APRESENTAÇÃO

O haikai é uma forma poética que tem repercussão cada vez maior no Brasil, desde que ele chegou, em 1908, no navio Kasato Maru, ao porto de Santos, com a primeira leva de imigrantes vinda do Japão, sua terra de origem.

Muito da cultura japonesa, a começar pela escrita, nasceu na China. O haikai não, ele é fruto autêntico da Terra do Sol Nascente. Os próprios chineses deram o nome de Waka a essa poética. Significa “poesia do país de Wa”, que é como eles chamavam o Japão: Wa (“Japão”) ka (“poesia”).

Quando se aprende outra língua, também se aprende outra forma de pensar e até de sentir. Quando se aprende outra escrita, se aprende outra forma de estar no mundo. Quando se aprende uma forma poética distinta da nossa, se aprende outra forma de ser. E, se isso não vale para todas as formas poéticas, com certeza vale para o haikai.

Com exceção do epigrama (que não chega a ser poesia) e de algumas incursões da poesia visual em que, às vezes, uma palavra basta para ser poesia, podemos dizer que o haikai é a menor forma poética que existe. Com apenas três versos — nunca mais e nunca menos — e no máximo dezessete sílabas, divididas em cinco sílabas no primeiro e no terceiro verso e sete no segundo, o haikai se expressa. Esse exercício de concisão, por si, já o distingue da poética ocidental.

Mas as diferenças só começam aí. Cada um desses versos tem ainda uma função. O primeiro normalmente se refere a uma imagem estática. No segundo se instaura o movimento, alguma coisa acontece. E o terceiro verso manifesta isso. Porém, não como uma conclusão.

Enquanto a verve do Ocidente fala de tudo e todos, a do Oriente tem apenas um assunto: a natureza. Parece pouco, mas é muito. Praticamente tudo o que não foi construído pelas mãos humanas é fonte de inspiração para o haikai. Desse modo, existe um elemento que não se expressa ostensivamente, o “eu” de quem escreve. Quanto menos explícito for o pensamento do(a) autor(a) no poema, mais haikai este é.

Basicamente se descreve uma cena observada na natureza. Essa cena é tão rica de significados que, em alguns casos, ela pode nos oferecer um bom haikai mesmo que o espírito não tenha se depurado para recebê-lo. Mas, nesse caso, podemos deixá-lo escapar, e é por isso que precisamos nos aprimorar para virar bons instrumentos de fazer haikai.

É assim que se sentem aqueles que veem o haikai como uma das várias práticas zen. Não o zen que virou moda. Ouve-se falar aleatoriamente de estilo zen, penteado zen, decoração zen e uma série de outras “banalidades” zen. Esse é apenas um truque do sistema para neutralizá-lo, pois percebeu o quanto ele pode ser subversivo, na medida em que nos torna livres do “eu” — ou “ego”, se preferirem — e de seus desejos. Como Buda disse, o desejo é a fonte do sofrimento, porque nasce da ilusão de um “eu substancial” alienado do todo.

Abrir mão do “eu” é a única maneira de nos reintegrarmos a esse “todo” do qual fazemos parte. Assim, precisamos contemplar a natureza depois de ter desenvolvido atitudes de desapego aos valores herdados ou aprendidos, alheios à nossa própria natureza e à natureza como um todo.

Existem alguns caminhos para isso. Atitudes a cultivar e assimilar em nosso dia a dia até transformá-las em características nossas. Estados zen para nos tornarmos instrumentos de haikai. São eles:

AUSÊNCIA DO EU — As coisas existem sem nosso olhar e é assim que devem ser olhadas.

SOLIDÃO — A ideia é estarmos em nós mesmos. Num estado de centramento que independe de estarmos ou não a sós.

GRATA ACEITAÇÃO — Aceitar tudo o que nos vem, seja bom ou mau, com gratidão.

AUSÊNCIA DE PALAVRAS — No sentido de economia. Nada que não seja necessário merece ser dito.

AUSÊNCIA DE INTELECTUALIZAÇÃO — O haikai deve nascer, explodir, acontecer.

CONTRADIÇÃO — Flagrar o que há de contraditório. Sem esforço.

HUMOR — Os monges chamam a si mesmos de “velha saca de arroz”. Sem solenidades.

LIBERDADE — Livre dos valores, livre dos apegos. Só a liberdade cria.

AMOR — Pela vida e pela morte, pela lua e pelo mosquito. Amor dentro. Sem apego. Estar amorosamente no mundo.

CORAGEM — De verbalizar o inverbalizável, de não ser lógico, de se desapegar, de dizer.

MATERIALIDADE — Como na escrita oriental, o haikai usa temas concretos, nunca abstratos.

SIMPLICIDADE — Falar das coisas como elas são. Sem perfumar a flor.

AUSÊNCIA DE MORALIDADE — Não dar nota às coisas. Sem “pré-conceitos”.

São características aparentemente fáceis de incorporar ao jeito de se relacionar com o mundo. Mas há diferenças pequenas e importantes no modo como vemos essas características.

Amor é amor por tudo o que existe, inclusive pelo que consideramos feio ou desagradável. E, sobretudo, sem o sentimento de posse. Desapegadamente.

Ou o humor, que, diferente do humor ocidental, não tem nada a ver com a piada. Não ridiculariza ninguém, apenas traz leveza, tira a solenidade das situações, qualquer uma, até mesmo a da dor da perda, do fracasso, da inadequação.

Ou a grata aceitação que em nada se parece com a resignação, porque não é passiva. É um jeito ativo e grato de aceitar.

O conceito de originalidade, tão caro à poesia do Ocidente, é visto de outro modo no haikai. Como este se debruça sobre a natureza e as estações, é inevitável que se repitam os termos referentes a elas. Inclusive há uma forte corrente entre os haijins (“autores de haikais”) que considera o kigo (“termo/palavra da estação”) a principal regra para identificar se o poema é um haikai ou não, ainda que outras regras não sejam respeitadas, e o desassocia do zen. No entanto, o destaque para a estação do ano em que o haikai acontece pode ser visto, de certa maneira, como uma ênfase na impermanência, um dos pilares do zen. As estações — primavera, verão, outono, inverno — nos lembram das constantes transformações e dos ciclos da natureza, que funcionam como uma metáfora para tudo o que existe, até e sobretudo nós mesmos.

A observação da Lua de Outono, considerada a lua cheia mais espetacular do ano, é motivo de reunião entre os haijins, na busca da inspiração. Assim como a brisa de verão, as flores na primavera, a árvore desfolhada no inverno, ou as folhas que caem trazendo de volta o outono.

Mas, ainda que sejam temas recorrentes, podemos identificar estilos distintos e o diferencial característico na poesia de Matsuo Bashô (1644-94), Fukuda Chiyo-ni (1703-75), Yosa Buson (1716-83), Kobayashi Issa (1763-1827) e Masaoka Shiki (1867-1902), para ficar apenas entre os haijins de maior destaque da cultura japonesa. É só quando o espírito se despe da ilusão de um “eu substancial” que o verdadeiro “eu” aparece e com ele o estilo único do(a) poeta.

Há outra corrente, que considera a métrica (dezessete sílabas) tão importante que qualquer terceto que a desrespeite não pode ser tido como haikai. Regra difícil de seguir, já que nossa contagem silábica é diferente. Contamos as sílabas dos versos até a última tônica, e eles não. Em japonês, uma só sílaba pode ter dois tons ou dois on, em contraponto, inclusive, às nossas acentuações, que praticamente inexistem nessa língua.

O Brasil, muito provavelmente, é o país onde o haikai mais se popularizou. Não só pela quantidade de haijins na mais funda acepção do termo, mas porque, graças ao famoso jeitinho brasileiro, a forma tornou-se pop.

Alterou regras, expandiu o humor — muitas vezes até o limite do chulo; em suma, inseriu brasilidade. A começar por um de seus maiores divulgadores entre nós, Guilherme de Almeida, que inventou regras próprias e com isso criou escola. Quando o primeiro verso rima com o terceiro e no segundo verso a primeira palavra rima com a última, escrevemos um haikai guilhermino, e não o haikai nipônico.

Ou Millôr Fernandes, que o popularizou nas páginas de revistas mas que, embora nomeasse haikai sua produção, na verdade publicava senryus, que é o nome do haikai especificamente humorístico e que pode, sem ônus, quebrar as regras. O nome vem de seu criador: Karai Senryu (1718-90).

No entanto, além das regras, é necessário que o haikai tenha haimi, palavra de difícil tradução mas que se convencionou verter para “sabor de haikai”. Para percebê-lo, é preciso que o haijin e o leitor estejam em perfeito silêncio interior. Nossos pensamentos e sentimentos normalmente impedem esse silêncio.

Só a integração com o todo, num despojamento de intenções e de nós mesmos, permite que a poesia se instale em nós. Seja como produtor, seja como receptor, essa é a única forma de existência poética. O silêncio. Esse silêncio pode acontecer, inclusive, no meio da turbulência ruidosa exterior.

E, de certo modo, isso vale também para a poesia em geral. Talvez a poesia de qualquer parte do mundo seja, apenas, outro silêncio.

Alice Ruiz S

silêncio na mata

a mariposa pousa na flor

outro silêncio

rosas e brancas

as flores dançam ao vento

patas-de-vaca

pétalas vermelhas

desfilam caule abaixo

grilos e saúvas

passo a passo

nas patas-de-vaca

o outono se afasta

nessa primavera

o chão também amarela

chuva de flores

(com Leon Miguel Leminski Ruiz, 18/10/2013)

a flor-de-são-joão

abraça a placa da estrada

letras de cipó

a coruja pousa

no alto da lâmpada

e sai chiando

vespa no vidro

sobe, cai, volta a subir

por toda a viagem

depois da queimada

as árvores florescem

em outra direção

o que é aquilo?

coquinhos aos quilos?

almoço de esquilos

sobre a mesa

vaga-lume perdido

sempre aceso

boi malhado

as garças alçam voo

boi marrom

coquinho maduro

volta a ser verde

cacho de maritacas

(com Ná Ozzetti, 29/12/2013)

casa da cantora

até o perfume entoa

dama-da-noite

(para Ná Ozzetti)

voe aonde voe

pandorga, pipa, papagaio

só muda o nome

garça extraviada

observa imóvel a estrada

via sem saída

primeiro filhote

mais fiu-fiu que pio-pio

da mãe coruja

sol e vento frio

no dia da primavera

só ela não vem

pequena favela

pipas de todas as cores

cobrem seu céu

um fio de fim de lua

na manhã ensolarada

ainda brilha

pé da serra

na barra da calça

respingos de barro

perto do mar

todos falam mais alto

onda sobre onda

o mar deságua

redondo e leitoso

reflexo da lua

noite escura

lume na folha verde

orvalho ou vaga-lume

em Pirenópolis

raios e relâmpagos

são pirilampos

escada de barro

carrega lembranças

do braço amigo

no céu um fio

no mar um brilho sem fim

lua supernova

chuva de verão

o pássaro no telhado

olha e não molha

acima das nuvens

de um sonho a outro

um mar imóvel

banho de sol

uma multidão espia

caranguejinhos

barulho de água

o vento nas palmeiras

antes da chuva

último dia

ainda parece novo

o ano que passou

um trovão pergunta

outro ao longe responde

pingos nos is

véspera de Ano-Novo

fogos em profusão

desespero dos pássaros

sol no jardim

calango marrom e verde

grama que corre

solo de sax

tamborilar da chuva

o show vira sonho

chuva de verão

você volta todo ano

a cada estação

gota de suor

rola pelo rosto

lágrima sem dor

noite de chuva

horas esperando

que o raio volte

calmaria no ar

calmaria no mar

calmaria no olhar

noite de lua cheia

dentro do céu nublado

ainda incendeia

debate de poetas

periquitos nos beirais

falam muito mais

janela aberta

a cama toda coberta

folhas secas

lado a lado

as árvores se olham

e se desfolham

fim de outono

os varredores de rua

entram em férias

à beira da estrada

abanada pelos ventos

casa abandonada

campo de girassóis

entre Bonn e Köln

calor do outono

sonho de viagem

não sei se durmo

ou olho a paisagem

no hay viento

pero menea y menea

el humo de la chimenea

noite alta

apago as luzes de casa

para ver as do céu

casa da minha filha

sempre há uma estrela

mesmo quando não há

casa vazia

só a voz do morto

rádio ligado

galinhas ciscam

o cão se aproxima

o galo vigia

fim de tarde

no farfalhar das folhas

a fala do vento

que fantasia vestem

quando tocadas pelo vento

as roupas no varal?

folha seca

voa de volta ao galho

pé de vento

um gato dorme

o outro bebe água

em cima do aquário

queimada no cerrado

no oco do tronco caído

fogueira acesa

queimada na mata

boiando no lago

reflexo das chamas

espumas ao vento

mesmo morrendo

a cachoeira dá show

manhã sem vento

treme a folha de orquídea

inverno no sul

cruz na estrada

um pássaro preto pousa

nenhuma flor

aconchegados

entre a novela e o novelo

pontos sem nó

céu fechado

a lua vestida de nuvens

se insinua

coberta de neblina

a cidade se ilumina

fora de foco

lento pôr do sol

imóvel no telhado

o gato vira ouro

tarde fria

alimentando o fogo

velhos poemas

canto claro

corta a tarde

pássaro preto

canto de pássaro

atravessa a madrugada

até acordar o dia

diante de nós a noite

mas o sol ainda vai se pôr

no espelho retrovisor

salão iluminado

só as árvores dançam

música do vento

noite gelada

a cidade toda coberta

denso nevoeiro

tempo de seca

enfeitando janelas

sempre-viva

balança ao vento

o trevo-de-quatro-folhas

suas três flores

Alice Ruiz S nasceu em Curitiba, no dia 22 de janeiro de 1946. Poeta, haikaísta e letrista, é uma das principais autoras brasileiras em atividade. Já atuou também como publicitária, tradutora e editora, escreveu roteiros de histórias em quadrinhos e publicou artigos feministas em revistas. Seu primeiro livro, Navalhanaliga, ganhou o prêmio de melhor obra lançada no Paraná em 1980. É autora ainda de títulos como Pelos pelos (1984), Vice versos (1989) e Dois em um (2008), os dois últimos vencedores de prêmios Jabuti. Assina mais de vinte livros, além de parcerias musicais com Arnaldo Antunes, Zeca Baleiro, Zélia Duncan, Itamar Assumpção, José Miguel Wisnik, Alzira Espíndola e Chico César, entre outros. Ministra oficinas de haikai por todo o país e é a responsável pela organização do best-seller Toda poesia de Paulo Leminski.

Copyright © 2015 by Alice Ruiz S

Grafia atualizada segundo o Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa

de 1990, que entrou em vigor no Brasil em 2009.

Capa e projeto gráfico Retina 78

Foto JSVieira

Preparação Márcia Copola

Revisão Huendel Viana e Marina Nogueira

ISBN 978-85-438-0390-6

Todos os direitos desta edição reservados à

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Sumário

Capa

Rosto

Apresentação

Primavera

Verão

Outono

Inverno

Sobre a autora

Créditos