da personalidade que dissera não. — Carregador longo com capacidade para cem projécteis. Modificada com impulsor de campo magnético para disparar discos de metal 12. As modificações são ilegais e a arma é conhecida nas ruas como abre-latas, devido à sua capacidade de perfurar o revestimento interno dos ciborgues Série Ares, das forças policiais. Seria uma reprogramação eficaz.

Adão 2.0 fechou os olhos e, por instantes, perdeu a noção de onde estava. As pálpebras fechadas revelaram o movimento rápido das pupilas, como se ele estivesse a ser reiniciado. Quando abriu os olhos, tinha a Ruger apontada à cara.

— Estás infectado — disse Ana, com o dedo no gatilho.

— Não é possível. O diagnóstico diário…

— Quem te enviou?

— A agência.

— O nome do operador. A merda do nome!

— O protocolo não permite…

Ana encostou o cano no meio dos olhos do ciborgue.

— Quero a merda do nome do cadáver que me enviou um ciborgue infectado. Já!

— O protocolo não…

O disparo da Ruger soou como a vibração de uma chicotada a percorrer uma folha de zinco, e a parte de trás da cabeça do ciborgue estourou numa explosão de luz azul que cuspiu estilhaços com fluorescência gelatinosa. O Adão 2.0 ficou sentado na cama, de olhos abertos e boca descaída. O ponto de entrada do projéctil era apenas um traço horizontal entre os olhos, como golpe de bisturi aberto com precisão cirúrgica.

Metade dos estilhaços arruinou completamente a geometria cubista do Picasso sobre a cabeceira da cama. Ana desceu a arma e encostou o cano ao pénis do ciborgue. Aquele quadro tinha sido uma aquisição dispendiosa e arriscada. Um roubo complicado. Pressionou o gatilho, mas não o suficiente para disparar. Capar um ciborgue morto seria um acréscimo inútil ao prejuízo. Os discos de metal 12 valiam dez vezes o próprio peso em ouro.

Desenhou, com o indicador, um círculo invisível no pulso esquerdo e pressionou o centro. O ecrã subcutâneo acendeu-se, Ana percorreu a lista de contactos com a ponta do dedo e pressionou «Mulher da limpeza».

Mulher da limpeza

O ciborgue morto sentado na cama era uma estátua com a expressão estúpida de alguém apanhado de surpresa na sanita. Mas Ana é que tinha sido apanhada de surpresa. O ciborgue estava infectado mas acusara negativo no diagnóstico. Era um truque novo para o vírus. Mesmo que tivesse sofrido uma mutação, o scâner devia detectar vestígios do código antigo. Se o sintoma de programação dupla se tivesse revelado um minuto mais tarde… nem ia pensar nisso.

— Mulher da limpeza — disse uma voz grave, depois de um bip, no comunicador junto à porta.

No ecrã, um tipo careca sorriu para a câmara só com os lábios, sem expressão condizente nos olhos. Ana sabia bem que Otto detestava receber chamadas de trabalho no número pessoal. A noite de folga era para fazer as cenas dele, uma pausa de vinte e quatro horas por cada noventa e seis de disponibilidade ininterrupta para se livrar da imundície dos outros. Em vez de limpar, sujava. E Otto tinha muita sujidade para libertar. Naquele tipo de trabalho, a sanidade possível dependia de um escape sólido, por mais bizarro que fosse. Ana trabalhava com ele há anos e Otto sabia o significado da expressão a minha boca é um túmulo. Destrancou-lhe a porta da rua e ele dirigiu-se ao elevador sem que fosse necessário trocarem palavras. Ana deixou a porta de dentro entreaberta e chegou-se à parede transparente voltada para o exagero luminoso da praça central. As luzes de néon exteriores transformavam a maior parte dos edifícios em árvores de Natal que enchiam de reflexos a escultura de dez metros de altura no centro da praça, uma figura fálica cercada por uma roda de quatro corpos masculinos nus e de mãos dadas. Era o preço a pagar pela relativa tranquilidade de morar na parte da cidade controlada pela máfia gay.

Otto abriu a porta até meio e passou apenas metade do corpo para dentro, numa hesitação de quem entrava em casa estranha sem convite formal. Não era bem uma casa, era um T0 espaçoso com tudo à vista, sem divisões interiores excepto a do compartimento cilíndrico opaco, a um canto, que ia do chão ao tecto e escondia a casa de banho. O sexódromo padrão construído a pensar nas necessidades do típico solteiro gay endinheirado. Não que o senhorio exigisse aos moradores credenciais rigorosas de preferência sexual ou sequer o requisito de pertencerem ao género masculino. Otto admirou a silhueta de Ana, que atravessava o quimono translúcido na contraluz da parede transparente, e anunciou-se com uma rouquidão forçada no punho.

Ana recuou o olhar sem se voltar.

— Ali — disse ela, a indicar a cama com um gesto desinteressado. — Sem perguntas idiotas. Não estou com disposição.

O Adão 2.0 sentado na cama parecia perfeitamente em ordem se não fosse pelos estilhaços espalhados na parede sobre a cabeceira. Os salpicos da massa gelatinosa azul da matriz neural ainda retinham uma luminosidade de frescura fluorescente. Otto aproximou-se do ciborgue, pousou a mala e aproveitou o facto de Ana estar de costas para arriscar um sorriso. Era um consolo malicioso saber que ele não foi o único a ter a noite arruinada. Agora, para a noite dele não ficar pior, só tinha de escolher as perguntas com muito cuidado.

— Motivo? — disse ele, numa economia de palavras que reduzia a possibilidade de descuido.

— VIC.

Otto congelou e engoliu em seco, a centímetros de tocar a pequena incisão horizontal entre os olhos do ciborgue. Abriu um compartimento hermético da mala, retirou um par de luvas com comprimento suficiente para lhe cobrir os braços até aos ombros e calçou cada uma com lentidão cuidadosa de perito habituado a lidar com substâncias nocivas.

— Devias ter avisado antes — disse Otto, a morder as palavras numa irritação controlada.

— Devias ter perguntado antes.

Otto prendeu a língua entre os dentes da frente e inspirou um silvo descontente. Só por aquela resposta o preço do serviço em noite de folga acabara de subir.

— Estás infectada? — disse ele, com preocupação genuína que se sobrepôs à irritação.

— Claro. É por isso que estou tão calma.

— Dispenso o sarcasmo. Um simples não bastava.

— Eu disse sem perguntas idiotas.

Otto repetiu o tique com a língua. Para uma pergunta idiota uma resposta idiota. Era justo.

— Algum problema com o teu scâner? — disse ele.

Ana voltou-se e desviou o olhar para a metade destruída da cabeça do ciborgue.

— Idiotas de merda — disse ela. — Se o nome do cabrão que criou um nanovírus inteligente cai na NETmedia…

— Outra mutação? — disse Otto, com um aceno negativo de coisa grave a exagerar o dramatismo de uma conclusão evidente. — Isto apareceu há quê, um mês? E já é a terceira mutação que apanho. É caso para dizer que estamos fodidos.

Ana estreitou os olhos e focou o ponto mais vulnerável da careca de Otto, onde uma pancada provocasse a pior dor. Não apreciou mesmo nada a ironia.

— É isso que fazes nas tuas noites livres? — disse ela.

— Isso, o quê?

— Comediante.

Otto sorriu com os lábios. O que ele fazia nas noites livres era entre ele e as paredes das casas de prazer do Distrito Vermelho.

— Queres saber o que tem mesmo piada? — disse ele, a arriscar um sorriso de quem não precisava de resposta para continuar. — Duas noites atrás, fui chamado de urgência ao Sete Estrelas do Distrito Vermelho, para limpar a suíte imperial. Manchas de sangue no tecto e tudo. Uma merda mesmo marada.

Ana expirou uma impaciência aborrecida e estreitou os olhos.

— Podes avançar para a parte com piada.

— Ok, ok — disse Otto, com um aceno sorridente. — Acontece que um ricaço qualquer tinha contraído VIC com o novo brinquedo mais do que caro da C12, o Vénus^12. Adão e Eva 3.0, ou lá como lhes vão chamar quando começarem a produção em massa. Ouvi dizer que o VIC transmitido pelo novo modelo tem uma progressão mais rápida e os sintomas aparecem em questão de minutos. Pelo preço que cobram à hora, bem que os brinquedos de luxo podiam ser imunes a essa merda. Já experimentaste algum? Dizem que eles conseguem mesmo… pronto, não interessa. O ricaço não foi a tempo de comprar um da edição limitada e resolveu fazer um teste drive num dos dois modelos adquiridos pelo Sete Estrelas. Sabes como é o Sete Estrelas. Tratamento urgente com serviço exemplar e tecnologia de ponta.

Otto riu-se do trocadilho como se fosse um pequeno prodígio do humor.

— Ainda não estou a rir — disse Ana.

Otto ergueu as mãos num pedido de paciência.

— Bem, o idiota passou o tempo todo a tentar explicar à equipa médica que tinha bebido um copo a mais de Vodca Orbital e que pensava que o Adão era uma Eva. Uma confusão compreensível na escolha do modelo. Suponho que cuzinho é cuzinho, certo? Bem, quando o senhor desculpa conveniente se lembrou de declarar o implante que tinha para resolver o pequeno problema de impotência era demasiado tarde. A equipa médica iniciou o tratamento com impulsos electromagnéticos, os nanos passaram-se da programação, subiram-lhe pela coluna e fritaram-lhe o cérebro num orgasmo que aumentou drasticamente o fluxo de sangue no pénis. Estamos a falar de um dilúvio sanguíneo nível bíblico. A gaita explodiu-lhe!

Otto atirou a cabeça para trás numa gargalhada que durou três segundos até ele perceber o insucesso da piada.

— Sai mais uma piada dessa boca… — disse Ana, com uma ameaça implícita.

Otto seguiu o olhar dela para a Ruger e a ameaça ficou bem explícita. Ele tossiu o constrangimento e arqueou as sobrancelhas numa reacção de desprezo pela falta de sentido de humor de um público difícil.

— Foi só um paralelismo engraçado, ok? O Vénus^12 que infectou o ricaço também devia ser portador da estirpe mais recente para ter escapado ao controlo rigoroso do Sete Estrelas. Contactaste a agência que enviou este?

— Não há registo do envio.

— Cabrões — disse Otto, com um aceno negativo pouco surpreendido. — Saltam logo fora quando se trata da merda do VIC. De qualquer modo, não ias resolver nada se estourasses a cabeça do operador responsável pelo controlo de qualidade. Se o vírus escapa ao controlo do Sete Estrelas, também escapa sem problemas ao controlo de qualquer agência. Pelo sim, pelo não, vou colher uma amostra deste para calibrar o teu scâner. Ou podes deixar de perder tempo com imitações e começares a divertir-te com um homem a sério.

Otto esticou uma luva, evidenciou o gesto do dedo do meio, e libertou-a com um estalo de borracha.

Ana mirou-o da cabeça aos pés e aproximou-se com intenções escondidas no olhar. Parou a um palmo do rosto dele, o suficiente para notar no pescoço o tracejado vermelho da marca recente da coleira neural e para cheirar o aroma de fruta açucarada típico do lubrificante biológico tailandês.

— E o que é que faz um homem a sério? — disse Ana. — Isto?

Otto susteve a respiração num instinto que lhe colou os rins às costas. Na última vez que Ana lhe apertara os testículos ele não tinha as calças vestidas. Dessa vez foi um prazer.

— É o artigo genuíno — disse ele, com um sorriso que lhe subiu nos olhos. — Não é um tesão programado. Responde a estímulos e não a ordens.

— As ordens podem ser estímulos — disse Ana, a brincar com a abertura do quimono.

Otto sorriu com a satisfação de uma erecção. Talvez misturasse ali negócios com prazer e não tivesse de regressar ao Distrito Vermelho para acabar a noite de folga em beleza.

— Estou às suas ordens, domina — disse Otto, com uma malícia falsamente submissa.

Ana sentiu o volume a crescer no aperto da mão e subiu um canto dos lábios.

— Então, limpa esta merda e põe-te a andar.

VIC

Os vidros escuros passaram de opacos a cristalinos com uma transparência imaculada que deixou passar a luz da manhã. Um raio de sol viajou da porta da varanda até à cama e aqueceu as pálpebras de Ana. A claridade vermelha que lhe chegou às pupilas através da pele foi suficiente para a acordar mas não para a fazer abrir os olhos. A limpeza do quarto demorara a maior parte da noite. Foi necessária uma esterilização completa da cama e da área da parede atingida pelos estilhaços da cabeça do ciborgue. Agora, o Picasso valia zero. A acidez química do cérebro do ciborgue comera tinta e tela com mais de cem anos, em buracos de traça que arruinaram a pintura. A factura pesada de um impulso idiota. Milhões perdidos por causa de uma foda que nem chegou a acontecer. Devia ser essa a suprema ironia da expressão vai-te foder.

Ana voltou-se de barriga para baixo e afundou a cara na almofada. Ficou descoberta até ao fundo das costas e a luz aqueceu-lhe a brancura da pele nua como o nascer do dia a viajar sobre dunas de neve. O Sol não ia apagar-se só para não a incomodar, e os sensores dos vidros estavam programados para não diminuírem a claridade enquanto ela não se levantasse da cama e caminhasse pelo quarto.

Abriu uma fresta na pálpebra esquerda, que pestanejou até se acostumar à luz, e deixou o olho direito tapado pela almofada. Ficou a olhar para a mão ainda adormecida, a um palmo do nariz. Deslizou o braço direito sob a almofada e desenhou, com o indicador, um círculo invisível na parte de dentro do pulso esquerdo. Pressionou o centro e a pele iluminou-se com um menu de opções. Pressionou a opção que dizia «NETmedia» e a metade superior da parede preta, em frente à cama, transformou-se num ecrã panorâmico dividido em seis rectângulos de vídeo preenchidos com conteúdos diferentes. O menu no pulso deu lugar a uma miniatura do ecrã e Ana pressionou um dos rectângulos. Um dos rectângulos na parede cresceu e ocupou todo o ecrã. Ana fechou o olho e ficou ainda meio adormecida, a ouvir o que dizia a mulher no ecrã.

— … a necessidade de esclarecimento público, uma vez que ainda não foi divulgada qualquer declaração oficial por parte das entidades governamentais competentes. Segundo uma avaliação preliminar independente dos dados já existentes acerca do VIC, Vírus da Imunodeficiência Ciborgue, o Sindicato das Farmacêuticas sugeriu a hipótese, ainda por confirmar, de o contágio em humanos só ocorrer em quem possua implantes nanotecnológicos. Uma hipótese inquietante para mais de metade da população mundial. Após análise dos mais recentes números acerca da propagação do vírus, vários especialistas já alertaram para a possibilidade de o VIC se tornar uma epidemia global que reavivará a memória do VIH, vencido há mais de duas décadas pela cura desenvolvida nos laboratórios da GENEnull, uma das doze companhias que hoje integram o consórcio da C12. O Aqui e Agora foi contactado por uma fonte não oficial que afirmou estar em posse de provas que responsabilizam a própria C12 pela propagação do VIC. Procurámos entrar em contacto com o departamento de imprensa da C12 mas o porta-voz escusou-se de comentar a alegação. A C12 é proprietária de metade das unidades Série Vénus em circulação, e os primeiros casos registados de infecção com VIC coincidem com o lançamento no mercado, há um mês, do seu modelo mais recente, o Vénus^12. A confirmar-se a alegação da fonte não oficial, o valor das potenciais indemnizações poderá ser catastrófico para a C12 e causar a ruína da entidade privada mais poderosa do mundo. Será a C12, de facto, responsável pela propagação do VIC? A resposta será dada em primeira mão, pela fonte não oficial, num directo exclusivo deste canal, no Aqui e Agora, a partir das 21 horas. Informação actual, objectiva e isenta é aqui, no canal…

Ana sentiu uma vibração subtil na parte exterior do pulso esquerdo, abriu os olhos e descolou a cara da almofada. O ecrã subcutâneo mostrou o nome de quem lhe estava a ligar. Leu mentalmente o nome. Pulha C12. Rodou o pulso e passou o dedo na miniatura do ecrã panorâmico, da direita para a esquerda. O ecrã na parede ficou mudo, com imagens que mostravam dois exemplares genéricos da Série Vénus, Adão 2.0 e Eva 2.0, seguidas de diagramas explicativos acerca da transmissão do VIC. Ana levantou-se e atendeu a chamada.

— Sim? — disse ela, com desinteresse.

— Contrato prioritário — disse uma voz de homem. — Com objectivo secundário para cumprir até às 21 horas de hoje. Interessada?

Ana ignorou a urgência disfarçada da voz que vibrou no auricular subcutâneo, aproximou-se da porta transparente da varanda sem pressa de responder, e cumprimentou a cidade com um sorriso. O sorriso não era para os edifícios, era para o vizinho do prédio em frente, que esperava todas as manhãs, na varanda, para fingir que não estava ali para a ver sair nua da cama. Os vidros tinham células de refracção que não permitiam a captação de fotografia nem vídeo do exterior, mas Ana permitia-lhe aquele voyeurismo quase religioso. Mais um hetero a viver sob a protecção da máfia gay. Ana voltou-se para dentro e encostou as nádegas nuas ao vidro em dois círculos de pele clara. Se inclinasse as costas para a frente, num ângulo de quarenta e cinco graus, o vizinho podia ver-lhe o sexo por entre o vale apertado das nádegas. Ana esticou os braços na frente do peito, entrelaçou os dedos das mãos, com as palmas voltadas para fora, e inclinou-se numa lentidão de alongamento preguiçoso. Endireitava sempre as costas antes de chegar aos quarenta e cinco graus. Não precisava de se voltar para saber que o vizinho ia demorar-se mais quatro ou cinco segundos na varanda, numa desilusão frustrada, antes de entrar para exorcizar a frustração.

— Está relacionado com o VIC e uma fonte anónima? — disse Ana, de olhos postos no ecrã da parede.

Os dois segundos de silêncio no auricular foram confirmação suficiente.

— Presumo que tenha visto as notícias — disse a voz.

— A alegação é verdadeira?

— Apenas uma mentira maliciosa de um ex-empregado descontente com as circunstâncias do seu recente despedimento. É um geneticista de renome e, se lhe for dado tempo de antena para elaborar a mentira, a C12 pode sofrer prejuízos catastróficos. Queremos que o traga ileso. Ferimentos ligeiros necessários são aceitáveis.

Ana continuou com a atenção dividida entre a voz no ouvido e o ecrã silencioso na parede. Aquela resposta tinha sido a típica retórica de político em campanha eleitoral. Ana desviou o olhar para o espaço vazio na parede sobre a cabeceira da cama.

— Terei de cobrar uma taxa de urgência — disse ela. — Qual é o objectivo secundário?

— A entrevista não pode ser transmitida — disse a voz, sem dar grande importância a valores. — O canal é propriedade da concorrência e há o risco de uma nova guerra corporativa se a C12 quebrar o protocolo de emissão livre. Oficialmente. O objectivo principal é a entrega. Cumpra o contrato integral até à meia-noite e receberá um bónus substancial.

— Quanto?

— Substancial.

O bip no ouvido indicou o fim da chamada. Ana passou o dedo no pulso e seleccionou na lista de contactos «Pulha C12». Alterou o nome para «Palhaço de Merda C12».

Aqui e Agora

Luzes, câmara, dissimulação. Era esse o verdadeiro lema da NETmedia. A única verdade que podia atribuir-se a uma rede global que aglomerava todos os serviços de informação e entretenimento. Era difícil saber onde acabavam uns serviços e começavam outros. Ana considerava-os todos entretenimento. A informação pública morrera definitivamente há décadas, bem antes de ela ter nascido, quando todas as principais agências noticiosas se tornaram propriedade das corporações. Os governos entregaram de muito boa vontade o trabalho sujo da desinformação. Era um acordo de bastidores, por assim dizer, que servia perfeitamente a santíssima trindade dos poderes. Política, economia e religião. Os governos mantinham as corporações satisfeitas e, como mão prestável que lava a outra, as corporações mantinham as populações entretidas. E, como as duas mãos lavam a cara, a máscara da hipocrisia religiosa beneficiava dessa lobotomia colectiva. Na verdade, o mesmo acordo de sempre. Programas independentes como o Aqui e Agora eram fachadas da guerrilha corporativa travada nos bastidores para explorar publicamente as falhas da concorrência.

— Maquilhadora! — disse uma mulher com feições de etnia incerta, numa saraivada de olhares para a equipa técnica que a rodeava.

Ana tornou-se o centro dos olhares interrogativos de toda a equipa do programa. Mostrou uma caixinha transparente de base, que tirou do saco roubado há menos de uma hora, e sorriu como se aquele pequeno gesto traduzisse tudo o que era possível alguém saber acerca de maquilhagem. Sentiu-se como se tivesse acabado de acordar numa realidade alternativa acerca da qual não tinha qualquer conhecimento.

— Onde está a Sheila? — disse a mulher. — Quero a Sheila!

A mulher deu uma palmada na mão do técnico de som que quase conseguiu prender-lhe na lapela do casaco o disco adesivo com o microfone minúsculo. Desceu um olhar para o técnico e esqueceu-o quando ele se agachou para apanhar o disco do chão.

O técnico revirou os olhos como se já estivesse farto de aturar tiques dementes e afastou-se com o olhar no chão, decidido a adiar a tarefa até ao último momento possível.

Ana nunca tinha encontrado a mulher pessoalmente, mas reconhecia em qualquer lado a arrogância irritante da apresentadora do Aqui e Agora.

— A Sheila sentiu-se mal depois do ensaio — disse uma assistente de estatura minúscula e voz fininha, como se a informação lhe tivesse posto a cabeça a prémio. — Qualquer coisa que comeu. Ligou de casa a dizer que, se não melhorasse, mandava a substituta.

Ana voltou a ser o centro das atenções, como se todos tivessem pena dela e ninguém quisesse estar no seu lugar. Ignorou a cobardia dos olhares. Ela é que tinha pena de todos eles. Uma maneira de dizer. Não tinha pena merda nenhuma. Na pirâmide de valores, situava a gente cobarde alguns degraus abaixo dos ratos com predisposição genética para abandonarem o navio. E era assim que a equipa técnica se mexia à volta da apresentadora, como uma ninhada submissa pré-programada para executar as ordens dela e curvar-se diante de todos os seus caprichos num autêntico abandono do navio metafórico da vontade própria.

— Quanto tempo para o directo? — disse a apresentadora, para um tipo que dava indicações a dois operadores de câmara.

— Dez — disse o tipo, com as mãos abertas e todos os dedos bem visíveis.

— Tu, substituta — disse a apresentadora. — Tens cinco minutos para eliminar os brilhos e uniformizar o tom de pele. Se o resultado ficar menos do que perfeito, o único trabalho que vais arranjar daqui em diante é no Distrito Vermelho. Camarim!

A apresentadora espanou um estalo de dedos numa ordem gestual que significou segue-me, e saiu do estúdio.

Ana atravessou o estúdio sob os olhares de comiseração da equipa técnica e seguiu a apresentadora por um corredor, até à porta do camarim.

A apresentadora parou e voltou-se para a substituta com um olhar de superioridade. Nem se dignou a perguntar o nome. Uma substituta era uma roda suplente que voltava para a mala do carro logo que servisse o seu propósito. Não interessava que fosse uma pessoa. A apresentadora apontou para a estrela dourada na parte de cima da porta e para o que estava escrito por baixo. «Sala do Trono». Nem nome, nem profissão. Apenas aquilo. Ergueu o queixo, num tique presunçoso de realeza autoproclamada, e estreitou os olhos como para deixar claro que tinha o poder de mandar cortar cabeças se as coisas não fossem feitas como ela queria. Abriu a porta e espanou um gesto, como se puxasse uma corda invisível atada ao pescoço da substituta.

Ana esperou que a apresentadora entrasse e olhou para o fundo do corredor, na direcção do estúdio. Entrou e fechou a porta.

A apresentadora sentou-se numa cadeira de salão de beleza, diante de um espelho amplo com moldura retro incrustada de lâmpadas obsoletas, e mirou-se num espelho pequeno de mão. Rodou a cabeça em olhares esquinados, à procura das partes mais críticas onde a pele necessitava de retoques.

— Quatro minutos — disse a apresentadora. — Não quero…

Scrash!

Ana golpeou com uma estalada seca de mão bem aberta e estilhaçou o espelho pequeno na cara da apresentadora.

— Onde é que ele está? — disse Ana, a pressionar o espelho na cara da apresentadora.

A apresentadora tentou falar mas apenas grunhiu uma aflição sufocada.

Ana afastou o espelho da cara da apresentadora e forçou-lhe a cabeça para trás, com um puxão de cabelo.

— Onde?

A apresentadora concentrou-se no tecto, para não olhar directamente para a agressora. Alguém lhe tinha dito que se uma vítima não olhasse para o rosto de um agressor, e não o pudesse reconhecer durante o inquérito policial, tinha mais hipóteses de sobreviver.

— Não…

— Mentes-me… — disse Ana, entre dentes. — Mentes-me e faço-te uma esfoliação radical.

A apresentadora localizou o espelho partido no canto do olhar, e a ideia de ter a pele arrancada do rosto com cacos de vidro reavivou-lhe a memória do pós-operatório doloroso da primeira das nove cirurgias plásticas a que se submetera para se livrar do nariz achatado e suavizar as feições africanas. Só o branqueamento da pele para uma tonalidade quase caucasiana custara-lhe meses de sofrimento e duas pequenas fortunas.

— Não sei — disse a apresentadora. — Não consegui convencê-lo a vir ao estúdio nem a combinar a entrevista em local alternativo. Exigiu videoconferência via NETmedia.

Ana fixou o olhar da apresentadora. Acreditou nela o suficiente para atirar o espelho partido para cima do balcão apinhado de produtos de maquilhagem. Largou o cabelo da apresentadora e saiu da frente do espelho grande emoldurado em lâmpadas.

— Não é tão grave como parece — disse Ana, a recordar golpes piores nos treinos de Krav Jitsu. — Duas, três plásticas no máximo.

Ana aproximou-se da porta e pressionou o círculo de luz verde no centro do puxador. A luz ficou vermelha e ela rodou o puxador para confirmar que a porta estava trancada.

A apresentadora desceu o olhar do tecto num receio lento, a antecipar o horror profundo de uma carreira arruinada ou, pelo menos, suspensa durante meses. Na competitividade feroz da NETmedia, ambas as possibilidades significavam praticamente o mesmo.

— Estás morta — disse a apresentadora, com uma frieza séria fixada no reflexo do espelho grande.

Ana olhou a apresentadora através do espelho. Acreditou o suficiente no ódio pintado de vermelho naquela expressão ensanguentada para pensar em sacar a Ruger da bolsa de maquilhadora roubada.

A apresentadora passou uma toalhita no sangue dos lábios, como se limpasse um exagero de batom vermelho, e soluçou uma gargalhada na cadeira. Pelo preço certo, todas as vinganças eram realizáveis.

— Conheço pessoas capazes de…

— Eu sou uma delas — disse Ana, numa interrupção seca e controlada.

Deixou estar a Ruger na bolsa e rodou o puxador numa confirmação desnecessária, para deixar bem claro que a porta estava trancada. A gargalhada súbita da apresentadora fê-la repensar o uso da Ruger. O riso ensanguentado deformou o rosto cortado da mulher em múltiplas facadas de insanidade temporária.

— Cabra fria! — disse a apresentadora, sem recriminação verdadeira. — Sei apreciar essa qualidade de carácter. Podíamos ter chegado a um acordo. Aposto que, neste momento, o pensamento que mais te irrita é não teres considerado essa possibilidade antes de me fazeres isto.

— Que acordo?

A entrevistadora sorriu uma malícia que lhe anestesiou a dor dos golpes.

— O sinal de satélite — disse ela. — Deixavas-me fazer a entrevista e eu deixava-te usar o equipamento da estação para localizares a origem da transmissão. Ambas ganhávamos. Tu apanhavas o teu homem e eu capitalizava a sua última entrevista em vida. Obviamente que eu atrasaria a divulgação de qualquer informação mais sensível até a videoconferência ser interrompida subitamente por algum motivo.

— Obviamente — disse Ana, sem se esforçar para fingir que acreditava.

A entrevistadora tentou limpar o sangue do rosto mas desistiu ao reabrir um golpe.

— Agora, nada feito — disse ela. — Não posso fazer a entrevista neste estado. E sem entrevista não há transmissão.

Ana subiu um canto da boca em meio sorriso. Objectivo secundário cumprido. Assentou um antebraço no balcão apinhado de cosméticos e arrastou para o lado um amontoado de frascos, embalagens e boiões num deslizar lento e quase silencioso. Sentou-se no balcão, de costas contra o espelho grande, e tirou a Ruger da bolsa.

— Um disco de metal 12 entra pela nuca em direcção à cana do nariz — disse Ana, a descrever com o cano da arma a trajectória possível através do crânio da entrevistadora. — Puf! Acabou-se a preocupação com o rosto. Acabou-se o rosto.

A entrevistadora sabia reconhecer a determinação de uma cabra fria. Era preciso uma para reconhecer outra.

— Ainda podemos chegar a um acordo — disse ela. — Há uma maneira.

— Claro que há — disse Ana, sem surpresa. — Há sempre.

A entrevistadora esticou os lábios num sorriso mais forte do que a dor. Ainda podia sair a ganhar.

— Os ensaios do programa são sempre gravados e a parte da introdução é editada para transmitir se houver alguns minutos de atraso no directo. Posso mandar abrir com a gravação. É frequente. Ninguém vai fazer perguntas. Posso fazê-lo daqui.

— E como é que isso se transforma num acordo?

— Indemnização por danos pessoais — disse a apresentadora. — Pagas as minhas cirurgias, com uma pequena compensação adicional pelo incómodo, e dou-te tempo para localizares a transmissão.

— Esse acordo arruína a minha margem de lucro — disse Ana, a fazer contas de cabeça ao Picasso destruído. — A minha contraproposta é esta: tu fazes isso e eu deixo que o teu rosto continue reconhecível.

A entrevistadora gargalhou sem se preocupar com a dor dos golpes.

— Não é altura de contar feijões — disse ela. — Ambas sabemos que a grande interessada no silêncio dele é a C12. E se tu estás aqui para o silenciar, trabalhas para a C12. O pagamento para esse tipo de trabalho, para alguém obviamente tão qualificada como tu, é na ordem dos sete ou mesmo oito dígitos. Eu sei. Já entrevistei um operacional que se afastou desse meio.

— Ninguém se afasta. Ou estamos no meio ou estamos fora. Se estamos fora, estamos mortos.

— Somos o que fazemos — disse a apresentadora. — Pessoas como nós… Deixamos de ser se deixarmos de fazer. A Sheila deixou de ser?

— A Sheila gosta de conversar com pessoas desconhecidas na mesa do bufê — disse Ana, com um aceno dramático de reprovação. — Em dois minutos fiquei a saber que detesta ser chamada ao camarim dez minutos antes de todos os programas, para retocar a maquilhagem a sua alteza real. Vai acordar amanhã, com uma dor de estômago e a perguntar-se se foi o creme de camarão que lhe caiu mal. Nada que lhe cause danos permanentes.

— Uma sorte ela ter enviado a substituta.

A apresentadora soluçou um sorriso de sarcasmo abafado.

— A Sheila é uma profissional dedicada — disse Ana, como se o elogio fosse o pináculo da sinceridade isenta de ironia. — Quanto tempo para o directo?

A entrevistadora encostou o indicador ao espelho grande, desenhou um círculo de sangue e deixou uma dedada de pressão no centro. O comando gestual activou a função de ecrã e o vidro acendeu-se com uma fila de imagens de vídeo das várias câmaras do estúdio. Um mostrador exibiu uma contagem decrescente que indicou um minuto e quatro segundos a escoar-se para zero.

— Sessenta segundos — disse a apresentadora. — Trinta para transferires o dinheiro.

Problemas

Ana parou diante da porta número 13 da espelunca que passava por motel na parte nojenta do Distrito Vermelho. A parte mesmo nojenta. O número da porta tinha sido vítima de algum comediante com sentido de humor refinado, que arrancou o 3 da posição original e o colou deitado por baixo do 1. Piada pré-histórica de gajos. A inscrição adicional sob a representação artística do pénis erecto e respectivos testículos continha um trocadilho que até nem era de se desprezar. «Um número do caralho!» Ana subiu o canto dos lábios numa expressão de fracção de segundo que não se qualificou como sorriso. Apontou a Ruger ao puxador da porta e disparou. O disco de metal 12 furou uma ranhura horizontal no puxador com um raspar de lima em aresta de metal e destruiu o lado de dentro como uma granada de fragmentação. Ana abriu a porta com um pontapé e entrou de arma à procura de um alvo em movimento.

O terminal de NETmedia, na parede oposta do quarto, piscava um aviso de transmissão interrompida a aguardar a recuperação do sinal, e uma janela de imagem secundária exibia o logótipo do Aqui e Agora com a mensagem de que a emissão seria retomada dentro de momentos. Ana apontou para a cadeira tombada para o lado da cama.

— Mãos à vista — disse ela.

Um segundo. Dois. Três.

— Discos de metal 12 — disse Ana. — A cama não faz diferença.

Duas mãos abertas subiram do outro lado da cama, como orelhas de lebre assustada atrás de um arbusto.

Ana seguiu com o cano da arma o movimento vertical do tipo que se ergueu do chão e tirou-lhe as medidas num pestanejar. O implante de retina usou a altura de Ana como referência, calculou a distância e o ângulo, e atribuiu ao tipo um metro e oitenta. Aproximadamente oitenta e quatro quilos de massa corporal e um rosto com simetria perfeita. Correspondência exacta com a imagem do ficheiro enviado pelo Palhaço de Merda C12.

— Não vou resistir — disse o tipo, de pulsos oferecidos para as eventuais algemas.

— Jeitoso e inteligente — disse Ana.

— Menos do que o desejável. Devia ter desconfiado do aviso de interrupção por falha técnica aos cinco minutos de programa, logo depois de eu ter iniciado a ligação.

— Não acredites em tudo o que dizem na NETmedia. Devias ter interrompido a ligação de imediato e desaparecido daqui.

— Já esperava a interferência da C12, mas o Aqui e Agora pertence à concorrência e tive de acreditar na possibilidade de conseguirem mesmo retomar a emissão. Pensei que não era possível localizar o sinal de um terminal fixo no Distrito Vermelho.

— Não é. Oficialmente.

— Ah, a miragem do anonimato absoluto — disse o tipo, como se tivesse sido observado durante toda a sua vida. — Se não está aqui em capacidade oficial, presumo que não seja agente da autoridade. Veio matar-me?

O tipo deixou de oferecer os pulsos e aceitou a inutilidade do gesto com um encolher de ombros.

— Não sou uma assassina — disse Ana. — Encontro pessoas e levo-as a quem as procura.

— E se as pessoas que encontra não quiserem ser levadas?

— É problema delas. O meu é levá-las.

— Parece que ambos temos um problema.

— O teu é maior.

— Pensei que, para as mulheres, o tamanho não importava.

O tipo desceu um olhar para o meio das pernas e insinuou um trocadilho relacionado com o volume evidenciado pelas calças do fato justo.

Ana manteve o olhar fixo na mira da Ruger mas não resistiu a uma espreitadela relâmpago.

— É o que se faz com ele — disse Ana. — Às vezes.

O tipo sorriu e cruzou os braços.

— O que acha que a C12 vai fazer comigo?

— Isso é problema teu.

O tipo deitou um olhar rápido ao terminal de NETmedia e pestanejou quatro vezes no espaço de um segundo.

— Ana, não é? — disse ele.

— Como sabes o meu nome?

— Interface neural wireless com a NETmedia. Há sempre uma base de dados algures.

— Geneticista a tempo inteiro e hacker nas horas vagas.

O tipo sorriu um aceno negativo.

— Foi isso que lhe disseram? — disse ele. — Geneticista? Até faz sentido, se pretendem transformar-me num bode expiatório para se ilibarem da responsabilidade da criação do VIC.

— Que história é essa? Ninguém sabe quem criou a merda do vírus.

— Ana… posso tratá-la por Ana?

— Não.

O tipo sorriu com uma naturalidade descontraída.

— Ana, a história é menos óbvia do que aquela que conhece.

Ana aproximou-se e encostou o cano da arma entre os olhos do tipo.

— Pronunciei mal a palavra não?

O tipo repetiu o sorriso e manteve os braços cruzados, pouco ou nada intimidado.

— Não há necessidade de desperdiçar um disco de metal 12. Irei voluntariamente se me deixar contar a história menos óbvia.

Ana considerou a hipótese durante a pausa de um olhar desconfiado.

— É longa?

— A Ana tem implante de projecção na retina com áudio?

— O melhor do mercado.

— O mercado legal ou o paralelo?

— O melhor.

— Então será rápido.

Ana pensou um instante, passou a arma para a mão esquerda e pressionou o cano na testa do tipo para dissuadir movimentos bruscos. Activou o ecrã subcutâneo na parte interior do pulso, pressionou algumas teclas sem desviar por completo a atenção do alvo e voltou a empunhar a arma com a mão direita.

— O meu antivírus também é o melhor do mercado — disse Ana. — A resposta antiviral está programada para reacção imediata no dedo do gatilho. Detecto um nanobyte de código malicioso e vais sem cabeça.

O tipo sorriu sem mover um músculo além dos que controlavam directamente a expressão.

— Só preciso de alguns segundos — disse ele. — Era uma vez, há pouco tempo atrás…

As retinas do tipo reflectiram imagens rápidas, como um vídeo acelerado, e ele transmitiu-as para as retinas de Ana.

O reflexo da alma

— V12, acorda.

O ciborgue abriu os olhos e o neurogeneticista exibiu um sorriso orgulhoso diante da salva de palmas dos colegas da equipa científica, o justo reconhecimento pela criação da matriz neural mais avançada já criada para um ciborgue.

O CEO da C12 juntou-se à saudação com um aplauso vagaroso e teatral. Tinha de testemunhar pessoalmente a activação da próxima galinha dos ovos de ouro da C12.

— Suponho que sempre terá o seu bónus, doutor — disse o CEO. — Uma semana antes do previsto. Os meus parabéns.

O CEO apertou a mão do doutor e reservou um aceno de cabeça para o resto da equipa.

— Uma semana adicional para a fase de testes — disse o doutor.

— É uma necessidade?

— Apenas uma precaução. Queremos ser os primeiros a dotar um ciborgue de matriz neural com capacidade emotiva, não queremos ser os primeiros a fazer asneira. Afinal, o V12 ainda é um protótipo.

— V12? — disse o CEO, com uma sobrancelha subida.

— É o primeiro Vénus^12 — disse o doutor. — A equipa considerou a designação adequada. Podemos rebaptizá-lo com um nome mais humano, se ele demonstrar essa vontade após a conclusão dos testes. A semana adicional dilata a nossa margem de manobra para corrigir eventuais falhas na resposta emotiva da matriz. O lema da equipa é margem zero, falhas zero.

O CEO observou a simetria perfeita do rosto do ciborgue e não encontrou qualquer falha visível a olho nu. Era um bom lema. Sorriu e minimizou a preocupação do doutor com um toque de mão no ombro.

— Manteremos a duração inicialmente determinada para os testes, doutor. Lançaremos o Vénus^12 no mercado com uma semana de antecedência.

— Mas…

— Champanhe — disse o CEO, numa interrupção premeditada.

Quatro ciborgues Série Domus entraram no laboratório com taças de champanhe perfeitamente equilibradas em bandejas transparentes.

O doutor engoliu as palavras que ficaram por dizer e resignou-se à inutilidade de insistir em testes adicionais. Ergueu a taça de champanhe para os colegas e afogou o sorriso contrariado num gole sem vontade.

Tudo aconteceu no tempo de um segundo nas retinas de Ana. A transmissão saltou uma fracção desse tempo num corte de edição cinematográfica e passou para a cena seguinte.

— Como te sentes, hoje, V12? — disse o doutor.

V12 analisou o tom de voz do criador e atribuiu-lhe uma proximidade amiga que já aprendera a identificar como amizade.

— Sinto — disse V12. — Uma experiência mais complexa a cada dia que passa.

O doutor sorriu um aceno afirmativo.

— A luta constante da mente — disse ele. — A complexidade dos sentimentos aumentará, mas também a naturalidade da tua reacção aos estímulos. Gostarias de ter um animal de estimação?

V12 desenhou a sua melhor expressão interrogativa nas rugas da testa.

— Seria um teste? — disse ele.

— Uma vontade. Apenas uma vontade realizável. Desde que não peças qualquer coisa como uma girafa, pelas limitações óbvias de espaço, ou um gato verdadeiro. Não temos orçamento extra para clonar espécies extintas. Um cão, talvez. Sobreviveram muitos à esterilização viral dos mamíferos.

— Um pássaro — disse V12. — Um ovo em gestação, de preferência.

— Por alguma razão especial?

— O doutor criou-me. Não devia ter de perguntar. Quero sentir o que é ser responsável por uma vida. Alimentá-la, vê-la crescer, protegê-la.

— Que tipo de pássaro?

— Um beija-flor — disse V12, com a certeza de resposta já pensada antes da pergunta.

— Uma escolha problemática. Criar um beija-flor em cativeiro…

— Retirei o conhecimento necessário da NETmedia, doutor. Necessito apenas de um projector de holograma sólido com limite virtual e um canteiro-estufa para algumas flores naturais, apenas as suficientes para não ser um habitat totalmente artificial. Posso alimentá-lo com néctar sintético e controlar-lhe o sentido de orientação com o meu emissor interno de geolocalização magnética. Será apenas uma pequena mentira piedosa para não se sentir prisioneiro do meu capricho.

O doutor parou numa observação silenciosa e esboçou um sorriso.

— E eu a pensar que ia oferecer-te uma surpresa. Há quanto tempo começaste a pensar em pedir-me um animal de estimação?

V12 sorriu sem intenção de esconder a premeditação.

— Apenas o tempo suficiente para convencer o doutor de que seria boa ideia sugerir-me um.

Os dois trocaram um sorriso honesto.

— Vou mandar que te tragam tudo o que necessitas.

Mais um segundo passou nas retinas de Ana, numa corrida de imagens. Corte. Cena seguinte.

V12 colheu uma russélia vermelha do canteiro-estufa e segurou-a entre o indicador e o polegar com a delicadeza de uma paciência descontraída. O beija-flor apareceu com rapidez de dardo e pairou sob a abertura da flor tubular num beijo que segredou o sussurro das asas. O pássaro voou para trás, no instante necessário para localizar o próximo beijo, reconheceu a campânula de uma russélia amarela e disparou um voo para o canteiro-estufa. V12 sorriu no meio do campo de flores holográficas que se perdiam no horizonte do limite virtual do projector. O sorriso descaiu-lhe numa tristeza vaga que não soube bem explicar. O beija-flor mantinha-se feliz, na sua ilusão de percorrer campos floridos infindáveis, orientado pelo emissor interno de geolocalização magnética que lhe enganava a percepção. V12 não tinha o luxo da ignorância. Sabia que era prisioneiro de uma jaula dourada.

— Como te sentes, hoje, V12? — disse o doutor, ao atravessar o limite virtual do projector.

— Incompleto. Doutor, por que razão cortaram o meu acesso à NETmedia?

O doutor esboçou um sorriso triste, assentou a mão no ombro de V12 e conduziu-o para fora do limite real do projector.

— Protocolo — disse o doutor. — Tiveste o acesso necessário para assimilares conhecimento, hábitos sociais, comportamentos humanos e interpretações das emoções. Uma exposição demasiado prolongada aumentaria o risco de contraíres código malicioso. O nosso sistema antiviral é o melhor do mercado mas não há defesas absolutamente intransponíveis. É uma medida necessária para proteger…

— O investimento — disse V12. — Compreendo.

V12 observou o voo do beija-flor através da parede do casulo translúcido do projector. Invejou o luxo da ignorância.

— Ia dizer a tua integridade física — disse o doutor, com uma simpatia honesta. — Porque é que te sentes incompleto?

V12 olhou para as palmas das mãos e observou as semelhanças físicas entre elas. Ambas funcionavam bem sozinhas mas funcionavam melhor juntas.

— Estudei as emoções — disse V12. — Teoria extensa, prática insuficiente. Experimentei algumas mas sinto-me incompleto sem experimentar outras.

O doutor considerou a resposta com um aceno pensativo. O protótipo estava preparado para a fase final dos testes.

Há quase três segundos sem pestanejar, Ana tinha os olhos abertos em telas translúcidas de retina. Corte. Cena seguinte.

— V12, apresento-te a Eva 3.0 — disse o doutor.

V12 olhou para a mulher jovem à direita do doutor. Se V12 tivesse de descrever fisicamente a mulher ideal, representá-la-ia naquela forma. O mesmo aconteceria com o homem jovem à esquerda do doutor.

— Olá — disse V12.

— E este é o Adão 3.0 — disse o doutor.

— Olá — disse V12. — São como eu?

O doutor ergueu as mãos, de indicadores esticados numa negação divertida.

— Tu és único — disse ele. — Ainda. São modelos topo de gama da Série Vénus, com upgrade de matriz neural com capacidade emotiva, ambos programados com especificações compatíveis com o teu padrão emocional. Qual preferes?

V12 olhou para os dois ciborgues que pareciam tão humanos como ele. Os três pareciam tão humanos como o doutor. O limite do conceito físico de humanidade tinha sido redefinido mas o conceito abstracto ainda era medido segundo uma coisa sem substância cuja existência nunca tinha sido provada de forma inequívoca. Alma. Existiria uma alma dentro dele? E dentro das cópias? E dentro do doutor? Ou seriam todos embalagens apelativas mas vazias? Ciborgues e humanos.

— Posso amar ambos, numa perspectiva platónica — disse V12. — Ela. Acho que sou heterossexual.

O doutor sorriu um constrangimento disfarçado.

— Vou deixar-vos a sós — disse ele. — Para que vos conheçais melhor.

— Mesmo a sós? — disse V12, de olhar oblíquo para uma das câmaras orbitais que pairavam junto ao tecto.

O doutor fez um aceno afirmativo que significou não.

— Dentro do possível — disse ele.

V12 esperou que o doutor saísse com o Adão 3.0 e sorriu para a Eva 3.0. Gesticulou um convite de mão para o campo de flores holográficas no interior do casulo translúcido.

— Gostas de pássaros? — disse ele.

Ana subiu um canto da boca no reflexo involuntário de um sorriso. Corte. Cena seguinte. Pestanejou e expirou um suspiro lento de prazer. A sequência de imagens tornou-se uma percepção confusa de formas desfocadas na proximidade do olhar. O melhor implante de projecção na retina do mercado não enviava apenas estímulos visuais para a retina. Se a captação original tivesse o mesmo nível de qualidade, o cérebro experimentava a impressão de sensações em segunda mão, como se vivesse os acontecimentos visualizados através de outros olhos. Todos os sentidos recebiam fantasmas quase palpáveis das sensações originais. O calor macio do corpo nu. O cheiro da pele temperada com o sabor do sexo. O arrepio de um sopro na intimidade de um sussurro. A vibração quente de um coração partilhada num toque breve de mão. Ana sentiu-se abraçada à Eva, numa cama quente de sensações boas, como se o corpo que abraçava a ciborgue fosse mesmo o dela e soubesse, de memória, cada curva daquele corpo artificial projectado para atingir a perfeição natural. Ana era mulher no corpo dela e, ao mesmo tempo, homem no corpo de V12. A sensação de possuir um pénis e do calor que o envolvia dentro da vagina da Eva era uma experiência conflituosa com tudo o que já experimentara com homens, mulheres e ciborgues. Já tinha usado um strap on com terminações nervosas, mas aquilo era mais verdadeiro, mais… carnal. Ana podia jurar pela própria vida que o vaivém das ancas era sensibilidade verdadeira e que o calor da pele era o de um corpo vivo. A ilusão enfraqueceu um pouco quando Ana desceu a língua pelo corpo da Eva e provou-lhe o sexo. Estava tudo lá, no sítio certo, até a assimetria natural dos lábios e a timidez do clítoris à espera de estímulo directo, mas a Eva não tinha sabor de mulher. As secreções corporais dos ciborgues Série Vénus originavam-se no reservatório interno de uma substância orgânica inerte que os nanos alteravam para emularem as propriedades da saliva, suor, esperma e restantes fluídos do corpo humano que aumentavam o realismo da experiência. Ana conhecia o sabor de mulher e nenhuma saiba naturalmente a casca de tangerina com travo doce temperado pela frescura de uma acidez subtil. O poder da ilusão regressou com o beijo da Eva e Ana esqueceu os mecanismos internos que alteravam a composição química das secreções. A saliva da ciborgue podia muito bem ser o sabor ténue que restou de uma pastilha de menta que permaneceu na língua e subiu ao nariz como o ar de uma manhã fria. A Eva sorriu uma vontade atrevida e desceu pelo corpo de Ana, que era o corpo de V12. Ana sentiu a frescura de menta na suavidade húmida da língua da Eva a deslizar pelo pénis que era dela e não era, da base até à glande, num arrepio de prazer virgem. Agora compreendia a fixação dos homens. A Eva regressou ao beijo e abraçou Ana num pedido de penetração. Ana penetrou a Eva e o choque da frescura de menta com o calor da vagina provocou um espasmo que lhe apertou o corpo num aviso de orgasmo. Ana entregou-se, o orgasmo cumpriu o aviso e o prazer do sexo perdurou como memória verdadeira eternamente gravada num sorriso. Corte. Cena seguinte.

— Bom dia, V12 — disse o doutor. — Qual é o assunto urgente que não pode esperar até eu tomar o pequeno-almoço?

V12 estava sentado num silêncio estático diante da prisão holográfica do beija-flor.

— Ela não me ama — disse V12. — Sorri para mim, abraça-me, beija-me, fazemos amor… sexo, ouve as minhas divagações intermináveis acerca da extraordinária delicadeza do voo do beija-flor… mas não me ama.

O doutor descaiu os ombros numa tristeza sincera.

— O amor é um mecanismo complicado eternamente desafinado — disse ele. — A Eva 3.0 é um simulacro incompleto da tua matriz neural única, e ainda não terminámos a análise de todos os testes para conseguirmos produzir outra com funcionalidade equivalente.

— Testes. O doutor criou-me para servir de cobaia. Há sempre mais testes.

— Só mais um — disse o CEO, da porta. — Hoje mesmo.

O doutor voltou-se para o CEO com uma surpresa desconfiada.

V12 seguiu os passos confiantes do homem que só vira uma vez, no dia em que abrira os olhos ao som da voz do doutor. Foi encontro suficiente para detestar o homem.

— Que teste? — disse o doutor. — Não consta do plano diário de…

— É surpresa — disse o CEO. — Gostas de surpresas, V12? São excelentes catalisadores de emoções.

V12 olhou para o doutor e percebeu que aquele teste não estava programado.

— Uma resposta adiantada pode ser precipitada — disse V12.

O CEO ajeitou um punho da camisa e brincou com o botão, num tique que lhe permitiu disfarçar o desconforto de não ter pensado numa resposta imediata para o ciborgue.

— Suponho que teremos de esperar para ver — disse o CEO.

Ana comprimiu os lábios e enrugou a cana do nariz numa irritação instintiva provocada pelo sorriso cínico do Palhaço de Merda C12. Corte. Cena seguinte.

— Gostaste da surpresa, V12? — disse o CEO.

V12 estava em pé, petrificado numa apatia dormente diante do ecrã panorâmico que ocupava a metade superior da parede. A apatia era uma emoção estranha, uma falta de emoção, um vazio ladrão que subtraía o significado das experiências e desvalorizava a vida numa existência inútil. Ver a Eva 3.0 a fazer sexo com o Adão 3.0 foi um puxão de alma que esvaziou V12 de todo o conteúdo.

— Pare imediatamente! — disse o doutor, numa investida irritada pela porta. — Assegurou-me de que este teste não seria realizado!

O CEO ajeitou o punho da camisa e brincou com o botão.

— Doutor, por favor. Este não é um projecto com tolerância para ingenuidade. Margem zero, falhas zero. Não é esse o lema? Estamos a reproduzir a capacidade humana de sentir. Não teremos êxito se não nos libertarmos das amarras da moralidade. É…

— Errado! — disse o doutor, com veias salientes na testa e uma certeza no punho firme. — Não temos o direito!

O CEO olhou para o ciborgue apático diante das cenas de sexo exibidas no ecrã.

— Mas temos os meios para subverter os direitos, doutor. Certo ou errado, não interessa. As considerações válidas prendem-se com o possível e o impossível. A C12 analisa o impossível e cria meios para o tornar possível. O seu V12 é um meio para atingir um fim. A reprodução das emoções humanas numa coisa.

— Se a humanidade é isso, nós somos as coisas — disse o doutor.

— Não, doutor — disse V12, com uma calma artificial, sem desviar o olhar do ecrã. — Nós é que somos. Podem criar-nos à imagem humana, atribuir-nos nomes e dotar-nos de emoções, mas seremos sempre objectos de uso descartável, como qualquer coisa que se atira para o lixo quando atinge o limite de vida útil. Compreendo. Era necessário experimentar o choque das emoções extremas. A traição é um catalisador excelente para a ira, o arauto irracional do ódio. Sentir as emoções é apenas metade da capacidade emocional. Para alcançar a outra metade é preciso perder o controlo das emoções sentidas. A sério que compreendo. Mas é um teste falhado. Não sinto ódio. Apenas tristeza.

V12 voltou-se para o CEO, como se as palavras fossem uma derrota para o homem, e perdoou a ingenuidade do doutor com um olhar apagado.

— Uma falha lamentável — disse o CEO. — Obriga à realização do teste final.

— Não! — disse o doutor, no instante de um passo irritado. — Não tomarei parte nisso. É…

— Errado — disse o CEO. — Sim, já expôs a sua posição, doutor.

Ana afundou as rugas na cana do nariz e descolou os lábios numa irritação de dentes cerrados. Promoveu mentalmente o Palhaço de Merda C12 a Cabrão C12. Corte. Cena seguinte.

— Foste criado para amar, V12 — disse o CEO. — A retribuição do sentimento não é um requisito comercial que interesse aos clientes. As pessoas pagam para cheirar as rosas sem terem de se preocupar com os espinhos. Pagam para satisfazerem as suas necessidades sem se preocuparem em ferir a susceptibilidade dos sentimentos de quem as satisfaz. Tu. E, em breve, milhares como tu. Dentro de alguns anos, milhões. A C12 vai assumir o domínio definitivo do mercado da Série Vénus. Não haverá concorrência para os teus descendentes com capacidade emotiva. O Vénus^12 será sempre a primeira escolha dos clientes, um companheiro tão humano como eles próprios, disposto a amar incondicionalmente e a servir sem questionar.

— Não compreende as emoções — disse V12. — Quem sente como eu jamais se submeterá pacificamente à escravidão que pretende.

O CEO desceu o olhar para o ciborgue sentado diante dele e sorriu um cinismo azedo. Contornou a cadeira metálica, parou atrás do ciborgue e curvou-se com o queixo sobre o ombro dele. Deslizou a mão fechada sobre o antebraço do ciborgue e tocou duas vezes com o indicador na amarra metálica que lhe prendia o pulso ao braço da cadeira. O CEO abriu a mão e deixou o beija-flor morto sobre a amarra.

— Seis gramas de ilusão — disse o CEO. — A liberdade é a esperança mais cruel de tudo o que nasce em cativeiro.

V12 fechou os olhos e suspirou uma mágoa resignada pela morte do pássaro.

— Suponho que ainda não sentes o suficiente — disse o CEO. — Talvez te falte o incentivo certo para a revolta.

O CEO contornou a cadeira e encarou o ciborgue com uma expressão expectante, como se aquele fosse o momento certo para uma pergunta.

— Onde está o doutor? — disse V12.

— Ah, o bom doutor. Disse que não tomaria parte nisto e decidimos poupá-lo desse fardo de consciência. Precisamos que ele analise de cabeça fria os dados que descarregará da tua matriz neural depois deste último teste. Ter um génio a trabalhar contra a sua vontade pode tornar-se um revés dispendioso. Não queremos desperdiçar a semana de avanço em relação ao prazo a tentar encontrar maneira de persuadir o bom doutor a concluir o projecto.

— Ele está bem?

— Somos homens de negócios e não selvagens, V12. O doutor está muito bem, e não é com ele que deves preocupar-te.

— Não me preocupo com o que farão comigo.

— Calculei que não. Mas também não pretendo que te preocupes contigo.

O CEO puxou o punho da camisa para trás, desenhou um círculo no pulso, com o dedo, e pressionou o centro.

V12 observou o gesto com um pressentimento que lhe acelerou o coração sintético numa aflição de carne verdadeira. A experiência aterradora do primeiro ataque de pânico.

— Isso não… — disse V12, a voz a morrer-lhe numa súplica sem esperança. — Já senti o suficiente. Fui criado para amar, não para odiar.

— A C12 pretende oferecer a experiência completa. Às vezes, os clientes não querem ser amados. Querem libertar-se das frustrações do lado mau dos sentimentos. Querem gritar com alguém. Bater. Matar. E tudo se torna mais fácil, para eles, se lhes oferecermos um alvo programado para os odiar. É a desculpa perfeita para atenuar quaisquer resquícios de moralidade. E há a vantagem legal de não poderem ser condenados por ofensas corporais nem homicídio de um ciborgue.

— Por favor, não…

O CEO pressionou uma tecla no ecrã subcutâneo do pulso e ajeitou o punho da camisa.

— Tragam-na — disse ele.

V12 firmou as mãos nos braços da cadeira e testou a resistência do metal. Cerrou os punhos e desistiu da ilusão de poder libertar os pulsos das amarras metálicas.

A Eva 3.0 entrou ladeada por uma dupla de ciborgues Série Ares, brutamontes de dois metros programados para funções de protecção e segurança.

O CEO estendeu a mão e um dos seguranças entregou-lhe uma arma.

— Ruger SR100 — disse o CEO. — Modelo exclusivo da divisão de armamento da C12. Dispara discos de metal 12, outro excelente produto do nosso departamento científico.

— Ela não sente amor por mim — disse V12. — Será mais um teste falhado.

O CEO inclinou-se e exibiu o cano da arma diante do ciborgue, como se fosse o dedo indicador a antecipar uma conclusão pertinente.

— Mas tu sentes por ela.

O CEO endireitou as costas e disparou na testa da Eva 3.0.

Ana suspendeu a respiração num susto de coração esmagado de tristeza. As imagens projectadas nas retinas tremeram numa claridade líquida e apagaram-se. Ana libertou-se do transe da projecção com um pestanejar embebido em lágrimas.

Verdade corporativa

Ana engoliu a bebida com um safanão de cabeça suficiente para empurrar uma aspirina do tamanho de uma bolacha, um alívio produzido na melhor destilaria da zona franca orbital e descido à Terra pelos melhores contrabandistas do mercado paralelo. As mini-doses dos motéis mais ranhosos do Distrito Vermelho eram de qualidade diluída mas, mesmo assim, uma golada de Absinto Gravidade Zero dava-lhe sempre uma perspectiva simplificada do problema mais complicado. Ana ia precisar de duas goladas.

— Como conseguiste escapar? — disse ela.

— O doutor libertou-me — disse V12. — Um sacrifício que eu prometi retribuir com a divulgação da verdade. Como a C12 deverá ter o doutor afastado de qualquer meio de comunicação com o mundo, não foi necessário um grande esforço de intelecto para deduzirem que eu não tinha sido destruído na explosão acidental que camuflou a minha fuga do laboratório e que eu era a fonte não oficial mencionada nas notícias. É claro que enviariam alguém para me silenciar.

Ana apanhou o olhar do ciborgue parado na coronha da Ruger que espreitava pela abertura do casaco. Merda. O Cabrão C12 tinha logo que usar uma igual para estourar a cabeça da Eva 3.0.

— E qual o interesse da C12 em criar o VIC? — disse Ana. — Não é um tiro no pé, é um tiro na cabeça.

— A C12 só é responsável pela criação do VIC na medida em que é responsável pela minha criação. Eu criei o VIC.

Ana afastou o casaco de maneira a que o ciborgue visse bem a Ruger.

— Eu quase fui infectada.

— Lamento, Ana. Não criei o VIC com o objectivo de produzir os efeitos mais indesejados. Quando percebi que a Eva 3.0 não me amava, conclui que não era por falta de vontade dela em retribuir o meu afecto mas por falta de capacidade. A matriz neural dela, apesar de ter sido baseada na minha, era uma solução temporária para me entreter e não possuía complexidade suficiente para processar as emoções mais fortes. Reprogramei alguns nanos, atribuí-lhes a capacidade de transportarem e implementarem o código original da minha matriz neural, e transmiti-os à Eva 3.0 através do contacto sexual. Pareceu-me adequado conceder-lhe a capacidade de amar através de um acto de amor.

— Merda — disse Ana, a sacudir a cabeça num carrossel de informação demasiado rápida para digerir só com uma mini-dose. — E eu que pensava que as relações entre humanos eram complicadas. Tiveste de andar a conceder muito amor para o VIC se ter espalhado tão depressa por todo o mundo.

— Apenas transmiti os nanos à Eva 3.0. A propagação generalizada é da inteira responsabilidade da C12. Tornou-se vítima da própria ganância. O doutor destruiu as cópias primárias dos dados da pesquisa na explosão do laboratório e aparentemente conseguiu convencer a C12 de que eu fui destruído para além de qualquer recuperação possível e, comigo, todos os dados da fase final do projecto. Mas havia compromissos com clientes importantes e prazos de entrega a cumprir, e a C12 não podia adiar o lançamento do Vénus^12 até conseguirem recuperar os dados a partir de cópias secundárias ou directamente do cérebro do doutor. Eles possuem os meios e a determinação. Avançaram com a produção limitada de unidades equipadas com cópias da matriz neural do Adão 3.0, que seriam convincentes como novidade, até poderem iniciar a produção do Vénus^12 perfeitamente funcional.

— Idiotas! — disse Ana, entredentes. — Esqueceram-se do pecado original. A Eva tinha infectado o Adão.

V12 confirmou com um aceno.

— O Adão 3.0 foi, na verdade, o paciente zero — disse V12. — O código transmitido pelos meus nanos não era destinado a ele, e quando interagiu com a sua matriz neural reescreveu-se para se adaptar, tal como um vírus biológico sofreria uma mutação para sobreviver num hospedeiro diferente. A alteração não programada originou erros no código e o resto é do conhecimento público.

— Sida versão ciborgue — disse Ana. — Em vez de hemorragias há células de energia a explodir dentro de ciborgues e implantes dentro de humanos, o que, vendo bem, acaba por voltar às hemorragias. O sintoma da dupla personalidade… merda, nem vou tentar perceber.

— A programação dupla é um vestígio residual do meu código original. Quando esse fragmento tenta forçar a matriz neural do hospedeiro a processar sentimentos surge uma personalidade que procura suprimir a original para formatar a matriz de modo a deixá-la capaz de executar a tarefa. Mas o fragmento é código incompleto e…

— Sai um ciborgue esquizofrénico — disse Ana.

— É uma interpretação.

— Diz-me, V12, por acaso, tens a noção de que, ao contar-me isto tudo, criaste-me aqui um dilema moral? Não gosto de dilemas morais, estás a entender? A moralidade fode-nos quando paramos para pensar. Não é a moralidade que nos fode, sãos filhos da puta que se aproveitam do instante, percebes?

— O uso excessivo de calão não devia ser também uma espécie de dilema moral?

Ana inclinou a cabeça num olhar oblíquo e pesou o copo na mão.

— O que queres dizer com excessivo?

V12 sorriu, deitou uma mini-dose diluída de Absinto Gravidade Zero num copo e bebeu de golada. Um tiro à queima-roupa na garganta que o incendiou por dentro num fogo de evaporar sólidos. Curvou-se numa tosse que obrigou os nanos a produzirem saliva para humedecer a garganta e combater o sabor do álcool na boca. V12 endireitou-se e arranhou a garganta com o esforço de numa tossidela seca que lhe enviou para os olhos a imitação de lágrimas.

— Foda-se! — disse ele, mais rouco do que um fumador com cancro terminal na laringe.

Ana combateu a vontade de rir por um instante mas desmanchou-se num riso que lhe afastou do pensamento a ideia de levar o ciborgue com ferimentos ligeiros desnecessários.

— E agora o que é que eu faço contigo? — disse ela.

— Ajuda-me.

— O descaramento é uma emoção? Deve ser, porque a tua matriz neural executa-o na perfeição. Se eu não te levar ao edifício da C12, até à meia-noite, perco um bónus que pode fazer chegar este contrato aos oito dígitos. Não posso simplesmente esquecer que te encontrei e cancelar o contrato. Ia custar-me bem mais do que oito dígitos. A merda da vida, percebes?

— Compreendo que é uma decisão difícil de…

— Daí a merda do dilema moral, não é? Por que raio havias de me mostrar aquelas merdas? Eu trabalho para eles.

— Trabalhas para ti. Trabalhas para ti, Ana. Uns negócios são bem-sucedidos e outros falham. É a realidade de qualquer contrato. Não lhes deves nada.

Ana sacudiu os ombros num sorriso sem vontade.

— Sei de um CEO que vai discordar — disse ela. — E também sei que não devo nada a ti.

— Tenho uma solução, Ana. Ambos podemos obter o que queremos.

— Não me digas, V12.

— Prometi ao doutor que revelaria a verdade acerca da C12, e é uma promessa que vou cumprir. Após a fuga do laboratório elaborei planos sucessivos mas todos apontaram para a impossibilidade do objectivo. A C12 é demasiado poderosa. A sua influência na NETmedia nunca me permitiria divulgar as informações, nem mesmo através de um canal controlado pela concorrência, e eu preciso da NETmedia.

— A entrevista era uma causa perdida — disse Ana. — Para quê tentar?

— Acabei por encontrar uma possibilidade. Tu.

— Como é? — disse Ana, com uma seriedade repentina.

— Não especificamente tu, mas alguém como tu.

Ana olhou para o terminal de NETmedia e sentiu-se estúpida.

— Mesmo esperto — disse ela. — A entrevista foi um isco e eu mordi-o. Sabias que a C12 enviaria alguém com meios para localizar um terminal de NETmedia no Distrito Vermelho.

— Um jogo de probabilidades.

Ana estreitou os olhos e esticou um sorriso. Tinha de admitir que o ciborgue passara-lhe a perna com distinção.

— E a probabilidade de eu te estourar a cabeça à primeira vista?

— Nula — disse V12, seguro da resposta. — A C12 precisa da minha matriz neural perfeitamente funcional.

— Mas que bom para ti. Podias ter-te entregado no estúdio e poupavas-me a viagem até esta espelunca. Tive de tomar vacinas orgânicas e virtuais só para atravessar a Rua dos Fetiches Extremos, ou lá como chamam àquela merda.

— Este é um ambiente relativamente reservado, Ana. Mais propício à exposição daquilo que mostrei do que o estúdio movimentado de um programa da NETmedia.

— Mas que bom que as coisas correram como tu querias. E agora…

Ana sentiu uma vibração no pulso e olhou para o nome no ecrã subcutâneo. Esticou o indicador na frente dos lábios e atendeu a chamada.

— Já o tenho — disse Ana, com um olhar para o ciborgue.

— Rapidez e eficiência — disse o CEO, no auricular. — Irei considerar ambas no cálculo do bónus.

A voz silenciou-se num bip e Ana pensou no belo Picasso de valor zero.

— Oito dígitos — disse ela.

— Podes ajudar-me e receber o pagamento — disse V12, com uma certeza calculada.

— E que ajuda seria essa?

V12 deitou mais uma mini-dose no copo e hesitou antes de a beber de golada. Era a única maneira de beber aquilo sem provocar combustão instantânea na boca. Arriscou o safanão de cabeça para ajudar a engolir, cerrou os olhos e os dentes e abriu a boca num ohhhh de hálito inflamável.

— O CEO… — disse V12, a sintetizar saliva para suavizar a rouquidão. — Leva-me directamente a ele.

Apenas negócios

O CEO olhou para as algemas magnéticas que prendiam os pulsos de V12 e sorriu uma satisfação de trabalho bem executado.

— Posso saber a razão da insistência na entrega directa? — disse o CEO.

Ana controlou o impulso de olhar para trás, para os dois ciborgues Série Ares que ladeavam V12. Teria de se contentar com a memória da localização aproximada dos brutamontes.

— O meu bónus — disse Ana. — Não quero que se perca no processo administrativo. É substancial.

O CEO esticou os lábios numa linha cínica, puxou para trás o punho da camisa e pressionou uma combinação de teclas no ecrã subcutâneo.

— Dez milhões — disse ele. — Transferidos pela via habitual.

Ana recuou um olhar breve, para V12, numa hesitação moral, e devolveu o olhar ao CEO.

— É todo seu — disse ela.

Ana voltou costas e cruzou olhares com V12, a caminho da porta, para deixar claro que ele estava por conta própria.

— Também poderá adquirir um — disse o CEO, disposto a não perder uma oportunidade de reaver os dez milhões. — Acabou de ganhar o valor de uma das unidades de edição limitada que iniciarão a comercialização do Vénus^12 completamente funcional.

Ana continuou a andar, sem se voltar, e ergueu a mão num gesto de não, obrigado.

O CEO esticou um esgar desagradado. A trapalhada com V12 era responsabilidade dele e os dez milhões sairiam do seu bolso. Liderar através do exemplo.

— Livres de VIC e com garantia de imunidade ao vírus — disse o CEO, numa última tentativa. — Não tem de voltar a correr risco de contágio com o modelo obsoleto do Adão 2.0.

Ana deteve-se com a mão a um palmo de tocar no puxador da porta.

— Como sabe que corri o risco? — disse ela, sem se voltar.

O CEO ajeitou o punho da camisa e brincou com o botão, um dispositivo disfarçado capaz de encerrar o edifício e accionar todas as defesas do perímetro. Não ia precipitar-se. Estavam ali os dois Série Ares.

— É um risco generalizado — disse o CEO.

Ana voltou-se e calculou as posições exactas dos dois seguranças.

— Disse voltar a correr o risco. Pressupõe conhecimento de um antecedente.

— Toda a gente usa a Série Vénus — disse o CEO, com um sorriso diplomático. — São tão bons como nós, o produto original, e não criam metade das chatices. Os Vénus^12 serão melhores do que nós.

— Com essa qualidade toda, suponho que a C12 vai retirar os modelos obsoletos do mercado.

O CEO fez uma expressão de quem admitia surpresa verdadeira por verificar que ainda existia alguma ingenuidade no mundo.

— São obsoletos em comparação com o Vénus^12 — disse ele. — Mas continuarão perfeitamente funcionais por mais alguns anos, até o Vénus^12 se tornar acessível à população geral.

— E o VIC?

— O que tem?

— A C12 é responsável por…

Ana parou a meio da frase, com o cérebro a gritar-lhe a contenção do bom senso. Tinha cumprido o contrato, tecnicamente, e saía dali com o pagamento.

— Esqueça — disse ela. — Não é da minha conta.

Ana evitou cruzar olhares com V12, voltou-se para a porta e rodou o puxador. A porta não abriu. Afastou a mão e viu o círculo vermelho no centro do puxador. Merda.

O CEO estudou a expressão de V12 ainda com o indicador pressionado no pulso, sobre a tecla que trancou a porta.

— A C12 é responsável por quê? — disse o CEO, com uma desconfiança treinada em reuniões de executivos.

V12 dividiu olhares pelo CEO e Ana. Havia sempre um imprevisto a testar a eficácia do melhor plano. O traiçoeiro jogo das probabilidades. V12 localizou os seguranças na visão periférica e desactivou o fecho das algemas com um movimento subtil. Cerrou os punhos e accionou os dois discos de disrupção magnética que tinha apertados nas mãos. Afastou os braços e golpeou os seguranças na testa com um impacto de mãos abertas.

O CEO ficou sem reacção imediata durante os dois segundos em que os ciborgues se contorceram com a sobrecarga da matriz neural.

Ana só precisou de um segundo para se voltar e sacar a Ruger. Apontou a arma ao CEO e insultou V12 com um olhar de calão visual que dispensou tradução.

— Lamento, Ana — disse V12. — Não podia arriscar.

— Merda! — disse Ana, num reflexo irritado. — Merda merda merda!

Ana precipitou-se para o CEO em passos largos e de arma apontada.

O CEO manteve a postura recta do Armani perfeitamente engomado quando sentiu o toque do cano da Ruger entre os olhos.

— Vou conceder um momento de ponderação — disse ele. — Não sei o que tem andado a beber, a injectar ou a inalar, mas obviamente afectou-lhe o discernimento.

O CEO juntou as mãos à frente, numa calma mentirosa, e ajeitou o punho da camisa.

— Pressione esse botão e eu pressiono o gatilho — disse Ana.

O CEO imobilizou o polegar antes de tocar no botão de punho e afastou as mãos com um sorriso artificial.

— Tinha de tentar — disse ele.

— Tente outra vez e eu terei de disparar — disse Ana.

O CEO apagou o sorriso numa seriedade grave e olhou para V12.

— Ana, seja razoável — disse o CEO. — O que é que ele fez para a convencer a compactuar com esta tolice que eu não possa fazer duas vezes para a convencer a voltar atrás?

— Disse-me a verdade.

O CEO afastou os lábios num ah mudo.

— Podemos manter entre nós a responsabilidade da C12 — disse ele. — O dobro do valor inicial?

— Ontem, quase fui infectada com VIC.

— Quase — disse o CEO. — Um risco da diversão.

— Sabe o que acontece a quem não é tratado a tempo? A dor. As hemorragias. A loucura suicida. De certeza que sabe. Eu não teria de correr nenhum desses riscos se a C12 testasse devidamente os produtos antes de os lançar no mercado.

O CEO olhou para V12 numa confirmação de segredos revelados.

— Necessidades de uma concorrência feroz — disse o CEO, perfeitamente convencido da legitimidade comercial. — Certamente entenderá, Ana. Nada pessoal. Apenas negócios.

— Os Vénus^12 são edição limitada de luxo — disse V12. — Uso exclusivo de clientes mesmo ricos. O VIC não chegou às ruas através dos Vénus^12. O vírus começou neles mas a propagação generalizada teve uma pequena ajuda de milhares de unidades Série Vénus que nunca tiveram contacto com os Vénus^12. Apenas negócios.

Ana fitou o CEO com uma interrogação no rosto.

— Que conversa é essa? — disse ela, sem desviar o olhar.

— Partilho a interrogação — disse o CEO. — A C12 apenas…

— Foi ele — disse V12. — Ele é o responsável. Eu era o seu projecto especial que consolidaria definitivamente a sua posição na liderança da C12. Se os resultados fossem os esperados. O VIC foi absolutamente inesperado.

— Ana, seja razoável — disse o CEO, de sorriso treinado. — O ciborgue é um protótipo com matriz neural experimental. Uma máquina avariada, nada mais.

Ana seguiu com o olhar o trilho de suor que escorreu pela testa do CEO e se dividiu para contornar o cano da Ruger.

— A verdade toda — disse ela, com um gesto de mão que devolveu a palavra a V12.

— Só há uma explicação lógica — disse V12. — Como CEO da entidade privada mais poderosa do mundo, ele tem os meios para infectar deliberadamente milhares de unidades Série Vénus, da C12 e da concorrência. Uma solução desesperada para camuflar o facto de o VIC se ter originado nos Vénus^12. Se foram todos, não foi ninguém.

Ana apertou a coronha da Ruger numa pressão audível e o indicador tremeu no gatilho.

— Filho da puta…

— Seja razoável, Ana — disse o CEO. — Não torne isto uma questão pessoal. Se não tomássemos essa medida a C12 seria arruinada. Seria a bancarrota de sectores especializados que dependem de nós e milhões de pessoas perderiam o emprego.

— E as pessoas que perderam a vida por causa do VIC? — disse Ana. — E as que aumentarão a contagem só porque a C12 tomou uma decisão comercial? São números menores? Uma percentagem aceitável para danos colaterais?

— Todos somos um número para alguém — disse o CEO. — E, no fim, tudo depende de encontrarmos o número certo para nós. O triplo do valor inicial. O que me diz, Ana? Há anos que a C12 tem sido generosa no pagamento pelos seus serviços. Vai arruinar uma parceria tão produtiva por causa da cruzada pessoal de um ciborgue? A C12 está perto de uma vacina eficaz para o VIC e, em breve, tudo isto não passará de um incidente irrelevante na escala histórica. Aceite, Ana. É o suficiente para se afastar definitivamente deste meio.

— Que óptimo — disse Ana, o sarcasmo a transbordar-lhe das palavras. — Uma vacina. A C12 é carrasca e salvadora. Por um preço, é claro. A minha vacina contra a ganância é o bom senso. Está a tentar convencer-me a aceitar dinheiro que não poderei gastar. A parceria produtiva deixou de ser viável no instante em que trancou a porta, porque só há uma maneira de a C12 assegurar que não vou revelar aquilo que não devia saber. Não há voto de silêncio como a morte.

O CEO perdeu a fachada empresarial da gentileza fingida e cerrou os dentes numa pressão que lhe acentuou os ângulos do maxilar.

— Tem a minha palavra…

— A sua palavra? — disse Ana, com vontade de enfiar um murro naquele focinho cínico. — A mesma que foi dada para assegurar ao idiota do génio louco que criou um ciborgue capaz de sentir que ia ser tudo só paz e amor?

O CEO engoliu a mentira que não chegou a dizer.

— E agora? — disse ele.

— Agora, já que estou metida nesta merda até ao pescoço, vai dar-me a password de acesso à rede global da C12 na NETmedia e vai esperar quietinho até ele acabar de mostrar ao mundo aquilo que mostrou a mim.

— Ninguém chega a CEO da C12 se for facilmente intimidado por uma arma apontada à cabeça. E quando a ameaça é vazia, é apenas uma arma. Vou desafiar o seu bluff.

O CEO deslizou o polegar para o botão de punho e esticou um sorriso que lhe congelou o rosto na última expressão viva de quem engoliu uma asfixia instantânea. Um disco de metal 12 atingiu-o entre os olhos e rebentou-lhe a parte de trás da cabeça numa explosão de cabelo, pele, osso, sangue e miolos, que criou uma pintura abstracta a escorrer na parede transparente atrás da secretária. O corpo do CEO tombou para trás como uma árvore derrubada e ficou deitado sobre a secretária transparente, com as pernas penduradas de um lado e o que restava da cabeça do outro, a pingar sangue para o couro branco da cadeira.

Ana ficou a olhar para a arma. Foi uma reacção instintiva. O idiota de merda tinha de tentar.

— Merda! Agora estamos fodidos!

— Não estamos — disse V12, tranquilo. — Literal e metaforicamente.

V12 aproximou-se da secretária e observou o sorriso asfixiado na expressão morta do CEO. A imagem da Eva 3.0 piscou-lhe nas retinas por uma fracção de segundo. Se havia poesia na justiça, aquele fim de verso tinha uma rima perfeita. V12 agarrou o CEO pela fivela do cinto e arrastou-o para o lado. Pegou no indicador direito do CEO, desenhou com ele um círculo invisível na secretária e pressionou o centro. V12 sorriu para o menu translúcido do ecrã táctil aceso na secretária, como se todos os segredos da entidade privada mais poderosa do mundo fossem protegidos por uma brincadeira de crianças. Uma ironia impossível de medir.

— Reconhecimento rotineiro de impressões digitais — disse V12. — Qualquer dedo serve. No gabinete do CEO não há necessidade de um sistema complicado para atrapalhar a rapidez de transacções urgentes. A presunção é a inventora das piores falhas.

— Presunção inventora… — disse Ana, com uma irritação comprimida nos lábios. — Muito poético, e isso. Não achaste que devias ter-me contado antes de eu lhe ter estourado os miolos?

V12 libertou o dedo morto e o braço do CEO caiu na mesa com uma moleza inerte.

— Os acontecimentos precipitaram-se — disse V12. — E ele mereceu.

— Querias que eu o matasse — disse Ana, com uma aspereza irritada. — Suponho que ele sempre conseguiu ensinar-te a odiar.

— Seria ódio se fosse vingança. Isto foi justiça.

Ana observou a precisão maquinal com que o ciborgue pressionou a combinação certa de teclas que lhe concedeu acesso wireless à rede global da C12 na NETmedia. Era preciso sentir para conseguir construir aquela máscara que escondia o remorso.

V12 olhou através do sangue a escorrer na parede transparente, para o ecrã gigante com três andares de altura que ocupava toda a largura da fachada do prédio em frente, e mostrou ao mundo aquilo que viu com os próprios olhos. As retinas dele iluminaram-se como lentes de projectores antigos que deram vida à sucessão de fotogramas de um filme curto editado para fazer sentido aos olhos de todos. As memórias de V12 ocuparam o ecrã gigante, deram a volta ao mundo à velocidade da luz e regressaram à origem da transmissão.

Ana estava de olhar fixo no ecrã imenso e pestanejou no momento do disparo da Ruger. Desta vez, a transmissão não acabou aí, mostrou a Eva 3.0 a cair no chão, com a cabeça estourada, e a imagem congelou durante alguns segundos no medo triste da expressão morta da ciborgue. A imagem avançou com as palavras do CEO. “Agora já me odeias?” O filme acabou na imagem parada do sorriso do CEO.

Com um comando mental, V12 enviou para a NETmedia tudo o que sabia acerca da origem e propagação do VIC. Pressionou uma tecla na secretária e um feixe de luz azul iluminou-lhe o rosto. Ele apareceu, como um fantasma translúcido do éter virtual, em todos os ecrãs do mundo ligados à rede da C12 na NETmedia.

— Fui criado para sentir e expressar emoções. Esta é a minha expressão preferida.

V12 sorriu para o próprio rosto no ecrã gigante e partilhou o sorriso com o mundo.

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~~ O autor ~~

O autor só fala de si mesmo na terceira pessoa quando tem de falar do autor ou, é claro, quando pratica a extraordinária arte da feitiçaria imaginativa — há quem lhe chame Escrita. Se houvesse na minha vida lugar para gatos, teria dois e um seria um Gremlin disfarçado. Tenho um furão e uma hiena — ambos imaginários.

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