POEMAS SOLTOS

ANDRÉ DE BRITO

(SPINOUS)

2013

http://www.spinousmusic.com

http://www.andredebrito.com

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BIOGRAFIA / BIOGRAPHY

André Brito é escritor, poeta, cantor, compositor, produtor musical e multi-instrumentalista. Estou composição na Universidade de Surrey bem como canto e guitarra em diversas escolas privadas. Trabalha igualmente em Acústica onde estudou na Universidade de Salford e na Universidade de Lisboa.

André de Brito is a writer, poet, singer, songwriter, composer, producer and multi-instrumentalist. He has studied music composition at the Surrey University as well as singing and guitar on several private schools. He also works in acoustics, and studied in Salford University and New University of Lisbon.

SOBRE O LIVRO /ABOUT THIS BOOK

Escrevi este livro em 2013 surge durante pausas criativas de escrita e produção musical. No silêncio surgem palavras que dão origem a este livro.

É “apenas” uma colecção de poemas, sem ordem ou temas interligados. Apenas escrita pura, sem controlo nem intenções.

Os poemas raramente têm títulos, pois os títulos desvirtuam o poema. Não existe tradução para inglês, deixo esse trabalho para possíveis tradutores !

I wrote this book in 2013 between creative pauses of music writing and production. Between the silence words emerge that gave birth to this book. Obrigado

This book is “only” a collection of poems, with no order or subject related between them. Only pure writing, with no control or intention.

The poems rarely have titles since they can easily change the meaning of the poem. There is no translation to english, I leave that work to possible translators. Thanks !

André Brito (Spinous)

O meu ego é grande como o mundo

Mas sem rumo definido

Ser maior que o universo

Como um barco sem abrigo

Ser maior que o mar

Esse eterno protegido

Mergulhar nas profundezas

De um destino nunca ouvido

Ser mais alto que o Evereste

Outrora gigante destemido

Atingir o espaço sideral

Sem temor nem aviso

A poesia escreve-me

Palavra a palavra

Como uma criança que monta um Lego

Rio-me dos falsos poetas que usam palavras caras

Tais como “viperinas”, “incumbência”

Ou pior ainda... “obséquios” e “sicofanta” !

Digo mesmo... ridículo ! RIDÍCULO !Alias, é tão ridículo que até o digo três vezes !!

Já Hemingway dizia

Como por magia

A esse convencido do Faulkner

Que pensa que o valor de uma palavra

É directamente proporcional ao número de visitas ao Dicionário !

A poesia é como um fio de água que flui pelo caminho de menor resistência.

É como a Quinta Sinfonia de Beethoven, cujo motivo musical tem apenas quatro notas, perceptível e cantável até para uma criança.

A poesia precisa da simplicidade e de flutuar como uma pena no ar.

Vejo o tempo a correr,

Ou sou eu que corro atrás dele.

O tempo ganha sempre, nunca envelhece.

O tempo não se preocupa com beleza, nem com respeito.

Nem com amor, nem com arte.

O tempo não se preocupa nem sofre.

O tempo é um ditador. cujos escravos somos todos nós

Preciso de morrer para viver... metaforicamente falando.

De ser o que não sou.

De apagar o meu eu presente e ser outro.

O tédio de ser eu próprio consome a minha existência.

Se gémeos são uma dualidade, eu quero ser a multiplicidade.

Não de mim próprio mas dos outros.

A beleza das coisas é como um saco do lixo...

Quando o conteúdo não é renovado

O cheiro da decadência surge.

Assim são as pessoas que vivem sem nunca mergulharem dentro de si mesmo.

***

Que se lixe a ciência, que se lixe a tecnologia. Chega !

Estou farto de computadores, telemóveis, tablets e internets.

Farto de mensagens, e-mails e ringtones.

Aprecio a arte de ninguém me incomodar e de escutar o silêncio

De contemplar o amarelo dos campos de feno

De ver o rasto de um avião no céu que passou vinte minutos antes a nove mil metros de altitude.

Aprecio o vazio da solidão que me acompanha sempre.

Um copo vazio é sempre melhor que um copo cheio.

Adeus Portugal

Pátria que nunca me amou

Terra com sal

Que sempre me abandonou

És um rio sem caudal

Onde o tempo estagnou

A verdade não tem quintal

O futuro se aniquilou

Turvo, o bem e o mal

A inovação se desmoronou

Proclamo o teu funeral

Hoje a nação acabou !

Toda a minha vida é uma criação porque o som existe em toda a parte.

Componho sinfonias na minha cabeça com os sons que oiço diariamente.

Peças formidáveis de música contemporânea, onde o vento é um filtro de ruído branco que mascara as melodias das buzinas dos carros.

As ondas do mar são sforzandos que alimentam musicalmente as conversas das pessoas em dó sustenido menor.

Com latidos dos cães que irrompem no silêncio da noite, construo uma opera que ecoa dentro de mim como a Cavalgada das Valquírias de Wagner.

O ruído do motor das motas mais se assemelham a uma guitarra eléctrica num tema de Hendrix.

O som do bater do meu coração é uma batida de música trance, quando pedalo furiosamente na minha bicicleta até ao topo da montanha.

“Boom – Zás – Catrapum” canta o trovão para mim mas sempre desafinado. Coitado, nem todos têm o dom de cantar. Até porque o trovão não canta, mas grita. Grita tanto que facilmente fica dorido, com a sua voz rouca. É por essa razão que as trovoadas não duram muito tempo. O trovão tem que aprender a cantar.

Agora me despeço, estou cansado de escrever pois o som de teclar é demasiado monótono e repetitivo.

O que não fui, não me interessa.

Nem me interessa quem são e o que são as outras pessoas.

Não suporto comparações nem descrições.

Descrições acho-as fúteis, comparações... ignóbeis e inúteis.

Ó pedantismo que habita nas mentes taciturnas deste país.

Ó horror de querer ser igual ao outro. Pior, ser igual quando o outro nada tem de original.

Ó desplante !

Como é possível alguém ter a real insignificância de me comparar a outra pessoa ?

As descrições são como um coma mental, lixo tóxico que apenas servem para compartimentar pessoas e identidades.

O interessante de algo não ser comparável é que ganha valor intrínseco.

Não é melhor, nem mais que outro.

É apenas ser único e ser diferente é certamente mais interessante que ser comparável !

Estou cansado.

Cansado de viver a vida todos os dias,

Cansado de me cansar, porque ficar extenuado simplesmente cansa,

Cansado das pessoas, de falar, de ouvir,

Cansado de imposições e declarações,

Cansado de correr atrás de emoções,

Cansado de abrigar desejos, medos e ambições,

Cansado de amar, odiar, de esperar,

Cansado de pensar, de comer, de andar,

Cansado de acordar, sentir, respirar

Cansado de minha vida introspectiva

Cansado de dolorida viagem da vida

Cansado de sentir o sal das ondas do mar

Cansado de mergulhar no abismo de subir à montanha

Cansado de fugir da realidade que foge de si própria

Cansado, cansado, cansado !

Não quero ser famoso.

A fama não me diz nada.

A fama é pequena.

A fama só tem quatro letras e morre à nascença.

A fama é burra e tonta como uma montanha russa.

A excepcionalidade é muito mais interessante !

A excepcionalidade é uma palavra gigante !

A excepcionalidade é a arte do intemporal !

A excepcionalidade não gosta de revistas nem de jornais.

A excepcionalidade não lida bem com entrevistas.

A excepcionalidade não gosta de atalhos nem de obras sem substância.

Repetir... a excepcionalidade não gosta de atalhos nem de obras sem substância.

O futuro dita o o esquecimento, a história é apenas um fio da realidade.

Ténue é a noite

Como uma onda que não rebenta

Fraca como uma pena

Que flutua no ar

Escura é a noite

Sequiosa de brilho

O dia é o inimigo

Que ilumina o andar

Fria é a noite

Sem chama interna

É um peão de xadrez

Que não ousa lutar

Silenciosa é a noite

Os pássaros sussurram

Até os planetas

Parecem abrandar

Não sei o que escrever. No entanto escrevo para me iludir que de facto sou escritor.

As vezes fico à espera que as palavras apareçam no quadro branco do meu cérebro.

Palavra a palavra construo poemas. Poemas idiotas. Poemas sem sabor. Poemas ridículos.

Quando as palavras aparecem, como um jacto de água, quero fechar a torneira e não consigo...

E depois pergunto-me para que serve a poesia ? Diria que para nada. Exactamente, para nada !

Serve essencialmente para me atormentar !

Porque é que são cinco da manhã e ainda continuo acordado a debitar palavras ?

Maldição ! Maldição !

Vou parar de escrever, vou parar de pensar, vou parar.

Simplesmente parar...

Existe um local que chamo memória, onde assenta a minha história.

Lá o tempo não existe. Todos os eventos são momentâneos. Não existe passado nem futuro.

São como gotas de água, congeladas, estáticas, solidificadas.

São como o vento que se transforma numa brisa que mal se sente.

A memória não tem rasto nem caminho definido. Não tem destino.

É como lava, expelida de um vulcão que apaga no seu caminho.

É um miragem no deserto, uma nuvem no céu...

***

A alma é bela e triste, como um cisne.

Transporta em si todo o amor e ódio de um mundo

Profundo

Fustigada por má decisões.

Deturpada por acidentes,

Glorificada.

Envelhecida, entorpecida, ressentida.

A escuridão vagueia pela noite

Sozinha, sem pressa nem alarido.

É calma, como a lua.

O silêncio se instala, dando origem a um vácuo sonoro,

Apenas incomodado pelo canto dos grilos.

O cheiro outrora vivo e penetrante

Tornou-se apenas uma maresia quase inodora.

O dia já lá vai... só restam uns pontos de luz no horizonte negro,

Como um sonho, vago e infinito que nunca se lembra.

A escuridão não é a antítese do dia, da luz ou da verdade.

A escuridão é uma obra de arte, única, idiossincrática, uma genialidade da criação.

É por isso que gosto de viver da noite, na noite e para a noite.

Sensualidade.

O toque,

O beijo.

Jasmim e lírios.

Eu e tu.

Nus.

Abraçados.

Em prazer.

Excitados.

Rindo.

Amando.

Sentindo.

Vivendo.

Quente e demente

Sinto a loucura citadina

Blocos de betão que dominam o céu

Multi-coloridos, aberrantes como um arco-íris

Automóveis trespassam a calmaria

com as suas buzinas e os seus altifalantes de trezentos watts.

Pessoas que mais se assemelham a autónomos correm f freneticamente

estimuladas e controladas pelas suas vidas, suas ambições e seus desejos.

A cidade é exigente e implacável.

É uma trituradora de almas, controladora, fria, dominadora.

Escraviza os seus discípulos e aprendizes, com as suas imposições temporais, as suas constantes demandas, o seu mau feitio.

A cidade é apenas uma criança mimada, que tudo quer e tudo consome.

Um inferno onde prevalece a indiferença, a ingratidão, o ódio e a ganancia.

A sujidade do ar polui a mente dos que nela habitam e a bondade escasseia.

Porque num rio turvo e poluído dificilmente um peixe sobrevive.

Nada. Não quero dizer nada.

O poder das palavras é demasiado doce e profundo para se denegrir em futilidade.

A arte do silêncio é facilmente confundida com timidez.

Eu sou extrovertido apenas para conversas que me estimulam os sentidos.

Nessas só um falador nato e imparável.

O amor é uma ilusão.

O amor é uma miragem no deserto.

Impossível, escondido, preso num planeta longínquo.

Exilado do local onde vivo.

Sofreguidão de me sentir desejado, apenas o abismo existe.

Negro, invisível, inalterado.

O amor é um vácuo, um avião sem destino, uma ilha no meio do Pacífico.

Dizem que os tolos amam.. e é por isso mesmo que são tolos.

O prado verde transforma-se em campo dourado

O verão acabou desolado

É tempo da queda das folhas

Assim como a alegria jovial desta estação se denegrirá

E o inverno gelado e estéril vencerá

Também a minha alma se enfraquece a cada dia da minha vida

Luto sozinho contra o destino de não ser ninguém.

Apenas um entre muitos, sem notoriedade nem orgulho.

O nevoeiro se aproxima, a tempestade se avizinha

O chão estremece, o trovão aparece

O caminho se esvazia.

Desatento

Lento

Sedento de não querer saber

Quero sentir-me vazio, estou cheio.

Cheio de notícias, conversas, histórias.

Até o som de fundo citadino me incomoda.

O avião que paira sobre mim neste preciso momento

Estreme o meu pensamento que se agita violentamente.

A constante batida do bombo que se eleva sobre chassis dos carros

Esmaga a minha vontade criativa.

O chilrear dos travões lacera a calmaria cerebral

E o turbilhão de sons dentro da minha cabeça

Agitados, confusos, misturados

Não me permitem criar devidamente.

Apenas o silêncio interior e exterior me conforta.

É nele que encontro a agradável solidão para criar a partir do nada.

No vazio, no vácuo, no inesperado, surge o mistério da vida.

Escuro, obscuro

Sem futuro, duro

É assim a roda da vida, despida.

O sol é uma lotaria, apenas a chuva é certa.

Os cobardes são vespas ambulantes

Picam mas não morrem !

Os cobardes são sinos que nunca tocam

Imóveis pela sua displicência.

Os cobardes são fogos postos

Onde eles próprios nunca se queimam.

Os cobardes são fios de ouro

Enterrados no chão.

Os cobardes não são pessoas precavidas nem tímidas.

São fúteis, egoístas, incapazes de amar.

Doentes por natureza, vivem sem dó nem piedade

Dependentes do seu medo, da sua mediocridade

Deitando por terra tudo o que os outros constroem !

Já fui cobarde. Agora vivo para mim mesmo,

Desafiando o destino, tentado pelo impossível !

Finjo ser como os outros

Finjo ser diferente dos outros

Finjo ser honesto como os outros

Finjo ser simpático como os outros...

Poderia escrever um poema, fingindo escrever de conta, como os outros.

Finjo rindo-me das piadas dos outros

Como os outros fingem das minhas, sem graça.

Finjo com um sorriso para obter aquele difícil favor

Tal como fingem comigo quando algo de mim precisam.

Finjo acima de tudo porque não quero ser quem eu sou

Ou porque não me deixam ser quem eu realmente sou.

Sou um fingidor por natureza sem ter consciência disso.

O mundo é um completo fingimento.

Somos peritos em fingir...

Fingir que gostamos para manipular

Fingir que detestamos para controlar

Fingimos porque vivemos na ilusão do politicamente correcto.

Somos actores vivendo uma eterna e constante mentira.

Quem nunca fingiu mente de certeza

Porque fingir é uma arte que se aprende como uma necessidade quase inconsciente.

Apenas o mais solitário e incompreendido dos seres é verdadeiramente louco

Para não ser fingidor.

Reféns do tempo

Reféns do dinheiro

Reféns de costumes e tradições

Ignoramos o futuro e a inovação

Reféns da nossa própria mente que já não sente.

O coração nunca sentiu, apenas serve para respirar.

O rio secou porque deixamos de chorar.

Deixamos de arriscar, de viver,

De suster a respiração e saltar para o abismo

De correr em direcção a possibilidades ínfimas

De subir até montanhas distantes e infinitas

De mergulhar em oceanos profundos

De sentir desafios imponentes.

Tolos suprimidos

Destinos oprimidos

Caminhos deturpados.

A liberdade é um caminho sem fim

Delicada como aroma de jasmim

A liberdade é uma dádiva efémera

Protegida por uma quimera

A liberdade é uma flor-de-lis

Atentada por imbecis

POEMA INCOMPLETO

L - I - X - O

A - ? - A - D

T - E - T - O

A - M - O - R

Os meus sonhos não são meus

O meus sonhos são de Deus.

O meu sono apaga-me a memória

De uma agitação escondida e eufórica.

Os meus sonhos são um quadro negro

Que levam o meu ego a um logro.

E no momento de acordar

Tudo o que aconteceu, esvanece no ar.

Os meus sonhos são estranhos para mim

São mil turbulências que não têm fim.

Sinto-me como se estivesse dentro do mar

Com os meus pensamentos a flutuar.

Os meus sonhos são histórias sem fim

Docemente cantadas em mandarim.

E ao acordar vislumbro um novo mundo

Deixando para trás um abismo sem fundo.

A janela dá lugar a uma tela

Onde os raios penetram de soslaios

E pintam de cor com um amarelado amor

A plana transparência com sapiência

A alvorada acorda embelezada

A música floresce quase tísica

Enquanto a cidade expira insaciedade

E as pessoas vestem as suas coroas

O tempo carregado pelo vento

Ecoa nas mentes das pessoas impacientes

E o tráfego gera irritação no ego

A Maiêutica Socrática expele falácia

Novos destinos anunciados por cantantes sinos

Longínquos paraísos humanamente desconhecidos

A vida se exalta, a esperança se sente na ribalta

A mudança se aproxima, a bonança se avizinha

Não, não tenho nada a dizer.

As acusações, as heresias, as blasfémias de ser-se o silêncio

A paixão de contemplar o que nada é dito....

O olhar, a expressão, o corpo, todos falam mais que a própria voz !

As palavras estragam o momento

As palavras estragam a espontaneidade

As palavras são apenas ignóbeis recursos para retratar emoções.

Sonho com uma vida sem palavras, onde os gestos comandam o sentimento,

Os sorrisos apagam as mágoas e as lágrimas convertem-se em bravura.

Sonho com uma vida de verdade, onde as palavras não existem...

Porque as palavras são falsas

Porque as palavras são incoerentes

Porque as palavras são facilmente manipuladas

Porque as palavras são mentirosas e hipócritas

Porque as palavras são espelhos que não refletem imagem

Porque as palavras são vampiros sanguessugas que chupam a veracidade da verdade

Porque as palavras são correntes que nos prendem a inexactidões

Porque as palavras são falsos profetas que não entende filosofia

Porque as palavras são apenas isso... palavras.

Velhas, inúteis, bêbadas, insípidas, incoerentes.

Vou soltar o meu grito e libertar a alma da opressão.

A opressão de ser conformado, rotulado, oprimido, comandado.

Ó Mundo triste e abandonado !

Ninguém te quer, és apenas um ponto de passagem entre a vida e a morte.

Apenas eu quero sugar-te toda a tua sapiência e criatividade

Quero mergulhar nas tuas profundezas e encher-me de conhecimento.

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