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PARASITA VERMELHO - LIVRO DOIS

O JOVEM SHERLOCKE HOLMES

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ANDREW LANE

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Prólogo

JAMES HILLAGER PENSOU QUE ESTIVESSE tendo

uma alucinação quando viu pela primeira vez a sanguessuga

gigante.

A floresta de Bornéu era tão quente e tão úmida que

caminhar por ela era como estar em uma sauna. As roupas

de James estavam ensopadas, e o ar era tão úmido que o

suor nem evaporava: apenas pingava da ponta dos dedos e do

nariz ou escorria pelo corpo e era absorvido pelas roupas

onde elas tocassem a pele. Suas botas estavam tão cheias de

água que ele podia ouvir o chapinhar a cada passo que dava.

O couro apodreceria em poucas semanas, se continuasse

assim. Nunca se sentira tão infeliz e desconfortável em toda a

vida.

O calor fazia sua cabeça girar, e era isso — e o fato de

estar desidratado e de não se alimentar bem havia dias —

que o fazia pensar que estivesse delirando. Há algum tempo

começou a ouvir vozes nas árvores que o cercavam; vozes que

sussurravam, falavam e riam dele. Parte de sua mente dizia

que era só o som do vento nas folhas, mas outra parte queria

gritar em resposta a elas e ordenar que se calassem. E talvez,

depois, atirar nelas, caso não obedecessem.

Já vira animais que o fizeram pensar que estava

maluco. Talvez fossem reais; talvez fossem alucinações. Vira

macacos com enormes narizes inchados; sapos do tamanho

de seu polegar e de um tom laranja vibrante, vermelhos ou

azuis; um elefante adulto totalmente desenvolvido cuja

estatura não ultrapassava seu ombro e um animal que

parecia um porco, com pelos escuros e um focinho longo,

pontudo e flexível. Quantos deles eram reais e quantos eram

produtos de seu cérebro febril?

A seu lado, Will Gimson parou e curvou-se, e com as

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mãos nos joelhos tentava sorver o ar úmido com avidez.

— Preciso parar por um tempinho — ele disse,

ofegante. — Mal consigo me mexer.

Hillager aproveitou a oportunidade para enxugar a

testa com um lenço que devia estar mais molhado que seu

rosto. Talvez estivesse delirando por causa de algum tipo de

febre tropical. As florestas de Bornéu eram cheias de doenças

estranhas. Ouvira falar de homens que tinham sido

encontrados depois de semanas de desaparecimento com o

rosto coberto de pústulas ou com a pele literalmente soltando

dos ossos.

Ele olhou em volta, nervoso. Até as árvores pareciam

zombar de sua situação. Os troncos eram antigos, retorcidos

e irregulares, e plantas menores e trepadeiras brotavam deles

como parasitas. As folhas cresciam tão próximas umas das

outras que ele não conseguia ver o céu, e a única luz que

penetrava por entre elas era esverdeada e difusa.

Apesar do calor, ele sentiu um arrepio. Não estaria

naquele lugar horrível se não temesse ainda mais seu patrão.

— Vamos encerrar o expediente — ele sugeriu.

Realmente não queria passar nem mais um segundo naquela

floresta. Queria apenas voltar ao porto, embarcar os animais

que já tinham capturado e voltar para a civilização. — Não

está aqui. Já pegamos animais suficientes para deixá-lo

satisfeito. Deixe esse para lá. Ele nem vai notar.

— Ah, vai notar, sim — Gimson respondeu com

seriedade. — É o que ele mais quer.

Hillager preparava-se para argumentar quando Gimson

acrescentou:

— Espere! Acho que estou vendo um!

Hillager aproximou-se do colega. O homem ainda

estava curvado, mas agora olhava para a base de uma das

árvores.

— Veja — ele disse, apontando.

Hillager olhou para onde o dedo de Gimson apontava.

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Ali, em uma poça d’água entre duas raízes, havia o que

parecia ser um vermelho e brilhante coágulo de sangue do

tamanho de sua mão. Ele brilhava à fraca luz do sol.

— Tem certeza? — ele perguntou.

— É como Duke disse que pareceria. Exatamente como

ele disse que pareceria.

— Então, o que vamos fazer?

Em vez de responder, Gimson estendeu o braço e

pegou a coisa entre o polegar e o indicador. Tentou levantá-

la, mas ela caiu, molenga. Hillager observava, fascinado.

— Sim — disse Gimson, virando e examinando a

estranha coisa com atenção. — Veja, aqui está a boca, ou o

sugador, ou como quiser chamar. Três dentes em torno da

abertura. E a outra extremidade também tem uma ventosa. É

assim que a coisa se segura... prendendo-se pelas duas

pontas.

— E suga seu sangue — Hillager acrescentou, sombrio.

— E suga o sangue de qualquer coisa que passe

bastante devagar para que o parasita se grude a ela —

Gimson explicou. — Aqueles pequenos elefantes, aquele bicho

que parece uma anta, com o focinho pontudo, qualquer coisa.

A sanguessuga mudava de forma diante de seus olhos,

tornando-se mais fina e longa. Quando Gimson a pegara, ela

era quase circular, mas agora se parecia mais com uma

minhoca grossa. Seus dedos ainda estavam segurando o

parasita por um terço do corpo, abaixo da cabeça — caso a

ponta com a boca pudesse, de fato, ser chamada de cabeça.

— O que ele faz com essas coisas? — Hillager

perguntou. — Por que envia pessoas até aqui para capturá-

las?

— Ele afirma que ouve essas coisas o chamando —

Gimson respondeu. — E quanto ao que faz com elas quando

as recebe... você não vai querer saber. — O homem debruçou-

se um pouco mais sobre a criatura, estudando-a com

cuidado. A sanguessuga ondulou às cegas em sua direção,

consciente, de alguma maneira, da existência de sangue

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quente na vizinhança. — Esta aqui não se alimenta há algum

tempo.

— Como sabe?

— Está procurando alguma coisa a que se prender.

— Devemos deixá-la? — Hillager especulou. — E

procurar por outra amanhã? — Esperava que Gimson

dissesse não, porque realmente não queria mesmo passar

mais tempo naquela floresta.

— Esta é a primeira que vemos em uma semana —

Gimson retrucou. — E pode demorar ainda mais até vermos

outra. Não, temos que levar esta mesmo. Precisamos levá-la

conosco.

— Vai sobreviver à viagem?

Gimson deu de ombros.

— Provavelmente... Se a alimentarmos antes de

partimos.

— Muito bem. — Hillager olhou em volta. — O que

sugere? Um macaco? Uma daquelas coisas parecidas com

porcos?

Gimson não disse nada.

Hillager virou-se e viu Gimson olhando fixamente para

ele com uma expressão estranha. Em parte era piedade, mas

a emoção predominante era desgosto.

— Eu sugiro — Gimson falou — que você arregace a

manga da sua camisa.

— Você está maluco? — retrucou Hillager.

— Não, eu sou guia e rastreador — ele explicou. — Que

papel você pensou que teria nesta expedição, exatamente?

Agora, levante a manga. Este horror precisa de sangue, e tem

que ser agora.

Lentamente, sabendo qual seria a reação de Duke se

soubesse que ele havia deixado a sanguessuga morrer em vez

de alimentá-la, Hillager começou a dobrar a manga da roupa.

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Capítulo um

— JÁ PENSOU SOBRE FORMIGAS alguma vez? —

Amyus Crowe perguntou.

Sherlock balançou a cabeça.

— Além do fato de que atacam sanduíches de geleia em

piqueniques, não posso dizer que prestei muita atenção

nelas.

Os dois estavam na região rural de Surrey. O calor do

sol pesava nas costas de Sherlock como um tijolo. O cheiro

forte de flores e de feno recém-colhido pairava no ar.

Uma abelha passou zunindo perto de sua orelha, e ele

se encolheu. Com relação às formigas ainda se sentia meio

ambivalente, mas abelhas o assustavam.

Crowe riu.

— Qual é o problema dos ingleses com sanduíches de

geleia? — perguntou entre uma gargalhada e outra. — Juro,

a Inglaterra tem um paladar infantil que não se vê em

nenhum outro país. Pudins, sanduíches de geleia, feitos com

pão sem casca, é claro, e vegetais tão cozidos que mais

parecem purê de sabores variados. Comida que não exige

dentes.

Sherlock se sentiu um pouco irritado.

— E o que há de tão maravilhoso na comida

americana? — perguntou, mudando de posição na pedra em

que estava sentado.

Diante dele o terreno se inclinava gradativamente,

descendo até um rio distante.

— Filés — Crowe respondeu com simplicidade. Ele

estava apoiado no muro que terminava na altura de seu

peito. Seu queixo quadrado descansava sobre os braços

dobrados, e o chapéu de aba larga protegia os olhos do sol.

Ele usava seu habitual terno de linho branco. — Grandes

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filés grelhados na brasa. Grelhados direito, com a parte de

fora crocante, e não mole como a dos filés franceses, que

parecem ter sido passados rapidamente sobre uma vela

acesa. E nada de bifes nadando em um molho cremoso e

alcoólico, como também apreciam os franceses. Não é preciso

ter o cérebro de um arcebispo para cozinhar e servir um filé

adequadamente, então, por que ninguém fora dos Estados

Unidos consegue preparar esse prato direito? — Ele suspirou,

e sua natureza normalmente alegre deu lugar a uma

inesperada tristeza.

— Sente saudades da América? — Sherlock perguntou.

— Estou longe de casa há mais tempo do que deveria, e

sei que Virginia também sente saudades do nosso país.

Sherlock imaginou a filha de Crowe, Virginia, montada

em sua égua Sandia, com os cabelos cor de cobre soltos

dançando em suas costas como uma chama.

— Quando vai voltar? — ele perguntou, esperando que

não fosse em breve.

Havia se habituado à presença de Crowe e Virginia.

Gostava de tê-los por perto desde que viera morar na casa

dos tios.

— Quando meu trabalho por aqui acabar. — Um

sorriso largo iluminou o rosto enrugado, marcado pelo tempo,

anunciando mais uma mudança de disposição. — E quando

tiver certeza de que cumpri o que prometi a seu irmão,

ensinando a você tudo o que sei. Agora vamos falar sobre

formigas.

Sherlock suspirou, resignado com mais uma das aulas

improvisadas de Crowe. O americano grandalhão era capaz

de pegar qualquer coisa ao redor, fosse na área rural, na

cidade ou na casa de alguém, e usar como ponto de partida

para uma questão, um debate ou um problema lógico. Isso

estava começando a irritar Sherlock.

Crowe esticou o corpo e olhou em volta e para trás.

— Acho que vi algumas delas por aqui — disse,

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caminhando até um pequeno monte de terra seca sobre a

grama.

Sherlock não se deixava enganar pela aparente

casualidade. Ele provavelmente vira as formigas quando

estavam subindo a encosta e arquivara a informação para

usá-la na próxima sessão de treinamento.

Sherlock pulou do assento improvisado e caminhou até

onde Crowe estava parado.

— Um formigueiro — disse com pouco entusiasmo.

Pequenos seres escuros vagavam a esmo em torno do

monte de terra.

— Sim, de fato. O sinal externo de que há uma rede

complexa de pequenos túneis subterrâneos, canais que as

criaturinhas escavaram pacientemente. Em algum lugar

abaixo da superfície há milhares de pequeninos ovos brancos,

todos postos por uma formiga rainha que passa a vida no

subterrâneo, sem nunca ver a luz do sol.

Crowe se abaixou e fez um gesto convidando Sherlock a

imitá-lo.

— Veja como as formigas se movem — ele falou. — O

que acha disso?

Sherlock observou-as por um momento. Não havia

duas formigas seguindo na mesma direção, e todas pareciam

mudar de rumo sem aviso prévio, sem motivo aparente.

— Elas se movem aleatoriamente — ele disse. — Ou

estão reagindo a algo que não conseguimos ver.

— A primeira explicação é a mais provável —

respondeu Crowe. — O nome disso é ―andar do bêbado‖, e é

uma ótima maneira de percorrer a área de forma rápida, se

você estiver procurando alguma coisa. Muitas pessoas,

quando vasculham um lugar, andam em linha reta, cruzando

o terreno em diagonais, ou dividem o território em uma

espécie de grade e analisam cada quadrado por vez. Em geral,

essas técnicas resultam em sucesso, mas as chances de

encontrar o que se está procurando rapidamente são bem

maiores quando se adota esse caminhar aleatório. O nome é

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―andar do bêbado‖ — acrescentou — porque é muito parecido

com o jeito de caminhar de um homem que bebeu uísque

demais: cada perna indo para um lado e a cabeça se movendo

em outra direção, completamente diferente. — Ele tirou

alguma coisa do bolso do paletó. — Mas voltemos às

formigas: quando encontram algo que interessa, veja o que

fazem.

Ele mostrou a Sherlock o que tinha na mão. Era um

pote de cerâmica com um papel encerado preso ao gargalo

por um barbante.

— Mel — Crowe explicou antes que Sherlock pudesse

perguntar. — Comprei no mercado. — Ele retirou o barbante

e o papel encerado. — Peço desculpas se isso traz lembranças

ruins.

— Não se preocupe — Sherlock disse, ajoelhando-se ao

lado do americano. — Devo perguntar por que anda por aí

com um pote de mel no bolso?

— Nunca se sabe o que pode vir a ser útil — respondeu

Crowe sorrindo. — Ou talvez eu tenha planejado tudo isso

com antecedência. Você escolhe.

Sherlock apenas balançou a cabeça e sorriu.

— Mel é em grande parte feito de açúcar, além de mais

um monte de outras coisas. Formigas adoram açúcar —

Crowe continuou. — Elas o levam de volta ao ninho para

alimentar a rainha e os filhotes que saem dos ovos.

Crowe mergulhou o dedo no mel, que Sherlock notou

estar fluido por conta do calor da manhã ensolarada, e

deixou cair uma gota brilhante e farta, que ficou pousada na

grama por alguns momentos, antes de escorrer para a terra e

se espalhar em fios brilhantes.

— Vamos ver o que as formigas vão fazer.

Sherlock viu as criaturinhas continuarem em sua

perambulação aleatória; algumas escalavam a grama e

desciam pelo outro lado, outras caminhavam na terra,

vencendo obstáculos que pareciam gigantescos comparados a

seu tamanho. Depois de um tempo, uma delas atravessou um

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fio de mel e parou na metade do caminho. Por um momento,

Sherlock pensou que ela havia ficado presa, mas a formiga

caminhou pelo mel, foi até a ponta e voltou, depois abaixou a

cabeça como se bebesse a substância dourada.

— Ela está recolhendo tudo que consegue carregar —

Crowe explicou, em tom casual. — E agora vai voltar para o

ninho.

De fato, a formiga parecia estar refazendo os próprios

passos, mas, em vez de seguir diretamente para o ninho, ela

continuava andando para a frente e para trás, para um lado e

para o outro. Foram necessários alguns minutos, e Sherlock

quase perdeu a formiga de vista algumas vezes quando ela

atravessou a trilha traçada por outros grupos, mas, no final,

o inseto alcançou o monte de terra seca e desapareceu por

um buraco na lateral.

— E agora? — Sherlock perguntou.

— Olhe para o mel — Crowe orientou.

Dez, talvez quinze formigas já haviam descoberto a

pequena poça dourada, e todas pegavam amostras. Outras

iam se unindo ao grupo. Enquanto mais formigas chegavam à

poça, as que já haviam bebido do mel se afastavam, seguindo

na direção do ninho.

— O que você percebe? — perguntou Crowe.

Sherlock inclinou a cabeça para enxergar melhor.

— As formigas parecem estar demorando cada vez

menos para voltar ao ninho — ele disse, sem muita certeza.

Depois de um tempo, havia duas linhas paralelas de

formigas, uma seguindo na direção do ninho, outra

caminhando para o mel. O perambular aleatório tinha dado

lugar a um movimento cheio de propósito.

— Muito bem — aprovou Crowe. — Agora vamos fazer

uma pequena experiência.

Ele enfiou a mão no bolso e pegou um pedaço de papel

mais ou menos do tamanho da palma da mão. Crowe se

abaixou e pôs o papel no chão, na metade do caminho entre o

ninho e o mel. As formigas passavam por cima do papel a

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caminho do formigueiro como se nem tivessem notado sua

presença.

— Como elas se comunicam? — Sherlock perguntou. —

Como as formigas que encontraram o mel informam às outras

onde ele está?

— Elas não se comunicam — Crowe respondeu. — O

fato de algumas formigas estarem voltando com mel é um

sinal de que há comida lá fora, mas elas não podem

conversar, não podem ler a mente umas das outras e não

podem apontar com suas perninhas. O que acontece na

realidade é algo muito mais astuto. Deixe-me mostrar o que

é.

Crowe abaixou-se e girou o pedaço de papel em um

ângulo de noventa graus. As formigas que já estavam sobre

ele desceram pela outra margem e pareciam perdidas,

vagando sem direção. Mas Sherlock observava, fascinado,

que as que ainda subiam no papel, na metade do caminho,

repentinamente viravam e tomavam o rumo anterior até

chegarem à beirada, então desciam e começavam a

perambular de novo.

— Estão seguindo um caminho — Sherlock comentou,

surpreso. — Uma trilha que elas conseguem ver, mas nós

não. De alguma maneira que não compreendo, as primeiras

formigas traçaram esse caminho e as outras o seguiram, e

quando você virou o papel elas continuaram, sem saber que

agora ele levava a outro local.

— É isso mesmo — Crowe disse em tom de aprovação.

— Deve ser algum tipo de substância química. Quando a

formiga está transportando comida, ela deixa um rastro

químico. Imagine um pedaço de pano impregnado com

alguma coisa que tenha um cheiro forte, como anis, preso às

patas dela, e as outras formigas, como cachorros, seguindo

esse cheiro. Por causa do ―andar do bêbado‖, a primeira

formiga vai perambular por toda a área antes de encontrar o

formigueiro. À medida que mais e mais formigas encontrarem

o mel, algumas vão seguir por caminhos mais longos até o

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formigueiro, enquanto outras vão escolher trilhas mais

curtas. Com a chegada de mais formigas, os caminhos mais

curtos serão reforçados pela química por funcionarem melhor

e porque as formigas podem voltar mais depressa, e

consequentemente os caminhos mais longos, os que dão mais

voltas, desaparecem, por não serem funcionais. Depois de um

tempo, o que se percebe é uma rota quase direta. E é possível

provar essa teoria com o experimento do pedaço de papel. As

formigas continuam seguindo a linha reta, embora ela agora

as leve para longe do ninho, não para ele. Depois de um

tempo, elas se corrigem.

— Incrível — Sherlock respondeu fascinado. — Nunca

imaginei. Não é... inteligência... porque é instintivo e elas não

se comunicam, mas parece inteligência.

— Às vezes — Crowe comentou —, um grupo é menos

inteligente que um indivíduo. Veja o caso das pessoas:

sozinhas podem ser espertas, mas em uma multidão é

comum ocorrer tumulto, especialmente se acontecer algum

incidente que as incite. Outras vezes, um grupo exibe

comportamento mais astuto que um indivíduo sozinho, como

vimos aqui com as formigas, ou como em uma colmeia.

Ele se levantou, limpando a grama e a terra de sua

calça de linho.

— O instinto me diz — continuou falando — que é

quase hora do almoço. Acha que seus tios poriam mais um

prato à mesa para um americano faminto?

— Certamente que sim — Sherlock respondeu. — Mas

não tenho tanta certeza se a governanta, a Sra. Eglantine, vai

ser da mesma opinião.

— Eu cuido dela. Tenho uma reserva de charme

infinita para situações de emergência.

Eles voltaram andando pelo campo e por entre árvores,

com Crowe apontando moitas de cogumelos comestíveis pelo

caminho, reforçando as lições que dera a Sherlock semanas

antes. A essa altura o garoto estava certo de sua capacidade

de sobreviver na natureza comendo o que encontrasse, sem

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se envenenar.

Em meia hora eles se aproximavam da mansão Holmes;

a casa ampla e imponente erguia-se no meio de um terreno

de muitos acres. Sherlock já conseguia ver a janela de seu

quarto no alto da casa: um quarto pequeno e de formato

irregular sob o telhado inclinado. Não era confortável, e ele

nunca ficava ansioso para ir para a cama à noite.

Havia uma carruagem na frente da porta principal; o

condutor brincava, descuidado, com seu chicote, enquanto o

cavalo ruminava o feno que estava em uma cevadeira presa

por uma correia à sua cabeça.

— Visitantes? — perguntou Crowe.

— Tio Sherrinford e tia Anna não mencionaram

convidados para o almoço — respondeu Sherlock, pensando

em quem poderia ter vindo na carruagem.

— Bem, vamos descobrir em alguns minutos — Crowe

falou. — É um desperdício de energia mental especular sobre

uma questão cuja resposta será dada em seguida.

Os dois subiram a escada que dava para a entrada

principal. Sherlock correu para a porta, que estava

entreaberta, enquanto Crowe o seguiu com menos pressa.

O saguão não era muito claro, e era possível ver

partículas de poeira atravessando os raios de sol que

entravam pelas janelas altas. As pinturas a óleo que

enfeitavam as paredes estavam praticamente invisíveis na

escuridão. O calor de verão era uma presença quase física.

— Vou avisar que você está aqui — Sherlock disse a

Crowe.

— Não é necessário — Crowe resmungou. — Alguém já

sabe. — Ele olhava para as sombras sob a escada.

Um indivíduo saía da penumbra de vestido preto, como

o cabelo, e de pele muito pálida.

— Sr. Crowe — disse a governanta. — Creio que não o

esperávamos.

— As pessoas estão sempre enaltecendo a

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hospitalidade dos Holmes — ele respondeu com simpatia. —

E as refeições que servem aos viajantes de passagem. Além

do mais, eu não poderia perder a oportunidade de revê-la,

Sra. Eglantine.

A mulher conteve um resmungo mal-humorado. Os

lábios se comprimiram sob o nariz fino e longo.

— Tenho certeza de que muitas mulheres sucumbem

ao seu charme colonial, Sr. Crowe — ela respondeu. —

Porém, eu não sou uma delas.

— O Sr. Crowe vai almoçar conosco — Sherlock falou

com firmeza, apesar de sentir o coração abalado quando o

olhar penetrante da Sra. Eglantine encontrou o dele.

— Essa decisão cabe a seus tios — respondeu a

governanta —, não a você.

— Então, eu direi a eles — Sherlock retrucou —,

não você. — Olhou então para Crowe. — Espere aqui

enquanto vou falar com meus tios.

Quando o jovem voltou, a Sra. Eglantine havia

desaparecido nas sombras.

— Há algo de estranho nessa mulher — murmurou

Crowe. — Ela não se comporta como uma criada. Às vezes a

Sra. Eglantine age como se fosse um membro da família.

Como se estivesse no comando.

— Não sei por que meus tios continuam aceitando isso.

Eu não permitiria.

Ele atravessou o saguão até o salão e olhou o cômodo.

Lá dentro havia criadas se movendo em torno do bufê que

ficava no fundo da sala, servindo pratos de carne fria, peixe,

queijo, arroz, vegetais em conserva e pães que seriam

consumidos pela família em mais um almoço rotineiro na

mansão Holmes, mas não havia nem sinal de seus tios.

Sherlock voltava ao saguão quando parou por um momento e

bateu na porta da biblioteca.

— Sim? — disse uma voz do outro lado; uma voz que

estava acostumada aos sermões e discursos que seu dono

passava boa parte da vida escrevendo: o tio de Sherlock,

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Sherrinford Holmes. — Entre!

Sherlock abriu a porta.

— O Sr. Crowe está aqui — disse ao ver o tio sentado

atrás da mesa. O homem vestia um terno preto de corte

antiquado, e sua impressionante barba bíblica cobria o peito

e se amontoava no mata-borrão diante dele. — Estava

pensando se ele não poderia almoçar conosco.

— Eu não perderia uma oportunidade de conversar

com o Sr. Crowe — respondeu Sherrinford Holmes, mas a

atenção de Sherlock foi atraída pelo homem parado ao lado

das janelas abertas, recortado contra a luz em sua elegante

casaca sobre a camisa de colarinho alto.

— Mycroft!

O irmão de Sherlock assentiu com ar grave, mas havia

em seus olhos um brilho que a atitude sóbria não conseguia

disfarçar.

— Sherlock — ele falou. — Você parece estar muito

bem. O ar do campo o favoreceu, é evidente.

— Quando chegou?

— Há uma hora. Vim de Waterloo e peguei uma

carruagem na estação.

— Quanto tempo vai ficar?

Ele encolheu os ombros; um movimento sutil para um

homem tão grande.

— Não vou nem passar a noite, mas queria me

informar sobre seu progresso. E esperava encontrar o Sr.

Crowe também. É bom saber que ele está aqui.

— Seu irmão e eu vamos terminar nossa conversa —

disse Sherrinford —, e iremos encontrá-lo na sala de jantar.

Claramente Sherlock estava sendo dispensado, então

saiu e fechou a porta. Sabia que estava sorrindo. Mycroft

voltara! De repente, o dia parecia ainda mais ensolarado que

antes.

— Eu ouvi a voz de seu irmão? — Amyus Crowe

perguntou do outro lado do saguão.

— É a carruagem dele lá fora. Ele disse que queria

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conversar com você.

Crowe assentiu de forma séria.

— Pergunto-me o porquê... — disse.

— Tio Sherrinford disse que você pode ficar para o

almoço. Ele avisou que vai nos encontrar na sala de jantar.

— É um bom plano — Crowe falou em voz alta, mas

havia uma ruga em sua testa que desmentia a tranquilidade

das palavras.

Sherlock o levou à sala de estar. A Sra. Eglantine já

estava lá, em pé junto à parede entre duas grandes janelas,

cercada pelas sombras. Sherlock não a vira passar pelo

saguão. Por um momento o rapaz pensou se a governanta

poderia ser um fantasma, se seria capaz de atravessar

paredes, mas a ideia era estúpida. Fantasmas não existiam.

Ignorando a Sra. Eglantine, ele se aproximou do bufê,

pegou um prato e começou a se servir de fatias de carne e

pedaços de salmão. Crowe o seguiu e fez o mesmo,

começando pelo outro lado do bufê, no sentido oposto.

A cabeça de Sherlock ainda girava depois do repentino

reaparecimento do irmão mais velho. Mycroft morava e

trabalhava em Londres, a capital do Império. Era funcionário

público, trabalhava para o governo e, embora sempre

tentasse diminuir a importância de sua posição, dizendo-se

apenas um humilde escriturário, havia algum tempo que

Sherlock acreditava que Mycroft era muito mais importante

do que revelava. Quando Sherlock estava em casa — isto é,

com a mãe e o pai, antes de ser mandado para a casa dos tios

—, Mycroft às vezes chegava de Londres para passar algum

tempo com a família, e o garoto notava que, todos os dias, um

homem chegava em uma carruagem com uma caixa

vermelha. Ele só entregava a caixa pessoalmente a Mycroft

que, em troca, dava-lhe um envelope com, Sherlock

imaginava, cartas e documentos escritos com base no

conteúdo da caixa do dia anterior. Qualquer que fosse o

assunto, o governo precisava manter contato com ele

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diariamente.

Com a boca cheia de comida, Sherlock ouviu a porta da

biblioteca se abrir. Momentos depois, Sherrinford Holmes

entrou na sala de jantar.

— Ah, broma theon — proclamou em grego, olhando

para o bufê. — Depois, virando-se na direção de Sherlock,

continuou: — Pode usar a biblioteca, meu psykhes iatreion,

para conversar com seu irmão. — E, para Crowe, falou: — E

Mycroft solicitou especificamente que você se juntasse aos

dois.

Sherlock deixou o prato sobre a mesa e se dirigiu no

mesmo instante à biblioteca. Crowe o seguiu; suas pernas

longas percorriam a distância rapidamente, apesar da

aparente lerdeza do andar manco.

Mycroft continuava na mesma posição ao lado das

janelas francesas. Ele sorriu para Sherlock, depois se

aproximou para afagar seus cabelos. O sorriso sumiu quando

olhou para Crowe, mas ainda assim ele apertou a mão do

americano.

— Vamos começar do início — ele disse. — Depois de

uma exaustiva investigação policial, não encontramos

nenhum rastro do barão Maupertuis. Achamos que ele saiu

do país e foi se esconder na França. A boa notícia é que não

houve registro de mortes de soldados britânicos ou qualquer

outra pessoa por picadas de abelha.

— O resultado do plano de Maupertuis é discutível —

resumiu Crowe. — Desconfio que ele seja mentalmente

instável. Mas foi melhor não corrermos riscos.

— Sim, e o governo agradece — disse Mycroft.

— Mycroft... e nosso pai? — Sherlock perguntou sem

rodeios.

— O navio deve estar se aproximando da Índia neste

momento. Suponho que ele desembarque com seu regimento

dentro de uma semana, mas o mais provável é que não

tenhamos nenhuma notícia, dele ou de qualquer outro que o

acompanha, por um ou dois meses, considerando a

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dificuldade e a demora da comunicação com um país tão

distante. Se eu souber de alguma coisa, você será informado

imediatamente.

— E... mamãe?

— Ela está com a saúde fraca, como você sabe. No

momento se encontra estável, mas precisa repousar. O

médico que cuida dela me disse que mamãe dorme dezesseis,

dezessete horas por dia. — Mycroft suspirou. — Ela precisa

de tempo, Sherlock. Tempo e absolutamente nenhuma

sobrecarga mental ou física.

— Entendo — respondeu Sherlock, parando por um

instante para desfazer o nó na garganta. — Então, devo

continuar aqui, na mansão Holmes, até o fim das férias

escolares?

— Não tenho muita certeza se a Escola Deepdene está

lhe trazendo muitos benefícios.

— Meu latim melhorou — Sherlock respondeu

depressa, e se arrependeu em seguida; deveria estar

concordando com o irmão, em vez de discutir.

— Sem dúvida — Mycroft respondeu secamente —,

mas há outras coisas que um menino deve aprender além de

latim.

— Grego? — Sherlock arriscou.

Mycroft sorriu, apesar da habitual seriedade.

— Vejo que seu senso de humor sobrevive ao período

de hospedagem nesta casa. Não; apesar da óbvia importância

do latim e do grego no mundo cada vez mais complexo onde

vivemos, creio que você responderia melhor a um método de

ensino mais pessoal e individualizado. Estou pensando em

tirá-lo do colégio e providenciar para que tenha suas aulas

aqui, na mansão Holmes.

— Não vou voltar para a escola?

Sherlock tentou identificar em si mesmo algum sinal de

contrariedade, mas não havia nada. Não tinha amigos no

colégio, e até as melhores lembranças de lá eram de tédio, e

21

não de felicidade. Não havia nada para ele em Deepdene.

— Precisamos começar a pensar em seu futuro

acadêmico — Mycroft continuou. — Cambridge, é claro, ou

Oxford. Acho que terá melhores chances se concentrarmos

seus estudos de uma forma que Deepdene não pode fazer. —

Ele sorriu mais uma vez. — Você é um garoto muito singular,

e precisa ser tratado dessa maneira. Não estou prometendo

nada, mas no fim das férias você será informado sobre os

arranjos que serão feitos para continuar sua educação.

— É muita presunção perguntar se terei algum papel

no aprendizado do jovem Sherlock? — Amyus Crowe

manifestou-se.

— Terá — Mycroft respondeu com ar sério —, você o

manteve na linha muito bem até agora.

— Ele é um Holmes — Crowe lembrou. — Pode ser

orientado, mas não forçado. Você era igual.

— Sim — Mycroft disse simplesmente. — Eu realmente

era, não? — Antes que Sherlock pudesse confirmar a súbita

constatação de que Crowe também havia sido tutor de

Mycroft, seu irmão continuou: — Pode nos dar licença agora,

Sherlock? Gostaria de ter uma conversa privada com o Sr.

Crowe. Temos assuntos a discutir.

— Eu vou... ver você de novo antes de ir embora?

— É claro que sim. Não partirei antes do anoitecer. Vai

poder me mostrar a casa, se quiser.

— Podemos caminhar no jardim — Sherlock sugeriu.

Mycroft se arrepiou.

— Acho que não. Não estou adequadamente vestido

para um passeio ao ar livre.

— É só o jardim da casa! — Sherlock protestou. — Não

vamos à floresta!

— Se não houver um teto sobre minha cabeça nem

tábuas sob meus pés, não faz diferença. Jardim ou floresta,

para mim dá no mesmo. E agora, Sr. Crowe... aos negócios.

Relutante, Sherlock saiu da biblioteca e fechou a porta.

22

A julgar pelas vozes na sala de jantar, sua tia também estava

almoçando. Não se sentia disposto a suportar o falatório

constante, por isso saiu para caminhar por alguns instantes.

Sherlock andava com as mãos nos bolsos, contornando a

casa e chutando uma ou outra pedra que encontrava pelo

caminho. O sol incidia quase diretamente em sua cabeça, e

ele sentia que uma fina camada de suor se formava na testa e

entre as espátulas.

As janelas da biblioteca estavam bem na frente dele. E

estavam abertas.

Era possível ouvir vozes lá dentro.

Uma parte de sua consciência lhe dizia que aquela era

uma conversa particular da qual havia sido excluído de

maneira clara e direta, mas outra parte, muito mais sedutora,

tinha certeza de que Mycroft e Amyus Crowe falavam

sobre ele.

Sherlock aproximou-se, caminhando ao longo da

varanda que acompanhava toda a lateral da casa.

— E eles têm certeza? — Crowe perguntava.

— Você já trabalhou para a Pinkerton — Mycroft

respondeu. — Eles têm fontes de informação bem precisas,

mesmo aqui, tão distante dos Estados Unidos da América.

— Mas para ele ter vindo até aqui...

— Suponho que a América tenha se tornado perigosa

demais.

— O país é grande — Crowe argumentou.

— Mas em grande parte nada civilizado — retorquiu

Mycroft.

Crowe não estava convencido.

— Era de se esperar que ele atravessasse a fronteira do

México.

— Mas, aparentemente, não foi o que fez. — A voz de

Mycroft soava firme. — Veja desta maneira: você foi enviado à

Inglaterra para rastrear simpatizantes do Sul na Guerra Civil,

homens cujas cabeças estão a prêmio. Que melhor motivo

23

poderia haver para vir para cá se não a presença deles aqui?

— É lógico — admitiu Crowe. — Desconfia de uma

conspiração?

Mycroft hesitou por um momento.

— Conspiração é uma palavra forte demais, por

enquanto. Suspeito que todos eles tenham vindo para cá por

este ser um país civilizado de mesmo idioma, e pela

segurança. Mas, com o tempo, vai surgir uma conspiração.

Muitos homens perigosos sem nada para fazer além de

conversar... Temos que cortar o mal pela raiz.

Sherlock sentia a cabeça girar. Do que eles estavam

falando? Começara a ouvir a conversa tarde demais para

conseguir compreendê-la.

— Ah, Sherlock — seu irmão falou de dentro da

biblioteca —, é melhor juntar-se a nós, já que está ouvindo

tudo.

24

Capítulo dois

SHERLOCK ENTROU NA BIBLIOTECA PELA varanda,

de cabeça baixa. Sentia-se envergonhado, com o rosto quente

e, estranhamente, zangado; só não sabia se estava bravo com

Mycroft por tê-lo surpreendido ouvindo a conversa ou consigo

mesmo, por ter sido pego.

— Como soube que eu estava ali? — ele perguntou.

— Em primeiro lugar — Mycroft respondeu sem

nenhum traço de emoção —, eu esperava que estivesse. Você

é um jovem de curiosidade exacerbada, e eventos recentes

demonstraram que não se esforça muito para seguir as regras

da sociedade. Em segundo lugar, há uma brisa leve soprando

pelas janelas da varanda. Quando você estava lá fora, mesmo

sem ser visto, mesmo sem fazer sombra, seu corpo bloqueou

a brisa. Quando percebi que o vento tinha parado durante

alguns segundos, deduzi que havia algum obstáculo. A

conclusão óbvia foi que o obstáculo era você.

— Está zangado? — perguntou Sherlock.

— De jeito nenhum — Mycroft respondeu.

— Seu irmão teria ficado bravo — Crowe interferiu —

se você fosse descuidado a ponto de deixar o sol projetar sua

sombra na janela.

— É — Mycroft concordou —, isso teria demonstrado

uma lamentável falta de conhecimento sobre geometria

simples, e também a incapacidade de prever os resultados

indesejados de suas atitudes.

— Está zombando de mim — Sherlock acusou-o.

— Só um pouco — admitiu Mycroft —, e apenas com as

melhores intenções. — Ele parou. — Quanto conseguiu ouvir

da nossa conversa?

Sherlock deu de ombros.

25

— Alguma coisa sobre um homem que veio da América

para a Inglaterra e que você acredita ser uma ameaça. Ah, e

alguma coisa sobre uma mulher chamada Pinkerton.

Mycroft olhou para Crowe e levantou uma sobrancelha.

Crowe abriu um sorriso discreto.

— Não é uma mulher — ele respondeu —, embora

algumas vezes pareça. A Agência Nacional de Detetives

Pinkerton é uma agência de detetives e guarda-costas. Foi

fundada por Allan Pinkerton em Chicago há cerca de doze

anos, quando ele percebeu que o número de ferrovias crescia

nos Estados Unidos mas não havia nenhuma proteção contra

assaltos, sabotagem e atividades do sindicato. Allan contrata

seu pessoal como se formasse uma espécie de força policial

especial.

— Totalmente independente das regras e das limitações

do governo — murmurou Mycroft. — Sabe, para um país que

se orgulha de seus princípios básicos democráticos, vocês

têm o estranho hábito de criar incontáveis atividades

independentes.

— Você o chamou de ―Allan‖ — Sherlock notou. —

Conhece o tal homem?

— Al Pinkerton e eu somos velhos conhecidos — Crowe

admitiu. — Estivemos juntos há sete anos, escoltando

Abraham Lincoln por Baltimore a caminho de sua posse na

presidência. Havia um plano dos estados do Sul para matar

Lincoln naquela cidade, mas a Pinkerton foi contratada para

protegê-lo e nós o entregamos vivo. Desde então, tenho

prestado serviços para Al, às vezes. Nunca recebi um salário,

na verdade, mas ele me paga pela consultoria quando sou

acionado.

— O presidente Lincoln? — Sherlock repetiu atordoado.

— Mas ele não foi...?

— Ah, sim, eles o pegaram no final. — O rosto de

Crowe estava duro e impassível como se esculpido em

granito. — Três anos depois da trama de Baltimore, alguém

atirou nele em Washington. O cavalo que ele montava

26

empinou, e seu chapéu voou longe. Quando encontraram o

chapéu, havia um buraco de bala. Lincoln não foi atingido

por centímetros. — Ele suspirou. — Um ano mais tarde, há

três anos apenas, ele estava no teatro, em Washington,

assistindo a uma peça chamada Our American Cousin,

quando um homem chamado John Wilkes Booth atirou nele

pelas costas, pulou no palco e fugiu.

— Você não estava lá — Mycroft comentou com voz

mansa. — Não podia ter feito nada.

— Devia estar — Crowe respondeu no mesmo tom. — E

Al Pinkerton também. Na verdade, o único guarda-costas

cuidando do presidente naquela noite era um policial bêbado

chamado John Frederick Parker. Ele nem estava por perto

quando o presidente foi alvejado. Estava na Star Tavern, ao

lado do teatro, se afogando em cerveja.

— Eu me lembro de ter lido alguma coisa no jornal do

meu pai — disse Sherlock, rompendo o silêncio pesado que

caiu sobre a biblioteca. — E me lembro do papai falando

sobre isso, mas nunca entendi realmente por que o presidente

Lincoln foi assassinado.

— Esse é o problema com as escolas de hoje —

resmungou Mycroft. — Para elas, a história da Inglaterra

parou cem anos atrás, e não existe história mundial. — Ele

olhou para Crowe, mas o americano se manteve em silêncio.

— Já ouviu falar sobre a Guerra entre os Estados? —

perguntou a Sherlock.

— Só pelos artigos no The Times.

— Posto de maneira simples, onze estados na metade

sul

dos

Estados

Unidos

da

América

declararam

independência e formaram os Estados Confederados da

América. — Ele bufou. — É como se Dorset, Devon e

Hampshire decidissem de repente que queriam formar um

país diferente e declarassem independência da Grã-Bretanha.

— Ou como se a Irlanda decidisse se libertar do

governo britânico — murmurou Crowe.

— Essa situação é inteiramente diferente — disparou

27

Mycroft. Depois olhou para Sherlock e continuou: — Por um

tempo, houve dois presidentes americanos: Abraham Lincoln,

no Norte, e Jefferson Davis, no Sul.

— Por que eles queriam independência? — Sherlock

perguntou.

— Por que alguém quer independência? — Mycroft

devolveu. — Porque não queriam acatar ordens. E nesse caso

havia uma diferença de visões políticas. Os estados do Sul

apoiavam a escravidão, enquanto Lincoln desenvolveu sua

campanha eleitoral com base na libertação dos escravos.

— Não é tão simples — Crowe opinou.

— Nunca é — concordou Mycroft —, mas, nesse

momento, é o suficiente. As hostilidades começaram em 12

de abril de 1861, e durante os quatro anos seguintes 620 mil

americanos morreram lutando entre si; em alguns casos,

irmão contra irmão e pai contra filho.

Ele pareceu estremecer e por um instante a biblioteca

ficou mais escura, por causa de uma nuvem que passou

diante do sol.

— Pouco a pouco, o Norte, conhecido como a União de

Estados, destruiu o poder militar do Sul, que adotou o nome

de Confederação de Estados. O mais importante general

confederado, Robert Lee, rendeu-se em 9 de abril de 1865. A

rendição foi uma consequência direta da notícia dos tiros que

haviam atingido o presidente Lincoln. O atentado era parte de

uma trama maior: seus confederados deveriam matar o

secretário de Estado e o vice-presidente, mas o segundo

assassino falhou, e o terceiro perdeu a coragem e fugiu. O

último general confederado rendeu-se em 23 de junho de

1865, e suas últimas forças militares, a tripulação do

CSS Shenandoah, renderam-se em 2 de novembro de 1865.

— Ele sorriu como se lembrasse de alguma coisa engraçada.

— Ironicamente, eles se renderam em Liverpool, na

Inglaterra, depois de atravessar o oceano em um esforço para

evitar a rendição às forças do Norte. Eu estava presente como

representante do governo britânico. E aquele foi o fim da

28

Guerra entre os Estados.

— Na verdade, não — Crowe desmentiu. — Ainda há

pessoas no Sul que querem a independência. Ainda há

agitadores tentando provocar uma luta por isso.

— O que nos traz de volta ao presente — Mycroft disse

a Sherlock. — Os cúmplices de Booth naquela conspiração

foram capturados e enforcados em julho de 1865. Booth

fugiu, e soldados da União, supostamente, o capturaram e

fuzilaram doze dias depois.

— Supostamente? — Sherlock questionou, captando a

ênfase de Mycroft à palavra.

Mycroft olhou para Crowe.

— Durante os últimos três anos houve repetidos boatos

de que John Wilkes Booth havia escapado e que outro

conspirador, um homem parecido com ele, fora executado

pelos soldados. Comentou-se que Booth tinha trocado de

nome, para John St. Helen, e fugido do país para salvar a

própria vida. Ele era ator antes de se juntar à revolução.

— E acham que agora ele está aqui? — perguntou

Sherlock. — Na Inglaterra?

Mycroft assentiu:

— Recebi um telegrama da Pinkerton ontem. Os

agentes foram informados de que um homem chamado John

St. Helen e, com aparência compatível com a descrição de

John Wilkes Booth, havia embarcado no Japão em direção à

Grã-Bretanha. Pediram-me para alertar o Sr. Crowe, que,

sabiam, estava no país. — Ele olhou para o americano. —

Allan Pinkerton acredita que Booth tenha chegado à

Inglaterra a bordo do CSS Shenandoah há três anos, ficado

aqui por um tempo e depois deixado o país. Agora, acham

que Booth está de volta.

— Como acredito ter mencionado há algum tempo —

Crowe disse a Sherlock —, fui convidado para vir a este país

procurar pessoas que tivessem fugido da América e da

punição pelos crimes terríveis cometidos durante a Guerra

entre os Estados. Não a morte de soldados em confrontos

29

diretos, mas o massacre de civis, as cidades incendiadas e

todo tipo de atos profanos e cruéis. Como estou aqui, faz

sentido que Alan Pinkerton queira que eu me envolva na

investigação desse homem chamado John St. Helen.

— Você se incomoda se eu perguntar de que lado

estava na Guerra entre os Estados? — Sherlock questionou

Crowe. — Acho que já me falou que é de Albuquerque.

Procurei em um mapa que encontrei aqui mesmo, na

biblioteca do meu tio. Albuquerque é uma cidade no Texas,

um estado do Sul. Não é isso?

— Sim — confirmou Crowe. — E o Texas integrou a

Confederação durante a Guerra. Mas ter nascido lá não

significa que apoio automaticamente tudo que o Texas faça.

Um homem tem o direito de tomar as próprias decisões com

base em um código moral superior. — Ele rangeu os dentes

em uma reação espontânea. — Considero a escravidão...

repugnante. Não acredito que um indivíduo seja inferior a

outro por causa da cor da pele. Posso achar que outras coisas

tornam um indivíduo inferior, entre elas a capacidade de

raciocínio, mas não algo tão arbitrário quanto a cor da pele.

— É claro, a Confederação argumentaria — Mycroft

respondeu em voz baixa — que a cor da pele de um homem é

uma indicação de sua capacidade de raciocínio.

— Se quer determinar a inteligência de um homem,

converse com ele — Crowe rebateu. — Cor de pele não tem

nada a ver com isso. Alguns dos homens mais inteligentes

com quem conversei eram negros, e alguns dos mais

estúpidos eram brancos.

— Então, você se juntou à União? — Sherlock

perguntou, ansioso para continuar ouvindo a fascinante e

inesperada história de Crowe.

Ele olhou para Mycroft, que balançou a cabeça

discretamente.

— Digamos que permaneci na Confederação, mas

que trabalhei para a União.

— Como espião? — Sherlock murmurou.

30

— Agente — Mycroft corrigiu de forma serena.

— Isso não é... antiético?

— Não vamos discutir ética agora, ou perderemos o

resto do dia. É suficiente dizer que os governos de todo o

mundo utilizam agentes o tempo inteiro.

Alguma coisa que Mycroft dissera finalmente foi

assimilada por Sherlock, que reagiu:

— Disse que a Agência Pinkerton pediu para você

informar o Sr. Crowe sobre John St. Helen. Isso significa... —

Uma onda de emoção o invadiu. — ...que não veio aqui para

me ver. Veio para ver Crowe.

— Vim para ver os dois — Mycroft argumentou. — Uma

das coisas que define o mundo dos adultos é que raramente

as decisões são tomadas com base em um único fator. Os

adultos fazem as coisas por diversas razões ao mesmo tempo.

Você tem que entender, Sherlock. A vida não é algo simples.

— Deveria ser — Sherlock respondeu com rebeldia. —

As coisas são certas ou são erradas.

Mycroft sorriu.

— Jamais tente o serviço diplomático — disse.

Crowe estava inquieto. Sherlock teve a impressão de

que ele não se sentia à vontade.

— Onde mora esse tal St. Helen? — o homem

perguntou.

Mycroft tirou do bolso do paletó um pedaço de papel e

o estudou.

— Tudo indica que ele se instalou em uma casa em

Godalming, na Guildford Road. O nome da propriedade é —

ele leu novamente as informações no papel — Shenandoah, o

que pode ser uma indicação importante ou mera

coincidência. O que pretende fazer?

— Investigar — respondeu Crowe. — É para isso que

estou aqui. É claro que preciso ter muita cautela na escolha

do método que vou utilizar. É difícil um americano grande

como eu passar despercebido.

— Então seja sutil — preveniu Mycroft — e não tente

31

fazer justiça com as próprias mãos. Existem leis neste país, e

eu odiaria vê-lo enforcado por assassinato. Não gosto de

ironia. Prejudica minha digestão.

— Eu poderia ajudar — Sherlock falou de repente,

surpreendendo até a si mesmo.

A ideia pareceu ter passado diretamente para sua boca,

sem ser analisada pela razão.

Os dois homens o olharam surpresos.

— De maneira nenhuma — Mycroft respondeu em um

tom severo.

— Não, é claro que não — Crowe manifestou-se,

falando ao mesmo tempo que Mycroft.

— Mas eu posso cavalgar até Godalming e fazer

perguntas — insistiu Sherlock. — Ninguém vai prestar

atenção em mim. E já não provei que sou capaz de fazer esse

tipo de coisa com aquela questão envolvendo o barão

Maupertuis?

— Aquilo foi diferente — respondeu Mycroft. — Você se

envolveu no assunto por acidente, e o maior perigo a que

esteve exposto foi justamente quando o Crowe aqui tentou

tirá-lo da história. — Ele parou para pensar. — Nosso pai

nunca me perdoaria se eu deixasse que algo ruim

acontecesse a você, Sherlock.

Sherlock sentiu-se ofendido ao ouvir como o irmão

descreveu sua participação no incidente com o barão de

Maupertuis, porque a versão dele ignorava ou distorcia vários

pontos importantes, mas ficou quieto. Era inútil começar

uma discussão sobre assuntos do passado quando havia algo

muito mais importante para debater.

— Eu não faria nada para chamar atenção — Sherlock

insistiu. — Não sei como poderia ser perigoso.

— Se John St. Helen for John Wilkes Booth, estaremos

lidando com um assassino foragido da justiça — Crowe

avisou. — Esse homem será enforcado se voltar ou se for

levado de volta aos Estados Unidos. É como um animal

acuado. Se sentir que está sob algum tipo de ameaça, vai

32

encobrir seus rastros e desaparecer novamente, e eu terei que

ir atrás dele. Não quero que você seja um dos rastros a

encobrir no caso de uma nova fuga.

— Tem mais uma coisa — Mycroft murmurou, olhando

para Crowe por um instante. — Não sei que informações a

Agência Pinkerton lhe repassou, mas existe uma suspeita

crescente de que Booth e seus colaboradores faziam parte de

algo maior.

— É claro que faziam — Crowe respondeu. — E o nome

dessa coisa maior é Guerra entre os Estados.

— Eu quis dizer — Mycroft continuou pesadamente —

que a ideia por trás do assassinato do presidente Lincoln não

foi deles; esses homens seguiam instruções, e os

comandantes, digamos assim, ainda estão livres. Se Booth

está mesmo aqui na Inglaterra, é possível que esteja se

preparando para voltar aos Estados Unidos e, nesse caso,

deve haver um bom motivo. O que ele pretende?

Crowe sorriu.

— Se ele está de fato planejando o retorno à América,

isso só facilita meu trabalho. Tudo o que preciso fazer é dar o

alarme e tomar medidas para que ele seja preso assim que

sair do barco.

— Mas não seria melhor, antes, verificar quais são as

intenções dele? Prendê-lo não encerra a conspiração

necessariamente.

— Se é que existe uma conspiração... — Crowe

argumentou balançando a cabeça.

Sherlock se sentia como se estivesse no meio de uma

discussão filosófica. Tudo o que sabia era que o tutor, cuja

presença se tornara constante em sua vida, estava diante de

um problema que podia levá-lo de volta a seu país ou obrigá-

lo a perseguir aquele homem em qualquer outro lugar do

mundo. Se Sherlock pudesse fazer alguma coisa para resolver

a questão, não hesitaria. Só não informaria a Mycroft.

— Posso ir agora? — perguntou.

Mycroft fez um gesto com a mão, dispensando-o.

33

— Sim, pode ir. Vá passear pelo campo, ou seja lá o

que costuma fazer. Vamos conversar mais um pouco.

— Vá me visitar amanhã de manhã — Crowe sugeriu

sem sequer olhar para Sherlock. — Continuaremos o que

paramos.

Sherlock saiu quando os dois homens começavam a

discutir os detalhes dos tratados federais de extradição entre

alguns estados americanos e o governo britânico.

Do lado de fora o sol ainda era uma presença marcante

no céu. Era possível sentir o cheiro de madeira queimando e

o distante odor do malte das cervejarias de Farnham.

Godalming não podia ficar tão longe, certo? Naquele

lugar havia uma Guildford Road, o que indicava que devia

ficar perto de Guildford, e Guildford não era longe de

Farnham.

Matthew Arnatt saberia.

Matthew — ou Matty, como gostava de ser chamado —

era um garoto que Sherlock conhecera e do qual se

aproximara bastante nos últimos dois meses. Ele vivia

sozinho em um barco, navegando pelos canais entre as

cidades, roubando comida quando era necessário e evitando

os abrigos para pobres. Matty estava ancorado em Farnham

há mais tempo do que costumava ficar em outras cidades,

mas ele e Sherlock não tinham conversado sobre os motivos

dessa estadia prolongada.

Se Sherlock ia mesmo visitar Godalming e dar uma

olhada na casa chamada Shenandoah e no homem que

morava lá, que podia ou não ser John Wilkes Booth, queria

ter Matty a seu lado. O garoto já salvara sua vida algumas

vezes. Confiava nele.

Sherlock contornou a casa, passou pela cozinha e

seguiu em direção ao estábulo. Os cavalos que ele e Matty

haviam tirado da casa do barão de Maupertuis algumas

semanas antes estavam ali, comendo feno com satisfação.

Sherlock não conseguira decidir o que fazer com eles depois

que o esquema colossal do barão havia desmoronado, por

34

isso pedira aos garotos que trabalhavam no estábulo para

cuidarem dos animais e lhes pagara uma moeda. Ninguém

parecia ter notado a presença de dois cavalos a mais na

propriedade. E, é claro, ainda havia a vantagem de agora

poder cavalgar com Virginia. Ela o estava ensinando a

montar, e Sherlock apreciava o fato de conseguir fazer isso

corretamente.

Sherlock selou seu cavalo e, pegando as rédeas do

outro animal com a mão esquerda, levou as duas montarias

para fora do estábulo. Ter que se preocupar com dois cavalos,

em vez de dar atenção apenas àquele que montava, tornou o

percurso mais lento, mas ainda assim ele conseguiu chegar a

Farnham em meia hora. De lá, seguiu até o local onde o

barco de Matty estava ancorado.

Matty estava sentado no barco, olhando para o rio. Ele

deu um pulo ao ver Sherlock.

— Você está com os cavalos — o menino comentou.

— Eu sei — Sherlock respondeu. — Sua capacidade de

observação é espantosa.

— Seu exibido — Matty respondeu calmamente. — Eu

tô observando que quer que eu leve você para algum lugar. Se

é isso, não devia ser tão sarcástico.

— Tem razão. Desculpe, às vezes não consigo me

controlar.

— Então, aonde vamos?

— Vim perguntar se quer ir comigo a Godalming —

disse Sherlock.

Matty o olhou intrigado.

— Por que eu faria uma coisa dessas?

— Eu conto no caminho — respondeu Sherlock.

A viagem a Godalming obrigou-os a seguir por uma

subida que parecia não ter fim. A inclinação era, na verdade,

o início de uma trilha que seguia estreita e sinuosa,

debruçada sobre um precipício. A altura era vertiginosa dos

dois lados da trilha, e campos muito verdes se estendiam

35

diante deles até se perderem em uma nuvem distante.

Matty olhou por cima do ombro para Sherlock.

— Vamos seguir por um bom trecho de Hog’s Back,

depois descemos a encosta passando por Gomshall. Isso vai

levar mais ou menos uma hora. Podemos continuar ou quer

parar e descansar um pouco?

— Vamos apreciar a vista por um ou dois minutos —

respondeu Sherlock. — Os cavalos precisam recuperar o

fôlego.

— Os cavalos tão bem — Matty falou. — Você não tá

ficando cansado da sela, tá?

O restante do trajeto foi mais fácil, atravessando

campos e grandes áreas de vegetação rasteira onde carneiros,

cabras e porcos se alimentavam lado a lado. Quando

chegaram à fronteira de Godalming eles atravessaram uma

ponte sobre um rio estreito ladeado por juncos tão altos

quanto um homem. Uma estrada seguia à esquerda logo

depois da ponte.

— Acho que essa é a Guildford Road — disse Matty. —

Para que lado quer ir?

— Vamos sair da cidade — disse Sherlock. — Tenho a

sensação de que o lugar que procuro fica afastado, em uma

região mais isolada.

Eles continuaram cavalgando, agora mais devagar para

que Sherlock pudesse examinar as casas pelas quais

passavam. Matty parecia satisfeito por só apreciar a

paisagem, não fazia perguntas sobre o que estavam fazendo

ali.

Muitas casas não tinham nome ou eram menores do

que Sherlock imaginava. Afinal, ninguém chamaria

de Shenandoah um casebre, certo? Um nome, especialmente

um tão grandioso, implicava algo maior, mais substancial.

Havia crianças brincando fora de algumas casas, umas com

bolas de couro, outras com brinquedos de madeira. Uma ou

duas acenaram quando os meninos passaram a trote.

Depois de um tempo eles encontraram uma casa

36

afastada de todas as outras, solitária depois de uma curva na

estrada e protegida por um bosque. Do percurso, Sherlock

conseguiu enxergar uma placa de madeira ao lado da porta. A

palavra na placa era longa, e parecia começar com ―S‖. Ou

talvez não. Trepadeiras com flores roxas subiam por uma

parede lateral da casa, agarrando-se a qualquer saliência que

encontravam.

— É aqui? — Matty perguntou. — Devemos bater na

porta?

— Não — respondeu Sherlock. — Vamos continuar

cavalgando, passar pela casa e parar depois dela.

A fachada era caiada, e havia venezianas nas janelas. O

jardim era bem-cuidado, Sherlock notou ao passar. Era

evidente que alguém morava ali.

Depois de passarem pela casa os garotos reduziram a

velocidade do trote.

— Sabe, eu notei que você tá estudando o lugar —

Matty deduziu — e não quer que os moradores percebam. O

que está acontecendo?

— Eu conto mais tarde — prometeu Sherlock. —

Preciso me aproximar da porta da frente. Alguma ideia?

— Ir até lá e bater?

— Engraçadinho. — Ele olhou em volta. Não havia por

ali nenhuma solução imediata. — Pode voltar até onde

estavam aquelas crianças jogando bola? — Sherlock enfiou a

mão no bolso e pegou um punhado de moedas. — Dê

algumas a eles e pergunte se podem nos emprestar a bola por

um tempo. Avise que vamos devolvê-la.

Matty olhou para ele de um jeito estranho.

— Andamos um bom caminho para ficarmos jogando

bola.

— Faça o que estou pedindo, por favor.

Matty suspirou e pegou as moedas, depois se afastou

em um trote rápido, olhando por cima do ombro e estalando a

língua.

Sherlock desmontou e esperou com paciência,

37

amarrando o cavalo e aproximando-se das árvores para

tentar enxergar melhor a casa. Ninguém se movia. Seria o

nome Shenandoah ou

outra

coisa

qualquer,

como Summerisle ou Strangeways?

Matty voltou depois do que pareceu uma eternidade.

Carregava a bola embaixo do braço.

— Não vai adiantar — ele disse ao chegar. — A bola tá

murcha.

— Não tem importância. Vamos caminhar de volta à

estrada e jogar a bola um para o outro. Quando nos

aproximarmos da casa, quem estiver com a bola erra a

jogada, para atirá-la o mais perto da porta que puder.

— E o outro vai ter que ir lá buscar. Entendi.

— Eu terei que ir buscá-la. Preciso ver o que está

escrito naquela placa, e você não sabe ler. Quer dizer, não

muito bem, pelo menos.

Eles voltaram à estrada, batendo bola. Uma ou duas

vezes Matty a jogou no chão e chutou na direção de Sherlock.

Quando chegaram ao trecho mais próximo da casa,

bem na frente da trilha aberta até a porta da frente, Matty

colocou-se do outro lado da estrada. De lá, lançou a bola o

mais alto que pôde, fazendo-a passar por cima da cabeça de

Sherlock. Ela chegou ao jardim e quicou uma vez no chão,

murcha, antes de rolar lentamente até a porta da frente.

Sherlock fingiu estar muito irritado, abrindo os braços

e balançando a cabeça, depois virou-se e caminhou pela

trilha até a entrada da casa. Disfarçando, abaixou-se para

pegar a bola e olhou para a placa de madeira.

Shenandoah.

Era a casa certa. Agora ele só precisava decidir o

próximo passo. Será que deveria ficar e observar o lugar por

algum tempo, e assim poder descrever o ocupante para

Mycroft e Amyus Crowe, ou se atreveria a entrar escondido e

dar uma olhada, caso o morador não estivesse em casa?

A escolha lhe foi negada quando a porta se abriu e um

38

homem apareceu, saído da escuridão. Era magro, com uma

barba estreita e pontuda salpicada de fios brancos, mas o que

fez Sherlock congelar de medo foi o lado esquerdo de seu

rosto. Ele havia sofrido queimaduras graves; a pele era

vermelha e enrugada, e o olho era só um buraco escuro, sem

o globo ocular.

— Seu vira-lata barulhento — o homem rosnou; em

seguida, agarrou Sherlock pelos cabelos e o arrastou para

dentro antes que ele tivesse tempo de emitir qualquer som.

39

Capítulo três

SHERLOCK SENTIA O COURO CABELUDO queimar.

Agarrado ao braço do desconhecido, deixou-se arrastar,

tentando diminuir a agonia de ter o peso do corpo inteiro

pendendo de alguns poucos tufos de cabelo. Já conseguia

imaginar umas mechas se soltando, deixando expostas áreas

ensanguentadas de carne viva.

— Só vim pegar minha bola de volta! — ele gritou.

O homem o ignorou. Estava resmungando uma

sequência de palavrões e acusações contra si mesmo

enquanto puxava Sherlock.

O saguão da casa era claro, o sol o invadia por uma

claraboia. Havia uma estranha sensação de vazio no

ambiente ainda pouco mobiliado. Os passos do homem

ecoavam no piso de cerâmica.

Ele abriu uma porta com a mão esquerda e entrou,

arrastando Sherlock. Era uma sala de visitas: havia

confortáveis poltronas forradas de chintz e com toalhinhas

protegendo o encosto, para que o cabelo oleoso de algum

cavalheiro não manchasse o tecido, e mesas sem nada em

cima além de toalhas de renda. Isso tudo dava ao ambiente

um ar de inacabado, fazia parecer que o lugar ainda não

tinha habitantes. Aquilo era uma casa, não um lar.

Ah, e havia um corpo no chão. Sherlock viu apenas um

par de botas e a metade inferior de uma pessoa de barriga

para baixo, enquanto era puxado e jogado sobre uma cadeira.

Ele tocou a cabeça, tentando encontrar ferimentos ou

sangue, talvez até uma área de pele frouxa onde, o couro

cabeludo tivesse se soltado do crânio, mas estava tudo

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normal. Exceto pela dor, que não era nada normal.

— Por favor! — Sherlock gritou, tentando fingir que era

uma vítima inocente, alguém que apenas passava por ali. —

Deixe-me ir. Meus pais vão ficar preocupados comigo! Eles

moram no fim da rua!

O homem nem olhava para ele. Em vez disso, sua

cabeça ia de um lado para o outro como a de um pássaro,

olhando da janela para a porta, da porta para a janela, indo e

vindo.

Sherlock parou para observá-lo com atenção. Tudo que

conseguira ver na porta havia sido a pele destruída do lado

esquerdo do rosto, mas agora podia olhar também o corpo, e

tentava encontrar alguma coisa que pudesse ajudar.

O terno era de boa qualidade, disso Sherlock tinha

certeza. Era preto, elegante, e o caimento do paletó e da calça

indicavam que fora feito por um alfaiate que sabia o que

estava fazendo. Não parecia um saco de lã com mangas, como

alguns ternos que ele via nos homens de Farnham, mas havia

algo estranho no corte, alguma coisa... quase estrangeira.

Sherlock se perguntava se seria possível identificar o alfaiate

simplesmente pelo corte e pela costura do tecido; ou, pelo

menos, se o alfaiate havia seguido algum estilo em especial —

alemão, inglês, americano.

O homem era magro, os ossos de seus pulsos e do

pomo de adão eram salientes. O lado direito do rosto tinha

uma beleza clássica, com bigode proeminente e cavanhaque,

mas o lado esquerdo era um desastre. A pele era vermelha e

brilhante, cheia de crateras como a superfície da Lua. A

barba desse lado era rala e irregular, como os restos de

vegetação em uma floresta incendiada, e a órbita ocular era

só um buraco com cicatrizes avermelhadas.

— Senhor... — Sherlock começou, mas o homem o

calou com um gesto brusco.

— Quieto! — ordenou. Sua voz era penetrante, mas

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havia nela uma nota chorosa que fez Sherlock se arrepiar. —

Fique quieto, seu cachorro filho da mãe!

O sotaque não era inglês. Era um acento parecido com

o de Amyus e Virginia Crowe, mas não exatamente igual.

Talvez um pouco mais educado. E ele falava como se tivesse

certeza de que seria ouvido. O homem projetava a voz, como

se estivesse no palco de um teatro, se apresentando. Sherlock

assistira a muitas peças de Shakespeare em apresentações ao

ar livre na mansão dos pais em Reigate, e não fosse por um

movimento espasmódico da cabeça, teria decidido que o

homem era ator, porque era o que sugeria sua postura e seu

jeito de falar.

— Quanto tempo temos? — o homem perguntou de

repente. — Quanto tempo até eles voltarem?

— Eu não... — Sherlock começou a dizer, mas o

homem se aproximou e lhe deu uma bofetada com as costas

da mão.

Estrelas explodiram diante de seus olhos. Chocado, ele

sentiu o gosto de sangue.

— Não minta para mim, menino. Posso farejar uma

mentira no vento. Quanto tempo temos?

— Talvez uma hora... — respondeu Sherlock.

Não sabia ao certo o que o homem queria, mas tinha

certeza de seu desequilíbrio mental. A melhor coisa a fazer

era não discutir.

— Fumaça... — o homem disse de repente. De cabeça

erguida, ele farejava o ar. — Sinto cheiro de fumaça. — De

repente olhou para Sherlock. — Precisamos sair daqui.

Temos que voltar para o Oriente. Lá é seguro. Aqui muita

gente procura por mim. São muitos olhos. Muitos ouvidos.

— Posso verificar se a área está limpa — Sherlock

propôs.

— A costa! Temos um barco! — Os olhos dele se

iluminaram. — Um navio. Podemos navegar até Hong Kong.

Vamos nos esconder lá até estarmos a salvo.

— Do que vamos nos esconder? — Sherlock perguntou,

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mas o homem apenas o encarou.

— Não finja que não faz parte disso. Vocês todos estão

envolvidos. Até o último filho da mãe.

Lembrando-se da discussão na mansão Holmes,

Sherlock tentou deduzir se aquele homem poderia ter

assassinado alguém, quanto mais o presidente dos Estados

Unidos da América. Ele era, evidentemente, desequilibrado,

estava à beira de um colapso nervoso, mas era, sim,

americano, e talvez a loucura fosse resultado de alguma coisa

que viveu. Agora Sherlock tinha informações suficientes para

transmitir a Amyus Crowe e ao irmão — o único problema era

descobrir como sair dali.

De repente o homem virou a cabeça, como se estivesse

presa a um fio que alguém puxara com força do lado de fora.

— Fumaça! — ele gritou e saiu correndo da sala,

deixando Sherlock sozinho.

Sherlock e o corpo.

Por um momento o garoto pensou em fugir. Se

corresse, talvez conseguisse passar pelo homem que o

capturara e agora estava parado do lado de fora da sala.

Talvez tivesse uma chance de chegar à porta da frente. Ou

então podia correr na direção oposta, para a janela na

recepção perto da entrada, e chegar ao jardim por ali. Matty

ainda estaria esperando por ele, e fugiriam juntos a cavalo.

Mas havia um corpo naquela sala, e Sherlock precisava

verificar se a pessoa estava morta ou apenas ferida. Não

podia simplesmente ir embora e deixá-la ali. Isso iria

assombrá-lo pelo resto da vida.

Ele se levantou da poltrona e foi examinar o corpo,

atento a qualquer sinal da volta do desconhecido que o

capturara. O homem tinha suíças. A cabeça estava virada

para o lado e os olhos, fechados, mas Sherlock se sentiu

aliviado quando ouviu-o respirando pela boca. O cabelo na

nuca estava sujo de sangue, já parcialmente coagulado. Não

havia dúvidas de que ele fora atingido na cabeça por trás e

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caíra. Tinha sorte de estar vivo.

Sherlock pensou por um momento. O homem que o

arrastara para dentro daquela casa era desequilibrado, com

certeza. A vítima caída no chão seria uma espécie de guarda?

Um vigia? E o lunático o teria derrubado e agora procurava

um jeito de fugir da casa?

Sherlock colocou o homem inconsciente em uma

posição mais confortável, de um jeito que o ângulo de sua

cabeça não prejudicasse a respiração. Não podia deixar de

notar que suas roupas eram semelhantes às do desconhecido

insano, com o mesmo corte e do mesmo tecido. Deviam ter

vindo do mesmo lugar.

Um ruído o alertou. Ele conseguiu voltar à poltrona um

instante antes que o desconhecido retornasse à sala. A testa

do homem estava coberta por uma camada de suor que

cintilava, mas a pele rubra e queimada no lado esquerdo do

rosto continuava seca.

— Há um navio esperando para me levar à China! —

ele declarou, e seu olho estava tão arregalado que era possível

ver toda a parte branca, como o olho de um cavalo assustado.

Sherlock sabia que o estranho estava delirando,

sonhando com a existência de um navio da mesma forma que

havia imaginado a fumaça que o fazia farejar o ar. A fumaça

do fogo que, Sherlock presumiu, havia provocado as terríveis

queimaduras.

— Vá na frente — Sherlock sugeriu com toda a calma

que conseguiu fingir. — Eu vou em seguida.

Esperava que seu tom de voz controlado e confiante

pudesse convencer o homem a se virar e sair, mas o efeito foi

exatamente o contrário. O homem levantou uma das mãos e,

horrorizado, Sherlock viu uma arma de fogo, uma pistola de

cano longo e cromado com tambor giratório logo acima da

coronha.

— Sem deixar rastros! — ele declarou, apontando o

revólver para a testa de Sherlock.

O garoto rolou para o lado na poltrona pouco antes de

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o tiro explodir, com fumaça e barulho, e o encosto onde um

instante antes estivera sua cabeça agora tinha um buraco por

onde se via o estofamento de crina de cavalo. Sherlock rolou

para baixo de uma das mesas e empurrou-a na direção do

homem armado, que atirou novamente, transtornado. A bala

arrancou estilhaços da madeira e deslocou a mesa para o

lado, para longe dos dois oponentes.

O atirador apontou para Sherlock novamente. Dessa

vez a bala passou zunindo por cima de sua cabeça e acertou

a janela, estilhaçando o vidro.

Sherlock correu para a porta do saguão. Um quarto tiro

acertou o batente, arrancando fragmentos da madeira

enquanto Sherlock passava pelo vão.

A distância do corredor até a entrada da casa era longa

demais. Até que ele chegasse à porta e conseguisse abri-la, o

homem já estaria no corredor, atirando novamente, e lá

Sherlock ficaria encurralado. Em vez disso, virou-se e correu

escada acima.

O homem apareceu no primeiro degrau quando

Sherlock chegou ao segundo andar. Ele recarregava a pistola.

Não era tão louco assim, Sherlock pensou enquanto corria. A

cabeça empalhada de um alce girou na base de madeira

presa à parede um segundo depois de um bang lá embaixo.

Um buraco apareceu onde antes existira um olho de vidro.

Não bastava que alguém já tivesse atirado no pobre coitado;

agora o alce tinha que enfrentar a indignidade de ser alvejado

novamente, e dessa vez não podia nem fugir!

O corredor terminava em duas portas. Sherlock ouvia

os passos subindo a escada. Em desespero, pensou em tentar

lembrar o formato da casa, já que a vira pelo lado de fora.

Lembrava-se das trepadeiras subindo por uma parede,

lateral. Seria a esquerda ou a direita?

Escolheu o lado direito, mais por impulso do que por

qualquer outra coisa. Se esperasse um pouco mais, se

demorasse tentando pensar de forma lógica e coerente sobre

qual porta abrir, acabaria morrendo de um jeito ou de outro.

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As chances eram de cinquenta por cento.

A porta se abriu com um toque. Ele entrou e a fechou

rapidamente. Se o homem com a pistola tivesse que olhar nos

dois dormitórios, Sherlock talvez ganhasse alguns minutos a

mais antes de ser descoberto.

Havia uma cama desarrumada, como se seu ocupante

houvesse se levantado e se vestido sem se preocupar com a

arrumação, mas nenhuma criada houvesse aparecido para

ajeitar o dormitório. Sherlock deduziu que na casa só havia o

atirador maluco e seu captor ou vigia. Se pretendiam fazer

algo de ruim, escondendo-se de um perigo desconhecido, ter

uma empregada seria um risco. Era melhor que

permanecessem isolados, evitando a curiosidade dos

moradores. E isso significava que eles provavelmente estavam

cozinhando e cuidando de todas as tarefas domésticas sem

ajuda.

Então, Sherlock concluiu em um estalo: devia haver

um terceiro homem. Sim, mais um, pelo menos, se o atirador

precisava de supervisão constante.

Atento aos ruídos do lado de fora ou a qualquer

movimento da porta, Sherlock caminhou até a janela.

Quando passou pela cama, notou ao lado uma bolsa preta no

chão. A bolsa estava aberta, e Sherlock viu dentro dela um

brilho de vidro e metal. Curioso, aproximou-se e examinou

melhor o conteúdo.

Frascos contendo um fluido incolor estavam guardados

em compartimentos individuais. Instrumentos médicos,

bisturis e outros apetrechos estavam jogados no fundo. E,

separada do restante, havia também uma caixa comprida e

plana que Sherlock reconheceu. Vira outras como aquela,

com os médicos que trataram sua irmã durante o período de

enfermidade. Normalmente continham seringas hipodérmicas

— um cilindro vazio de vidro com um êmbolo em uma ponta e

uma agulha muito fina na outra —, usadas para injetar

medicamentos na corrente sanguínea.

Por um momento ele não estava mais no quarto, e sim

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em casa, espiando por uma porta entreaberta enquanto

médicos e enfermeiras se moviam em torno da cama de sua

irmã. Agulhas e seringas o fascinavam; o brilho suave, a

funcionalidade grotesca, a maneira como superavam o limite

entre o exterior e a parte interna do corpo humano. A

maneira como tornavam as coisas melhores. O jeito como

silenciavam os gritos.

Ele estremeceu. Não tinha tempo para lembranças.

Estava sendo perseguido por um maluco armado, a segundos

de alcançá-lo.

Por um momento pensou que a janela estivesse travada

ou fechada com pregos. Não se movia, por mais força que ele

fizesse. Mas tinha que se mover. Se naquele quarto havia

equipamento médico espalhado por todos os lados, não podia

ser o dormitório do maluco, e não havia motivo, então, para

uma janela lacrada.

A janela do quarto do louco teria grades, disso ele tinha

certeza.

Sherlock usou todo o peso do corpo para forçar a janela

e, com um rangido da madeira, a vidraça subiu. O ar fresco

tocou seu rosto. Ele se debruçou no parapeito e olhou em

volta. Nenhum sinal de Matty no jardim ou na rua. Nenhum

sinal de ninguém.

Ele olhou para baixo. As trepadeiras desciam até

invadir os canteiros de flores no chão. Seria fácil descer por

ali.

Mas e depois? Se o homem louco entrasse no quarto

enquanto estivesse descendo, ele seria um alvo fácil. Um tiro

na cabeça, e tudo estaria acabado.

Sherlock olhou para cima. A planta continuava pela

parede até o telhado, até onde os olhos podiam alcançar,

suas gavinhas se fixando no cimento entre os tijolos da

parede. Havia uma sacada, um parapeito, talvez,

contornando toda a beirada do telhado. Se — quando — o

homem entrasse no quarto e notasse a janela aberta, sua

primeira reação certamente seria olhar para baixo. Se

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Sherlock estivesse subindo, talvez conseguisse escapar. No

mínimo, ganharia alguns segundos a mais de vida.

Ele subiu no parapeito e agarrou a trepadeira com a

mão direita, usando a esquerda para fechar a janela com todo

o cuidado. Seria impossível voltar, mas o gesto poderia

garantir mais alguns momentos de segurança.

Apoiou-se na moldura da janela e tateou com o pé,

procurando um ponto onde dois caules se entrelaçassem,

formando uma estrutura que poderia sustentá-lo. Após o que

pareceram séculos, encontrou um apoio que, apesar de ceder

um pouco com seu peso, não se romperia.

Nervoso, ele se deixou sustentar pela trepadeira e

moveu o pé esquerdo, procurando outro ponto de apoio.

Quando encontrou, deu um impulso para cima e procurou

outro caule com a mão esquerda. Em vez do caule, Sherlock

tateou um vão entre dois tijolos e, encaixando os dedos com

dificuldade, suspendeu um pouco mais o corpo. Pouco a

pouco, centímetro a centímetro, foi subindo até deixar a

janela lá embaixo e se aproximar do telhado.

A sujeira que se desprendia dos tijolos aos quais ele se

agarrava caía em seu rosto, fazendo os olhos arderem. Ele os

fechou e sacudiu a cabeça com força para tentar se livrar dos

detritos. Mais poeira e alguns fragmentos continuavam

caindo, em sua cabeça e seus ombros.

A trepadeira balançou de repente. Seu peso a estava

arrancando da parede, desprendendo as gavinhas das frestas

onde se fixavam a planta. Sherlock sentia que estava se

afastando cada vez mais da parede, e quando olhou para

baixo foi tomado pelo enjoo e pela vertigem ao ver o chão se

movendo. Os caules que segurava com a mão direita se

soltaram, e Sherlock tateou com rapidez os tijolos em busca

de um apoio mais firme. Felizmente, agarrou outro trecho do

caule, que era mais grosso e parecia ainda estar preso à

fachada, e usou o pé direito para dar impulso e subir. A mão

esquerda encontrou a superfície plana da beirada do telhado.

Tomado por uma mistura de gratidão e alívio, Sherlock parou

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por um instante para recuperar o fôlego.

Abaixo de seus pés ele ouviu o rangido da janela se

abrindo.

Paralisado, colou o corpo à parede.

Sherlock sentiu, mais do que viu, uma silhueta

espiando fora da janela, olhando o terreno lá embaixo.

Prendeu a respiração, evitando desesperadamente fazer

qualquer barulho que pudesse denunciá-lo.

Mais fragmentos de cimento e tijolos despencaram do

alto. A trepadeira a que ele se segurava com a mão direita

cedeu e começava a se afastar da parede. Ficara agarrado à

planta por tempo demais. Já devia ter transferido o peso do

corpo, mas não se atreveu.

Mais poeira caiu em seus olhos, fazendo-o piscar.

Seu nariz coçava. Ele queria espirrar, mas comprimiu

as narinas franzindo o nariz.

A silhueta na janela se movia, tentando enxergar

melhor o terreno lá embaixo. De onde estava, Sherlock notou

vários engradados empilhados no jardim dos fundos da casa.

Havia frestas entre as ripas, e ele acreditou ter visto algo se

mexer atrás delas, mas nesse momento o homem na janela

olhou para cima.

Para ele.

— Seu cachorro insolente e covarde! — gritou o

perseguidor, e atirou novamente.

A bala passou perto da orelha de Sherlock, zunindo

como uma vespa furiosa. O calor provocado pelo

deslocamento de ar pareceu chamuscar as pontas do cabelo.

Desesperado, se agarrou à beirada do telhado e suspendeu o

corpo e as pernas, no momento em que o lunático disparava

mais um tiro.

Houve silêncio por um momento, enquanto Sherlock

tentava recuperar o fôlego. Aproximando-se do beiral, olhou

para baixo.

Não havia ninguém na janela. O maluco estava subindo

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a escada para pegá-lo.

Sherlock olhou em volta desesperado. O patamar onde

estava tinha pouco mais de um metro de largura. O telhado

propriamente dito começava ali, subindo inclinado até o topo.

Águas-furtadas entrecortavam a superfície a cada três

metros, mais ou menos, provavelmente janelas dos

dormitórios do segundo andar ou de quartos de

quinquilharias.

Tinha que encontrar uma saída, e depressa.

Sabia que jamais conseguiria descer pela trepadeira,

por isso correu pelo telhado até a janela mais próxima.

Estava trancada ou emperrada. Correu para a seguinte, mas

o mesmo aconteceu. A terceira janela tinha uma fresta

aberta, mas a madeira estava empenada e não se movia.

Ele começou a se dirigir à quarta janela, mas percebeu

que o homem armado estava de pé em um canto do telhado,

que contornava a casa. Era evidente que ele havia encontrado

uma saída antes de Sherlock encontrar uma entrada.

O cano da pistola estava apontado para o peito de

Sherlock.

— Vá, vá para o inferno! — gritou o louco, espumando.

— E avise que eu mandei você para lá!

Sherlock esperou a bala acertá-lo e mandá-lo voando

por cima do telhado. Por um momento pensou se o tiro o

mataria antes da queda. Seria sua última experiência em

vida.

Outro homem apareceu em cima do telhado, um

grandalhão com cabelos claros e varizes no pescoço e nas

bochechas. Com o braço esquerdo ele deu uma gravata no

louco e, com a mão direita, enfiou uma seringa em seu ombro

direito. Em seguida, empurrou o êmbolo, enviando a droga

contida na seringa para a corrente sanguínea do homem

armado.

O louco desabou nos braços do outro homem, e a arma

fez barulho ao cair nas telhas. Ele ainda tentava falar, mas

sua voz se arrastava. Os olhos tremeram por um instante, e

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em seguida ele ficou imóvel.

O recém-chegado tirou a agulha do ombro do lunático.

Um líquido claro pingou da seringa, e o maluco despencou na

plataforma na beirada do telhado. O homem então olhou para

Sherlock.

— O que está fazendo aqui, menino?

— Só queria pegar minha bola no jardim — Sherlock

respondeu, tentando soar mais infantil e vulnerável do que

realmente era —, mas esse homem me agarrou e me puxou

para dentro da casa. — Sherlock não pôde deixar de reparar

que, ao se levantar, o homem havia recolhido o revólver e o

segurava com o cano apontado para baixo.

— E o que o cavalheiro queria fazer com você, depois de

levá-lo para dentro da casa?

— Não sei. Juro que não sei.

O homem ficou em silêncio por um instante, pensando,

batendo com o cano do revólver na perna.

— Entre na casa — disse, depois de um tempo.

Casualmente, apontou o cano do revólver para Sherlock. — E

leve-o com você — acrescentou, indicando com a cabeça o

homem inconsciente. — Arraste-o até o outro lado, há uma

janela aberta ali. É só empurrá-lo para dentro.

— Mas...

— Não discuta, menino. Faça o que estou mandando.

Sherlock olhou para o rosto do homem e, depois para a

arma, e em seguida novamente para ele. O sujeito não estava

agitado, nervoso ou alterado. Não era louco. Estava

perfeitamente equilibrado, mas tão propenso a atirar quanto

o outro.

Sherlock deu um passo adiante e segurou os braços do

maluco. O recém-chegado recuou para abrir espaço, e

Sherlock arrastou o corpo inconsciente pelo telhado, fez uma

curva e o levou até a janela aberta, sempre atento à beirada

da plataforma. Um passo em falso e ele cairia.

O corpo do homem era pesado e difícil de manobrar, e

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Sherlock sentia o suor escorrendo por todo o seu corpo

devido ao esforço. Depois de algum tempo conseguiu fazer

com que metade do corpo inerte entrasse pela janela.

Passando por cima dele com dificuldade, foi para o outro lado

e puxou o homem inconsciente para dentro.

Durante todo o tempo o outro estranho armado o

observava.

Um par de braços surgiu de repente por cima dos

ombros de Sherlock e segurou o homem inconsciente.

— Eu cuido dele agora — disse uma voz aguda.

Sherlock virou a cabeça, surpreso. Havia uma quarta

pessoa às suas costas: um homem mais baixo, atarracado e

careca. E ele não tinha um pedaço da orelha direita.

Sherlock se afastou e deixou o recém-chegado arrastar

o corpo pelo corredor, para outro quarto. Havia uma chave na

fechadura. Lá dentro, enquanto o corpo inconsciente era

puxado para a cama, Sherlock percebeu que, de fato, o

cômodo tinha janelas com grades. Aquele era o quarto do

louco.

O terceiro homem — o grandalhão de cabelos claros —

estava parado na porta, ainda segurando a arma.

— Como está Gilfillan? — ele perguntou.

— Machucou feio a cabeça — respondeu o baixinho

careca, ainda ajeitando o maluco na cama. — Ele vai sentir

uma dor de cabeça horrível quando acordar, mas acho que

vai ficar bem. Cabeça dura — riu. — A pancada teria que ser

bem mais forte para causar algum estrago significativo.

— Eu posso cuidar disso — ameaçou o grandalhão. —

Que idiota, deixar Booth dominá-lo desse jeito. Ele podia ter

arruinado todo o plano. A última coisa que precisamos é de

Booth correndo solto por aí, especialmente em seu atual

estado.

Booth! Sherlock tentou não esboçar nenhuma reação,

mas, por dentro, sentia uma intensa satisfação. O homem era

mesmo John Wilkes Booth, não John St. Helen.

O grandalhão continuava falando. Ele apontou para

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Sherlock com a arma.

— E agora, por causa dele, temos uma testemunha.

O careca interrompeu o que estava fazendo e olhou

para Sherlock pela primeira vez.

— O que vamos fazer com ele, Ives?

O grandalhão — Ives — deu de ombros.

— Acho que não temos muitas opções — disse.

O careca ficou nervoso.

— Ei, é só um garoto. Não podemos deixá-lo ir? — E

olhou para Sherlock. — Você não viu nada, viu, menino?

Sherlock tentou parecer aterrorizado. Não foi difícil.

— Honestamente — respondeu, dando à voz o tom

mais sincero possível —, vou esquecer tudo o que vi aqui.

Prometo que vou.

Ives o ignorou.

— Qual é o veredito com relação a Booth?

— O sedativo funcionou muito bem. Ele vai ficar fora

do ar por algumas horas.

Ives assentiu.

— Isso me dá o tempo necessário, então.

— Tempo necessário para quê?

Ele levantou a arma e apontou-a diretamente para

Sherlock.

— Matar o garoto e dar fim no corpo. Regra número

um, lembre-se: nunca deixe para trás alguém que viu seu

rosto.

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Capítulo quatro

SHERLOCK SENTIU UM ARREPIO. Seria eliminado,

seu corpo seria jogado em algum lugar como um saco de

cascas de batata! Ele olhou para os dois homens tentando

pensar em um jeito de escapar, mas Ives estava parado na

porta e o baixinho careca bloqueava o caminho para a janela.

E, mesmo que conseguisse chegar à janela, para onde iria?

Eles o seguiriam, o pegariam e o jogariam de cima do telhado

ou lhe dariam um tiro.

— Por favor, senhor, eu não vi nada — choramingou

Sherlock, tentando ganhar tempo.

— Não banque o inocente comigo, garoto — Ives

grunhiu. Depois, caminhou para o corredor e fez um gesto

mandando Sherlock segui-lo. — Por aqui, e seja rápido. — Ele

olhou para o baixinho careca, que Sherlock presumiu ter

algum tipo de conhecimento médico, considerando que Ives

ouvia e acatava seus comentários ferimentos e insanidade. —

Berle, deixe Booth bem preso e depois trate de pôr Gilfillan de

pé. Quero sair daqui. Muita gente já viu que há algo estranho

nesta casa. Garanto que nosso amigo não veio atrás da bola

perdida. Ele veio por causa de uma aposta ou porque queria

ver o que estávamos fazendo.

Sherlock estava no corredor. Ele olhou para trás, para

Berle, que evitava encará-lo.

— Por favor, senhor, não deixe seu amigo me machucar

— choramingou, mas Berle olhou para John Wilkes Booth,

ainda inconsciente em cima da cama.

— Sinto muito, garoto — Berle murmurou —, mas há

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muita coisa em jogo aqui. Se Ives diz que você tem que

morrer, você tem que morrer. Não vou me meter nisso.

Berle hesitou por um momento, olhando para alguma

coisa sobre a cômoda.

— E quanto a isso aqui? — perguntou a Ives.

— O quê?

Berle estendeu o braço e pegou um recipiente de vidro

coberto com um pedaço de gaze. A tampa improvisada estava

presa ao gargalo por um elástico. De onde estava, Sherlock

conseguiu ver pequenos furos feitos na gaze com uma faca

afiada. Era o tipo de coisa que uma criança faria para

guardar uma lagarta ou um besouro vivo — cobrir o pote

para não deixar a criatura fugir e furar o tecido para que o

animal possa respirar —, mas não conseguiu ver insetos ou

qualquer outra criatura no interior do vidro. A única coisa

que havia ali era uma massa vermelha e brilhante, como o

pedaço de um fígado ou um grande coágulo de sangue.

Ives não parecia preocupado.

— Vamos levar com a gente — ele anunciou. — O chefe

mandou. Ele quer essa coisa quase tanto quanto quer Booth.

Berle sacudiu o pote sem esconder a dúvida.

— Tem certeza de que está vivo?

— É bom que esteja. O chefe não costuma ter paciência

com quem o desaponta, e essa coisa foi trazida lá de Bornéu.

— O rosto de Ives assumiu uma expressão preocupada. —

Uma vez ouvi dizer que um criado dele derrubou uma jarra

de julpepo de menta gelado na varanda. Duke simplesmente

olhou para ele, sem falar nada. O empregado começou a

tremer e foi recuando pelo jardim, que terminava na margem

de um rio. Tremendo e chorando, ele caminhou de costas até

entrar no rio e desaparecer. Como se estivesse hipnotizado.

Nunca mais foi visto. Duke uma vez comentou que há jacarés

naquela água, mas não sei se é verdade.

Berle ainda parecia em dúvida.

— Acho que Duke teria usado uma daquelas coisas que

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ele mantém em coleiras. Não são seus matadores?

— Talvez ele só quisesse provar algo. Talvez as tais

coisas não estivessem com fome. — Ives balançou a cabeça.

— Não importa. Vamos levar esse pote conosco. Assunto

encerrado.

Ele empurrou Sherlock pelo corredor até a escada,

sempre com o cano da arma encostado em suas costas.

— O que vai fazer comigo? — Sherlock perguntou.

— Não posso atirar — resmungou Ives. — Quer dizer, a

menos que você me deixe sem alternativas. Se alguém

encontrar o corpo de um garoto baleado, com certeza vai

haver uma investigação, e uma casa com quatro estranhos

vai ser o primeiro lugar que a polícia vai revistar. Eu poderia

usar uma dose de um daqueles medicamentos do Berle, mas

seria desperdício. Talvez a gente precise de todos eles,

considerando a velocidade com que Booth vence o efeito das

drogas. Não, acho que vou sufocar você com um pedaço de

pano na boca. Assim não vai haver sinais evidentes de

violência. Há uma pedreira perto daqui. Vou pôr seu corpo no

carrinho, cobri-lo com sacos e levá-lo até lá. Posso até

escolher em que buraco vou jogar você. E se você for

encontrado, as autoridades vão deduzir que caiu e bateu a

cabeça.

— Isso é mesmo tão importante? — Sherlock

perguntou.

— Isso o quê?

— O que estão fazendo aqui. É tão importante que

precisa me matar para se certificar de que ninguém vá

descobrir?

Ives riu.

— Ah, as pessoas vão descobrir, sim. Com o tempo, o

mundo vai descobrir, mas isso só vai acontecer no momento

em que nós quisermos.

Sherlock estava no alto da escada, e Ives fez um sinal

indicando que ele devia descer, seguir para o primeiro andar.

Sherlock obedeceu relutantemente. Sabia que teria que tentar

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fugir em algum momento, mas se tentasse agora Ives atiraria

e levaria seu corpo para algum lugar, um buraco qualquer

onde ele nunca seria encontrado. Correr também não serviria

para nada, seria apenas uma inconveniência passageira que

Ives resolveria rapidamente. Talvez tivesse uma chance

quando estivessem do lado de fora.

Enquanto descia a escada, Sherlock sentiu alguma

coisa sob a sola do sapato; alguma coisa que caíra no tapete.

Antes que pudesse ver o que era, Ives o empurrou para a

frente. Curioso, Sherlock virou-se bem a tempo de ver um

pedaço de barbante esticado na escada, do corrimão à

parede. Foi nele que pisara.

Ives tropeçou no fio quando descia o degrau. O pé ficou

preso e o corpo continuou, impelido pela inércia. Seus olhos

se arregalaram comicamente quando ele começou a cair. As

mãos tentaram agarrar o corrimão e a parede, onde o revólver

bateu antes de cair. Sherlock deu um passo para o lado e Ives

passou rolando por ele. O homem girou várias vezes até

chegar ao primeiro andar, onde ficou estendido.

Parado na metade da descida, Sherlock olhou para

baixo, pelo corrimão. Lá embaixo, à sombra da escada, viu o

rosto pálido de Matty olhando para ele. O garoto segurava a

ponta de um barbante. O mesmo que Sherlock vira estendido

no degrau da escada. Seguindo o caminho do fio, notou que

um prego havia sido enfiado sem nenhum cuidado numa

fresta entre o rodapé e a parede. O barbante estava preso à

cabeça do prego.

— Você teve sorte de esse prego não ter se soltado

quando o peso dele puxou o barbante — Sherlock observou

calmamente, embora sentisse o coração batendo com força no

peito.

— Não — Matty corrigiu. — A sorte foi sua. Pra mim,

não teria feito nenhuma diferença. Ele não sabia que eu tava

aqui.

Sherlock terminou de descer a escada e abaixou-se

57

para examinar Ives. Ele estava inconsciente e havia uma

mancha vermelha bem feia em sua testa. Mesmo assim,

Sherlock pegou a arma. Precaução nunca é demais.

Matty juntou-se a ele.

— Qual é o seu problema com a casa das outras

pessoas? — ele perguntou.

— Como assim?

— Quero dizer que tô sempre tirando você de alguma

confusão. — Matty olhou para o alto da escada. — O que tá

acontecendo lá em cima? Vi quando o sujeito com o rosto

queimado puxou você para dentro da casa e depois vi os

outros dois chegando em uma carroça. E quando olhei de

novo, vocês três tavam em cima do telhado. E vi armas,

também, então achei que era melhor entrar e vir buscar você.

— Ele balançou a cabeça. — Para alguém tão inteligente, você

passa tempo demais preso. Não consegue resolver seus

problemas na base da conversa?

— Acho que conversar é o que causa os problemas, às

vezes. — Sherlock parou para pensar. — Onde conseguiu o

barbante?

— No meu bolso, é claro — respondeu Matty. — Você

nunca sabe quando vai precisar de um.

— Venha — Sherlock o chamou. — Vamos sair daqui.

— Tem outro homem lá embaixo, na sala — Matty

avisou. — Mas ele tá desmaiado. Ou melhor, tava, quando eu

cheguei. Pode ter acordado, então é melhor tomarmos

cuidado.

Os dois desceram a escada até o primeiro andar e

passaram pela sala de visitas, onde o homem que Sherlock

havia encontrado inconsciente e ferido — Gilfillan, como Ives

o chamara — agora roncava deitado no sofá. Eles passaram

com cuidado, sem fazer barulho, e seguiram para a porta da

frente, atravessaram o jardim e chegaram à rua, onde Matty

deixara os cavalos amarrados.

— Descobriu o que queria saber? — Matty perguntou

58

quando eles montaram.

— Acho que sim — Sherlock respondeu pensativo. —

Há quatro homens na casa e todos são americanos. Ou pelo

menos três são; o quarto, não tive a chance de ouvir falando.

Um dos homens é mentalmente perturbado e outro é o

médico que cuida dele. Acho que os outros dois o estão

guardando, impedindo que fuja. Devem ter deixado um no

local quando saíram. Talvez tenham saído para comprar

comida ou coisa assim. Aí o homem perturbado, cujo nome é

John Wilkes Booth, atacou o vigia. Depois, achou que eu

estava envolvido em uma trama contra ele, por isso me puxou

para dentro da casa.

— Mas o que eles tão fazendo aqui na Inglaterra? —

Matty quis saber.

— Não sei, mas está acontecendo alguma coisa. Aquela

casa não é uma clínica de repouso para assassinos

desequilibrados.

— Assassinos desequilibrados?

— Eu conto tudo quando chegarmos à mansão.

A volta para Farnham levou cerca de uma hora e

Sherlock se sentia mais desanimado a cada quilômetro

percorrido. Como explicaria a Mycroft e a Amyus Crowe que

sua rápida e discreta investigação havia feito com que os

quatro ocupantes da casa soubessem que alguém os estava

observando? Se tivesse pensado melhor, jamais teria se

aproximado daquela casa.

A carruagem de Mycroft ainda estava parada em frente

à mansão Holmes quando eles chegaram.

— Bem, boa sorte — disse Matty.

— O que quer dizer com ―boa sorte‖? — Sherlock

questionou. — Não vai entrar comigo?

— Tá brincando? O Sr. Crowe me assusta e seu irmão

me deixa apavorado. Vou voltar para o barco. Amanhã você

me conta tudo. — Sem esperar resposta, Marty virou o cavalo

e partiu em um trote rápido.

Sherlock respirou fundo e entrou em casa, atravessou

59

o corredor até a biblioteca e bateu na porta.

— Entre — autorizou o irmão com sua voz retumbante.

Mycroft e Amyus Crowe estavam sentados lado a lado à

mesa de leitura em um canto da biblioteca. Havia uma

grande pilha de livros diante deles — história, geografia,

filosofia — e três atlas abertos formando um grande mapa. As

Américas, pelo que Sherlock conseguia ver.

Mycroft observou o irmão com ar crítico.

— Foi atacado — ele disse. — E não por alguém da sua

idade.

— Nem deste país — Amyus Crowe acrescentou em voz

baixa.

— Na verdade — Mycroft continuou, agora olhando

para os sapatos de Sherlock —, foram dois agressores. Um

deles tinha alguma deficiência mental.

— E ambos estavam armados com pistolas — Crowe

disse.

— Como sabem essas coisas? — Sherlock perguntou

espantado.

— Isso é uma questão insignificante — Mycroft reagiu

com um gesto desdenhoso. — Explicar seria perda de tempo.

Mais importante é saber onde você esteve e por que foi

atacado.

Relutante, Sherlock contou aos dois tudo o que havia

acontecido, concluindo com o anúncio de que ainda estava

com a pistola de Ives nas costas, enfiada na cintura da calça.

Ele a pegou e colocou sobre a mesa, diante dos dois homens.

— Uma Colt, modelo do Exército — Crowe observou

sem se alterar. — Calibre .44, seis balas. Trinta e cinco

centímetros do martelo à ponta do cano. Substituiu a Colt

Dragoon como arma preferida do Exército dos Estados

Unidos. Precisão de aproximadamente cem metros. — Ele deu

um soco na mesa, fazendo a pistola pular. — O que estava

pensando quando foi àquela casa? — gritou. — Agora Booth e

os homens que o estão mantendo em cativeiro sabem que

60

estamos atrás deles! Vão desaparecer num piscar de olhos.

Sherlock mordeu a parte interna do lábio, tentando

engolir a resposta.

— Eu só queria olhar — acabou falando. — Achei que

poderia ajudar vocês.

— Não ajudou; pelo contrário, só atrapalhou — Crowe

explodiu. — Isso é assunto de adulto. Você não tem a

habilidade nem o conhecimento para fazer as coisas como

devem ser feitas.

Uma parte da mente de Sherlock — a parte analítica e

destituída de emoção — percebeu que o sotaque de Amyus

Crowe aparecia mais quando ele estava zangado, mas a maior

parte ainda se encolhia por saber que havia desapontado dois

dos três homens cuja opinião ele mais considerava. Sherlock

tentou pedir desculpas, mas a boca seca o impedia de falar.

A expressão no rosto de Mycroft era de decepção, não

de raiva.

— Vá para o quarto, Sherlock — ele disse. — Vamos

chamá-lo quando... — Ele olhou para Crowe. — ...pudermos

ter certeza de que a conversa será mais calma. Agora vá.

Sentindo o rosto queimar de vergonha, Sherlock se

virou e saiu da biblioteca.

O corredor estava abafado com o calor da tarde. Ele

parou por um momento e, de cabeça baixa, deixou os

sentimentos se aquietarem, esperando até se sentir capaz de

subir a longa escada até seu quarto. A cabeça doía.

— Não é mais o queridinho? — perguntou uma voz nas

sombras.

Sherlock levantou a cabeça e viu a Sra. Eglantine

saindo do armário embaixo da escada. Ela sorria de um jeito

cruel. O vestido preto de crinolina mal se movia em seu

corpo, e o som do tecido arrastando no chão era quase como

um sussurro em uma sala distante.

— Como consegue sobreviver nesta casa, sendo sempre

tão rude com todos? — ele perguntou sem se alterar, sabendo

que não tinha nada a perder. As coisas naquele dia já tinham

61

chegado a um ponto em que não podiam piorar. — Se eu

estivesse no comando, já a teria demitido há anos.

Ela pareceu surpresa com a reação. O sorriso vacilou

em seu rosto.

— Você não tem nenhum poder aqui — a governanta

disse irritada. — Eu tenho o poder nesta casa.

— Só até o tio Sherrinford morrer — Sherlock lembrou.

— Ele e tia Anna não têm filhos, o que significa que a

propriedade será herdada pela família do meu pai. E, quando

isso acontecer, vai ter que ser muito cuidadosa, Sra.

Eglantine.

Antes que a mulher pudesse responder alguma coisa,

ele se dirigiu à escada e subiu para o quarto. Quando chegou

ao patamar do segundo andar e se virou, ele a viu parada

onde estava.

Sherlock deitou-se na cama, pôs um braço sobre os

olhos e deixou o turbilhão de pensamentos em sua cabeça

dominá-lo. Em que estivera pensando? Mycroft e Crowe

haviam dito que ele não devia tentar ajudar. O que estava

tentando provar, afinal?

Depois de um tempo percebeu que cochilara, porque a

luminosidade no quarto parecia ter mudado, e ele sentia o

braço formigar por ter ficado muito tempo na mesma posição.

Sherlock levantou-se e desceu a escada devagar, mais para ir

comer alguma coisa do que por qualquer outra razão. De

repente estava faminto.

As empregadas arrumavam a mesa para o jantar.

Mycroft estava saindo da biblioteca. Não havia nenhum sinal

de Amyus Crowe.

Mycroft acenou para Sherlock.

— Está se sentindo melhor? — perguntou.

— Na verdade, não. O que fiz foi estúpido.

— Não foi sua primeira estupidez e, provavelmente, não

será a última. Trate de aprender alguma lição com tudo isso.

Cometer um erro é perdoável, na primeira vez. Depois disso,

62

começa a ficar tedioso.

Uma das criadas saiu da sala de jantar com um

pequeno gongo preso a uma moldura. Sem olhar para Mycroft

nem para Sherlock, ela tocou o gongo uma vez, alto, e voltou

à sala de jantar.

— Vamos? — Mycroft convidou o irmão.

Momentos depois Sherrinford e Anna Holmes se

juntaram a eles. Mycroft passou a maior parte do jantar

discutindo a precisão da tradução latina, feita a partir da

grega, dos livros em hebreu e aramaico do Antigo

Testamento. Tia Anna ficou a maior parte do tempo

conversando com Sherrinford e Mycroft, ignorando o fato de

eles já estarem conversando um com o outro, embora

Mycroft, sem dúvida nenhuma por mero cavalheirismo, às

vezes olhasse para ela e respondesse a alguma pergunta

lançada em seu contínuo monólogo. Sherlock passou o tempo

comendo evitando o olhar penetrante da Sra. Eglantine, que o

encarava parada perto da janela.

Depois do jantar, Sherrinford e Anna acompanharam

Mycroft até os degraus da varanda para as despedidas.

— Seu grego é fluente e seu latim também é

particularmente bom — Sherrinford disse, como se esse fosse

o maior elogio que ele podia fazer a alguém. — E apreciei seu

discurso. Você não tem grande conhecimento do Antigo

Testamento, mas já fez algumas deduções surpreendentes

baseadas no que contei. Vou precisar pensar muito no que

sugeriu sobre os primeiros dias da Igreja. Por favor, venha

nos visitar em breve.

Tia Anna surpreendeu a todos dando um passo à frente

e tocando o braço de Mycroft.

— Saiba que é sempre bem-vindo aqui — ela disse. —

Eu... lamento pela animosidade que afastou a família. Queria

que fosse diferente.

— Sua bondade é uma força que pode superar todas as

adversidades — Mycroft respondeu num tom gentil. — E a

caridade que vocês têm demonstrando cuidando do nosso

63

jovem Sherlock é um exemplo de dignidade para todos nós.

Considere os problemas superados ou, mais que isso,

erradicados. — Ele olhou para dentro, para o saguão, onde

Sherlock acreditava ter visto uma silhueta escura os

observando. — Porém, enquanto uma determinada pessoa

ainda exercer influência nesta casa, suspeito que nunca me

sentirei acolhido e aceito como espera que eu me sinta.

Anna desviou o olhar. Sherlock acreditou ter visto um

brilho de lágrimas em seus olhos.

— Somos o que somos — ela respondeu de um jeito

enigmático. — E fazemos o que fazemos.

Mycroft recuou um passo.

— Agora me despeço — disse. — E agradeço. Posso

abusar de sua boa vontade mais uma vez e pedir permissão

para que Sherlock me acompanhe até a estação? A

carruagem o trará de volta em seguida.

— É claro — Sherrinford concordou, com um gesto

despreocupado.

Quando pegaram a estrada que saía da propriedade,

Sherlock olhou para trás. Havia agora três pessoas nos

degraus: a tia, o tio e a Sra. Eglantine. E, por acaso ou

deliberadamente, a governanta se colocara no degrau mais

alto, acima dos patrões.

— Ainda quer falar sobre o que aconteceu hoje —

Sherlock deduziu quando a carruagem ganhou as ruas de

pedras e o calçamento irregular.

— É claro que sim. Vamos parar na casa do Sr. Crowe,

pois ainda há muito a discutir.

A carruagem chacoalhava ao longo do caminho.

Sherlock ainda sentia dolorida a área da cabeça onde o

lunático o agarrara pelos cabelos, arrastando-o para dentro

da casa. Levantando a mão, ele disfarçou e puxou uma

mecha de cabelo, só para ter certeza de que os fios estavam

presos. A dor repentina encheu seus olhos de lágrimas, mas o

cabelo continuou onde estava. Graças a Deus.

Dez minutos mais tarde, a carruagem reduziu a

64

velocidade e Sherlock viu a forma de um telhado inclinado

surgindo além de um pequeno bosque de árvores baixas.

— Venha — Mycroft o chamou quando pararam diante

de um portão em uma muralha de pedras. — O Sr. Crowe

espera por nós.

A porta estava aberta, então Mycroft bateu e entrou em

seguida, sem esperar resposta.

Amyus Crowe estava sentado em uma cadeira ao lado

do fogão à lenha, seu corpo avantajado fazia com que a

estrutura de madeira parecesse pequena. Ele fumava um

cigarro.

— Sr. Holmes — disse tranquilo, movendo a cabeça em

um cumprimento breve.

— Sr. Crowe — Mycroft respondeu. — Obrigado por nos

receber.

— Por favor, sentem-se.

Mycroft escolheu a única poltrona confortável na sala.

Sherlock ficou com uma banqueta perto da lareira vazia e

apagada. O chalé de Amyus Crowe continuava tão

desarrumado quanto ele lembrava. Uma faca fincada no

console de madeira da lareira prendia uma pilha de cartas, e

um único pé de chinelo no chão, na frente da mesma lareira,

servia de cinzeiro para vários cigarros que apontavam para

todos os cantos. E havia um mapa da região preso à parede

por alfinetes de desenho, com círculos e linhas traçados em

um padrão aparentemente aleatório. Algumas linhas

continuavam pelo gesso da parede.

Sherlock se perguntou onde estava a filha de Crowe,

Virginia. Não havia nenhum sinal dela no chalé e,

conhecendo sua atitude voluntariosa e firme, sabia que ela

não aceitaria ficar trancada no quarto enquanto os adultos

conversavam. Talvez estivesse cavalgando pelo campo, como

parecia fazer na maior parte do tempo. Não vira Sandia, sua

égua, do lado de fora.

Ele sorriu. Virginia odiava ficar em espaços fechados.

65

Em alguns aspectos, era mais parecida com um animal do

que com uma pessoa.

— Posso oferecer uma taça de xerez? — Crowe propôs.

— Eu não suporto, o sabor me faz pensar que alguma coisa

entrou no barril e morreu, mas sempre tenho uma garrafa

para os visitantes.

— Obrigado, mas não — Mycroft respondeu. —

Sherlock não bebe e eu prefiro um conhaque neste horário. —

Ele olhou para o irmão. — A América ainda não conseguiu

desenvolver uma bebida nacional — disse. — Os franceses

têm vinho e conhaque, os italianos têm a grappa, os alemães

têm a cerveja de trigo, os escoceses, o uísque, e os ingleses, a

cerveja de cevada, mas nossos primos do outro lado do

Atlântico ainda estão construindo sua identidade.

Sherlock teve a impressão de que Mycroft não estava

falando realmente sobre bebidas, mas tentando provar

alguma outra teoria mais sutil. Infelizmente, não conseguiu

descobrir qual era, por mais que se esforçasse.

— Os mexicanos tomam uma bebida que destilam a

partir do cacto — Crowe comentou bem-humorado. — O

nome é tequila. Talvez possamos adotá-la.

— O que é um cacto? — Sherlock perguntou.

— É uma planta de polpa abundante com a casca

espessa e coberta de espinhos — explicou Crowe. — Cresce

no calor das terras áridas do Texas e do Novo México e

também na Califórnia. A casca grossa retém a água,

dificultando a evaporação, e os espinhos afugentam vacas,

cavalos e outros animais que poderiam comer a planta por

seu alto teor de água. O cacto é a prova de que ou um

Projetista criou coisas diferentes para ambientes diferentes,

para facilitar a sobrevivência de todas as espécies, ou que

existe uma força que faz os organismos vivos mudarem e se

desenvolverem de modo a sobreviver no ambiente em que se

encontram, como defende o Sr. Charles Darwin. Cada um

aposta na alternativa que considera mais provável.

— De volta ao assunto em pauta, o que conseguiu

66

descobrir? — perguntou Mycroft.

Crowe deu de ombros.

— Achei a casa. Está vazia. Parece que os ocupantes

saíram às pressas. Conversei com um agricultor da região

que os viu indo embora. Ele disse que eram quatro homens.

Um deles parecia estar dormindo, outro tinha um curativo na

cabeça e os outros dois iam carrancudos como se previssem

uma jornada desagradável.

— As aves levantaram voo — Mycroft pensou por um

momento. — Há mais alguma evidência de que o homem

adormecido era John Wilkes Booth?

Crowe deu de ombros novamente.

— Com exceção do que seu irmão nos disse, nenhuma.

Faz sentido que ele tenha o rosto marcado por uma

queimadura grave. A última notícia que se soube de John

Wilkes Booth foi que esteve envolvido em um tiroteio com o

Exército na Virgínia, dentro de um celeiro. Os militares o

perseguiram e exigiram que se rendesse, mas Booth começou

a atirar. O Exército revidou e em algum momento do

confronto o celeiro pegou fogo. Deve ter sido uma lamparina a

óleo derrubada pelas balas. Quando o incêndio foi controlado,

os militares recolheram um corpo no meio dos escombros. As

queimaduras eram tão extensas que não foi possível

identificar a vítima, mas presumiram que fosse Booth. Agora

tudo indica que Booth conseguiu escapar, e que algum

cúmplice dele entrou no fogo mas não conseguiu sair a

tempo. — Crowe parou e pensou por um instante. — Booth

sempre foi nervoso. Parece que agora a enormidade do que ele

fez e o incêndio do qual escapou fizeram o homem

enlouquecer de vez. O que me interessa nisso tudo é que ele

está evidentemente sob os cuidados e a proteção de algum

tipo de organização que precisa dele por algum motivo. Booth

não vai liderar mais ninguém, a julgar pelo que disse nosso

rapaz aqui, então... que utilidade ele tem para aqueles

homens?

— Ele é um chamariz — Mycroft continuou. — Deve ser

67

o mais famoso confederado depois do general Lee e de

Jefferson Davis. Se ainda há algum resquício de apoio aos

confederados em qualquer lugar da América, e se eles têm

algum interesse em depor a nova presidência e empossar

outra mais favorável aos objetivos do grupo, John Wilkes

Booth seria o homem ideal para ser usado como chamariz.

Tudo o que têm a fazer é exibi-lo em algumas reuniões

secretas e ressaltar sua coragem de tentar derrotar a União

com algumas balas miradas nas pessoas certas e logo terão

reunido uma multidão histérica.

Crowe balançou a cabeça ao dizer:

— Era isso o que eu temia. Não importa se ele

enlouqueceu; o grupo só precisa medicá-lo na dose certa,

acalmá-lo e mantê-lo de pé em um palco, e assim será

possível fazer todo tipo de discurso usando-o como veículo.

Qual é a posição do governo britânico em relação a tudo isso?

— Não tenho como falar pelo governo britânico —

Mycroft respondeu com cautela —, mas sei que o Ministério

das Relações Exteriores é favorável ao regime atual e não

gostaria de ver uma insurgência da Confederação. A

escravidão é uma prática repugnante que precisa ser banida.

A primeira atitude de um presidente confederado seria

reverter os avanços do regime do presidente Lincoln e de seu

sucessor. Isso não pode acontecer.

Crowe suspirou.

— Eles vão tentar voltar aos Estados Unidos, não vão?

Mycroft assentiu.

— Então, tenho que segui-los.

— Podemos enviar um telegrama — sugeriu Mycroft. —

A mensagem atravessaria o Atlântico mais depressa.

Crowe balançou a cabeça.

— Não sabemos em que navio embarcarão.

— Podemos analisar os manifestos de carga. É certo

que eles vão viajar com nomes falsos, mas podemos buscar

quatro homens viajando juntos, um deles evidentemente

68

doente.

— Não vão viajar juntos — Crowe disse em um tom

firme, parecendo estar muito seguro. — Comprarão as

passagens separadamente, e é bem possível que contratem

um enfermeiro para acompanhar Booth na travessia. Não,

estaremos tentando rastrear quatro indivíduos cujas

descrições são tão vagas quanto seus verdadeiros nomes. —

De repente, ele bateu no braço da cadeira com o punho

fechado, fazendo Sherlock pular de susto. — Sou um

rastreador. Tenho que encontrá-los. É simples assim. Vou

presumir que eles estão a caminho de Nova York e começar

por lá.

— Eu poderia ajudar — Sherlock sugeriu,

surpreendendo até a si mesmo. — Posso ir às docas e ficar

atento a quem está embarcando nos navios.

— Não sabemos onde eles vão embarcar — Crowe

ponderou.

— Sim, pode ser em Southampton, Liverpool ou mesmo

em Queenstown — Mycroft acrescentou com tranquilidade. —

Um garoto não pode vigiar três portos, por mais esperto que

seja.

— Mas... — Sherlock começou a falar e parou.

O que queria dizer era que Crowe não podia deixar a

Inglaterra, porque ele estava apenas começando a entender

as lições que o tutor lhe ensinava, e que, se fosse mesmo

partir, não poderia levar a filha, Virginia. Sherlock começava

a desenvolver fortes sentimentos por ela, sentimentos que ele

não entendia, que o enchiam de medo, mas que queria

explorar, descobrir aonde o levariam. Porém, sabia que

nenhum desses argumentos se sustentaria quando fosse

contraposto a uma vaga, mas evidentemente importante,

conspiração contra o governo de um país inteiro.

De um jeito ou de outro, tudo indicava que sua vida ia

virar de cabeça para baixo.

De novo.

69

Capítulo cinco

MYCROFT E CROWE COMEÇARAM A discutir o

horário de embarque e desembarque de vários navios e

portos. Sherlock ficou entediado bem depressa. A mente

ainda tentava solucionar o problema, encontrar uma resposta

que eliminasse a necessidade de Amyus e Virginia Crowe

deixarem a Inglaterra.

— Vocês não sabem como os homens são — ele

ponderou depois de alguns minutos. — Podem rastreá-los,

localizá-los, mas como saberão que os encontraram? Se o que

tem as cicatrizes for mantido escondido, os outros serão só

três homens no meio de muitos outros passageiros. Não há

nada de especial ou singular em nenhum deles, exceto o

sotaque, e imagino que o porto de onde parte um navio para a

América seja cheio de americanos com sotaque parecido.

— Você pode me contar em detalhes como eles são —

sugeriu Crowe. — Já o treinei para olhar as mínimas

diferenças que distinguem um rosto de outro: o contorno das

orelhas, a raiz do cabelo e o formato dos olhos. Talvez

possamos até fazer alguns desenhos com base em sua

descrição. Virginia é muito habilidosa com os lápis.

— Não sei se isso vai ser suficiente — Mycroft

manifestou-se. — As lembranças de uma testemunha, mesmo

alguém observador como meu irmão, podem ser imprecisas, e

é comum que a percepção se distorça em situações de forte

tensão. Já faz um tempo que me interesso por esse assunto:

a maneira como a mente humana é capaz de inventar

detalhes e se convencer de que são verdadeiros. Suspeito de

que haja muitos inocentes presos nas cadeias da Bretanha

por causa desses erros de reconhecimento, e isso acontece

70

frequentemente quando o veredito toma por base a descrição

de uma única testemunha. Uma vez informado de que o

procurado tem barba, aquele que procura só consegue ver

homens com barba. Não, tudo o que Sherlock disser deve ser

considerado com parcimônia.

Sherlock quase protestou, quase disse que se lembrava

perfeitamente dos quatro homens, mas algo o impediu. Sentia

que a discussão começava a favorecê-lo, com Mycroft e Crowe

percebendo que o problema era maior do que imaginavam no

início, e não queria fazer nada que os levasse a mudar de

opinião.

Porém, ao mesmo tempo em que o coração desejava

impedir a partida de Amyus e Virginia Crowe, sua cabeça

insistia em dizer que isso era importante. Mycroft e Crowe

pareciam mais sérios do que jamais os vira. Sherlock não

sabia ao certo se entendia todas as possíveis ramificações do

que estava acontecendo — como quatro homens, um deles

completamente maluco, poderiam afetar a política de toda

uma nação? Mas podia perceber que o que estava em jogo ali

era muito maior do que seus problemas e dilemas pessoais.

Se pudesse ajudar, deveria fazer isso, não importando o

quanto lhe custasse.

Essa era uma conclusão estranhamente madura, e ele

não gostava das implicações disso.

— Matty também viu os homens — Sherlock falou de

repente, quase sem pensar.

— O que quer dizer? — Mycroft perguntou com

interesse repentino.

— Estou dizendo que Matty viu o homem que me

puxou para dentro da casa, o que pode ser John Wilkes

Booth, e depois, quando foi me salvar, viu pelo menos dois

dos outros três homens. O que sobra estava inconsciente,

nenhum de nós conseguiu vê-lo muito bem. Se querem uma

descrição, mas temem que minha memória não seja

inteiramente confiável, podemos buscar Matty. Juntos, com

certeza forneceremos uma boa descrição, em especial se

71

conversarem com um de cada vez, e não com os dois juntos.

Assim, não vamos nos influenciar.

— O garoto tem razão — resmungou Crowe. — Duas

cabeças pensam melhor que uma. Talvez eu possa mandar

Virginia encontrar o menino. Ela sabe onde fica ancorado o

barco em que ele mora. Sim, um desenho baseado nas

lembranças de duas testemunhas vai se aproximar mais da

verdade do que outro feito a partir do relato de uma só.

Mycroft olhou para Sherlock.

— Entendo que você não queira que o Sr. Crowe e a

filha deixem a Inglaterra. Mesmo assim, acaba de nos dar

uma sugestão que aumenta a probabilidade de ambos

partirem. Está pensando como um homem, não como um

menino. Estou orgulhoso de você, Sherlock. E nosso pai

também estaria.

Sherlock virou-se para evitar que o irmão visse as

lágrimas em seus olhos.

Sem perceber a forte carga emocional do momento

entre os dois, Crowe levantou-se da cadeira e caminhou até a

porta da casa.

— Ginnie! — gritou depois de abri-la. — Preciso de

você! — Ele ficou ali parado por um momento, até ter certeza

de que a filha estava a caminho, depois voltou e ficou em pé

ao lado da cadeira.

Virginia Crowe apareceu na porta aberta. Ela olhou

para Sherlock e sorriu. Como sempre, ele se sentiu fascinado

pela quantidade de cores em torno dela — o vermelho do

cabelo, o bronzeado da pele, as sardas douradas no nariz e

nas bochechas, o tom violeta dos olhos. Ela fazia as outras

garotas parecerem desenhos em preto e branco.

— Oi, pai?

— Tenho uma tarefa para você. Quero que vá buscar o

menino Arnatt naquele barco onde ele mora. Diga-lhe que

preciso fazer algumas perguntas sobre o que aconteceu hoje.

Avise que ele não está encrencado, mas explique que preciso

72

de ajuda.

Ela assentiu.

— Quer que eu o traga na garupa de Sandia?

— Assim será mais rápido. O cavalo aguentará o peso

sem nenhum problema. O garoto é pequeno.

— Mas corajoso — Sherlock defendeu o amigo.

— Disso não tenho dúvida — Crowe respondeu. Depois

olhou para Virginia. — Não perca tempo.

Ela olhou Sherlock mais uma vez como se quisesse

perguntar alguma coisa, talvez convidá-lo a ir também, mas

virou-se e partiu sem dizer nada. Alguns momentos depois,

Sherlock ouviu o relincho do cavalo, o tilintar do metal dos

arreios e, finalmente, o retumbar dos cascos batendo no

chão, se afastando rapidamente.

Crowe e Mycroft voltaram a discutir formas de

atravessar o Atlântico mais depressa do que os americanos.

Tudo parecia depender do navio que eles escolheriam e de

qual porto zarpariam. Algumas embarcações eram mais

velozes que outras. Sherlock ouvia a conversa e compreendeu

que alguns navios mais novos não contavam apenas com o

vento e as velas para atravessarem o oceano — tinham

também com poderosas máquinas a vapor que moviam rodas

gigantescas, como as de um moinho de água, com pás de

madeira em toda a sua circunferência. O motor fazia girar as

rodas, e o movimento das pás na água impelia o navio mesmo

sem vento. Havia algum lugar onde a máquina a vapor não

podia ir, algum problema que não conseguia resolver? O que

viria em seguida? Carroças e carruagens movidas por essas

máquinas dominando ruas e estradas, levando pessoas de

Londres a Liverpool em poucas horas? E talvez mais longe...

O homem um dia poderia chegar à Lua usando máquinas de

propulsão a vapor?

Balançando a cabeça para livrá-la desses pensamentos

inacreditáveis, ele voltou a ouvir o diálogo entre Mycroft e

Amyus Crowe. Os dois adultos discutiam política, viagens e

73

revolução.

A conversa prosseguiu, e Sherlock às vezes a ouvia, às

vezes se distraía. Política era algo que ele não conseguia

entender, embora, de vez em quando, Crowe fizesse o assunto

parecer mais interessante com um exemplo prático, como o

número de pessoas que haviam morrido em determinado

período ou local, ou como uma cidade específica que fora

queimada por inimigos.

Depois de um tempo ele ouviu o som dos cascos

batendo na terra, aproximando-se rapidamente. Sherlock

correu para a porta, ansioso para rever Virginia e Matty.

Do lado de fora, à luz pálida do entardecer, ele viu

Sandia se aproximando. Em cima do cavalo, Virginia e Matty

formavam um só contorno e por um instante ele sentiu

ciúmes da proximidade dos dois. Mas foi só por um instante.

Porém, quando Sandia aproximou-se, Sherlock

compreendeu que o contorno era realmente de uma só

pessoa. Virginia. Ela parou o cavalo diante da casa, perto de

Sherlock. Seus olhos refletiam apreensão, e os cabelos

estavam embaraçados pelo vento.

— Onde está Matty? — Sherlock perguntou.

Ela desmontou e passou por ele correndo, entrando na

casa. Sherlock a seguiu.

— Eles levaram Matty! — a menina gritou.

—

Como

assim?

—

Mycroft

levantou-se

repentinamente.

— Fui até o barco e o convenci a vir comigo — ela

relatou apressada. — Já estávamos a caminho daqui, na

estrada, quando encontramos uma árvore caída, impedindo a

passagem. Ela não estava ali antes, eu juro. Pensei em saltar

o obstáculo, mas com Matty atrás, tive medo de não

conseguir. Então, parei para ver se conseguíamos mover o

tronco. Foi quando os dois homens saíram do bosque.

Deviam estar escondidos. Um deles bateu na cabeça de

Matty. Acho que ele perdeu a consciência, porque parou de

lutar. O outro tentou me pegar, segurou meu cabelo, mas

74

mordi a mão dele e aproveitei para correr. Pulei na sela e fugi.

Quando olhei para trás, os dois homens carregavam Matty. —

Ela estava pálida e nervosa. — Eu o deixei lá! — gritou, como

se só nesse momento percebesse o que estava acontecendo.

— Devia ter voltado para resgatá-lo ou ter ficado com ele.

— Se não tivesse fugido, eles a teriam capturado

também — Crowe respondeu. Ele se aproximou da filha e a

abraçou. — Graças a Deus está segura.

— Mas... e Matty? — gritou Sherlock.

— Vamos encontrá-lo — prometeu Mycroft. — É óbvio

que...

Antes que conseguisse completar a frase, houve um

estrondo de vidros se quebrando e alguma coisa entrou pela

janela, aterrissando no chão com um baque. Crowe foi

correndo abrir a porta. Sherlock ouviu o galope de um cavalo

se afastando. Crowe praguejou com violência. Foi uma

explosão com palavras que Sherlock nunca ouvira, embora

pudesse deduzir seu significado.

Sherlock se abaixou para pegar o objeto que havia sido

arremessado pela janela. Era uma pedra bem grande, quase

do tamanho de dois punhos unidos. Em volta havia uma

folha de papel presa com um barbante.

Mycroft pegou a pedra das mãos de Sherlock e a pôs

sobre a mesa. Rapidamente, pegou uma faca e cortou o fio.

— É melhor preservar os nós — disse a Sherlock sem

se virar para encará-lo. — Podem nos dizer coisas

interessantes sobre o homem que os fez. Marinheiros, por

exemplo, usam toda uma coleção de nós espetaculares que a

população em geral desconhece. Se tiver alguns dias de folga,

sugiro que aproveite esse tempo para estudar nós.

Deixando o barbante de lado, possivelmente para uma

análise posterior, ele removeu o papel da pedra e o alisou

sobre a mesa.

— É um aviso — disse a Crowe. — ―Estamos com o

menino. Pare de nos perseguir. Não tente nos seguir. Se nos

deixar em paz, ele será devolvido daqui a três meses, ileso. Se

75

insistirem, ele será devolvido também, mas em pedaços e ao

longo de algumas semanas. Estão avisados.‖

Crowe amparava Virginia.

— Imaginam que Matty seja meu filho, é claro — ele

disse —, porque o viram no cavalo com Ginnie. Mas vão

perceber o erro em breve, assim que o ouvirem falar alguma

coisa.

— Não necessariamente — respondeu Mycroft. — Eles

não sabem há quanto tempo você está na Inglaterra. Na

verdade, não devem saber nem que você é americano. Acho

que o jovem Matthew está seguro, por enquanto. Muito bem,

o que podemos deduzir a partir do bilhete?

— Esqueça o bilhete! Temos que ir atrás deles! —

Sherlock gritou.

— O menino tem razão — Crowe resmungou. — Existe

um tempo para análise e um tempo para ação. Agora é hora

de agir. — Ele se afastou de Virginia com muita delicadeza. —

Vocês ficam aqui. Nós vamos atrás deles.

— Eu também vou — Sherlock anunciou com

determinação. Quando Crowe abriu a boca para argumentar,

ele disse: — Matty é meu amigo, e eu o meti nessa encrenca.

Além disso, mais gente pode cobrir um território maior em

menos tempo.

Crowe olhou para Mycroft, que deve ter assentido

imperceptivelmente, porque o tutor disse:

— Tudo bem, rapaz... Vamos partir agora.

Crowe se dirigiu à porta, e Sherlock o seguiu.

Do lado de fora, Crowe selou um cavalo e preparou

outro para Sherlock. Quando o menino montou, o tutor já se

afastava a galope.

Sherlock o seguiu galopando também.

O sol descia para o horizonte velado por uma camada

de nuvens finas e era possível olhar diretamente para ele,

como uma bola de luz vermelha. Crowe continuava

galopando. Sherlock se esforçava para acompanhá-lo. O

impacto dos cascos no solo reverberava na coluna do garoto,

76

uma vibração constante que dificultava a tarefa de encher

completamente os pulmões com ar.

Como Crowe sabia em que direção seguir?,ele se

perguntava. Devia ter calculado rapidamente qual era a

estrada mais provável para se sair de Farnham em direção à

costa. Southampton seria o local óbvio para a partida, se

queriam ir para a América. Mas Crowe podia estar enganado

— os homens podiam ter planos de embarcar em Liverpool,

viajando de trem desde Londres, o que significava que

deixariam Farnham por outro local, e agora estariam indo por

outra direção. Pela primeira vez Sherlock percebeu que o

raciocínio lógico tinha limites, e só muito raramente produzia

uma resposta única e definitiva. Era mais frequente que

houvesse várias respostas possíveis, o que tornava necessário

outro jeito de escolher entre elas. Podia ser intuição ou

dedução, mas não era lógica.

Casas iam ficando para trás depressa demais para

serem reconhecidas. Ao longe, Sherlock viu uma construção

de pedras em uma colina: Castelo Farnham, talvez? O vento

assobiava em seus ouvidos e gelava suas orelhas, apesar do

calor daquele dia. Tinha a impressão de poder ouvir o eco do

retumbar dos cascos de seu cavalo, mas não havia nada que

pudesse provocar esse efeito. Sherlock olhou por cima do

ombro e descobriu que Virginia os seguia. Ela abriu um

sorriso e ele retribuiu. Devia ter imaginado que ela não ficaria

longe da ação; Virginia era realmente diferente de todas as

garotas que ele conhecia.

Os três percorreram enfileirados a região de pequenos

chalés. Pessoas corriam para sair do caminho dos cavalos.

Sherlock ouvia as vozes alteradas que eles deixavam para

trás. Adiante, a estrada estava vazia até onde podiam vê-la,

antes de uma curva acentuada esconder o próximo trecho.

Por mais quanto tempo Crowe continuaria cavalgando até

perceber que seguiam na direção errada?

Virginia alcançou Sherlock. Os olhos dela brilhavam.

77

Sherlock suspeitava de que ela se divertia, apesar da

urgência da missão. Ela amava cavalgar, e aquela era uma

chance de se entregar à atividade como jamais fizera antes.

Lá na frente, um tanto além do corpo largo e forte de

Amyus Crowe e de seu chapéu branco de aba larga, que

continuava em sua cabeça apesar da velocidade do galope,

Sherlock de repente avistou uma carruagem. Ela balançava

perigosamente enquanto seguia pela estrada aos solavancos,

as rodas saindo do chão por alguns instantes em uma curva.

Acima, Sherlock teve a impressão de ver a linha fina de um

chicote que exigia esforço máximo dos cavalos. Estaria Matty

naquela carruagem? O condutor parecia muito empenhado

em alcançar mais velocidade. Se não eram os americanos lá

dentro, mais alguém estava suficientemente desesperado

para deixar Farnham, tão desesperado que arriscava a vida

por isso.

Sherlock também exigia mais velocidade do cavalo que

correspondia. A distância entre ele e Crowe ia diminuindo, e

já era possível enxergar melhor a carruagem. Tinha quatro

rodas e era puxada por dois animais; todo o conjunto

balançava com força quando as rodas passavam por buracos,

saliências e pedras na estrada.

Virginia seguia à esquerda de Sherlock. Seus dentes

estavam expostos no que parecia ser um sorriso, mas que o

garoto apostava ser na verdade uma expressão de raiva e

determinação.

Ele olhou para a direita, para o pai de Virginia. Os

olhos dele estavam fixos na carruagem adiante, e havia

tamanha força naquele olhar que por um momento Sherlock

sentiu medo. Sempre pensara em Amyus Crowe como um

cavalheiro para quem a lógica e a observação dos fatos eram

mais importantes que tudo, mas Virginia já havia contado

que o pai era um caçador de homens na América, e que nem

sempre os entregava vivos. Olhar para ele agora era suficiente

para acreditar nessa história. Nenhuma força na Terra podia

78

deter um homem com aquele olhar.

O cavalo de Crowe espumava, de tanto que ele exigia do

animal. Pequenas gotas eram levadas pelo vento para trás,

para longe.

A estrada virava à direita, e a carruagem fez a curva

sem diminuir a velocidade. As duas rodas da direita saíram

do chão e o veículo quase tombou, mas os ocupantes devem

ter jogado o peso para o lado contrário, porque a carruagem

de repente se inclinou e as rodas bateram novamente na

estrada.

Sherlock, Crowe e Virginia também fizeram a curva, os

cavalos inclinados para o canto para não derraparem. À

frente, conforme eles ergueram o corpo de novo, Sherlock viu

uma carroça carregando feno recém-cortado indo em direção

à carruagem. O condutor gesticulava desesperado para fazer

a carruagem sair do caminho, mas deve ter percebido que era

tarde demais, porque puxou as rédeas e levou a carroça para

fora da estrada, caindo em uma vala. A carruagem nem ao

menos reduziu a velocidade e não se chocou com a traseira

da carroça por centímetros. Momentos depois Sherlock,

Crowe e Virginia também passaram galopando pelo local.

Sherlock olhou para o lado, para se certificar de que o

condutor estava bem. De pé, na frente da carroça, o homem

gesticulava furiosamente. Na velocidade em que o trio

galopava, logo ele ficou para trás e tornou-se apenas um

fragmento de lembrança.

Um movimento na lateral da carruagem chamou a

atenção de Sherlock. Um homem se debruçou na janela com

uma espécie de bastão nas mãos. Sherlock achou que era um

dos homens da casa em Godalming, mas não podia ter

certeza. O homem apontava o bastão para trás, na direção da

estrada, e uma chama brotou repentinamente da

extremidade. Ele estava segurando um rifle!

Sherlock não saberia dizer para onde foi a bala. A

carruagem sacudia tanto na escuridão da noite que era

impossível ter uma mira precisa, mas isso não queria dizer

79

que o homem não pudesse ter atingido um deles, ou um dos

cavalos, acidentalmente.

Outro tiro, e dessa vez Sherlock teve a impressão de

ouvir o zumbido da bala passando por ele; um zumbido

furioso, como o de uma vespa pronta para atacar.

Crowe tentou fazer o cavalo correr ainda mais e por um

momento conseguiu se aproximar da carruagem. Segurava a

rédea com uma das mãos, enquanto a outra estava no cinto

da calça. Ele sacou a pistola e apontou-a para o homem

debruçado na janela. Então atirou, e o coice empurrou seu

braço para trás e deslocou seu corpo na sela. O homem com

o rifle voltou para dentro da carruagem. Sherlock não

conseguia dizer se ele estava ferido ou apenas se escondendo.

Agora eles corriam ao longo de um rio. Uma luz

prateada era refletida pela superfície da água.

O homem com o rifle apareceu outra vez, na mesma

janela, mas agora olhava para a frente. Ele apontou o rifle e

puxou o gatilho. Mais uma vez, a chama alaranjada brotou do

cano como uma flor exótica no deserto. Confuso, Sherlock

chegou a pensar que ele atirava contra os cavalos que

puxavam a carruagem, mas os disparos passaram por cima

da cabeça dos animais! Sherlock então percebeu que ele

queria assustar os cavalos, fazê-los correr ainda mais. E o

truque parecia estar surtindo o efeito desejado. A distância

entre o veículo e o trio que o perseguia aumentava

rapidamente. Não conseguiriam manter o ritmo por muito

tempo, porque os animais ficariam exaustos, mas era

evidente que o homem tinha outra coisa em mente.

O atirador desapareceu mais uma vez dentro da

carruagem, mas só por um momento. De repente, a porta se

abriu e ele se jogou. Havia calculado a manobra com

perfeição, porque caiu entre os juncos e o mato à margem do

rio. Não era possível vê-lo, mas Sherlock conseguia

acompanhar seus movimentos pelas brechas entre as

plantas. Além disso, a vegetação alta o atrasava.

Crowe reduziu o galope por um momento, sem saber o

80

que fazer, mas decidiu seguir em frente, indo atrás da

carruagem, não do fugitivo. Mas Sherlock viu o homem

emergir do meio dos juncos, ensopado e com ferimentos no

rosto, provocados pelo choque com as plantas.

Ele segurava o rifle nas mãos. Levantou-o quando

Crowe se aproximou, mirou cuidadosamente e disparou.

No mesmo instante em que o clarão brotou do cano da

arma, Crowe levantou os braços e caiu do cavalo, para trás.

Seu ombro direito chegou ao chão primeiro, e ele rolou pela

estrada de terra algumas vezes antes de ficar imóvel, coberto

de poeira. A montaria seguiu adiante, mas sem Crowe para

manter o galope frenético o animal agora trotava devagar,

diminuindo a velocidade até que parou. O cavalo continuava

olhando para a carruagem que se afastava, como se tentasse

entender o motivo de tanta pressa.

Virginia gritou:

— Pai!

Ela freou o cavalo e pulou da sela, correndo para perto

do homem caído na estrada, sem pensar no atirador que

acompanhava seus movimentos.

E já levantava o rifle.

Tudo isso aconteceu no espaço de poucos segundos.

Sherlock enterrou os calcanhares nos flancos do animal, que

se lançou para a frente.

— Abaixe-se! — ele gritou.

Virginia olhou por cima do ombro, viu o cavalo

correndo em sua direção e se jogou no chão. Quando ela

rolou na terra, Sherlock puxou as rédeas. O cavalo saltou

sobre a menina, dando a impressão de voar, apesar da

gravidade.

As patas dianteiras tocaram o chão com força, o animal

tropeçou e no mesmo instante o segundo tiro soou. Sherlock

nem ouviu o disparo. Foi arremessado da sela, passando por

cima da cabeça do animal. Sua mente estava tomada por

completo pela enormidade do chão que se aproximava

depressa. Foi como se o tempo se multiplicasse, e ele se

81

descobriu tentando adivinhar se racharia o crânio ou se

quebraria as duas pernas primeiro. Alguma coisa o fez se

encolher, aproximar a cabeça do peito e envolvê-la com os

braços, puxar os joelhos até o abdome. Ele caiu e rolou pelo

chão, sentindo as pedras ferirem suas costelas, as costas e as

pernas. O mundo rodava à sua volta, uma sequência

interminável de claro, escuro, claro. Ele perdeu o senso de

direção. Não sabia mais onde estava.

Depois de uma eternidade, Sherlock parou. Levantando

a cabeça com todo o cuidado, tentou descobrir onde havia

parado. Tudo estava confuso, nebuloso, e ele tinha a

sensação de que parte de seu corpo ainda estava rolando,

rolando e rolando, apesar de as pedras sob suas mãos e

joelhos comprovarem que estava parado. Seu estômago se

retorcia, e ele teve de fazer esforço para não vomitar. Sentia

muitos arranhões e cortes pelo corpo todo arderem.

Já distante, a carruagem na qual Matty era mantido

prisioneiro desaparecia em uma nuvem de poeira.

Uma sombra caiu sobre ele. Sherlock levantou os

olhos. O homem com o rifle estava em pé a seu lado. Não

tinha certeza, mas podia ser aquele que ele vira inconsciente

na casa, o que havia sido agredido por John Wilkes Booth. Os

outros o chamaram de Gilfillan. Sua cabeça tinha um

curativo, e seus olhos estavam cheios de ódio.

— Qual é o problema com vocês, garotos? — ele

perguntou, levantando o rifle. — Causaram mais confusão

para nós na última semana do que todo o Exército da União

desde o fim da guerra!

— Devolva meu amigo — Sherlock rosnou, levantando-

se depressa.

— Você fala demais para alguém que vai estar morto

em um minuto — o homem respondeu sorrindo. — Pegamos

o garoto para impedir que você e o homem do chapéu branco

viessem atrás de nós, mas parece que não funcionou. Então

vou ter que matar todo mundo agora e mandar um telegrama

para Ives dizendo que pode matar o garoto, já que não

82

precisamos mais dele. — O homem tirou o dedo do gatilho

para mostrar o dorso da mão a Sherlock. Havia sangue, e

uma marca vermelha, que pareciam dentes, entre o polegar e

o dedo indicador. — Aquela garota me mordeu! — ele

anunciou, incrédulo.

— Sim, aposto que isso acontece muito com você —

Sherlock respondeu, levando a mão às costas para remover

as pedras que haviam ficado grudadas em sua pele depois do

tombo. Ele as arremessou contra Gilfillan, atingindo-o no

rosto e no olho esquerdo. O homem levou as duas mãos ao

rosto soltou o rifle, que quicou duas vezes no chão. Sherlock

correu para pegar a arma, mas o homem chutou-a para

longe. Sua mão agarrou o cabelo de Sherlock e torceu-o.

Sherlock gritou com uma mistura de raiva e dor e atacou o

homem com o pé. A bota encontrou a canela de Gilfillan, que

soltou seu cabelo. Sherlock olhou em volta tentando

encontrar o rifle. Ele e o americano viram a arma ao mesmo

tempo e mergulharam juntos na ânsia de pegá-la. Sherlock

foi mais rápido, segurando o cano da arma e rolando no chão

enquanto o homem praguejava.

Os dois ficaram ali por um momento, sem fôlego. O

homem limpou a boca com as costas da mão.

— Você não tem coragem para isso — ele disse. — Vou

pegar esse rifle e dobrá-lo em volta de seu pescoço e sufocá-lo

até arrancar a vida desse seu corpo magrelo.

Ele deu um passo à frente, e Sherlock levantou o rifle

em uma atitude ameaçadora.

— Não... — disse.

O homem continuou se aproximando. Com um sorriso

intimidante, ele estendeu as mãos para agarrar Sherlock.

83

Capítulo seis

SABENDO QUE NÃO TINHA ESCOLHA, Sherlock

apontou o rifle para o peito do homem e puxou o gatilho,

preparando-se para o coice que viria em seguida.

Nada aconteceu. O rifle não disparou.

Gilfillan sorriu triunfante.

— Areia — disse. — É preciso tratar os rifles velhos

direito. Qualquer coisinha pode atrapalhar. — Ele enfiou a

mão no bolso da calça e pegou um objeto pequeno e escuro.

Ele sacudiu a mão e de repente havia uma lâmina nela, uma

lâmina curva e afiada. — Nada como uma faca. Descobri que

elas funcionam em quase todas as circunstâncias. É mais

lenta que um rifle, mas muito mais divertida.

O homem deu um passo à frente e moveu a faca de um

lado para o outro, tentando atingir os olhos de Sherlock. O

menino pulou para trás, sentindo o ventinho frio provocado

pelo movimento da faca. Os últimos raios de sol eram

refletidos pela ponta da lâmina, traçando uma linha vermelha

no campo de visão de Sherlock, uma linha que continuava ali

mesmo depois de a lâmina passar.

Gilfillan se aproximou, movendo a faca de baixo para

cima, tentando cravá-la na barriga de Sherlock, mas o garoto

defendeu o golpe com o cabo do rifle. O impacto jogou-o para

trás, mas Gilfillan segurou-o pelo pulso e praguejou.

— É isso — ele rosnou. — Não vou mais tratar você

com igualdade. Vou cortá-lo como um boi.

Ele agarrou Sherlock pela orelha antes que o menino

pudesse se esquivar, puxando-o para mais perto enquanto

aproximava a faca de seu pescoço. Instintivamente, Sherlock

colocou o rifle entre eles, tentando bloquear o movimento da

84

lâmina, mas quando a arma passou diante de seu rosto ele

teve uma súbita inspiração e a empurrou para a frente,

acertando o olho direito de Gilfillan.

O americano gritou e cambaleou para trás, levando as

mãos ao rosto. O sangue jorrava por entre seus dedos.

Sherlock esperava que ele caísse, incapacitado, mas o olho

intacto encontrou o de Sherlock e o homem gritou

novamente, um som de ódio que ecoou pela floresta e fez as

aves levantarem voo. Jogando-se para a frente, ele segurou a

faca com firmeza, tentando alcançar Sherlock. Ainda com o

rifle nas mãos, o garoto bateu na cabeça do americano com o

cabo. O impacto foi tão violento que reverberou desde a

cabeça do homem, protegida pelo curativo, até os ombros de

Sherlock, de um lado a outro. O americano caiu como um

saco de milho e ficou parado no chão, inconsciente.

Sherlock observou-o por alguns momentos, em parte

esperando que ele se levantasse e tentasse atacá-lo mais uma

vez, mas o homem continuou deitado e parado, exceto pelo

peito que subia e descia com a respiração difícil. O olho

direito era uma massa vermelha e sangrenta, e o sangue que

escorria da cabeça manchava o curativo, sob o qual o edema

crescia a olhos vistos.

O homem era como uma força sobrenatural, imune à

dor e aos ferimentos que normalmente derrubariam uma

pessoa comum. Sherlock sentia a respiração queimando no

peito enquanto esperava Gilfillan levantar-se. Todos os

americanos eram assim? Seria esse o tal espírito desbravador

sobre o qual ouvira falar? Parte de Sherlock queria se

aproximar e bater várias vezes com o rifle na cabeça do

sujeito, porque assim teria certeza de que ele nunca mais se

mexeria, mas não tinha certeza se o objetivo era realmente

eliminar Gilfillan antes que ele recobrasse a consciência ou se

só queria vingança pelo que ele fizera com Amyus Crowe e

tentara fazer com ele. Depois de um tempo, abaixou o rifle.

Não era um assassino. Não um assassino a sangue-frio, pelo

85

menos.

Quando teve certeza de que Gilfillan não ia se mover

durante algum tempo, ele se afastou, ainda observando o

homem, e continuou recuando até ouvir o cavalo de Amyus

Crowe resfolegando atrás dele. Então, virou-se.

Amyus estava caído no chão de terra. À luz

avermelhada do anoitecer o sangue em sua testa parecia

brilhar com uma intensidade quase demoníaca.

— Ele...? — Sherlock começou, mas não tinha coragem

de terminar a pergunta.

— Ainda está respirando — Virginia respondeu, sem

fôlego. O sotaque se tornara mais forte.

Ela levou a mão ao bolso e tirou um pedaço de tecido

— um lenço, Sherlock supôs. Quando a viu abaixar-se para

limpar a testa do pai, ele tirou o lenço de sua mão.

— Vou umedecê-lo no rio — disse.

Virginia assentiu com gratidão.

Ele correu até o local onde o americano, agora

desmaiado, havia rolado por entre os juncos, abrindo um

caminho antes de se levantar e atirar contra Amyus Crowe.

Aproximando-se do rio tanto quanto era possível sem correr o

risco de cair, Sherlock molhou o lenço, depois voltou para

onde estava Crowe. Virginia havia ajeitado os braços e as

pernas do pai, de forma que agora ele estava deitado em uma

posição mais natural, não retorcido como caíra. Quando se

abaixou ao lado de Virginia, Sherlock notou que o peito de

Crowe subia e descia, e suas pálpebras tremiam. Era como se

uma eternidade houvesse transcorrido desde que ele caíra do

cavalo, mas Sherlock sabia que não podiam ser mais do que

alguns segundos, menos de um minuto, com certeza. A luta

com Gilfillan não havia sido longa, mas fora intensa, e isso a

fizera parecer demorada.

Virginia deslizava as mãos pelos braços e pernas do

pai.

— Nenhum osso quebrado, pelo que pude perceber —

86

ela disse. — Não sei sobre as costelas, mas vou ficar surpresa

se ele não tiver fraturado algumas. E já encontrei vários

cortes e hematomas.

— Seu pai teve sorte — Sherlock comentou. — Perto do

rio como estamos, o solo é mais úmido e macio. Se ele tivesse

caído antes, em um terreno de terra batida, provavelmente

estaria morto.

Virginia pegou o lenço e passou-o pela testa do pai. O

tecido ficou sujo de sangue, revelando um corte longo e

superficial, que voltou a sangrar imediatamente.

— Acho que este é o ferimento da bala — ela disse.

— Mais um golpe de sorte. Alguns centímetros para a

esquerda e teria perfurado a têmpora. — Sherlock respirou

fundo, tentando conter o tremor das mãos. — Precisamos

encontrar um médico.

Virginia balançou a cabeça.

— Temos que levá-lo de volta para casa. Eu mesma

posso cuidar dele. Se não há fraturas, meu pai só precisa de

repouso. — Ela suspirou. — Acho que ele já enfrentou coisas

piores e sobreviveu. — Ela olhou para Sherlock, desviou os

olhos e olhou novamente, notando vários edemas, arranhões,

cortes e hematomas. — Você está bem?

— Já me machuquei mais jogando rúgbi.

Ela franziu o cenho, e Sherlock balançou a cabeça.

— É um jogo do qual não gosto e que não jogo direito.

O que quero dizer é que vou ficar bem.

— Você o pegou? — ela perguntou furiosa.

— Eu o detive, mas acho que seu pai e meu irmão vão

querer interrogá-lo, por isso não o machuquei muito. Mas

podia ter feito isso.

— Talvez devesse — ela respondeu secamente.

Pensando em ferimentos na cabeça, Sherlock

perguntou:

— Será que ele teve uma concussão? A bala acertou a

87

cabeça dele, mas o tombo talvez o tenha machucado

também...

Virginia encarou-o. Sua expressão sugeria raiva, mas

os olhos contavam outra história. Ela estava desesperada.

— Vamos ter que observá-lo — ela disse. — Vamos ficar

atentos a sinais como tontura, vômito, náusea ou confusão.

— Já tive tudo isso — Crowe anunciou com voz fraca,

mas clara. — E não foi nada divertido. Mas eu mesmo causei

esses sintomas todos, então... Desta vez, não foi minha culpa.

— Pai!

De olhos ainda fechados, ele estendeu um braço e a

tocou no ombro com um gesto desajeitado.

— Eu rolei quando bati no chão. Aprendi a técnica com

um peão de rodeio em Albuquerque. Com todos os músculos

relaxados e rolando como um porco-espinho, eu poderia ter

sobrevivido a quedas piores que essa. — Amyus olhou para

Sherlock. — Vejo que também descobriu essa técnica. — Ele

parou, fechou os olhos e respirou lentamente. — O que

aconteceu com a carruagem?

— Eles escaparam — Sherlock respondeu, muito

aborrecido. — E levaram Matty.

— E o homem que ficou e atirou em mim?

— Está vivo, mas inconsciente. Acho que podemos levá-

lo de volta e interrogá-lo.

— Sim, imagino que sim — Crowe respondeu, sério.

Sherlock pensou por um momento.

— Posso amarrá-lo — disse — e colocá-lo no cavalo. Se

estiver bem o bastante para cavalgar, Virginia poderá voltar

montando Sandia, e eu vou andando.

— Temos que ser rápidos — Virginia lembrou. Por

alguma razão, ela estava vermelha e não olhava para

Sherlock. — Voltar andando tomaria tempo demais. Pode ir

na garupa do meu cavalo.

— Tem certeza? — Sherlock perguntou.

— De cavalo dado não se olha os dentes — Crowe

88

lembrou rindo. — As ideias são boas, mas como vai amarrar o

homem?

Sherlock refletiu por um momento. Não tinham cordas.

Talvez pudesse usar as rédeas do cavalo, mas como fariam

para conduzi-lo no caminho de volta? Seria possível

improvisar amarras com os juncos da margem do rio?

Estavam molhados, e levaria muito tempo.

— Com o cinto — ele anunciou finalmente. — Posso

usar meu cinto para amarrar as mãos dele atrás das costas.

Crowe assentiu.

— Acho que é uma boa ideia — disse. — Ou pode usar

o barbante que tenho no bolso. — Ele olhou para Sherlock. —

Existem coisas que um homem deve sempre carregar consigo:

faca, fósforos e um rolo de barbante. Há pouca coisa que não

se possa fazer com uma combinação dos três.

Sherlock aceitou o barbante de Crowe e voltou ao local

onde havia deixado Gilfillan. Estava quase escuro, e por um

momento ele não conseguiu localizar o homem na penumbra,

mas passado um instante ele o viu caído exatamente no

mesmo lugar. Sherlock amarrou as mãos dele, cruzando um

pulso sobre o outro, depois foi buscar o cavalo que pastava

tranquilamente no capim ao lado da estrada, como se aquele

tipo de coisa acontecesse todos os dias. Puxando o animal

pela rédea, ele o levou para perto de Gilfillan e se abaixou,

tentando descobrir como levantaria o homem do chão e

colocaria na sela. No final, ele conseguiu pôr o americano de

joelhos, mesmo inconsciente, e se colocou na frente dele,

deixando-o cair sobre suas costas. Então levantou-se, usando

os joelhos e sentindo os músculos protestarem, com a cabeça

inclinada para a frente e o corpo de Gilfillan equilibrado

precariamente nos ombros. Por um momento, entrou em

pânico, sem saber como o colocaria na montaria, mas Amyus

Crowe já conseguia ficar de pé e Virginia se aproximava para

ajudá-lo. Unindo forças, os dois puseram Gilfillan na sela do

cavalo, que mal pareceu perceber. Para impedir que o homem

escorregasse, Sherlock amarrou seus pulsos ao arreio de um

89

lado e os tornozelos ao do outro. Quando terminou, recuou

um passo para admirar o trabalho.

— Queria perguntar — Virginia falou ao lado dele —

que nome deu ao cavalo?

— Nenhum — respondeu Sherlock.

Ela o encarou com surpresa.

— Por que não?

— Não achei que fosse necessário. Cavalos não sabem

que têm nomes.

— Sandia sabe qual é o nome dela.

— Não, ela conhece o som da sua voz. Duvido que

entenda o significado de palavras.

— Para um garoto que sabe tanto, você não sabe muita

coisa — ela anunciou em tom crítico.

Os quatro formavam um grupo deprimente no trajeto

de volta à casa de Amyus Crowe. Ele seguia curvado sobre o

cavalo, Virginia montava Sandia com Sherlock às suas costas

na garupa enquanto o cavalo dele vinha no fim da fila, com

Gilfillan atravessado na sela. A viagem pareceu levar séculos.

Sherlock sentia o cansaço pesar sobre os ombros como um

cobertor. Os arranhões ardiam, e tudo que ele queria era se

jogar na cama e dormir até não conseguir mais.

Era noite fechada quando eles chegaram, e Mycroft

estava parado na porta.

— Sherlock! — ele gritou. — Eu estava... — E parou.

Sua voz soava mais aguda que de costume. Era como

se lutasse contra uma forte emoção.

— Está tudo bem — Sherlock anunciou, cansado. —

Estamos bem. O Sr. Crowe foi baleado, temos um prisioneiro

e não conseguimos resgatar Matty, mas pelo menos ainda

estamos vivos.

— Eu não tinha como saber o que estava acontecendo

— Mycroft queixou-se ao ver o irmão desmontar. — Podia

escolher entre várias vias de ação, mas não sabia qual seria

melhor.

— Já não devia estar no trem? — perguntou Sherlock.

90

Mycroft deu de ombros.

— Se for necessário, posso achar um hotel confortável

onde passar a noite.

— Seus chefes não vão ficar aborrecidos amanhã,

quando você não aparecer para trabalhar?

Mycroft franziu o cenho, como se a ideia de ter um

chefe fosse estranha.

— Sim — respondeu depois de uma longa pausa. —

Acho que sim. — E sorriu. — Mas como o que está

acontecendo aqui pode ter um impacto direto nas relações

internacionais, não deixa de pertencer à minha área de

atuação. Em último caso, se for realmente necessário voltar a

Londres no meio da noite, ainda posso fretar um trem.

Sherlock encarou-o chocado.

— Você pode?

— Bem, nunca precisei, mas acredito que meus Termos

de Referência permitam uma ou outra extravagância. Agora

me contem tudo.

Enquanto ele e Virginia ajudavam Amyus Crowe a

desmontar e os quatro entravam na casa modesta, deixando

o americano inconsciente preso à sela do cavalo, Sherlock foi

relatando ao irmão tudo o que acontecera naquela noite

desde que deixaram o chalé. Virginia acrescentou alguns

detalhes que ele esqueceu, e quando Sherlock falava sobre a

luta com o americano, sentiu a mão dela em seu braço em

um gesto preocupado. Mycroft também estava aflito por

pensar em como o irmão havia se aproximado da morte

várias vezes.

— Não está clara qual é a melhor atitude a tomar —

Mycroft falou depois de um tempo, quando todos se sentaram

com suas bebidas. — Até o prisioneiro acordar, não dispomos

de mais nenhuma informação que possa ser útil. Tempo e

recursos não estão a nosso favor.

— Posso ir acordá-lo — Crowe falou em voz baixa. — E

91

depois trocar uma palavrinha com ele. Uma conversa

civilizada.

— Interrogatório violento não é uma opção — Mycroft

avisou. — O homem pode ser procurado em pelo menos dois

países, mas tem o direito de ser tratado de maneira

respeitosa até ser realmente condenado, e mesmo depois da

condenação não pode ser tratado com brutalidade por

ninguém em posição de autoridade. Como um dos mais

antigos e um dos mais jovens países civilizados, a Inglaterra e

os Estados Unidos têm a obrigação de dar o exemplo para o

resto do mundo. Se agirmos como bárbaros, perderemos o

direito de impedir quem quiser agir da mesma maneira, e o

mundo vai mergulhar na anarquia.

— Mesmo que a cortesia provoque dano ou morte a

alguém que deveríamos proteger? — Crowe indagou.

— Mesmo assim. Devemos manter o padrão de conduta

elevado, por maior que seja a tentação de descer aos vales da

iniquidade.

— Tenho uma ideia — Sherlock manifestou-se,

surpreendendo até a si mesmo, pois, era verdade, algo

surgira em sua mente, mas ele ainda não conseguira analisar

todas as implicações do tal pensamento.

— Continue — disse Mycroft. — Se isso puder impedir

o Sr. Crowe de arrancar as unhas do nosso prisioneiro com

uma pinça, eu sou a favor.

— Aquele homem, o americano, ele saltou da

carruagem para nos deter quando tudo indicava que a

alcançaríamos e a impediríamos de chegar ao porto, por onde

pretendiam sair da Inglaterra.

— Correto — Crowe resmungou.

— Pelo que me contou nosso prisioneiro, ele pretendia

mandar um telegrama aos outros anunciando seu sucesso ou

fracasso.

— Sim — Mycroft o incentivou.

— E se ele não mandou esse telegrama, se os outros

92

ainda esperam por ele no fim da jornada, vão acabar

deduzindo que o pegamos — Sherlock apontou. — Vão

presumir que o rendemos, que o impedimos de enviar o

telegrama e ainda o temos conosco, e nesse caso a melhor

opção será matar Matty, porque ele deixará de ser útil como

refém.

— Ah, não! — sussurrou Virginia.

— Então, para onde ele teria enviado o telegrama? —

Sherlock especulou. — Quer dizer, não acredito que os outros

vão se hospedar em um hotel para esperar por ele. Pelo que

sabemos, estavam a caminho do porto e embarcariam

imediatamente.

Crowe e Mycroft se entreolharam.

— O menino tem razão. — Crowe manifestou-se depois

de alguns momentos. — Eles devem ter combinado algum

jeito de trocar mensagens. Talvez um local perto do navio: um

posto do correio ou algo assim, um ponto onde um telegrama

possa ser retirado.

— E tiveram que fazer isso nos poucos segundos antes

de ele pular da carruagem — disse Sherlock. — Seria

provável que ele não se lembrasse, depois de toda aquela

tensão...

— A menos que um dos comparsas anotasse o

endereço... — Mycroft completou o raciocínio. — Sherlock,

sua cabeça é bem razoável para um pescoço tão fino. Temos

que revistar os bolsos do homem.

Crowe levantou-se da cadeira.

— Eu cuido disso — anunciou. Ao notar que Mycroft o

olhava com ar de censura, acrescentou: — Não se preocupe,

não vou tentar acordá-lo se estiver inconsciente, e se já

estiver acordado farei apenas uma pergunta muito educada

antes de examinar seus bolsos. Suponho que isso seja

aceitável, considerando que um interrogatório violento não

é...

— Vamos abrir uma exceção — Mycroft respondeu,

93

calmo. — Neste caso.

Amyus saiu à procura de Gilfillan. Sherlock notou que

Virginia acompanhou a saída do pai com uma expressão

preocupada. Queria conversar com ela sobre isso, mas

Mycroft exigia sua atenção.

— Sherlock... — Ele o chamou. — Sherlock, receio

estar falhando em meu dever de cuidar de você e protegê-lo.

Sinto muito.

O garoto o encarou atento, tentando decidir se o irmão

falava sério.

— O que quer dizer?

— Nosso pai o deixou aos meus cuidados. Ele me pediu

para garantir que sua educação não fosse interrompida, e

que você ficasse feliz e em segurança. Desde que papai partiu

para a Índia com seu regimento, eu o abandonei aos cuidados

de parentes que você nem conhecia; depois não fiz nada

enquanto você foi envolvido, primeiro, nos planos de um

francês maluco com delírios de grandeza e, agora, em uma

bizarra tentativa de mandar de volta para a América o homem

que matou um ex-presidente. Durante os últimos meses, você

passou mais tempo vendo a morte de frente do que muitos

homens ao longo de toda a vida. Foi agredido, raptado,

surrado, drogado, perseguido, alvejado, queimado e quase

esfaqueado. Como se não bastasse, teve que sobreviver sem

supervisão na perigosa metrópole de Londres, em um país

desconhecido e à noite. Se eu soubesse tudo que aconteceria

com você eu...

Mycroft parou, aparentemente dominado pela emoção,

e quando ele virou a cabeça, Sherlock teve a impressão de ver

em seus olhos o brilho das lágrimas. Comovido, tocou o

ombro do irmão mais velho.

— Mycroft... Você sempre foi a coisa mais estável da

minha vida. Eu sempre pedi seus conselhos, e você sempre

foi muito generoso com seu tempo. Nunca fez eu me sentir

como se o estivesse incomodando, mesmo quando tinha

94

coisas mais importantes a fazer.

Mycroft tentou dizer algo, mas Sherlock continuou:

— Nunca fomos aquele tipo de irmãos que sobem

juntos nas árvores do jardim de casa. Você nunca teve essa

energia e eu nunca vi propósito nisso. Mas não tem

importância. Foi a você que sempre fui pedir orientação, e

nunca me desapontei. Duvido que isso mude algum dia. Você

é o que eu quero ser quando crescer: bem-sucedido,

importante e seguro. Você nunca me abandonou, nunca

falhou comigo, nem nunca falhará.

Mycroft olhou para ele e sorriu.

— Quando você crescer — disse —, suspeito que abrirá

um caminho no mundo que ninguém jamais abriu. Posso

antever um tempo quando eu irei procurá-lo para pedir

conselhos e orientação. Mas, apesar de tudo o que disse,

fiquei parado enquanto você corria perigo.

Sherlock balançou a cabeça.

— Acho que sempre há perigo em todos os lugares.

Você pode ignorá-lo ou enrolar-se em cobertores para não se

machucar ou pode enfrentá-lo e desafiá-lo. Se escolher a

primeira alternativa, o perigo o pegará de surpresa. Se

escolher a segunda, vai ficar o tempo todo encolhido no

escuro, deixando a vida passar. A única atitude lógica é

enfrentar. Quanto mais você se acostuma ao perigo, melhor

lida com ele.

Mycroft sorriu e por um momento Sherlock conseguiu

enxergar, entre as camadas de gordura que agora se

acumulavam no corpo do irmão, o menino que um dia ele

fora.

— Eu obtenho informações e acumulo conhecimento —

Mycroft disse. — Mas você... você desenvolveu sabedoria.

Chegará o dia em que o mundo todo saberá seu nome.

— Além disso — Sherlock respondeu, tentando aliviar

um pouco a tensão —, tenho me divertido muito

recentemente. Se alguém tivesse me falado que no final das

férias de verão eu saberia cavalgar, lutar boxe e duelar e que

95

teria velejado para atravessar o Canal, eu teria rido. Aposto

que a maioria dos garotos da escola não fez mais do que

empinar pipa e comer em piqueniques improvisados no

jardim. Uma parte de mim ainda acredita que vou acordar e

descobrir que tudo foi um sonho.

Mycroft passou os olhos pela sala e parou onde Virginia

estava, atenta à porta, esperando o retorno do pai.

— E suponho que existam outras compensações — ele

disse.

— Como assim? — Sherlock indagou, repentinamente

desconfortável.

— Estou me referindo à alegria de uma companhia. —

De repente ele assumiu uma expressão pensativa. — Sou um

homem... solitário — ele disse. — Não tenho paciência para

pessoas tolas e prefiro passar o tempo com um livro e uma

garrafa de conhaque. Mas não me tome como exemplo. Se

uma amizade ou, se me atrevo a dizer, um afeto surgir em

sua vida, abrace essa experiência com entusiasmo.

Sherlock sentiu um repentino desânimo, porque as

palavras de Mycroft fizeram com que se lembrasse de

Matthew Arnatt, que continuava em poder dos raptores.

— Não me importo de enfrentar o perigo — ele disse

com ar sério. — Mas não quero pôr em risco meus amigos.

— Seus amigos fazem escolhas, como você faz as suas

— Mycroft ressaltou. — Os mesmos argumentos valem para

todos. Eles não são marionetes e você não pode mantê-los

seguros, da mesma forma que eu aparentemente não consigo

garantir sua segurança. Se essas pessoas quiserem estar com

você, estarão. Elas aceitam o risco. — Ele levantou uma

sobrancelha. — O jovem Matthew já deve ter percebido que

conviver com você não é seguro, assim como também não é

tedioso.

— Vamos trazê-lo de volta, não vamos?

— Não permito que meu coração assine um cheque que

a vida pode me impedir de pagar — Mycroft respondeu em

tom ameno. — Não posso prever o futuro com absoluta

96

certeza, mas posso usar meu conhecimento e minha

experiência para tentar adivinhá-lo de maneira mais ampla.

Acho que existe grande probabilidade de Matty voltar para

nós ileso, mas o que vai acontecer enquanto isso é algo que

não temos como saber.

A porta se abriu e Amyus Crowe entrou no chalé

segurando um pedaço de papel amassado.

— Encontrei isto aqui no bolso do prisioneiro — ele

disse. — Parece algum tipo de código. Não sei o que significa.

— Ele estava consciente? — Mycroft perguntou.

— Ou está inconsciente ou é um ótimo ator. Mas dei

uma olhada rápida em suas roupas. O corte e as etiquetas

são bem americanos...

— Vamos ver esse papel. Talvez nos dê uma ideia de

para onde ele enviaria o telegrama.

Crowe alisou o bilhete sobre a escrivaninha. Mycroft e

Sherlock se aproximaram. Virginia manteve-se afastada,

sorridente agora que o pai retornara.

O papel tinha números e letras rabiscados com uma

caligrafia que só poderia ter sido feita dentro de uma

carruagem em alta velocidade. Sherlock identificou dez

grupos, cada um com cinco caracteres:

csne0 oopa9 ruoth rtre4 ehta5

iaost omste spser dtgrc eorna

— O que isso significa? — perguntou Sherlock.

— Parece ser um simples código de substituição —

Crowe respondeu. — Foi muito usado durante a Guerra entre

os Estados para impedir que as mensagens caíssem em mãos

erradas. A ideia é simples: em vez de ―a‖ você escreve outra

coisa, como ―z‖, e em vez de ―b‖ você pode escrever ―y‖. Desde

que você e o destinatário da mensagem saibam que letras são

usadas na substituição, ou qual é a ―chave‖ do código, o texto

pode ser codificado e decodificado com segurança.

— Mas nós não sabemos qual é a chave, sabemos? —

97

Sherlock perguntou.

— Isso mesmo. Se tivéssemos uma mensagem mais

longa, poderíamos decifrá-la por análise de frequência, mas

não é o caso.

— Análise de frequência?

— Este não é o melhor momento para uma aula —

Mycroft suspirou.

Mas Crowe decidiu dar a explicação mesmo assim.

— Há muitos anos um homem de grande inteligência

descobriu que nas mensagens escritas em inglês certas letras

aparecem com mais frequência que outras. O ―e‖ é o mais

utilizado. O ―t‖ vem em segundo lugar, depois ―a‖, ―o‖ e ―n‖.

―Q‖ e ―z‖ são as letras menos usadas, o que não é de

surpreender. Se você tem um bloco de texto grande no qual

certas letras foram substituídas por outras, o segredo é

procurar a mais comum. Provavelmente será o ―e‖. A segunda

mais frequente será o ―t‖. É um processo de eliminação. Com

um pouco de sorte, é possível decodificar um trecho da

mensagem suficiente para deduzir o restante. — Ele olhou

para o pedaço de papel sobre a mesa. — Mas não sei se o

método vale para este aqui. Não há letras bastantes para uma

análise de frequência, e estou me perguntando se eles

tiveram tempo para combinar as substituições e codificar

uma mensagem de acordo. Imagino que a solução seja bem

mais simples.

— Simples como? — Sherlock se interessou.

— Dez grupos de cinco letras cada. Isso me faz pensar

em uma grade ou uma tabela.

Crowe reescreveu rapidamente as letras, mas criando

um arranjo mais organizado:

csne0

oopa9

ruoth

rtre4

ehta5

98

iaost

omste

spser

dtgrc

eorna

— Muito bem, há duas maneiras de montar uma tabela

do tipo cinco por dez — ele resmungou. — Assim ou ao

contrário.

Rapidamente ele criou outra grade, agora com mais

colunas e menos linhas:

c o r r e i o s d e

s o u t h a m p t o

n p o r t o s s g r

e a t e a s t e r n

0 9 h 4 5 t e r c a

— ―Correios de Southampton‖ — Sherlock leu, quase

sem respirar. — ―Porto SS Great Eastern, 09h45, terça.‖

Esses devem ser o local para onde a mensagem seria enviada

e o local e o horário de onde o navio vai partir.

— Não é um código muito elaborado — Crowe

resmungou —, mas deve ter sido o melhor que eles

conseguiram fazer dentro de uma carruagem em alta

velocidade. — Ele olhou para Mycroft. — Acho que nós dois

sabemos o que vem em seguida, não?

Mycroft assentiu.

— Vou tomar as primeiras providências.

Sherlock olhou para um e para o outro.

— O que vem em seguida? — quis saber.

Os dois homens se entreolharam. Foi Mycroft quem

respondeu:

— Eles reservaram lugares em um navio que vai partir

99

de Southampton amanhã, às 9h45. Enquanto estamos

resolvendo as coisas aqui, eles estão a caminho de

Southampton. Até eu conseguir acionar a polícia local, o

navio já terá zarpado.

— Então eles conseguiram fugir — Sherlock resumiu.

— Não necessariamente — Mycroft discordou. — Há

navios partindo para a América todos os dias. A maioria até

aceita levar passageiros, mas sua principal função é

transportar cartas e carga. É com isso que se ganha mais

dinheiro. Se conseguirmos reservar passagens em uma

embarcação com partida programada para amanhã ou

depois, para o mesmo destino, chegaremos lá logo atrás

deles. Talvez até antes. Podemos encontrar um navio mais

leve ou mais potente. Eles não escolheram a embarcação em

que viajariam pensando em uma possível perseguição, mas

sim em deixar o país o mais rápido possível.

— Nós? — Sherlock perguntou.

— O Sr. Crowe vai ter que ir — respondeu Mycroft —,

porque tem jurisdição em seu país natal. Ele pode pedir

ajuda à polícia. E é óbvio que vai levar a filha, porque não a

deixaria aqui sozinha. Eu, por outro lado, vou ficar, porque

preciso garantir que o governo britânico seja informado de

todos os eventos e preciso fornecer ao Sr. Crowe todo o apoio

diplomático que possa ser necessário aqui.

— Ele não pode mandar um telegrama para a

Pinkerton, para que os agentes interceptem o Great

Eastern na chegada ao porto?

Mycroft balançou a cabeça e suas proeminentes

bochechas balançaram com o movimento.

— Está esquecendo que não temos descrições claras

desses homens; não o bastante para termos certeza de que

serão capturados. Com exceção de John Wilkes Booth,

nenhum deles pode ser identificado por outra pessoa além de

você.

— Eu? — Sherlock perguntou, quase sem ar.

— Sim, você foi o único que viu os outros homens. Não

10

posso exigir que faça isso, Sherlock. Em sã consciência, não

0

posso nem pedir isso a você. Tudo que posso fazer é lembrar

que o Sr. Crowe não poderá prender os homens se não

conseguir identificá-los.

— Está dizendo que quer que eu vá para a América? —

Sherlock sussurrou.

— Posso dizer a tio Sherrinford e tia Anna que será

uma viagem pedagógica — Mycroft sugeriu. — Uma espécie

de estágio ou intercâmbio que vai durar um mês,

aproximadamente. Eles se oporão, é claro, mas creio que

consigo convencê-los.

— Na verdade — Sherlock respondeu, pensando na

Sra. Eglantine e no estranho poder que ela parecia exercer na

casa de seus tios —, acredito que vai ser mais fácil do que

imagina convencê-los a me deixar passar um tempo longe.

10

1

Capítulo sete

AS DOCAS DE SOUTHAMPTON ERAM uma confusão

de homens, mulheres e crianças em suas melhores roupas.

Algumas dessas pessoas se moviam como formigas pelas

rampas de embarque até o convés de um ou outro navio,

outras desciam pelo desembarque e olhavam em volta,

fascinadas com a imagem de um novo país, enquanto muitas

se despediam de amigos e parentes ou recebiam recém-

chegados de braços abertos. E no meio de tudo isso havia

homens uniformizados empurrando carrinhos carregados de

malas e baús e trabalhadores das docas vestindo roupas

pesadas e manobrando gigantescos paletes com cargas de

todos os tipos.

No alto, guindastes de madeira içavam os produtos

para os navios ou desciam para o porto o que chegava. As

enormes embarcações mais pareciam montanhas de madeira

e ferro, com mastros e chaminés que quase tocavam o céu

compondo uma espécie de floresta matemática na paisagem.

Sherlock tinha a impressão de notar uma centena de

crimes sendo cometidos em todos os lugares para onde

olhava: bolsos eram furtados, jogavam-se cartas marcadas,

redes que envolviam carregamentos eram cortadas de forma

que os menores itens podiam ser removidos, crianças eram

furtivamente afastadas dos pais por sabe-se lá que motivos,

recém-chegados pagavam adiantado pelo transporte para

hospedarias e hotéis que nem existiam ou que não eram

exatamente como lhes fora descrito.

Ali estava a humanidade exibindo o que tinha de

melhor e pior.

As últimas vinte e quatro horas talvez tivessem sido as

10

mais frenéticas na vida de Sherlock. Depois da reunião no

2

chalé de Amyus Crowe e da inesperada decisão de partirem

para a América — uma decisão na qual Sherlock ainda mal

conseguia acreditar —, ele e Mycroft haviam retornado à

mansão Holmes, passando antes por Farnham para enviar

um telegrama cuidadoso ao correios do porto de

Southampton, no qual informavam a Ives e Berle que Gilfillan

conseguira deter seus perseguidores. Uma vez na mansão

Holmes, Mycroft fora conversar com o tio na biblioteca,

enquanto Sherlock subira até o quarto para acomodar seus

poucos pertences no velho baú do pai. Ele dormira mal,

perturbado em parte pelas lembranças da luta com Gilfillan e

pela dor dos ferimentos, mas também pela excitação da

viagem. Deixaria o país, iria à América! O café da manhã

havia sido tenso, com Sherrinford e Anna sem saberem ao

certo o que dizer e a Sra. Eglantine com um sorriso gélido

atrás deles. Pouco depois, Sherlock embarcara na carruagem

com Mycroft, observando um criado acomodar sua bagagem

na parte de cima do veículo, e os irmãos partiram para a

longa viagem até Southampton.

No caminho, Sherlock descobriu-se pensando na

mensagem em código que Amyus Crowe encontrara no bolso

de Gilfillan. Nunca parara para refletir sobre códigos, mas a

maneira rigorosa como eram criados e o processo lógico que

podia ser utilizado para decifrá-los agradavam sua mente

analítica. Ficou imaginando todo tipo de criptogramas, desde

simples reorganizações como a que haviam decodificado no

dia anterior até substituições mais complicadas, nas quais

símbolos tomavam o lugar de letras, e arranjos ainda mais

complexos, nos quais a substituição mudava de acordo com

outro código, de forma que, na primeira vez que um ―a‖

aparecia, era substituído por uma coisa, e na aparição

seguinte, por outra, e assim por diante, tudo comandado por

um algoritmo subjacente. Nesse caso, uma simples análise de

frequência como a que Amyus Crowe explicara seria inútil.

Como algo desse tipo poderia ser decifrado? O mundo dos

10

códigos e das cifras exigiria mais pesquisa.

3

Finalmente chegaram a Southampton. Amyus e

Virginia Crowe já esperavam por eles — Crowe com um

curativo discreto na testa, quase escondido pela aba do

chapéu. Sherlock deduziu que pai e filha haviam cavalgado

até ali e providenciado para os animais estábulo e

alimentação para o período em que estariam fora.

— Tenho as passagens e os documentos para a viagem

— Mycroft falou, entregando os papéis a Amyus Crowe. —

Vocês vão embarcar no SS Scotia. É aquele ali. É da Cunard

Line e é um ótimo navio. As passagens são de primeira

classe, é evidente. Não poderia submetê-lo aos rigores de uma

viagem sem nenhum conforto, especialmente com sua filha e

meu irmão a seus cuidados.

Sherlock olhou para a direção apontada pela mão de

Mycroft e viu um enorme navio que parecia ter quase o

tamanho de um campo de rúgbi. Havia uma roda de pás na

metade do casco, e ele imaginava que houvesse outra

parecida do outro lado. Além delas, havia dois mastros, cujas

velas no momento se encontravam recolhidas. Sherlock

deduziu que as rodas eram movidas por motores a vapor

escondidos dentro do gigantesco casco — as duas chaminés

que emergiam do convés deviam servir para isso —, já que as

velas seriam usadas quando houvesse vento e o motor faria

girar as rodas e impulsionaria o navio em tempo de calmaria.

Sua mente lógica dedicou-se a esse pensamento. Se as

rodas eram movimentadas por motores a vapor, esses

motores deviam ser alimentados por carvão em brasa. Isso

significava que devia haver reservas de carvão a bordo,

considerando que não seria possível obtê-lo no meio do

Atlântico. O navio então teria mais peso a carregar, o que

significava que mais carvão seria necessário só para

transportar o carvão. Mas como calcular quanto carvão era

necessário para a viagem se para cada tonelada de carvão

extra era necessário acrescentar um pouco mais só para

transportar essa tonelada, sabendo-se que quando essa

10

tonelada fosse utilizada precisaria de menos carvão para

4

transportar o restante? Havia um cálculo matemático

complexo nessa operação, um raciocínio que ele não

conseguia acompanhar, que o fazia se lembrar do exemplo

que Amyus Crowe tinha dado algumas semanas antes sobre

como o número de raposas e coelhos variava com o tempo.

Será que tudo no mundo era determinado e comandado por

equações?

— Por maior que seja minha gratidão por toda a sua

ajuda, Sr. Holmes — Amyus Crowe estava dizendo,

estranhamente sem-graça —, não sou um homem rico. Não

conversamos sobre a questão da recompensa financeira.

— Não é necessário — Mycroft protestou, obviamente

constrangido com a discussão sobre dinheiro. — O governo

britânico pagou pelas passagens. Em algum momento da

próxima semana terei uma conversa com seu embaixador e

vou sugerir que ele ajude a cobrir os custos, já que estamos

colaborando para estabilizar a política interna de seu país.

Mas, por enquanto, é suficiente saber que não ficará sem

recursos ao desembarcar em Nova York. Presumo que tenha

acesso a alguma verba lá.

Amyus Crowe assentiu.

— Muito grato, Sr. Holmes.

Sherlock olhou para Virginia, parada em silêncio ao

lado do pai. Ela parecia nervosa, seu rosto estava pálido e

abatido.

— Não se sente bem? — Sherlock perguntou,

aproximando-se dela enquanto o irmão continuava

conversando com o americano.

Virginia assentiu.

— Não quero falar sobre isso.

— Pensei que ficaria satisfeita por voltar para casa.

Ela o fitou com um olhar cortante.

— Que parte de ―não quero falar sobre isso‖ você não

entendeu?

Sherlock levantou as mãos em um gesto de defesa e

10

recuou alguns passos, como se lidasse com um animal

5

selvagem. Virginia devia ser a pessoa mais difícil que ele

conhecia, e não era a primeira vez que pensava isso.

— Alguma notícia do Great Eastern? — Crowe

perguntava a Mycroft.

— Conforme indicava a mensagem cifrada, o navio

zarpou hoje de manhã de um píer próximo daqui, rumo a

Nova York. Tive acesso à lista de passageiros, mas não

encontrei nomes que significassem algo para nós. Um

passageiro não se apresentou, e só posso deduzir que seja o

infeliz Sr. Gilfillan, que está agora aos cuidados da polícia de

Farnham. Cuidarei para que ele seja transferido para a

Polícia Metropolitana ainda hoje, mais tarde. Isso vai facilitar

as investigações.

— Não seja duro demais com o homem — Crowe

sugeriu em tom leve. — Lembre-se de que ele ainda não foi

condenado.

Mycroft ergueu uma sobrancelha, mas não respondeu.

Em vez disso, olhou para Sherlock, pôs uma das mãos em

seu ombro e, com a outra, apontou para o SS Scotia.

— Seis anos em atividade, construído e operado pela

Cunard Line aqui na Inglaterra — ele explicou. — Tem

trezentos e setenta e nove pés e pesa três mil e novecentas

toneladas. O nome do capitão é Judkins, e ele é o melhor

operador da Cunard. O navio acomoda trezentos passageiros

mais a carga e queima cento e sessenta e quatro toneladas de

carvão por dia. Pode fazer a viagem de Southampton a Nova

York em oito dias e algumas horas. Imagine só, uma semana

e você está na América! Nos tempos dos pioneiros, os homens

que começaram a construir aquele país majestoso, a viagem

teria demorado meses.

— Já esteve na América, Mycroft? — perguntou

Sherlock.

Um tremor sacudiu o corpo avantajado do irmão.

— Southampton já é um território estranho para mim

10

— ele respondeu. — A América poderia muito bem ser o

6

Ártico.

Mycroft olhou para Crowe.

— Sua bagagem já deve estar a caminho das cabines —

disse. — Pensei muito e por fim reservei três camas em duas

cabines. Você e Sherlock dividirão uma delas. Na outra ficará

Virginia, na companhia de outra passageira. Não consegui

descobrir o nome dela, pois aparentemente essa decisão cabe

ao comissário, mas é claro que uma mulher que viaja na

primeira classe deve ter boa educação.

— Tenho certeza de que Virginia não terá problemas —

Crowe falou, aparentemente desconfortável.

— Mais uma coisa — Mycroft prosseguiu. — Tomei a

precaução de reservar assentos para vocês três no primeiro

jantar a bordo. Pessoas acostumadas a esse tipo de viagem

me garantiram que o local onde você se senta para o primeiro

jantar determina sua posição social durante o restante da

travessia. Os melhores assentos são aqueles que ficam mais

perto do capitão, mais perto das portas, em caso de enjoo, e

mais afastados dos motores. Sei que a viagem dura apenas

oito dias, mas nada impede que vocês tenham todo o conforto

possível. — Ele teve um novo tremor. — Não posso dizer que

os invejo. Hoje em dia o trajeto da minha residência ao

gabinete e de lá até o clube é suficiente para me deixar

exausto. Não consigo imaginar nada que possa me tirar dessa

rotina.

Crowe sorriu.

— Pode acabar se surpreendendo, Sr. Holmes, com as

coisas capazes de nos afastar de nossas órbitas. Às vezes são

as mais simples. Suspeito que o senhor ainda possa

descobrir a alegria de viajar ao exterior.

— Deus não permita — Mycroft respondeu com fervor.

E então era hora de partir. Sherlock estendeu a mão.

Mycroft fez o mesmo. Eles se cumprimentaram com

seriedade, como cavalheiros se encontrando na rua.

— Boa viagem — desejou Mycroft —, e faça tudo que o

10

Sr. Crowe disser. Sua presença nesse navio é importante, e

7

talvez não seja possível saber a dimensão desta importância

por algum tempo, mas não esqueça que você é o único capaz

de identificar aqueles bandidos. No mínimo, esses homens

são criminosos e fugitivos políticos que devem ser presos e

julgados por seus crimes. Na pior das hipóteses, é possível

que estejam tramando um golpe que terá que ser sufocado,

sob o risco de a frágil situação política na América ser afetada

e ficar ainda pior. E, por favor, divirta-se. São poucos os

garotos de sua idade que têm a chance de viajar ao exterior.

Ele levou a mão ao bolso e pegou um livrinho.

Entregou-o a Sherlock e disse:

— Vai precisar de alguma coisa para passar o tempo.

Aqui está uma cópia de A República, do filósofo grego Platão.

O livro é escrito em forma de diálogos dramatizados entre o

mentor de Platão, Sócrates, e vários atenienses e

estrangeiros, e nessas conversas eles discutem o significado

de justiça e debatem se o homem justo é ou não mais feliz

que o injusto. Platão também utiliza os diálogos para propor

uma sociedade governada por reis filósofos e para discutir o

papel do filósofo e o do poeta na sociedade. A República é um

dos trabalhos mais influentes nos campos de filosofia e teoria

política, e sugiro que aproveite para estudá-lo.

— É traduzido? — Sherlock perguntou inseguro.

— É claro que não — Mycroft se surpreendeu. — Sei

que você lê muito rápido. Se fosse em inglês, terminaria em

uma tarde. Traduzindo enquanto lê, você vai ter com o que se

ocupar durante boa parte da viagem. Além disso, uma

tradução depende sempre da competência do tradutor. Se

quer ler e entender adequadamente qualquer texto escrito em

língua estrangeira, precisa aprender o idioma original. — Ele

hesitou. — Conhecendo seu amor pelo grotesco e pelo

mórbido, quero ressaltar que, embora Platão tenha morrido

de velhice, seu mentor, Sócrates, morreu quando as

autoridades gregas o obrigaram a beber veneno. Não sei se

essa informação o ajudará a ler o livro até o fim, mas

10

conhecendo seu interesse pelo melodramático ofereço esse

8

conhecimento como um presente para ser usado como achar

melhor.

— Nós nos veremos logo — Sherlock falou, sentindo um

estranho aperto na garganta.

Não sabia se aquilo era uma afirmação ou uma

pergunta, mas Mycroft virou o rosto por um momento, com

os olhos brilhando.

— Sherlock — ele disse —, nunca terei filhos. Estou

habituado demais a fazer tudo do meu jeito, e intolerante

demais para mudar e me adaptar a uma casa governada por

padrões que não sejam os meus. Mas se algum dia viesse a

ter um filho, não poderia amá-lo mais do que amo você. Seja

cuidadoso. Muito cuidadoso.

Os três embarcaram rapidamente, subindo pela rampa

que se estendia do porto até o convés do navio. Ao fim da

subida, as passagens foram verificadas, e eles desceram uma

escada de madeira e foram conduzidos para um corredor sem

janelas no interior do navio, onde ficavam os quartos.

Foram primeiro à cabine de Virginia, onde a bagagem

dela já estava, embora a senhora com quem dividiria o

aposento ainda não houvesse chegado. Dirigiram-se então ao

aposento de Sherlock e Amyus Crowe. Os cômodos eram

pequenos, com aproximadamente três metros de extensão,

painéis de madeira, um beliche de um lado e um sofá

confortável do outro. Em cada lado da cabine havia uma pia e

um espelho. Acima do sofá, uma janela redonda deixava

entrar luz e ar, mas Sherlock notou com certo nervosismo

que ela podia ser fechada e aparafusada. Seria uma medida

de precaução para o caso de tempestades? E, se fosse, com

que frequência era usada? E como teriam ventilação

adequada se a tempestade durasse mais que algumas horas?

Amyus Crowe observou as camas do beliche.

— Melhor eu ficar com a de baixo e você com a de cima

10

— ele resmungou. — Se eu cair, prefiro que seja de uma

9

altura menor. Além do mais, sou bem mais pesado que você.

Lembrando o que havia pensado sobre a janela e

possíveis tempestades, Sherlock notou que as duas camas

tinham uma proteção de madeira alta ao longo do colchão,

provavelmente para impedir que a pessoa caísse enquanto

dormia, mas se as ondas fossem muito violentas, os

ocupantes da cabine poderiam sacudir de um lado para o

outro nas camas como um chocalho.

— Não gosto desses colchões — Crowe falou

desanimado, testando a espessura.

Sherlock achou que eram mais densos que o colchão

em que dormia na casa dos tios, mas achou melhor não dizer

nada.

Sabendo que toda bagagem já estava nas cabines, eles

retornaram ao convés principal para acompanhar os

preparativos da partida. A rampa de embarque estava sendo

removida quando chegaram, e as pessoas no porto acenavam

para os passageiros. Uma parte de Sherlock queria observar a

multidão em busca do rosto redondo de Mycroft, mas outra

parte sabia que ele já fora embora. Seu irmão não era um

homem sentimental e odiava despedidas.

Sherlock levou a mão ao bolso do casaco onde havia

guardado o exemplar da República de Platão, presente de

Mycroft. Um presente inesperado, e ele pretendia ler todo o

livro, mesmo em grego.

Os motores do navio, nas profundezas de seu ventre,

agora aumentavam a força, e Sherlock não só ouvia o

ribombar como sentia a trepidação percorrendo a madeira do

convés. De repente constatou, horrorizado, que aquele

barulho seria uma companhia constante nos próximos oito

dias. Como dormiria? Como conseguiria ouvir o que as outras

pessoas diziam? O único consolo era saber que

provavelmente se acostumaria, mas no momento não

conseguia nem imaginar como seria possível.

As cordas que mantinham o SS Scotia preso ao porto

11

estavam sendo desamarradas dos postes e flutuavam nas

0

laterais do casco como fitas, apesar de serem da grossura dos

pulsos de Sherlock. As enormes rodas de pás começaram a

girar, movimentando a água embaixo delas e, pouco a pouco,

impelindo o navio. Um apito soou, e ao ouvir o sinal as

pessoas no porto aplaudiram e gritaram, como se ninguém

jamais houvesse visto nada parecido. Toucas, chapéus e

boinas foram jogados para o alto, e os passageiros reunidos

no convés responderam da mesma maneira.

Uma repentina onda de tristeza e culpa inundou o

coração de Sherlock. Queria que Matty também estivesse ali.

Queria que Matty estivesse seguro. A mente continuava

criando imagens do que podia estar acontecendo com seu

amigo, e era preciso fazer um grande esforço para afastá-las.

Ives e Berle não tinham motivos para machucar Matty. Ele

era sua apólice de seguro.

A pergunta era: Ives e Berle raciocinavam com a

mesma lógica que Sherlock?

Olhando em volta para tentar se distrair, ele viu um

homem ali perto. Estava sozinho, segurando o que parecia

ser um estojo de violino, mas, em vez de olhar para a

multidão no porto, ele olhava na direção oposta, para o mar.

Era magro, com cabelos negros mais longos do que o comum

para homens e vestia paletó e calça que pareciam ser de

veludo cotelê. Sherlock calculou que devia ter uns trinta

anos. O homem levantou uma das mãos para proteger os

olhos do sol, e Sherlock notou que seus dedos eram longos e

finos. De repente ele olhou para o garoto com o canto do olho

e sorriu, tocando a testa em uma saudação casual. Seus

olhos eram verdes, e o sorriso largo deixava ver um dente de

ouro quase escondido no fundo da boca.

— É o começo de uma aventura — ele disse, e a voz

tinha um leve sotaque irlandês.

— Oito dias no mar, sem nada para fazer além de dar

voltas por aí e ler — respondeu Sherlock, animado com a

agitação da partida a ponto de falar com um completo

11

estranho. — Não é uma grande aventura.

1

— Ah, mas pense nos quilômetros e quilômetros de

água que estarão embaixo de nós enquanto viajamos. Pense

nos destroços de outros navios no fundo do mar, nas

estranhas criaturas que nadam por lá, entrando e saindo

pelas escotilhas e contornando esqueletos de marinheiros

afogados. A aventura está em todos os lugares, se souber

onde procurar. — Ele levantou o estojo que carregava. — E se

nada mais acontecer, posso aproveitar esse tempo para

ensaiar minha música no convés, sob as estrelas, e fazer

serenata para as sereias.

— Sereias? — Sherlock indagou com ar cético. — É

mais provável que cante para os golfinhos ou qualquer outro

tipo de animal marinho.

— Um homem pode sonhar — disse o desconhecido.

Ele acenou com simpatia para Sherlock, tocou o

chapéu e se afastou por entre os passageiros. Sherlock

seguiu com os olhos os longos cabelos negros, mas depois de

um tempo o homem desapareceu entre tantos outros

desconhecidos.

— Se quiser andar por aí e explorar, vá em frente —

Amyus Crowe falou atrás dele. — Vamos passar mais de uma

semana neste navio e não tenho intenção de ficar de olho em

você durante todo esse tempo. Desde que não caia no mar,

não tem muito para onde fugir. Vou até a cabine de Ginnie

para me apresentar à sua companheira de viagem e ter

certeza de que a mulher não é uma maluca, uma bêbada ou

as duas coisas. Venha nos encontrar na cabine, e então

veremos o que vai acontecer na hora do jantar.

Sherlock se dirigiu à parte da frente do navio — a proa,

como os marinheiros a chamam. No caminho, passou pela

ponte — a área elevada onde ficava o capitão, imaculado em

seu uniforme e seu quepe, ao lado do timoneiro, responsável

por manobrar a embarcação e guiá-la com o timão, uma roda

bem grande, de tamanho e formato semelhantes aos de uma

roda de carroça, pelo que Sherlock podia notar. Atrás deles

11

havia uma pequena cabine protegida do vento e da chuva,

2

mas a maior parte da ponte era aberta. De um lado havia um

objeto estranho preso a um poste, uma espécie de relógio com

ponteiros muito longos que podiam ser movidos pelo

mostrador, mas, em vez de apontar os números que

determinariam horas e minutos, eles apontavam palavras —

―Frente‖, ―Todo Vapor‖, ―Parar‖ e ―Lento‖. Sherlock só

precisou de alguns segundos para deduzir que aquele devia

ser um equipamento de comunicação, um aparato que

permitia ao capitão transmitir suas ordens à sala de

máquinas, bem abaixo do convés. Os ponteiros, quando

indicando palavras específicas, deviam fazer soar sinais

sonoros distintos na sala de máquinas, e os trabalhadores

então agiriam de acordo com a ordem recebida.

Mais adiante, pouco antes do beque, havia um

compartimento coberto, como um celeiro comprido. Até o

cheiro lembrava o de um celeiro. Sherlock espiou lá dentro

por uma das aberturas na parede e surpreendeu-se ao ver

que havia animais, todos reunidos no pequeno cercado. Eram

três andares, com vacas, porcos e carneiros apertados no

primeiro, patos e gansos no do meio e galinhas no do alto.

Todos protestavam contra a vibração e o vento frio que

soprava do mar e varria o navio. Dali deviam sair o leite, os

ovos e até a carne, o que faria com que o número de animais

diminuísse ao longo da jornada. Sim, no final da viagem o

cercado, assim como o depósito de carvão, estaria quase

vazio. Sherlock não esperava que houvesse animais vivos a

bordo, mas fazia sentido. Não seria possível manter os

alimentos frescos durante a travessia, especialmente se

tempestades ou problemas mecânicos os atrasassem. Em

algum outro lugar do navio frutas e vegetais deviam estar

estocados, ou talvez houvesse até uma horta, e em outro

compartimento estariam muitos tonéis de água potável e

várias centenas de garrafas de vinho, vinho do porto,

champanhe, conhaque e uísque para os passageiros da

11

primeira classe.

3

Alguma coisa chamou sua atenção pelo canto dos

olhos, e ele virou a cabeça depressa. Uma silhueta escura

desapareceu na sombra de um bote salva-vidas. Sherlock deu

alguns passos à frente, mas a silhueta havia desaparecido.

Ele balançou a cabeça. Devia ser apenas um dos passageiros.

Mais adiante Sherlock observou por um tempo o litoral

se afastando, à direita. O navio contornaria a costa, passando

pela Cornuália, e depois seguiria para a costa da Irlanda. De

lá faria a travessia por mar aberto, percorrendo os quase

cinco mil quilômetros que os separavam do porto onde

desembarcariam, em Nova York.

Sherlock estava surpreso com o quanto o navio parecia

seguro. O balanço era quase imperceptível. Talvez a situação

mudasse quando estivessem no meio do Atlântico, mas o

tamanho e o peso da embarcação pareciam protegê-lo das

ondas relativamente pequenas da costa britânica. Sherlock

pensou no barquinho em que havia escapado com Matty do

forte napoleônico do barão de Maupertuis até a costa perto de

Portsmouth. Aquela jornada havia sido terrível, e o garoto não

pretendia experimentar nada parecido de novo.

De repente se sentia sozinho. A Inglaterra e o que ela

significava — seu lar, sua família, até sua escola —

desapareciam lentamente, e tudo o que o esperava era

desconhecido, um novo mundo, um novo grupo de pessoas e

costumes. E perigo. Não sabia o que queriam os homens que

mantinham John Wilkes Booth cativo, mas era evidente que

tinham um plano e estavam dispostos a matar para mantê-lo

em segredo. E lá estava ele, apenas um menino, envolvendo-

se em intrigas que iam muito além dos limites de seu mundo.

E Matty. Como estaria Matty? Sherlock duvidava de

que o amigo tivesse o mesmo conforto de que eles

desfrutavam a bordo do SS Scotia. Matty devia estar

amarrado ou pelo menos preso em uma cabine em algum

lugar. Talvez quem o levou tivesse concordado em deixá-lo

livre, já que estavam em um navio, de onde ele não poderia

11

escapar, com a condição de que o menino não causasse

4

problemas. Mas Matty era teimoso, e é possível houvesse

recusado o acordo.

Isto é, presumindo que ele estivesse vivo. Amyus Crowe

e Mycroft haviam deduzido que sim, mas Sherlock tinha

plena consciência de que deduções eram apenas projeções em

um mar de fantasia, baseadas em poucos fatos conhecidos.

Se os fatos estivessem errados ou se a projeção não fosse

feita corretamente, o resultado seria muitíssimo diferente. E

Matty poderia estar morto. Os americanos talvez tivessem

resolvido não se sobrecarregar com um prisioneiro vivo

durante a viagem e decidido cortar a garganta do garoto,

jogando seu corpo em uma estrada qualquer da Inglaterra. A

mensagem podia ter sido só um truque, uma tentativa

desesperada de impedir a interferência de Amyus Crowe, mas

sem garantias.

Devagar, Sherlock voltou caminhando ao longo da

balaustrada que delimitava o convés. Em um dado momento,

teve que pedir informações a um tripulante, um homem

magro com um uniforme impecável e cabelos claros bem-

cortados sob o quepe. Depois de descobrir aonde tinha que ir,

caminhou por entre grupos de passageiros animados, passou

pelas duas chaminés e por dois mastros gigantescos, grossos

como troncos, e contornou o longo salão da primeira classe,

cujas janelas se abriam para o convés. E de lá voltou à proa

do barco. A esteira branca deixada pela passagem do navio

lembrava a cauda de um cometa. Aves marítimas os seguiam,

mergulhando na espuma em busca de peixes desorientados e

perturbados.

Na parte traseira do navio uma escada estreita levava

ao interior do casco. Homens com roupas rústicas se

aglomeravam no alto da escada, fumando e olhando para os

passageiros mais elegantes. Sherlock deduziu que aqueles

eram os passageiros da classe econômica, que viajavam

apertados e em condições nada saudáveis no convés inferior,

dormindo em redes ou em bancos, mas pagavam bem menos

11

pelas passagens. Pessoas dispostas a começar uma nova vida

5

na América, diferentes dos passageiros da primeira e segunda

classes, que embarcavam para tratar de negócios ou para

passear.

Ele sentiu uma presença a seu lado. Antes de se virar,

Sherlock soube que era Virginia.

— O que achou da cabine? — ele perguntou.

— Melhor do que a da viagem para a Inglaterra — ela

respondeu. — Meu pai vai dizer que a comida e as

acomodações eram melhores, mas não se deixe enganar. Não

estávamos na classe econômica, mas também não era a

primeira, e não é porque era um navio americano, e não

inglês, que a situação seria automaticamente melhor.

— E sua companheira de cabine?

— É uma viúva idosa que está viajando para encontrar

o filho, que se mudou para Nova York há cinco anos. Ela

trouxe uma criada, que viaja na área dos serviçais, e planeja

começar a ler a Bíblia agora e terminá-la até chegarmos em

Nova York. Só posso lhe desejar boa sorte.

— Quer dar uma volta no convés? — Sherlock

perguntou, nervoso.

— Por que não? É melhor conhecermos o lugar. Afinal,

é aqui que vamos passar os próximos oito dias.

Eles seguiram em frente, caminhando pelo lado do

navio que Sherlock ainda não havia percorrido. Quando

chegaram ao salão da primeira classe, ele fez um gesto de

modo a deter Virginia.

— Só quero dar uma olhada lá dentro — disse.

A porta se abria para o lado de fora e as dobradiças

resistiam, um arranjo que devia ser proposital para impedir

que o vento empurrasse a porta a todo instante. Sherlock

puxou-a com força e olhou para dentro do salão. O lugar

estava vazio, exceto pelos dois tripulantes vestidos de branco

que dispunham talheres de prata na única grande mesa que

dominava o espaço. Havia por volta de cinquenta cadeiras em

torno dela — provavelmente, o número de passageiros que

11

viajavam na primeira classe. Os tripulantes olharam para o

6

menino parado na porta, moveram a cabeça com um

cumprimento rápido e voltaram ao trabalho.

O salão era revestido de madeira escura, com espelhos

dispostos em pontos estratégicos para criar a ilusão de

profundidade. Onde não havia espelhos, havia murais

artísticos intercalados com os painéis de madeira. Nas

paredes havia também lamparinas a óleo presas por suportes

sólidos.

— Todos nós vamos comer aqui, então? — Sherlock

murmurou.

Virginia assentiu.

— Todos juntos — ela respondeu. — Foi assim no

barco em que viemos para a Inglaterra.

— Lordes e damas convivendo com industriais e

empresários do teatro. Muito democrático. Nenhum lugar

para onde o hoi oligoi possa fugir, escapar da hoi polloi.

— E sem serviço de bordo — Virginia acrescentou. —

As pessoas comem aqui ou não comem.

Um dos tripulantes começou a distribuir nas mesas os

cartões que determinavam o lugar de cada passageiro.

Sherlock estava curioso para saber onde o suborno de

Mycroft os colocara. Agora que haviam zarpado, não havia

mais garantias. Mesmo com o suborno, podiam ser

acomodados em uma das pontas, longe do capitão e das

portas, em cima dos motores, e nada poderiam fazer além de

reclamar. Sherlock compreendia que estavam à mercê do

comissário — um homem que já havia demonstrado ser

subornável.

O garoto recuou, fechando a porta, e viu algo se mover

com sua visão periférica. Ele olhou para o lado, para onde o

salão terminava, formando um pequeno corredor entre a

parede e a chaminé mais próxima. Alguém se esgueirara para

as sombras do corredor. Ele não conseguiu ver quem era,

nem ter certeza se era um marinheiro ou um passageiro. A

única coisa que viu foi o sol iluminando algo azul e brilhante

11

no pulso da pessoa que se escondia. Uma abotoadura azul,

7

talvez? Não podia afirmar.

Correu até o fundo do salão e olhou para o corredor,

mas não havia ninguém. Uma escotilha na metade do

caminho levava ao fundo do navio. Quem os observava havia

sumido, mas Sherlock sabia que a história não terminava ali.

Era a segunda vez que percebia alguém nas sombras,

observando seus movimentos. Alguém naquele navio estava

interessado neles, e isso só podia significar uma coisa.

Os americanos que haviam raptado Matty tinham um

informante a bordo.

11

8

Capítulo oito

A ROTINA DE VIAGEM PARA Nova York foi

estabelecida nas primeiras dezoito horas, pelo que Sherlock

pôde perceber.

Apesar do tamanho do navio, as áreas onde os

passageiros podiam circular eram bem restritas. Depois de

caminhar pelo convés, fazer a primeira refeição, conhecer a

sala dos fumantes e a biblioteca e conversar com outros

passageiros sobre o tempo estranhamente calmo, as opções

acabavam. Entre as refeições, os viajantes pareciam, em

maioria, passar o tempo no convés lendo um livro em uma

cadeira confortável, reunidos em torno das mesinhas na sala

dos fumantes ou no bar, jogando cartas. Quando o sol se

punha, os tripulantes apareciam para acender as lamparinas,

mas as regulavam na menor intensidade possível, e logo

todos se recolhiam às cabines para dormir.

Sherlock passou as primeiras horas vendo seu país de

origem se afastar até ser apenas uma linha escura no

horizonte, mas perdeu o instante em que ele realmente

desapareceu. Devia ter piscado ou virado para o lado para

olhar outra coisa. Em um momento a Inglaterra estava lá e

no próximo o navio estava sozinho em um oceano infinito.

Navegavam rumo ao sol poente, e a única coisa indicando que

continuavam em movimento era a esteira de espuma branca

deixada pela embarcação.

Ele, Amyus Crowe e Virginia haviam se reunido com os

outros passageiros para jantar, mas enquanto Amyus

conversava tranquilamente com todos à sua volta, Sherlock

descobriu que não tinha o que dizer. Comeu em silêncio e

11

observou as outras pessoas, tentando adivinhar quem eram,

9

de onde vinham e para onde iam. Amyus Crowe já havia lhe

ensinado algumas maneiras de deduzir a ocupação de um

indivíduo — as manchas nas mangas da camisa, o desgaste

no paletó, os calos nas mãos —, e ele já havia decidido que

um dos homens à mesa era contador e outros dois eram

domadores de cavalos.

O capitão Charles Henry Evans Judkins era um

homem alto, com um impressionante par de costeletas

brancas enfeitando seu rosto. Seu uniforme era impecável,

preto, passado com perfeição e decorado com debruns

dourados, e seu porte era muito ereto e militar. Ele fazia

sucesso com as mulheres — todas vestiram suas melhores

roupas para a ocasião — e contava estranhas histórias sobre

seus anos de serviços prestados para a Cunard Line. As que

mais impressionavam a plateia eram as que mencionavam

criaturas fabulosas, como baleias e lulas gigantes que

algumas vezes eram vistas ao longe, e também os relatos

sobre as violentas tempestades que às vezes se formavam no

horizonte como muralhas negras e sacudiam a embarcação

com ondas tão grandes que, de vez em quando, o convés

ficava na vertical, como a parede de um penhasco. Judkins

contava essas histórias com o talento de um artista,

envolvendo os ouvintes com suas palavras e criando a

impressão de que a viagem por mar era uma aventura cheia

de perigos, uma experiência à qual eles só sobreviveriam se

tivessem muita sorte. Mas Sherlock sabia que ele estava

interpretando um papel, oferecendo uma forma de

entretenimento que determinaria o modo como os passageiros

veriam o restante da jornada. Afinal, se o capitão dissesse

que a travessia era tediosa como um passeio no parque, que

histórias teriam para contar aos amigos quando

desembarcassem?

Um relato em especial chamou a atenção de Sherlock.

Judkins falava sobre as diversas tentativas de se estender um

cabo sobre o Atlântico, entre a Irlanda e Newfoundland, de

12

forma a permitir a comunicação por telégrafo. Se isso

0

pudesse ser feito, em vez de levar mais de uma semana para

ir de um país ao outro em malotes do correio a bordo de um

navio, uma mensagem poderia ser transmitida quase

imediatamente por meio de pulsos elétricos. A ideia da

comunicação telegráfica fascinava Sherlock: já podia ver,

depois do que acontecera na casa de Amyus Crowe, que as

letras das mensagens teriam que ser substituídas por códigos

de fácil transmissão por pulsos de eletricidade — pulsos

longos e curtos, talvez, ou um simples arranjo de ―ligado‖ e

―desligado‖, mas a ideia de estender um cabo por cinco mil

quilômetros, de uma costa à outra, pelo fundo do oceano,

sem que ele se rompesse com a pressão, o deixava

estarrecido. Existia alguma coisa que a mente humana não

fosse capaz de realizar, quando se predispunha à tarefa? De

acordo com Judkins, o método original previa dois navios se

afastando a partir de um ponto central no Atlântico,

estendendo os cabos em direções opostas até ambos

chegarem à costa, mas os problemas surgiram logo no início,

quando as tripulações dessas duas embarcações tentaram

unir os cabos no meio de uma forte tempestade. Nas

tentativas seguintes, navios partiram da Irlanda rumo a

Newfoundland, estendendo os cabos à medida que iam

navegando, mas os cabos sempre se rompiam e tinham que

ser recolhidos e emendados pela tripulação.

— Eu me lembro de uma ocasião — Judkins contou

com sua voz grave e firme — em que um cabo rompido foi

sugado pelas profundezas abissais do oceano, e havia uma

criatura segurando a ponta! — Ele olhou em volta, com os

olhos brilhando sob as sobrancelhas grossas, enquanto os

passageiros fascinados mal conseguiam respirar. — Uma

criatura maldita como uma lacraia do mar, se quiserem

acreditar; branca, com pelo menos meio metro de

comprimento e quatorze patas com garras que agarraram o

cabo e não soltavam. Ela ainda estava viva quando puxaram

o cabo para o convés, mas morreu logo depois, por ter sido

12

removida de seu habitat no fundo do oceano.

1

Uma mulher deixou escapar um grito de pavor.

— Os homens que lá estavam me contaram —

continuou Judkins — que a criatura tinha gosto de lagosta,

depois de cozida.

Todos riram aliviados. Sherlock olhou para Amyus

Crowe. Ele também ria.

— Ouvi histórias semelhantes — Crowe murmurou,

usando um tom de voz que só Sherlock pôde ouvir. — Essas

coisas são chamadas de ―isópodes‖. Parecem camarões, mas

as condições no fundo do oceano favorecem um crescimento

prodigioso.

O tripulante que servia a mesa no trecho em que

Sherlock estava sentado — perto do capitão, como Mycroft

havia prometido — era o mesmo homem de cabelos curtos e

claros que o ajudara antes. Ele cumprimentou Sherlock com

um aceno quando se inclinou para depositar um prato de

sopa diante do passageiro sentado do outro lado da mesa.

Não havia lagosta, o que era ótimo.

Depois do jantar, Sherlock deixou Amyus Crowe no bar

e foi para a cama. Se Amyus se recolheu à cabine em algum

momento, Sherlock não viu, e quando acordou e se vestiu

para o café da manhã o amigo já havia saído. Ele parecia

viver bem com poucas horas de sono.

Apesar de ser preparada em alto-mar, em uma cozinha

apertada e improvisada, a comida era muito boa. Cada

refeição tinha alguma novidade, e esperar para ver o que

seria servido no café, no almoço ou no jantar era um dos

pontos altos do dia. Tudo era feito na hora, certamente; seria

difícil conservar pratos prontos por tanto tempo. Mas, apesar

de o número de animais no cercado a bordo ter diminuído

durante a viagem, não havia nenhum sinal evidente da

matança — nenhum rastro de sangue no convés, nem gritos

aflitos das criaturas sacrificadas. Evidentemente a tripulação

tinha sua própria rotina, que repetia havia anos.

O céu no primeiro dia estava claro e azul, e as ondas

12

eram pequenas o suficiente, comparadas ao tamanho do

2

navio, para bater no casco sem fazê-lo balançar. Sherlock lera

histórias sobre tempestades no mar e ouvira conversas entre

passageiros que apavoravam os outros com relatos de

terríveis viagens anteriores, nas quais ondas gigantescas se

erguiam sobre o navio e quebravam, levando consigo os

animais transportados a bordo. Porém, até aquele momento,

o mar estava tão calmo que havia algumas pessoas jogando

uma espécie de bocha em uma área mais vazia do convés.

Os passageiros da classe econômica tinham uma área

delimitada do convés para caminhar e lavar suas roupas.

Ficava depois da escada que descia até o fundo da

embarcação, onde eles penduravam as redes para dormir. O

cheiro que vinha de lá era uma mistura repugnante de odores

corporais. Lá embaixo não havia brisa, e ninguém podia ver o

céu e o horizonte, por isso o enjoo era constante no grupo.

Quando subiam ao convés, esses viajantes menos favorecidos

olhavam de esguelha para os passageiros da primeira classe,

com más intenções, ou observavam o deque com evidente

desânimo. Toda vez que Sherlock passava por eles, agradecia

a Deus por Mycroft ter comprado passagens na primeira

classe. Não sabia se teria sobrevivido à econômica. Não

entendia como alguém conseguia suportar aquilo.

As gigantescas rodas de cada lado do navio giravam

constantemente, movidas pelos motores a vapor cuja vibração

podia ser sentida sempre que se tocava em alguma superfície

de madeira. As pás que as compunham empurravam a água,

impelindo o navio para a frente. O capitão ordenara que as

velas fossem içadas pouco depois de Southampton ter

desaparecido no horizonte, mas, pelo modo como elas

pendiam, frouxas, Sherlock concluíra que não havia vento

suficiente para inflá-las e acelerar a embarcação.

Era surpreendente, mas por grande parte do primeiro

dia, após o café, Sherlock não vira Amyus e Virginia. Ela

parecia desanimada e se recolhera à cabine, e o pai dividia

seu tempo se certificando que ela estava bem e remoendo

12

seus pensamentos na cabine que dividia com Sherlock.

3

Alguma coisa incomodava Virginia. Sherlock tentava se

lembrar se ela havia mencionado algo sobre a viagem da

América para a Inglaterra, mas a garota só relatara que não

viajara na primeira classe, embora também não houvesse

ficado na classe econômica. Tinha a sensação de que ela

comentara alguma coisa importante quando se conheceram,

mas não conseguia lembrar o quê.

Sherlock ouviu música vinda de algum lugar. Deu as

costas para as ondas, tentando identificar de onde saía o

som. A melodia flutuava no ar, leve como as gaivotas que

pairavam atrás do navio, quase sem mover as asas. Era de

um violino, notas que iam subindo até quase pararem no tom

mais agudo, para então despencar.

Sherlock afastou-se da balaustrada e caminhou para a

popa, procurando a origem da música. Havia pouca diversão

a bordo; qualquer coisa que rompesse a monotonia merecia

ser investigada e aproveitada.

Após o salão, em uma área livre do convés, um homem

tocava violino. Era o mesmo que ele vira no dia anterior,

quando deixavam Southampton — o de longos cabelos negros

e olhos verdes. Ele ainda vestia o mesmo conjunto de paletó e

calça de veludo, embora parecesse ter trocado a camisa. O

violino repousava entre um ombro e o pescoço, a cabeça

inclinada e o queixo mantendo o instrumento estável,

enquanto a mão esquerda manejava as cordas e a direita

movimentava o arco. Os olhos dele estavam fechados, e seu

rosto indicava intensa concentração. Sherlock nunca ouvira

uma melodia como aquela: era selvagem, romântica e

turbulenta, nada ordenado e matemático, como as peças de

Bach e Mozart que costumava ouvir nos ocasionais recitais

na Escola Deepdene para Meninos.

Vários passageiros estavam reunidos em torno do

homem, ouvindo a música com um sorriso misterioso no

rosto. Sherlock observava e ouvia – o músico se aproximou do

clímax, segurou uma nota e então parou. Por um momento

12

manteve o violino no ombro, os olhos ainda fechados e um

4

sorriso no rosto. Depois de um instante baixou os braços e

abriu os olhos. Todos aplaudiram e ele fez uma mesura. O

estojo do instrumento estava diante dele no convés, Sherlock

percebeu, e alguns passageiros depositavam moedas dentro

dele ao se afastarem.

Depois de um momento restavam apenas o violinista e

Sherlock. O homem se abaixou para pegar o dinheiro, depois

olhou para o garoto.

— Gostou da música, amigo?

— Sim, gostei. Se tivesse algum dinheiro, contribuiria.

— Não precisa. — Ele ergueu o corpo após deixar o

arco e o violino no estojo. — O dinheiro complementa meus

rendimentos, reduz as despesas e é um extra que me permite

uma ou outra bebida no bar, mas não estou tentando

sobreviver com minha música. Não aqui no navio, pelo

menos. Porém, tenho que praticar, e meu companheiro de

cabine não parece apreciar nada além de polcas alemãs.

— O que acabou de tocar? — Sherlock perguntou.

— Um concerto recente para violino em sol menor,

criado por um compositor alemão chamado Max Bruch. Eu o

conheci em Koblenz no ano passado, e ele me deu uma cópia

da partitura. Estou tentando tocá-lo desde então. Creio que

um dia ele fará parte do repertório de todo violinista clássico.

— É incrível.

— Ele usou algumas ideias do trabalho de Felix

Mendelssohn, mas acrescentou o próprio estilo.

— Você é músico profissional?

O homem sorriu; um sorriso fácil, espontâneo, que

revelava dentes brancos e fortes.

— Às vezes sou — respondeu. — Posso atuar em vários

campos, mas acabo sempre voltando ao violino. Toquei com

orquestras em salas de concerto e com quartetos de cordas

em salões de chá da alta-sociedade, improvisei pelas ruas e

acompanhei cantores em bares enquanto canecas de cerveja

eram arremessadas no palco. A propósito, meu nome é Stone.

12

Rufus Stone.

5

— Eu sou Sherlock Holmes. — Ele se aproximou e

estendeu a mão. Rufus Stone apertou-a por um momento

com um cumprimento firme. A mão dele era forte e inspirava

confiança. — Por isso está viajando para a América? —

Sherlock perguntou. — Para tocar violino?

— Há cada vez menos oportunidades na Inglaterra —

respondeu Stone. — Tenho esperanças de que o Novo Mundo

tenha alguma utilidade para mim, especialmente depois de

terem perdido tantos homens na Guerra entre os Estados. —

Ele deu uma olhada em Sherlock. — Você tem a estrutura de

um bom violinista. Postura ereta e dedos longos. Sabe tocar?

Sherlock balançou a cabeça.

— Não toco nenhum instrumento.

— Devia tentar. As garotas adoram um músico. — Ele

inclinou a cabeça para o lado, quase como se o violino ainda

estivesse ali. — Sabe ler partituras?

— Sim, aprendi na escola. Havia um coral, e

cantávamos todas as manhãs.

— Gostaria de aprender a tocar violino?

— Eu? Tocar violino? Está falando sério?

Stone assentiu.

— Temos uma semana no mar, e esse tempo vai passar

muito devagar se não nos divertirmos. Quando eu chegar a

Nova York, vou procurar emprego como professor de violino.

Seria ótimo se eu pudesse realmente dizer que já ensinei

alguém a tocar. No momento, tenho boas ideias sobre como

lecionar, mas nunca as coloquei em prática. Então... o que

diz? Quer me ajudar?

Sherlock pensou por um instante. Não jogava uíste

nem bridge, e sua única ocupação era a laboriosa tradução

da República de Platão, o livro que Mycroft havia lhe dado. A

proposta pareceu bem mais interessante.

— Não posso pagar — avisou. — Não tenho dinheiro.

— Não haverá nenhuma cobrança financeira. Você vai

12

me prestar um favor.

6

— O que pode me ensinar em uma semana?

Stone pensou um pouco.

— Podemos começar pela postura — sugeriu. — Como

ficar de pé e como segurar o violino. Quando eu estiver

satisfeito, passaremos às várias técnicas da mão

direita: détaché,

legato,

collé,

martelé,

staccato,

spiccato e sautillé. Quando isso estiver bom, passaremos às

técnicas da mão esquerda: baixar e levantar de dedo, deslizar

e vibrato. Depois disso, receio que restem apenas prática,

prática e mais prática; escalas e arpeggios até sentir a ponta

dos dedos doer.

— Eu disse que sei ler partitura, mas não consigo

produzir notas — Sherlock admitiu. — Nosso mestre de coral

disse que não tenho um bom ouvido.

— Isso não existe — Stone respondeu sem hesitar. —

Talvez não saiba cantar, mas garanto que vai conseguir tocar

pelo menos uma canção até o final da semana, e garanto que

as pessoas vão lhe dar moedas pela sua execução, mesmo

que seja só uma polca alemã. O que me diz?

Sherlock sorriu. De repente, a viagem pareceu bem

mais interessante do que ele havia esperado.

— Acho ótimo — disse. — Quando começamos?

— Agora — Stone anunciou decidido. — Vamos praticar

até a hora do almoço. Pegue o violino. Quero ver sua postura.

Durante as três horas seguintes Sherlock aprendeu a

manter a postura e a segurar um violino e um arco. Ele até

tocou algumas notas, que soaram como um gato sendo

estrangulado, mas Rufus (ele pediu para ser chamado assim

quando Sherlock usou ―Sr. Stone‖, alegando que o sobrenome

o fazia parecer um banqueiro) disse que não tinha

importância. O propósito da primeira aula, ele explicou, não

era aprender a tocar o violino, e sim a senti-lo.

— Quero que fique relaxado, mas atento. Quero que

seus braços, mãos e dedos conheçam todas as formas que

um violino pode ter. Quero que você sinta o violino como uma

12

extensão de seu corpo quando terminarmos.

7

No final, Sherlock sentia dores em músculos cuja

existência até então desconhecia; o pescoço sofria com

cãibras e os dedos formigavam depois de tanto tempo

apertando as cordas.

— Não saí do lugar! — ele protestou. — Por que me

sinto como se tivesse participado de uma corrida?

— Fazer exercício não significa se mover — disse

Rufus. — Significa contrair e relaxar os músculos. É raro ver

músicos gordos, porque, embora estejam sentados ou em pé

sem sair do lugar, eles estão sempre exercitando os

músculos. Exceto os percussionistas. Esses engordam.

— O que vamos fazer agora?

Rufus sorriu.

— Agora vamos almoçar.

Enquanto Rufus guardava o violino no estojo e levava o

instrumento para a cabine, Sherlock foi procurar Amyus

Crowe. O americano grandalhão saíra de onde quer que

estivesse escondido, mas não havia nenhum sinal de Virginia.

Quando eles se sentaram à mesa comunitária, Sherlock

apresentou Crowe a Rufus Stone.

— É um prazer conhecê-lo, senhor — disse Crowe,

apertando a mão de Rufus. — É músico, pelo que vejo.

Violinista.

— O senhor me ouviu tocar? — Rufus perguntou,

sorridente.

— Não, mas notei que há uma poeira fina em seus

ombros. De acordo com minha experiência, isso sugere três

possibilidades: o homem em questão é professor, é jogador de

bilhar ou toca violino. Não há mesas de bilhar a bordo, que

eu saiba, e não vi crianças suficientes para justificar a

criação de uma sala de aula.

Sherlock examinou os ombros da própria roupa. De

fato, havia uma fina camada de pó. Ele esfregou um pouco

entre o polegar e o indicador. Era uma poeira amarelada e

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pegajosa.

8

— Isto não é giz — ele disse. — O que é?

— Breu de colofônia — respondeu Rufus.

— É uma resina — explicou Crowe. — Os músicos a

chamam simplesmente de breu. É extraída do pinheiro, e

depois de fervida e filtrada é moldada em barras, como sabão.

Os violinistas cobrem o arco com essa substância. A adesão

que a resina provoca entre as cordas e o arco é o que as faz

vibrar. É claro que a resina seca e produz um pó, que se

deposita no ombro do músico, já que essa é a área do corpo

mais próxima do instrumento. — Ele olhou para o paletó de

Sherlock e franziu o cenho. — Você também esteve tocando

violino. Não, esteve aprendendo a tocar violino.

— Rufus, quer dizer, o Sr. Stone esteve me ensinando.

— Espero que não se incomode, Sr. Crowe — Rufus

falou. — Só ofereci de modo a nos ajudar a ocupar o tempo.

— Nunca dei muita importância à música — Crowe

resmungou. — A única canção que conheço é o hino

nacional, e só porque as pessoas ficam em pé quando toca. —

Ele lançou a Sherlock um olhar de esguelha. — Pretendia dar

prosseguimento a nossos estudos enquanto estamos a bordo,

mas Virginia não está reagindo muito bem à viagem. — Ele

balançou a cabeça. — Não sei se mencionei, mas minha

esposa, mãe dela, faleceu na última travessia marítima que

fizemos, quando viemos de Nova York para Liverpool. As

recordações estão ocupando a mente de Virginia, e confesso

que eu também não me sinto muito animado. — Ele

suspirou. — A memória é uma coisa engraçada. A pessoa

consegue deixar de lado as lembranças sobre algo até quase

esquecê-las, mas um pequeno detalhe pode trazer tudo de

volta. Normalmente, é algum cheiro ou som que desperta a

memória. Ginnie não falava da mãe havia algum tempo, mas

o cheiro do mar e do navio trouxe todas as recordações de

volta com força total.

— Sinto muito — disse Sherlock.

Pareceu inadequado, mas ele não conseguiu pensar em

12

mais nada.

9

— Coisas ruins acontecem — Crowe respondeu. — É

uma das verdades universais da condição humana. — E

suspirou. — Vou confiar que você passará algum tempo

cuidando daquela tradução que seu irmão sugeriu —

acrescentou. — E vou tentar passar uma ou duas horas por

dia com você, discutindo o que seus olhos e ouvidos

registrem aqui no navio, mas as oportunidades para uma

reflexão adequada serão escassas. O restante do tempo será

seu. Use-o como quiser.

O almoço transcorreu em um silêncio desconfortável.

Assim que a refeição terminou, Sherlock pediu licença e saiu.

Tinha a sensação de que havia decepcionado Amyus Crowe

de alguma forma, e não queria piorar isso voltando

imediatamente às lições de violino. A julgar pelo rápido aceno

de cabeça com que Rufus se despediu, o violinista entendera.

Sherlock passou uma hora sentado no convés, lendo o

difícil texto em grego da República de Platão. O processo de

tradução para o inglês era tão trabalhoso que ele mal

conseguia entender o que lia — compreendia o significado de

cada palavra, mas, no final da frase, tinha perdido de vista

onde ela começara e o que queria dizer.

Em um dado momento levantou os olhos do livro,

lutando com um verbo transitivo especialmente difícil, e viu

um comissário, de uniforme branco, parado a seu lado

segurando uma bandeja. Era o mesmo homem que o ajudara

antes e o mesmo que servira o jantar na noite anterior.

— Precisa de alguma coisa, senhor? — perguntou.

— Um dicionário de grego?

O rosto marcado e bronzeado do comissário não se

alterou.

— Lamento não poder ajudá-lo, senhor. Há uma

biblioteca a bordo, mas não creio que tenhamos um

dicionário de grego, especialmente um dicionário de

grego antigo, que é o que deve estar procurando.

— Sabe todos os livros que estão na biblioteca? —

13

perguntou Sherlock.

0

— Trabalho neste navio desde a primeira viagem —

respondeu o tripulante. — Conheço todos os livros da

biblioteca, todos os coquetéis do cardápio, todas as tábuas do

convés e todos os rebites do casco. — Ele assentiu. — Meu

nome é Grivens, senhor. Se precisar de alguma coisa, é só

pedir.

Sherlock olhou para a mão que segurava a bandeja.

Era tatuada do pulso para cima, e o desenho desaparecia sob

a manga do uniforme. O garoto teve a impressão de que a

tatuagem seguia um padrão de pequenas escamas, coloridas

com um delicado tom de azul e dourado que brilhava ao sol.

A mesma cor que ele havia visto no pulso da sombra

que o estivera observando no dia anterior. Coincidência?

Grivens percebeu que Sherlock olhava para seu pulso.

— Algum problema, senhor?

— Desculpe. — O menino pensou rápido. Era evidente

que havia notado algo de estranho, mas precisava disfarçar

sua reação inadequada. — Estava apenas observando sua...

tatuagem. Meu... irmão tem uma parecida. — Mentalmente,

ele pediu desculpas a Mycroft, que era a última pessoa no

mundo em quem Sherlock esperava ver uma tatuagem.

Exceto, talvez, tia Anna.

— Fiz em Hong Kong — Grivens contou. — Antes de

embarcar no Scotia, quer dizer.

— É muito bonita.

— O tatuador era um chinesinho enrugado que vivia

em um beco atrás da praça do mercado em Kowloon —

continuou o comissário. — Mas ele é famoso entre os

marinheiros do mundo todo. Ninguém faz trabalhos como os

dele, ninguém mesmo, em lugar nenhum. Ele usa cores que

ninguém mais consegue produzir. Sempre que vejo uma das

tatuagens que ele fez em outro marinheiro ou se um

marinheiro vê a minha, trocamos um cumprimento, porque

sabemos que estivemos no mesmo chinesinho. É como fazer

13

parte de um clube, sabe?

1

— Por que tantos marinheiros têm tatuagens? —

Sherlock indagou. — Pelo que percebi, todos os tripulantes

deste navio têm algum tipo de tatuagem, e são todas

diferentes.

Grivens desviou o olhar para o mar.

— Esse não é um assunto que costumamos discutir,

senhor — ele disse. — Especialmente com os passageiros. A

questão é que, e me perdoe se sou indelicado, se houver um

naufrágio, pode levar algum tempo até os corpos serem

levados à praia, isso presumindo que tal coisa aconteça. Já

houve casos em que a identificação foi impossível, até mesmo

para os parentes mais próximos. A ação da água salgada, o

clima e os peixes... Bem, creio que já entendeu o que quero

dizer. Uma tatuagem dura muito mais e pode ser reconhecida

muito tempo depois de um rosto ter sido desfigurado. Então,

foi assim que começou, como um meio de identificação. É

reconfortante saber que depois da morte nossas famílias

terão alguma chance de nos dar um enterro digno.

— Ah... Faz sentido, eu acho. Obrigado.

Grivens assentiu.

— Disponha, senhor. Vai continuar aqui por mais

algum tempo?

— E aonde mais eu iria?

— Voltarei mais tarde, então. Talvez precise de alguma

coisa.

Ele se afastou, abordando outros passageiros para

servi-los, mas Sherlock ficou pensativo. Se aquele era o

homem que o estivera observando das sombras — se é que

estava mesmo sendo observado, já que a suposição se

baseava apenas em uma sensação de movimento —, por que

ele queria saber se Sherlock permaneceria no convés? Será

que queria revistar sua cabine, para procurar pistas sobre o

que Sherlock sabia? Ou planejava ir atrás de Amyus Crowe e

Virginia? De qualquer maneira, Sherlock decidiu que não

podia mais continuar ali. Levantou-se rapidamente e

13

atravessou o convés, rumo à escada que descia ao corredor

2

das cabines.

A porta de sua cabine estava entreaberta. Quem estava

lá dentro? O comissário ou Amyus Crowe?

Sherlock aproximou-se, tentando espiar pela fresta. Se

fosse Grivens lá dentro, procuraria Amyus Crowe e contaria a

ele o que estava acontecendo.

Alguém empurrou suas costas com força. Ele foi jogado

para a frente, para dentro da cabine. Outro empurrão e

Sherlock estava no chão — evitara se chocar com o beliche no

último instante, virando a cabeça e encolhendo-se antes do

impacto. O carpete fez seu rosto arder, e Sherlock virou-se no

chão, erguendo os olhos.

Grivens fechou a porta da cabine. Seus olhos azuis

agora eram frios e duros como pedras.

— Acha que é muito esperto, não é? — ele disparou.

Sherlock se assustou com a repentina mudança de

atitude, de servidão à raiva.

— Já quebrei homens adultos ao meio. Acha que não

percebi que ia me seguir até aqui para ver se eu estava

revistando sua cabine? Notei quando estava olhando minha

tatuagem, e li em seus olhos o momento em que a

reconheceu, o instante em que soube que era eu quem

observava vocês três ontem. Por isso o fiz pensar que

pretendia revistar sua cabine e o atraí até aqui.

— Para quê? — Sherlock perguntou.

Era difícil respirar ali deitado e encolhido como estava.

— Para tirá-lo deste navio. Primeiro você, depois os

outros dois.

— Tirar do navio? — Sua mente demorou dois ou três

segundos para entender o que aquilo significava. — Quer

dizer... nos jogar do navio? No Atlântico? Vão sentir nossa

falta.

— O capitão pode até voltar para procurá-los, mas não

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vai adiantar. Não vão sobreviver por mais de meia hora nessa

3

água.

A mente de Sherlock funcionava em alta velocidade,

tentando entender como tudo aquilo acontecera.

— Você não faz parte disso. Não pode fazer. Os homens

que estamos seguindo não sabiam em que navio

embarcamos. Eles não sabiam nem que íamos embarcar!

— Fui pago para vigiar três passageiros, um homem

grande de chapéu branco e dois adolescentes. Talvez com

outro homem, um gordo, ou talvez não. Um terço do dinheiro

agora e dois terços depois, se lerem nos jornais a notícia de

que três ou quatro passageiros desapareceram no mar.

— Mas como eles sabiam que embarcaríamos neste

navio? — perguntou Sherlock, mas logo compreendeu. —

Eles pagaram alguém em todos os navios?

Grivens assentiu.

— Todos os navios saindo nos próximos dias, eu acho.

E nos encontraram no mesmo lugar: um bar onde os

comissários dos navios se reúnem entre uma viagem e outra.

— Mas quanto isso custou?

— Não é problema meu, desde que tenham o dinheiro

necessário para me pagar quando eu chegar em Nova York.

Eles não pareciam ter problemas financeiros. — O homem

agarrou Sherlock pelo cabelo. — E me prometeram uma

quantia extra se eu conseguisse fazer você falar tudo o que

sabe sobre os planos deles. Podemos resolver isso da maneira

mais fácil, sem dor, e ainda prometo deixar você inconsciente

antes de jogá-lo no mar. Ou podemos ir pelo caminho mais

difícil, e nesse caso serei forçado a amputar seus dedos com

um cortador de charuto, um por um, até você me falar tudo,

e depois jogarei você do navio ainda consciente.

— Eu vou gritar! — Sherlock respondeu. — As pessoas

vão ouvir.

— Eu não comentei? — perguntou Grivens. — Antes de

me tornar comissário eu fazia as velas do navio. Os dedos

nunca esquecem a sensação da agulha de ferro perfurando a

13

lona. Vou costurar sua boca com barbante, menino, só para

4

ter o prazer de ver o pavor em seus olhos quando jogá-lo ao

mar. — Ele fez uma pausa. — Agora, responda: o quanto sabe

sobre os planos dos ianques?

Ele se inclinou para agarrar os cabelos de Sherlock. O

azul cintilante da tatuagem em seu pulso parecia brilhar na

cabine escura.

Sherlock ergueu uma das pernas e acertou a bota na

virilha de Grivens. O comissário dobrou-se, grunhindo de dor.

O garoto levantou depressa e segurando os ombros de

Grivens empurrou-o para a frente. O homem caiu, e Sherlock

passou por ele a caminho da porta.

A mão do comissário segurou seu tornozelo e puxou

com força, trazendo-o de volta. Sherlock girou o corpo e com

o outro pé deu um chute na testa do homem, atingindo-o

bem na sobrancelha. Grivens soltou o garoto e caiu para trás,

praguejando.

Sherlock sabia que tinha que fugir e encontrar Amyus

Crowe. Correu para a porta e abriu-a, deixando a luz das

lamparinas no corredor invadir a cabine. Ele quase caiu ao

sair, fechou a porta e correu. Às suas costas, ouviu o

estrondo da porta se chocando contra a parede e o bater dos

pés do comissário ao segui-lo. O corredor terminava em uma

bifurcação. Sherlock foi para o lado esquerdo, em busca da

escada que o levaria ao convés e à segurança, mas deve ter se

enganado em algum trecho do caminho, porque não havia

nem sinal de escada por ali. Em vez disso, os corredores o

levavam cada vez mais para o fundo do navio.

Forçado a decidir entre uma escada que descia ainda

mais ou o caminho de volta, ele escolheu a escada. Aquela

área não era mais para os passageiros; ali as paredes eram de

madeira simples e as lamparinas eram amareladas e fracas.

Só havia a madeira sob seus pés; nada de carpetes macios.

Sherlock ouviu passos. Grivens ainda o perseguia. Ele

seguiu em frente.

Agora o som dos motores era mais alto, como o pulsar

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de um grande coração mecânico, e a atmosfera estava bem

5

mais quente. Sherlock suava, também por estar correndo,

mas em maior parte por causa do vapor que pairava no ar.

Subitamente, ele fez uma curva e viu uma porta larga e

alta adiante. Estava fechada. Olhou depressa por cima do

ombro, mas sabia que não podia voltar. Tinha que seguir em

frente.

Sherlock abriu a porta e entrou.

No Inferno.

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6

Capítulo nove

O CALOR O ATINGIU COMO uma bofetada e quase o

derrubou. Era como entrar em um forno aceso. Ele sentiu os

cabelos perto da nuca ficando úmidos e o suor escorrendo no

rosto e no pescoço. O ar era tão denso e quente que era difícil

respirar.

A porta se abria para uma varanda de ferro fundido e,

lá embaixo, havia um inferno cavernoso cheio de máquinas e

peças: pistões, rodas, eixos, tudo se movendo em direções e

velocidades variadas: de um lado para o outro, para cima e

para baixo, girando e girando. Era a sala das máquinas

do Scotia, o motor que fazia girar as grandes rodas dos dois

lados do navio. Em algum lugar perto dali, Sherlock sabia,

havia uma caldeira, e nela marinheiros que jogavam o carvão

em uma imensa fornalha, onde ele queimaria e produziria

calor, que por sua vez transformaria a água de uma caldeira

acima dessa em vapor e o empurraria por uma rede de canos

até ali, onde pistões, rodas e engrenagens convertiam a

pressão do vapor no movimento giratório que ativava

gigantescos eixos ligados às rodas. Se ali já era quente como

o inferno, a sala da caldeira deveria ser pior do que trabalhar

dentro de um vulcão. Como os homens suportavam aquilo?

O barulho era ensurdecedor: uma combinação de

estampidos, assobios e estrondos que faziam a cabeça doer.

Sherlock sentia a vibração no batente onde apoiava a mão e

até no próprio ar. Era como receber vários socos no peito. Era

praticamente impossível sustentar qualquer tipo de conversa

naquelas condições. Os homens que trabalhavam ali deviam

se comunicar por linguagem de sinais, e surdez devia ser um

13

risco ocupacional.

7

A iluminação vinha de lamparinas sujas que pendiam

das paredes em vários locais e também de grades no teto que

permitiam a passagem de finos feixes de luz do mundo lá

fora, mas a claridade se difundia rapidamente na atmosfera

enfumaçada, úmida e poeirenta, e havia grandes áreas

escuras em todos os lugares. As grades também deixavam

entrar o ar, que chegava como uma brisa fresca e agradável a

quem estava sob elas. Pó de carvão e vapor d’água pairavam

na atmosfera; espíritos irrequietos que não sabiam para onde

ir.

Sherlock olhou em volta rapidamente, tentando decidir

aonde ele poderia ir. A sala das máquinas parecia ocupar

vários andares do navio. Passarelas atravessavam o espaço

em alturas variadas. Escadas de ferro davam acesso às

passarelas. Vigas de ferro cruzavam o espaço conferindo-lhe

alguma estabilidade e servindo de pontos de apoio para os

canos e as rodas. Tudo parecia ter sido projetado de forma

que qualquer cano, pistão, roda ou eixo pudesse ser

alcançado por um homem com uma chave-inglesa, caso

surgisse um problema.

Alguns canos menores terminavam em válvulas de

pressão — instrumentos do tamanho dos punhos de

Sherlock, com mostradores indicando a pressão do vapor

canalizado. Os engenheiros podiam analisar os mostradores e

calcular se o motor do navio precisava de mais carvão ou se

era necessário reduzir a pressão. Outros canos tinham

grandes rodas de metal que provavelmente serviam para abrir

ou fechar válvulas, permitindo que o vapor passasse por

canos distintos com diferentes pressões.

Sherlock olhou para cima e viu dois grandes

recipientes de pressão no teto, onde parte do encanamento

terminava. Os recipientes pareciam se abrir para o nível do

convés. Ele só precisou de um momento para deduzir que

aquilo levava às duas chaminés do Scotia, por onde saía o

13

vapor que já havia cumprido seu papel.

8

Tudo era feito de um metal preto e espesso, sempre

quente, e as coisas eram presas por braçadeiras da largura

de um polegar. As máquinas pareciam tremular, cercadas

pelas ondas de calor do carvão incandescente: o ar quente

dançava, dificultando o cálculo das distâncias.

O cheiro da sala das máquinas fazia o nariz de

Sherlock coçar desconfortavelmente. Era um odor sulfúrico,

como o de ovos podres, mas havia também algo de óleo e

carvão e mais alguma coisa que lembrava o gosto de sangue,

provavelmente por causa do ferro aquecido.

Uma silhueta saiu das sombras. Sherlock encolheu-se,

esperando ver Grivens, mas era outro membro da tripulação,

um engenheiro. Seu peito estava nu e ele exibia músculos

impressionantes. Onde a pele não estava enegrecida pelo pó

de carvão havia rios de suor, formando um padrão de listras

claras e escuras igual ao das gravuras de zebras que Sherlock

havia visto em livros sobre a África na biblioteca do pai. O

tecido macio da calça estava ensopado de suor, e ele

carregava uma pá apoiada ao ombro. Toda a sua postura — o

jeito como caminhava, sua expressão, tudo — sugeria um

cansaço extremo. Sherlock o viu passar pelo motor ruidoso e

desaparecer por outra porta sem olhar para cima,

provavelmente a caminho de uma rede no fundo escuro do

navio.

Sabendo que Grivens estava atrás dele, provavelmente

bem perto, Sherlock correu pela varanda até que encontrou

um ponto em que havia escadas subindo e descendo. Para

onde ir? Subir o levaria para mais perto do convés, mas talvez

não houvesse uma saída. Tinha certeza de nunca ter visto

nenhum dos engenheiros ou fogueiros lá em cima. Deviam

ser proibidos de subir, condenados a passar toda a viagem na

escuridão. Iria para baixo, então, e precisava torcer para

encontrar outras saídas da sala das máquinas.

O garoto desceu os degraus de ferro o mais depressa

13

possível, sentindo os dedos queimarem em contato com o

9

metal quente. A vibração das máquinas subia pelos braços a

ponto de fazer seus dentes rangerem. O calor e a dificuldade

para respirar no ambiente úmido e denso o enfraqueciam;

suas mãos suadas escorregaram das laterais da escada duas

vezes, e ele quase caiu. Por fim, Sherlock conseguiu chegar

ao térreo e apoiou a testa na escada por um segundo, aliviado

e grato, antes de continuar em frente.

Lá em cima, na varanda, a porta se abriu com

estrondo. Sherlock a ouviu bater na parede. Houve um

momento de silêncio, depois passos pesados ecoaram na

passarela de metal.

Sherlock se esgueirou por um corredor entre duas

grandes partes do motor, trechos irregulares de ferro preto

decorados com canos variados. Seu ombro tocou em um

deles, e ele deu um pulo. O ferro estava pelando.

O corredor terminava em uma superfície de metal

curva e coberta de rebites; devia ser parte de algum tipo de

recipiente de pressão. Era o fim. Não havia saída.

As sombras o escondiam. Sherlock tentou ficar quieto,

encolhido, imóvel.

Passos na escada, depois silêncio quando o homem

chegou ao térreo.

— Garoto — gritou a voz de Grivens —, vamos

conversar. Começamos com o pé esquerdo, é verdade. Eu

exagerei. Apareça, seja um bom menino, e vamos conversar

como velhos amigos. Vamos rir disso tudo um dia, prometo

que vamos.

Sherlock não confiava nas palavras do homem nem em

seu tom de voz. Se saísse do esconderijo, sabia que seria

morto.

— Tudo bem — Grivens falou novamente. — Tudo bem,

então. — Era difícil ouvi-lo com todo o barulho das máquinas

e o estalar dos canos. — Está com medo. Eu entendo. Acha

que vou lhe fazer algum mal. Muito bem, vamos falar sobre

dinheiro, então. Fui pago para eliminar você, e isso eu já

14

contei, mas sou um homem prático. Um empresário, se

0

quiser. Tenho certeza de que o ianque grandalhão pode cobrir

a oferta dos homens que me contrataram. Vamos juntos

procurá-lo e resolver essa situação como pessoas

esclarecidas. Ele pode me dar um cheque, e eu esqueço que

tinha que acabar com vocês três. O que acha?

Sherlock achava que era um truque, mas não seria tolo

a ponto de dizer isso. Preferiu continuar em silêncio.

Em algum lugar perto dali uma válvula se abriu e o

vapor escapou com um apito ensurdecedor.

— Garoto? Você ainda está aí? — A voz soava mais

próxima dessa vez, como se Grivens tivesse se movido. Ele

procurava Sherlock, em vez de apenas esperar que suas

palavras o convencessem a sair do esconderijo. — Sei que

começamos com o pé esquerdo, mas quero consertar a

situação. Saia daí e venha conversar.

Sherlock sentiu que estava encostado em um cano ou

uma parte do motor que continha vapor. O calor se espalhava

por suas roupas, queimando as costas. Tentou se afastar um

pouco, mas para isso teria que expor parte do corpo em uma

nesga de luz. Sherlock se moveu devagar, mas o calor foi

demais e ele teve que se afastar depressa, antes que sofresse

queimaduras graves. Seu pé bateu em uma parte do cano e o

barulho ecoou pela sala como um sino.

— Então, você está aqui — Grivens deduziu, e sua voz

soava muito próxima. — Bem, já é um começo.

Uma sombra surgiu na entrada do corredor onde

Sherlock se escondia. À luz acinzentada que penetrava pelas

grades no alto ele conseguiu ver a silhueta da cabeça e dos

ombros de Grivens e notou que ele segurava alguma coisa,

uma ferramenta que mantinha acima da cabeça, pronto para

atacar. Parecia uma chave-inglesa; uma chave-inglesa muito

grande e pesada.

Sherlock pensou que ali, no fundo do navio, Grivens

nem teria que se preocupar em arrastar seu corpo pelo

convés e jogá-lo ao mar. Simplesmente o jogaria no fogo e o

14

deixaria queimar. Tudo que ele precisava fazer era subornar

1

os foguistas com algumas moedas para que ficassem quietos,

e Sherlock seria reduzido a cinzas.

— Saia, saia, de onde quer que esteja — cantava

Grivens.

Seu corpo agora bloqueava toda a luz que entrava no

corredor. Era como se ele sentisse a presença, a localização

de Sherlock. Em vez de seguir adiante, ele entrou no

corredor.

Sherlock se abaixou, tentando continuar nas sombras.

Mais alguns segundos e Grivens o veria, e então estaria tudo

acabado.

Sua mão tocou no chão quente, e ele levou alguns

segundos para perceber que ela havia deslizado para além do

ponto onde o cano ao qual ele estivera encostado deveria se

fundir com o chão. Ele moveu os dedos, explorando. Era

como se o cano não descesse até o chão, mas descrevesse

uma curva apoiado em uma estrutura presa ao chão por

rebites. Embaixo dela havia espaço suficiente para Sherlock

passar. Sua esperança era encontrar uma saída do outro

lado. Caso contrário, estaria tão encurralado quanto agora,

mas em uma posição ainda mais desconfortável.

Sherlock ficou de gatinhas, depois se deitou de bruços.

O chão quase queimava sua pele. A camisa estava molhada

de suor e grudou no piso quando ele tentou se arrastar para

passar sob a estrutura da máquina. Então ele levantou a mão

e agarrou uma das barras de ferro, pensando em puxar o

corpo, mas o metal queimou seus dedos e ele gritou de dor.

— Ahá! — Grivens correu para o fundo do corredor,

batendo com a chave-inglesa nos canos e fazendo um barulho

horrível. — Onde você está, seu porcaria?

Sherlock preparou-se e estendeu a mão para a

estrutura mais uma vez. O metal queimava a pele, mas ele

aguentou firme e puxou com força, tomando impulso com os

joelhos e os pés, arrastando-se sob a estrutura e afastando-se

de Grivens. De repente, sentiu um espaço acima dos ferros e

14

levantou-se devagar até ficar em pé. A mão latejava, mas

2

agora ele estava em outra parte da sala das máquinas. Outro

corredor estendia-se diante dele com paredes formadas por

redes de canos. Ele correu por esse espaço, procurando uma

escada ou uma porta.

Alguma coisa estalou lá atrás. Sherlock virou-se e viu

Grivens em pé no fim do corredor de paredes metálicas. Ele

acabara de bater com a chave-inglesa em um poste de metal.

— Tudo bem, garoto. Fim da linha. Já se divertiu

bastante, agora é hora de acabar com isso. Deixe o velho

Grivens pôr fim a seu sofrimento, está bem?

— É tarde demais para aquele acordo que propôs há

pouco? — Sherlock tentou.

Grivens sorriu.

— Tarde demais — respondeu. — Lamento, mas sou

um homem de palavra. Quando faço um acordo, cumpro

minha parte. Não poderia romper o contrato agora, entende?

Que tipo de homem eu seria?

— Então, era tudo mentira.

— Sim, apenas palavras. Havia uma chance de você

acreditar nelas e sair do esconderijo por conta própria, mas

eu não acreditei muito nisso.

Ele começou a andar, balançando a chave-inglesa.

Sherlock

olhou

em

volta,

procurando

desesperadamente alguma coisa que pudesse servir de arma

no confronto. Parecia que lutar era sua única opção agora.

Clang! A chave-inglesa bateu em um cano de ferro e o

choque reverberou por toda a sala de máquinas.

— Olhe para mim — Grivens disse com voz calma e

baixa. — Olhe para mim, garoto. Olhe nos meus olhos. Não

procure saídas. Aceite o inevitável, está bem?

Sherlock sentia que a cadência da voz do homem, a

lógica das palavras e o calor da sala das máquinas o estavam

colocando em uma espécie de transe. Ele balançou a cabeça

repentinamente. Não podia se deixar hipnotizar pelo

14

comissário de bordo.

3

Desesperado, olhou para os lados. Alguma coisa

chamou sua atenção — algo apoiado em uma escada. Uma

pá! Um dos foguistas devia ter deixado a pá ali ao final do

turno. O cabo estava coberto de pó de carvão e parte da

lâmina havia sido derretida, como se, por acidente, alguém a

houvesse mantido por tempo demais nas chamas enquanto

revirava o carvão. Sherlock pegou-a, segurando-a diante do

corpo com a lâmina erguida perto do rosto.

— Então, o pirralho é corajoso. — O rosto de Grivens

era uma máscara sombria. — Isso só quer dizer que vou ter

que me esforçar um pouco mais para ganhar meu dinheiro.

Grivens lançou-se para a frente e moveu a chave-

inglesa, tentando acertar a lateral da cabeça de Sherlock. O

garoto se esquivou e a chave atingiu um tubo de ferro.

Fagulhas voaram pela sala. Sherlock sentiu-as queimarem

seu rosto e passou uma das mãos na cabeça, caso houvesse

algo em seu cabelo.

Grivens rosnou, já preparando uma nova investida.

Levantou a chave acima da cabeça e abaixou-a com força,

tentando atingir o crânio de Sherlock.

O menino, meio desajeitado, bloqueou o golpe com a

pá. A chave-inglesa acertou o cabo de madeira, deixando uma

marca e quase derrubando Sherlock. A vibração atingiu seus

braços como se pudesse arrancá-los. Mesmo assim, ele

conseguiu mover a pá e acertar o joelho de Grivens com a

lâmina. O homem gritou e cambaleou para trás, a boca

aberta em uma expressão incrédula.

— Seu miserável! — ele urrou girando a chave inglesa

como um taco e atacou novamente.

Sherlock levantou a lâmina da pá para se defender. Ao

atingir a chave-inglesa, houve um estrondo pavoroso. Grivens

foi jogado para trás pelo impacto. A ferramenta caiu de sua

mão e desapareceu na escuridão da sala das máquinas. Os

dedos de Sherlock soltaram a pá como se não tivessem mais

14

força para sustentá-la.

4

Grivens estava quase de joelhos, segurando o cotovelo

direito com a mão. Seu rosto estava distorcido em uma

expressão animalesca.

Sherlock virou-se e correu.

O corredor terminava em mais uma bifurcação, com

diversas opções à esquerda e à direita. Sherlock escolheu o

lado direito e correu, parando apenas ao encontrar uma

escada. Ele olhou para trás, mas não havia sinal de Grivens.

Sentindo a fraqueza no ombro que absorveu o choque entre a

pá e a chave-inglesa, subiu desajeitadamente a escada até

uma passarela.

A passarela seguia em paralelo ao eixo principal,

passando pela parede da sala de máquinas e encontrando

uma das rodas de pás. Sherlock havia perdido o senso de

direção. Não sabia qual das rodas era movida pela eixo, talvez

as duas. Não que isso fosse importante. O eixo girava

lentamente ao seu lado, era volumoso como seu corpo e

brilhava por causa da graxa. Seguindo para o centro da sala

das máquinas havia o complexo arranjo de engrenagens,

pistões e válvulas que o movimentavam.

Debruçado no corrimão que se estendia por toda a

extensão da passarela, ele tentou ver onde estava Grivens.

Não teve sorte — o comissário havia desaparecido.

A luta não parecia ter atraído atenção. A sala das

máquinas era sempre deserta ou Grivens havia subornado a

tripulação para desaparecer enquanto ele lidava com

Sherlock?

Alguma coisa agarrou seu tornozelo e o puxou.

Sherlock caiu na passarela, sentindo a perna ser puxada

para baixo. Agarrou-se ao corrimão para não cair. O rosto de

Grivens estava colado à grade de metal. Era dele a mão que

agarrava o tornozelo de Sherlock.

— Vai mesmo me fazer trabalhar por esse dinheiro, não

é? — ele falou entre os dentes. — Só por causa disso vou

fazer o ianque e a filha sofrerem muito. Pense nisso enquanto

14

estiver aqui, sangrando até a morte.

5

A única resposta de Sherlock foi esticar o outro pé,

raspando a sola da bota pela perna até encontrar os dedos de

Grivens. O comissário grunhiu de dor e soltou o tornozelo do

garoto, que rolou para o lado e levantou-se.

O rosto do marinheiro apareceu no alto da escada

enquanto ele subia. Seus dentes estavam à mostra em uma

expressão de ódio.

— Isso não tem mais a ver com dinheiro — sibilou. —

Agora é pessoal.

Sherlock recuou devagar. O comissário chegou ao alto

da escada e continuou na direção do menino. Seus ombros

estavam encurvados, e os dedos, crispados como garras. Seu

uniforme branco, antes imaculado, agora estava cinzento e

sujo.

Sherlock sentiu algo pressionando sua lombar. Olhou

para baixo rapidamente e viu que havia chegado ao fim da

passarela. Estava encostado em uma das rodas que

controlavam o fluxo de vapor pelos canos. Ao lado dele o

enorme eixo cilíndrico rodava incansavelmente. Chegara à

área onde o mecanismo transformava o movimento linear dos

pistões em rotatório, movendo o eixo. Havia várias peças,

semelhantes a cabeças de cavalo engraxadas, subindo e

descendo em um ritmo complicado. Por um segundo Sherlock

apreciou o brilhantismo da engenharia em ação no navio.

Como as pessoas podiam simplesmente saber que aquelas

coisas funcionavam e não se interessar em descobrir como?

Não que ele fosse ter a chance de aprender mais

alguma coisa na vida. Grivens ainda seguia na sua direção e

se aproximava cada vez mais. Esticou as mãos para o

pescoço de Sherlock.

— Eu devia ganhar um bônus por isso — o comissário

sussurrou.

Os dedos dele apertavam o pescoço de Sherlock com

força e o menino sentia os olhos saltarem. Seu peito queria

puxar o ar, mas nada chegava aos pulmões. Desesperado, ele

14

agarrou os pulsos de Grivens, tentando afastá-los, mas os

6

músculos do comissário estavam contraídos, duros como

ferro. Sherlock tentou puxar os dedos de Grivens. Talvez

conseguisse tirá-los de seu pescoço. Agora enxergava tudo

vermelho e sem foco, e havia pontos pretos dançando diante

de seus olhos, encobrindo o rosto de Grivens. Seu peito ardia.

Desesperado, o garoto contorceu o corpo com a força

que ainda tinha. Pego de surpresa, Grivens perdeu o

equilíbrio e curvou-se sobre o corrimão que acompanhava a

passarela, mas não soltou o pescoço de Sherlock. As válvulas

ao lado subiam e desciam: peças de metal socando o ar a

poucos centímetros do rosto dos dois. A expressão de Grivens

era feroz, seus olhos pareciam poços de ódio.

Sherlock relaxou o corpo, como se não tivesse mais

energia. Grivens, novamente pego de surpresa, deixou-o cair.

Em vez de ficar de joelhos, o menino soltou as mãos e

agarrou o cinto de couro do agressor, dando impulso com as

pernas e erguendo os braços para levantar o homem. Os pés

de Grivens levantaram da passarela quando Sherlock puxou

seu cinto para cima. Já desequilibrado, Grivens não

conseguiu evitar que seu próprio peso o alavancasse por cima

do corrimão. Sherlock esperava que o homem o soltasse, que

tentasse se agarrar à balaustrada, mas ele continuava

apertando seu pescoço, puxando-o para baixo também.

Até que a manga da roupa de Grivens ficou presa em

um pistão. A peça enganchou no tecido e puxou com força.

Ele gritou — um grito curto e desesperado de medo e ódio —

quando seu corpo foi arrancado da passarela e sugado pela

máquina. Sherlock soltou o cinto do homem e levantou os

braços, para tirar as mãos dele de seu pescoço. Finalmente o

garoto pôde respirar de novo, enquanto o corpo do marinheiro

foi puxado para baixo, girou pelo eixo e ficou preso nas peças

que martelavam.

O motor nem engasgou, mas Sherlock teve que virar o

14

rosto para não ver o que acontecia a Grivens, preso nos

7

metais.

Sherlock curvou-se, apoiou as mãos nos joelhos e

tentou levar o máximo possível do ar quente e úmido aos

pulmões. Por um instante achou que sufocaria, porque o

corpo exigia mais oxigênio do que ele podia inspirar, mas aos

poucos sua respiração foi voltando ao normal. Quando sua

visão ficou menos embaçada e os olhos recuperaram o foco, e

quando conseguiu respirar novamente sem sentir o peito

doer, ele se levantou e olhou em volta.

Nenhum sinal de Grivens. A graxa preta no eixo e nos

pistões parecia mais vermelha e brilhante, mas era só.

Depois de um tempo Sherlock desceu a escada e

atravessou a sala das máquinas, procurando uma saída. Não

sabia se a porta que acabou encontrando era a mesma por

onde havia entrado, mas isso não tinha importância. Do lado

de fora o ar estava fresco e ameno. Foi como sair do inferno

direto para o céu.

As pessoas o observaram quando por fim Sherlock

chegou ao convés, mas ele não se importava. Só queria voltar

à cabine, limpar a graxa e a sujeira do corpo e trocar de

roupa. Colocaria as que vestia agora para lavar. Talvez a

lavanderia de bordo conseguisse limpá-las, talvez não. No

final, já nem se importava mais.

Amyus Crowe estava na cabine quando Sherlock abriu

a porta.

— Acho que alguém esteve aqui bisbilhotando — ele

disse, um segundo antes de se virar e ver o estado de

Sherlock. — Meu Deus, o que aconteceu?

— As pessoas que estamos seguindo... Elas

distribuíram dinheiro no porto — o menino respondeu

cansado. — Em cada navio que vai zarpar esta semana deve

haver um homem a quem uma boa quantia foi prometida se

nos matarem.

— Pelo menos um — Crowe falou. — Mas vamos deixar

14

para pensar nisso mais tarde. Quem era?

8

— Um dos comissários.

— E onde ele está agora?

— Digamos que vai haver um tripulante a menos

servindo o jantar esta noite — respondeu Sherlock.

Ele contou a Crowe toda a história enquanto se lavava

e mudava de roupa. Amyus ouvia em silêncio. Quando

Sherlock começou a se repetir, Crowe levantou a mão.

— Acho que já entendi tudo — disse. — Como se sente?

— Cansado, desidratado e dolorido.

— Isso é compreensível, mas como se sente?

Sherlock o fitou intrigado.

— Como assim? O que quer dizer?

— Quero dizer que um homem morreu, e você foi o

motivo. Vi homens mergulharem em poços profundos de

culpa e tristeza depois de um evento como esse.

Sherlock pensou por um minuto. Sim, um homem

havia morrido, e ele era responsável, mas não foi a primeira

vez. O capanga do barão Maupertuis, Clem, muito

provavelmente tinha se afogado quando caiu do barco de

Matthew Arnatt, e isso aconteceu porque Matty o atingira na

nuca com um gancho de metal. O braço direito de

Maupertuis, Sr. Surd, fora picado por abelhas até a morte,

mas isso podia até ser considerado um acidente — ele tinha

caído de costas na colmeia. E as pessoas que estavam no

forte napoleônico no momento em que ele explodiu podem ter

morrido queimadas ou ter se afogado quando pularam no

mar, mas Sherlock não achava que participara diretamente

do destino delas. Crowe estava certo? Seria essa a primeira

morte que ele havia causado diretamente?

— Não sou o que se pode chamar de religioso — disse

por fim. — Não acredito que haja um mandamento de Deus

dizendo ―Não matarás‖, mas acho que a sociedade é melhor

quando há leis e quando as pessoas não podem

simplesmente andar por aí matando as outras. Isso é parte

do que Platão discute no livro que meu irmão me deu quando

14

embarcamos. Mas o comissário estava tentando me matar, e

9

se eu não fizesse o que fiz, ele não desistiria.

Não escolhi matar aquele homem. Ele provocou a briga, não

eu.

Crowe assentiu.

— É justo — disse.

— Qual era a resposta certa?

— Não existe resposta certa, filho; não que eu consiga

pensar, pelo menos. É um dilema: a sociedade funciona

porque as pessoas seguem as regras e não saem por aí

matando umas as outras, mas se elas escolherem viver fora

dessas regras, o que faremos? Deixamos que se safem ou

lutamos contra elas usando as mesmas armas? Se você

escolhe a primeira alternativa, elas podem acabar dominando

a sociedade, porque estão sempre dispostas a lutar mais sujo

e mais duro do que você. E se escolhe a segunda, como vai

evitar se tornar tão ruim quanto elas? — Ele balançou a

cabeça. — No final, o único conselho que posso lhe dar é: se

você chegou ao estágio em que a vida de um homem não tem

mais importância, é porque já foi longe demais. Enquanto a

morte o incomodar, e desde que entenda que ela é o último

recurso, não o primeiro, é bem provável que esteja do lado

certo da linha.

— Acha que Mycroft sabia que alguma coisa assim ia

acontecer? — Sherlock perguntou. — Acha que foi por isso

que ele me deu o livro?

— Não — respondeu Crowe —, mas seu irmão é um

homem sábio. Acho que ele considerou que em algum

momento você faria essas perguntas a si mesmo e quis se

certificar de que você tivesse as ferramentas para encontrar

as respostas.

15

0

Capítulo dez

SHERLOCK DORMIU UM POUCO, EMBORA fosse meio

da tarde. E foi um sono agitado, cheio de imagens de Matty

amarrado e indefeso na escuridão, chorando sozinho,

imaginando onde estavam seus amigos. Quando acordou,

sentiu o rosto úmido com lágrimas de solidariedade e

precisou de alguns momentos para lembrar onde estava e o

que havia acontecido.

Os músculos doíam e os pulmões queimavam, e ele

sentia os hematomas doloridos no ponto em que Grivens

apertara seu pescoço. Tentou encontrar em si mesmo algum

traço de horror pelo que fizera, mas não havia nada assim tão

intenso. Pesar, sim. Lamentava o fato de um homem ter

morrido, mas seus sentimentos paravam por aí.

Deitado na cama, pensando em Grivens para evitar

pensar em Matty, Sherlock lembrou-se da tatuagem azul

cintilante no pulso do homem, a que o fizera perceber que

alguém o observava. Nunca pensara em tatuagens, ou talvez

pensasse nelas como algo meramente decorativo, mas havia

algo mais naquele desenho. Para os marinheiros, elas eram

um meio de serem reconhecidos, identificados. A tatuagem o

ajudou a identificar o homem que o estivera observando a

mando dos fugitivos americanos. E, segundo o que dissera o

comissário, é possível reconhecer um tatuador por seu estilo,

como se pode reconhecer uma pintura de Vermeer ou

Rubens. Ou, Sherlock pensou, lembrando-se das pinturas no

salão da mansão Holmes, de Vernet. Sua mente encheu-se de

ideias sobre uma enciclopédia de tatuagens, com referências

aos lugares onde foram feitas e aos artistas que as criaram.

15

Seria possível fazer algo assim?

1

Depois de um tempo decidiu que não conseguiria nada

ficando ali deitado. Levantou-se da cama e saiu.

O sol brilhava forte no convés do SS Scotia. Para

qualquer lado que se olhasse, o horizonte era uma linha

plana. Era como estar no centro de uma travessa de

porcelana azul. Não havia nenhum sinal de que se moviam;

até as aves pareciam estar paradas no ar.

Após alguns minutos percebeu que estava ouvindo um

violino, embora não tivesse notado até então. Rufus Stone?

Provavelmente. As chances de existirem dois violinistas a

bordo eram bem pequenas, e ele teve a impressão de

identificar alguns elementos do estilo de Stone — como os

floreios que ele acrescentava ao final de certas linhas e o jeito

como os dedos da mão esquerda às vezes lutavam com

os arpeggios mais complicados.

Sherlock foi procurar o músico e o encontrou no lugar

de sempre, perto da proa do navio. Desta vez não havia

plateia. Talvez estivessem todos entediados.

— Já começava a me perguntar se havia abandonado

nossas aulas como um homem joga fora um lenço velho —

Stone falou, sem parar de tocar.

— Eu tive... uma tarde atribulada — respondeu

Sherlock. — Mas agora estou aqui.

— Então, vamos começar. — Rufus parou de tocar e

baixou o violino. — Alguma pergunta antes de verificarmos se

aprendeu bem a postura que estudamos de manhã?

Sherlock pensou por um momento.

— Qual é sua peça favorita? — perguntou. — O Bruch

que tocava hoje cedo?

Rufus refletiu por um instante.

— Não — respondeu. — Tenho uma queda pelo

trabalho de Henryk Wieniawski. Ele escreveu vários concertos

para violino, dos quais prefiro o segundo, em ré menor. E

também temos a infame sonata para violino em sol menor de

Giuseppe Tartini. É um verdadeiro teste de habilidade para

15

um músico.

2

— Infame? — Sherlock perguntou.

— Ela é conhecida como O trilo do diabo. Tartini

contava que tinha sonhado com o diabo tocando violino.

Quando acordou, tentou escrever a peça musical que o diabo

executava, e esse foi o mais próximo que conseguiu chegar. É

tão difícil que alguns críticos sugeriram que Tartini vendeu a

alma ao diabo pela habilidade de executá-la.

— Que bobagem.

— É claro que é. Mas é uma história interessante, e

sempre ajuda a encher uma plateia, se as pessoas acreditam

que há algo de misterioso ou bizarro na música que você vai

tocar. — Ele ofereceu o violino a Sherlock. — Agora, vamos

ver quanto da lição de hoje você guardou.

Durante o restante da tarde Sherlock segurou o violino

sob o olhar crítico de Rufus Stone e tentou, uma de cada vez,

diferentes maneiras de usar o arco para tirar notas do violino,

sem se preocupar com qual nota estava tocando. Por

enquanto, Rufus desejava que ele dominasse a técnica.

Sherlock começou movendo o arco pelas cordas com gestos

longos, fluidos e suaves — détaché, como Rufus descreveu —

e apenas sustentando o braço do violino com a mão

esquerda, sem manipular as cordas. Horas se passaram

antes de Rufus se dizer satisfeito, primeiro com uma corda e

depois com cada uma das outras, enquanto Sherlock se

esforçava terrivelmente para alcançar o tom da nota, sem se

preocupar com quanto tempo era capaz de sustentá-la.

E o restante da viagem prosseguiu assim. Depois do

café, Sherlock ia se juntar a Rufus Stone no convés e lá eles

passavam duas horas, depois iam ao salão para almoçar.

Faziam mais duas horas de ensaio e Sherlock voltava à

cabine para um intervalo, quando lia um pouco

da República de Platão. Mais duas horas com Rufus Stone e

então o jantar. Depois disso, Sherlock costumava ficar um

pouco com Amyus Crowe na biblioteca antes de ir para a

cama, mas o dia do americano era basicamente ocupado com

15

os cuidados com Virginia, e ele dispunha de pouco tempo

3

para continuar a ensinar a Sherlock. Pouco tempo e pouco

material de apoio ou exemplos. Sherlock já havia notado que

Amyus Crowe preferia um método de ensino peculiar, levando

para as aulas alguma coisa que vira ou encontrara e usando

isso como base para a lição. No meio do oceano, sem nada ao

redor, havia poucas oportunidades para empregar esse

método.

Sherlock quase não viu Virginia durante a travessia.

Ela ficava na cabine, não queria ir ao convés nem conversar

com as pessoas. Sherlock a viu duas ou três vezes e notou

que sua pele estava ainda mais pálida e translúcida

comparada aos cabelos vermelhos, a ponto de se preocupar

com a possibilidade de que Virginia talvez não sobrevivesse à

viagem. Mas Amyus Crowe garantiu que ela ficaria bem.

Estava apenas lembrando a primeira jornada por mar, de

Nova York a Liverpool, quando a mãe havia falecido.

— É apenas um desconforto emocional — disse Crowe

uma noite na biblioteca —, agravado pela monotonia da

jornada e pela imensa saudade de Sandia. Ginnie é uma

garota habituada à vida em espaços abertos, como você já

deve ter percebido. Ela odeia ficar presa, seja onde for. Você

verá que, quando desembarcarmos, ela voltará ao normal.

O clima se manteve surpreendentemente estável

durante toda a travessia. Com exceção de um dia de céu

encoberto e chuvas torrenciais, quando Sherlock e Rufus

Stone tiveram que praticar na cabine de Sherlock, o céu

permaneceu azul e o mar, calmo. Ou, pelo menos, as ondas

eram pequenas comparadas ao gigantesco casco do Scotia,

que conseguia passar por elas sem maiores problemas.

Uma vez, no quarto dia, houve certa agitação quando o

capitão anunciou que tinham avistado outro navio. Os

passageiros se revezavam ao telescópio para ver o ponto

distante no horizonte. Amyus Crowe usou esse acontecimento

como base para uma lição, pedindo a Sherlock para calcular

a probabilidade de dois navios estarem dentro do campo de

15

visão um do outro, considerando a vastidão do oceano e o

4

número relativamente pequeno de embarcações, mas

Sherlock já havia percebido que, embora o Atlântico fosse

imenso e houvesse uma longa distância entre Southampton e

Nova York, a maioria dos navios seguia pela mesma rota, e

havia dezenas, talvez centenas deles navegando ao mesmo

tempo. Considerando esses dados, as chances eram, na

verdade, bem altas.

Sherlock e Amyus perceberam a troca de sinais

luminosos entre as duas embarcações com o cair da noite.

Sherlock

ficou

observando

enquanto

a

tripulação

do Scotia enviava sua mensagem com uma lanterna, na

frente da qual havia um obturador que podia ser aberto ou

fechado. Parte do garoto preocupou-se com a possibilidade de

informações secretas sobre ele e seus companheiros serem

trocadas entre conspiradores nos dois navios, mas isso

significaria que boa parcela da tripulação estava envolvida na

conspiração, o que era improvável. Além do mais, não

houvera mais nenhuma tentativa de revistarem a cabine ou

de fazerem qualquer coisa contra algum deles, nem antes

nem depois de o outro navio ter sido avistado. Tudo indicava

que Grivens era a única pessoa no Scotia recrutada pelos

conspiradores.

O desaparecimento do comissário causou pouca

consternação entre a tripulação e absolutamente nenhuma

entre os passageiros. O capitão nem mesmo tentou reverter

os motores do navio para verificar se ele havia caído no mar.

Sherlock deduziu que restos das roupas de Grivens teriam

sido encontrados entre as máquinas e que o capitão

presumira que ele caíra no motor depois de ter bebido

demais.

Com o passar do tempo Sherlock aprendeu os

principais estilos de manejo do arco — legato, collé, martelé,

staccato, spiccato e sautillé — e havia começado a usar os

dedos da mão esquerda para manipular as quatro cordas,

formando notas e acordes. Ainda não havia tocado nada mais

15

melódico que notas longas e agudas porque Rufus Stone fazia

5

questão de aprimorar a técnica e a habilidade antes de deixar

o aluno brincar com a música. Sherlock compreendia a

metodologia do mestre. Era lógica. Fazia sentido.

— O que vai acontecer quando desembarcarmos? —

Sherlock perguntou um dia, já perto do fim da viagem, em

uma pausa das lições.

— O que vai acontecer é que vou entrar em um mundo

novo e radiante, cheio de oportunidades, e tentar me

estabelecer como professor de música em primeiro lugar.

Depois, se tiver sorte, vou encontrar uma orquestra que me

contrate. Você, por outro lado, vai se reunir ao estimado Sr.

Crowe e a sua filha misteriosamente ausente para fazer o que

quer que tenham planejado na cidade de Nova York.

No quinto dia de viagem, durante um intervalo no

quase incessante aprendizado de violino, Sherlock passou

algum tempo na proa do navio, debruçado na balaustrada e

olhando para a frente, para a distante linha azul do

horizonte.

Ele não estava sozinho. Havia vários outros passageiros

naquela parte do navio, apreciando o vento, as ondas e as

nuvens, talvez até tentando avistar a terra firme, embora

fosse cedo demais para isso. As histórias do capitão sobre

grandes tempestades e monstruosas criaturas do mar deviam

ter atiçado a imaginação dos viajantes, que observavam

atentos, esperando ver um sinal de algo incomum. Sherlock

estava mais atento à possibilidade de detectar um iceberg

perdido por ali.

Um homem enrolado com um sobretudo para se

proteger do vento gelado atraiu a atenção de Sherlock. Sua

barba negra era bem-aparada, com as pontas viradas para

fora, e ele tinha um bigode encerado, que também se erguia

nas pontas. Em vez de olhar para o oceano, o indivíduo

estava de costas e rabiscava em um caderno com o lápis.

Sherlock olhou com mais atenção e percebeu que ele

15

desenhava. O menino mudou de posição, tentando enxergar o

6

que o era, mas tudo que conseguiu ver no papel foi um objeto

cilíndrico com pontas estreitas, algo como um charuto grosso.

Parecia ser separado em seções por paredes internas ou

barreiras.

— Está interessado no meu desenho? — perguntou o

homem, erguendo os olhos, e sua voz tinha um sotaque forte;

alemão, Sherlock pensou.

— Desculpe — Sherlock falou, corando. — Só queria

entender por que não está olhando para a frente, como todo

mundo.

— Eu estou olhando para a frente — disse o homem. —

Muito à frente, para um tempo em que jornadas como a

nossa não serão feitas em barcos, que estão sujeitos a

tempestades e ondas, mas em balões.

— Balões? — Sherlock repetiu. E olhou para o caderno.

— É isso que está desenhando?

O homem o encarou com ar crítico.

— Não acredito que seja um industrial ou espião

militar — ele disse. — Novo demais para isso. E seu rosto me

diz que tem a mente aberta e uma inteligência aguçada, o que

não é comum entre os espiões, de acordo com a minha

experiência. — Ele riu, embora tenha soado mais como um

ronco. — Tenho sido... criticado... em meu país pelas ideias

que defendo. Espero que na América as coisas sejam

diferentes.

— Sou Sherlock Holmes. — Ele estendeu a mão direita.

— É um prazer conhecê-lo.

— E eu sou Ferdinand Adolf Heinrich August Graf von

Zeppelin — respondeu o homem, fazendo uma mesura breve

antes de estender a mão para Sherlock. — Em seu país eu

seria chamado de conde Zeppelin. Pode me chamar

simplesmente de ―Conde‖. — Ele virou o caderno para

mostrar o desenho a Sherlock. — Agora, diga-me... Consegue

imaginar um balão gigantesco feito de seda envernizada e

sustentado por anéis, uma aeronave rígida, podemos dizer,

15

cheio de um gás mais leve que o ar, voando sobre o oceano a

7

uma altura tal que, abaixo, os passageiros vejam apenas

nuvens, e não ondas?

— Que gás você utilizaria? — Sherlock perguntou.

O conde assentiu.

— Excelente pergunta. Os franceses têm usado ar

quente para balões pequenos, mas não acredito que funcione

para os maiores, e o Exército americano vem obtendo bons

resultados com gás de coque, que é um derivado da queima

do carvão. Eu usaria hidrogênio, se fosse possível purificá-lo

na medida necessária.

— E como moveria o balão? — Sherlock estava

fascinado com as ideias daquele homem estranho. — Ele com

certeza flutuaria sem direção, não?

— Esta embarcação em que viajamos agora não flutua,

simplesmente. Ela se move. Tem motores. Tem pás. Se pás

podem mover um navio na água, também podem impelir um

balão no ar.

Sherlock encarou-o em dúvida.

— Tem certeza de que isso funcionaria?

Von Zeppelin sorriu com frieza.

— Tenho conduzido um estudo exaustivo sobre o voo

de aeronaves mais leves que o ar. Há quatro anos estive na

América como observador do Exército Potomac do Norte

durante a guerra contra os Estados Confederados. No tempo

que passei lá, decolei pela primeira vez em um balão de

reconhecimento, que é preso por cordas. Também conheci o

professor Thaddeus Lowe, que provavelmente é o maior

especialista do mundo nesse tipo de voo. — O rosto severo de

Von Zeppelin parecia se iluminar quando ele falava sobre

balões. Ficou óbvio para Sherlock que o assunto o

entusiasmava. — O professor Lowe já havia construído um

balão com o propósito de atravessar o Atlântico, como faz este

navio, e deu a ele o nome de Great Western. Tinha trinta e

dois metros de diâmetro e podia sustentar doze toneladas.

Antes da guerra ele o utilizou em um bem-sucedido voo entre

15

a Filadélfia e Nova Jersey, mas a primeira tentativa de

8

atravessar o Atlântico fracassou quando um vento forte

desprendeu o envelope, a parte que se enche de gás. — Ele

deu de ombros. — O começo da guerra interrompeu os planos

do professor Lowe. Ele formou o Batalhão de Balões do

Exército da União para atender a uma solicitação explícita do

presidente Lincoln. A guerra é uma coisa estranha... Por um

lado, arrasta homens de intelecto para longe de suas

pesquisas e conquistas, mas, por outro, também acelera o

progresso. Sem a Guerra entre os Estados me pergunto se o

presidente teria se interessado pelas possibilidades de um

balão.

— Sherlock!

A voz era feminina e jovem. Era Virginia. Sherlock

virou-se e viu-a parada a alguns passos de distância, perto de

um bote salva-vidas. Ainda estava pálida, mas sorria.

— Com licença — ele disse ao conde. — Preciso ir.

Von Zeppelin curvou-se novamente.

— É claro. O sexo frágil é mais importante que tudo.

— É casado? — perguntou Sherlock.

— Sou noivo — respondeu. O rosto austero se iluminou

ao abrir um grande sorriso. — O nome dela é Isabella Freiin

von Wolff, da casa de Alt-Schwanenburg, e é a mulher mais

maravilhosa do mundo. — Ele olhou para Virginia, depois

encarou Sherlock. — Embora você certamente possa

discordar da minha opinião.

Sherlock sorriu para ele. Sentiu uma simpatia imediata

pelo conde alemão.

— Até mais tarde — disse.

— O navio é pequeno — comentou o conde —, e não há

tanta gente assim a bordo. Com certeza vamos nos encontrar

novamente em breve.

Deixando o conde para trás, Sherlock caminhou na

direção de Virginia.

— Achei que você fosse passar a viagem toda na cabine

15

— ele disse, encabulado.

9

— Confesso que também tive medo disso — ela

respondeu. — Odeio ficar trancada em ambientes pequenos,

mas acho que não tive muita escolha. — Ela corou, a

vermelhidão subitamente tomando o rosto pálido, e desviou

os olhos. — Creio... que meu pai já deva ter contado que esta

viagem me fez lembrar a última que fizemos, quando minha

mãe faleceu.

— Ele contou — Sherlock confirmou.

— E, para piorar, fiquei enjoada. Quem poderia

imaginar que alguém que tem o hábito de cavalgar sentiria

enjoo no mar? Pois eu senti, e muito.

Ele não conseguiu evitar um sorriso. Essa honestidade

completa e absoluta era uma das coisas que mais apreciava

em Virginia. Nenhuma jovem inglesa teria sonhado em

discutir com tanta franqueza um desconforto estomacal.

— Como se sente agora? — ele perguntou.

— A mulher com quem divido a cabine preparou um

chá de ervas. Hoje é o primeiro dia que consigo manter um

pouco de chá no estômago, mas acho que está ajudando.

— Sinto muito sobre sua mãe — ele disse, meio

desajeitado. — Lamento que esta viagem traga de volta

lembranças tão tristes. Imagino que ficar na Inglaterra faça

com que você pense nela o tempo todo.

— Faz, sim. — Ela fez uma pausa. — Não sei se minha

mãe já estava doente quando embarcou ou se contraiu algo a

bordo, mas ela ficou muito mal durante uma semana inteira.

Foi ficando cada vez mais magra, cada vez mais pálida, até

por fim partir. — Uma lágrima surgiu e começou a descer

lentamente por seu rosto. — Eles a sepultaram no mar. O

capitão disse que não podia manter o corpo a bordo até o

final da viagem, então os tripulantes a envolveram em um

pedaço de lona, fizeram algumas preces rápidas e depois a

jogaram na água. Aquilo foi o pior de tudo. Eu nem tenho

uma sepultura para visitar. — Ela fez um gesto, mostrando

16

toda a vastidão do oceano Atlântico. — Só isso.

0

Sherlock ficou em silêncio por um momento, depois

falou:

— Minha mãe está doente. — Ele nem sabia que ia

falar isso; as palavras simplesmente brotaram de sua boca.

— O que ela tem? — indagou Virginia.

— Ninguém fala sobre isso. — Ele parou. — Acho que é

tísica.

— Tísica?

— Tuberculose. Ela está muito pálida, magra e sempre

cansada. Às vezes vejo sangue no lenço com que ela cobre a

boca para tossir, mas sei que meu irmão e meu pai tentam

evitar que eu perceba. — Agora que ele começara a falar, não

conseguia mais parar. — Fui à biblioteca de meu pai e

pesquisei em todos os livros até encontrar os sintomas. Ela

tem tuberculose e vai morrer. Não existe cura. A pessoa

simplesmente definha, pouco a pouco.

Virginia aproximou-se e descansou a cabeça no ombro

dele por um momento antes de afastar-se.

— Minha mãe morreu rápido, pelo menos — disse,

erguendo os olhos para fitá-lo. — Jamais havia pensado nisso

antes, mas agora acho que foi uma bênção. Vê-la definhar

durante semanas, meses, anos... Deve ser terrível.

Sherlock virou-se para não deixá-la ver o brilho das

lágrimas que sentia arderem em seus olhos.

— Vamos realmente encontrá-lo? — ela sussurrou.

— Quem?

— Matty.

Sherlock ficou sem ar. Estivera repetindo a mesma

pergunta para si mesmo e ainda não encontrara resposta.

— Vamos encontrá-lo — disse. — E ele vai ficar bem.

Os homens que o sequestraram têm todos os motivos do

mundo para mantê-lo vivo.

— Isso não é uma resposta de verdade — ela disse

baixinho —, e você sabe disso.

— Já conheceu o navio? — Sherlock perguntou,

16

mudando de assunto deliberadamente.

1

— Quase nada. Passei a maior parte do tempo

dormindo.

— Então vou lhe mostrar.

Ele a acompanhou pelo convés e mostrou tudo, da proa

à popa, incluindo o cercado onde eram mantidos os animais

— agora quase vazio, após cinco dias de viagem. Na proa do

barco ela tocou seu braço.

— Meu pai contou que você se meteu em uma briga —

ela disse. — Está machucado?

— Estou sempre me metendo em brigas — respondeu

Sherlock.

— Devia aprender a lutar melhor.

— Ei, tenho me saído bem até agora. Sobrevivi, não é?

— O que aconteceu? Quero saber!

Ele contou tudo o que havia se passado com Grivens, o

comissário, e, diferentemente de quando relatara a história a

Amyus Crowe, descobriu que agora se sentia emocionado, e

teve que parar algumas vezes para controlar os sentimentos.

Por alguma razão, contar tudo a Virginia tornava o episódio

mais real. Não era mais só uma sequência de

acontecimentos.

Quando ele terminou, Virginia afagou seu braço.

— Você está bem?

— Vou ficar, acho.

— É um choque, não é?

Sherlock encarou-a intrigado.

— O quê?

— Ser responsável pela morte de um ser humano. E

saber que poderia ter sido você.

Ele deu de ombros com certo constrangimento.

— Acho que sim. Eu só... não sei como reagir. Não sei o

que seria apropriado.

— Lembro que quando nós morávamos em

Albuquerque, sempre que voltava de uma de suas viagens,

papai simplesmente desmoronava em uma poltrona e queria

16

um copo de uísque. Tentávamos conversar com ele, mas

2

papai não respondia. Naquela época, eu não sabia o que

havia acontecido, o que ele fizera ou onde estivera. Só mais

tarde descobri que ele procurava assassinos e traidores, e que

às vezes essas perseguições não acabavam bem. — Ela parou

por um momento. — Acho que o que estou tentando dizer é

que, quando isso deixa de ser importante, quando você

descobre que não reage mais a algo assim, é hora de começar

a se preocupar, porque é aí que você deixa de ser humano.

Ela se esticou e o beijou no rosto rapidamente: um

toque de calor no ar frio.

— Vou me deitar um pouco. Acho que vejo você na

hora do jantar.

Virginia se afastou. Sherlock ainda conseguia sentir o

calor deixado pelos lábios em seu rosto.

Os últimos três dias da travessia foram dominados pela

ansiedade, e também por uma espécie de febre de apostas,

com os passageiros tentando adivinhar tudo, desde o dia, a

hora e até o minuto em que veriam terra firme até o nome do

piloto que subiria a bordo para guiá-los até o porto de Nova

York. Sherlock ficou longe de todas essas especulações,

aplicando-se com a mesma intensidade às aulas de violino

com Rufus Stone. Agora praticava notas e cordas com a mão

esquerda, treinando até sentir as bolhas se formarem na

ponta dos dedos. Só no último dia Stone permitiu que ele

juntasse o que havia aprendido sobre postura, uso do arco e

como a mão esquerda devia segurar o braço do violino e,

finalmente, tocasse de verdade.

A realização o encheu de orgulho.

— Vai precisar de um violino — Rufus falou. — Um

instrumento bom, não um feito com madeira barata e cola

comum. — Ele olhava com ar sério para Sherlock. — Você

tem um talento natural, meu amigo, e seus dedos são longos,

finos e flexíveis. Pode ir longe. Não estou dizendo que será um

grande violinista de concerto, para isso teria que ter

começado as aulas aos cinco anos de idade, mas se continuar

16

praticando certamente poderá ganhar a vida em uma

3

orquestra de teatro.

A conversa foi interrompida por uma comoção entre os

passageiros na frente do navio. Terra à vista!

Sherlock correu para ver. A viagem havia sido longa o

suficiente para ele quase se esquecer de como era andar em

uma superfície que não se movesse sob seus pés.

A América era uma forma escura no horizonte que, ao

longo de várias horas, foi ganhando contornos de colinas e

montanhas cobertas de árvores. Estranhamente, não parecia

ser muito diferente da paisagem do sul da Inglaterra, mas

havia algo no ar, um cheiro indefinido que sugeria que ele

realmente estavam em outro lugar.

O navio descreveu uma curva tomando a direção de

Nova York, com a costa a estibordo. Apesar de ainda faltarem

várias horas para a chegada ao porto, alguns passageiros

correram para arrumar suas bagagens.

A última refeição antes do desembarque foi uma festa,

com pratos especiais e um bolo, além de caixas de

champanhe. Sherlock comeu pouco e retirou-se o mais rápido

possível para dormir um pouco antes de atracarem. Tinha um

pressentimento de que seria melhor estar descansado.

Finalmente chegavam ao porto de Nova York. Apesar de

suas intenções, Sherlock esperou no convés com todo

mundo, observando as diversas ilhotas pelas quais

passavam. O navio agora progredia lentamente, com cuidado,

sob o controle do piloto — um marinheiro local que chegara a

bordo de um pequeno bote.

— Área complexa — Amyus Crowe disse ao lado de

Sherlock. — Um dos portos mais difíceis do mundo. Há três

corpos d’água distintos se encontrando aqui: o oceano

Atlântico, o rio Hudson e o estreito de Long Island. Junte a

isso as mais de cinquenta ilhas e trinta e poucos rios, riachos

e afluentes do Hudson que desaguam aqui e o resultado é um

sistema complicado de marés e correntes.

— O que fazemos agora? — o garoto perguntou.

16

— A primeira coisa que tenho que fazer é procurar as

4

autoridades. Vamos precisar de ajuda nessa missão, e preciso

avisá-los que estou de volta. Alguns homens nesta cidade me

devem favores e pretendo cobrar cada um deles. Vamos ver se

alguém se lembra de ter visto o jovem Matty e seus

sequestradores, para começar. Seu irmão já deve ter

mandado um telegrama avisando sobre nossa chegada, por

isso espero encontrar alguém no porto. Depois, vamos

descobrir quando o SS Great Eastern aportou, se é que já

chegou. Se não, vamos esperar por ele. Se já estiver aqui,

vamos investigar onde podem estar três homens, um deles

deficiente mental, e um garoto. Tenho certeza de que

podemos encontrá-los. — Havia algo de ríspido na voz de

Crowe, e quando Sherlock o fitou, viu que o rosto dele parecia

ter sido entalhado em pedra. — E quando os encontrarmos,

eles vão se arrepender do dia em que nasceram.

16

5

Capítulo onze

O DESEMBARQUE EM NOVA YORK foi caótico. Todos

tentavam chegar à rampa com suas bagagens ao mesmo

tempo, e o número de passageiros parecia ter duplicado de

repente, com a classe econômica subindo ao convés,

movendo-se atordoada sob o sol forte. Depois de algum

tempo, porém, os passageiros estavam em um edifício amplo,

parecido com um galpão, onde se formaram filas e as pessoas

eram chamadas a uma fileira de mesas, nas quais os oficiais

da imigração, uniformizados e muito sérios, examinavam os

documentos de todos. Sherlock ouvia centenas de vozes

falando com os mais variados sotaques, mencionando

destinos como Chicago, Pensilvânia, Boston, Virgínia e

Baltimore.

Sherlock viu Rufus Stone em outra fila. O violinista

levava a caixa do instrumento pendurada no ombro, mas

parecia ter pouca bagagem além disso. Quando ele se virou e

viu o garoto, deu uma piscadela. Sherlock sorriu de volta.

O alemão — conde Ferdinand von Zeppelin — também

estava em outra fila. A postura rígida e a testa franzida

sugeriam que não estava acostumado a esperar ou a se

misturar com gente de classe social tão diferente. Ele não

olhava em volta — seus olhos estavam fixos à frente, como se

desejasse estar em qualquer outro lugar, menos ali.

O navio havia aportado ao lado de muitas outras

embarcações de diferentes companhias de navegação, todas

ancoradas ao longo da extensa área do porto. Muitos tinham

duas grandes rodas de pás nas laterais dos cascos de ferro ou

de madeira, mas Sherlock notou que diversos barcos menores

ainda usavam apenas velas e que alguns, os de ferro, mais

16

modernos, tinham um conjunto de lâminas de metal presas a

6

um eixo na parte de trás.

O tempo estava quente e abafado. Fez Sherlock

lembrar-se da sala de máquinas do SS Scotia, só que com o

cheiro de esgoto para completar. Ele tentava respirar o

mínimo possível, mantendo-se com Virginia atrás de Amyus

Crowe, que lidava com um oficial de imigração especialmente

carrancudo. Depois, seguiu Amyus para o lado de fora, para o

ar livre da América.

América! Estava em outro país! Sherlock olhou em

volta com grande entusiasmo, tentando catalogar as

diferenças entre a Inglaterra e a América. O céu era do

mesmo tom de azul, é claro, e as pessoas pareciam ser

idênticas àquelas que ele deixara para trás, mas havia algo

indefinivelmente diferente. Talvez fosse o corte das roupas ou

o estilo arquitetônico dos prédios ou algo que ele nem

conseguia

imaginar,

mas

a

América era diferente da

Inglaterra.

Crowe conseguiu alugar um cabriolé — um entre

centenas que esperavam em fila pelos passageiros que

desembarcavam —, e eles partiram pelas ruas de terra

incrivelmente largas de Nova York. A maioria dos edifícios era

feita de madeira ou de um tipo de pedra marrom que devia

ser extraída naquela região. As construções de madeira, em

geral, só tinham um ou dois andares, mas as de pedra

marrom podiam ter até cinco, e muitas tinham um porão a

que se podia chegar descendo alguns degraus. Alguns dos

prédios mais próximos ao porto eram hotéis, hospedarias,

restaurantes ou bares, mas no caminho até a cidade Sherlock

viu cada vez mais lojas e escritórios, assim como grandes

edifícios de apartamentos, nos quais centenas de pessoas

viviam juntas, cada uma em seu conjunto de cômodos. Isso

com certeza era algo que não se via na Inglaterra com

frequência, exceto talvez nos perigosos guetos e cortiços de

Londres.

E havia meninos em todas as esquinas vendendo

16

jornais: quatro ou seis folhas de texto em letras pequenas que

7

eles balançavam no alto enquanto gritavam as manchetes

mais chamativas — corpos encontrados sem as mãos, roubos

a mão armada, denúncias de políticos que aceitaram

suborno... Toda a vida humana parecia estar ali — ou o lado

mais sórdido dela, pelo menos —, e cada menino parecia

vender um jornal diferente — o Sun, o Chronicle, o Eagle,

o Star... Uma interminável parada de nomes.

O cabriolé parou na frente de um hotel que parecia ser

mais salubre que os próximos ao porto. Devia acontecer

algum tipo de efeito de filtragem ali, Sherlock pensou. Os

passageiros da classe econômica acabariam acomodados em

hospedarias baratas e sujas à beira da água, enquanto os que

tinham mais dinheiro buscariam acomodações mais

afastadas do porto, nas áreas mais limpas, melhores e,

consequentemente, mais caras.

— Este é o Hotel Jellabee — Crowe disse enquanto

descia do veículo e ajudava Virginia a desembarcar. — Já me

hospedei aqui antes. É um lugar decente; ou era, pelo menos.

A Agência Pinkerton costuma utilizá-lo com frequência; a

sede fica bem perto daqui. Vamos entrar e ver se há quartos

disponíveis, depois vamos jantar no Niblo’s Garden. É o

melhor da cidade.

Enquanto Crowe ia à recepção reservar os quartos,

Sherlock olhou ao redor. Dentro do hotel estava tão quente

quanto na rua, ou mais. No entanto, o lugar era limpo,

arrumado e tinha carpetes decentes no chão, e as pessoas no

saguão estavam bem-vestidas. Muitas falavam com um

sotaque parecido com o de Amyus e Virginia Crowe e com o

dos homens que eles seguiram até ali, mas Sherlock notou

uma variedade de idiomas — francês, alemão, russo e outros

que ele não conseguia identificar.

Crowe aproximou-se deles sorrindo.

— Reservei um apartamento para nós — ele disse. —

Tem uma sala de estar e três dormitórios. Quando

resgatarmos Matty, ele vai ter que dividir o quarto com você,

16

Sherlock.

8

— É claro. — Era impossível não notar que Crowe tinha

dito ―quando‖ e não ―se‖ ao se referir ao resgate de Matty.

Eles subiram a escada até o terceiro andar, onde ficava

o apartamento que ocupariam. Sherlock contou os andares e,

intrigado, percebeu que haviam subido apenas dois.

— Ah, boa observação — Crowe disse ao ouvir o

comentário. — Essa é uma das diferenças entre a Inglaterra e

os Estados Unidos. Na Inglaterra temos o térreo, depois o

primeiro andar, o segundo e assim por diante. Aqui na

América o piso térreo é chamado de primeiro andar, e depois

dele há o segundo e o terceiro. Não existe o térreo.

— O que mais preciso saber? — Sherlock perguntou.

— O que vocês chamam de pavimento, nós chamamos

de calçada. De resto, creio que é tudo igual. Mas o dinheiro é

diferente. Temos dólares e centavos, não libras, xelins e

pences. Mais tarde darei algum dinheiro para vocês dois, mas

não fiquem exibindo-o por aí.

O apartamento era bom — a sala de estar tinha dois

sofás e algumas poltronas confortáveis, além de uma

escrivaninha e uma janela com vista para a rua. O quarto de

Sherlock era menor, mas a cama era muito mais macia do

que a que ele havia deixado na mansão Holmes. O hotel não

era de alto nível, de jeito nenhum, mas atendia a uma

clientela que tinha dinheiro e expectativas.

— Posso sair para caminhar um pouco? — Sherlock

perguntou a Amyus Crowe.

Crowe pensou por um momento.

— Você é um menino esperto. Acha que vai saber o

caminho de volta?

— Tenho certeza que sim.

— A cidade tem um padrão de grade; é só seguir a

lógica. — Aproximou-se da escrivaninha e pegou uma folha

de papel timbrado. — Caso se perca, pergunte onde fica o

Hotel Jellabee. O endereço está aqui. Não se envolva em jogos

de cartas nas esquinas, não mostre seu dinheiro e não

16

discuta com ninguém. Se for parar em um lugar chamado

9

Five Points, saia o mais depressa que puder. Você vai saber

que está lá pelo cheiro; a região é cheia de destilarias de

aguarrás, fábricas de cola e matadouros. Siga essas regras e

vai ficar bem. — Ele enfiou a mão no bolso e pegou algumas

notas e moedas. — Isto deve ser o suficiente para comer

alguma coisa, se ficar com fome, ou alugar um cabriolé para

voltar.

— O que vai fazer?

— Vou descobrir quando o SS Great Eastern aportou. E

se ainda não chegou, vou descobrir para quando é esperado.

Sherlock virou-se para perguntar se Virginia queria ir

com ele, mas ela já se retirara para o quarto.

Crowe balançou a cabeça.

— Deixe-a — disse. — Há lembranças demais aqui.

Deixe-a superar esse momento.

Do lado de fora, sob o sol, o cheiro de esgoto e comida

estragada era muito mais forte. Sherlock caminhou pelo

pavimento — pela calçada, corrigiu-se —, apreciando a

paisagem e os sons daquela nova cidade em uma nova terra.

Passou por lojas com placas dizendo ―armarinho‖, que

pareciam ser estabelecimentos que vendiam pequenos

utensílios domésticos, e por bares que serviam de tudo, de

―coragem‖ — que ele imaginou ser uma espécie de cidra, pelo

cheiro — a algo chamado ―negus de vinho do porto‖, uma

mistura quente de vinho e especiarias. Várias travessas

partiam da rua principal; eram becos estreitos entre os

edifícios nos quais, surpreendentemente, havia não só cães e

gatos, mas também porcos remexendo o lixo, procurando o

que comer. Também havia restaurantes em todas as

esquinas, oferecendo pratos de variadas nacionalidades.

Sherlock ficou impressionado em especial com o número e a

variedade de bares de ostras, que em geral serviam cerveja,

vinho e o misterioso ―coragem‖, assim como as ostras, que

podiam ser fritas, cozidas, refogadas, grelhadas ou

simplesmente servidas sobre gelo. Ostras pareciam ser o

17

alimento mais comum em Nova York.

0

Além dos bares, restaurantes e lojas, havia igrejas

feitas de pedras brancas, com campanários pontiagudos e

escadarias que subiam até a porta principal, e depósitos onde

eram estocados todos os tipos de produtos que saíam dos

navios ou seriam embarcados neles. Em poucos quarteirões

Sherlock viu coisas mais diversas do que havia conhecido em

todos os vilarejos e cidades da Inglaterra juntos.

E alguém o seguia.

Percebeu depois de meia hora de caminhada. O mesmo

chapéu-coco marrom aparecia no meio das pessoas, atrás

dele. Ele o reconheceu porque havia uma faixa verde

chamativa em torno da copa. Sherlock fez questão de estudar

o ambiente procurando chapéus como aquele, mas só havia

um, e estava sempre atrás dele.

Entrou em uma loja qualquer e ficou olhando os

utensílios domésticos — tábuas de lavar roupa, sabão,

pregadores e coisas do tipo — que estavam à venda, mas

quando saiu o homem do chapéu-coco marrom estava parado

na esquina, lendo um jornal que devia ter comprado de um

dos garotos da rua. Sherlock tentou atravessar uma viela

cheia de lixo para sair na rua paralela àquela, mas, de algum

jeito, o homem do chapéu marrom deduziu o truque e correu

por outra transversal, de forma que, quando olhou para trás

novamente, Sherlock viu que o homem ainda o seguia. Não

conseguia ver o rosto do desconhecido, mas ele era grande e

caminhava com um movimento característico dos ombros,

como se houvesse acabado de descer de um navio e ainda

não estivesse adaptado à terra firme.

Sherlock pensou depressa. Não sabia se o homem o

havia visto sair do hotel ou se simplesmente o escolhera na

rua aleatoriamente. Se ele o vira na rua, a última coisa que

queria fazer era levá-lo ao hotel onde estava hospedado, onde

Virginia e Amyus Crowe estavam agora. Precisava despistá-lo.

Não, concluiu em um estalo: precisava reverter a situação;

seguiria o perseguidor para descobrir onde ficava seu

17

esconderijo. Afinal, Matty podia estar lá também.

1

Não ia ser nada fácil.

Ele entrou em outra loja de variedades. Esta parecia ter

uma boa seleção de roupas — paletós, bonés e calças.

Imaginando que o perseguidor permaneceria do lado de fora

por algum tempo, Sherlock escolheu rapidamente uma boina

simples e um paletó e notou aliviado que a loja tinha outra

saída, que dava em uma rua secundária. Levou as compras

ao balcão, onde um atendente o olhou da cabeça aos pés e

disse:

— Sabe, um garoto como você devia pensar em

comprar uma funda. Acabamos de receber um novo lote. Não

quer dar uma olhada?

— Uma funda? — Sherlock pensou na palavra por um

instante. Será que era alguma gíria local que ele devia

conhecer? Então lembrou-se das aulas de estudos bíblicos na

Escola Deepdene para Meninos. Davi não havia usado uma

funda para matar Golias no Primeiro Livro de Samuel? Era

uma espécie de arma para arremessar pedras com precisão e

força.

— Todos os garotos por aqui têm uma dessas — o

atendente acrescentou.

— Quanto custa? — perguntou Sherlock.

O preço não acrescentava muito à soma do valor das

roupas, por isso Sherlock aceitou a oferta. Se possuir uma

funda o ajudasse a ficar mais parecido com os garotos locais,

melhor. Depois de vestir o paletó e colocar a boina na cabeça,

ele esperou o vendedor embrulhar a jaqueta antiga — a peça

de roupa pela qual o perseguidor estaria procurando — em

papel pardo. A funda era uma bolsa de couro simples onde se

colocava uma pedra, com tiras de couro dos dois lados. Uma

delas devia ser amarrada ao pulso; a outra o atirador devia

segurar enquanto girava a funda e soltar no momento do

arremesso, deixando a pedra voar.

— Vai precisar de munição — disse o homem,

17

entregando a Sherlock o pacote onde estava sua jaqueta. —

2

Vou lhe dar um saco de bolinhas de graça.

Sherlock pagou com o dinheiro dado por Amyus Crowe.

Depois, guardou a funda e as bolinhas em um bolso, e pegou

o pacote feito com papel pardo e barbante. Puxando o boné

sobre a testa, Sherlock deixou a loja pela porta lateral e saiu

a passos rápidos, tentando colocar uma distância

considerável entre ele e o homem do chapéu-coco marrom.

Quando se aproximou de uma esquina, acelerou o passo

ainda mais.

Ao virar, ele chamou o vendedor de jornais mais

próximo.

— Quanto quer por todos os jornais?

O menino mal podia acreditar na própria sorte.

— São dez centavos cada — disse. — E ainda tenho

cinquenta para vender. Então são... — Ele parou e fez a conta

mentalmente. — Seis dólares, redondo.

Sherlock estimava que havia pouco mais de quarenta

jornais, e mesmo que fossem cinquenta, o valor final seria de

apenas cinco dólares.

— Dou cinco dólares por tudo — ofereceu.

— Feito! — o menino gritou.

Ele entregou a pilha de jornais e Sherlock lhe deu o

dinheiro. Assim que o garoto saiu, correndo, mostrando o

dinheiro aos companheiros e rindo, Sherlock começou a

vender os jornais.

— Leiam todas as notícias! — gritava, imitando da

melhor maneira possível um sotaque nova-iorquino. Sabia

que o que estava reproduzindo era a maneira como Amyus

Crowe e Virginia falavam, mas, desde que não soasse como

um britânico, era o suficiente. — Terrível assassinato em... —

ele pensou depressa — ...Five Points! Polícia intrigada! Há

expectativa de outros assassinatos!

Os outros jornaleiros examinavam suas manchetes,

tentando entender de onde ele tirara aquilo, mas já havia três

compradores em fila para levar os exemplares de Sherlock

17

quando o desconhecido do chapéu marrom apareceu na

3

esquina.

Era Ives — o homem da casa em Godalming. O loiro de

cabelos curtos, o que tinha uma arma.

Sherlock tentou se encolher, curvando os ombros e a

coluna como se estivesse cansado e não se alimentasse bem

havia um tempo. Funcionou. O olhar de Ives passou por ele,

ignorando-o como teria ignorado uma lâmpada a gás ou um

bebedouro para cavalos. Ele parou, olhou em volta,

certamente tentando encontrar Sherlock. Quando não

conseguiu localizá-lo, Ives resmungou um palavrão, ficou ali

parado por um momento, sem saber o que fazer, a alguns

passos do menino que procurava, depois virou-se e foi

embora.

Sherlock jogou os jornais aos pés do jornaleiro mais

próximo.

— Ei, venda estes também — disse.

— Mas é o Sun — respondeu o garoto. — Eu só vendo

o Chronicle.

— Aumente sua oferta de produtos — Sherlock

respondeu, já partindo atrás de Ives.

O homem se afastava depressa, de cabeça baixa e com

as mãos nos bolsos. Parecia derrotado. Quem o havia

contratado talvez ficasse zangado por ele ter perdido Sherlock

de vista. Mas o fato de que ele não se dirigia ao Hotel Jellabee

significava que não sabia onde estavam hospedados.

O sol descia no céu, já iluminando mal o topo dos

prédios e espalhando uma claridade alaranjada sobre tudo. A

luz incidia diretamente nos olhos de Sherlock, obrigando-o a

semicerrá-los. Era difícil saber para onde ia Ives. Eles

percorreram cinco quarteirões ou mais, até que o homem

entrou em uma hospedaria.

Sherlock olhou em volta sem saber o que fazer. Não

tinha ideia se ali era Five Points, mas com certeza não era tão

agradável quanto a área onde ficava o Hotel Jellabee, apesar

da presença de uma igreja meio malconservada no fim da

17

rua. O cheiro era horrível, mas ele não sabia dizer se era por

4

causa de destilarias de aguarrás e matadouros ou se era

apenas o odor de esgoto e podridão que parecia pairar sobre

Nova York como uma névoa invisível. O lugar aparentava ser

perigoso. As pessoas paradas nas esquinas não eram mais

meninos vendendo jornais, e sim homens em camisas puídas

e calças sujas, olhando com hostilidade para quem passava.

Em algum lugar um homem tocava uma melodia chorosa em

um trompete. O instrumento estava desafinado, mas havia

tantas outras coisas fora do tom por ali que as notas se

encaixavam bem ao cenário.

Agora, a necessidade de passar despercebido era ainda

maior do que antes. Ele entrou em um beco e esfregou a

boina no chão, depois rasgou uma das mangas do paletó,

deixando à mostra o forro de tecido.

Parecia mais adequado assim.

De volta à rua, mancando um pouco para andar de um

jeito diferente, Sherlock se aproximou da hospedaria. A porta

estava aberta, e ele olhou para dentro.

Não havia saguão, como no Jellabee. Se entrasse, só

poderia subir a escada ou passar por uma das portas. E não

podia bater em cada uma delas perguntando por Matty.

Precisava pensar em outra coisa.

Olhando em volta, viu que o edifício da frente tinha

uma escada de metal presa à parede do lado de fora — talvez

uma saída de incêndio. Degraus uniam os andares, uma

sequência que era interrompida por pequeninas sacadas de

metal em cada pavimento. Se subisse, poderia espiar pelas

janelas da hospedaria. Se as cortinas estivessem abertas. Se

as vidraças estivessem limpas.

Pare de embromar! ,ele se censurou. Sherlock

atravessou a rua, esperou por um momento em que não

houvesse ninguém passando e subiu rapidamente a escada

de ferro até o primeiro andar. Ou seria o segundo? Não tinha

certeza.

Ali, encolheu-se encostado à balaustrada da sacada de

17

metal e olhou para o edifício do outro lado da rua. Quatro

5

janelas, todas sem cortinas, o que era uma bênção. Em um

dos quartos havia um homem que ele não reconhecia,

andando de um lado para o outro. Em outra janela havia

uma mulher olhando para fora, com o que parecia uma

camisola. Ao perceber a presença de Sherlock ela sorriu com

tristeza. Os outros dois quartos estavam vazios.

Ele continuou até o andar de cima. O metal estalava e

balançava sob seus pés. Quando havia sido a última inspeção

de segurança? Ou melhor, alguma vez aquela escada fora

vistoriada?

Na sacada seguinte ele parou e olhou para o prédio da

frente, para mais quatro janelas.

As duas primeiras estavam vazias.

A terceira dava para um quarto onde quatro homens

bebiam e conversavam. Um deles era Ives e outro era Berle, o

médico. Sherlock não conhecia os dois restantes.

O importante, porém, era que Matthew Arnatt estava

ali, com os cotovelos apoiados no parapeito da janela,

olhando para a rua. Seus olhos seguiam curiosos cada

pessoa e movimento lá fora. Ele parecia estar bem, sem

nenhum ferimento visível. E seu aspecto também sugeria que

havia sido alimentado; pelo menos, não parecia estar faminto

ou fraco. Só entediado e triste.

Até que viu Sherlock. Então seus olhos brilharam e seu

rosto se iluminou com um sorriso largo.

Sherlock estava muito feliz por ver que Matty estava

vivo e, ao que tudo indicava, com boa saúde. De repente, o

medo que mantivera sufocado durante toda a viagem veio à

tona, ameaçando dominá-lo. Piscou para afastar lágrimas de

alívio.

Sherlock levou um dedo aos lábios, pedindo silêncio.

Matty assentiu, mas ainda estava sorrindo. Sherlock sabia

que, se os homens no quarto vissem aquele sorriso, saberiam

que algo havia acontecido. Por isso, empurrou os cantos da

boca para baixo com os indicadores, compondo uma

17

expressão de tristeza exagerada. Matty franziu o cenho.

6

Sherlock

tentou

novamente,

baixando

também

as

sobrancelhas, e então as de Matty subiram e ele arregalou os

olhos ao compreender o significado da mensagem. O sorriso

desapareceu de seu rosto e a boca se rearranjou na curva que

Sherlock havia visto momentos antes, embora os olhos ainda

brilhassem.

— Você está bem? — Sherlock perguntou com o

movimento dos lábios.

Matty assentiu discretamente.

— Eles estão tratando você bem? — O menino moveu a

boca mais uma vez, sem emitir som.

Dessa vez Matty franziu o cenho.

— Eles... estão... tratando... você... bem? — repetiu

Sherlock, separando as palavras para facilitar a

compreensão.

Matty repetiu o gesto afirmativo com a cabeça, muito

levemente.

— Vamos tirar você daí! — Sherlock avisou.

Matty abriu a boca e formou as palavras:

— Eu sei.

Os homens atrás de Matty pareciam ter concluído sua

conversa. Sherlock teve a sensação de que não dispunham de

muito tempo.

— Para onde vão levar você?

Os lábios de Matty se moveram, mas Sherlock não

conseguiu entender o que ele estava tentando dizer.

Franzindo o cenho, balançou a cabeça para demonstrar que

não havia compreendido a resposta. Matty tentou novamente,

mas as palavras formadas eram desconhecidas para

Sherlock.

Matty ergueu as mãos, tocando as têmporas com as

pontas dos dedos. Estava indicando a cabeça? Ele apontou

para a rua, onde um grupo de moleques revirava latas de lixo

e jogava restos de comida no chão. Por fim, Matty levantou as

sobrancelhas, como se perguntasse se Sherlock havia

17

entendido. Sherlock balançou a cabeça, fazendo um não

7

silencioso. Matty tentou novamente — apontando para a

própria cabeça e apertando os olhos, depois indicando os

meninos de rua. E acrescentou mais gestos — ergueu um

dedo e apontou para si, depois ergueu dois dedos e apontou

para Sherlock e, após erguer três dedos, deu de ombros,

como se estivesse confuso.

Era uma maluquice. Fosse o que fosse que Matty

tentava transmitir, Sherlock não conseguia entender.

Estava se preparando para dizer mais uma vez que não

entendia o recado quando um dos homens atravessou o

quarto e segurou o ombro de Matty, puxando-o para longe da

janela. Ele nem olhou para fora, o que fez Sherlock deduzir

que queria apenas levar o menino para algum lugar e não

vira que ele estava se comunicando com alguém. Sherlock

desviou os olhos e tentou desaparecer de vista. Quando olhou

para a janela novamente, o quarto estava vazio. Os homens

haviam partido, levando Matty.

Sherlock desceu a escada apressadamente e atravessou

a rua, aproximando-se da hospedaria. Não sabia o que ia

fazer, mas tinha que ser alguma coisa.

Era tarde demais. No tempo em que ele e Matty

tentavam se comunicar, um dos homens devia ter descido

para providenciar o transporte, enquanto outro levava a

bagagem para a rua. Quando Sherlock se aproximava da

porta, eles já entravam no veículo. Sherlock conseguiu ver o

rosto assustado de Matty antes de o condutor pôr os cavalos

em movimento.

Ele olhou em volta procurando outro carro, mas só

havia pedestres na rua.

O desespero o invadiu.

Não. Não tinha tempo para isso. Correndo tanto quanto

podia, Sherlock voltou ao hotel, refazendo a rota que havia

memorizado inconscientemente, sabendo que tinha o papel

timbrado no bolso caso se perdesse. A mente trabalhava tão

depressa quanto as pernas, tentando decifrar o significado da

17

mensagem. Uma dica, é claro. Uma resposta à sua pergunta.

8

Mas o quê?

Charadas, talvez? Matty tentava soletrar o nome do

lugar para onde ia, talvez formando sílabas? Lojas, esquinas

e hotéis iam ficando para trás, e Sherlock continuava

correndo, sentindo o ar passar por suas narinas e queimar-

lhe a garganta. E durante todo o tempo ele tentava decifrar as

pistas.

Cabeça. Cérebro? A expressão, de olhos apertados, era

de concentração? Concentrar-se? Pensar?

A rua. Ele havia apontado para os garotos ou para a

bagunça que faziam, sujando a rua e virando latas de lixo?

Seus pés batiam no pavimento e ele passava por

pedestres que caminhavam mais devagar, tentando pensar...

Pense, Sherlock, pense.

E de repente tudo se encaixou. Pensar, pensamento,

―pense‖. E o que eram aqueles garotos, se não ―vândalos‖?

Pense-vândalos. Havia um lugar na América, em algum lugar

perto dali, chamado Pensilvânia. Pensilvânia. Era isso que

Matty estava tentando transmitir?

Mas e quanto à outra mensagem — um dedo

apontando para ele mesmo, dois dedos para Sherlock e

depois os três dedos erguidos e a aparente confusão? O que

aquilo significava?

Se Matty era o número um e Sherlock, o número dois,

o que seria o três?

O Hotel Jellabee já podia ser visto. Os músculos de

Sherlock gritavam de dor, mas ele continuava correndo.

Matty e Sherlock e uma terceira coisa, alguma coisa

que faltava. Virginia! Devia ser Virginia. E o nome dela

também era o nome de um lugar!

Pensilvânia Virgínia. Ainda não fazia sentido para

Sherlock, mas talvez Amyus Crowe pudesse explicar.

Ele passou correndo pela entrada do hotel e subiu a

escada, praticamente desabando contra a porta do

apartamento. Os punhos fechados a esmurraram. A porta se

17

abriu e ele caiu para o lado de dentro. Virginia estava em pé

9

na sua frente, olhando assustada para ele.

— Onde está seu pai? — ele perguntou, sem fôlego.

— Ainda não voltou. Deve estar na Agência Pinkerton.

— Encontrei Matty. Mas ele está sendo levado agora. —

Era preciso fazer um grande esforço para formar as palavras,

ofegante como estava. — Matty me mandou uma mensagem:

―Pensilvânia Virgínia‖. Acho que ele tentava me dizer para

onde o estavam levando, mas não entendi. Eles vão para a

Pensilvânia ou para a Virgínia? Ou para os dois lugares? São

lugares, não são?

Virginia balançou a cabeça.

— É mais simples que isso. A Ferrovia Pensilvânia tem

trens partindo de uma estação própria em Nova York. Eles

têm uma linha que segue para Virgínia. É para lá que estão

levando Matty. Deve ser.

— Precisamos encontrar seu pai e contar a ele.

— Não temos tempo — ela respondeu. — Se eles estão

a caminho da estação, precisamos ir para lá agora e

interceptá-los, tentar resgatar Matty. Não podemos esperar

por papai. Vou deixar um bilhete.

Ela foi até a escrivaninha rapidamente, abriu uma

gaveta e pegou um maço de dinheiro.

— Papai deixou isto aqui para não ser roubado na rua.

Não que alguém fosse tentar, mas ele sempre é cuidadoso. De

qualquer forma, podemos precisar.

Ela rabiscou um bilhete para o pai em uma das folhas

de papel timbrado que estavam na gaveta e eles saíram

juntos. Havia um cabriolé deixando um hóspede na porta do

hotel; Virginia aproveitou e entrou na carruagem, puxando

Sherlock junto. Ela falou com o condutor; Sherlock não

conseguiu ouvir o que ela dizia, mas a carruagem partiu em

um trote acelerado.

— Prometi pagar em dobro se ele nos levar até a

estação em dez minutos — Virginia explicou.

Ela e Sherlock seguraram firme enquanto a carruagem

18

sacudia pelas ruas de Nova York. Em duas ocasiões as rodas

0

caíram em buracos maiores, fazendo com que um caísse

sobre o outro, mas eles rapidamente se afastaram.

Quando o cabriolé parou do lado de fora de uma

imponente estrutura que devia ser a entrada da estação

ferroviária,

Sherlock

sentia-se

dolorido

da

viagem

desconfortável. Enquanto Virginia pagava o condutor, ele

correu para o prédio.

A cena era de um caos controlado, com pessoas

caminhando em várias direções, atravessando um amplo

saguão de mármore. Do outro lado, uma série de arcos se

abria para o que Sherlock deduziu serem as plataformas.

Placas de madeira penduradas em ganchos anunciavam o

destino dos trens e as paradas ao longo do caminho.

Enquanto ele observava, algumas placas eram retiradas e

outras colocadas no lugar.

Sherlock correu ao longo da fileira de arcos, lendo

todas as placas. Depois de alguns momentos percebeu que

Virginia corria a seu lado.

Chicago, Delaware, Baltimore... De repente, Sherlock

compreendeu com um sobressalto que Virgínia era um

estado, mas que os destinos nas placas eram cidades. Na

Inglaterra, ele saberia que Southampton, por exemplo, ficava

em Hampshire, mas nos Estados Unidos não fazia ideia em

que estados ficavam aquelas cidades.

— Ali! — Virginia gritou. — Richmond... é a capital da

Virgínia. Plataforma 29. Linha Pensilvânia.

Ela indicou o caminho por um arco, e Sherlock a

seguiu. Um guarda vestido com um impressionante uniforme

azul e quepe de bico olhou com ar de censura para o paletó

rasgado de Sherlock e tentou detê-los, mas Virginia passou

correndo por ele. O homem tentou agarrar o braço de

Sherlock, mas o menino empurrou-o e continuou em frente.

Agora corriam pela plataforma, passando pelos vagões

de um trem que parecia interminável. A locomotiva no início

da fila estava escondida além de uma curva. Diferentemente

18

das estações na Inglaterra, onde as plataformas e as portas

1

ficavam no mesmo nível do vagão, ali a plataforma era mais

baixa, e degraus levavam às portas dos vagões.

Sherlock ia olhando as janelas enquanto eles corriam,

procurando Matty, mas foi a face queimada e desfigurada de

John Wilkes Booth que ele viu primeiro. Segurando o braço

de Virginia, ele a deteve e os dois voltaram juntos.

— Não temos muito tempo — ele avisou, ofegante.

Virginia olhou de um lado para o outro. Além de um

pequeno grupo de pessoas embarcando em alguns vagões

adiante, não havia ninguém que pudesse ajudá-los. Até

mesmo o coletor de passagens que tentara interceptá-los

pouco antes tinha sumido — provavelmente fora buscar a

polícia.

— Temos que encontrar um guarda no trem — Virginia

sugeriu, já subindo a escada. — Ele pode impedir que o trem

parta.

Sherlock não teve alternativa senão segui-la. Não sabia

muito bem se ela havia pensado direito naquilo, mas, por

outro lado, não tinha nenhuma ideia melhor para sugerir.

Estavam dentro do vagão. Havia um corredor central,

estendendo-se entre bancos de madeira estofados.

Mais à frente, em um conjunto de assentos, estavam

Ives, Berle, John Wilkes Booth e, a julgar pelo formato da

cabeça, Matty. Os homens conversavam intensamente, e

Sherlock se escondeu entre dois bancos antes que fosse visto.

Virginia olhava em volta tentando encontrar um

guarda. O coração de Sherlock disparou quando ele ouviu o

apito soar do lado de fora; um som agudo e prolongado.

E então o trem começou a se mover.

18

2

Capítulo doze

O PRIMEIRO IMPULSO DE SHERLOCK foi correr até a

porta e pular do trem. Ele agarrou o braço de Virginia e

puxou-a, mas a garota resistiu.

— Temos que sair! — Sherlock sussurrou. — Não

compramos passagens e deixamos seu pai...

— Podemos comprar as passagens com o guarda no

trem — respondeu Virginia —, ou diremos que elas estão com

nosso pai, que está em outro vagão. E podemos mandar um

telegrama para o papai na primeira parada dizendo onde

estamos. O mais importante é não perder de vista os homens

que sequestraram Matty. Se os perdermos agora, nunca mais

os encontraremos. Temos que segui-los até se instalarem em

outro hotel ou em uma casa, em algum lugar.

— Mas...

— Confie em mim. Estamos em meu país, eu sei como

as coisas funcionam aqui. Já viajei de trem sozinha antes.

Vai dar tudo certo.

Sherlock se conformou. Acabaram ali por acidente, mas

já que estavam no trem precisavam tirar proveito disso.

Descer e voltar ao hotel seria desperdiçar todo o esforço que

haviam feito para chegar à América.

— Muito bem — ele concordou. — Vamos ficar.

— Não temos mais escolha — Virginia respondeu

enquanto apontava para a janela. Do lado de fora a

plataforma havia desaparecido, e o trem ganhava velocidade

sobre os trilhos assentados em estradas de terra. Ele podia

sentir, além de ouvir, os estalos das rodas do vagão passando

18

sobre as soldas dos trilhos a intervalos regulares.

3

Sherlock olhou para o corredor, para os homens que

mantinham Matty cativo.

— Estão sentados — disse. — Vamos procurar lugares

para nós e pensar no que faremos a seguir. Estamos apenas

seguindo-os ou vamos tentar resgatar Matty?

— Depende do que acontecer — respondeu Virginia. —

Por que acha que estavam com tanta pressa para pegar o

trem?

— Por minha causa — admitiu Sherlock. — Um deles

me viu na rua, mas consegui me esconder, e ele voltou para o

hotel. Devem ter decidido sair de lá. Foi lá que consegui

encontrar Matty, e ele tentou me dizer para onde eles o

levariam. Há dois lugares vagos ali. Vamos nos sentar, pelo

menos.

Os assentos eram voltados para o fundo do vagão, de

costas para o grupo que levava Matty como prisioneiro.

Quando se sentaram, Sherlock olhou pela janela. O trem

fazia a curva e subia, e nesse momento ele conseguiu ver a

máquina que puxava a composição. Talvez fosse ingenuidade,

mas esperava ver algo parecido com as locomotivas que iam

de Farnham a Londres passando por Guildford, mas esta era

diferente. A forma básica da caldeira cilíndrica era a mesma,

mas a pequena chaminé comum nas composições inglesas

era substituída por uma coisa enorme com laterais inclinadas

que saíam da caldeira. E havia um objeto bizarro preso à

frente do trem; uma grade de metal formando um ângulo que

parecia servir para remover obstáculos dos trilhos.

— Búfalos — Virginia disse simplesmente.

— O quê?

— Búfalos. E vacas. Eles andam pelos trilhos, e às

vezes param na via. O trem precisa reduzir a velocidade, e

aquela coisa empurra o animal para fora do caminho.

— Ah! — Ele pensou por um momento. — Por que não

contamos ao coletor de passagens?

— Contar o quê?

18

— Que Matty está sendo sequestrado por aqueles

4

homens.

— O que ele vai fazer? — Virginia balançou os cabelos

cor de cobre. — O coletor de passagens quase sempre é um

velhinho a caminho da aposentadoria. Ele não vai poder fazer

nada.

O trem seguia adiante. Do lado de fora, casas e ruas

davam lugar a árvores e a vastos trechos de espaço aberto. O

sol brilhante fazia a vegetação parecer cintilante, como se

tivesse um brilho próprio.

— Quanto tempo dura a viagem? — ele perguntou.

— Para Richmond? — Ela pensou por um instante. —

Um dia, talvez. Depende do número de paradas. E também é

possível que tenhamos que trocar de trem em algum lugar.

— Um dia? — O país era grande. — E onde vamos

comer?

— Deve haver um vagão-restaurante no fundo do trem.

Se não, sempre tem gente vendendo comida nas estações. O

trem fica parado por tempo suficiente para podermos descer e

comer alguma coisa. E talvez até dê tempo de mandar um

telegrama para meu pai no hotel ou na Pinkerton,

especialmente se deixarmos o texto pronto e apenas entregá-

lo. Muitas estações têm um posto de telégrafo.

— Teremos que ser cuidadosos para que não nos vejam

— Sherlock lembrou.

— Nós vamos conseguir — ela respondeu, confiante.

Sherlock olhou por cima do ombro para ter certeza de

que os homens continuavam no mesmo lugar. Um deles

caminhava pelo corredor, vindo em sua direção. Sherlock

virou-se sem fazer barulho, esperando que o homem não

houvesse notado sua presença. Era Berle, o médico careca.

Ele passou direto, e Sherlock ficou olhando para suas costas,

acompanhando seu progresso pelo vagão. Teria de ficar muito

atento para quando ele voltasse, porque, então, estariam

frente a frente, e ele certamente o reconheceria se o visse.

Sherlock percebeu que a maneira mais eficiente de

18

esconder o rosto seria virar para o lado e beijar Virginia

5

quando Berle voltasse. Assim, tudo que o homem veria seria

a parte de trás de sua cabeça. Ele olhou para Virginia e abriu

a boca, pronto para dar essa sugestão. Ela o encarou com

aqueles olhos brilhantes cor de violeta.

— O que é? — perguntou.

— Eu estava pensando... — Sherlock começou,

hesitante.

— Pensando o quê?

Era algo simples de dizer. ―Talvez tenha que beijá-la

para não ser reconhecido, por isso, não se surpreenda se isso

acontecer‖, mas, por alguma razão, não conseguia formar as

palavras. Estavam muito próximos, tanto que podia contar as

sardas no rosto de Virginia. Poderia simplesmente se inclinar

e encostar os lábios nos dela.

— Nada. Não se preocupe.

Ela franziu o cenho.

— Não, diga. O que é?

— Sério, não é nada. — Sherlock virou-se, atento para

o caso de Berle voltar. Se o visse entrar no vagão, olharia pela

janela ou alguma coisa assim. Ainda usava a boina que havia

comprado no armarinho. Podia só puxá-la sobre os olhos e

fingir que estava dormindo. Isso funcionaria. Provavelmente.

Olhou pela janela mais uma vez. Postes de telégrafo

passavam do lado de fora, um depois do outro, paralelos à

ferrovia. Sem pensar, Sherlock contou os segundos entre os

postes — um, dois, três, quatro — e de novo — um, dois, três,

quatro. Os espaços entre os postes eram iguais, pelo que

podia notar. Se soubesse qual era a distância entre eles,

poderia usar a informação sobre o tempo entre um poste e

outro para saber em que velocidade o trem viajava. Não que a

informação fosse mais do que interessante, mas serviria para

passar o tempo.

Uma cidadezinha passou depressa pela paisagem e

desapareceu quase imediatamente. Sherlock viu apenas as

construções baixas de madeira e carroças de quatro rodas. E

18

cavalos. Muitos cavalos.

6

O movimento do trem o estava deixando sonolento.

Havia usado muita energia correndo de volta ao hotel mais

cedo, e a tensão constante começava a esgotar suas forças.

Seu corpo precisava de repouso.

Devia ter cochilado por algum tempo, porque, quando

percebeu, do lado de fora da janela havia uma longa descida

até um rio cintilante. O trem estava sobre uma ponte,

atravessando um penhasco. Pelo que podia ver, a ponte era

de madeira e ligeiramente mais larga que o trem.

Virginia sentiu que ele ficara tenso de repente.

— Não se preocupe — ela disse —, é completamente

seguro. Essas pontes existem há anos.

Pouco depois disso o trem começou a reduzir a marcha.

— Vamos entrar em uma estação — avisou Virginia.

— Ou tem um búfalo nos trilhos — Sherlock

respondeu.

Sua mente começava a estudar possibilidades. Chegar

a uma estação dava a eles uma nova série de opções, desde

comer alguma coisa a enviar uma mensagem para Amyus

Crowe e até tentar resgatar Matty. Se conseguissem tirá-lo do

trem, poderiam esperar por Amyus Crowe na cidade ou

simplesmente embarcar em um trem de volta para Nova York

— presumindo que houvesse mais de um por dia ou por

semana. Só então percebeu que não fazia ideia dos horários

dos trens neste país.

— Temos que ir para a plataforma — ele disse. — Se

tivermos uma chance, precisamos tentar afastar Matty

daqueles homens.

O trem reduziu ainda mais a velocidade. Passavam

agora por um campo de plantas altas com topos bulbosos. A

única cerca que Sherlock conseguia ver ia da linha do trem

até o horizonte. O som do apito da locomotiva soou de

repente do lado de fora: um silvo triste como o chamado de

alguma criatura mítica. Havia agora um grupo de casas e

galpões compondo a paisagem, depois mais casas, e então

18

uma cidade inteira se materializou enquanto o trem ia

7

parando lentamente, encaixando-se entre duas plataformas

pouco acima do chão.

— Vamos descer — Sherlock decidiu ao ouvir à

distância a voz do coletor de passagens.

— Perseverance, Nova Jersey! Parada de dez minutos,

senhoras e senhores; parada de dez minutos em

Perseverance.

Sherlock puxou Virginia do assento e foi com ela em

direção à porta do vagão. Alguém do lado da fora a abriu, e os

dois pularam para a plataforma.

— Vá procurar comida — ele falou. — O dinheiro está

com você. Vou ficar vigiando para ver se eles desembarcam.

A plataforma estava cheia de gente em roupas

empoeiradas feitas de brim, algodão ou algum tipo de tecido

padronizado que lembrava um pouco um xadrez escocês.

Sherlock atravessou esse mar de gente para se posicionar sob

a sombra de uma parede. Alguns passageiros ficariam na

cidade, outros desembarcavam só por alguns minutos, outros

estavam subindo no trem nesta estação. O coletor de

passagens ia de um lado para o outro distribuindo

orientações.

Ives — o grandalhão de cabelos loiros e curtos — saiu

do trem com Matty. Berle, o médico, devia estar cuidando de

John Wilkes Booth, o maluco. Matty estava pálido, mas Ives

até que o tratava bem. Não o empurrava nem o agredia, mas

mantinha a mão sobre o ombro do garoto. Ele o levava para

uma fileira de pequenas construções de madeira próximas

dos trilhos, casinhas pouco maiores que um galpão de

jardim. Banheiros, Sherlock deduziu. Deviam ser apenas

buracos no chão fechados por madeira para garantir

privacidade.

Ives empurrou Matty para dentro de uma daquelas

cabanas e fechou a porta. Ele permaneceu ali por um

momento, depois se afastou, torcendo o nariz e cobrindo o

18

rosto com a mão. O cheiro devia ser desagradável.

8

Sherlock correu para a área atrás dos reservados e

contou as casinhas até chegar àquela onde Matty havia

entrado. A madeira era meio podre perto do chão. Ives estava

certo; o cheiro era repugnante.

— Matty! — ele cochichou por entre as frestas na

madeira.

— Sherlock! — o menino gritou. — Vi você e Virginia no

trem!

— E eles nos viram?

— Não. Teriam comentado.

— Certo. — Sherlock testou a madeira na base do

reservado. — Ajude-me a abrir um buraco.

Juntos, com Sherlock puxando e Matty empurrando,

eles arrancaram alguns pedaços de madeira da parede, o

suficiente para Matty passar. Sherlock segurou a mão dele e

puxou. Momentos depois os dois estavam juntos do lado de

fora.

— Você está bem? — Sherlock indagou, ofegante.

— Melhor agora. — Matty franziu o cenho. — Fiquei

com medo no navio, mas eles me trataram bem e me

alimentaram. E eu sabia que você me resgataria.

— Vamos sair daqui.

Juntos, eles se esgueiraram pela parte de trás dos

reservados. Sherlock olhou com cuidado pela lateral do

último galpão e viu que Ives ainda estava no mesmo lugar

perto dos trilhos, esperando.

— Onde está Virginia? — indagou Matty.

— Foi buscar comida.

— E o Sr. Crowe?

— Ficou em Nova York.

— Como isso aconteceu?

Sherlock balançou a cabeça.

— Muitas coisas aconteceram ao mesmo tempo. Não foi

como nós planejamos.

Ives afastou-se mais, cobrindo o nariz. Enquanto ele

18

estava de costas, Sherlock segurou o braço de Matty.

9

— Vamos!

Os dois correram pela estação até um edifício simples

onde funcionava o balcão de venda de passagens e uma sala

de espera. Sherlock conduziu Matty por uma das laterais,

fora do campo de visão de Ives, caso ele se virasse. Virginia

estava lá esperando por eles. Ela entregou a Sherlock dois

cones de papel recheados de alguma coisa quente, depois

envolveu Matty em um enorme abraço.

— É tão bom ver você de novo! — exclamou.

Matty abraçou-a de volta.

— É bom ver você também — ele disse, emocionado.

Sherlock olhava para fora do prédio. A multidão ia

diminuindo — as pessoas que seguiriam viagem já haviam

embarcado e as que ficariam na cidade não permaneceram na

estação por muito tempo. Restavam apenas alguns

passageiros que ainda esticavam as pernas e compravam

comida. O guarda estava em pé na plataforma, ao lado da

composição, consultando o relógio de bolso. Lá na frente, ao

lado da locomotiva, o condutor enchia o reservatório de água

usando uma mangueira saída de um tanque alto perto dos

trilhos.

— Agora, só precisamos esperar até o trem partir —

Sherlock falou. — Depois, embarcamos no próximo trem de

volta para Nova York.

— Não vai ser tão fácil — avisou Virginia.

— Por que não?

Ela apontou na direção dos banheiros do lado de fora.

— Olhe!

Berle e Ives estavam juntos. Ives explicava alguma

coisa para Berle, que parecia furioso.

— Eles perceberam que Matty desapareceu — Sherlock

concluiu. — E vão começar a procurar.

Ele estava certo. Berle e Ives se separaram, seguindo

em direções distintas. Berle caminhava ao longo do trem,

olhando por baixo dos vagões para ver se havia alguém do

19

outro lado, enquanto Ives ia na direção deles. Não, na

0

verdade ele caminhava para a sede da estação. Dentro do

prédio ele parou para olhar a sala de espera.

— Depressa! — disse Sherlock. — Por aqui!

Ele levou os outros dois de volta ao trem.

— Não podemos voltar para lá! — Virginia protestou.

— Não temos escolha. Ives e Berle vão olhar cada

milímetro da estação e dos reservados. Se conseguirmos

entrar no trem e sair pelo outro lado, podemos nos esconder e

voltar quando a composição partir.

Ele subiu a escada que levava a um dos vagões.

Virginia e Matty o seguiram sem esconder a relutância.

Sherlock moveu-se rapidamente para o outro lado do

trem e tentou abrir a porta.

Estava trancada.

Ele fez mais força.

Nada.

Virginia estava vigiando a porta aberta.

— Estão voltando! — ela avisou.

Sherlock olhou para o final do vagão.

— Vamos para a outra porta — disse. — Venham!

Felizmente, haviam embarcado em um vagão diferente

daquele em que viajaram. Ao percorrerem o corredor central,

passando por pessoas que ainda estavam em pé, arrumando

as bagagens ou simplesmente esticando as pernas, não viram

nenhum dos homens que tentavam evitar.

No final do vagão Sherlock experimentou a porta que se

abria para fora do trem, para o lado oposto da plataforma.

Aquela estava destrancada, mas quando a abriu e se

preparou para pular, viu que o grandalhão Ives estava

daquele lado. O homem olhava para o campo aberto, na

direção contrária à do trem. Sherlock fechou a porta

rapidamente.

Virginia examinava a plataforma.

— O careca ainda está lá fora — disse. — Está

19

verificando os dois lados do trem.

1

Do lado de fora, o guarda apitou.

— Todos a bordo! — anunciou.

Sherlock pensava depressa. Não havia saída.

— Vamos ter que tentar novamente na próxima estação

— ele anunciou, decidido. — Pelo menos conseguimos

resgatar Matty.

Mais um apito e segundos depois a composição

começou a se mover, primeiro bem devagar, depois

acelerando gradualmente. Virginia olhou pela janela.

— O careca embarcou — disse.

Sherlock olhou pela janela do outro lado.

— Ives também.

— Então, estão todos dentro do trem — Matty resumiu.

— Ótimo. E eu nem consegui ir ao banheiro como precisava.

— Pelo menos temos comida — lembrou Virginia.

— Vamos encontrar lugares para sentar — Sherlock

sugeriu. — De preferência, o mais longe possível daqueles

homens. Do outro lado do trem, se conseguirmos. — Ele se

virou para começar a andar, mas alguma coisa no silêncio

atrás de si o fez voltar.

Berle e outro homem que Sherlock não reconhecia

estavam atrás de Virginia e Matty, segurando facas contra a

garganta dos dois. Deviam ter passado pela porta interna que

unia os vagões sem que eles percebessem.

Sherlock olhou por cima do ombro.

Ives se aproximava pelo corredor, vindo da direção para

a qual ele planejava seguir pouco antes. E não parecia feliz.

— Não seja idiota, garoto — avisou Berle. — Ives já está

muito zangado. Não piore a situação. Ele às vezes fica...

descontrolado. Coisas ruins acontecem quando ele fica assim.

Sherlock olhou de um para o outro, de Ives para Berle.

A cruz e a espada.

O coração parecia pesar dentro do peito. Não tinha

saída. Duas alternativas, ambas resultando em cativeiro.

Não, corrigiu-se. O que Mycroft diria? O que Amyus

19

Crowe sempre repetia? Quando só existem duas

2

possibilidades, e você não gosta de nenhuma delas, crie uma

terceira opção.

Ele abriu a porta do vagão e deu um passo na direção

do vazio. A paisagem verdejante do interior do estado de Nova

York passava depressa. Ele ouviu Virginia sufocar um grito.

Ives praguejou. Sherlock mantinha a mão esquerda no

batente da porta e o pé esquerdo apoiado no ponto exato

onde batente e piso se encontravam. O vento o empurrava

para trás, mas ele deu impulso para a frente e para um lado,

para a junção entre os vagões. Havia notado uma escada ali

antes, degraus que levavam à parte de cima do trem, e tateou

com a mão direita até encontrar a escada. Os dedos

encontraram um degrau, e ele estendeu a perna direita,

tentando pisar na escada. Depois do que pareceu uma

eternidade, mas provavelmente não passou de dois ou três

segundos, seu pé encontrou algo sólido. O degrau. Soltando o

batente da porta, ele puxou o corpo para a escada.

Alguém segurou seu pé esquerdo antes que ele pudesse

erguê-lo. Ele chutou a mão que o prendia, sentindo o

calcanhar acertar o rosto de alguém. Os dedos soltaram seu

tornozelo, deixando no lugar a dor causada pela pressão.

No instante seguinte, ele estava em cima do trem.

Tinha que ficar abaixado, agarrado à barra de ferro que

acompanhava todo o comprimento do vagão.

Sherlock via a composição fazendo uma curva à sua

frente. A fumaça que saía da chaminé corria para trás,

dificultando a respiração e fazendo seus olhos lacrimejarem.

Ele hesitou por um momento. Em vez de ser capturado,

escolhera a única alternativa existente — a fuga —, mas

escapar seria difícil. Ainda estava no trem — em cima dele —

e não tinha um plano. Para onde quer que fosse, Ives e os

outros homens o encontrariam. E com certeza o matariam. E

não podia simplesmente fugir, pular do trem quando

passassem por um rio ou algo assim. Tinha que resgatar

19

Virginia e Matty.

3

O desespero o cercava como uma nuvem negra, mas ele

o afastou com muito esforço. Teria tempo para isso mais

tarde. Agora precisava pensar.

Se conseguisse percorrer os vagões até a frente do

trem, talvez pudesse alertar o condutor. Talvez encontrasse

um jeito de mandar uma mensagem para as autoridades ou

fazer o trem voltar para levá-los a Nova York ou alguma coisa.

Qualquer coisa!

Ainda abaixado, ele foi se movendo pelo teto do vagão.

O vento era seu oponente, empurrando-o de volta como um

punho gigante bem no meio do peito, mas ele insistia. Era

preciso. Os olhos lacrimejavam por causa da fumaça da

locomotiva, e o ar ficava preso no peito, mas não podia parar.

Matty e Virginia dependiam dele.

O trem estremeceu sobre uma seção irregular dos

trilhos, e Sherlock quase perdeu o equilíbrio. Ele balançou

para a frente e para trás por um momento, tentando colar o

corpo ao vagão, e permaneceu imóvel até ter certeza de que

estava seguro.

Bem, um pouco mais seguro, corrigiu-se, olhando em

volta e vendo a paisagem passar depressa em raios verdes e

marrons.

Aproximavam-se de um rio. Podia vê-lo à frente do

trem, que descrevia uma curva e corria para uma ponte que

parecia ser feita de palitos de fósforo. Sentia o coração

disparado dentro do peito.

E ele ameaçou explodir quando a cabeça e os ombros

de Ives apareceram na junção entre aquele vagão e o da

frente. Ele devia ter atravessado pela porta interna e subido a

escada seguinte.

Ives subiu e ficou em pé sobre o vagão. A coluna de

fumaça da locomotiva, transportada pelo vento, soprava em

torno dele como um manto branco.

— Não está raciocinando, garoto — ele berrou. — Para

19

onde vai? É mais seguro lá embaixo, com os outros.

4

Sherlock balançou a cabeça.

— Só precisa de um de nós para pressionar Amyus

Crowe — ele gritou de volta. — E não acredito que vai querer

andar por aí carregando três reféns.

— Amyus Crowe. Está falando daquele grandalhão do

terno branco? Não sabia o nome dele até agora, mas o

homem é persistente. E você também.

— Você nem imagina quanto — berrou Sherlock, mas

estava com medo. Ele olhou para trás. Não havia ali nenhum

sinal de Berle ou do outro homem, mas as chances de

conseguir descer e voltar por onde havia subido eram

mínimas. Deviam estar esperando por ele lá embaixo, onde os

vagões se uniam, um deles segurando Virginia, o outro,

Matty.

Quando ele se virou novamente, Ives empunhava uma

arma.

— Você tem brios, admito — ele disse, levantando a

pistola.

Uma parte do cérebro de Sherlock se perguntava o que

eram ―brios‖, enquanto a outra constatava que o trem fazia

uma curva e já começava a entrar na ponte que ele vira

momentos antes. De repente, o terreno sob os trilhos

desapareceu, dando lugar a um enorme vazio cortado no

fundo por uma faixa azul e brilhante. Uma terceira parte do

cérebro estava tentando dizer alguma coisa a ele.

Ives atirou. Sherlock encolheu-se, mas o vento e a

vibração haviam prejudicado a mira de Ives, como ele sabia

que aconteceria, e a bala passou longe de Sherlock.

Ives aproximou-se um pouco mais, tentando manter o

equilíbrio, e Sherlock tentou capturar a ideia que insistia em

se manter fora do alcance da consciência. Algo que ele tinha

feito recentemente. Alguma coisa que havia comprado.

A funda! Desesperado, vasculhou os bolsos procurando

a bolsa com as duas tiras de couro. Bolso direito da calça.

Não. Bolso esquerdo da calça. Não. Ives se preparava para

19

atirar outra vez. Bolso esquerdo interno do paletó. Não, mas

5

os dedos tocaram o pacote de bolinhas que ganhara do dono

da loja. Ives apontava a pistola em sua direção, apoiando-a

com a mão esquerda. Bolso esquerdo externo do paletó...

Sim! Sherlock pegou a funda e encaixou a mão direita no

laço, posicionando a outra ponta no centro da palma,

deixando a bolsa de couro solta.

Ives atirou. A bala passou assobiando bem perto da

orelha de Sherlock.

Ele enfiou a mão esquerda no bolso, pegou uma

bolinha e encaixou-a na funda. Antes que Ives pudesse

reagir, ele girou as alças sobre a cabeça duas vezes e soltou a

ponta de couro que estava em sua mão. A bolinha voou na

direção de Ives, deixando um rastro brilhante no céu, e o

acertou na orelha esquerda, provocando um corte profundo.

Ives gritou de surpresa e choque ao sentir o sangue pingando

em seu ombro. Ele arregalou os olhos, incrédulo.

Sherlock segurou a ponta da funda e encaixou outra

bolinha na bolsa.

O trem estava agora no meio da ponte, e Sherlock

sentiu um movimento lateral, como se a ponte balançasse

sob o peso da composição.

Ives se jogou para a frente, tentando chegar perto de

Sherlock, as mãos esticadas para agarrá-lo. Era como se

houvesse esquecido que tinha uma arma.

Sherlock girou a funda duas vezes e soltou a tira de

couro. A distância agora era menor, e a bolinha acertou o

meio da testa de Ives, onde ficou parada, na depressão

provocada pelo impacto. Ives caiu para trás, com os olhos tão

abertos que era possível ver o branco em torno das pupilas.

As costas dele chocaram-se contra o teto de metal do vagão e

ele rolou para o lado, desaparecendo no vazio. Sherlock ouviu

o grito desesperado enquanto o homem caía, e então não

havia nada senão o apito do trem e o lamento do vento.

Sherlock caiu de joelhos, ainda agarrado à barra de

19

ferro. Esperou a respiração se acalmar e o coração voltar ao

6

ritmo normal, e só então se levantou para voltar à escada por

onde subira.

Um eliminado; ainda restavam muitos outros. Mas

agora ele tinha uma arma.

Os trilhos estalavam sob as rodas quando o trem

chegou ao fim da ponte. O apito soou novamente. Sherlock

olhou para a frente, para a locomotiva, e viu que o trilho se

dividia em dois. Um seguia em linha reta, enquanto o outro

descrevia uma curva, contornando a beirada do precipício.

O trem seguiu pela curva, reduzindo a velocidade ao

passar por uma abertura em uma cerca e se aproximando de

uma estação que já estava à vista de Sherlock.

Não era uma estação, percebeu.

Uma casa. Uma casa grande e branca. Além dela havia

o que parecia ser uma sequência de cercados, áreas muradas

e gaiolas, como um zoológico particular.

Ele desceu a escada o mais depressa possível e voltou

ao interior do vagão. O guarda percorria o corredor, lutando

para passar por entre os passageiros confusos, e gritava:

— Parada imprevista. Por favor, não desembarquem.

Esta é uma parada imprevista.

O trem parou com um longo sopro de vapor. Estavam

parados diante de uma enorme varanda nos fundos da casa.

Havia um grupo de oito ou nove homens esperando.

Qualquer esperança que Sherlock poderia ter de que

fossem policiais ou soldados desapareceu quando Berle e o

outro homem desceram do trem, segurando Virginia e Matty

pelos braços, e foram se juntar ao grupo.

19

7

Capítulo treze

O TREM ERA O RETRATO do caos. Todos os

passageiros pareciam estar gritando com o guarda, tentando

descobrir por que haviam trocado de linha, por que pararam

e onde estavam. O guarda não parecia ter as respostas — ele

tranquilizava as pessoas, mas havia em seu rosto uma

expressão revelando profunda confusão.

— Parada imprevista! — ele gritava sem parar. — Por

favor, não desembarquem aqui.

Na plataforma os dois homens continuavam parados

com Virginia e Matty. Esperavam alguma coisa. Por ele,

Sherlock suspeitava. John Wilkes Booth estava ali por perto,

mas, apesar de estar de pé sem ajuda, balançava lentamente

de um lado para o outro e seus olhos não se fixavam em nada

em particular. Devia ter sido drogado para ficar quieto.

Um dos homens — outro desconhecido — tirou a mão

direita de trás das costas momentaneamente. Ele segurava

uma arma.

Sherlock viu que não tinha escolha, por isso saiu do

trem e desceu a escada para a varanda da casa.

Os homens que esperavam na plataforma, perto do

último vagão, retiravam caixas do trem. Eram caixas

parecidas como as que ele vira no jardim da casa em

Godalming — aquelas que pensara conter alguma coisa que

se mexia. As caixas eram levadas para uma carroça que

esperava junto da plataforma, mas os homens pareciam ter

cuidado para não deixar os dedos muito próximos das frestas

entre as tábuas. Dois deles praguejaram quando a caixa que

carregavam escorregou e quase caiu no chão, mas Sherlock

não conseguiu determinar o que havia desequilibrado a

19

carga. Talvez alguma coisa se movera dentro dela.

8

Sherlock não ouviu nenhum sinal, mas o trem

começou a se mover, afastando-se da casa com estrondo à

medida que os ganchos que mantinham unidos os vagões

eram puxados. No início ele se movia devagar, mas ia

ganhando velocidade e se afastando mais e mais.

— Onde está Ives? — Berle perguntou a Sherlock,

erguendo a voz para superar o barulho do trem. Ele apertava

o braço de Virginia com a mão direita e com a esquerda

segurava a alça de uma caixa do tamanho de uma bola de

futebol.

— Desceu — Sherlock respondeu. Podia sentir o

coração batendo forte dentro do peito, mas tentava manter a

calma e demonstrar que estava tudo sob controle.

Virginia e Matty olhavam para ele, preocupados. Ele

olhou para um e depois para o outro, tentando transmitir a

mensagem de que tudo ficaria bem, mas não acreditava nisso

e tinha certeza de que eles também não.

— Quer dizer que ele caiu — disse Berle. —

Você matou Ives.

— Sinto cheiro de fumaça — Booth disse atrás deles,

com os olhos fechados. Sua voz era sonhadora, distante.

— Quieto! — grunhiu o terceiro homem, o que segurava

Matty. — Ou vai levar um ferro em brasa do outro lado dessa

sua cara!

Ele devia estar sendo submetido à loucura de Booth

desde Nova York — possivelmente, desde Southampton, até

— e aproximava-se do limite de sua paciência. Sherlock

observou-o por um momento; não tivera a chance de observá-

lo no trem. Ele tinha o corpo de um boxeador e vestia calça e

colete de brim, com uma camisa sem colarinho por baixo.

Havia uma bandana vermelha amarrada em torno de seu

pescoço.

— Não o incomode, Rubinek — Berle avisou. — Duke

ainda precisa dele.

O homem chamado Rubinek olhou para Sherlock.

19

— E ele? Duke não precisa dele para nada, e o garoto

9

admitiu que matou Ives. — Ele mostrou a mão direita, a que

não segurava Matty, e apontou a arma para Sherlock.

— E Gilfillan? — perguntou Berle. — Também está

morto? Ele nos mandou um telegrama.

— Ele está preso — Sherlock respondeu. Não sabia se

isso era exatamente verdade, mas devia ser, a essa altura.

Berle fechou os olhos por um momento.

— As coisas só pioram — ele disse em voz baixa. —

Duke não vai ficar satisfeito, e já ouvi falar sobre o que

acontece quando Duke não está satisfeito.

— Não temos muitas opções — Rubinek falou, de forma

prática. — O trem foi embora, e nós ficamos aqui. Vamos nos

livrar das crianças, depois encontramos Duke.

— Não vamos nos livrar das crianças — Berle

respondeu em voz baixa, mas com autoridade. Sem Ives, ele

assumia o comando, evidentemente. — Duke vai querer

interrogá-los, descobrir o quanto sabem. Depois, sim, vai

querer jogá-los aos seus bichinhos de estimação.

— Ainda quero matá-los eu mesmo — Rubinek

resmungou como uma criança mimada a quem havia sido

negado um doce.

— Pelo menos temos Booth e esta coisa — Berle falou,

levantando a caixa até a altura dos olhos para olhá-la. —

Vamos torcer para que seja o bastante. — Ele suspirou. —

Bem, vamos acabar com isso.

Berle seguiu na frente em direção à varanda onde,

Sherlock notou, havia uma mesa redonda na frente de portas

envidraçadas. Uma toalha branca fora posta sobre a mesa, e

havia uma jarra de bebida, aparentemente suco de laranja,

um prato com pães e sete copos no centro. Sete cadeiras de

ferro pintadas de branco tinham sido dispostas em torno da

mesa. Um guarda-sol branco havia sido encaixado no centro,

proporcionando sombra por causa do sol escaldante.

— Guarda-sol. — A palavra se repetia na mente de

20

Sherlock enquanto eles caminhavam pela varanda e se

0

aproximavam da mesa. Aquilo o fazia lembrar de alguma

coisa, mas ele não conseguia determinar o que era. O

problema da memória, pensou, era que só conseguia reter

uma determinada quantidade de informações. Se houvesse

um jeito de apagar todas as lembranças desnecessárias e

substituí-las

pelas

importantes...

Talvez

devesse

simplesmente anotar tudo que considerasse importante em

um caderno, ou em vários cadernos, organizados em ordem

alfabética para encontrar os dados com facilidade quando

precisasse deles.

Estava apenas tentando distanciar-se do que acontecia,

pensando em outra coisa, mas a tentativa foi destruída

quando Rubinek empurrou-o com o cano do revólver para

uma das cadeiras.

— Sente — o homem rosnou.

Sherlock obedeceu. Matty e Virginia foram acomodados

um de cada lado dele, depois Berle e John Wilkes Booth se

sentaram à esquerda de Virginia, e Rubinek sentou-se à

direita de Matty.

Restava uma cadeira vazia, Sherlock notou. Devia estar

reservada para o misterioso Duke.

— Meu pai vai nos encontrar, se não nos soltarem —

Virginia avisou.

— Seu pai é o grandalhão do terno branco? — Berle

olhou para Virginia, para Matty e, depois, para Sherlock. —

Ele não é pai de todos vocês, é? Não vi vocês todos juntos

antes. — Ele olhou mais atentamente para Matty. — Pegamos

você porque achamos que isso o faria desistir de vir atrás de

nós. Isso mostra que não sabíamos nada. Devíamos ter

capturado a menina.

— Ele teria vindo atrás de vocês da mesma maneira —

disse Virginia. — É o que ele faz. É meio insubordinado.

Berle ia dizer alguma coisa, mas a porta da varanda

que dava para a casa se abriu de repente. Dois criados em

impecáveis casacas pretas mantinham a porta aberta para

20

alguém passar.

1

Era um homem alto, com mais de um metro e oitenta,

provavelmente quase um metro e noventa, Sherlock calculou,

e muito magro. Tudo que ele usava era branco — terno,

colete, camisa, botas, chapéu de aba larga e luvas —, com

exceção da faixa em torno da copa do chapéu e da gravata

que pendia da gola da camisa e desaparecia no colete. Esses

dois detalhes eram de couro preto. Por um momento Sherlock

pensou que o rosto do homem era muito pálido ou estava

coberto de maquiagem, mas depois de um instante percebeu

que ele usava uma máscara de porcelana, uma peça feita com

tanto cuidado, com tamanha riqueza de detalhes, que parecia

um rosto de traços delicados. O cabelo que escapava do

chapéu e emoldurava a máscara era de um louro tão claro

que era quase branco.

Os olhos que espiavam pelos buracos na máscara,

porém, não eram brancos. A íris era tão escura que era quase

negra, e a região em torno estava vermelha e injetada. Em

contraste com a brancura imaculada da máscara, os olhos

pareciam brilhar, rubros.

Os pulsos que emergiam das mangas da camisa eram

quase impossivelmente magros. Sherlock pensou se seria

possível quebrar aqueles ossos com um simples aperto de

mão. Não que o homem tivesse estendido a mão para

cumprimentá-los. Os dois braços eram puxados para longe

do corpo quando ele se movia, com tiras de couro negro

presas aos pulsos levando ao interior da casa. E alguma coisa

mantinha essas tiras bem esticadas.

Ele parou assim que cruzou a porta. Sherlock teve a

impressão de ver alguma coisa se movendo ao fundo, nas

extremidades das tiras de couro, mas não tinha certeza.

Deviam ser cães, talvez, mas bem grandes.

— Dr. Berle — o homem falou por trás da máscara.

Sua voz era fraca, aguda, quase um sussurro. — Capitão

Rubinek, Sr. Booth. E nossos distintos convidados, é claro.

Infelizmente, não sei seus nomes. Por favor, pelo bem de uma

20

conversa cortês, tenham a delicadeza de se apresentarem.

2

— Sou Virginia Crowe.

Matty fez uma careta.

— Matthew Arnatt.

— Ah! — disse o homem. — Um amigo do outro lado do

oceano. — Ele olhou para Sherlock com os olhos vermelhos.

— E o senhor, quem é?

— Sherlock Scott Holmes — respondeu ele.

— Outro visitante britânico. Que... interessante.

A atenção de Sherlock foi atraída pelas mãos que

seguravam as tiras. Havia algo de errado com elas, e ele levou

um instante para compreender o que era. Faltavam dedos em

ambas — o mínimo na esquerda e o anelar na direita —, mas

as luvas haviam sido feitas sem espaços para eles, por isso

não havia dedos vazios ou tecido preso por alfinetes.

Havia outra coisa estranha nas mãos do homem. Eram

tão magras quanto o restante do corpo, mas era possível ver

saliências na pele através do tecido das luvas. Como seriam

aquelas mãos nuas?

— Estamos em desvantagem — Sherlock falou,

voltando a se concentrar na máscara de porcelana e tentando

manter a voz calma. — Posso perguntar seu nome?

— Sou Duke Balthassar — respondeu o homem. Sua

voz era seca como folhas no outono. — E Duke é meu

primeiro nome, não um título de nobreza, como conde ou

príncipe. Agora, por favor, sirvam-se. Temos suco de laranja e

pães doces. Garanto-lhes que o suco foi feito agora e os pães

acabaram de sair do forno.

Virginia estendeu a mão para a jarra.

— Deixem-me servir — ela disse.

Duke Balthassar aproximou-se mais da área iluminada

pelo sol. As tiras em suas mãos distenderam-se e, relutantes,

dois animais foram puxados para a varanda.

Virginia derrubou o suco de laranja sobre a toalha

branca.

Por um momento Sherlock não conseguiu entender o

20

que eram. Pareciam gatos marrons e brilhantes, mas a

3

cabeça deles batia na cintura de Duke Balthassar. Seus olhos

eram pretos e as caudas balançavam incansavelmente

enquanto olhavam as pessoas, uma a uma.

— Pumas? — Virginia sussurrou, sem ar.

— Exatamente — confirmou Balthassar. Ele parecia

satisfeito. — Eu até poderia dizer para não ter medo deles,

mas esse seria um mau conselho. Você deve ter medo deles.

— Não sabia que pumas podiam ser domesticados —

Virginia respondeu, e Sherlock ouviu o tremor na voz dela.

— Não podem — disse Balthassar. — Não mesmo. Mas,

como todas as criaturas, inclusive os humanos, eles

respondem ao medo. E estes animais têm medo de mim. —

Ele disse alguma coisa em um idioma estrangeiro e os pumas

se deitaram na varanda, acomodando a cabeça sobre as

patas.

Sherlock via os dentes naquelas bocas entreabertas.

Eram dentes que podiam arrancar a mão de um homem, e as

garras que ele via parcialmente recolhidas tinham força

suficiente para arrancar um braço de sua articulação.

— Como se faz um puma sentir medo de você? — ele

perguntou, temendo não gostar da resposta.

— Da mesma maneira que se faz um homem ter medo

de você — Balthassar respondeu. Um dos criados vestidos de

preto puxou a última cadeira vazia e ele se sentou com

delicadeza, cruzando as pernas finas como as de um

gafanhoto. — Com uma mistura de dor e exemplos do que vai

acontecer em caso de desobediência. Eles têm memória.

Lembram-se dos exemplos e comportam-se de acordo. Ou

você se desfaz deles e recomeça com outro animal, e o ato de

desfazer-se, se for realizado de forma adequada e se durar o

tempo necessário, já serve como um exemplo do que vai

acontecer caso o novo animal não obedeça. Você pode deixar

o corpo à mostra por algum tempo.

Houve um momento de silêncio à mesa, com todos

20

observando os pumas.

4

— Gostei de seu trem — Matty comentou depois de um

tempo.

A máscara de porcelana não se moveu, mas Sherlock

sentiu um sorriso por trás dela.

— Você é muito gentil. O trem é útil quando preciso ir a

reuniões em Nova York ou algum outro lugar. Odeio ter que

pegar uma carruagem até a estação mais próxima. As

estradas são esburacadas, e há muita poeira. É bem melhor

quando o trem vem até mim.

— Como conseguiu algo assim? — Sherlock perguntou.

— Garanto muitos negócios à companhia que

administra a ferrovia — Balthassar explicou. — Sou um

empreendedor. Tenho vários circos e exposições itinerantes

que levam animais exóticos a todos os cantos deste belo país,

e essas exposições e circos viajam em nossos próprios trens.

Quando informei à companhia que queria uma extensão dos

trilhos e um mecanismo que me permitisse desviar a

composição para minha casa sempre que fosse necessário, os

responsáveis concordaram. — Ele parou. — Depois de um

tempo. Depois de eu dar exemplos do que aconteceria se

eles não concordassem.

Sherlock tentou imaginar que tipo de exemplos

Balthassar havia fornecido, mas depois mudou de ideia. As

imagens eram muito nítidas.

— Então, desviou nosso trem porque seus homens

estavam nele — deduziu Virginia.

— Exato. Eles haviam telegrafado informando que

estariam a bordo e avisaram que trariam cargas muito

preciosas. — O homem olhou para John Wilkes Booth, que

observava o copo de suco de laranja como se ele contivesse os

segredos do universo. — O Sr. Booth aqui é uma delas. Há

algum tempo espero que ele retorne a este país antes

glorioso. Tenho planos para ele. Outra carga foi descarregada

mais cedo e, neste momento, está sendo apresentada a seu

novo ambiente. — Ele olhou para a caixa que Berle segurava.

20

— E acredito que tenha aí a última unidade. É isso mesmo,

5

Dr. Berle?

Berle assentiu e lambeu os lábios secos.

— Sim, Duke. Você...

— Ainda não, doutor. Há muito tempo espero pela

chegada dessa encomenda em particular. Quero saborear o

momento. — Ele parou e olhou para todos em torno da mesa.

— No entanto, estou sentindo falta dos estimáveis senhores

Ives e Gilfillan. Onde estão eles?

Sherlock sabia que tinha duas opções: podia deixar

Berle dizer a Balthassar que Gilfillan estava preso e Ives

estava morto ou podia ser mais rápido, contar tudo e tomar a

iniciativa. Decidiu tomar a iniciativa.

— O Sr. Gilfillan está preso na Inglaterra — disse. — E

eu matei o Sr. Ives há pouco, jogando-o de cima do trem. —

Sherlock olhava para as frestas na máscara de Duke

Balthassar. — Ah, e também eliminei um comissário do

SS Scotia que tentou me matar. Ele havia sido pago pelo Sr.

Ives.

Um silêncio caiu sobre a mesa. Ouvia-se apenas a

respiração ruidosa dos dois pumas, que observavam Sherlock

com grande atenção. De alguma forma, os animais sabiam

que havia uma batalha pelo comando entre ele e Duke

Balthassar.

— Muito corajoso da sua parte — Balthassar falou

depois de um instante. — Por que, exatamente, você os

matou?

— Talvez quisesse dar o exemplo aos seus outros

serviçais — Sherlock respondeu com tom neutro. — Fazê-los

sentir medo de mim.

Balthassar riu: era um som claro, alto, agudo, um som

que fez os pumas se encolherem.

— De fato, muito corajoso — ele disse. — Acho que

gosto de você, Sr. Sherlock Scott Holmes. Não o suficiente

para mantê-lo vivo, mas gosto.

— Não vai fazer nada com ele? — Rubinek indagou.

20

— Por quê? — Balthassar devolveu a pergunta. — Não.

6

Se os homens foram idiotas a ponto de se deixarem vencer

por um menino, então já foram tarde. Pouparam-me o

trabalho de lidar com eles eu mesmo. Não, o jovem Sherlock

aqui não verá o pôr do sol, mas não será por ter eliminado

homens que trabalhavam para mim. Não. Ele e os amigos vão

morrer porque não tenho utilidade para eles aqui.

O silêncio caiu sobre a varanda.

— Então — Balthassar prosseguiu depois de um

momento tenso —, agora que já nos apresentamos e agora

que estão confortáveis e saciaram a sede e a fome, por favor,

digam-me o quanto as autoridades sabem sobre meus planos.

— Não sabemos de nada — Sherlock respondeu.

— Está errado em duas questões — Balthassar falou.

— Primeira, é evidente que você sabe de alguma coisa, se

conseguiu interferir nos meus planos e matar dois dos meus

homens. Crianças em geral não tropeçam em algo dessa

magnitude ou, se isso acontece, fogem bem rapidamente. Pelo

que sei, você foi visto pela primeira vez na Inglaterra, na casa

onde o Sr. Booth era... mantido em segurança. Foi lá que o

Sr. Ives e o Dr. Berle o viram pela primeira vez. A pergunta é:

o que estava fazendo lá? Chegou à casa por acaso, por mero

acidente, ou estava procurando o Sr. Booth?

Sherlock abriu a boca para dizer alguma coisa, mas

Balthassar o calou com um gesto.

— Seu segundo erro — ele prosseguiu, naquele mesmo

tom neutro e agradável — é que não importa o que você sabe.

Isso não me interessa nem um pouco. Tenho todos vocês

aqui, e ninguém vai escapar. Nas próximas horas, todos

morrerão, e junto com vocês vai morrer todo o conhecimento

que tiverem sobre meus planos. E isso é uma promessa. Não,

a única questão importante é o que o pai dessa garota,

Amyus Crowe, e as autoridades da Inglaterra e dos Estados

Unidos sabem? — Ele parou e virou a máscara de porcelana

para Sherlock. — Fale, e fale agora, antes que eu perca a

20

paciência.

7

Apesar do sol quente brilhando em um céu azul e sem

nuvens, Sherlock sentiu uma brisa fria soprando pela

varanda.

— Se vai nos matar de qualquer jeito — ele respondeu

com cautela —, por que deveríamos dizer alguma coisa? Não

é como se pudéssemos salvar nossas vidas com isso. Você

mesmo já disse.

— Sim, tem razão — Balthassar concordou. — Este

país tem por base os princípios do comércio e da negociação.

Muito bem, vou fazer uma oferta.

Ele virou a máscara de porcelana para Virginia.

— Estenda a mão — disse.

Virginia olhou para Sherlock com o pânico estampado

no rosto. Ele não sabia o que a menina devia fazer: obedecer

ou ignorar a ordem? Sherlock não conseguia prever qual seria

o desfecho de uma ação ou de outra. Apesar da atitude

agradável, Balthassar parecia caminhar sobre a linha tênue

que separa civilidade e loucura.

— Que coisa tediosa — ele falou. — Sr. Rubinek?

Rubinek inclinou-se por cima da mesa e agarrou o

pulso de Virginia, puxando seu braço e aproximando a mão

aberta de Balthassar.

— Excelente — disse o homem da máscara de

porcelana. Depois, ele falou em tom gutural algumas palavras

em um idioma que Sherlock não conseguiu identificar.

Um dos pumas se levantou e caminhou na direção de

Virginia, a pele deslizando suavemente sobre músculos

definidos e visíveis a cada movimento que ele fazia. Virginia

ficou paralisada: até sua respiração parecia estar suspensa.

O puma abriu as mandíbulas e estendeu o pescoço até

a mão de Virginia estar dentro de sua boca. Rubinek soltou o

braço e sentou-se normalmente na cadeira. O grande felino

fechou a boca até os dentes pressionarem a carne do pulso de

Virginia.

— Agora, temos duas possibilidades — Balthassar falou

20

em um tom relaxado e sereno. — Ou você me diz o que quero

8

saber ou o puma vai arrancar a mão da menina. — A

máscara de porcelana permanecia impassível, mas Sherlock

podia sentir um sorriso por trás da superfície lisa. — A

propósito, o nome dele é Sherman. O do outro é Grant. Uma

piadinha minha.

Virginia mantinha os olhos fixos em Sherlock.

— Eu vou contar — Matty anunciou apressado.

— Não — Balthassar recusou com delicadeza. — Quero

que o Sr. Sherlock me diga. Pelo que percebi, ele é o líder

desse grupinho. É ele quem tem que aprender a sentir medo

de mim. É ele quem precisa ser treinado. — O homem da

máscara fez uma pausa breve. — Sabe, há várias maneiras de

morrer. Uma bala na cabeça é um método rápido e indolor,

imagino. Sangrar até a morte é lento e doloroso. Você não

pode escolher se vai morrer ou não; tirei de suas mãos essa

possibilidade. No entanto, pode escolher como você e seus

amigos morrerão: depressa ou devagar, em agonia ou em paz.

— Muito bem — Sherlock falou com o coração

disparado. — Chame o puma de volta, e eu falo o que quer

saber.

— Não — Balthassar rebateu. — Você fala primeiro, eu

chamo o puma depois.

A tensão no ar era quase visível. Sherlock sabia que ele

e Balthassar testavam a força de vontade de ambos para

saber quem dos dois era o mais determinado. O problema era

que Balthassar estava em vantagem.

— As autoridades sabem sobre John Wilkes Booth —

ele disse. — Sabem que ele não está morto, que foi levado do

Japão para a Inglaterra e que agora está aqui, na América. O

governo britânico sabe disso, e a Agência Pinkerton também.

Presumo que pretendam informar o governo norte-americano.

No entanto, eles não sabem o que pretende fazer com ele.

— Muito bom — Balthassar aprovou. — E o que mais?

— Não há mais nada!

— Sempre tem mais alguma coisa. Por exemplo, as

20

autoridades sabem sobre mim?

9

— Não.

— Então, foi parar naquele trem por acidente? Acho

que não.

— Estávamos seguindo seus homens — Sherlock

revelou, apontando para Berle e Rubinek. — Queríamos

resgatar Matty.

— E havia mais alguém com vocês no trem? — A voz de

Balthassar era calma, mas implacável.

— Não. Estávamos sozinhos.

— São muito ardilosos, então. — Balthassar fez uma

pausa, e Sherlock teve a impressão de que ele estava

pensando se mandava Sherman arrancar a mão de Virginia

mesmo depois de obter as informações que queria.

Sherlock nem se deu o trabalho de rezar. Nenhuma

entidade externa poderia socorrê-los agora. Estavam

sozinhos, à mercê dos caprichos de um louco.

Esse pensamento provocou uma ideia. Talvez pudesse

reverter a situação, virá-la contra o homem da máscara de

porcelana.

Balthassar deu uma ordem curta e o puma recuou

relutantemente, afastando os dentes que pressionavam o

pulso de Virginia. Todo o seu corpo pareceu murchar. O

animal observou-a por um segundo, depois voltou para perto

de Balthassar.

— Tenho uma pergunta — disse Sherlock.

Balthassar encarou-o com seus olhos vermelhos por

trás da máscara.

— Não entendeu as regras? Eu faço as perguntas, você

as responde, e isso garante a vocês uma morte rápida e

indolor. Esse é o acordo.

— Mas temos que acreditar na sua palavra em relação

a isso — ponderou o menino. — Acho que vai arrancar de nós

todas as respostas que quer e depois vai nos torturar do

mesmo jeito, só por prazer. Partindo dessa suposição, não

temos nada a ganhar cooperando, somente vamos retardar o

21

início da tortura.

0

Balthassar pensou um pouco.

— Essa é uma análise lógica — concordou. — Você só

tem minha palavra e não sabe se ela é confiável ou não. Tem

uma contraproposta?

— Vamos aceitar sua palavra — Sherlock respondeu —

, se também responder às nossas perguntas.

— Interessante — Balthassar murmurou. — Bem, não

tenho nada a perder com isso e posso obter mais

informações. Por outro lado, você não perde nada, porque

ainda escolho como vão morrer, mas pode conseguir algumas

informações, o que parece importar para você. Então... sim,

eu concordo. Pode fazer as perguntas.

— Para que precisa de John Wilkes Booth? Por que o

fato de ele estar vivo e na América é tão importante a ponto

de pessoas terem que morrer para mantê-lo em segredo?

— Ah, as pessoas precisam morrer pelas mais variadas

razões, e poucas são importantes. Mas gosto de você,

Sherlock Scott Holmes. Você tem fibra. Então, vou dizer o que

quer saber. — Ele olhou para Berle e Rubinek. —

Afinal, eles não vão entender. Só querem o dinheiro.

— Ei... — Berle manifestou-se, mas ficou quieto

quando Balthassar lançou-lhe um olhar.

— Sei que é inglês, mas deve ter ouvido falar sobre a

Guerra entre os Estados — começou o homem da máscara de

porcelana.

Sherlock assentiu.

— Meu irmão disse que a questão era a escravidão. —

Ele olhou para Virginia. — E o pai dela disse que era muito

mais complicado do que isso.

— O pai dela está certo. No final, a questão principal

era a da autodeterminação. Há oito anos tivemos uma eleição

na qual o Partido Republicano, liderado por Abraham

Lincoln, usou como base para sua campanha a promessa de

impedir que a escravidão se expandisse para além dos

estados onde já existia. Lincoln ganhou a eleição, e por isso

21

sete estados do Sul declararam sua secessão da União antes

1

mesmo da posse do novo presidente. Esses estados foram

Carolina do Sul, Mississippi, Flórida, Alabama, Geórgia,

Louisiana e Texas. Eles formaram um novo país, os Estados

Confederados da América, com Jefferson Davis como

presidente. Menos de dois meses depois, Virgínia, Arkansas,

Carolina do Norte e Tennessee haviam se unido a eles.

— O que é secessão? — perguntou Matty.

— Secessão — Balthassar explicou — é quando um

estado se retira da União de Estados e se declara uma

entidade separada. Secessão é um direito que acreditamos ter

sido garantido na Declaração de Independência, mas a finda

administração de James Buchanan e a vindoura, de Abraham

Lincoln, não concordavam com isso. Eles consideraram a

secessão uma rebelião e a declararam ilegal. — Um suspiro

profundo interrompeu a explicação. — No final, não é

importante se você acredita que um homem pode manter

escravos ou não. Nossa verdadeira luta é pelo direito de

estabelecermos nossa própria nação, independente daquela

que Lincoln estava liderando, e fazer as coisas à nossa

maneira. Se a escravidão não fosse a causa para o início

dessa guerra, outro motivo teria sido usado.

— Mas vocês perderam — Sherlock comentou. —

Ulysses S. Grant e William Sherman venceram Robert E. Lee

em batalha. Ele se rendeu.

— Ele não tinha o direito de render-se — Balthassar

disparou, irritado. — Não tinha essa autoridade. A guerra

continua, mesmo que não a reconheçam. O Governo Exilado

da Confederação ainda tenta assegurar a liberdade do regime

opressor da União para todos os estados que desejarem se

separar.

Sherlock distraiu-se com um movimento da mão de

Balthassar. Não, não da mão dele, o menino percebeu,

mas na mão dele. O tecido branco da luva esquerda se movia

ligeiramente, bem no local das saliências que ele havia

notado antes. Diante de seus olhos um caroço parecia

21

se mover, subindo pela mão em direção ao pulso. Que diabo

2

era aquilo?

— Ah! — Balthassar notou que Sherlock olhava para

sua mão. — Vejo que notou a presença de meus pequenos

companheiros. Deixe-me fazer uma apresentação mais

formal.

Ele levou a mão direita à esquerda e segurou o tecido.

Com um movimento firme, mas cuidadoso, Balthassar

removeu-o.

Virginia sufocou um grito, enquanto Matty deixou

escapar um gemido de repugnância.

A mão, sem o dedo mínimo, e o pulso de Balthassar

eram cobertos pelo que pareciam ser bolhas, mas que, depois

de um segundo, Sherlock reconheceu como seres vivos

parecidos com lesmas. A pele dos seres tinha um tom cinza-

avermelhado e era úmida, e as coisas pareciam pulsar

levemente sob seu olhar atento.

— O que é isso? — ele perguntou.

Balthassar removeu a outra luva. Sua mão direita,

aquela em que faltava o anelar, também estava tomada pelas

criaturas parecidas com lesmas.

— Conheça meus médicos — ele disse. — Uma equipe

inteira de médicos dedicada ao meu bem-estar.

Levantando a mão direita, ele soltou um gancho atrás

da orelha esquerda e removeu a máscara de porcelana com

um gesto rápido.

Os pumas sibilaram e tentaram recuar pela varanda.

O rosto de Balthassar era abatido, com nariz e ossos da

face proeminentes, mas seus traços eram difíceis de

distinguir sob as criaturinhas invertebradas que aderiam à

pele branca como gotas negras de piche.

21

3

Capítulo catorze

VIRGINIA PRENDEU A RESPIRAÇÃO, COMO se

tentasse conter uma onda de náusea. Matty disse uma única

palavra que expressava seu choque. Sherlock supunha que

ele havia aprendido essa palavra em seus passeios pelo cais.

Sherlock estava fascinado. Era repugnante, sim, mas

fascinante também. Quando olhou com mais atenção, ele

notou que o rosto de Balthassar era coberto por pequenas

cicatrizes triangulares. Seja lá o que fossem as coisas

grudadas em seu rosto, ele as usava há algum tempo.

— Não é exatamente a face de um novo país — ele

disse, tentando disfarçar seus sentimentos. — Posso entender

sua necessidade de usar a máscara.

— Todo procedimento médico tem efeitos colaterais —

Balthassar respondeu em voz baixa. — O mercúrio, utilizado

para tratar sífilis, leva os homens à loucura. Eu me considero

um homem de sorte por sofrer efeitos colaterais meramente

cosméticos.

— Mas o que são essas coisas? — Matty sussurrou.

Foi Virginia quem respondeu:

— São sanguessugas — ela disse. — Vivem em córregos

e lagos em climas quentes.

—

Sanguessugas

—

repetiu

Matty.

—

E

você deixa essas coisas sugarem seu sangue? Você é maluco!

— Pelo menos estou vivo — Balthassar respondeu, sem

se perturbar. — Minha família tem uma doença hereditária.

Meu pai morreu por isso, assim como o pai dele. O sangue

flui lentamente por nossas veias. Sem tratamento, o corpo

começa a parar de funcionar, pouco a pouco. — Ele levantou

uma das mãos e olhou para o dedo que faltava. — Não

21

restava muito de meu pai quando ele morreu.

4

— E as sanguessugas ajudam? — Sherlock perguntou,

fascinado.

— Elas têm uma substância na saliva que impede a

coagulação. É isso que permite que elas se alimentem. Com

sanguessugas em número suficiente grudadas em minha

pele, todas se alimentando ao mesmo tempo, todas

secretando essa substância, a circulação do sangue é mais

rápida. O sangue realmente corre pelas veias.

— Mas... elas não sugam seu sangue todo? — Matty

perguntou.

Balthassar deu de ombros.

— Um dedal cada, no máximo. Um preço pequeno a

pagar por uma boa saúde, e eu não me nego a pagá-lo. O que

me lembra... — Ele olhou para o Dr. Berle. — Creio que tem

alguma coisa para mim.

Berle tinha uma expressão preocupada no rosto. Ele

pegou a caixa que mantinha sobre as pernas e a pôs sobre a

mesa, depois soltou o fecho e levantou a tampa. Dessa caixa

retirou um recipiente de vidro com tampa de papel

impermeável presa por um barbante.

Dentro do recipiente havia algo horrível.

As sanguessugas nas mãos e no rosto de Duke

Balthassar — e provavelmente no resto do corpo também —

eram pequenas, pouco maiores que o dedo mínimo de

Sherlock. A que estava dentro do pote de vidro era do

tamanho de um punho fechado, vermelha e brilhante. Estava

encolhida no fundo do recipiente, com a pequenina cabeça

balançando às cegas no ar, procurando alimento.

Virginia cobriu a boca com a mão e virou o rosto. Os

pumas, deitados no chão da varanda, tentaram recuar ainda

mais, arrastando-se lentamente. Seus dentes estavam

expostos e os olhos expressavam susto e medo, mas o temor

que tinham de Balthassar parecia ser maior do que o medo

da sanguessuga, e eles não tentaram correr.

— Uma espécie impressionante — disse Balthassar,

21

pegando o pote sobre a mesa. — Quando foi sua última

5

refeição?

— Há um mês, mais ou menos — respondeu Berle. —

Foi o que me disseram. — Ele parou e engoliu em seco antes

de continuar. — Duke, como médico, como seu médico,

preciso dizer que esse... tratamento... não é algo que

recomendo. Na verdade, nem estou convencido de que isso

funciona. As coisas que está fazendo com seu corpo

são... monstruosas!

— Continuo vivo, doutor, e ainda tenho minhas

extremidades, exceto dois dedos da mão e alguns do pé —

respondeu Balthassar. — Essa é toda a prova de que preciso.

— Ele puxou uma ponta do barbante e o laço que mantinha

no lugar a tampa de papel impermeável se desfez. — E com

esta bela criatura vou poder pensar com mais clareza, e

minha força não terá limites.

Ele enfiou a mão no pote e com todo cuidado pegou a

sanguessuga. Ela pendia mole de seus dedos. Balthassar

afastou do rosto uma mecha de cabelos finos e brancos,

depois colocou o parasita atrás da orelha direita.

Os pumas soltaram um miado aterrorizado.

Sherlock viu a criatura mover a cabeça, procurando

uma veia, ele supôs, e então se prender à pele de Balthassar.

A parte de trás de seu corpo se moveu por um instante,

contorcendo-se, e depois também se prendeu com firmeza.

Balthassar fechou os olhos e sorriu satisfeito.

— Isso mesmo — sussurrou. — Isso mesmo, minha

belezinha. Alimente-se. Continue se alimentando.

— Quanto... quanto tempo elas ficam no lugar? —

perguntou Sherlock.

— Dias — Balthassar respondeu com ar sonhador,

ainda com os olhos fechados. — Semanas, em alguns casos.

Quando estão satisfeitas, elas se desprendem e hibernam por

um ou dois meses enquanto digerem o sangue ainda fluido.

Tenho um grande estoque de sanguessugas, a maioria delas

da América, da Flórida e do Alabama, mas nenhuma como

21

esta. Ah, não, nenhuma como esta. — Ele sorriu. — Eu sabia

6

que ela existia, nas florestas do Extremo Oriente. Podia sentir

sua presença. Ela me chamava, pedia para eu ir buscá-la.

Havia algo em seu tom de voz que fez Sherlock pensar

em John Wilkes Booth anunciando que sentia cheiro de

fumaça — um tom sonolento, distante da realidade. Estaria o

animal secretando mais alguma coisa em sua corrente

sanguínea além do anticoagulante, uma espécie de narcótico

que impedia a vítima de se importar com a presença de um

parasita em seu corpo, uma substância que provocava

alucinações agradáveis? Ele guardou a suposição para

estudá-la mais tarde — se continuasse vivo. Ainda não tinha

nenhuma ideia de como escapariam dali.

Um movimento perto dos pés de Balthassar chamou a

atenção de Sherlock. Os pumas se afastavam dele pouco a

pouco e olhavam aterrorizados para a gigantesca

sanguessuga vermelha, deixando claro que não gostavam

dela. Pareciam ter medo.

— Sherman, Grant — Balthassar sussurrou, depois

disse uma palavra que Sherlock não conseguiu entender. Os

poderosos felinos pararam, mas seus músculos permaneciam

tensos.

A sanguessuga vermelha pulsava, Sherlock notou.

Pulsava com o sangue de Balthassar, sugado de uma veia

atrás da orelha.

— Está perdendo tempo — disse Balthassar. — Tem

mais alguma pergunta?

Sherlock tentou desviar sua atenção do parasita.

— Você disse que ―o Governo Exilado da Confederação

ainda tenta assegurar a liberdade do regime opressor da

União para todos os estados que desejarem se separar‖, ele

repetiu com precisão.

— Isso mesmo.

— Mas como? — Sherlock perguntou.

— Tente imaginar. Eu confirmarei se sua conclusão for

21

acertada. — Quando Sherlock abriu a boca para protestar,

7

Balthassar acrescentou: — Pense nisso como um meio de me

dar mais informações. Se você conseguir deduzir a resposta

corretamente, considerando o que sabe sobre o Dr. Booth, as

autoridades também poderão fazer o mesmo. Prometo, se não

conseguir deduzir a resposta, eu explicarei.

Sherlock pensou por um momento. Quanto mais tempo

conseguisse manter Balthassar falando, mais poderia adiar o

momento da morte de seus amigos. Enquanto isso, talvez

pudesse pensar em um jeito de escapar. Talvez Amyus Crowe

os encontrasse.

— Então — ele disse —, John Wilkes Booth perdeu a

razão. Agora alterna entre episódios de alucinação e violência

e precisa passar a maior parte do tempo drogado para que

consigam carregá-lo por aí. É obviamente inútil como

assassino ou em qualquer outro papel que não seja

decorativo. Mas você precisa dele como um incentivo, alguém

que possa levar ao centro do palco para incentivar as tropas.

Balthassar assentiu, mas a palavra ―tropas‖ fez uma

ideia despertar na cabeça de Sherlock, apesar de só tê-la

escolhido como metáfora.

— Você está juntando tropas — ele disse. — Não creio

que consiga derrubar o atual governo ou mesmo promover a

secessão por meios políticos. Já tentou e fracassou. Está

formando um exército, não é? Por isso precisa de Booth: para

motivar seus soldados. Para mostrar a eles que há uma

ligação direta entre a Guerra entre os Estados e o que está

fazendo agora!

Mais uma vez, Balthassar assentiu.

— Prossiga.

— Mas não imagino que consiga formar um exército tão

grande para derrotar o Exército da União. Não outra vez. Não

depois da última derrota. Então, precisa de um exército para

fazer alguma outra coisa. — Sua mente trabalhava depressa.

— Mas o quê? Se o exército não vai lutar em solo americano,

deve estar se preparando para invadir outro lugar. — Ele

21

pensou nos mapas que vira a bordo do SS Scotia. — México?

8

Balthassar balançou a cabeça de um lado para o outro.

— O palpite é bom, mas errado. Já tentaram há alguns

anos, mas o plano fracassou, por falta de apoio. Além do

mais, o México é quente e árido e tem um exército próprio,

que resistiria à invasão.

— O quê, então? — A resposta surgiu clara em sua

cabeça. — Se tem um exército, precisa de uma fronteira para

os soldados atravessarem. E os Estados Unidos só têm duas

fronteiras: uma com o México e a outra com o... Canadá?

Balthassar assentiu.

— Muito bem. Sim, formamos um exército, com a força

de alguns milhares de soldados, acampados em uma área

não muito distante daqui. Eles têm vindo para cá há meses,

em grupos de tamanhos variados para não chamar atenção.

Com John Wilkes Booth como nossa figura decorativa, ou

nosso mascote, se preferir, vamos marchar e tomar o porto de

Halifax para impedir que os britânicos se recomponham.

Depois vamos cortar as linhas de comunicação entre o leste e

o oeste do Canadá tomando Winnipeg. Podemos então

atravessar o país e tomar Quebec e a região dos Grandes

Lagos. Feito isso, poderemos formar uma nova nação onde

confederados de pensamento semelhante se unirão a nós e

manterão escravos, como Deus quer.

— Mas por que o Canadá? — Sherlock perguntou.

— A terra é boa para a agricultura, o clima é

temperado, pelo menos perto da fronteira com os Estados

Unidos, os portos são excelentes para o comércio, não há um

exército para resistir ao nosso avanço e, é claro, aquele é um

território britânico recentemente confederado. E a Inglaterra

se negou a nos apoiar em nossa luta contra a União.

— O governo britânico jamais abrirá mão do Canadá —

Sherlock anunciou, pensando em Mycroft.

— Eles nem vão se importar, provavelmente —

Balthassar respondeu com desdém. — Pense na logística de

deslocar um exército para um território a cinco mil

21

quilômetros de distância para uma única batalha,

9

especialmente se estivermos no comando dos portos. Não, vai

haver alguns anos de embate diplomático, é claro, mas o

Canadá será nosso.

— E você vai ser o presidente? — Sherlock perguntou.

— Um homem com uma máscara de porcelana?

A cabeça de Balthassar virou bruscamente para o lado.

As palavras de Sherlock o haviam atingido.

— John Wilkes Booth, talvez — ele respondeu,

contrariado. — Com a devida orientação e os medicamentos

apropriados, é claro. Ou mesmo o general Robert E. Lee. Não

faltam candidatos. Mas eu serei a força por trás do trono.

O movimento repentino perturbou um dos parasitas

menores. Ele caiu do rosto de Balthassar sobre a mesa com

um plop baixinho. Balthassar olhou para a sanguessuga.

— Velha — disse. — Uma das minhas mais antigas

servidoras. Acho que chegou a hora da aposentadoria, minha

amiga.

Pegou-a da mesa e jogou-a na boca, engolindo-a como

se comesse uma ostra.

Sherlock notou que a sanguessuga havia deixado uma

mancha vermelha na toalha sobre a mesa. Ele mantinha os

olhos fixos naquela nódoa. Tinha a sensação de que acabaria

vomitando se olhasse para algum outro lugar. Qualquer um.

— Devo dizer — Balthassar murmurou com sua voz

fraca e fina, recolocando a máscara de porcelana sobre o

rosto infestado de parasitas e coberto de cicatrizes — que

demonstrou uma capacidade espantosa de prever meus

planos a partir de fatos isolados. Ou então meus planos são

muito mais evidentes do que eu havia pensado. De qualquer

maneira, não posso mais perder tempo. Se você, uma simples

criança, conseguiu deduzir minhas intenções, o governo

unionista certamente poderá antecipá-las também. Creio que

nossa marcha para o Canadá terá que começar nos próximos

dias. Muito obrigado pela ajuda.

— E quanto a nós? — Virginia perguntou.

22

Sherlock sentiu orgulho da firmeza na voz dela.

0

— Ah, não preciso de vocês agora — Balthassar

respondeu. Não havia nenhum sinal de raiva ou

ressentimento em sua voz. Não havia nada, nenhuma

entonação diferenciada. Ele podia estar discutindo o preço

das folhas de chá. — Serão eliminados.

— Como? — quis saber Sherlock.

— Ah! — A máscara de porcelana conferia ainda mais

neutralidade à reação de Balthassar. — Confesso que em

relação a esse detalhe talvez eu o tenha enganado. Tenho em

mente um destino para vocês que vai resolver três problemas

distintos, mas que envolve muita dor e grande sofrimento. —

Ele fez um gesto para o brutal Rubinek. — Capitão, por favor,

leve nossos hóspedes ao novo compartimento. Minhas mais

recentes aquisições precisam ser alimentadas. — Olhou

novamente para Sherlock. — Meus caçadores de criaturas

raras e incomuns garantiram que elas haviam comido antes

de serem capturadas — ele contou em um tom sereno —, e

levam várias semanas para digerir a refeição, período em que

permanecem quase em coma. Mas elas fizeram uma longa

viagem de Bornéu até aqui e seu comportamento atual sugere

que estão com fome outra vez. — Ele fez uma pausa, e

Sherlock suspeitou que o homem sorria por trás da máscara.

— Já antevejo as multidões que elas vão atrair quando forem

exibidas. Usando-os como alimento, eu me livro de vocês, não

preciso me preocupar com os corpos e asseguro a meus

animaizinhos uma refeição de boa qualidade que os manterá

satisfeitos por um bom tempo. — Ele parou novamente. —

Soube que essas criaturas deixam a comida submersa e a

guardam embaixo de pedras até ficar... macia. Vai ser

divertido assistir ao processo completo.

Antes que Sherlock pudesse dizer alguma coisa, outros

dois homens apareceram das sombras atendendo a um gesto

de Rubinek. Os três homens seguraram Matty, Virginia e

Sherlock pelos ombros, empurrando-os pela varanda com

22

violência.

1

Sherlock sentiu o desespero invadindo seu peito como

uma enxurrada. Apesar de tudo, teriam uma morte cruel e

dolorosa. Não sabia quais eram as últimas ―aquisições‖ de

Balthassar, mas podia imaginar que não eram animaizinhos

inocentes como esquilos ou papagaios. O que quer que

fossem, certamente eram grandes e tinham dentes afiados.

Mais pumas? Não, esses ele podia encontrar ali mesmo na

região. Não precisava ter mandado caçá-los fora do país.

Olhou para Matty enquanto os homens os empurravam

pela varanda. Ele parecia amedrontado, mas sorriu

rapidamente para Sherlock.

Os três foram empurrados pela escada, para o terreno

de terra batida, na direção das jaulas, gaiolas e currais que

Sherlock vira pela janela do trem. Eram levados para a área

murada mais afastada. O muro parecia ter sido construído

recentemente. De um lado havia uma varanda de onde era

possível ver o interior daquela área. Uma escada subia até lá,

e Sherlock começou a tremer quando viu uma prancha de

madeira partindo daquela varanda e acabando bem no meio

da área cercada.

Outra escada descia para a escuridão. Sherlock tentou

imaginar o que podia haver ali embaixo, mas a especulação

foi interrompida quando Rubinek empurrou-o em direção à

varanda. Os outros dois conduziam Matty e Virginia logo

atrás.

Agora Sherlock conseguia enxergar a área dentro dos

muros. De onde estava, aquilo mais parecia um poço. A área

interna era rochosa e irregular, com vegetação brotando das

frestas entre as pedras e uma poça de água escura ocupando

cerca de um terço do espaço. Não havia sinal de nada vivo ali

dentro, mas isso não o reconfortava.

Rubinek levou Sherlock para a beira da prancha. Os

outros dois homens mantinham Matty e Virginia juntos a

alguns passos de distância.

— Vá em frente — ele disse. — Você sabe o que fazer.

22

— E se eu não for? — perguntou Sherlock.

2

Rubinek levantou a mão. Ele segurava uma pistola bem

pequena, pouco maior que a palma da mão, com dois canos

paralelos, um sobre o outro.

— O que espera por você lá embaixo não quer saber se

vai chegar vivo ou morto. E, francamente, eu também não me

importo — Rubinek anunciou.

Sherlock olhou para trás, para a casa. Esperava que

Balthassar os seguisse para assistir à execução da varanda,

mas o homem alto e vestido de branco continuava no mesmo

lugar de antes. Ele havia aberto um mapa sobre a mesa e o

consultava. Era como se já houvesse esquecido Sherlock e

seus amigos.

Relutante, o menino caminhou até a extremidade da

prancha. Ela oscilava com seu peso. A queda até o fundo do

poço devia ser de uns três metros.

— Pule — Rubinek mandou. Agora que o menino

estava cumprindo as ordens, ele guardou a pistola no bolso

do paletó.

— Vou quebrar as pernas! — Sherlock protestou. — Só

tem pedras lá embaixo!

— E daí? — O homem bateu no bolso do paletó. A

ameaça era clara.

Sherlock olhou para o espaço delimitado por muros e

para Virginia; depois deu dois passos antes de correr para o

final da rampa e pular dentro do buraco.

Usando a tábua como alavanca, ele deu impulso para o

alto e para a frente, inclinando o corpo para descrever um

arco e cair dentro da água. A tentativa foi bem-sucedida, e

água espirrou em todas as direções. A poça era, na verdade,

uma lagoa e havia sido aquecida pelo sol forte. Sherlock

voltou à tona e se aproximou da margem antes que o

morador misterioso pudesse pegá-lo. Encharcado, escalou as

pedras com rapidez e agilidade e olhou em volta. Ainda não

via nada.

Quando olhou para cima, viu Virginia na ponta da

22

prancha, parecendo muito assustada. Matty dava o primeiro

3

passo na rampa, mas tropeçou e caiu na direção do capitão

Rubinek, que o empurrou com violência de volta para a

prancha de madeira.

Sherlock olhou em volta, atento a qualquer coisa que

pudesse tentar se aproximar. Houve um barulho no lago, e

outro. Virginia e Matty agora estavam com ele. Assim que os

viu emergir, ajudou-os a sair da água e subir nas pedras.

— Que tipo de bicho vive aqui? — Matty perguntou,

ofegante.

— Não sei — respondeu Sherlock, olhando em volta,

preocupado. Rubinek e seus homens se afastavam. Parecia

que ninguém ali estava interessado em assistir à cena que ia

acontecer entre aqueles muros.

— Eles não estão nos vigiando — Virginia comentou. —

Temos uma chance de escapar.

— Os muros são altos demais para escalar — Matty

falou, hesitante.

Sherlock olhou em volta.

— Há pedras soltas espalhadas por aqui. Talvez

possamos fazer uma pilha com elas e passar por cima dos

muros. — Ele pensou por um momento. — Não, não é uma

boa ideia. Eles poderiam nos ver da varanda quando

subíssemos no muro. Temos que encontrar um jeito de sair

daqui sem que ninguém nos veja.

Um barulho do outro lado do cercado chamou sua

atenção. Ele olhou na direção do som e sentiu o coração bater

mais depressa. O que estava ali com eles?

Por um momento Sherlock não viu nada, mas em

seguida uma cabeça horrível apareceu em uma fresta escura

entre duas pedras. Era comprida e estreita, com olhos

pequeninos nas laterais. A pele da criatura era de um cinza-

esverdeado, e pregas de pele pendiam do maxilar comprido. A

boca se abriu e deixou passar uma língua vermelha e

bifurcada, que se moveu como um chicote testando o ar. Lá

dentro havia uma fileira de dentes do tamanho de dedos

22

mínimos, curvados para trás de forma que a presa capturada

4

por eles jamais pudesse escapar.

Matty prendeu a respiração e Virginia deixou escapar

um gemido abafado.

— O que é isso? — Matty sussurrou.

A criatura continuou se movendo. Seu corpo era tão

comprido quanto o de Sherlock, metade dele composto por

uma cauda longa e musculosa. Ele andava sobre quatro

patas que pareciam brotar das laterais do corpo. Os pés

terminavam em garras que derrapavam sobre as pedras

quando o animal caminhava. A pele cinza-esverdeada era

como um saco vazio, pendendo do corpo e balançando

flacidamente a cada movimento.

Mesmo de onde estava Sherlock conseguia ver que não

havia nenhuma emoção naqueles olhos; só uma inteligência

fria e faminta.

— É algum tipo de réptil — ele disse —, mas é muito

grande. Nunca vi nada parecido antes.

— Tem o mesmo tamanho que nós — Virginia

murmurou. — Achei que podia ser um crocodilo, porque sei

que eles existem na Flórida, mas isso é diferente. Crocodilos

são lentos e estúpidos, não gostam de ficar fora da água, e

essa coisa parece rápida e inteligente e está andando sobre as

pedras sem nenhum problema.

Sherlock olhou para os pés da criatura.

— Aquelas garras parecem fortes o bastante para

escalar uma árvore — disse. — Não que haja árvores por aqui

para escalar.

A criatura caminhou até uma pedra plana e olhou para

os três, sacudindo a língua. O animal sabia que havia comida

por perto.

Alguma coisa se moveu perto do réptil. Sherlock olhou

naquela direção. Uma segunda criatura aparecia do meio das

pedras. Era ainda maior que a primeira.

— Olhem! — disse Virginia.

Por um momento, Sherlock pensou que ela havia visto

22

a segunda criatura, mas, quando se virou, ele a viu olhando

5

em outra direção. Seu dedo apontava para um terceiro

lagarto que se aproximava deles acompanhando a linha do

muro. A cabeça balançava de um lado para o outro e ele os

observava.

A primeira criatura que eles viram seguia em outra

direção, enquanto a segunda começou a se aproximar deles,

seu corpo balançando de um lado para o outro enquanto as

garras se prendiam ao chão.

As três criaturas pareciam trabalhar juntas, como

cachorros. Elas cercavam Sherlock, Matty e Virginia,

impedindo a fuga.

A mente de Sherlock trabalhava depressa. Levando em

conta o tamanho das criaturas e seus dentes enormes e

afiados, eram carnívoras, com toda certeza, e se

movimentavam como se sentissem fome e soubessem que

havia comida por perto. Não demonstravam receio ou cautela,

como às vezes acontece com os cães. Eram deliberados em

seus movimentos. Sherlock tinha a impressão de que nada

podia assustar um réptil. O cérebro dessas criaturas não

funcionava desse jeito. Eles simplesmente avançariam,

continuariam se aproximando, sem se importar com o que

Sherlock e os outros fizessem. Ruídos não os deteriam, nem

gestos repentinos. Jogar pedras também não ia adiantar

nada. Eles eram como calculadoras com dentes.

As criaturas monstruosas se aproximavam, de todos os

lados. Sherlock, Matty e Virginia recuavam em direção à

parede mais próxima. As opções eram cada vez mais

limitadas, reduzidas a praticamente zero por aqueles répteis

de olhar pavorosamente inteligente.

— Que cheiro é esse? — perguntou Matty, torcendo o

nariz e franzindo o cenho.

Sherlock também sentia um odor diferente: alguma

coisa parecida com carne podre. Se esses animais realmente

engoliam as vítimas inteiras e passavam semanas digerindo a

22

refeição, o cheiro devia ser deles.

6

— Sherlock — Virginia falou em um tom controlado —,

o que vamos fazer?

— Estou pensando — ele respondeu, e estava mesmo.

Pensava rápido como jamais havia pensado em toda a sua

vida.

A criatura à direita deles se aproximou, dando mais

alguns passos. Matty abaixou-se e pegou uma pedra no chão.

Jogou-a contra o animal. A pedra acertou a parede e

ricocheteou, mas o lagarto nem se moveu. Não havia medo,

precaução, nada. Ele simplesmente não se importava. Depois

de alguns segundos ele deu mais dois passos, as pernas se

movendo ao lado do corpo.

A criatura à esquerda sibilou, levantando a cabeça

como se farejasse o ar. Os outros imitaram o som que ele

havia acabado de produzir. Sherlock não saberia dizer se

estavam se comunicando uns com os outros ou simplesmente

fazendo um barulho cujo propósito era aterrorizar a presa,

deixá-la paralisada.

A distância entre eles e os répteis havia se reduzido à

metade e diminuía rapidamente a cada pequeno passo dos

animais. Sem pressa, sem ataques repentinos, só um

processo gradativo e inteligente de acuar a presa, empurrá-la

para um canto onde ela pudesse ser comida sem pressa.

E Sherlock não conseguia pensar em um jeito de detê-

los.

22

7

Capítulo quinze

— E A ÁGUA? — Matty murmurou, como se o réptil

pudesse ouvir e entender o que ele dizia. — Não podemos

entrar no lago e esperar que eles desistam?

— Acho que eles são parcialmente anfíbios — disse

Sherlock. — Olhe para as patas. Os dedos são unidos. Eles

devem nadar melhor do que nós.

— Não sei nadar — Virginia anunciou de repente.

—

Corrigindo

—

Sherlock

falou

—,

eles certamente nadam melhor do que nós. — Olhou em volta

desesperado, tentando encontrar alguma coisa que pudesse

ajudá-los, mas não havia nada além de pedras e arbustos.

Os répteis se aproximavam, e o cheiro de carne podre

era quase insuportável.

— Ah, não sei se ajuda — Matty manifestou-se —, mas

peguei isto aqui no bolso do paletó do grandalhão.

Sherlock virou-se e viu que Matty segurava a pistola de

dois canos.

— É uma Remington Derringer — disse Virginia. —

Papai me deu uma dessas, mas eu perdi.

— Como conseguiu tirar isso dele? — perguntou

Sherlock.

Matty deu de ombros.

— Vivo dos meus talentos — ele explicou. — Bater

carteiras é um deles.

Sherlock olhou da pistola para os répteis, que

chegavam cada vez mais perto, e de volta para a pistola.

— Duas balas, três animais — ele disse. — Os números

não nos favorecem.

— Mas aumenta nossas chances — anunciou Virginia.

22

— Significa apenas que um de nós vai ser comido vivo,

8

em vez de todos nós, e essa não é uma solução aceitável.

— Tem uma ideia melhor? — perguntou Matty.

— Na verdade, sim. — Sherlock observou as paredes.

— Como trouxeram essas coisas para cá? Duvido que as

tenham feito andar pela prancha. Eles não iam querer correr

o risco de ferir os animais na queda.

— Acha que tem uma porta ou um portão em algum

lugar? — perguntou Matty.

— Parece lógico. Só precisamos procurar.

Sherlock observou com mais atenção os répteis que se

aproximavam.

— São mais lentos que nós — disse —, mas vão nos

cansar mais cedo ou mais tarde. — Seus olhos analisaram as

pedras. — Escutem, se formos rápidos, podemos escalar

acima deles, depois pulamos por cima e corremos para o

outro lado. Depois, vamos procurar a saída. Eles não são

rápidos.

Antes que Matty ou Virginia pudessem detê-lo,

Sherlock correu na direção dos répteis. Três bocas cheias de

dentes afiados se abriram, e o sibilar repentino quase o

ensurdeceu. Sem parar para pensar, ele saltou para uma

pedra larga e plana e dela para outra maior. A pedra

balançou sob seus pés, e ele soube que, se escorregasse

agora, os animais estariam em cima dele em segundos.

Sherlock pulou, meio desequilibrado, e viu os répteis se

erguendo nas patas traseiras, enquanto ele projetava o corpo

no ar, com as bocas abertas, tentando pegar seus

calcanhares.

Sherlock aterrissou em segurança em um trecho vazio

do terreno. Quando se virou, ele viu que Virginia o imitava.

Os braços de Sherlock a sustentaram quando ela caiu em pé,

e ele a puxou para o lado, abrindo espaço para a chegada de

Matty. Os répteis mordiam o ar tentando pegar seus pés, e

um deles usou a cauda musculosa como alavanca para tentar

impulsionar o corpo para cima, mas os dentes se fecharam

22

um décimo de segundo depois da passagem do garoto. Ele

9

pisou no chão e caiu, rolando algumas vezes antes de

conseguir se levantar.

Sem demonstrar nenhuma emoção, os três répteis se

viraram e começaram a caminhar, avançando contra eles

novamente, os olhos redondos fixos em Sherlock, Matty e

Virginia.

— Depressa! — Sherlock gritou, seguindo na frente e

abrindo caminho até a parede que separava o cercado do

mundo exterior. À direita dele o muro estava intacto, mas, à

esquerda, pilhas de pedras escondiam sua base. Ele correu

ao longo da parede, examinando a área atrás das pedras.

Nada! Havia outro trecho de terreno aberto, e depois um

grande arbusto escondendo parte do muro. Sherlock

empurrou o arbusto para um lado, e seu coração disparou

quando ele viu uma grade de metal erguendo-se do chão até a

altura da cintura, com dobradiças do lado esquerdo e fechada

por uma trava simples.

Mas essa trava era mantida no lugar por um grande

cadeado.

Matty parou ao lado dele.

— Pode abri-lo com a arma? — ele perguntou,

oferecendo a Derringer.

Sherlock pensou um pouco.

— É pouco provável — respondeu. — O cadeado é

grande, sólido. A bala só vai ricochetear.

— E as dobradiças?

— São três. Temos duas balas. O mesmo problema.

Virginia juntou-se a eles olhando preocupada por cima

do ombro.

— Não sei se temos escolha — ela falou.

Matty chutou a porta. Ela praticamente não se moveu

com o impacto.

A cabeça de Sherlock era um turbilhão de pensamentos

conflitantes. Duas opções: atirar nos répteis e deixar um

deles ainda vivo ou atirar no cadeado e talvez desperdiçar as

23

duas balas. O que devia escolher?

0

Uma voz no meio da confusão de seus pensamentos

perguntou:

―O que Mycroft diria? O que Amyus Crowe diria?‖ E,

como no trem, outra voz respondeu: ―Quando só há duas

escolhas e nenhuma delas o agrada, crie uma terceira opção.‖

Ele olhou para o lago onde os três haviam pulado e de

repente lembrou-se da escada que descia, ao lado da outra

que subia para a varanda. E ela não descia até a grade que

dava para o terreno plano. Os degraus deviam levar a outro

lugar. A piscina ficava daquele lado do cercado, e Balthassar

havia falado sobre ver os répteis guardarem a comida

embaixo d’água. Talvez a escada conduzisse a uma galeria

subterrânea, a um observatório; uma sala com um vidro

grosso pelo qual se via o fundo da piscina, de onde

Balthassar e seus convidados poderiam observar os répteis

nadando.

Mas como passar pelo vidro — se é que existia um

vidro? Devia ser muito grosso para suportar a pressão da

água.

Nesse caso, o que tinha que fazer era gerar mais

pressão do que a vidraça poderia suportar.

Ele pegou a Derringer da mão de Matty. Dois gatilhos, é

claro, o que fazia sentido, considerando que havia dois canos.

Assim você poderia atirar com um cano de cada vez. Ele

olhou para os canos.

— Você tinha uma como esta — Sherlock falou para

Virginia. — Como ela é carregada?

— Você introduz um pouco de pólvora pelo cano,

depois empurra a bala de chumbo para dentro — Virginia

explicou. — Tem que tomar cuidado para não deixar nenhum

espaço, nenhuma bolsa de ar entre a bala de chumbo e a

pólvora. Depois, você encaixa uma espoleta do outro lado do

cano. A pistola está carregada e pronta para ser usada.

— Uma bala de chumbo? — ele perguntou, olhando

23

para os canos com mais interesse. — É uma daquelas balas

1

envoltas em papel? Seladas?

— Sim, é papel impermeável. Por que isso é tão

importante?

— Porque significa que é hermético — ele respondeu. —

Pelo menos por algum tempo. E se não permite a entrada de

ar, também é à prova d’água.

Antes que Virginia pudesse dizer alguma coisa,

Sherlock virou-se e correu para o lago, ao mesmo tempo em

que engatilhava a pistola. Quando chegou à margem,

mergulhou, mantendo as mãos erguidas diante do corpo, a

Derringer na mão direita. A água cobriu sua cabeça: era

morna e cheia de partículas e vegetação em suspensão. Os

sons ali eram abafados. Ele batia os pés para chegar à parede

do outro lado, embaixo da varanda.

E lá, onde sabia que estaria, onde a simples dedução

havia sugerido que estaria, havia uma vidraça cercada por

uma moldura de metal. Antes que a água pudesse penetrar

na pistola, ele a encostou no vidro.

E puxou os dois gatilhos ao mesmo tempo.

Em algum lugar no fundo de sua mente residia o

conhecimento, uma informação lida em algum lugar e nunca

esquecida, de que a água não pode ser comprimida. Por mais

que se aperte, ela nunca se tornará mais densa. A única coisa

que acontece é que a pressão aplicada se transfere para outro

lugar. Como, por exemplo, para o que estiver em contato com

a água.

E assim, quando o martelo na base dos canos atingiu

as duas espoletas, houve uma detonação de mercúrio lá

dentro. Isso fez o enxofre, o carvão e o nitrato de potássio

contidos na pólvora queimarem rapidamente, produzindo um

grande volume de gás quente. O gás empurrou as balas de

chumbo pelos canos, queimando o papel que as envolvia. As

balas pressionaram a água dentro dos canos e a água

pressionada transferiu essa pressão para a vidraça.

O vidro rachou e espatifou-se.

23

Todo o conteúdo do lago se derramou para a sala

2

subterrânea, arrastando Sherlock junto. Ele foi rolando às

cegas até o canto da sala onde devia estar a escada, torcendo

desesperadamente para que Virginia e Matty percebessem o

que ele havia feito e viessem atrás dele. Devia tê-los

prevenido? Não havia pensado nisso. Apenas agira de acordo

com suas deduções, sem pensar que os outros dois talvez não

entendessem.

Os pulmões queimavam com o esforço de prender a

respiração e o coração batia acelerado no peito. Sherlock

movia-se pela água turva movendo os braços com desespero.

De repente, seus dedos roçaram na superfície áspera de um

degrau. Ele levantou a cabeça e nadou com toda a força que

ainda tinha.

Quando emergiu e se viu no mesmo nível que o piso da

porta que se abria para fora, para a luz do sol, ele encheu os

pulmões de ar várias vezes, esperando a pulsação voltar ao

normal.

Matty emergiu ao lado dele. Virginia apareceu logo

depois.

O garoto estava ofegante, falando com dificuldade.

— Você... é um gênio ou qualquer coisa assim. Não sei

o que fez, mas salvou a gente.

— Ainda não — Virginia argumentou enquanto arfava.

— O que quer dizer? — perguntou Matty.

— Sherlock disse que os animais eram anfíbios.

Os três se entreolharam por um momento e depois

saíram rapidamente da água.

A escada para a sala subterrânea de observação e para

a varanda não podia ser vista da casa. Os três sentaram-se

nos degraus para recuperar o fôlego.

— E agora? — perguntou Matty. — O que vamos fazer?

— A única coisa em que consigo pensar é seguir os

trilhos do trem e voltar à última cidade por onde passamos —

disse Sherlock. — Lá encontraremos um posto do telégrafo.

Podemos mandar uma mensagem para o pai de Virginia.

23

Temos que contar a ele sobre o exército de Balthassar e a

3

invasão do Canadá.

— Ah! — disse Matty. — Andando.

— Podemos tentar roubar cavalos — Sherlock

continuou —, mas provavelmente seremos presos. Desconfio

que essas pessoas cuidam dos seus cavalos, especialmente se

planejam uma invasão.

Matty suspirou.

— Tudo bem — disse. — Vamos. Vamos nos secar

enquanto andamos.

Mantendo-se fora do alcance visual dos que estavam na

varanda da casa, os três passaram pela sequência de jaulas,

gaiolas e cercados onde ficava a coleção de animais de

Balthassar. Muitos deles estavam vazios, mas Sherlock viu

algumas coisas nos espaços ocupados que nunca mais

esqueceria — animais que só havia visto em ilustrações, que

ao vivo pareciam aquelas criaturas de sonhos e pesadelos.

Animais com pernas compridas e pescoços longos cuja pele

era recoberta por manchas marrons; uma criatura enorme

com uma cabeça quadrada que pendia diante dele, dois

chifres entre os olhos e a pele grossa como uma armadura; e

coisas que eram como porcos, mas tinham o corpo coberto de

pelos e longas presas saindo da boca. Um bestiário de

animais fabulosos.

Quando chegaram ao limite da área de jaulas e

cercados, Sherlock olhou em volta com cuidado. O terreno

gramado à frente deles estava vazio, e lá longe, à direita, ele

viu a casa de Balthassar. A localização da casa indicava por

onde o trilho devia seguir, embora a grama alta o escondesse.

Em algum lugar por ali havia a cerca delimitando a

propriedade e, depois dela, ao longo da linha férrea, a cidade

chamada Perseverance. Do outro lado de uma ponte que

atravessava um enorme precipício, lembrava-se bem.

Mas não tinham escolha.

— Vamos — Sherlock falou cansado. — Vamos acabar

23

logo com isso.

4

Eles começaram a andar, atravessaram o terreno

gramado e só precisaram de dez minutos para encontrar os

trilhos da ferrovia, apoiados sobre fileiras paralelas de

dormentes de madeira. Meia hora depois o trio chegava à

cerca da propriedade e ao ponto onde o trem saía de sua via

principal para passar pela casa de Balthassar. Quando

descobriram a linha férrea, Matty passou algum tempo

andando entre os trilhos, de dormente em dormente, mas o

vão era um pouco maior que o tamanho de seu passo, e logo

suas pernas começaram a doer, por isso ele se juntou a

Sherlock e Virginia, que caminhavam ao lado dos trilhos.

Meia hora depois de passarem pela cerca a casa havia

desaparecido em meio a uma névoa de calor que fazia o

horizonte tremer. Agora restava apenas a ferrovia, afastando-

se deles em ambas as direções, e a relva alta e abundante. À

esquerda e ao longe, Sherlock pensou poder ver as formas

difusas de algumas montanhas, mas a névoa dificultava o

julgamento.

Aves voavam em círculos sobre eles. Matty achava que

podiam ser urubus, mas Virginia disse que eram falcões.

Sherlock preferiu não se manifestar. Não sabia como era a

aparência de um urubu ou de um falcão, por isso achava

inútil especular.

Enquanto caminhavam, ele revia muitas vezes os

planos que Duke Balthassar revelara na varanda de sua

casa. Tudo soava muito arrogante — o exército confederado

redivivo pretendendo invadir uma colônia britânica vizinha e

lá fundar uma nova nação onde eles poderiam fazer as coisas

como quisessem, não como ordenavam os vencedores

unionistas. Sherlock não aprovava a escravidão, mas não

sabia se aprovava um grupo de pessoas usando força bruta

para decidir como outros grupos deviam viver a vida. Mas

qual era a alternativa? Todos deviam poder viver de acordo

com o próprio código moral? E, nesse caso, o que aconteceria

se o vizinho aceitasse o roubo como algo permitido, mas você,

23

não, e ele roubasse seus porcos, suas cabras e seus cavalos?

5

A alternativa era permitir alguém impondo um código moral

no qual nem todos acreditem, mas têm que seguir.

Estranhamente, tudo isso fez Sherlock pensar na cópia

da República de Platão, o livro que Mycroft havia lhe dado no

momento em que embarcara no navio para deixar

Southampton. Platão antecipara todas essas questões havia

mais de dois mil anos. E desde então ninguém havia

conseguido criar uma sociedade com a qual todos

concordassem e que funcionasse adequadamente.

Era isso que Mycroft estava tentando fazer à sua

maneira discreta? Transformar a Grã-Bretanha em uma

sociedade que funcionasse da melhor maneira possível?

Sherlock descobriu que, conforme ia ficando mais

velho, desenvolvia um respeito cada vez maior pelo irmão.

O sol descia inexoravelmente para o horizonte,

aquecendo suas costas enquanto caminhavam, projetando

sombras cada vez mais longas no chão. Por um tempo

Sherlock acreditou ver uma faixa escura na grama queimada

de sol, mas com o sol mais baixo e mais perto de desaparecer

ele percebeu que a faixa era o precipício que o trem havia

atravessado a caminho dali, a caminho da casa de

Balthassar. Os últimos raios iluminavam a ponte de um

ângulo estranho, tornando-a mais parecida com um

brinquedo de criança.

— Temos que atravessar aquilo? — Matty perguntou

com um fio de voz quando os três pararam na beirada do

precipício e olharam para a ponte.

Sherlock apontou para o fundo do barranco.

— Acho que não temos tempo para descer, atravessar e

subir pelo outro lado.

— Acho que Matty está perguntando se temos que

atravessar esta noite, e acho que concordo com ele — Virginia

manifestou-se.

— Não podemos nos dar o luxo de dormir — Sherlock

23

respondeu. — Para começar, não sabemos nem o que há por

6

aqui. Pumas, ursos...

— Quatis — murmurou Virginia.

— Pode haver qualquer coisa — ele concordou. — E

precisamos de comida. Além do suco de laranja e dos pães

doces, não comi nada desde hoje cedo.

— Comida... — gemeu Matty. — Eu tou faminto. Acha

que tem alguma coisa por aqui que possamos... caçar?

— O mais provável é que nós sejamos caçados —

respondeu Sherlock. Ele respirou fundo e olhou para o

precipício, caminhando de dormente em dormente.

— E se vier um trem? — Matty questionou.

— Eles não viajam à noite — Virginia falou. — As

chances de haver búfalos, deslizamentos de terra ou alguma

coisa assim são muito grandes. Eles param na cidade mais

próxima e os passageiros desembarcam. Há hotéis para

hospedar as pessoas até a manhã seguinte.

— Ah! — disse Matty. Era como se ele desejasse ter um

bom motivo para não atravessar.

Sherlock descobriu, como já havia acontecido com

Matty, que andar pisando nos dormentes era cansativo.

Mesmo tendo as pernas mais longas, ainda tinha que

aumentar muito a largura dos passos. Era possível enxergar

entre os dormentes e ver o fundo do abismo, mas como a luz

do sol incidia agora em um ângulo quase horizontal sobre a

paisagem o precipício era só escuridão, e tudo que ele via

entre os pés era um grande vazio. E se olhasse muito

fixamente, perderia a noção de onde tinha que pisar. Em

duas ocasiões ele quase tropeçou e perdeu o equilíbrio. No

final, decidiu que simplesmente devia olhar para a frente e

confiar no instinto para saber onde pôr os pés. A distância

entre os dormentes era regular, e ele descobriu que, mesmo

sem olhar, podia caminhar dando os passos do tamanho

certo.

De vez em quando olhava para trás e via Virginia e

23

Matty recortados contra o disco alaranjado do sol. Eles

7

pareciam estar se saindo bem. Não havia nada que pudesse

fazer para ajudá-los. Cada um era um universo isolado

naquela longa caminhada sobre o precipício.

Sherlock ouviu um ruído. Ele parou e olhou por cima

do ombro. Virginia estava deitada sobre os trilhos. Parecia

exausta. Ela levantou a cabeça e olhou para ele com uma

expressão esgotada.

— Desculpe — disse. — Eu tropecei.

— Não posso voltar para ajudar — Sherlock falou,

desesperado. — Não posso me virar sem correr o risco de

cair, e se me abaixar para ajudá-la, podemos cair os dois!

— Eu sei — ela murmurou. — Eu sei.

— Virginia, você precisa se levantar — Matty falou

atrás dela.

— Ah, sim, obrigada — ela disse, irritada, enquanto se

punha em pé. — Eu nunca teria pensado nisso!

Eles voltaram a andar, um atrás do outro. O tempo

parecia se arrastar, segundos se fundindo em minutos,

minutos desaparecendo um atrás do outro, de forma que,

quando Sherlock percebeu que havia novamente terreno

sólido entre os dormentes, eles já estavam algumas centenas

de metros longe do precipício.

— Vamos descansar um pouco — ele disse. — Apenas

dez minutos.

Matty gemeu.

— Preciso dormir.

— Meu irmão diz que um homem pode ficar sem dormir

por dias e dias, se o que estiver fazendo for importante e

interessante o suficiente.

— Andar até a cidade mais próxima pode ser

importante, mas não tem nada de interessante — Matty

argumentou.

Sherlock deixou-os descansar e calculou o tempo

mentalmente, mais ou menos dez minutos, mas podia ter

sido qualquer coisa, de trinta segundos a uma hora,

23

considerando as circunstâncias e o ritmo singular do tempo

8

por ali. Finalmente, eles se levantaram e voltaram a andar. O

trio seguia em silêncio acompanhando a ferrovia. Duas vezes,

ao longe, Sherlock ouviu ruídos que lembravam uivos. Em

um momento de terror ele achou que Balthassar havia

percebido a fuga e enviado os pumas atrás deles, mas

Virginia falou:

— Coiotes.

— O que é um coiote? — Matty perguntou do fim da

fila.

— É como um lobo — explicou ela.

— Ah! — Uma pausa. — Que gosto será que tem?

— Se isso é uma piada, não tem graça. Na verdade,

aquele uivo que ouvimos significa que eles estão pensando a

mesma coisa sobre você — disse Virginia.

A lua ergueu-se sobre o horizonte: um disco branco e

leitoso, muito maior do que Sherlock lembrava quando a via

na Inglaterra. A América ficava mais perto da lua? Não podia

ser. O mundo era redondo, todos os pontos nesta superfície

ficavam igualmente distantes da lua. A única explicação que

podia encontrar era a existência de alguma coisa na

atmosfera, alguma coisa a ver com o ar quente que ampliava

a imagem e fazia a lua parecer maior.

Depois de um tempo ele percebeu que Matty estava

falando sozinho. Havia imaginado que ele falava com Virginia,

mas Matty deixava lacunas que ela não preenchia. Era como

se Matty pudesse ouvir uma voz que ninguém mais escutava.

Uma alucinação? Talvez o cansaço e a falta de comida o

estivessem afetando mais do que aos outros. Afinal, ele havia

tido semanas bem difíceis.

Embora estivesse pensando sobre as alucinações de

Matty, não lhe parecia estranho que a Sra. Eglantine,

governanta da casa dos tios, caminhasse a seu lado durante

parte da jornada. Ela não dizia nada. Apenas o olhava com

olhos cheios de desaprovação, a boca comprimida em uma

linha fina, a cabeça balançando de um lado para o outro. Não

23

sabia quando ela havia aparecido nem quando sumira. Tudo

9

que sabia era que, pelo menos em um trecho da caminhada,

ela havia estado ali, uma companhia silenciosa andando a

seu lado. Estranho... De todas as pessoas que poderia

imaginar caminhando em sua companhia, por que ela? Por

que não Mycroft ou Amyus Crowe? Pensando bem, se estava

mentalmente perturbado, por que não qualquer uma das

pessoas cujas mortes foram sua responsabilidade — o Sr.

Surd, Gilfillan, Ives ou Grivens? Até Platão teria sido melhor

companhia do que a Sra. Eglantine.

Se Virginia via alguém que não estava ali, não disse

nada. Nem naquele momento nem mais tarde.

Sob a luz da lua, Sherlock via um ou outro celeiro ou

casas de fazendas recortadas contra o horizonte. Em alguns

momentos pensou em sair do caminho e parar para pedir

ajuda ou pelo menos comida e bebida, mas alguma coisa o

mantinha andando ao longo dos trilhos. Explicações

tomavam tempo, e ainda correria o risco de acabar com mais

problemas. Além do mais, a única coisa de que precisavam

era um posto de telégrafo, e isso era algo que só encontrariam

em uma estação de trem em uma cidade.

Depois de algum tempo celeiros e casas espalhados

tornaram-se pequenos aglomerados e, depois, uma

comunidade. Estavam na periferia de um lugar qualquer. Se

tivessem sorte, seria uma cidade. Sherlock não se lembrava

de o trem ter passado por nenhum povoado de proporções

consideráveis depois de terem saído de Perseverance, mas

não passara o tempo todo olhando pela janela. Outras coisas

haviam acontecido e desviado sua atenção. Talvez fosse outra

cidade, um lugar sem estação ou posto de telégrafo, e, nesse

caso, Sherlock decidira que eles parariam, nem que fosse por

pouco tempo. Talvez pudessem pagar alguém para levá-los a

Perseverance.

Uma luz rosada começou a tingir o horizonte diante

deles. O sol estava nascendo. Haviam mesmo passado a noite

inteira andando? Considerando a rigidez dos músculos e a

24

garganta seca, Sherlock suspeitava que sim.

0

Ou seria só mais uma alucinação, como a Sra.

Eglantine?

Após horas de linhas retas cortando a paisagem, agora

os trilhos começavam a descrever curvas, levando ao centro

da cidade. E finalmente ali, na frente deles, surgiam os

edifícios que ele se lembrava de ter visto quando desceram do

trem por alguns instantes: a estação e os galpões em torno

dela. Haviam chegado. Contrariando todas as expectativas,

haviam conseguido.

Um trem estava parado na área de recuo da estação.

Era mais curto do que Sherlock lembrava. E também era

escuro e deserto.

Não havia ninguém por ali quando pisaram na

plataforma. O posto de telégrafo estava fechado. Sherlock

bateu na porta, pensando que podia haver alguém dormindo

lá dentro, mas ninguém respondeu. Toda a cidade parecia

estar dormindo, apesar do azul que tingia rapidamente o céu.

— Vamos — ele falou com dificuldade, sentindo as

palavras arranharem a garganta seca. — Vamos encontrar

um hotel e comer alguma coisa. O posto do telégrafo só deve

abrir mais tarde.

— Comida — Matty falou com a voz entrecortada,

trêmula. — Dormir.

Virginia apenas assentiu. Seu rosto estava pálido como

giz — as sardas sobressaíam como pingos de tinta — e suas

forças pareciam estar chegando ao fim.

O hotel ficava do outro lado da rua, na frente da

estação. A rua era de terra batida, marcada por incontáveis

rodas de carroça. Era estranho, mas Sherlock sentia mais

dificuldade para caminhar ali do que no mato.

As portas de vaivém não estavam trancadas, e esse

parecia ser o primeiro golpe de sorte que tinham em muitas

horas.

Em pé, no centro do saguão principal, olhando para

24

um mapa aberto sobre a mesa diante dele, estava Amyus

1

Crowe.

Ele levantou a cabeça ao ouvir o barulho de alguém

entrando, e seu rosto registrou tantas emoções diferentes no

espaço de um segundo que Sherlock teve a sensação de olhar

para vários homens ao mesmo tempo.

Virginia correu para o pai e abraçou-o. Matty sentou-se

em uma cadeira e fechou os olhos.

— Você veio atrás de nós — disse Sherlock. Sua voz

não expressava nenhuma emoção. A longa caminhada o

esgotara. Sentia apenas muito cansaço.

— Conversei com os jornaleiros — disse Crowe. Era

evidente o esforço que fazia para manter a voz controlada. —

Eles sempre sabem de tudo que acontece em uma cidade e

conseguem passar despercebidos pelo restante da população.

Os garotos me contaram que você foi seguido e conseguiu

reverter o processo. Bom truque com a boina, o paletó e os

jornais, aliás. Um deles o viu na hospedaria e outro viu vocês

dois na estação. O resto da história deduzi a partir dessas

informações. — Amyus Crowe respirou profundamente. — E

acho que posso deduzir o que o trouxe de lá até aqui. Se

acreditasse que fez isso de propósito, filho, eu o poria

imediatamente em um navio para a Inglaterra e tomaria as

providências para nunca mais estarmos no mesmo

continente, mas imagino que o que aconteceu foi uma série

de pequenos acidentes, uma sequência que os levou para

longe de onde eu estava, em um lugar onde eu não podia

ajudá-los.

— É mais ou menos isso — confirmou Sherlock. — Não

foi intencional. De jeito nenhum.

— É verdade — interferiu Virginia, ainda abraçada ao

pai. — Estávamos seguindo os homens que sequestraram

Matty, e o trem partiu antes que pudéssemos desembarcar.

— Mas eles conseguiram me resgatar — acrescentou

Matty, de olhos fechados.

— Sim, é verdade — admitiu Crowe, olhando para os

24

três garotos. — Imagino que precisem de comida, bebida e

2

descanso, mas acho que preciso saber o que aconteceu com

vocês enquanto comem. — Ele virou para o fundo do saguão,

na direção de uma porta. — Sra. Dimmock! Quatro cafés da

manhã com todo suco de laranja e café que tiver à disposição!

— Ele olhou para Sherlock e Matty. — Pensando

bem, oito cafés — gritou. — Tem gente faminta aqui!

A hora seguinte foi confusa. A comida chegou enquanto

os três contavam a Amyus Crowe tudo que havia acontecido e

acabaram falando enquanto pilhas de presunto, batatas

fritas, ovos e muitas jarras de suco desapareciam da mesa.

— Ele planeja invadir o Canadá — Sherlock disse a

Crowe quando concluiu a história. — Reuniu um exército e

está planejando criar um novo país no Canadá, que vai

declarar como Nova Confederação.

— Isso é basicamente o que a Pinkerton já havia

deduzido — Crowe respondeu, assentindo. — Eles estão de

olho nesse Duke Balthassar há algum tempo. O fato de estar

usando John Wilkes Booth como figura decorativa para

estimular as tropas e conferir à nova nação alguma

legitimidade aos olhos dos estados do Sul é novidade para

eles, mas serve para explicar o que ele estava esperando.

— Então, o que eles vão fazer sobre isso? — perguntou

Sherlock. — Não podem permitir que isso aconteça, não é?

Isso vai arruinar as relações entre a América e a Inglaterra

por gerações.

Crowe balançou a cabeça despenteada.

— Eles têm um plano — disse. — Não posso dizer que

acho que seja lá essas coisas, mas Stanton, o secretário de

Guerra, aprovou-o pessoalmente, então, não há muito mais o

que se possa dizer.

— Eles vão atacar? — Matty perguntou, com a boca

ainda cheia de batatas fritas.

— O Exército foi mobilizado e está formando um cordão

de isolamento em algum lugar entre a fronteira e

Perseverance — contou Crowe. — Mas há mais alguma coisa

24

acontecendo. O governo quer resolver tudo isso sem lutas

3

mano a mano, se possível. — Ele suspirou e desviou os olhos,

fixando-os na porta da frente do hotel. — O secretário de

Guerra ficou muito impressionado com o uso de balões para

reconhecimento durante a Guerra entre os Estados. Ele

acredita que os balões são o futuro dos aparatos de guerra e

ordenou que o Batalhão de Engenheiros do Exército

desenvolva o maior número possível de balões de ar quente e

mantenha disponíveis todos os que já existem. Depois do

anoitecer, ele pretende sobrevoar o acampamento de

Balthassar com os balões e lançar explosivos sobre a região.

— Mas... — Sherlock começou e então parou, perplexo.

— Mas isso seria um massacre! Sei que esses homens estão

se

preparando

para

invadir

outro

país,

mas

lançar bombas sobre eles! Não pode ao menos dar uma

chance para eles se renderem?

Crowe balançou a cabeça.

— Não é assim que funciona. Stanton quer enviar uma

mensagem. Ele quer que todos saibam que a guerra acabou e

a União venceu, e que qualquer tentativa de reviver os

exércitos confederados será reprimida com força bruta.

— Mas centenas, talvez milhares de homens morrerão!

— Sherlock insistiu. — E não será em uma batalha, na qual

poderiam se defender. Eles vão morrer com uma chuva de

fogo que vai cair sobre eles! Isso é errado!

— Pode ser errado — Crowe concordou em voz baixa —,

mas é assim que vai ser. Bem-vindo ao mundo do que os

alemães chamam de Realpolitik, Sherlock.

24

4

Capítulo dezesseis

OS SONHOS DE SHERLOCK FORAM recheados de fogo

caindo do céu e dos gritos estridentes de criaturas

magérrimas e queimadas que corriam em meio ao caos. Ele

acordou depois de poucas horas de sono, ainda cansado, mas

incapaz de dormir mais.

O quarto era um dos três que o gerente do hotel ainda

tinha vagos na noite anterior. Sherlock havia se perguntado

se o trem vazio na estação significava um hotel lotado de

passageiros, mas na verdade aquela era uma viagem especial,

solicitada por Amyus Crowe e por um pequeno grupo de

agentes da Pinkerton, responsáveis por monitorar a situação.

Deitado na cama ele pensava no que aconteceria em

algumas horas. Os homens no exército de Balthassar não

eram necessariamente maus — apenas tinham uma ideia

diferente de como queriam que fosse seu governo. Invadir

outro país era errado, sem dúvida, mas isso significava que

mereciam ser dizimados como formigas?

Mycroft teria encontrado um jeito de impedir esse

desfecho. Sherlock tinha certeza disso. Mycroft era uma

engrenagem na máquina do governo britânico, é claro, mas

tinha crenças, moral e convicções. As mesmas crenças, moral

e convicções que haviam sido incutidas em Sherlock pelo pai,

o major Siger Holmes, dos King’s Dragoons. Ambos eram

filhos de Siger e haviam herdado seus valores da mesma

maneira que herdaram seus olhos azuis.

Tinha que fazer alguma coisa. Mas o quê? O que podia

fazer para deter o Batalhão de Engenheiros do Exército?

Talvez pudesse enviar um telegrama para o irmão na

24

Inglaterra. Não sabia quanto isso custaria, mas ainda tinha

5

algum dinheiro. Mycroft poderia entrar em contato com o

embaixador americano, ou algo assim, e impedir o ataque.

Será que poderia? Será que aceitaria? E, sendo mais

objetivo, será que Mycroft teria tempo para isso? Estava a

milhares de quilômetros, e seus superiores no Ministério das

Relações Exteriores deviam estar mais preocupados com uma

possível invasão a um território britânico do que com as vidas

de homens que nem conheciam.

Sherlock sabia que precisava sair, ver o exército de

Balthassar e a frota de balões do Batalhão de Engenheiros.

Talvez não pudesse fazer nada, mas, com certeza, não

ajudaria ninguém ficando no hotel. Lá fora, em campo aberto,

talvez tivesse uma ideia.

Mas como chegaria lá?

Podia alugar um cavalo na cidade, pensou. Então,

cavalgaria até o local de onde os balões decolariam. Vira a

localização no mapa que Amyus Crowe estivera consultando

algumas horas antes. Não memorizara a informação de forma

consciente, mas, como tantas outras coisas que havia lido, os

dados simplesmente se alojaram em sua memória.

Devia levar Virginia e Matty? A presença deles seria um

conforto, mas sentia que essa batalha era sua. Os outros

importavam-se menos com isso, e não tinha o direito de

envolvê-los.

Levantou-se e vestiu as roupas novas que Amyus

Crowe havia conseguido encontrar em algum lugar da cidade.

Ainda não haviam sido usadas e davam coceira, mas pensar

em vestir as mesmas roupas que usara nos últimos dois dias

enchia-o de terror.

Crowe estava na sala de jantar, conversando com

outros dois homens de terno, que portaram armas em coldres

pendurados na cintura. Sherlock deduziu que eram agentes

da Pinkerton. Quando eles se distraíram, Sherlock escapou

pelo corredor e saiu do hotel.

As calçadas estavam lotadas de gente indo e vindo ou

24

de pessoas que simplesmente paravam para conversar.

6

Sherlock seguiu o fluxo até ver um galpão que parecia um

estábulo. Ele entrou.

— Posso ajudar, filho? — perguntou uma voz.

Sherlock olhou em volta e viu um homem idoso saindo

das sombras. Ele era careca, exceto por uma coroa de cabelos

brancos na parte de trás da cabeça, e tinha um espesso

bigode branco.

— Preciso de um cavalo. Só por hoje — respondeu

Sherlock.

— Ah, que conveniente — respondeu o homem. —

Tenho um animal aqui que não se exercita há algum tempo.

Parece que foram feitos um para o outro.

— Quanto custa?

— Vamos combinar um depósito de dez dólares e

devolverei nove quando você voltar.

Sherlock entregou o dinheiro e o homem o levou até

uma das baias, ocupada por uma égua marrom e impaciente.

Ela o olhou intrigada enquanto o dono do estábulo colocava a

sela.

Sherlock deu uma olhada pelo estábulo. Além dos

objetos esperados, como selas, rédeas e estribos, penduradas

em ganchos havia também outras coisas que ele não

reconhecia. Pareciam ser armas — arcos, flechas, machados

—, mas eram enfeitados com penas e tiras de couro.

— São lembranças das brigas que tivemos com os

nativos ao longo dos anos — o homem explicou, notando a

direção de seu olhar. — Os pamunkey e os mattaponi nos

deram muito trabalho quando estávamos construindo esta

cidade. Eles colecionavam nossos escalpos; meu avô e meu

pai começaram a colecionar machadinhas , lanças, facas e

arcos.

Sherlock pensou no que pretendia fazer. Estava indo ao

encontro de um exército hostil, uma força agressiva e um

ambiente selvagem dominado por coiotes. Não queria levar

uma pistola, e tinha certeza absoluta de que ninguém daria

24

uma a ele, mas ter algum tipo de arma seria uma boa ideia.

7

— Por mais um dólar poderia me emprestar um arco,

algumas flechas e uma faca?

— Não — o homem respondeu. Depois inclinou a

cabeça para um lado. — Mas cinco dólares me fariam mudar

de ideia.

Dez minutos depois, Sherlock saía do estábulo com

uma faca na cintura, uma aljava de flechas nas costas e um

arco preso à sela da égua. Pensou ter visto Matty e Virginia

na frente do hotel ao passar pela rua, mas foi tudo tão rápido

que não podia ter certeza, e não podia parar.

Lembrando-se do mapa de Amyus Crowe, Sherlock

partiu pelos campos mantendo um ângulo determinado em

relação à linha do trem. A paisagem em que penetrava tinha

mais elevações do que a planície sobre a qual os trilhos

haviam sido construídos. Ele seguia a meio galope pelas

colinas que apareciam, subindo e descendo uma série de

morros baixos.

Depois de uma hora de cavalgada por um cenário de

arbustos e pequenos aglomerados de árvores atravessou um

rio raso e largo que descia de uma colina como uma fita azul

brilhante. Enquanto os cascos da égua venciam a resistência

da água e deslocavam os pedriscos no leito do rio, ele ia

pensando se em algum ponto a correnteza conseguira

penetrar na rocha frágil para formar o abismo que ele, Matty

e Virginia haviam cruzado na noite anterior. O solo na

América era muito diferente daquele com que estava

habituado na Inglaterra: era mais jovem e primitivo.

Sherlock tivera a presença de espírito de pegar um

cantil no estábulo antes de partir e parou por um instante

para enchê-lo e deixar a égua beber água também.

A julgar pela posição do sol, devia ser meio da tarde, e

considerando o mapa que havia gravado na memória

aproximava-se do local onde o Batalhão de Engenheiros do

Exército montava seu acampamento. Tinha certeza de que

eles posicionariam sentinelas ao redor da área, e Sherlock

24

não queria esbarrar em nenhuma delas. Esses soldados

8

provavelmente atirariam primeiro e fariam perguntas depois.

Em vez de continuar contornando o sopé das colinas,

Sherlock puxou as rédeas da égua e começou a subir pela

encosta. Se não tivesse se enganado e se sua localização era a

que imaginava, teria uma boa visão do acampamento quando

chegasse ao pico.

Sherlock levou mais umas duas horas subindo

encostas e trilhas rochosas até chegar ao fim de uma subida

mais íngreme, onde podia ver a área que procurava lá

embaixo.

Deixando a égua escondida, engatinhou até a beirada

do patamar rochoso, protegido por uma grande pedra, até

conseguir ver toda a área lá embaixo.

O sol já estava quase no horizonte e o cenário era

iluminado por seus raios vermelhos e por várias fogueiras

espalhadas pela área. Sob essa luminosidade mista ele

conseguia ver o acampamento dos soldados lá embaixo:

várias tendas agrupadas no centro de um descampado. Devia

haver uns cem homens andando de um lado para o outro,

cheios de determinação e propósito. De um lado do

acampamento os cavalos haviam sido cercados em um curral

improvisado; do outro estavam os balões.

A imagem fez Sherlock perder o fôlego. Devia haver dez

ou doze balões em uma área do tamanho de um campo de

rúgbi. Alguns eram versões gigantescas e murchas de águas-

vivas, criaturas que ele lembrava ter visto em passeios à praia

que fizera quando era mais novo, e outros, já inflados, eram

esferas brilhantes que refletiam a luz do sol ao entardecer.

Cordas e tiras do mesmo material — seda encerada, lembrou-

se do que ouvira durante a conversa com Graf von Zeppelin a

bordo do SS Scotia — prendiam essas esferas aos cestos, e os

balões eram inflados por canos vindos de cintilantes tanques

de cobre que ocupavam várias carroças. Os tanques

produziam hidrogênio, Sherlock lembrou, a partir de uma

24

combinação de ácido sulfúrico e limalha de ferro.

9

Pensando em Graf von Zeppelin, Sherlock examinou o

acampamento, tentando localizar sua silhueta ereta e

germânica. Ele atravessara o oceano, para a América, para

discutir aplicações militares dos balões. Estranho seria

se não estivesse ali.

As pessoas movendo-se lá embaixo eram muito

pequeninas para que Sherlock pudesse enxergar seus rostos,

mas pensou ter visto um homem barbado em um uniforme

diferente daquele envergado pelos outros que trabalhavam

perto dos balões. Ele assistia a tudo fascinado enquanto os

balões eram inflados.

As fogueiras eram mantidas bem longe dos balões,

Sherlock notou. E era uma boa ideia, porque o hidrogênio é

altamente inflamável, como ele havia aprendido na escola.

Por outro lado, centenas de esferas de metal, que pareciam

balas de canhão mas deviam ser explosivos, estavam

empilhadas perto dos balões. E em uma ou duas horas, se o

vento ainda soprasse na direção certa, os balões seriam

soltos, levando um soldado cada, e sobrevoariam

silenciosamente a paisagem desolada rumo ao acampamento

do exército de Duke Balthassar. E, então, haveria morte e

destruição em uma escala que o deixava enojado.

Precisava impedir essa catástrofe. Tinha que impedi-la.

Já havia visto muitas mortes em sua vida. Se pudesse

impedir que outras pessoas morressem, impediria.

Hidrogênio. Inflamável. A resposta estava ali, mas como

poderia agir? Se tentasse descer e atear fogo aos balões, seria

capturado e executado como espião confederado. Havia

guardas em torno dos balões.

Mas não havia ninguém em volta das fogueiras do

outro lado do acampamento, e de onde estava podia ver que

muitas tendas tinham lamparinas a óleo na entrada,

penduradas em hastes fincadas no chão de terra.

Trabalhando depressa, sua mente começou a

25

estabelecer conexões entre coisas que antes ele havia

0

percebido separadamente. A solução estava ali, bem à sua

frente. Ele tinha algumas das coisas de que necessitava, e o

restante estava lá embaixo, no acampamento.

E quanto mais cedo começasse, mais depressa

terminaria.

Verificou se as rédeas da égua estavam bem presas sob

uma pedra e começou a descer lentamente para a planície.

Restava apenas um pequeno pedaço do sol no horizonte, e as

sombras projetadas pelas pedras eram longas e escuras.

Podia usá-las como cobertura, atravessando campo aberto

apenas quando necessário.

Quando Sherlock chegou à planície, o sol havia

desaparecido e o céu estava vermelho-arroxeado. A maioria

dos balões já estava inflada, e havia ainda mais atividade ali

perto.

Afastou-se daquela área, indo na direção das fogueiras.

A maior parte do Batalhão de Engenheiros concentrava-se no

local onde estavam os balões, do outro lado do cordão de

isolamento formado pelos guardas, observando a operação e

esperando a hora da decolagem. Sherlock esgueirou-se por

entre as tendas até chegar ao perímetro onde estavam as

fogueiras. Havia carne assando, guisados fervendo, e

ninguém olhava em sua direção. Ele olhou em volta, ergueu

os ombros, limpou a poeira das roupas e aproximou-se de

uma tenda vazia, retirando a lamparina do gancho em que

estava pendurada. Então, por via das dúvidas, pegou outra

lamparina também. Não mexeu na da tenda vizinha, porque

isso acabaria chamando a atenção, mas pegou a de uma

barraca mais afastada. Ninguém tentou detê-lo, ninguém

perguntou o que estava fazendo. Seu coração batia duas

vezes mais depressa que o normal, mas ele mantinha o rosto

impassível, e quando se virou para voltar, andou devagar,

mantendo as lamparinas alinhadas, mas cobertas pelo paletó

para que ninguém visse as luzes em movimento.

Uma vez protegido pela segurança das tendas, passou

25

a andar mais depressa, retornando à base das colinas.

1

Enquanto andava, olhava para os balões. Agora todos

estavam completamente inflados, e aeronautas do exército

estudavam mapas e cuidavam dos últimos preparativos.

Ele subiu a encosta o mais depressa que pôde,

lembrando que carregava óleo quente e fogo e que, se caísse,

poderia atear fogo a si mesmo. Agora o vento ganhava

velocidade. Sem o calor do sol e sem o paletó, ele sentia frio.

A égua relinchou baixinho quando o viu se

aproximando. Sherlock pôs as lamparinas no chão, depois foi

pegar o arco e a bolsa de flechas que deixara junto ao animal.

Precisaria de alguma coisa para manter a chama acesa

enquanto a flecha atravessava o ar.

Uma bucha. Precisava de algum tipo de bucha.

Olhando em volta, lamentou não ter pego algo

enquanto estava no acampamento — a jaqueta de algum

uniforme, por exemplo. Mas ali, no alto da colina, a única

coisa que tinha eram as próprias roupas. Começou a rasgar

tiras do paletó, amarrando-as nas pontas das flechas. Afinal,

não era como se ele quisesse que elas ficassem presas em

alguém, mesmo.

Quando tinha dez flechas com tiras de tecido nas

pontas, ele foi buscar as lamparinas. Depois de pensar por

um instante, apagou a chama de uma delas e abriu o

recipiente de combustível para mergulhar as pontas

embrulhadas em tecido no óleo, uma a uma.

Uma lamparina acesa devia ser o suficiente. Abriu-a

para expor a chama, que tremulou ao vento.

Pegou o arco e levantou-se. Agora estava bem escuro

para ter certeza de que não seria visto, e a chama na

lamparina restante estava protegida por uma pedra.

Sherlock distendeu o arco, experimentando a tensão. O

princípio era óbvio. Uma fenda na parte de trás da flecha

deveria ser encaixada na corda, que ele puxaria com os dedos

da mão direita até o máximo da extensão, enquanto segurava

o arco com a mão esquerda. Depois, tinha que fazer a

25

pontaria — para o alto, porque a flecha seguiria uma

2

trajetória balística — e então soltar a corda.

Hora de tentar. Hora de entrar em ação.

Aproximou a ponta da flecha da chama da lamparina.

O tecido embebido em óleo pegou fogo imediatamente.

Sherlock levantou a flecha, encaixou a parte de trás na corda

e a distendeu, puxando a corda com a mão direita enquanto

mantinha a esquerda à frente, segurando o arco. Fez a

pontaria para o balão que parecia estar cercado por menos

gente, mas para o alto, de forma que a flecha atingisse a

parte de cima do balão.

A corda machucava os dedos de sua mão direita. Podia

sentir o arco tremendo com a tensão. O tecido brilhando

criava um ponto de luz tão forte que quase obscurecia todo o

resto.

Estava agindo corretamente?

Era tarde demais para esse tipo de dúvida.

Sherlock soltou a corda. A flecha descreveu um arco

elevado no ar, chegando ao pico da curva e criando a

impressão de parar ali por uma fração de segundo antes de

cair como um pequeno meteoro exatamente sobre um dos

balões.

Nada aconteceu por alguns instantes; tempo suficiente

para fazer Sherlock se perguntar se o material inflamável se

apagara em algum ponto da trajetória ou se a flecha não

conseguira penetrar a seda encerada ou se o gás no balão

não era hidrogênio, e sim alguma substância não inflamável.

Mas o material em torno do topo do balão começou a se soltar

como pétalas de uma flor, e a visão de Sherlock foi ofuscada

por uma bola de fogo que saltou do balão para o céu.

Um grito horroroso ecoou no acampamento. Pessoas

corriam em todas as direções, jogando baldes d’água para

tentar apagar o fogo que caía em uma chuva de material

incandescente. Mas o inferno buscava o céu, em vez ir para o

chão. Afinal, o hidrogênio é mais leve que o ar.

Sherlock pegou outra flecha e acendeu-a, mirando

25

outro balão rapidamente. A trajetória da flecha deixou uma

3

linha cintilante na noite escura, subindo ao céu e depois

caindo sobre o segundo balão.

Desta vez não conseguiu ver o material do balão se

soltando, mas a bola de fogo resultante foi tão

impressionante quanto a primeira.

Enquanto o caos dominava o acampamento, Sherlock

ia disparando flecha após flecha em direção aos balões ainda

intactos. Quando a munição acabou, o ar estava denso

devido à fumaça e o chão coberto de restos de seda

incandescente. E ninguém estava ferido! Era difícil de

acreditar, mas não conseguiu ver nenhuma pessoa que

tivesse ficado ferida. Estavam todos desesperados e

assustados, sim, mas não machucados. O hidrogênio

incandescente subira, e os fragmentos em chamas que caíam

dos balões eram facilmente evitados.

Sherlock respirou fundo. Naquela noite não haveria

nenhum balão no céu, e precisariam de dias, talvez semanas,

para levar mais balões à área. E quando isso acontecesse, o

exército de Balthassar já teria se dispersado ou marchado

para o Canadá e sido interceptado pelo exército unionista. Ele

conseguira.

Parte dele queria poder fazer alguma coisa em relação

aos explosivos que vira no acampamento. As esferas não

haviam sido detonadas. Preocupara-se com a possibilidade de

algum fragmento incandescente atingi-las, o que teria

causado uma terrível destruição, mas ou não era tão fácil

incendiá-las ou estavam longe o suficiente do fogo para não

serem atingidas. Talvez pudesse descer e fazer alguma coisa

com todas aquelas bombas. Remover os pavios, talvez? Mas

de que adiantaria? Agora que não havia como transportar e

lançar os explosivos sobre o território inimigo, eles eram

inúteis.

Um grito soou lá embaixo. Sherlock olhou para o

25

acampamento. Um homem apontava em sua direção. A

4

explosão do hidrogênio revelara sua presença.

Mais gente olhava para cima. Algumas pessoas

começaram a correr para a encosta, e muitas portavam

armas.

Ah! Ele estava segurando o arco.

Hora de ir embora.

Sherlock virou-se e correu para a égua. O animal

estava nervoso e arisco — as rédeas ficaram esticadas

quando tentara fugir —, mas ainda não estava em pânico.

Rapidamente, ele soltou a ponta da rédea e montou no

animal.

Com um pouco de sorte conseguiria voltar à cidade e

fingir que nunca saíra de lá. Ninguém precisava saber o que

havia feito.

Ele virou a montaria e partiu.

Descer a encosta foi mais fácil do que subir. A égua

parecia mais firme, mais confiante e estava satisfeita por

poder sair de perto da fumaça e do fogo.

O animal conseguia enxergar o caminho com a luz da

lua e das estrelas, agora que o sol se pusera, e Sherlock

deixou-o escolher a trilha a seguir. Assim que chegassem à

planície, ele decidiria o trajeto que faria para voltar à cidade.

O balanço da égua pelas encostas pedregosas foi

deixando Sherlock sonolento. A tensão desaparecia,

deixando-o vazio e melancólico. Não estava ansioso pelo longo

caminho de volta a Perseverance.

Dúvidas começaram a surgir durante a cavalgada. E se

o exército unionista não tivesse conseguido interceptar a

invasão confederada, e ele tivesse facilitado a conquista?

Não, Amyus Crowe tinha dito que as forças unionistas

já se preparavam para deter os confederados caso eles

avançassem, mas o secretário de Guerra decidira ele mesmo

que os confederados precisavam ser dizimados. A menos que

algo desse muito errado, a atitude de Sherlock só salvara

25

vidas. Não provocaria um incidente diplomático.

5

Em algum lugar na escuridão um animal gritou. O

barulho assustou-o. Era muito parecido com o grito de uma

pessoa, nada como o uivo de um coiote. Parecia mais um

grande felino.

A égua tentava encontrar pontos de apoio no fundo de

uma vala criada por degraus na encosta. Sherlock pensou

que agora estavam perto da base da colina, quase a ponto de

atravessar a planície até a cidade. As laterais da vala não

passavam de sombras negras, e apenas as estrelas no céu

mostravam onde as beiradas escarpadas recortavam o

firmamento escuro.

Uma das beiradas moveu-se.

Sherlock despertou sobressaltado. Parte do que havia

pensado ser o topo da vala movera-se bruscamente para o

lado e depois recuara.

Havia alguma coisa lá em cima. Algo o perseguia.

Nervoso e amedrontado, Sherlock olhou em volta.

Nada. Só a escuridão, revelada apenas pela luz que chegava,

fraca, das estrelas.

Uma pedrinha rolou pela encosta, quicando no fundo

da vala.

Agora era a égua de Sherlock que olhava em volta. Ela

também sentia que havia algo ali. Suas orelhas estavam

eretas, e Sherlock podia sentir os músculos tensos sob suas

pernas.

A vala começou a se alargar diante deles, abrindo-se

para uma rocha plana com uma queda acentuada e brusca

do outro lado, dando para a planície. A luz da lua, ainda

baixa no céu, iluminava um dos lados da colina como um

farol. Sherlock reconheceu o local: apesar de parecer uma

queda brusca, havia uma trilha lateral que descia

suavemente até a planície. Ele e a égua haviam subido por ali

na vinda.

Outra pedrinha caiu, ricocheteando na parede de

25

rocha. A montaria de Sherlock saltou para o lado e acelerou o

6

passo. A égua queria chegar à planície tanto quanto Sherlock.

Alguma coisa gritou no alto e saltou sobre eles da

escuridão.

25

7

Capítulo dezessete

COM O SUSTO A ÉGUA deu um salto para o lado,

salvando os dois.

A criatura que saltou sobre eles passou direto e caiu no

chão com as garras à mostra, desequilibrada, cambaleando

para o lado e levantando-se imediatamente. Sherlock teve

uma visão rápida e confusa de olhos refletindo o luar e presas

pontiagudas molhadas de saliva, brilhando em uma boca

aberta.

Pegou a faca na cintura e segurou-a em posição de

ataque. Não era muita coisa, mas era tudo que tinha.

Uma voz no alto da rocha disse alguma coisa com um

acento gutural e em um idioma que ele não conhecia, e o

animal atendeu ao chamado, sibilando em sua frustração ao

passar por Sherlock e pela égua.

Sherlock agora o reconheceu. Era um dos pumas de

Duke Balthassar. Isso significava que o outro estava por ali

em algum lugar. E isso queria dizer que Duke Balthassar

também estava ali.

A égua estava paralisada pelo choque: olhos

arregalados e lábios retraídos sobre os dentes expostos. Ela

não ia sair do lugar, não com os pumas por perto. Sherlock

desmontou, com o coração disparado. Estava cansado, com

fome e com sede. Não queria nada disso. Não agora. Não

aqui.

Mas achava que não tinha escolha.

Começou a andar sob o luar, aproximando-se da

abertura da vala rochosa.

Duke Balthassar estava parado a uma distância

25

pequena a seu lado. Ainda usava o terno branco, o chapéu e

8

a máscara de porcelana, mas agora tinha um revólver preso à

coxa. Atrás da orelha direita, Sherlock viu a sanguessuga

vermelha brilhando úmida ao luar, único ponto de cor no

cenário. Ela parecia pulsar suavemente sob o olhar atento de

Sherlock.

O puma que havia saltado sobre Sherlock e a égua

estava agora ao lado de Balthassar, e a cauda balançando

revelava sua inquietação. Sherlock percebeu que o animal

olhava para a sanguessuga vermelha regularmente, sempre

com desconfiança e desconforto, até com um pouco de medo.

O outro puma não estava à vista.

— Sherlock Scott Holmes — disse Balthassar, sua voz

quase imperceptível sob o vento. — Parece que estamos

fadados a nos encontrar, como amantes de Shakespeare.

— O que faz aqui? — Sherlock perguntou com

simplicidade.

— Estava procurando você — respondeu Balthassar. —

Quando encontrei meus queridos répteis ainda famintos e

minha galeria de observação alagada, presumi que você e

seus amigos haviam escapado. Vocês sabiam demais, e tive

que segui-los para resolver esse problema. Meus pumas

seguiram seu cheiro na periferia da cidade e nós o seguimos

até aqui, nas colinas. — Ele fez uma pausa, a cabeça

inclinada para o lado. — Devo admitir que esperava que você

fosse para a cidade, mas, em vez disso, veio para cá. Por quê?

Sherlock pensou por um momento. Balthassar devia

ter confundido duas pistas distintas: aquela que Sherlock,

Matty e Virginia haviam deixado quando foram para

Perseverance, e a que Sherlock e a égua deixaram ao sair da

cidade. Isso significava que Balthassar ainda não sabia que

seus planos haviam sido descobertos. Devia dizer a ele?

Se Balthassar soubesse que era tarde demais, que seu

exército já havia sido encontrado, não teria motivos para

matar Sherlock. Em tese, pelo menos.

— O Exército da União já sabe sobre a invasão do

25

Canadá — ele disse. — Não há mais nada a fazer agora.

9

Desista, Balthassar. Vai poupar muitas vidas.

Balthassar ficou em silêncio enquanto considerava o

que Sherlock havia revelado. Era impossível deduzir seus

pensamentos através da máscara de porcelana.

— Há quanto tempo eles sabem? — Balthassar

perguntou depois de um tempo.

— O suficiente para não haver a menor possibilidade

de seu exército chegar à fronteira.

— Nesse caso, o que está fazendo aqui? — perguntou

Balthassar.

— Os unionistas preparavam-se para lançar explosivos

sobre seu acampamento. Eu não podia permitir que isso

acontecesse. Tive que impedir.

— Presumo que tenha sido por alguma estranha ideia

de nobreza, e não por concordar com o estilo de vida dos

confederados.

— Só não quero ver mais gente morrer — Sherlock

respondeu, cansado.

Balthassar balançou a cabeça.

— Espera que eu agradeça? — ele perguntou, e de

repente havia uma fúria cortante em sua voz.

Sherlock sentia a exaustão pesando sobre seus ombros

como um fardo de chumbo.

— Não espero nada — disse. — Não estou fazendo isso

por você nem por ninguém mais. Faço isso por mim. Pelas

coisas em que eu acredito.

— Então perdeu seu tempo — Balthassar disparou. —

A invasão prossegue, apesar de tudo que me contou.

— Então, seus homens serão encurralados e, se

resistirem, haverá uma batalha.

— E pessoas morrerão do mesmo jeito — ele grunhiu.

— Então você fracassou.

— Não posso controlar o mundo — disse Sherlock. —

Só as partes que estão perto de mim. Pelo menos fiz o que

pude para impedir um massacre. O resto é com você, Amyus

26

Crowe e o governo.

0

— Seu problema é que você deixa a emoção atrapalhar

a lógica em seus pensamentos. Se posso lhe dar um

conselho, eu diria que é melhor aprender a eliminar suas

emoções. Mantenha-as sob controle. Elas só servem para

distraí-lo. Elas só servem para magoá-lo.

Sherlock pensou na mãe e na irmã, e as lembranças

eram coloridas com tons de emoção que causavam dor. Mas

havia as lembranças de Virginia também, e estas lembranças

não eram dolorosas. Estas o faziam feliz.

— Agradeço pelo conselho, mas acho que vou continuar

com as minhas emoções, se não se importa. Gosto delas,

sejam boas ou ruins.

— Eu poderia dizer que vai se arrepender no futuro —

Balthassar estalou os dedos. —, mas não vai viver o

suficiente para isso. — O puma ao lado dele avançou para

Sherlock, os dentes expostos e os olhos semicerrados.

Sherlock levou a mão à frente do corpo. A lâmina da

faca capturou a luz da lua com um brilho líquido.

O puma nem hesitou. Continuou avançando.

Um ruído vindo de cima da pedra atrás de Sherlock o

fez virar a cabeça.

O segundo puma estava ali.

Seus

pensamentos

avaliaram

rapidamente

as

possibilidades, nenhuma delas viável ou útil. Como poderia

lutar contra dois animais selvagens com uma faca?

Mas não eram selvagens, eram? Esses pumas eram

parcialmente domesticados e obedeciam às ordens de

Balthassar. Eles temiam esse homem, e isso dava uma

chance a Sherlock.

Uma súbita aceleração nos passos atrás dele o fez se

jogar no chão e rolar para o lado. Uma sombra escura passou

por cima de sua cabeça. Levantou-se com um pulo, mas os

pumas eram mais rápidos. E agora estavam lado a lado,

rosnando.

Felinos podiam subir em árvores, mas não escalavam

26

pedras.

1

Sherlock subiu pela parte íngreme da vala com toda

velocidade possível; os dedos iam se agarrando às frestas

entre as pedras, os pés tentando encontrar pontos de apoio

que pudessem sustentar seu peso.

Lá embaixo, os pumas pularam.

Seus dedos encontraram um trecho plano de pedra, e

ele ergueu o corpo desesperadamente, no mesmo instante em

que garras afiadas encontraram sua bota e o puxaram de

volta. Sherlock deu impulso e conseguiu subir para o

patamar sobre a vala, uma área plana que subia em uma

direção e descia na outra.

Olhou para baixo, para ver se os pés continuavam

inteiros. O calcanhar da bota havia sido arrancado pelo

ataque do felino, mas, além disso, tudo estava intacto.

Os olhos brilhantes dos pumas desapareceram. Eles

seguiram em direções opostas, procurando um caminho por

onde pudessem alcançá-lo. E esse território era mais propício

a eles do que a Sherlock. Eles encontrariam um jeito.

— Por mais divertido que seja — disse a voz de

Balthassar —, está apenas adiando o inevitável. E essa não é

uma atitude lógica. Desista; vai ser mais fácil e menos

doloroso.

— Você já me disse isso antes — Sherlock respondeu —

, e era mentira.

A superfície onde estava tinha uma largura pouco

maior que a de seu corpo, e ele correu por ela, tentando

alcançar algum lugar relativamente seguro. Ouvia o ruído das

garras dos felinos nas pedras ali por perto, e a respiração

arfante ecoava pela fenda na rocha.

Se não fizesse alguma coisa bem depressa, em pouco

tempo estaria morto.

Pressionado contra a lateral da rocha, olhou para

baixo. Era possível ver o chapéu branco de Balthassar lá

embaixo.

Com uma prece rápida pedindo para não ter errado na

26

dedução sobre o relacionamento entre os pumas e

2

Balthassar, ele pulou.

E caiu em cima de Balthassar, derrubando-o no chão e

jogando longe o revólver que até então estivera em sua mão. A

arma desapareceu na escuridão. O ombro esquerdo de

Sherlock chocou-se contra o solo quando ele tentou rolar

para o lado e afastar-se, e o impacto causou uma dor aguda

que reverberou por todo o corpo. Quando conseguiu ficar em

pé, Balthassar já havia se levantado. Ele segurava o braço

esquerdo com o direito, e alguma coisa na posição do

membro sugeria que os ossos frágeis tinham se quebrado

com a queda.

A máscara de porcelana fora jogada longe. Estava caída

no chão, a alguns metros do local da queda, quebrada em

três pedaços. O rosto exposto de Balthassar estava contorcido

em uma expressão de puro ódio.

— Cortesia sulista à parte — Balthassar grunhiu —,

vou mandar meus animais arrancarem a carne de seus ossos

enquanto você ainda estiver vivo e gritando. — As

sanguessugas pretas em seu rosto pareciam buracos através

da pele, mostrando a escuridão do céu noturno. Balthassar

olhou para além de Sherlock. — E aí estão eles — disse, e

gritou três palavras na linguagem gutural que usava para

comunicar-se com os animais.

Esperando sentir a qualquer momento o peso de um

puma caindo sobre suas costas e a agonia das garras e

dentes rasgando sua carne, Sherlock deu um passo adiante,

aproximando-se de Balthassar.

O homem magro não esperava por isso. Ele deu um

passo para trás, ainda segurando o braço, mas Sherlock

estendeu a mão esquerda, que latejava, e arrancou a

sanguessuga vermelha de trás da orelha de Balthassar. Ela

se soltou com alguma resistência. O sangue respingou sobre

o ombro de Balthassar, deixando uma mancha em seu paletó

que parecia quase preta à luz da lua.

Balthassar gritou: um som alto, agudo, um urro de

26

ódio e choque.

3

A mão de Sherlock segurava a gigantesca sanguessuga

vermelha, que era mole e molhada. Antes que Balthassar

pudesse fazer alguma coisa, antes que os pumas pudessem

atacar, Sherlock levantou a faca e cortou-a ao meio. Ela se

retorceu e contorceu, vertendo o sangue de Balthassar na

palma da mão de Sherlock. Agora, com metade do parasita

em cada uma das mãos, ele se virou e jogou os dois pedaços

contra os pumas, que se aproximavam.

Levando em conta a reação dos felinos na varanda de

Balthassar, esperava que eles fugissem aterrorizados, mas os

animais o surpreenderam. Os pumas pegaram as duas

metades da sanguessuga no ar, como se fossem petiscos

arremessados por um criador, e as engoliram sem mastigar.

E continuaram avançando.

Mas agora não olhavam para ele. Os pumas olhavam

para Balthassar.

Sherlock moveu-se lentamente para o lado. Os pumas

o ignoraram e continuaram caminhando para Balthassar.

Fazia sentido, de uma maneira estranha. O homem que

os havia dominado estava ferido e fraco, e o parasita que eles

temiam não existia mais. O poder de Balthassar sobre os

animais também havia desaparecido. Agora eles tinham o

poder. O homem não podia mais feri-los.

Balthassar recuou. O patamar rochoso estava atrás

dele. Falou alguma coisa na linguagem que usava para

comandar os felinos, mas eles o ignoraram.

Sherlock assistia a tudo com o coração aos saltos e a

boca seca. Balthassar deu mais um passo para trás, as mãos

erguidas tentando afastar os pumas, mas o pé direito

ultrapassou o limite da rocha e pisou no vazio. Ele caiu

gritando na escuridão.

Os pumas ficaram ali parados por um momento,

olhando para baixo, e depois, sem olhar para Sherlock ou um

para o outro, afastaram-se e sumiram nas colinas.

Sherlock ficou parado por um momento, tentando

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recuperar o fôlego e esperando a dor no ombro diminuir. Não

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parecia estar quebrado. Já era alguma coisa.

Os pumas não voltaram.

Depois de um tempo, aproximou-se da égua, escondida

à distância, e tentou acalmá-la, acariciando seus flancos até

fazê-la parar de tremer. Subiu na sela e continuou a jornada,

descendo a encosta que levava à planície.

Ao pé da colina, Sherlock encontrou o corpo de

Balthassar, retorcido e quebrado, em uma área de mato

baixo. As sanguessugas haviam desaparecido de seu rosto.

Elas provavelmente foram procurar outro hospedeiro no

minuto em que o sangue deixou de correr naquelas veias.

Aquela não era uma decisão lógica, mas sim instintiva.

Sherlock devia ter cochilado na viagem de volta,

porque, antes que pudesse perceber, a égua trotava na

periferia da cidade e havia uma luz azul no horizonte. Deixou

o animal amarrado do lado de fora do estábulo e foi para o

hotel. Poderia pegar o dinheiro do depósito depois.

Não havia ninguém na sala de jantar quando ele

entrou. Sherlock seguiu para o quarto, e ninguém tentou

detê-lo. Estava quase esperando que alguém surgisse do

nada e o atacasse ou que alguma coisa saltasse sobre ele

pelas costas, mas não houve nada. Tudo estava tranquilo e

calmo. Arrastou-se para o quarto e deslizou para debaixo das

cobertas. Era como se nada houvesse acontecido, como se

nem tivesse deixado o lugar desde aquela manhã, depois da

longa caminhada vindo da casa de Balthassar com Virginia e

Matty.

Ele dormiu sem sonhar ou, se teve sonhos, não se

lembrou deles ao despertar, e isso devia ser bom.

O sol brilhava pela janela do quarto quando ele

acordou. Sherlock ficou deitado por um momento,

repassando tudo que havia acontecido e arquivando os fatos

na memória. Depois, vestiu-se e desceu.

Amyus Crowe estava na sala de jantar, conversando

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com dois agentes da Pinkerton. Ele disse alguma coisa para

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os homens e depois se aproximou de Sherlock.

— Não vejo você desde ontem de manhã — disse. —

Estive ocupado com os assuntos da Pinkerton, mas Matty e

Virginia disseram que você nem saiu do quarto. Acho que

precisava dormir.

— Sim, muito — Sherlock confirmou.

— Não me lembro de ter visto esses arranhões nas suas

mãos ontem.

— Devem ter aparecido de ontem para hoje —

respondeu o menino.

— Talvez. — Crowe encarou-o em silêncio por alguns

momentos.

— O que aconteceu? — Sherlock perguntou. — Alguma

novidade sobre Balthassar e a invasão do Canadá?

— O ataque contra o exército confederado foi cancelado

— Crowe respondeu. — Alguém ateou fogo aos balões. Um

dos agentes de Balthassar, provavelmente. Quero dizer, essa

é a teoria aceita pela maioria, e quem sou eu para discordar?

— Pelo menos o massacre foi evitado — comentou

Sherlock.

— É verdade. O secretário de Guerra queria ver um

grande confronto entre suas tropas e as de Balthassar, mas

essa ordem foi retirada, e aproveitei a oportunidade para pôr

em prática um plano meu. Usamos John Wilkes Booth para

mandar o exército de Balthassar se dispersar. Ele pode ser

bem convincente quando recebe a medicação adequada e lhe

oferecem uma alternativa à forca. Não creio que muitos dos

soldados estivessem interessados em uma luta de verdade.

Ficaram felizes com a chance de ir para casa.

— E John Wilkes Booth?

— O que entrará para a história é que ele já estava

morto. Um homem chamado John St Helen será internado

em um hospício em Baltimore. Se receber a medicação

adequada, na dose certa, ele deve ficar sob controle, até

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morrer.

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— Será encarcerado.

— Ele é um assassino, no fim das contas. Terá um

destino melhor do que merece.

Sherlock assentiu. Não por concordar com aquilo, mas

por não ter a menor vontade de discutir.

— E nós? O que faremos agora?

— Agora nós voltamos para Nova York e compramos

passagens para a Inglaterra. Isso vai levar um ou dois dias,

mais ou menos. Acho que já passamos tempo demais aqui.

Por mais que eu ame o país onde nasci, até que gosto da

Inglaterra. Exceto pelos vegetais moles demais e pelos pudins

no vapor.

— Não vai... ficar? — Sherlock perguntou, hesitante.

— Não. Tenho muito que fazer em outro lugar. Há

muitos de nós aqui, mas somente eu na Inglaterra. Tenho um

trabalho a fazer. Além do mais, prometi a seu irmão que

ensinaria você a pensar com lógica e coletar evidências, e

suspeito que não fiz tanto nesse campo quanto deveria ter

feito.

Naquele mesmo dia, mais tarde, os quatro — Crowe,

Virginia, Sherlock e Matty — pegaram um trem de volta para

Nova York, e Crowe comprou passagens em um navio que

partiria para a Inglaterra alguns dias depois. Até

conseguiram comer no famoso Niblo’s Garden na última noite

— ostras, é claro, e enormes filés —, mas Sherlock sentia-se

distante disso tudo, assistindo às cenas sem se envolver. Era

como se houvesse vivido tantas coisas nos últimos dias que

algo tivesse se esgotado dentro dele. Esperava que o tempo o

ajudasse a se recuperar. Não gostava da sensação de estar

afastado do resto do mundo.

Virginia estava preocupada com ele, dava para

perceber. Ela o olhava de soslaio enquanto comiam, e uma ou

duas vezes apenas tocou seu braço por um momento,

recolhendo a mão quando ele não reagia.

Alguns dias depois, no navio, vendo do convés o porto

26

de Nova York desaparecer pouco a pouco, Sherlock percebeu

7

que estava tremendo, apesar do calor do sol e da falta de

vento. Sentia-se enfermo, mas não sabia o que fazer para

melhorar.

— Então — uma voz familiar disse ao seu lado —, como

foi a estadia na grande metrópole de Nova York? Fez o que

tinha que fazer?

Ele olhou para o lado. Rufus Stone, o violinista irlandês

que havia conhecido na viagem de vinda, estava apoiado à

balaustrada. O estojo do violino estava atravessado nas

costas, e o longo cabelo negro, solto em torno da gola da

camisa.

— Não ia ficar nos Estados Unidos? — Sherlock

perguntou, surpreso.

— Ah, sobre isso — Rufus respondeu, melancólico. —

Acho que não mencionei antes, mas estava encrencado no

Velho Mundo, e achei que vir procurar o pote de ouro no final

desse arco-íris seria uma boa ideia. Mas acontece que

estavam mandando mensagens por esse mesmo arco-íris, e

quando cheguei havia alguém esperando por mim. — Ele

suspirou. — Quem diria que os irlandeses teriam o

submundo de Nova York bem firme nas mãos, como um

cadáver em uma mortalha?

— E o que vai fazer agora? Para onde vai?

— Depende — respondeu Rufus, olhando para o mar.

— Conhece alguém que precise desesperadamente de um

professor de violino?

— Engraçado — Sherlock respondeu —, mas acho que

sim.

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Sobre o Autor:

8

Andrew Lane

ANDREW LANE, que por anos atuou como redator de

imprensa especializado em televisão, é autor de vários

romances ambientados no universo de conhecidas séries da

rede BBC inglesa, como Doctor Who, Torchwood e Randall

and Hopkirk (Deceased), além de obras de não ficção

dedicadas a filmes e personagens famosos, como James

Bond. Vive em Dorset, no sul da Inglaterra, com a mulher e o

filho, em meio a uma vasta coleção de livros sobre Sherlock

Holmes, acumulada ao longo de vinte anos — o que, agora ele

afirma, foi uma despesa mais que justificada.

26

9

CONTINUAÇÃO DO JOVEM SHERLOCK HOLMES DOIS EM:

GELO NEGRO

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