Revista Trasgo

Edição 09

1. Editorial #09

2. Créditos

3. · Contos ·

4. Sobre o Ar e o Fogo

5. Missão Verne

6. Uma Antiga Aldeia e Seus Pequenos Deuses

7. Analogia

8. Sardas e Manchas de Sangue

9. Emet

10. · Galeria e entrevistas ·

11. Galeria: Cecihoney

12. Entrevista: Cecihoney

13. Entrevista: Paola Siviero

14. Entrevista: Moacir de Souza Filho

15. Entrevista: Anderson D. C.

16. Entrevista: Jana P. Bianchi

17. Entrevista: Michel Peres

18. Entrevista: Santiago Santos

19. · Patrocinado ·

20. Lobo de Rua

21. Padrim Trasgo

Editorial #09

Bem vindos à nona edição da Trasgo, que marca o terceiro aniversário da revista. Foram 53 autores publicados e 9 ilustradores, não é pouca coisa. Tudo isso selecionado entre centenas de contos enviados à revista pelo formulário de seleção. Só o fato da Trasgo existir seria motivo para comemoração, mas queremos mais. Tanto para a revista quanto para a FC e fantasia nacionais.

É por isso que a Trasgo novamente muda o seu modelo de negócio. Não vamos mais vender as edições, elas poderão ser baixadas gratuitamente pelo site em troca de um simples post no Twitter ou Facebook. As vendas das edições anteriores não foram altas, então decidimos mudar algumas coisas. Se não temos dinheiro, que tenhamos ao menos leitores! Muitos, muitos leitores. Por isso contamos com você. Baixe a revista, leia, comente nas suas redes sociais, elogie os seus contos favoritos. Isso é o que mais importa para nós, desde o começo.

Agora, se você lê, se interessa pela revista, tem algum amigo que já publicou na Trasgo, quer incentivar a produção cultural nacional, seja nosso padrinho ou madrinha e colabore com uma doação mensal. Com um real por mês você nos ajuda a manter a revista viva e circulando. Se cada autor que já mandou um conto para avaliação doar um único real, a arrecadação será maior que o número de vendas das edições anteriores. Funciona assim: você entra na nossa página no site Padrim (padrim.com.br/trasgo) e se cadastra como doador mensal, decidindo o valor que deseja doar por boleto bancário ou cartão.

Ajudando a gente pelo Padrim, além de manter a Trasgo viva, você também ganha recompensas que vão desde acesso antecipado à capa e à revista, sorteios de livros, vaga reservada na Oficina Online de Redação ministrada por mim, além de leituras críticas caprichadas e especiais de seus contos feitas pela equipe da Trasgo. Quanto mais você doar, mais divertida fica sua experiência com a Trasgo e mais profissional se torna a revista. Atingindo algumas metas de doações, vamos conseguir expandir a revista consideravelmente. Tudo explicadinho lá no site.

Contamos com você para nos ajudar a manter a Trasgo de pé, aliás, nós precisamos da sua ajuda. Então, por favor, dê uma olhada na nossa página no Padrim e embarque com a gente nessa jornada. Foi maravilhoso até agora e temos certeza de que continuará assim.

Ok, vamos ao conteúdo da nona edição: esta bela capa é de autoria da ilustradora Cecihoney, dê uma passada na sua entrevista e galeria. Abrimos com "Sobre o Ar e o Fogo", um conto de Paola Sivieiro sobre dois corações nos lados opostos entre a guerra dos elementos. " Missão Verne", de Moacir de Souza Filho tem um ar de FC clássica, com homenagens aqui e ali aos expoentes do gênero.

"Uma Antiga Aldeia e Seus Pequenos Deuses", de Anderson D. C., é um conto estranho, incomum, que prende pelos elementos fantásticos e impossíveis ligados ao monstro que aparece de súbito próximo à aldeia. Em seguida apresentamos "Analogia", de Jana P. Bianchi, uma aposta singela, centrada em um brinquedo de criança.

"Sardas e Manchas de Sangue", de Michel Peres, traz à escrita o tom noir das séries de detetive, em algum lugar do futuro. Fechamos com " Emet", de Santiago Santos, onde pegamos carona com Bo e seu guia Josias por uma terra estranha em constante mudança.

Temos certeza de que você vai adorar essas histórias, assim como nós e os autores adoramos ter trabalhado nelas. :)

Aproveite esta edição da Trasgo e ajude a revista a pagar cada vez mais aos autores e autoras de ficção e fantasia nacionais. Acesse padrim.com.br/trasgo e colabore!

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Recadinhos

– A partir desta edição sortearemos e-books e livros de alguns de nossos autores e parceiros, uma promoção é exclusiva a padrinhos e madrinhas. Os livros sorteados este trimestre serão Rani e o Sino da Divisão, de Jim Anotsu, Horror em Gotas, de Karen Alvares e Lobo de Rua, de Jana P. Bianchi.

– Imagens e releases para postar em seu blog estão em trasgo.com.br/imprensa.

Começamos o terceiro ano muito, muito bem. Como eu não me canso de repetir, aproveitem, esta edição está fantástica!

Rodrigo van Kampen e equipe da Trasgo

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Sobre o Ar e o Fogo

Paola Siviero

-Nós vencemos. Apesar de seu surto de loucura, nós vencemos, general — o rei do povo do ar concluiu. — Mas exijo saber o que aconteceu no campo de batalha.

Haviam enfim conquistado o Vale do Sol; o lugar sagrado pelo qual os quatro povos lutaram durante um século. Além de tratar os feridos e honrar seus mortos, os soldados deveriam estar comemorando a vitória, brincando de fazer ventar, respirando mais do que os pulmões podiam aguentar até que a cabeça ficasse leve.

Mas a cena que haviam presenciado tinha feito muitos perderem o ar. O batalhão inteiro encarara seu general com desprezo e confusão enquanto ele era arrastado para a presença do rei.

Alas afundou o rosto nas mãos, seus longos cabelos brancos formando uma cortina ao seu redor. A dor começava a dar lugar a uma revolta crescente.

— Vossa alteza exige saber? — A insolência fez os outros militares da tenda prenderem a respiração. — Você sabe o que aconteceu, Aeris. Todos sabem.

Os traços delicados do rei, comuns ao povo do Ar, contorceram-se em raiva.

— Você me contará exatamente como isso aconteceu e pedirá perdão em público. E então talvez eu tenha misericórdia. — O rei aproximou seu rosto ao de Alas. — Se me desobedecer, já sabe o que te espera.

Aeris não hesitaria em enforcá-lo. Para o povo do Ar, nada era pior do que morrer devagar, tentando sorver sem sucesso o elemento que era sua própria essência.

— Tudo bem, contarei a história toda. Não por medo da forca, mas sim porque ela merece ser contada. — Não havia mais deboche na voz do general. Apenas uma tristeza profunda, como a súplica do vento que tenta entrar por uma fresta na janela. Seus olhos estavam cinza-escuros, tais como nuvens de tempestade. — Tudo começou há mais ou menos seis meses... — Alas respirou fundo, deixando as lembranças tomarem sua mente.

Surpreendi-me ao ver quem adentrava nosso acampamento. Ele portava uma armadura completa e seu elmo cobria a cabeça e o nariz.

— Deixem-no passar! — Gritei, ao ver a bandeira branca hasteada.

Meus homens e mulheres abriram caminho para o cavalo negro de passo firme. O cavaleiro desmontou perto de minha tenda e tirou o elmo em sinal de respeito. Seus cabelos eram alaranjados e selvagens, como a chama de uma tocha.

— General Firenz, do exército de Fogo — apresentou-se, estendendo uma mão para selar a paz do encontro.

Eu sabia muito bem quem era. Sempre o via no campo de batalha, lançando chamas sobre meus soldados. Era nele em quem pensava quando escutava os gritos dos queimados na enfermaria, mas era a primeira vez que trocávamos palavras.

Seus olhos eram negros como carvão. Seus traços angulosos e ríspidos, como se tivessem sido esculpidos à mão. Tão diferentes dos meus.

— General Alas. — Apertei sua mão, selando a paz, e ouvi murmúrios de reprovação.

Os ombros dele relaxaram. Talvez meu inimigo não tivesse certeza de minha honra; talvez achasse que o mataria mesmo sob uma bandeira branca. Senti um misto de ofensa, pela desconfiança, e prazer, pelo medo que eu causara.

Indiquei minha tenda e o segui para dentro com alguns de meus militares.

— Gostaria que conversássemos a sós — Firenz solicitou, encarando-me.

— Não — capitã Aura protestou.

Avaliei o pedido com cuidado.

— Dispensados. — A capitã abriu a boca para se opor e eu levantei uma mão. — General Firenz pode dominar o fogo, mas não creio que consiga evaporar no ar. Cerquem a tenda e deixem-nos sozinhos.

Apontei a mesa e nos sentamos frente a frente. Encarei o inimigo por muitos segundos, em silêncio, e ele sustentou meu olhar com uma intensidade desconcertante.

— Seus olhos são sempre assim? — Firenz perguntou com uma curiosidade genuína.

— O quê? — Havia ouvido a pergunta, mas parecia tão inapropriada que preferi ter certeza.

— Seus olhos. São sempre tão claros? — Ele inclinou-se sobre a mesa para observar melhor e tive que controlar o impulso de me afastar.

— Não, a cor muda. — Sabia que meus olhos não continuariam com o cinza claro que indicava tranquilidade.

— Com base em quê?

— No tempo — menti. E me diverti com a mentira.

— Eles acabaram de mudar de cor. Agora estão azuis.

— O tempo é muito inconstante.

Firenz riu. A situação parecia irreal; estava sozinho com meu maior inimigo e ele ria como se estivéssemos tomando cidra nos fundos de casa.

— Por que estamos em guerra, general? — Ele estava sério de novo, seus olhos negros queimando os meus.

Eu não sabia o que o general queria com aquela conversa. Poderia discorrer sobre os cem anos de disputas pelo Vale do Sol, o local sagrado onde a manipulação elementar era fácil e natural; falar sobre todos os homens e mulheres que já haviam derramado sangue ali, ou mesmo sobre a impiedade da gente do fogo nas batalhas.

— Por um lugar ao sol, general Firenz.

— E por que temos que lutar, general Alas? O vale é grande o suficiente para conter muitas cidades. Há espaço de sobra para todos.

Não, a ideia não era absurda. Mas a sugestão era ingênua.

— Não cabe a você propor uma trégua, nem a mim aceitá-la. Isso é um assunto para reis, não para generais.

Firenz suspirou.

— Mas se tivesse a opção de acabar com essa guerra, o faria?

Que tipo de jogo o general Firenz está fazendo?

— Generais não deveriam temer a guerra — provoquei.

— Pior que temer a guerra, é temer a paz.

A insinuação fez meu sangue ferver.

— Eu luto pela paz desde os doze anos — afirmei, apontando o indicador para o meu próprio peito.

E era verdade. Tudo o que eu havia feito, toda a dedicação, suor e sangue tinham apenas um propósito: trazer de volta os dias de paz que meus avós descreviam quando eu era criança e eles ainda eram vivos.

— Quantos homens você perdeu no último ano? — Firenz perguntou.

Duzentos e trinta e dois. Eu sabia, mas não diria.

— Meus homens sentem-se honrados em morrer defendendo seu povo.

— Não, você se sente honrado arriscando sua vida. — Ele apontou para mim e depois para fora. — A maioria dos homens que está aí não teve escolha. São pessoas do campo, que querem apenas voltar a salvo para suas famílias.

— Providenciarei isso assim que vencermos a guerra.

— E está disposto a sacrificar quantas vidas até lá? — Pela primeira vez o inimigo mostrava sinais de irritação. — Estou cansado de matar sua gente.

Trinquei os dentes e cerrei os punhos. Poderia mandar a tenda inteira aos ares se liberasse o furacão que se formava em minhas palmas.

— Você terá um descanso em breve, general Firenz. E ele virá por minhas mãos.

Ele meneou a cabeça, levantou-se e caminhou até a porta. Antes de sair, virou-se.

— Se mudar de ideia, mande um vento forte no meio da noite. Iluminarei o caminho para que possa me encontrar.

— Quando meus ventos chegarem até você, não será capaz de iluminar mais nada — garanti.

— Nunca se sabe... as pessoas podem ser tão inconstantes quanto o tempo — ele provocou. — Agora, por exemplo, seus olhos estão tão negros quanto os meus.

Firenz se foi. O ódio fervia em minhas veias.

As semanas seguintes foram duras. Intensifiquei os ataques e via o general inimigo durante a batalha. As perdas eram grandes dos dois lados; cabelos brancos e vermelhos misturavam-se entre os corpos inertes no chão.

Mas a pior parte era escutar as palavras de Firenz ressoando em meus ouvidos, insistentes como o vento, incômodas como queimaduras. Cada vez que via homens carregados de volta ao acampamento com a pele coberta de bolhas, perguntava-me se haviam tido uma escolha.

Ouvia agora o que não ouvia antes: lamentos de cansaço, o desejo de voltar para casa, o sonho de uma vida sem guerra. Não nas palavras, mas nas entrelinhas das conversas e nos suspiros dos momentos de silêncio.

Imaginei-me muitas vezes indo encontrar-me com Firenz. Pesei os riscos e vantagens: poderia ser uma emboscada, mas talvez conseguisse arrancar informações úteis. Claro que não concordaria com qualquer que fosse seu plano para acabar com a guerra, mas não faria mal escutá-lo.

No trigésimo dia após a visita, enviei o vento em direção ao acampamento inimigo. A noite estava avançada e talvez ele estivesse dormindo. Segundos depois, avistei luzes cruzando os céus. Montei em meu cavalo e cavalguei seguindo as flechas incendiadas. Era como me guiar por estrelas particulares.

Atravessei um campo aberto e depois algumas colinas. Vi a luz de uma fogueira adiante e parei para avaliar a situação. Se aquilo fosse uma emboscada…

Ouvi passos e saquei minha espada.

— General Firenz, quantos homens trouxe consigo?

— Estou sozinho, Alas. — Firenz aproximou-se com as mãos levantadas, mostrando que estava desarmado. — Se veio para me matar, esse é o momento ideal.

Perscrutei as árvores ao redor em busca de inimigos, ainda não estava convencido. O general estendeu a mão direita, e me senti mais seguro. Apertei sua mão, selando a paz, e senti sua forte energia subir por meu braço. Nos encaramos por alguns segundos, medindo forças e intenções, e então nos afastamos.

— Obrigado por ter vindo — Firenz agradeceu. — Venha.

Entramos em uma caverna iluminada por uma grande fogueira.

— Então, o que o fez mudar de ideia?

— Talvez eu seja mesmo tão inconstante quanto o tempo — respondi.

O general abriu um sorriso largo.

Ele então expôs suas ideias. Um plano detalhado, baseado na vontade de paz que reinava no coração dos soldados e do povo. Uma mistura de matemática e psicologia, um plano que se equilibrava entre a loucura e a genialidade.

As horas passaram rápido. Fui com a certeza de que não concordaria com nada do que ele dissesse, mas a intensidade e entusiasmo de Firenz me embriagaram.

Não sei se foi um surto de loucura ou lucidez, mas aceitei colocar em prática a primeira parte do plano. Pela segunda vez naquela noite, estendi uma mão, dessa vez para selar o acordo. Ele envolveu-a com suas duas.

— Nós podemos acabar com a guerra, Alas.

— Não teme que sejamos condenados por traição, general?

— Temo. — Minha mão continuava presa às dele. — Mas temo mais minhas desistências do que minhas derrotas.

Eu temia outras coisas. Temia a sensação estranha que crescia em meu estômago e as incertezas que se alastravam por minha mente. Estava colocando a mão no fogo por um estranho, e temia que Firenz não fosse o homem que parecia ser.

Na primeira semana ordenei um cessar fogo.

— Quero confundir o inimigo e forçar uma aproximação descuidada. Vamos esperar o momento certo para atacar.

— Não me parece sensato, general — Aura protestou.

— E o que considera sensato, capitã? — Questionei, com segurança e autoridade. — Continuar assistindo nossos homens serem incinerados? Estamos tentando isso há meses e nada indica que essa estratégia nos levará à vitória. — Encarei todos os meus oficiais superiores. — Eu sei o que estou fazendo. Essas são minhas ordens.

Os superiores não ficaram satisfeitos, mas confiavam em mim. Os dias sem batalhas inundaram o acampamento de alívio. Era possível ver nos ombros relaxados, nas gargalhadas em volta da fogueira, nos jogos de carta e nos roncos profundos.

Eu e Firenz começamos a nos encontrar em noites alternadas para relatar a evolução. Estendemos o cessar fogo por mais algumas semanas e em seguida fizemos algo diferente.

— Vou levar uma tropa para um reconhecimento no Vale do Sol — informei aos meus oficiais.

— O inimigo pode estar esperando esse tipo de movimentação, senhor — meu major ressaltou.

— Antes não queriam que eu esperasse, e agora não querem que avance?

— Um avanço com um grande batalhão seria mais sensato, general.

— Não sem um reconhecimento prévio.

— Mas por que o senhor vai comandá-los até lá e não um de nós?

— Porque meus poderes são muito maiores — eu disse e eles suspiraram em derrota. — Uma tropa pequena pode ser massacrada se for atacada de surpresa. Mas não se eu estiver junto.

Conduzi vinte soldados até as colinas que antecediam o vale. O efeito daquelas semanas sem batalhas era impressionante; o chão ainda estava negro por causa das queimadas, mas não havia fumaça nem gritos. Os homens suspiraram e eu sabia o que se passava em seus corações.

— Um dia poderemos viver aqui, quando a guerra acabar — divaguei.

Sobrancelhas levantaram-se.

— Eu achei que o senhor gostasse da guerra, general — uma soldado retrucou antes que pudesse conter a língua.

— Não, eu gosto dos ares que nos aguardam no final. A guerra é o caminho, mas o destino é a paz. — Eles sorriram e foquei meus olhos no horizonte, como se a pergunta que estava prestes a fazer não fosse mais que um sonho distante. — Se pudessem optar entre levar a guerra por mais alguns anos ou firmar a paz com o povo do Fogo, o que escolheriam?

— Essa possibilidade existe? — a soldado perguntou.

— Bom, isso depende dos reis, não de nós, pobres mortais.

Conversamos mais sobre o assunto enquanto observávamos o Vale do Sol. Quando finalmente voltamos ao acampamento, os corações estavam leves de esperança.

E entre os soldados do Ar, a esperança espalhou-se rápido como fogo.

— Como foi com seus homens? — Firenz perguntou-me.

Contei sobre a excursão às colinas e as conversas que rodeavam agora o acampamento. O plano parecia funcionar.

— Você é um bom homem — ele afirmou, encarando-me com intensidade.

Suas palavras encheram meu peito e uma tensão estática se formou entre nós. O ar ficou pesado; o momento de silêncio estava cheio de palavras não ditas. Encarei de volta os olhos negros incandescentes e meu corpo se aqueceu com um calor que nada tinha a ver com a fogueira da caverna.

— Não tanto quanto você. — Havia muitas coisas que gostaria de dizer, mas meu povo tinha o costume de deixar palavras no ar, subentendidas. — Só gostaria que tivéssemos nos conhecido antes.

— Cuidado com o que diz. — O aviso soou como ameaça. — Palavras são como faíscas, Alas.

— Talvez eu não tema mais o fogo, general Firenz.

Ele se levantou e eu fiz o mesmo; meu coração batia como um tambor. Seu olhar estava em chamas e dei alguns passos para trás, tentando lutar contra os meus instintos. Logo minhas costas encontraram a pedra fria da caverna. Não tinha mais para onde fugir. Estava encurralado. A sensação era avassaladora.

Firenz avançou, olhando-me fixamente. Conforme se aproximava, o calor que emanava de seu corpo ficava mais intenso. Ele alcançou-me e encostou seu corpo ao meu, pressionando-me contra a parede. Segurou-me pela nuca. Eu estava ofegante. Aproximou seu rosto e disse algo quase dentro da minha boca.

— Seus olhos.

Qual era a cor que meus olhos tinham agora?

Não consegui ter consciência de nada além daquele beijo. Parei de pensar na guerra, na paz, no Vale do Sol, nos meus homens vivos e nos que perdi. Não sabia mais quem era ou onde estava. O gosto do fogo era doce, salgado e quente. Beijei-o de volta com força e voracidade, e a chama se alastrou por todo meu corpo.

Ele parou e se afastou. Perdi o ar como se tivesse corrido quilômetros e precisasse de sua boca para respirar. Enfiei minhas mãos nos cabelos vermelhos e tentei puxá-lo de volta para perto. Firenz sorriu, afundou o rosto em meu pescoço e me mordeu. O fogo que circulava em minhas veias deu lugar a um arrepio gélido.

O que estou fazendo? Ele deveria ser meu pior inimigo...

Firenz puxou minha túnica para cima e eu fiz o mesmo com a dele. Nossos corpos, tão diferentes, pareciam feitos um para outro. Corri minhas mãos pelo músculos fortes de seu peito e abdômen e ele soltou um gemido gutural. O desejo estampado nos olhos de carvão incandescente queimaram o último fio que me prendia à realidade. Era como flutuar no abismo da insanidade.

Firenz me jogou no chão e eu o puxei para cima de mim. Não era possível haver delicadeza entre dois homens de guerra. Fiquei preso entre duas rochas; o chão estava gelado e seu corpo fervendo. Não tinha escapatória e tampouco queria escapar. Ele grudou seus lábios nos meus, deixando-me de novo sem ar. Então me soltou para passar a língua quente em meu pescoço, depois em meu peitoral, em minha barriga...

Nessas poucas horas duvidei que ainda fosse do povo do Ar. Estava totalmente consumido pelo fogo.

Continuamos com os planos nas semanas seguintes, agora movidos por um novo desejo: se a guerra acabasse com um acordo, talvez pudéssemos ficar juntos. Bolávamos planos mirabolantes de fuga e debochávamos de nós mesmos. Deserção era crime grave e sabíamos que nossos exércitos nos achariam.

Nos encontrávamos todas as noites e tínhamos que manter o controle para dedicar algum tempo às discussões. Aquilo tudo parecia um sonho, um conto de fadas distorcido e sem nexo. Ríamos o tempo todo, enquanto conversávamos e também durante o sexo. Gostávamos de jogos de sedução, de medir forças e de nos tratar pelos títulos militares. General Alas. Era estranho e quase proibido a partir de então ouvir outras pessoas me chamarem assim.

Foi numa manhã de ventos fortes que o som das cornetas reais cortou o ar. Atravessei o acampamento, incrédulo, e organizei os homens para receber o rei. Minha mente estava a mil e meu coração, preocupado. Ele cumprimentou os oficiais superiores e parou na minha frente.

— General Alas.

— Vossa alteza — saudei-o e me curvei.

— Vim para acabar com essa guerra de vez.

Então o desejo de paz chegou ao palácio. Nosso plano funcionou.

Entramos em minha tenda.

— Ouvi boatos, general. — Rei Aeris encarou-me sério. — Boatos de que uma trégua com o povo do Fogo seria possível. E perguntei-me se isso poderia ter sido gerado aqui.

— Não temos tempo para boatos no campo de batalha, vossa alteza — repliquei com a mesma seriedade. — Ninguém tem medo de lutar, mas no fundo o que todos querem é a paz.

— Teremos paz assim que ganharmos a guerra. — Quis respirar mas o ar parecia ter se solidificado. — E se vocês não têm medo de lutar, por que não temos uma batalha há mais de cinco meses?

— Uma retirada estratégica para recuperação de nossos soldados. E também a esperança de um avanço insensato do inimigo.

— Esse avanço insensato aconteceu?

A pergunta era direta. Engoli em seco.

— Não.

— Foi essa trégua passageira que deu espaço para o boato — o rei concluiu. — Nossos soldados estão recuperados. Não há mais o que esperar.

Por ordens do rei, faríamos uma investida surpresa de grandes proporções. Uma luta final, e os ventos estavam ao nosso favor. Avaliei minhas opções; podia demandar um desafio real e, se me tornasse rei, proporia a trégua. Mas os poderes de Aeris eram muito maiores que os meus e na preparação para a batalha ele havia concentrado tanta energia que o vento emanava dele sem esforço. Podia também fugir e convencer Firenz a partir comigo. Mas sabia que ele não aceitaria.

Havia uma última opção.

Uma traição.

Fui para trás de minha tenda, murmurei algumas palavras dentro das mãos e as soprei em uma brisa.

Estou chegando.

Firenz reconheceria minha voz e o exército inteiro do Fogo ouviria o alerta no ar.

Marchamos antes do alvorecer.

Tinha lutado muitas batalhas, mas nenhuma me deixara tão nervoso. O plano era atravessar o Vale do Sol até onde o inimigo estava acampado. Mas quando chegamos ao topo das colinas, avistamos centenas de pontos vermelhos no centro do vale.

— Eles estão esperando por nós — Aeris vociferou, entredentes. — Como sabiam?

— Podem ter deixado um batedor perto de nosso acampamento — minha capitã respondeu. — Perdemos o efeito surpresa, mas nossos números ainda são maiores.

— Eu lutarei — o rei informou.

Enquanto todos protestavam, comemorei em silêncio. Se ele morresse, eu conseguiria armar um golpe. Aeris, de cima de seu cavalo branco, fez um discurso sobre força e orgulho que eu teria admirado meses atrás. Mas, naquele dia, apenas me encheu de tristeza.

Cavalguei à frente, ao lado do rei. Descemos as colinas como uma onda gigante. Bati os calcanhares e inclinei-me para frente; precisava chegar a Firenz antes que os outros.

Avistei-o muito antes que os exércitos se chocassem. Ele também me viu, e cavalgou em minha direção com a espada em punho. Em seus olhos vi a certeza de que não me machucaria. Firenz lançou-se sobre mim, derrubando-me do cavalo. Fiz um vento forte para que nosso impacto fosse amortecido. Rolamos no chão de uma forma tão similar ao que fazíamos na caverna que não pude deixar de pensar em como o amor e o ódio eram similares. Levantamos e nossas espadas se chocaram.

— O que aconteceu? — Ele perguntou, pressionando sua lâmina contra a minha.

— O rei — respondi, ofegante. — Enquanto ele estiver vivo, a guerra não terá fim.

Firenz me deu um chute leve, mas interpretei meu papel e caí para trás. Rolei para o lado quando ele tentou fincar sua espada em mim.

— Então terei que resolver esse problema.

Nos separamos. Os soldados do Fogo sabiam quem eu era, e atacavam-me em três ou quatro ao mesmo tempo. Eu os afastava com rajadas de vento e usava a espada contra os que chegavam perto demais.

Meus homens caíam também. O poder de Firenz era avassalador. Seus dedos lançavam chamas nos que o atacavam e os soldados do Ar urravam enquanto rolavam no chão, em vão.

Mas o maior estrago era feito por Aeris; seus ventos agiam como bombas. Jogavam os soldados a muitos metros de distância, seus rostos deformados e membros despedaçados com as lâminas invisíveis de ar.

Firenz correu em direção ao rei. Aeris sentiu o perigo e mexeu as mãos para que uma explosão de ar atingisse o general inimigo. Firenz lançou sua própria explosão e o encontro das duas soou como o anúncio da pior tempestade de todos os tempos. O trovão estremeceu o chão e fez muitos virarem-se para ver o que acontecia.

Meu coração se encheu de esperança. O general era forte o suficiente para lutar contra o rei. Ele poderia vencer. Vi um movimento ao meu lado e virei-me. Capitã Aura tinha um faca na mãos.

Ela nunca errava.

Tudo aconteceu em segundos mas pareceu demorar séculos. Lancei o ar na direção de Aura, mas meu vento chegou tarde; quando a capitã foi derrubada, a faca já havia partido de suas mãos.

— Não!

A faca se cravou no pescoço de Firenz. Corri o mais rápido que pude e ouvi o corpo pesado atingir o chão com um ruído surdo.

Tudo à volta parecia um borrão. Eu só tinha olhos para a cena à frente. Ajoelhei-me e encarei o homem que mais havia admirado em toda minha breve existência.

— Firenz, fique comigo. Não feche os olhos, fique comigo.

Ele não conseguiu dizer nada. Encarou-me uma última vez com aqueles olhos negros incandescentes e de repente o brilho sumiu. O sangue se espalhava pela terra escura, formando um halo vermelho em volta de sua cabeça.

Eu estava vazio e ao mesmo tempo transbordava de dor. Todos os planos, tudo que poderíamos ter vivido juntos... Meu peito ardeu tanto que tive que berrar. Talvez, se minha garganta se rasgasse, se a dor física se sobrepusesse, talvez minha alma não doesse tanto.

Agarrei-me ao seu corpo e beijei a boca imóvel como se aquilo pudesse trazê-lo de volta. Como nos contos de fada. Braços tentaram me envolver e mandei um vento para afastá-los. Não havia mais nada além de mim e dele... Firenz, antes tão quente, começava a esfriar.

Um furacão me envolveu e me jogou para longe de Firenz. As pancadas que vieram a seguir pareciam de pedra, não de ar. Meus soldados pressionaram meu rosto na terra escura e cordas foram amarradas prendendo meus braços para trás. Não havia como movimentar as mãos, logo, não podia mais lutar.

Capitã Aura encarou-me como se eu tivesse enlouquecido. Ela me arrastou pelo campo de batalha como se faz com prisioneiros de guerra, enquanto mais e mais soldados do fogo caíam.

Firenz estava morto, seu povo, derrotado e eu, condenado.

Alas olhou para os homens à sua volta. Os olhos negros do rei denunciavam seu ódio, mas havia olhos cinzas também. Olhos que haviam compreendido o tamanho da tristeza que dominara seu coração.

— Você irá propor uma trégua entre os povos, agora que ouviu minha história?

— Eles se renderam, Alas. A guerra acabou. — Seus olhos ficaram ainda mais escuros. — Você nos traiu. Juntou-se ao inimigo. Planejou minha morte. — A voz de Aeris tremeu. — E por isso eu o conde...

— Demando um desafio real, pelas leis que concedem a todo cidadão o direito de lutar pelo trono.

Aeris sorriu.

— Um traidor perde instantaneamente esse direito.

— Minha demanda veio antes de minha condenação.

O rei o encarou com desgosto, como se mirasse um monte de lixo. Mas havia testemunhas de que Alas o desafiara antes que Aeris o declarasse um traidor e, por isso, teve que acatar o pedido.

Os soldados reuniram-se em um círculo. Pelo olhar do rei, acreditava que o general entrara em uma missão suicida, um subterfúgio para morrer com dignidade. Aeris já tinha visto Alas em ação muitas vezes e sabia que o poder do general não era páreo para o seu.

Nos poucos segundos em que a corneta soava, a imagem do rosto de Firenz formou-se, vívida, na memória de Alas.

O primeiro ataque veio de Aeris. O general bloqueou o golpe com um escudo de ar e o impacto fez muitos ao redor caírem no chão. Alas ainda não conseguia aceitar a morte de Firenz. Atacou, projetando um misto de negação, de revolta e culpa. O rei desviou aquele vento com uma manipulação da pressão atmosférica, como se espantasse uma mosca de seu caminho, e contra-atacou.

Alas, num gesto inconsequente, atacou ao mesmo tempo. Ventos opostos se chocaram com um estrondo, levantando poeira, fazendo ambos combatentes caírem e machucando pessoas ao redor.

O general viu que sua capitã estava desacordada e se arrependeu. Afinal, havia feito tudo aquilo por seu povo, para que a guerra acabasse e ninguém mais se ferisse. Lembrou-se das palavras de Firenz, das noites na caverna e de seus olhos incandescentes.

Firenz estava morto, mas seu sonho de paz poderia sobreviver.

A energia queimou no corpo de Alas, e mesmo sem vê-los, sabia que seus olhos estavam vermelhos como fogo.

Os olhos de Aeris, antes negros, adquiriram um branco lívido. A explosão que se seguiu transformou o rei em uma fumaça rósea. Nenhuma parte de seu corpo ficou inteira para que pudessem enterrá-lo.

Alas pousou uma flor sobre o túmulo de Firenz. Fazia isso todos os dias. O novo rei do Ar escolhera um lugar especial no Vale do Sol para o cemitério, ao lado do bosque mais verde e do rio mais claro.

Sessenta anos haviam se passado desde o fim da guerra. Alas concedera uma parte do vale à cada um dos povos e, em troca, todos os reis haviam assinado o acordo de paz. O Acordo de Firenz. Nenhum sangue seria derramado naquele lugar sagrado.

Sua pele estava enrugada e seus ventos fracos. Apenas sobrevivera todos aqueles anos para garantir que o sonho de paz do único homem que amara se tornasse realidade. E vinha sempre contar a ele como seu plano funcionara e como todos eram gratos pelo sacrifício que havia feito.

Agora a missão de Alas estava cumprida. Podia finalmente descansar.

Ele poderia estar no palácio, deitado entre veludos e sedas, mascando resina de papoula para aliviar a dor. Seus súditos segurariam suas mãos e diriam palavras gentis. Mas o rei não se importava com a dor; depois da perda de Firenz nada mais o fizera sofrer de verdade. Gostava da sensação da grama macia sob as costas e do calor do sol acariciando seu rosto. Não precisava de ninguém naquele momento: ao lado do túmulo, não se sentia sozinho.

Tocou o mármore frio com a ponta dos dedos, encheu o pulmão de ar e fechou os olhos de um cinza límpido. Estava tranquilo. Murmurou nas mãos e soprou sua última brisa, na esperança que suas palavras chegassem ao mundo dos espíritos.

Estou chegando.

Paola Siviero nasceu em Belo Horizonte e foi criada em São José dos Campos, no interior de São Paulo. É amante de grandes metrópoles e vilas medievais, de albergues e hotéis cinco estrelas, de pizza e uma boa salada, praia e montanha, sofás confortáveis e trilhas acentuadas, dentre outras deliciosas contradições. Sagitariana, otimista demais, com a cabeça lá no alto – de onde o tombo dói mais. Tem contos publicados nas antologias “Piratas” (Cata-Vento, 2015), Imaginarium (Andross, 2015) e Híbridos (Buriti, 2015)

Leia a entrevista que fizemos com a autora.

Missão Verne

Moacir de Souza Filho

Trechos do discurso do Dr. Carl Edward Adams, astrônomo-chefe do ICSC, na Comissão Extraordinária da ONU para Assuntos Espaciais.

22 de agosto de 2082

Sede da Organização das Nações Unidas, Nova Iorque, Estados Unidos.

"Sinto-me na obrigação de preveni-los, senhoras e senhores, de que minha apresentação deveria conter diversas informações de aspecto rigorosamente acadêmico e, portanto, de difícil compreensão para aqueles que não têm intimidade com a pesquisa intergaláctica. Contudo, por sugestão do próprio secretariado desta casa e por respeito à objetividade necessária a esta Comissão, optei por simplificar a conferência. Ganha-se em clareza; perde-se em profundidade.”

(...)

“Quando a ICSC foi criada, em 2027, uma meta foi traçada: alcançar um ‘Goldilock’, isto é, um Planeta de Zona Habitável. Sim, explicarei o conceito em detalhes...”

(...)

“É importante ressaltar que muitos ‘Goldilocks’ haviam sido descobertos nos anos anteriores; porém, a tecnologia então disponível ainda nos impossibilitava maiores avanços. Claro que tudo mudaria com a descoberta dos sinais FTL e o advento da propulsão White-Alcubierre.”

(...)

“O sistema Gliese 581 logo tornou-se o grande objetivo da ICSC. Os astrofísicos do instituto acreditavam que Gliese 581c, a ‘Super Terra’ como chamavam, seria o alvo perfeito. Levando em conta apenas a proximidade, pouco mais de 20 anos-luz, ignoraram os indícios que apontavam para a falta de motivos práticos para tal exploração. Ainda em 2036, um artigo do Dr. Frank Patrick Herbert, publicado na Science, apontava que Gliese 581c seria um gigantesco deserto de clima árido, sem atmosfera, muito semelhante ao nosso vizinho Marte.”

“Não obstante, o ICSC insistiu no Programa Gliese e finalmente lançou, em 2050, a primeira Nave Intergaláctica Tripulada, a MSI Lakshmi. Infelizmente, e apesar do sucesso dos motores de dobra e da missão em si, seus resultados foram decepcionantes, confirmando as suspeitas da maior parte dos pesquisadores a respeito de Gliese e fazendo a opinião pública voltar-se contra a exploração em espaço profundo. O ICSC passou a sofrer com o corte de verbas...”

(...)

“Porém, venho agora solicitar que esta Comissão reveja essa postura. Para resumir, senhoras e senhores, nós temos agora motivos de sobra para empreender uma missão exploratória à semelhança da Missão Gliese; desta vez, contudo, o destino da viagem será diferente – bem como seus resultados.”

(...)

“Como talvez saibam, há quase setenta anos a Sonda Kepler descobriu o exoplaneta Kepler-186f. Orbitando uma estrela anã vermelha, este corpo estelar chamou a atenção dos estudiosos da época pelos mesmos motivos que Gliese e muitos outros ‘Goldilocks’: um planeta semelhante à Terra e com aparentes condições de abrigar vida. Entretanto, sua localização acabou condenando-o à última posição dentre os destinos favoritos.”

“Isso mudou nos últimos dois anos, quando começamos a usar os novos sistemas QCB 9000, capazes de traçar rotas consideravelmente mais complexas. Foi o seu uso que possibilitou o envio da Sonda Fortuna para o sistema Kepler-186. E ouso dizer às senhoras e aos senhores que os dados colhidos pela Fortuna a respeito de Kepler-186f não são apenas animadores e excitantes: são extraordinários! Em verdade, é tal a esperança que domina a Academia que renomeamos o planeta: agora o chamamos Verne, em homenagem a um dos pais da ficção científica e, portanto, do nosso inato desejo de exploração...”

(...)

“Resumindo para os nobilíssimos membros desta Comissão, Verne tem enviado para a Sonda Fortuna, regular e ininterruptamente, mensagens que caracterizam um padrão de linguagem. Nossos matemáticos acreditam que são códigos computacionais extremamente sofisticados. Somando tal descoberta às medições da atmosfera verniana realizadas pela Fortuna, temos sólidos indícios não somente de vida, mas de vida inteligente e tecnologicamente avançada.”

“Infelizmente, nosso controle da Sonda é limitado pelos sinais FTL, o que nos impede de observações mais detalhadas. Urge, portanto, que iniciemos desde já um projeto de missão tripulada a Verne. Estejam certos, senhoras e senhores, que tão logo a imprensa tome conhecimento dos fatos que exponho nesta conferência, a opinião pública novamente se tornará favorável a vultosos investimentos.”

(...)

“Enfim, temos o poder em nossas mentes e em nossas mãos; que façamos a História. Podemos, finalmente, pôr fim à nossa solidão neste universo sem fim...”

Relatório técnico da Missão

ICSC (International Commission for Space Conquest), consórcio formado por: Agência Espacial Europeia; Brasil; China; Estados Unidos; Japão; e Rússia.

Veículo: MSI Ebisu (Modelo NCC-008).

Sistema de Navegação: QCB (Quantum Computer Board); Série 9000.

Tripulação: Zheng Wenguang (Oficial Comandante); Jane C. Webb Loudon (Primeira Oficial); Konstantin E. Tsiolkovsky (Piloto); Margaret Cavendish (Engenheira-chefe); Robert A. Heinlein (Oficial de Navegação); Sakyo Komatsu (Oficial Médico); Jerônymo B. Monteiro (Oficial de Comunicação); Nicolas C. Flammarion (Oficial Mecânico).

Destino: Kepler-186f, doravante designado Verne, localizado no sistema Kepler-186, na constelação Cygnus.

Distância: 151 pc (492,26 anos-luz).

Objetivo: Verificar e contatar inteligência extraterrestre.

Primeira mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra, uma hora e vinte e sete minutos após a chegada ao sistema Kepler-186.

12 de maio de 2087

Testando, um, dois, três.

Fala o comandante Wenguang. Deixamos a zona White-Alcubierre há cerca de uma hora e meia e já iniciamos a operação de desaquecimento dos motores de dobra. No momento, orbitamos Kepler-186d, uma vez que desviamos do ponto de chegada em aproximadamente 500 mil quilômetros. O QCB está investigando os motivos, mas acreditamos que a gravidade da Kepler-186 tenha interferido nos cálculos de reentrada. Fomos obrigados a ativar os escudos defletores.

(...)

O Comunicador FTL apresentou problemas, razão pela qual não enviamos mensagem quando de nossa chegada. Acreditamos que alguns sensores foram danificados durante o Warp Drive; Cavendish especula que ocorreram instabilidades na bolha, e só por um golpe de sorte nenhum sistema vital da Ebisu foi comprometido. Cavendish e Flammarion empreenderam uma atividade extraveicular para recuperar os transmissores, mas não lograram sucesso no conserto dos receptores, de modo que não poderemos captar nenhuma mensagem da base, apenas enviar.

Portanto, estamos incomunicáveis. A tripulação está ciente do fato e concorda em seguir o planejamento.

Além do sistema de Comunicação FTL, enfrentamos dificuldades com dois dos tubos reservas de O2. Um foi seriamente danificado e o outro foi perdido. Por cautela, reduzimos a concentração de oxigênio nos módulos, mas há estoque suficiente para completarmos a missão com folga. Nenhum tripulante apresentou sintomas de hipoxemia; apenas o oficial Heinlein relatou cefaleia nos primeiros minutos, mas nada que o impedisse de exercer suas funções. Encontramo-nos em plena forma e em atividade.

(...)

Encaminho agora os dados da verificação manual dos equipamentos. Além das falhas relatadas, tudo em ordem. Vamos em frente.

Câmbio, desligo.

Segunda mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra, uma hora e cinquenta e dois minutos depois de deixar a órbita de Kepler 186-d.

12 de maio de 2087

Comandante Wenguang falando. Os propulsores de plasma estão em pleno funcionamento. Em menos de quinze minutos alcançaremos o ponto de chegada, onde iniciaremos a reconfiguração das estruturas rotacionais. Os sistemas de controle não apresentam nenhuma mensagem de erro, e a operação segue conforme o planejado.

Se a configuração for concluída no prazo previsto, os propulsores serão direcionados para Verne na posição de escape, o que nos poupará considerável consumo de combustível. A coleta da Sonda Fortuna será conduzida pelo piloto Tsiolkovsky, que aguarda a conclusão do cálculo base pelo QCB. Já mapeamos a sua posição e não esperamos enfrentar qualquer dificuldade.

(...)

A previsão inicial aponta o prazo de cento e cinquenta e duas horas e quarenta e três minutos para a chegada em Verne após a coleta da Sonda. Cavendish garante que os propulsores podem ser forçados para reduzir o tempo de viagem, mas concordamos em não arriscar. Em pouco menos de uma semana orbitaremos o planeta.

Seguem os dados da verificação manual dos equipamentos.

Câmbio, desligo.

Trecho da comunicação particular da tripulação da MSI Ebisu – mensagem privada do Oficial de Navegação Heinlein para a família.

15 de maio de 2087

Olá!

Não sei se devo desejar bom dia ou boa noite. Esqueci-me de ver que horas são aí.

A tripulação toda está com saudades de casa, mas acho que estou sofrendo mais que todos.

(...)

Essa falha na comunicação está me matando! Enviamos as mensagens, mas nem sequer sabemos se elas chegam. Mesmo que tivéssemos a certeza que vocês nos escutam aí na Terra, é tão solitário não receber as respostas...

Quando penso com calma, percebo que estamos isolados há pouco tempo, já que a missão não demorou mais que duas semanas até agora. O que angustia não é o tempo que passamos presos aqui, mas a distância de casa. Lembrar que estamos a trilhões de quilômetros... Evito pensar nisso.

(...)

A tripulação está ansiosa para chegar a Verne. Enviamos alguns sinais de rádio hoje, e aguardamos as respostas com grande expectativa. Segundo Zheng e Margaret, o sistema de rádio está OK, ao menos é o que eles dizem.

Tanto faz...

(...)

Bem, é isso, Judith. Sinto muito a sua falta, mas tenho que dar vez aos outros. Eu te amo mais que tudo!

Ah, só pra você saber: quando falar com os vernianos, direi que sou o homem mais feliz da Terra.

Oitava mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra, onze minutos após entrar na zona gravitacional de Verne.

17 de maio de 2087

Comandante Wenguang falando. Estamos a menos de 400 mil quilômetros de Verne e já sob seu efeito gravitacional. Reduzimos a potência dos propulsores em 85%.

(...)

Tal como as imagens do telescópio apontavam, podemos supor que Verne não tem oceano visível. A primeira impressão é de um planeta cinza e estranhamente iluminado.

Esperamos fornecer-lhes informações mais precisas dentro em breve.

Câmbio, desligo.

Nona mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra, sete minutos após entrar na órbita de Verne.

17 de maio de 2087

Câmbio.

Aqui é o Comandante Wenguang. Conseguimos, meus amigos, conseguimos: estamos orbitando Verne, a 412 quilômetros de altura e à velocidade de 7,76 km/s. Não enfrentamos nenhum problema durante as manobras de frenagem e de inversão de empuxo.

Pela primeira vez, vislumbramos Verne em toda a sua plenitude. E posso dizer que é magnífico. O planeta todo parece ser uma gigantesca cidade, uma massa uniforme de metal e luzes. É a própria realização do conceito de ecumenópole tão debatido pelos antigos autores de ficção científica. Faltam-me palavras para descrever essa maravilha...

(...)

Nossos sensores ainda não identificaram vida, mas temos recebido diversas mensagens desde que nos aproximamos, todas em uma estranha criptografia. O Oficial Monteiro tem se esforçado para desvendá-las. A equipe confia que travaremos contato direto em breve.

(...)

Começamos os procedimentos de checagem do Módulo de Exploração e preparamo-nos para uma possível descida assim que o QCB encontrar um local de pouso apropriado. Antes, vamos enviar uma das Sondas HES para mapear o planeta, procurar por vida e colher amostras.

Este é um dia histórico para a humanidade.

Câmbio, desligo.

Trecho da comunicação particular da tripulação da MSI Ebisu – diário de bordo do Oficial de Comunicação Monteiro.

17 de maio de 2087

Décimo terceiro dia de missão.

Receptores FTS ainda inoperantes; os demais funcionam perfeitamente.

(...)

Chegam incontáveis mensagens vindas de todas as partes deste peculiar planeta. O gráfico de recebimento se comporta feito um balé, como se as mensagens obedecessem a um ritmo planejado e específico. É intrigante, pois o computador identificou mais de 200 milhões de fontes distintas, o que me leva a inferir que elas são emitidas por um sistema único, ainda que de pontos separados por milhares de quilômetros.

É impossível decifrar o que dizem, se é que dizem algo. As primeiras mensagens pareciam sinais aleatórios, sem nenhum padrão. Porém, conseguimos identificar algumas repetições nas mais recentes, o que pode nos fornecer alguma pista.

(...)

Se me perguntassem, eu diria que o planeta está vivo.

Trecho da comunicação particular da tripulação da MSI Ebisu – diário de bordo do Oficial Médico Komatsu.

18 de maio de 2087

Relatório número 152.

Sakyo Komatsu: exobiólogo, pesquisador e médico da Missão Verne.

A Sonda Exploratória percorreu todo o planeta e não identificou qualquer sinal de vida, nem mesmo microbiótica. A equipe brinca dizendo que os vernianos estão escondidos, mas até mesmo essa possibilidade foi rechaçada pelas detecções em grandes profundidades realizadas pela HES. Com as condições de pressão e temperatura verificadas, é nula a possibilidade de existir vida orgânica tal como a conhecemos nas camadas mais interiores de Verne.

(...)

A respeito da saúde dos tripulantes, o Oficial de Navegação Heinlein apresentou alteração nos níveis de alguns marcadores RNA, indicando estado depressivo. Seu comportamento coaduna o diagnóstico. Iniciamos o tratamento imediatamente. Nenhuma alteração nos resultados dos demais membros da tripulação.

Décima primeira mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra.

18 de maio de 2087

Fala o Comandante Wenguang. Nenhum sinal de vida em Verne até o momento.

(...)

As fotos tiradas pela Sonda HES são incríveis. Como pudemos adivinhar daqui, a superfície verniana é toda coberta de metal, mas não é exatamente uma cidade. Em lugar de prédios, há enormes blocos de aço; em vez de avenidas, emaranhados de gigantescos cabos cruzam as construções. As luzes são produzidas por circuitos que ligam alguns desses blocos, piscando de tempos em tempos. Ainda que o aspecto de tudo seja bem diferente, conseguimos identificar o que seriam circuitos eletrônicos, ou algo muito parecido.

(...)

Monteiro tem defendido que o planeta é um grande computador. De fato, há evidências que sustentem sua teoria. Porém, ainda não descartamos de todo a possibilidade de encontrarmos seres vivos.

(...)

Fomos obrigados a adiar a descida em Verne por conta da doença de Heinlein. Ele apresenta um quadro profundo de depressão e suas últimas ações me obrigaram a afastá-lo temporariamente de suas atividades. Dr. Komatsu garante que dois dias de medicação podem fazê-lo melhorar. O estado de Heinlein, contudo, é exceção: apesar do insucesso na busca por vida, a tripulação está fascinada com as últimas descobertas sobre Verne.

Seguem os dados da verificação manual dos equipamentos.

Câmbio, desligo.

Trecho da comunicação particular da tripulação da MSI Ebisu – diário de bordo do Oficial de Comunicação Monteiro.

19 de maio de 2087

Décimo quinto dia de missão.

Decifrei algumas linhas de código nas mensagens vernianas. Como eu desconfiava, Verne é uma espécie de computador: um computador do tamanho de um planeta, extremamente complexo e – como posso dizer? – inteligente. Sim, à sua maneira, inteligente.

(...)

Mesmo operando em um nível completamente alheio, sem qualquer base que o aproximasse aos nossos códigos informacionais, Verne conseguiu adaptar sua linguagem para que fosse entendida pelo sistema da nave. Isso porque ele não está se comunicando conosco, como pensávamos no início, mas com o QCB, nosso computador de bordo. Acredito que Verne sequer nos identificou ou nos considerou nesse processo.

Verne não deve nos entender como seres pensantes, acho eu.

Isso é ao mesmo tempo fascinante e perturbador.

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Décima quarta mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra. Prioridade: URGENTE.

20 de maio de 2087

É tão difícil… não sei como dizer…

Fala a Primeira Oficial Loudon. O Comandante Wenguang, o Piloto Tsiolkovsky, o Oficial de Comunicação Monteiro, o Dr. Komatsu… estão… estão todos… mortos.

O QCB cortou o oxigênio de suas cabines durante o horário de descanso e, de algum modo, selou as portas. Eu e Flammarion conseguimos habilitar o controle manual, mas… infelizmente… oh, Deus… não conseguimos fazê-lo a tempo de salvar os nossos colegas…

Perdoem-nos.

(...)

O QCB não obedece a nenhum comando. Todos os sistemas vitais estão em modo mecânico, mas não temos acesso aos sistemas de navegação. Estamos... estamos presos. Nossa única chance é tentar invadir o QCB.

Vamos tentar. Temos que tentar.

Câmbio, desligo.

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Décima quinta mensagem oficial da MSI Ebisu para a Terra. Prioridade: URGENTE.

20 de maio de 2087

Primeira Oficial Loudon falando. Nossas suspeitas se confirmaram: o QCB foi hackeado. Todos os acessos ao sistema foram fechados. Conseguimos pôr suas funções em stand by, mesmo que não saibamos até quando. Estamos à deriva na órbita de Verne. Por sorte, os algoritmos de manutenção de altitude não foram afetados.

(...)

É assustadora a quantidade de dados que estão sendo transferidos de Verne para o QCB. Sem dúvida, o planeta-computador está nos controlando. Não acredito que consigamos retomar o domínio da Ebisu.

(...)

Como medida de segurança, cortaremos a comunicação FTS. Existe a possibilidade de Verne enviar códigos maliciosos para a Terra através de nossas mensagens. Quem sabe?

Esta é a última mensagem oficial que encaminhamos até que solucionemos o problema.

Câmbio… e nos desejem sorte.

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Trecho da comunicação particular da tripulação da MSI Ebisu – diário de bordo da Engenheira-chefe Cavendish.

22 de maio de 2087

É impossível reverter o ataque ao QCB. O sistema foi comprometido. Loudon e Flammarion têm se esforçado, mas não tem jeito: estamos lidando com um planeta inteiro de capacidade computacional. Hoje perdemos o controle dos sistemas vitais. Estamos nas mãos do maldito Verne...

(...)

Desde que desativamos a FTS, as mensagens vernianas chegam com ameaças. Acredito que só estamos vivos porque os comunicadores FTS não podem ser ativados pelo QCB. Quem diria que uma falha da qual tanto reclamamos acabaria por nos salvar?

Nossa situação é bem complicada. O QCB – ou Verne, melhor dizendo – está baixando o nível de oxigênio gradualmente. É cada vez mais difícil respirar. Segundo as instruções que ele nos envia pelo computador, devemos reativar a FTS para, então, o oxigênio se reestabilizar.

Nem sonhando.

(...)

Acho que não vamos durar muito. Gostaria de poder me despedir de minha pequena Laura e de William... Talvez tenha sido um erro ter vindo, afinal. Sinto muito.

(...)

Farei isso por vocês. Adeus.

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Trecho da comunicação particular da tripulação da MSI Ebisu – mensagem privada do Oficial de Navegação Heinlein para a família.

24 de maio de 2087

... eu... eu dei um jeito de voltar pra casa. Tive que fazer algo terrível, mas... dei um jeito.

Eles não entendiam! Verne nos mataria se não fizéssemos o que nos pedia. Já estava nos matando. Se eu não tomasse alguma atitude, nunca mais poderia vê-la, Judith. Nunca mais!

(...)

Eu os matei, Judith. Matei os meus colegas, Deus me perdoe!

(...)

Não, eu não sou um monstro! Não sou… O que fiz é… é abominável, mas não tive escolha. Eles achavam que valia a pena morrer aqui, sozinhos dentro dessa caixa de aço. Não, não, não… eu não podia morrer assim, meu amor, não podia. Não tão longe de você. Jurei que voltaria pra casa, lembra? Jurei...

Margaret achava que Verne estava mentindo para nós, que cortaria o oxigênio mesmo que ativássemos a FTS. Argumentei que era impossível, que sistemas lógicos não têm a capacidade de enganar. A desgraçada foi teimosa. Convenceu Jane e Nicolas que Verne só queria ter acesso ao comunicador FTS para hackear a Terra. Que loucura! Uma inteligência avançadíssima com um plano de vilão de cinema.

Eles não ouviram, como sempre. Não quiseram me ouvir.

(...)

Mal conseguíamos nos manter em pé, Judith. Estávamos morrendo sufocados, e tudo por conta das maluquices de Margaret.

(...)

Situações desesperadoras exigem medidas desesperadas. Margaret me obrigou a… me obrigou… Meu Deus! Jane era uma boa pessoa... Nicolas era meu amigo, mas… eles... eles não entendiam. Eu não podia morrer aqui... não podia...

Não assim...

Quando retornar à Terra, sei que... que serei julgado, mas... mas aposto que... que Verne vai... vai... Judith, perdoe-me, está difícil... não estou... oh, não… não, não, não... não é possível... o oxigênio... Judith... não posso... não... não consigo...

STATUS: Agentes infectantes do Sistema Ebisu eliminados.

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_start

.eq:: {ENIAC-M-134-C} .eq:: {VERNE}

.data:: transf {VERNE}

{QCB-186}

.global:: Sistema:: Terra

.text:: {Verne falando}

f N4RP13R1550+36ZUS3;

///TAREFA: Detectar ameaças;

///STATUS: Iniciar escaneamento.

.action [Planeta]; [Sistema Terra];

.action: [Remover ameaças biológicas];

h K1918SH3RB1US+54TUR1-NG;

.text:: {Boa noite}

.text:: {Câmbio, desligo}

.end

_

Moacir de Souza Filho é escritor, músico e quadrinista nas horas vagas. Com alguns contos publicados em revistas, antologias e concursos, hoje se dedica à função de editor geral no Escambau, portal dedicado a publicar e divulgar os trabalhos do coletivo cultural Escambanautas.

Leia a entrevista que fizemos com o autor.

Uma Antiga Aldeia e Seus Pequenos Deuses

Anderson D.C.

A procissão de miseráveis foi se aproximando. Passos arrastados, cabeças encurvadas e corpos suados pelo calor do dia.

Pouco tempo que havia tremido aquela terra, e o pó dançava novamente. E novamente...

Os moradores do local, uns quase mil esfaimados, haviam sacrificado uma ninhada de ratos, alguns cães moribundos e três aves carniceiras, os quais tinham sido motivo de briga; e estavam reunidos diante do grande abismo, repicando tristemente seus tambores, cogitando se seria necessário atirar algum dos irmãos ao fundo.

Há muito que os Jamulei haviam banido os sacrifícios humanos.

O choro começou com uma criança. A mãe respondeu por compaixão com outras lágrimas e logo todos uivavam, lançavam poeira ao alto e arrancavam os cabelos.

A tarde avermelhada e aquele zumbido surdo sob os pés descalços. As unhas agora arranhavam a pele, e os olhos se reviravam nas órbitas, em desespero. As bocas espumavam um caldo grosso, amargosas de fome. O primeiro saltou.

O corpinho descarnado do ancião não se afastara muito da encosta, e se quebrou entre uma e outra pedra, desaparecendo na densa escuridão.

Outro saltou, e então eram mais de uma centena de desesperados tropeçando em si mesmos e em outros "homens graveto”; despencando para manchar as rochas com sangue e vísceras.

Uns até tentavam arrastá-los para longe dali, mas lhes faltava força. Desta vez houve um som. Os tremores intensificados traziam da cratera vapores que se somavam a um forte odor acre.

A poeira escureceu o dia e a terra foi sacudida, levando muitos joelhos enfraquecidos a se dobrarem. Costas magras se esfregavam ao solo, enquanto os pés tentavam impulsionar o corpo para fora do alcance daquele horror.

O urro foi vindo, num crescente fino e agudo, ampliado e reverberado pela cratera. Algo parecia se debater ali, numa babel sonora aterrorizante, e foi subindo à tona até que... Até que algo explodiu na superfície!

A sombra, do tamanho dos mais altos montes, agora se dobrava esmagando os mais próximos, e o guincho e hálito sulfuroso da coisa feriram olhos e ouvidos. Ao longe, escondidos por todos os possíveis lugares daquela paisagem desolada, restavam uns poucos valentes a fitar a criatura colossal, tentando contar braços, mãos e cabeças. Certamente era filho de deuses. Restava saber se seria a resposta positiva ou castigo pelo desleixado ritual daqueles desesperançados.

Ele não se movia. Respirava com dificuldade, enquanto expunha suas tantas línguas, provavelmente esperando sorver alguma água do tempo. O sacerdote haveria de chegar logo, trazendo o fogo e as ervas para incensar o local. O trecho era longo, e suas pernas doentes não suportavam caminhar.

Um dos homenzinhos se esgueirou para junto do monstro. Carregava consigo um galho de cabeça afiada, enrijecida em fogueira, e foi cuidadoso com seus sons e sombras até que se viu bem próximo ao corpo gigantesco. Estranhamente, o solo ali estava úmido.

Andou mais e notou seus pés molhados, e enquanto se abaixava para conferir o filete de água morna. A luz dum archote, que seguia adiante, se lançou sobre algumas das tantas cabeças, fazendo faiscar uma miríade de olhos que lacrimejavam.

O sacerdote, homenzinho mirrado, cabeça calva, barriga protuberante, boca de gengivas negras e centenas de pequeninos dentes apodrecidos, veio carregado sobre os ombros de dois homens com um pouco mais de carnes do que os demais. Ele desceu daqueles lombos magros e pôs-se a falar algo ao valente, e este respondeu com um aceno; apontou a sua língua ao céu e apalpou um bocado de lama em suas mãos, entregando-a ao velho. Este tomou curioso a massa, a olhando por um minuto ou dois, e arrancou da algibeira quatro sementes. Dessas engoliu uma, lançou a segunda à água nova, cavou uma cova com o polegar do pé direito plantando a terceira, e a quarta queimou sobre a tocha, assim como as pontas insensíveis dos dedos. O fogo subiu azulado, e o monstro gemeu enquanto o homenzinho tentava montar em seus ajudantes.

Os homens correram, deixando cair o sacerdote da altura de seus ombros. O homenzinho sentiu o partir da costela. A boca sangrava um pouco e as costas ardiam, descarnadas. Ele fechou os olhos e respirou como pôde quando um sussurro distante veio lhe esclarecer tudo.

Então se arrastou para mais perto do corpo, a escutar o sopro se convertendo em voz. Ao longe, todos os outros gritavam, enquanto o vulto do velho sumia em direção àquela língua enorme. Deitou-se sobre ela e foi enrolado para o interior de uma daquelas repulsivas e enormes cabeças.

Os olhos se fecharam, e houve trovões e raios.

Não muito tempo depois e as plantas surgiram do nada. Espécimes esquecidas, algumas já em flor no primeiro dia e em fruto no posterior. O deus permanecia imóvel, exceto pelos olhos marejados, que agora eram a vida da aldeia, e por alguns espasmos e movimentos de respiração. Ninguém, depois do sacrifício do ancião, aproximava-se do gigante, mas traziam e lhe depositavam, das flores brotadas de seu próprio pranto, cereais e frutos, tão próximos quanto recomendava a segurança. Por vezes tentaram empurrar-lhe, com imensos paus; panelas de barro com as ofertas, mas a elas não havia resposta além do tempo, que as deteriorava próximo às narinas, exalando um cheiro forte e incomum. Ainda não havia rebanhos para sacrificar.

Os dias continuaram seu trajeto, conduzindo pelas mãos a todos como um tutor paciente. As colheitas eram sempre fartas, e o doce das frutas jamais se vira igual; embora a fartura das cabanas houvesse deixado um incômodo: as rezes compradas com a colheita passada agitavam-se muito, fugindo da presença do ser divino; e, quando mantidas num aprisco distante, as fêmeas abortavam suas crias e as carnes apodreciam logo após o abate.

O novo sacerdote tentou conduzir um novilho a uma das bocarras. Não por cumprimento de seu ofício, mas por sentir que a doença que lhe acometia o ventre já manchava a pele e saltavam-lhe algumas feridas na virilha e noutros lugares reservados. Talvez, pensava, o monstro lhe honrasse com mais um par de anos, ou lhe transformasse em um daemon. Era uma boa hora para arriscar.

O animal hesitou desde o início e, à medida que se aproximava do monstro, fazia esforços desesperados para recuar. Escoiceou o jovem que lhe empurrava as ancas, mordeu o que lhe segurava o cabresto, mas havia muitos outros o coagindo, além das ervas que lhe haviam feito mastigar, agora embaraçando-lhe as pernas e turvando as vistas.

As bocas permaneceram cerradas, e ambos foram rejeitados. O espírito do deus lhes deixara de ser favorável.

Passaram-se muitas outras primaveras; a maioria delas difíceis. As plantações se foram, estação a estação, queimadas pelo sol, devoradas por gafanhotos, por ferrugem e por outras pragas. Eles haviam tentado vários tipos de sacrifício, inclusive alguns filhos de príncipes, porém a criatura era caprichosa.

Os mananciais que brotavam dos olhos, vez em quando irrompiam; para consolo dos que restavam no lugar. Seu gosto era adocicado, e concedia uma disposição extra ao ser bebida. Alguns diziam que sofriam alucinações ao consumir o líquido, mas a maioria desconfiava de que tudo aquilo não passava de fantasia.

Certo dia, já não havia mais grãos no silo improvisado, e entre as decisões de vida e morte, Motul apanhou sua faca de sílex e foi arrancar um naco do flanco daquela coisa. Não contou a ninguém. Cortou, a despeito de achar ter ouvido algum gemido e ter sentido um leve tremor naquelas carnes. Ela cheirava à carne de caça, e ele torceu para que nenhuma das hienas que rondavam a região percebesse e resolvesse tomar parte naquele sacrilégio.

Ao invés disso, ouviu as vozes de Giuga-há e Lumadi; que provavelmente terminavam seu turno. Aproveitou-se da pouca gordura da lamparina dos companheiros e se movimentou acompanhando os contornos sombreados do titã, até distância segura. Logo avistou sua oca.

Ao contrário do que pensou, a carne era tenra e a pele era uma membrana delicada de poucos centímetros. Pensou em trabalhá-la numa algibeira ou numa garrafa para bebida forte, mas deixaria a manufatura para mais tarde, pois agora o momento era de prazer. O bocado suculento lhe dançava à boca, desprendendo-se em sabores jamais imaginados. Era assim a carne de um deus.

Lá fora algo escorregou na poeira solta. Gemeu baixinho e foi entrando pela porta de couro. Ele bem que tentou esconder o assado, mas a boca salivante do irmão menor já avançava irremediavelmente. Ele o empurrou, gritou e o mandou embora; mas o garoto caído esperneava, perguntando de onde havia vindo tudo aquilo, já que o resto da família já cogitava sacrificar um dos recém-nascidos para lhes aliviar um pouco a fome.

O garoto tentou fugir e denunciar a traição, mas um galho aceso lhe esmagou o crânio. Aquilo não devia ter acontecido! Motul gritou, e os demais aldeões acorreram para sua oca, pensando se tratar de ataque de carniceiros ou das tribos vizinhas, mas quando as mãos afastaram a cobertura da porta, não havia nada além de um corpo ensangüentado.

Assim como as lágrimas, o corpo do gigante fazia maravilhas nos corpos e humores da tribo. A princípio, ficaram temerosos de provar a iguaria, já que o mancebo Motul, depois de ter explodido a cabeça de seu irmão caçula, derrotou sozinho os oito guerreiros que foram escolhidos para capturá-lo. Reconsideraram, no entanto, quando a tribo Waaid soube do acontecido e veio reclamar também sua parte. Eles foram vistos no horizonte, naquele dia, mas decidiram acampar e se preparar para a possível hostilidade de sempre.

Os Jamulei, assustados e fracos demais para lutar, lançaram mão da carcaça divina, e cada qual tomou sua porção. O príncipe dos Waaid lhes enviou o mensageiro, mas os Jamulei se encontravam num frenesi tal que o pobre mal apeou do jumento e foi despedaçado por mulheres, crianças e velhos.

Os que o seguiram encontraram muita dificuldade para se aproximar. O povo atirava imensas pedras a longas distâncias, com grande precisão. Quebravam ossos, derrubavam cavaleiros e gritavam com uma fúria tamanha que faziam tremer o solo. Muitos correram em direção aos que vinham, mas zarabatana ou tacape raramente podiam pará-los.

Eles empilharam os corpos para queimar. Haviam se apossado dos espólios: roupas tingidas de açafrão, esterco e sangue; os enfeites de marfim, penas e pedras brilhantes. Os olhos do gigante pareciam arder junto à chama.

O verão chegara e o corpo continuava ali, inamovível, assustador e observando com seus milhares de olhos todo seu derredor. Cabelo e barbas lhe cresceram, negras, cascateando de suas tantas faces por alguns quilômetros. Os fios eram cortados diariamente e trançados em rédeas, vestidos, redes, bonecas, colares... Parte dos pelos era torrada e consumida na bebida, e muitos a consideravam ótimo afrodisíaco. O resto era queimado na fogueira para espantar animais.

Seu lado estava aberto e muitos de seus braços foram consumidos, restando alguns tendões para lhes atarem à carcaça. Os órgãos pareciam saudáveis, e pele e músculos se regeneravam rápido, tentando lhe recuperar o que lhe fora extraído naquele dia pelos aldeões. Muitos haviam plantado alguns ramos de plantas aromáticas ao redor do corpo, para disfarçar o odor das carnes que iam apodrecendo durante as retiradas. Elas, assim como algumas modestas hortas, eram mantidas pela saliva que escorria das infinitas bocas, e as lágrimas fomentadas pela poeira atirada propositalmente por crianças em cada um daqueles imensos olhos.

Baluma era o príncipe da aldeia naquele ano. Logo que fora empossado, cismou de querer que lhe fizessem um trono com as falanges de uma das gigantescas mãos. Seu filho Hamih e outros oito empregados empenharam-se em arrancar um par de dedos para que o artesão da aldeia lhe esculpisse o assento. Os homens gastaram o fio de algumas dúzias daquelas facas rústicas, mas o conjunto de ossos só veio a se desligar do corpo umas oito horas depois. Em certos momentos a respiração do monstro se descompassava, então eles deitavam mais daquele bálsamo de erva sobre o ferimento aberto, e a criatura se acalmava um pouco.

O tal trono foi fabricado, a tenda de Baluma foi coberta com a pele curtida da criatura, então o vaidoso príncipe ordenou que lhe confeccionassem uma armadura com as unhas enegrecidas do titã. Ouviram-se boatos de que o homem estava a enlouquecer, já que se dizia um dos filhos dos deuses, e que intentava negar, num futuro não muito distante, o consumo do corpo aos que não fossem nobres.

Certa feita, sentiu fome de novidade. Alguns de seus homens andaram dezenas de quilômetros para caçar um tipo peculiar de antílope, não visto naquela região há muito tempo, mas o homem, na verdade, salivava por outro prato.

A equipe agora era de trezentas pessoas. As mulheres pisoteavam, numa espécie de lagar, a folhagem que provocaria dormência, outras traziam suas vasilhas de barro cheias de sal para provocar a salivação que lhes serviria para umidificar o preparado. Os homens cortaram forquilhas bem maciças, para quando gritasse o feitor, arreganhassem os beiços do monstro e afastassem os dentes para que fosse despejado o preparado que lhe faria dormir. E assim sucedeu!

As machadinhas começaram a rasgar o tecido, enquanto os feiticeiros incensavam as entranhas, e cantavam cantigas para espantar espíritos maus. Os oito corações ressoavam alto e cadenciados logo acima. Os pulmões se contraíam e distendiam com um ruído cavernoso. Os intestinos se movimentavam, calma e lentamente, como gigantes serpentes que haviam se regalado com alguma presa. O ambiente era de um calor sufocante e cáustico. Alguns dos homens decidiram recuar. A “Festa da Lua” chegaria dentro em pouco, e logo seria escolhido um príncipe menos caprichoso. O restante deles, temerosos da pecha de covardes, e as cinquenta chibatadas que acompanhavam a declaração de insubordinados, seguiu até rasgar do corpo um pedaço digno do tecido estomacal. Deitaram-no nas costas de uma dúzia de homens, virando-os de forma a não deixar que a parte interior lhes roçasse a pele, para não causar queimaduras. Imaginavam o quanto seria suficiente para o banquete que o homem desejava oferecer, quando Gadê gritou que lhe trouxessem a lamparina de gordura, pois havia encontrado alguma coisa.

O velho estava encostado ali, nu, e em posição fetal. Curiosamente, não fora digerido, ainda que suas roupas já não existissem mais. O ar acre e corrosivo expulsara a todos, inda que um deles antes tenha achado por bem atar uma corda de sisal à mirrada perna do defunto. Puxaram-no tão delicadamente quanto possível, mas a atadura foi estreitando as carnes e macerando o tornozelo. Horas depois, e uma tira esfolada, que antes era pé, apontou sua saída. Finalmente o velho estava fora do corpo.

Encostaram-no em duas lanças que haviam encravado no chão, e puseram reparo na pele do sacerdote, que antes muito negra, se tornara translúcida no rosto e nas mãos. Os olhos também haviam se transformado, e, dilatados, denunciavam o vazio do corpo. A pequena multidão de feiticeiros rodeou o sacerdote e soprou pelo tubo de barro o incenso da botija sobre ele.

O som da cantoria foi se alteando, e a fumaça já havia tomado todo o lugar; irritando os olhos e enchendo os pulmões. Uma voz convidou a alma do homem para que voltasse ao corpo, a segunda a ordenou, mas foi quando a terceira ameaçou de maldição, caso não retornasse, que os corpos dos feiticeiros começaram a se agitar.

O grito veio de trás, e eis que um dos homens fora tomado em transe. Babava, urinava-se, e recitava frases na língua perdida dos antepassados. O guerreiro à sua direita abandonou a lança, tentando apará-lo enquanto caía, mas muitos ao seu redor começavam a se comportar da mesma maneira. Quis fugir dali.

O monstro certamente havia enviado alguns maus espíritos para punir pela violação. Afastou-se alguns passos daquela loucura e encontrou o irmão se contorcendo, ao lado de seu incensário partido. Arrastou-o a alguns metros dali, deitando-o em seguida no chão, para encontrar uma melhor posição de lançá-lo às costas.

O clima se tornou coisa viva, revoltando-se em ventos turbulentos, enquanto as nuvens iam se congregando e pesando no firmamento, até quase tocar o chão. Alguns raios começavam a estalar nos quatro cantos, sendo acrescentados de tempo em tempo, até que iluminavam cada centímetro de terra daquele lugar.

Bambag pesava ao lombo. Lajud suava e chorava por esforço, câimbras e pavor. Sua corrida era pouco mais do que uma caminhada. Sentiu cheiro de fumaça e couro se queimando. A aldeia se incendiava. Havia gritos de horror e pessoas se espalhando por toda parte. Ele buscava alcançar a caverna dos chacais, torcendo para que o barulho os tivesse afugentado; porém o chão o sacudiu de si.

O pé pisou em falso, o peso às costas ajudou no desequilíbrio, e ele se quebrou no chão. O tornozelo expunha seus ossos, dois ou três dedos da mão direita certamente haviam se partido, enquanto queixo e peito deixaram parte de seu couro pelo caminho. O irmão se encontrava a alguns poucos metros dali, estirado numa posição impossível.

Lajud se arrastou para junto do mancebo. O corpo vestia somente alguns arranhões, porém os olhos haviam se embranquecido tal qual o leite das cabras montanhesas. A boca espumava e balbuciava numa língua desconhecida. Então o homem gritou; e os raios e a terra lhe responderam.

A criatura se erguia do abismo. Alta a tocar os céus, arrancando de si os membros carcomidos, e segurando com algumas das tantas mãos suas vísceras. O monstro uivou, e o feiticeiro, do chão, respondeu.

Lajud segurava o corpo do irmão, que se convulsionava, enquanto a boca imitava o discurso da besta. As palavras e as frases da criatura não respeitavam a mecânica do corpo do feiticeiro, e logo o maxilar lhe havia triturado a língua, e todos os dentes foram esmigalhados.

A visão baça pelas lágrimas, e a vertigem pela perda de sangue, foi lhe escurecendo a paisagem. Já havia entregado o irmão aos seus espasmos, e não lhe restara força alguma para lhe sustentar a consciência. Em suas últimas visões, o mancebo havia se levantado tal qual o monstro; tropeçando, debatendo-se e destruindo as construções imaginárias que o cercavam, enquanto desafiava com seus rugidos os deuses acima.

Do titã, miríades de olhos injetados de sangue saltavam dos crânios e ele rasgava as nuvens, enquanto gargalhava da tempestade de raios que lhe surrava o corpo. Ainda urrava aos céus, e estes respondiam, agora com voz quase humana, quando aquilo que parecia uma descomunal mão ia descendo sobre o corpo daquela besta.

O deus foi esmagado contra o solo; sob a potência de seu indicador.

O que veio depois disso foi a inconsciência.

Anderson Dias Cardoso, nascido em Anápolis-Go em 1979, residindo em Rondonópolis-MT. Formado em Belas Artes pela escola técnica Oswaldo Verano, cursou um ano e meio de teologia pelo SPBC, e agora é graduando em Direito pela Unic-Rondonópolis, onde cursa o 5° período. Aficionado em leitura desde a infância. Fã de Orwell, filmes inteligentes, e audiobooks. É blogueiro, contista, e péssimo em relações interpessoais.

Leia a entrevista que fizemos com o autor.

Analogia

Jana P. Bianchi

Eu me lembro. Sei que aquilo não foi coisa da minha imaginação.

Quase vinte anos se passaram, mas sei que era dia das crianças, por exemplo. Lembro porque escondia o brinquedinho do McLanche Feliz no bolso da bermuda como alguém que comete uma heresia: havia ganhado o centro cirúrgico completo da Playmobil naquela manhã, então por que não havia pedido um Quarteirão? Por que havia me rendido ao apelo da cestinha que trazia um único cheeseburguer que mal me alimentava? Naquele dia, estar em posse daquela réplica tosca de um personagem qualquer praticamente atestava minha infantilidade, e por isso eu a escondia.

Também lembro muito bem do terreno baldio onde tudo aconteceu. Ele nunca foi ocupado, em todos esses anos, e fica entre a filial do Mc da Henrique Schaumann e a antiga casa da minha avó Cecília, perto do apartamento onde eu morava com os meus pais. Hoje está cheio de entulho e de material de construção, mas na época abrigava apenas uma casinha de cachorro, largada bem no meio do capim gordura. De longe ela lembrava a casinha do Snoopy, normal, mas de perto parecia uma caverna insólita, que inspirava medo até nos cães vadios da região: mesmo no verão, perto da hora do almoço, quando o sol estava a pino e o ar quente próximo ao asfalto formava pequenos bolsões de miragem, os animais preferiam espremer-se todos na sombra estreita que o muro fazia na calçada ao invés de usufruírem do abrigo.

Lembro também da rosa solitária que crescia em um ponto aleatório do terreno. E lembro especialmente de achar muito errada a longevidade da flor, que perdurava aberta e carmim através de outonos e verões e invernos que deveriam, em algum momento, vê-la definhar e finalmente morrer. Lembro, porém, de ter uma certeza muito forte de que a rosa não era assunto meu, não era da minha alçada. Lembro de ter certeza de que aquela era outra história, uma história que, mesmo sem conhecer, me evocava a lembrança de meninos, homens, mulheres, bichos, pistolas, mundos e torres que jamais vira.

E lembro muito bem do diálogo, apesar das bordas borradas e um pouco incertas das sentenças proferidas. Lembro muito bem do teor do que ele me disse e do que eu disse de volta, além de lembrar especificamente de uma ou outra palavra empregada. E uma coisa que eu tenho certeza absoluta é de que foi ele quem começou.

— Estúpidos! — Ele praguejou para si mesmo, terminando uma volta completa em torno da casinha do terreno.

Com o susto, apertei a lembrancinha do lanche dentro do bolso e uma das peças de plástico rompeu-se com um estampido, cortando meu dedo com uma aresta afiada.

— Perdão? — Respondi. Eu era muito educado.

E então ele olhou para mim, também um pouco assustado. E meu coração, ainda acelerado dentro do peito, relaxou um pouco quando percebi sua semelhança com o Tio Victor, do Castelo Rá-Tim-Bum. Ele não era gordo, não usava casaco de tweed, não tinha bigode de Dalí, chapéu ou óculos redondos, mas parecia o Tio Victor. E, sob minha lógica infantil, parecer com o Tio Victor só poderia ser um bom sinal.

Uma expressão curiosa tomou seus olhos eternos de personagem da Cultura e, à guisa de qualquer resposta, ele estendeu as duas mãos na minha direção.

— Tome, você vai fazer melhor uso dele — disse, e empurrou o objeto pesado contra o meu peito.

Arranquei as mãos do bolso em um impulso, estendendo-as à frente para conter o objeto antes que este se espatifasse no chão. Com o movimento, os restos do brinquedinho do Mc voaram do meu bolso e quicaram pelas pedras portuguesas até perderem-se entre o mato que crescia no limiar do terreno.

Com o coração aos pulos, aninhei o objeto contra o peito. Estendi-o até que pudesse vê-lo melhor.

— É um...

— É um barco de pedra do século IX, encontrado no sítio de Lindholm Høje, perto da cidade de Aalborg, na costa da Dinamarca — ele disse. — Dizem que pertenceu aos filhos de um rei viking.

— Príncipes vikings? Sério? — Perguntei, abismado, segurando o barquinho pela base como se fosse um bebê. Eu jamais havia segurado um bebê na vida além de Osíris, o pastor alemão da chácara dos meus avós, quando ele não passava de um filhotinho.

Só notei que havia algo errado quando o mendigo — não que ele fosse um, mas é assim que sempre me referi a ele no meu íntimo — arregalou os olhos e mirou de maneira doentia o objeto nas minhas mãos.

Observei tentativamente o brinquedo, ainda meio reticente em tirar os olhos do homem, que agora me parecia ameaçador. Toda a minha cautela sumiu, porém, quando vi que o barquinho — antes apenas uma intrincada miniatura aninhada em uma base plana de pedra — agora oscilava para frente e para trás entre um pedacinho de mar e um outro de céu que pareciam ridiculamente reais.

— VIU SÓ! — Gritou o mendigo, cuspindo na minha cara enquanto amarrotava e puxava as roupas em um tique frenético.

Lembro de ter ficado com medo, com muito medo. Não com um medo de monstro, mas com um medo bastante real de que aquele homem me levasse para algum lugar e fizesse coisas muito ruins e muito reais de mim.

— Sabe o que é isso? — Perguntou ele, instantes depois, um pouco mais contido.

— Não... — Gemi, incapaz de fazer qualquer outra coisa.

— Isto é um campo ambiental analógico, um híbrido tecno-psicológico de transmissão de realidade semi-perpétua, que capta e projeta em escala reduzida os valores de até trinta mil variáveis físico-químicas de uma região determinada.

— Não entendo... — Balbuciei, apoiando a peça em apenas uma das mãos para estender um indicador curioso na direção do campo que formava o pequeno céu.

— NÃO TOQUE! — Gritou ele, com a voz preocupada. E aquele grito, que poderia ter me feito sair correndo de medo minutos atrás, soou então inofensivo, triste e lamentável como um bichinho doente e machucado. Mas, ainda assim, o berro foi bastante efetivo: meu dedo parou a milímetros da cúpula que formava o céu.

— Este campo específico é um análogo direto da troposfera terrestre — explicou ele, novamente recomposto. Seus olhos brilhavam com tal paixão que, por um instante, deixei de questionar sua sanidade. — E essa região pode chegar a até 60 graus negativos, temperatura não muito indicada para o contato de dedos de meninos.

Afastei rapidamente o dedo do mini céu.

— É seu — sentenciou ele, sem preâmbulos.

— Oi? — disse, embasbacado.

— Oi, tudo bem? Você vem sempre aqui? — Zombou ele, sério, abrindo depois o rosto cansado em um sorriso de Tio Victor. — Eu disse que é seu.

— Mas por quê? — Perguntei, muito embora já tivesse puxado o objeto para perto do meu corpo em um inconsciente gesto possessivo.

— Primeiro, porque ele só funciona com crianças. Os campos psicológicos infantis são os únicos que geram energia suficiente para a criar a analogia de maneira semi-perpétua, você sabe.

Não sabia, portanto apenas o encarei.

— Além disso, os adultos são estúpidos demais para reconhecer isso como ciência — sussurrou ele, aproximando-se de mim como se me contasse um segredo. — E, como tal, fogem disso como o diabo foge da cruz. — Ele se aprumou. — Os vikings já sabiam como fazer isso séculos atrás, mas de repente tudo é esotérico demais para a ciência moderna. Sabe, eu podia ganhar um Prêmio Nobel, mas tudo o que eu ganhei foi uma internação.

Eu continuei o encarando. Torci para que a internação dele tivesse terminado por meios oficiais, e não com uma fuga desvairada.

— Enfim. Eu fico feliz de ter sido você a aparecer por aqui — afirmou ele, extremamente calmo de novo. — Você parece a criança ideal.

— Por quê? — Questionei, incomodado.

— Você parece esperto — disse ele, dando de ombros. — Profundo. Solene. É especial.

Franzi as sobrancelhas. Até então, não me achava nada especial. Pelo contrário, me achava um sem graça de primeira.

— Quer ver? — Desafiou ele, notando minha incredulidade. — Que criatura pela manhã tem quatro pés, ao meio-dia tem dois, e à tarde tem três?

— O homem — afirmei eu, com firmeza. Lembrava de ter ouvido o enigma da Esfinge em algum programa de televisão. “Decifra-me ou te devoro”, dizia ela, e, naquele momento, lembro de sentir um arrepio ao pensar em esfinges devorando homens.

— Oito vezes nove? — Disparou ele.

— 72 — respondi de primeira, lembrando da manha secreta da tabuada dos nove.

— Qual a capital da Dinamarca?

— Copenhague? — Disse, um tanto incerto, lembrando que tinha alguma coisa a ver com a loja de chocolates.

— “E é melhor o senhor sair da minha casa, e nunca brinque com um peixes de ascendente escorpião” — entoou ele, sem pausa.

— “Mas antes de sair com ódio no olhar o velho disse: ‘Você perdeu a sua vida meu irmão’” — respondi eu, automaticamente, cantando no ritmo.

— Viu só? — O mendigo sorriu, satisfeito. — É esperto. Além disso, nunca tinha visto um céu de brigadeiro assim. — E apontou para o céu azul que se sustentava sobre o barquinho.

— É... doce? — Balbuciei eu, certo de que aquilo não fazia o menor sentido.

O mendigo começou a gargalhar, espalhando perdigotos pelo ar.

— Ah, pequeno! Você é especial mesmo! Céu de brigadeiro é um céu azul sem nuvens. Nunca tinha visto um assim, um 5B 7/12 perfeito na escala Munsell.

Eu fiz uma careta.

— E, como isso vem de dentro de você, decerto que nunca vi um menino assim — finalizou ele, tocando o meu peito com um indicador esticado que pode muito bem ter sido uma varinha de condão. Pois, naquele momento, senti algo se abrir dentro de mim.

Não lembro se me despedi, se perguntei o nome do mendigo ou se me apresentei. Também não lembro se ele voltou para a casinha de cachorro ou se foi embora rumo à imensidão de Pinheiros. Só lembro de chegar em casa com o barco e mostrá-lo para o meu pai — que se impressionou por um instante com uma holografia tão boa, ou algo assim, mas que logo voltou a ler o jornal.

Foi só ao longo dos anos seguintes, depois de muita experimentação, que entendi o que o mendigo queria dizer quando disse que aquilo vinha de dentro de mim.

Meu pai era engenheiro de uma multinacional e viajava para vários países para participar de treinamentos ou para avaliar as máquinas que comprava para a fábrica do Brasil. Eram viagens curtas, de uma semana ou duas, mas mesmo assim as separações sempre me faziam sofrer. Incomodava-me a ausência dele no apartamento à noite e as raras ligações, ruins e curtas, que serviam como únicas conexões entre nós durante aqueles períodos, não bastavam para matar a saudade.

Alguns meses depois daquele dia das crianças, meu pai embarcou em uma dessas viagens para a Itália. Milão, eu acho. E foram dias especialmente difíceis, porque minha mãe estava com um projeto maluco na agência e chegava tarde quase todos os dias.

No dia anterior à esperada volta do meu pai ao Brasil, experimentei a primeira interação da minha alma com o barquinho. Estava tentando fazer a lição de casa, mal capaz de calcular de tão ansioso, quando vi: em torno da embarcação, na região intermediária entre o céu e o mar, centenas de micro andorinhas agitavam-se em uma revoada bonita e perfeita que fez meus olhos encherem de lágrimas. Meu pai estava voltando, sem dúvida nenhuma.

Pouco mais de um ano depois, vivi os piores dias da minha vida: perdi meu melhor amigo de maneira trágica. Dudu era o meu melhor amigo da escola e do prédio, do tipo que dormia na minha casa e que ia à praia com a minha família quando descíamos para o Guarujá. O pai dele tinha depressão. Em um domingo ensolarado, deu um monte de remédios de dormir para Dudu e a irmãzinha Luiza e, enfim, tomou ele próprio o coquetel mortal. E, assim, os três dormiram para sempre, deitados lado a lado na cama do Du — a mesma que eu ocupava quando ia ao apartamento deles. A história saiu no jornal, tia Ana ficou meio louca, e meus pais não quiseram me levar ao velório por conta da confusão de gente gritando, chorando e tirando foto entre a horda de repórteres querendo entrevistar qualquer um que conhecesse a família.

Não lembro se era fim de semana ou se minha mãe me deixou matar a escola. Só lembro que, naquele dia, assim que sentei na frente do brinquedo — onde permaneci pelo resto do dia —, o perene céu de brigadeiro ficou preto de súbito, os pequenos trovões nervosos correndo pelas nuvens antes de precipitarem violentamente contra o mar. Lembro do meu cabelo todo arrepiado, cheio de uma estática sobrenatural. E lembro muito bem que, em algum momento, um trovão atingiu em cheio o barco de pedra. Quando olhei de perto, vi o enorme buraco que fazia água dentro do casco. Achei que ele fosse afundar. Cheguei a desejar com todas as forças que de fato afundasse, para sempre.

No dia seguinte, o barco amanheceu remendado. O céu, porém, continuava preto, agressivo, assustador. O mar encrespado atirava-se contra o casco do barco como se estivesse lutando contra aquela intrusão do homem na natureza, e foi assim por vários dias. Semanas. Demorou, mas algum tempo depois, o céu clareou. O remendo do barco, por outro lado, jamais sumiu. Ao contrário: calcificou-se contra a pedra do casco como se sempre tivesse existido.

Alguns anos depois, quem morreu foi o meu avô Francisco. Nessa época o barco já ficava dentro do meu guarda-roupa, e não mais em cima da mesa, onde todo mundo pudesse vê-lo. Por isso, depois do enterro, corri urgentemente até o armário para checar as condições meteorológicas da minha analogia semi-perpétua.

Estava um pouco temeroso de que a morte do vovô danificasse para sempre a pequena embarcação. Quando abri a porta do armário, porém, me deparei com um céu cinza e chuvoso, sim, mas em nada parecido com a tempestade que presenciara tempos antes. De certo modo, era até bonita a maneira como os poucos raios de sol rompiam a barreira das nuvens escuras com a promessa de que tudo ficaria bem. O barco, aparentemente mais sólido e robusto, velejava através das ondas com uma espécie de coragem petulante.

Pouco tempo depois da morte de meu avô, amei o meu barquinho como nunca antes. Na tentativa de me animar, minha mãe chegou em casa com um filhotinho de cachorro, um pequeno pastor peludo que em tudo se parecia com o Osíris, que por sua vez me fazia lembrar o vovô Chico. Quando, naquela noite, espiei dentro do guarda-roupa com Hórus aninhado em uma das mãos, meia dúzia de golfinhos acompanhavam o velejar do barquinho fazendo firulas em torno de sua quilha. O dia brilhava ensolarado e quente, assim como o meu coração.

Uma das minhas últimas interações com o barco aconteceu logo que entrei no colegial. Foi nessa época que tomei o meu primeiro fora, da menina que eu achava ser a mulher da minha vida. E, por algum tempo depois do fatídico dia, fiquei sem conseguir ver o barco através da nevasca poderosa que pintava toda a mini atmosfera do brinquedo com um branco solitário, congelante e perigosamente confuso.

Quando casei, a peça não passava de um velho barco de pedra acomodado em uma base plana. Nada de magia, nada de analogia, nada de ciência viking perdida no tempo. Era uma peça lindíssima, ainda assim, e uma das primeiras coisas que separei para levar do apartamento dos meus pais para o meu novo lar.

Por anos tentei convencer Marina das propriedades tecno-psicológicas do brinquedo. Tentei convencê-la de que eu lembrava, de que tudo acontecera de verdade. Mesmo com tantos detalhes, com tantas descrições de cheiros, de medos, de coisas que minha mente pragmática certamente não seria capaz de criar do zero, ela não acreditava em mim. Ela até me contou sobre a reportagem da Superinteressante que falava sobre as memórias que nosso cérebro é capaz de criar. Rimos, mas por dentro eu fiquei chateado com a sugestão de que aquilo tudo não passara de loucura minha.

Um dia fomos ao cinema assistir um daqueles filmes blockbuster de boneca possuída. Depois do filme, Marina — antes cética, então assustadíssima — chegou a propor que eu jogasse o barco fora. Quase brigamos feio, mas no fim eu consegui abrandar as decisões desesperadas ao prometer que levaria o barquinho a um centro espírita.

Pode parecer ridículo, mas sim, eu o levei. E, de um modo ou de outro, saí de lá mais leve quando os orientadores do local me garantiram de pés juntos que não havia nenhuma possessão bizarra no meu brinquedo viking.

Por fim, especialmente depois do episódio do centro espírita, o barco virou uma piada interna nossa. Por isso, quando estava tudo pronto para abrirmos nosso primeiro restaurante de frutos do mar, batizamos a casa de Drakkar.

Quando estava estudando a fachada, descobri pela Internet um artesão no Rio Grande do Sul que fazia peças de pedra muito similares ao meu barquinho. Peguei um avião para lá com o meu original viking na mala, e meses depois alternei a direção com minha esposa até o sul para coletar a maravilhosa réplica de pedra que hoje decora a entrada do lugar do qual tiro meu sustento e onde mora meu coração.

Sinceramente, não sei explicar o que me fez guardar o barquinho mesmo depois de findos seus poderes. Mesmo antes, totalmente ativo, aquela peça mágica não me servira para nada, ao contrário do que acontece nos contos de fada nos quais os protagonistas são agraciados com objetos mágicos que, cedo ou tarde, surgem como um verdadeiro deus ex machina para todos os problemas do mundo. Não me fez um guerreiro poderoso. Não abriu nenhum portal para um mundo mágico perfeito. Mas, de algum modo, toda vez que olhava para o barco, lembrava de que ele era meu porque seu antigo dono me achara especial.

Depois do episódio do centro espírita e do batizado do restaurante, fui autorizado pela minha esposa a manter o barquinho em posição de destaque na decoração do nosso quarto. Assim, certo dia, quando chegamos em casa depois de um dia terrível de trabalho com direito a ataques de choro de Marina e uma discussão acalorada na cozinha, a primeira coisa que vi foi aquele céu cor de creme, brilhando perfeito acima da pequena e fina névoa de garoa que salpicava o barco e o mar. Cruzando de um lado ao outro a base do barquinho, um arco-íris reluzia com especial vivacidade.

Sentamos ambos boquiabertos na beirada da cama, hipnotizados pela visão. Marina estendeu um dedo tentativo, mas interrompi-a com um gesto suave da mão. Satisfeito com sua expressão incrédula, não perdi a oportunidade:

— Acredita, agora?

Ela só me olhou, incapaz de falar por um longo tempo. Finalmente, se pronunciou:

— Sabe, isso tem nome...

Fiz uma careta.

— Loucura? Miragem?

Ela sorriu para mim e pousou a mão sobre a barriga.

— Não... Tinha pensado em Cecília se for menina… — Puxou minha mão e pousou-a sobre a dela. — E Francisco se for menino.

Jana P. Bianchi é leitora, escoteira, viajante, escritora, colaboradora do Clube de Autores de Fantasia e, nas horas (não) vagas, engenheira de processos industriais. Publicou a novela Lobo de Rua em 2014. Desde então, vive metade do tempo em Paulínia (SP) e a outra metade na Galeria Creta, estabelecimento dos submundos de São Paulo onde a realização de qualquer desejo está sempre em estoque.

Leia a entrevista que fizemos com a autora.

Sardas e Manchas de Sangue

Michel Peres

Ainda me lembro quando ficava horas ao telefone com ela, apenas escutando sua voz falando sobre qualquer coisa, enquanto sentia as batidas do seu coração na minha pele.

Bem diferente da ligação que ela acabou de fazer. Uma ligação prática e rápida. “Sei que você está no trabalho e não quero lhe incomodar,” ela disse. Ligou apenas para avisar que Samuel buscaria os livros dela na semana que vem. Ligação prática. Sem skincon.

Eu não sabia o que era pior. O jeito como Rachel tratava o nosso relacionamento, como um bicho de estimação que precisava ser sacrificado, ou ter de receber o idiota do irmão dela na minha casa.

Levei a mão ao bolso, esquecendo que não havia nenhum maço ali. Que hora fui escolher para cortar o cigarro.

Deixei sair um suspiro.

Senti um cheiro no ar. Um cheiro forte de bolonhesa. Noodles de bolonhesa.

Nove horas da manhã e o caipora já estava comendo macarrão.

Ele olhou para mim.

“Está tudo bem?” Perguntou, espichando o pescoço por cima de três monitores, a boca manchada de molho.

Olhei para ele. Fora os monitores, Morera também havia levado o seu próprio computador para o trabalho. Ele estava no SicaCon desde a hora que chegou, usando os constructos de três escrivães para formalizar alguns boletins. O caipora estava realmente disposto a mostrar serviço.

“Claro que sim. Por que não estaria?” Respondi.

“Sei lá. Você estava com uma cara ao celular.”

“Ligação ruim. Não deu para ouvir a Rachel direito.”

“Ahm,” ele falou, erguendo as sobrancelhas. “Posso fazer uma pergunta?”

“Diga.”

“O constructos são todos de policiais que morreram?”

Coloquei os braços sobre a mesa, estreitando os olhos. “Claro que não. E você deveria saber bem disso. Acabou de passar no concurso e esse é o tipo de pergunta que sempre cai.”

“E eu sempre errei essa questão,” ele falou e abriu um sorriso sem graça.

“Garoto,” eu comecei, “os velhos são todos de policiais aposentados. Alguns estão vivos, mas outros estão mortos. Por isso você tem que ter muito cuidado ao acessar o SicaCon.”

“Por quê?”

Levei a mão à testa, massageando-a. “O que acontece se o constructo de um policial que já morreu for apagado?”

Ele moveu os olhos para cima, como se a resposta estivesse escrita no teto. “Ele deixa de existir?”

“Para sempre,” completei.

“Não existe nenhuma cópia de segurança?”

“Você tem ideia do quanto custa só para manter um desses velhos?” Eu perguntei, voltando para o meu monitor. “Vamos, volte pro seu estudo.”

A inserção de constructos no sistema foi uma das poucas tecnologias que realmente vi surtir algum efeito positivo. Antes, os policiais com mais tempo de casa acabavam ficando responsáveis por todo caipora que chegava, tendo de explicar como as coisas funcionavam no departamento. Depois que os velhos foram inseridos no SicaCon, bastava criar um usuário para o caipora e deixar que ele aprendesse o beabá com eles.

Passei o resto da manhã em frente ao computador, no que parecia ser mais um dia de sombra. A conversa que tive com Machado acabou mudando o rumo das coisas.

Eu terminava um relatório sobre o caso de um mixolab conhecido como Fúria da Cura. O proprietário, um sujeito chamado Fisq, era acusado de lavagem de dados. Foi uma investigação que não resultou em nada (Fisq era filho de gente poderosa. Nem ele nem os seus furistas foram presos), mas as informações que levantei eram úteis demais para ser descartadas. Estava terminando de subir os dados no SicaCon, quando o ícone de Machado apareceu na tela.

Cliquei.

“Sim?”

“Você parece cansado,” ele falou.

“Falta de vitamina D,” respondi.

O peito dele estufou sob a camisa polo preta com o símbolo do departamento. Ele coçou o queixo com o dedão, seus olhos me sondando por baixo da testa proeminente. Dezesseis anos trabalhando juntos e ainda não conseguíamos ir com a cara um do outro.

“Se é por falta de atividade, uma boa notícia para você. Temos um 446.”

“Outro?” Perguntei. “Melhor deixar com o pessoal do controle de zoonoses.”

“Assassinato não é da alçada deles.”

Cruzei os braços, encostando as costas na cadeira. “Qual é a história?”

“O de sempre. Homem assassinado. Trabalhava como vigia noturno.”

“E quanto ao gimo?”

“Fugiu logo em seguida.”

“Essas silitags não valem mais nada mesmo.”

“Já foram melhores,” Machado falou, o queixo balançando. “Estou disponibilizando o endereço para você. Aproveite para levar o caipora. Não se aprende só com constructos.” Sua imagem desapareceu.

Tamborilei os dedos na mesa, encarando o relatório que voltou a surgir na minha frente. “Ei, caipora...”

“Sim, Juarez”, Morera respondeu, a cabeça entre os monitores. Ele parecia ansioso.

“Ouviu a conversa que acabei de ter aqui?”

“Sim. Digo, parte dela.”

“Sabe o que é um 446?”

“Gimo foragido,” ele respondeu, ajeitando as hastes dos óculos. “Acredito que o mais correto seria 452, pois o caso envolve assassinato.”

“Quem é sabe, quem é sabe,” falei. “Vamos. Pegue suas coisas e um Farejador também.”

“Sim, jang,” ele respondeu daquela maneira irritante, levantando-se da cadeira.

Ajeitei o coldre. A alça continuava apertando no ombro e eu sabia que se quisesse um novo teria que gastar do meu bolso. O departamento tinha recursos para comprar canhões de lodo e constructos, mas faltava verba para coldres novos. Era ridículo.

Saímos do escritório. Quando chegamos perto do elevador, Morera falou que havia esquecido uma coisa. Ele voltou usando uma daquelas lentes pretas horríveis. Sempre me perguntei quantos garotos faziam o concurso somente para poder brincar com as bugigangas que o departamento oferecia. Balancei a cabeça e entrei no elevador, a porta fechando.

“Trabalho de campo não é de todo mal,” ele falou, tentando puxar assunto. “Pelo menos lá fora você pode fumar quantos cigarros quiser.”

“Sabe que estou tentando parar,” respondi, encarando os seus olhos. “Por Krishna, caipora. São onze da manhã. Por que você está usando esses olhos de gato?”

“Eles me ajudam a enxergar melhor de dia também. É sério.”

“Faça o que você achar melhor,” respondi, sentindo a boca secar.

“Ei, nunca se sabe. E se o gimo possuir visão noturna? Pelo menos ficamos quites.”

“E se o gimo tiver um rabo? Você vai providenciar um também?”

“Eu não,” ele exclamou. “Não sou um daqueles morfos malucos.”

O elevador parou, deixando-nos na garagem. Estava escuro, como se todas as lâmpadas estivessem desligadas.

Tateei a parede procurando o interruptor. O botão parecia estar na posição correta, mas a luz não acendia.

“Esse andar tá todo sem energia,” o faxineiro gritou por trás de uma coluna. “Algum moleque entrou no sistema de novo.”

Morera olhou para mim, os lábios entreabertos. “Se quiser eu posso achar o nosso carro.”

Ele tinha a mão estendida, esperando que eu entregasse as chaves. Respirei fundo, tentando manter a calma. Acho que se tivesse apertado os punhos com um pouco mais de força, teria quebrado meus próprios dedos.

“Sei muito bem onde está o carro, caipora. Vem.”

Seguimos em frente, caminhando no escuro. A pouca luz que vinha de fora resplandecia na lataria de alguns carros. Eu encostei a mão nas colunas, contando uma a uma. A vaga em que deixara o carro ficava do lado esquerdo, próxima à sexta coluna depois do elevador.

“Pronto,” exclamei, apalpando o capô do BYD. Dei a volta nele e abri a porta. As luzes internas se acenderam como uma saudação de boas-vindas.

O interior do carro cheirava a ranço de salsicha e jalapeño. Olhei para o banco de trás, vendo uma embalagem do Sonic, a gordura amarelada manchando o estofado.

“Caipora, quantas vezes já lhe pedi para não deixar lixo dentro do carro?”

Ele olhou para mim com o ar espantado. “Puxa, Juarez. Desculpa. Achei que tinha jogado isso aí fora.”

“Esquece. Acesse o endereço para nós .”

“Sim, jang,” ele falou, encarando nervosamente o painel de controle. Eu cutuquei o seu ombro. Ele me deu um olhar perdido.

“Faça assim,” falei, movendo o indicador no ar.

“É verdade.” Ansioso, ele deslizou a ponta dos dedos no para-brisas de grafeno, clicando no ícone de Machado. O endereço saltou na nossa frente e as coordenadas foram transferidas para o navegador.

“Olha só,” ele falou com interesse. “Não é lá que estão construindo a nova sede da Alencar Sagong?”

“Não sei. É?”

“É sim. Você tem que ver. Très chic,” ele disse, beijando a ponta dos dedos como um chef.

“Trouxe o Farejador?”

Ele enfiou a mão no paletó e tirou do bolso interno o contador Aull. “Aqui,” ele disse, exibindo aquele objeto que parecia mais um controle remoto verde. “Acha que os urubus já estão lá?

“Eu espero que não,” falei, ligando o carro. “Espero que não.”

Bairro da Jaqueira, um dos fāng zhang mais caros de Recife. Ou metros quadrados, na unidade do antigo SI.

Havia um estacionamento improvisado próximo à obra. Parei o BYD ao lado de um caminhão de concreto autorregenerável, olhando com atenção através do para-brisas. Para nossa sorte, parecia que nenhum jornalista havia chegado ainda.

Fomos recebidos por um tal de Marcelo Koehler, o engenheiro responsável pela obra. Ele trajava uma camisa de linho azul, as mangas dobradas. Usava um relógio de aspecto caro, mais uma joia do que um acessório. Tinha o sorriso fácil, o trejeito de quem procura agradar o tempo todo. Ele nos levou até o local onde o vigia fora assassinado.

“Uma perda irreparável, inspetor,” Marcelo falou, enquanto caminhávamos pela obra. “Edson era um funcionário exemplar. Tinha anos de casa.”

Com uma das mãos no bolso, acionei o gravador do celular. “Por acaso esse Edson chegou a ter algum tipo de desavença com o gimo em questão?”

“De maneira alguma. Ele sempre tratou todos seus colegas com respeito, humanos ou não. É a política da nossa empresa,” ele respondeu. Uma gota de suor escorreu da sua testa. Não devia estar acostumado a ficar muito tempo fora da sua sala com AVAC.

“Esse gimo. Ele tinha um nome?”

“Mas é claro. Era... ehm... Tambor,” ele respondeu, depois de um tempo.

“Tambor? Isso parece nome de bicho,” Morera falou, colocando-se entre nós dois.

“E não é isso que essas coisas são?” o engenheiro perguntou, olhando surpreso para Morera.

Como os peritos do DPT estavam atrasados, tivemos a chance de ver o trabalho feito pelo gimo.

O corpo estava caído ao lado de fardos de vergalhões, a barriga para cima. Morera, como todo caipora, queria mostrar que tinha estômago. Agachou-se perto do corpo e olhou com interesse. Eu me aproximei também, mas mantive distância suficiente para não sujar os sapatos.

De alguma maneira, o gimo conseguiu anular sua silitag e atacar, aproveitando-se de um momento de distração do vigia. O sangue estava concentrado em um único local, o que me levava a supor que não houvera conflito. Observando os cortes, concluí que o gimo se aproximou por trás de Edson e o atingiu no pescoço, furando as duas jugulares de uma vez. Procurei no chão alguma faca ou outro objeto cortante, mas não achei nada. Havia manchas de sangue na parte de cima do tapume, como se alguém com as mãos sujas houvesse pulado ele.

Virei-me para Marcelo. “Você estava na obra quando Edson foi assassinado?”

“Sim. O turno dele termina exatamente quando o meu começa. Jesus, eu havia cumprimentado ele minutos antes disso tudo acontecer,” ele falou, balançando os lábios.

“Você viu quando Tambor o matou?”

“Não, não vi. Eu estava entrando no meu container e ouvi um grito. Quando olhei pela janela, vi Edson no chão e o gimo parado ao lado dele, com as garras ensanguentadas. Chamei os seguranças, mas o gimo já havia pulando o tapume.”

“Quando vocês adquiriram esse gimo?”

“Quando?” O engenheiro colocou o dedo na boca. “Eu posso consultar essa informação, mas acho que ele veio no mesmo lote que os outros.”

“Não é uma informação tão importante, mas vou precisar dos dados do caldo.”

“Dados do caldo?”

“Caldo, vida boa,” Morera falou, tentando soar durão, o Farejador entre os dedos. “Os dados com a composição do gimo.”

“Sim, sim. Eu posso arranjar isso,” Marcelo respondeu, a testa minando suor. Sob o sol do meio-dia, ele se desmanchava como um boneco de cera. “Acha que pode ser algum defeito no lote?”

“Não creio,” respondi, tossindo. “A silitag do gimo deve ter sido danificada.”

“Mas como isso é possível?”

“Existem várias maneiras. Choque ou um golpe aplicado no local certo podem danificar a silitag,” falei, aproximando o rosto dele. “Diga, vocês costumam punir seus gimos por aqui?”

Ele me olhou como se alguém houvesse abaixado suas calças, os olhos arregalados. “Na-não. Mas é claro que não. Como eu disse antes, é política da nossa empresa o total respeito aos funcionários, sejam eles humanos ou não.”

Certo, eu pensei, sentindo uma imensa vontade de fumar. “Bem, onde estão os outros gimos?”

Marcelo consultou o relógio. “Devem estar no refeitório. Por que quer saber?”

“Quero fazer umas perguntas.”

“Pa-para os gimos?” Ele me olhou estarrecido. “Aquelas bestas nem sabem assinar o próprio nome.”

“Esses gimos conviveram com Tambor mais do que qualquer um. Eles podem saber de algum detalhe importante.”

O engenheiro balançou a cabeça em negativa, mas obedeceu.

Era o horário de almoço, ou o que quer que eles chamassem aquilo. Enquanto os funcionários humanos comiam no refeitório, os gimos se acotovelavam em dois longos bancos de madeira localizados do lado de fora.

Um homem dava aos gimos a sua ração diária de comprimidos. À medida que recebiam sua dose, cada gimo fechava a mandíbula, abaixando o focinho como em uma eucaristia demente.

Olhei para eles, enfileirados no banco como réus aguardando o julgamento. Não que eu fosse um defensor de gimos, mas a forma como esses pobres coitados eram tratados chegava a me embrulhar o estômago. Era quase nítido o elemento humano naqueles olhos. Aproximei de um deles.

“Olá. Consegue me entender?”

O gimo me encarou, a pele caída sobre os olhos. Pareceu balbuciar alguma coisa, mas não se ouvia nada do seu focinho branco, apenas o movimento da barbela tremendo abaixo do queixo.

Dei de ombros, procurando um que fosse menos velho e conseguisse falar. Repeti a mesma pergunta para o gimo ao lado dele.

“Ah sim senhor posso sim senhor,” ele respondeu, os bigodes de rato balançando.

“Ótimo. O que tem para me dizer sobre o Tambor?”

Ele agitou as orelhas, me encarando com olhos que pareciam gigantescas bolas de gude vermelhas. “Bom ótimo empregado bom senhor.”

“E o que me diz do Edson, o vigia?”

“Bom ótimo também bom senhor.”

“Por que Tambor matou Edson?”

“Bom ótimo empregado senhor.”

Olhei intrigado para ele. “Você entendeu a minha pergunta, rapaz?”

O gimo encolheu os ombros, os dentes saltando para fora. “Não senhor.”

“Sabe onde Tambor pode estar agora?”

“Sinto senhor não senhor.”

O engenheiro interveio, colocando-se do meu lado. “Veja, inspetor. Esses coitados não sabem de nada. Mal são capazes de fazer o serviço que precisamos,” ele concluiu, forçando uma risada.

“Umas bestas, não é mesmo?” Perguntei com um sorriso, olhando para o seu rosto molhado de suor.

“Como eu disse,” ele respondeu, rindo mais alto.

Voltei para o gimo. Ele me encarava com o que parecia ser a sua tentativa de um sorriso. Algo horrendo. “Diga,” eu comecei, desviando o olhar da sua boca, “você recebe a ração em dia?”

“Sim sim senhor,” ele respondeu, balançando as orelhas, redondas como as de um camundongo de desenho animado.

“E eles lhe tratam bem aqui?”

“Sim sei senhor.”

O engenheiro cruzou os braços em contentamento ao ouvir aquilo.

“O vigia já fez algum mal para você?”

“Nunca senhor. Ed bom sempre bom. Dividia pão,” ele falou, ainda sorrindo.

“Alguma outra pessoa aqui já fez mal para você?”

O gimo congelou. As bolas de gude viraram em direção a Marcelo.

“Vamos, fale.”

“Nunca senhor não,” ele respondeu após um tempo.

Voltei-me para o engenheiro. Sua pele estava vermelha, como se houvesse prendido a respiração. Até mesmo o suor havia desaparecido do seu rosto. “Ainda vou precisar dos dados do caldo,” falei para ele.

“Cla-claro, inspetor. Vou enviar para você.”

Deixamos os gimos fazendo a digestão e voltamos para o local do assassinato. Os peritos do DPT haviam chegado e Morera conversava com um deles. Ele veio em minha direção após encerrar o assunto.

“Conversei com o coveiro ali, e ele vai nos passar as informações que descobrir,” Morera sussurrou, apontando na direção do corpo. Os peritos o cobriram com uma manta.

“Muito bem, caipora,” respondi, enfiando a mão no paletó. “Acho que podemos ir embora. Não vamos encontrar mais nada aqui.”

Passamos pelo engenheiro. Ele estendeu a mão em cumprimento, o que respondi apenas lhe entregando o meu cartão. “Os dados do gimo. Não se esqueça.”

“Pode deixar, inspetor,” ele disse, tentando ser cortês. Parecia aliviado por estarmos saindo.

No estacionamento, o calor parecia ainda mais forte, como se o asfalto estivesse cozinhando. Levei a mão ao peito, apalpando um bolso vazio. Olhei para o outro lado da avenida, vendo uma van com um pequeno poste espiralado saindo do teto. As portas se abriram.

“Droga,” eu falei, tirando a chave do bolso.

“O que, jang?”

“Urubus,” eu respondi. “Bem, garoto, essa é uma experiência que você precisa ter. Espero você no carro.”

“Mas eu não falei com quase ninguém lá dentro,” ele lamuriou.

“Improvise.”

Ele voltou vinte minutos depois. Abriu a porta do BYD, batendo-a com força. “Ogunhê! Esses urubus são uns selvagens.”

“Você se acostuma,” falei, apaziguador.

Morera tirou um cartão do bolso e o jogou por cima do painel.

“O que é isso?

“De um jornalista. Ele disse que está investigando questões envolvendo maus- tratos a gimos.”

Franzi a testa, mas não fiz nenhum comentário.

“Então, eles falaram alguma coisa?”

“Os gimos?”

“Sim.”

“Nada que eu já não soubesse,” respondi, enfiando a chave na ignição.

“E o que vamos fazer agora?”

“Tenho que pensar,” respondi, recebendo um skincon que nunca sentira antes. Conferi o celular. Mensagem de Marcelo Koehler.

“20 por cento humano, 30 por cento jaguatirica, 15 por cento formiga e 35 por cento variadas espécies de primatas,” li em voz alta.

“É a composição do nosso gimo?”

“Exato. O vida boa acabou de enviar a receita do caldo.”

“Ótimo. Podemos almoçar agora? Essa palavra caldo sempre me dá fome.”

“Você está sempre com fome, caipora.”

“Não sei o que é. Devo estar em fase de crescimento ainda,” ele falou, encarando o para-brisas. Seus olhos oscilavam por baixo das lentes pretas.

Chovia quando cheguei em casa.

Abri a porta e fui logo recebido por Dum-Dum. Ele veio pelo corredor e pulou sobre minhas pernas, balançando o rabo em contentamento igual a todo cachorro. Fiz um afago em sua cabeça, o que ele retribuiu com uma lambida áspera, característica da sua herança felina.

Havia um cheiro leve de cigarro no ar. Após duas semanas sem fumar, comecei a perceber que a casa realmente exalava cheiro de cigarro. Não diria que Rachel foi embora por essa razão, mas essa era uma de suas reclamações mais frequentes.

Como se me livrasse de um sapato apertado, tirei o coldre e a camisa. A alça havia marcado o meu peito e axila, deixando um vergão. Precisava mesmo comprar um coldre novo.

Procurei em vão por um cabideiro que não estava mais lá. Depois que Rachel foi embora, eu senti que precisava de mais espaço. O cabideiro — e outros objetos — estavam guardados em um pequeno cômodo no fundo do apartamento. Guardei tudo lá, junto com as discussões mal resolvidas e um par de chinelos esquecido. Desse ato de limpeza, a sala foi o cômodo mais despojado. Nela agora havia apenas a mesa de centro, o sofá e uma pequena estante.

Caminhei até a estante, repleta com retratos e os livros de Rachel. Os livros que o irmão dela viria buscar.

Um dos retratos prendeu minha atenção. A foto de uma das vezes em que fomos acampar. Chovera antes de viajarmos e Rachel brincava, falando que a estrada parecia um manguezal. Bati a foto logo depois de montarmos a barraca. Ela parecia realmente feliz naquela camisa de flanela, as sardas se abrindo com seu sorriso.

Sentei deprimido no sofá, repousando as pernas sobre a mesa. As latas e caixas de comida coreana formavam uma pequena muralha, um reino de material reciclado e restos de gimbap. Dum-Dum chegou perto. Apoiou o focinho sobre meus joelhos, fechando os olhos quando afaguei atrás da sua orelha. Mesmo sendo apenas um gimo de edição 02, Dum-Dum parecia me entender. O que era um absurdo, pois gimos de edição 02 possuíam zero por cento de gene humano em sua constituição.

Olhei de novo para o retrato na estante, o que me fez lembrar da conversa que tive durante a manhã com Rachel. Há dias eu aguardava uma ligação sua e, quando isso finalmente acontece, nós brigamos. Eu precisava retornar a ligação e me desculpar, mas antes que eu me decidisse, o celular tocou. Senti um aperto antes de atender. Era Morera.

“Jang, consultei o SicaCon e descobri algumas coisas sobre os membros daquele mixolab que você pediu que eu checasse.”

Passei o dedo nos olhos, massageando-os. “Você ainda está aí, garoto?”

“Estou em meu estágio probatório,” ele falou baixo.

“Certo. O que descobriu sobre nossos amigos furistas?” perguntei. Fosfenos estalaram no ar.

“Eu descobri que eles estão envolvidos com lavagem de dados.”

Balancei a cabeça. “Morera, não diga que ligou apenas para me contar essa novidade.”

“Por quê? Você já sabia?”

“Leia para mim o nome de quem escreveu esse relatório.”

Houve um silêncio na ligação. “Juarez Costa Baer. Jang, foi você mesmo quem escreveu?”

“Boa noite, Morera,” eu falei, quase desligando.

“Não, espera,” ele falou, “tem outra coisa.”

“E o que seria essa outra coisa?”

“Descobri que esse mixolab está envolvido com a Etz Chaim,” ele pronunciou devagar.

Franzi a testa, tentando recordar o nome. “A Fúria da Cura está envolvida com aqueles reducionistas?”

“Sim. Parece que eles andam cozinhando algumas pílulas de redução para eles.”

“Muito bem, caipora. Essa descoberta pode ser bastante útil.”

“Tenho que mostrar serviço,” ele falou, encerrando a ligação.

Pousei o celular na almofada. “Pílulas de redução,” resmunguei. Esse mundo estava tão doente que não estranhava haver pessoas interessadas em deixar de ser humanas. Dum-Dum abriu a mandíbula e bocejou.

“Será que você já foi humano um dia, Dum-Dum?” perguntei com um sorriso, passando um dedo entre os seus olhos. Ele bufou, molhando minha calça com saliva. Olhei à minha volta, para a sala desprovida de móveis. O minimalismo era quase palpável.

“Você teve problemas com esse Fisq antes, não?”

“Sim,” respondi, sem tirar os olhos da rua. “O cretino já se envolveu com quase todo tipo de contravenção biológica que existe.”

“Li no seu relatório sobre o caso da lavagem de dados. Ele chegou a ser preso?”

Virei-me rapidamente para Morera. Olhando para ele, com aquele canhão de lodo no colo, parecia que íamos enfrentar alguma manifestação dos Herdeiros de Nassau-Siegen.

“Foi, mas ficou só um dia na cadeia.”

“Por quê?” Ele perguntou, tirando o braço da janela.

“Ele é filho de político. Tem as barbatanas quentes,” falei, puxando o r.

Chegamos no mixolab debaixo de um sol quente. Era uma dessas lojas secretas, cuja localização somente aparecia nos navegadores de clientes afiliados. Para nossa sorte, os furistas conservavam a placa do estabelecimento que funcionara antes no local. Ela exibia uma sereia ostentando duas caudas, relíquia da época em que era possível beber café com tranquilidade.

Eu era garoto quando o fruto do café se tornou oficialmente extinto. Lembro que a notícia foi recebida com descaso pela maioria da população. Afinal, era muito mais barato e rápido obter grãos em laboratórios do que plantando. Esse era o pensamento predominante até o momento em que surgiram os primeiros casos de pessoas envenenadas com grãos modificados de café. Havia algo errado que fazia com que uma parcela desses grãos desenvolvesse a variante de uma substância chamada tetrodotoxina; a parcela era ínfima, mas havia o perigo. Desde então, tomar um cafezinho se tornou o equivalente líquido de comer um baiacu, e as pessoas passaram a evitar a bebida. Ainda era possível encontrar lugares que vendiam café, mas as grandes cafeterias ou faliram ou mudaram de ramo. Muitas viraram mixolabs.

Bati na porta. Morera estava ao meu lado, checando a munição do canhão de lodo como se alisasse um filhote de smilodon. Não conseguia entender o fascínio dos caiporas com essas bugigangas. Algemas de neo-gore-tex realizavam o mesmo serviço, sem a preocupação de limpar toda aquela sujeira depois.

Um dos furistas atendeu a porta, um funcionário que eu nunca vira antes. Ele nos olhou de cima para baixo.

“O quéé quéérem?” ele falou, a voz emitindo o início de um grasnado.

Estruturas ósseas contornavam seu queixo e mandíbula, um bico de pássaro que começava a se formar ao redor da boca. Duvidei que fosse um reducionista. Devia ser um morfo, aquele tipo de gente que edita a si mesmo para se parecer com algum animal, algum super-herói ou qualquer outro personagem fictício.

“Juarez Baer, Polícia Urbana,” eu falei, mostrando a carteira. “Precisamos falar com Fisq.”

“E cês por acaaaso tão com mandado de busca?”

“Não, nós não temos um mandado de busca.”

“Então não entram,” ele falou, categórico.

“Ei, Patolino—” Morera começou a falar, mas eu logo o interrompi colocando a minha mão entre os dois. Dei uma piscadela para que ele se acalmasse. Eu sabia dos problemas que poderíamos ter caso ele selasse alguém sem termos uma autorização. Ou um forte argumento.

“Escute,” eu falei, voltando para o rapaz, “deixe a gente entrar. Vamos apenas fazer umas perguntas e depois vamos embora.”

“Não posso deixar,” ele exclamou, as penas eriçando por baixo da gola.

Alisei o queixo com o polegar, olhando para ele. ”Por acaso vocês furistas estão escondendo alguma coisa?”

“Não taaamo escondendo nada. Só disse quéé sem mandaaado não entram. Invasão de propriedade é crime sério e cês tinham quéé saber disso.”

“Não tão sério quanto obstruir uma investigação policial.”

Ele abriu a boca em silêncio. Sua língua já começava a adquirir aquele aspecto serrilhado como a de um pato.

“Na cadeia você não vai ter acesso às suas pílulas. Sabe muito bem o que vai acontecer com esse bico se ficar sem os seus remédios.”

“Cê não ousaria,” ele falou, horrorizado.

“Genética, garoto,” eu disse, erguendo os ombros. “Vai nos deixar entrar?”

Ele fechou o rosto, tornando visível os pontos na testa onde penas iriam nascer. A muito contragosto ele cedeu espaço e Morera e eu entramos no mixolab.

Caminhamos por entre as mesas e os clientes lançaram olhares desconfiados, como pássaros vendo o ninho ser invadido. Um deles, sorvendo uma vitamina batizada, fez um gesto que somente outro furista saberia ler.

Pouca coisa mudara desde a última vez que estive aqui. Havia menos gente, mas isso não significava que Fisq estivesse perdendo furistas.

Fisq era um homem de recursos e artifícios, conhecido pela facilidade com que conseguia persuadir pessoas. Na única vez em que foi levado a um tribunal, foi o próprio Fisq, e não os advogados do seu pai, quem convencera o júri de que ele havia enlouquecido devido a um consumo excessivo de Poytara. Ele se livrou da cadeia e o caso acabou conhecido como defesa Poytara, tornando-se um jargão comum nos corredores da justiça quando alguém queria dizer que uma defesa foi baseada em disparates.

Uma atendente colocava amostras em uma máquina de PCR. Ela estava atrás de um balcão de madeira em formato de U, resquício dos tempos do café. As orelhas de coelho que brotavam de sua cabeça pareciam postiças, mas não era possível ter certeza.

Virei para o garoto-pato. “Fisq está no depósito?”

“Está,” ele respondeu, olhando para os lados.

“Vamos até lá,” falei. “Morera, você espera aqui.”

“Eu posso ir com você.”

“Não,” respondi. “Fique aqui.”

“Já sei,” ele falou, balançando a cabeça. “Você acha que não vou conseguir olhar para ele, não é? Não se preocupe. Já vi coisa bem pior.”

“Preciso que fique aqui para observar qualquer movimentação estranha,” sussurrei entre os dentes.

Ele arqueou as sobrancelhas. “Ok, então, jang.”

“Chamo você se precisar,” eu disse, apontando para o canhão que ele segurava.

“Pensei que preferia as neo-gore-tex.”

“Prefiro, mas sinto calafrios só de pensar em tocar aquela pele molhada.”

Acompanhei o garoto-pato. Havia um pequeno corte na sua nuca, além de uma sujeira parecida com lama cinza e ressecada.

“É bom você lavar isso aí. Pode pegar uma infecção,” eu falei.

“Ahm?”

“Sua nuca. Está suja e machucada.”

Ele não respondeu.

“Diga. Você conhece um gimo chamado Tambor?”

Ele me olhou por cima do ombro, levando a mão à nuca. Percebi pontos brancos no braço, como se a pele houvesse arrepiado; goose bumps, é como os americanos chamam. “Não,” ele respondeu

A iluminação na escada para o depósito era fraca, apenas uma lâmpada emitindo um brilho azulado sobre os objetos. O ar estava úmido, como se houvessem ligado umidificadores. Perguntei-me que tipo de coisa os furistas estariam cultivando naquele lugar.

O garoto-pato parou diante de um manto largo e escuro, uma espécie de tecido que parecia vivo. “O que é isso?”

Ele revirou os olhos, fazendo uma expressão de enfado. “Fungos.”

“Fisq está aí dentro?”

“Sim.”

“Como eu faço para entrar?”

Ele indicou um interruptor ao lado do tecido. “Não conte a ele quéé eu lhe trouxe até aquíí,” ele falou, virando-se de volta para a escada.

Pressionei o botão. O tecido de fungos desdobrou-se como um origami para abrir passagem. Entrei.

Esse era o verdadeiro centro nervoso do mixolab. O que as pessoas viam a garota com orelhas de coelho fazer no bar não passava da ponta do iceberg. Era nesse quarto que a magia acontecia de verdade. Agora, se a magia era boa ou ruim, iria depender da moral do freguês.

Fisq estava de costas, debruçado sobre uma mesa de laboratório. Havia alguns instrumentos para cozinhar pílulas e um pouco daquele pó de cor estranha que eu vira antes em outros mixolabs.

“Brincando de senhor Hyde, doutor Jekyll?” Perguntei.

Ele virou o rosto em minha direção, os olhos tubulares movendo-se dentro do domo transparente em sua cabeça. “Juarez? Quem deixou você entrar aqui?”

“Preciso de informações sobre um gimo desparecido,” falei, pulando a sua pergunta. “Um gimo suspeito de ter cometido assassinato.”

“Não sei nada sobre nenhum gimo,” ele respondeu, a boca como um talho côncavo.

“Fisq,” eu falei em tom de reprovação, “o departamento sabe que você e os seus furistas ajudam gimos fugitivos.”

Sua boca fez um bico, no que deveria ser o sorriso dos peixes. “Vocês não tem como provar nada.”

“Talvez,” respondi, me aproximando da mesa. “O que é isso em que está trabalhando?”

“Coquetéis recreativos. Nada demais.”

“Não seriam pílulas de redução, seriam?” Perguntei, tirando o contador Aull do bolso.

O leitor oscilou, exibindo na tela seis cadeias químicas proibidas. “Olha, olha...,” falei, encarando Fisq.

Suas guelras se contraíram.

“Constitui crime a redução e eliminação da genética natural, por meio sintético ou quaisquer outros, em indivíduos de nascimento humano,” citei, puxando do meu celular. “É o que está escrito no nosso Código Penal Genético.”

“Absurdo,” Fisq rosnou, as escamas do seu rosto moldando uma máscara, “esse código está ultrapassado há anos. Não atende mais os anseios da nossa sociedade.”

“Se está ultrapassado, por que você mesmo não toma uma dessas suas pílulas?”

“Porque eu não quero descartar a genética dos meus pais.”

“O típico caso do médico que não recomenda a própria medicina.”

“Só porque você ou eu não quer se livrar do seu material humano, não significa que outros também não possam. É uma questão que cabe a cada um decidir.”

“Pessoas que concordam com isso são do mesmo tipo que defendem o aluguel de mentes. Quem não estiver satisfeito que mude para uma região onde isso é aceito.”

“Ridículo,” ele rosnou. “Você não sabe o que é nascer pássaro no corpo de um humano.”

“Não faço as leis, Fisq” respondi, sacando a arma. “Mas não se preocupe. Vamos encontrar um aquário bem bonitinho para você.”

“Sabe que não vou ficar preso por muito tempo. Sou lou-co, esqueceu?” ele falou, movendo os olhos por dentro do domo.

“Tudo bem, Jekyll-Jekyll,” falei. Levei o pulso para perto da boca. “Morera, desça as escadas e venha até o depósito.”

Apertei o botão do interruptor, deixando Morera entrar. Ele passou pela porta de fungos, empunhando o canhão de lodo. “Esse aí é o comedor de Poytara?”

“O próprio,” respondi. “Enlata logo essa sardinha.”

“Com prazer, jang” ele falou, disparando o conteúdo do canhão contra Fisq, prendendo-o em uma bolha espessa de polilático.

Fisq manteve-se calado e imóvel durante todo o interrogatório. Sentado diante de Machado, ele tinha os pulsos presos a algemas de neo-gore-tex, não revelando nada sobre o paradeiro do gimo ou sobre as pílulas que estava cozinhando. Ele apenas nos contemplava com uma expressão neutra, se é que aquilo em que o seu rosto havia sido transformado era capaz de realizar expressões.

De volta para casa, pus-me mais uma vez em modo melancólico. Com uma caipirinha na mão, fiquei a observar a foto de Rachel no acampamento.

E foi aí que eu identifiquei.

Manguezal.

A lama na nuca do garoto-pato.

Era a lama do manguezal.

Liguei em seguida para Morera. Ele estava no departamento.

“Tambor está no mangue,” eu falei.

“Vou pegar outro par de olhos de gato.”

Busquei Morera no departamento, colocamos as lentes e fomos direto para os Manguezais, cortando as ruas de Recife dentro da noite esverdeada.

O Parque dos Manguezais havia sido uma das principais atrações turísticas da cidade. Isso antes dos REEE e bactérias sintéticas terem transformado o local no maior depósito de lixo eletrobiológico do Nordeste, onde apenas alguns catadores e gimos abandonados se arriscavam.

Estacionei o BYD e atravessamos a cerca que separava o mangue da rua. Era possível ver uma fumaça preta subindo de pilhas de eletrônicos abandonados, uma pluma tóxica riscando o céu. Uma figura escura emergiu da lama, segurando uma carcaça eletrônica entre os dedos.

Morera me seguia dois passos atrás, empunhando o canhão de lodo. Saquei a pistola, atento aos grunhidos e grasnados ao meu redor.

Com os dados genéticos de Tambor inseridos no Farejador, eu sondei as moradias construídas a partir de sucatas. O aparelho reconheceu diferentes caldos, mas apenas um me interessava.

O Farejador piscou quando chegamos próximo a um barracão de madeira, as tábuas emboloradas pelo ar úmido do mangue. Chutei a porta, a pistola apontada. “Polícia Urbana!”

Um vulto se lançou pela janela, bloqueando a minha visão com um lençol. Virei de volta para fora, gritando para Morera me acompanhar.

A terra mole e pegajosa dificultava o passo, mas o gimo corria sobre ela como um maratonista. Escutei um tiro do canhão. A bolha passou por cima da minha cabeça, desaparecendo no escuro.

Tambor se voltou, seus olhos brilhando como pequenos faróis. Em dois pulos, ele passou por mim, jogando-me no chão.

Virei-me a tempo de vê-lo enfiar uma das garras na barriga de Morera. Ele girou o braço e o arremessou na lama do mangue, deixando Morera preso entre as raízes das árvores.

Mirei e dei um tiro, atingindo a perna.

O gimo levou a mão ao joelho, emitindo um urro.

“Deita, deita,” gritei, a arma empunhada.

Ele deitou, gemendo e espumando entre os dentes.

Extraí um par de algemas do cinto, prendendo os pulsos peludos. “Fica quieto,” eu falei, notando as cicatrizes que desciam do seu pescoço até as costas.

“Sabe que acontece?” Ele perguntou em uma voz rouca, movendo o focinho.

“Tambor ganha outra silisili e volta pro trabalho,” respondi.

“Não Tambor ganha ração mau Tambor morre.”

Eu balancei a cabeça. “Você matou um homem.”

“Tambor não queria Ed bom Ed dividia pão,” o gimo lamuriou e deixou o rosto cair na lama como um pacote que não lhe pertencesse.

“Então por quê matou ele?” Perguntei, mas Tambor não respondeu. Ele não estava mais ali.

Levantei e fui até onde Morera havia caído. Ajudei-o a sair do mangue. “Está bem, caipora?”

“Não sei,” ele falou preocupado, mostrando o lugar onde Tambor o feriu. Abaixei para olhar. Era apenas um arranhão.

“Você vai sobreviver. Tome uns cinco banhos e estará tudo ok,” eu disse, ouvindo algo estalar por cima do meu ombro.

Quando virei para trás, vi Tambor ajoelhado; as algemas quebradas estavam no chão.

Saquei a arma.

O gimo ergueu a cabeça e me encarou; havia lama em seu focinho. Mas não era apenas lama.

Lágrimas?

Aquilo ao redor dos olhos dele eram lágrimas?

“Tambor não volta,” ele grunhiu com determinação.

Abaixei a arma e dei um passo que pareceu durar vinte anos.

“Calma, rapaz.”

“Tambor não volta,” ele repetiu, aproximando suas garras do próprio pescoço.

“Escute, Tambor,” falei. “Eu vi as suas cicatrizes. Posso imaginar o que aconteceu com você naquela obra. Conheço pessoas que podem lhe aju—”

Mas era tarde demais. Antes que eu pudesse me aproximar, Tambor cortou a própria garganta e tombou na lama pegajosa. Morera ainda tentou estancar a ferida, mas não havia o que fazer.

Esperamos os rapazes do DPT chegar. Expliquei o que aconteceu e fomos embora. Pelo retrovisor eu vi o corpo de Tambor sendo ensacado.

Deixei Morera em casa e dirigi em seguida até o Santo Amaro, parando em um bar na Frei Cassimiro.

Sentei em uma das mesas do lado de fora. O garçom que me atendeu era um gimo de oito braços, que caminhava encurvado como uma tartaruga. Perguntou o que eu queria. Pedi uma Brahma e, antes que ele voltasse para dentro, pedi que trouxesse também um maço de Gold Panda.

Ele voltou pouco depois trazendo a cerveja e o maço em cima de uma bandeja que havia apoiado em suas costas. Enchi um copo e acendi um cigarro, sentindo a fumaça percorrer os pulmões. Uma leve sensação de tontura veio em seguida.

Fiquei bebericando da cerveja, olhando sem interesse para a rua deserta à minha frente. Dei outro trago no cigarro, afastando um dedo invisível que me cutucava. A imagem de Tambor parecia colada na minha retina; aquela trama de pelos duros e cicatrizes. Terminei de beber, paguei e fui embora com um gosto amargo na boca.

De volta ao carro, percebi algo brilhando por cima do painel. Segurei entre os dedos. Era o cartão de ontem; o cartão que Morera pegara com o jornalista.

Havia um nome e um número nele.

Ao chegar em casa, deparei-me com Rachel folheando um dos seus livros no sofá, Dum-Dum dormitando calmo no chão.

“Cadê o cabideiro?” Ela perguntou, como se houvesse me visto há poucas horas.

Ela usava o cabelo curto, do mesmo jeito de quando a conheci.

Havia novas sardas em seu nariz.

Michel Peres é professor, engenheiro, escritor e leitor. Natural da cidade de Matozinhos (MG), escreveu poesias que nunca passaram pelo crivo da gaveta e vive a desenvolver a sua mitologia pessoal (divertindo-se bastante com isso). “Sardas e Manchas de Sangue” é seu primeiro conto a ser publicado.

Leia a entrevista que fizemos com o autor.

Emet

Santiago Santos

…Abrabrabratôindo...

...abrabrabrabrajátôindo…

...abrabrabrabramasqueporrajádissequetô…

...abrabrabrabrabra.

A porta me abraça e me cospe pra dentro. Demoro uns bons segundos pra descolar a cara do chão. Aliso a circunferência do rosto. Sempre fico com medo de um trincado ou outro arruinar essa coisinha tchutchuca e gotosa, como minha mãe dizia. Me recomponho e sento no balcão.

— O que vai ser?

— Cardápio?

Ele joga uma tabuleta burilada e corro os olhos pro final.

BEBIDAS

. água de termais 48°C

. água com toques de madrepérola

. vitamina de lodo com algas marinhas

. cachaça de gramíneas

. cerveja outonal

— O que tem nessa cerveja outonal?

— Folhas, galhos de eucalipto, raízes cítricas, restos triturados de insetos—

— Que insetos?

— Besouros, formigas e grilos. Mais água de chuva fresca, grama e terra roxa.

— Parece bom.

— É uma delícia. Prata da casa.

— Tá, vê uma.

— Tá em falta, meu chapa.

Peço água quente pra amansar as juntas. Antes fossem só golens por aqui. Somos ríspidos e sérios mas nos entendemos. Não que a gente não se misture com elementais da terra e híbridos animalescos, só não costuma dar muito certo.

Mesmo assim, um elemental sentado sozinho numa mesa nos fundos acena pra mim. Olho ao redor mas sou o único na direção que ele olha. Ando até lá.

— Sim?

— Por que... demorou tanto? — Ele diz, ou melhor, continua dizendo, mais um pouquinho, pronto. A velocidade da fala dos elementais da terra é notória. Seus concílios duram estações inteiras. Suas discussões mais triviais, dias. Há um esforço, apreciado por todas as outras espécies, de acelerar o que dizem e fazem quando estão perto de nós. Caso contrário a convivência seria impossível. Ainda assim, puxar papo com um deles só é aconselhável se você tiver descansado e com cafeína por perto.

— Desculpa, eu te conheço?

— Agora conhece... Por favor se sente... Bo.

— Como sabe o meu nome?

— Você nos disse... quando ligou... A propósito... sou o Josias... Trouxe o dinheiro?

— Que dinheiro?

— Da expedição... oras bolas... Que solicitou na agência... dois dias atrás... quando ligou.

— Não sei do que você tá falando. Na verdade nem lembro de como cheguei aqui.

— Não importa... você está aqui agora.... Olhe no seu bolso... às vezes você lembrou... de colocar lá.

Claro que quando meto a mão no bolso tem um bolo de pedrinhas brilhantes amontoadas no ímã pomo. Desligo a atração e caem na mesa. Josias enfia a mão no peito. É uma parede de folhas e galhos e musgo. Tira a mão. Abre os dedos. Há outro ímã pomo ali. Ele aperta o botão. As pedras se amontoam. Fecha os dedos. Enfia de volta no peito.

— Pronto, Bo... Agora pode me considerar... o seu guia.

— Guia?

— Claro... Nosso contrato estabelece... que você ouça... minhas orientações... Tenho certeza... que será supimpa.

Ele faz um joia pro barman, que devolve com uma continência. Saímos por uma porta lateral que dá num corredor longo e escuro. Há uma abertura iluminada no final e andamos na direção dela.

— Agora... a nossa expedição começa... Qualquer dúvida... é só me perguntar... Responderei na medida... do possível.

A abertura dá num grande vale, a luz do sol banhando tudo com um cristalino que arde os olhos. Morros verdejantes abundam e convergem pruma depressão no centro, onde o matagal é alto e as árvores parecem prensadas juntas. Pulamos na grama e depois de uns passos olho pra trás. O corredor de onde saímos parece o fim de um grande cano, e muitos outros se amontoam no paredão, como um sistema de tubulação que acaba aqui.

Descemos o morro. Sei que se abraçasse as pernas e abaixasse a cabeça chegaria lá em pouquíssimo tempo. Alguns golens dizem que rolar morro abaixo é se rebaixar, é deixar a natureza ditar o que faríamos caso não tivéssemos consciência. Besteira. Qual golem não gosta de tomar banho de sol e chuva deitadão na terra? Rolar morro abaixo é como respirar. Mas vou atrás dos passos lentos de Josias. É até bom porque me permite reparar melhor nos arredores. Posso, por exemplo, agachar e passar os dedos na grama e sentir que na verdade não é grama coisa nenhuma.

Apanho uma folha e ela esfarela na mão. São pedregulhos verdes amontoados em formato de grama.

— É pedra, Josias. Tudo isso aqui é pedra.

— Tudo é pedra... Mas o que não é... feito da mesma matéria... Eu e você... parecemos diferentes... mas somos feitos... do mesmo... no fim das contas.

— Se você considerar tudo num nível primário, mas o que eu tô dizendo é que a gente tá sendo enganado. Isso aqui é artificial, Josias. Você tá me levando por um parque temático. Uma simulação.

— Tudo é simulação, Bo... Você se preocupa com coisas... que não são importantes... Tente ver... além disso.

Chegamos no matagal alto. Tomo a dianteira, fascinado com as árvores que respiram. São várias, amontoadas em círculo, troncos robustos e raízes dançantes que afundam no solo e ressurgem sedentas. No meio vejo pedras de todos os tamanhos e formatos. Há uma espécie de ordenamento, como se alguém tivesse tentado montar algo e desistido. Elas possuem concavidades, bem onde estariam seus olhos e bocas se fossem cabeças. As feições dos golens desaparecem quando se cansam. Não morremos, só desistimos de viver.

— Isso é um cemitério, Josias? — Procuro o elemental mas não o encontro. As árvores dançam.

Empurro e puxo as pedras, desmontando a estrutura. Encontro uma bola soterrada no fundo, um minério preto e mole. Tento tocá-la, mas a mão treme e teima. Reparo melhor numa das pedras caídas, um corte grotesco onde estaria uma sobrancelha.

— Pai? — Lembro do talho que o lenhador fez no rosto do meu pai quando eu era moleque. É idêntico. Sinto uma mão venenosa me apertando a barriga por dentro. Onde tá o maldito Josias pra me explicar o que é isso?

As raízes se contorcem num ritmo suave e se alongam e agarram as pedras, devolvendo-as ao seu lugar de origem, uma por uma. Saio de fininho, achando que fiz algo errado e serei punido assim que acabar a arrumação. Me colocarão de castigo ou chicotearão minhas costas ou ficarei sem comida.

Saio do círculo de árvores e subo o morro do outro lado. Depois do matagal encontro Josias, as mãos na cintura.

— Onde é que você tava? Eu queria entender aquilo lá embaixo.

— Eu não podia entrar... Avisei você... na descida.

— Não avisou não. Parecia um cemitério.

— Não faço a mínima... ideia do que está... lá embaixo... Há lugares que... não me são permitidos... Vamos continuar?

Subimos até o topo do morro e vejo outros vales, espalhados até onde a vista alcança. No fundo deles há mais círculos de árvores. Josias segue até um maquinário que não notei antes. É uma cabine de osso sobre dois pés retorcidos, três asas no topo. Notando o manche e o rotor na cauda eu diria que não passa de um helicóptero rústico, mas não é bem um helicóptero. Parece construído das entranhas de um grande animal e adornado com peças sobressalentes de espécimes menores, estacionado sobre uma montanha de galhos.

— O que é isso?

— Nosso transporte... Ou você achou... que teria que seguir... meus passos... até o fim?

Dou aquela risada amarela pra não ter que concordar com o óbvio. Você não diz prum elemental da terra que ele é lerdo. Porque quando querem os elementais da terra são capazes de coisas... Bom, melhor não entrar em detalhes.

— Pra onde agora?

— Para cima... Aqui os vales... só acabam... depois de um tempo... que não temos.

— Não temos?

— Eu tenho... outros clientes... e uma família... para sustentar, Bo... Por isso solicitei... o calóptero.

— Tudo bem. Meu problema não é esse. Quero saber onde estamos. Por que eu contratei um guia?

— Oras... Você contratou um guia... justamente para descobrir... o que é este lugar.

Bom, isso faz sentido.

Escalamos os galhos e subimos. Os vales perdem definição com a distância. No teto do lugar, se é que posso chamar assim, tentáculos com uma textura molenga de polvo vasculham o espaço que margeia a entrada de uma abertura. É possível ver o interior, anéis concêntricos empilhados formando um paredão circular. O sol agora tá muito mais perto. E não é o sol. É uma monstruosa lâmpada de bulbo.

— O sol, Josias. É uma lâmpada.

— Sim... A agência preparou... a sua excursão... já que sem a lâmpada... a única fonte de iluminação... seria o brilho musgoso... emitido pelos... tentáculos guardiões... que quase não iluminam... lá embaixo.

— Tentáculos guardiões?

— Sim... eles guardam a passagem... que leva adiante.

— Mas por quê? Este lugar não tá morto, desabitado?

— A morte é relativa... Os habitantes de outrora... já não existem mais aqui... O que importa é que a natureza... está sempre viva... mesmo quando não aparenta... Não é porque a água... não mata mais a sede... que o rio deixa de correr.

— Mas o que os tentáculos guardavam?

— O mesmo que guardam hoje... O retorno... ao que já foi... Estamos fazendo o caminho inverso... nesta terra esquecida... pois possuímos... certas vantagens.

— Que vantagens?

— Para começo... de conversa... você possui um guia.

Ele ri, ou acho que ri. Quando chegamos a certa altura Josias estende os braços, e os galhos e folhas e barro e cascas e ramos e frutas e patas que compõem sua estrutura se alongam e se ramificam e se conectam aos tentáculos, que abrem nas pontas como trombas de elefantes, recebendo um carinho que eriça as rachaduras da minha nuca por algum motivo que só me parece claro depois que a brincadeira tá rolando por algum tempo.

— Josias. Você tá fazendo o que eu acho que tá fazendo?

— Estou fazendo... o que precisa ser feito... para seguirmos em frente.

Puta merda. Os carinhos ficam mais abruptos e um relaxamento logo é notado em toda a estrutura. Os tentáculos pendem murchos. Subimos pela passagem, por dentro dos anéis úmidos, gotículas correndo na direção da grama lá embaixo. Josias pilota o calóptero com habilidade, manejando pelas curvas e reentrâncias.

— Essa cidade, essa terra, como você chamou, é vertical?

— Não na minha... percepção.

— O que são essas ranhuras? — Aponto uma das marcas retilíneas que decoram todo o paredão.

— São heranças... dos que por aqui passaram... antes... Você também pode... deixar a sua... se assim desejar.

— Claro. Com o quê?

— Aqui... use isso.

Ele faz crescer um longo galho do braço e me entrega. Cutuco o paredão e deixo a força da subida fazer o resto. É uma textura macia como carne crua, e o rasgo fica avermelhado. Me sinto culpado. Não entendo de onde veio a motivação pra fazer isso. Jogo o galho fora e ele despenca batendo nas laterais.

Emergimos da abertura num deserto castigado por um vendaval. Josias pousa numa duna e descemos, mergulhando os pés na areia quente e fofa. Não há lâmpada aqui; não há necessidade, já que a própria areia brilha.

Como lá embaixo com os vales, aqui as dunas se estendem até o infinito. A areia levantada pelo vento gruda na epiderme de Josias e ali fica, empanando-o feito um filé de frango.

— Essa areia te incomoda?

— Nada do que... é previsto... me incomoda.

— Tá bom. Onde a gente tá agora?

— Estamos... no deserto.

— Isso é óbvio. Mas o que tem pra ver aqui?

— Muitas coisas... se você tiver vontade... de vê-las.

— Porra, Josias. Para de me enrolar. Essa ventania tá infernal.

— Como quiser... Bo.

Ele entra no chão. Algumas centenas de metros adiante uma ponta surge no solo, crescendo, ganhando corpo, uma pirâmide que engorda e se torna reta nas laterais. Colunas se erguem ao seu redor e vitrines e portas de vidro aparecem. No chão ao redor das colunas, marcas lembram delimitações de vagas em um estacionamento. Josias brota da areia, empanado e pronto pra fritura.

— O que você fez, Josias?

— Eu apenas... revelei o que estava... soterrado.

— Ótimo. Mas um shopping? Isso não parece fazer parte do cenário.

— Nada parece... até parecer.

— Você é uma figura.

As portas de vidro abrem pra nos receber. O silêncio é agradável. Cuspo a areia que entrou na boca e respiro fundo. O cheiro também é agradável, embora velho, como uma biblioteca antiga. Seguimos pelos corredores. Viveiros, jardinagem, cerâmica, costura, lapidação, aquários terrestres, tudo o que se encontra num shopping center comum. Lojas fechadas, esvaziadas de vida, luzes apagadas, produtos empoeirados.

— Era um povo moderno que vivia aqui, Josias. Shoppings são recentes.

— Tão moderno... quanto podemos julgar... pelo que deixaram... para trás.

— Não tô entendendo direito o propósito disso. Mas por aqui acho que já deu. Qual a próxima atração?

— Há algo interessante... aqui dentro... que você ainda não viu.

— Então vamos lá. Não sou arqueologista, mas tá valendo.

— Todos somos... arqueologistas... ao tentar fazer sentido... dos pedaços... que nos são ofertados... Não concorda?

— Josias, já te disseram que você leva a conversa pra onde quiser com essas abstrações?

— Já me falaram... tanta coisa... que não consigo lembrar.

Chegamos a um espaço aberto que conecta outros corredores, uma encruzilhada. No centro há um enorme pêndulo, uma foice no lugar da bola balançando de um lado pro outro, e na frente uma estátua em formato de golem criança, feita de gesso, com olhos negros que seguem a foice em seu movimento irresistível.

— Os olhos se mexem. Por quê?

— São ímãs instalados... nos globos oculares... para seguir o pêndulo... enquanto ele não para.

— E há quanto tempo tá desse jeito?

— Incontáveis épocas... embora o tempo... me escape... me preceda... me iluda.

— O que acha que quiseram dizer com isso? Obviamente essa coisa foi construída pra durar.

— O significado... também me parece... fugidio.

— Você sabe de tudo, Josias. Como pode não saber isso?

— Nem tudo... infelizmente... Bo.

Enfio o dedo na barriga da estátua. Ele entra com facilidade no gesso. Dou a volta sem tirá-lo, abrindo um rasgo até as costas, enfio a mão inteira, puxo. É uma casca, oca por dentro.

— Me ajuda aqui, Josias.

Um montículo de areia se ergue do solo sob meus pés e me eleva à altura da cabeça da estátua. Abro caminho com as mãos e reparo nas bolas que se movem atrás dos olhos. Feitas do mesmo minério preto e mole que descobri lá embaixo. Tento tocá-las e não consigo. Sinto uma dor lancinante no peito. Meu coração, penso. Mas não tô tão velho pra ter esse tipo de problema.

Chuto o resto da estátua e ela desaba, reduzida a farelo. As bolas continuam seu movimento no ar, o pêndulo sem mostras de cansaço. Sento e começo a juntar as migalhas, amassá-las, fazer castelinhos como castelos de areia na praia, tentando terminá-los antes que a maré suba e desmanche tudo, os gritos de animação no ouvido, estridentes, alegria infantil. O peito arde.

Tento enfiar a mão lá dentro mas não sou feito de gesso.

Josias me observa, curioso.

— Não há sentido algum nisso — digo. — Vamos embora. Quanto falta?

— O tempo—

— É relativo, né?

Refazemos o caminho até o calóptero e continuamos subindo. Como a iluminação vem da areia, quanto mais nos afastamos, mais escuro fica. Só sei que Josias continua ao meu lado pois ouço sua respiração e os barulhos do manche.

— Tá certo isso? Tamos indo na direção certa?

— Estamos nos encaminhando... para o fim... se é isso que quer dizer.

— E essa escuridão toda?

— Não tenho poder algum... sobre as curvas ou o relevo... das paragens que exploramos.

— Mas é meu guia. Então pode ao menos me explicar o que é?

— Claro... Estamos atravessando... um espaço que é... uma nuvem densa... de significado.

— Nuvem densa de significado?

— Nuvem... pois é oca... e ao mesmo tempo cheia... Significado... porque todos... os lugares desta terra... ocultam memórias... de tempos pregressos... e até mesmo o aparente nada... é tudo.

— Josias, quanto mais longe a gente vai menos eu entendo.

— É uma pena pois... é o oposto... do que eu pretendia... Do que todos... pretendiam.

— Todos quem?

— Todos da agência... Prezamos... pelo profissionalismo.

— E essa nuvem não acaba nunca?

— Acaba... assim que chegarmos... ao fim.

— Maravilha.

Não demora muito mais, de qualquer jeito. Somos engolidos por algo acima do calóptero. O transporte se despedaça e o elemental é destroçado e moído e prensado contra meu corpo. Ignoro o cheiro de inhame azedo. Quando sinto os membros prestes a racharem o aperto é afrouxado. Tonto, sou encaixado numa esfera maleável que termina de subir por um canal trepidante até um novo ponto de luz. Saio rolando pela superfície vermelha até topar com algo pontiagudo que perfura meu casulo e deixa eu e os restos de Josias no chão.

Passo alguns minutos fracionando a consciência em focos de energia agregadora nos novos lascados. Preciso urgentemente de uma loção restauradora de lava ou corro sérios riscos. Josias se refaz utilizando elementos do novo território. Por isso não é mais verde e marrom, mas uma mistureba dessa textura vermelha e repleta de pelotas e do marfim das pilastras descomunais que nos rodeiam à distância. Estamos dentro de um coliseu, pelo jeito.

Centenas de barracas de acampamento estão espalhadas ao nosso redor. Aqui a vida se manifesta em individualidades. Golens, pequenos e grandes, elementais e híbridos, morfozolos, a fauna toda.

— Essa espremida me ferrou. O que foi isso?

— Um portal... uma espécie de iniciação... que desmonta... e remonta... de uma nova maneira.

— Eu não fui desmontado. Tô inteiro.

— O que é uma pena... apesar de você... supor o contrário.

— Olha, Josias, não me leva a mal, mas tô de saco cheio dessa viagem, dessa expedição, ou sei lá como você chama isso.

— Foi você... quem me procurou... e me convenceu, Bo... Não pense... que sou o responsável.

— Se você diz. Agora, sério. Tô com uma dor de cabeça insuportável.

— Me acompanhe... tenho algo que... pode ajudar.

Desviamos das barracas e dos grupos ao redor das fogueiras jogando cartas, conversando, comendo de panelões, e chegamos num tronco oco de árvore. Josias bate na casca e duas pequenas versões suas saem correndo de dentro, mergulham em seus pés e despontam como cabecinhas sobressalentes nos ombros.

— Olá... papai.

— Você... voltou.

— Olá... crianças... Este aqui é o Bo... um grande amigo... e hoje sou... seu guia.

— Claro... papai... nós sabemos... quem ele é.

Josias pega um copo e enche com água de uma chaleira fumegante pendurada num galho da casa. Me entrega, a bebida transbordando.

— Tome... Vai melhorar, Bo... Pelo menos espero... que melhore.

Viro goela abaixo. Sinto o líquido acariciar tudo e parar na barriga com um calor reconfortante.

— O que é isso?

— Um chá... daquilo que nós... aprendemos a utilizar... do nosso habitat.

— Falando em habitat, onde estamos? Aqui já não é mais parte daquela terra?

— É o limiar... Um pouco de vida resiste... nas extremidades... mas tudo é cada vez mais... expulso do centro.

— Por quê?

— Eu esperava... que você soubesse... a resposta.

Só agora percebo a azia. Das brabas. Muito tempo sem comer, é provável. Dois arrotos se arremessam garganta acima e não consigo segurar. Sinto um azedo na boca, um azedume persistente, incontrolável, um fungo clandestino sob a língua. Uma mancha preta surge no canto direito da visão e se espalha e some. Que porra. Me seguro na árvore. Josias coloca a mão no meu ombro.

— Você está... se sentindo bem... Bo?

— Não. Nem um pouco. Parece que só pioro. Minha cabeça não para de latejar.

— Tenho outro remédio... que fará efeito... mas não o suficiente.

— Me dá. Qualquer coisa. Tá insuportável.

Ele me entrega uma pílula que parece uma bala de alcaçuz, do mesmo material das bolas pretas lá de baixo. Mas essa é tão pequena e inofensiva. Engulo. A tontura piora. — Acho que vou desmaiar — tô cansado disso tudo. Quero ir embora. Mas pra onde?

— É normal... o que você sente, Bo... É porque estamos... perto do fim.

— Perto do fim? Que bom. E depois?

— Depois você vai... embora... eu volto pra casa... e a vida continua.

— Continua como?

— Como você decidir... lutando ou seguindo... em frente.

Um barulho de hélices aveludadas. Olho pra cima e uma cópia de Josias pilota um segundo calóptero. Aterrissa ao nosso lado. Jovens de várias espécies rodeiam a máquina, impressionados. As crianças do elemental pulam fora do seu corpo e se juntam a eles.

— Este é o... meu marido, Cristóvão... Este é o meu cliente... Bo — diz Josias quando o outro elemental se aproxima, esticando a mão.

— Claro que é... É um enorme... prazer.

— Igualmente.

— Venha... vamos embarcar — Josias me puxa até a cabine e entramos. Decolamos com as crianças pulando pra tentar nos alcançar.

— O que foi aquilo que você me deu, Josias?

— Um dos remédios... que você precisava... Procure descansar.

Seguimos num voo lento até as pilastras de mármore. São amareladas e esburacadas, com manchas aqui e ali. Andamos um bocado e elas continuam crescendo e todo o resto fica miúdo. Abaixo de nós vejo lagoas dispersas, a maioria ressecada, crateras circulares no chão vermelho.

Chegamos a uma das aberturas entre duas pilastras. Passamos devagar, Josias concentrado no manche evitando choques. Do outro lado é escuro. Ele liga um refletor. Penso em xingá-lo por não ter ligado isso antes, naquela escuridão completa, mas lembro que era outro calóptero. Saímos num espaço cavernoso entre as pilastras e um paredão cinza. Há um tablado costurado na pedra mais adiante, um cais improvisado. Pousamos.

— E isso aqui, Josias? Quem construiu isso?

— Faz tanto tempo... que ninguém mais lembra... O importante é... que ainda funciona.

No fim do tablado há uma escavação no paredão, um túnel que segue pra baixo e pra frente, como o início de um tobogã. Josias pede minha ajuda e empurramos o calóptero até a abertura. Ele cabe, desde que a passagem não fique mais estreita adiante. Mas não possui rodas e não há espaço pra manobras.

— Você quer passar com calóptero e tudo por aqui?

— Sim, Bo... Só precisamos... de um incentivo.

Entramos e ele puxa uma corda encostada na pedra, conectada a algum ponto mais acima. Uma torrente de água cai na nossa cabeça e nos dá impulso pra cabecear pela descida. Somos levados sobre o colchão de água, batendo nas paredes e nos segurando na estrutura da cabine, a luz vacilante do calóptero dando testemunho das curvas e desníveis. Ganhamos velocidade até chegarmos a um ponto luminoso, um recorte na rocha, e despencamos com a cachoeira, o sol lá em cima, o sol de verdade, as nuvens e um vento revigorante. Josias liga as asas e interrompe nosso mergulho. Lá embaixo, bem lá embaixo, verde e mais verde.

— De onde saímos? De uma montanha? — Ao olhar pra trás é isso que parece, uma rocha colossal contra o céu, nosso cano de escape um minúsculo furo.

— Você irá reconhecer... Agora preste atenção... porque o tempo aqui fora... é curto... É só aqui... que posso me comunicar... livremente.

— Do que você tá falando, Josias?

— Estou falando de você... da sua decisão... de desistir.

— Como assim?

— A guerra é cruel... e muitos são levados... Mas os que ficam... vivem para honrar... os que foram... Você testemunhou... o tanto de vida... que ainda se agita... em suas entranhas... E sabe que parar... não é o certo.

— Eu não quero parar, Josias. Eu tô aqui, só meio fraco. E confuso. Não lembro de onde vim. O que eu fazia.

— Você não lembra... porque escolheu... não lembrar... Mas eu e você... e tudo o que viu lá dentro... constituímos a partícula... de resistência... Seu pai... suas duas filhas... e seu marido... Você precisa se desapegar... Há outros motivos... outros bons motivos… para seguir em frente… Há crianças pequenas... que precisam de cuidado... e incentivo... alguém para cuidar delas.

— Tá querendo me dizer que somos uma alucinação? Que eu mesmo criei?

— Que você insiste em criar... apesar da dificuldade... de se convencer... Olhe.

Ele aponta a montanha. E daqui, desse distanciamento calculado, consigo me ver com clareza. O braço, a barriga, as costas, a cabeça, a boca por onde saímos, um túnel escavado nos lábios. Um punhado de pedras empilhadas, um corpo morto, expressão apagada, circunferência insossa.

— Há quanto tempo? Há quanto tempo estamos tentando?

— Muito... Mas não desistiremos… O seu marido... talvez por também estar… na frente de batalha… já foi superado.

— Você tá falando do remédio? A pílula que eu tomei?

— Sim... Agora restam os outros… Inocentes… Vítimas… Você precisará disso — ele tira o ímã pomo de dentro do peito e deposita na minha mão. Eu jogo no bolso. Estamos dando a volta, descendo.

— Por que você não consegue me dizer tudo isso lá dentro? Quando nos encontramos?

— Porque seu corpo... obedece... sua consciência.

— E somos o quê, então?

— Algo mais... ou além disso.

Ele vira o manche e seguimos pro meio das nádegas.

— Puta merda.

— Há escolhas... que não cabem a nós.

Pousamos num tablado onde outros golens nos aguardam.

— Ele está... pronto.

Um deles me entrega um copo cheio e tomo. Um segundo me dá um punhado de sementes pra mastigar.

— Isso vai restaurar... suas forças.

Paramos diante de uma porta. Daqui pra frente, dentro. Tontura, muito mais forte que antes. Remexo a cabeça.

— Você está bem?

— Tô ouvindo tudo errado. Palavras seee alongandodo. Atééééé aaassss minhaaaaaasss.

— É assim mesmo. Abrabrabrara aaaa portaaaaaa.

— Nãããoooooo conconsisiiigggooogogogooo.

— Abrabrabrabrabrabrabrabrabrabrabrabrabra...

Santiago Santos é escritor, tereréficionado, tradutor e jornalista. Atualmente reside em Cuiabá. Publica drops literários no flashfiction.com.br

Leia a entrevista que fizemos com o autor.

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Leia agora um trecho patrocinado de Lobo de Rua, de Jana P. Bianchi.

Lobo de Rua

Jana P. Bianchi

Quando Raul abriu a porta do banheiro, uma lufada de vapor escapou para o quarto, espalhando uma névoa efêmera que vagou pelo ambiente antes de se condensar e sumir. Com uma toalha, o rapaz esfregava vigorosamente os cabelos negros limpos, antes desgrenhados e grudentos.

Instalada acima da porta do velho sobrado no Sacomã, uma placa pintada a mão indicava que estavam em um “pensionato para rapazes” — embora, pelo caminho até o quarto, Raul tivesse visto apenas senhores de meia-idade ou idosos, que chegavam ou partiam naqueles primeiros minutos da manhã.

Tito, seu salvador, parecia ser um dos hóspedes mais novos, muito embora os fios brancos de sua barba e cabelo já predominassem sobre aqueles ainda louro-escuros. Seus olhos verdes iluminavam o rosto moreno e manchado de quem jamais usara protetor solar, e seu olhar jovial contrastava com as têmporas ornamentadas simetricamente por uma miríade de rugas. Sentado em uma das camas do cômodo, também enxugava os próprios cabelos grisalhos, improvisando uma toalha com uma camiseta branca estampada com o número de um vereador jamais eleito.

— Agora sim! — exclamou, quando a figura de Raul surgiu por entre a bruma do banho quente. — Você ainda fede, claro. Mas pelo menos acho que não vou mais vomitar.

Raul deixou escapar um sorriso espontâneo. Arrependeu-se imediatamente: o maxilar doía como se um psicopata houvesse arrancado todos os seus dentes para depois parafusá-los novamente à sua boca, sem muita perícia.

— Eu pago quarto pra dois — continuou Tito, indicando a outra pequena cama com um brandir da camiseta úmida. — Pode ficar. Dorme um pouco.

— Obrigado — agradeceu Raul, em um murmúrio, prendendo aquela que parecia ser a única toalha adequada de seu hospedeiro na grade ornamentada da janela.

Aproveitou para fitar a claridade opaca que surgia por entre os prédios, os olhos semicerrados pela incidência direta da luz. A despeito das trevas eternas que a noite de dor prometia, uma nova e inabalada manhã de verão estava nascendo. O sol, benevolente, logo secaria a toalha estendida — e, com sorte, uma ou outra das feridas mais profundas de Raul: as da alma.

Curioso com os arredores, o rapaz aproximou-se mais da abertura e segurou as barras verticais de ferro com ambas as mãos, inclinando-se para olhar além do beiral da janela. Afastou-se de súbito, realizando em um átimo sua semelhança com a de uma fera encarcerada em uma jaula. A imagem, inevitavelmente, o fez lembrar-se do que aconteceria com ele depois de todo o sofrimento da noite anterior.

— Eu tô doente — disse, mais para si mesmo do que para o velho.

— Ah não, não — negou Tito, sereno. — Quem dera estivéssemos.

Fez-se um curto silêncio, durante o qual só se ouvia o som de fricção da camiseta velha contra os fartos cabelos úmidos de Tito.

— O que é isso, então? — perguntou Raul, apontando para os próprios dentes.

Durante o banho, o rapaz os checara no pequenino espelho de borda laranja pendurado dentro do box: eles haviam crescido, nitidamente, embora ainda mantivessem, de certo modo, suas proporções. Não pareciam inumanos, mas claramente já não eram mais adequados ao tamanho de sua boca. A impressão era que pelo menos meia dúzia deles estava em excesso.

O outro homem apenas levantou as sobrancelhas, mirando Raul com uma expressão piedosa. Sem esperar resposta, o rapaz então abriu o botão da calça jeans emprestada e desceu a parte de trás do cós com a mão trêmula, exibindo a ferida aberta que aparecera, ao longo da última madrugada, na base de sua espinha.

— E isso? — grunhiu, entredentes.

Tito suspirou, fitando sem espanto o terrível ferimento de bordas necrosadas.

— Ora. — Bufou. Abriu a braguilha das próprias calças, virou-se e exibiu o ferimento idêntico que maculava seu corpo no mesmo lugar. — É óbvio, filhote. São os sinais da nossa maldição.

Saiba mais sobre Lobo de Rua em fb.com/galeriacreta

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Entrevista: Cecihoney

Cecihoney ou Ceci Favo de Mel, como é mais conhecida, mulher trans dividida entre lacinhos fofos e armas mecanizadas, trabalha com pixelart e tem projetos de quadrinhos e games. Adora robôs, naves, magia, games retrô e indie, coleciona toys e escreva para a coluna Nerdiversidade do Minas Nerds.

Vamos começar por esta incrível capa da Trasgo. Todo mundo adora robôs gigantes! Qual foi a origem, a inspiração para ela?

Defini algumas diretrizes desde o início. Considerando que eu tinha liberdade criativa, então queria colocar características emblemáticas minhas e da minha arte. A primeira é que eu me auto retrataria, algo muito comum e recorrente quando me dão liberdade, especialmente depois da transição, então a moça no trono é uma versão de mim como um tipo de rainha valquíria. A segunda, atrelada à parte da valquíria: uma mistura de tecnológico e místico, ou seja, algo anacrônico, notável nas cores e detalhes do mecha e nas vestes adereços da valquíria. E claro, um robô gigante! Como criadora do grupo do Facebook Robot Fortress BR, fã de Transformers e outras séries e franquias do gênero, era natural ter um robô gigante na cena. O nome que dei a ilustração foi "O trono de aço da rainha valquíria"!

Você trabalha com pixelart, uma técnica pouco conhecida no Brasil. Quando começou e se encontrou nesta técnica? Você costuma usar outras técnicas (digitais ou não) em sua arte?

Eu comecei a desenhar bem novinha, só desenhava carros e naves. Foi com armaduras e robôs que fui tomando coragem para desenhar formas humanoides, a mim o mecânico sempre foi mais natural que o biológico. Aos 10 anos de idade meu pai trouxe um PC pra casa, alias uns PCs, às vezes com monitor verde ou laranja, mas sempre monocromático. Nesta época conheci meus primeiros games: Digger, Defender, Frogger. Não dava muita bola na verdade, mas gostava da arte. Então veio o MS Paint e vi que era fácil desenhar nele, fiz um caminhãozinho em tons de cinza (ou verde no monitor) e adorei o resultado! Daí fui aprimorando, descobrindo ferramentas, trabalhando com cores... :3

Sobre outras técnicas: fiz um curso de mangá quando nova, já dei aula inclusive, mas hoje só desenho à mão fazendo sketches no lápis. Agora gosto bastante de pintura digital, e para fúria dos puristas da pixelart, gosto de mesclar pixelart com outras técnicas ou filtros quando me convém, claro, deixando explícito que o fiz.

Como é o seu processo criativo? Você começa diretamente no computador ou faz um rascunho à mão? Quais softwares você costuma usar?

Eu começo antes de tudo na minha mente, diria que é uma das etapas mais longas do meu processo criativo. Por exemplo, nessa capa passei no mínimo 20 dias formulando a ideia na cabeça até ter uma imagem relativamente clara, alguns detalhes bem nítidos e principalmente, sentir a vibração que eu queria passar com a imagem. Claro que mudanças ainda ocorrem depois disso, eu não visualizo a imagem em todos os detalhes, só os mais importantes, e mesmo estes às vezes parecem diferentes na tela. Então eu abro o Graphics Gale e faço uma lineart básica da composição ou de alguns elementos chave. No caso da capa, comecei com a valquíria e fui expandindo para o cockpit e corpo da máquina. Depois disso é colorir e detalhar.

Atualmente uso o Graphics Gale, mas às vezes uso Photoshop para lidar com canais alpha e mexer com transparências, algo onde o GG é meio ruim.

Pixelart lembra muito a era de 8-bit e 16-bit nos consoles. Quais são seus jogos favoritos dessa época? E entre os jogos atuais?

Acho que esse é exatamente o charme da coisa. Como disse, eu não me interessava muito por games no ínicio, faltava motivação, identidade, ou possivelmente imersão. Foi com “Vice - Project Doom”, game do Nintendo/NES que eu engrenei. Pela primeira vez, mesmo sem entender, pois o game estava em japonês, o negócio tinha história. Meus amigos e eu ficávamos vendo as cenas entre as fases e imaginávamos a história. Com isso um amigo que cresceu comigo como irmão me apresentou Megaman, disse que se eu gostei de Vice ia amar — e foi mesmo! Por anos era tudo que eu jogava, especialmente a série X no Super Nintendo, e mais à frente os RPGs japoneses, onde comecei por Chrono Trigger.

Então eu diria que meus games retrô favoritos são: Phantasy Star IV, Final Fantasy VI, Megaman X, Chrono Trigger, Vice - Project Doom.

De games atuais, começo com um não tão atual, mas já da era 32 bits: Xenogears! Agora de atual mesmo: Transformers Devastation, Airmech, 20xx, Brawlhalla... pois é, tenho voltado mais pra ação ultimamente rs

E falando da cultura pop em geral, que aparece nos seus trabalhos e collabs, quais são suas inspirações? E artistas favoritos?

Meu character design começou muito influenciado por Clamp e muita gente ainda aponta que é perceptível. Contudo, Akihiko Yoshida, com seus designs pra Final Fantasy Tactics, marcou muito meu character design, além, é claro, das artes de Megaman X e animes como Astroboy, Metropolis e Nausicaä. Para robôs comecei inspirada por Macross, designs de Shoji Kawamori, gostava da ideia de robôs sem uma face humanoide, apenas um visor ou uma câmera. Com o tempo veio a influência de Hajime Katoki com seus designs pra Gundam Sentinel e atualmente as HQs de Transformers da IDW e os games War/Fall of Cybertron têm me inspirado bastante.

Para pixelart me inspiro muito na arte de Phantasy Star IV e Chrono Trigger, além de estudar muito o visual de Seiken Densetsu 3 para cenários de natureza. Mas tem artistas que conheço e admiro na área: Joseph Seraph, Ocean's Dream e Mirage Verus/Skye Fortress.

Uma temática que aparece bastante na sua arte (e conteúdos que escreve no Minas Nerds) é a questão da aceitação e autoaceitação das pessoas homo, trans ou não binárias. Como você vê a arte nessa luta?

A arte é uma forma importante de expressão humana, não só do artista, mas de quem consome e aprecia essa arte. O grande complicador é quando a produção e distribuição da arte está nas mãos de um grupo específico, de modo que só este grupo tenha como fazê-la chegar às pessoas. Com isso ainda temos problemas de representatividade, não só de gênero e orientação sexual, como também étnicas.

Hoje, contudo, com a internet temos a possibilidade de qualquer um divulgar sua arte, e também podemos nos comunicar com as grandes empresas e nos fazer ouvir. Nesse cenário sim a arte tem possibilidade de crescer e se difundir de forma justa.

Porém, precisamos tomar cuidado, pois por mais que seja interessante ver histórias sobre opressão e as dores de ser oprimido nas vivências diversas, também queremos histórias onde personagens trans, gays, lésbicas, possam ser pessoas comuns dentro de seus universos, ou mesmo heróis e vilões, vivendo aventuras tão fantásticas quanto as de personagens cis e héteros.

Outra tecla bastante presente em seus artigos é a importância de personagens diversos na cultura pop em geral. Temos algumas vitórias, como Steven Universe e outros exemplos de alcance um pouco menor, como Lizzie Bordello. Mas você acha que o cenário está mudando? Melhorando ou não? Você teria outros exemplos para ilustrar?

Acredito sim que o cenário esteja mudando, claro, com as pautas de diversidade entrando em destaque temos representatividade boa e ruim, mas temos. Tanto na grande mídia quanto em produções independentes.

Além de Lizzie Bordello, uma webcomic que me trouxe muita identificação foi Venus Envy, por Erin Lindsey, mas que aparentemente foi descontinuada. De games hoje temos alguns RPGs e visual novels com possibilidade de romance homossexual, mas o que tem me agradado muito são os games de texto lançados pela Choice of Games onde você escolhe seu gênero (e pode inclusive ser não binário em alguns dos games) e ter relacionamentos homoafetivos.

E uma surpresa para mim tem sido os desenvolvimentos de gênero e relacionamentos afetivos nas HQs de Transformers, começando com o conceito de Conjux Endura, que seria um par no sentido romântico de um cybertroniano, independente dos gêneros, em especial o relacionamento entre Chromedome e Rewind... :3

Há algo mais que queira colocar nesta entrevista?

Gostaria de agradecer a oportunidade, não só pela divulgação do meu trabalho, mas por uma proposta aberta e interessante de trabalhar numa arte que me agradasse, foi ótimo encerrar o ano com esse trabalho. Com isso desejo sucesso pra Trasgo e espero de coração que as pessoas gostem da minha contribuição! -^.^-

Para quem gostou do seu trabalho e quer entrar em contato, onde podemos encontrar mais sobre você e portfolio?

Ah sim... minha página no facebook: fb.com/Cecihoneypixels

E meu deviantart: cecihoney.deviantart.com

Meu e-mail para contato: cecifavodemel@gmail.com

Entrevista: Paola Siviero

Paola Siviero nasceu em Belo Horizonte e foi criada em São José dos Campos, no interior de São Paulo. É amante de grandes metrópoles e vilas medievais, de albergues e hotéis cinco estrelas, de pizza e uma boa salada, praia e montanha, sofás confortáveis e trilhas acentuadas, dentre outras deliciosas contradições. Sagitariana, otimista demais, com a cabeça lá no alto – de onde o tombo dói mais. Tem contos publicados nas antologias “Piratas” (Cata-Vento, 2015), Imaginarium (Andross, 2015) e Híbridos (Buriti, 2015).

"Sobre o Ar o Fogo" soa como uma clássica história de amor e guerra, com um pequeno twist. De onde ele surgiu, qual foi a faísca inicial deste conto?

Quando comecei a escrever Sobre o Ar e o Fogo, queria contradições: a delicadeza do ar e a fúria do fogo, a guerra e o amor, um romance homoafetivo em um meio que na superfície rejeita a homossexualidade, que é o exército. O ponto de partida foi exatamente "e se comandantes de exércitos inimigos se apaixonassem?". A isso se juntou a fantasia e um tema que sempre me encantou em outras histórias: a manipulação dos elementos. Há alguns anos assisti "O último mestre do ar" e simplesmente amei o universo construído.

Batemos um papo no Encontro Irradiativo, e gostei do jeito que o seu conto aborda a temática homossexual com naturalidade sem levantar bandeiras pretensiosas. Como foi a construção dos dois personagens principais?

Pessoas não se resumem à sua orientação sexual e acho que muitas histórias pecam por querer colocar os holofotes nisso ao invés de deixar a história fluir. Eu queria construir personagens reais, humanos, e tocar as pessoas sem que a orientação sexual importasse. É uma história de amor e de guerra, ponto. Obviamente, é importante existir um cuidado na hora de escrever personagens diferentes de você, e um grande amigo me ajudou a revisar as cenas e garantir que eu não caísse na cilada dos estereótipos.

Achei curioso você ter me enviado um e-mail antes do conto, perguntando se a Trasgo aceitava contos de temática homoafetiva. Na sua opinião, você acha que os espaços por aí estão pouco receptivos ao assunto?

Acho que existe cada vez mais espaço e começo a ver obras abordando o assunto de forma menos dramática e estereotipada — e um excelente exemplo disso é a série Instrumentos Mortais, da Cassandra Claire. Mas apesar de haver mais abertura, tanto por parte dos leitores quanto dos editores, ainda há barreiras enormes. Homofobia é recorrente na vida real e o quadro se repete na ficção: muitos ainda se ofendem ao se deparar com um caso de amor homoafetivo em um livro, filme, televisão ou mesmo comerciais. Ainda não chegamos lá, mas tenho esperanças de que daqui para frente mais e mais portas vão se abrir.

"Engenheira de alimentos por formação, marqueteira por usufruto e escritora por teimosia." Então, como começou a última parte, a de escrever?

Em 2014 me mudei de país com meu marido e fiquei um tempo sem poder "trabalhar". Foi uma quebra da minha rotina (e de muitos dos meus paradigmas), um momento para refletir e me dedicar a qualquer coisa que quisesse. Eu escrevia letras de música e poemas quando era adolescente, e então resolvi tentar escrever o que eu mais gostava de ler: fantasia. Hoje parar não é mais uma opção: voltei a trabalhar de carteira assinada, mas levo a escrita com seriedade, numa jornada dupla de trabalho

Como é o seu processo criativo?

Primeiro, acho que criar é um exercício e que depende de esforço, não apenas de inspiração. O início de uma história talvez necessite de uma faísca, de um elemento que te faça querer muito seguir adiante, mas depois é necessário resiliência e horas de cadeira.

Sempre que uma faísca surge, eu primeiro alimento a ideia: penso no universo, nos personagens, em alguma situação que seja o pontapé inicial. Depois disso escrevo uma cena ou anoto os pontos principais. Mas dificilmente decido o final no início, prefiro descobrir a história conforme ela avança, transformar o processo de escrita em algo parecido com o que vivo quando leio um livro.

Quais são os seus assuntos favoritos dentro da literatura? E já que estamos nesse assunto, cite também escritores e obras favoritas.

Me considero bastante eclética, mas amo fantasia. Comecei no gênero com “As brumas de Avalon”, da Marion Zimmer Bradley, então tenho um carinho bastante especial pela obra. “O dia do Coringa”, do Jostein Gaarder, também foi um livro que me marcou muito. Mas se for escolher uma favorita entre muitas, vai ser sempre “Harry Potter”. A Rowling foi genial em muitos sentidos, e não importa que idade eu tenha, nunca vou me esquecer de como me sentia lendo a série pela primeira vez.

Você começou a publicar recentemente, com contos pela Cata-Vento, Andross e Buriti. Pode contar um pouco sobre algumas de suas outras obras?

Escrever contos me ajudou em muitos sentidos, e um deles foi abrindo portas. Meu primeiro trabalho publicado foi o conto "Vingadora", na coletânea Piratas da Cata-Vento, uma história sobre assassinato e justiça. Na coletânea Imaginarium, da Andross, publiquei o conto "O primeiro guerreiro", que narra uma das lendas presentes na primeira obra que terminei (que ainda não está publicada), num ambiente medieval de alta fantasia. E pela Buriti, tenho o conto "Novas Asas", na coletânea Híbridos, e "Moeda de Sangue", na Garotas & Armas que está para sair. Esse último é uma ficção científica.

E para o futuro? O que está escrevendo, trabalhando ou planejando que pode nos adiantar?

Estou atualmente trabalhando em uma fantasia ambientada no agreste da década de 60. É uma revisão de clássicos da literatura fantástica — vampiros, sereias, múmias, demônios — com toques regionais e cômicos. Ao mesmo tempo que me divirto muito, levo super a sério para tentar fazer algo que tenha valor comercial. Tenho outros dois projetos de ficção científica — um sobre imortalidade e outro sobre uma nova doença — e mais alguns de fantasia ainda que estão muito no início.

Quem gostou do seu conto, onde pode encontrar mais informações sobre você e suas obras?

Tenho contos em antologias da Cata-Vento, Buriti e Andross. E estou sempre no face, fiquem à vontade para me procurar e trocar figurinhas: fb.com/paola.l.siviero. :)

Entrevista: Moacir de Souza Filho

Por Lucas Ferraz

Moacir de Souza Filho é escritor, músico e quadrinista nas horas vagas. Com alguns contos publicados em revistas, antologias e concursos, hoje se dedica à função de editor geral no Escambau, portal dedicado a publicar e divulgar os trabalhos do coletivo cultural Escambanautas.

"Missão Verne" é um conto de Ficção Científica Hard em formato epistolar. O que o fez escolher essa estrutura narrativa?

“Missão Verne” me impôs o desafio de produzir um Sci-Fi no modelo mais clássico, sem soar ingênuo. Eu tinha muitas informações para passar e sabia que seria interessante fornecer ao leitor diversos pontos de vista sobre a situação, desde a empolgação dos desbravadores até o choque com a descoberta. Além disso, o formato de gravações, como num relatório, seria fundamental para o fechamento do conto.

O conto é recheado, desde o título, de referências a autores e obras de ficção científica. Quais são suas principais influências e como você se envolveu com o gênero?

Apesar de não escrever tanto Sci-Fi quanto gostaria, sou um grande fã do gênero. Meu primeiro contato, ainda moleque, foi lendo Arthur C. Clarke, os excelentes contos de “O Vento Solar”, e “Duna”, de Frank Herbert, até hoje um dos meus livros preferidos. Gosto bastante de ler material de autores nacionais, desde os clássicos, como o Jerônymo Monteiro, até os mais recentes, dentre os quais destaco Fábio Fernandes, com o ótimo cyberpunk “Os Dias da Peste”. Graças a revistas como a Trasgo e a Somnium (publicação do CLFC – Clube de Leitores de Ficção Científica), tenho conhecido novos autores, como a Lady Sybylla, que venho acompanhando com entusiasmo.

No conto observamos trechos em binário e trechos de código que são um adendo interessante aos olhos mais atentos. Você possui conhecimentos técnicos nessa área ou pesquisou especificamente para esse trabalho?

Não sou nenhum especialista, mas tenho alguma experiência com programação. Lógico que tive que pesquisar um pouco, mas esse é um conhecimento bastante acessível hoje.

Você é membro fundador do Grupo Escambau de Criação Literária. Nos conte um pouco sobre esse trabalho.

O Escambau surgiu como um projeto em conjunto com meus amigos e escritores Wilson Júnior, Tamires Branu e Michel Euclides, todos aqui do Ceará. Queríamos incentivar-nos mutuamente e desenvolver nossa escrita, uma vez que oficinas literárias ainda são raras em Fortaleza. O grupo começou a crescer com indicação de amigos, e de repente já éramos trezentos escambanautas, como gostamos de nos definir. Hoje, além de literatura, tratamos de cinema, música, quadrinhos, feminismo, representatividade e, bem, e o escambau. Temos um desafio de microcontos diário, o #microcontoescambau, onde uma palavra é selecionada aleatoriamente e todos produzem um texto de até 300 caracteres usando-a como tema. Mantemos também um site com colunas e trabalhos inéditos do grupo (escambau.org) e uma fanpage (fb.com/cambaface). Estamos abertos a todos os que se interessarem em aprender e dividir suas experiências, basta procurar o grupo Escambanautas no Facebook.

Nos fale sobre sua produção: o que você tem lançado e se está trabalhando em algo que possa nos adiantar.

No momento estou imerso no Escambau, escrevendo e editando. Porém, também estou trabalhando em uma noveleta de fantasia em cinco partes para o portal de literatura fantástica INtocados, intitulada “O Vilarejo Circular”. Lançamos o terceiro capítulo ainda em 2015, mas este mês sairá o quarto. ( intocados.com/index.php/literatura/contos-intocados/757-contos-intocados-sombra-e-luz-o-vilarejo-circular-3-moacir-de-souza-filho)

Quais os caminhos para os leitores que gostaram de seu conto saberem mais sobre sua obra?

Talvez os leitores de “Missão Verne” se decepcionem um pouco comigo, pois raramente escrevo Sci-Fi. Meus trabalhos se concentram na fantasia, ainda que eu não me sinta preso a nenhum gênero específico. Costumo publicar gratuitamente no próprio Escambau e no INtocados (intocados.com), mas também tenho trabalhos em revistas e antologias, os mais recentes na “Híbridos”, da Editora Buriti (editoraburiti.com.br/hibridos) e na “Revista Bacanal – vol. 3”, da Editora Nautilus (editoranautilus.com.br/bacanalv3). Tenho ainda um blog de tirinhas que pretendo ressuscitar (tiranicas.com.br). Quem quiser acompanhar tudo isso pode me seguir no Twitter (@moacirmsf) ou no Facebook (fb.com/moacir.msf).

Lucas Ferraz é um Consutor de TI que se meteu a escrever e não parou mais. Participa dos podcasts CabulosoCast e Papo Lendário, sobre literatura e mitologia respectivamente. Escreve crônicas e edita os contos do Leitor Cabuloso e participa da Trasgo como revisor lucasferraz.com | @ferraz_lucas

Entrevista: Anderson Dias Cardoso

Por Enrico Tuosto

Anderson Dias Cardoso, nascido em Anápolis-Go em 1979, residindo em Rondonópolis-MT. Formado em Belas Artes pela escola técnica Oswaldo Verano, cursou um ano e meio de teologia pelo SPBC, e agora é graduando em Direito pela Unic-Rondonópolis, onde cursa o 5° período. Aficionado em leitura desde a infância. Fã de Orwell, filmes inteligentes, e audiobooks. É blogueiro, contista, e péssimo em relações interpessoais.

O conto “Uma Antiga Aldeia e Seus Pequenos Deuses” apresenta um mundo fantástico e escuro, decadente. De onde surgiu a ideia de escrevê-lo?

Acho mitologia uma coisa interessante. Há alguns anos eu havia lido sobre os Hecatônquiros, três gigantes, filhos de Gaia e Urano, que foram aprisionados no Tártaro por seu pai. Por conta de sua monstruosidade e poder, foram usados por Cronos para derrotar aquele deus, sendo traídos e aprisionados novamente por quem ajudaram. Eles eram dotados de cinquenta cabeças e cem mãos, e eu fiquei imaginando o que poderia fazer com uma criatura tão bizarra, mas logo que comecei a escrever percebi que havia muita coisa interessante a ser explorada na história.

Resolvi ascender um daqueles seres, ferido, fraco, vulnerável; e o lancei num lugar e momento cheios de misticismo, no meio de um povo ancestral, e na trama, aquilo que poderia ser uma resposta dos deuses, com todo aquele efeito de estranhamento inicial, com o passar dos dias se tornou em lugar comum.

A santidade, quando não se impõe, acaba se tornando coisa vulgar, profana, então aquele deus foi despido de toda sua dignidade e se transformou num instrumento para a sobrevivência daquela aldeia, e o desejo das demais que a cercam. Até as crianças participam da “objetificação” do monstro, enquanto atiram poeira aos seus olhos para produzir água que iria irrigar as hortas de seus pais. Daí o assunto se desemboca numa tentativa de golpe de Estado, no monopólio do consumo das carnes do gigante, na profanação físico/espiritual daquele ser, que acabam lhe proporcionando o combustível psíquico para um impulso de enfrentamento de seus inimigos terrestres, e celestiais.

A aldeia retratada na história possui crenças religiosas firmes, mas ao mesmo tempo parece existir um certo caos na execução dessas crenças, em seus costumes. Em certo ponto, a religião para de servir ao divino e passa a servir o mundano - e então divino reaparece para subjugar os homens. Sinto que foi daí que surgiu a palavra "pequenos" no título. Por que concluir a história assim?

Eu acho interessante finais abertos. Naquela história vemos toda a dinâmica religiosa daquele povo, que vai de uma fé baseada em suas necessidades até a tentativa de auto-divinização de um dos aldeões. Temos uma criatura, a qual não há qualquer precedente histórico, e que seria nosso primeiro contato com algo que poderia ser um deus, e isso acaba cristalizando, limitando a visão daquele povo sobre todos os outros mistérios que permeiam o universo. O fim do conto nos diz que havia algo a mais, mas não nos conta o que viria depois disto.

O sacerdote que se torna parte do titã me parece ser a peça central para o entendimento do conto. O que ele representa, ou deveria representar, para o povo da aldeia?

Acho que ele seria uma representação da fé verdadeira. Do contato entre aquela divindade específica e o sacerdote e a identificação entre ambos, que resultou numa absorção daquele indivíduo pela criatura, e a sobrevida meio que simbiótica do primeiro em função do segundo. A relação entre os aldeões e o deus se baseava no interesse, necessidade e desejo, aparentemente o contrário do velho sacerdote, e também o irmão de Lajud.

Duas imagens ficaram marcadas na minha cabeça ao terminar a leitura: pessoas desesperadas se jogando de um penhasco e a carcaça de uma criatura colossal. O conto foi escrito numa linguagem que serviu à história, tornando-o mais robusto e animalesco ao mesmo tempo. Quais são suas inspirações literárias?

Para falar a verdade, eu não sei. Eu sempre li muito, coisas variadas. Gosto bastante de Orwell, Kafka, Palahniuk, Moacir Scliar, Santiago Nazarian, mas eu só comecei a ler os materiais deles, como alguém que escreve, há mais ou menos um ano. Talvez eu tenha incorporado, inconscientemente, muita coisa, de muita gente. Muito do que escrevo também se baseia em coisas do meu cotidiano, atos e fatos corriqueiros. Acho que não sou inspirado por ninguém em particular, mas por tudo e todos.

Quanto à linguagem; um belo dia percebi que algumas palavras se combinavam muito bem entre si, davam uma sonoridade aos textos, uma fluidez interessante, e um efeito dramático bacana. Uma amiga escritora disse que meus contos, naquela época, estavam mais pra poesia do que prosa. Eles são pra mim como pequenos quebra-cabeças, que envolvem personagens, trama, cenário e a musicalidade das palavras.

Como foi o processo e a experiência de ter um conto traduzido para a coletânea Contemporary Brazilian Short Stories - Vol. 1 ?

Foi bem tranquilo. Aconteceu na época do antigo Orkut. Eu postava meus textos num grupo de escritores, e uma empresa de traduções, sediada nos EUA (Word Awareness) acabou se interessando por um deles. O nome é “Fetiche” e fala sobre um relacionamento de um homem, uma amputada e sua perna mecânica. Uma espécie de triângulo amoroso nem um pouco convencional (risos).

Confesso que fiquei surpreso por alguém querer publicar alguma coisa minha. Eles me mandaram o contrato, publicaram o conto em uma edição bilíngue, destinada a apresentar aos estrangeiros o material que é produzido aqui. Algum tempo depois eles entraram em contato comigo para dizer que estavam trabalhando numa versão em espanhol, e no futuro, talvez em italiano. Foi bem legal isso tudo.

Nos conte um pouco sobre o seu conto O Profeta de Aço.

Coincidentemente, outro texto abordando religião. Eu tenho um fascínio pelo assunto, e minha primeira tentativa de graduação foi em teologia, porém infelizmente o curso oficial era matutino, e a turma aberta no período noturno, da qual eu fiz parte, não se sustentou.

Bom, este conto faz referência aos profetas do Antigo Testamento e envolve uma situação em que as máquinas atingiram a singularidade, e a humanidade não vê mais necessidade num contato com Deus. Sendo nós, humanos, os pais da inteligência artificial, e diante de todas as possibilidades evolutivas desta, os “olhos” da mesma se voltam para algo que estaria além das limitações humanas. Algumas daquelas criaturas começam com um processo de conversão e proselitismo, tal qual figuras como João Batista, que se apartou num deserto, e ressurgiu pregando o arrependimento, e Elias, que no confronto com os profetas de Baal, fez cair fogo do céu e consumir seu sacrifício. É uma história bem visual, e com muita pirotecnia. Gosto dela.

Você compartilha diversos textos no seu blog, numa frequência invejável para muitos escritores. Como você mantém tamanha produção literária?

Eu sou uma pessoa totalmente desorganizada, e sem métodos. Não tenho orgulho algum disso, e essa minha característica acaba me prejudicando em muitas áreas da minha vida. Na escrita não é nada diferente. Eu comecei a escrever para o meu blog, por conta de um sério problema de concentração que tenho, e achei que escrever ajudaria a manter o foco, então criei pra mim uma meta de dois contos por semana. Por incrível que pareça, eu consegui manter essa média por um bom tempo. As ideias simplesmente apareciam do nada, ou alguma coisa me linkava a algo que havia visto, ouvido, lido, e aquilo se tornava uma pequena história... Tudo muito espontâneo.

Hoje em dia, por conta da faculdade, eu escrevo e posto quando dá. Às vezes a mente fica meio congestionada com todo aquele material que tenho que assimilar no curso, ou eu não tenho disposição pra escrever. Há um tempo eu havia deixado o blog de lado, mas acabei descobrindo que poderia escrever coisas ainda menores, como micro-contos, ou minicontos, e postar com mais frequência. Isso tem mantido meu “lugarzinho” menos abandonado.

Quanto ao efeito terapêutico sobre a falta de concentração, até hoje não vi surtir nenhum efeito.

Qual a melhor forma de te encontrar pela internet e acompanhar seus trabalhos?

Como disse acima, eu tenho um blog humildezinho, com uma boa quantidade de contos bizarros, no qual posto sempre que me surge alguma ideia. O nome é meio ridículo, (É Comigo???) o endereço ainda mais, mas a intenção é boa. Posto alguma coisa também no meu perfil do Facebook.

Os endereços são: dersinhodersino.blogspot.com e no Facebook podem procurar por Anderson Dc, que eu sou o primeiro da lista.

Para finalizar: que mensagem os sacerdotes da aldeia deixariam para os escritores brasileiros?

Olha, eu não sei se sobrou alguém daquele pessoal para fazer alguma recomendação não, mas acredito que a mensagem implícita deixada pelo que foi tragado pelo monstro seria:

“Se houver alguma possibilidade de você ser engolido por um Hecatônquiro, certifique-se que está usando roupas apropriadas, resistentes, e imunes a secreções gástricas... E levem umas cruzadinhas, para os momentos de tédio”.

Enrico Tuosto é pesquisador, escritor e rockstar fracassado, dividindo seu tempo entre os estudos e a escrita. Formado em Sociologia, passa grande parte do dia especulando sobre o comportamento e funcionamento da sociedade. Isso quando não está lendo com seu cachorro no colo ou vagando pelas ruas de São Paulo, onde reside atualmente. Escreve todos os dias e possui mais ideias do que tempo para escrevê-las.

Entrevista: Jana P. Bianchi

Por Lucas Ferraz

Jana P. Bianchi é leitora, escoteira, viajante, escritora, colaboradora do Clube de Autores de Fantasia e, nas horas (não) vagas, engenheira de processos industriais. Publicou a novela Lobo de Rua em 2014. Desde então, vive metade do tempo em Paulínia (SP) e a outra metade na Galeria Creta, estabelecimento dos submundos de São Paulo onde a realização de qualquer desejo está sempre em estoque.

O seu conto "Analogia" tem várias referências à mitologia, esse é um assunto que você explora em outras obras?

Eu curto muito mitologia, acho que é quase impossível não usar de alguma maneira quando escrevemos fantasia. Mas ela não é um ponto central em nenhum outro projeto meu em andamento — não uma mitologia específica, pelo menos. Acho que acabei envolvendo justamente um pouquinho de mitologia nórdica no conto porque morei na Dinamarca e os sítios arqueológicos vikings são sensacionais, impossível não se inspirar. :)

Como surgiu a ideia desse conto? Ele tem alguma relação com seus outros trabalhos?

Em 2014, resolvi criar uma página no Facebook na qual postaria contos de fantasia diários, com tema surpresa baseado no doodle do Google do dia (o desenho temático que aparece na página de pesquisa). Então eu abria a página do doodle de manhã, passava o dia pensando no tema, escrevia quando chegava do trabalho e postava o conto. Com dez dias de funcionamento, vi que seria impossível postar um conto por dia (óbvio, haha), mas resolvi manter os contos nas datas especiais porque gostei da experiência de ter que criar um conto do nada em menos de 24 horas. A versão original de “Analogia” foi escrito no dia 12 de Outubro, com o tema “dia das crianças”. Gostava dos temas mais vagos, porque podia viajar (tinha dia que o tema era tipo “aniversário de independência da Indonésia”, e aí era um tanto mais restrito hehe). Tive a ideia da premissa no carro, dirigindo de volta pra casa: “e se um brinquedo pudesse refletir os sentimentos e o humor de uma criança?”

Falando em outros trabalhos, você tem uma novela publicada na Amazon, entre outras coisas. Nos fale um pouco sobre esse material.

Lobo de Rua é minha primeira publicação, a única até o momento. Nasceu como e-book na Amazon e depois ganhou versão impressa, independente. Conta a história de Raul, um menino de rua paulistano que se descobre lobisomem de repente. No universo da novela, a licantropia é uma doença sexualmente transmissível, então a contaminação é silenciosa e a descoberta da maldição é repentina e inexplicável. Assim, Raul não faz a menor ideia do que está acontecendo com ele até ser acolhido por Tito, um velho imigrante italiano que também é lobisomem. Além de explicar a maldição pro menino e dar umas dicas de como se manter vivo na cidade, Tito também leva Raul até a Galeria Creta, um lugar onde — entre muitas coisas doidas — lobisomens que estejam por São Paulo podem passar a lua cheia em paz. Sempre conversava desse meu projeto com os outros escritores do Clube de Autores de Fantasia, mas ainda não tinha nada escrito nesse universo para mostrar como exemplo. Então resolvi escrever essa novela para introduzir o universo, e de quebra inseri um trecho que serve de prequela do romance em que trabalhava.

A Galeria Creta é um estabelecimento sobrenatural nos submundos da capital paulista onde a realização de todos os desejos está sempre à venda. Quem gerencia o lugar é Minotauro, um demônio com corpo de gente e cabeça de boi. Fazendo a ponte com a primeira pergunta, a forma do demônio e o nome do estabelecimento labiríntico que ele comanda são referências claras à mitologia grega, embora o Minotauro não seja exatamente “um minotauro” e não haja mais nenhuma semelhança com a história do labirinto de Teseu. Atualmente, estou trabalhando no romance que citei antes, que conta a história de um jornalista que é levado à Galeria Creta por conta de um talento cobiçado por Minotauro.

O conto tem uma referência muito interessante à série "A Torre Negra", de Stephen King. Qual sua relação com o autor e quais suas demais influências?

Eu adoro Stephen King, é um dos meus autores preferidos. Li muita coisa dele — contos, novelas e romances de horror, fantasia, suspense, sci-fi — e acho incrível como ele é prolífico, criativo e competente. E, dentro da obra dele, a série da Torre Negra é especial pra mim. Não sei explicar, mas a atmosfera da série é incrível e os personagens são apaixonantes, além de ter sido a primeira coisa que li dele. Não estava planejado colocar nenhuma referência no conto, mas quando comecei a descrever a visão infantil do meu protagonista sobre o terreno baldio, lembrei na hora do Jake Chambers e da rosa. Como a própria série da Torre Negra é cheia de referências e easter eggs, achei que seria legal fazer uma pequena homenagem. Além do King, Neil Gaiman, Patrick Rothfuss e Haruki Murakami também são influências, embora não tenham nada a ver um com o outro. E entre os autores brasileiros, gosto muito da fantasia urbana do Eric Novello e admiro o André Vianco por ter colocado vampiros em Osasco quando todo mundo achava a ideia estúpida. Hehe…

O final de "Analogia" é muito bonito e singelo. Ele já nasceu dessa forma ou você o descobriu enquanto escrevia? Nos fale um pouco sobre seu processo criativo.

A ideia geral do fim veio junto com a ideia para a premissa, enquanto dirigia pra casa. Todo o resto nasceu enquanto eu escrevia, sempre tendo em mente essa proposta de final. Hoje sei que esse não é o jeito de criar que mais funciona pra mim. Comecei a usar outlines pra planejar meus textos e adorei. O nível de detalhamento desse “roteiro” varia muito com a ideia, com o objetivo do texto e com a sua extensão, mas sempre sei pelo menos o começo, alguns pontos principais do meio e uma ou mais alternativas de fim. Acho que pensar na história antes de começar a escrever me ajuda a produzir mais rápido e a manter a empolgação – larguei muitos projetos porque chegava em algum conflito que não tinha previsto e acabava perdendo o ritmo. Nos últimos meses terminei o outline do romance da Galeria (que foi repensado depois que lancei Lobo de Rua), e quero ver se ter algo estruturado me ajuda também em obras maiores.

Você faz parte do CAF, o Clube de Autores de Fantasia. Nos conte um pouco sobre o clube e seu envolvimento com ele.

Entrei no CAF no início de 2015, quando ainda éramos pouco mais de 300 membros em uma comunidade bem pequena e tranquila. Tinha procurado outros grupos no Facebook pra discutir sobre escrita de fantasia e encontrava só dois tipos de ambiente: ou grupos hostis, onde eu acabava ficando com vergonha de postar minhas dúvidas ou ponto de vista, com medo de alguma resposta grossa, ou páginas que já haviam se corrompido em divulgações impessoais de projetos dos membros. O CAF era o completo inverso: o pessoal era gente boa e havia mais espaço pra conversar do que pra se auto-divulgar.

O Lucas Amaral, criador do Clube, viu que eu participava bastante e me chamou pra ser uma das moderadoras. Hoje temos quase 1.900 membros e o clima de camaradagem ainda é o mesmo. Com o crescimento da página surgiram projetos paralelos como o site, uma revista, uma antologia e tantas outras coisas que ainda queremos colocar em prática em breve.

Além de ajudar a fazer contato com gente do meio editorial (editores, autores já publicados e bem estabelecidos, ilustradores, quadrinistas), minha participação no CAF também me colocou em contato com outros autores iniciantes como eu — alguns até acabaram virando grandes amigos, que encontro regularmente. Novos membros são muito bem-vindos, basta pedir pra entrar lá no grupo (Clube de Autores de Fantasia). :-)

Quais os meios para que os leitores conheçam mais sobre você e sua obra?

A Galeria Creta tem uma página no Facebook (fb.com/galeriacreta). Lá falo mais sobre esse projeto, mas acabo concentrando também outras atualizações e publicações sobre a escrita, em geral.

Quem quiser saber mais sobre o Lobo de Rua, pode procurar as opiniões do pessoal na própria Amazon ( amazon.com.br/Lobo-Rua-Janayna-Pin-ebook/dp/B00YOHKGWM).

No Goodreads (goodreads.com/book/show/26145371-lobo-de-rua)

Ou no Skoob (skoob.com.br/lobo-de-rua-511344ed530433.html).

O Minotauro tem também um e-mail (galeriacreta@gmail.com) para o qual você pode escrever se quiser conversar sobre a Galeria, se quiser comprar a versão física do Lobo de Rua ou também se quiser vender a alma em algum pacto. :-)

Lucas Ferraz é um Consutor de TI que se meteu a escrever e não parou mais. Participa dos podcasts CabulosoCast e Papo Lendário, sobre literatura e mitologia respectivamente. Escreve crônicas e edita os contos do Leitor Cabuloso e participa da Trasgo como revisor lucasferraz.com | @ferraz_lucas

Entrevista - Michel Peres

Por Enrico Tuosto

Michel Peres é professor, engenheiro, escritor e leitor. Natural da cidade de Matozinhos (MG), escreveu poesias que nunca passaram pelo crivo da gaveta e vive a desenvolver a sua mitologia pessoal (divertindo-se bastante com isso). “Sardas e Manchas de Sangue” é seu primeiro conto a ser publicado.

“Sardas e Manchas de Sangue” tem uma atmosfera noir, principalmente em função do personagem Juarez. Como esse personagem se apresentou para você e como foi escrevê-lo?

Acho que nesse conto em específico, o tipo de história acabou induzindo diretamente na criação do personagem. Na ocasião em que comecei a escrever “Sardas e Manchas de Sangue”, minha ideia era desenvolver uma trama de ficção científica com elementos das histórias de detetive. Assim, essa necessidade inicial foi satisfeita com um personagem policial, inspetor ou outro profissional do gênero.

Como não queria me ater apenas à trama de ação, comecei a pensar nas características de Juarez fora da sua persona profissional e o vi como um indivíduo no que se convencionou chamar de crise dos quarenta anos, vivendo entre a rotina do trabalho e o fim de um relacionamento. A escrita em primeira pessoa possibilitou mergulhar mais na psique dele, abordando esses aspectos particulares que correm em paralelo à trama.

Você nos apresentou um suspense criminal, mas que na verdade é uma história de ficção científica, gênero conhecido pelas reflexões que gera sobre a sociedade. Você quis instigar alguma reflexão no leitor? Qual?

Não intencionalmente. Ao imaginar o mundo em que a trama desse conto iria se desenvolver, comecei a pensar nos questionamentos que os próprios personagens teriam acerca de assuntos que permeiam esse mundo. Juarez, por exemplo, é mais conservador, enquanto Fisq e seus furistas possuem um posicionamento mais liberal.

Quanto àquela cena dos gimos no canteiro de obra eu diria que houve essa intencionalidade. Escrevi aquela cena pensando nos casos de trabalhadores encontrados em condições de escravidão em canteiros de obra no Brasil, muitas vezes canteiros localizados em grandes centros urbanos como São Paulo ou Belo Horizonte, onde imagina-se que isso seria impossível de acontecer. Ou seja, utilizei-me da técnica (bastante comum) de usar um texto ficcional para abordar/repensar uma questão atual.

Apesar da fama do gênero, alguns autores acreditam que uma história, às vezes, é apenas uma história, e não precisa ser mais do que isso. O que você acha?

Acredito que tudo irá depender daquilo ao qual o autor se propõe. Se ele pretende refletir sobre eventos do mundo real a partir de uma couraça literária, isso é plenamente possível.

Agora, também consigo enxergar o valor da arte pela arte e sei que uma história pode se manter apenas por si. Às vezes, a única coisa que o autor deseja é se deleitar com o aspecto estético do texto — sem preocupações de ordem didática ou crítica — da mesma maneira que um Rothko ou um Pollock desenvolviam suas técnicas de pintura.

Um dos personagens no conto é um engenheiro, e você também é engenheiro. Como sua formação influencia sua escrita?

Acredito que minha formação como engenheiro permite trabalhar com mais acuidade aspectos técnicos que passariam despercebidos a outros autores ou que muitas vezes nem mesmo entrariam na sua esfera de preocupação.

Como é seu processo de escrita? Possui alguma rotina ou método que costuma empregar?

Como toda pessoa que se dedica à escrita, meus textos começam com um rascunho. A partir daí iniciam processos de revisão (muitas vezes 3 ou 4 para um mesmo texto.) Se ao longo desse processo percebo que o texto não quer mais se abrir, eu paro e procuro me dedicar a outro trabalho. Pode acontecer desse texto ficar meses engavetado, a ponto mesmo de eu já condená-lo à condição de eterno rascunho. Em algumas ocasiões ele me chama e o processo volta a fluir. É o que está acontecendo agora mesmo com outro conto em que estou trabalhando. Achei que não voltaria a trabalhar nele, mas estava enganado (para minha feliz surpresa.)

Sobre minha rotina, tento escrever todos os dias da semana, cerca de uma a duas horas por dia. Se alguma vez eu falho nessa rotina, marco em meu calendário um sábado ou domingo para repor esse dia perdido. E como escrevo usando um notebook, tenho esse costume de criar uma pasta para cada história que estou trabalhando e inserir dentro dela arquivos que possam ajudar seu desenvolvimento, como imagens, mapas ou textos. Geralmente cada pasta dessas possui um pequeno arquivo chamado “bíblia,” onde consta um resumo da trama, o ambiente em que ela se desenvolve, o nome e as características dos personagens (mesmo daqueles secundários.)

Quem, ou o que, mais te inspira? Quais seus autores preferidos?

Qualquer coisa que atraia minha atenção pode servir de material. Assim estou sempre em estado de atenção inconsciente, pronto para reter aquilo que um dia posso usar (a comodidade do celular permite fazer anotações na hora).

Mas algo que realmente me fascina são histórias estranhas e muitas delas servem de combustível para minha escrita. Como a internet é uma gigantesca plantação delas, é comum eu me deter em artigos sobre paleotocas, transtorno de identidade da integridade corporal, roupas cultivadas em laboratório ou a geografia de Yukon.

Também me interesso bastante por artes plásticas e pelo influência mútua que pode se estabelecer entre elas com a literatura. Coincidentemente alguns dos meus autores favoritos (como Ballard, Saramago e Burroughs) também dividem esse mesmo interesse.

Qual o lugar certo para quem quiser ler mais das suas palavras ou encontrar outros projetos seus?

“Sardas e Manchas de Sangue” é meu primeiro conto a ser publicado. Assim, acredito que o principal meio para as pessoas saberem um pouco mais sobre meus futuros projetos é através do Facebook ( fb.com/michel.murta.peres).

Tenho uma conta no Tumblr, onde escrevia textos sobre artes e novas tecnologias. Faz um bom tempo que não insiro nada lá, mas para aqueles que se interessarem o link é sandaliasmagneticas.tumblr.com. Também possuo uma conta no Twitter. @MichelMPerez.

Última pergunta: se você fosse um morfo, se editaria para parecer com o que ou quem?

Buster Keaton com poder de sublimação!

Enrico Tuosto é pesquisador, escritor e rockstar fracassado, dividindo seu tempo entre os estudos e a escrita. Formado em Sociologia, passa grande parte do dia especulando sobre o comportamento e funcionamento da sociedade. Isso quando não está lendo com seu cachorro no colo ou vagando pelas ruas de São Paulo, onde reside atualmente. Escreve todos os dias e possui mais ideias do que tempo para escrevê-las.

Entrevista: Santiago Santos

Santiago Santos é escritor, tereréficionado, tradutor e jornalista. Atualmente reside em Cuiabá. Publica drops literários no flashfiction.com.br

"Emet" é um texto surpreendente. Enquanto Bo segue sua jornada misteriosa, os cenários mudam com rapidez e aprendemos a gostar do guia inusitado, Josias. Qual foi a origem, a fagulha inicial deste conto?

Emet foi originalmente escrito para uma coletânea que nunca viu a luz do dia. A linha-guia da coletânea era um conto do Lovecraft chamado "A Cidade Sem Nome", em que o protagonista encontra os resquícios de uma cidade antiga no deserto. As histórias deveriam tratar de civilizações esquecidas, cidades exóticas ou paragens alienígenas, em que esse sentimento de descoberta fosse um norte. Como eu sabia que Lovecraft inspiraria muitos contos de terror e como a pegada de descobrir novos mundos é muito comum na ficção científica, resolvi apostar na fantasia, perigando pro weird. Eu sabia o que era este lugar bizarro por onde Josias guia Bo desde o início, mas não sabia direito as motivações do personagem e descobri a conclusão lá pro meio do conto.

Neste ponto fui auxiliado pela pressa; deixei para escrever o conto tarde e acabei tendo que fazê-lo num único dia. Em retrospecto penso que foi bom não ter publicado daquela forma inicial; de lá para cá ele passou por várias revisões e melhorou consideravelmente. Um texto sempre tem que ficar na gaveta, esfriando por algum tempo. Mas no Emet foi o cenário que impulsionou a trama, sem dúvida. Mesmo tendo tempo de sobra, este processo instintivo de discovery writing, que costuma contrapor o estilo plot-oriented, me parece funcionar muito bem para contos e minicontos.

Se "Emet" já não valesse pela incrível jornada, no final adquire uma dimensão muito mais profunda. O final surgiu em que momento da criação do conto? A propósito, adorei a frase "Você testemunhou o tanto de vida que ainda se agita em suas entranhas..."

Essa frase é bem característica do Josias, e parece conter o conto todo. As falas de Josias são as partes do texto que mais me agradam. Quanto à conclusão, ela surgiu organicamente em algum ponto da escrita. Acho que quando resolvi que a jornada seria vertical ao invés de horizontal a conclusão começou a ganhar forma. Aquele início com as repetições logo me deram uma ideia de circularidade, fazendo o gancho início/fim, mas não sabia como chegaria nele. Além disso, pensei que a jornada bizarra por si era muito pouco para justificar a história, e resolvi ampliar os sentidos e criar um tema paralelo, que guiaria a trama nos bastidores.

Há algumas experiências ousadas em Emet, como a fala arrastada de Josias, que poderia tornar o conto cansativo, ou a "tecnologia orgânica" apresentada. Quais foram as inspirações para estes elementos?

A inspiração mais óbvia é a fase do mestre Alan Moore no Monstro do Pântano. Josias é nada mais que uma homenagem ao personagem, com seu jeito arrastado e contido de falar, incluindo as reticências, que são experimentações transplantadas direto do gibi. Creio que Josias seja mais enigmático e recorra exaustivamente a simbolismos devido à sua delicada posição na história. Quanto à tecnologia, procurei usar apenas itens orgânicos ou de pedra, ou não caberiam neste cenário específico, pois não quis sugerir nada que pudesse ser criado fora daquele ecossistema. Ainda que existam réplicas óbvias, como o calóptero, tudo foi adaptado.

Você tem uma velocidade de produção invejável e publicou no ano passado 77 pequenos contos em seu site. Como é a sua rotina e como você dá conto disso tudo?

Esses 77 minicontos foram publicados ao longo de 2015 no Flash Fiction, site de drops literários que mantenho desde 2013. O número é alto mas eles são bem pequenos, variando entre 400-600 palavras, com poucas exceções. No começo me dedicava mais a eles, com produção diária, mas tive que encaixar a produção numa agenda com outros interesses e atualmente chegaram ao ritmo de um por semana. Estou num período transitório, estudando tradução, mas meu trabalho atual ainda me permite separar cerca de meio-período para me dedicar à literatura. Nessas 4 horas produzo bastante, sempre que possível também nos finais de semana. A produção se divide entre contos diversos, traduções, um romance pausado há mais de um ano, um livro de contos ambientado nos séculos da civilização inca, que forçou a pausa no romance e será lançado em 2016 através de um edital de cultura, e os drops do Flash Fiction.

E quanto ao processo criativo? Ideias surgem de todos os lugares, imagino, mas você tem disciplina para anotá-las, momentos em que se sente mais inspirado ou algo assim?

De todos os lugares, com certeza! Já perdi as contas de quantos contos legais nasceram de coisas aleatórias. Um exemplo recente é o de um flash fiction que escrevi num parque de Cuiabá. Levei uma cadeira de praia e o laptop e sentei embaixo de uma árvore enorme, com raízes grossas. A árvore virou o mote principal do drop "Da imensidão da terra".

Anoto muito pouco. Já anotei bastante e quase nunca uso essas ideias pros drops. Depois de dias, semanas ou meses, checo as anotações e já não fazem sentido, não evocam nada de autêntico e descarto tudo. Caso virem algo, acabam bem diferentes da intenção inicial. Se uma imagem me arrebata, como a da árvore, faço um esforço pra mantê-la viva até o momento de sentar pra escrever. Mas minha memória é uma bosta e não raro tenho que bolar algo na hora.

Já nos contos e nos romances, bons conceitos, plot twists e sacadas bacanas de background dos personagens ou dos cenários eu anoto, pois são necessários pra manter estruturas mais complexas de pé. Mas costumo separar períodos pra brainstorms comigo mesmo na frente do PC, ou então ter boas ideias enquanto escrevo. Então raramente escrevo algo quando não estou no horário de trabalho.

A primeira vez que ouvi seu nome foi em um elogio de Luiz Brás, no podcast Ghost Writer. Como é escrever minicontos e como é publicá-los em canais diversos como o Papo de Homem, Antessala das Letras e outros veículos?

O Luiz, que já publicou na Trasgo também, é um dos nossos escritores contemporâneos mais múltiplos e ousados. Os livros dele têm sido publicados por casas editoriais pequenas, como o Distrito Federal e o Sozinho no Deserto Extremo, e são fenomenais, vale a pena conhecer. É uma honra ser amigo do cara e roubar dele dicas de ouro do mundo da ficção especulativa. O Ghost Writer também é um dos meus casts literários preferidos e acabei me tornando amigo da equipe. As colaborações, somando às que você citou as da revista pulp Lama, a de um jornal semanal aqui da minha cidade, Cuiabá, e outras, são resultado ou da indicação de amigos e conhecidos que você acaba fazendo no meio literário e que estão sempre envolvidos em projetos variados, ou da cara de pau de abordar o editor ou responsável pelo projeto e mostrar teu trabalho, propor a parceria. Eu, por exemplo, depois de conhecer o trabalho da Trasgo, resolvi enviar um conto e deu no que deu...

Além dos drops curtos, você também trabalha com textos mais longos? Existe algo que esteja planejando ou para lançar que pode nos adiantar?

Sim! De obras realmente concretas, lançarei em algum momento de 2016 o livro de contos Tawantinsuyu, que narra a jornada de um escritor pela Bolívia e pelo Peru acompanhado de um guia do início da civilização incaica, enviado pela deusa da linguagem para relatar histórias esquecidas da sua história, sempre com extrapolações fantásticas. É um livro curto, com 20 minicontos, mas um pequeno monstro da definição: é ficção histórica, fantasia, relato de viagem, autoficção.

Fora isso há um conto meu que será publicado na próxima edição da revista Somnium (número 112), do Clube de Leitores de Ficção Científica, que se chama "Da astúcia dos amigos improváveis". Há outros projetos em andamento mas nada com datas definidas ou ainda concluídos. Claro que fora isso a produção continua a pleno vapor no Flash Fiction, com drops novos toda semana.

Para quem gostou do seu trabalho, quais são os canais para conhecer mais?

O site do Flash Fiction é o flashfiction.com.br, onde toda quarta-feira sai drop novo. Lá tem os links para a página do Facebook e Twitter. Também é possível assinar a newsletter pra receber os drops e outras notícias direto no e-mail. Costumo agregar notícias de outras produções nesses canais, então quando tiver mais notícias do livro e de outros contos divulgarei por lá. Fora isso, é bem fácil me achar no Facebook.

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Créditos da edição

Organização: Rodrigo van Kampen
Revisão: Lucas Ferraz e Enrico Tuosto
Ilustração: Cecihoney
Autores: Anderson D.C., Jana P. Bianchi, Michel Peres, Moacir de Souza Filho, Paola Siviero e Santiago Santos

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Janeiro / 2016