Direitos Autorais

Pilhagem Virtual - Contos

Alessandro Ramos

Editora Boi Voador

Versão única para Livro Virtual (ebook)

Fonte Digital

Documento do Autor

Copyright:

© 2002 - Alessandro Ramos Curitiba/PR

ryoga@bol.com.br

www.paginacaseira.hpg.com.br

Introdução

O título do livro não foi escolhido à toa. Durante meses venho publicando vários textos no site Usina de Letras (www.usinadeletras.com.br) e no Palavreiros (www.palavreiros.hpg.ig.com.br), entre outros, com uma impressionante marca de acessos.

Resolvi então saquear esses sites e criar a Pilhagem Virtual, que contam com dois livros, um de contos, outro de poemas.

A maioria dos textos que escrevi até então foram criados para testar meu estilo, assim como a reação do público perante eles.

Os textos publicados nesse livro são os que tiveram maior aceitação entre mais de cento e cinqüenta publicados virtualmente, tornando essa uma ótima compilação da minha obra para a apreciação tanto de quem já conhece meu trabalho, assim como para quem quer conhecê-la.

Então deixo registrados esses meus dois primeiros livros, dando assim, um grande passo rumo à realização de um sonho.

Tenham uma boa leitura!

Alessandro Ramos

Agradecimento

Eu ia escrever um baita agradecimento aqui, mas desisti. Foram tantas as pessoas que me ajudaram, tanto em meios virtuais como os reais, que ia ficar difícil escrever sobre todas e não esquecer de ninguém (o que seria chato).

Viva a democracia! Sei que tem pessoas que me ajudaram pacas, entre homens, mulheres, homo, heteros e trans, imperadores boiolas, flores e poetisas, raios de sol e tias, irmãs, irmãos, cic(q)ueiros (que não me leram) e amig@s, (o)algas em mares da vida...

Iria ficar cansativo escrever sobre todas essas pessoas tão cheias de super-ternura, e pior ainda, para os leitores que estão me lendo pela primeira vez.

Sei que as pessoas à quem eu agradeço sabem o quanto estou agradecido.

Conto com a compreensão de todos!

Alessandro Ramos

Soneto de Despedida, Carta Suicida

Deseje que não caia sobre mim

A cólera por ter renegado

Essa que é a mais divina

A vida.

Torça para que enfim

Eu consiga algo de diferente

Nessa estrada imensa

Que desejo não ser infinita.

Não me condenem nem me chamem de louco

Apenas um adolescente mimado e revoltado.

Há muita coragem, não sou covarde.

Faço isso porque não agüento

Sofrer a cada despertar

Estou apenas indo procurar meu lugar.

Minha jornada está no fim. Aqui me despeço dessa vida, apesar de ainda estar no começo da trilha. Pode ser uma atitude prematura sob os olhos de muitos, mas na minha opinião é tardia. Me machuquei mais do que deveria em apenas 19 anos de vida. Mas hoje concertarei a estupidez da vida ao me pôr nesse mundo. Parto em paz, digo, e feliz. Não guardo mágoa de nada (auto-enganação de novo...) e posso dizer que partirei desse mundo sem deixar rastros da minha existência. As pessoas que me conhecem não sentirão minha falta, os que me odeiam vão abençoar minha inexistência e meus familiares nem sabem que existo. Outras primaveras virão, outras pessoas tomarão meu lugar. Não faz sentido permanecer sem ter motivos para continuar. Estou cansado, não há mais nada para se fazer aqui.

Nesse momento que a desejada morte se aproxima, vejo quão doce foi minha vida. Tive uma infância magnífica, fui criança levada e vadia. Era polícia ou ladrão entre as aulas, escrevia erradas cartas de amor às meninas por quem ingenuamente me apaixonava. Tinha amigos por todos os cantos, nos divertíamos quebrando vidraças, estourando bombinhas em garagens e queimar campainhas, depois jogávamos bulica nos terrenos batidos, corríamos pelo mato para caçar passarinhos e procurar fantasmas da carochinha. Namorava as vizinhas e amigas da prima, como eram ingênuas, me aproveitava um pouquinho delas. Trocávamos beijos babados sem saber o que estávamos fazendo, escondidos de suas mães na casinha de bonecas, no fundo da casa. Amávamos como os adultos que víamos nas novelas. Fui também um ótimo colecionador de revistas da Turma da Mônica, que ganhava do pai e da irmã.

Na adolescência, farta em travessuras e loucuras, fui rebelde nos tempos de colégio, não dava bola para namoros, até certa idade, preferia a companhia dos colegas da turma do fundão, participava e até liderava as piores coisas que o colégio já tinha visto até então. Mais tarde comecei a conhecer a beleza do rock e do samba, sair à noite para me embriagar e conhecer gente nova. Fiz tudo o que tinha vontade na cama. No bar... algumas pessoas sentirão minha falta quando notarem a ausência dos meus ataques de loucura no videokê.

Porém, as coisas são diferentes agora. As meninas com quem eu trocava abundantes salivas na minha infância, imitando os personagens de novela agora são pervertidas mulheres que nem se lembram que um dia o amor era apenas mais uma brincadeira, como quando me obrigavam a brincar de boneca com elas para continuar o “namoro”. Além de que, se uma criança de hoje imitasse o que vê na televisão, rapidamente tornar-se-ia ninfomaníaca. A nova geração brinca cercada pelas grades das casas, pois tem pesadelos com ladrões, seqüestradores e balas perdidas. Trocaram a bola e os amigos por babás eletrônicas e virtuais que destroem suas mentes. Crescem alienados, mimados, fúteis. Temo por quem ficará para ver as gerações futuras.

Meus amigos de algazarra do colégio, agora estão casados, viraram dignos trabalhadores ou esforçados estudantes. Coitados que correm para não perder seu lugar no mundo, sonham apenas com um carro novo ou um apartamento maior. Passarão o resto da vida com a cara enfiada em livros técnicos para agradar seus patrões e aumentar a quantia de migalhas que receberão no final do mês... não terão tempo para si. Pior os pobres que não conseguiram tanta sorte. Sofrem com a falta de conforto e tem que fazer coisas que não gostam (ou não deviam) para garantir seu sustento e poder pagar suas contas.

Não quero ficar aqui para ver tudo ruir a um palmo do meu nariz. Ver homens devorando a si mesmos para conquistar o topo mais alto da cadeia alimentar secundária. Não quero mais ver isso. A vida para mim acaba agora, que estou virando adulto nesse mundo de loucos. Não quero me vender para sobreviver. Prefiro morrer a ter que matar. Tenho meu ideal, e força para segui-lo, prefiro a morte a ter que encarar essa vida. Isso não é vida! A vida não existe, e a realidade é o que se cria na cabeça de cada um.

A única maneira de consertar tudo o que foi destruindo, é destruindo a mim mesmo. Tenho o poder da vida e da morte em minhas mãos. Posso criar um novo ser, assim como extermina-lo. Eu tenho o poder de um Deus. Eu sou Deus em meu mundo. Se eu não existir mais, tudo o que criei em minha mente se apagará. Estarei salvando esse mundo da perdição, lavando sua sujeira com meu sangue.

Mas não posso deixar de imaginar o que me aguarda do outro lado da vida. Não sei se serei riscado da existência, ou se terá algo mais que a vida. Poderei voltar imediatamente como um bebê chorando pelo golpe da vida desferido pelo médico, ou como uma lagartixa ansiando o céu, que só o alcançará depois da sua metamorfose. Ou então um ser estranho de outro mundo, cujas possibilidades de formas são tantas, que essa minha carta não teria mais fim se supusesse todas as que me passam pela cabeça. Poderia ser um anjo para servir de soldado na luta contra o inferno. Ou mesmo um demônio. Descobriria o segredo das coisas místicas que nos rege? Poderia eu ver a face de Deus, mesmo que me amaldiçoando? São tantas as possibilidades que o risco da inexistência não me assusta, e atiça o meu grande lado da curiosidade, que não me deixa esperar que o momento da descoberta chegue.

Mesmo que isso me traga uma loucura fantasmagórica, algo que realmente desejo é seguir, como uma força espiritual, a alma daquela que aprisionou minha felicidade. Michele. Acompanhar de perto seus momentos de alegria, e tomar em meu corpo imaterial suas dores. Remoer-me de ódio e loucura eternamente ao vê-la dama nos braços de outro homem. Não desviaria o olhar um segundo sequer. Toda a dor do mundo é pouco para eu aprender a não depender de nada. Mereço ser um banshee rancoroso por todo o sempre por não ter competência para segurar a única pessoa que amei.

Nada é real, está tudo na mente. Pergunto-me se o perfume dela também era apenas uma materialização dos meus sonhos mais profanos. Seus lábios delicados que tantas vezes acariciaram meu corpo, delírios de uma divindade solitária. Aquele olhar de tamanha beleza e mistério que me fazia desejar não querer dormir para mergulhar em saudades até a próxima fintação, uma criação caprichosa de alguém que pouco tem em emoções fortes. Mas não importa. Michele está morta. E eu mesmo fui seu coveiro. Jamais mexerei em tal sepultura, pois temo que ela desperte de seu sono eterno para abrir ainda mais as feridas que me abriu.

Tomei árduos golpes por toda a vida. Jamais tirei as adagas que os demônios cravaram em todas as partes do meu corpo. A dama que cruzou meu triste caminho, como um raio de sol em meio às trevas, apenas me deu o golpe mortal, ao esconder novamente tão belo brilho entre nuvens sombrias. O destino me arrasta para tão trágico fim, e não eu. Essa culpa não carregarei para o túmulo. Porém, pularei agora do vale infértil da vida, me jogando sem hesitação do penhasco da dor direto para o frio e reconfortante abraço da morte. Essa é a razão de eu deixar esse mundo. Sei que não devo explicação de nada, mas deixarei essa carta e esse soneto, já manchados de sangue para que, por uma tola precaução, todos saibam que a vida não me é bem vinda, a auto-extinção é melhor que caminhar sem rumo descalço sobre brasas quente e que a tristeza de perder o amor só não atinge quem partiu primeiro.

Reveillon

De branco vestem-se os vizinhos. Som alto de gostos diversos. Churrasqueiras fumegantes, carros chegando.

Em todas as casas as famílias se reúnem. Os amigos visitam. Cumprimentos e felicitações ecoam em todo o solo nacional.

Com um besouro zunindo perto do ouvido, o jovem em frente a casa mira no chão o cigarro que queima sozinho. Um sorriso débil, a mão canhota segura o copo com qualquer líquido. A destra, um novo cigarro aceso.

Olha as estrelas e ouve os primeiros foguetes, uma hora antes do momento aguardado.

- Feliz ano novo! – Deseja o vizinho cujo nome nem imagina e poucas vezes vira.

Uma ou outra pessoa que passa deseja tal feliz sorte, retribuída com humilde sorriso simpático.

- Vai virar sozinho de novo? – pergunta preocupadamente o vizinho da frente.

- Logo alguns amigos vão chegar e passaremos a noite juntos a bebericar e programar o ano que está por vir – diz o jovem com o mesmo sorriso simpático.

Programar, prometer, é o que ouve das pessoas que passam na rua conversando. Algumas conhece de vista e observa. Entra ano, sai ano, continuam iguais.

A menina gorda, que tantas vezes viu correr pelas ruas do bairro em roupas de ginástica novas, continua gorda, e sempre será. O adolescente com seus amigos diz que nesse ano perderá a virgindade, como em outros tantos. Quando conseguirá, só o tempo dirá.

Enchendo o copo de um líquido qualquer de uma garrafa qualquer, lembra da viúva da quadra de traz. Temia morrer sozinha, já que não tinha filhos, e fugiu da família para casar. Em sua mente, passa novamente o velório da velha, em que a única pessoa presente na capela era ele, por não ter mais o que fazer. Recorda com melancolia a morte prematura da pobre senhora, que mesmo desejando por quatro anos seguidos, sozinha entrou na cova sendo acompanhada apenas pelo padre, que não se preocupou em fazer a última prece.

O único desejo do jovem, assim como a velha viúva, é não passar mais nenhum reveillon sem ter quem abraçar, ou beijar. Virar um ano sem nada a desejar, pois nada mais teria importância melhorar.

O barulho dos fogos aumenta com a passagem do tempo. Minúsculas luzes brilhantes sobem para o céu enquanto acende mais um cigarro. Bebericando do copo vê as poucas luzes explodirem no escuro céu da noite curitibana. Não observa mais os vizinhos, Não ouve mais o que diz quem passa.

Sorri novamente, os olhos brilhando. Larga inconscientemente o cigarro que queimará no chão até o filtro, acompanhado por três outros em filetes de cinzas.

A fumigação do álcool no cérebro diz que terá novas esperanças. Várias músicas confrontantes em estilos, das casas dos vizinhos, trazem mensagens de alegria, ou melodia bonita.

No céu negro coberto por fumaça, só as estrelas mais intensas em luz brilha. A lua cheia reina gloriosa. E o dia chega mais cedo mais cedo com as luzes dos fogos, que iluminam ruas, janelas, telhados e olhos.

De toda a parte, baterias de pólvora ensurdece mesmo os poucos que tentam dormir. Esferas imensas enchem a escuridão de cores variantes do vermelho ao verde. Feixes incandescentes sobem e descem formando cascatas. A molecada da rua, com sua pequena contribuição à comemoração, estouram bombinhas, enquanto alguns adultos lançam foguetes.

Um velho mal vestido, aparentemente bêbado, grita na rua felicitações para quem pode ouvir. Abraços apertados, que às vezes tiram os pés do chão, se espalham por todas as partes. Rolhas voam e o líquido espumante derrama mais no chão que no copo.

Gradualmente os fogos cessam, os telhados não estão mais coloridos como a pouco. Por toda a noite bombas e rojões são queimados. As mesas postas de leitão, maionese caseira, arroz carreteiro e outros quitutes.

Gradualmente os vizinhos entram em suas casas para cear. A rua que não brilha mais, novamente deserta. A música continua, de carros parados e aparelhos para fora de residências. No lugar de incessantes estouros, risos e sinais de confraternização ecoa no ar.

Sozinho, sorrindo ainda mais largamente, o jovem deixa outro cigarro para queimar no chão. Os olhos ainda brilhando. Coloca a carteira de cigarro e o isqueiro no bolso da calça, levanta a garrafa numa mão, na outra já estava o copo, ambos vazios. Entre em casa e apaga as luzes. Mesmo com um estouro de rojão ou outro pela madrugada, dormiu tranqüilo, sonhando com tudo que espera que o ano novo lhe reserva.

Pequeno Monumento

Em frente ao terminal de ônibus, todas as noites, duas gatas se sentam.

A primeira, negra. O pequeno corpo muito bonito. Cabelos pixaim desgrenhados e mal amarrados. Short curto colado e top, não importa o clima.

A segunda, loura. Cabelos tingidos e pouco embaraçados, o que resta da vaidade. Rosto desenhado por macios traços e roupas largas. Roupas que não eram suas.

De quem eram as roupas?

Dos poucos transeuntes se acaloram com olhares piedosos.

Sorriem despreocupadas e conversam. Desfrutam inocentemente do poder de mulher em desenvolvimento.

A dúvida intriga por instantes a evangélica velha e gorda que passa – Onde estão os pais dessas meninas?

Os dois amigos que sobem o morro em direção do terminal não querem ver policial.

Tiram os trocados amassados do bolso, vão ao mato de trás do colégio próximo. Consumam o ato sem nenhum respeito ou cuidado. No prazo de 15 minutos vão ao bar beber e se vangloriar da masculinidade. Ninguém pergunta o nome das donzelas. Corações virgens que não conhecem o amor.

As meninas vão para a esquina conhecida comprar seu brinquedo em forma de pedra, com o dinheiro suado do trabalho.

Voltam para o mato brincar e conversar. Única diversão para essas crianças. A mente destruída não tem lembranças. O corpo entorpecido não sente dor.

Na noite seguinte, como todas as outras, duas meninas sentam-se encostadas no pequeno monumento em frente à biblioteca, em frente ao terminal de ônibus. Uma lápide comemorativa feita de concreto, inteiramente pichada, cuja placa fora arrancada há muito tempo.

O Lobo e o Bolinha

E por que bolinha? Todos o chamavam assim... mas ele tinha um nome! Marcos, ou Marquinho. Mas todos o chamavam de bolinha. Pai, mãe, tia. O irmão mais velho, Tonico, era só gozação. Tudo bem. Bolinha... digo... Marquinho era um pouco gordinho. Tinha um corpo um tanto quanto redondo, cabelos lisos e curtos, rosto rechonchudo e rosado. Mas não precisavam por apelido!

Também tem uma grande fama de covarde. Não pode ver galinhas, acredita nisso? Isso porque um dia quando ele era criança (já é gente grande, pois sabe ler e escrever) ele estava no galinheiro, e tentou roubar um ovo escondido de sua mãe, para fazer um furinho e tomar. Sorrateiro, bem quietinho, chegou de mansinho, viu o ovo, esticou a mão para pegá-lo e... Ouviu muito cocoricó, e uma galinha zangada (de certo a mãe do ovo) correu frenética em sua direção!

Ele, amedrontado, correu também, o mais rápido que o seu corpo grandinho podia permitir. Mas a galinha lhe bicou o traseiro, forte, doído. Marquinho, tadinho, chegou chorando alto, para sua mãe. Inventou uma estória sobre a bicada (oras... ele estava andando quieto, e a galinha maluca o atacou!) e com medo que a agressiva ave não estivesse satisfeita com o ataque, pediu para a mãe fazer uma canja com ela. E, lógico, ela cumpriu seu desejo... e ele saboreou vitorioso o prato, que um dia, foi uma galinha muito cruel.

E nunca mais pôde chegar perto de outra galinha. Tonico vive fazendo ameaças do tipo “se você não me der uma bala, te jogo no meio das galinhas!”. Isso tudo era horrível para Marquinho, pois, agora ele é gente. Sua professora disse que só seria gente se aprendesse a ler e escrever, e aprendeu tudo direitinho, tanto que sempre tira notas altas nas redações da escola. E gente não pode ser medrosa, não é verdade?

Principalmente para um menino que morava numa pequena fazenda, que vendia leite, ovos e legumes para o mercadinho do Seu Agostinho. Muito menos, sendo essa fazenda no meio do mato, onde, volta e meia aparecia onças e lobos.

Tinham algumas muitas vacas, e alguns poucos bois. Precisava ter muito cuidado quando um bezerro nascia, pois os lobos e as onças não conseguiriam arrastar um uma vaca adulta para o mato, mas um filhote sim.

E um novo bezerrinho tinha nasci há duas semanas. Marquinho adorava quando isso acontecia. Pois podia cuidar do bezerro, e isso sua mãe deixava. Precisava aprender a tratar dos bichos para quando for do tamanho do pai, cuidar da fazenda. Sempre diziam isso a ele.

Num final de tarde, que estava fria por sinal, o menininho estava jogando bolinhas de gude, olhando a nova cria de longe, depois de terminar o trabalho na terra, e novamente uma coisa ruim aconteceu. Uma cobra rastejou pela mata, e estava passeando tranqüila pela fazenda. Muito tranqüila, por sinal. Mas Marquinho a viu, e ficou apavorado! Conhecia estórias de cobras que podiam engolir um homem inteiro... imagine o que não faria a um garotinho do seu tamanho? Chamou a mãe num berro desesperado, e correu na direção exatamente oposta à cobra... que o levava para a mata.

Ele correu. Correu muito, por sinal. Aos berros, com as mãos para cima. Se tivesse corrido assim da galinha, talvez tivesse escapado. E de tanto correr, entrou desapercebido na mata, e viu-se perdido. Nunca entrara lá, pois seus pais o proibiam. Olhou por todos os lados, só mato e árvores que se via. Gritou ainda mais alto, com a esperança de que alguém o ouvisse. Só que Marquinho correu tanto, que imaginava estar no meio da floresta. Nunca mais ninguém o acharia, e ficaria perdido para todo o sempre. Ou então viraria comida de algum bicho. Esses pensamentos lhe corroíam a mente e faziam seu sangue tremer nas veias.

Olhou para o céu, onde o sol caía, e a lua cheia aparecia. Uma lua grande e redonda, como jamais havia visto. E ouviu algo que lhe gelou o corpo inteiro, como se uma rajada de vento forte o apanhasse, algo que começava baixo, aumentava o volume rápido e gradualmente num grito arrepiante, até abaixar de tom novamente. Ouviu um uivo. Um uivo alto e forte, como somente uma criatura poderia emitir. Um lobo. Um lobo estava pela cercania, e justo quando ele se perdera naquele lugar, que parecia assombrado.

Marquinho ficou paralisado, com os olhos arregalados, o corpo inteiro tremendo. De repente, viu um vulto que pulou do meio dos arbustos e árvores, e gritou inconsciente, como jamais gritara na vida.

Viu a visão borrada de seu pai. Estava deitado em um lugar quente e iluminado. Parecia que as imagens giravam em sua vista. Notou então que estava no quarto de sua casa.

Levantou-se depressa, assustado. O gemido que ouviu voltou em seu pensamento. Sua mãe, preocupada, o pai sério, e Tonico, segurando a gargalhada com a mão na boca. Seu pai disse tudo o que aconteceu. Ouviram um grito, e viram o garoto ao longe, entrando no mato. Tonico tinha achado uma cobra do milho, que só pega ratos, miúda, e deduziu que Marquinho tinha a visto, e correu de medo. Foram os dois no mato procurá-lo, e quando o acharam, ele gritou e desmaiou.

Marquinho notou que seu pai estava desapontado com filho covarde que tinha. Baixou a cabeça, envergonhado. Sentia o olhar do irmão, que iria ter muito que rir depois que os pais fossem dormir. A mãe do menino lhe preparou um chá, e foi deitar, assim como seu pai.

Tonico explodiu em gargalhadas. Chamava-o de diversos nomes, apontava o dedo, dizia que iria contar para todo mundo. “Tem medo de uma cobrinha daquela, imagina quando ver uma de verdade! Mas certamente não pode nem com uma lagartixa”. Marquinho virou-se de costas para o irmão, e fingiu dormir. “O pessoal da escola vai adorar essa estória”.

O peste riu e falou muito, antes de deitar e cair no sono. O menino não conseguia dormir. Ficava pensando no uivo, na galinha, na cobra, em todas as covardias de sua vida. Sentiu-se fraco, imprestável. Gente não pode ser covarde! E ele era gente! Sua professora disse que era, e ela era sabida... era professora, oras! Não podia mais tomar nenhuma atitude de covarde. Teria que mostrar seu valor.

A primeira oportunidade para isso surgiu quase que imediatamente, com um uivo sombrio no meio da madrugada. Marquinho apavorou-se novamente. Não por si, mas pelo novo bezerro. O uivo esta próximo, certamente o lobo ia comer a nova cria.

Gente!

Levantou-se decidido. Colocou a sandália e o casaco. No meio da escuridão da noite, tateou pelas paredes de madeira até a porta para a sala. Na mesinha, acendeu um lampião com uma caixa de fósforos que estava ao lado. Em cima do armário, bem no alto, encontrou a espingarda do seu pai. Pegou uma cadeira, e silenciosamente posicionou-a para alcançar a arma.

Gente!

Marquinho abriu a porta de saída da casa, e olhou o véu prateado da lua cobrindo o terreno, os animais dormindo, e o lobo, saindo da mata, caminhando calmo e quieto em direção ao bezerro.

Segurou firme a arma, pois é assim que gente faz. Apontou na direção do lobo e caminhou com passos firmes e pesados em direção ao bicho. Em sua cabeça, apenas uma frase: “Eu sou gente!”.

Logo o lobo o viu, mudou um pouco o caminho que seguia, e começou a caminhar em direção ao menino. Marquinho apertou os olhos, para mostrar que não sentia medo, que era corajoso, e manteve o passo.

Um caminhando em direção ao outro. Até que, bem perto ficaram. Marquinho pensou que seria atacado.

Porém, o lobo sentou-se. Simplesmente sentou-se. O garoto ficou surpreso. Via o grande animal, com pêlos cinza, aparentemente forte, sentado. Mas lembrou-se das estórias que ouvia quando era criança, que os lobos eram muito traiçoeiros, e não vacilou. Apontou firme a arma para o bicho, que parecia muito calmo, olhando o pequeno. Essa cena durou cerca de um minuto.

O pai orgulhoso do filho que matou o lobo. A mãe prepararia um delicioso bolo de chocolate. Tonico iria ter que morder a língua.

Puxou o gatilho, e ouviu apenas um “click”. A arma estava descarregada. Por um instante Marquinho pensou que estava tudo perdido. O lobo tinha notado que o garoto tentou matá-lo, e certamente o devoraria inteiro, como uma vez já fez com a vovozinha. Baixou lentamente a arma, e viu que o lobo não tinha se mexido.

Começou então a olhar a fera, que já não era tão fera. Viu que a pele estava grudada em suas costelas, o rosto muito sujo. Nada parecido com a foto do livro do colégio. Devia estar faminto e cansado. Mas mesmo assim, não o tinha atacado. O olhar do lobo parecia carente.

O menino apiedou-se. O lobo era um ser vivo que passava fome. Entendia tudo perfeitamente, como se o lobo explicasse a situação para ele. Marquinho estava indefeso, e o lobo faminto. De qualquer forma, alguma coisa iria comer, e a escolha era do menino.

Já tinha decidido. Pela fome do bicho, galinha não bastaria. O bezerro ainda era muito novo, e não sabia nem como era ser gente.

Marquinho passou a mão na cabeça do lobo, e começou a andar em direção a floresta com ele.

Eis que ouve barulho de rápidos passos, e os gemidos do bezerro que havia chegado. O lobo conscientizado abandonou o menino e correu em direção ao mato. Os dois animais desapareceram de vista, pois eram rápidos. Mas, à orla da mata, voltou a fera, que lhe deu um sorriso.

No dia seguinte, o menino acordou feliz, espreguiçando-se, sob a luz quente do sol, e o cantar dos galos. Com muito sono, viu os passos marcados por terra que deixou na outra noite. A arma guardadinha direitinho onde achou. Mas ninguém dentro da casa.

“Deve ter fugido...”, disse o pai do guri. “Onde foi parar o bezerro?”.

“Deve ter fugido mesmo, pai. Deveríamos ter amarrado ele, afinal, o Bolinha estava tomando conta”. Tonico, que estava junto, olhou com desdém para o irmão.

Marquinho escondeu um sorriso de quem ouvira uma tremenda burrice. Não ligaria mais para quem lhe chamasse de Bolinha. Nem iria mais se importar com as ofensas do irmão. Afinal de contas, Tonico já era gente, mas tadinho... é tão imaturo por fazer essas coisas... não sabia ainda o que era ser um adulto.

O Invejoso e o Orgulhoso

Vou contar uma estória para vocês. Desculpo-me, antes de mais nada, pela forma que começo, pois contarei como as estórias que conto de forma verbal para amigos que conheço. Não sei ainda por que faço isso, mas é assim:

Havia uma fazenda pobre perto do fim do mundo. Digo fim do mundo por não estar com muita paciência para dar a essa fazenda uma localidade. E na verdade é um elogio chamar aquele casebre caindo aos pedaços de fazenda. Como tinha um terreninho até que bom, os donos criavam galinhas, alguns gados e porcos, além de algumas verduras e legumes para temperar o prato, quando preparavam algum desses animais para lhes servir de comida.

Os porcos ficavam soltos num lamaçal improvisado pelo proprietário. Passavam o dia rolando e guinchando alto na lama, felizes da vida, recebendo lavagem regularmente, além das coisas que fuçavam.

Mas nem todos esses porcos estavam contentes. Um deles não estava. Ficava afundado como podia naquele lodo, olhando todos os outros porcos. Ele se sentia o rei da cocada preta, pois era o maior de todos os porcos, e lógico, não queria se misturar com aquela plebe imunda. Os “súditos” nem davam bola para o Porcão, afinal, na próxima ceia ele seria o eleito para o prato principal, já que por ficar tanto tempo parado só engordava. Imaginem a cara do esnobe suíno quando pegou no ar uma conversa dessas entre dois leitões! Ele ficou desesperado, pôs aquela banha toda para mexer e correu desajeitado sem rumo para longe da dita fazenda.

É lógico que o Porcão ficou indignado! Onde já se viu? Aqueles porquinhos avacalhando daquele jeito com o todo poderoso! Andava xingando seus parceiros de lama, aqueles vagabundos que não sabiam ser porcos de valor, se mesmizavam fazendo o que todos esperavam de um porco, não tinham um pingo de tato para se dignarem a tentar ser algo mais, um porco soberano como seus parentes javalis, suínos de pedigree, fortes, grandes e robustos. Oras... o Porcão queria ser como um de seus gloriosos irmãos de aparência, por isso ficava parado criando banha: para ser grande. E aqueles pirralhos ainda o chamavam de vagabundo...

E o chateado quase-futuro-bacon vagou, vagou, vagou e vagou. Vagou tanto que nem se tocou para onde foi. Mas foi, é claro, apesar de não adiantar andar tanto se não sabe para onde vai. Já que estava sem rumo, parou para descansar um pouco na beira de um lago que encontrou. Bebeu água, se banhou um pouco na terra aguada do leito e ficou parado filosofando sobre sua solitária existência. Claro que não queria admitir, mas no fundo sentia falta de seus camaradas de focinho engraçado, afinal, sem eles, não tinha mais de quem pensar mal. Mesmo assim decidiu fazer daquele lugar sua nova morada, sua propriedade, mesmo tendo por direito o domínio de todos.

O pobre Porcão já estava extremamente entediado com aquele lugar chato, quase se preparando para ir embora, quando viu no céu um ponto branco voando para aquela direção. Era uma grande ave, toda emplumada de penas bem tratadas, deslizava no ar com a glória de uma divindade, esnobe que só vendo. O Porcão estranhou tal figura que surgiu assim de repente. Já tinha visto alguns passarinhos sem graça para lá e para cá, mas nunca um bichão voador daquele tamanho!

A ave pousou perto do leito do rio, ergue gloriosa a cabeça, e com passos de um imperador se caminhava em direção ao cada vez mais irritado Porcão. Sim, irritado, pois sentia que seu domínio, que não era seu, mas dizia ser seu estava sendo invadido por tamanha ameaça. Levantou seu corpo gordo, e caminhou lento em direção ao pássaro.

- O que você quer aqui, porca criatura dos ventos?

O pássaro riu irônica e freneticamente quando Porcão disse aquelas palavras, irritando ainda mais o suíno mal humorado.

- Ousa me chamar “porco”, seu porco! Veja como está imundo, e como esse seu nariz é ridículo! Eu, em minha plumagem magistral já voei por ares que você nem imagina.

Agora Porcão ficou realmente furioso, com tamanho insulto injustamente desferido.

- Estou pouco me importando com os ares que você já poluiu com toda essa sua arrogância estúpida, certamente nem dessas terras é, e creio que abandonou seu povo por ser ignóbil demais perante aos seus superiores semelhares.

- Do que está falando, comedor de sobras encardidas, invejoso por ter que se contentar com a lama por não poder voar? Sim, abandonei meu povo das terras distantes, mas por eles serem inferiores demais para a minha magnitude, não conseguiam, aqueles coitados, voar tão bem quanto eu, e deixei-os para trás, para que não se sentissem tão humilhados perante minha presença. E você? Fugiu com medo de virar lingüiça?

Com tamanha (e verdadeira) ofensa Porcão ficou mais irado que a reunião de todas as iras que já sentira na vida. Bufava, seus olhos fumegavam, de tanta raiva tremia.

- Eu te arranco todas as penas, maldita galinha sub-desenvolvida!

Avançou furioso sobre a ave, para o terrível ataque, mas a ave, que pode ser metida mas não é burra, levantou rápido vôo, circulando acima do irritado Porcão, e continuando a zombaria.

- E aí, lingüiça não enrolada! Por que não abana seu rabinho e vem me pegar? Acho que teria sido melhor você ficar no prato, heim? Melhor ser comido do que ouvir isso!

- Desça que eu te arranco uma por uma das suas penas, abutre descolorido!

- Abutre não tem cor, ô idiota! Além de porco é burro, é?

- Pois seja pássaro e desça aqui para ver o burro, ou é apenas uma doninha mariquinha?

A ave desceu num vôo rasante, bicando forte o cocuruto do Porcão, e voltou para o ar soltando grandes e gostosas gargalhadas.

-Ué, presunto estragado? Desci e ainda estou com todas as minhas penas!

- Então desça e fique que eu arranco elas, codorna metida a besta!

E o pássaro desceu novamente, dando outro golpe na cachola do suíno, voltando para o alto em seguida.

- Ô projeto de bacon! A sua cabeça tá sangrando!

Mas Porcão não respondeu, baixou a cabeça e ficou parado. A ave não parou de zombar e gargalhar, e novamente mergulhou para outra bicada no suíno. Porém, dessa vez Porcão, preparado para tal coisa, levantou sua cabeça e agarrou no ar o pescoço emplumado do inimigo, jogando-o atordoado no chão. Pulou por cima e arrancou todas as penas da desesperada ave a dentadas, provocando grande dor e sangramento no coitado. Cuspindo penas, Porcão sorriu triunfante.

- Taí, junte suas penas agora, bicho imbecil!

Chorando a ave respondeu sentida.

- Não adianta arrancar minhas penas! Mesmo assim continuará sendo um porco fedido, e nunca irá voar! Eu já vislumbrei a vista aérea por mais tempo que você ficou emporcalhado na lama. Sua inveja não te dará asas!

Tocado pelo recado, Porcão tentou revidar.

- Pois paga agora pela sua arrogância, e seu fim será apodrecer no solo depois de ser devorado por hienas, besta orgulhosa!

A orgulhosa ave não sabia mais retrucar, e disse a única coisa que podia:

- Invejoso!

- Orgulhoso!

- Invejoso!

- Orgulhoso!

- Invejoso!

- Orgulhoso!

- Invejoso!

- Orgulhoso!

E essas duas criaturas, que em seus defeitos se atracaram sem motivo algum de maneira tão feroz, passaram dias e dias repetindo a mesma palavra um para o outro. Quem disse a última palavra só o bando de hienas que chegou para devorar os imbecis ficou sabendo...

Aniversário de Namoro

Douglas já esperava há vinte minutos no bar por Ricardo. Não era surpresa, fazia um ano de namoro e conhecia bem a pessoa que tinha. Continuava a bebericar lentamente o suco de morango com leite, enquanto olhava o embrulho sobre a mesa: uma cópia original do primeiro compacto do Sisters of Mercy, presente que lhe rendeu três meses de dor de cabeça para conseguir. Mas valeria a pena, pois era a banda favorita de Ricardo, e aquilo lhe valeria muito.

Abriu um sorriso quando seu namorado finalmente apareceu, também com um sorriso de desculpa. Sentou-se, e entreolharam-se demoradamente. Ricardo colocou do sobre seu presente outro embrulho, um conjunto de penas de pavão, tinteiro e papiro. Compraria algo mais medieval, ao gosto de Douglas, mas achou as cores mais bonitas, e mais condizentes ao tipo de poesias que o namorado escrevia.

Não abriram seus presentes, e nem comentaram sobre eles. Conversavam empolgadamente relembrando todos os momentos que passaram juntos, os amigos que fizeram, as conquistas, as estorinhas que ficavam só para eles, as pessoas que só vieram para atrapalhar, mas foram-se, deixando-os ainda mais unidos.

Não se importavam nem um pouco de estar em um bar “careta”. Ignoravam os olhares curiosos dos outros clientes e pegavam um na mão do outro às vezes, arrumava a sobrancelha, até dividiam os canudos no mesmo copo, já que gostavam do mesmo suco. Ocultar esses gestos de carinho não adiantaria muito, pois os olhares apaixonados os condenavam de qualquer forma. Mas eles não se importavam.

Depois de horas de conversa, sucos de morango e porções de frango empanado, saíram do bar e foram tomar o carro de Douglas. Já dentro dele, num estacionamento próximo, entreolharam-se novamente e trocaram um caloroso beijo.

No caminho para o motel cantavam juntos a disco que tocava no carro, “Rubber Soul”. Ao som do mais romântico álbum dos Beatles, beijavam-se em todos as paradas de semáforo, as vezes Douglas até andava um pouco mais devagar para pegar o sinal fechado. Chegando ao local, pediu diária.

Entraram no recinto aconchegante, bem decorado, cascata, hidromassagem. Os dois apartamentos onde se encontravam era ótimo, mas decidiram que para aquela ocasião merecia uma pequena mudança. Ricardo foi ao banheiro enquanto Douglas personalizava um pouco a decoração do quarto, coisas como reposicionar o tapete que era escuro demais.

Quando Ricardo saiu, ambos sentaram na cama. Então desembrulhou o pacote fino e quadrangular, com papel variado entre o azul e verde. Saltou da cama quando viu o pequeno disco vinil que ganhara, olhou para Douglas como uma criança que não tinha palavras ao receber o brinquedo que mais queria. Pulou sobre o namorado, beijando-o, já que não podia dizer nada. Mas Douglas o empurrou de lado com um sorriso, e pegou seu presente. Destacou cada fita adesiva cuidadosamente, papel estampado com rosas brancas. Abriu a caixa de madeira que continha, e respirou fundo.Olhando para Ricardo, resolveu estrear seu presente, retirou um papiro, uma pena, molhou no tinteiro e escreveu:

“Você enxuga minhas lágrimas

Eu te peço que chore

Eu te dou meu sentimento

E recebo sua garra

Me escoro em ti

E agüento seu peso.

O ronco de seu peito

Que me serve de travesseiro

Não é mais como antes

Pois sei que agora há dentro

Um coração que bate apenas por mim

Bombeando para todo seu corpo

O amor que dou e sinto.

O seu toque, seu carinho

É cada vez mais tenro, macio

Pois já me conhece melhor

E sabe como me agradar

Assim como eu a ti

Sinto a retribuição

Sei que consigo

Te fazer assim feliz.”

Ricardo pegou o papel, leu, e releu. Relia novamente acompanhando com a boca, quando o lábio leve de Douglas beijou seu rosto. Deixou o papel sobre o criado-mudo, passou suavemente as mãos no rosto de seu namorando, olhando-o e beijou sua boca suavemente.

O Neto de Guilherme

O rangido do portão se abrindo tira a atenção de Guilherme do jornal. Sentado na poltrona da sala, repassa em mente o sermão preparado para a filha de quinze anos que desde manhã não voltava para casa. Na cozinha, Dona Alice, lavando a louça da janta, sua fria de medo de outra discussão daquelas. A porta é aberta.

- O que faz de mãos dadas à esse vagabundo aqui em casa, Sônia?

Guilherme há seis meses atrás tivera uma das visões mais aterrorizantes de sua vida. Ao voltar do trabalho, viu a filha beijando ardentemente um rapaz que aparentemente tinha sua idade, em frente ao colégio que estuda. Jamais permitiria à sua garotinha, tão nova e imatura, namoro com um jovem de cabelos compridos, tatuagem de caveira no braço, piercing no nariz e camiseta preta estampada com demônios. Uma menina que ainda vestia longas saias floridas, gostava de cantora romântica americana antiga e mau penteava os cabelos negros e compridos.

Ao ver que sua criança entrou em casa com o mesmo garoto, levantou-se num pulo, olhos arregalados e punhos cerrados. Imagens antes normais em sua mente, agora ganhavam outros significados. Os suspiros da menina pela casa, horas trancada no quarto, ou no telefone, diversas visitas às amigas. Julgava ser fase.

Com o grito do marido, Alice correu pra a sala, enxugando as mãos molhadas no avental. O filho mais velho, Gustavo, saiu curioso do quarto. Até o gato da casa chegou ao aposento, e sentou-se em um canto.

- Pai, esse é o Paulo.

O coração de Dona Alice pareceu parar. O lindo sorriso de sua filha, seus olhos brilhantes. Conhecia bem essa expressão, e seus instintos a assustavam.

- Olá!

Paulo aparentava estar muito contente também. Parecia não se intimidar com o olhar furioso do homem plantado em frente ao sofá, com o rosto cada vez mais vermelho. Gustavo o olhava com indiferença, e uma pitada de ciúme. O gato rompeu o curto silêncio com um miado.

- Escuta aqui, pivete. Não pense que vai ficar com minha filha! Eu nunca vou consentir com isso e ela nunca mais sairá do quar...

- Pai, estou grávida.

- Eu me casarei com sua filha.

Nem com o baque surdo da queda do corpo inconsciente de Dona Alice o casal parou de sorrir. Guilherme sentou-se trêmulo na poltrona, pôs as mãos no rosto. Gustavo num pulo foi acudir a mãe, levantando sua cabeça e abanando-a com a mão. Os dois se olharam apaixonados, dando a impressão de que viviam um conto de fadas alheio a esse mundo. O gato pôs a cabeça entre as patas, deitando-se. Não desejava romper o silêncio.

Atônito, a cabeça de Guilherme esvaziou-se por completo. Por cerca de um minuto, esqueceu até mesmo que existia. Então, palavras e formas começaram a girar diante de seus olhos. Conflito ético e pessoal, valores humanos e profissionais. Uma curta vida que acompanhou inteira de perto esvaindo-se de sua mão. Ergueu a cabeça e mirou sua filha dos pés à cabeça, parando rapidamente os olhos na barriga.

- Vai tirar, né? Eu pago! – disse Guilherme em tom melancólico.

Os jovens sorriram um para o outro. Depois de um gemido, Dona Alice começou a acordar do susto.

- Não se preocupe, Seu Guilherme. – disse Paulo – Um primo está para me colocar na empresa de assistência técnica que ele trabalha.

- Eu venderei miçangas, brincos, pulseiras e colares até conseguir dinheiro para montar uma lojinha. Aprendi a fazer artesanato com minhas amigas faz algum tempo, estou ficando boa nisso.

- Meu pai vive de aluguel de casas, e tem uma desocupada que emprestará para nós. Fica perto daqui e poderão...

- Acham que vou permitir isso!?

Num salto, o homem levantou-se da poltrona e foi como um touro brabo em direção aos dois. Eles não se moveram. Dona Alice sufocou um grito de pavor, esperando o pior. Gustavo olhava a cena ansioso, ansioso para ver mais confusão. O gato se encolheu mais no canto onde estava.

- Eu nunca esperaria uma pouca vergonha dessas de você, Sônia. – os olhos do pai lacrimejavam de raiva e amargura – Se deitar com esse marginal!

Começou então com o velho discurso do homem que fez tudo por um filho, e só recebera ingratidão. Em meio a isso, recordava em voz alta a vida da menina. Seus primeiros passos, as noites de insônia e preocupação quando adoecia, o desespero quando abriu a testa ao cair da gangorra... Guilherme e Dona Alice não puderam conter as lágrimas, e o jovem casal sorria.

- Eu reconheço o pai maravilhoso que sempre foi para mim. Lembro de todos os seus sacrifícios e dedicação, sou muito grata! E é por essa gratidão que vim correndo contar-lhes essa maravilhosa notícia. Encontrei o homem que sempre quis, e desejamos ter uma vida juntos. E quero que estejam por perto, e dêem o consentimento à nossa união. Afinal, gosto demais de vocês para fugir com Paulo, assim como o senhor e a mãe fugiram do avô, sem antes tentar conversar com eles. Sei que a vida seria dura no começo, no caso de termos que ir para outra cidade para continuarmos unidos e criar o seu neto, mas certamente o que sentimos um pelo outro nos manterá fortes, e venceremos todas as provas, mesmo que infeliz por não ver mais vocês.

O silêncio na sala parecia ganhar forma, se não fosse por rápido ronronar debochado do gato, seria absoluto. Guilherme e Dona Alice empalideceram, e entreolharam-se. Gustavo coçou a cabeça, e deixou escapar um sorriso de lado. Apesar dos bons modos de Sônia, aquelas palavras foram justificadamente interpretadas como ameaça. Todos da casa sabiam que a garotinha que cumpriu a promessa de quebrar o televisor com um martelo, por não deixarem-na acampar, sem se preocupar com a surra futura, teria coragem para deixar sua casa para viver com o rapaz, mesmo que fosse na rua. Sempre fizera o que queria, sem importar-se com as conseqüências. Mas nesse caso, o impedimento privaria a todos da presença da moça.

Guilherme se acalmou, e lembrou que na vida nunca foi santo. Olhou para Paulo de jeito diferente. Estava se conformando. Com a confiança com que chegaram para tratar de assunto dessa seriedade, não se surpreenderia se tivessem mais argumentos preparados.

Nem ele, nem Dona Alice desejariam que sua filha caçula fizesse a mesma loucura que fizeram para poderem se amar. Ir para cidade estranha, trabalhar duro para ter uma miséria de comida na mesa, e sofrer por estarem longe dos pais que até então não tinham coragem de visitar.

Com antecipada saudade, sentiu que a vida lhe tirara sua filha rápido demais. Olhou melancólico sua esposa, e para sua surpresa, notou que ela sorria. Intrigado, deixou o silêncio perdurar alguns instantes mais na casa. Então, levantou a cabeça, e respirou fundo.

Três meses se passaram como um raio, e o dia aguardado havia chegado. O casamento mais barato e lindo que muitos tiveram notícia.

No bosque, toalhas estendidas sobre a grama, com biscoitos, chás e alguns pratos leves prontos. Uma pequena mesa, um livro aberto.

Os convidados somavam cerca de trinta pessoas. Ao invés de ternos e jóias, longos cabelos soltos, roupas largas coloridas. Os avós tanto do Paulo e de Sônia estavam vestidos impecavelmente, em contraste aos outros convidados, assim como os pais dos noivos. Guilherme e Dona Alice sorriam ao ver os pais que compareceram ao casamento. Parentes e amigos deles recusaram-se abertamente à aceitar o convite. O juiz de paz, também em trajes elegantes pretos, barba à muito por fazer, óculos escuro e cabelos compridos encaracolados e maltratados.

Paulo, o noivo, não conseguia esconder o nervosismo. Balançava de trás pra frente, com os olhos fixos na curva da trilha do bosque. Seus trajes, os mesmos de sempre.

Sônia dobrou a curva do bosque, acompanhada de duas amigas, e o gato que caminhava em seus calcanhares. Os que a esperavam, estavam admirados com a beleza que viam.

A alegria parecia fazer seu rosto brilhar. Sem maquiagem alguma para esconder uma face perfeita. Os longos cabelos negros balançavam com o vento do caminhar. Em sua cabeça, uma humilde coroa feita de pequenas margaridas de diversas cores. Nas mãos, buquê com flores do mesmo tipo. Florido também era seu sua saia, que com tons claros desciam até o chão. Passadas descobriam dele seus pés descalços. Uma mini-blusa branca, cobria em seu tronco apenas os seios que recentemente aumentaram. Sônia não quis que o tecido cobrisse a bela barriga que carregavam o neto de Guilherme.

O Menino Que Não Sabia

Ele não sabia de onde vinham aquelas gotas salgadas. Só sentia que algo caía em sua boca, e logo a abria. Era assim que as coisas funcionavam: cutucavam seus lábios com algo duro e frio, e ele a abria para que colocassem aquelas coisas de entrar. Sabia que tinha que pô-las para dentro, mesmo sem saber ao certo o motivo. As fadas sempre o tratavam bem, pelo que ele podia notar, apesar de não saber o que era o bem e o mal.

Ele sabia que as cores que via eram distintas, mas não sabia distinguí-las. Isso porque não sabia que algumas pessoas ouviam, e não aprendeu a nomear as coisas. Mas aprender palavras de nada lhe importaria, pois não sabia falar, e mesmo que falasse, não via as coisas para poder diferenciá-las.

Tudo era cores na vida daquele garoto que não sabia o nome. Mudavam sempre, e pensava delas o que outras crianças pensariam das fadas. Não sabia o que era um sorriso, mas sentia algo gostoso quando seu corpo se aquecia entre laços macios. Também sentia algo ruim que não sabia como chamar, quando tudo o que via ficava escuro, e sentia as gotas salgadas na boca. Alguma coisa lhe machucava sempre. Às vezes era por fora, às vezes por dentro. Tinha vezes que sentia muita dor, passava a mão sobre o local ferido, e ao levá-la aos lábios podia saber que tinha um líquido grosso e ruim saindo dele. De qualquer forma, isso não importava muito, pois não sabia chamar alguém em auxilio, caso pudesse chamar.

Mas esse garoto sabia de algumas coisas. As fadas que lhe faziam bem iriam levá-lo a um lugar bom em breve. Ele mergulharia nas cores que existiam, e iria viver em um lugar em que pudesse fazer muitas coisas legais que ainda não sabia como chamar, pois nunca brincou.

Como ele poderia saber que nascera cego, surdo e mudo, além de ter uma terrível doença terminal? Quem poderia contar-lhe, já que não podia ouvir? Como poderia se penalizar ao ver as pessoas apontando-o, já que não enxergava? E pra que chorar, se o mundo em que viva era tão agradável? As pessoas que o olhavam, choravam desesperadas ao vê-lo com aquele sorriso ingênuo. Apiedavam-se por ele não poder falar com outros meninos, olhar as coisas ao redor, ouvir o que as pessoas lhe diziam, e ter uma vida tão curta. Elas não imaginavam que ele não tinha a mínima noção da existência dessas coisas, e que tudo era como sempre foi. Como ele poderia se agoniar por algo que não conhecia? Apesar das coisas ruins que às vezes sentia, sua vida era ótima sem saber de nada.

Como não sabia de várias coisas, também não sabia distinguir o tempo, e para ele era tudo a mesma coisa. A não ser quando as coisas ruins que sentia por dentro estavam aumentando muito, e as fadas tinham ido embora, deixando apenas aquela falta de cores. Mas não se preocupou, pois sabia que elas estavam preparando seu lugar no mundo das cores, para onde ele logo iria.

Suportou bem as coisas ruins, até que ficou daquele jeito em que não se mexia, mas dessa vez, não voltou a se mexer depois de um tempo que não sabia qual era. Não precisava mais se mexer, pois as cores tinham voltado, mais densas que nunca. Pareciam massas de todas as cores, por todos os lugares. Agora podia ver como eram as fadas, apesar de que não sabia descrevê-las. Ouvia ruídos agudos e gostosos que saiam delas, e juntos corriam por aquele infinito mundo lindo.

As pessoas choravam tristes pela morte do menino que não sabia que morreu. Amaldiçoaram o céu por não deixar o menino saber o que era a vida, mesmo sem saber se ele queria isso. Não entendiam como um cadáver podia conservar sorriso tão sincero, pois não sabiam que velavam o menino mais feliz de todo o mundo.

Table of Contents

Introdução

Agradecimento

Soneto de Despedida, Carta Suicida

Reveillon

Pequeno Monumento

O Lobo e o Bolinha

O Invejoso e o Orgulhoso

Aniversário de Namoro

O Neto de Guilherme

O Menino Que Não Sabia