RUMO ÀS COLINAS DE AÇO

Histórias Peregrinas dos Dias de Sal

Y . N . D a n i e l

EDIÇÃO Smashwords

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Publicado por:

Y. N. Daniel no Smashwords

Copyright © 2010 by Y. N. Daniel

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Vez por outra,

rabisquei coisas na água.

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A quem dedico este livro:

Dedicado à alegria da Tati, à inocência do Erico, ao silêncio dourado do Denilton, ao talento e mistério da Lilica, à bondade de Isaías, à fé de Evandro, à elegância de Wenzel, à inquietação de Artur, ao Rock & Roll de Iwamoto, à coragem de Jorge, ao sorriso de Coen e ao pensamento de Marcia.

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Anteriormente em Histórias Peregrinas dos Dias de Sal.

Se havia dúvidas quanto o desaparecimento da sagrada trindade, Max, Regina e Serena, com a ascensão de Hamila ao poder, essa dúvida se dissipou.

Serena abriu mão de seu reinado perpétuo no jardim de rosas brancas em favor de sua filha. Esta que passou dez anos no deserto, que conseguiu a confiança dos temíveis beihds e que se tornou sua rainha, o fez derrotando Arrukzalanokai, a dragonesa de jade.

Enquanto Hamila, aquela que também já foi conhecida como Bastet, a deusa gata de Menfis, reina absoluta nas areias do Saara, o destino de Arrukzalanokai, o orgulho das Colinas de Aço, permanecia um mistério, até agora...

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RUMO ÀS COLINAS DE AÇO

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Max fala

Em outro livro fui citado por minha irmã e amante; desta forma, algo é sabido sobre mim. Algo que bem pode ser considerado como nada.

Sou um bendito fruto entre duas mulheres. O espinho logo abaixo de irretocáveis rosas. Maximus é o meu mais novo nome, mas seria desleal omitir os outros. Pai das mentiras, Ladrão da paz, Pai da Chama eterna, Os olhos do fogo, Osíris, Odin, Zeus, Huitzilopochtli, Uno, Dragão de Fogo, Fênix e quem sabe mais do que os mortais e imortais me chamam. De nós três, sou o único que realmente gosta dos humanos. O único que se sente verdadeiramente e inexoravelmente atraído por essas criaturinhas macias e frágeis.

Li o relato de minha Regina e fiquei decepcionado ao ver o quanto foi omitido. Causou-me desapontamento ao verificar o quanto do que realmente aconteceu foi mascarado por causa de um pudor inesperado de alguém que, só recentemente, tomou gosto pelas roupas. Alguém que sempre andou nua em pelo desde os primórdios de tudo.

O kananini no majestoso Saara, agora o reino de Hamila, a filha rebelde de Serena, não aconteceu exatamente como minha irmã relatou, e correções devem ser feitas. Correções que eu, o pai das mentiras, terei prazer em realizar.

Aqueles que são atentos, que têm olhos para ver e ouvidos para ouvir se perguntarão:

“É possível acreditar nas correções de alguém que é conhecido como o pai da mentiras? O ladrão da paz?”. Verdade, mentira, bem, mal. Como meu sobrinho Anúbis sempre diz:

“Casulos vazios que um dia abrigaram uma borboleta em formação. A morada oca de algo que foi e não é mais.”

Poucas coisas são capazes de me entreter mais que o sobe e desce das bolsas de valores de Nova York. Aqui em Wall Street, comando um exército de vespas que chamam a si mesmas corretores. Eu lhes dou infalíveis dicas sobre as ações que subirão e as que descerão, e em troca, eles me dão suas almas. Uma troca justa. Bem... não, não é uma troca justa, mas eles não precisam ficar sabendo. Este fica sendo o nosso segredo.

Em uma cobertura, no Central Park West, conto minhas sinceras mentiras para o novo historiador, o novo Peregrino das Eras. Aponto um lugar na rua lá embaixo e digo quando, onde e como John Lennon foi assassinado. Relato os detalhes. A multidão que se sucedeu, a tristeza, e a frase que foi repetida à exaustão ao redor do planeta depois do incidente: “o sonho acabou.”

Digo tudo isso rindo, e o historiador me olha com olhos de censura que dizem: “do que você está rindo?”. Antes mesmo que eu o responda, ele já sabe a resposta e fica chocado.

- Você arquitetou tudo?

Mas dessa vez sou eu que lhe pergunto com meu olhar:

“Por que a surpresa?”

Depois dessa pequena amostra da natureza das coisas que direi nos próximos dias, ouço três batidas na porta. Um exército de empregados entra no quarto trazendo dúzias e mais dúzias de girassóis. Depois que a sala ficou toda amarela com minhas flores favoritas, sinto-me calmo e inspirado. Volto no tempo, e a primeira coisa que me vem à cabeça é um par de olhos verdes de dragão, ou melhor, de dragonesa.

* * * * *

CAPÍTULO UM

Tiro - 332 a.C.

Tiamat acordou ao som de aríetes contra uma muralha de pedra. Ao se levantar e ver o mar pela janela, se deu conta de que estava em uma torre.

Imediatamente, abriu os braços para se transformar na forma que julgava ser a sua verdadeira; uma voz, porém a fez parar.

- Esse tempo se foi.

Suas memórias lhe diziam que aquela voz suave e macia só poderia ser de uma pessoa. Quando se virou, viu Regina iluminada pela luz da manhã e se ajoelhou.

- Minha Senhora.

- É bom ser reconhecida, ainda que não obedecida.

A pele dourada, os cabelos castanhos e ondulados, os seios fartos e os olhos furta-cores não deixavam dúvidas de que aquela era a senhora do roseiral vermelho. Regina se aproximou de sua querida dragonesa e tocou-lhe o queixo com a ponta do dedo indicador.

- E o que você fez com a liberdade que lhe dei?

A vergonha de Tiamat a impedia de olhar nos olhos de sua senhora.

- Arrukzalanokai... por quê? Eu lhe dei a liberdade que você tanto queria e em troca você a desperdiçou em uma guerra fútil e sem sentido. E para quê? Achou mesmo que sendo a força dominante deste mundo, encontraria um jeito de voltar para os seus? Achou mesmo que seria capaz de achar algo neste planeta, capaz de sobrepujar a vontade de meu irmão?

Silêncio. De joelhos ela escondia o rosto.

- Sou uma dragonesa. Ainda que o Ladrão da Paz tenha me sentenciado a viver neste mundo, não descansarei até...

- Basta filha de Zor!

A voz de Regina preencheu cada fresta do quarto, e o orgulho dela se partiu em mil pedaços.

- Até mesmo minha paciência tem limites. Você não mudou nada. Cem anos de sono não diminuíram um iota de sua obsessão.

Regina se afastou para olhar o mar que refletia o Sol da manhã e novos aríetes se chocaram contra a muralha da cidade insular de Tiro que insistia em não ceder. Com a suavidade de volta à sua voz, retomou a conversa.

- Eu a amo, minha dragonesa, e a prova disso é que intercedi por você, para que meus irmãos concordassem em lhe dar uma segunda chance. Como sabe, Serena tem o poder de impedir que a vida se acabe, eu tenho o poder de multiplicá-la; mas apenas o Pai da Chama eterna, meu irmão e marido, é capaz de iniciar vida do mais completo nada. E é a ele que você deve agradecer essa nova vida que corre em suas veias.

Na contraluz, a silhueta de Regina parecia ainda mais sinuosa. A luz atravessava a fina túnica e desenhava suas curvas com perfeição.

- Nada que venha do Ladrão da Paz me...

- Arrukzalanokai! - o nome foi dito com a intenção de silenciá-la.

Os olhos verdes de Tiamat começaram a ficar luminosos.

- Antes que você fale algo pelo qual vai se arrepender por outros mil anos, ouça, e com todo o cuidado que essa sua cabecinha teimosa for capaz.

Ao longe, as ondas do mar se chocavam contra a ilha, ecoando o perigo que as naus macedônias representavam.

- Só existe uma forma de você anular a maldição de meu irmão.

O semblante de Tiamat tornou-se mais pálido do que o normal.

- Mãe das Colinas, diga o que tenho que fazer, e eu o farei.

Regina se aproximou e ajoelhou diante dela.

- Só existe uma coisa que deixa meu irmão de joelhos. Um ser que se desprendeu de sua essência e adquiriu consciência própria. Algo que não se deixa possuir e não possui nada, além de si mesmo. A única coisa capaz de rir da grandeza dos deuses e fazê-los se sentirem pequenos como as formigas. Algo que faz o Universo, com seu infinito número de estrelas, sentir-se medíocre. Algo cujo poder se equipara ao meu, ao de meu irmão e ao de Serena. Ache-o, e ele lhe mostrará o caminho para casa.

- E onde encontrarei essa criatura?

- Mostre-se digna e ele se deixará encontrar.

Mais um ataque macedônio. Entrou o vento forte e revolveu os cabelos de Tiamat dificultando sua visão. Regina se foi.

- Mais uma coisa, minha linda dragonesa.

A voz vinha de dentro de sua mente.

- Você não usará mais o nome usurpado de Tiamat. Nesta nova vida, eu lhe dou o nome de Isabela, e é com ele que você deve recomeçar. Tente não falhar dessa vez, dragonesa, pois você não terá uma terceira chance.

“Isabela?”

Nenhuma resposta. E não era preciso. Ela sabia de antemão que todo renascimento exige um novo nome. Ninguém pode renascer carregando consigo o mesmo nome de antes.

Disse o nome algumas vezes. Um nome que lhe pareceu redondo, sonoro, feminino.

Tocou o chão frio e inspirou. Junto com o ar, veio o forte cheiro de lavanda. Depois, o som de pés tocando o chão de pedra, com suavidade e segurança apressaram a memória que a lavanda havia rascunhado em sua mente. Antes que a porta se abrisse, já sabia de quem se tratava.

Ereta, mais alta do que ela lembrava. O rosto delicado e triangular, a testa alta, o queixo ligeiramente proeminente. Era o oráculo, sem dúvida; mas agora, carregava no corpo a armadura prateada e a longa saia negra. A cabeça cheia de tranças também não se encaixava em sua lembrança.

- As lâmias falharam?

- Não, assassina de oráculos. Seus animais fizeram bem seu trabalho sujo, mas não se preocupe, ainda que a ideia me seja agradável, eu não vim me vingar.

Oito tranças pendiam por sobre os ombros. Os olhos de aranha saltadora, brilhantes e negros como a obsidiana, observavam Isabela . O rosto, uma perfeita máscara.

- Se não é para se vingar, por que veio, ex-oráculo?

- Ainda orgulhosa, apesar de tudo...

A zelote começou a andar lentamente ao seu redor.

- Para os que não enxergam, dragonesa, um guia, é o que dizem...

Isabela não estava preocupada com a zelote à sua frente, mas sim com a estranha sensação em suas entranhas. Sentia que algo havia sido extirpado de si mesma. A janela estava ali, ao seu alcance. Tudo o que tinha de fazer era saltar, mudar de forma e cavalgar nas correntes da brisa que vinha do mar; mas, então, por que o medo e o receio lhe invadiam a mente? Por que se sentia oca?

Examinou os próprios braços e sentiu que eles pesavam mais do que deviam. As pernas pareciam feitas de chumbo. A percepção de distância também estava alterada, e para pior.

A Sibila parou de dar voltas, caminhou até a janela, olhou para baixo e sorriu.

- Por favor, tente; mas não acho que esses bracinhos sejam capazes de mantê-la no ar por muito tempo...

Ponderou sobre a ex-dragonesa de joelhos à sua frente. Tinha ímpetos de chutá-la; mas em vez disso, foi até a parede, e de lá pegou um espelho de metal polido. Mirou-se um pouco. Procurou as pupilas que as zelotes não têm. Viu o reflexo de Isabela e pensou:

“Quanto da antiga fera restou em você?”

Estendeu o espelho alto o suficiente para forçá-la a se levantar.

Quando se viu nele, Isabela levou um choque.

O verde dos cabelos, a insígnia de poder e distinção entre ela e os humanos, havia sumido.

No lugar do verde, negro, da cor do fundo de um precipício. Tocou as madeixas. Teve a sensação de estar tocando uma crina de cavalo.

A Sibila estranhava que ela precisasse do espelho para notar uma mudança tão óbvia. Além de humana, havia se tornado estúpida? Se aquele fosse o caso, os deuses, pensava ela, haviam dado a dragonesa uma inútil segunda chance.

- Os cabelos representam apenas uma pequena parte do que lhe foi imposto. A essência de dragão foi extirpada. A orgulhosa besta que os babilônios adoravam não existe mais. Jogue-se desta janela e é o fim. Fêmea e humana; mais do qualquer coisa, humana. Até onde vejo, foste concebida como mulher comum. O extraordinário, comum a todos os imortais, não mais te pertence. O único jeito de tê-lo de volta é pela força dos teus atos.

A vingança na voz da zelote começou a esmaecer e dar lugar a uma tênue simpatia. O sentimento, porém, durou pouco. Logo, um gosto de veneno lhe atacou a língua. Reviveu a cena das monstruosas lâmias entrando em sua caverna sagrada para roubar o que lhe era mais preciosa, sua função de oráculo.

Anos de preparação, dedicação e talento inato, destruídos em minutos. Sua jornada havia se iniciado aos sete anos de idade e se estenderia por muitos anos, caso não fosse abreviada pela ambição de Tiamat. Engoliu o veneno. E lembrou que ela mesma já havia previsto sua própria morte.

Um dia, antes que ela completasse trinta invernos, os sonhos vermelhos de uma fera de olhos verdes a enviaria para os Campos Elísios. Previsto e acontecido, ou quase. A morte veio como prevista, mas no lugar dos Elísios., foi enviada para o Salão dos Bravos, para incorporar as fileiras do exército de Serena.

De volta ao presente, vendo sua assassina experimentar a frágil e difícil condição humana, sentia-se vingada.

- Para todos os efeitos você não passa de uma mulher comum, assim como todas as mulheres desta ilha sitiada – disse a zeladora.

Apesar da aparência externa de zelote, em seu íntimo, o oráculo que ela havia sido, em sua antiga vida mortal, continuava a defini-la e a conduzir seus pensamentos. Sua percepção, ainda mais aguçada do que na época em que era mortal, formigava a pele de sua nuca.Os acontecimentos continuavam a se justapor e a flutuar ao seu redor. Em Isabela via o nexo de infinitas realidades, e todas, temerárias.

- Se é para viver neste estado de decadência, melhor é estar morta.

- Se eu fosse você, teria mais cuidado com as palavras.

Depois do alerta, fez uma pausa e disse, exagerando no movimento da língua ao pronunciar a última consoante do nome:

- Isabela, no seu atual estado, atender ao seu pedido é fácil como soprar uma vela...

- Para que tudo isso? Fui trapaceada no último instante e ainda assim, aceitei minha derrota. Eu estava em paz, no mar do esquecimento. Para que me trazer de volta nesta forma? Humana?

- Você, melhor do que ninguém, sabe que a lógica dos deuses é sempre obscura e torta. A mim, não cabe questioná-la. Minha única preocupação agora é acompanhar teus passos; mas se achas que o melhor é se matar, não a impedirei.

Uma pausa. Um sorriso sinistro brotou dos lábios da Sibila.

- Mas se decidir seguir em frente e tentar voltar pra casa, como tentou na sua outra vida, aí, é justo que você saiba. Sou sua guia, mas também sou sua trava de segurança. Um passo em falso, um deslize, qualquer tentativa de instalar outro império de terror e... Bem, vamos dizer que esta existência que você acha tão repugnante, deixará de ser um problema.

- Passo em falso?

- O coração é uma balança. Quando as coisas são mal pesadas nele, é que o passo falseia. Pese bem as coisas que irá fazer daqui por diante.

O ar tornou-se frio e o quarto, úmido. A zelote ergueu e estendeu os braços paralelos ao chão, transformou-se em fumaça e ficou pairando logo abaixo do teto. Da fumaça uma voz grave se projetava.

- Esta é a inexpugnável Tiro. Assim como você, este povo é orgulhoso e resiste às investidas do rei macedônio há meses. Para eles, você é uma refugiada das terras egípcias, de Menfis; eles pouco sabem sobre você. O porquê os deuses escolheram este lugar para que você reinicie sua vida é um completo mistério para mim; mas eu diria que a escolha é no mínimo curiosa. O macedônio é chamado Alexandre; e olhando as linhas do tempo, vejo que ele não desistirá; se o fizer, será considerado fraco perante outros governantes que o veem apenas como mais um conquistador que tenta gravar seu nome na pedra da história com o fogo da juventude. Os tirenses, por sua vez, são obrigados a perpetuar sua tradição secular de ilha inconquistável. O que fazer, Isabela? O que fazer? O filho da ambiciosa Olímpia não desistirá até que seus pés adentrem no templo de Melkart, nem que para isso toda Tiro tenha de ser destruída. Olhos para ver e ouvidos para ouvir. Eu ouço, eu vejo.

A propósito, Isabela, minhas habilidades como oráculo continuam intactas, ou até melhores. O termo ex-oráculo é inadequado, e sugiro que você não o utilize mais quando nos encontrarmos novamente.

A fumaça saiu pela janela e se dissipou deixando apenas a última frase da zelote como uma ameaça para a já abatida Isabela.

Da janela, o mar parecia um lençol azul onde alguém havia colado milhares de vidrilhos espelhados. Conforme as águas se movimentavam, os pequenos espelhos refletiam a luz do Sol. Deixou-se levar pelo brilho e, por alguns minutos, seus pensamentos de derrota tornaram-se sem importância. Quando já estava quase entrando em transe, viu naus macedônicas deslizarem na água como tubarões, à espera de qualquer brecha na muralha. Disparavam, sem aviso e em intervalos irregulares, pedras do tamanho de orcas por meio de enormes catapultas, assentadas em estruturas do tamanho de prédios. À primeira vista, para um leigo talvez, as grossas muralhas da cidade pareciam ser capazes de suportar aqueles ataques indefinidamente; mas os experientes olhos da protegida de minha irmã avistavam pequenas fissuras que começavam a brotar na parte de dentro da muralha. O quanto elas aguentariam era incerto, mas que acabariam cedendo, não restava dúvida; era apenas uma questão de tempo.

Seu quarto estava no alto de um edifício no centro de Tiro. Da janela era possível ver o mar e boa parte da cidade. Chamava-lhe atenção os templos magníficos com forte influência grega. Um prédio retangular, guardado por uma gigantesca estátua de Poseidon, parecia ser a sede administrativa da cidade.

Ficou um tempo observando os habitantes que pareciam não saber ou simplesmente ignorar os ataques externos. Algo neles parecia tão invulnerável quanto as muralhas e, diferente destas, esse algo não apresentava nenhum tipo de fissura.

Como normalmente acontece com os imortais, acostumar-se com a condição humana não é uma tarefa impossível. Aliás, pelo que noto, esta condição é como um ralo que a tudo suga, e que com o tempo só tende a aumentar de tamanho.

Em vão, esfregou os olhos numa tentativa de recuperar a visão de tempos atrás, que estava significativamente menos aguçada, assim como o olfato. A audição, felizmente parecia intacta. Fechou os olhos e procurou com os ouvidos.

Estava numa casa. Do andar debaixo começou a captar sons.

Passos apressados de mulheres e um pesado e tranquilo passo de homem. A rotina de uma grande casa aristocrática se desdobrava abaixo dela. Os murmúrios femininos, as ordens a respeito de coisas simples como buscar água ou amassar a farinha, pouco a pouco foram lhe causando uma estranha calma. Era hora de descer as escadas.

Em contato com o chão de pedra, a pele dos pés lhe pareceu excessivamente fina e, a contragosto, achou melhor usar as sandálias que estavam próximas ao batente da porta.

Descendo cautelosamente, os frios degraus de pedra da escada de um lance só, sentiu a temperatura cair. Vozes se alternavam e lhe chegavam na forma de um burburinho. Uma voz masculina rodeada por outras femininas.

- Que bom. A recuperação foi rápida.

O homem era alto, farto, de papadas generosas e enfeitado com correntes e anéis de ouro. Os cabelos eram grisalhos e bem tratados. Um comerciante.

Desceu o último degrau e parou para olhá-los. Ao lado dele algumas crianças e mulheres. Roupas velhas e rotas denunciavam quem eram os escravos. Estes por sua vez a olhavam com extrema curiosidade.

- Está tão magra! Venha, junte-se a nós.

Olhando para o tamanho do salão e pelo número de escravos, estava claro que aquela era a casa de um rico comerciante.

Em vez de falar, Isabela limitou-se a acenar positivamente com a cabeça em sinal de respeito e nada mais.

Logo, sete moças se juntaram a ele. Todas com não mais que dezoito anos. Eram as filhas de Hamilcar que sorriam e realizavam anotações mentais detalhadas sobre a nova hóspede. A primeira coisa gravada era que nunca tinham visto olhos tão verdes e cabelos tão pretos.

- Sua mãe disse que você não é de falar muito, ainda assim preciso perguntar, está com fome?

Ponderou sobre o lugar. Uma casa de gente abastada de dois andares com uma torre circular no meio. Uma ampla sala de recepção, vários cômodos e um pátio interno com uma bela fonte.

Tudo indicava prosperidade, mas o olhar excessivamente baixo era dissonante.

O sorriso do dono da casa permanecia irretocável. Talvez por estar encravado em seu rosto, e apesar de nada demonstrar, ele também sentia o peso da situação.

À mesa, era possível notar que tudo era menos do que costumava ser. Os recipientes pareciam maiores do que o necessário, pois lhe sobravam superfícies ainda por ocupar.

Sem perceber, Isabela ocupou o lugar destinado ao chefe da casa; mas este, ignorando a gafe, ocupou a outra ponta da mesa retangular.

Um menino magro se aproximou com uma jarra feita de cerâmica na qual estavam pintadas ninfas do mar num debate acalorado com Poseidon. Suas ou não, os fenícios sempre foram interessados por divindades marinhas e, em Tiro, a popularidade delas era grande. Olhos baixos, braços finos, rosto sujo, roupas puídas pelo uso constante. Jarra posta, o garoto sumiu.

Não sentia fome, mas todos à mesa pareciam estar mais do que dispostos a comer e a falar durante horas. Passava pouco das oito da manhã. O Sol fazia um pequeno espetáculo, tendo sua luz refletida nas águas salgadas do chafariz do pátio interno da casa.

Uma Tanit de mármore, a deusa fenícia do amor, derramava água através de um vaso sustentado em seu ombro direito. A qualidade da estátua revelava o elevado status social daquela casa.

Enquanto os anfitriões conversavam a mente de Isabela viajava. As vozes pareciam sons do fundo do mar, incompreensíveis. Estava apática. Um nome porém a fez voltar a atenção para mesa.

- ... Alexandre não é o primeiro a tentar invadir esta cidade e nem será o último.

- Quem é Alexandre?

As palavras saíram num egípcio já arcaico.

As perguntas retóricas que lhe eram dirigidas cessaram, substituídas por perguntas de verdade.

- Quem é Alexandre? Impossível que não saiba de quem falamos... O pupilo de Aristóteles, o filho de Olímpia, o que se acha filho do próprio Zeus!

Alexandre não apenas se achava filho do próprio Zeus. Ele tinha absoluta certeza disso. Uma crença incutida cuidadosamente em sua alma por sua ambiciosa mãe. Ser filho de Felipe, ainda que este fosse um rei, não era suficiente. Para os sonhos de grandeza de Olímpia, uma outra origem paterna era essencial. Mas afinal, eu, Max, era ou não pai de Alexandre? Ou tudo não passava de uma estratégia de sua mãe para simular uma aura sobrenatural em seu amado filho? A resposta? Sim e não. Alexandre era meu filho e também de Felipe. Confuso? Sim, mas trazer a confusão é minha função.

- Eu... - Isabela fingiu um mal estar súbito e depois continuou - é claro, o que foi mesmo que disse?

Cem anos haviam se passado. O que para ela não deveria representar nada. Pouco tempo para grandes mudanças. Entretanto, suas duas fontes de informação lhe diziam que a glória do Egito estava completamente finda e que era apenas um arremedo do que fora.

O império persa, antes supremo, cambaleava frente à fúria e cobiça de meu filho.

Uma a uma suas cidades iam caindo, e a conquista de Persépolis era iminente. Diziam-lhe as duas que o nome que circulava em todas as ruas, atracadouros, templos, tavernas e prostíbulos era Alexandre.

Muito havia mudado em um século, e o próprio reino fenício estava a um passo de se tornar o mais novo vassalo do filho de Olímpia.

Jezebel fez um sinal com a mão direita pedindo água.

O garoto magro apareceu de novo. Rápido, furtivo. Aparentava não ter mais do que doze anos.

Hamilcar focalizou Isabela usando apenas o olho direito.

- Sua chegada precede uma data auspiciosa.

- Como cheguei aqui?

Silêncio na mesa.

- Não se lembra? Sua mãe, que casualmente também é uma velha amiga desta casa foi quem lhe trouxe até aqui, desacordada.

A voz de Hamilcar era modulada, agradável, calmante.

- Não quero parecer intrometido, mas sua mãe mencionou um grande revés; mas afinal, quem não teve dias que pareciam noites, não é mesmo?

Isabela se divertia com a habilidade do comerciante em dar voltas e fazê-la se sentir à vontade.

- É claro.

- Por causa disso, sua mãe achou que era hora de mudar de ares. Uma temporada em terras distantes é sempre bom para abrandar a dor de velhas feridas, é o que dizia minha mãezinha... Sabe, esta casa deve muito a sua mãe. Recusar um pedido dela seria impensável. Você entende, não?

“É claro que entendo, seu tolo dissimulado! Com quem pensa que está falando? Criatura disforme e idiota. E quanto a você? Entende que sua muralha não vai suportar esses ataques para sempre? Guarde sua lábia viperina para quem precisa dela.”

O pensamento a assaltou, mas ela se controlou e eles não perceberam nada.

- Dentro de alguns dias teremos a festa de nosso Baal. As virgens estarão no templo. É um bom momento para pedir a proteção dos deuses – observou Hamilcar.

De novo os pensamentos gritavam para emergir de sua boca.

“Algo me diz que dentro de alguns meses, sua víbora, que nem toda proteção dos deuses será suficiente para manter esta cidade de pé.”

Os pensamentos, aos poucos, iam se tornando mais claros e fluídos. As vozes das mulheres que, até então, mais pareciam uma sucessão de sons agudos e disformes, começavam, lentamente, a tomar forma. A cada minuto, a consciência do próprio corpo aumentava. Enquanto tomava água, reparou nas próprias mãos, porosas. Onde antes havia uma pele lustrosa como a madrepérola, agora outra, cheia de poros e pequenos pelos.

Adaptação. Tudo em seu ser lhe dizia para adaptar-se o mais rápido possível. Um sentido de urgência gritava. O mais antigo dos instintos, o de autopreservação, antes percebido e controlado nas bordas da percepção, instalava-se rapidamente e se espalhava por cada uma de suas terminações nervosas. E , talvez por isso, sem razão aparente, sentiu medo de tudo. A sensação, um estranho pânico, logo foi controlada. O medo, concluiu, não lhe caía bem. Uma respiração profunda, seguida de um sorriso falso como o de uma caveira, foi o suficiente para lhe fazer voltar ao mundo das amenidades.

- O que nos conta de Menfis? - perguntou Monica.

- O que você passa no cabelo? Eles estão lindos! - perguntou Jezebel.

Perguntas e mais perguntas. Em outros tempos ela simplesmente os mataria e jogaria os corpos para os chacais e abutres, ou se afastaria para um lugar distante. Mas não havia como fugir, afinal, faltavam-lhe asas; era necessário se conformar, agora ela também fazia parte do clube das tolas e futriqueiras. Chegando a essa conclusão, continuou em silêncio, esperou e rezou para que as perguntas das novas amigas eventualmente cessassem.

- Jezebel, Monica, chega! Nossa hóspede acabou de acordar; afinal, os egípcios dormem até tarde, não é mesmo, Isabela?

Havia algo dissimulado na forma como Hamilcar falava, se movia ou mesmo, piscava os olhos.

- Como está nosso egípcio?

Assim como a maioria dos fenícios, falavam dezenas de idiomas. Apesar disso, ouvia as vozes deles como se estivesse dentro de um mar de azeite de oliva. Os sons chegavam indistintos, e ela não notava que, tentando se comunicar, eles passavam do egípcio para o grego, e do grego para o aramaico.

Em Persépolis, quando Artaxerxes I não passava de uma marionete em suas mãos, havia tido contato com essas pessoas - mestres do comércio marítimo e hábeis políticos. Dissimulados como raposas, sabiam tirar vantagem da situação mais periclitante. Uma vez por ano todas as nações do império persa iam prestar homenagens e levar os devidos tributos ao governante máximo; e os fenícios não eram exceção. Algo, porém, os destacava.

Todos levavam ouro, prata, mirra, diamantes, esmeraldas, especiarias e tudo o mais que tivesse alto valor e, mais leves do que haviam chegado, voltavam para seus respectivos reinos; mas, os fenícios, diferentes de todos os outros povos, voltavam para casa com algo muito mais precioso que ouro. E o que poderia ser isso? A única mercadoria que nunca perde seu valor, não importa o lugar ou a época em que é comercializada: informação. A situação política em cada reino, as intrigas, as novas conquistas, as guerras iminentes, os acordos entre as nações, os casamentos arranjados, os casos extraconjugais de importantes governantes. Tudo isso garimpado e peneirado minuciosamente até a exaustão. Com estas pepitas, escondidas na mente, eles sabiam exatamente para onde ir, quando ir e o que levar em cada uma de suas viagens. Deste modo, não era de se estranhar que Hamilcar e as filhas, assim como seus compatriotas, fossem as pessoas mais bem informadas do mundo.

Monica, uma mulher de rosto quadrado e de cabelos trançados no alto da cabeça, logo percebeu o estado de espírito de Isabela.

- Eu também ficaria preocupada em ser abençoada por essas virgens de Baal, minha querida. Todos sabem, dentro das paredes daquele templo, a palavra virgem é algo bastante duvidoso, não é, Jeza?

Jezebel, uma adolescente de pálpebras escuras, que davam a ela a impressão de estar sempre maquiada, mesmo quando não estava.

- Se Tiro continua de pé, irmã, com certeza é por causa das orações e da vigília das virgens do nosso Baal!

Orações de virgens e sacrifícios humanos. Uma combinação que pode ser considerada, em um primeiro momento, bizarra. Mas os fenícios não eram os únicos a considerarem o sacrifício humano a maior das oferendas. Até bem pouco tempo, esta foi uma prática abraçada nos quatro cantos do mundo. Desta forma, não é de se admirar que Monica se incomodasse mais com as falsas virgens, do que com os sacrifícios nos templos. Não importa a época, as convenções morais dos mortais parecem conduzir suas concepções como o estribo movimenta a cabeça do cavalo que conduz a pesada carroça. Confiante, ela mordeu uma maçã com força, propositadamente para fazer barulho. Com a boca cheia, falou para a irmã, mas com os olhos pousados em Isabela.

- Continue repetindo isso para si mesma, irmã. Quem sabe um dia, você mesma acredite no que diz.

- Acho que alguém não se conforma com o fato de ter sido rejeitada...

As palavras da irmã mais nova fizeram a mastigação de Monica cessar. Depois que engoliu, e quando já estava se preparando para desferir o contragolpe verbal, Hamilcar contemporizou.

- Nossa convidada, com certeza, não está interessada nas questões do templo, minhas filhas – fala Hamilcar apaziguando a situação.

A hóspede pegou uma faca e uma maçã. Sem perdê-los de vista, lentamente, cortou uma lasca da fruta.

- Pelo contrário.

Usando a faca, levou até a boca o pedaço, que estava ligeiramente passado, como tudo naquela casa.

- Templos sempre me atraíram.

As últimas palavras haviam sido ditas em língua fenícia, de forma impecável. Alguns segundos de total silêncio denunciavam o espanto de todos.

Com olhos desconfiados de rapina, disse Hamilcar:

- Em geral, nós é que falamos a língua dos estrangeiros; o contrário é bastante incomum.

“Incomum, deve ter sido o que a Grande Mãe lhe deu para hospedar uma total e completa estranha em sua casa; e ainda por cima ser tão amável e gentil.”

Pensou Isabela enquanto jogava o jogo das amenidades com as filhas dele.

Parte de sua atenção era dedicada ao garoto furtivo, que havia trazido água, e que a olhava com o canto do olho. Viu que não era fenício. Diferente dos outros escravos, a pele não se assemelhava ao mel denso. Era pálido. Os cabelos eram castanhos, acinzentados como o pelo das ratazanas. Detalhe que, ela descobriria depois, havia originado o apelido de Rato.

Jezebel, tocando-lhe os cabelos, observou com uma estranha sinceridade.

- Com sua aparência, e sendo de Menfis, não será difícil achar um bom marido. A não ser que também seja como minha irmã, e esteja cogitando a possibilidade de servir no templo.

Isabela, mudando de assunto, inesperadamente, apontou para o colar de Monica.

- Que pingente bonito. Um gato?

- Gata. Meu pai me deu de presente. Bastet, conhece?

Sua raiva denunciou, mesmo que por apenas alguns segundos, as lembranças de outra vida.

“A vagabunda que me condenou a esta existência patética. Sim, conheço.”

O pensamento logo se esvaiu, e seu dissimulado sorriso, como se tivesse acabado de aprender a técnica com o chefe da casa, voltou à cena.

Tocando no pingente, e se segurando para não arrancá-lo daquela que o usava, e jogá-lo longe, respirou fundo e limitou-se a dizer:

- Pode-se dizer que sim.

Enquanto olhava para Isabela, perguntas e mais perguntas borbulhavam na mente de Hamilcar.

Por que, e como, uma mãe cheia de recursos traria uma filha para se abrigar numa cidade sitiada? Como o barco de Regina havia furado o cerco macedônio com tamanha facilidade? De onde vinham os tripulantes de sua nau? Todos muito altos, esguios, a maioria de cabelos brancos e longos, pele anormalmente clara e medonhos olhos cor de azul cobalto. Portavam eles, em cada lado do corpo, grandes espadas vazadas e desproporcionais, até certo ponto. Como uma comitiva de cem pessoas, com aquela aparência, trazendo numa liteira, uma Isabela mais morta do que viva, conseguira atracar, entrar na cidade e passar pelos soldados, sem chamar atenção de ninguém?

Se você estiver lendo isso, Isabela, saiba que uma boa soma em ouro foi dada ao fenício. Ouro suficiente para comprar uma cidade. E assim, evitar quaisquer tipos de perguntas.

Tomo um gole de vinho novo.

Pondero sobre a reação que Isabela terá ao ver sua vida devassada publicamente; e me divirto ao concluir que ela ficará furiosa.

Deixo esse pensamento de lado, e relembro um pôr de sol vermelho alaranjado, a pintar o branco de um barco sonâmbulo atravessando o mar mediterrâneo. O que de longe pareciam mastros sem velas eram, na verdade, enormes lanças de pontas triangulares. Do lado de fora, escudos metálicos com cabeças de leões em alto relevo, pendurados na borda, circundavam toda a embarcação. Do lado de dentro, Regina e sua escolta de karubis.

Alguns estão imaginando por que uma força irrefreável como minha mulher precisa de escolta. A verdade é que não precisa; mas quando pergunto o porquê de andar sempre acompanhada, ela me responde:

- E que mal há em se ter um pouco de companhia?

Ela tem razão. Karubis são ótimas companhias. São excelentes ouvintes. Um pouco frios para meu gosto, mas excelentes ouvintes.

Mas como exatamente Isabela foi parar dentro de uma cidade sitiada na casa de nosso dissimulado Hamilcar? Bem...

- Grande Mãe, um barco nos segue. É um navio de guerra armado até os dentes – observou um karubi.

- Como podem nos ver, Sino? - perguntou Regina.

O karubi mirou o barco, e a quilômetros de distância viu na proa uma Tétis de braços cruzados e uma longa cauda de peixe.

- Levam na proa do barco um poderoso amuleto.

Ao seu lado, no centro da embarcação, Regina parou para admirar o calmo semblante de sua passageira. Em cima de uma mesa de mármore branco, vestida com grossa seda negra dos pés à cabeça, Isabela respirava minimamente. Junto a ela, um pequeno picto realizava o difícil trabalho de extrair de Isabela, uma parte de sua essência.

- Me pergunto se não é a sua presença que atrai estas situações inusitadas, Arrukzalanokai – pensou Regina, em voz alta.

Ao lado de Isabela um pequeno picto realizando uma intrincada manobra de manipulação de memórias.

- Ainda falta muito? - perguntou Regina.

- Nunca fizemos algo desta natureza, oh altíssima. Extirpar a essência de um dragão e deixar as memórias intactas é algo que nunca tentamos...

- Ghob disse que você é o melhor no que faz. Seu rei mentiu?

- Minha senhora, a mente dos mortais é frágil; e talvez não possa abrigar todas as memórias de Arrukza.

- E o que você sugere?

- Para completar o processo, devo retirar algumas coisas.

- Como o quê?

- Detalhes. Ela se lembrará do principal, mas retirando alguns detalhes, será mais fácil suportar tanto conhecimento.

O picto com cara de adolescente, esperou que Regina concordasse. E assim que ela o fez, as tatuagens dele, de estranhos símbolos, começaram a se mover por todo o corpo. Tirou da cintura um pedaço de carvão coberto com algum tipo de poeira e colocou na testa de Isabela. Suas tatuagens começaram a brilhar e, aos poucos, as memórias dela começaram a ser sutilmente modificadas.

Sino que observava a cena, estava preocupado com o navio que os seguia:

- O que devemos fazer, minha senhora?

- Tentemos primeiro a razão...

Sino fez um pequeno gesto de concordância com a cabeça e se atirou no mar. Veloz como um marlim, ele chegou à embarcação macedônica em alguns minutos.

Próximo ao casco do navio, emergiu das águas como uma das muitas criaturas marinhas que povoavam a imaginação de gregos e macedônios.

Voou, ganhou os ares e depois, suavemente, aterrissou na proa do barco; primeiro com o pé direito depois com o esquerdo.

O terror rapidamente tomou conta de toda a tripulação. Suas mentes tentavam encaixar o que viam em algum tipo de lenda, mas a figura, esguia, vestida apenas com uma saia de couro e duas enormes espadas vazadas pendendo da cintura, não se encaixava em nada do que eles já tivessem visto ou ouvido.

Enquanto as gotas de água que escorriam do seu corpo, caíam no convés, Sino, sem maiores explicações começou a falar.

- Mortais, parem a perseguição imediatamente. Este é o primeiro e último aviso.

Antes que qualquer soldado se aproximasse, o karubi mergulhou na água novamente. Minutos depois, o capitão e o imediato discutiam o que tinham acabado de ver.

O imediato, assustado, conjecturava sobre a identidade da criatura.

- Ele voou; certamente trata-se de Hermes.

- Pálido daquele jeito, e com cabelos brancos? Não, não. Aquele não era Hermes.

- Capitão, todos acham que deveríamos encerrar a perseguição agora mesmo. A tripulação está amedrontada.

- E como vamos justificar que deixamos um barco furar o cerco? Quem vai acreditar que um deus das águas veio até nós e exigiu que desistíssemos? Quem?

- Mas todos nós vimos.

Um solavanco. Uma onda atingiu o barco e fez com que os tripulantes perdessem o equilíbrio.

- Soldado, diga para acelerarem o ritmo dos remos. Hermes ou não, se Alexandre souber que deixamos um barco passar, acabaremos todos com uma estaca na cabeça.

Outro solavanco.

No outro barco, Regina lamentava a decisão do capitão.

Com o rosto ligeiramente azulado pelo tempo passado na água fria do mar, Sino voltou a perguntar:

- E agora, minha senhora?

Regina, enrolada em um lençol dourado, se aproximou da borda do navio.

- Cantem.

Os karubis se olharam, como se estivessem fazendo algum tipo de afinação. Depois abriram suas bocas e delas um som começou a sair.

A música de melodia sem palavras fez o mar tornar-se plano como um lago de água parada. Depois, pequenas marolas começaram a se formar. Primeiro vieram as pequenas ondas. E então, da linha do horizonte, os macedônios viram se formar a gigantesca onda.

A velocidade e o impacto partiram o barco ao meio e, com exceção de um, a onda matou todos.

Apoiado em um pedaço de mastro, um capitão exausto amaldiçoava sua própria teimosia; e vendo o Sol se por, pensava se não teria sido melhor ter morrido junto com o resto da tripulação.

De longe, Regina sentia o desespero dele.

- Você tem sorte, filho meu. Tenho especial estima pelos teimosos. E já que sobreviveu à música dos karubis, é justo que a sua maré de sorte mude.

Depois de ouvir as palavras em sua mente, sentiu o bote de seu navio recém-naufragado lhe tocar o braço.

Minha irmã sorriu e com um pequeno gesto fez aparecer uma névoa densa ao redor de seu barco sem velas; o qual, calmamente, completou sua jornada até a ilha sitiada.

Depois de desembarcarem, deram de cara com a muralha que cercava toda a ilha.

O picto, à frente da comitiva, tocou e falou com os blocos para que eles se movessem e criassem uma passagem.

Um arco se formou, e por ele passaram sem ser vistos, pois a densa névoa que os acompanhava no mar já havia se precipitado sobre toda a cidade.

Um dos karubis emitiu um assovio longo, o que fez um vento apagar todas as tochas e lampiões. O lençol dourado começou a se mover como se estivesse vivo e se moldou ao corpo de Regina, transformando-se em uma túnica cuidadosamente colada ao corpo.

Protegidos de possíveis olhares curiosos, eles planaram pela cidade e rapidamente chegaram ao seu destino.

Ao ouvir leves batidas na porta, Hamilcar, o único na casa que poderia escutar o som, levantou-se. Todos na casa continuavam a dormir. A própria cidade parecia estar dormindo. Ele, por mais que se esforçasse, não conseguia ouvir coisa alguma além da própria respiração. Olhando através da janela de seu quarto, de cuja vista se podia ver toda a cidade, notou que todas as fontes de luz estavam apagadas; vieram as dúvidas.

- Desde quando um cerco militar é motivo para apagar tantas tochas e lampiões?

Abriu a porta. À sua frente, uma mulher alta e musculosa.

- Esta é a casa de Hamilcar?

Sabah o olhou esperando que ele falasse. Vendo que o homem estava paralisado, segurou os punhos das duas espadas e reformulou a frase.

- Convide-me para entrar.

Engolindo a saliva e vestindo seu eterno sorriso dissimulado, a convidou para entrar. À medida que eles entravam, ia se sentindo um anão.

Por último entrou Regina.

- Há quanto tempo Hamilcar!

- Gavina?

Ela o abraçou, tirando-lhe o peso de seus ombros.

- Gavina! É você mesma? Dez anos se passaram, mas você continua a mesma! Como consegue isso?

Da euforia, passou para o sussurro para que a escolta dela não ouvisse.

- Diga-me o segredo e seremos o casal mais rico do mundo.

- Você não acreditaria se eu dissesse, velho amigo.

Os dois começaram a rir, vigiados por karubis que, de olhos fechados, sondavam a casa, o quarteirão, a cidade de Tiro, a nau Macedônica e, até mesmo, o sono de Alexandre Magno que dormia placidamente, não muito longe dali.

Imediatamente, Hamilcar chamou os escravos para servirem alguma coisa aos recém-chegados, mas minha mulher e irmã, habilmente, o fez mudar de ideia.

- Minha visita será breve, velho amigo. Um favor, é o que vim pedir.

- Um favor?

Nesse momento entraram pela porta dois karubis, trazendo uma maca, nela, Isabela, desacordada.

- Preciso que você tome conta de alguém.

- Diga; afinal, devo tudo o que tenho a você.

Trinta anos antes, Hamilcar era um comerciante sem expressão e numa situação extremamente delicada. Em Atenas, acusado “injustamente.” de planejar o roubo de importantes manuscritos da biblioteca de Aristóteles, encontrava-se preso e a poucos dias de sua condenação - a decapitação.

Mesmo com toda sua lábia, e mesmo apelando para todos os secretos deuses fenícios sem nome e todos os contatos que conhecia, não estava conseguindo se livrar da situação espinhosa em que se metera, e a morte se aproximava como uma realidade iminente. Foi quando, um dia antes da execução de sua sentença, teve a ideia de rezar para a grande Ísis, a mãe de todos os egípcios, aquela que tem misericórdia até mesmo dos piores tipos.

Ajoelhado em sua cela, prometeu: “Grande Ísis, se eu sair dessa, vou adorá-la até o final de minha vida.”

Milagrosamente, uma rica viúva, chamada Gavina, apareceu, e como em um passe de mágica todas as acusações foram retiradas e todos os nós foram desatados.

Em troca do favor, Regina, sob o disfarce da rica viúva benfeitora egípcia, pedia pequenos favores que, quase sempre, referiam-se a transportar cargas ou pessoas para lugares que ninguém, em sã consciência, por mais habilidoso que fosse, ousaria ir. Apesar disso, suas embarcações raramente enfrentavam problemas em alto mar. Tempestades, calmaria e navios macedônios, pareciam incapazes perceber seus navios.

Sob a proteção de minha irmã, o agora obeso Hamilcar, havia prosperado muito além de seus mais loucos sonhos.

Olhando para a velha amiga Gavina, sentia-se apreensivo.

- Essa é Isabela, minha filha.

- Tão bonita quanto à mãe... Está dormindo?

- Ela tem um sono pesado, um gênio difícil e uma ambição pouco saudável. Além disso, tem o hábito de arranjar mais inimigos do que o necessário para tornar uma vida interessante; preciso que você cuide dela, pelo menos até que as coisas se acalmem. Uma temporada em um lugar distante, longe da agitação de Menfis com certeza lhe trará mais juízo.

- Gavina, Tiro é uma cidade sitiada. Você não acha um pouco arriscado trazer sua filha para ganhar juízo, logo aqui? Faço qualquer coisa por você. Você sabe disso; mas, com todo o respeito, acho que Tiro, neste momento, é o último lugar do mundo para se estar.

- Velho amigo, há qualquer outro problema, além do cerco?

Ele a olhou, espantado.

- Não; fora isso, não.

Regina sentiu olhos curiosos a espreitarem e sorriu. Um rosto sujo se escondia atrás de um barril de vinho e observava tudo.

- Ótimo. Com uma casa deste tamanho, com certeza você deve ter um quarto vago.

- É claro, lá em cima, é o melhor quarto.

Sino, um karubi mais magro do que o normal, fez sinal para os dois que seguravam a maca onde estava Isabela. Subiram com facilidade, sem fazer barulho, como se ela não pesasse nada e, para eles, isso era verdadeiro.

Antes de ir embora, Regina quis saber mais do menino, que por alguma razão não havia sucumbido à névoa que havia adormecido toda a cidade.

- E quanto ao menino?

- Ele é mudo; não se preocupe...

Um karubi de cabelos muito preto e com duas pequenas tranças próximas ao rosto entrou na casa trazendo uma arca. Parecia estar vazia até que foi colocada no chão.

À frente do fenício, sua tampa foi aberta. Estava cheia de moedas de ouro, todas com a efígie de Alexandre. Ao vê-las, os olhos de Hamilcar se esbugalharam como os de um sapo que havia engolido um prego em brasa.

Ao ver a reação dele, Regina falou usando os tons mais suaves de sua voz.

- Este é um agradecimento adiantado pelo favor.

Hamilcar olhou o karubi de cabelos negros e se perguntou como ele havia conseguido trazer uma arca daquele tamanho, cheia de moedas de ouro, com tamanha facilidade; tentando parecer o mais sincero possível, recusou o presente.

- Isso é desnecessário, Gavina.

- Eu sei, mas seria rude da minha parte, visitar um velho amigo e não trazer um presente.

Em sinal de cumplicidade, Regina piscou o olho esquerdo, que já começava a perder o seu branco e começava a ser invadido pelo furta-cor. Cumprimentos, últimos agradecimentos, despedidas e Regina, junto com sua escolta, a névoa e o silêncio que haviam caído sobre a cidade, se foram. Deixando para trás um Hamilcar extremamente feliz com todo aquele ouro.

Do lado de fora da muralha, Malik, com o ouvido colado no chão, esperava Regina e sua comitiva.

- Grande Mãe, estranhas notícias se propagam pelo chão desta ilha. Os blocos da muralha me dizem que a cidade se mantém de pé à custa de sofrimento imortal...

- Sim, pequeno picto, é verdade.

- Não devemos libertá-los?

- Tudo a seu tempo, tudo a seu tempo...

* * * * *

CAPÍTULO DOIS

Pão e Sal

Não é raro que me acusem de ser repressora, de impor tarefas impossíveis e de testar os limites de todos que caminham sobre a terra.

E como seria diferente?

Todos querem ser livres, mas ninguém quer pagar o preço.

Todos querem o livre arbítrio, contanto que nada lhes falte.

Minhas crianças, este é apenas um treinamento.

O verdadeiro teste ainda não chegou.

A espécie humana é a minha favorita, mas até mesmo os favoritos caem em desgraça de tempos em tempos.

Alegria, alegria...

Não se apeguem tanto ao martírio;

Ele existe, é fato.

Mas não é a fome que dá gosto a comida?

Não é a aflição do parto que faz a mãe dar valor ao rebento?

Alegria, alegria...

Apreciem minhas flores e os beija-flores.

Elas são suas para entender a beleza. E eles são seus para entender a vida.

Livros Brancos de Regina - Reflexões

Tomo VIII

Biblioteca de Galmazar

A preferência de Isabela era sempre por tarefas prosaicas, silenciosas. Era nessas atividades que encontrava paz. Destas, a que mais lhe seduzia era fazer pão. Assim como eu, estava ganhando um fascínio por certas ações repetitivas de alguns mortais.

Acordava cedo e ia direto para o mercado. Como nos mercados orientais de hoje, milênios atrás, era um lugar que cheirava à especiaria e possuía, pairando em seu ar, uma música indistinta, feita de sorrisos, pedaços de cantoria e assobios longos. Ela, sempre vestida de preto. E sempre que chegava ao seu destino, encontrava Talula fazendo pão. Antes que o Sol nascesse, a fenícia iniciava o seu ritual de forma automática, metódica e repetitiva. Estava na casa dos quarenta anos; havia tido três filhos. Todos homens, todos soldados. Faltava-lhe o dedo menor da mão esquerda e uma longa cicatriz enfeitava seu antebraço também esquerdo. O ferimento indicava, provavelmente, a tentativa de se defender de um objeto cortante.

- Quem haveria de querer fazer mal a uma mulher cuja única ocupação é fazer pão?

Apesar da curiosidade, Isabela jamais havia perguntado a origem dos ferimentos, isso não era importante. Tudo o que importava era participar, ainda que apenas, como uma observadora, daquele ato que, para ela, havia se transformado numa espécie de cerimônia sagrada.

Ao raiar do dia iniciava-se o ritual. Pegar um pedaço de massa preparada na noite anterior, achatá-lo em uma enorme esfera de pedra aquecida, esperar um minuto ou dois, e repetir isso até que o ato parecesse cena de um sonho. Antes do cerco, os pães, depois de preparados, eram vendidos. Depois, passaram a fazer parte do esforço conjunto de Tiro para vencer Alexandre pelo cansaço. O fato de colaborar para a proteção da cidade deixava Talula imensamente orgulhosa. A guerra havia tornado seu ânimo ainda melhor do que já era antes da guerra. Como as sementes que só brotam na presença de calor extremo, assim era Talula.

Um pedaço de massa, pressionado na pedra até tornar-se um prato, um minuto ou dois e pronto, acabado. E todos saíam do mesmo tamanho, iguais.

“Como?” se perguntava Isabela, em silêncio.

Iguais, como o estado de espírito de quem os fazia. Imutável, sempre o mesmo e, contraditoriamente, vibrante.

Depois de semanas recebendo as silenciosas visitas de Isabela, um dia, ao vê-la, resolveu parar e dar atenção para aquela que, claramente, não era fenícia.

- Mulher da casa de Hamilcar, o que deseja?

- Pão.

- Não é apenas pão que você procura.

- Você não faz ideia do que procuro.

- Como pode ter tanta certeza?

Sorrindo ironicamente, voltou a bater a massa, tirar um pedaço e achatar na esfera de pedra.

Sem rodeios, Isabela perguntou:

- Onde está aquilo que basta a si mesmo?

Talula voltou de seu transe, e de dentro dele sorriu uma vez mais.

- Ele pode estar em muitos lugares, mas com certeza, para você, não está aqui em Tiro.

Surpresa, Isabela insistiu.

- E onde está?

- Até que pare de colocar a si mesma como a coisa mais importante de sua vida, não o encontrará.

- Enigma.

- Não, não é enigma. A vida é bem simples, o enigma somos nós.

- E o que sabe da vida, alguém que fica o dia inteiro fazendo pão?

- Antes de mim, minha mãe, antes dela, minha avó, e antes da minha avó, todas as outras. Sou a ponta de uma linha bem longa, se quer saber.

“A última”, pensou.

Acenou para Isabela, convidando-a para aprender o ofício.

- Nunca fiz isso.

- Força, concentração e tempo. Dessas coisas você tem de sobra. Além disso, o pão não precisa ser feito; ele já existe desde a colheita do primeiro grão de trigo. Ao invés de tentar impor sua vontade, deixe que o pão se liberte da farinha. É assim que funciona.

E então, mãos cuja única ocupação era fazer a guerra, aprenderam a fazer algo completamente diferente. Passou a ser oficiante da cerimônia que, no começo, era apenas expectadora. Perdia-se naquele amassar e dobrar sem fim. O pensamento, um junco. As memórias, o vento que lhe fazia ir para frente e para trás. Talula pouco falava, apenas olhava. Um olhar rápido, tudo corria como esperado. Um olhar mais demorado, algo estava sendo feito errado. Comunicação bem simples. Aqueles eram momentos felizes, mas a felicidade é um adorno que só pode ser visto no passado; pois no presente e no futuro, é impossível saber-se feliz. As memórias de estar fazendo pão fenício foram as primeiras, nesta nova vida, as quais ela reservou um lugar especial em sua mente.

Vez por outra sentia a presença da zelote Sibila.

“Trava de segurança?”

Para surpresa de Isabela, a sombra parecia estar mais interessada na mulher fenícia do que nela mesma.

Depois de algumas semanas, fazendo o que Talula fazia havia décadas, a preocupação com a zelote havia sumido, e a questão proposta por Regina não passava de um enigma tolo.

“O que é aquilo que se basta?”

Não demorou que soldados fenícios ficassem bem mais interessados em pão do que de costume. Aproximavam-se, pegavam o pão e sorriam para Isabela. Esta, retribuía o sorriso com outro, este porém, bem mais sinistro, que os fazia saírem correndo. Depois que eles iam embora, as duas riam, às vezes até chorar.

Quando o Sol se punha, ela voltava para casa de Hamilcar. À sua espera, quase sempre, semblantes sombrios, Jezebel e Monica. As duas sempre exalando incenso e um cheiro que é comum nos animais quando se sentem em perigo: adrenalina. De que animal, não sabia, mas definitivamente, o cheiro era de medo. Que animal havia sentido tanto medo a ponto de cobri-las com um cheiro de desespero tão forte? Por mais curiosidade que aquilo pudesse lhe causar, em última instância, não era da sua conta.

Ao retornar, subia para o quarto e bebia o brilho do Sol da tarde refletido nas ondas que via por cima dos muros. O vício fenício já havia tomado conta de sua alma por completo.

Foi num desses dias que notou o cesto de palha, no qual só deveria haver roupas, se mexendo. Alguém estava escondido nele. Antes mesmo de abri-lo, já sabia quem era. Derrubou-o e, de dentro, tirou o garoto que se escondia.

- Espero que não tenha roído minhas roupas.

Com joelho no peito do garoto, tirou uma faca que utilizava atada a coxa direita e tocou a lâmina no pescoço dele.

- E agora ratazana, o que faço com você?

O menino emitia o som de alguém com a língua presa. A pressão da lâmina aumentava. Foi então que ele mostrou a tatuagem azul de um dragão logo acima do pulso na parte de dentro do braço direito. Apontando para a tatuagem e depois para ela, ele a fez soltá-lo. Ela curiosa, perguntou:

“O que significa isto?”

Neste momento chegou Monica entrando no quarto que não possuía nem enfeites nem flores, apenas uma cama e um espelho.

- Mesmo que ele soubesse, não poderia dizer. É completamente mudo. Mas afinal por que está tão irritada? Você sabe que ele está sempre bisbilhotando o que não deve...

O que Monica não sabia é que Isabela não estava nervosa ou irritada, na verdade, aquilo era uma brincadeira. A espionagem do garoto nunca passava despercebida. Aquilo, ao seu modo, era uma forma de se distrair; o peculiar senso de humor dos dragões não a havia abandonado por completo.

O menino aproveitou a deixa e saiu correndo; deixando Isabela curiosa sobre o significado do dragão azul tatuado em seu braço.

- É sábio andar preparada em dias como estes - disse Monica, referindo-se à faca que Isabela carregava escondida.

- Força do hábito.

- Como andam as aulas com Talula?

Isabela a olhou desconfiada. “Um perverso reconhece outro”, pensou consigo mesma. E assim, respondeu com outra pergunta.

- Por que não vem comigo para ver com seus próprios olhos?

Monica tentou disfarçar seu incômodo sem sucesso. Não tinha a habilidade do pai.

- Qualquer dia desses eu a acompanharei.

Na manhã seguinte, Isabela perguntou para sua professora:

- O que há entre você e as filhas de Hamilcar?

Não há.

- Como assim?

Depois de um longo silêncio, ela respondeu.

- A maioria das mulheres e crianças já foi levada para Cartago. Ficamos nós. Aqueles que já estão velhos demais para mudar o curso da própria vida: o rei, a rainha e alguns sanguessugas da família real. Agora me diga, por que razão mulheres jovens e bonitas continuariam aqui?

- Eu estou aqui.

- Você não conta.

- Essa é uma forma educada de dizer que sou feia?

- Feia? Não, longe disso; mas aqui entre nós, um pouco convencida, eu diria.

As duas riram.

Isabela perguntou:

- Então, Talula, por que elas continuam aqui?

- Porque, olhos verdes, elas não são, o que aparentam ser.

Dito isto, endureceu o rosto, parou de responder as perguntas de Isabela e continuou tarefa sem fim de fazer pão.

Enquanto voltava para casa, Isabela se perguntava:

“E existe alguma coisa que é o que aparenta ser?”

Não, não existe, eu lhe responderia, se pudesse...

Não há um grão de areia, uma gota de água, um floco de cinza, que seja o que aparenta ser... Os dias, por exemplo, passam rápido, quando se está mergulhado em urgências. Os dias em Tiro, para Isabela, passavam como horas, e apesar do perigo iminente da invasão, aqueles estavam se transformando em dias felizes.

Se de manhã, ela passava as horas aprendendo a fazer pão. À tarde, e às vezes à noite, ela e Rato perambulavam pela cidade. Sentia-se à vontade com ele. O incidente com a faca não o fez, de modo algum, ficar com medo dela. Tinha alguma coisa a ver com a tatuagem azul em seu braço. O que, não sabia; mas fosse de onde fosse, o garoto vinha de um lugar onde os dragões eram venerados; e isso lhe agradava.

Quando começaram a andar juntos, a primeira coisa que ensinou a ela foi sua brincadeira favorita: atirar pedrinhas nas sentinelas, no alto das muralhas, que vigiavam a cidade dia e noite. Talvez isso tenha feito a simpatia dela por ele aumentar ainda mais.

Quando acertavam o alvo, se escondiam e riam dos palavrões que os solados gritavam.

Com ela, a brincadeira evoluiu. Ensinou-o a fazer e a manusear a funda, e inseriu o conceito de pontuação. Acertar a perna, contava um ponto. O tronco, dois pontos. A cabeça, três pontos.

Percorriam quilômetros de muralha, apenas para fazer isso.

A comunicação entre eles era direta e sem palavras. Desenvolveram sinais que só os dois conheciam o significado. Criaram, por assim dizer, um mundo privado.

A chuva tinha um especial efeito sobre o garoto; ela o fazia lembrar de sua terra natal. Esquecia sua condição de escravo e, junto com Isabela, chapinhava as poças d'água; esquecendo-se completamente dos olhares de curiosidade ou reprovação dos que passavam por eles.

Num desses dias de chuva intensa, ele a levou a um pequeno templo na parte sul da ilha.

Dois soldados armados com lanças guardavam a entrada, mas ele conhecia uma passagem secreta pelos fundos e por lá entraram.

Vasos de barro da altura de dois homens, cheios de água, estavam enfileirados no enorme salão. No corredor que eles formavam, carros de madeira para transporte. O chão estava completamente seco. Não se via nenhum respingo de água em qualquer lugar que fosse, mas todos os vasos estavam cheios. Grandes manchas de ouro haviam sido aplicadas às paredes. No chão, escrita fenícia alertava para os perigos dos não iniciados de estarem naquele lugar.

“Todo não iniciado que tem sal nas veias, deve abandonar este lugar.”

A escrita lhe pareceu um pouco infantil em comparação à enigmática e mágica escrita cuneiforme dos babilônios, a qual estava acostumada.

- Finalmente você veio.

A voz, feminina e cristalina, vinha de trás de um biombo de madeira decorado com imagens de sereias e golfinhos.

Sentiu-se atraída pela voz, mas o garoto segurou seu braço.

- Por favor, fique onde está. Não estou apresentável.

- Ninguém nesta cidade está.

O som do biombo arrastando ecoou nos vasos de barro e fez a água dentro deles vibrar.

A primeira coisa que Isabela notou foi a tristeza dos olhos. Estes estavam cobertos por um véu fino que parecia uma catarata precoce. Depois, o ressecamento no canto desses mesmos olhos. Os lábios estavam anormalmente secos, mas ainda possuíam um belo desenho. O final da boca exibia uma teia bem definida de rugas. Os cabelos eram de um amarelo esmaecido, gasto. A pele, era tal qual a pele de uma boneca que havia sido largada em algum terreno baldio por décadas, e cujo tempo havia manchado cuidadosamente. Os seios estavam descobertos. A parte inferior do corpo, coberta por um tecido ordinário que não escondiam as pernas amputadas na altura do joelho. Nos pulsos, grossos braceletes de ouro ligados a pesadas correntes. No pescoço, uma coleira igualmente grossa, presa a seis correntes.

Isabela não se mostrou surpresa. E em resposta a este comportamento generoso, a figura acorrentada lhe ofereceu um sorriso de dentes separados por escuras manchas verdes. Em seguida, a mulher em correntes olhou para Rato, como se estivesse esperando alguma coisa.

Ele se aproximou e tirou de uma pequena bolsa de couro amarrada à cintura, uma pedra de sal marinho. Como não podia usar as mãos, limitou-se a abrir a boca e colocar a língua para fora.

A pedra de sal foi colocada em sua língua, e assim que fechou a boca, o rosto rejuvenesceu.

- Agora sim, estou apresentável, não acha?

Ver um imortal naquelas condições, fez Isabela ter certeza que teria sido melhor continuar morta.

- Quem fez isso com você?

De longe era possível ouvir gritos de soldados repelindo mais uma tentativa de invasão.

Rato fez sinais e neles explicou que ele e Isabela, de alguma forma, tinham algo em comum.

- Você é como o garoto. Estrangeira...

Ela se aproximou das correntes e notou que estavam presas ao chão de tal forma, que seriam necessários muitos homens para arrebentá-las.

- Não há como fugir.

- Sempre existe um jeito.

- Fala por experiência própria? Já foi aprisionada por correntes alguma vez na vida?

- Gosto de pensar que sempre há uma saída.

- Por que minha aparência não a surpreende?

Isabela baixou os olhos para pensar. Quando suas pálpebras levantaram, já havia tomado uma decisão.

- Qual é seu nome, mortal?

- Sou chamada Isabela.

- Eu sou Kanora.

- Kanora?

- Meu nome em terra firme.

Melancólica, Isabela pensou:

“Isabela, também é um nome de terra firme.”

Uma mariposa voou no meio das duas e, ao sobrevoar Kanora, caiu subitamente.

- É repulsivo ter como única fonte de sal esses insetos.

As frases escritas no chão fizeram sentido. O sal era seu alimento, e ela poderia extraí-lo de coisas vivas. A descoberta fez Isabela recuar um passo.

- Como chegou aqui?

- Um ardil. Um engodo criado por feiticeiras de terra firme.

Kanora fechou os olhos e começou a falar e a reviver o acontecido.

- Eu estava de passagem por esta ilha quando ouvi um chamado irresistível. Uma canção em minha própria língua. Era um chamado de socorro; mas quando saí da água, fui capturada.”

- Não conseguiu se defender?

- Elas usavam o amuleto de Poseidon. Não fosse ele, eu teria arrancado até a última gota de água de seus corpos imundos. Além disso, elas estavam armadas com uma rede de ouro. O único metal que não posso corroer. Estas correntes que você vê, não fossem de ouro, já teriam virado pó.

Sons de passos de soldados interromperam a conversa.

Segurando lanças curtas, eles vasculharam o lugar apenas com os olhos, pois não ousavam chegar mais perto. Enquanto isso, Kanora permaneceu parada como uma estátua; mas assim que sua cabeça se moveu, eles recuaram.

Um deles perguntou para o outro:

- Você ouviu alguma coisa?

- Acho que ouvi uma conversa.

- Você está ouvindo demais.

- Essa coisa me dá arrepios.

Depois de uma última olhada, eles se foram.

Isabela e Rato saíram de trás do biombo.

Kanora, sussurrando, disse:

- Vocês devem ir agora.

- Eu darei um jeito nessa indignidade – disse Isabela visivelmente perturbada.

Invadindo os pensamentos de Isabela, Kanora respondeu:

“Não se preocupe. Os ventos da mudança estão próximos. Assim como elas fizeram comigo, esta cidade também será amputada. Sua chegada aqui já é um sinal. E se quer realmente me ajudar, no penúltimo momento, me traga todo o sal marinho que puder e eu farei o resto. Se me ajudar, eu retribuirei o favor, dou minha palavra.”

- Eu acredito em você; mas me diga, por que todos esses vasos de água?

- Sou mantida aqui à custa de uma porção de sal calculada. Quando a água da chuva se esgota, sou eu quem extrai a água do ar e enche esses vasos. É graças a mim que Tiro não morre de sede. Se não fizer isso, minha cota de sal é reduzida; mas com essas chuvas, eles não precisam de mim, e diminuem ainda mais minha ração diária. À essa hora, se não fosse pelo garoto, eu estaria agonizando.

Quanto tempo ela estava presa? Quanto sofrimento ela já havia aguentado? E ainda assim, pensava Isabela, a coragem e a nobreza não a havia abandonado. Mesmo com as pernas amputadas, o espírito continuava intacto.

Foi então que se aproximou e apertou a mão direita de Kanora. Talvez a pressão tenha feito Kanora chorar involuntariamente.

Quando saíram, a chuva ainda caía forte.

- Como descobriu este lugar?

“Ela me chamou.”

- Como?

Ele fez uma concha com as mãos e logo ela se encheu de água.

- Ela chamou você através da água?

Ele balançou a cabeça.

“Sim.”

Sem saber se aquilo era uma alucinação ou não, viu o rosto de Kanora perfeitamente restaurado, no pequeno lago das mãos de Rato. E antes de desaparecer, a visão piscou para ela o olho esquerdo, em sinal de cumplicidade.

A visão se foi, e ao ver uma poça d'água próxima, Isabela bateu o pé nela e espirrou lama nos olhos dele. Era uma provocação infantil.

E assim, até o fim da chuva, rato e dragonesa se esqueceram do cerco, de suas condições de escravo e prisioneira em um corpo indesejado, e ocuparam-se de brincar sob os olhares atentos dos soldados que circulavam e das sentinelas das muralhas.

Além dos soldados, suas ações foram percebidas por ilustres e coroadas cabeças que os observavam do alto da torre mais alta de Tiro.

- Meu rei, veja como estão felizes. Será que não sabem que tudo o que somos pode ser destruído a qualquer momento?

- Sendo assim, minha Rainha, não é sábio comemorar o fato de ainda estarmos de pé?

* * * * *

CAPÍTULO TRÊS

O conquistador

Um sátiro de pedra pulava em cima de um escudo cuja efígie era de alguém com um nariz forte e uma testa musculosa. Ele o contemplou por alguns minutos e algo dentro de si concluía: “nada pode ser feito.”

A criatura, com torso de homem e pés de bode, aparentava ter mais de dois metros. Olhou para si mesmo e viu que estava vestido com sua armadura de campanha. Olhou para trás e viu seu exército. Em sua mão direita, uma espada; na mão esquerda, um estandarte com um sol. Estava montado em seu estimado Bucéfalo.

Fez sinal para que seu exército o acompanhasse, mas este parecia não poder vê-lo. Decidiu então atacar a fera, sozinho. Disparou, a todo galope e apontou sua espada em direção ao peitoral de pedra; uma estocada perfeita; mas para seu espanto, quem sofreu o maior dano foi sua espada, que se estilhaçou em vários pedaços.

O sátiro, além de não parar de tentar destruir o escudo, também pareceu não ter sentido coisa alguma. De certa distância, jogou fora a espada quebrada e, com o estandarte levantado, a toda velocidade, realizou um novo ataque. Quando já estava próximo do sátiro, este, com um movimento, sem esforço, atingiu-o em cheio, fazendo-o voar longe. Apenas a armadura o livrou de ter completamente destruídas as costelas e o plexo solar.

Seu exército continuava parado, como se estivesse em transe.

Irritado, começou a gritar e, mesmo sentindo intensas dores, já se preparava para levantar e, de novo, ser repelido pelo colosso de pedra que continuava, de forma quase metódica a esmagar o escudo.

Porém, quando as palmas de suas mãos já representavam um apoio suficiente para ajudá-lo a ficar de pé, um leão dourado apareceu e colocou a enorme pata direita em seu peito e mostrou os dentes.

Mas, em vez de rugir, perguntei-lhe:

- Filho meu, onde está teu escudo?

A pergunta fez Alexandre Magno acordar em seu acampamento.

Exausto e com dores no peito, ele se perguntava o que poderia significar aquele sonho.

Mais de seis meses haviam se passado desde que iniciara a empreitada de conquistar Tiro; seis meses de fracasso. Vencer as muralhas da cidade ilha se mostrou imensamente mais difícil do que desatar o nó do rei Midas, o que fizera com sua espada na cidade de Górdio, havia um ano. Ele, assim como seus homens, já estava pronto para abandonar a ideia de conquistar aquela que parecia inconquistável. O sonho porém havia plantado dúvidas a respeito da decisão. Por causa disso, chamou o adivinho que acompanhava o exército. Um babilônio que o deixava pouco à vontade, mas cujas habilidades oraculares, ao longo de sua campanha, haviam se mostrado impressionantes. Seu nome, Amazaros.

O adivinho foi chamado à sua presença, e ao entrar em sua tenda, encontrou-o rodeado por seus principais comandantes, muitos dos quais, amigos de infância.

- Amazaros, noite passada me veio um sonho.

- Um sonho, um significado.

Tinha os ombros largos, os quais eram cobertos por uma bata simples de mangas exageradamente compridas que escondia unhas grossas como garras. Calças largas e botas de couro faziam-no parecer mais corpulento do que realmente era. A barba, sempre cerrada; os cabelos, penteados para trás. Do meio da testa saía uma estranha mecha de cabelo vermelho que o fazia ser reconhecido no meio de qualquer multidão. As sobrancelhas eram espessas e a pele, avermelhada, como se tivesse passado pó de tijolo nela.

O adivinho babilônio colocou os braços dentro das mangas de sua bata e esperou meu filho contar o sonho. Depois que acabou de ouvir, fez um longo silêncio, o que deixou os outros macedônios pouco à vontade.

- Vossa majestade recebeu um aviso dos deuses. Eu, humildemente, creio que o sonho significa que novos esforços trarão a vitória sobre Tiro.

- Você ouviu direito o que eu disse?

- Sim, meu senhor, e esta é a minha interpretação.

Ainda que sem medo, Amazaros falava olhando para o chão. O temperamento de Alexandre era sabidamente volátil. Da ternura à atrocidade, numa fração de segundos, era sua fama.

- Babilônio!!! - com os braços, ele varreu as taças de vinho e as bandejas de comida que estavam à sua frente “Não sou adivinho, mas um sátiro de pedra pulando em cima de um escudo com meu rosto nele, não significaria que a muralha desta maldita cidade é intransponível????!!!!!

A cabeça inclinada para baixo e os cabelos que pendiam até a altura dos ombros, escondiam o sorriso do adivinho

- Pedras constroem muralhas, filho de Zeus, mas também constroem pontes.

A ira tornou-se surpresa e reconhecimento.

- Sim, é claro....

O adivinho não precisava dizer mais nada. O acampamento macedônio estava instalado nas ruínas da velha Tiro, que poderiam ser utilizadas para construir uma ponte até o seu objetivo.

- O sátiro, meu senhor, é a ponte. Ele é a ideia que pula, não sobre seu escudo, mas sobre sua cabeça.

Vendo que o humor de seu senhor passava da irritação para a euforia, apressou-se em se retirar antes que nova mudança ocorresse.

Com suas mangas compridas, o babilônio era seguido por olhares atentos. Andava como se estivesse flutuando. As calças largas e compridas tornavam indistintos os movimentos de suas pernas.

Ao chegar em sua própria tenda, um forte cheiro de mirra lhe chegou às narinas.

- Vocês estão loucos?!

- Por quê?

Uma mulher e um homem, com roupas iguais às dele, flutuavam num estado de quase transe.

- Se alguém sentir esse cheiro, como vamos explicar de onde veio?

Os dois voltaram para o chão e a mulher, inspirando profundamente, fez o cheiro sumir.

- Nefirot se foi, Amazaros, mas isso não faz de você nosso líder, por isso não levante a voz de novo para mim, ou seu plano acaba aqui e agora.

- Shabakai fala por nós dois. Já faz meses que ajudamos esse que se diz filho do próprio Pai da Chama, e tudo o que ganhamos são maus tratos desses macedônios estúpidos.

Ele os olhava e se perguntava até quando poderia controlá-los. Assim como ele, Uras e Shabakai, para os anenakis, eram os que mais se aproximavam de líderes.

- E então, o que o bastardo de Zeus quer dessa vez?

Shabakai acariciava sua mascote, uma harpia azul de um metro e meio, criada por ela desde filhote.

- O sonho que enviamos finalmente o alcançou. Ele me chamou para interpretá-lo.

- Construirá ele a ponte? Finalmente?

- Sim, e acha que a ideia foi dele.

- Tolo arrogante...

Uras, mirando o braseiro, concentrava-se nos elementais que dançavam nele.

- Arrogante ou não, o que importa é que ele construirá a ponte, e nós teremos acesso ao templo de Melkart, e então, tudo o mais terá valido à pena.

Depois da vergonhosa derrota no Saara, os anenakis haviam decaído em número, mas não em engenhosidade. Órfãos de minha liderança, agora procuravam um jeito de se organizarem e de se tornarem livres de minha influência e da de minhas duas irmãs. A resposta para isso estava em antigas tábuas sumérias escondidas no templo de Melkart. Segredos da vida e da morte escritos em forma de poesias, que lidas pela pessoa certa, poderiam realizar maravilhas ou pesadelos.

Uras bocejou e colocou as duas mãos no braseiro, não para se aquecer, mas para sentir que estava vivo.

- Por que simplesmente não atravessamos as muralhas e entramos no templo? Para que ficar entre esses macacos humanos e seu reizinho bastardo?

- Uras, Uras... esses fenícios não são tolos. O que acha que tenho feito todas as noites em todos esses meses? Não há um único ponto fraco na muralha. Os sacerdotes da cidade não só guardam as tábuas, como também conhecem seu poder e o usaram nos muros. Até as águas ao redor da cidade parecem alteradas...

- Alteradas?

Shabakai, segurou uma ratazana pelo rabo e esperou que sua mascote tomasse a iniciativa de se alimentar. Depois que a ave engoliu o animal, disse:

- Sim, algo guarda as águas ao redor da muralha. Eu mesma já vi vultos que vagam próximo à superfície. Eles parecem também querer entrar, mas são impedidos pela mesma força invisível que nos impede. No momento, essas muralhas são impenetráveis.

- Serão eles abissais, procurando o mesmo que nós?

- Abissais nunca tiveram interesse nos assuntos da superfície...

Shabakai não estava interessada no sonho de meu filho e sim em algo que, durante a interpretação do sonho, foi conseguido sem que a escolta de Alexandre tivesse notado.

- Mas o que realmente quero saber é se nosso líder, com sua tão propalada habilidade e inteligência, conseguiu chegar perto o suficiente...

- Minha habilidade e inteligência é o que nos mantêm vivos. E, sim, eu cheguei perto o suficiente.

- Conseguiu o veículo?

Amazaros abriu a mão direita.

- Óbvio; mas sendo filho de quem é esta manobra não passará desapercebida por muito tempo; seja rápida.

Passou para ela um fio de cabelo louro escuro.

De um baú, Shabakai tirou uma pequena caixa. Nela estavam contidas folhas secas, penas pretas de pombos e cordões de algodão. Colocou cuidadosamente o fio dentro da caixa, vagarosamente começou a murmurar.

Arbítrio que se vai,

desejo que fica,

penas para o que é maldito,

cordas para o aflito...

Longe dali, em Épiro, o sexto sentido de uma mãe superprotetora soava como os sinos de uma catedral. Estava cansada. Três dias e três noites de dança em homenagem ao seu deus favorito, Dionísio, a tinham exaurido. Tudo o que queria agora era descansar em um de seus templos particulares, dedicados a Zeus.

Na entrada do templo, um cavalo alado em tamanho natural, feito de mármore. O colorido já desgastado, com exceção dos olhos que eram feitos de vidro negro. Ao seu redor, rosas vermelhas. Uma demonstração de amizade e orgulho de Circe para com a sua mais aplicada aluna. Um único exemplar retirado do roseiral de Regina, que rapidamente se multiplicou por centenas de metros quadrados. Como acontece com qualquer presente dado por uma feiticeira, as rosas não eram apenas ornamentais. Entre muitas coisas, eram também um alarme.

Conforme se aproximou da entrada, as rosas passaram do vermelho para o branco. O escapulário, com o primeiro dente de seu filho, ao redor do pescoço, começou a vibrar. Fechou os olhos e o tocou.

“Quem ousa?”

Abriu os braços, e sua consciência voou apressada. Terra e mar foram percorridos com a velocidade que só o pensamento permite; e em minutos, chegou até o acampamento em Tiro.

Tendas, carroças e fogueiras. Teve vontade de ver seu filho, mas não havia tempo.

“Onde?”

Um brilho luminescente e vermelho guiou-a até uma tenda e, ao entrar nela, surpreendeu-se ao ver os três anenakis. Um deles, assim como ela, também versado na “arte.” É bem verdade que Shabakai, mesmo sendo imortal, comparada a uma aluna de Circe, era apenas uma iniciante; mas iniciante ou não, ela devia ser detida antes que fosse tarde demais.

Os olhos da mãe de Alexandre tornaram-se amarelos com dois pontos pretos no centro. Invisível para os anenakis, ela impôs a mão sobre a caixa que Shabakai segurava.

Os cordões multiplicaram-se e se tornaram corais verdadeiras. As penas, aranhas marrons e o fio de cabelo, fumaça.

Irritado, Amazaros arregalou os olhos e perguntou:

- O que significa isso?

As cobras picaram Shabakai muitas e muitas vezes, e lhe causaram dores intensas.

- Isto é uma demonstração de força. Se quisesse mesmo, ela destruiria a todos nós, não é mesmo, Olímpia?

Numa forma translúcida, Olímpia se deixou ver.

- Três imortais, vivendo como reles ajudantes de tropa? E você, novata, como explica este ataque gratuito ao meu filho?

Uras passou uma espada pelo pescoço de Olímpia, por curiosidade e para ter certeza que apenas seu espírito estava lá.

- Se fizer isso de novo, há de perder a mão, anenaki.

Amazaros, procurando os tons mais suaves de sua voz, tentou distrair Olímpia

- Grande Olímpia, tudo o que queremos é ajudar.

- O filho de Zeus não precisa da ajuda de criaturas decadentes.

- Será? Seu filho estava a ponto de desistir. Se não fosse por nós, ele já estaria longe daqui.

- Isso não justifica o que estavam tentando fazer...

- Não mesmo, e nós estamos imensamente arrependidos, não é mesmo Shabakai?

Uras passou a espada pelo corpo de Olímpia uma vez mais, o que a fez virar e apontar o dedo indicador para ele. A boca de Uras começou a selar. Pontos começaram aparecer ao redor dos lábios, em seguida, cordões negros começaram a se materializar e a sair dos pontos, que se tornaram furos. Sua boca estava costurada. Em seguida, ela voltou sua atenção para o que tinha a voz macia e que lhe parecia ser o líder.

- Seu nome, anenaki, e sem mentiras.

- Amazaros, oh grande Olímpia.

Como um gato intrigado ao ver um rato dar cambalhotas, ela franziu a testa.

- O sucessor de Nefirot? Eu sabia da queda de sua raça, mas não pensei que fosse tamanha...

- Concubina de Zeus, Pai da Chama, ofensas são desnecessárias...

- Não, líder dos decaídos. Ofensas é o mínimo que você e seus comparsas merecem. Agora, me ouçam bem: outra tentativa tosca como essa, e farei coisa bem pior do que costurar sua boca.

Sua presença começou a tornar-se mais e mais transparente.

- E quanto a você, serpente, a lei de Serena é clara. Aquela que pratica a arte, sem honra, perde seu salvo conduto. Hoje você sairá deste encontro, dolorida, mas viva. Se houver uma próxima vez, seus braços virarão ossos para meus cães. Pousou os olhos sobre a harpia e procurou traços de magia nela. Depois de se certificar que o animal era inocente, completou - e isso vale para vocês dois também.

Dito isso, desapareceu.

O rosto de Shabakai estava roxo pelo efeito do veneno. O sistema nervoso havia sido duramente atacado, e ela mal podia se mexer.

- Amazaros, é bom que estas tábuas sejam tudo o que você diz que são; caso contrário, Olímpia não terá que matá-lo, eu mesma farei o serviço.

Ele, despreocupado, sorrindo com o canto da boca e os olhos.

- Elas valem Shabakai, elas valem.

Uras olhou para ela e apontou para boca. Queria dizer : “e quanto a mim? Vou ficar assim pra sempre?”

- Quer trocar minhas picadas de cobra por sua boca costurada?

Por causa da ação do veneno, sua laringe estava dolorida, e a voz saía com dificuldade.

- Mesmo que eu quisesse, não poderia fazer nada. Olímpia é aluna de Circe. Pelo que me consta, apenas outras duas podem desfazer isso. A própria Circe e a deusa Serena.

Uras arregalou os olhos.

Shabakai esperou que ele se desesperasse para só então dizer:

- Não se preocupe. É um encanto de aviso. Irá se gastar com o tempo.

“Quanto tempo?”, perguntou Uras gesticulando nervosamente.

- Tempo suficiente para você aprender a pensar antes de fazer coisas estúpidas.

Por uma fresta, Amazaros viu um soldado que vigiava a tenda.

- Estamos sendo vigiados?

- Não exatamente...

Demorou pouco para entender o que ela queria dizer.

- Diga que você não está fazendo o que acho que está fazendo...

- Eles são ávidos e divertidos...

Ele se aproximou dela e seus rostos ficaram a alguns milímetros de distância.

- Você sabe muito bem do que estou falando! Quantos?

- Com quantos já dormi?

- Não. Quantos já morreram? Onde você escondeu os corpos?

- Não há corpo para esconder.

- Como assim? E quanto ao frenesi?

O frenesi, era como chamavam a vontade incontrolável de matar, quando chegavam ao ápice do ato sexual. Uma noite com uma anenaki, para qualquer homem, seria inesquecível, se não fosse também fatal; pois, nelas arde um fogo primordial e incontrolável; meu fogo.

- Não o sinto mais. Talvez seja porque a chama de nosso povo já não é realimentada há muito tempo. Nosso fogo, a cada dia, está mais fraco...

- Bobagem.

Shabakai lhe lançou um olhar atravessado e apontou para o soldado que rondava a tenda.

- Bobagem? Então, como explica o fato de ele ainda estar vivo?

O efeito do veneno já estava passando.

- Só há uma explicação possível, autoproclamado líder, sombra de Nefirot. A diferença entre nós e eles está diminuindo. Por isso, eu pergunto de novo: essas tábuas são tão importantes assim?

- Eu entendo que esteja preocupada, minha bela Shaba.

Ele andou e foi verificar os pontos na boca de Uras.

De costas para ela, continuou falando.

- Mas você está errada quando me acusa de autoproclamado líder. Acaso não sou da primeira falange dos treze? Acaso não sou um dos fundadores? Não fui eu o segundo a ser incendiado pelo próprio Pai da Chama? Seus dedos de menino não seguraram minha testa, e gravaram seu nome no céu de minha boca? Se Nefirot tombou, como não seria eu a sucedê-lo?

Virou-se para ela, e seus olhos estavam em chamas.

- Diferente de você, o fogo que arde em mim, assim como em todos os outros treze é perene, pois vem do próprio Pai!

Amazaros olhou para Uras e os pontos sumiram. O interior da tenda começou a ficar ainda mais quente. A harpia, no alto de seu poleiro, começou a se agitar, e Shabakai assim como Uras, ficou amedrontada.

Vendo que sua atuação havia surtido o efeito desejado, sua voz tornou-se contemporizadora, e seus olhos se apagaram.

- As tábuas, pelo que acabou de me dizer agora, são mais do que importantes, elas são essenciais pra sobrevivência de nosso povo – disse Shabakai, olhando para o soldado que perambulava.

Depois pensou,“Mas talvez, o destino de nossa chama seja mesmo o de se extinguir...”

Já plenamente recuperada das picadas, saiu da tenda.

De longe, ele a viu iniciar sua sedução para com o soldado.

Passando a mão pela boca, como um tom quase infantil, Uras perguntou:

- Estamos morrendo?

Sorrindo, como um pai que acalma um filho pequeno, disse:

- Morrendo? Não, claro que não.

Mas por dentro, Amazaros pensava:

“Definhando, seria o termo mais apropriado.”

* * * * *

CAPÍTULO QUATRO

Sobre os anenakis

Fogo e lava...

Quem há de resistir aos meus olhos de rubi?

Eu que queimei as asas dos serafins e sorri meu sorriso dentro do Sol.

Que incitei desejo incontrolável no coração dos homens.

Fiz a multidão gritar em desespero enquanto meus campeões fechavam os punhos e levantaram os braços.

Sempre há vermelho no canto de seus olhos.

Brilho da Vênus celeste...

Dourei a juba dos leões porque assim me pareceu belo.

Guepardo e gazela se movem ao som de minha música.

Um rastro no céu - luminoso, inesquecível e breve.

O suor de um sonho proibido,

seco com vento dos tufões.

Desprezo o que é certo e abraço o duvidoso.

Rodopio a cabeça dos pacíficos e trago o caos à vida da mulher santa.

A santa e o pacífico tornar-se-ão minhas ninfas e meus sátiros.

Faço florescer a vontade da espada em pintar-se de vermelho.

O brilho prateado, substituo pelo translúcido vinho,

o doce e o salgado na boca, faço-os imprescindíveis.

Vicio tua alma na esperança de algo

destinado a morrer repentinamente e sem aviso.

Dedicatória de Max ao Anfiteatro Flaviano, mais conhecido como Coliseu de Roma...

Sobre os anenakis eu lhe digo, leitor desavisado...

Você que lê estas páginas...É, você mesmo. Já viu por acaso um viciado de perto? Um alcoólatra no auge de seu torpor? Agulhas incansáveis que perfuram pele frágil? Sangue que se mistura a uma variedade incontável de substâncias fabricadas para dar asas às mentes já aleijadas?

Já apertou a mão que treme? Aquele que segura o copo como se este fosse de chumbo? Viu os olhos vermelhos que só veem a próxima possibilidade de recomeçar a descer e subir a montanha russa multicolorida? Entrou no parquinho de diversões onde os visitantes são os brinquedos e o vício é a criança que deseja brincar, até que os tambores do peito cessem sua música da vida?

Todas essas coisas fiz, faço e farei; sou eu o pai adotivo daqueles que celebram todos os vícios e continuam vivos. Este fato, em última instância, é o que aterroriza os humanos em relação aos meus divertidos anenakis.

Mas quem são esses que amo, e que agora nada recebem de minhas irmãs senão o desprezo?

Bem ao contrário do que se pensa, muitas são as árvores de bem e mal. Flores e frutos, ambos de bem e mal. Minhas árvores, as planto perto de onde a terra sangra em grandes jatos de violência.

Minha mulher, A Grande Mãe, costuma plantar as suas em úteros de pedra, guardadas fielmente por seus pictos de corpos jovens e velhos olhos de tartaruga marinha.

Serena, previsivelmente, planta as dela na tristeza das estações, no rarefeito, no teto do mundo.

Não consegues identificar onde estão nossas árvores? Oh... Por favor, você não estava achando mesmo que eu iria entregá-las assim, de mão beijada, não é? E mesmo que o fizesse, lembre-se: não sou um deus confiável...

Karubis fulgurantes ou anenakis pestilentos? Não importa. Ambos vêm da mesma árvore de bem e mal. De qual? De uma das árvores de Serena.

Antes de karubis, de karubs ela os chamou. Os fez altos, de cabelos brancos como a neve, alongados como serpentes e com aqueles temíveis olhos azul cobalto. Sua obra-prima.

Sob quaisquer aspectos, admirados por ela, eles são perfeitos.

Mas a perfeição tem o hábito de não durar. Graças a mim, é bem verdade. Mas, afinal, para que serve a perfeição? Que não seja para fenecer? Tomemos o exemplo dos diamantes.

Façamos uma visita ao subsolo de uma joalheria na Antuérpia. Num lugar onde diamantes são manuseados com naturalidade, como se fossem caroços de azeitona. Naqueles que trabalham lá, essas pedras altamente cobiçadas, já não causam grandes emoções.

Talvez seja por isso que certa vez apareci por lá. Com um grande rubi na gravata, lá cheguei sob o disfarce de um negociante de pedras.

Cadeiras de metal desconfortáveis. Entre nós, uma mesa também de metal. Ele, um israelita de setenta e dois anos.

Com serenidade, mostrou-me os diamantes. Falou da origem deles, da lapidação, das características mas sutis de cada pedra.

Disse a ele:

- Levarei tudo.

Nas outras mesas, compradores de verdade, prenderam a respiração ao me ouvir dizer a palavra tout.

Até aí, nada demais para um experiente vendedor; e afinal de contas, meu disfarce estava impecável.

Porém, o olhar dele foi detido pelo rubi em minha gravata. Tsc, tsc, tsc, tsc. Examinou-o. Sua experiência de décadas logo o fez entender quem eu realmente era, e concluiu que todos os que estavam ali presentes, corriam sério risco de vida.

O francês foi rapidamente substituído pelo iídiche. A venda tornou-se um presente. Ofereceu-me os diamantes, dizendo que eles não precisariam ser pagos - era uma cortesia. Não agiu assim por medo. De modo algum. Havia sobrevivido ao campo de Auschwitz e nada e nem ninguém, depois daquela experiência seria capaz de lhe causar medo. Agia como mandava sua natureza de comerciante. Naquele momento estava fazendo uma troca que, para ele, era uma pechincha. A vida de todos naquele galpão subterrâneo em troca de pedras brilhantes; sim, pedras brilhantes. Colocadas lado a lado de vidas humanas, eram apenas pedras brilhantes.

Apoiei um dos cotovelos na mesa e o queixo em uma das mãos. A coragem dele quase me fez chorar.

- A maioria, na sua posição, sairia correndo.

Sorri francamente e, dessa vez, foi o branco de meus dentes que lhe causou espanto.

- A fortuna que pagarei, não é pelas pedras, Ismael. É pela sua companhia.

Ele não se mexeu. Estendi a mão para o aperto que selaria nosso negócio. Se ele não retribuísse meu gesto de boa fé, minhas chamas transformariam aquele lugar numa minipompéia.

Talvez, vendo em meus olhos azuis a intenção da criança que está pronta para apedrejar o passarinho desavisado, ele apertou minha mão.

Depois desse episódio, eu e Ismael ficamos quase amigos. Sim, quase. Às vezes encontro-o na praça e obrigo-o a jogar xadrez comigo. Prudente, como todo homem sábio quase sempre o é, ele me deixa vencer todas as partidas.

Mas afinal, do que estou falando? O que isso tem a ver com os anenakis? O historiador me acusa de estar tentando encobrir algo importante. Ele está certo. Por mais que eu sinta prazer em causar confusão e pandemônio, até mesmo eu tenho ressalvas em contar certas coisas. Mas não há outra forma de continuar minhas sinceras mentiras sem revelar como o galho da árvore se dividiu. De que forma um punhado de diamantes transformou-se em rubis?

Façamos os ponteiros dos relógios girarem no sentido anti-horário e causemos um pouco de dor ao pai de todos, Cronos.

- Quanto mais rápido você aceitar a derrota, mais fácil será seguir em frente.

- E o que um condenado preso num espelho sabe das dores dos vivos.

- Eu também já estive, vivo, por assim dizer.

- Cale-se!

O reflexo se foi e deixou o gosto de ferrugem de um futuro sem expectativas.

Velas negras, sua companhia. Ao redor dele, queimavam devagar. Em breve, teria de sair dali e render-se formalmente.

Uma delas, ao bruxulear nervosamente, denunciou uma segunda presença.

- Você não é bem vindo aqui.

- Sumo sacerdote, não esqueça em que degrau você está e, principalmente, em que degrau EU estou.”

- Vocês nos abandonaram na pior hora possível...

As velas flutuaram e abriram caminho.

Por que cobras o que não foi prometido?”

- Nós louvamos os karubs por tanto tempo; e para quê? Na hora da aflição, ficamos à míngua. Agora, a fome e o desespero tomam conta de cada casa em Semúria. Saia, Ariel, você não é bem-vindo, nem aqui e nem em nenhum lugar de minha cidade.

- Parmaveral, levarei em conta as perdas que já tivestes e não revidarei tuas acusações da forma apropriada. Ao invés disso, aconselho que aceite a vitória de Nu-Ansar-Mashra, que foi justa e definitiva. Nada resta agora, a não ser aceitar a derrota formalmente.

Os machucados nos lábios lhe incomodavam. E doía, e como doía. Os dedos da mão direita estavam luxados. Três de suas costelas estavam quebradas. Falar era o mesmo que mastigar agulhas. Um dos tornozelos estava torcido, mas ainda assim, ele estava de joelhos, sentado sobre os calcanhares. Rezava para aquela que, à época, já era inacessível: Serena.

- Infelizmente, não estou aqui apenas para aconselhá-lo. Venho também para investigar algo mais grave que a má sorte de Semúria.

- Diga logo o que quer, mestre do óbvio, e vá embora!

Havia muito que ninguém usava aquele tom com Ariel; mas revidar seria inútil. Parmaveral estava fora de si. O sangue brotava generosamente de seu orgulho ferido. Atacá-lo naquele estado não seria honrado e não lhe traria nenhuma satisfação.

De muito longe, ouvi gritos estranhos. Gritos humanos. E ao sobrevoar esta cidade, vi um estranho brilho nos olhos dos cidadãos. Desconfio que carne e sangue proibidos dançam indevidamente em bocas daqueles que ficaram vazios de vitória.

- Estou enganado?

Mesmo com dedos doloridos, ele os flexionou, fechou os olhos e disse:

- Dijo.

Círculos de tochas, de baixo para cima, começaram a se acender e cem metros foram necessários para que elas acabassem. As paredes e a escadaria espiral incrustada nelas, tornaram-se grafite.

- Sabe você, guardião, o quão difícil é manter a honra quando se está faminto? Não, não sabe. Passam a vida a passear pelas nuvens, e só descem quando o tédio é insuportável, não é? Chega de rodeios, fale o que quer saber e vá embora. Sua presença está me dando náuseas...”

As náuseas, na verdade, eram causadas pelos ferimentos internos, nos quais ele se concentrava para que não se tornassem hemorragias incontroláveis.

Ariel mirou a parede próxima, e letras, em baixo relevo, começaram a se formar no grafite.

- Livres estão para comer qualquer que seja a carne. Até a de vós mesmos. Apenas de uma, vos proíbo de comer: a carne dos inocentes.

- Este mandamento, Parmaveral, foi quebrado?

- A fome prolongada muda as pessoas e os valores...

Ariel tocou o chão com seus pés e sentiu frio, muito frio. O frio de um inverno equilibrado na ponta de um punhal.

- Não...

Parmaveral baixou a cabeça para não ver os olhos que o condenavam.

- Está faltando comida como nunca se viu. A guerra esvaziou todos os depósitos. O esforço foi grande demais. Nenhum de nós se preparou para um resultado que não fosse a vitória. Quando tudo acabou e Anu Ansar aceitou nossa rendição, fomos orgulhosos demais para aceitar sua ajuda. Seria humilhação demais...

Parou. Os espelhos que estavam por toda a parte, suspensos no nada, começaram a girar sobre o próprio eixo vertical. Neles, rostos de almas condenadas, capturadas por necromancia.

- E?

- Um grupo de religiosos está rebelado. Culpam os deuses por nossa derrota. Novos e falsos deuses estão sendo criados. Nas doze cidades, os mandamentos de Serena estão sendo queimados em praça pública.... O assassinato se tornou a ferramenta para criar príncipes...

Sentiu uma pontada.

- Em uma dessas cidades, em Lilavah, o culto da caça foi distorcido, degenerado. Os sacerdotes de lá estavam caçando inocentes, e com o sangue deles procuravam respostas para reverter nossa derrota.

- Eles precisam ser detidos, antes que o pior aconteça a todos nós.

- Antes que o escândalo se forme na sua boca, saiba que todos já estão mortos. Cacei e matei. Matei meus próprios irmãos para manter o pouco de honra que nos restou.

Virou o rosto para Ariel, e a visão de seu ferimento na mandíbula fez o karubi recuar.

- Arrisquei podar a árvore de minha nação já sem folhas para manter a honra que vocês não foram capazes de manter.

- O que está insinuando, mortal?

- A ideia não partiu de nós. Um dos teus incitou o povo de Lilavah à loucura. Um dos teus.

A dor era grande demais e, por alguns segundos, Parmaveral perdeu os sentidos; mas o grito de Ariel o fez voltar.

- Fale!!

O espelho semúrio que flutuava ao lado do sacerdote rachou. A sala se iluminou com luz violeta. Luz dos olhos do guardião.

A têmpora direita, tatuada com círculos concêntricos que representavam o sistema solar, se revelou na luz aveludada das velas negras. A palma direita, tatuada com mandalas de flores e espinhos, percorreu um arco no ar e parou à frente de Ariel.

- Um dos teus embrenhou-se nas florestas para caçar inocentes. Junto com meus irmãos, ele caçou e comeu da carne das crianças da Grande Mãe!

- Não pode ser...

- Sim, Ariel, pode ser, e foi...

Em todos os espelhos uma face karubi manchada com sangue, olhava por cima do próprio ombro, como se estivesse escondendo algo.

Parmaveral se levantou, e um novo ânimo lhe preencheu o corpo debilitado. Era a vez de outro sentir o tormento de uma desgraça sem concerto.

De todos os espelhos veio o nome.

- Nefirot, Nefirot, Nefirot, Nefirot....

Antes que a lágrima fria de Ariel caísse no chão, sua boca emitiu um som. Não o som que faz sementes tornarem-se árvores em minutos. Também não era o som que cicatriza feridas; muito menos o som que extrai a loucura dos homens. Os que ouvem este som, raramente sobrevivem para contar sobre ele.

O som que fez todos os espelhos explodirem e a torre tremer de cima a baixo foi o som da fúria.

Quando fechou a boca, os cacos e o pó, que estavam em suspensão, caíram como uma chuva de vidro.

Parmaveral, coberto de cacos, e pouco impressionado com a demonstração de Ariel, limitou-se a perguntar:

- Eu cacei e matei meus irmãos para livrar a terra de Semúria da ira dos verdadeiros deuses. E quanto a você? Será capaz de fazer o mesmo?

Ariel não sabia responder àquela pergunta. Foi sua decisão não se intrometer no que foi chamado, tempos depois, de guerras azuis. Uma decisão que, naquele momento, lhe parecia equivocada.

Duas civilizações que já haviam aprendido a dividir o átomo, quando os humanos ainda não haviam desenvolvido a fala, decidiram entrar em guerra. Os imortais, a pedido nosso, foram aconselhados a não se intrometer. Os azuis deveriam resolver suas diferenças sem interferências externas. O resultado vocês já devem imaginar...

Mas não estou aqui para falar de guerras que já se perderam na poeira do tempo...

Peço, pelo viva voz, uma garrafa de Absinto e tomo a garrafa toda.

O Absinto reaviva e organiza minhas memórias. Olho para minha mão direita e vejo a mão de um arqueólogo, que ao achar uma certa caverna e ver seu teto, chorou de alegria. Da mesma forma que um outro ser, milênios antes, havia feito. Um que foi justamente acusado por Parmaveral.

O irmão de Ariel, Nefirot, ao ver um princípio de homem moderno pintar o teto da caverna com figuras de bisões, também chorou. A beleza dos relevos irregulares, aproveitados para dar volume aos animais, deixou-o mesmerizado. No futuro, aquela seria a Capela Sistina da idade da pedra.

- Eles são tão belos...

Ela chegou suave. Sem alarde e sem respirar. Sua amiga e amante. Cabe a ela executar sentenças entre os karubis. Naquele momento, a tarefa era ingrata.

- Os bisões?

- Não, eles, Sabah.

Apontou para os humanos.

- Eles são belos. Belos como jamais poderemos ser. Os azuis são belos, é verdade. Mais resistentes, também é verdade. Mais duráveis, é bem verdade; mas eles. Ah... quando a Grande Mãe os fez, realmente queria deixar a Grande Serena na sombra. São frágeis, vivem pouco, são solidários uns com os outros. Caçam apenas aquilo que precisam. Não fazem estoques. Amam sem culpa. Vivem para o hoje. O eterno e fugaz hoje.

- Nefirot, você sabe por que vim, não sabe?

- Minha Sabah, é claro que sei. Não fui eu o arquiteto de minha própria sina? Sim, eu sei por que viestes. É tristeza que noto em tua voz?

- Por quê?

- Não finja que não sabe por que fiz o que fiz.

Na caverna, uma fogueira. Ao redor dela, uma família. Vestidos em pele de bisão, acompanhavam atentamente aquele que desenhava no teto.

- Foi por eles, foi por eles que fiz o que fiz.

- Você os assassinou e comeu da carne deles. Como quer me convencer que foi pelo bem desses inocentes que você fez o que fez?

Ele estava de joelhos.

Um menino de sete anos se aproximou e tocou sua mão.

- Veja, Sabah. Veja como confiam em nós. Sabe por que confiam em nós? Nossa aparência. Serena nos fez para inspirar confiança imediata. Eles nos olham e nos admiram. Alguns, tolamente, nos invejam, porque sabem que jamais serão como nós.

- Você está fora de si Nef...

- Ssshhhhh... Vai assustar meu amiguinho aqui.

Nefirot começou a acariciar os cabelos do menino de rosto sujo de ocre.

- Eles são cometas. Vêm, brilham intensamente, e depois somem, como se jamais tivessem existido. Nós somos estrelas. Ficamos no mesmo lugar, dia após dia. Sempre no mesmo lugar. Por que cometas invejariam estrelas?

- Eu devia ter dado cabo do semúrio que lhe deu aquele maldito espelho.

Ela se aproximou e ficou de joelhos. Ficaram lado a lado. Ele aproveitou e tocou seu rosto com as costas da mão.

- Eu cruzei a linha, não há como voltar atrás.

Os olhos azul cobalto dela se fecharam.

- Mas por quê? Dê-me uma razão que faça sentido. Dê-me um motivo para defendê-lo.

- Não tenho. Para o que fiz não há perdão; mas posso lhe dizer que era necessário. Nós dois sabemos que essa inocência não durará. Ainda que os azuis não interfiram; cedo ou tarde eles descobrirão o segredo do trigo. Descobrirão, sozinhos, que a semente de hoje é a árvore de amanhã. O ciclo das plantas perderá sua mágica, e eles começarão a cultivar a terra. Depois disso, não verão mais a planície em que caminham livremente como um jardim, mas sim, como um meio de sobreviver. Eles desprezarão o brilho da Lua, e correrão atrás da mentira do Sol. O respeito pelos animais vai se extinguir, e em seu lugar se estabelecerá o sentimento de posse. As famílias não mais se formarão por causa do amor que sobra, mas, simplesmente para proteger um mísero pedaço de terra. A solidariedade que vemos aqui fenecerá. Um não mais cuidará do sono do outro. Ao invés disso, assim como acontece com os azuis de hoje, formarão famílias que nada mais são do que uma cópia borrada do que vemos aqui. Vilas, cidades, nações serão criadas em nome de uma propriedade ilusória; entre si, eles promoverão a diferença, e por causa disso, matarão uns aos outros, da mesma forma como fazem os azuis de agora. Esta felicidade pura e irretocável de um dia sem objetivos. Este ser, sem ânsia de ser, ficará na mente deles como um lugar mágico; e eles não serão capazes de voltar a este lugar, nunca mais. E, por isso, se sentirão eternamente incompletos e sós.

Todos da caverna o olhavam. Havia pouco tempo que o milagre do pensar brotara no cérebro humano. O “penso logo existo.” ainda estava longe, muito longe de ser concluído. O pensamento, no homem, que acabara de reconhecer a si mesmo refletido em poças d'água era: “sei que penso, mas por que penso? Pra que penso? O que é isso que se move em minha cabeça?”

Não havia ainda a linguagem e o que lhes atraia era o agradável som da voz do querubim.

- Estou cansado disto, minha Sabah e foi por isso que perguntei ao condenado dentro do espelho semúrio, o que fazer.

- Pelo amor de Malikah. Que encantamento os azuis colocaram nesses malditos espelhos que entortou seus pés desta forma?

- Sabah, Sabah...Nos momentos baixos, os religiosos grassam. Religiosos, estúpidos como são, foram fáceis de convencer de que os inocentes da Gavina poderiam ser mortos e usados como alimento. Há muito que a trindade não faz contato com eles. Estão tão distantes da verdade, que se agarrarão na primeira coisa que brilhe na frente deles. Eu os convenci com mais facilidade do que esperava. Eles fizeram a matança e se condenaram. Eu participei e me condenei. Eles comeram da carne, e por isso seu mundo está condenado. Eu comi da carne, e por isso, não sou mais um karubi.

Sabah, pela primeira vez em muitos séculos, chorava.

- Estes inocentes só dominarão a Terra quando os azuis se forem. Como eu disse. Tudo o que fiz foi por eles.

Nefirot se levantou. Fora da caverna, alguém há muito esperado lhe aguardava.

- Um deles está com a perna quebrada. Faça um favor para mim: cante para ele.

- Mesmo que eu estivesse disposta a isso, você sabe que não posso. É a lei de....

- Não se preocupe. Depois de hoje, você poderá cantar para eles sempre que quiser. Confie em mim.

Acariciou os cabelos brancos dela, e foi embora.

- Adeus Sabah.

- Adeus...

Do lado de fora, o Sol estava se apagando. Era o final do dia e o final de uma era que se aproximava. Do lado dela estavam Ariel, Sino, Gael, Kara e Karis.

Ao vê-la, ele abriu os braços e caiu de joelhos. Os braços suspensos numa crucificação imaginária que talvez precedesse a que iria acontecer.

- Finalmente, a face oculta da lua resolveu aparecer. Serei eu o motivo de tão ilustre visita? Será este o fim?

Vestida de preto, dos pés à cabeça, com um buquê de lírios nas mãos, ela chegou. Com o rosto de máscara mortuária, Serena caminhou. A cada passo seu, as folhas abaixo e próximas de seus pés ressecavam. Abaixo da sola dos pés, pedaços de geada secavam o tapete de folhas afiadas de pinheiros.

- O fim é sempre triste, Nefirot. Eu vim, mas não pelo motivo que esperas.

Um negro esvoaçado começou a preencher o branco dos olhos dele, como tinta nanquim acidentalmente derramada em um copo de água cristalina. Os cabelos brancos tornaram-se castanhos avermelhados. A pele, também branca, pintou-se da cor da lajota. O azul cobalto dos olhos se esvaiu por completo, e estes, na falta de palavra melhor, tornaram-se humanos. Depois disso, os lírios brancos tingiram-se de vermelho.

- Minha graça não é mais contigo. Isso você sabe; mas é tudo o que sabes.

Como um cão raivoso que espera o tiro de misericórdia, encarou-a sem medo.

- Tu desejas morrer, Nefirot?

- Sim, mas apenas vós, minha Senhora, é capaz de dar fim à existência de um de nós.

- És, dos tolos, os mais tolo de todos. Não porque de forma flagrante e estúpida quebraste o mandamento de minha irmã; mas porque crês que um espelho com uma alma condenada do vale das sombras, poderia dar-te qualquer compreensão do esquema maior das coisas. A nenhum é permitido ver o todo. A parte que te cabe é generosa, mas não é completa. A morte não é para hoje. Justamente pelo fato de que queres tão desesperadamente o fim, é que continuarás vivendo. Pois nem todos os espelhos semúrios, nem todos os oráculos da Terra jamais serão capazes de prever o que qualquer um de nós três planeja ou vai fazer. Para que este curso d’água não se repita, e para que a ira de Gavina, minha irmã, não castigue a todos, os karubs, deste dia em diante, serão os guardiões dos inocentes.

Ouvidos que tudo percebem, dentro da caverna, ouviram as palavras de Serena. E Sabah, começou a cantar a canção da vida. A música que cura os ferimentos e é capaz de ressuscitar os mortos.

Ouvindo a voz de Sabah, Nefirot sorriu.

- Tua arrogância me diverte, Nefirot. Esta é a parte boa da história. A parte ruim é que tu chamaste a atenção de outro. Alguém que também é afeito a jogos perigosos. E é a ele que, daqui para frente, tu, e aqueles que caíram no teu engodo, servirão.

Serena começou a andar de costas. E os karubs, junto com ela, sumiram por entre os pinheiros milenares.

Enquanto ela partia, outro chegava. Um com pés de fogo. Pés estes que transformavam as folhas ressecadas por minha irmã, em cinzas fumegantes. Ao lado dele, segurando sua mão infantil, Minaeh.

Ao vê-la, Nefirot ficou atônito. Era a criança da caverna.

- Mas....

Já bem próximo dele e da mesma altura, pois ele estava de joelhos, foi a vez do menino, nu, pedir para que ele fizesse silêncio. Mãos rechonchudas, cobertas com uma grossa camada de tinta ocre, seguraram os maxilares do karubi.

- Sshhhh... Lá dentro, na caverna, eu ouvi tudo o que tinhas para dizer. Agora, ouve, pois tenho algo para falar.

Enquanto falava, desenhava no rosto de Nefirot, como o fazem todas as crianças quando vêm lápis de cor e uma superfície clara.

- O homem do espelho não lhe contou isso? Deixe-me adivinhar. O condenado, que não faz outra coisa em sua miserável existência, a não ser levar outros para os lugares mais repugnantes do vale das sombras, disse que as coisas acabariam de outro jeito? Disse, talvez, que minha irmã, num acesso de fúria, te transformaria em pó? E que, finalmente, os karubs teriam um propósito além do de simplesmente existirem num tédio sem fim; e que Nefirot, no final das contas, seria considerado um bem feitor de sua raça? Acertei?

Toda a empáfia, que até então estava chumbada em seu rosto perfeitamente simétrico, evaporou.

- Os mesmos espelhos que fizeram Semúria acreditar que tinha alguma chance contra Anu Ansar Mashra? Que seriam capazes de colocar a senhora de Atlântida, a descendente de Atlas, Olhos de Prata, de joelhos? Ohh...Por favor. Não me diga que um karubi tão inteligente, corrigindo, um ex-karubi tão inteligente foi cair no golpe de um espelho; a maior fonte de mentira já inventada!Ah, ah, ah, ah, ah!

Minha gargalhada foi infantil e sonora.

Nefirot fez menção de se levantar, mas minha querida Mimi sacou Sonho Púrpura e pousou-a no ombro dele. Tudo numa fração de segundos. Não que eu precisasse daquilo. Minhas mãozinhas, aparentemente delicadas, poderiam imobilizar o mais raivoso dos animais com pouco, ou nenhum esforço. E foi o que Nefirot sentiu quando aumentei a pressão em sua cabeça.

- Certo, esta é a parte em que você se arrepende de ter se achado tão esperto. Eu compreendo, mas, creia: neste momento, tu não és um objeto irremovível, mas eu sou a mais irresistível das forças e posso arrancar tua linda cabecinha muito facilmente.

Pela primeira vez, Nefirot sentiu puro e perfeito medo. Afinal, quem era aquela criança que estava à sua frente?

- Hummmmmmm... Mas onde estávamos mesmo? Ah, sim, fica claro a bobagem que fizestes, e chega a parte em que me dizes onde estão os outros que foram convencidos a participar dessa divertida brincadeira de comer carne de inocentes.

- Quem, o que é você?

O fogo começou a emergir minha pele, o que fez Minaeh recuar e embainhar sua espada.

- Aaahhhh... Muito de Serena ainda vive e respira em você, mas não se preocupe. Eu os remodelarei de tal forma, que você e os outros, nem mesmo se lembrarão que um dia, a graça de minha irmã, correu por suas veias.

Fechei meus olhinhos, e Nefirot sentiu a pureza do frio de sua alma ser substituída por um calor incontrolável. Depois, como um médico que examina um paciente, procurando traços de anemia, procurei algum indício de que o processo estava completo.

- Está feito. Em troca de uma queda tão bela, eu lhe dei uma nova vida.

Dei meia-volta e estendi minha pequena mão em chamas para Minaeh.

- Siga-me, meu rubi sem memória. Temos outros diamantes para colorir. Ah, ah, ah, ah, ah, ah.

Gargalhando e pulando como uma genuína criança, de mãos dadas com Minaeh, sumi na noite. Seguido por um desorientado e cambaleante Nefirot.

Desmemoriado, desprovido de toda a graça, assim foi feito o primeiro. Depois, Amazaros, o segundo, e assim foi com todos os outros. Foi desta forma, que um diamante se transformou em rubi; e, modéstia à parte, tudo ficou muito mais interessante.

A eles, dei o nome de “anenakis.”

Parte de nosso plano estava completo. Faltava outra que cabia à minha mulher completar.

Algo que seria feito numa torre negra, bem longe dali. Lá, onde cacos de vidros se juntavam com a cola da força de vontade de um semúrio que estava ali havia semanas, rezando e sobrevivendo à base de carne defumada e amoras. Suas orações seriam ouvidas, mas não pela deusa que Parmaveral esperava.

Regina veio sem ser percebida. Junto com o balançar de um fio de teia de aranha.

Nua, com os braços cruzados e o rosto, contrito, ela disse:

- Admiro tua coragem, feiticeiro. Há muito que os de tua raça não exibem mais essa presença de espírito.

O susto foi tão intenso que ele esqueceu as dores que sentia. Os cacos de vidro que flutuavam suspensos pela força de sua mente caíram imediatamente.

- Grande Mãe? Gavina?

Antes que ele se ajoelhasse ela começou a falar.

- Não, Parmaveral, é de pé que você precisa ficar para entender as coisas que vou falar. Quando a inveja vos levou a guerra, eu não me opus. É da natureza dos afins, vez por outra, entrarem em conflito. Mas agora, filho meu, tudo é bem diferente e bem mais grave. Teu povo também já foi débil. E muito tempo se passou antes que a principal ocupação dos teus deixasse de ser comida e sexo. Durante esse tempo eu vos protegi dos caprichos de meus irmãos e de outros seres ciumentos. Mas, agora, novos inocentes caminham sobre a terra, e como manda a tradição, a mesma proteção foi estendida a eles. Eu mesma gravei um mandamento nesta torre e em vossos livros. Mas se tudo estava tão claro, porque o inominável aconteceu?

- Grande Mãe! Não podes condenar a todos nós por causa de uns religiosos imbecis e outros igualmente cegos? Onde está a justiça nisso?!

Nuvens começaram a se formar no topo da torre. A chuva começou a cair dentro, e as tochas começaram a se apagar.

Olhos furta-cores adquiriram a cor grafite das paredes.

- É verdade que Nefirot iniciou a primeira onda, e por esta abominação já foi punido. Mas outras ondas foram criadas pela vossa própria natureza. A condenação e a sentença virão, não só pelo que fizeram aos meus inocentes, mas também porque já há algum tempo, antes mesmo do vosso fracasso na guerra, que Semúria não para de produzir religiosos fanáticos e seguidores igualmente curtos de sabedoria; e minha paciência, quase infinita, para com essas criaturas, se esgotou.

Relâmpagos roçaram o parapeito do topo da torre.

- Diz aos inocentes e aos culpados que abandonem Semúria, antes que venha o dia; pois plantei nas águas salgadas do mar a ânsia de beber tua cidade. Vai, filho meu, diz para teu povo içar as velas dos barcos antes que eu baixe minha mão direita.

Ele cerrou os punhos ao lado do corpo e gritou:

- Isto é errado!

Novos relâmpagos destruíram o teto.

- Nunca questionaste o fato de a chuva cair sobre os bons e os maus. Por que agora?

Os punhos se abriram, os ombros desceram e a revolta se diluiu.

Um funil de vento começou a envolver Regina, e a apagar as últimas tochas e velas acesas.

- E quando, quando será o dia?

- Um grande silêncio se abaterá sobre toda a minha criação. Neste dia, aqueles que estiverem em terra firme perecerão...

Relâmpagos. Trovões.

Quando abriu os olhos, estava sozinho. Tudo poderia ter sido uma grande alucinação. Os espelhos semúrios têm a capacidade de enlouquecer aqueles que os usam durante muito tempo. Era isso, pensou ele. Algo havia se rompido em sua mente. Olhou para baixo e um brilho vermelho luminescente o convidou para ser tocado.

Quando sua mão tocou algo aveludado e frio, as dúvidas da aparição da Gavina, o mas antigo dos nomes pelo qual Regina é chamada, se foram.

Uma rosa vermelha. Inspirou-lhe as pétalas que ainda estavam fechadas. E decidiu que tentaria salvar tantos quanto pudesse.

Como esperado, Parmaveral reuniu as vozes mais importantes; e também como esperado, sua atitude foi em vão.

Quando alguém perguntava:

- E quando será o dia?

E ele tinha apenas uma rosa vermelha que brilhava no escuro como resposta, achavam que tudo não passava de um delírio.

De todos, apenas sua própria família parecia acreditar nele. E assim foi por muitos dias.

Cá entre nós, não haveria como ser diferente. Muito poucos acreditam na desgraça a longo prazo. E, afinal, o infortúnio próximo não é muito mais apreciado?

- O fim do mundo. Humpf... que bobagem... Os deuses jamais permitiram tal coisa! Pare de espalhar esses boatos! Já não temos problemas demais?

Assim lhe diziam os sacerdotes de templos escuros de altares vazios.

Então, Parmaveral cansou de avisar e tentar salvar seu povo. E isso, por um tempo, lhe garantiu certa paz, a qual foi aproveitada para conseguir um barco; e deste, assim que o vento foi oportuno, içou as velas e partiu. Os incomodados com sua presença, no começo, ficaram felizes; pois a ladainha do feiticeiro louco não seria mais ouvida.

Até que numa certa manhã, sete dias depois de sua partida, ocorreu algo que foi notado apenas pelo orvalho das plantas. Os que sempre acordavam tarde, naquele dia se sentiram obrigados a acordar cedo, pouco antes do nascer do Sol. Estes ficaram espantados, não com a beleza dos raios do Sol perfurando a madrugada, mas sim com o silêncio que sucedeu a alvorada. Nem pássaro, nem cigarra, nem sapo, nem ratos, nem gatos, nem cães, nem qualquer animal emitiu qualquer som. O Mundo parecia estar prendendo a respiração. Todos os animais haviam sumido. Até mesmo os cães haviam abandonado a casa de seus donos.

“Mas para onde poderiam ter ido?”

Perguntavam-se os semúrios madrugadores.

A resposta estava contida nas horas da madrugada anterior, dentro de uma caverna cravada no alto de uma escarpa, onde águias marinhas azuis gigantes construíam ninhos.

Nela, algo temível estava acorrentado, e que de tão imóvel podia ser confundido com as pedras.

Como já estava acordado entre nós, seu longo sono deveria ser interrompido. E Regina, na forma de um dragão d'água, foi a encarregada de despertar a filha de Zor.

- Arrukzalanokai, levante-se!

Atravessaram a fera d’água alguns pequenos pictos.

A que estava acorrentada incandesceu as duas esferas verdes que eram seus olhos, e ficou em pé sobre as quatro patas.

- Quem entra em minha casa não retorna vivo.

Os pictos, apesar da voz de trovão da dragonesa, e apesar de poderem ouvir os pensamentos de ameaça dela, continuaram a se aproximar.

Pensava ela:

“Como tudo que não tem escamas são frágeis.”

Aos seus olhos, pareciam ratos, e irritada vomitou fogo sobre eles.

Quando as chamas abrandaram, continuavam lá, intactos. A aparência humana é frágil, é um engodo arquitetado por Regina. Essas criaturinhas, como ela só viria descobrir muito tempo depois, são duras como diamante.

O dragão d'água moveu suas asas para frente e para traz tentando acalmá-la.

- Acalme-se Arrukza, eles estão aqui para tirar tuas correntes.

Ouvindo isso, acalmou-se temporariamente.

Grossos braceletes dourados atados a elos de correntes da grossura de um tronco de árvore mantinham-na presa.

Os braceletes eram cobertos de símbolos que pareciam galhos retorcidos.

Os pequenos fizeram um círculo ao seu redor, e isso a deixou nervosa. Ergueu a cabeça e de sua boca começou a brotar uma fumaça fria, densa e leitosa. Eles seriam congelados.

“Com você sempre tem que ser do jeito mais difícil.”, pensou Regina.

O dragão d’água se desfez, e próximo à dragonesa, cipós resistentes como aço começaram a envolvê-la, e em pouco tempo, ficou imobilizada.

Os pictos começaram a dançar e a entoar uma espécie de música. Os dedos das mãos se moviam desenhando dourados símbolos arcanos no ar. Saltavam, arqueavam as costas e a encaravam sem medo. As runas tatuadas em seus corpos se moviam freneticamente

Terra, fogo, pó e semente...

Ferro, fogo, pó e semente.

Aço, tempo, pó e semente,

Água, pedra, pó e semente

A música era uma sugestão hipnótica que a deixou num estado de sonolento e a fez fechar os olhos.

De dentro de seu torpor ela os viu dançar ainda mais freneticamente. Então, quando estava completamente tomada pela música, ouviu o grito de um deles, Gohb, o rei dos pequenos pictos.

“Leviatãããããããããããããããã!!!!!”

Os elos começaram a se partir. E quando os braceletes se abriram, o mesmo fizeram os olhos de Arrukza.

Depois de tanto tempo acorrentada, já não sabia o que significava estar sem suas correntes. Estava confusa. Os pequenos pictos perceberam a indecisão e, entre eles, Gohb acenou para que ela o seguisse.

Foi andando lentamente, conduzida por ele, até chegar à saída.

Chuva torrencial, fria e cortante. Vento, muito vento. Nenhuma estrela no céu. Um breu. Maré alta. Mau agouro.

À frente, o mar, com todos os tons de preto.

Pairando no ar, o dragão d'água com asas feitas de vento.

- Arrukza, é o momento de colher as flores.

- Shorameru?

- Sim, minha dragonesa, Shorameru.

O céu estava escuro demais. Depois de tanto tempo, queria ver as estrelas. Levantou a cabeça e soprou. O dragão d'água se desfez, a chuva cessou, as nuvens se dissiparam e, as estrelas, agora visíveis, começaram a conversar com ela.

Em sua língua de brilhos mais ou menos intensos, e nas suas posições mudadas, em relação ao céu que tinha em sua memória, diziam-lhe que dez mil anos haviam se passado.

Houve um momento em que pensou que o melhor seria voltar para a caverna e lá ficar outros dez mil anos; mas sabia que isso não era possível. O dragão d'água havia lhe chamado, e não havia como recusar o pedido.

Deu dois pequenos pulos e saltou.

Caiu como uma pedra.

Enquanto caía, o vento lhe dizia, que uma grande guerra havia ocorrido. Não uma guerra de paus, pedras, espadas e lanças. Os mortais haviam se embrenhado em assuntos proibidos. Haviam dilacerado a alma do fogo e feito disso uma grande arma. Eles haviam, em suma, dividido o átomo e pela primeira vez trazido a terra o fogo do inferno.

Quando já faltava poucos metros para alcançar as rochas que enfrentavam as fortes ondas do mar, abriu suas asas, executou um voo rasante e sumiu dentro da noite com apenas um pensamento:

- Shorameru.

O que na língua dos dragões significa: colher as flores. Mas era também um código para, “Destrua tudo”.

Na entrada da caverna, os pequenos observavam.

A fera d'água se materializou e ao tocar o solo, transformou-se na Regina que os mortais conhecem hoje.

- O mais magnífico dos seres sobre a Terra.

- Sem dúvida, mas ainda assim, oh altíssima, está presa à própria forma.

- Isto é uma censura, rei Gohb?

O chão começou a vibrar.

- De forma alguma, Mãe de todos nós. Teus planos são sempre perfeitos.

Eles se deram as mãos e baixaram a cabeça em sinal de arrependimento pelas palavras de seu rei.

- Tuas palavras, ainda que insolentes, não deixam de ser verdadeiras; mas não se preocupe, pequeno rei. O que não me falta é tempo para realizar melhorias...

Minutos depois, Arrukza chegou a Semúria.

Primeiro, o chão.

A terra tremeu e acordou os que ainda dormiam.

A primeira onda veio e destruiu todas as grandes cidades da grande ilha.

Depois, dos céus, desceu o fogo de uma dragonesa indignada com a audácia dos mortais. E, muito do que havia foi queimado.

Por último, uma grande onda bebeu a terra de Semúria. E quase nenhum vestígio sobrou da civilização, tão antiga quanto à própria Atlântida. Sobraram sim, corpos no mar, os quais, sabiamente, foram rejeitados pelas gaivotas e pelos habituais carniceiros marinhos.

Naquela manhã, na proa de um barco em alto mar e longe dali, Parmaveral viu a rosa que a Gavina havia lhe dado abrir suas pétalas. Era o sinal de que seu lar, Semúria, havia desaparecido para sempre.

Mas depois da fúria vem o arrependimento. E Regina, triste, escondeu-se no mais profundo dos úteros de pedra.

Dormiu. Dormiu para esquecer o fracasso de Semúria. Dormiu um sono de mil anos que trouxe a mais duradoura das eras glaciais. Este foi o período em que Serena abandonou seu roseiral branco e se misturou com os frágeis seres humanos; e com um, conviveu intimamente. Ela conheceu com eles, o que pode ser traduzido como “Primeiro Amor.” Ahh... Mas falar da vida privada de minha gelada irmã, sem o seu consentimento é arriscado demais. Até mesmo para mim. Deixemos estes acontecimentos para outros semeadores de discórdia, que não eu...

* * * * *

CAPÍTULO CINCO

Uma encomenda para Baltazar

Quem se contentaria em abrir apenas uma, ao receber uma chave que abre todas as portas?

Gravado num pedaço de coluna das ruínas de Babilônia. Autor desconhecido.

O historiador me olha e ri antes mesmo de falar o que havia pensado.

Ele tenta abrir a boca de novo e, de novo, ri.

- O que é tão engraçado?

- Vocês eram tão melodramáticos assim?

Uno os dedos de minha mão e sorrio.

- Os deuses, meu sobrinho, são como os mortais os imaginam...

A audácia dele, característica intrínseca dos jovens, me diverte... Todos nós já fomos jovens um dia, até mesmo eu, no princípio.

No princípio, era a guerra. Estrelas lutando entre si, e se canibalizando para gerar outras ainda mais brilhantes. Asteroides abrindo feridas em planetas em formação... Tudo era violência, brilho e cores fortes sobre a tela perfeitamente negra do vácuo sideral.

De lá para cá, o dom da guerra de pintar as memórias dos que sobrevivem com cores vívidas continua intacto.

O céu noturno de uma cidade sitiada, por exemplo, aos olhos dos mortais que nela estão presos, é o mais belo que existe; pois toda noite, ao contemplar suas estrelas, eles têm a consciência de que aquela pode ser a última vez que fazem isso.

* * *

Isabela, olhando esse céu, reconhecia todas as estrelas pelo nome. Nomes dados por ela mesma.

Além delas, outra coisa lhe chamava atenção quando a madrugada já ia alta.

De sua janela, presenciava, todos os dias, figuras encapuzadas saírem com passos apressados. O capuz não escondia a identidade delas. Filhas de Hamilcar.

Resolveu um dia segui-las.

Descobriu que seu destino era o templo de Melkart, o Baal de Tiro.

Mas porque sair tão sorrateiramente?

Sempre que acabava de subir as escadas do templo e passava pelo pórtico principal da entrada, perdia-as de vista.

Via o salão, a estátua de Melkart, o forno logo abaixo da estátua, onde eram realizados os sacrifícios, mas nenhum sinal delas.

Depois de algumas tentativas, desistiu de saber o que estava acontecendo. Tinha coisas mais importantes para se preocupar.

Seus ossos, a cada dia que passava, lhe diziam:

“Pare de perder tempo.”

E ossos são sempre bons conselheiros.

Pensou longamente sobre a questão e concluiu que a primeira coisa a ser feita era conseguir um acessório imprescindível. Algo que apenas um tipo muito especial de artesão poderia fazer para ela.

De madrugada, depois que as baratas, que é como ela encarava as filhas de Hamilcar, já haviam partido, foi à procura daquele que, para ela, era o homem mais útil da cidade.

Vestida com uma bata negra e com um pano na cabeça, qualquer um que a visse, a confundiria com uma sombra.

Parou algumas vezes para ver se Rato não a seguia. Para este encontro, precisava ir sozinha.

No meio do caminho, porém, algo espreitava.

- É tarde.

Disse o soldado encoberto pela sombra da parede de uma casa abandonada.

- Se é tarde, o que está fazendo aqui?

- Esse é o meu trabalho. Ver se algum sentinela descuidado deixou algum inimigo passar pela muralha. Sou um guarda noite, e essa hora é tarde. Para onde está indo, mulher?

- Vou ver um amigo.

Ele se aproximou. Era corpulento e empunhava uma espada curta feita para estocar. Ela ficou parada. A ponta da espada foi conduzida até sua garganta.

- Talvez, eu possa ser seu amigo.

- Me deixe passar, e pensarei no seu caso.

Ele chegou mais perto.

- Eu poderia fazer qualquer coisa com você, e ninguém ouviria seus gritos.

- É verdade. Ninguém vai ouvir você gritar.

Primeiro chutou sua virilha. Quando a dor o fez inclinar o corpo para frente, ela pulou, segurou-lhe a cabeça e fez o queixo dele bater com força em seu joelho direito. Antes que ele caísse, acertou seus ouvidos com as palmas das mãos, o que fez os tímpanos dele zunirem. Por último, segurou-lhe a testa e a arremessou sua cabeça contra a parede da casa abandonada.

O soldado começou a grunir de dor.

- Você é uma delas?

Sob a luz das estrelas, ela o achou bonito e, por alguns momentos, lamentou o que tinha feito; ainda assim, fazia tempo que queria saber o que aquele corpo frágil de mulher era capaz de fazer, e encontrou nele a oportunidade ideal para descobrir.

- Delas?

- Uma das bruxas da casa de Hamilcar...

Ela se ajoelhou e chegou mais perto, o que fez ele se contorcer ainda mais.

- Não sei do que você está falando, soldado, mas tenho certeza de que você vai me contar tudo o que sabe...

De perto, ele viu os traços angulosos do rosto dela, o cabelo, e principalmente os olhos. Ao vê-los, concluiu: estrangeira.

- Você não é uma de nós.

Passou a mão pelos cabelos dele, e o feminino brotou de sua voz como água da fonte. O dedo indicador percorreu a barba, seguindo a linha do maxilar, e depois o beijou na testa

- Não, não sou; mas pense bem, ser meu amigo, não seria má ideia, não é?

Como se tivesse vida própria, a mão dele foi até a cintura dela.

Em resposta, ela virou o dedo anular dele na direção contrária à da articulação e o fez recuar imediatamente.

- Primeiro você me conta o que sabe e depois, quem sabe...

Hipnotizado pelas promessas, ele contou tudo o que sabia.

Que as filhas de Hamilcar cultuavam outro deus. Um que vivia junto com Melkart, e ao mesmo tempo separado. Um, cujo templo estava à vista de todos, mas que ninguém podia ver.

- Quando você passa pela entrada, vê o nosso Melkart, mas quando elas passam, entram em outro lugar.

- E quando isso começou?

- Os mais velhos dizem que, quando a cidade foi movida para esta ilha, mulheres trouxeram ele escondido. Dizem que enquanto ele estiver protegido, as muralhas jamais cairão. As feiticeiras que o esconderam dos olhos do mundo usaram o poder dele nas pedras das muralhas.

- E você acredita nisso?

- Desde que a cidade veio para a ilha, nunca foi invadida...

Era tudo o que precisava saber.

Sem aviso, se levantou.

- Ei! Você disse que...

- Eu disse “quem sabe”. Além do mais, depois do chute que eu dei, você não está em condições de ser meu amigo. Pelo menos não esta noite.

Ela sorriu, deu meia volta, e foi andando, movimentando os quadris exageradamente.

Depois de alguns passos, o sorriso se esvaiu.

Antes de dobrar a esquina o cheiro de lavanda lhe tirou toda a alegria. A Sibila saiu da sombra e perguntou:

- Fazendo novos amigos?

Isabela ignorou-a e continuou o passo.

A zelote era visível apenas para ela e invisível para o resto das pessoas.

- A que devo o desprazer da sua visita?

- Estou aproveitando o ar da madrugada. E você?

- É como você disse: fazendo novos amigos.

Passaram por uma casa ampla, iluminada por lampiões vermelhos e que recendia ópio. Estava cheia de gente, mas as vozes que se ouvia vindas de lá eram quase inaudíveis.

Na porta, um homem de olhos vidrados viu as duas passarem. A percepção dele estava alterada, e talvez por isso, conseguiu ver a zelote. A mente estava sob o efeito de muitos alucinógenos. Naquele estado, pela manhã, estaria morto. Ela, ao perceber isso, encarou-o com seus olhos de negro total e, em sua mente, disse:

- Não. Hoje eu não vim por sua causa.

Ao ouvir a voz dela, ele se encolheu, e sua voz saiu como um fiapo.

- Ceifadora...

Com os braços para trás a Sibila assumiu o andar marcial característico das zelotes e voltou sua atenção para Isabela.

- O que procuras está no final desta rua virando à direita.

Isabela parou.

- Porque está me ajudando?

- Estou?

A zelote sumiu, sem mais explicações.

Ao virar à direita, no final da rua, encontrou o que queria. Uma casa de teto plano de proporções cúbicas. À frente, rodas e eixos de carroça, caldeirões e alguns pés de bronze.

Quando os nós de sua mão direita se preparavam para bater na porta, esta se abriu.

Um avental de couro grosso, uma testa lisa, quadrada e suada, uma barba chamuscada, um brinco de ouro na orelha esquerda, um nariz adunco e olhos castanhos pequenos infantis. A casa, que parecia maior por dentro do que era por fora, estava iluminada com pesados lampiões de ferro.

- O que quer?

Ela tirou o pano que escondia seu rosto. E a beleza que viu o fez abrir a porta.

- Como sabia...?

- Porque decidiu importunar o sono de um ferreiro, à esta hora da madrugada?

Ela ficou confusa.

- Viu só? Não faça perguntas difíceis que eu também não farei. Agora, hóspede daquela fuinha gorda, o que quer?

Ele era mal humorado, um excelente sinal. Os melhores ferreiros sempre o são.

- Uma espada.

O rosto dele produziu um meio sorriso.

- Para quem?

Isabela imitou o mesmo meio sorriso.

- Você? Está querendo se matar? Há formas mais baratas de cometer suicídio.

- Uma espada que tem de nascer no escuro.

- Como é que é?

- É essencial que ela seja forjada à noite.

- Isso não vai sair barato.

- Ouro não é problema.

Colocou a mão no queixo e analisou-a cuidadosamente. Fez sinal para que ela o acompanhasse a outro cômodo maior. Nas paredes estavam pendurados machados, lanças, espadas e todo o tipo de arma de metal.

Enquanto ele tirava duas típicas espadas fenícias bigumes, da parede, disse a ela:

- Escolha uma.

Em vez de escolher uma arma pendurada, preferiu uma corrente fina caída no chão.

- E o motivo disso?

- Se souberem que fiz uma espada para uma mulher, tenho que ter um bom motivo para justificar o porquê.

- Aaaaaaaaahhhh.. faz sentido.

Ele cruzou as duas espadas na altura do pescoço dela. Em seguida, levantou a direita e partiu para o ataque.

Isabela chutou o punho esquerdo dele com o pé, e fez uma das espadas voar longe. Depois, com a corrente, laçou a perna direita na altura do pé e puxou. O corpo ficou no ar por uma fração de segundos e depois caiu como um saco de batatas. Com as costas no chão, dolorido, ele tentou usar a espada que lhe restava, mas uma picada no pescoço o impediu. Era a ponta da espada que havia caído, nas mãos de Isabela, que lhe dizia que o jogo havia acabado.

-E agora?

Minutos depois, eles estavam na cozinha discutindo as especificações dela.

Num papiro, ela escrevia com carvão todos os detalhes do que queria.

A ponta do cabo deveria ter a forma de uma caveira. A lâmina, além de cortar apenas de um lado, deveria ter símbolos gravados que só ela sabia o significado.

- E principalmente, Baltazar, não quero que ninguém saiba do nosso acordo.

- Isso, olhos verdes, não posso prometer.

- Como é que é?

- Somos bons em descobrir segredos, não em guardá-los. Você já está aqui há meses, e ainda não aprendeu isso?

- Irritada, ela baixou a cabeça.

- Mas não se preocupe. Você é hóspede da casa de Hamilcar. Ninguém vai se importar se você me pediu pra fazer uma arma ou um brinco.

Ele tem tanto prestígio assim?

- Ele não, mas elas sim...

- As filhas?

- Exato.

- É a segunda vez que ouço esse tipo de coisa...

Colocou o pano na cabeça, se despediu e foi embora.

Quando a porta da frente da casa se fechou, o brilho de uma armadura polida como um espelho, iluminou as paredes da cozinha.

A Sibila se aproximou e passou as mãos pelo papiro.

- Ela veio, exatamente como você previu.

- Óbvio. Sou a melhor no que faço.

Pousou os olhos sobre os símbolos, o que o fez perguntar.

- O que significam?

- Apenas aquela que os escreveu sabe.

Ele tomou um gole de vinho numa taça de cobre engordurada.

- Nunca vi ninguém se mover tão rápido.

- Ela é tão humana e mortal quanto você, Baltazar.

- Não é o que parece.

- Nada nunca é o que parece.

Ele gelou quando ela o encarou.

- Não vai me oferecer um copo de vinho?

- Mas é claro.

Correu atrás da taça mais limpa que tinha, encheu-a de vinho e ofereceu para ela.

Depois que ela bebeu todo o vinho da taça, ele perguntou:

- Não sabia que mensageiras gostavam de vinho.

Ela estendeu a taça pedindo mais.

- A imortalidade não nos impede de gostar das boas coisas da vida, ferreiro. Mas verdade seja dita, o vinho nos atrai mais pela cor do que pelo gosto. Vermelho é a cor favorita da maioria de nós.

Lá fora, um soldado que tentava se recuperar da humilhação de ter sido derrubado tão facilmente por uma mulher se preparava para reiniciar sua ronda.

- Eu mudei de ideia.

Desconfiado, ele se virou, e lá estava ela, Isabela, com uma fina corrente ao redor da cintura.

- Sobre o quê?

Enquanto se aproximava vagarosamente dele, retirou o pano da cabeça, colocou todo o cabelo por cima do ombro direito e sorriu.

- Sobre fazer amigos esta noite...

* * * * *

CAPÍTULO SEIS

Kanora, um nome de terra firme

O barulho das rodas de madeira estava alterado.

Os vasos estavam mais pesados que o normal, mas elas não perceberam.

Rato, à frente da carroça, conduzia os cavalos.

Elas, ao lado dos animais, acompanhavam, como numa procissão.

O Sol já havia passado do zênite.

O destino era templo onde Kanora estava aprisionada.

Lá, homens fortes com olhos contornados de preto, esperavam para descarregar os vasos. A um deles, Jezebel perguntou:

“Como ela está?”

Ele respondeu receoso e olhando para baixo.

“Faminta.”

Jezebel e Monica entraram na frente, seguidas pelas outras. No alto da entrada em forma de trapézio, duas gárgulas de leão piscaram os olhos e moveram suas cabeças para ver quem entrava.

Por cima dos grandes vasos, lá no fundo, entre duas colunas, Monica viu o biombo e o brilho das correntes de ouro.

Ao vê-las, os guardas se afastaram.

A quatro passos de distância, elas se detêm.

Cada uma, com um pedaço de tijolo, risca um círculo ao redor de si mesma.

- Abissal, viemos visitá-la - disse Jezebel.

- Aproximem-se mais - a voz vinha de trás do biombo - e eu retribuirei sua gentileza.

O biombo se moveu.

As correntes faziam Kanora parecer uma aranha de braços dourados.

Os dedos dela se moveram e a área ao redor dos círculos desenhados no chão ficou úmida.

- Ainda com raiva?

- Raiva? Por que eu teria raiva? Por ficar acorrentada como um animal?

Monica levou a mão ao pingente, o amuleto de Poseidon, um tridente.

- Fazemos o que fazemos em nome da sobrevivência. Não há outro motivo.

Kanora relaxou na cadeira e jogou a cabeça para trás.

- Sua cidade está condenada, por que não admite?

Todas levaram as mãos aos amuletos.

Jezebel, sem querer, colocou a perna direita fora do círculo.

- Enquanto pudermos evitar, não.

Kanora, apontado com os olhos para a perna fora do círculo, observou:

- Cuidado onde pisa.

Rapidamente ela retornou ao círculo.

- Me deixem em paz. Sua presença me dá ânsia de vômito.

- Iremos, assim que você nos enviar para o mar.

Kanora riu.

- Aahhhh, por isso vieram... Mas quem garante que dessa vez, não vou mandá-las para uma gruta no fundo de um abismo?

- Se o fizer, nossas outras irmãs irão fazer com seus braços o que já foi feito com suas pernas.

O riso se foi.

Monica bateu palmas, dois homens de olhos marcados vieram com grandes bacias de cobre.

Assim como as irmãs, riscaram círculos no chão com cacos de tijolo, colocaram as bacias dentro deles e as encheram com água.

Com os pés cobertos de água dourada, devido ao reflexo do cobre, Jezebel e Monica acenaram para Kanora.

Entediada, ela se limitou a dizer.

- Vaptízia.

As duas se transformaram em água.

Integradas à água do Mediterrâneo, elas espionaram os navios de Alexandre. Algo estava errado. Os navios com catapultas, que cercavam a ilha como tubarões, estavam longe e adormecidos.

Havia uma concentração anormal de pessoas na antiga Tiro.

Não demorou para que elas entendessem o que estava sendo feito com as ruínas da cidade antiga.

“Uma ponte.”

Uma ponte que faria ser possível um ataque maciço das tropas de Alexandre.

O medo percorreu seus corpos amorfos e líquidos.

Deveriam voltar imediatamente e contar a terrível novidade ao rei de Tiro.

Concentraram-se para voltar ao templo, mas algo no meio das algas as estava detendo.

- Kanora?

Elas ouviram e se assustaram.

Dois, nus, de pele azulada e cabelos cor de madeira as espreitavam.

Ainda que elas não tivessem um corpo, eles sabiam exatamente onde estavam. Seus olhos escuros as seguiam sem esforço.

Mas antes que eles se aproximassem mais, elas voltaram às bacias de cobre.

Borbulha, água, carne, ossos, pele.

Sob os olhos desconfiados de Kanora, elas voltaram à forma original.

- Alguma novidade? Jezebel? – perguntou Kanora.

- O maldito está construindo uma ponte.

- Oh, que coisa, hein? – disse Kanora com ironia na voz.

- Você já sabia, não é? – perguntou Monica.

- Eu? Não, de forma alguma; mas o garoto é insistente. Puxou ao pai.

Monica, mais calma que a irmã, pensou alto.

- Abissal, você criará uma grande onda e destruirá a ponte – disse Jezebel.

Kanora apertou os braços de sua cadeira, levantou os ombros e depois deixou-os cair rapidamente numa espécie de alívio.

- Mutilada e longe de minha casa, não tenho poder para isso...

- Você fará o que digo, ou vou tornar sua vida ainda mais miserável.

- Faça o que quiser, bruxa de terra firme. Se eu pudesse fazer isso, sua cidade já teria sido engolida há muito tempo...

Uma terceira irmã entrou na conversa.

- Irmã, ela fala a verdade.

As sete, lentamente, saíram de seus círculos, e com a mão nos respectivos pingentes, começaram a andar de costas até a entrada do templo.

- Engodo, embuste, farsantes, charlatãs, fraudes! - Gritou Kanora batendo nos braços de sua cadeira - Vocês não são feiticeiras de verdade! Sete impostoras! Isso é o que vocês são! Impostoras!

Os braços começaram a puxar as correntes com força.

- Essa abominação que vocês chamam de cidade está com os dias contados! Nem mesmo seu deus escondido será capaz de salvar esse lugar!

Depois, mais calma, em sua própria língua, continuou

- Pelo profeta Parmaveral, juro que vou me vingar de cada uma de vocês...

Depois que elas se foram, um cheiro lhe pediu atenção.

“Sal?”

Dentro de um dos vasos, vinha o maravilhoso cheiro do sal.

Olhou-o e o vaso se partiu.

“Rato...”

Era sal suficiente para fazer muitas coisas.

Como formigas, os grãos começaram a se mover na direção dela.

As pernas amputadas começaram a se regenerar. A catarata que lhe cobria o olho desapareceu. A pele opaca voltou a sua forma lustrosa, e todo seu corpo se encheu de vida. O sorriso, sem as manchas verdes entre os dentes, brotou.

As correntes, por mais recuperada que estivesse, eram de ouro, e não podiam ser partidas.

“Adeus minhas amigas.”

Disse para as correntes, e se transformou em água, que escoou rapidamente para uma das bacias de cobre.

Enquanto fazia a transição para o seu verdadeiro lar, seu adorado mar, pensou:

“Minha saudade é mais forte que meu ódio suas imundas, mas não se enganem, eu vou voltar, ah se vou...”

Ela se foi, mas não antes de fazer todos os vasos racharem.

Era o meio da tarde e não muito longe dali, Isabela andava pelas ruas de uma Tiro cansada.

Um afiador de facas a olhava com um rosto duro e olhos de peixe morto. Sentado nos degraus da escadaria de um templo, um velho, de rosto escurecido pelo Sol, com um pedaço de pano branco de algodão em cima da cabeça, pensativo, fumava o qalian. Soldados aqui e ali, aproveitavam seus turnos de descanso. Alguns deles com a sola dos pés encostadas nas paredes. Uma mulher idosa levava na cabeça uma jarra de vinho. Homens carregavam sacos de grãos, rolos de papiro, tecidos, e uma preocupação que parecia pesar mais do que tudo isso.

Do alto da muralha, o guarda-noturno a cumprimentou com um meneio de cabeça. Quando ele o fez, ela se lembrou de uma conversa que havia ouvido de manhã, na cozinha da casa de Hamilcar.

- Jeza, não são de porcos e galinhas que você está falando – observou Monica.

- Tem certeza?

Na mesa, as duas conversavam como dois porcos-espinhos com armas em riste.

- Que diferença há entre um escravo que sabe a origem e outro que não se sabe? Ambos não são nossa propriedade? Você fala como se essa fosse a primeira vez que fazemos isso. Você está sabendo de algo que nós não sabemos, irmã?

- De onde ele é? Quais são os seus deuses? Não se sacrifica aquilo que não se conhece, Jezebel. Até mesmo eu, que não sou barata de templo, sei disso.”

Batendo na mesa com força, Jezebel avança sua cabeça em direção à irmã.

- Bobagem! É sangue como outro qualquer!

Nesse momento, ela notou a presença de Isabela próxima à entrada da cozinha. O rosto das duas irmãs estava transfigurado. Ameaçador, ossudo, vincado, como se a água tivesse evaporado deles. Ao ser notada, Isabela sorriu. E apesar do calor infernal que fazia, disse:

- Esfriou, não é?

Foi-se, deixando as duas continuarem seu debate espinhoso.

De volta às ruas, ela se concentrou em seu objetivo. A encomenda feita a Baltazar.

Depois de uma hora de pequenas ruas e vielas, chegou à casa do ferreiro.

Antes que ela adentrasse, ouviu a voz dele.

- Como soube que já estava pronta?

- Eu não sabia.

- É o chamado do aço – ele Baltazar em voz alta.

- Algo me chamou até aqui, de fato.

- Os melhores sempre são chamados pelo aço.

Isabela olhou-o, intrigada.

- Oh, por favor, você não acha que é meu primeiro serviço para um semideus decaído..? – ele fez a pergunto de forma retórica.

- Não, mas se me chamar de decaída de novo pode ser seu último...

Ele passou um pano na testa.

- Relaxe. Empunhar minha obra é o melhor pagamento que você poderia me dar, além do ouro, é claro. A primeira vez que veio aqui, não tive dúvidas. Ninguém anda com a cabeça erguida desse jeito, sem ter grande intimidade com o aço e o talento para usá-lo. Hoje em dia, essa é uma atividade que raramente atrai mulheres, mas creio que o termo mulher, no seu caso, não se aplica inteiramente... Suas especificações não foram fáceis de atender. Forjar, à noite, consome mais madeira do que o normal, mas pelo ouro que me deu.

Perto dele um forno com uma entrada em forma de gota irradiava calor intenso. Enxugou o suor da testa e foi até uma prateleira em direção a um objeto envolto em veludo preto.

- Creio que o peso está adequado.

Entregou-a e se afastou.

Com a mão esquerda, ela retirou a o veludo, com a outra segurou o punho da espada.

Alguns movimentos para cima e para baixo, alguns circulares e, finalmente, segurou à sua frente como se fosse cortar a si mesma.

- É perfeita.

Ele a observava, curioso e orgulhoso de sua própria obra.

- E os símbolos que pediu para colocar na lâmina, o que significam?

Ela o olhou, tirou o pano preto que até então cobria sua cabeça e sorriu.

- Tenho sede.

Vendo que o homem havia ficado pálido, emendou:

- Um pouco de água seria bom, aqui dentro está muito quente.

Ele trouxe o copo com água. Ela tomou um gole, embrulhou a espada no veludo e se despediu; mas disse, antes de cruzar a porta:

- Esta cidade está condenada, deixe este lugar. Alguém com seu talento merece continuar vivo.

E saiu com passos decididos.

No caminho, viu de novo o velho sentado nas escadarias do maior templo de Tiro. Fingiu não tê-lo notado, mas ele, de longe, numa voz grave e descansada, chamou-a.

- Isabela.

Ela parou.

- Você mesma.

Havia poucas pessoas nas ruas, talvez por isso fosse tão fácil ouvir a voz dele. Olhou para os lados e ao longe, e se perguntou:

“Afinal, onde está todo mundo?”

O velho, talvez ouvindo seu pensamento, apontou com a cabeça para a entrada do templo.

- Lá dentro.

Ele, imóvel e agourento, ela, desconfiada.

- O que faz aqui fora? – ela perguntou.

Aproximou-se lentamente, um pé de cada vez, sem fazer barulho, quase deslizando na poeira da rua.

- Quem é você? O que quer? – ela continuou a perguntar.

- Sou o guardião deste templo.

- Guardião?

Chegando mais perto, viu que lhe faltava o olho esquerdo. No seu lugar habitava uma cicatriz retorcida; e outra, igualmente medonha, próxima ao calcanhar, rodeava a perna direita dele.

- Deve ser difícil ser guardião com um olho só.

Ele sorriu, deu uma baforada e ofereceu o bico da mangueira de couro trançado pela qual fumava.

- Não, obrigada.

- Não fuma?

- Sou do fogo, não da fumaça.

- É como eu suspeitava.

- O que houve com seu olho? Ferimento de guerra?

- Haaaaa... O olho... Uma troca, um negócio.

- O que vale um olho?

- Para responder isso precisarei de algo em troca.

Deu outra baforada.

- Fique com seu segredo. Eu fico com meu olho.

- Justo.

De dentro do templo, um murmúrio.

* * * * *

CAPÍTULO SETE

Sem poeta, a cidade a cai

Certa vez, num mosteiro dos cães de Deus, fiz uma aparição com grandes asas brancas. Auréola dourada na cabeça, um rosto delicado de uma pintura de da Vinci, parecendo um anjo, supondo que sei como eles se parecem. Pairei no ar, sob o púlpito, no meio da cerimônia.

Num primeiro momento ficaram maravilhados com meu engodo, ajoelharam-se e deram graças.

“Osana nas alturas, osana nas alturas”, diziam sem parar. Porém, quando desci e queimei o chão com meus pés de brasa: correria.

Cena um tanto cômica e um pouco deselegante.

Lembro-me de um que gritava:

- Não me mate! Não me mate!

Um deles, irmão Teófilo, olhou-me sem medo.

Com o mais irônico dos tons perguntei:

- Não vais correr, irmão?

Disse-me, e sem pestanejar, apenas:

Você tem asas, enquanto eu...

Depois olhou para os próprios pés.

Antes de religioso, havia sido físico, astrônomo e ateu. Era daqueles que tinham talento para vida monástica, mas não vocação. Apesar disso, havia se distanciado tanto dos pormenores da sociedade que a vida monástica era a que mais se adequava ao seu atual estado de espírito.

Tenho fascínio pelos ateus e mais fascínio ainda pela fé que eles têm. O quê? Você acha que eles não têm fé? Eles têm fé de que fé é uma grande bobagem. Ah, ah, ah, ah, ah... Falando sério, creio os ateus, um fenômeno recente, advindo, principalmente das religiões monoteístas que pregam a crença em alguma coisa a qualquer custo ou a qualquer preço. “Pregam.” - é uma boa palavra. Colocar pregos, pregar... Saudades de irmão Teófilo. Visitei-o em seu último suspiro. Viramos grandes amigos...

Por que me lembrei disso agora, é o que pergunta meu sobrinho neto. O historiador que é mais conhecido no Mundo dos Ventos Uivantes como Peregrino Das Eras. O que escreve o que o falo e vez por outra faz perguntas irritantes. Eu respondo que lembrei porque quis. Ele me pergunta se não posso ser mais claro, mais coerente ao contar minhas memórias.

Pego um girassol num vaso próximo, e mirando demoradamente seu caderninho de capa de couro de sapo, começo a comer pétala por pétala.

- Mais claro, mais coerente? Bem, eu poderia pedir que você se jogasse na frente de um trem. Mas não o faço. Não porque não tenha vontade, não. Simplesmente porque não faz sentido. Me daria prazer? Talvez, um pouco... Mas isso não seria apropriado. Minha função é, e sempre foi, a de criar confusão, a sua, ao que me consta, é escrever o que falo. Estou errado?

Ele respira fundo, balança a cabeça para lá e para cá e me diz:

- Não, não está. Agora, por favor, podemos continuar?

* * *

Baal, protegei esta casa.

Baal, protegei esta casa

Baal, protegei esta casa

Baal, protegei esta casa

- Não vai entrar? Eu permito que você entre – disse o guardião de um olho só.

Ouviu a ladainha e ficou indecisa. Entrar ou não entrar. Na antiga vida, controlar a curiosidade era difícil. Na atual, no corpo de mulher, humana, impossível. Ainda assim, tentou controlar a coceira que lhe atacava os pés e que lhe gritava para que entrasse.

- Não leve a mal, velho, mas já tive minha cota de sacrifícios. E quem já viu um, já viu todos.

- Será?

Ele se levantou e começou a subir os altos degraus com facilidade. Subiu alguns, olhou-a e fez sinal para que ela o seguisse. Havia algo gentil, afável e confiável naquele ancião; o que fez com que ela aceitasse o convite.

Não conseguiu resistir. A curiosidade era forte demais. Entrou. O chão era todo coberto por um mosaico detalhado. Seus pés pisavam na cauda de uma sereia. No centro, as figuras principais eram homens e mulheres ajoelhados, de cabeça coberta. Um homem cujas pernas haviam sido substituídas por uma cauda de marlin azul, sentado em um trono, com um tridente na mão direita. As sobrancelhas eram grossas e douradas, e dos olhos saíam fogo. Os cabelos eram longos e pareciam estar flutuando dentro do mar. O braço esquerdo era representado em vermelho vivo e dele pingavam gotas, também vermelhas.

Acima dele, cabeças coroadas olhavam para os ajoelhados, e mais acima, um Sol cujos raios pareciam lâminas retorcidas de adagas. Andando ao redor destas figuras retratadas no mosaico, mulheres, vestidas de branco, andavam e emitiam uma espécie de zumbido.

As paredes estavam cobertas com cenas de navios fenícios, mares, continentes, monstros marinhos e ventos personificados com rostos terríveis. Nas laterais do templo retangular projetavam-se para baixo duas escadarias. O velho se dirigiu para esquerda, ela, para a direita.

Primeiro, o forte cheiro de incenso. Depois, o escuro, o breu. Em seguida, velas, centenas, milhares. À frente dela, filas e filas de colunas da espessura de um elefante sustentavam o teto. A área abaixo do templo era maior que o colossal palácio de Dario, o qual ela havia governado, ainda que por pouco tempo. Nas colunas, figuras representavam sacerdotes realizando sacrifícios cerimoniais de aves, bodes, touros, e humanos. Estes últimos, por razão que ela desconhecia, pintados de dourado.

Baal, protegei esta casa.

Baal, protegei esta casa.

Baal, protegei esta casa.

Baal, protegei esta casa.

Os que seguravam as velas repetiam num ritmo constante. Quando desceu o último degrau, as vozes pararam e apenas uma podia ser ouvida. Barítono, límpido. A acústica do lugar era perfeita; o homem se esforçava pouco para ser ouvido por todos.

- Guardiões de Tiro, este é o mais longo cerco de nossa história.

Abriu caminho na multidão para se aproximar da voz e viu, ao longe, uma figura ladeada por duas piras. À frente dele, uma estátua. Um homem de ouro, nu, ajoelhado, com braços esticados para frente. A mão direita estendida e virada para cima; a esquerda fechada e virada para baixo. Os olhos, cerrados. Veio o reconhecimento. Disse para si mesma em voz alta:

- O deus escondido.

À sua frente um rosto iluminado pelas chamas das velas. O velho de um olho só, chamava-a para que se aproximasse.

- Tiro não cairá!

A cabeça, perfeitamente lisa, da estátua começou a escurecer e a refletir algo dourado, dependurado, acima dela. Algo que agora, mais próxima, era capaz de definir. Enquanto se concentrava no reflexo da estátua, sem que percebesse, o guardião deu a volta e se posicionou rente às suas costas. Quando notou a presença dele, um braço, rosado e coberto com algumas manchas de sol, lhe estendeu uma vela acesa. Baixinho, ao pé de seu ouvido disse:

- Segure.

Os outros estavam hipnotizados com as palavras do sacerdote e pareciam não notá-la. Segurou a vela e, ao olhar para trás, não mais viu o velho guardião. Um corpo de criança, pintado de dourado, começou a descer. Mãos atadas acima da cabeça sustentavam-na enquanto descia lentamente. Era um menino.

- ... de livre e espontânea vontade, este filho de Tiro, ofereceu a vida, o sangue, para que nossa cidade não caia nas mãos do maldito...

Ela olhou o sacerdote, que também parecia estar hipnotizado pelas próprias palavras.

“Espontânea vontade? A quem pensa que está enganando, seu dissimulado?”

A criança estava viva, mas drogada. Isso explicaria a inércia do corpo e o rosto plácido.

Da boca escancarada de ouro, como um pequeno vulcão, saiu uma fumaça branca.

- ... o sacrifício de um, a vida de todos ...

O sacerdote entoou a ladainha:

“Melkart, O Destruidor

Os ombros que sustentam nossas esperanças

Aquele que guia nossas flechas e verga nossos arcos

A fonte da força de nossas muralhas.”

E todos responderam em uníssono:

“E aceito todas as coisas que foram ditas.”

O efeito da droga estava passando e o corpo suspenso começou a se mover.

A corda descia, um reflexo de luz, uma marca familiar no braço direito, um dragão azul. Reconheceu-o.

“Rato!”

O pânico foi involuntário. Suas mãos apertaram o veludo que carregava.

A reação não passou despercebida. Um rosto encapuzado virou-se para ela. O rosto quadrado e amigável de Monica. Surpresa, reconhecimento, irritação. Nos olhos da fenícia, a pista de que sua presença ali era um grande erro.

Pela primeira vez, reconheceu duas pessoas dentro de si mesma. Uma, a racional e fria, lhe dizia que o sacrifício do menino não lhe dizia respeito, e que o melhor era esquecer tudo e ir embora. A outra, emotiva e turva, quase desconhecida, lhe dizia que aquilo tinha que ser impedido imediatamente. Lutaram as duas mentes por segundos que pareceram horas. Finda a luta, disse num contralto excessivamente grave:

- O sacrifício de um garoto dificilmente salvaria uma cidade.

A corda parou. Subindo um degrau escondido nas trevas, ficou visível a todos. Velas, antes impecavelmente imóveis, começaram a flutuar na escuridão de forma nervosa e, junto com elas, murmúrios, muitos.

- Blasfêmia! - gritou o sacerdote.

Ignorando a agressividade dele, continuou.

- A balança, meus amigos, não é pequena. Um escravo será capaz de movê-la a favor de Tiro? Um nobre, a mulher de um nobre, o filho de um nobre, isso sim moveria a balança!

As velas pararam.

- Blasfêmia! Blasfêmia!Blasfêmia! – começaram a gritar os presentes.

A palavra foi repetida durante alguns segundos. Até que a voz do velho de um olho só ecoasse.

- Meses se passaram e o cão macedônio continua lá fora, esperando. Blasfêmia ou não, eu quero ouvir o que a estrangeira tem a dizer!

O sacerdote, confiante, mirando o único olho do guardião, que estava nas primeiras fileiras disse:

- Pela lei, guardião, apenas os iniciados da casa de Melkart tem direito à palavra.

Depois virou-se para continuar sua cerimônia. Mas antes que emitisse qualquer outra palavra, ouviu:

- A lei da casa de Melkart também diz que um convidado ferido na sua honra, tem direito à palavra.

De costas para todos, e sorrindo, o sacerdote respondeu:

- Mas como a estrangeira não é convidada e não foi ferida na honra...

Foi a vez de o guardião sorrir.

- Eu a convidei. E esse que você diz que ofereceu a vida de livre e espontânea vontade, é um escravo da casa de Hamilcar. E como hóspede a estrangeira pode exercer seu direito como qualquer outro membro da casa. E como um membro de uma casa de Tiro, torna-se, ainda que temporariamente, uma cidadã, como todos os presentes aqui.

O guardião cruzou os braços, olhou para Isabela e mostrou todos os dentes num sorriso de puro prazer.

- Isabela, estrangeira, hóspede da casa de Hamilcar, o holocausto do escravo de tua casa fere tua honra?

Nem Monica, nem Jezebel, nem quaisquer outras das cinco irmãs, se pronunciaram. Tentaram, é bem verdade; mas alguma força desconhecida as estava impedindo. Seus maxilares estavam travados. E o único que pela lei poderia retrucar, o dono da casa, Hamilcar, não estava presente.

Silêncio.

O sacerdote, de túnica cerimonial branca, mangas adornadas com bordados de ouro e uma coroa, na qual duas sereias se encontravam na cauda e se evitavam nos rostos, começou a puxar um punhal que estava escondido dentro da roupa.

Isabela identificou as irmãs na baixa luminosidade das velas, e quando viu que elas não conseguiam se pronunciar, disse:

- Sim, minha honra foi atacada e por isso devo dizer que sei o que é verdadeira magia e verdadeiro poder. Esta criatura, a quem vocês chamam de sacerdote, não tem uma coisa e nem outra!

Aparentando estar calmo, ele fez sinal para o que controlava a corda, e a descida se acelerou. Ergueu o punho e atacou. Ao vê-lo em ação, ela sorriu. Desajeitado, lento, nervoso, medroso. Além de desarmá-lo facilmente, jogou-o longe, sacou a espada e, num movimento rápido cortou a corda. Neste momento, Rato já havia sido engolido até as axilas. Puxou-o com violência; a fumaça que saía da boca da estátua só podia significar que, abaixo dela, havia um crematório.

As velas começaram a se aproximar, mas ela não recuou, nem piscou. Olhou para o garoto que estava grogue, mas estava bem. O lugar parecia não ter saídas visíveis, e a multidão, umas mil pessoas. Mesmo com toda a sede de sua lâmina, seria uma tarefa impossível abrir caminho até as escadarias e fugir. Olhou de novo para menino. Havia sumido.

“Menos mal...”

Esticou a mão esquerda para frente, como se esta fosse uma mira, e a mão direita, empunhando sua lâmina, na altura da cabeça. Não era daquela forma que planejava estrear a obra prima criada por Baltazar. Dentro de sua mente gritava a plenos pulmões:

“Pense, pense, pense!”

Aquele era um templo antigo e, saídas secretas, próximas ao altar, era moda naqueles tempos. Nisto residia sua esperança, tudo que o que ela precisava era de alguns minutos para achá-la, minutos que não tinha.

- A estrangeira de olhos verdes tem razão - uma voz amplificada, vinda de cordas vocais inumanas.

A mão fechada da estátua se abriu, e dela saiu voando um escaravelho azul. A boca, escancarada e desproporcional, começou a diminuir enquanto o colosso de ouro se levantava. Nisso, algumas velas e joelhos começaram a se precipitar no chão frio. O cheiro do medo, intenso como carne podre. Bocas abertas, pernas virando geleia, adrenalina brotando pelos ouvidos, o pânico.

Ahhhhhh, assim são os filhos de Regina, os humanos... Passam a vida inteira rezando, esperando que algo extraordinário, divino, maravilhoso aconteça e mude sua pacata vida para sempre. Quando isto finalmente acontece, correm, tropeçam nos próprios pés, esperneiam, desconjuram o conjurado e juram que jamais tiveram intenção de ter qualquer contato com o além.

E o sacerdote, que até então jamais havia tido um pingo de fé no que fazia. Que realizava rituais como um mímico realiza uma pantomima e que, naquele momento, estava aterrorizado.

De joelhos, sua cabeça pressionava o chão com força e suas palavras saíam tremidas.

- Oh grande Baal, Melkart, Destruidor, sou teu servo. Tua é a glória para todo o sempre...

A estátua, que aos poucos ia perdendo sua cor dourada e ficando cada vez mais humana e luminescente cortou-o rispidamente.

- Eu digo-te, não! Tenho sido um prisioneiro deste lugar. E tu, Agbal, assim como todos que te antecederam, tem sido meu carrasco.

O deus desperto deu três passos e fez um movimento com a mão direita. Imediatamente o sacerdote pôs a mão no pescoço, como se uma corda invisível o estivesse enforcando..

- Amantes do holocausto, inimigos da vida. Apreciem bem esta última oferenda, pois os mortos deste lugar me dizem que será a última!

Da mão direita, girou o dedo indicador com suavidade, e Agbal foi suspenso no ar com violência; exatamente acima de onde antes estava a estátua. O lugar ficou mais quente; do buraco circular no chão deixado pelo Baal, intensa labareda de fogo azul subiu até o teto. Roupa e bordados de ouro começaram a pegar fogo. A cena deixou os adoradores catatônicos.

Quando Agbal acordou naquele dia, pensou que seria mais um dia normal como outro qualquer. Como poderia imaginar que uma desconhecida de olhos verdes iria transformar sua vida num pesadelo? Não havia como e, naquele momento decisivo, o reconhecimento desta ignorância, bem como o reflexo das chamas das muitas velas aparecia em seus olhos.

- Nããããããããão!

Sua última palavra, antes que a mão que o havia colocado ali se fechasse e seu corpo fosse sugado para fornalha abaixo dele.

Em desespero, pisoteando uns aos outros, muitos começaram a correr para as escadarias. No frenesi, deixavam suas velas caírem e estas, ao tocarem as longas e negras túnicas cerimoniais que usavam, elas se comportaram como pavios de barris de pólvora. Tochas humanas começaram a se formar no escuro. Os murais, impressionantemente belos, ganharam vida. As colunas, cobertas de cima a baixo com figuras e uma escrita cuneiforme de origem suméria, gravadas em baixo relevo, ficaram perfeitamente iluminadas, e elas, contavam uma história antiga, anterior àquela cidade, anterior ao império fenício.

O ouro havia sumido. Em seu lugar, pele, ossos e músculos. Ela o reconheceu, o guardião de um olho só, ainda que mais jovem. Os cabelos brancos haviam sido tingidos pela cor do entardecer. O vigor da juventude pulsava em cada fibra do corpo recém-readquirido.

- O guardião...

Sim, dragonesa, eu mesmo. E graças a você, livre.”

- Como?

- Quando o verdadeiro guardião morreu, séculos atrás, eu tomei seu corpo. Foram séculos tentando entender o que significava o enigma de minha mãe. Quando você e o garoto chegaram aqui, tudo ficou claro para mim. Foi minha chance de me libertar.

Isabela ouvia se entender o sentido das palavras dele.

- Afinal do que você está falando?

- Olhe as paredes e não diga que não entende o que está escrito, pois sei que és mais antiga que as colunas e pedras desta cidade.

Enquanto o templo subterrâneo se esvaziava, ela caminhava ao redor das colunas e lia a escrita que mais parecia um monte de pontas de flechas espalhadas.

Em meio a gritos de desespero, Isabela começou a ler as colunas com atenção. Elas contavam os feitos da deusa suméria Inanna. Sua ida aos infernos e sua ressurreição. De como havia pegado, das margens do Eufrates, um galho da árvore Huluppu e plantado em seu jardim sagrado. De como a árvore cresceu e ficou frondosa e de como logo depois foi invadida.

A deusa sonhava em fazer um belo trono com a árvore, mas com sua ocupação, tal não era mais possível. A serpente que não podia ser encantada, nela fez seu ninho, o pássaro Anzu, nela, colocou seus filhotes, e Lilith, a princesa negra, nela, construiu sua casa. Estas coisas fizeram Inanna chorar, e chamaram a atenção de Gilgamesh. Este golpeou a serpente, afugentou o pássaro Anzu e fez com que Lilith fugisse para os locais ermos e selvagens.

De tudo isso já sabia, pois destas lendas, em sua vida anterior, Isabela havia usurpado o nome da deusa dragão Tiamat. Elas também representavam um padrão religioso entre acádios, babilônios e sumérios. Perpetuadas por milênios, era impossível não conhecê-las; mas antes que pudesse olhar para o guardião e dizer que tudo aquilo já era conhecido, que nada era novo, ele pegou a mão esquerda dela e a levou até a superfície de uma coluna próxima. Como se estivessem respondendo ao seu toque, como pequenas estrelas, os símbolos se iluminaram.

“Foi assim que cheguei aqui.”

Imagens começaram a invadir sua mente, e olhos verdes se tornaram faróis. Em seguida viu campinas. Ondas verdes arredondadas fixadas no tempo. Ao longe, florestas de um verde muito escuro. Sons de cabras e ovelhas se propagavam junto ao som de jovens vozes masculinas, pastores. Era o final da tarde. Uma voz de menino, contraltino, o som da inocência.

O mar viu a Lua.

A Lua viu o mar.

A água segue o brilho.

A maré segue o luar.

- Serafino, pare de cantar e vamos embora!!

O caçula ouviu a voz e saiu correndo para a ajudar os irmãos mais velhos.

Ela olhou para os lados e os viu tocando os animais e notou que todos tinham os mesmos traços. Túnicas acima do joelho, de algodão grosseiro, cintos feitos de couro e cajados. Uma família simples, de pastores, nada mais que isso.

- Poeta, seu imprestável! Os animais não voltam sozinhos!!! Já que não ajuda em nada, por que não vai trabalhar com as mulheres na colheita??!!

Os gritos do pastor eram dirigidos a alguém à sombra de uma imensa figueira. Parecia concentrado enquanto escrevia algo em quadrados marrons. Ao seu lado, outras tábuas e uma rudimentar lira.

- Elas falam demais! E além disso, por que iria tentar minha sorte com elas, se posso ficar aqui e me aproveitar de você?

O irmão mais velho, Aleyn, que parecia ter o controle sobre os outros, da bolsa a tiracolo, tirou uma ameixa madura e a lançou com toda força. A fruta cruzou rápido o ar, mas Poeta, com pouco esforço, com a palma da mão, apanhou-a. Mordeu-a e falou com a boca cheia

- Hummmmmmmm, excelente.

- Qualquer dia desses...

Poeta não deixou que ele terminasse.

- Eu sei, eu sei, sou seu irmão favorito.

O mais velho balançou a cabeça desistindo da ideia de correr atrás do irmão e dar-lhe uma surra. Talvez porque considerasse Poeta o estranho da família. Aquele que passava o dia todo fazendo símbolos mágicos em pequenas tábuas de argila.

Sim, a escrita, durante muito tempo era considerada algo mágico. Não que ela tenha deixado de ser, mas sabe como é, é difícil dar valor ao que está sempre ao lado.

Os pastores não podiam vê-la, pois aquelas coisas já haviam acontecido havia muito tempo. Aquilo era apenas um eco amplificado do passado.

- É hora de ir embora!!! - gritou e depois começou a berrar - Êêêêêêêôôôôôôôôôô, êêêêêêôôôôôôôôôôô...

As cabras e ovelhas começaram a se agitar.

- Você também, rei da preguiça. Nosso pai diz que não posso bater em você, mas não falou nada sobre te arrastar até em casa.

Poeta respirou fundo, se espreguiçou, pegou sua lira, as tábuas de argila e se levantou.

- Âââââââmmm, que preguiça!

O comentário era mais uma provocação. Outra frase igualmente irônica seria dita quando, de repente, as correntes de ar cessaram. O céu da tarde começou a tornar-se vermelho sangue, depois, enevoado e escuro como um vinho tinto. O rebanho ficou indócil e os outros irmãos ficaram assustados.

Veio rápido, em silêncio, com grandes caninos à mostra, pelos longos e negros, olhos vermelhos - um grande lobo.

Aleyn, apressadamente, retirou o arco que usava na transversal do corpo e quando seu polegar, dedo indicador e dedo anular tocaram as penas de uma das flechas em sua aljava, o lobo começou a mudar de forma.

- Não perca seu tempo, pastor.

O lobo transformou-se em mulher. Testa alta, nariz afilado, cabelos longos, fartos, finos. Olhou para o arco e este sumiu, dando lugar a mariposas.

- Meu assunto não é com você, e nem com esses outros néscios que você chama de irmãos, mas tenha cuidado, tenho hábito de mudar de ideia muito rápido. Por isso, fuja, enquanto pode.

- Criatura do mundo inferior, volte para as sombras.

- Você primeiro – ela disse.

Antes que ela o transformasse num porco, ouviu-se um forte bater de palmas e eles se transformaram em pardais que voavam velozmente para longe.

- Circe?!

- Aaaaaaah, então você lembra? Quanta consideração...

O diálogo entre ex-amantes é quase sempre uma sucessão de espinhos e lâminas em forma de palavras. Espalhou-se entre os neheliins que Circe odeia homens. Isto não é inteiramente verdade. Ocorre é que, infelizmente, é incapaz de amá-los, e com Poeta, não havia sido diferente. Seu único interesse no filho de Regina era saber os segredos escondidos nas “inocentes.” tábuas de argila que ele carregava em sua bolsa de couro de cabra. Quando os interesses foram descobertos o relacionamento, que em verdade jamais havia existido, acabou.

Circe é bonita, verdade seja dita, não uma beleza exótica ou uma beleza de certa época. É o tipo de mulher cuja beleza é régia e atemporal. Idade, beleza e poder. Não é uma combinação fácil de ser aceita, não importa por qual homem. Experiente? Sim. Mas em seus relacionamentos, tinha o hábito de esquecer uma das mais óbvias armadilhas relacionadas a uma aparência excessivamente agradável. A beleza garante ser bem-vindo em qualquer casa, mas é incapaz de garantir uma estada longa.

- Desista, mulher. Minha poesia não é para você.

- Para o amor tudo é possível. Palavras suas.

- Não. Minhas palavras são: para o amor verdadeiro, tudo é possível. Mas você é incapaz de pensar em outra coisa que não em si mesma. Eu teria entregado os segredos da vida e da morte, sem hesitar, se tivesse visto uma única fagulha de amor verdadeiro em sua alma.

Ela mudou de forma outra vez, uma pantera negra.

- Você pode ter salvado seus estúpidos irmãos com um truque barato, mas não se iluda, estou muito além do que você pode imaginar.

Ele jogou a bolsa e a lira para cima, e estas se transformaram numa revoada de borboletas vermelho e preto.

Milênios de experiência e estudo, faziam dela, uma das mais poderosas feiticeiras do mundo. Experiência e estudo são duas coisas muito importantes...

Ela o atacou. Ele se transformou num búfalo, deixando-a surpresa por alguns instantes. Ela um tigre, ele um leão; ela um elefante, ele um enxame de abelhas.

Atordoada pelas ferroadas, voltou à forma humana. Estendida no chão, disse:

- Talentoso, eu admito...

O chão sob eles começou a rachar. O corpo dela, um grande redemoinho de fogo e enxofre. As abelhas caídas e chamuscadas transformaram-se em Poeta.

Rapidamente seu corpo foi envolto por uma serpente, imobilizando-o.

- Foi divertido, enquanto durou, Poeta.

Ele sorriu.

- É claro que foi.

Ele, uma libélula, um falcão, uma águia, um enxame de gafanhotos e por fim, Poeta, livre do abraço escamoso. Tudo numa fração de segundos, tempo insuficiente para que a mais antiga feiticeira do mundo pudesse acompanhar. Rápido, tirou do bolso um caroço de ameixa e enfiou na boca da serpente Circe. Depois, sussurrou:

- Para a árvore sem frutos, uma semente. Cresça e apareça, feiticeira!

Transmutação é das habilidades a mais refinada. Mal comparando com música, para dominá-la, é necessário ser capaz de tocar todos os instrumentos, ao mesmo tempo. Sem dúvida, Circe, pensando assim, é um virtuose; mas Poeta, para dizer o mínimo, era Mozart. Quem, por mais virtuoso que seja, há de superar meu caro, amado e um tanto excêntrico, Wolfgang.

Ramos de ameixeira começaram a sair pelos olhos de Circe, fazendo-a urrar de dor e a sumir numa fumaça negra.

- Gregas, sempre geniosas...

Já se preparava para chamar os irmãos, que depois que voltassem à forma humana, não se lembrariam de nada. Nenhum deles jamais havia desconfiado que Poeta é filho de minha irmã e mulher, Regina. Eu mesmo só soube disso quando ele já havia passado da adolescência. Na mesma intensidade que homens são estúpidos em guardar os segredos de uma cama, é a habilidade das mulheres em esconder estes mesmos segredos...

Um escaravelho azul metálico pousou na manga de sua túnica. Poeta era e é fascinado por escaravelhos, e, de todos os insetos, achava-os os mais elegantes. Pôs o pequenino azulado na mão esquerda e começou a admirá-lo. Lembra-se do que falei sobre Mozart? Os gênios também cometem erros...

Os braços se estenderam guiados por terríveis cãibras. Joelhos se precipitaram ao chão, carne e pele foram substituídos por ouro. Todos os pelos do corpo se foram, no lugar, uma superfície perfeitamente polida. A boca, escancarada, deformada, alongada. Os olhos, fixos no chão.

O que não muda, morre; mudar é crescer, e crescer dói. Este é o drama de todo transmorfo, a dor. Cada mudança é acompanha de dor, muita dor. A capacidade de sentir esta dor e seguir frente, sempre mudando, é o que separa os grandes mestres metamorfos dos amadores; mas nesta época, Poeta era humano demais para se recuperar rápido de uma manobra tão ousada, e isso talvez explique a falha em perceber o ardil de Circe.

- Você não achou mesmo que eu desistiria assim, tão fácil, não é? O escaravelho azul era meu último recurso. Se não pudesse ter os segredos das suas tábuas, ninguém mais os teria, era o que eu tinha em mente...

A mão delicada acariciou a cabeça polida de bronze. Com irritação, notou que a mão esquerda dele havia se fechado sobre o inseto. Ajoelhou-se ao seu lado e falou, como se ele pudesse ouvir.

- Sabe, este é um besourinho raro; encontrei-o na fonte Midas. Sempre soube que um dia essa belezinha me seria muito útil... O problema é que você teve a brilhante de ideia de fechar a mão sobre ele. E agora? Para recuperá-lo, terei que reverter o encanto. Mas se faço isso, voltaremos a ter aquela conversa desagradável que tivemos há poucos instantes... Hummmmmm... Que situação difícil...

Bateu as mãos nas próprias pernas e se levantou.

- Bem acho que você vai ficar assim por algum tempo. Quem sabe, pra sempre?

Levantou-se, olhou-o, sorriu, depois enrugou a testa.

- Mais uma coisa: você estava errado. Eu não queria os segredos da vida e da morte... Ah, está bem, está bem, não vou mentir, no começo era só isso que me interessava; mas no final, tudo o que eu queria era, apenas, que você fizesse uma de suas poesias em minha homenagem, só isso. Viu? Nada de mais; vocês artistas são sempre tão sensíveis e tão pouco práticos...

Inclinou a cabeça para a direita, fechou os olhos, o corpo explodiu numa revoada de corvos.

Pobre Poeta, Circe estava falando a verdade. Uma simples poesia, teria bastado para evitar sua própria desgraça. Mas quando o sangue corre rápido demais para cabeça, qualquer sorriso vira uma ofensa.

Umidade repentina, nevoeiro, pés descalços, Regina.

- Meu filho, você sempre escolhe as mais bonitas e as mais terríveis. Um vício perigoso.

Tocou-lhe o punho esquerdo.

- Desta vez, porém, não desfarei o que foi feito; mas não se preocupe. Quando a mão direita fizer algo e a esquerda não souber, estarás livre.

O nevoeiro se foi. No céu, uma lua nova. No chão, um homem de ouro ajoelhado refletindo a luz das estrelas. No ar, as palavras enigmáticas de Regina.

Olhos verdes começaram a se mover de um lado para outro de forma frenética. O tempo começou a passar acelerado. Um grupo de pastores achou a estátua e a colocaram num altar. Em seguida, ao seu redor, começou a se formar um templo, uma cidade, um reino. Finalmente, foi transferida para uma ilha, novo templo, nova cidade, novo reino. Pastores substituídos por sacerdotes e sacerdotisas de branco, centenas de cerimônias de sacrifício se interpenetrando. Passaram-se cem, duzentos, trezentos anos, até que presente e passado tornaram-se um, dentro da mente de Isabela.

* * *

- A música de Inana já começou, chegou o momento que você aguardava.

- Eles te prenderam aqui durante trezentos anos e tudo o que você vai fazer e ir embora? Como se nada tivesse acontecido?

- Neste exato momento, minha ira já está derretendo, Isabela. Não fui feito para reter rancor, meu único propósito é celebrar a vida, para isto nasci, para isto fui criado. Mas ir sem lhe agradecer pelo que fez por mim seria errado. Dê-me sua espada.

Entregou-lhe a espada, desconfiada. Ele a tocou e fez a base próxima ao cabo se tornar dourada.

- Quanto mais perto você se aproximar, daquilo que se basta, mais dourada ela ficará.

- Porque simplesmente não me diz o que preciso saber. Onde ele está?

- Minha mãe lhe concedeu uma brecha numa sentença perpétua. Neste momento estou arriscando minha liberdade recém-conquistada para lhe ajudar. Por favor, dragonesa, não force sua sorte e nem abuse de minha generosidade.

Ela fez menção de recolocar a espada na bainha, mas ele a impediu com um leve gesto de mão e um acenar negativo de cabeça.

- Não, ela será necessária assim que você sair deste lugar.

Arregalou os olhos e viu, nos dele, um prazer quase sádico.

- Sim...Agora vá, Isabela, deste lugar não restará nem coluna nem parede nem pedra nem lembrança, nem nada. Reduzirei a casa de Melkart a pó.

O chão começou a ceder, as colunas a racharem e o teto a cair. Desviando-se dos corpos caídos e fumegantes, ela correu para fora, e assim que seus olhos se acostumaram com a claridade, viu Tiro, tomada pelas tropas de Alexandre.

Quando Poeta foi libertado de sua prisão de ouro, os muros da cidade perderam imediatamente sua força. A muralha impenetrável tornou-se gesso, e a ponte, concluída no momento em que o deus oculto de Tiro se libertava, fez com que a invasão da cidade fosse rápida e definitiva.

* * * * *

CAPÍTULO OITO

Retribuição

A passagem secreta que Isabela havia desesperadamente procurado e não encontrado, foi usada pelas filhas de Hamilcar.

De dentro do túnel ouviram gritos de guerra.

- Nós fracassamos, o bastardo conseguiu invadir a cidade – disse Jezebel.

- O encanto se desfez - disse Monica.

- Tudo por culpa daquela cadela!

- Isso fica pra depois.

Andavam agitadas como ratos.

- O que vamos fazer, Monica?

- Sobreviver, Jezebel, sobreviver...

Enquanto andavam, lembravam-se do tempo em que eram crianças. De quando ainda não tinha uma aura mágica suficientemente forte para desfazer a ilusão da entrada do templo de Melkart, que levava todos os não iniciados a um salão que nada mais era que um engodo. Os sentimentos da infância voltaram, e tudo no que pensavam era em proteger uma à outra. As outras irmãs não lhe importavam realmente. Eram filhas de uma outra mãe; não as consideravam suas irmãs de verdade. E talvez por isso o fato de três, das sete, naquele exato momento, estarem sepultadas sob as pedras do templo, não tenha lhes causado grande comoção. Ainda assim, era preocupante para ambas que agora só restassem quatro delas.

Minutos depois emergiram do chão da cozinha de sua casa.

Escravos mortos estavam espalhados pela casa.

Os soldados haviam passado por lá.

Guiadas por Monica, correram para o lado leste da casa. Procuravam o quarto de sua mãe. Lá havia uma porta selada com tijolos azuis trazidos de Babilônia. A porta, com as palavras certas, poderia se transformar numa passagem para qualquer lugar do mundo.

Entretanto, no caminho, um som as fez parar.

Alguém procurava algo no quarto de Hamilcar.

Voavam roupas de seda, cestos, joias e pergaminhos. E lá estava ele, cheirando a incenso, Rato. Quando o viu, Jezebel rangeu os dentes.

- Seu miseravelzinho!

Ele, por sua vez, encontrou o que procurava.

Quando se virou para elas, empunhava uma faca de bronze, uma faca de guerra. O presente que seu pai havia lhe dado, poucos dias antes de ter sido feito escravo numa praia de areias escuras, e que Hamilcar guardava como um souvenir.

Ao redor dos braços e pernas, faixas azuis pintadas. Na testa e nas maçãs do rosto, espirais azuis haviam sido cuidadosamente desenhadas.

Escravo, não mais. O cinzento dos olhos havia tomado conta de toda sua alma.

Ao vê-lo transfigurado, elas recuaram para o corredor.

Ele, por sua vez, avançando na direção delas, jogava a faca de uma mão para outra.

As irmãs se deram as mãos e falaram juntas:

- Esta é nossa casa, escravo.

A Tanit de pedra maciça voou na direção dele.

Ele se desviou, correu pela parede, pulou por cima das irmãs e, com um golpe certeiro, cortou a garganta de duas delas. Restavam duas, Jezebel e Monica.

De mãos dadas, ignorando o corpo caído das outras duas, concentraram-se na faca firmemente segura pelo garoto. Esta tornou-se repentinamente pesada, e fez com que ele se ajoelhasse e sua mão ficasse presa no chão.

Ao vê-lo sem conseguir se desvencilhar, foi a vez delas avançarem.

O olhar dele era de puro ódio, o delas também.

Lá fora, agora, os gritos de guerra se misturavam aos gritos de desespero dos cidadãos de Tiro.

A cabeça da Tanit que havia se despedaçado ergueu-se sozinha do chão e flutuou bem acima do corpo de rato. De olhos fechados, disseram juntas:

- Adeus, demoniozinho azul.

Ele olhou para cima, fechou os olhos e suspirou aliviado. Iria morrer? Sim. Mas morreria como um homem livre e lutando, e não como um escravo. Ficou em paz consigo mesmo, e começou lembrar-se de seu pai em seu manto verde e sua mãe vestida com pele de gamo. Viu as montanhas de seu lar, as distantes terras altas, cobertas de um verde dourado pelo sol de um dia de primavera.

A cabeça da estátua caiu, mas ao tocá-lo, ela virou pó.

Rato olhou para seus braços brancos de pó e ficou confuso.

Também confusas, as duas irmãs se perguntavam como ele havia conseguido aquela proeza.

A resposta veio logo em seguida. Da água do chafariz transformado num gêiser, veio uma voz familiar.

- Acho que não, bruxas de terra firme...

As irmãs viraram a cabeça ao mesmo tempo e viram Kanora acompanhada de outros dois abissais.

Acocorados na beira do chafariz, nus, com os cabelos molhados colados ao corpo, eles as observavam com olhares de menosprezo.

Deles emanava um limo, um lodo, um mofo vivo que começou a cobrir cada espaço, cada fresta da casa de Hamilcar.

Disse Kanora:

- Sua água é minha.

E as duas irmãs começaram a murchar. A água de seus corpos começou a transbordar pelos pés. O vigor da juventude se foi em segundos.

Um pé, depois outro, como um réptil, a abissal tocou os pés no chão fofo já coberto de limo.

- Pequenino, é hora de ir embora.

O garoto, sem medo da nova Kanora, se aproximou e tocou no rosto dela. Passou a mão pelos cabelos úmidos e, por fim, balançou a cabeça negativamente..

Ela tocou a ponta do nariz dele e lamentou:

- Ficar aqui é morrer...

A mão esquerda foi ao peito, e a direita com a faca foi levada ao alto.

“Vou ficar. Não sou covarde.”

- Não, não é. Mas está enfeitiçado por aqueles dois olhos verdes, não está?

Ele bateu no peito de novo.

“Eu fico.”

- Louvado seja Poseidon e seu profeta Parmaveral. Faz tempo que não encontro nobreza em alguém preso a terra firme. Boa sorte, pequenino, você vai precisar de toda ela e mais um pouco.

Os outros, que até então estavam perfeitamente parados, se aproximaram, e cada um se ocupou de arrastar uma das irmãs pelos cabelos até a fonte.

Entre os dedos de Kanora, os cabelos de Monica.

Apesar de quase ter sido incinerado vivo numa cerimônia proibida, e de quase ser esmagado, Rato, apesar de tudo, ainda sentia certa simpatia pelas filhas de Hamilcar.

- Tens um coração espaçoso, pequeno Rato; mas não desperdice espaço com esta escória. Agora vá, sua amiga precisa de você...

Enquanto ele corria pelo chão de limo, com cuidado para não escorregar, duas irmãs eram puxadas, sem pressa, para seu destino derradeiro.

Entraram na fonte e sumiram.

Minutos depois, em uma ilha próxima, em cima de uma grande pedra, sob um sol que iluminava mas não aquecia, Kanora esperava que elas despertassem.

A água havia voltado aos seus corpos e, por um breve instante, pensaram que tudo não havia passado de um pesadelo.

Mas então, acenando para elas, estavam os cabelos secos e ondulados de Kanora, que despreocupada disse:

- Sabem, durante os meses que fiquei hospedada em sua linda cidade, ficava pensando em como isso seria. Qual seria a melhor forma de me vingar. Como fazer vocês entenderem o tamanho do erro que cometeram... Daí, um belo dia, enquanto admirava minhas pernas, ou melhor, a falta delas, lembrei de uma antiga história de meu povo.

As três fizeram menção de correr, mas logo viram que estavam cercadas de abissais por todos os lados.

Kanora sorriu e usou o tom que as mães usam quando querem desencorajar filhos pequenos a fazer alguma coisa.

- Onde pensam que vão? Eu ainda nem comecei a contar a história. Agora, por favor, sentem-se.

Relutantemente, com os olhos esbugalhados, elas se sentaram.

- Era uma vez, uma mãe, seus filhos preferidos e seus filhos não tão preferidos assim. Certo dia, enganados por criaturas que se diziam puras, imaculadas, perfeitas, os filhos não tão preferidos foram levados ao erro. Fizeram a única coisa que sua mãe pediu para que não fizessem. E o que foi? Comeram da carne dos preferidos. Por causa disso, foram condenados a não poderem mais viver em terra firme. Condenados a viver nas grutas dos abismos dos oceanos. Do dia para noite, o fogo santo da uma grande fera de olhos verdes, veio e destruiu tudo. Suas casas, sua cidade, seus irmãos e irmãs. Tudo foi lavado para que os favoritos de sua mãe, pudessem viver tranquilamente, sem que nenhuma lembrança dos que cometeram o delito pudesse ser encontrada.

Soprou a brisa, dizendo que Tiro havia caído e que Rato ainda estava vivo. Kanora sorriu, e continuou.

- Mas o que isso tem a ver com vocês? É o que certamente querem saber...Em troca da sobrevivência, os poucos condenados que restaram, prometeram a sua mãe que jamais voltariam a importunar os favoritos, jamais; mas e se o contrário acontecesse? E se aqueles que se escondem dos olhares humanos há milênios fossem importunados, capturados, mutilados, humilhados, sem nenhuma razão? O que eles deveriam fazer? Neste caso, disse nossa mãe, a roda gira ao contrário.

- Oh não... - a compreensão veio em péssima hora para Jezebel.

- Sim. Quando disse que bastaria ter pedido, que eu ajudaria, eu não estava mentindo. Nós ajudaríamos de boa vontade; mas sendo humanas, como poderiam acreditar em bondade verdadeira?

As irmãs se olharam e naquele momento, arrependeram-se de sua estupidez.

O círculo se fechou, e o que havia acontecido havia milênios, se repetiu.

Carne foi ingerida e ossos foram roídos. Mas desta vez, não eram de inocentes...

Meu sobrinho neto para de escrever e me pergunta:

- E quanto a Hamilcar, a mais esperta das fuinhas.

- Onde se meteu? Ora, ora. Onde mais, senão em alto mar e longe do perigo?

- E as filhas? Ele abandonou as próprias filhas?

Mesmo tendo tido o próprio Anúbis como tutor durante sua adolescência, por vezes, meu sobrinho neto deixa escapar lampejos de uma moral salpicada de culpa que me causa náuseas...

Hamilcar era um comerciante de corpo e alma, e um homem de seu tempo. Tiro era apenas uma das muitas cidades onde ele havia criado raízes. Havia outras cidades, outras ilhas, outras mulheres e outros filhos.

Em pé, na proa de um barco pequeno de velas brancas, ficou triste ao ver de longe a fumaça se erguer de sua amada Tiro, um dos mais importantes pontos de comércio naqueles tempos. Entristeceu-se pelo destino de suas filhas? Sim; mas no fundo sabia que aquilo era inevitável. Contra sua própria natureza, insistiu em ficar em um lugar condenado mais tempo do que realmente precisaria.

- Não podíamos ter trazido pelo menos uma de minhas filhas?

Ao seu lado, Sabah, de braços cruzados, estava imóvel.

- O salvo conduto está limitado a você, comerciante.

Hamilcar levou à boca uma garrafa de vidro verde. Dentro dela, vinho. Depois de beber, suspirou.

- Quer um pouco?

Como ela não respondeu, ele tomou mais um gole.

- Conhece aquela música da cidade que nunca dorme?

Olhou-o intrigada enquanto ele cantava e chorava.

A cidade nunca dorme,

os barcos nunca param,

a vida nunca é o que um dia foi...

Amanhã, estaremos longe,

em outras terras

vivendo outra vida

sob o olhar de estrelas

que nunca se cansam.

A karubi balançou a cabeça afirmativamente.

A música lhe pareceu bela, e talvez por isso, tenha concordado em cantá-la.

Quando ela abriu a boca e começou a cantar, as gaivotas no céu se calaram.

E foi a última vez que Hamilcar viu a ilha de Tiro.

* * * * *

CAPÍTULO NOVE

A fuga

E veio como uma onda, disposto a tudo devastar. Meu filho entrou na cidade disposto a matar todos que, acintosamente, haviam resistido por meses às inúmeras tentativas de invasão. Serviriam de exemplo ao que acontecia às cidades que não se rendiam pacificamente.

Esclarecido e brutal, luminoso como a esperança e escuro como breu. Alexandre era a junção dos excessos, dos extremos. E quando sua parte “menos simpática.” vinha à tona, era capaz de empalidecer quaisquer outros atos grotescos, fossem estes do passado ou os que ainda seriam realizados.

Havia, é claro, sua real obsessão pelo templo de Melkart. Acreditava, ele, ser parente do próprio Aquiles. E Melkart, era para os gregos, Hércules; em suma, assuntos de família” Crença infundada? Talvez; mas isso havia se tornado no decorrer dos meses menos e menos importante. O que importava, naquele momento, era extravasar toda sua ira.

Na saída, escondida pela sombra do pórtico principal, Isabela viu soldados lutando, gritando, morrendo.

Alguém com passos muito leves se aproximou.

A espada fez um arco perfeito, mas o alvo era menor do que ela esperava.

- O que está fazendo aqui?!”

“Eu ajudo você” - disse com as mãos, Rato, com a ponta da espada no lado do pescoço.

Ela embainhou sua arma, se ajoelhou e sacudiu os ombros dele com violência.

- Você está louco?!

“Não”- Balançou a cabeça.

- Quer morrer?!

“Não”

- Pelos olhos de minha mãe! Você acha que tem alguma chance aqui?!

“Com você, sim”

Ele usava uma pintura que lhe era familiar. Pareciam as tatuagens vivas dos pequenos pictos que habitavam as fornalhas dos vulcões. E apesar de não demonstrar, ela estava feliz de vê-lo são e salvo.

- Não importa o que acontecer, fique perto de mim, entendeu?!

“Pare de gritar, sou mudo, não surdo” - Acenou nervoso para ela.

Olhou para ele, balançou a cabeça e suspirou.

- Que assim seja.

Dito isto se levantou e por alguns instantes, ao ouvir o som de metal contra metal, esqueceu-se da indesejada humanidade e o coração se encheu de alegria.

Como um cisne negro vestido de penas de bisturis, avançou calmamente em direção ao primeiro macedônio que viu. Com a própria espada rasgou a túnica negra que usava e revelou, por baixo, o colete e a calça de couro curtido. Havia comprado a roupa do filho de um carpinteiro. Não era um uniforme de guerra, não era uma armadura digna, mas era o melhor que havia conseguido.

Fechou os olhos. Inspirou fundo como quem mergulha num rio do alto de um precipício. Quando o soldado a viu, a espada dela já estava na garganta dele, e no segundo seguinte, uma cabeça rolava em direção aos seus pés, e um elmo lhe tocava o dedão do pé direito.

Com a elegância sombria de um anjo da morte, ela os foi ceifando, colhendo-os. Estavam maduros e era seu direito arrancá-los do talo da vida. Sem remorso, sem hesitação, sem raiva ou rancor. Sentia-se viva, leve, fluida, bela, completa. Em sua mente, o sangue, até então parado, um lago de peixes mortos, voltava a circular em seu corpo mortal, humano e em permanente estado de deterioração.

Não demorou muito para que ela e Rato fossem notados. Quando aconteceu, quarenta soldados já haviam morrido.

Depois de ver espartanos em luta, pensei que outros de igual habilidade e sede por combate não nasceriam neste planeta; estava enganado. Felipe deixou como herança para Alexandre, o mais motivado e bem treinado exército do mundo, o qual vocês costumam chamar de antigo. Os soldados macedônios, tão ou mais ferozes que os espartanos, também tinham para com seu líder, uma lealdade canina. E o hábito de seu comandante, de lutar com eles nas primeiras fileiras, expondo-se ao perigo como qualquer outro, rendia-lhe adoração inequívoca.

Alexandre, de cima de seu Bucéfalo, encontrava-se em estado de euforia, frenesi, loucura. Estas, as três irmãs que lhe faziam companhia, quando a serenidade ia dormir à sombra da árvore do homem razoável, que também habitava nele.

Um hiato no tempo o atingiu. Seus olhos azuis a viram em ação. Dois ou três movimentos. Comparou a rapidez dela ao voo de uma libélula. No começo, pensou tratar-se de um homem alto, magro de cabelos longos e negros, aos seus olhos, realizava movimentos de elegância ímpar. Aproximou-se. O tempo foi com ele, arrastado. Parou. Uma brecha na cabeleira negra, e olhos verdes saltaram para além da escuridão dos cabelos. Viu que era uma mulher e se perguntou:

“E fenícios produzem mulheres assim?” Disse-o em voz alta.

Tenho Sede. Uma espada longa, com cabo de aço em forma de caveira, desenhada por e para Isabela. Uma extensão de si que começava a apresentar vida própria. Sua lâmina, ao cortar o ar, produzia um som de vespa passando ao pé do ouvido.

Não lutava pelos fenícios, nem tampouco por ela mesma, não de forma consciente. Brandia sua espada em resposta ao instinto materno que aos poucos se assentava em sua alma e que se confundia com sua natureza guerreira. Apesar de não saber e nem entender, como há muito tempo não fazia, lutava por outro e não por si mesma.

O melhor exército, a melhor dos melhores; um combate justo, perfeito, simétrico, belo. Beleza no sentimento mais grego é simetria. O que pode parecer horror, o medonho do combate, ajuntado ao cheiro de terra batida por sandálias, misturada com sangue, está sempre e inexoravelmente acompanhado desta simetria. Bela e, ao mesmo tempo, medonha, admito.

Alexandre desmontou e tomou o lugar do macedônio que acabara de tombar; a última vítima de Tenho Sede estava com o rosto sereno. Diferente do que havia imaginado como seu provável fim, a morte o havia alcançado na improvável e bela figura de mulher.

De longe, ao mesmo tempo em que lutava, também a admirava. Por alguns instantes, esqueceu sua raiva acumulada de meses e dedicou-se a observar a mulher e o garoto que lutavam por sua própria vida.

Um de seus melhores soldados avançou e desceu a espada para cortá-la ao meio. Ela, com elegância felina, deu um passo para o lado e estendeu a perna para que ele a tocasse e caísse de forma desajeitada e humilhante. Nada disso aconteceu. Além de evitar a perna dela, saltou para frente e girou sobre o próprio eixo e caiu em pé. O soldado era rápido e ágil, e os trajes de infantaria, os quais incluíam um pesado peitoral de bronze, carregava-os como se fossem uma extensão de seu próprio corpo.

Estavam de novo frente a frente.

“Quem a havia ensinado? De onde vinha aquela excelência no uso da espada?” , as perguntas brotavam e brotavam na mente de Alexandre.

Ensinado? Aprendido? Não é fácil explicar isso, ainda mais nestes tempos em que vivemos. Ou melhor, em que vocês vivem. Estes tempos de antivida. Tempos que traduzem o bom no fraco, no tímido, no covarde, na falta de vigor, na falta de potência, na subserviência, na ausência completa de audácia e arrojo, na existência que se afoga na culpa. O bom destes tempos me causa repulsa, nojo, asco... Ensinado? Aprendido? Não, não, não, não... Isabela é dessas singularidades que nascem apenas para confirmar que toda regra tem uma exceção. Ela é aquela que nasceu sabendo. A força, o arrojo, a coragem, a falta de remorso, a fúria lapidada, o inteiro, a lâmina que não perde o fio... Ensinado? Aprendido?

A habilidade do soldado era muito acima da média, e ela teve que recorrer a subterfúgios para vencê-lo e continuar com seu plano de fugir da cidade.

Parada, com o braço relaxado, a ponta da lâmina quase roçando o chão,fingiu-se de cansada. Quando ele se aproximou e abriu a guarda, ela cortou-lhe tendão de Aquiles. Um golpe estratégico e fatal.

Um dos grandes portões da cidade estava cada vez mais próximo; mas precisava abreviar aquela empreitada antes que o cansaço começasse a atacar seu corpo.

O garoto continuava vivo. Era ágil, se defendia bem e parecia incansável.

Sentiu um arrepio na nuca, alguém a observava. Com o canto do olho, se deu conta da figura do rei macedônio. Um sorriso fugidio, espontâneo, incontrolável. Reconheceu-o. Não era reconhecimento da vida atual ou de uma vida passada; mas reconhecimento de alguém que está no exílio, e inesperadamente, ouve uma música de seu país natal. Sentiu saudade, melancolia, tristeza. Tenho Sede se aquietou e subitamente o precipício da batalha em que havia mergulhado tornou-se raso. A euforia e a vertigem do combate se esvaíram. O homem que a observava, o futuro conquistador da Ásia, lhe inspirava calma.

“Não há como fugir, amazona” , pensou ele.

Sob a poeira levantada pelos soldados de ambos os lados, ele não conseguiu ver o sorriso dela nem o sinal que fez para Rato.

O garoto desatou do tornozelo uma funda de couro, girou-a sete vezes acima da cabeça e disparou-a; um tiro certeiro. A pedra acertou o alvo com precisão, bem no meio de sua testa musculosa. O chão começou a se mover, derrubando-o como se ele fosse um bêbado. Enquanto o mundo girava, uma voz calma lhe encheu os ouvidos. Uma bem-vinda âncora para o céu que rodava. A visão, por alguns segundos, tornou-se distorcida. Via através das paredes de uma garrafa de vidro translúcido e deformado.

Enquanto ele cambaleava, Bucéfalo empinava.

O animal, um cavalo alto e forte o suficiente para suportar o peso dela e do garoto e galopar rápido, era o verdadeiro alvo. Com ele, suas chances de escapar aumentariam enormemente.

Um soldado fenício tentou se aproveitar da temporária condição de Alexandre e tentou enfiar-lhe uma espada no peito. Rápida, ela lhe decepou a mão num corte perfeito. O segundo golpe, na garganta. Os olhos dele gritavam: “traidora!!”.

Alexandre era um conquistador, e ela tinha uma admiração especial por conquistadores. Por isso, achou que seria indigno para um conquistador como aquele, morrer daquele jeito.

Deitado, apoiado em um dos cotovelos, Alexandre lutava para recobrar a visão e o equilíbrio. Ao seu lado, ela se ajoelhou e tocou seus lábios. Disse algo que não consegui, ouvir. Palavras em língua de dragão, certamente.

Ele sacudiu a cabeça com força e tentou segurar o pulso dela. Segurou o nada; ela havia sumido. Outro fenício, visivelmente cansado, veio em sua direção; mas ele já havia recobrado os sentidos para poder se defender com facilidade e para penetrar-lhe o ventre com uma espada curta. O fez de forma quase automática. Sua mente, sua alma, procurava a desconhecida de cabelos negros, olhos verdes e voz calmante. Assoviou e chamou por seu amado Bucéfalo. Desta vez e pela primeira vez na vida, o animal não atendeu ao seu chamado. Assoviou de novo; nada. Deu-se conta do que havia acontecido.

- Ladra vagabundaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Montados no cavalo conduzido por Isabela, ela e Rato saíram em disparada.

Passaram pelo portão.

Viram a ponte criada das ruínas da antiga Tiro, mas sabiam que aquela não era um rota viável.

“Para a praia” , sinalizou o garoto.

- Para nosso próprio bem, espero que saiba o que está fazendo.

Foram seguidos. Quatro soldados da elite da cavalaria macedônica os perseguiam em montarias velozes. Se aproximavam rápido.

De longe, Isabela viu Kanora numa espécie de jangada.

Com o vento no rosto e com fios de cabelo entrando na boca, disse:

- Garoto, já podemos mudar seu nome! Sortudo, esse vai ser o seu nome agora!

Faltava pouco.

Ouviu então uma espécie de inseto passar-lhe rente ao ouvido, mas ela ignorou.

O cavalo, porém, ficou subitamente mais leve.

O inseto, na verdade, era uma flecha que havia passado de raspão e havia desequilibrado Rato, fazendo o cair na areia.

Quando ela parou e deu meia-volta, o garoto, atingido por um pé, já estava desacordado e sendo puxado para a sela de um dos cavaleiros macedônios. Havia sido atingido na testa por algum objeto. Um corte superficial no supercílio.

Tudo aconteceu rápido demais.

Com Rato acomodado na frente, o cavaleiro disparou de volta para a cidade enquanto os outros três continuavam sua perseguição.

Ela tinha segundos para se decidir se voltava para resgatá-lo ou se continuava.

Decidiu continuar. Voltar seria decretar a própria morte.

Bateu nos flancos de Bucéfalo com força.

Já próxima ao mar, sem dificuldade, fez o cavalo saltar para a jangada de Kanora.

Ao descer da montaria roubada, o peso de seu coração foi logo sentido pela abissal.

- Você tomou a decisão correta, dragonesa.

- Diga isso para o menino.

Com espadas em punho, os cavaleiros não pareciam impressionados com a aparição da mulher nua na jangada.

Porém, quando chegaram perto e entenderam o erro, já era tarde demais. Seus corpos se transformaram em múmias antes que tivessem chance de fugir.

Os cavalos, ao verem os antigos donos caírem de suas selas, completamente secos, ficaram confusos.

Enquanto a jangada se afastava, levando uma preocupada Isabela, a raiva acumulada de Alexandre, agora, duplicava.

- Ultraje! – gritava ele.

Mas haveria tempo para recuperar sua inestimável montaria, por hora, ele se contentaria em massacrar a população de Tiro; e assim o fez.

Oh, talvez eu não devesse ter dito isso... bem, talvez eu esteja mentindo? Lembre-se, lembre-se, não sou um deus confiável...

Mas foi assim que aconteceu, podem acreditar. Depois de algumas horas, do alto, vi corpos espalhados na superfície. Muitos tirenses, poucos macedônios. Fumaça, cheiro de carne queimada, de carne em início de decomposição, olhos perdidos no último momento de vida. Expressões congeladas de cabeças subitamente separadas de seus corpos.

O comportamento do homem em ocasiões como esta não me surpreende. O frenesi é minha herança, minha contribuição, um de meus legados; entretanto, a proporção dos números me deixou um tanto curioso. Ah, você anseia pelos números... Esta é a era dos números, ainda que não representem exatidão de coisa alguma, eles governam quase tudo nestes tempos nos quais a técnica é desprovida de arte, e tudo deve se transformar, seja lá como for, num par de algarismos. Que assim seja.

Dois mil guerreiros crucificados, sete mil tirenses assassinados, trinta mil escravizados. Nada mal para um mortal, nada mal mesmo...

Com a cidade de joelhos, retirou seu elmo entregou-o a um soldado e andou pela desolação. Ainda estava irritado. Lembrava-se da batalha de Issus. Aquilo sim havia sido uma batalha de verdade. Em desvantagem de dois para um, havia derrotado Dario e feito este correr em pânico. Era algo para se orgulhar e que seria escrito, lido, contado e recontado para todo o sempre. Sua marca, sua glória, seu legado; mas a vitória contra Tiro não era nada disso. Não havia glória alguma neste lugar, apenas a sensação de se ter tirado um enorme espinho do pé. Alívio? Talvez. Caso ele tivesse falhado, a notícia se espalharia para reinos vizinhos, e seria considerado fraco perante outros soberanos. Uma brecha em sua reputação mataria todas as suas aspirações a se tornar o maior de todos.

Um silêncio pegajoso e cinzento cobria toda a cidade. Fontes destruídas, templos destruídos, casas e mais casas queimadas. Aqui e ali, braços pendendo de janelas contavam uma história sinistra do que havia acontecido aos seus donos.

Depois de uma busca rápida, finalmente, encontrou o que queria. Depois de sete meses, a recompensa. O templo de Melkart. Não aquele no meio da cidade, com longas escadarias e imensas colunas e que era também a prisão secreta de Poeta. As relíquias de Melkart encontravam-se em um templo muito menor e que não chamava a atenção. Um último esforço dos fenícios para preservar seu bem mais precioso. O artifício, porém, havia sido descoberto antes mesmo que Alexandre entrasse na cidade. Amazaros, o havia advertido sobre o pequeno templo e sobre todos os sinais que indicariam sua identidade.

Entrou sozinho. Era hora de prestar homenagens a Herácles, Hércules, um de meus preferidos, é verdade.

O lugar estava intacto. Apesar da largura do templo, em estilo distintamente grego, o corredor depois da entrada era estreito. No centro, uma câmara com um altar quadrado. Velas acesas, as paredes de granito. O frio das paredes, e o incenso logo o fizeram entrar em outro estado de consciência. Frestas invisíveis deixavam a luz do Sol do final da tarde entrar e iluminar o centro do altar. Partículas de poeira dançavam no ritmo de sua respiração.

O altar, bastante simples. Uma mesa de pedra, ao redor, velas, e acima, um cinto.

Ajoelhou-se e chorou.

- Um dia, alguém também destruirá uma cidade em busca de minhas relíquias?

Durante uma hora ele rezou em silêncio, de joelhos. Uma estranha calma o invadiu. Sentiu-se em casa.

Enquanto rezava notou que havia algo escrito em grego, na fivela prateada.

- Vencer-me, vitória suprema.

O que significava? Sobre que circunstâncias aquilo havia sido gravado? Seria uma provocação?

Em voz alta, disse as palavras escritas. Não entendeu. E não havia como entender. Era jovem demais...

Transtornou-se. Não havia ele acabado de conquistar uma cidade? Hércules estava entre as estrelas, como vencê-lo? A vitória suprema lhe escaparia entre os dedos?

Aproximou a mão da relíquia.

- Mãos bonitas.

A voz vinha de trás do altar. Uma voz gelada e sem emoção.

- Quem?

- Se quiser continuar com elas, aconselho-o a se afastar da relíquia. É como dizem: olhar sim, tocar, não.

Saiu das sombras com sua armadura de prata e sua saia impecavelmente negra arrastando no mármore do altar. O maxilar e o queixo forte, os cabelos castanhos, grossos. Oito tranças e olhos negros brilhantes de aranha saltadora.

O frio aumentou. Sentiu-o na ponta de seu nariz.

- Eu o saúdo pela vitória, filho de Olímpia, e aceito o sacrifício que queira oferecer, mas a relíquia fica.

Olhou-a e tentou descobrir onde estava a farsa. Que tipo de engodo era aquele? Que último recurso fenício estava sendo empregado para iludi-lo?

Ela se aproximou. Mais frio.

- Acho que já deve ter sentido qual é a minha natureza ou tenho que ser mais clara?

“Mensageira”

Mensageira, ceifadora, destruidora de sombras. A morte, o dinheiro, o sexo; como os homens gostam de criar sinônimos para estas coisas...

Olhou para as próprias mãos, para as caneleiras, grevas e peitoral de bronze. Nenhum ferimento, no máximo arranhões e escoriações leves. Então por que uma mensageira estava ali, na sua frente?

Ela respondeu a pergunta não feita.

- Você se considera descendente de Aquiles? Hércules? Talvez seja mesmo... Eu os conheci. Você se parece um pouco com eles. O coração, no entanto, é mais denso e mais sombrio. E diferente de Aquiles, você não é um que sofre pelo seu povo. Tu és daqueles que faz o povo sofrer por ti. Tudo em nome de fama e glória.

- Como ousa?!

- Como ouso? Posso arrancar seus braços com a mesma facilidade com que arrancaria as asas de uma borboleta; e você me pergunta como ouso?

Ela sorriu e avançou mais um passo. Todo o seu ser implorava por causar algum dano àquele que estava à sua frente. Arrancar um olho, quebrar os dedos, qualquer coisa, apenas para acalmar-lhe o espírito. Zelotes são criaturas escolhidas por sua sede de batalha e por seu grande autocontrole. Um paradoxo perigoso de ser testado. Ficou imóvel, olhou-o nos olhos, se recompôs.

- Eu também sou grega, ou melhor, fui... Isto foi há muito tempo, muito tempo. Pelo que vejo, pouca coisa mudou no temperamento dos gregos.

A zelote transformou-se em fumaça, como é o costume de todas elas. Ele aproveitou o momento para pegar o cinto, mas já não estava mais lá.

- Como os heróis tu morrerás cedo, mas antes que teu nome cause admiração, causará, durante muito tempo, apenas o medo. E por isso, para ti, sobra apenas o título de conquistador. Este cinto só pode ser tocado por heróis e, por tudo que foi dito, não deve ser tocado por ti. Pelo menos, não ainda. Não nesta vida.

Calistenes, o historiador, estava na saída.

- E então? É mesmo o templo de Herácles?

- Sem dúvida.

- E o que deve ser escrito sobre isso?

- Eu venci; é tudo que deve ser escrito.

Em seu íntimo, pensava nas palavras da zelote.

Este cinto só pode ser tocado por heróis e, por tudo que foi dito aqui, não deve ser tocado por ti.

- Meu senhor! - desmontou o único cavaleiro sobrevivente da perseguição a Isabela - A mulher fugiu.

Alexandre o olhou e ficou em dúvida do que fazer com ele. Até que viu o garoto pintado de azul desacordado no cavalo.

- Está morto?

- Não, meu senhor.

Foram então trazidos os outros três cavaleiros em macas, secos.

- Como isso aconteceu?

- Não sei, meu senhor. Assim que capturei o garoto, vim o mais rápido que pude, como o senhor ordenou.

- Calistenes, já viu alguma coisa assim?

O historiador se aproximou e tocou o braço de um dos cavaleiros mortos.

- Esta feitiçaria é desconhecida para mim.

O rei macedônio, ponderou, ponderou e ponderou. Talvez, por causa da vitória que acabara de ter conseguido, decidiu poupar o cavaleiro.

- Soldado, hoje é teu dia de sorte. Apesar deste fracasso, tua vida será poupada.

Surpreso, Calistenes perguntou:

- E quanto a Bucéfalo, meu senhor?

- Se ele se deixou montar por aquela mulher, ela deve ter qualidades inquestionáveis... Mas não pensemos mais nisso. E quanto ao rei e à rainha, já estão prontos para se renderem oficialmente?

- Sim, meu senhor. Eles esperam no palácio.

- Então vamos logo. Derrotados ou não, reis devem tratados como reis, nem mais, nem menos...

* * * * *

CAPÍTULO DEZ

O roubo de Sonho Púrpura

Khalida Luna, novo lar de Serena e suas zelotes.

Quando Serena abriu mão de seu roseiral branco em favor de sua filha Bastet, também decidiu se afastar o mais que pôde do mundo dos homens.

Para sua nova morada, minha irmã escolheu Khalida Luna, um dos muitos destinos para a ascensão ? o pós-vida: Destinado àqueles que vencem a própria morte. É um dos poucos lugares do Universo para onde tenho dificuldade de me deslocar; pois lá nunca é dia.

Os céus são comandados alternadamente por duas luas, as quais estão sempre cheias. À noite se sucede a própria noite. Uma lua branca é substituída por outra azul e assim sucessivamente, num ciclo sem fim de escuridão lunar. Minha irmã Serena, ao ler estas linhas, poderá discordar no que se refere à questão da escuridão, é bem verdade, mas sinto-me pouco à vontade sob a luz da Lua, seja esta branca ou azul.

Nesse lugar, os mares são eternamente negros e a terra é dura como o granito. Estranhas são as árvores e flores. Por todos os lugares brota, e adquire as mais bizarras formas, o quartzo. A “vida.” em Kahlida Luna parece imutável, assim como seu exército de zelotes e os terríveis monstros marinhos que habitam as águas negras dos mares do lugar. Nelas, Minaeh caminhava pesadamente ao lado de sua montaria, que a seguia também de cabeça baixa.

- Como ousa vir até aqui, sem Ela!

À beira-mar, de costas para uma escarpa impossível de ser escalada, Serena a esperava sentada em um trono de quartzo escuro. Vestia, como há muito tempo não fazia, por cima de uma túnica negra, uma armadura vermelho sangue. Punhos à mostra exibiam tatuagens azuis de serpentes que se mexiam freneticamente. O cabelo estava trançado em uma única trança e pendia por cima de seu ombro esquerdo. Olhos, completamente negros.

- Minha senhora, estou pronta para minha punição.

- E existe punição à altura do seu erro, Minaeh? Talvez queimá-la e refazê-la mil vezes fosse uma punição aceitável, mas ainda assim não seria suficiente.

- Eles estão mudados...

- Cale-se!

Ao redor da lua branca, eternamente cheia, começou a se formar um alo vermelho.

- Eu deveria prendê-la no fundo do mar e lá deixar você para sempre!

- Eu entendo...

- Entende? Será que entende mesmo? Sonho Púrpura não é apenas uma arma de combate, zelote estúpida! Parte de mim habita naquela espada, e não é a parte mais agradável de se ver!

Em seu trono, Serena, em toda sua glória e fúria, fazia o mar de Kahlida Luna produzir gigantescas ondas. Chuvas torrenciais, relâmpagos e trovões molhavam as zelotes que, ao lado dos alazões, assistiam a tudo; sisudas e, tal qual sua capitã, de cabeça baixa.

- Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

O assustador grito de irritação de minha irmã despedaçou cristais de quartzo por todos os lugares e os cavalos, quase sempre imperturbáveis, empinaram selvagemente.

Depois de gritar se levantou e todas as zelotes se ajoelharam, encostando os joelhos no chão duro da praia feita de pedra maciça.

- Zeeeeeeeeelotes!!! A vergonha paira sobre todas vocês!!!

Depois, às duras penas, acalmando-se, com voz fria como aço enterrado sobre a neve, dirigiu-se a Minaeh.

- Minaeh, antes de ser minha capitã, você é minha filha e eu a amo; mas se não recuperar minha Sonho Púrpura, vai descobrir que tortura é apenas uma palavra, se comparada ao que estou pensando em fazer com você. Juro por mim mesma, que se não recuperar minha relíquia, eu a farei implorar por uma morte rápida que, no seu caso, nunca virá.

Voltou a ocupar seu trono, e o mar acalmou. Longe dali, cristais recentemente despedaçados se refaziam rapidamente. Colocou o cotovelo esquerdo no braço de seu trono e tocou a testa com a ponta dos dedos.

- Agora vá embora, e trate de recuperar o que teve a coragem de perder.

Minaeh, a zelote cuja pele é escura como vidro basáltico e cujos olhos são como duas moedas douradas hiperpolidas, se preparava para partir com seu alazão, quando uma voz, quase gutural carregada de raiva, soou pela praia.

- Beleza Prateada fica!

- Mas..

Sibila, que estava próxima ao trono, levantou a mão direita e sinalizou para que Minaeh se calasse e não piorasse sua já delicada situação.

Engolindo o choro, tocou a crina prateada dele; um garanhão branco de patas acinzentadas. Em tempo algum, havia se separado dele e, agora, sentia-se aviltada além do que podia imaginar.

O laço entre zelote e montaria é algo que não pode ser expresso em palavras. Animal e amazona são uma única entidade. Beleza Prateada, assim como todos outros, é designado às respectivas zelotes poucas horas depois que saem do útero das mães; e, esta prática, realizada desde tempos imemoriais, garante um vínculo inquebrantável entre eles.

- Venha Beleza Prateada, sua dona tem muito trabalho pela frente.

Serena chamou a montaria de Minaeh; e esta, com certa relutância, atendeu ao chamado.

Andando por sobre águas revoltas e frias, Minaeh sumiu da vista de todos na praia. Deveria, de algum modo, recuperar o artefato que em si, abrigava o lado incontrolável de minha irmã. A parte que, no passado, quase destruiu todos nós.

- E você Sibila, como não previu esse infortúnio?

A sibila, mesmo com toda sua experiência em dar más notícias a homens e mulheres poderosos, precisou de toda habilidade diplomática para não se tornar o novo alvo da ira da senhora de Kahlida Luna.

- Grande Serena, os anenakis estão agindo por puro instinto, não há planejamento em suas ações. A cada dia, cada vez mais, são guiados pelas circunstâncias mais imediatas. Depois que Ptah os tatuou com as runas de seu irmão, o que já era indomável, tornou-se pólvora. A oportunidade de roubar Sonho Púrpura foi apenas o estopim. Pensamentos constroem as trilhas no destino. Sem eles nem eu, e nenhum outro oráculo é capaz de antecipar movimentos. A morte de Nefirot, no último kananini, os deixou sem um objetivo, sem um líder. Eles, agora, são um corpo sem cabeça.

- E?

- Temo que Minaeh não seja capaz de resgatar a relíquia.

- E o que você sugere?

Um breve silêncio.

- Reunir os Três.

- Sibila - minha irmã começou a sorrir e acariciar a mandíbula inferior de Beleza Prateada - você é capaz de ver muito longe e por isso, talvez, não enxergue o que está tão perto. A responsabilidade pelo que aconteceu é minha e apenas minha. Por mais que eu esteja irritada com minha capitã, no final, a culpa sempre recai sobre o líder. Reunir meus irmãos para remediar esta situação faria com que eu perdesse meu lugar na trindade. É isso que você está sugerindo?

A Sibila arregalou os olhos já sentindo o frio da irritação de minha irmã lhe subir pelas pernas.

- Jamais, minha senhora, jamais.

- Que bom - o frio fez a sibila cair de joelhos - Agora vá, e vigie bem aquela que costumava vigiar como ninguém.

Depois de se levantar, lentamente, com dores atrozes nos calcanhares e joelhos, a Sibila montou em seu cavalo e partiu em direção a um mar revolto, galopando. Da praia, apreensivas, com suas armaduras que refletiam a luz da branca lua cheia, zelotes viam Sibila sumir dentro da noite.

Enquanto galopava, os respingos da água do mar tocavam sua saia negra, e as memórias de como tudo havia acontecido começaram a passar por sua mente como um filme.

* * * * *

Para elas aquilo era rotina. Entre si, chamavam aquele momento de “catar sementes.”; mas para os que as viam pela primeira vez, era uma experiência única.

Estes, em espírito, se levantavam; e a primeira coisa que viam, era uma armadura reluzente, na qual eram capazes de ver o próprio rosto; depois, os olhos de lua nova encravados em faces desprovidas de emoção. Estas, adornadas com cabelos cuidadosamente trançados. Ao lado, as montarias ? alazões imponentes, serenos e indiferentes às moscas que se amontoavam pelos corpos espalhados por todo o lugar.

Percebendo-se espírito e olhando ao redor, podiam ver uma multidão do mesmo tipo de criaturas. Elas estendiam a mão direita e os convidavam para montar na garupa de seus alazões.

Antes de aceitar o convite, uma última olhada para o campo de batalha, para o céu, para a terra, para o horizonte e para as próprias memórias. Em seguida alçavam voo.

Quantos já haviam sido guiados ao salão dos bravos, já não podia ser contado. Mas nos últimos séculos algo havia mudado fundamentalmente. Mulheres não mais participavam dos embates. A atividade havia se tornado uma ocupação exclusivamente de homens. O porquê, não cabia a elas saber, nem ponderar, mas foi visível a surpresa de Sibila ao perceber um corpo de mulher com uma espada na mão e, ao seu redor, o brilho dourado que identificava os que devem ser conduzidos ao salão dos bravos.

Ao vê-la, sorriu. Aquela era Talula.

- Deuses sem nome, o que é isso? Quem são vocês?

- Eu poderia lhe fazer a mesma pergunta, irmãzinha.

- Hã?

- Este ofício, há muito foi abandonado pelas mulheres. Eu a saúdo, Talula. Venha comigo e desfrute do direito que é destinado para cada vez menos homens, e quase nenhuma mulher.

- Para onde?

- O salão dos bravos, as campinas sempre verdes.

- Meu marido e meus filhos estão lá?

Minaeh, que investigava o campo com o rosto plácido parou. Seus olhos amarelos viram Talula e esta os sentiu como as pinças de um caranguejo.

A Sibila riu, o que chamou a atenção de todas as outras.

- Seu marido, não sei, mas seus filhos, vindos de quem vêm é muito provável que estejam lá.

Talula olhou o próprio corpo caído. Olhou para sua amada cidade, ao longe viu Alexandre, o futuro “Magno.”

- E aquele miserável?

- Tudo ao seu tempo. O destino dele ainda não foi decidido, mas não se preocupe, não há efeito sem causa e nem causa sem efeito.

Ela lhe estendeu a mão.

- Já que é assim - ela levantou apenas uma das sobrancelhas - irmãzinha, eu aceito o convite.

Enquanto montava na garupa, perguntou:

- Nesse lugar vocês fazem pão?

Uma ruga se fez na testa da Sibila.

- Não, por que pergunta?

Ainda bem, não aguento mais fazer pão.

A Sibila riu de novo, e as duas alçaram voo.

Rotina. Rotina é a mais perigosa das coisas. Constrói padrões inflexíveis e estupidifica o mais sábio. É comum confundir rotina com tradição. Afinal, quem não confundiria? A tradição necessita de renovação para se perpetuar. Rotina, precisa de seres humanos dispostos a abrir mão da própria vida, em nome de uma segurança fictícia. A assassina do espírito, a mais grossa das correntes, a que transforma o homem ousado, num cão vira-latas e tímido. Talvez, ela, a rotina, tenha deixado as zelotes de Serena um tanto descuidadas.

Logo depois que Alexandre saiu do templo de Hércules, Calistenes entrou. Precisaria vê-lo para realizar suas anotações. Para os historiadores é sempre maravilhoso poder ver os lugares onde as histórias se desenrolam. Maravilhado com o lugar, não percebeu dois que o seguiam: Shabakai e Uras.

Mentalmente, ele realizava suas anotações. O cinto, não estava mais lá, mas abaixo havia algo, uma espécie de caixa muito bem camuflada.

Aconteceu rápido. Os que o seguiam se moveram com grande coordenação e trabalho de equipe. Shabakai paralisou Calistenes com um gesto. Uras correu para a caixa e a abriu. Lá, dúzias de tabuletas de argila envoltas em uma sacola de couro. Era pesada, mesmo para um anenaki.

Ele as espalhou no chão, mas o idioma, desconhecido.

- Amazaros, temos as tábuas, e agora?

Encostado na parede do lado de fora e vigiando a entrada, o pensamento alcançou o chefe anenaki.

- Procure aquela que têm um gato desenhado.

- Um gato?

- Faça o que estou mandando, agora!

Do lado de dentro Shabakai e Uras começaram a procurar freneticamente.

- Um gato, um gato, um gato...Achei! – disse Uras, eufórico, mostrando a tabuleta encontrada.

Então surgiram, em cada lado de sua cabeça, mãos. Um giro, um estalo, o som de ossos e tendões se destroçando.

- Anenaki, como ousa? Isto é solo sagrado e essas são relíquias invioláveis.

- Eram- disse Shabakai sem pestanejar.

O corpo de Uras caiu no chão sem vida. Com um pequeno gesto, Shabakai fez o objeto sumir da mão dele e ir parar nas mãos de Amazaros que estava na entrada esperando.

- Criatura estúpida, este foi seu último ato em vida.

- Acho que não, Zelote.

Um estalo de dedos, e Shabakai estava do lado de fora.

- Amazaros, seja lá o que for que tem em mente, faça-o agora!

Quando acabou de ler a tabuleta, quebrou-a.

- Não!! O que você fez?

Ignorou-a. Agora era a finalização de seu plano.

- Shabakai, os ossos de gato, agora!

Tirou do bolso duas tíbias de gato. Os ossos foram quebrados por seus dentes ligeiramente pontiagudos. Ele murmurou algo que havia lido na tabuleta. Por alguns minutos, além de ficarem invisíveis para todos, seriam capazes de ver as Zelotes; e estas não seriam capazes de percebê-los.

A bruxa anenaki começou a entender a sutileza do plano de Amazaros. Apressadamente, cruzaram o campo úmido de sangue e abarrotado de corpos. O alvo cada vez mais próximo; rapidamente eles se aproximavam. O encanto se esgotando; mas quando Minaeh os viu já era tarde demais. Amazaros, num movimento rápido e preciso, roubou-lhe a mais perigosa das armas: Sonho Púrpura.

Uma fração de segundos, e o equilíbrio de forças havia mudado drasticamente.

Lado a lado, distantes alguns metros, os anenakis olharam o princípio do desespero em Minaeh e, como duas crianças levadas, acenaram para a capitã das Zelotes. Desapareceram numa névoa vermelha.

O céu tornou-se cinza e o Sol de fim da tarde, negro. Os macedônios, incapazes de verem o que estava acontecendo, encaravam aquilo como um mau presságio.

E vieram os relâmpagos e os trovões. Paralisadas, as zelotes olhavam para sua capitã e se perguntavam:

- E agora?

Calistenes, o historiador, da entrada do templo, olhava o campo de corpos; ao seu lado, Neblina.

- Calistenes, porque não disse que entre os seus havia anenakis?

- Eu não sabia que eram anenakis. O que está acontecendo? Por que as mensageiras estão paradas?

Historiadores sempre me intrigam. Considero-os oráculos de segunda categoria. Bons para ver o passado e o presente, mas sempre com medo do futuro. Naqueles tempos, antes que a invenção de Gutemberg transformasse a escrita em algo vulgar e desprovido de mágica, os historiadores eram capazes de ver o invisível, assim como os poetas. A eles ainda era permitido ver através da fresta dos ventos uivantes. Dom este que, hoje, se apagou por completo. Restam, entretanto, os poetas, os quais, dentre os homens, são os raros que ainda têm uma ligação verdadeira e não viciada com o divino; e por isso são sagrados.

- O que está acontecendo não importa, Calistenes. O que eu me pergunto agora é o que vai acontecer?

Precipitou a chuva tornando o solo escuro e a crina de elmos macedônios ensopadas. Lanceiros, como corvos, investigavam os corpos dos soldados fenícios e espetavam suas lanças na cabeça e o no coração para assegurarem a morte rápida e certa. Afinal, apesar de tudo, os tirenses haviam sido adversários valorosos e mereciam uma morte rápida. Gotas caíam na madeira das lanças tornando-as escorregadias e faziam com que farpas se alojassem em mãos calejadas e cansadas.

Zelotes e montarias paradas. Minaeh, catatônica. O que fazer? Um desastre daquelas proporções não deveria ser possível. Mas como dizem os mortais, o ruim sempre pode ficar pior...

No mundo dos homens, mais uma batalha, mas uma cidade que caía, mais um território conquistado. Ao lado de seus generais, seus antigos amigos de infância, Alexandre olhava o trabalho dos lanceiros. A chuva esfriava seu ânimo e deixava como única preocupação, seu amado, Bucéfalo. Para recuperá-lo enviou cinco de seus melhores soldados e tentava se convencer de que apenas o cavalo lhe importava, entretanto, vez por outra, aquela que o havia roubado lhe sorria e o fazia se perguntar o que realmente ele estava tentando recuperar.

Longe dali, o roubo de Sonho Púrpura havia sido captado por vários e em vários lugares. Num jardim de rosas brancas, uma rainha nômade e uma feiticeira de olhos de prata conversavam sobre a possibilidade de estender seus domínios quando o vento norte soprou sem pedir licença e gritou.

- Senhora do roseiral branco,Sonho Púrpura foi roubada.

Em algum lugar, nas geleiras da Groenlândia três querubins meditavam sobre o som das geleiras se formando e se partindo. Interagiam com gelo e escreviam nas bolhas de ar que se formavam no gelo profundo, a história do mundo. Próximos, dois filhotes de urso polar dormiam, sabendo que ao lado destas criaturas alongadas e de cabelos brancos, estariam mais seguras do que com a própria mãe. Esta, naquele momento, caçando focas. Os filhotes se agitaram, pálpebras se ergueram lentamente e olhos azul cobalto tornaram-se completamente negros. Os olhos de Ariel.

- Sabah, Sonho Púrpura foi roubada.

- Todos nós ouvimos, Ariel.

- Mas como? Que demente ousaria?

Aurora, que ainda não tinha falado, levantou-se para cair em seguida.

- Irmãos, a essência da mãe Serena já começou a mudar. Temos que ser rápidos. Os efeitos da mudança já começaram.

Quando a mãe dos filhotes chegou, os três se deram as mãos e partiram nas frias correntes de ar do lugar. Enquanto sumiam e eram engolidos pelo brilho de um sol que ocupa o céu durante seis meses, mãe e filhotes observavam intrigados.

No breu de uma floresta, mãos, pouco humanas, arrancavam a pele de um javali recém-abatido quando foram detidos pelo canto de árvores milenares.

“Antigos como nós, antigos como nós, Minaeh falhou, Minaeh falhou. Ela não mais empunha Sonho Púrpura, não mais... Um maldito a possui sem merecer... Corruptor e corrompido agora são um só... Maldita seja Minaeh, maldita zelote, maldita zelote, maldita zelote...”

Ao redor do mundo, percepções aguçadas, desde os lugares mais quentes até os mais frios, dos mais conhecidos aos mais remotos, captavam a notícia espalhada pelos ventos.

Sonho Púrpura guarda em si a essência selvagem de Serena. O instinto em sua forma mais primitiva, a destruição sem culpa, a morte sem freios, o desapego total à vida. Apenas alguém como Minaeh, a mais nobre das zelotes, é capaz de empunhá-la sem se corromper. Mas agora, no que resultaria, estar em posse de alguém cujo espírito é corrupto, e cujo desejo de ser adorado supera quaisquer outros? Uma excelente questão, não acham?

* * * * *

CAPÍTULO ONZE

Lembranças de um fracasso

Longas são as horas que separam o que se quer do que se tem. Talvez por isso Serena tenha inventado o sono e o sonho ? para que este tempo pareça menor. Há vezes, porém, em que o sono torna tudo ainda mais sofrível.

O palácio estava tão majestoso quanto ela se lembrava. As colunas, imensas. Todas as línguas conhecidas estavam gravadas nelas. Pessoas de todos os cantos do mundo andavam para cá e para lá.

Artaxerxes em seu trono recebia de cada um o tributo devido. Via a si mesma, ao lado dele. Cabelos de fios grossos e verdes. Roupas vermelhas e transparentes. Pés descalços. Mãos repletas de rubis e uma coroa de safiras. Como um grande gato, em pé, com o braço direito apoiado no trono, adornava a figura do rei. Apesar de bela, poucos tinham coragem de examinar-lhe a figura. Já corria por toda a Persépolis que a nova consorte do rei era sinônimo de perigo.

Entre os enviados de outras nações, presenças mais densas. Disfarçados, encobertos pelas cerimônias humanas, eles se esgueiravam por entre os protocolos, escapando dos olhares mais atentos, mas facilmente identificados por olhos que podiam ver na escuridão total, um grão de poeira pairando no ar.

Depois do dia veio a noite, e com ela, as horas perigosas. Aquelas que estão entre o meio da noite e o nascer do Sol. É nessas horas que destinos são traçados e retraçados. A madrugada desenha as linhas, o dia apenas coloca as cores.

Não havia nem vento nem brisa. O próprio ar parecia estar amedrontado com a conjuração que ocorria no único templo babilônico da cidade. A luz das poucas tochas era refletida pelos tesouros que se distribuíam em pilhas. Ouro, pedras preciosas, grimoires, adagas com cabos de marfim, espelhos, pérolas, pedras róseas de sal. Aquele tesouro era mais que suficiente para comprar o mundo, mas assim como a dona do tesouro, aqueles que haviam sido convocados achavam-no apenas belo, nada mais que isso. Naqueles tempos, poucos imortais faziam uma relação direta entre riqueza e poder. O átomo ainda não havia sido partido. O dinheiro ainda não comprava genocídios.

Deitada em sua cadeira longa, ela os recebia e deliberava. Apesar do “sim” ser algo certo na maioria das vezes, o “não” causava-lhe pouca irritação. Havia, porém, os que além do “não” achavam-se aptos a lançar um desafio. Estes eram sumariamente esmagados por seus pés de madrepérola.

- Os barbalaras não se juntarão à dragonesa.

- Posso perguntar por quê?

- Este mundo pouco nos interessa.

Descalça, vestida apenas com uma calça de couro curtido e uma faixa também de couro que cobria os seios, a representante dos barbalaras, estava em pé e ávida por entregar a mensagem e partir.

- Barbalara, seu povo eu temos vínculos com a Grande Mãe. Ao meu lado, todas as florestas deste mundo seriam suas.

- Dragonesa, oferecer o que já é nosso não é razão para nos juntarmos a sua empreitada. Por direito, os barbalaras reinam sobre as florestas encantadas, e assim será indefinidamente. As florestas que você oferece nada mais são que um pálido reflexo das nossas; mas ainda sim, também são nossos domínios.

Silêncio.

- Kuntala, sua coragem me diverte. Vá, mas diga a sua rainha Leto que se eu tiver sucesso no que planejo, vou lembrar da sua decisão.

A cabeleira lupina de Kuntala, bem como as dos seus acompanhantes se eriçou. Caninos foram colocados à mostra antes que ela se despedisse.

- Que assim seja, dragonesa. Que a amizade não seja contaminada por interesses escusos.

Os barbalaras sumiram em um borrão, dando lugar à figura luminosa e musculosa de Sabah.

- Karub, seja rápida. Sim ou não?

- A resposta é não, Arrukzalanokai. Não há vínculo entre você e a senhora do roseiral branco. Sem isso, somos impedidos de lhe prestar qualquer assistência. Afora à questão legal. Ereshkigal, sob tuas ordens, é responsável por uma covarde tentativa de assassinato a Ariel.

- E você tem provas?

- Eu sou a prova. Eu estava lá.

- Tem certeza que era mesmo Ereshkigal?

- Absoluta.

Surge Ereshkigal, com sua saia de couro de cobra e colete de penas de abutre, abrindo caminho por entre outros. Antes que ela proferisse a primeira palavra, Sabah desembainhou duas espadas.

- Isso é mentira! Sou Ereshkigal, filha de Serena, uma princesa do Vale das Sombras, minha honra é inquestionável!

O azul cobalto dos olhos de Sabah tornou-se vermelho vivo. Apenas isso denunciava o estado emocional da querubim.

- Eu sei o que vi. Um ataque sem provocação e sem o decreto de um kananini. Um crime indubitável.

Isabela lembrava de como havia buscado a mentira no cheiro e nas batidas do coração de ambas e concluído, com surpresa, que as duas falavam a verdade.

“Como?”, ela se perguntava.

Como? Bem, talvez um deus não confiável tenha tomado a forma de Ereshkigal e, também talvez, ele tenha atentado contra a vida de Ariel. Tudo isso para impedir que o exército de Serena se juntasse à dragonesa. Quem sabe?

Mas antes que a neheliin e a querubim se engalfinhassem, a dragonesa falou: - Ereshkigal, o mensageiro é sagrado! Afaste-se.

Sabah não recolheu as espadas, ao invés disso, cruzou-as à frente do corpo.

- Os karubs não lutarão sob as asas da dragonesa. Assim manda dizer Ariel.

Em um gesto rápido, embainhou as espadas e saiu do templo andando, pois não havia correntes de ar para planar.

Era a vez dos pequenos pictos. A aparência eternamente pré-adolescente e frágil, os fazia angariar simpatia quase instantânea. Os braços de passarinho, porém, eram duros como aço; as unhas, feitas para rasgarem mármore; os ossos, densos como chumbo e a carne, resistente como fibra de vidro. Estas criaturinhas, extremamente raras, foram, e ainda são consideradas por minha mulher, das suas criações, as mais letais. Quando seus pés estão em contato com a terra, são irremovíveis e virtualmente invulneráveis.

- Não precisa dizer nada, pequeno picto, Gohb não se juntará a mim. A ambição do seu rei é quase tão grande quanto a minha, eu sei.

- Nós, os pequenos, seguimos a lei da Grande Mãe, assim como a dragonesa também um dia seguiu; mas isso não nos faz aliados.

- Mas também não nos faz inimigos.

- Nosso rei a tem em alta estima, Tiamat.

- Mas não quer se arriscar. Ainda que os números me sejam flagrantemente favoráveis.

- Números são enganosos.

- Não só os números...- e pensou, “me lembrarei da sua decisão , pequeno picto, e seu rei há de me pagar...”

O mensageiro, por instinto, pressionou os dedos contra o chão.

- Boa sorte, dragonesa.

Ele se foi.

Aquela havia sido a última audiência antes da marcha para o Egito. Os que não haviam se juntado a ela eram importantes, mas não o suficiente para desfavorecê-la na balança dos acontecimentos futuros.

- Aliados, aproveitem. Persépolis agora é o vosso jardim.

Aqueles que sempre viveram nas sombras, sem jamais cogitar uma vida despreocupada à luz do dia, agora podiam andar à vontade. Sem medo ou receio dos olhos mortais, eles tomaram conta de Persépolis, e por um tempo, esta, tornou-se a mais sombria das cidades.

Por fim, sozinha, meditava sobre o futuro, perfeitamente imóvel, parecendo uma estátua e irritava-se com o fato de não ter uma única gota de clarividência.

Vento frio. Pés de algodão tocaram os arredores de seu lar como lebres determinadas. Paredes e escadas foram galgadas com extrema rapidez e precisão. Entraram numa questão de segundos. Ela continuava imóvel. Armaduras leves, machados, espadas de curto alcance, zarabatanas e pequenas adagas. Emissários de Zhongguo, o Reino do Meio, ou como é conhecida hoje, China.

A figura do mural na parede que representava um homem enfaixado começou a se mexer. Ao sair do mural a pintura tornou-se Ptah, à época, o feiticeiro mais poderoso da Terra e amante de Arrukza.

- Como você previu Ptah, a traição dos lacaios de Artaxerxes se realizou.

- Não por muito tempo.

Fechou os olhos e estendeu os braços como um abutre faz com as asas; mas antes que pudesse conjurar qualquer coisa, os emissários, sem se impressionar, jogaram na direção dele as estranhas moedas do destino. Hoje, usadas como uma forma tosca de previsão do futuro, nas mãos certas, são capazes de dobrar o tempo sobre si mesmo. Flutuando ao seu redor, as moedas o deixaram imóvel. O artifício não lhe era familiar, mas não demoraria para que se libertasse. Neste ínterim, Isabela ficaria à mercê dos emissários.

Retiraram da cintura uma espécie de flauta, e dela, ao soprarem, saiu uma fumaça negra. Pó de papoula. Em seguida, cada um colocou uma faixa sobre a boca e o nariz. O pó fez a sala ficar negra.

De dentro da fumaça, a voz de Tiamat emergiu como a voz de uma grande fera.

- Tenho eu inimigos? Não, não tenho. Sois nada mais do que sombras enviadas por homens ridículos. Conselheiros estúpidos que acabaram de decretar a própria morte.

Investiram contra ela como enxame; uma sequência de ataque sem intervalos, num único fôlego. Não respiravam, não sentiam. A inteligência que habitava aqueles corpos era programada e suficiente, apenas, para cumprir uma ordem: assassiná-la.

Lábios vermelhos se abriram e emitiram um som alto e grave como o de muitas cataratas. Ao serem tocados pelo som, caíam. Internamente, seus ossos iam se quebrando. A frequência que ela emitia transformava-os em sacos disformes de pele. Eram muitos e, mesmo vendo seus companheiros caírem, não paravam de atacá-la. Não é porque não têm medo que desmortos não fogem. Para ter medo é preciso estar vivo.

Segurou um deles pelo pescoço, e os pés pararam de tocar o chão. Examinou-o com calma, enquanto os outros formavam um círculo ao redor dela.

- Os que te enviaram? Onde estão?

Aumentou a pressão dos dedos e a boca se abriu. Viu que sua língua estava cortada. Sorriu e esfacelou os tendões e ossos que segurava. A mão se abriu, e o corpo caiu.

Olhou para as moedas do destino que flutuavam e prendiam o feiticeiro. Chamou-as, com uma espécie de assovio. Como borboletas, voaram em sua direção e, com suavidade, pousaram ao seu redor.

- Emissários, o jogo acabou.

Neste momento, Ptah invocaria meus favores e de dentro para fora, eu consumiria os desmortos. Porém, desta vez, isso não aconteceu.

Um garoto sujo, com um ferimento no supercílio, saído de uma grande pilha de moedas de ouro, abriu caminho e avançou sem medo.

- Um garoto? Essa é nova...

O feiticeiro estendeu o braço e apontou-lhe o dedo indicador.

- Salamandra.

O garoto era fogo em forma de gente, mas continuava sua caminhada em direção a ela.

Era a vez de ela interferir. Soprou, e ele se transformou em cristal, mas não parou de caminhar. Em vez disso, acelerou e, com rapidez, segurou-lhe o braço esquerdo. Ela tentou se livrar, mas o menino era forte demais.

O último recurso era transformar-se na fera, mas o corpo não lhe obedecia.

Ele apertou com mais força.

Mas as coisas não haviam acontecido daquela forma, não. Ptah havia incinerado os emissários. Depois, os dois matariam o rei e o transformariam num zumbi. Com o rei, a marionete sem espírito, conseguiria um exército. Exército que, junto com seus aliados imortais, marcharia para o Saara. A guerra acabaria terrivelmente mal. Ela morta, a filha de Serena como força hegeMonica no mundo dos Ventos Uivantes e todas as suas chances de voltar ao seu verdadeiro lar, esmagadas.

O fracasso havia ocorrido, mas não em luxuoso templo. A memória estava alterada. Ou não estava? Talvez ela não estivesse vivendo uma segunda vida. A dragonesa, a herdeira das colinas de aço, tudo não passava de uma mistura de delírio e loucura.

Olhos de cristal piscaram. Veio a voz clara e límpida, ainda que os lábios não se movessem.

- Por que demoras tanto?

- O quê?

Ela o reconheceu e acordou. Um leve suor cobria-lhe a testa. Bucéfalo, próximo à fogueira a olhava fixamente. O olhar dele e a lua crescente pareciam censurá-la. A maresia clareou seus pensamentos.

- Ele vive – elca concluiu.

O cavalo relinchou e bateu três vezes com a pata direita no chão.

Num tronco de árvore próximo, com o rosto iluminado pelas chamas da fogueira, Kanora também a observava.

- O que está fazendo aqui?

- Admirando as estrelas e pensando...

- Pensando em quê?

- Na vida...

- Como soube quem eu era?

- Sua forma de andar foi uma boa pista, mas o principal, foram seus olhos. Nenhum de terra firme tem esse tom de verde nos olhos. As lendas contam que no dia do juízo, a fera que destruiu tudo, tinha olhos verdes capazes de fazer qualquer um se sentir pequeno.

Isabela passou o braço na testa para enxugar o suor.

- Por que me salvou?

- Equilíbrio.

- Equilíbrio?

- Meus antepassados fizeram uma coisa errada e foram punidos. Eu fui capturada, você e o garoto me enviaram o sal e me salvaram; eu salvei você. Viu só? Equilíbrio.

- Como pode ter tanta certeza que eu tive participação na ideia de colocar o sal em um dos vasos?

- Rato tem um coração bom, mas não uma mente engenhosa o suficiente para ter uma ideia dessas, e, além do mais, eu não lembro de ter lhe dito onde o sal estava.

Bucéfalo emitiu um relincho.

Isabela passou a mão pelos cabelos e sentiu o suor neles.

- E então? Já descobriu como vai resgatar o garoto?

- Talvez, mas algo me preocupa.

- O quê?

- As filhas de Hamilcar. Se alguma delas sobreviveu...

Séria, olhando para fogo, Kanora acalmou Isabela.

- Nenhuma delas será problema, para ninguém, nunca mais.

Levantou-se.

- Salve-o, Arrukzalanokai. Ele é alguém que merece ser salvo – disse Kanora. E sem deixar pegadas na areia, foi embora em direção ao mar.

* * * * *

CAPÍTULO DOZE

O resgate

Seguia-os de uma distância segura. Era fácil. O cavalo sabia exatamente como encontrar seu antigo dono. Durante todo o tempo, perguntas sem resposta a intrigavam. E o sonho, quem o havia enviado para assombrá-la? Dificilmente o garoto teria condições de realizar uma manipulação tão sofisticada em suas memórias. Então, quem?

Olhou para o céu.

- Isso é obra de vocês?

Obra nossa? Que ideia estapafúrdia. Ou não seria? Ai, ai... Essas coisas de sonhos são sempre tão confusas...

“Saberia o garoto de alguma coisa sobre o enigma de Regina?” , pensava ela.

- Você acha que ele ainda está vivo?

O cavalo bateu a pata três vezes no chão.

- Como pode ter tanta certeza?

Ele virou a cara.

“Deixa pra lá.”

Crianças, naqueles tempos, mais ainda do que hoje, tinham o hábito de morrerem com extrema facilidade. O garoto porém já havia passado por esse tipo de coisa: escravidão. Não era a primeira vez que teria de viver com o espírito quebrado, de cabeça baixa e tentando sobreviver a cada minuto como se este fosse o último. O cavalo tinha razão, estava vivo. Situações como a que enfrentava, ou tornavam o espírito duro e resistente ou esfacelavam-no irreversivelmente.

Estava seguindo-os havia dias. Até que um dia viu, de relance, uma figura furtiva e pequena: era ele.

- E não é que o miseravelzinho está vivo?

Viu-o entrar na maior tenda com alguma coisa nas mãos e, poucos minutos depois, sair de mãos vazias.

- Então é fato. Ratos sempre sobrevivem.

Entrou na melhor hora: à noite. Desarmada e com roupas de camponesa. O rosto coberto e nas mãos, uma cesta de pães.

De fogueira em fogueira, investigava o paradeiro do garoto.

- Ei! Mulher! Aqui!

Entregou-lhe um pedaço de pão e foi puxada.

- Vamos ver o que há debaixo desse véu...

A faixa de tatuagem feita de rena que cobria os olhos e parte do nariz o assustou.

- Que tatuagem esquisita é essa?

- Aralambos - disse outro soldado - deixe a mulher em paz.

- Hoje à noite, ela vai ter coisa bem melhor do que paz!

Beijou-a a força.

- Cuidado com o que deseja – disse Isabela.

Felizmente, o pensamento não alcançou o soldado.

Mais tendas e mais fogueiras. Achou-o, finalmente. Uma corrente ligava seus tornozelos. Longa o suficiente para que caminhasse com facilidade. Nas mãos, segurava uma caneca.

As correntes iriam chamar a atenção. Ficou irritada; mas não havia motivo. Antes que elaborasse uma alternativa, ele colocou a caneca de lado e enfiou o dedo indicador na boca. De lá retirou uma espécie de grampo. Abriu as correntes com tal rapidez que ela começou a ter dúvidas se ele realmente precisava ser salvo.

Viu a surpresa dela e sorriu. Fez um movimento com a cabeça, chamando-a. O que ela interpretou como “vamos.”

A noite estava leve. O bom humor permeava o ar. A vitória sobre Tiro havia curado a irritação de meses.

Andavam depressa. Ela com passos leves, ele com passos furtivos e experientes. Logo estariam longe.

- Ei! Olhos verdes! Te procurei a noite toda!

De novo, o mesmo soldado de antes. Mediu-o, e por um momento pensou que não seria uma ideia ruim passar uma noite com ele; mas pela manhã ela seria identificada e morta. Não antes, óbvio, de sofrer algum tipo de tortura.

Ele chegou perto e lhe segurou o pescoço. Àquela distância havia pelo menos dez formas de matá-lo.

- Aralambos! Traga-me a mulher!

- O conquistador. Maldição!

Logo, braços fortes a seguraram, e sua testa estava encostando no pó da terra.

- Admito que você tem muita coragem; mas por que acha que o garoto ainda está vivo? Por que acha que depois de matar milhares eu pouparia um reles escravo?

Pendeu a cabeça para a direita e sorriu.

- Diga onde está meu cavalo, e garanto a você uma morte rápida. O que é bem mais do que você merece.

Ela o olhou sem piscar e começou a murmurar algo.

- Está rezando para o seu deus? Nem se Zeus descesse agora iria fazer diferença.

Todos começaram a rir.

O semblante mudou. Fez um sinal. Eles a levantaram.

Ela o encarou, e seus olhos fizeram o resto.

Ele engoliu seco, recuou por instante; foi quando reconheceu o murmúrio que ela emitia. O mesmo que havia ouvido durante o campo de batalha. Mas o que significaria aquilo? Sua mente se perguntava enquanto seu corpo, sem que ele percebesse, fazia algo bem mais significativo.

Notando que um silêncio havia se instalado no acampamento, e todos o olhavam sem entender, perguntou:

- O que estão olhando?

- Meu senhor - disse Aralambos confuso - o senhor acabou de beijar a mulher.

- “Que tipo de feitiçaria foi essa?!! Diga, onde está meu cavalo!!!!

Ela, sorriu e assoviou forte e ele veio a galope.

Um tanto reticente, aceitou os carinhos de seu dono.

- Ôooooo, ôooooo.

Como uma criança que recupera o cachorro perdido, Alexandre o conduziu para dentro de sua tenda.

- E quanto a ela, meu senhor?

- Sete chibatadas, depois, corte a cabeça e coloque numa estaca.

Ao ouvir as palavras, Isabela sentiu-se inexoravelmente atraída por ele.

“Não há dúvidas na voz, nenhuma. Ah! Se os tempos fossem outros eu seria sua rainha, conquistador”

Foi amarrada num tronco. Estava calma.

O executor: Aralambos. O mesmo que antes queria deitar com ela, e que naquele momento só pensava em chicoteá-la. A ironia a fez sorrir involuntariamente.

E veio a primeira. A dor não a alcançou imediatamente. Alguns segundos foram necessários para que suas costas começassem a arder.

A segunda. Ainda estava sentindo as dores da primeira quando sentiu o couro rasgar o tecido que cobria suas costas.

A terceira. Ficou surpresa em descobrir como aquele corpo era capaz de suportar dor e ficou curiosa em saber se os corpos masculinos também tinham a mesma resistência.

Antes que viesse a quarta, ouviu-se uma voz alterada pelo esforço de respirar.

- Fui envenenado! Fui envenenado!

Aralambos parou. Ouviu-se de novo o grito de Alexandre.

- Fui envenenado!

Um braço se levantou com ânimo redobrado.

- Sua....

Antes que ele desferisse nova chicotada, foi impedido.

- Não! Soltem-na! Agora!

Foi solta e acompanhada pelos médicos de Alexandre.

- Diga logo o que fez comigo, ou vai desejar nunca ter nascido, sua vagabunda!

- Nada tenho a perder, nada mesmo. Já, no seu caso, todo um império vai de virar pó se você morrer. Estou certa? Estou indo bem?

O couro do chicote havia penetrado fundo em sua pele. Manter a pose não estava nada fácil.

- Pelo Hades, o que você quer?

Ele estava começando a cambalear.

- O garoto, e um salvo conduto.

- Só isso?

- Se preferir, posso pedir metade de tudo que você tem...

- Está bem, está bem... Leve esse garoto maldito.

- Dê sua palavra.

- Minha o quê?

- O tempo está passando conquistador, não o desperdice tentando me ludibriar. A palavra. Dê sua palavra de que ele pode vir comigo e que o salvo conduto está garantido.

- Eu Alexandre, filho de Zeus, prefiro morrer a dar minha palavra a uma vadia fenícia! Você não vai sair daqui viva!

Caiu de joelhos. O coração começava a se contrair.

- Se é assim que prefere...

Aralambos e os outros não sabiam o que fazer: se trucidavam Isabela ou se amparavam Alexandre.

- Espere...

- Sim?

- Você tem a minha palavra. Agora, me dê o antídoto!

Ela se aproximou, os médicos tentaram bloquear a passagem.

- Se eu o quisesse morto, ele já teria deixado este mundo. Deixem-me passar.

Ela ajoelhou. De dentro da boca tirou um pedaço de raiz.

- Morda.

Outro macedônio de traços parecidos com os de Alexandre, mas um pouco mais suaves e mais bem feitos, se aproximou.

- É bom que isso funcione, mulher, do contrário, sua morte será bem lenta...

Sentiu que aquele era realmente perigoso. Estava calmo. O coração batia devagar, apesar de o pandemônio ter se instalado no acampamento.

Meu filho foi se recuperando lentamente. Quando estava de pé e parecia recuperado, ela e o garoto se prepararam para partir.

A contra gosto seus homens cederam dois cavalos e, a galope, eles partiram.

- Você gostou dela, não foi? – perguntou para Alexandre alguém parecido com ele mesmo.

- Sim. Olhos cor de vingança. Se os tempos fossem outros, eu a faria minha rainha.

- Talvez, numa outra vida. Quem sabe?

- Talvez, Heféstion, talvez...

E foi assim que, pela primeira vez, o unificador do oriente e do ocidente, aquele cujas conquistas jamais foram igualadas, que se tornou a quimera de todos os outros conquistadores depois dele mesmo, sentiu-se pequeno, diante de um par de olhos verdes.

* * * * *

CAPÍTULO TREZE

O pedrisco

Iam em direção a Damasco. Durante toda a viagem, o garoto a observava esperando que ela desse algum indício de desconforto. Nada. O couro roçando nas feridas não a fazia emitir um único “ai.” Diferente dele que usava uma túnica apropriada para o Sol, ela insistia em vestir-se com roupas de couro cru.

Foram dois dias de viagem, até que finalmente os ferimentos em suas costas elevaram suas vozes, e ela caiu do cavalo, desacordada.

Ele desmontou para ajudá-la, mas antes que pudesse investigar em que estado estavam as costas dela, um peregrino se aproximou.

- Precisa de ajuda, pequenino?

Depois de se recuperar do susto, apontou para ela e fez sinais dizendo que era mudo.

- Há um lugar onde sua amiga pode ser tratada. Temos que levá-la até o oásis de Gutha.

“Ela não vai sobreviver à viagem.”, pensa Rato.

- Se ficar aqui, também não vai sobreviver. A escolha é sua.

Ele pensou um pouco e depois concordou. E o peregrino, magro, alto e vermelho como um babilônio, com facilidade, ergueu-a e colocou-a na sela do cavalo.

“E quanto a você? Não tem cavalo?”

- Eu e os cavalos não nos damos muito bem.

“Mas assim vamos demorar muito.”

O peregrino saboreou a dúvida do garoto e, depois, disse:

- Eu não galopo como a sua montaria, mas sou bom corredor.

Ao oeste, a cordilheira Antilíbano privava o ar da umidade do mar mediterrâneo. A noroeste, o deserto da Síria acenava sem dar boas vindas. Uma rota péssima para correr.

O peregrino, sem se importar com isso, começou a correr à frente deles. Usava um pano preto na cabeça, e um lenço, também preto, cobria sua boca e nariz. A túnica era de mangas largas, as calças seguras por um cordão, os pés, descalços.

Depois de várias horas, chegaram ao oásis no início da tarde.

Os cavalos, exaustos, o peregrino, não.

Havia várias tendas, entre elas, uma com um babilônio na frente.

- Mestre, quem são esses?

- Pessoas que precisam de nós.

Sob os olhos atentos de Rato, ela foi deitada sobre um tapete vermelho.

“E agora?” , perguntou Rato com as mãos.

O peregrino colocou o dedo indicador nos lábios pedindo que ele parasse de fazer perguntas.

A roupa foi retirada e junto com ela vieram as cascas das feridas.

- Mestre, como ainda pode estar viva?

- Pare de falar e me dê o vinho.

Ao derramá-lo nas feridas, ela começou a tremer.

O ajudante, Adramalec, levantou-se e logo voltou com vários vidros coloridos.

Um vidro com um líquido amarelo foi despejado, e as feridas começaram a espumar.

Dessa vez, ouviu-se um grito. A mão direita dela encontrou a esquerda do garoto. O aperto foi tão forte que, ao soltar, as marcas dos cinco dedos ficaram gravadas nas costas da mão dele.

Mais vinho. Dessa vez, para beber. Iria amenizar a dor fazê-la dormir.

“Ela vai sobreviver?”, perguntou Rato.

- Se for tão forte como aparenta ser, e sobreviver à febre que virá, talvez. Se acreditar em algum deus, reze.

Antes de sair, o peregrino acendeu ao redor dela velas vermelhas, pretas e verdes.

Passada a hora última ela acordou queimando em febre.

- Onde estou?

Viu o garoto e se acalmou.

- Em Gutha. Você estava muito ferida, e ainda está – disse o curandeiro.

Tentou se levantar, mas estava muito fraca. Veio a dor e ela lembrou das feridas.

- Você é forte, mas com essas feridas é difícil saber se você vai sobreviver.

Ela sorriu.

- Se eu não conseguir, meus problemas estarão resolvidos.

- Mas tenho um último recurso, se você concordar.

Ele era familiar. A voz era familiar. Mas estava escuro e ela estava de bruços.

- Acho que te conheço de algum lugar.

- Todos falam isso. É o efeito da febre...E então, o que vai ser?

- Faça o que quiser, mas saiba que não tenho como pagar.

- Então estamos empatados, porque eu não cobro por meus serviços.

- Bem, não me admira você está aqui nesse fim de mundo...

Estava começando a perder os sentidos.

- Adramalec, as urnas e o espelho.

O babilônio trouxe três urnas mortuárias egípcias com formato de gato e um espelho escuro.

- Eu... odeio... gatos....

- Não se preocupe, o conteúdo delas é bem humano.

Perdeu os sentidos.

- Garoto, você precisa sair agora.

Rato não queria deixá-la com ele.

- Se eu quisesse matá-la, bastaria ter deixado vocês morrerem lá trás, na estrada.

Ele falava a verdade, e o garoto saiu seguido do ajudante babilônio.

- Agora, olhos verdes, somos só nós dois.

As urnas tremeram e de dentro do espelho um rosto familiar para ela começou a emergir.

Involuntariamente, voltou três séculos no tempo.

Havia trinta anos que seu estimado Nabucodonosor havia morrido. Os jardins que ele construíra lembravam-na da grandeza do maior de todos os soberanos da babilônia. Depois de sua morte, havia se recolhido a um dos muitos zigurates; pirâmides que guardavam certa semelhança com as erguidas no Egito, mas diferente destas últimas ? os zigurates eram feitos para os vivos e não para os mortos.

No centro de um deles, construído inteiramente com tijolos azuis, ela estava imóvel.

Alguns, vez por outra, traziam oferendas e realizavam todos os tipos de sacrifício. Os quais ela transformava em cinzas assim que os sacerdotes não estavam presentes. Não sentia necessidade de explicar-lhes que podia viver mil anos sem comer, beber ou se mover, e que tudo aquilo era uma perda de tempo. Ao seu modo de ver, os humanos tinham hábitos estranhos, gastavam tempo fazendo coisas inúteis e tinham o estranho prazer de enganarem a si mesmos.

Os jardins, que ela tanto amava, sem Nabucodonosor eram insípidos.

Foi então que ele veio. A mesma postura e atitude de Nabuco. Ao vê-la, ficou maravilhado.

- Tiamat! Então as lendas são verdadeiras! Você existe!

E pela primeira vez, desde que seu antigo amigo morrera, ela moveu as pálpebras.

- Quem és tu?

A voz dela era pesada e fazia tremer as paredes. O visitante, porém, não recuou.

- Ciro, rei da Pérsia. Eu conquistei Babilônia.

Ela se levantou, e ele se sentiu a menor das criaturas.

- Sabe com que facilidade posso destruir seu exército? Vieste aqui para contar vantagens, rei da Pérsia? Perdeste o juízo?

- Longe de mim querer fazer valer minha vontade a uma deusa.

- Não está com medo?

- Não.

Ela bateu a pata direita no chão e fez tremer o zigurate. Em seguida vomitou uma labareda de fogo que passou a centímetros dele.

O rei não se mexeu. Continuou ali, admirando-a.

- Por que acha que sairás daqui vivo?

- Eu não acho nada, grande deusa. Sou um conquistador, para isso nasci. Meu destino estava escrito nas estrelas, antes mesmo d’eu nascer. Apenas cumpro o destino que os deuses me reservaram. Nem mais e nem menos.

- Os jogos dos deuses possui regras inconstantes. Não confie tanto neles.

Assim como Nabucodonosor, ele também usava barba e um elmo dourado. A força, a coragem e a determinação eram iguais. Frágil, como todos os humanos, mas com um inexplicável poder de atraí-la. Assim como antigo rei babilônio, ele possuía aquela estranha aura luminosa ao redor dele.

Depois de décadas na forma de dragão, transformou-se em humana, ou algo bastante próximo disso.

Os cabelos verde metálico. Os olhos verdes, vítreos e iridescentes. A pele, coberta com algo que parecia uma malha, mas que na verdade eram minúsculas escamas.

- Ciro, você acaba de conquistar minha simpatia.

De mãos dadas eles saíram do zigurate.

E nos próximos trezentos anos, ela seria a vantagem insuperável do império persa.

Enquanto as imagens se desfaziam como o topo de uma duna soprada pelo vento, viu Ciro e Nabucodonosor, lado a lado. Cada um deles, no auge de sua glória.

Disse Ciro:

- Não desista.

Disse Nabucodonosor, ao lhe dar um pedrisco:

- Nós somos por ti. Entrega isso ao peregrino.

E acordou.

Virou-se e sentiu pontadas.

Sem acreditar na recuperação dela, Rato sorria.

O peregrino estava de joelhos e de cabeça baixa.

- Há quanto tempo estou aqui?

- Cinco dias.

- Posso ver teu rosto?”

- Não é uma boa ideia.

- Entendo. Seja como for, um amigo me deu isso. Acho que é pra você.

O peregrino pegou a pedra azul da mão dela, e começou a chorar.

- O pedrisco, o escrúpulo, a consciência.

Ele tirou o pano que cobria sua boca e sua cabeça. Os cabelos castanhos começaram a tornar-se brancos. Os olhos, transformaram-se em duas esferas azuis fosforescentes. A pele avermelhada, tornou-se branca a ponto de pequenas veias próximas a orelha ficarem aparentes.

- O favor foi pago dragonesa. E muito bem pago. Obrigado.

- Nefirot? É você? – perguntou Isabela.

- Você já sabia?

- Suspeitava desde o começo. A humanidade não afetou minha inteligência. Há quanto tempo está ajudando desconhecidos no meio da estrada?

- Desde o fiasco no Saara.

- Por quê?

- Assim como você, a Grande Mãe me ofereceu uma segunda chance. Era isso ou passar a eternidade sendo despedaçado no Vale das Sombras. Antes de você aparecer no meio da estrada, eu já tinha esquecido porquê estava aqui.

Ela ficou sentada e passou a mão nas costas. Os ferimentos estavam cicatrizados.

- Você é bom nisso, mas e agora? O que vai ser? Continuar aqui, ou voltar para os karubis?

- Ser um karubi, significa ser insensível ao sofrimento humano. É viver num pedestal de gelo. Assim, é melhor que eu fique aqui, onde sou mais útil. Depois que o filho de Olímpia passou por aqui, o número de desconhecidos precisando de ajuda triplicou.

- Você parece feliz.

- E estou; mas e quanto a você. Para onde está indo?

- Não sei, mas agora, olhando para você, tenho uma boa ideia de como vai ser o caminho.

* * * * *

CAPÍTULO QUATORZE

Talula e as zeladoras

- Nome? – perguntou Serena.

- Talula.

- E o que você fazia no mundo dos homens, Talula?

- Pão, todos os dias, até que o louco macedônio invadiu minha cidade.

- Há duas portas a seguir. Uma a enviará de volta ao mundo dos homens, mas tudo o que foste será apagado. Uma nova vida, um novo nome, um novo povo, um novo ser, tua essência será desfeita no cosmo e depois refeita em algo imprevisível.

- E quanto à outra porta?

- Esta porta só aparece para alguns, e muito raramente. É destinada aos que demonstram coragem inquestionável.

- Então, seu carpinteiro deve estar ficando velho. Eu sou Talula, a que faz pão, ou pelo menos, a que fazia. Entendo de massa e farinha, nada sei de coragem.

- Sem treinamento, sem instrução e sem experiência de combate, você enfrentou um soldado, bem preparado, nascido e criado para guerra. A porta de pedra não se engana.

Veio à mente da fenícia a memória de uma espada enferrujada e de um soldado com um rosto confuso ao vê-la empunhando uma arma. De alguma forma, ela o atingiu na cabeça com parte chata da espada, destroçando o maxilar dele; para em seguida ser eviscerada por outro que não se importava se ela era mulher. A extensão do ferimento a fez morrer em minutos. Em sua mão, firmemente segura, a espada de seu falecido marido.

- O que tem nela?

- O que você acha daquela que te trouxe aqui?

- É uma criatura magnífica, sem dúvida.

Serena levantou a sobrancelha direita, olhou para neblina, para Talula e depois para a porta.

- Não... quer dizer que se eu entrar naquela porta...

- Sim. Assim como Neblina e todas as suas irmãs, você será minha zelote.

Confirmando a reputação de sagacidade dos fenícios, deu um meio sorriso.

- E o preço?

- Ah! Sim, sempre há um preço - Serena virou-se e, de costas, segurou os braços para trás com uma postura militar - Deverás jurar me servir, conduzir os heróis para o pós-vida e jamais recuar, para todo o sempre.

- Para todo o sempre?

- Ou até que eu a liberte de seu juramento.

- Alguém já se libertou desse juramento?

Serena, ao ouvir a petulância de Talula, sorriu e acenou positivamente com a cabeça. Depois disso, a fenícia sentiu-se segura para se aproximar da porta retangular encravada na rocha. Foi então que pôde ver em alto relevo o brasão zelote. Uma mulher de pé, com saia, armadura e uma das pernas à mostra. Na mão direita, uma lança, na mão esquerda uma espada. Atrás da figura, círculos concêntricos. Ao redor deles, ramos com espinhos; e entre eles, rosas. Os cabelos, não trançados, suspensos pelo vento. Do lado direito e esquerdo, feras. Dragões, tigres, leões e outras, que já não existem mais no mundo dos homens.

Cabelos e braços de pedra começaram a se mover. A lança foi posicionada à frente do corpo, a espada, atrás. A porta se dividiu em duas e abriu para dentro.

No interior, via-se apenas uma cachoeira densa, negra e leitosa. Matéria com a qual se fazem os planetas e as estrelas. Ela entrou, e lá ficou, por um tempo.

Em Kahlida Luna, a Lua tornou-se negra, e tudo se fez silêncio. Na Terra, ventos parados acalmaram naus ansiosas, e zumbidos foram ouvidos por iniciados. Quando uma zelote está para nascer, o Universo prende a respiração, e um estranho sentimento de estar voltando para casa toma conta dos ermitões ao redor do mundo.

Da porta de pedra, nua, saiu uma Talula jovem envolta em alcatrão.

Só há três cores possíveis para uma zelote: o negro, vermelho e prata. Negro: símbolo da força e do estado mais puro e bruto das coisas; o vermelho: vida, coragem, audácia, sangue, o preço pago pelos que se opõe à vontade da mensageira; e prata: a graça e a divindade.

- Zelotes, eu lhes dou Talula, aquela que fazia pão.

Centenas de zelotes, amontoadas próximas à porta de pedra, começaram a bater o punho nas próprias armaduras.

Serena levantou minimamente a mão e todas silenciaram imediatamente.

- Agora, seu juramento.

O alcatrão ainda escorria de sua pele e teve de limpar o rosto para ver e falar.

- É preferível morrer a ser vencida.

Repetiu:

- É preferível morrer a ser vencida.

Os olhos de Talula ficaram completamente negros.

Neste momento, apareci e lhe dei o presente que só pode ser dado por mim. Uma fração do início de tudo.

Um beijo e um milionésimo de mim foi dado a ela, e a pele, antes pálida, tornou-se da cor do azeite de oliva.

Depois disso, tornei-me chama; mas antes de partir aproximei-me de minha irmã mais velha.

- Esta é uma aquisição preciosa.

- De fato.

- Agora, trate de recuperar a outra preciosidade ou seu lugar deixará de existir.

Usando todo seu autocontrole, olhou-me com seus olhos brancos.

- Isso já está sendo arranjado... Sua dádiva é bem-vinda, mas agora é o momento de partir, caro irmão.

Frio intenso. Um alerta. Cumprimentei-a e, na forma de uma bola de fogo, sumi no céu estrelado. E de lá, escondido entre uma estrela e outra, observei por mais um tempo. E voltei minha atenção para as figuras que me despertam muito mais curiosidade do que minha mal-humorada irmã.

A nova aquisição de Serena não foi aceita imediatamente, mas para suas leais súditas, só existe liberdade na disciplina e na obediência. E transformar Talula em uma delas era tudo o que importava.

Ainda que o passado da fenícia despertasse desconfiança em algumas, mesmo estas sabiam que nada restava a fazer, a não ser seguir um protocolo estabelecido há mais tempo do que elas próprias podiam se lembrar.

Kahlida Luna é um mundo novo. Suas formações rochosas são arrogantes e ariscas. Logo depois das praias, erguem-se extensas cordilheiras, chamadas muito apropriadamente “Penitência.” Depois destas, florestas de árvores acinzentadas e folhas prateadas quase brancas. Mais adentro, savanas de afiado cristal quartzo. E, no centro do continente, o deserto branco. O lugar onde todas elas se sentem verdadeiramente em casa. Lá, matam a saudade de sua antiga morada e atual lar da filha de Serena: o Saara.

Numa lagoa, na floresta de prata, foram iniciados os preparativos para tornar Talula, a mais nova mensageira de Serena.

- Não tenha pressa em retirar o alcatrão.

- Mas é incômodo.

- Sim - Penumbra, a escolhida para guiá-la a observava da margem - mas isso não é apenas algo viscoso que incomoda.

- Não?

A ela ainda não haviam sido dadas roupas. Havia chegado ali transportada por Beleza Prateada nua em pelo. A experiência quase a fez chorar de alegria. Os cascos dele não tocavam o chão e o balanço era mínimo. E apesar de ter andando a cavalo duas vezes na vida quando ainda estava em Tiro, a aptidão para ser uma amazona, parecia agora inata.

- Não. O que está grudado na sua pele são pedaços do passado que ainda a acompanham.

- Como assim?

Penumbra sentou-se numa pedra e apoiou as mãos nos joelhos. Uma brisa marítima soprou. As árvores próximas sussurraram.

“Talula, Talula, Talula, Talula, Talula...”

O sussurro não passou despercebido. A vozes das árvores eram calmantes.

- O que você era antes de chegar até aqui?

- Não entendi.

- Pense. O que você era antes de chegar até aqui.

Ela parou de tentar tirar o alcatrão.

- Eu era uma mulher fenícia que fazia pão.

- Um mulher, se refere à sua aparência, ao seu sexo. Fenícia, é a sua origem. É o reino no qual você nasceu, cresceu e morreu. Fazedora de pão. Como o nome já diz, é o que você fazia.

Sentiu-se estranha e vazia enquanto ouvia as palavras da outra zelote.

- Afinal, não somos o que fazemos?

Penumbra sorriu.

- Vacas e cavalos comem capim. São ambos iguais?

- Não, mas...

- Então, o que você era antes de chegar até aqui? Antes de passar pela sagrada porta de pedra?

- Eu era esposa e também fui mãe. Três filhos. Todos homens e...

- Esposa era uma função e ter filhos bem... quando algum deles estava com sede e você tomava água, a sede deles passava? Ou seja, você não era eles. Seus filhos não eram você. Afinal Talula, quem era você antes de chegar até aqui?

Talula começou a ficar irritada com os comentários de Penumbra que, naquele momento, estava de braços cruzados e com a espinha dorsal perfeitamente reta.

- Por Mitra, se não era mãe nem esposa nem fenícia então não sei o que eu era!

- Exato.

Nesse exato momento, foi puxada por uma força invisível e o escuro da lagoa deu lugar à ensolarada Tiro de sua infância.

O passado começava a ser desfiado como uma manta de lã que voltava a se transformar num punhado de fios.

Viu sua mãe fazendo massa de pão e limpando as costas da mão com um avental. As sandálias do pai, seu rosto barbado e a pele queimada de sol. Ele a segurou no colo e a chamou de pequena sereia. Devia ter uns cinco ou quatro anos. Novo puxão no fio da memória, e mais um pouco do tecido se desfez. Viu seu marido chegando à cidade num dia de verão. Jovem e com um sorriso tão franco quanto o de seu pai. Vieram os filhos. Todos, homens. Foram quinze anos da mais pura felicidade. Então começou a soprar um vento diferente, mais frio. Veio o toque de Serena e com ele o fim de sua mãe. Lembrava-se que o semblante dela era feliz. Havia morrido em paz, sem dor, dormindo. Depois vieram os dias de pesadelo. A notícia de que um aventureiro grego que se intitulava filho de Zeus estava às portas de sua amada cidade. O cerco. O pai, o primeiro sucumbir. Depois o marido e depois os filhos. Um a um, ela os foi perdendo. Mas apesar disso sentia-se estranhamente abençoada. Havia sido verdadeiramente, por um tempo, feliz.

A força que havia puxado para baixo cessou, e a manta de sua vida foi completamente desfeita. E quando emergiu, não havia nenhum vestígio de alcatrão em seu corpo. Do lado de fora, viu Penumbra com uma longa saia negra nos braços.

- Para mim?

- Sim. Feita dos fios do passado que um dia foi seu. Assim, você nunca esquecerá o que foi, quem foi e o que viveu. Você o vestirá sem medo e sem dúvidas do que ele é, qual é e qual foi o seu propósito.

Saiu da lagoa e antes que pudesse pegar a roupa, Penumbra lhe estendeu um colete branco.

- O que é isso?

- Este foi tecido com fios do seu futuro. Vista este primeiro.

E assim o fez. Primeiro o futuro, depois o passado. Sentiu-se bem, as roupas lhe cabiam perfeitamente; mas ao olhar a armadura de Penumbra, sentiu-se de novo incompleta.

- E quanto à armadura?

- Pensei que você nunca ia perguntar...

* * * * *

CAPÍTULO QUINZE

O exílio

Se alguém está vendo quando você faz algo errado, às escondidas?

É claro que está.

Estou sempre lá.

Na companhia dos teus delitos

Sorrindo um sorriso cigano

Me divertindo

Ah, não se incomode.

Este fica sendo um segredo apenas meu e teu,

Pelo menos, por enquanto...

Reflexões de Max

O dourado aumentava e retraía. Tenho Sede havia se transformado em uma bússola.

Em todas as cidades e vilas evitavam chamar a atenção. Tarefa difícil. Uma mulher e um garoto em cavalos macedônios eram notados de longe.

Paraetonia, Alexandria, Menfis, Gaza, Jerusalém, Damasco, Palmyra, Nicephoria, Nisibis, Arbela. Por todos os lugares que passavam, a marca macedônica estava presente. Às vezes, funda, às vezes, rasa. Em todas, evitavam ser vistos. Passeavam ao largo de tudo e de todos. A caminho de Arbela, uma, das muitas casas queimadas, lhes chamou a atenção.

O vilarejo próximo a Gaugamela estava cinza. Coberto da promessa cumprida de um dia de fogo. Carvão, fumaça, cinzas flutuavam no ar. Sobras de guerra.

Os cabelos longos haviam sido substituídos por curtos, cortados por ela mesma com a própria espada.

Despreocupadamente, ferraduras pisaram madeira queimada, restos de panelas derretidas e ossos humanos enegrecidos pelo calor do fogo.

Uma casa.

Ela entrou.

O garoto, do lado de fora, vigiava.

Ao cruzar a porta, o ar foi cortado subitamente. Um pedaço de madeira desceu rápido. Parou o passo. Recuou. O pedaço de pau passou rende ao nariz. Sacou a espada, e a ponta, como a cabeça de uma víbora, deslocou-se rápida na direção de um pescoço sujo e suado.

Um grito de desespero, raiva e frustração. Ao ouvi-lo decidiu, em vez de perfurar a carne, chutar seu agressor no estômago.

Um corpo voou e caiu, desajeitadamente. Em seguida levantou-se para tentar um novo ataque.

- Fique onde está mulher louca! Se tentar isso de novo, vai ficar sem as mãos!

Disse-o em língua persa, o que fez a mulher obedecer.

Por de trás de uma cortina, que dividia a sala do quarto, saiu uma menina. Não mais que onze anos.

- O que aconteceu aqui?

- Macedônios.

Uma longa pausa. Um estalo de madeira em brasa a fez continuar.

- Entraram na vila, saquearam e queimaram tudo. Alguns fugiram, alguns ficaram, a maioria morreu.

- Você está viva.

- Se chama isso de vida...

A filha se aproximou, beijou a mãe na testa e a abraçou.

- Como conseguiram?

- Conseguiram o quê?

- Sobreviver.

- A gente se escondeu. Meu marido foi um dos que tentou proteger a vila; tolo. Somos agricultores, não guerreiros. Entendemos de arado, não de espadas. Não sabemos lutar, não conhecemos os caminhos da guerra... Ele tentou, lutou... - Os olhos vidrados enquanto contava. Estava revivendo a cena - Ele gritou para que nos escondêssemos. Nós obedecemos.

Isabela embainhou a espada, se aproximou da mulher e sem aviso acertou-lhe o rosto com a palma da mão.

Espantada, a mãe esboçou uma reação; mas antes disso, a filha, com os cabelos armados e emaranhados, rosto sujo de sangue e cinza, voou na direção daquela que havia esbofeteado sua mãe já abatida. Fez como os carcajus quando lutam com os ursos. Por pouco não cravou as unhas no pescoço de Isabela. Além de se desviar do ataque, com as costas das mãos, atingiu-a também no rosto. A menina caiu, desacordada. Um fio de sangue, lentamente, saía da boca traçando uma rota em direção ao chão.

- Quando seu marido mais precisou de você, você se escondeu?!

- O que deu em você?! Ficou louca?! E o que queria que eu fizesse?!!! Hein?!!

Abaixou-se para verificar se a filha ainda estava viva. E de joelhos com a menina no colo, começou a chorar.

- Sou uma mulher!!! O que mais poderia fazer??!!! Grande Mitra!!! Quem é você, afinal??? Um demônio dos gregos???!!!

O rosto de Isabela estava duro.

- A covardia é a herança que será passada de mãe para filha. No momento de aflição, no momento em que aquele que você chamava de marido foi passado no fio da lâmina do invasor, você se escondeu. Se todas as mulheres deste lugar são iguais a você, o conquistador fez bem em queimar esta vila.

A menina, ainda que desorientada, no colo de sua mãe, ouvia tudo.

Isabela saiu da casa e encontrou um Rato perplexo. Ignorou-o, montou e saiu a galope. Enquanto ela se afastava, ele, por sua vez, desmontou, entrou na casa, passou alguns minutos e saiu.

Meia hora depois, alcançou-a. Estava despreocupada. Fez o contato visual com ela, e com gestos e olhares, censurou-a pelo que havia feito havia poucos instantes.

- Oh, por favor... Garoto, eu não estava falando sério. Pare de me olhar assim.

“Então,” na sua linguagem de mãos e olhares “por que falou aquelas coisas horríveis?”

- De onde você vem, ao menor sinal de perigo, as mulheres se escondem como ratos?

Ele balançou a cabeça negativa e vigorosamente.

- Foi o que eu pensei. O ódio é uma péssima espada, mas é um ótimo carvão. Em alguns, ele pode queimar durante muito tempo.

“O quê?”

- Elas perderam a casa, a família, a dignidade, a honra, tudo. Ter pena de si mesma é um caminho tortuoso e perigoso. Aquelas duas não podem se dar esse luxo. Não agora. Do contrário, acabarão em algum bordel da cidade mais próxima.Viverão bêbadas e com a cabeça cheia de fumaça de papoula. Abrirão as pernas dia e noite, noite e dia e assim será, até que morram. Nesse momento, a única coisa que pode salvá-las é o ódio.

O olhar de censura foi substituído por um de espanto e estranha admiração. Sua misteriosa sacerdotisa tinha um jeito bem estranho de ajudar as pessoas. Era o que estava pensando.

Desembainhou a espada e apontou-a para frente. Procurava a direção em que o dourado aumentava.

Achou.

Embainhou e, antes de bater com os calcanhares nos flancos de sua montaria, sentiu saudade de Bucéfalo. E entendeu porque seu dono o estimava tanto.

Sorriu.

O sorriso não passou despercebido por seu companheiro de viagem.

Já séria, ela olhou, como se tivesse sido pega fazendo algo que não devia.

- Está olhando o quê?

Foi a vez de ele sorrir.

* * * * *

Tentou evitar, mas Tenho Sede apontava insistentemente para Persépolis. Talvez estivessem lá os portões para as Colinas de Aço.

De todas as cidades pelas quais já havia passado, aquela era a mais perigosa de todas para Isabela. Lá, no passado, havia reunido criaturas que habitam as sombras e prometido a elas “um lugar ao Sol.” A promessa não pôde ser cumprida. O fracasso de sua campanha militar contra os neheliins da casa egípcia levou seus aliados a um caminho ainda mais difícil.

Reuniu para sua empreitada os sombrios: os nascidos no Vale das Sombras. De Babilônia, Assíria, Pérsia, da distante Índia e até mesmo da incógnita Zong Ghou, eles vieram. Outros convocados, ainda que não por ela, os anenakis, também receberam promessas que não foram cumpridas. Por isso, aquela cidade poderia se tornar seu túmulo.

A maioria voltou para seus reinos de origem. Quero dizer... os que sobreviveram à batalha no Saara. Entre os sobreviventes, os inevitáveis mutilados. Obra dos karubis

Da mesma forma que as centenas de milhares de minas terrestres, que estão plantadas em muitos lugares na ancestral África, eles também, na guerra, se ocupavam em decepar mãos, braços e pernas.

O prolongado sofrimento que causavam aos seus oponentes parece lhes causar menos aflição que a própria morte. Ou talvez seja justamente o contrário. São criações de Serena. É provável que considerem a morte um prêmio, e não uma punição. Há certa lógica nisso, mas quem há de saber o que se passa na cabeça de karubis?

Antes mesmo de entrar na cidade, sentiu a presença dos ex-aliados sondando-a.

A cidade estava em ruínas. Alexandre havia passado por lá e destruído aquela que havia sido seu segundo lugar durante séculos, depois da luxuriosa Babilônia, na qual ela havia vivido mas de um milênio.

No meio dos restos do maior templo da cidade, ao ver as asas quebradas de Ahura Mazda, chorou.

“Me adore ou seja destruída.”

Esta era a mensagem.

Involuntariamente começou a chorar.

- Conquistador estúpido. Gregos imbecis. Mas o que se pode esperar de seres humanos.

Nos pensamentos dela, resquícios da antiga dragonesa que um dia foi. E isso me fez voltar no tempo.

Voltei a um platô rodeado por florestas de árvores colossais. Neste, grandes seres discutiam. Eles eram a primeira raça. A primeira joia criada por minha mulher. Aqueles cujo coração não é um músculo, e sim, uma pedra em brasa vermelho vivo.

- A morte é parte da vida. Vivemos muito. Talvez até mais que algumas montanhas, mas não podemos viver para sempre.

O dragão negro de olhos violeta era Zohr, o mais sábio. A voz estava pesada, grave, cansada.

- E é assim que vamos ficar? Esperando nosso fim como os que pastam? Isso é uma infâmia! Uma ofensa ao nosso povo! Quem?! Quem mais que os dragões, merecem viver para sempre?! Acaso não seguimos todas as leis?! Acaso não fomos cuidadosos em cada passo, em cada bater de asas?! Eu digo não!! Não seremos aviltados desta forma!

A dragonesa batia as asas violentamente, e as escamas verdes resplandeciam os raios do Sol da tarde.

- Filha, eu apenas relato o que vi em meus sonhos. Nossa era se aproxima do fim. Vivemos bem. Vivemos uma vida abundante. Porque a revolta? Arrukzalanokai, minha filha, se os três decidiram, não há nada que possa ser feito para mudar o destino. E eu, Zohr, a voz mais alta deste conselho, digo que não haverá ofensas ou injúrias aos deuses.

Irritada, encarava a todos com seus olhos verdes que, literalmente, faiscavam. E ao vê-los levantarem voo, bateu a pata pesadamente no chão.

- Pois eu digo que não!!

Os outros dragões, que já estavam no ar, pareciam encarar o raiva dela como um ato infantil. Afinal, a filha de Zohr, apesar de ser o orgulho dos dragões, daí seu nome, ainda era muito jovem. Não tinha mais que dois mil anos de idade. E talvez por isso, seu semblante demonstrasse tanta generosidade para com ela.

E foi então que Arrukzalanokai, cega por seu orgulho, fez o que ninguém de seu povo ousaria fazer. Acessando encantamentos e forças que só os dragões conhecem, mas que jamais haviam tido coragem de usar, ela nos convocou. E além disso, para completar sua ousadia, clamou por um desafio. Um contra um. Um combate justo, para que seu povo fosse poupado.

Nem Serena, nem Regina, levaram a sério a proposta; mas eu sim. Afinal, como manter meu título de deus da confusão e das mudanças bruscas sem aceitar propostas insanas. Talvez por isso, também seja eu considerado um deus da Arte.

Um combate justo, e sem trapaças. A garantia? Quem mais? Serena.

Arrukza e eu riscamos o céu de um mundo ainda virgem e, em pouco tempo, descobri que o desafio lançado não era uma ameaça vazia. Este foi dia em que, pela primeira vez, senti a sombra do toque de minha irmã Serena. Pela primeira vez, fiquei vulnerável.

Neste dia fatídico, a dragonesa de jade venceu o dragão de fogo e provou de forma cabal o valor dos mais majestosos filhos de Regina.

Aaaahhh, mas sou ou não sou o pai das mentiras? O senhor da confusão absoluta? Sim, este sou eu. Vi na dragonesa um espelho de mim mesmo. Soberba e arrogância em níveis quase divinos. E não demorou para que essas qualidades transbordassem em palavras desavisadas.

- Eu venci! - rugiu ela para mim - Esta é a prova de que os dragões viverão para sempre! Eu venci!

Sua mãe, a venerável Pérola, a dragonesa de mármore, e seu pai, sentiram antes de qualquer um o que haveria de acontecer depois que as palavras foram ditas.

Para causar a comoção, enegreci os céus. Para causar alívio, Regina trouxe as chuvas. Para forçar a reflexão, Serena trouxe o frio. Tudo ocorreu rápido e sem aviso.

Em pensamento, os dragões oravam por um fim rápido; mas no lugar disso veio a notícia boa e ruim. A voz de Regina, que nessa época se apresentava incorpórea, assim como Serena, ecoou.

- Meus filhos, Zohr interpretou erroneamente o sonho que lhe enviei. Este não é o fim, mas o recomeço. A nobreza de vosso espírito me fez ver que já era hora para a ascensão de todos. Não é a morte que vos espera, mas sim, uma nova vida. Para vós, eu e meus irmãos criamos as Colinas de Aço. Lá, vocês serão e existirão, para sempre. Há entretanto um de vós, indigno desta passagem.

Então, foi minha vez de dar a notícia ruim.

- Arrukzalanokai, filha de Zohr, orgulho dos dragões, por causa de tua arrogância, vaidade e falta de fé, não ascenderás às Colinas de Aço. Até que aprendas a controlar a língua, ficarás eternamente exilada neste mundo. Não lutastes com tanto ardor para ficar nele? Pois, assim será até que eu decida o contrário.

Enquanto o véu para um novo mundo se abria, e todos os dragões por ele passavam, ela se debatia. Bateu as asas com desespero, mas quanto mais se esforçava, mais os braços de raízes de Regina apertavam seu corpo. Por fim, restou-lhe a visão dos semblantes de seus pais. Nestes, decepção e pesar.

Naquele momento, Isabela aprendeu uma das regras mais primárias e ainda vigentes no Mundo dos Ventos Uivantes, no universo da mágica. Uma regra que ela escreveria nas paredes do subsolo de um palácio na Rússia, dois mil e duzentos anos no futuro.

Não confie nos deuses.

Você pode conversar com eles,

sorrir com eles, brincar com eles.

Mas não coloque seu destino nas mãos deles.

Não faça pactos com os imortais,

pois, no final, eles sempre vencem.

* * * * *

CAPÍTULO DEZESSEIS

As ruínas de um lar

Procurei pelo espírito do homem

e o encontrei num cavalo selvagem.

Ele correu e se cansou,

transformou-se em águia

e ganhou os céus, ainda mais magnífico.

Depois, procurei o espírito da mulher.

Achei-o espalhado na planície, vasto

e na linha do horizonte...

Quando pensei que havia chegado ao fim,

tomou todo o céu.

Em verdade, era o próprio céu.

Apolo – Poeta

Gravado em baixo relevo na entrada da biblioteca de Alexandria, Egito.

O mau agouro é quase sempre sentido na medula. Dedos que alisam algo frágil. Um sopro que parece deixar balançando o que já está por um triz.

Enquanto andava, Rato olhava para o Sol. Este não estava nem muito perto e nem muito longe da Terra. Com isso, concluiu que não era uma boa hora para visitar uma cidade cemitério como aquela. Teve certeza disso quando ouviu uma espécie de sussurro no ar.

- Ruínas não atraem humanos. Ruínas não atraem ninguém.

Estavam mudados. Menos asquerosos, menos repulsivos; até elegantes, de certa forma; mas certamente eram eles.

Ao vê-la, reconheceram-na instantaneamente. Não por experiência passada, mas por lendas contadas por seus pais cambaleantes e doentes. Metade de uma raça morreu em menos de uma década. Um fenômeno raro, que só acontece quando o amor de minha mulher não é suficiente para ensinar os caminhos sobre a terra, e qual o propósito de sua própria existência nisso que os mortais chamam de vida.

- A mulher e o garoto caminhavam em restos de sonhos. Será que procuram algo?

Vestido em couro tratado com cinza e azeite, falava como se os dois fossem apenas fantasmas de sua imaginação.

- Da beleza nada restou. Da cidade paraíso nada restou além de feiúra.

Afastaram-se dele. O garoto, apreensivo; ela, calculando as rotas de fuga, elaborava planos enquanto procurava outros iguais ao que falava cantando.

Izamir, era seu nome. Ele e os seus foram cultivados por Serena nas cercanias de Babilônia, em terra escura e seca. Com o passar do tempo, como tudo que tem sucesso em sobreviver através dos séculos, seus nomes foram mudando. Lâmias, upior, upír, vampir, vampiro, muitos são seus nomes. Andam em grupos como se fossem uma alcateia. Onde se viu um, certamente há outros. Não vivem sobre o mesmo teto, pois a companhia uns dos outros é insuportável; mas estão sempre próximos.

Assim como Izamir, outros igualmente recendendo à cinza e azeite começaram a aparecer. Todos parecidos, pois se casam entre si. O incesto, ao contrário do que acontece com os humanos, entre eles, produz os mais fortes e resistentes. Olhos fundos e desbotados. As pernas de bode e torso musculoso, não mais. Características extintas por obra de Regina, permitidas por sua irmã Serena. Por que ela fez isso? Minha mulher está sempre fazendo experiências novas. O Mundo é o seu laboratório, já há muito tempo.

As unhas espessas de outrora, substituídas por outras não tão ameaçadoras. Por um instante, Isabela pensou ser possível vencer qualquer um deles. Até ver um deles percorrer vários metros com um único salto em sua direção.

Era mais baixo que ela. E a magreza dele, dava a falsa impressão de ser um alvo fácil.

- Os cabelos mudaram, mas nós sabemos quem é você.

- Se nem mesma eu sei quem sou, como saberia você?

- Suas janelas da alma continuam as mesmas. Janelas verdes.

A voz grave e arranhada como um paralelepípedo de vidro sendo arrastado pelo asfalto.

- Viu? Você é você mesma, mesmo quando não quer.

Eles sabiam quem ela havia sido, mas não o que ou quem havia se tornado. Porque, do contrário, ela e o garoto já teriam virado o prato do dia.

- Arrukzalanokai – disse Izamir se aproximando. O círculo que havia se formado parou de diminuir. Lâmias não têm líderes. Ele era apenas o mais forte, e por isso os outros pararam. Inspirou e balançou a cabeça como um homem faminto que cheira a primeira refeição decente em meses - Eu... Eu sinto cheiro humano em você. E também, o cheiro de medo... huuuummmmmm...

Parou e foi levantando os cantos da boca vagarosamente.

- Você trouxe a vergonha ao nosso povo. Prometeu algo que não foi capaz de cumprir. Nos cobriu de sonhos, e depois, simplesmente, desapareceu. Nos deixou numa miséria ainda maior do que aquela que já estávamos acostumados. Nossos pais que sobreviveram a incontáveis invernos, não suportaram a desilusão de uma empreitada fracassada. A força, a resistência e o mínimo de orgulho que ainda nos restavam, viraram pó. Tudo por causa do seu delírio, dragonesa. Ah!... mas sua chegada inesperada, mas oportuna, há de acalmar os espíritos dos mortos, e tudo o mais será remediado. A podridão do Vale das Sombras parecerá doce para os nossos que lá agora agonizam; pois você está aqui.

- Que bom que você pensa assim, ekimmu. Criatura sem morada, rejeitada por todas as moradas do pós-vida. Seria uma pena que os poucos que restaram de vocês tivessem que morrer por causa de uma fatalidade. Afinal, para onde iriam seus espíritos?

A mão dela, furtivamente já havia alcançado o punho de Tenho Sede.

Eles se olharam e começaram a rir sem parar. Seguravam nos ombros uns dos outros e gargalhavam louca e freneticamente.

- Ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah!!!!! Ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah!!!!! Ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah!!!!! Ah, ah, ah, ah, ah, ah, ah!”

Com lágrimas nos olhos, de tanto rir, Izamir, colocou o dedo indicador na ponta do nariz dela e fez trejeitos com a outra.

- Pelos ossos de meus pais! As lendas não mentiram. Você é a mais arrogante de todos!

Ele se afastou e virou de costas.

- Quando nós empalarmos você, quando estivermos chupando os seus ossos e do garoto de olhinhos brilhantes, toda a dor que você nos causou será esquecida.

Os rostos risonhos se foram.

O macabro. O dedo acariciando a medula. Era hora do banquete. E era também a hora de escolher. Olhou para o garoto. Notou que estava mais alto. Um pensamento leve para relaxar os músculos.

Sacou a espada e decepou o antebraço direito de Izamir, e torceu para que ele fosse destro.

A lâmia soltou um urro. Não era de dor, como esperava, mas de prazer. O membro estava lá, no chão, ela em posição de combate, o garoto já dominado por dois deles.

“Não há fêmeas entre eles?”

Outro pensamento para diminuir a tensão dos músculos.

O braço cortado pingava, e com exceção de Rato, que tentava se livrar de mãos fortes como garras de águias, todos estavam em silêncio.

Izamir a olhou, exibiu o braço que pingava, sacudiu-o, encarou-a e, finalmente, sorriu. A regeneração foi rápida e aparentava, pelo rosto calmo dele, indolor.

- Não somos fortes como nossos pais que te acompanharam ao fracasso do Saara, mas temos outras qualidades.

O círculo se fechou. O menino, arrastado pelos braços, sumiu. Viu-o com o canto do olho. No rosto dele, não havia preocupação com o próprio destino, mas sim, com o dela.

Abriu as asas que não tinha. Girou sua espada. Cortou gargantas e atingiu feixes de nervos que aleijariam qualquer ser humano. A ponta dourada era um pedaço de sol a derreter carne de gelo. O toque de um com o outro exalava fumaça e cheiro de queimado. Usava cotovelos e joelhos. Todos os seus ataques tinham intenção de matar. Resistiria por um tempo e mais um tempo, mas não mais do que isso.

Sua mente estava calma e concentrada, mas o frio de Serena já começava a adentrar em sua consciência.

- É bom que você resista; melhora o sabor.

Um gafanhoto rajado caiu no ombro de Izamir.

Isabela, como Tiamat, havia vivido tempo suficiente em Persépolis para conhecer cada canto e recanto da cidade. Naqueles tempos, era capaz de sentir a respiração do lugar. As estações, os ventos, as mudanças de temperatura. Ao contrário de outros imortais, que confiam cegamente em seus dons, que criam e vivem em um mundo particular, ela, em tudo, procurava nuances, detalhes, fossem eles quais fossem. Os humanos eram fracos? Sim. Repulsivos? Às vezes; mas o mundo era deles. Nada, nenhum título ou conquista mudaria o fato de que era uma exilada, e como tal, deveria estar a par de tudo. Por causa disso, ao ver o gafanhoto, sentiu-se aliviada. O alívio foi confundido com aceitação da morte iminente, e eles aliviaram a pressão sobre ela.

Enquanto o rosto se regenerava do último corte feito por ela, Izamir, com os dedos, lançou o gafanhoto longe.

- Você deveria ficar orgulhosa. Sua carne e seu sangue serão compartilhados por todos.

- Ekimu, esta é uma época fria. Não é uma época propícia para gafanhotos - Disse ela, com o rosto congelado.

- O quê?

Uma chuva de gafanhotos precipitou. Ela olhava o ataque dos insetos e, friamente, questionava até que ponto aqueles que futuramente seriam conhecidos como vampiros, eram capazes de se regenerar.

Quando roupas começaram a ficar vazias e suspensas no ar e pilhas de ossos começaram a se formar, já sabia que a origem do enxame não era natural.

Apenas dois seriam capazes de materializar uma nuvem daquelas. Uma, tem a fama de ser instável, do outro, pouco se sabe.

A nuvem se adensou e tomou a forma humana.

- Quatro estações se passaram, e você continua procurando situações temerárias.

O cabelo estava mais longo, a pele mais bronzeada. A nudez, coberta com uma calça de algodão egípcio.

- É impressão minha ou você tem o hábito de sempre aparecer no penúltimo momento?

- De nada.

“?”

Apontou para ela com as duas mãos “Obrigado.”, e depois para si mesmo “De nada.”

- Obrigado – ela disse.

- De nada – ele respondeu.

O garoto estava catatônico. Apenas seus olhos mexiam. Via-os conversando, mas não entendia o que falavam.

- Por quê?

- Eu lhe dei a bússola. E ela trouxe você aqui. Seria desonrado de minha parte deixar que fosse morta por causa de um presente dado por mim.

- Estranho.

- O quê?

- Nunca vi um neheliin que tivesse consideração que não fosse por si mesmo...

- Nem tudo que se vê, Isabela, é espelho.

A intenção não era humilhá-la, mas por alguns segundos o chão se moveu como um prato equilibrado por um artista de circo.

- Mas não vou mentir. Achei que essa era uma oportunidade perfeita para quitar minha dívida. Sua vida por minha liberdade. Creio ser esse um bom preço.

- Como saberei que isto não foi um ardil seu?

Ele ficou imóvel. Mediu-a. Depois, sorriu.

- Não há como você saber. Mas lembre-se que sou um poeta. Amo a vida. Não faço jogos com ela.

Pegou uma das roupas gordurosas das lâmias, usando apenas dois dedos, e fez uma careta.

- Como minha mãe pode sentir compaixão por essas criaturas?

- Se ela sentiu por mim, como não sentiria por eles?

Rato estava de joelhos. Em suas mãos erguidas à altura da cabeça, a faca de bronze. De onde vinha, uma vida era paga com outra. Poeta, que havia realizado aquele salvamento, certamente desejaria algo em troca. Era o que se esperava em seu código de ética de onde Rato vinha.

- Veja só, alguém aqui sabe como agradecer um favor.

- É isso que você quer, Poeta? Adoração?

- Não, mas você poderia, ao menos, fingir que está contente em me ver. Agora entendo a fascinação que ele sente por você.

- Ele quem?

Eu. Mas não haveria resposta. Ele já havia se transformado numa revoada de pardais e alçado voo.

Sentiu que já era hora de ir embora. Lembrou-se, por experiência própria, que a desgraça deve ser enfrentada apenas uma vez por dia. Mais do que isso, torna o dia desastroso, ao invés de interessante.

Havia ainda um lugar para visitar.

Sem ter escolha, pisou em restos de vida petrificada e em colunas despedaçadas por mãos macedônicas. Mãos que ela amaldiçoava, e que sem que soubesse, naquele exato instante, estavam construindo maravilhas de igual esplendor. Não tão distante dali, no Egito, em Alexandria, uma cidade lendária estava sendo construída a toque de caixa.

Parou. Olhou par trás. Fez um gesto de: “Sigam-me.”

Os cavalos, ainda reticentes, e talvez, um pouco amedrontados, começaram a segui-la.

Rato, depois de concluir que o deus dos gafanhotos havia poupado sua vida, se levantou e também começou a seguir a líder da estranha família que eles, aos poucos, sem se darem conta, estavam formando. Depois de escapar das irritadas lâmias, era de se esperar que ela quisesse sair o mais rápido possível daquela cidade; mas não foi isso que aconteceu. Junto com ela, continuou a revirar pedras. Encontrou alguns cavalinhos entalhados em marfim e parou para admirar seus detalhes. Vasculhou um pouco mais e descobriu um homenzinho com uma espada e um elmo.

Enquanto isso, ela se afastou e encontrou uma escadaria longa de pedras perfeitamente encaixadas. Argamassa ou qualquer tipo de liga era desnecessário. Pedras unidas à perfeição. Faces polidas como se tivessem sido cortadas a laser.

Passou pelo anfiteatro e se lembrou dos espetáculos de dança encenados à época de suas memórias. Assistia-os sempre disfarçada com longos mantos de capuz negros. Artistas vindos de todas as partes do mundo, ali se apresentavam. Os exóticos homens da Índia com suas demonstrações de controle total do corpo, os acrobatas egípcios, os mágicos babilônios. Respirou fundo e despediu-se das memórias e do lugar.

Mas o anfiteatro não era a única coisa que lhe trazia lembranças. Alguns minutos de caminhada e encontrou um lugar familiar, no passado, bastante visitado por ela. Reconheceu o local onde antes estava erguido o palácio de Dario. O chão de lajotas banhadas a ouro. Pelas portas retangulares passariam facilmente quatro ou cinco elefantes. O teto, coberto de cenas do herói Gilgamesh e seu amigo Enkidu. As colunas, que sustentavam vãos que a arquitetura conhecida só agora foi capaz de reproduzir, cobertas com os inconfundíveis escritos de Zaratustra. Nas paredes, murais do céu e do paraíso governados por um Ahura Mazda alado, barbado, sereno e sábio. A batalha de seu filho Atar contra o dragão Azhi Dahaka. O dragão no alto de uma montanha, atado a grossas correntes.

“Quando Atar prendeu o dragão em correntes, já sabia ele que o destino de Azhi Dahaka era se soltar.”

Assim estava e escrito. E ela pensou:

“E aqui estou eu, Atar.”

Começou a rir e a olhar o céu. Estava azul e com ralas nuvens que passavam rapidamente. O tempo parecia estar se acelerando.

No centro, algo que influenciaria todas as casas árabes até os dias de hoje. Um jardim e uma fonte. Lugar destinado a elas ? as mais belas do reino. O harém particular do senhor de Persépolis.

Vez por outra, visitava o palácio para aprender as novas lendas dos homens. Notava, com certa estranheza, que o significado dos dragões, com o passar do tempo, estava se tornando cada vez mais sombrio. Os babilônios a chamavam de origem de tudo, deusa da vida, Tiamat. Lá, e em todas as cidades persas, seu mito havia se modificado drasticamente. O dragão deveria ser acorrentado, combatido. Achava tudo risível, mas a escrita era algo mágico que os homens haviam dominado; e esse fato lhe causava inquietude e fascínio ao mesmo tempo.

Na madrugada, quando todos estavam dormindo, sobrevoava o palácio e, placidamente, descia através da abertura no centro e pousava, já na forma humana, graciosamente no lago alimentado por cedros feitos em pedra, de cujos galhos jorravam água cristalina.

Sobre as águas, pé ante pé, observava o sono profundo das concubinas do rei. Os eunucos, atrás das espessas cortinas de seda vermelha, quando notavam sua presença, nada faziam. Talvez, porque a confundissem com alguma bela do harém.

Andou mais um pouco. Encontrou finalmente a escadaria. Os degraus, destruídos. Não pelo exército de Alexandre, mas pela ausência dela mesma.

Quando a filha de Serena, por meio do que ela considerava uma ardilosa trapaça, transpassou-lhe o peito com uma cimitarra, o palácio dedicado a Tiamat, desmoronou.

As pedras do lugar e do entorno haviam sido erguidas e assentadas ali, por pura mágica; mágica de dragão.

Aquele lugar era uma extensão de si mesma. Ali era de direito e de fato, invencível. Habitavam no palácio, além dela, sacerdotes babilônios, que com ela haviam abandonado aquela que era a Paris da antiga mesopotâmia. A inebriante, luminosa e ao mesmo tempo sinistra joia da coroa de Nabucodonosor: Babilônia.

Ah! Babilônia. Haverá de ser construída, algum dia, cidade mais instigante do que tu?

Jardins, fontes, tesouros e tudo o mais que fazem os olhos de um dragão que se preze brilharem. Os tesouros, arrumados em pilhas e distribuídos como a maquete de uma cordilheira de algum lugar desconhecido, ficavam no salão interno, onde ela os via captar e refletir a mais minúscula fonte de luz.

Para que tanto ouro e pedras, se era, à época, a mais imortal dos imortais? Simples, eles tinham a qualidade mais admirada por todos iguais a ela: eles brilhavam.

“Ah! Como brilhavam...” Pensou.

Mas o verdadeiro tesouro não brilhava. Estava escondido nos jardins. Margaridas nascidas de sementes de um tempo muito, muito antigo. A única lembrança que havia conseguido trazer de seu antigo mundo; essa, sem querer, presa entre as fendas de suas escamas.

Eram cinco ou seis vezes maiores que uma margarida normal; e só poderiam crescer daquela forma naquele lugar impregnado da presença dela.

Tomou coragem e o fez. Respirou fundo. Cortou a margarida de suas memórias do talo de Persépolis e decidiu: nunca mais voltaria àquele lugar.

Perto dali, Rato, buscando algo de valor entre os escombros, ouviu:

- Estrangeiro.

Os cavalinhos de marfim caíram por entre seus dedos e a faca de bronze se moveu rapidamente para sua mão direita.

Do alto de um resto de parede, uma menina com um vestido preto com bordados dourados o observava.

- Estrangeiro, pegue o que quiser e vá embora, agora.

“Quem é você?”

Ela ouviu seu pensamento, desceu da parede e respondeu:

- Eu fui propriedade do rei, mas agora não sou mais, e você também deixará de ser seja lá o que você é se continuar aqui. Parta agora!

Um rosnado.

A garota começou a desaparecer.

- Você perdeu sua chance. Ele já está aqui.

Através do corpo dela, viu se aproximar uma mistura de lobo e cão. Negro, olhos vermelhos e grande como um bezerro.

A garota estava certa.

Isabela não estava mais à vista. Não havia árvores nem lugares altos para onde subir.

Começou a correr, mesmo sabendo que a fera o alcançaria rapidamente. Ele sabia que pés não podem competir com patas.

Aconteceu então que ficou encurralado no canto do resto de uma casa.

Os olhos vermelhos se aproximaram. Os dentes estavam à mostra. Atrás do cão, viu outros rostos de criança a observá-lo.

O cão lobo saltou em sua direção. Atacaria o pescoço. Rato, de dentro da camisa, tirou algo e soprou uma poeira vermelha no focinho de seu perseguidor.

Depois de tantos meses trabalhando numa cozinha fenícia, ele havia aprendido as inúmeras utilidades de um bom punhado de pimenta.

O animal começou a se contorcer, coçar o próprio nariz com as patas e a lacrimejar.

Isabela abriu os olhos. Saiu de seu transe. Voltou ao presente. Um barulho, um arfar. Um latido. Viu um grande e negro lobo. Latia, latia e latia.

- Não, não pode ser você.

Latiu de novo.

- Mas é claro. Você é cria de meu Gilgamesh.

Em seu palácio, no final da escada de pedra, agora destruída, ela criava, secretamente, um cachorro. Ou para alguns, um pequeno pesadelo.

Ela o havia encontrado filhote.

Não sabia ao certo de onde tinha vindo, mas por alguma razão decidiu criá-lo.

Tornou-se ele, em pouco tempo, um pequeno monstro. Grande como um bezerro, ideal para assustar pessoas. Algo com o qual ela se deliciava e ainda se delicia, às vezes... e, às vezes, desavisados que adentravam em sua propriedade sem serem convidados, viravam jantar do seu adorável Gilgamesh.

Ela se ajoelhou sob os olhos aflitos de Rato.

O cachorro, tão grande quanto o que ela se lembrava, veio em sua direção. Como suspeitava, o reconhecimento de algo não vivido aconteceu.

Ele, um Cérbero de uma cabeça só, começou a lambê-la.

- Meu bebê. Seu pai lhe ensinou bem, muito bem.

O garoto ficou aliviado, mas apenas por alguns instantes. Pois, ao focalizar os olhos do novo Gilgamesh, recebeu uma advertência clara e demoníaca. E também, por alguns instantes, viu o mesmo olhar na sua sacerdotisa, Isabela.

Satisfeita com a visita, a dragonesa, o rato e cachorro bezerro, deixaram a cidade.

Enquanto sumiam por entre as ruínas, do tamanho da flor de um girassol, se esgueirava entre as pedras, rumo à superfície, uma orgulhosa margarida.

* * * * *

CAPÍTULO DEZESSETE

A tarefa de Penumbra

A definição de força é ter tudo para ferir.

Todos os meios e armas,

e ainda assim

não fazê-lo.

Irritam-me as vítimas.

Elas são sempre desinteressantes.

A invencibilidade jaz numa mente sem amarras,

o preconceito é frágil,

a moral inútil...

Favoreço os que têm charme,

os que se movem com graça

ao se esconder sob o manto do mais frágil cuidado.

Pouco me importa se és homem ou mulher.

O peso de minha mão será o mesmo;

por isso, sede forte,

e se possível, ensina.

O meu,é o amor que molda através do fogo,

e só os mais resistentes hão de receber meus favores.

Livros de Maximus

Biblioteca de Galmazar – Volume III

Uma boa pergunta merecia uma boa resposta. E já que a mais jovem entre elas havia lhe perguntado, era de bom tom e uma questão de boas maneiras, levá-la ao mais sagrado dos lugares: O Salão dos Bravos.

Neste lugar habitam os heróis. Os dotados de bravura e nobreza em proporções que excedem, e em muito, a média dos mortais.

Para chegar lá, passa-se pelo túnel de escudos. E para chegar a este túnel? Apenas o pensamento de uma delas.

Sem aviso, Penumbra transportou as duas. Num momento estavam em Kahlida, no outro, não estavam mais.

“Como chegamos aqui tão rápido?”

- Cada uma de nós é parte integrante deste lugar. Em verdade, metade de cada uma de nós, sempre está aqui. Nascemos da porta de pedra. De lá, ganhamos o direito de sermos zelotes; mas é aqui que nos tornamos zelotes de fato.

Enquanto andavam pelo túnel, Talula admirava os escudos. Havia de todos os tipos, tamanhos e formatos. Apesar de amplo como um estádio de futebol, a passarela era estreita. Feita para caber apenas dois caminhantes.

Os escudos estavam organizados em muitas filas e ao longo do caminho. Ao longe, nas paredes, viam-se aqueles que, pelo tamanho, provavelmente deveria ter pertencido a uma raça de gigantes.

Chegou, então, o momento solene. O momento em que a vida dobra uma esquina, e quando se vê, a estrada é completamente outra. O portão da fúria.

Guardado por duas zelotes de tranças vermelhas, possuía em baixo relevo a figura da própria Serena em seu trono. Os cabelos da senhora de Kahlida Luna, representada nos portões, estavam soltos como os de uma donzela virgem.

Na mão direita, um lírio e, parados em pleno ar, com asas em movimento, dois beija-flores se alimentavam.

Estes eram, talvez, as únicas criaturas que tinham o poder de acalmá-la, quase que instantaneamente.

- Louvada seja aquela que traz a paz!

A figura de Serena se dividiu ao meio e os portões, negros por fora e prateados por dentro, se abriram.

Recebeu o abraço de Penumbra:

- Vá. E mostre do que uma zelote é capaz.

Talula entrou. A luz a cobriu, e os portões se fecharam.

- Minha rainha. Não quero julgar o movimento das tuas marés, mas até mesmo eu custo a acreditar que esta se torne uma zelote.

Os beija-flores emergiram dos portões e sobrevoaram sua cabeça. Era um sinal de boa sorte.

Ela sorriu e foi embora.

Os pequeninos pássaros voltaram para o portão e, quando Penumbra já não mais estava presente, a representação de Serena nos portões, falou:

- Eu te perdoo, minha zelote. Zimo, Cimo, vão e acompanhem o progresso da fazedora de pão. Porque eis que se aproxima tal inverno que fará tremer até mesmo a mim, a senhora de Kahlida Luna.

Os portões se abriram minimamente, e os dois entraram rápido pela fresta. A figura de Serena, lentamente, voltou a ficar estática.

- Cimo, eu compartilho as dúvidas de Penumbra.

- Bobagem! A porta de pedra não se engana.

- A porta é obra de Serena.

- O que estais insinuando, Zimo?

- Quando esta quase zelote foi concebida, Sonho Púrpura estava em mãos impuras.

- Mais cuidado com as palavras irmão. Não é de uma qualquer que estamos falando.

- Mas não foi para isso que fomos criados? Para dizer o que ninguém tem coragem de dizer?

- Pode ser, Zimo, mas a recém-nascida ainda não é uma zelote completa, desta forma, nenhum erro foi cometido, ainda.

- Acha que ela tem alguma chance?

- A natureza dos milagres é insondável.

- Só mesmo um milagre vai fazer uma fazedora de pão se transformar numa zeladora.

- O trigo é colhido com uma foice. A fazedora de pão tem experiência nisso. E afinal, zelotes não são, em essência, ceifadoras?

Tuas palavras fazem sentido irmão, Cimo.

- Pode ser, Zimo, mas são apenas palavras. Vejamos agora o que acham aqueles que habitam este lugar há mais tempo do que podemos lembrar...

De volta às florestas de prata fosca, Penumbra iria desempenhar uma tarefa que sempre foi desconhecida ao “grande público.” Sabe-se, ou pelo menos deveria saber, que todo aquele que apresenta, em seu momento de morte, indubitável bravura e nobreza poderá ter a oportunidade de se sentar na garupa de uma Zelote.

Mas.... E o contrário? E quanto àqueles que demonstram baixeza, mesquinharia, crueldade, e cuja alma é densa e pesada como o chumbo? Estarão estes livres dessas mulheres com olhos de vendaval?

Ah!... Esta é a parte que aprecio, com alegria infantil, diria minha irmã Serena.

Ela, com braços cruzados e com as costas apoiadas na árvore, esperava que ele se recobrasse da viagem.

Ele, assustado, ora olhava para a Lua ora olhava para os lados. A procura, talvez, de algo que lhe dissesse que lugar era aquele.

- Ora, ora, ora. A dissimulação, o engano, o engodo, longe chegaram para serem postos à prova. Quanto ao lugar, - ela gesticulou como uma guia turística - ainda não tem nome. Faz pouco tempo que chegamos aqui. Ainda não demos nomes a todas as coisas. Algumas chamam este lugar de Floresta da Compensação. Não gosto do nome, mas faz sentido.

- O que significa isso? Minha presença aqui é um engano!

- Mulen, Mulen, o mais baixo...

O rosto tornou-se pétreo, e o medo cristalizado se despedaçou quando ele abriu a boca.

- Fiz o que tinha que fazer. Fiz o que se esperava de mim.

- Esquecestes de dizer que fizestes o que foste regiamente pago para fazer. Mas há verdade, ainda que torta, nas tuas palavras. Muito era esperado. As obrigações foram cumpridas, é verdade, mas detalhes foram esquecidos, detalhes.

Vagarosamente, sem desperdiçar movimentos, começou a caminhar na direção dele.

Mulen, o mais baixo, era um mesureiro. Nome que se dá àqueles que organizam casamentos, compras, vendas e torneios. Era um vassalo de um assassino de mãos vazias. Este, o suserano de uma cidade onde o perigo iminente e a morte súbita se escondem em cada canto não vigiado, e espreitam qualquer descuido na ânsia conseguir um bote bem-sucedido.

A cidade: Badal Singe. Seu senhor e suserano: Salu Aramagai.

Em algum lugar, entre China, Butão, Nepal e Índia, está a cidade que é dividida em dois tipos principais de cidadãos: ladrões e assassinos. Há outras classes sociais? Sim. Minorias, por assim dizer. E Mulen fazia parte de uma destas minorias, a dos mesureiros.

Em Badal Singe, o nascimento de toda criança era sucedido de uma pergunta simples: ladrão ou assassino?. Qualquer coisa além destas alternativas significava invisibilidade social.

Salu Aramagai, o assassino que lutava de mãos vazias é o eterno governante do lugar, e só há dois meios possíveis para tirá-lo do governo: a abdicação da função em favor de um filho homem ou a morte.

Salu teve um filho e uma infinidade de filhas; logo que este filho completou vinte e um anos, iniciaram-se os movimentos para torná-lo o novo governante da cidade. Quando isso acontecesse, como mandava a tradição, o antigo rei seria exilado. No seu caso, o exílio o faria voltar para sua terra natal que é a origem de todos os povos do oriente, as imutáveis estepes da Mongólia.

Mas numa cidade de ladrões e assassinos não se pode esperar que o poder mude de mãos de forma plácida. Seria no mínimo, como gostam de dizer os filósofos de hoje, ilógico.

Torneios e duelos foram organizados para saber se seu filho, Devo, realmente teria condições de assumir a posição de governante, e nela, continuar vivo.

Com exceção da misteriosa arte das mãos vazias, dominada apenas por seu pai, era um virtuose em todas as outras. Entre elas destacava-se no manejo das asas da libélula. Dois estiletes pesados e maciços, soldados às pontas de duas correntes que giradas alternadamente produziam um zumbido. O som do bater frenético das asas do inseto.

Muitos foram vencidos, muitos foram mortos. Tudo indicava que o filho de Salu herdara os dons do pai.

Chegou o grande dia. O duelo que convenceria de uma vez, a todos, que Devo estava mais do que qualificado para suceder ao seu pai.

Para a última dança, foi escolhida como campeã dos ladrões, Mia Salar. Como todos os ladrões, era magra e ossuda. Olhos redondos. O nariz, ligeiramente adunco. Um dos caninos inferiores, coberto de ouro.

Tinha a fama de ser rápida, e era. Para o encontro levou seus dois queridos amigos. Dois punhais curvos, dados de presente quando ainda tinha cinco anos de idade.

Os duelos anteriores haviam sido realizados em praça pública. O lugar mais seguro da cidade, mas o último e decisivo seria na arena Minos. Este nome era em homenagem ao penúltimo governante que teve o peso de sua coroa aliviado de sua cabeça pelo então jovem Salu. Nesta mesma arena, seu filho, Devo, estava a ponto repetir a história.

Arena lotada. No meio, um octógono impecavelmente branco. Nele, prontos para o combate, o assassino e a ladra.

Os dois de cabeça raspada e vestidos com roupas elásticas, avaliavam-se.

Uma passarela levava até um fosso e dele saiu Mazura, o recluso e enigmático mestre armeiro de Badal Singe.

Assim que o Sol revelou a túnica negra e a tiara de aço de Mazura, o silêncio se instalou.

Andando sob um tenso silêncio, caminhou até ficar entre os dois que aguardavam.

Levantou os braços e a invocou.

Ela, depois de atravessar o chão como um fantasma, montada em seu garanhão negro, e depois que seus olhos de citrino reconheceram o mestre armeiro, fez sua voz reverberar.

- Badal Singe não é o que aparenta ser! Assim também é a troca de poder. Quem clama por kananini?

Ainda com os braços levantados, respondeu Mazura:

- Estes dois, oh! Grande deusa.

Neste momento, o tempo foi congelado. Sob o Sol do meio-dia, Penumbra, ao lado de um vacilante Mulen, aproximou-se da cena.

- Diga-me, mesureiro, qual será o desfecho deste duelo?

- Salu Aramagai, o eterno, continuará governando.

A Penumbra do passado, montada no garanhão, empinou sua montaria.

- Ladrões, assassinos, este é um kananini. O vencedor leva tudo, mas ainda assim é um combate sagrado! Por isso, que nenhum de vós o tome por um duelo vulgar!

Olhou e cumprimentou cada um dos dois com um aceno de cabeça. Não poderia haver artifícios escondidos ou estratégias obscuras. Pois, se houvesse, a zelote desmontaria e cortaria a cabeça daquele que ousasse profanar o combate sagrado.

Depois de ouvir as batidas do coração de cada um deles, concluiu que eram inocentes de qualquer traição.

De longe viu Salu e o cumprimentou.

- Que dois evitem o confronto de muitos, porque isto é bom.

Patas se apoiaram no ar e começaram a galopar. Rapidamente os dois sumiram na contraluz do sol a pino.

Mazura respirou fundo. Braços musculosos, resultado de um ofício que requer força e paciência quase infinitas, foram baixados ao mesmo tempo. O longo silêncio foi rasgado por uma explosão de gritos que fez tremer o ar.

Ao lado de Salu, Isabela, em sua primeira vida, com cabelos verdes metálico, observava o início da performance dos dois lutadores.

- Ela é rápida e flexível. Há muito não vejo uma ladra tão habilidosa.

Salu estava preocupado. Assim como havia ensinado ao seu filho, favoritismo não é garantia de vitória.

-Teu filho é talentoso e incansável. Não há com o que se preocupar.

- Badal Singe é farta em perigos. Nós, de Singe, estamos sempre preocupados, dragonesa.

- Eu poderia garantir a vitória de Devo.

- Se mencionar isto de novo, nosso trato está cancelado.

- Como queira - ela ajeitou o cabelo aparentando despreocupação e tédio - foi só uma sugestão.

Uma lâmina, depois outra. O movimento dos punhos era mínimo. Pulsos treinados. Alavancas de carne e ossos. Correntes movidas a tal velocidade que se transformavam em discos prateados.

Mia Salar não parecia impressionada. Mas desprezo e intimidação também são armas de guerra.

Os dois partiram para o embate. Assassinos e ladrões são ensinados a não se defender. Defender-se é para os virtuosos. Criaturas que, para maioria dos singerianos, eram um mito. Em Badal Singe, a ética exige o ataque como defesa; e assim deve ser em todos os setores da vida social.

O braço direito de Devo se estica. A corrente, reta. O estilete torna-se a ponta de uma lança flexível. Ela se desvia e aproveita a breve abertura resultante do ataque. Apoia o pé direito na cintura dele e, com o pé esquerdo acerta-lhe o queixo. Ele cai puxando o um estilete de volta e projetando para frente o outro em sua mão esquerda. Uma lâmina indo, outra voltando realizam cortes em ambos os flancos de Mia. Ele rola para trás, levanta-se e, ao mesmo tempo, realiza um mortal para trás e cai na ponta dos pés.

Ataques defendidos com outros ataques em velocidade crescente. Tudo corre como esperado até que uma corrente se enrosca num punhal e se parte. Neste momento a plateia urra, e Salu se levanta.

A dragonesa, sem necessidade de fazê-lo, espreme os olhos para ver melhor.

A ladra se aproveita da surpresa de Devo e dois punhais são lançados. Um é interceptado, o outro não.

Um coração é perfurado.

Antes de desabar, ele olha para seu pai e pede desculpas pelo seu fracasso.

A plateia responde.

- Salar! Salar! Salar! Salar! Salar! Salar!

A testa de Mazura está franzida.

De novo, o tempo para.

- O desfecho já era sabido, não é mesmo?

- Como assim...?

- As correntes do primogênito foram adulteradas.

Desenrola-se o drama. Salu, do alto da tribuna de honra, salta, cai como um gato e corre.

A mecha de cabelo branco dança no cabeleira negra que parece uma crina e passa dos ombros.

Correu, mas tudo o que conseguiu foi salvar o último olhar de seu filho. Um grande peso se apossou de sua alma, mas ainda assim, não chorou. Assassinos não choram. Lamentou? Sim, com o amargo de uma bílis nova.

De joelhos, reviu toda a história de seu filho. E amargo da alma que já estava intenso, duplicou.

É verdade que uma parte de sua mente sofria, mas, assim como fazem os golfinhos, a outra estava bem atenta. E esta sentiu os olhos de Mia Salar travados em sua nuca.

- É a chance perfeita, ladra. Mate-me, e o trono de Badal será seu.

Silêncio nas arquibancadas.

Ela ponderou as palavras enquanto pressionava os cabos de seus punhais. As palmas das mãos, como jamais havia acontecido, começaram a suar. Os braços, sempre leves como as asas de um pássaro, naquele momento, estavam travados e pesavam muito.

- E então Mia? O que vai ser?

O som metálico toca os ouvidos. Dois punhais caem no chão e a ladra recua.

- Foi o que eu pensei.

Com Devo em seu colo, ele levanta e se lembra de quando seu filho era uma criança que ainda engatinhava.

- Você não está preparada, mas meu filho estava. Meu coração de maré me diz que Devo estava mais do que preparado para ocupar meu lugar. Então, se é assim, como isso pôde acontecer. Só há uma resposta possível: trapaça!

O armeiro Mazura se aproximou.

- Mazura, explique esse fracasso, agora!

- Eu nada tenho para explicar.

- Quem teceu as asas da libélula de meu filho?

- Minha obra não se quebra ao bel-prazer dos caprichos de quem quer que seja.

Salu começou a caminhar com Devo nos braços em direção à tribuna. A trilha de sangue o acompanhava.

A dragonesa desceu carregada pelos ventos.

Ela também estava desapontada; mas o motivo não era a morte do filho de Salu.

- Tiamat, não posso acompanhá-la à sua empreitada no Saara. O acordo, não pode ser cumprido.

- Estou ciente disso, e é uma pena. Tua presença seria de grande valia em campanha.

- Mas antes de ir, dragonesa, diga-me: quem é o responsável por esta infâmia?

Aproximou-se e beijou a testa de Devo, e no ouvido de Salu, murmurou:

- Um coração permaneceu calmo enquanto todos os outros, inclusive o meu, estavam agitados. O coração de Mulen.

Dito isso, deu alguns passos e se transformou na fera de olhos verdes, Arrukzalanokai. E com graça e leveza, bateu suas asas cobertas de escamas verdes e levantou voo.

Acompanharam-na sussurros de admiração e medo.

Salu virou-se para a arquibancada e, ainda com seu filho nos braços, gritou:

- Muuuuuuuuuuleeeeeeeeeeeennnn!

Fugir? Sim, o Mesureiro tentou. É o que se espera de um criminoso. Mas para onde ir? Para os nascidos ou condenados àquele lugar, só há uma saída para a liberdade: tornar-se o suserano e depois abdicar da posição em favor de um filho. Quem o fizer, conseguirá sair da cidade maldita.

Foi rapidamente encontrado e, ainda vivo, levado à presença de Aramagai.

Na câmara das pontas, eles entraram, e de lá, saíram horas depois.

Mulen, morto, arrastado pelos cabelos não tinha nenhuma marca de agressão ou qualquer ferimento. Apenas os olhos choravam sangue. Havia sido torturado além da imaginação, mas nada em seu corpo denunciava isso; pois, assim é em Badal Singe. Nada é o que parece ser. Ela mesma, que parece ser apenas uma cidade, é na verdade uma prisão, criada há mais tempo do que qualquer mortal pode se lembrar. Os muros foram erguidos por minha mal-humorada irmã Serena. E foram guardados durante muito tempo pelo mais cuidadoso dos carcereiros. Quem? Ora, eu. Quem mais poderia ser?

De volta à floresta, Penumbra, montada em seu cavalo, esperava alguma palavra de seu convidado.

- Por que a morte de um assassino pelas mãos de uma ladra me trariam aqui?

- Tu profanaste o único momento em que uma população de condenados escolhe ter honra e ainda pergunta por quê estais aqui?!

Ela começou a dar voltas em torno dele.

- Agora, mesureiro, é a hora da compensação. Escolhe, Mulen, o mais baixo. Lutarás para salvaguardar a tua honra?

- Como é que é?

- É lutar ou fugir. Escolhe, agora!

Ele era um mesureiro, não um guerreiro. Seu campo de batalha era feito de tijolos de padrões de comportamentos sociais. Sua arma principal: o conhecimento da natureza humana. Nunca teve o menor interesse e aptidão para as armas convencionais.

- E contra quem devo combater?

- Adivinhe...

Pela testa dele, o suor frio começou a correr em bicas. Mais do que depressa, começou a correr. No começo, ouviu os cascos amassarem as folhas secas; depois, apenas o som de sua própria respiração arranhava o silêncio. Exausto, parou para descansar.

Sua mente se recusava a acreditar que não estava mais no mundo dos vivos e, como qualquer mesureiro que se preze, procurava uma saída para o que o destino lhe havia reservado.

Recuperou o fôlego. O lóbulo frontal de seu cérebro trabalhava freneticamente.

Pausa. Um zumbido. Os pensamentos, de súbito, pararam. A cabeça, separada do corpo, voou. Do chão, viu seu próprio corpo caído e entendeu que havia sido degolado.

Perplexo, viu que continuava vivo.

- Ainda estou vivo?

- Não se mata o que já está morto, mesureiro.

- Desmontou do cavalo, amarrou o corpo e cabeça na sela.

- O que vai acontecer comigo? - perguntou a cabeça falante.

- O que acontece às gotas de chuva quando caem no mar salgado?

Como se fosse feita de cera, a cabeça tornou-se inerte.

Penumbra sorriu. O garanhão, relaxado, iniciou o trote.

* * * * *

CAPÍTULO DEZOITO

Velhos amigos de Badal Singe

Harmozia, 330 a.C.

Era uma cidade de comércio.

Já naquela época, o comércio na área entre o Golfo Pérsico e o oceano Índico era intenso. Diferente de outras cidades que primavam por muros e torres que a defendessem, Harmozia era uma cidade de casas e prédios baixos, pois a única função ali era comprar e vender.

Da Índia, especiarias que só viriam a ser conhecidas pelos europeus mil anos depois. Do Oriente Médio, ouro, pedras e tecidos. No porto, barcos chegavam e partiam a todo instante.

No mercado central, enquanto Isabela olhava para as especiarias que iam do branco até o preto, passando pelos azuis e vermelhos, lembrou-se de Tiro e de Talula. Veio a saudade. Mas logo deixou o sentimento de lado e se concentrou na tarefa mais iminente. Sobreviver a uma noite em Harmozia.

Não demorou para que ela encontra-se um grupo de jogadores e deles conseguisse ganhar ouro suficiente para pagar algumas noites numa estalagem.

É claro que depois de ter ganho o ouro, ela teve que matá-los.. Não por vontade própria, não. Em um beco, eles tentaram reaver o que haviam perdido. Em troca, ela lhes deu uma viagem só de ida para o além-vida.

Ele a encontrou limpando o sangue da espada.

“E então, o que conseguiu?”, perguntou Rato.

Antes de responder, olhou para os homens caídos. Depois jogou um figo para ela.

“O que aconteceu?”

- O de sempre. Eles queriam me matar, eu quero continuar viva.

Encontraram uma estalagem discreta na região mais perigosa da cidade. A entrada era ampla. Mesas redondas e bancos rústicos. Os que ocupavam os lugares, mercenários e golpistas.

Ao ser recebida por um homem com um sorriso muito parecido com o de Hamilcar pensou:

- Por que vocês comerciantes têm todos o mesmo sorriso?”

- O garoto, é seu filho?

- Meu escravo.

Rato a olhou um tanto incomodado com as palavras dela.

- E quanto a essa coisa aí?

- O cachorro?

Gilgamesh olhou para ele e latiu.

- Cachorro? Parece mais um demônio. Com uma coisa dessas por aqui, ninguém vai conseguir dormir à noite!

Isabela olhou para Gilgamesh e se limitou a dizer.

- Desculpe, Gilgamesh, você vai ter que se virar lá fora mesmo.

O animal fez um som de tristeza e saiu com o rabo entre as pernas.

- Pronto. Agora, quanto custa a hospedagem?

- Uma moeda de ouro por dia.

- Com esse dinheiro posso comprar um lugar igual a esse, adeus.

Ele levantou os braços e disse.

- Calma aí, calma aí! Para você, posso fazer por uma moeda de ouro por semana. Afinal, não é todo dia que recebemos uma pessoa tão distinta.

Ela jogou-lhe a moeda de ouro, e ele, como se a mão tivesse um imã, pegou-a no ar e rapidamente colocou no bolso.

Era um sobrado.

Ao subir as escadas, notou duas que limpavam taças. Eram duas meninas com não mais que quinze anos. Uma tinha olhos de despedida, a outra de aflita. Eram irmãs.

Passaram-se dois dias e a ponta dourada de Tenho Sede não aumentava e nem retraía.

“Os portões das colinas de aço estão aqui nesta cidade de comerciantes?”

A ideia lhe parecia bizarra.

Numa tarde, andando pelas ruas da cidade encontrou alguém que julgava morto, fazendo panelas. A mesma habilidade de antes, os mesmos olhos pequenos.

Ele parou. Reconheceu-a, e sem aviso, abraçou-a.

- Segui seu conselho! É bom ver que também conseguiu sobreviver àquela loucura.

Estava suado e cheirava a ferro queimado. Olhou para o cabo de Tenho Sede.

- E como vai nossa amiga?

- Muito bem.

- O que aconteceu?

- É o que estou tentando descobrir.

- Sabe - ele desconversou - é uma coincidência estranha você aparecer por aqui.

Voltou a bater a chapa de cobre na bigorna.

- Coincidência?

- Sim. Outros como você também chegaram há pouco tempo.

- Quem?

- Ainda não sei direito, mas são como você. Vêm com ideias muito precisas do que querem. Conhecem os metais, sabem que peso as peças devem ter, e pedem inscrições que não consigo ler.

Ao ver que a conversa estava chamando atenção, chamou um ajudante para que continuasse a amaciar o cobre e a chamou para entrar em sua casa.

- Quer chá?

Cheirou antes de beber.

- Pare de me insultar e beba!

- Força do hábito.

Ele se sentou num banco baixo e ela fez o mesmo.

- Uns são magros e altos. Dedos longos, olhos redondos, nariz e lábios finos. Sem barba, roupas de couro feitas com um caimento que nunca vi. É como se tivessem sido costuradas no próprio corpo. A maioria com cabelos muito curtos ou até mesmo raspados. Sem vestígio de barba.

- E os outros?

- Braços de ferreiro e mandíbula mais marcada que a de um cavalo. Olhos puxados e coloridos. Mãos com calos de soldados. Adagas, pregos e estiletes escondidos por todo corpo. Roupas de couro negro. Estranhas caneleiras e grevas. Peitorais à moda de Zong Ghou.

- Por que está me contando isso?

O rosto risonho sumiu, e ela entendeu que os estranhos haviam perguntado sobre sua pessoa.

- E o que você disse?

- A verdade. Eu nãos sabia que você tinha sobrevivido.

Ela se levantou deixando o copo de madeira na mesa.

- Mas, afinal, o que eles querem com você?

- Não sei, mas sei que é hora de ir embora desta cidade.

- E quanto mim? – ele perguntou preocupado.

- Fique. Se são quem eu penso que são, o que não vai faltar é trabalho. Adeus, velho amigo.

O garoto estava em sério perigo. Isto era certo.

Voltou para a estalagem e logo que passou pela porta, viu no batente a imperceptível marca que indicava a presença dos visitantes mencionados por Baltazar.

Rato estava à sua espera.

- Hora de ir embora.

“Mas essa cidade é ótima!”

- Agora!

Tarde demais. Todas as mesas estavam ocupadas com um tipo de escória que não era humana.

Em todas, jarras de vinho, cheias e intocadas.

Não teve tempo de sacar sua espada.

Vieram saltando pelas mesas e correndo pelas paredes. Coordenados e com um estranho sorriso no rosto. Facas e punhais girados entre os dedos como se fossem engrenagens de uma máquina sinistra.

Da escada que levava ao andar de cima, dardos disparados por zarabatanas de bambu e adagas procuravam Isabela percorrendo rotas parabólicas.

Do lado de fora, os que passavam, fingiam que nada estava acontecendo.

De que forma ela os pegava o ar e os redirecionava com tanta velocidade, Rato não conseguia entender; mas estava a ponto de participar daquela luta.

Mas vendo a intenção dele, com o sinal preciso, ela acenou: “não.”

Eram oito. Seis, armados com espadas curtas, e dois, com facas. Estes últimos, ela sabia, eram os mais perigosos. Por experiência própria, quanto menor o alcance da arma, mas confiante é o adversário. Esses deveriam ser neutralizados primeiro.

Desembainhou Tenho Sede e, num arco perfeito, fez um corte cirúrgico na garganta de um. Segundo golpe, decepou uma mão. Terceiro, um corte profundo na perna de um dos que empunhava facas.

Eles se afastaram. Ela segurou a sua espada deixando tocar a ponta no chão. Aquela era uma artimanha. Traçou um arco no ar. A milímetros da orelha de um de seus atacantes, ouviu uma voz conhecida.

- Basta.

Uma gota de suor assassino escorreu de uma orelha e pousou em Tenho Sede.

“Essa voz...”

Quando ele entrou, viu a imagem de cem anos atrás intacta.

- Dragonesa!

- Salu Aramagai? Por que estou sendo atacada?

- Pergunta estranha vindo de você. Esqueceu a primeira coisa que me ensinou? Só confie e acredite naquilo que não puder matar.

Os outros, inclusive os feridos foram sumindo. Ele usava uma túnica de seda dourada, justa nos braços e no tronco, e ampla na região das pernas, o que certamente lhe prejudicaria a mobilidade, e que escondia perfeitamente seus pés.

Ele colocou a mão no queixo e com olhar pensativo observou:

- Você fica melhor de cabelo preto do que de verde; mas não sei o que pensar do comprimento. Acho que gostava mais dele longo...

Embainhou a espada e passou a mão nos cabelos como se estivesse ajeitando-os.

- Ainda estou me acostumando.

- Outro aprendiz?

- Ainda não decidi.

- Hummmmmm.

- Não vai me convidar para tomar um pouco de vinho?

- Depois do que aconteceu aqui, por que eu deveria?

Salu Aramagai, o assassino de mãos vazias, bem-humorado. Afinal, o que estava acontecendo? Era o que se perguntava sem parar.

Sentaram-se.

- Olhar perdido! Uma jarra de vinho para mim e para minha amiga.

Começou a beber enquanto ela apenas observava. A surpresa por vê-la humana havia sido escondida à perfeição. Apesar de não ter nascido em Badal Singe, Salu dominava todas as habilidades de um assassino, como nenhum outro era capaz. E dissimulação ele havia aprendido com a melhor. A própria Isabela.

- Como conseguiu sair?

- Como se tornou humana?

- Longa história.

- Eu imagino. Ouvi histórias aqui e ali. Boatos sobre fracassos num deserto imenso.

- Ouviu certo... Mas e quanto a você? Como conseguiu sair?

- Eu bem que gostaria de dizer que um grande segredo foi descoberto, ou que um perdão generalizado cobriu minha cidade. Mas a verdade é que não sei o que aconteceu. Ou melhor; eu sei o que aconteceu, mas não sei o porquê. Isso faz algum sentido?

- Nenhum.

- Tudo o que sei - tomou outro gole, bateu o copo de metal na mesa e jogou os cabelos para trás - é que faz dois anos que os muros e portões de Badal Singe não seguram mais, nem assassinos nem ladrões e nem ninguém.”

Começou então a contar como aconteceu. Que num dia bom para morrer, como qualquer outro, duas crianças vieram à sua presença e disseram que haviam atravessado o portão norte da cidade. Aquilo só podia ser tolice.

Os portões de Singe só abrem para os que entram, nunca para os que querem sair. Era um fato tão certo quanto as lunações. Era o que pensava até ele mesmo ir investigar a suposta mentira das duas crianças.

Surpresa. Assombro. Os portões não mais apresentavam qualquer resistência aos que quisessem sair. Suas gigantescas dobradiças podiam ser movidas sem esforço.

Ladrões, assassinos, mesureiros e todos os outros condenados, depois de milhares de anos estavam finalmente, livres.

- Isso não faz sentido. Aqueles muros foram erguidos pela própria Serena.

- Pode não fazer sentido, mas Singe, agora, não é mais uma cidade prisão.

- E o líder, quem é o líder agora?

Ele fingiu estar ofendido.

- Quem mais?

A garota no balcão chamou sua atenção por alguns instantes.

- Continuo líder, mas esses são novos tempos, novas regras. Depois que abandonamos Singe, é como se o tempo estivesse se acelerando. Tudo está, como dizem os ladrões, mais flexível.

Salu acenou para Rato convidando-o para à mesa; mas só depois que ela deu a entender que era seguro, ele atendeu o chamado.

- Quantos anos?

- Não sei. E parece que ele também não sabe.

- Minha intuição diz que deve ter por volta de catorze. E se for assim, ele é alto para a idade. Ossos bons. Seria um excelente assassino.

Quando Salu tinha catorze anos, depois de perder uma importante corrida de cavalo, a qual decidiria o futuro de sua tribo, foi enviado para Singe, como forma de punição exemplar.

Foram seus irmãos que o levaram até os portões da cidade lendária.

Quando ele entrou, a primeira pessoa que encontrou logo lhe perguntou:

- Ladrão ou assassino?

Não havia tempo para ponderar. Apesar de a cidade ser muito maior por dentro do que por fora, a superlotação não era tolerada, e qualquer coisa era motivo para “aliviar” a pressão demográfica...

- Assassino.

Ele não havia pensado para falar. A palavra veio sem ser convidada.

Como acontece muito raramente, Aramagai e Singe, começaram a se conhecer e a apreciarem a companhia um do outro.

Alguns duelos bem-sucedidos, logo o fizeram se estabelecer como um verdadeiro cidadão de Badal Singe. Mas a ambição, num ambiente de ladrões e assassinos aflora com a mesma força das ondas dos mares do sul. E logo ele começou a sonhar com o lugar mais alto de Singe.

A chance para chegar até lá, encontrou-a nas garras cravadas no parapeito do alto da torre do rei Minos. Um dragão de escamas verdes, imóvel como uma gárgula de pedra.

- Salu Aramagai, eu te vi entrar na cidade e, em breve, vou vê-lo sucumbir.

Ao ouvi-la, não correu. Não que estivesse paralisado. Estava, na verdade, mesmerizado pela criatura de escamas, olhos de serpente e fala macia. De onde ele vinha, os dragões representavam o fluxo da vida, força, coragem, nobreza e toda a sabedoria existente no mundo.

- Depois que eu me livrar de Minos, serei o novo rei; e até mesmo você se curvará perante mim.

“Menino estúpido, de pouca visão, audacioso, sem medo de morrer e exilado num lugar sem saída.”

Seus pensamentos e considerações a respeito dele, secretamente, referiam-se a ela mesma quando era uma jovem dragonesa. Talvez por isso não o tenha trucidado assim que ouviu sua petulância.

- Ah, ah, ah, ah, ah, ah! O filho de um criador de cavalos, rei de Badal Singe? Ah, ah, ah, ah, ah! Mortal tolo. Não tens e jamais terás a habilidade suficiente para colocar um fim no reinado de Minos, que já dura há tanto tempo que muitos acham que Badal Singe nunca teve outro rei.

- Se é assim, que mal fará se você me contar o que é necessário para me tornar rei desta cidade maldita?

E foi então que ela, sem razão aparente, lhe explicou todas as regras para tomar o lugar do então rei. E, principalmente, a saída daquele lugar maldito.

- Depois de ouvir tudo o que te disse, entendes porque não tens nenhuma chance?

Ela voltou a ficar imóvel. A conversa, pelo menos para ela, havia acabado.

- Terei, se você me ajudar.

- Ajudar? E por que eu faria isso? E o que, em nome da Grande Mãe, eu ganharia com isso?

- Se eu me tornar rei, você pode me pedir o que quiser.

Gargalhou e disse:

- Tu me divertes. O que poderia me oferecer uma criatura tão firmemente pregada ao chão, como você? Mas ainda assim, já não me lembro há quanto tempo alguém não me faz rir. E é por isso, Salu Aramagai, aquele que consegue me fazer rir, que vou te ajudar.

Nos tetos das torres de Badal, de madrugada, ela o treinou e lhe deu o incansável coração de maré. O mesmo que faz envelhecer nas noites de lua minguante e rejuvenescer, na mesma medida, nas noites de lua crescente.

O mais novo acompanhante de Isabela estava lhe trazendo memórias que ele considerava as mais felizes de sua juventude.

- Os olhos são cinzentos como um dia nublado de mau agouro, mas não são olhos de assassino. Uma pena.

- Por que, depois de passar tanto tempo numa cidade prisão, você resolveu vir para este lugar?

- Eu poderia fazer a mesma pergunta; mas a razão d’eu estar aqui é simples: território. Estou estabelecendo, em cada cidade do mundo, um clã singeriano. Agora, dragonesa, Badal Singe é o mundo todo.

Finalmente, o Salu Aramagai que ela conhecia se revelou. E para comemorar, ela deixou que ele enchesse seu copo para depois tomá-lo de uma vez só.

A estalajadeira, de longe, observava os dois com cuidado. Ao ver Salu gesticular e falar algo que fazia o rosto de Isabela se iluminar, ficou apreensiva. Antes de saírem, notou que algo foi dado a Isabela, de forma quase casual. O que era, ainda não sabia.

Brigas e resultados fatais era uma rotina para ela. E assim que Isabela, Rato, Salu e todos os outros partiram, diluiu-se na água para lavar o chão, os movimentos inumanos, a reação surpreendente de Isabela, o dourado da roupa de Aramagai, o estranho garoto e tudo o mais.

À noite, ao lado de sua cama, ajoelhada em frente a uma mesa rústica feita de madeira, ela pensava sobre os próprios problemas ?os quais considerava insolúveis.

Em cima da mesa, velas negras.

Próximo, um copo de madeira com um líquido escuro. O cheiro, medonho.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

Aúra-Masda, arranca de mim este mal.

A frase foi dita à exaustão até que se sentiu pronta para tomar o líquido. Mas quando a mão procurou o copo, ele não estava mais lá.

- É difícil para maioria diferenciar coragem de vontade de morrer.

Do escuro ela ouviu a voz e deu um pulo.

Com uma faca em punho gritou:

- Quem está aí?

- Diga, como é que uma estalajadeira vê os mais perigosos assassinos do Mundo e não foge?

Depois que o susto passou, reconheceu a voz.

Ergueu uma das velas negras, e veio a certeza.

Era a estranha mulher de olhos verdes com o copo de madeira na mão.

- O que você está fazendo aqui?

- É disso que estou falando. Apareço aqui do nada e você continua calma. Sabe, talvez eu possa resolver o seu problema.

Isabela levou o copo ao nariz e teve ânsia de vomitar.

- E então?

- Estou grávida.

- E é por isso que quer morrer?

Foi então que os olhos perdidos ficaram duros e sombrios.

- O que carrego em mim não é humano.

- Huuuuuuuuummmm... E é por isso que vai tomar isso?

- E porque mais seria?

Isabela cruzou os braços, apoiou as costas na parede.

- Onde estão seus pais?

A resposta foi mecânica.

- Não faço ideia. Fui vendida quando ainda era criança para o dono desta estalagem.

- Você é feliz?

- E alguém pode ser feliz num lugar desses?

- E você esperou ficar grávida para decidir beber um chá de casca de Muga? Por que não fez isso antes? Sua vida, grávida ou não, é uma vida miserável. Por que não se matou antes?

Seu nome era Zila, e a criança que começava a se desenvolver em seu útero estava causando transformações em seu corpo e em sua mente. Uma agressividade e uma vontade de rasgar e perfurar pessoas e coisas que ela jamais havia sentido. Iria avançar em Isabela se esta não tivesse erguido o dedo em sinal de “espere.”

- Não vim aqui para ofendê-la, pelo contrário.

- Você tem um jeito bem estranho de fazer elogios.

Isabela sorriu.

- O que você carrega realmente não é humano, mas pode ser sua chance de se libertar desta vida.

- Como?

- Tudo indica que você carrega o filho de alguém que só tem filhas.

- E daí?

- Outras já tentaram ter um filho homem de Salu Aramagai, e todas falharam, com exceção de uma. Sobreviva até o final e o pai da criança vai lhe atender qualquer pedido. Mas se você falhar... Bem, parece que você não liga muito para a própria vida mesmo.

Isabela se aproximou e lhe deu um pequeno pedaço de casca de árvore.

- O que é isso?

- Algo que não deveria existir, mas existe. Use um pouco todo dia, talvez evite que você falhe.

- Você quer dizer: morra?

Zila observou a casca. Girou-a para um lado e para outro e notou que ela tinha pontos brilhantes.

- Por que está me ajudando? O que quer em troca?

- Em troca, qualquer um que pedir informações sobre uma mulher de olhos verdes com uma espada, acompanhada de um garoto, não receberá nada. Feito?

- Feito.

Quando se virou para pegar a vela e ver melhor a raiz, Isabela já havia sumido.

Longe dali, a caminho do rio Hindu, Isabela refletia sobre a mulher grávida.

O que Salu Aramagai havia lhe dado era a única coisa que permitiria que uma mulher comum pudesse dar à luz a um ladrão ou a um assassino de Singe. A casca roubada de uma de minhas árvores da vida.

Acelerou a marcha do cavalo e ponderou se a troca que havia feito com o rei de Badal Singe havia sido uma boa coisa.

- Acha sensato, mortal como és, se ocupar de um garoto que não sabe se defender?

- Ele sabe se defender.

- De mortais, talvez, mas e quanto a gente como nós?

- A sorte vai com ele.

- Sorte não dura pra sempre.

- O que sugere?

- Uma troca.

- Troca?

- Sabe, a olhos perdidos ali?

- O que tem ela?

- Espera um filho meu.

- Filho?

- Um filho homem.

- Como pode ter tanta certeza?

- Apenas um filho homem transformaria uma estalajadeira insípida em uma mulher sem medo.

- Faz sentido, mas o que eu tenho a ver com isso?

- Convença a mulher a levar esta gravidez a termo, e o garoto que você traz a reboque terá sempre um lugar entre meus assassinos. Que tal?

- O que o faz pensar que me importo com ele?

- Dragonesa, eu não penso nada, estou apenas fazendo uma oferta. Cabe a você aceitar ou não.

Isabela o encarou, e Salu viu nos olhos dela, ainda que humana, o mesmo perigo que vira séculos atrás.

- E como é que ela vai sobreviver?

Foi aí que ele lhe mostrou a casca.

- Como?

- Não faça perguntas que não posso responder.

- Nem mesmo eu seria estúpida o suficiente para roubar uma coisa dessas.

Salu fingiu-se ofendido.

- Vou relevar o que disse. E então, temos um acordo?

Ela apenas pegou a casca e concordou com a cabeça.

- Dragonesa! - Disse já de longe - O garoto tem futuro!”

Depois de ter convencido a estalajadeira a levar a gravidez a termo, ela e rato partiram da cidade.

Observando o movimento de Rato na sela do cavalo e sua aparente despreocupação, perguntava a si mesma:

“Mas e se ela conseguir, o que será? Ladrão ou assassino?”

Nove meses depois nasceu um menino de olhos coloridos. E sete dias depois disso, num dia em que Harmozia fervilhava, o assassino de mãos vazias, vestido com a seda dourada que Zila se lembrava tão vividamente, voltou à estalagem.

- Onde ele está? - Perguntou Salu Aramagai.

Sem titubear, ela trouxe o menino e entregou-o.

- Ele é bonito e forte.

- Puxou ao pai.

Com a criança no colo, Salu começou a andar de um lado para outro sob os olhares atentos de sua comitiva. Lembrou-se de Devo e começou a ninar o menino, cantando baixinho:

Ladrão ou assassino, o que será?

Ladrão ou assassino, o que será?

Ladrão ou assassino, o que será?

Colocou seu dedo mindinho na palma da mão diminuta da criança e perguntou:

- E quanto a você, mãe de meu filho? Favorita entre as favoritas. O que será? Ladra ou assassina?

Os olhos dela, durante a gestação haviam mudado de cor. O fiapo de voz havia se transformado em um rio. E seu andar, antes tímido e desajeitado, havia se tornado macio e confiante.

- O que mais senão assassina, meu senhor? - disse sorrindo apenas com os olhos.

- Bom, isso é bom – ele ponderou.

* * * * *

CAPÍTULO DEZENOVE

Os barbalaras

Lembro-me de um tempo virgem.

Um tempo de um verde vivo.

Lembro-me de um tempo de grandes montanhas,

colinas a perder de vista,

onde ferocidade e beleza andavam juntas.

Uma não julgando a outra...

Houve um tempo em que eu voava sem esforço.

Eu era livre sobre todos os aspectos.

Fui a mais livre e mais feroz das criaturas,

o mais formidável dos adversários

e a mais ingênua das feras.

Lembro-me de conversar com as margaridas

enquanto o vento me fazia dormir.

Lembro-me quando as profundezas dos oceanos me faziam rir.

Lembro-me de um tempo em que tudo era perto

e nada me escapava aos olhos;

tudo era certo

e não havia coisa alguma a temer.

Lembro-me de um tempo em que o fogo e o gelo eram nossos

para com eles moldar nossos sonhos.

Tempo que não se foi,

tempo que mudou de lugar,

lugar onde não mais posso ir...

Tempo de esquecer belas coisas.

Do diário roubado por meu tio.

Reflexões de Isabela

Passaram por Pasárgada, Carmania, Pura, Rhambacia, atravessaram o rio Hindu e ficaram brevemente em Patalla. E agora se preparavam para entrar em uma floresta do mais mágico dos lugares: Índia.

O relacionamento entre eles havia mudado significativamente. A linguagem corporal havia evoluído a um ponto que pareciam conversar mentalmente.

“Alguém está nos seguindo.”

- Faz dois dias.

“Não está preocupada?”

- Não.

Ouviram uma voz.

- Arrependei-vos dos vossos pés tortos! Porque Mitra é o senhor! E de seus raios dourados parte toda a glória!

Avançaram com seus cavalos mais alguns metros. Ouviram de novo.

- Arrependei-vos dos vossos pés tortos!

Pararam. A voz vinha de uma elevação próxima à estrada. Ela poderia tê-lo ignorado; mas sentiu que devia dizer algo. Gilgamesh, o cachorro bezerro, sorrateiro como uma raposa, fez a volta por trás da elevação.

- Falso profeta. Eu te conheço, porque conheço outros da tua laia. Não tenho pés tortos porque não venho da mesma árvore de teus pais. Ando em linha reta sem rodeios e assim sempre foi. Não tenho pés tortos porque não ando a esmo, à procura de alvos para acusar como se meus dedos fossem setas.

Ele não se abalou.

- Chegará o dia do julgamento, mulher rebelde. E neste dia, não haverá salvação para ti.

- Para mim, falso profeta, o dia do julgamento e a condenação já vieram. E deles não corri e nem tentei me esquivar. E também não me escondi atrás de escritos em tábuas de argila que finjo compreender. Homem perturbado, eu conheço o teu deus e posso garantir que ele não é nada do que pensas. A luz que ilumina também é a luz que cega. E tu és um cego. Vai, segue teu caminho rumo ao anátema e nos deixe em paz. Vá procurar outra carcaça para perturbar, abutre de almas.

O duelo estava encerrado. Fosse com espadas ou com palavras, Isabela era uma adversária terrível.

Antes de ir, o derrotado olhou para a floresta, para os dois que o haviam enxotado, e maliciosamente, com os olhos, sorriu. Rato notou imediatamente.

“Perigo!”

- Eu sei, mas é para lá que a espada aponta. E é para lá que eu vou; mas é claro, se quiser, pode acompanhar o nosso amigo dedo de seta.

Considerou a alternativa e balançou a cabeça ironicamente.

Atrás do homem acusador, Gilgamesh se preparava para dar o bote. Enquanto falavam, ele havia se esgueirado sem emitir nenhum som. A morte seria rápida. Porém, Isabela, ciente da artimanha do animal, gritou de longe.

- Gilgamesh!

O seguidor de Mitra se virou e suou frio ao ver os olhos vermelhos de Gilgamesh; mas ao ouvir a voz de Isabela, o animal recolheu os dentes, emitiu um som de desapontamento e saiu correndo.

Entraram na floresta densa. O verde, excessivamente escuro.

Rato já havia entrado em um lugar como aquele. Sabia que o tempo, em lugares assim, passava de forma diferente. Às vezes, mais rápido; às vezes, mais devagar. De onde vinha, atalhos e trilhas secretas levavam a uma antiga floresta de carvalhos e macieiras, onde habitavam as sacerdotisas da mãe lua. Mas lá, as árvores não eram tão altas ou tão frondosas como aquelas.

Além disso, lá havia arbustos com folhas verde-claro. Um sinal de que mãos humanas haviam passado por ali. Sabia ele que tudo o que é plantado pelo homem tem um verde mais cambaleante.

Seus olhos vasculharam em todas as direções e não havia uma única folha verde-claro. Por alguma razão, se lembrou da música que sua irmã cantava enquanto colhia ervas nas florestas de carvalho.

Debaixo de uma pedra,

estou lá.

No orvalho das folhas escuras,

estou lá...

Passou-se o dia, chegou a noite. Poucos eram os sons.

- Vamos acampar aqui - decidiu Isabela, ao encontrar uma clareira que considerou adequada.

Como era rotina, ele desmontou e foi procurar madeira. Sentiu, dentro da escuridão, que olhos os observavam. Achou que provavelmente era o cachorro que nessas ocasiões sumia e só aparecia dias depois.

Voltou, acendeu a fogueira e estendeu as mantas no chão e se deitou com a espada recém-adquirida num jogo de dados na última cidade que haviam visitado.

Isabela, como sempre acontecia, havia sumido, mas pela manhã estaria de volta. Aliás, era comum dormir sozinho e acordar com ela em pé, e a ponta de Tenho Sede em seu pescoço.

A noite estava quente.

Enquanto ele dormia, Isabela tomava banho num riacho próximo. O cabelo curto havia sido uma boa decisão, é o que pensava enquanto descansava na água.

Saudades. Saudades da água salgada que recuperava a alma e o corpo em minutos. A água doce também era boa, mas em sua mente, nada se comparava a um bom banho de mar.

Ao longe ela podia ouvir o som de crocodilos machos no cio a vibrar a água com as costas.

Um deles, um albino, se aproximou silenciosamente.

Ela se virou rápido.

- Enganador, corruptor, ladrão de almas, eu sem quem você é. Disfarce descoberto é revelar-se ou desaparecer, é a lei.

Escancarei a boca numa última tentativa de intimidá-la, mas ela continuou firme me encarando. De acordo com uma lei, criada por mim mesmo, aquele que descobre um de meus disfarces, pode exigir que eu me vá ou me revele.

Retirei-me com o resto de dignidade que ainda me restava, mas não antes de abocanhar um morcego que passava num rasante.

Ela, como esperado, nem mesmo piscou.

Minha presença sempre causou ira na dragonesa, mas desta vez, antes de respirar fundo e submergir, ela sorriu.

Perto da margem, algo vigiava, espreitava, esperava.

Passou-se um tempo, e mais outro tempo. Mas ela não subiu para tomar ar.

Perto da fogueira, finos bigodes tateavam o ar.

Patas grandes e acolchoadas pisavam em folhas sem emitir barulho.

Rato acordou com enormes caninos rentes ao seu rosto.

Há muitos indianos que acreditam que o ataque desses animais é indolor. Que quando seus dentes perfuram a carne, nada é sentido. Pelo menos é o que contam os sobreviventes.

Mais provável é que a adrenalina produzida pelo medo seja tamanha que a dor se esconda em algum lugar da mente de quem está sendo atacado.

Milagrosamente, conseguiu livrar o pescoço do primeiro ataque, e os dentes se cravaram no ombro esquerdo.

O tigre ficou confuso por uma fração de segundos.

“Por que a presa não estava amedrontada?” , Perguntava-se o animal.

A faca de bronze, arremetida contra o flanco esquerdo, causou um corte apenas superficial. O desfecho estava próximo. Se não havia medo, havia sangue. E este também era um gatilho eficiente para matança. Mandíbulas abertas e prontas. O pescoço seria quebrado com rapidez e precisão.

Então, de súbito, arqueou as costas e emitiu um rugido. Dor. Contorceu-se. Outro rugido. Novo espasmo. De novo. De novo. Parou de respirar.

Com grande esforço, Rato conseguiu sair debaixo dos trezentos quilos que o prendiam contra o chão.

O tigre, um macho, morto.

Quatro flechas. Poucos centímetros as separavam uma das outras. As quatro haviam atingido o mesmo lugar: o coração.

A sete passos de distância, nua, ela os observava, com a aljava no ombro e com o arco em punho. Os cabelos estavam molhados. A tênue luz das estrelas lhe dava contorno, e as chamas da fogueira esculpiam o relevo de seu corpo.

Em quatro anos de viagens, era a primeira vez que ele a via nua. A visão o fez esquecer o ferimento no ombro por alguns instantes.

Ao vê-la levar a mão direita até as costas e de lá tirar mais uma flecha, entendeu o recado.

“Ainda me sobrou uma flecha.”

E tratou de olhar para outro lado, engolindo em seco.

Depois de vestir a roupa de couro cru de carpinteiro, ela se aproximou do tigre, ignorando seu ferido companheiro de viagem, cujo ombro sangrava e fazia os dedos pingarem gotas vermelhas.

A cabeça do magnífico animal, colocou em seu colo. Ao afagar os pelos macios dele, disse:

Fui velha, fui nova.

No fim, começo a lembrar

dos primeiros passos.

O vento sabe de tudo

e me contou

que a realidade não passa

de um breve sonho.

Depois, para que apenas o animal morto pudesse ouvir, disse:

- Descanse.

Voltou à atenção para Rato. O garoto ia sobreviver. A mordida lhe daria uma bela cicatriz, que imporia respeito em quem a visse.

- Vá cuidar disso.

Como ela havia ensinado, entrou na floresta para procurar as plantas em formato de espadas que iriam prevenir infecções nos ferimentos.

Enquanto se afastava, ouviu uma espécie de canção de ninar. Um ronronar estranho. A voz dela estava alcançando notas tão graves que ele as sentia na própria pele.

A gravidade das notas devia-se ao fato de que, naquele mesmo lugar, mil e duzentos anos no passado, ela também havia sido descuidada.

Naquele tempo, uma avançada civilização habitava aquelas florestas incrustadas no delta do Hindu. Eram pacíficos e cultuavam, principalmente, a mãe natureza; mas depois de séculos de paz ininterrupta, vinda da Ásia Central, a guerra chegou montada em cavalos velozes.

Mais uma civilização seria extinta, como tantas outras. Assim deveria ser. Mas quando os conquistadores invadiram Svanasya, encontraram um comportamento inusitado. Homens e mulheres cuja única preocupação era salvar a floresta e seus animais.

Durante a invasão, a prece de uma assustada e frágil Leto, que tentava apagar chamas que avançavam rapidamente em todas as direções, chamou a atenção de minha mulher.

- Mãe de todos nós, salva nossa floresta.

Regina, impressionada, chamou pela primeira vez sua dragonesa para outra função que não a de destruir.

Arrukza pousou no meio da cidade, sem fazer barulho.

Os invasores, em seus cavalos pequenos e musculosos se assustaram, mas não desistiram. Ao invés disso, se reorganizaram, chamaram reforços e dispararam tantas flechas que o céu ficou escuro.

Flechas não conseguiriam nem arranhar suas escamas. Ela sabia disso, mas o povo de Svanasya não. Por isso fizeram um círculo ao seu redor e, em dravídico, uma língua diferente do sânscrito que ela conhecia, gritavam para que ela fugisse. Mesmo que entendesse, ainda não nasceu o dia em que Arrukzalanokai fugiu de uma batalha. Assim, a única alternativa para eles era protegê-la com seus próprios corpos.

- Tolos! O que estão fazendo?!

Perplexa, ficou sem saber o que fazer.

Nunca havia visto humanos pensarem em outra coisa que não neles mesmos.

Os invasores, aproveitando a paralisia dela, se espalharam. E aqueles que deveriam ter sido protegidos por ela, e que não haviam morrido pelas flechas, ou pelo fio da espada, morreram tentando apagar o fogo da floresta.

Irritada com o sacrifício que considerava estúpido, caçou os invasores, de forma metódica, trucidou-os um a um. Os poucos sobreviventes de sua raiva fugiram apavorados e levaram para seus reinos a lenda do dragão verde que protege as florestas de Svanasya.

Arrukza olhou para o céu, abriu suas asas e fez a chuva cair. Depois, fechou-as, e demoradamente examinou o semblante de cada um de seus defensores. Estavam plácidos.

Da cidade, tudo o que restou foi uma gigantesca estátua de três cabeças e oito braços, que havia se recusado a ajudar, mas que também se recusava a cair.

- Humanos tolos, por que não fugiram? - Arrukza se perguntava.

Por de trás do colosso de muitos braços eles saíram.

- Isto é algo que só o tempo será capaz de responder, minha dragonesa; mas saiba que coisas assim acontecem quando o amor transborda.

Não fazia a menor ideia do que Regina estava falando e limitou-se a dizer:

- Eu falhei. Estão todos mortos.

- Não, não falhou. Não havia como salvá-los.

- Então, porque fui chamada?

- Para ser livre. Esses que deram a vida para protegê-la te libertaram.

- Mas eu nunca estive em perigo.

- E isso não é maravilhoso?

- Não entendo.

- Eu sei. É natural que não entenda. Você sempre enxergou neles o pior. Sempre enxergou neles o erro, a mesquinhez, o egoísmo; é difícil para você acreditar que também eles possuem nobreza.

Regina afagou seu focinho.

Ao notar minha presença, como já era esperado, rosnou. E eu, em resposta, mostrei a língua, em claro sinal de provocação.

- Vá Arrukza, és livre.

- Livre? Para quê? O que farei? Qual é o meu propósito?

- Isso agora é uma responsabilidade sua, não minha. Agora vá. Meu amor e minha graça vão contigo.

Concluiu que nada mais havia para fazer ali. Deu uma última olhada nos corpos dos habitantes de Svanasya e, sem a menor ideia para onde ir, bateu asas e sumiu.

As manobras de felicidade que se esperaria de alguém que segue ordens há milênios e que agora era dona de seu próprio nariz não aconteceram.

A liberdade sem propósito, para mortais ou imortais, é sempre aflitiva.

Serena e eu, que havíamos sido convocados por minha mulher, por um momento achamos que a cena que acabáramos de presenciar era o motivo do chamado, mas estávamos enganados.

- Por que nos chamou, Gavina? Para assistir esta ação temerária de libertar essa criatura instável?

- Ela me serviu bem, já era hora de libertá-la. Mas não foi por isso que os convoquei. Ouçam, e ouçam bem, algo sem precedentes aconteceu aqui.

Ela gesticulou, e as imagens de homens e mulheres pacíficos sendo atingidos por espadas, lanças e flechas começaram a se repetir entrelaçadas com os corpos que já estavam no chão.

- Irmã, desde quando humanos se matando e corpos não chão é algo sem precedentes? – perguntou Serena.

- Detesto concordar com Serena, mas ela está certa.

Os olhos brancos dela me fuzilaram, e através do reflexo de sua armadura prateada, me vi como hoje sou, vestido com minha mais nova obsessão à época, seda chinesa.

- Irmãos, é impossível que não vejam novidade tão aparente. Quando foi a última vez que vimos demonstração de amor incondicional em tal escala? – perguntou Regina.

- Seu interesse excessivo por estas criaturas e sua sentimentalidade a fazem enxergar amor incondicional até no mais torto deles.

Foi a vez de Regina se ver no reflexo da armadura de Serena, e pela primeira vez achar que sua nudez estava começando a ficar fora de moda.

- Meu julgamento está correto. Ele não vem da fúria ou da tristeza por este sacrifício em massa. Em verdade, estes corpos são a prova de uma chama que pensei já estar extinta há muito tempo. Não foi o amor de possuir um marido, uma mulher, de possuir descendentes, ou de possuir coisa alguma, e tão pouco foi o amor de ser ou de estar, que fizeram estes humanos se sacrificarem. O que vemos aqui é o amor de defender a vida e, acima de tudo, deixar viver. E nem mesmo tu, marido, mais irônico de todos nós, é capaz de me desmentir.

Sentado em um dos oito braços de pedra, com a mão no queixo, concordei.

- Pode até ser... Mas foi para isso que nos convocou? Para se vangloriar dos sinais de sucesso de tua criação?

Neste momento, da floresta fumegante, saíram quatro lobos magros e aparentemente famintos.

Três machos e uma fêmea.

Regina ajoelhou-se para recebê-los. A fêmea, antes dos outros, começou a lamber-lhe a mão.

- Acalme-se, minha belezinha. Mamãe está aqui, e além do mais, me destes uma ótima ideia.

Primeiro, Regina invocou a chuva para selar minhas lindas chamas que ardiam abaixo de troncos em brasa.

- Serena, devolva os mortos de Svanasya.

- O quê? Irmã, eles se foram, aceite esta perda. Não posso simplesmente, ao meu bel-prazer desfazer o curso natural das coisas.

- Sim, você pode. E quanto ao conceito de natural, eu o inventei. E quanto a você, marido...

- Já sei, já sei. O sopro da vida. Vamos logo com isso, tenho coisas mais divertidas para fazer do que ficar acompanhando a decomposição da carne.

O furta-cor, dos olhos de Regina encontrou os da loba.

- Nem lobo nem humano nem mortal, os três e nenhum dos três, e o equilíbrio, entre os três...

Foi quando minha mulher quebrou suas próprias regras que uma nova raça surgiu: os barbalaras.

Sua mascote, ainda que Isabela odeie este termo, e provavelmente esteja lendo estas páginas, se ofereceu para ajudar os híbridos a construir uma nova nação, e a erguer cidades barbalaras ao redor de todas as florestas do mundo.

Talvez se Rato soubesse destes fatos, não estivesse tão preocupado enquanto partia as folhas e pingava o leite delas em suas feridas. A dor, intensa. Fechou os olhos e emitiu um grunhido. Se pudesse falar, diria todos os palavrões existentes.

A dor o fez ignorar um farfalhar de folhas. Quando abriu os olhos, lá estava ele.

- Cria da mulher javali, criança das terras altas, filho dos keltar, estais bem longe de casa.

Voz gutural e suave. Sabia quem ele era pelas lendas contadas por seu pai.

“Você também.”

À sua frente, um lobo vermelho de patas cinzentas, que de quatro, tinha altura de dois homens.

Chegou mais perto. Quando estava frente a frente com Rato, estendeu a pata direita. Um sinal de paz.

“Barbalara.”

Apenas pensou, e o lobo moveu a cabeça afirmativamente.

“Aaaaahhhh! Sabes quem sou e sabes também que venho em paz. Se o contrário fosse verdadeiro, vocês dois já estariam mortos.”

“O que quer, antigo das sombras?”, perguntou Rato.

“O que eu quero é irrelevante. O que destino nos reserva é o que me preocupa. Um anenaki está empunhando a mais perigosa das relíquias; e justamente neste momento, em Svanasya, aparece alguém como sua companheira de viagem... Isto não pode ser coincidência.”

Um uivo longo seguido de uma brisa fria.

“Não!”.

Rato sentiu que algo estava errado. Ao concluir isso correu, deixando o barbalara falando sozinho.

Enquanto ele corria, galhos se contorciam e se moviam para bloquear a passagem de criaturas ossudas e ágeis; eles, acrobatas do impossível, mestre das manobras mais arriscadas. Cravavam suas botas de solas ásperas em troncos, equilibravam-se em galhos, saltavam de grandes alturas sem medo algum.

Nem mesmo os macacos eram capazes de imitá-los. Olhavam-se e trocavam mensagens em pleno ar. Para ver melhor, erguiam-se uns aos outros para alcançar o topo das árvores mais altas com um mínimo de esforço. A elite dos ladrões de Badal Singe, mesmo com pouca experiência em florestas, movia-se como se estivesse em casa.

Sentindo-os, cantavam as árvores:

Condenados de Badal Singe,

o que querem em Svanasya?

A canção se espalhou rápido e foi captada por seus guardiões. Vieram da região central de Svanasya, tão ágeis quantos os ladrões de Singe. Pelo chão, correndo em linha reta, evitavam raízes aéreas e troncos com extrema facilidade. Na velocidade com que se moviam, pareciam borrões na escuridão. Vendo-os, de suas tocas, corujas da noite emitiam pios.

Ao chegar na clareira, Rato viu Isabela e o tigre morto cercados por homens e mulheres descalços, equilibrados nas pontas dos pés. Tinham vastas cabeleiras que pareciam ser feitas de pelos.

Estava cercada por velhos conhecidos e esperava, para o seu próprio bem, que eles a reconhecessem.

O lobo vermelho, o rei barbalara, se aproximou.

- Sniff, sniff, sniff, sniff.

Cheirou-a demoradamente.

Depois disso, a forma de lobo foi abandonada para dar lugar à forma quase humana.

“Tudo me diz que és humana, mas nada está mais longe disso, não é, Arrukza?”

Foi então que o lobo vermelho ouviu estranhos uivos. Aqueles não eram uivos de lobos. Um cheiro de decadência invadiu o ar. Os barbalaras se viram repentinamente cercados por ladrões de Badal Singe.

“Que ultraje, o lobo vermelho pensava, mãos impuras nas folhas virgens de Svanasya”, pensou o lobo vermelho.

Algumas dezenas começaram a brotar do escuro das árvores: os ladrões de Singe.

- A dragonesa é tudo o que queremos.

Mia Salar, a ladra de nariz adunco, frente a frente com lobo vermelho, estava confiante.

- Ladra, aqui, o que você quer tem pouca importância. E por que o interesse na ex-dragonesa?

- O porquê me é proibido revelar; mas o contratante oferece uma boa recompensa pela captura dela.

- Vá embora enquanto pode, e diga a Amazaros, que se quiser algo, que venha pessoalmente; e que não se esconda atrás de condenados.

Isabela já estava de pé. Lembrava-se, naquele momento, da conversa com Salu Aramagai

“Novas regras.”

E se ela sobrevivesse, prometia a si mesma, iria perguntar a ele, que regras permitiam uma traição daquelas. Mas em seguida, vislumbrou a lógica daquilo.

“Agora Badal Singe é mundo todo.”

A ladra estava agindo por conta própria.

Ao ouvir as palavras do lobo vermelho, Mia se retirou sem argumentar.

Depois que haviam sumido no escuro da noite, começou a música dos zunidos e de folhas se rasgando.

Isabela gritou:

- Maldição!

E em pensamentos, lamentou a falta de perspicácia daquele líder de matilha.

“Só mesmo um barbalara acreditaria que um ladrão Singe desistiria de um contrato assim tão facilmente.”, pensou.

Flechas e adagas voaram de todos os cantos, vários barbalaras foram atingidos mortalmente.

Os ladrões reapareceram, e agora estavam com ampla vantagem numérica. Ao lado de Mia, Shabakai e dezenas de outros anenakis.

- Difícil, foi o que eu falei para Amazaros, mas não impossível. Ainda que esteja nesta forma decadente, você é impressionantemente difícil de matar.

Numa noite de lua minguante como aquela, entre os barbalaras, apenas dois eram capazes de acessar a forma lupina. O rei e a rainha da matilha. Na forma humana eles eram ágeis, mas sob um ataque surpresa, a desvantagem era grande. Ladrões e barbalaras começaram a lutar entre si, saltando de um galho para outro, um acompanhando o outro em evoluções acrobáticas nas árvores. Os ladrões, com suas boleadeiras e fundas, surpreenderam os barbalaras em pleno ar e, com seus punhais e adagas começaram a fazer baixas.

Um de costas para outro. Espadas em punho, Rato e Isabela. Junto dos dois, Gilgamesh, surgido das sombras, mostrava os dentes.

Shabakai se aproximou calmamente e descobriu algo que não imaginava a ignorância de Isabela.

- Pela grande Chama! Você não tem a menor ideia do que está acontecendo. Diga, ex-líder de meu povo, como quer morrer?

- Você escolhe, feiticeira barata.

A anenaki fez um bico com os lábios. E todas as adagas que estavam cravadas em corpos inertes começaram a levitar e a formar um círculo ao redor dos três.

- Adeus, Tiamat.

Ela estendeu o braço vermelho e fechou a mão com vigor, mas as adagas continuaram no lugar.

Fez o movimento de novo, e nada. Olhou para Mia Salar.

- O que está acontecendo aqui, sua ladra infeliz!

- O que está acontecendo, eu não sei - disse sorrindo – mas sinto que a maré virou.

Mia guardou seus punhais

- Cumpri minha parte do trato. Você queria a dragonesa, e aí está ela. Agora, onde está meu ouro?

- Ouro? Isso não é o momento para se falar em ouro, sua trapaceira!

- Bem, se não há ouro, meu trabalho aqui acabou, e você ainda me deve.

- Ladra traidora!

Mia girou o dedo indicador, que significava para os outros ladrões “hora de ir embora.” E sumiu em acrobacias perfeitas.

Shabakai não parecia abalada. Havia anenakis suficiente para enfrentar os barbalaras. A vantagem numérica ainda existia, e se sua magia não funcionava naquele lugar, o trabalho seria feito à moda antiga, pensou Shabakai.

As adagas flutuantes acordaram de seu sono e voaram na direção dos anenakis.

Em seguida, algo veio correndo como um sonho. E antes que a feiticeira pudesse reagir, dentes estavam fincados em seu pescoço. Em seguida, ainda viva, foi lançada como se fosse de papel.

Os barbalaras, começaram a se transformar em lobos.

Era ela, a loba Leto, a rainha e líder dos barbalaras. E na presença dela, mesmo na lua minguante, qualquer barbalara podia se transformar em sua forma adjacente.

Em outro lugar, talvez, anenakis pudessem fazer frente a barbalaras, mas não nas florestas de Svanasya, não na presença de sua rainha. O massacre foi rápido.

A única sobrevivente, gravemente ferida, Shabakai.

Leto, com a boca ainda suja de sangue, sangue anenaki, olhou para a lua minguante e uivou.

A transformação, rápida. Os seios à mostra, os cabelos prateados em ondas; o rosto de menina, igual ao que Isabela se lembrava. Num claro sinal de amizade, Leto se aproximou dela e segurou-lhe o rosto com as duas mãos.

- Arrukzalanokai! - você veio como vi em meus sonhos.

- Leto!

- Os boatos são verdadeiros. Demasiadamente humana.

- Eu não colocaria desta forma.

- E orgulhosa, como sempre.

Por todo lado, barbalaras, em forma humana, erguiam seus irmãos mortos e os colocavam nos ombros.

- O que a trouxe até aqui?

- Minha espada.

- Posso vê-la?

Desembainhou-a, e todos pararam o que estavam fazendo.

- Tenho Sede.

Leu os símbolos em voz alta e depois fez alguns movimentos com a arma.

- É uma obra–prima.

Viu então a ponta dourada, que havia retraído até quase sumir.

- Uma bússola destino. Onde conseguiu?

- Foi um presente.

Leto olhou-a com malícia.

- Humana ou não, sua boa sorte com os homens continua intacta.

- Como sabe que foi presente de um homem.

- Os homens sempre gostaram de dar presentes para você.

Logo, as amenidades se foram, e a rainha loba contou a Isabela a má sorte de Minaeh e o papel dos anenakis nesta má sorte.

- Mas o que eu tenho a ver com isso. Por que os anenakis me procuram?

- Apenas duas podem empunhar Sonho Púrpura sem enlouquecer: a dama verde e a dama negra. Você e Minaeh. A zelote jamais se tornará aliada de um anenaki, já você, é outra história.

- O que você está insinuando?

- Nada. Estou apenas lhe dizendo o que os anenakis pensam.

- Jogos sem sentido de deuses entediados. Mas a feiticeira não me quer como aliada, e sim como um cadáver.

- Eles são hábeis necromantes. Você seria útil viva ou morta, não importa. Mas morta seria mais fácil te controlar.

Trouxeram a feiticeira à sua presença.

- Loba estúpida. Amazaros transformará – a vida estava fugindo de seu corpo - .... esta floresta... em cinzas!

Era difícil falar com um ferimento no pescoço e costelas quebradas. Leto gesticulou e Shabakai ficou flutuando como se estivesse dentro d’água. Gotas de sangue, vindas do pescoço da anenaki fluíam e flutuavam no ar.

- Não, não irá. Nem mesmo o Pai da Chama Eterna, aqui, pode acender uma fagulha se EU não quiser.

- Ele carrega Sonho Púrpura.

- Carrega, mas não a compreende.

- É apenas uma questão de... tempo... sua cadela. Ele vai...

Shabakai sorriu, rachando o sangue coagulado no canto da boca. Estava pronta para falar algo, mas de repente, ficou inerte e morreu.

Leto examinou Shabakai cuidadosamente para ter certeza de que a feiticeira estava realmente morta.

- Você teve muita sorte, Arrukza. Ela era inexperiente e arrogante. Se Amazaros tivesse absorvido o suficiente de Sonho Púrpura, jamais teria enviado alguém como ela.

- É uma pena que alguns dos seus tenha morrido.

- Morrido?

Leto ficou intrigada com a falta de conhecimento de Isabela.

- Você, melhor do que ninguém, sabe que aqui em Svanasya nenhum de nós pode morrer. Assim que vier a próxima lua cheia, eles estarão plenamente recuperados.

Dessa vez, foi Isabela que ficou intrigada.

“Porque não lembro disso?”

Invisível aos olhos de todos, Regina, nua, com um capacete dourado ornamentado com dois longos chifres, atravessou a clareira e parou na frente da dragonesa. E sem que esta pudesse ouvir, disse:

- Uma nova vida, um novo nome e um pouco de ignorância. As coisas boas sempre vêm em três, minha querida.

Tocou num fio de cabelo de Isabela, o que ela sentiu como se fosse o vento, e desapareceu no exato momento em que o primeiro raio de Sol tocou a escuridão da madrugada.

Os barbalaras pararam. As pupilas de seus olhos verde marrom se contraíram, e em silêncio eles saudaram o nascer do Sol.

- E agora, dragonesa? Sabendo o que sabe, para onde vai? - perguntou Leto.

- Para onde Tenho Sede me levar.

- Ainda há ressentimento por eu não ter participado da tua empreitada no Saara?

- Foi uma atitude ajuizada. Eu perdi.

Sem aviso, Isabela apontou sua espada para todas as direções. Mas o dourado d ponta nem aumentava e nem retraía.

- A bússola, no momento, não aponta para lugar nenhum. Por que não fica entre os barbalaras até que ela volte a indicar um novo caminho? - perguntou Leto.

Isabela ponderou sobre o convite. Estava claro que Leto não era mais a menina perdida na floresta. Agora, era uma líder perspicaz, experiente e tinha motivos escondidos para convidá-la; mas entre os anenakis e os barbalaras, os últimos, certamente, eram uma opção melhor, e por isso resolveu aceitar o convite.

Assim, uma dragonesa cansada, um rato ferido e um cão arisco e arredio rumaram para a cidade secreta dos barbalaras: Katraveda. E lá ficaram por um tempo. Quanto tempo? Tempo para que Alexandre se tornasse Magno, desfrutasse de sua glória, fosse levado à condição de deus e depois, morresse como fazem todos os mortais. Tempo para que Amazaros se tornasse íntimo de Sonho Púrpura e com ela aprendesse os segredos mais sombrios da alma de Serena. Tempo para que os ladrões e assassinos de Salu Aramagai se espalhassem pela Ásia, Europa, Oriente Médio e África. Tempo para que Minaeh se tornasse uma proscrita por não conseguir cumprir sua tarefa. E tempo para que um rato, na companhia de lobos, deixasse de ser menino e se tornasse... Bem, isto é outra história, para outro dia na eternidade.

* * * * *

Faz uma semana que me recuso a falar do passado. Solto piadas toda vez que o Peregrino das Eras, toca no assunto.

“O passado pertence ao passado”, é uma das muitas pérolas que digo.

Ele está quase desistindo. Não porque me recuso a falar, mas por causa de seu medo de montanhas-russas, uma de minhas paixões.

Sempre que posso, eu o arrasto para essas máquinas de adrenalina, sempre prometendo que vou dizer mais alguma coisa sobre a história de Isabela, e sempre que a viagem acaba, não digo nada que ele já não saiba. Só respondo as perguntas prosaicas tais quais:

“Por que diabos você sempre escolhe essas de madeira? Você não poderia, pelo menos, me trazer para uma que fosse mais segura? Que fosse de aço?”, ele me pergunta.

E eu respondo, “As de madeira têm os melhores nomes. Nome é tudo.” ele começa a exemplificar usando seus dedos de gladiador “The Beast, Son of Beast, El Toro, Colossos, American Eagle, The Boss etc. Isso sim é nome de montanha-russa! As novas, as de aço que você mencionou, não têm charme. São muito.... artificiais. É isso, artificiais!”

Mas o que me deixa mais mais feliz do que uma criança que come doce escondido é vê-lo enjoar durante o passeio e vomitar assim que ele põe o pé fora do carro. Também me deixa feliz quando ele grita, em alto em bom som: Seu sádico filho da puta!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Dou gargalhadas, pego-o pelo braço, e exijo que ele execute a coreografia de dançando na chuva, um de meus filmes favoritos. É isso, ou nada de história.

- Será que você não entende que eu nunca vou gostar de montanha-russa? - ele protesta inutilmente.

- Não fale isso. Você está ferindo meus sentimentos.

Aperto o nariz dele com força até deixá-lo vermelho.

- Na verdade, você ainda não sabe que gosta. Mas com a minha ajuda, vai não só gostar como será um especialista! - eu faço a provocação.

- Alguém já lhe disse que você é um canalha?

- Sim. E morreu carbonizado. Ai, ai, foram tantos.

Estamos de volta à cobertura, no Central Park West. Ao fundo, uma música. Uma voz de canoa sendo arrastada pelas areias de uma praia deserta. Na música, ela pede a alguém que lhe descasque uma uva.

Eu uso um terno preto. Um presente de um famoso estilista italiano. Junto a mim uma secretária confere meu programa diário.

Todas as minhas secretárias são brasileiras e, claro, impossivelmente belas.

Falamos em português, a língua mais bonita do mundo.

Quando ele me pergunta porque gosto tanto de português, eu respondo:

- Português tem gosto de açúcar. E como você bem o sabe, açúcar é um de meus muitos vícios.

Na sala ao lado, todas as minhas vespas estão reunidas. É uma reunião semestral.

Enfio a mão dentro da saia da secretária, e da meia calça dela, tiro um pirulito. Começo a chupá-lo e pergunto, com ele na boca:

- Você tem programa para hoje à noite?

Minha mão, que ainda estava na perna dela, é retirada delicadamente por mãos, belas, suaves e femininas.

- Já tenho compromisso.

- Com quem?

- Meu namorado.

“Você não precisa de namorado, você tem a mim, um deus”, penso eu.

Ela se vai. Acompanho o andar único que só as mulheres brasileiras têm.

Bato palmas e me divirto. De novo recebo o ar de censura de meu sobrinho neto.

- Por que a surpresa? - digo para ele - além do mais não se preocupe, eu sou um homem casado.

- Há algo que lhe interesse além de mulheres?

- Sim.

- Ah é? O que, por exemplo?

- Saltos altos! Depois da roda, é a melhor invenção do homem.

Eu rio como uma criança louca.

- Levante-se desse sofá. As vespas nos esperam.

Entramos na sala. No meio, uma mesa com quarenta e um lugares, trinta e nove cadeiras executivas em couro, pretas, e uma branca, que está na cabeceira.

Eu não sento, fico em pé. Seguro o encosto da uma cadeira; começo a tamborilar meus dedos nela; chupo o pirulito ruidosamente; abro a boca, e começo o massacre.

Alguns ainda tentam discutir cotações e tendências usando muitas casas decimais. E ficam desesperados ao ver que seu chefe, conhece as nuances dos mercados de todas as principais bolsas do mundo. Sabe, de cabeça, todas as cotações de todos os papéis dos últimos dez anos e, principalmente, conhece detalhes de sua vida íntima que nunca foram contados a ninguém.

Acaba a reunião. Estão todos arrasados.

Todos se levantam e se preparam para sair.

A um deles, porém, eu peço para que fique. Uma vespa cujo pai é um alto oficial da marinha americana, de uma linhagem que já dura três gerações, e que durante toda a reunião parecia estar imune às minhas críticas. Sua performance, uma das melhores, entre todas as vespas; mas isso, por si só, não seria motivo para estar tão confiante.

- Pois não, diretor?

- Preciso que você reveja alguns números para mim.

- Será um prazer. Farei isso amanhã de manhã sem falta.

- Eu preciso desse estudo até às cinco da manhã.

- Mas...

- A não ser que você tenha algo mais importante para fazer hoje à noite. Se esse for o caso, posso pedir para outro colaborador que faça esse estudo para mim.

- Não, não. Não há problema. Eu tinha um compromisso marcado, mas posso desmarcar.

Paro de chupar o pirulito e, da forma mais cínica possível, para um deus, sorrio.

- Eu sabia que podia contar com você. Vejo um grande futuro para você aqui.

Faço de conta que meu dedo indicador é uma arma, aponto-o para ele e pisco com meu olho direito.

- Te vejo amanhã, Bruce!

- Até amanhã, diretor...

A vespa sai, visivelmente perturbada e irritada.

Enquanto ele sai, ficamos a sós na sala. Eu me sento na cadeira branca. Meu sobrinho neto sente que algo está errado, só não consegue saber o que é. Até que finalmente entende o que aconteceu.

- Seu canalha!

- O que foi agora?

- Ele é o namorado da secretária!

- Sim, e daí?

- Como e daí, seu sociopata. Pra que isso? O que você vai ganhar com isso?

- Nada. Mas ele também não vai ganhar nada hoje à noite. Pode escrever isso nesse seu caderninho aí.

- Você é desprezível!”

- Pode ser, mas isso não te impede de me amar, não é?

Pulo em cima dele, reviro seu cabelo até que fique tão desarrumado quanto o de Einstein naquela foto em que ele está com a língua para fora.

Entra a secretária na sala e me vê dando uma chave de braço em meu sobrinho neto.

- Max?

Eu paro, ajeito a gravata e o cabelo, e volto minha atenção para ela.

- Sim?

- O convite ainda está de pé?

Com os olhos, eu tiro as roupas dela e as coloco de volta em seguida. Depois respondo:

- Infelizmente não. Preciso que você ajude uma de minhas vespas a fazer um relatório para amanhã de manhã.

- Quem?

- Bruce.

O rosto dela se ilumina.

- Será um prazer, diretor.

Ela se vai.

Estamos sentados de costas para a parede de fórmica.

Olho para ele, e ele arregala os olhos.

- Ahá! E agora? Hein? Hein? Hein? Sou ou não sou um cara legal?

- Tio, você é no máximo um bom canalha.

Tiro um fôlder do bolso do terno. Vejo pelo olhar que ele está com medo que seja outro passeio de montanha-russa. Ele me toma o fôlder e começa a ler. Está em francês. O título não deixa dúvidas: “Rali Dakar.”

Duas semanas depois, estamos nós dois em um carro de corrida, no meio do deserto da Mauritânia.

Eu dirijo feito um alucinado e ele, de hora em hora, grita:

“Seu sádico filho da p...!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!”

Eu rio.

* * * * *

FIM?

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Rumo às Colinas de Aço

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