EDGAR ALLAN POE

O CORVO

e suas traduções e inspirações

O CORVO

The Raven (“O Corvo”) é um poema do escritor e poeta norte-americano Edgar Allan Poe. Foi publicado pela primeira vez em 29 de janeiro de 1845, no New York Evening Mirror. É um poema notável por sua musicalidade, língua estilizada e atmosfera sobrenatural provenientes tanto da métrica exata, permeada de rimas internas e jogos fonéticos, quanto do talento singular de Poe, um dos maiores expoentes tanto do romantismo quanto da própria literatura americana.

Neste poema, que apresenta uma temática típica do romantismo (ou, mais especificamente, do Ultrarromantismo), a figura do misterioso corvo que pousa sobre o busto de Pallas (ou Atena, na maioria das traduções feitas para o português como a de Fernando Pessoa) representa a inexorabilidade da morte e seu impacto sobre o personagem, o qual, no seu papel de arquétipo correspondente às tendências da geração literária de Poe, lamenta e sofre profundamente com a perda de sua amada Leonora (Lenore, no original). No final do poema, o corvo, que representa, como dito acima, a inexorabilidade da morte, repousa sobre o busto de Pallas simbolizando o pesar eterno que se abateu sobre a alma do protagonista.

O poema e suas traduções

O poema teve várias traduções, sendo as duas primeiras para o francês, feitas por, respectivamente, Charles Baudelaire e Mallarmé. Também foi vertido para o português, sendo as versões mais conhecidas a de Machado de Assis e Fernando Pessoa. O maior problema encontrado na tradução de O Corvo é preservar os intrincados mecanismos métricos e fonéticos que conferem ao poema sua tão reconhecida musicalidade que, combinada com o ar soturno do próprio poema (aspecto inerente ao próprio zeitgeist, em termos literários), fizeram esta obra famosa mesmo entre os que não conhecem Poe ou a corrente a qual o autor pertenceu.

THE RAVEN

Edgar Allan Poe (1845)

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary

Over many a quaint and curious volume of forgotten lore —

While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,

As of someone gently rapping, rapping at my chamber door.

“ ‘Tis some visitor, “ I muttered, “tapping at my chamber door —

Only this and nothing more.”

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;

And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.

Eagerly I wished the morrow — vainly I had sought to borrow

From my books surcease of sorrow — sorrow for the lost Lenore —

For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore —

Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain

Thrilled me — filled me with fantastic terrors never felt before:

So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating.

“ ‘Tis some visitor entreating entrance at my chamber door —

Some late visitor entreating entrance at my chamber door —

That it is and nothing more.”

Presently my soul grew stronger: hesitating then no longer,

“Sir, “ said I, “or Madam, truly your forgiveness I implore:

But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,

And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,

That I scarce was sure I heard you” — here I opened wide the door —

Darkness there and nothing more.

Deep into the darkness peering, long I stood there wondering fearing.

Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before:

But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,

And the only word there spoken was the whispered word, “Lenore?”

This I whispered, and an echo murmured back the word “Lenore!” —

Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,

Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.

“Surely,” said I, “surely that is something at my window lattice;

Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore —

Let my heart be still a moment and this mystery explore —

‘T is the wind an nothing more!”

Open here i flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,

In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;

Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;

But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door —

Perched upon a bust of Pallas just a bove my chamber door —

Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,

By the grave and stern decorum of the countenance it wore,

“Though thy crest be shorn and shaven, thou,” I said, “art sure no craven,

Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore —

Tell me what thy lordly name is on the Night’s Plutonian shore!”

Quoth the Raven, “Nevermore.”

Much I marveled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,

Though its answer little meaning — little relevancy bore;

For we cannot help agreeing that no living human beeing

Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door —

Bird or beast upon the sculplured bust above his chamber door,

With such name as “Nevermore.”

But the Raven sitting lonely on the placid bust, spoke only

That one word, as if his soul in that one word he did outpoor.

Nothing further then he uttered, not a feather then he fluttered —

Till I scarcely more then muttered, “Other friends have flown before —

On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before.”

Then the bird said, “Nevermore.”

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,

“Doubtless,” said I, “what it utteres is it only stock and store

Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster

Followed fast and followed faster till his songs one burden bore —

Till the dirges of his Hope the melancholy burden bore

Of ‘Never — nevermore.’”

But the Raven still beguiling all my fancy into smiling,

Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door,

Then upon the velvet sinking, I betook myself to linking

Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore —

What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore

Meant in croaking, “Nevermore.”

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing

To the fowl, whose fiery eyes now burned into my bosom’s core;

This and more I sat divining, with my head at ease reclining

On the cushion’s velvet lining that the lamp-light gloated o’er

But whose velvet-violet lining with lamp-light gloating o’er

She shall press, ah, nevermore!

Then methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer

Swung by seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.

“Wretch,” I cried, “thy God has lent thee — by these angels he hath sent

thee Respite — respite the nephente from thy memories of Lenore!

Quaff, oh, quaff this kind nephente and forget this lost Lenore!”

Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil! — prophet still, if bird of devil!

Whether Tempter sent, or whatever tempest tossed thee ashore,

Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted —

On this home by Horror haunted — tell me truly, I implore —

Is there — is there balm in Gilead? — tell me — tell me, I implore!”

Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Prophet!” said I, “thing of evil! — prophet still, if bird of devil!

By that Heaven that bends above us — by that God we both adore —

Tell his soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,

It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore —

Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore.”

Quoth the Raven, “Nevermore.”

“Be that word our sign of parting, bird or fiend!” I shrieked, upstarting —

“Get thee back into the tempest and the Night’s Plutonian shore!

Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!

Leave my loneliness unbroken! — quit the bust above my door!

Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!

Quoth the Raven, “Nevermore.”

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;

And his eyes have all the seeming of a demon that is dreaming,

And the lamp-light o’er him streaming throws his shadow on the floor,

And my soul from out that shadow that lies floating on the floor

Shall be lifted — nevermore!

EDGAR ALLAN POE

O CORVO

e suas traduções em portugues

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Machado de Assis (1883)

Em certo dia, à hora, à hora

Da meia-noite que apavora,

Eu caindo de sono e exausto de fadiga,

Ao pé de muita lauda antiga,

De uma velha doutrina, agora morta,

Ia pensando, quando ouvi à porta

Do meu quarto um soar devagarinho

E disse estas palavras tais:

“É alguém que me bate à porta de mansinho;

Há de ser isso e nada mais.”

Ah! bem me lembro! bem me lembro!

Era no glacial dezembro;

Cada brasa do lar sobre o chão refletia

A sua última agonia.

Eu, ansioso pelo sol, buscava

Sacar daqueles livros que estudava

Repouso (em vão!) à dor esmagadora

Destas saudades imortais

Pela que ora nos céus anjos chamam Lenora,

E que ninguém chamará jamais.

E o rumor triste, vago, brando,

Das cortinas ia acordando

Dentro em meu coração um rumor não sabido

Nunca por ele padecido.

Enfim, por aplacá-lo aqui no peito,

Levantei-me de pronto e: “Com efeito

(Disse) é visita amiga e retardada

Que bate a estas horas tais.

É visita que pede à minha porta entrada:

Há de ser isso e nada mais.”

Minhalma então sentiu-se forte;

Não mais vacilo e desta sorte

Falo: “Imploro de vós - ou senhor ou senhora -

Me desculpeis tanta demora.

Mas como eu, precisando de descanso,

Já cochilava, e tão de manso e manso

Batestes, não fui logo prestemente,

Certificar-me que aí estais.”

Disse: a porta escancaro, acho a noite somente,

Somente a noite, e nada mais.

Com longo olhar escruto a sombra,

Que me amedronta, que me assombra,

E sonho o que nenhum mortal há já sonhado,

Mas o silêncio amplo e calado,

Calado fica; a quietação quieta:

Só tu, palavra única e dileta,

Lenora, tu como um suspiro escasso,

Da minha triste boca sais;

E o eco, que te ouviu, murmurou-te no espaço;

Foi isso apenas, nada mais.

Entro co’a alma incendiada.

Logo depois outra pancada

Soa um pouco mais tarde; eu, voltando-me a ela:

“Seguramente, há na janela

Alguma coisa que sussurra. Abramos.

Ela, fora o temor, eia, vejamos

A explicação do caso misterioso

Dessas duas pancadas tais.

Devolvamos a paz ao coração medroso.

Obra do vento e nada mais.”

Abro a janela e, de repente,

Vejo tumultuosamente

Um nobre Corvo entrar, digno de antigos dias.

Não despendeu em cortesias

Um minuto, um instante. Tinha o aspecto

De um lord ou de uma lady. E pronto e reto

Movendo no ar as suas negras alas.

Acima voa dos portais,

Trepa, no alto da porta, em um busto de Palas;

Trepado fica, e nada mais.

Diante da ave feia e escura,

Naquela rígida postura,

Com o gesto severo - o triste pensamento

Sorriu-me ali por um momento,

E eu disse: “Ó tu que das noturnas plagas

Vens, embora a cabeça nua tragas,

Sem topete, não és ave medrosa,

Dize os teus nomes senhoriais:

Como te chamas tu na grande noite umbrosa?”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

Vendo que o pássaro entendia

A pergunta que lhe eu fazia,

Fico atônito, embora a resposta que dera

Dificilmente lha entendera.

Na verdade, jamais homem há visto

Coisa na terra semelhante a isto:

Uma ave negra, friamente posta,

Num busto, acima dos portais,

Ouvir uma pergunta e dizer em resposta

Que este é o seu nome: “Nunca mais.”

No entanto, o Corvo solitário

Não teve outro vocabulário,

Como se essa palavra escassa que ali disse

Toda sua alma resumisse.

Nenhuma outra proferiu, nenhuma,

Não chegou a mexer uma só pluma,

Até que eu murmurei: “Perdi outrora

Tantos amigos tão leais!

Perderei também este em regressando a aurora.”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

Estremeço. A resposta ouvida

É tão exata! é tão cabida!

“Certamente, digo eu, essa é toda a ciência

Que ele trouxe da convivência

De algum mestre infeliz e acabrunhado

Que o implacável destino há castigado

Tão tenaz, tão sem pausa, nem fadiga,

Que dos seus cantos usuais

Só lhe ficou, na amarga e última cantiga,

Esse estribilho: “Nunca mais.”

Segunda vez, nesse momento,

Sorriu-me o triste pensamento;

Vou sentar-me defronte ao Corvo magro e rudo;

E mergulhando no veludo

Da poltrona que eu mesmo ali trouxera

Achar procuro a lúgubre quimera.

A alma, o sentido, o pávido segredo

Daquelas sílabas fatais,

Entender o que quis dizer a ave do medo

Grasnando a frase: “Nunca mais.”

Assim, posto, devaneando,

Meditando, conjecturando,

Não lhe falava mais; mas se lhe não falava,

Sentia o olhar que me abrasava,

Conjecturando fui, tranqüilo, a gosto,

Com a cabeça no macio encosto,

Onde os raios da lâmpada caiam,

Onde as tranças angelicais

De outra cabeça outrora ali se desparziam,

E agora não se esparzem mais.

Supus então que o ar, mais denso,

Todo se enchia de um incenso.

Obra de serafins que, pelo chão roçando

Do quarto, estavam meneando

Um ligeiro turíbulo invisível;

E eu exclamei então: “Um Deus sensível

Manda repouso à dor que te devora

Destas saudades imortais.

Eia, esquece, eia, olvida essa extinta Lenora.”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta, ou o que quer que sejas!

Ave ou demônio que negrejas!

Profeta sempre, escuta: Ou venhas tu do inferno

Onde reside o mal eterno,

Ou simplesmente náufrago escapado

Venhas do temporal que te há lançado

Nesta casa onde o Horror, o Horror profundo

Tem os seus lares triunfais,

Dize-me: “Existe acaso um bálsamo no mundo?”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta, ou o que quer que sejas!

Ave ou demônio que negrejas!

Profeta sempre, escuta, atende, escuta, atende!

Por esse céu que além se estende,

Pelo Deus que ambos adoramos, fala,

Dize a esta alma se é dado inda escutá-la

No Éden celeste a virgem que ela chora

Nestes retiros sepulcrais.

Essa que ora nos céus anjos chamam Lenora!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Ave ou demônio que negrejas!

Profeta, ou o que quer que sejas!

Cessa, ai, cessa!, clamei, levantando-me, cessa!

Regressa ao temporal, regressa

À tua noite, deixa-me comigo.

Vai-te, não fica no meu casto abrigo

Pluma que lembre essa mentira tua,

Tira-me ao peito essas fatais

Garras que abrindo vão a minha dor já crua.”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

E o Corvo aí fica; ei-lo trepado

No branco mármore lavrado

Da antiga Palas; ei-lo imutável, ferrenho.

Parece, ao ver-lhe o duro cenho,

Um demônio sonhando. A luz caída

Do lampião sobre a ave aborrecida

No chão espraia a triste sombra; e fora

Daquelas linhas funerais

Que flutuam no chão, a minha alma que chora

Não sai mais, nunca, nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Alfredo Ferreira Rodrigues (1914)

Numa noite de insônia, enfraquecido

e cansado, eu buscava aprofundar

de um velho e estranho livro o vão sentido,

quase a fronte de sono a se inclinar;

Eis que súbito escuto um som de leve,

como se alguém batesse, breve, breve,

bem de vagar à portra de meu quarto.

“É alguém que bate à porta de meu quarto.

Talvez um visitante, nada mais.

Sim, nada mais.”

Era uma noite fria de dezembro;

da lareira entre as cinzas o clarão,

mortiço e tênue (vívido me lembro),

refletia-se a espaços pelo chão.

Embalde um lenitivo na leitura

buscava achar. Em vão, em vão pedia

confôrto à dor de haver perdido a pura

e radiosa mulher, minha Lenora,

que os anjos ainda chamam de Lenora,

que na terra êsse nome entre os mortais,

não terá mais.

Se o reposteiro as vêzes balouçava,

num roçagar de púrpura macia,

que fantástico horror me dominava

e que vaga tristeza me invadia!

Falei, para abafar do coração

a precípite e doida pulsação:

“É alguem pedindo entrada à minha porta,

alguém que se atrasou batendo à porta.

Eis o que é, com certeza. Nada mais;

Sim, nada mais.”

Isto na alma um pouco reconforta,

e disse logo, sem mais hesitar:

“Quem quer que é que bate à minha porta,

senhor... senhora... queira desculpar,

pois eu estava quase adormecido

e pareceu-me até não ter ouvido

bater, roçar de leve encontro à porta.”

Assim dizendo, fui abrir a porta.

Trevas havia. trevas, nada mais;

só, nada mais.

No recesso das trevas mergulhando

o olhar, cheio de assombro, apavorado,

entre a dúvida e o horror, hirto, sonhando

fiquei sonho de alguém jamais sonhado.

Muda e imóvel a noite, escura e morta;

e nenhum som a imensa treva corta.

Murmuro a mêdo o nome de Lenora,

num sussurro responde o eco — Lenora.

Apenas, nada mais.

Só, nada mais.

Voltando ao quarto, a alma perturbada,

ouço bater mais forte outra pancada.

“Alguma coisa, murmurei, que ocila

pelo lado de fora da janela,

a veneziana sólta da tramela...

Para aquietar de todo a alma intranquila

eu preciso sondar êste mistério.

Calma! Vamos sondar êste mistério.

Do vento é o sôpro apenas, nada mais;

sim, nada mais.”

Abro a janela. Negrejante vulto

num surto entra no quarto de repente;

de asas batendo o ar ouço um tumulto;

era um corvo decrépito, impotente.

Como um senhor ou dama sobranceira,

sôbre um busto de Pallas se empoleira,

bem em cima da porta do meu quarto;

pousa num busto à porta de meu quarto.

Toma lugar, se acama. Nada mais,

só, nada mais.

A rir, o negro pássaro de agouro

a imaginação sombria me incitava;

rio do ar severo de decôro,

rio do grave aprumo que tomava.

E disse: — “Embora a poupa depenada

tenhas, não és de certo algum poltrão.

Ave rude e espectral, como és chamada,

qual teu nome no reino de Plutão?

Peregrino que vens da eterna noite,

teu nome na região da eterna noite?”

Grasna o corvo fantástico: Jamais!

Jamais, jamais!

Eu pasmei que a ave estupida tivesse

tão bem minha palavra compreendido,

pôsto a sua resposta não dissesse

coisa alguma de acêrto e com sentido.

Mas deve-se convir que a ninguém dado

fôra um pássaro ver empoleirado

num busto, de seu quarto sôbre a porta,

de seu quarto pousado sôbre a porta.

Nem consta que existisse, entre animais,

êsse nome — Jamais.

Mudo e firme, quedou-se sôbre o busto,

nada mais disse o corvo solitário,

nem se moveu, como se houvesse a custo

dito tudo do seu vocabulário.

Até que eu murmurei: — “Como passaram

outros amigos que me abandonaram,

como esperanças que se vão voando,

assim êste amanhã irá voando.”

Responde o corvo lúgubre: — Jamais!

Jamais, jamais!

Esta pronta resposta admirou-me,

vindo tão a propósito e discreta.

“Talvez, eu refleti, com êste nome

todo o seu repertório se completa.

Aprendeu-o de um dono desgraçado,

a quem sem tréguas perseguiu o fado,

cujo canto só tinha êste estribilho,

melancólico e único estribilho,

psalmeando da esperança os funerais:

Jamais, jamais!

Como o corvo em minha alma despertasse

um pensamento misterioso e torvo,

rolei uma poltrona bem em face

ao busto, em frente à porta, em frente ao corvo.

E recostei-me, pensativo e mudo,

na macia almofada de veludo.

Visões, sonhos revi na fantasia,

pensando o que é que o corvo queria,

rude e espectral fantasma do passado,

o que o corvo agourento do passado

quereria dizer com seu — Jamais!

Jamais, jamais!

Em vagas conjeturas me perdendo,

sentado e mudo, o negro corvo olhava;

e o olhar do corvo, em fogo aceso, ardendo,

o coração no peito me queimava.

Nisto eu pensava, a gôsto descansando,

nos coxins de veludo repousando,

no veludo violeta em que batia,

em que o clarão da lâmpada batia,

em que ela não repousará jamais,

ai! nunca mais!

Pareceu-me sentir o ar mais denso

e dos anjos ouvir roçar o passo,

como se viessem derramando incenso

de invisível turíbulo no espaço.

“O esquecimento, eu disse, ó desgraçado,

Deus enfim pelos anjos te há mandado.

Acalma esta saudade de Lenora,

esquece, esquece a perda de Lenora.”

O corvo crocitando diz: — Jamais!

Jamais, jamais!

“Profeta, ente de agouro, ave ou demônio,

se pelo Tentador fôste mandado,

ou se te trouxe a asa do aquilônio

a êste pais deserto e enfeitiçado,

a esta casa onde o horror mora e se esconde,

sem rebuço me diz, anda, responde:

Haverá, haverá o esquecimento,

o bálsamo haverá do esquecimento?”

Responde o corvo tétrico: — Jamais!

Jamais, jamais!

“Profeta, mensageiro da desgraça,

ave ou demônio da superstição,

diz, pelo céu, pela divina graça,

diz à minha alma prenhe de aflição,

responde, diz: No paraíso, ainda,

poderei estreitar a santa e linda,

radiosa mulher que foi Lenora,

que os anjos inda chamam de Lenora?”

O corvo rouquejando diz: — Jamais!

Jamais, jamais!

“Vai-te, gritei, ave ou demônio! Uivando

leve-te o vento à noite de Plutão;

e que tuas mentiras atestando

não fique uma só pena pelo chão.

Vai-te, demônio; vai-te num momento.

Deixa inviolado o meu isolamento.

Tira o bico que o peito me trespassa,

que o coração no peito me espicaça.

Deixa êsse busto sôbre a minha porta;

foge, fantasma; foge dessa porta.”

Diz o corvo terrífico: - Jamais!

Jamais, jamais!

O corvo não se move, não se importa,

fica no busto pálido fixado;

imóvel fica sôbre a minha porta,

com o olhar de um demônio condenado.

No chão, a luz da lâmpada que ondeia,

do negro corvo a sombra delineia.

E minha alma, da sombra que flutua,

eu sinto que, da sombra que flutua,

não fugirá, não fugirá jamais,

jamais, jamais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de João Kopke (1916)

Meia noite seria, hora triste! alquebrado

E de tédio vencido, uma vez, debruçado

Sobre tomo e mais tomo, em que antigos autores

Expuseram saber, que bem raros leitores

Têm hoje, eu meditava, o lido ponderando,

Que em tais livros de antanho andara consultando,

E já, do cochilar, meio ao sono passava,

Quando ouvi de repente um bater, que soava

À porta de meu quarto, ali à mão, baixinho

Como o bater de quem batesse de mansinho,

Batesse de mansinho à porta de meu quarto.

Dentro de mim, mal o ouvi, disse eu: “A horas tais,

Quem pode vir bater à porta do meu quarto?

Alguém que me procura. Há de ser. Nada mais”.

Era então – claramente ainda hoje o relembro!

Bem entrado era então o inclemente Dezembro;

E seu espectro, no chão, cada brasa deixava,

Que, aos poucos, a morrer, no lar agonizava.

Aflito estava eu já por que nascesse o dia;

E, em vão, dessa leitura, ao meu sofrer, queria

Tirar alívio – alívio à crua e dura mágoa;

Alívio, que abrandasse a enorme, funda mágoa

De haver perdido, haver perdido, ó sim, Lenora,

A virgem radiante, a quem saudade chora!

A virgem peregrina, a quem os anjos chamam

Lenora – Aquela a quem, nos coros triunfais,

Lenora, lá no céu, os anjos ora chamam

E nome não terá na terra nunca mais!

E o frouxo farfalhar, que vinha das cortinas

De seda roxa, incerto e mesto, nas retinas

me punha visões tais, e, na alma, tais terrores

Que iguais nunca eu sentira; e em tão cruéis tremores

Me entrava a sacudir que, por conter os saltos

Ao coração – por ver quedar os sobressaltos

Em que dúbio tremia, entrei a repetir,

A repetir sem conta, alheio a repetir:

“Está alguém a bater à porta do meu quarto;

Bate alguém, certamente, à porta do meu quarto;

Alguém que me procura e quer falar. Decerto,

Alguém, que, sem querer, se atrasou. Pois que mais

Pode ser?... É alguém. Há de ser. É, decerto.

É, decerto, isto mesmo. Há de ser. Nada mais”.

A alma se me aquietou assim; e, então, perdendo,

Perdendo a hesitação, afoito fui dizendo:

“Quem quer que vós sejais, ou senhor, ou senhora,

Vosso perdão aqui sinceramente implora

Quem, quase a cochilar, confessa, e tão de manso

Batendo vós à porta, à porta tão de manso

Batendo, tão de manso, à porta do seu quarto,

Mal pôde perceber que à porta do seu quarto

Batíeis”. Neste ponto, à porta dirigindo

Os passos, neste ponto, agora, eu, acudindo

À porta, ao enfrentá-la, abri-a pronto busco;

E, de braço estendido, ao tocar-lhe os umbrais,

Escancaro-a de vez num movimento brusco:

Lá fora, a escuridão. E só. E nada mais.

E, dessa escuridão, cravando o olhar no fundo,

A revolvê-la estive, a revolver-lhe o fundo,

Surpreso, apavorado, hesitante, a sonhar

Sonhos, que não ousou ninguém jamais sonhar.

Mas, o silêncio, mudo: o mesmo sempre. E, a treva,

Calada em frente a mim, nenhum indício a treva

Me dava. Dela só, somente me chegava,

Me chegava ao ouvido em voz, que o murmurava,

Um nome, e em murmúrio, um nome só, Lenora!

Era eu que o murmurava; era eu, e já Lenora

Eis o eco a responder, Lenora repetindo;

Palavra, que só eu, na treva, entre as letais

Angústias da incerteza, em sonhos me afundindo,

Ficara a repetir. Só isso. E nada mais.

Voltando ao quarto, então, com a alma em fogo a arder,

Com pouco ouvi de novo, ouvi baixo bater,

Bem de leve outra vez, mas mais alto um pouquinho,

Mais alto desta vez, mais alto um bocadinho.

“É, com certeza”, eu disse, “é com certeza, agora,

Uma coisa qualquer que bate lá de fora

Nas gelosias. É. Mas será?... Quem o sabe?...

Quem sabe que mistério há nisto? Quem o sabe?...

Sossega, coração! e deixa-me que o veja;

Que, por meus olhos, sonde o que for que ali esteja;

Que sonde o que isto for; que o sonde por meus olhos;

Que o mostre ao meu pavor, e, em linhas naturais,

O fato ponha à luz, mostrando-o claro aos olhos.

É, com certeza, o vento. O vento e nada mais.”

Para a janela, pois, crescendo, eu a escancaro;

E, mal o olhar firmei, logo o vulto deparo

De um corvo senhoril dos bons tempos de outrora,

Que, da lufada em pós, entrando lá de fora,

E circungira e paira e se vai, por fim, pôr,

Sem saudar, nem deter-se ou pousar, se vai pôr,

Com ares de fidalgo ou fidalga, assentado

Bem por cima da porta, ao alto empoleirado

Da porta do meu quarto, em um busto de Palas;

Alcandorado ali sobre o busto de Palas;

Alcandorado ali, do branco busto em cima;

Do branco busto sobre as formas divinais.

Nesse busto pousou, que a minha porta encima.

Pousou; deixou-se estar. Só isso, e nada mais.

Ao ver dessa ave negra o modo assim severo,

Ao ver com que decoro e com que porte austero,

Ali, defronte a mim, tão grave procedia,

Desfez-se num momento aquela fantasia,

Que a mente me assaltara, e transmudou-se em riso.

“Embora”, disse eu, pois, dando expansão ao riso,

“Tosado, embora, cerce o teu penacho veja,

Não quero crer que tal a covardia seja

Tachada punição. Não és um velho corvo,

Repelente e fatal, que foges ao céu torvo.

Certo, um título tens e foros de grandeza;

Tens estirpe e brasões nos reinos avernais.

Dize, pois, qual teu nome entre a ilustre nobreza

De Plutão?” E tornou-me o corvo: “Nunca mais”.

De pasmo me tomei ao ver com tal clareza

Falar essa ave horrenda, embora, com certeza,

Sentido não tivesse, ou pouco ou nulo alcance,

A resposta, que deu assim tão de relance.

De pasmo me tomei, porquanto ninguém pode

Fugir a concordar, ninguém, na vida, pode

Dizer que outro mortal já tivesse a ventura

De ver pousar uma ave, ou outra criatura

Ao alto, sobre a porta, a porta do seu quarto;

Sobre o busto, que encime a porta do seu quarto;

Pousar, deixar-se estar e nada mais; uma ave

Horrenda, que viesse, afrontando hibernais

Rigores de procela, à noite, austera e grave,

Dizer-lhe que no inferno a chamam Nunca mais.

Assustou-me a resposta assim tão bem cabida,

Que rompeu a mudez até aí mantida.

Assustou-me a resposta; e, então, para explicá-la,

Eu me pus a dizer qual quem a medo fala:

“Nestas palavras só consiste certamente

O seu vocabulário; e, nelas, inconsciente,

Reproduz o que ouviu. Com certeza, a algum dono

Infeliz pertenceu. Pode ser que a algum dono

Tivesse pertencido, a quem com teimosia

Perseguisse a desgraça, e, na monotonia

Desse estribilho só, distração procurasse

As dores, que gemia – as dores sem iguais

Do seu sofrer, e a mágoa aos lábios lhe levasse,

Por desabafo e alento, o grito: “Nunca mais!”.

No entanto, o corvo, só, pousado sobre o busto

Quedo, pousado e só, dali de sobre o busto,

Não me deu mais que tal resposta, em que pusera

Talvez toda a sua alma. E nem ao que dissera

Mais nada acrescentou. Nem uma só das penas

Moveu. Não mais moveu de leve uma das penas

Que fosse, a não ser quando eu, mal e mal, baixinho,

E murmuro, falei, mas baixo, bem baixinho:

“Em antes dele já perdi muitos amigos:

Perdido tenho, sim, por vária vez, amigos,

Que foram sem retorno. Irá ele também

Sem retorno, assim como aos caros ideais

A esperança se foi, e, com o dia que vem,

Este irá. Grasna o corvo apenas: “Nunca mais”.

Porém, mais uma vez, essa ave transformando

A tristeza à minha alma em riso a transmudando,

Fiz rodar um assento e dela o pus em frente,

E do busto e da porta em face justamente.

Bem defronte lho pus; e o corpo, no veludo,

Todo o peso largando, afundei; e já tudo

Que estivera a pensar – idéia ou fantasia,

Comecei a prender como elos, que queria

Jungidos, para ver que sentido quisera

Aquela ave ominosa à resposta, que dera,

Inculcar; para ver se encontrava o sentido

Que essa ave de feições e gestos espectrais

Na resposta pusera; – achar com que sentido

No crocitar dizia apenas: “Nunca mais”.

Para tal, eu, sentado, a rever, mas comigo,

O que vira, fiquei, mas a sós, só comigo,

Sem palavra sequer dirigir à agoureira

Ave, que, com o olhar, qual rúbida fogueira,

O âmago ao coração me estava requeimando.

No coxim de veludo a cabeça pousando,

No coxim, que o clarão da luz como um olhar

De cupidez voraz descia a iluminar,

Eu, a gosto, escrutava o que quisera o corvo

Dizer no seu falar, que tinha em tanto estorvo

A fácil compreensão. Nesse coxim, agora,

A fronte eu descansava, em que d’Ela jamais

A fronte pousará qual se pousava outrora.

Não mais se pousará, oh, nunca, nunca mais!

Como que o ar então me pareceu mais denso;

A modo que um perfume ali pairou de incenso,

Que, em turicremo vaso, ao ar silente alcançassem

Serafins, cujos pés em cadência roçassem

A alcatifa, que o chão de meu quarto alfaiava.

E, pois, à inspiração, que, sobre mim baixava,

Cedendo, a me exprobar do pavor, que sentia,

Contra mim revoltado, em voz alta dizia:

“Desgraçado! Teu Deus, teu Deus, por estes anjos,

Teu Deus trégua te dá; teu Deus por estes anjos,

Remédio à dor te manda. Esquece de Lenora

A perda, e empina a taça, em que as dores mortais

Tu podes afogar. Risca dessa Lenora

Na mente o nome”. E grasna o corvo: “Nunca mais”.

“Profeta”, eu disse então, “ave ou demônio sejas,

Profeta mesmo assim! Quer vindo aqui tu sejas

Atentar-me, ou lançado o sopro das borrascas

Te houvesse a esta plaga – aflito, mas das vascas

Do desespero livre; – ao ermo desta plaga,

Que um poder infernal no seu eflúvio alaga;

Ao sei deste lar, onde o terror domina –

Se tem a dor, que assim saudade me propina,

Lenitivo, que a acalme, oh, di-lo, que to imploro!

Oh, dize-me se tem este luto, em que choro,

Trégua, que ao meu sofrer as torturas abrande;

Lenitivo, que à dor embote os seus punhais

E, à saudade, que peno, o esquecimento mande.

Oh, di-lo, corvo, di-lo!” E o corvo: “Nunca mais”.

“Profeta”, eu disse então, “ave ou demônio sejas,

Profeta mesmo assim e como quer que o sejas!

Pelo Céu, que nos cobre, e o Deus, que veneramos,

Por tudo quanto os dois por mais caro prezamos,

Dize, dize à minha alma, a que a dor tanto preme,

À alma, que esta saudade infinda e crua geme,

Dize por compaixão se, no Éden distante,

Em seus braços verá a Virgem fulgurante;

Aquela Virgem santa, a que, no céu, Lenora

Chamam, e que ninguém na terra chama agora;

A Virgem, por quem peno – a Virgem, que a saudade,

Me traz sempre na mente em sonhos perenais!

Oh, dize se algum dia abraçá-la, em verdade,

Lá no céu, poderá!” E o corvo: “Nunca mais”.

“Que seja essa resposta a nossa despedida,

Ou ave ou tentador!” bradei com a voz erguida,

Num salto em pé me pondo. “Oh, volta à tempestade!

Volta à noite do inferno! Em minha soledade

Que eu fique sempre só! Não deixes uma pena,

Nem uma pena só, nem uma negra pena

Das tuas, em penhor desta mentira atroz,

Que acabas de afirmar com refalsada voz!

De sobre o busto sai! O vulto, eia, retira

De sobre a minha porta! O adunco bico tira

Daqui do coração, onde o cravaste! Oh, vai-te

Embora e deixa em paz meus tristes penetrais!

Ou ave ou tentador, deixa-me em paz! Oh, vai-te!”

E, imóvel, diz o corvo apenas: “Nunca mais!”.

E, sem mais se mover, ali se tem pousado,

Imóvel sempre, o corvo; ali, alcandorado

De Palas sobre o busto – erguido ao alto – acima

Da porta do meu quarto – e mudo e quedo a encima!

E os olhos seus são como os olhos de um demônio

Absorto a maquinar – são olhos de um demônio!

E, da lâmpada a luz, sobre ele em cheio desce

O clarão com fulgor, que vivo resplandece,

E lhe estampa no chão a dura e negra sombra!

E minha alma, oh, horror! da treva dessa sombra,

Que flutua no chão pairando eternamente,

Minha alma do negror, que os giros infernais

Adensam no voar, que paira eternamente,

Nunca mais se há de erguer! Ai, nunca! Nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Emílio de Meneses (1917)

I

Desta amarga existência em certo amargo dia,

À hora da meia-noite, augural e profana,

Eu, de velha doutrina, as páginas relia

Curvo ao peso do sono e da fadiga insana.

Mal do meu pensamento a direção seguia

Por essa hora de horror em que da treva emana

Toda em funda hediondez, desolada e fria,

Da atra recordação, a atra saudade humana.

Foi assim que senti, do meu triste aposento,

Como um leve susssurro a passar, lento e lento,

E uma leve pancada a bater nos umbrais.

Disse comigo: é alguém que pela noite fora,

Vem, retarda visita, e retarda-se agora...

A bater mansamente à porta, nada mais!...

II

Ó se o recordo, e bem! numa invernia brava,

O ríspido e glacial Dezembro decorria

E, da lareira ao chão, cada brasa lançava

O supremo fulgor da sua lenta agonia.

E eu a esperar, em vão, a aurora que tardava

Queria, em vão, achar nessa velha teoria

Contida no volume antigo que estudava,

Um consolo sequer à dor que me pungia.

Em vão! consolo, em vão! à minha dor profunda

Em vão repouso, em vão! à alma que se me inunda

Desta imortal saudade aos prantos imortais.

Porque jamais se esquece, alma consoladora

Como essa que nos céus é chamada Eleonora,

Nome que nunca mais ouvirei, nunca mais!

III

Ante o vago oscilar, indefinido e brando,

Das cortinas que o vento, ao leve, sacudia,

Ia-me o coração sinistramente entrando

O sombrio terror da noite erma e sombria.

Um tétrico pavor que então desconhecia

E que me estrangulava o peito miserando,

A alma, sem compaixão, de dúvidas me enchia

E pouco a pouco foi meu ser avassalando.

Enfim, para volver à ambiciosa calma

E a coragem, de novo, amparar-se-me d’alma,

Repetia a mim mesmo estas palavras tais:

“Nada mais é talvez que retarda visita

Que vem de noite em fora e entrada solicita!

É visita que vem, por certo, nada mais!”

IV

A calma que até aí do peito me fugia

Voltou de novo ao peito e, à coragem primeira,

Não mais vacilações, não mais mente erradia!

Ao estranho rumor falo desta maneira:

“Como nesta ocasião o sono me prendia

E a pancada foi tal, tão leve e tão ligeira,

Que presto não corri; perdoai-me esta ousadia

Dama ou senhor que estais da minha porta à ombreira.

Tão receosamente e vagarosamente

Batestes, que não fui receber-vos contente,

Como hóspede que sois e à minha porta estais.

E assim falando e olhando, escancarei a porta,

Mas só encontrei naquela hora adiantada e morta,

treva! Treva somente! A treva e nada mais!

V

Cravo os olhos na treva e longamente a escruto,

E a treva é muda e é muda a própria ventania,

E longo tempo assim com o próprio medo luto,

De dúvida e terror povoando a fantasia.

Sonhos que outro mortal, como eu nunca ousaria

Sonhar, me vêm num bando esmagador e bruto.

Profunda calma aquieta a quieta calmaria,

Imóvel é o silêncio e só o silêncio escuto!...

A única voz humana, o único som ouvido,

É este nome, em surdina e a medo proferido;

É este nome que encerra os meus mortos ideais.

Sou eu quem o profere, eu que o trago na mente,

E um eco a repercutir, repete-o vagamente:

- “Eleonora! Eleonora!” É isto e nada mais!

VI

Entrei de novo em ânsia e ardendo a estranho fogo,

Senti que, dentro de mim, todo o meu ser ardia.

Ouvi distintamente outra pancada e, logo,

De outra pancada o som mais claro percutia.

A essa nova impressão, volto-me e monologo:

Talvez cousa qualquer me bata á gelosia.

Certamente que sim, pois que ludíbrio e jogo

Do pavor de mim mesmo, eu, certo, não seria!

Fujamos, pois, do medo ao tenebroso império!

Ânimo, coração! sondemos o mistério,

Se bem que a noite esteja uivando aos vendavais.

E continuando fui: Nada mais foi que o vento,

Não foi mais que o feroz, não foi mais que o violento

Sopro do furacão! Foi isso e nada mais...

VII

Abro a janela e vejo entrar, ruidosamente,

Amplas asas batendo e ares de fidalguia,

Um majestoso corvo altivo e irreverente

Como arauto feral da noite erma e bravia.

Sem fazer o menor sinal de cortesia,

Sem um gesto sequer de hesitação prudente,

Como entraria um nobre, alta dama entraria,

Entrou e se alojou despreocupadamente.

Vagaroso e solene, ar indolente e farto,

Exatamente sobre a entrada de meu quarto,

Seguro abrigo achou acima dos portais

Esta recordação até agora me enerva:

Sobre um pálido busto antigo de Minerva,

Rígido e senhorial, postou-se e nada mais!

VIII

A este pássaro audaz, de ébano a cor das penas,

Grave na compostura e na fisionomia,

Que ao cérebro me dava idéias mais serenas

Que me acalmava o peito, e a sorrir me induzia.

Voltando-me disse eu: “Tu que te não encenas

De altas cristas ou poupa à negra frontaria,

Velho corvo feral que te mostras apenas,

Certo, não és vil núncio da covardia.

Corvo! antigo viajor que das regiões da noite

Partiste a procurar um teto que te acoite,

Dize-me tu quais são teus títulos reais!

Qual a pátria ante a qual teu orgulho se ufana?

Quais as tuas regiões na noite plutoniana?...

E o corvo senhorial respondeu: “Nunca mais!...”

IX

Ao perceber assim que a ave me compreendia

E que dava resposta a esta pergunta estranha

Que eu, entre espanto e medo, a medo lhe fazia,

Senti, de pasmo, n’alma um peso de montanha.

Porque ainda quem tenha uma intuição tamanha

Capaz de perceber o que outrem mal veria,

Certo, não achará neste dédalo um guia

Para o tirar do caos em que a alma se emaranha!

Ninguém verá, como eu, a ave negra num busto,

Sem que a mova o receio e sem que a mova o susto,

Tranqüila espreguiçando as asas triunfais,

Ouvir a minha voz a lhe indagar o nome

E ante a curiosidade atroz que me consome,

Dizer-me simplesmente a frase: Nunca mais!...

X

A ave hedionda, entretanto, erma, a encimar o busto,

Sobre cuja brancura as asas distendia,

Como se essa palavra o sentido mais justo

Tivesse e contivesse a suprema harmonia;

Fosse do pensamento um invólucro augusto

Cheio de precisão e cheio de energia,

Nada mais pronunciou, nem ao menos, a custo,

Uma pluma moveu da plumagem macia.

Eu que continha mal toda a minha saudade,

Apenas murmurei: Amigos de outra idade

Tive, partiram; certo, assim também te vais!

Assim também te irás, mal rompa em luz a aurora!

Esperanças que tive, assim fostes embora!

E o corvo repetiu a frase: Nunca mais!...

XI

Todo o assombro em meu ser por tremor se anuncia,

Ouvindo a ave augural sem o menor estorvo,

Tal resposta me dar, com tanta analogia

Que inda agora, a lembrá-la, eco por eco a sorvo.

Certo a frase aprendeu na triste companhia

De algum mestre infeliz cujo destino torvo,

Da dor o escravisou da fera tirania,

E a sabe assim de cor, o foragido corvo!

Tantas vezes a ouviu. Tão repetidamente

O seu mestre infeliz lha fez vibrar na mente,

Que hoje a profere a rir, como a profere em ais!

De profundis! cruel de uma morta esperança,

Tão tristonhas canções deixaram na lembrança,

Do corvo este estribilho, este só: Nunca mais!

XII

Como apesar de tudo a calma conseguia

Fazer-me d’alma vir, do lábio, um riso, à tona,

Chegando-me ao portal, do corvo hospedaria,

Sentei-me e recostei-me a uma antiga poltrona.

Frente à frente do corvo, a alma já me sorria

E toda entregue a mim, como quem se abandona,

Busco ansioso indagar que novas me traria

O fúnebre viajor que inda hoje me emociona!

Procuro compreender qual o escondido gozo

Desse vil e sinistro arauto tenebroso

Que em dois termos resume os seus vis cabedais;

Que os seus vis cabedais de ciência e e de linguagem

Resume ao exibir-me a tétrica plumagem

Crocitando e grasnando a frase: Nunca mais!

XIII

Deixo-me após ficar com quem se extasia

Entre a alucinação e a funda conjetura,

Ante a luz da razão e a névoa da utopia,

Sem nada a me apoiar a mente mal segura.

Nada mais pronunciei, nem um som se me ouvia

E como a um ferro em brasa, a uma horrível tortura,

Da ave ao olhar hostil e à pérfida ironia

N’alma entrou-me o terror que as almas transfigura.

Mas a um torpor de quem vagamente ressona,

Recosto-me ao espaldar dessa velha poltrona

Que eu para ali trouxera em ânsias infernais,

E vejo a luz brilhar sobre o roxo veludo

Em que por tanta vez d’Ela o semblante mudo

Brilhou, mas nunca mais brilhará! Nunca mais!

XIV

Sinto assim a envolver-me uma nuvem de incenso,

Solta de um incensório oculto que pendia

Das invisíveis mãos de anjos que em coro extenso,

Revoavam roçagando a ampla tapeçaria.

Haurindo o ar aromado e, de bálsamo, denso,

De mim para mim mesmo exclamo em gritaria:

Infeliz! Infeliz! Um Deus piedoso e imenso

Pelos anjos te manda o repouso e a alegria!

Do nepentes é o sumo! Ei-lo, bebe-o! Ei-lo, esquece!

Ele é a seara do bem, do esquecimento a messe!

Nele ouvirás a voz dos gozos celestiais!

É o nepentes ideal que Deus te manda agora!

Bebe-o! Bebe-o olvidando a tua morta Eleonora!

E o corvo crocitou de novo: - Nunca mais!

XV

Pássaro ou Satanás, ave de profecia,

Sejas ave ou Satã, sempre hás de ser profeta!

Venhas do teu inferno ou da brava invernia

Que náufrago te fez, acalma esta alma inquieta.

Já que a noite exigiu, no vôo que te guia,

Que caisses aqui, onde a angústia secreta,

Onde o secreto horror tem teto ou moradia,

Do pouco que disseste o sentido completa!

Dize-me, por quem és, se neste mundo triste,

Existe algum repouso, algum consolo existe

Para estes meus cruéis sofrimentos mortais!

Existe esse mendaz bálsamo da Judéia

Que, da saudade, a dor nos arranca da idéia?

E o corvo, inda outra vez, repetiu: Nunca mais!

XVI

Profeta ou Satanás, negro ser da desgraça!

Profeta sempre atroz de negra profecia,

Pelo azul deste céu que sobre nós se espaça,

Pelo Deus, todo luz, que em ambos nós radia,

Dize a esta alma sem luz e de dúvidas baça,

Baça de incertidão e de melancolia:

Ser-lhe-á dado abraçar o anjo que entre anjos passa,

E de cujo esplendor hoje o céu se atavia?

Ser-lhe-á dado abraçar a virgem pura e santa,

Virgem casta e piedosa e que os anjos encanta

Com seus gestos de encanto e encantos virginais?

Ser-lhe-á dado abraçar, oh! dize-o sem demora,

A rútila, a radiosa, a radiante Eleonora?

E o corvo rouquejou, roufenho: Nunca mais!

XVII

“Que negra palavra, enfim! de negra profecia

Do teu regresso o ínicio ambicionado seja!

Regressa ao reino teu, à noite que te envia,

À noite plutoniana, essa que em ti negreja!

Volve! Cala essa voz que me fere e angustia!

Reentra no temporal, volve à tua peleja

De lá fora e não fique uma só pluma esguia

Neste chão, de tua vil plumagem malfazeja!

Não quero que de ti uma reminiscência

Fique nesta de dor, sagrada residência,

Sobre a qual distendeste as asas funerais!

Vai-te! Deixa da deusa a face casta e branca!

Arranca-me do seio as garras vis, arranca!”

E o corvo crocitou de novo: Nunca mais!

XVIII

E o corvo permanece em perpétua estadia,

Sinistro a repousar, do mármore à brancura.

Quem o contempla assim pela verdade jura

Que algum sonho feroz seu aspecto anuncia.

É um demômio a sonhar sonhos que o inferno cria

E que lhe enrijam mais a rija catadura,

Tal o fulgor do olhar que os olhos lhe alumia

E com que a própria sombra ele sondar procura.

Essa sombra que a luz da lâmpada suspensa

Faz refletir no chão, qual atra nuvem densa,

No mesmo chão negreja em linhas sepulcrais:

E desse âmbito negro, esse âmbito de sombra,

Minha alma que da dor da saudade se assombra,

Nunca mais sairá! Nunca mais! Nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Fernando Pessoa

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,

Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,

E já quase adormecia, ouvi o que parecia

O som de alguém que batia levemente a meus umbrais.

“Uma visita”, eu me disse, “está batendo a meus umbrais.

É só isto, e nada mais.”

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,

E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.

Como eu qu’ria a madrugada, toda a noite aos livros dada

P’ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,

Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo

Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!

Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,

“É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;

Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.

É só isto, e nada mais”.

E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,

“Senhor”, eu disse, “ou senhora, decerto me desculpais;

Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,

Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,

Que mal ouvi...” E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.

Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,

Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.

Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,

E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -

Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.

Isso só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,

Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.

“Por certo”, disse eu, “aquela bulha é na minha janela.

Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais.”

Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.

“É o vento, e nada mais.”

Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,

Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.

Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,

Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,

Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,

Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura

Com o solene decoro de seus ares rituais.

“Tens o aspecto tosquiado”, disse eu, “mas de nobre e ousado,

Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!

Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais.”

Disse o corvo, “Nunca mais”.

Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,

Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.

Mas deve ser concedido que ninguém terá havido

Que uma ave tenha tido pousada nos seus umbrais,

Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,

Com o nome “Nunca mais”.

Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,

Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.

Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento

Perdido, murmurei lento, “Amigos, sonhos - mortais

Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais”.

Disse o corvo, “Nunca mais”.

A alma súbito movida por frase tão bem cabida,

“Por certo”, disse eu, “são estas vozes usuais,

Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono

Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,

E o bordão de desesp’rança de seu canto cheio de ais

Era este “Nunca mais”.

Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,

Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;

E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira

Que qu’ria esta ave agoureira dos maus tempos ancestrais,

Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,

Com aquele “Nunca mais”.

Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo

À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,

Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando

No veludo onde a luz punha vagas sombras desiguais,

Naquele veludo onde ela, entre as sombras desiguais,

Reclinar-se-á nunca mais!

Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso

Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.

“Maldito!”, a mim disse, “deu-te Deus, por anjos concedeu-te

O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,

O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!”

Disse o corvo, “Nunca mais”.

“Profeta”, disse eu, “profeta - ou demônio ou ave preta!

Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,

A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,

A esta casa de ânsia e medo, dize a esta alma a quem atrais

Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!

Disse o corvo, “Nunca mais”.

“Profeta”, disse eu, “profeta - ou demônio ou ave preta!

Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.

Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida

Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,

Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!”

Disse o corvo, “Nunca mais”.

“Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!”, eu disse. “Parte!

Torna à noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!

Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!

Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!

Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!”

Disse o corvo, “Nunca mais”.

E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda

No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.

Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,

E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,

E a minhalma dessa sombra que no chão há mais e mais,

Libertar-se-á... nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Gondin da Fonseca (1928)

Certa vez, quando, à meia- noite eu lia, débil, extenuado,

um livro antigo e singular, sobre doutrinas do passado,

meio dormindo - cabeceando - ouvi uns sons trêmulos, tais

como se leve, bem de leve, alguém batesse à minha porta.

É um visitante”, murmurei, “que bate leve à minha porta.

Apenas isso, e nada mais.”

Bem me recordo! Era em dezembro. Um frio atroz, ventos cortantes...

Morria a chama no fogão, pondo no chão sombras errantes.

Eu nos meus livros procurava - ansiando as horas matinais -

um meio (em vão) de amortecer fundas saudades de Lenora,

- bela adorada, a quem, no céu, os querubins chamam Lenora,

e aqui, ninguém chamará mais.

E das cortinas cor de sangue, um arfar soturno, e brando, e vago

causou-me horror nunca sentido, - horror fantastico e pressago.

Então, fiquei (para acalmar o coração de sustos tais)

a repetir: “É alguém que bate, alguém que bate à minha porta;

Algum noturno visitante, aqui batendo à minha porta;

é isso! é isso e nada mais!”

Fortalecido já por fim, brado, já perdendo a hesitação:

“Senhor! Senhora! quem sejais! Se demorei peço perdão!

Eu dormitava, fatigado, e tão baixinho me chamais,

bateis tão manso, mansamente, assim de noite à minha porta;

que não é fácil escutar. Porém só vejo, abrindo a porta,

a escuridão, e nada mais.

Perquiro a treva longamente, estarrecido, amedrontado,

sonhando sonhos que, talvez, nenhum mortal haja sonhado.

Silêncio fúnebre! Ninguém. De visitante nem sinais.

Uma palavra apenas corta a noite plácida: - “Lenora!”.

Digo-a em segredo, e num murmúrio, o eco repete-me - “Lenora!”

Isto, somente - e nada mais.

Para o meu quarto eu volto enfim, sentindo n’alma estranho ardor,

e novamente ouço bater, bater com mais vigor.

“Vem da janela”, presumi, “estes rumores anormais.

Mas eu depressa vou saber donde procede tal mistério.

Fica tranqüilo, coração! Perscruta, calmo, este mistério.

É o vento, o vento e nada mais!”

Eis, de repente, abro a janela, e esvoaça então, vindo de fora,

um Corvo grande, ave ancestral, dos tempos bíblicos, - d’outrora!

Sem cortesias, sem parar, batendo as asas noturnais,

ele, com ar de grão-senhor, foi, sobre a porta do meu quarto,

pousar num busto de Minerva, - e sobre a porta do meu quarto

quedou, sombrio, e nada mais.

Eu estava triste, mas sorri, vendo o meu hóspede noturno

tão gravemente repousado, hirto, solene e taciturno.

“Sem crista, embora” - ponderei -, “embora ancião dos teus iguais,

não és medroso, ó Corvo hediondo, ó filho errante de Plutão!

Que nobre nome é acaso o teu, no escuro império de Plutão?”

E o Corvo disse: “Nunca mais!”

Fiquei surpreso - pois que nunca imaginei fosse possível

ouvir de um Corvo tal resposta, embora incerta, incompreensível,

e creio bem, em tempo algum, em noite alguma, entes mortais

viram um pássaro adejar, voando por cima de uma porta,

e declarar (do alto de um busto, erguido acima de uma porta)

que se chamava “Nunca mais”.

Porém o Corvo, solitário, essas palavras só murmura,

como que nelas refletindo uma alma cheia de amargura.

Depois concentra-se e nem move - inerte sobre os meus umbrais -

uma só pena. Exclamo então: “Muitos amigos me fugiram...

Tu fugiras pela manhã, como os meus sonhos me fugiram...”

Responde o Corvo: “Oh! Nunca mais!”

Pasmo, ao varar o atroz silêncio uma resposta assim tão justa,

e digo: “Certo, ele só sabe essa expressão com que me assusta.

Ouviu-a, acaso, de algum dono, a quem desgraças infernais

hajam seguido, e perseguido, até cair nesse estribilho,

até chorar as ilusões com esse lúgubre estribilho

de - “nunca mais! oh! nunca mais!”.

De novo, foram-se mudando as minhas mágoas num sorriso...

Então, rodei uma poltrona, olhei o Corvo, de improviso,

e nos estofos mergulhei, formando hipóteses mentais

sobre as secretas intenções que essa medonha ave agoureira

- rude, sinistra, repulsiva e macilenta ave agoureira, -

tinha, grasnando “Nunca mais”.

Mil coisas vagas pressupus... Não lhe falava, mas sentia

que me abrasava o coração o duro olhar da ave sombria.

... E assim fiquei, num devaneio, em deduções conjeturais,

minha cabeça reclinando - à luz da lâmpada fulgente

nessa almofada de veludo, em que ela, agora, - à luz fulgente -,

não mais descansa - ah! nunca mais.

Súbitamente o ar se adensou, qual se em meu quarto solitário,

anjos pousassem, balançando um invisível incensário.

“Ente infeliz” - eu exclamei. - “Deus apiedou-se dos teus ais!

Calma-te! calma-te e domina essas saudades de Lenora!

Bebe o nepente benfazejo! Olvida a imagem de Lenora!

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta!” - brado. “Anjo do mal, Ave ou demonio irreverente

que a tepestade, ou Satanás, aqui lançou tragicamente,

e que te vês, soberbo, nestes desertos areais,

nesta mansão de eterno horror! Fala! responde ao certo! Fala!

Exite bálsamo em Galaad? Existe? Fala, ó Corvo! Fala!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta!” - brado. “Anjo do mal, Ave ou demonio irreverente,

dize, por Deus, que está nos céus, dize! eu to peço humildemente,

dize a esta pobre alma sem luz, se lá nos páramos astrais,

poderá ver, um dia, ainda, a bela e cândida Lenora,

amada minha, a quem, no céu, os querubins chamam Lenora!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Seja essa frase o nosso adeus” - grito, de pé, com aflição.

“Vai-te! Regressa à tempestade, à noite escura de Plutão!

Não deixes pluma que recorde essas palavras funerais!

Mentiste! Sai! Deixa-me só! Sai desse busto junto à porta!

Não rasgues mais meu coração! Piedade! Sai de sobre a porta!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

E não saiu! e não saiu! ainda agora se conserva

pousado, trágico e fatal, no busto branco de Minerva.

Negro demônio sonhador, seus olhos são como punhais!

Por cima, a luz, jorrando, espalha a sombra dele, que flutua...

E a alma infeliz, que me tombou dentro da sombra que flutua,

não há de erguer-se, “Nunca mais”.

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Máximo das Dores (1928)

Meia noite caía tristemente

enquanto eu, fatigado, dormitava

sobre livros bizarros em que a gente

tudo esquece... e eu o instante que passava.

Pendia-me a cabeça de pesada.

À porta do meu quarto uma pancada

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Milton Amado (1943)

Foi uma vez: eu refletia, à meia-noite erma e sombria,

a ler doutrinas de outro tempo em curiosíssimos manuais,

e, exausto, quase adormecido, ouvi de súbito um ruído,

tal qual se houvesse alguém batido à minha porta, devagar.

“É alguém - fiquei a murmurar - que bate à porta, devagar;

sim, é só isso e nada mais.”

Ah! Claramente eu o relembro! Era no gélido dezembro

e o fogo agônico animava o chão de sombras fantasmais.

Ansiando ver a noite finda, em vão, a ler, buscava ainda

algum remédio à amarga, infinda, atroz saudade de Lenora

- essa, mais bela do que a aurora, a quem nos céus chamam Lenora

e nome aqui já não tem mais.

A seda rubra da cortina arfava em lúgubre surdina,

arrepiando-me e evocando ignotos medos sepulcrais.

De susto, em pávida arritmia, o coração veloz batia

e a sossegá-lo eu repetia: “É um visitante e pede abrigo.

Chegando tarde, algum amigo está a beber e pede abrigo.

É apenas isso e nada mais.”

Ergui-me após e, calmo enfim, sem hesitar, falei assim:

“Perdoai, senhora, ou meu senhor, se há muito aí fora esperais;

mas é que estava adormecido e foi tão débil o batido,

que eu mal podia ter ouvido alguém chamar à minha porta,

assim de leve, em hora morta.” Escancarei então a porta:

- escuridão, e nada mais.

Sondei a noite erma e tranqüila, olhei-a fundo, a perquiri-la,

sonhando sonhos que ninguém, ninguém ousou sonhar iguais.

Estarrecido de ânsia e medo, ante o negror imoto e quedo,

só um nome ouvi (quase em segredo eu o dizia), e foi: “Lenora!”

E o eco, em voz evocadora, o repetiu também: “Lenora!”

Depois, silêncio e nada mais.

Com a alma em febre, eu novamente entrei no quarto e, de repente,

mais forte, o ruído recomeça e repercute nos vitrais.

“É na janela” - penso então. - “Por que agitar-me de aflição?

Conserva a calma, coração! É na janela, onde, agourento,

o vento sopra. É só do vento esse rumor surdo e agourento.

É o vento só e nada mais.”

Abro a janela e eis que, em tumulto, a esvoaçar, penetra um vulto

- é um Corvo hierático e soberbo, egresso de eras ancestrais.

Como um fidalgo passa, augusto, e, sem notar sequer meu susto,

adeja e pousa sobre o busto - uma escultura de Minerva,

bem sobre a porta; e se conserva ali, no busto de Minerva,

empoleirado e nada mais.

Ao ver da ave austera e escura a soleníssima figura,

desperta em mim um leve riso, a distrair-me de meus ais.

“Sem crista embora, ó Corvo antigo e singular” - então lhe digo -

“não tens pavor. Fala comigo, alma da noite, espectro torvo,

qual é o teu nome, ó nobre Corvo, o nome teu no inferno torvo!”

E o Corvo disse: “Nunca mais”.

Maravilhou-me que falasse uma ave rude dessa classe,

misteriosa esfinge negra, a retorquir-me em termos tais;

pois nunca soube de vivente algum, outrora ou no presente,

que igual surpresa experimente: a de encontrar, em sua porta,

uma ave (ou fera, pouco importa), empoleirada em sua porta

e que se chame “Nunca mais”.

Diversa coisa não dizia, ali pousada, a ave sombria,

com a alma inteira a se espelhar naquelas sílabas fatais.

Murmuro, então, vendo-a serena e sem mover uma só pena,

enquanto a mágoa me envenena: “Amigos... sempre vão-se embora.

Como a esperança, ao vir a aurora, ELE também há de ir-se embora”.

E disse o Corvo: “Nunca mais”.

Vara o silêncio, com tal nexo, essa resposta que, perplexo,

julgo: “É só isso o que ele diz; duas palavras sempre iguais.

Soube-as de um dono a quem tortura uma implacável desventura

e a quem, repleto de amargura, apenas resta um ritornelo

de seu cantar; do morto anelo, um epitáfio: - o ritornelo

de “Nunca, nunca, nunca mais”.

Como ainda o Corvo me mudasse em um sorriso a triste face,

girei então numa poltrona, em frente ao busto, à ave, aos umbrais

e, mergulhando no coxim, pus-me a inquirir (pois, para mim,

visava a algum secreto fim) que pretendia o antigo Corvo,

com que intenções, horrendo, torvo, esse ominoso e antigo Corvo

grasnava sempre: “Nunca mais”.

Sentindo da ave, incandescente, o olhar queimar-me fixamente,

eu me abismava, absorto e mudo, em deduções conjeturais.

Cismava, a fronte reclinada, a descansar, sobre a almofada

dessa poltrona aveludada em que a luz cai suavemente,

dessa poltrona em que ELA, ausente, à luz que cai suavemente,

já não repousa, ah!, nunca mais...

O ar pareceu-me então mais denso e perfumado, qual se incenso

ali descessem a esparzir turibulários celestiais.

“Mísero!, exclamo. Enfim teu Deus te dá, mandando os anjos seus,

esquecimento, lá dos céus, para as saudades de Lenora.

Sorve o nepentes. Sorve-o, agora! Esquece, olvida essa Lenora!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta! - brado. - Ó ser do mal! Profeta sempre, ave infernal

que o Tentador lançou do abismo, ou que arrojaram temporais,

de algum naufrágio, a esta maldita e estéril terra, a esta precita

mansão de horror, que o horror habita, imploro, dize-mo, em verdade:

EXISTE um bálsamo em Galaad? Imploro! Dize-mo, em verdade!”

E o Corvo disse: “Nunca mais”.

“Profeta! exclamo. Ó ser do mal! Profeta sempre, ave infernal!

Pelo alto céu, por esse Deus que adoram todos os mortais

fala se esta alma sob o guante atroz da dor, no Éden distante,

verá a deusa fulgurante a quem nos céus chamam Lenora,

essa, mais bela do que a aurora, a quem nos céus chamam Lenora!”

E o corvo disse: “Nunca mais”.

“Seja isso a nossa despedida! - ergo-me e grito, alma incendida. -

Volta de novo à tempestade, aos negros antros infernais!

Nem leve pluma de ti reste aqui, que tal mentira ateste!

Deixe- me só neste ermo agreste! Alça teu vôo dessa porta!

Retira a garra que me corta o peito e vai-te dessa porta!”

E o Corvo disse: “Nunca mais!”

E lá ficou! Hirto, sombrio, ainda hoje o vejo, horas a fio,

sobre o alvo busto de Minerva, inerte, sempre em meus umbrais.

No seu olhar medonho e enorme o anjo do mal, em sonhos, dorme,

e a luz da lâmpada, disforme, atira ao chão a sua sombra.

Nela, que ondula sobre a alfombra, está minha alma; e, presa à sombra,

não há de erguer-se, ai!, nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Benedito Lopes (1956)

I

Em certa noite, na hora que apavora,

Pensando em minha vida, tão sozinho,

Eu escutei do meu quarto, nessa hora,

Bater a porta bem devagarinho.

E da saudade que não tem melhora,

Sempre ferido pelo agudo espinho,

Eu quis saber depressa, sem demora,

Quem batia afinal, tão de mansinho.

Mesmo com sono e cheio de fadiga,

Absorto eu lia uma doutrina antiga,

Talvez irmã dos meus pungentes ais;

E nesse instante ouço de novo, aflito,

Bater à porta e, outra vez acredito,

Ter sido o vento, só e... nada mais.

II

Era Dezembro... E eu bem me recordava

Desse que tinha encantos imortais.

De Leonora, que tudo deslumbrava

E que não mais a verei... nunca mais.

Noite glacial... Eu triste terminava

De reler essas laudas magistrais,

E cheio de saudade, inda escutava

Lá fora o vento, em uivos infernais.

Nessa desolação que tudo arrasa,

Da vetusta lareira eu assistia

Agonizar a derradeira brasa;

E ao passar dessas horas hibernais

Eu por Leonora ao céu inda pedia,

Só por Ela pedia... e nada mais.

III

Havia em tudo, tristemente havia

Um mistério sem par naquele instante;

O rumor das cortinas, o ondulante

Bailar do vento em minha alcova fria. —

Maior rumor e bem maior descante

Dentro da alma em tumultos eu sentia:

A saudade sem fim, alucinante,

A vida sem amor, sem alegria.—

Mas, dominar o medo procurando,

Quis saber de onde vinha àquela hora,

Esse estranho rumor de maus sinais;

E então, pela janela o céu olhando,

Que entre beijos de luz se descolora,

Somente vi a noite e... nada mais!

IV

Sentindo então minha alma já mais forte

E repousando de uma dor intensa,

Muito pouco pensava em minha sorte

E amava muito mais a minha crença.

Mas, cheio desse amor sem recompensa,

Eu disse no milagre de um transporte:

— Quem há de ser, que pela noite imensa,

Jamais tem medo de enfrentar a morte? —

E na saudade que não mais conforta,

Ouço bater de novo à minha porta,

Sem saber se Quem bate, vem de paz;

Ouço... E para de tudo Ter certeza,

A porta vou abrir, mas com surpresa,

Só vi a escuridão e... nada mais.

V

Leonora! Alongo o meu olhar cansado

Pela noite macabra que amedronta;

E teu nome de bênçãos perfumado,

Em minha boca súplice desponta.

Por teu amor, eterno enamorado,

Suporto de viver a grande afronta;

É teu nome o rosário imaculado

Que desfio infeliz, conta por conta!

Chamo-te! E a noite é calma e o céu é mudo,

Só o silêncio é que domina tudo,

Numa dança de sombras espectrais!

Leonora! Chamo-te na mágoa enorme

E não escuto uma voz, tudo dorme

Em santa paz, só isto e... nada mais.

VI

Ouço bem claro uma estranha pancada

Pelo meio da noite que se escoa;

Ouço-a e tenho a vida amargurada

Pela saudade dessa que foi boa.

Ouço aflito, que a mesma é secundada

Mais forte, como um pássaro que voa;

E sinto que uma coisa desusada

A noite imensa, lúgubre povoa.

E pensando dar calma ao coração,

Eu quis ter uma firme explicação

Para esses fatos sobrenaturais;

Abri a porta e nada vi de sério,

Vi que a simples razão desse mistério

Era o vento da noite e... nada mais.

VII

E assim, por essa grande noite aziaga,

Envolvida em silêncios sepulcrais,

Esse sussurro é a dolorida chaga

Que resta dos meus tristes ideais.

Ouço-o passar como passa uma praga,

De minha velha porta nos umbrais,

E sinto que minha alma chora e indaga

Por Essa que jamais verei... jamais.

Mas, do meu quarto, impressionado vejo

A janela que se abre e, uma ave aflita

Que o invade sem licença, em horas tais;

E interrogo na dor em que rastejo:

— De onde virá tão tarde, esta visita? —

E só o caos ouvi e... nada mais.

VIII

Ao pé do fogo, em cismas, eu pedia

Infeliz e a contar hora por hora,

Que a tristeza que tanto me agonia,

Da manhã, entre as névoas, fosse embora.

Mas de repente, pela noite fria,

Que sempre a tudo e a todos apavora,

No travo da saudade que sentia,

Um rumor de asas escutei lá fora.

E vi na extrema dor em que me absorvo,

Entrar pela janela um grande Corvo,

Com a pose dos nobres senhoriais;

E ao vê-lo andar sobre o busto de Palas

Pergunto: De que Reino tu te abalas?

E o hóspede só me olhou e... nada mais.

IX

Olho assombrado o negro mensageiro

Que deve conhecer minha desdita;

Interrogo-lhe o nome verdadeiro

E seu olhar o meu olhar não fita.

Na angústia em que meu sonho periclita

Sofro e pergunto-lhe outra vez: Primeiro,

Se é uma “”Lady”, ou um “Lord” cavalheiro,

E depois a razão dessa visita.

Mas Ele, erguendo a exótica plumagem,

Nada me diz, enfim, sobre a mensagem

De uma quadra de amor e madrigais.

E então, meu coração pulsa com medo,

Pois ouvi-lo falar quase em segredo

Esta palavra cruel: nunca mais.

X

Atônito fiquei por um momento,

Ao compreender que o Corvo compreendia

A pergunta que em ânsias lhe fazia,

E a razão do meu grande sofrimento.

Por mais que intente, é falho o meu intento

Em aceitar até por fantasia,

Que uma ave saiba do meu pensamento

E me responda só com ironia.

Se sois humano, ó triste solitário!

Dizei-me em vosso atroz vocabulário,

A verdade de tudo que grasnais!

Mas Ele, altivo e sacudindo as plumas,

Olha da noite as regeladas brumas

E responde impassível: nunca mais.

XI

Fico em silêncio, quase que pasmado,

Ao ver que o Corvo zomba, com frieza,

De minha vida cheia de tristeza

E de meu lindo sonho malogrado.

Talvez por mau, ou então por esperteza,

Coisa alguma me diz, de olhar gelado;

Nada me diz e tenho a vida presa

Ao advérbio por Ele decorado.

Peço-lhe que me fale de Leonora,

Dessa que amei e que Rainha fora,

De encantos e sorrisos divinais;

E Ele, só tem nessa noite plutônica,

Um frio olhar para a minha alma agônica

E a resposta tremenda: nunca mais.

XII

Afinal, como houvesse já perdido

Afeições dedicadas e ridentes

Esperanças, ao Corvo, em bom sentido,

Perguntei por amigos e parentes.

Pela saudade quase consumido,

Supliquei-lhe entre lágrimas ardentes

Que algo dissesse, mesmo dolorido,

De minhas crenças já de há muito ausentes.

Mas vil Demônio, Pássaro, Profeta

Ou Náufrago de grande tempestade,

Não fez cessar a minha dor inquieta;

Só me disse com gestos desleais,

Com soberba altivez e atroz maldade,

Esta frase impiedosa: nunca mais!

XIII

Logo depois, pela resposta ouvida

E que me ofereceu ligeiro susto,

Quis decifrá-la por ser descabida

E para ser também humano e justo.

Disse comigo: A frase bem medida,

Sempre grasnada sem mexer o busto,

Talvez fosse aprendida, a muito custo,

De um Mestre castigado pela vida.

Assim eu fico sem saber, portanto,

Se essa resposta é o derradeiro canto

De funda mágoa e cóleras brutais;

Olho do Corvo o triste olhar sem brilho

E torno a ouvir este estranho estribilho

Por Ele repetido: nunca mais.

XIX

Teimoso eu quis enfim, mais uma vez

Saber do Corvo o lúgubre segredo;

E procedi com muita sensatez,

Para mostrar-lhe que não tinha medo.

Enfrentei-o com máxima altivez

Não sei se muito tarde ou muito cedo;

Mas Ele, alheio ao mal que já me fez,

É mudo e altivo assim como um rochedo.

Muito triste, à minha alma dar procuro,

Desse grasnar o sentido mais puro,

Que sangra como todos os punhais;

Mas de minha poltrona, a noite inteira,

Ouvi somente, ao lado da lareira,

O anátema implacável: nunca mais.

XV

Assim, depois de muito meditar

Sem o menor receio ou conjetura,

Sobre a poltrona me deixei ficar,

Para esquecer a minha desventura.

Era de fato grande o meu pesar

E bem maior a dor que me tortura;

Por saber que jamais hei-de encontrar

Essa que foi tão bela e foi tão pura.

Quis do Corvo o segredo desvendar,

Mas, nada pude ver no seu olhar,

Que era cheio de brilhos funerais;

E perdi, afinal, as esperanças

De beijar outra vez aquelas tranças

De que me lembro e... não se beijam mais.

XVI

Chego a sentir e quase me convenço

De que meu quarto fora perfumado

Por um turíbulo esparzindo incenso,

Talvez por Serafins, só baloiçando.

Chego a senti-lo e, num clamor suspenso,

A Deus imploro, já desesperado,

Repouso dar, com seu amor imenso,

Para meu coração amargurado.

Torno a implorar ao grande Deus sensível,

Para saber d’Aquela, se possível,

Que era cheia de encantos imortais;

Para saber somente de Leonora,

Que aqui na terra quase santa fora

E o Corvo só me disse: nunca mais.

XVII

Nunca mais... Como dói esta amargura,

Por entre a dúvida e a interrogação!

Como dói esta dor que sempre dura,

Cheia de nobre significação!

Nunca mais... É a tremenda desventura

Envolvida em silêncio e solidão!

É o desespero de quem só murmura

O nome de Leonora, em oração!

Nunca mais... Como dói esta palavra

Ouvir, que desilude a vida inteira,

Quando a saudade no meu peito lavra!

Dizei porque a alegria me roubais

Ave feia e maldita, ave agoureira,

E esta resposta escutei: nunca mais.

XVIII

Meio acordado, nessa noite espessa,

Deserta de alegria e de luar,

Procurei, por covarde que pareça,

Fugir do Corvo ao tenebroso olhar.

Pedi que por Leonora sempre cresça

Dentro de mim, a dor de recordar;

Vendo-a linda pousar sua cabeça

Na cadeira em que fico a repousar.

E de momento, quase que dormindo,

Cheguei a vê-la para o céu subindo,

Amparada por mãos angelicais...

E então pedi a Deus por piedade,

Que matasse de vez minha saudade,

Mas ouvi desolado: nunca mais.

XIX

Já tendo a grande mágoa pressentido

Por tanta negativa e dissabores,

Ao Corvo perguntei, desiludido,

Sobre Leonora, a irmã gêmea das flores.

Chamei-o de Profeta e, não vencido,

Nada me disse a provocar temores;

Chamei-o de Demônio e, empedernido,

Não quis fazer cessar as minhas dores.

Para esquecer, já quase sem idéia,

Perguntei-lhe se havia na Judéia

Um bálsamo de efeitos magistrais;

E Ele, implacável, sem um gesto rudo,

Alheio à vida, ao sofrimento e a tudo,

Deixou-me ouvir outra vez: nunca mais.

XX

Ave ou Demônio, pelo céu bendito

Que adoramos e o coração nos cobre,

Dize-me se verei, não mais aflito,

Leonora, essa donzela santa e pobre.

Pedindo que minha alma não soçobre

Por esse amor, porque soluço e grito,

Dize-me se a verei lá no infinito,

Onde há aleluias para o afeto nobre.

Dize-me, Corvo aziago e feiticeiro,

Porque te fazes sempre mensageiro

De mau agouro e dúvidas fatais?...

E Ele impassível, lúgubre, irritante

A me olhar, a me olhar a cada instante,

Respondeu friamente: nunca mais.

XXI

Sejam tuas palavras o pungente

Sinal de nossa atroz separação;

Volta Corvo infeliz e penitente

Aos horrores de tua solidão.

Volta à noite plutônica e inclemente

De onde vieste, talvez por maldição;

Mas antes, da mentira, suavemente

O bico arranca do meu coração.

Foge para bem longe do meu quarto

E deixa minha casa, que estou farto

De tuas negativas infernais...

Mas Ele, sempre e sempre empoleirado

Sobre o busto de Palas, revoltado

Assim murmurou: nunca, nunca mais.

XXII

Meus tristes rogos afinal, jamais

Vitória alcançarão nessa agonia

De não saber se a frase “nunca mais”

Era de amor, ou simples ironia.

E nessas horas de incertezas tais

O Corvo é mudo e a noite é muda e fria...

E eu sinto muito como já sentia,

A morte de meus puros ideais...

Sim... Ave enigma... E a lâmpada velada,

Deixa ver sua sombra projetada

Por sobre o solo, em linhas bem reais...

Sim... Leonora... Na minha dor sem calma,

Choro porque não poderá minha alma

Se juntar a essa sombra; nunca mais.

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de José Luiz de Oliveira (1968)

À meia-noite eu cogitava, fatigado,

Sobre volumes misteriosos do passado

Quando uns sons ouvi tais

Que me lembraram pancadinhas sobre a porta.

“É um visitante que, apesar da hora morta,

Me quer ver, nada mais...”

Ah! Com clareza o quadro todo agora lembro:

Um frio atroz cortava a pele - era dezembro!

Agonias mortais

Minha alma enchiam, pois pra dor buscava um fim

De já não ter Lenora aqui, junto de mim,

Nem seu nome ouvir mais...

Ao brando arfar de cada rubro cortinado,

Horror fantástico trazia-me aterrado

E, fugindo a esses “ais”,

Me levantei a repetir: “É um visitante

Que bate à porta; vou abri-la num instante!

É só isso, não mais!”

Fortaleceu-se então minha alma e eu disse: “Peço

Que desculpeis minha demora, pois confesso

Que dormia demais

E tão de manso vós batestes, que eu senti

Que duvidava do que ouvia...” A porta abri:

Só negror, nada mais...

Perscruto as trevas muito a fundo, estarrecido,

Sonhando um sonho por nenhum mortal vivido...

De ninguém há sinais!

Só minha voz “Lenora!” diz, num tom velado,

E o eco traz, de novo, a mim, o nome amado...

Nenhum outro som mais...

De volta ao quarto, sinto n’alma estranho ardor

E na janela escuto, então, com mais vigor,

As batidas fatais!

Pra sossegar a inquieta mente, eu digo a ela:

“É, certamente, algo que bate na janela,

Como o vento - não mais!”

Abro o postigo e então penetra, de repente,

Um corvo altivo, venerável, imponente

- De regiões noturnais!

Não me saudou nem se deteve, mas pousou

Bem sobre um busto de Minerva,e lá ficou

Sem fazer nada mais...

Pus-me a sorrir do aspecto grave que ele tinha

E então lhe disse: “Embora a crista, ave daninha,

Tenhas lisa demais,

Não és covarde... Qual teu nome, ó bicho torvo,

No escuro reino que Plutão governa?!” O corvo

Respondeu: “Nunca mais!”

Maravilhei-me quando ouvi tão claramente

Falar-me o corvo, empoleirado ali em frente,

Nos meus próprios umbrais!

Pois me parece que mortal jamais fitou

Ave falante que seu nome declarou

Ser, tão só, “Nunca mais!”

Só isso disse, e conservou-se solitário,

Como se fossem todo o seu vocabulário

As palavras fatais!

“Muitos amigos - murmurei - foram-se embora!

Também o corvo partirá, chegando a aurora...”

E ele diz: “Nunca mais!”

Estremecendo ante a resposta apropriada,

Pensei comigo: “Esta palavra malfadada,

Que ele diz, mais e mais,

Há de porvir de um dono a quem a dor feriu

Tão fundamente que, afinal, só conseguiu

Repetir “Nunca mais!”

Virei, então, uma cadeira almofadada,

Que coloquei perante o busto e a ave malvada,

Bem defronte aos umbrais,

E, ao me largar sobre o veludo, eu refletia

No que a medonha e horrível ave pretendia

Com o seu “Nunca mais!”

Enquanto ali, sem lhe falar, conjeturava,

O olhar do corvo no meu peito se cravava,

Como um par de punhais...

Minha cabeça descansava na almofada

Onde Lenora, doce e bela, a fronte amada

Não porá, nunca mais...

Subitamente, o ar se torna perfumado,

Qual se um turíbulo tivessem agitado

Serafins celestiais...

Então pra mim bradei: “Um deus te atende à prece!

Eis o remédio pra saudade! Sorve! Esquece!”

E a ave diz: “Nunca mais!”

“Profeta” - eu grito - “anjo do mal, ave ou satã,

Que penetraste nesta casa horrenda e vã,

Com teus olhos fatais!

Eu te suplico, dize logo, sem demora:

Existe um bálsamo pra dor que me devora?!”

Só ouvi: “Nunca mais!”

“Profeta” - eu grito - “anjo do mal, bicho nocivo!

Por este céu que sobre nós se estende altivo,

Pelo Deus dos mortais!

Dize à minha alma se, no Éden tão distante,

Ela verá Lenora, a bela, a radiante?!”

A ave diz: “Nunca mais!”

Eu brado, então: “Que esta resposta nos afaste!

Regressa à noite de Plutão, de onde chegaste!

Volta às trevas fatais!

Não deixes pena pra atestar essa mentira!

Tua figura, do meu lar, pra longe tira!”

Retorquiu: “Nunca mais!”

E o corvo, imóvel, inda agora está pousado

Sobre o portal, e seu olhar atormentado

Tem fulgores letais...

No chão percebo sua sombra projetada

E dentro dela está minha alma, acorrentada,

Que dali não sai mais!...

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Cabral do Nascimento (1972)

Em certa triste meia-noite, quando eu deprimido e quase dormitando

Lia um volume singular de esquecidas artes imemoriais,

Ouvi baterem de repente, como que muito levemente,

À porta do meu quarto umas pancadas irreais;

«Uma visita», disse, «bate pancadas irreais...

Apenas isto, e nada mais.»

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de João Costa (1972)

Certa vez, numa meia-noite lúgubre, enquanto meditava, fraco e cansado,

sobre diversos volumes estranhos e curiosos duma doutrina olvidada,

Ao deixar descair a cabeça, quase adormecido, ouviram-se algumas pancadinhas

Como de alguém que batesse devagarinho, que batesse à porta do meu quarto.

«É um visitante», murmurei, «que bate à porta do meu quarto,

Só isso e nada mais!»

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Haroldo de Campos (1975)

. . .

E o corvo, sem revôo, pára e pousa, pára e pousa

No pálido busto de Palas, justo sobre meus umbrais;

E seus olhos têm o fogo de um demônio que repousa,

E o lampião no soalho faz, torvo, a sombra onde ele jaz;

E minha alma dos refolhos dessa sombra onde ele jaz

Ergue o vôo - nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Rubens Francisco Lucchetti (1976)

Certa vez, à hora lúgubre da meia-noite, eu meditava, fraco, fatigado, quase adormecido, sobre muitos volumes interessantes e valiosos. De repente, ouvi ligeiro ruído, de uma doutrina agora morta, como de alguém batendo, de leve, à porta do meu quarto. “É alguma visita”, murmurei eu, “e nada mais”.

Estávamos em dezembro, bem me lembro. As achas meio queimadas desenhavam no solo o reflexo da sua agonia. Eu desejava ardentemente a manhã! Eu não pedia aos livros o esquecimento das minhas mágoas… Pensava sempre nela, na minha Leonora perdida, na mulher rara e deslumbrante que os anjos chamam ainda Leonora e que os homens não chamarão nunca mais!

O vago sussurro dos reposteiros ondulantes enchiam-me de um terror fantástico e melancólico. Para acalmar a agitação que me assustava, levantei-me repetindo: “É, alguém que bate à porta, alguma visita tardia, que solicita a entrada do meu quarto; sim é isso, e nada mais”. Então senti o espírito um pouco fortalecido, e sem hesitar falei assim:

– Senhor ou senhora, tende a bondade de perdoar-me. Estava meio adormecido e batestes tão devagarinho que apenas tenho a consciência de vos ter ouvido.

Assim dizendo, escancarei a porta, mas só vi trevas e nada mais!

E a perscrutá-las profundamente, fiquei muito tempo cheio de espanto, de receio e de dúvida, tendo sonhos que mortal algum jamais ousou sonhar; mas nada perturbou o silêncio e a imobilidade das trevas, senão um nome proferido por mim: “Leonora!” e o eco, murmurando, repetia a palavra “Leonora!”. Apenas isto e nada mais!

Tornando a entrar no quarto, com a alma em fogo, ouvi um ruído um tanto mais forte que o primeiro. “Com certeza, o que ouço agora é a gelosia da janela: vou ver o que ali há e apurar que mistério é este. Provavelmente, é o vento, e nada mais!”

Abri então a janela, e um corvo majestoso, digno dos antigos tempos, entrou pelo quarto adentro, com um bater de asas tumultuoso. Sem me fazer uma simples cortesia, adiantou-se com a imponência de um “lord” ou de uma “lady” e empoleirou-se num busto de Palas, colocado justamente por cima da porta do meu quarto.

A gravidade do seu aspecto e a severidade da sua fisionomia fizeram sorrir a minha triste imaginação:

– Embora tua cabeça, - disse-lhe eu, - não tenha popa nem cimeira, não és por certo um pássaro ordinário. Dize-me, pois qual é o teu título de nobreza nas regiões plutônicas da noite?

O corvo disse:

– Nunca mais!

Fiquei maravilhado ao ouvir aquela ave desgraciosa volátil compreender assim a palavra, posto que a sua resposta não tivesse grande senso, nem respondesse de modo algum à minha pergunta, porque é preciso confessar que nunca foi dado a um homem vivo, ver, por cima da porta do seu quarto, um pássaro, um bicho, sôbre um busto esculpido, com semelhante nome: “Nunca mais!”.

Mas o corvo, solitariamente empoleirado no busto plácido, não proferiu aquela palavra única, como se nela toda a sua alma se espargisse. Então murmurei em voz baixa:

– Todos os amigos me têm deixado: amanhã também este me fugirá, assim como todos os outros me fugiram, assim como voaram as minhas esperanças!

E o pássaro tornou a dizer:

– Nunca mais!

Ao ouvir aquela resposta tão a propósito, estremeci.

– Provavelmente, - disse eu comigo mesmo, - não sabe senão esta palavra. Isto ele aprendeu com algum mestre infortunado, a quem a ímpia desgraça perseguiu sem tréguas, e cujos cantares acabaram por não ter senão aquêle melancólico estribilho, espécie de “De profundis” de todas as suas esperanças - nunca mais!

Mas o corvo induzindo ainda a minha alma triste a sorrir, puxei a cadeira para defronte dele, do busto e da porta, e comecei a ligar idéia com idéia, procurando adivinhar o que aquela ave agoureira de outros tempos, o que aquele triste, desengraçado, sinistro, magro e agoureiro pássaro de outrora, queria dizer com o seu “Nunca mais!”.

Assim me detive um tempo, sonhando, meditando, porém sem mais dirigir a palavra ao pássaro, cujo olhar ardente me abrasava até o íntimo do coração. Eu procurava adivinhar o estribilho do corvo e muitas coisas mais, com a cabeça encostada ao espaldar da cadeira; esse espaldar macio de veludo violeta, onde a cabeça dela se recostava outrora!… onde não se recostará nunca mais!

Então pareceu-me que o ar se tornava mais espesso, perfumado por um turíbulo invisível, balouçado por serafins, cujos passos deslizaram pelo tapete do quarto.

– Desgraçado! - exclamei eu. - Deus, pelos seus anjos, manda-te tréguas e nepentes contra as saudades de Leonora! Bebe, oh! bebe este bom depentes e esquece Leonora, perdida para sempre!

E o corvo tornou a dizer:

– Nunca mais!

– Profeta! ser de desgraça pássaro ou demônio, contudo profeta! quer sejas mensageiro do Tentador, ou simples náufrago, lançado pela tempestade a esta terra deserta e enfeitiçada, a este lar de miséria e de horror, dize-me sinceramente - suplico-te! - é verdade que existe um bálsamo da Judéia? oh! dize-me, dize-me por piedade!

O corvo respondeu:

– Nunca mais!

– Profeta! ser de desgraça! pássaro ou demônio, contudo profeta! Pelo céu que nos cobre, pelo Deus que ambos adoramos, dize-me se esta alma, esmagada pela dor, poderá um dia, no paraíso longínquo, abraçar uma donzela santa, preciosa e deslumbrante, a quem os anjos chamam Leonora?

O corvo disse:

– Nunca mais!

– Seja mas tuas palavras o sinal da nossa separação, pássaro ou demônio! - exclamei eu, pondo-me em pé. - Volta à tempestade e às costas da noite plutônica! Não deixes aqui nem uma só das tuas penas negras, em memória da mentira que acabas de proferir. Não violes por mais tempo a minha solidão. Tira-te de minha porta, arranca o teu bico do meu coração e precipita o teu aspecto para bem longe dêste quarto!

O corvo disse:

– Nunca mais!

E, imutável, continua sempre empoleirado no pálido busto de Palas, por cima da porta do meu quarto. Os meus olhos, com um brilho demoníaco, parecem pensativos; a luz da minha lâmpada projeta a sua sombra sobre o solo, e além do círculo desta sombra, a minha alma não poderá elevar-se nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Alexei Bueno (1980)

Numa meia-noite cava, quando, exausto, eu meditava

Nuns estranhos, velhos livros de doutrinas ancestrais

E já quase adormecia, percebi que alguém batia

Num soar que mal se ouvia, leve e lento, em meus portais.

Disse a mim: “É um visitante que ora bate em meus umbrais -

É só isto, e nada mais”.

Ah! Tão claro que eu me lembro! Era um frio e atroz dezembro

E as chamas no chão, morrendo, davam sombras fantasmais,

E eu sonhava logo o alvor e pra acabar com a minha dor

Lia em vão, lembrando o amor desta de dons angelicais

A qual chamam Leonora as legiões angelicais,

Mas que aqui não chamam mais

E um sussurro triste e langue nas cortinas cor de sangue

Assustou-me com tremores nunca vistos tão reais,

E ao meu peito que batia eu mesmo em pé me repetia:

“É somente, em noite fria, um visitante aos meus portais

Que, tardio, pede entrada assim batendo aos meus portais.

É só isto, e nada mais”.

Neste instante a minha alma fez-se forte e ganhou calma

E “Senhor” disse, “ou Senhora, perdoai, se me aguardais,

Que eu já ia adormecendo quando viestes cá batendo,

Tão de leve assim fazendo, assim fazendo em meus portais

Que eu pensei que não ouvira” - e abri bem largo os meus portais: -

Treva intensa, e nada mais.

Longamente a noite olhei e estarrecido me encontrei,

E, assustado, tive sonhos que ninguém sonhou iguais,

Mas total era o deserto e ser nenhum havia perto

Quando um nome, único e certo, sussurrei entre meus ais -

- “Leonora” - esta palavra - e o eco a repôs entre os meus ais.

E isto é tudo, e nada mais.

Para o quarto então volvendo, toda a alma em mim ardendo,

Logo ouvi mais uma vez alguém batendo em tons iguais.

- “Certamente este ruído da janela é que é partido.

Nela irei, e esclarecido então serei destes sinais.

Sorverá o meu coração o desvendar destes sinais. -

Isto é o vento, e nada mais.”

A janela então abri, quando, em estranha vibração,

Um altivo Corvo entrou, como os dos tempos ancestrais.

Não me fez um cumprimento, não deteve-se um momento,

Mas com ar de nobre assento pousou sobre os meus umbrais.

Pousou num busto de Palas que há por sobre os meus umbrais.

Pousou mudo, e nada mais.

E este pássaro noturno fez-me menos taciturno

Com o modo rijo e sério dos seus gestos glaciais.

“Não trazendo embora crista”, disse eu, “ninguém avista

Covardia em tua pista, egresso de orlas infernais.

Qual é lá teu nobre nome, lá nas orlas infernais?”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

E eu fiquei maravilhado vendo a ave ter falado

Tão correto, embora o senso fosse falho em frases tais;

Mas que todos digam sim a que jamais antes de mim

Viu um homem ave assim entronizada em seus umbrais,

Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre os seus umbrais

Se chamando “Nunca mais”.

Mas o Corvo empoleirado nada disse além, velado,

Como se coubesse inteiro nestas sílabas fatais.

Nem um gesto então vibrou e pena alguma se agitou,

Minha boca murmurou: - “Por amanhã também te vais,

Como os sonhos e os amigos voaram antes, tu te vais.”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

Pasmo a ouvir esta resposta no silêncio tão bem posta

Disse: - “Ao certo ele só sabe esta expressão de funerais.

Deve tê-la ouvido um dia de um seu dono que sofria

Com a Desgraça que o seguia e na Miséria onde os seus ais

Foram ruindo e enfim compondo um estribilho feito em ais

Que é este ‘Nunca, nunca mais’”.

Mas o Corvo novamente fez-me à dor sorrir contente

E sentei-me em frente a ele, olhando o busto em meus umbrais,

E enterrado no veludo somei sonhos quieto e mudo

Pra entender, ligando tudo, o que dos dias ancestrais

Que tal magra e agra ave negra desses dias ancestrais

Ao grasnar-me “Nunca mais”.

Por ali fiquei pensando, mas nem sílaba falando

Aos seus olhos me queimando como chamas infernais

E afundei-me discorrendo, com a cabeça me pendendo,

Na almofada onde ia erguendo a luz cruel sombras triunfais,

No veludo onde ela à luz que me olha em sombras triunfais

Não se deita, nunca mais!

Fez-se então o ar mais denso, como cheio de um incenso

Que espalhassem alvos anjos dando passos musicais.

“Infeliz! Por teu lamento Deus te deu o esquecimento.”

Disse a mim em pensamento: “Olvida a causa dos teus ais!

Deita logo este nepente em Leonora e nos teus ais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais.”

“Profeta!”, eu disse, “Ente mau! - Profeta em ave e obra infernal! -

Que o Demônio ou a tormenta aqui lançou nos meus umbrais,

Nesta casa e este deserto, nesta terra, ainda desperto,

Neste encanto escuro e incerto! Dize a mim, pelos meus ais!

Há um bálsamo em Galaad? Responde a mim, pelos meus ais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Profeta!”, eu disse, “Ente mau! - Profeta em ave e obra infernal! -

Pelo Deus que é de nós dois e dorme em sombras eternais

Dize a esta alma atormentada se no Éden que há além do nada

Há de achar a antiga amada que hoje em sons celestiais

Anjos chamam Leonora, em meio a sons celestiais.”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

- “Que a esta voz voltes aos ares, ave ou diabo - vai! Não pares!

Volta até”, eu gritei de pé, “tuas turvas orlas infernais!

Não me fique pena alguma a te lembrar! Também se suma!

A mentira que te esfuma não me reste em meus umbrais!

Tire o bico do meu peito e a forma atroz dos meus umbrais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

E o Corvo, que não voará, lá ainda está, lá ainda está

No busto branco de Palas, em meu quarto, aos seus portais;

E os seus olhos vão lembrando os de um demônio então sonhando,

E a luz, no chão escoando, lhe ergue a sombra em meus umbrais,

E minha alma desta sombra, que se alonga em meus umbrais,

Não há de erguer-se - Nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Renato Suttana (?)

Era meia-noite fria; e eu, débil e exausto, lia

alguns volumes de vagos saberes primordiais.

E, já quase a adormecer, ouvi lá fora um bater

como o de alguém a querer atravessar meus portais.

“É um visitante que intenta atravessar meus portais” –

pensei. – “Isto, e nada mais!”

Tão claramente me lembro! Era o gelo de dezembro;

e o fogo lançava – lembro – no chão manchas fantasmais.

Pela aurora eu suspirava e nos livros procurava

esquecer a que ora errava entre as legiões celestiais –

aquela que hoje é Lenore entre as legiões celestiais,

sem nome aqui por jamais.

E o mover suave e magoado do ermo, roxo cortinado

me deprimia e me enchia de terrores espectrais;

de modo que eu, palpitante, calando o peito ofegante,

repetia: “É um visitante que vem cruzar meus portais,

um visitante, somente, que vem cruzar meus portais.

Isto apenas – nada mais.”

Então minha alma ganhou força e não mais hesitou.

“Senhor” – eu disse – “ou senhora que lá fora me chamais.

Mas, porque eu quase dormia, mal ouvi que alguém batia,

que com sossego batia e discrição tão iguais,” –

murmurei, abrindo a porta – “que ao silêncio eram iguais.”

E vi treva, nada mais.

A escuridão perquirindo, lá fiquei, tremendo, ouvindo,

sonhando, em dúvida, sonhos que mortal sonhou jamais.

Mas o silêncio insistia, e a calma nada dizia,

e a única voz que eu ouvia eram meus profundos ais

e o nome dela entre os ecos dos meus repetidos ais.

Só isto, só, nada mais.

Ao cômodo retornando – minha alma em mim se incendiando –,

ouvi de novo mais forte baterem aos meus umbrais.

“É alguém que bate, lá fora, à minha janela agora

e entrada talvez implora” – pensei, e busquei sinais. –

“Acalma-te, coração, pois que são estes sinais

só o vento e nada mais.”

E então abri a janela, e eis que penetrou por ela

na câmara um nobre Corvo desses de eras ancestrais.

Entrou sem deferimento, sem fazer um cumprimento,

dama ou lorde pachorrento, e pousou sobre os umbrais.

Pousou num busto de Palas que havia sobre os umbrais,

pousou lá, e nada mais.

Frente à ave preta, surpresa, sorriu-se a minha tristeza,

vendo o seu grave decoro e os seus ares senhoriais.

“Sem crista embora, e tosado,” – disse eu – “pareces ousado,

duro e antigo Corvo, nado dos noturnos litorais.

Dize-me o teu nobre nome lá nos negros litorais!”

E ele disse: “Nunca mais.”

Meu espanto foi tremendo tais palavras entendendo

(apesar de sem sentido) que ele disse, naturais.

E quem não teria achado que um homem ter avistado

um pássaro assim pousado por cima dos seus umbrais

é grande espanto, ainda mais no busto sobre os umbrais,

com o nome de “Nunca mais”?

Porém a ave ali quieta nada mais disse, discreta,

como se a alma toda desse nesses ditos essenciais.

E nada mais pronunciou, nenhuma pena agitou,

até que de mim saltou: “Amigos já não tem mais.

Na manhã, como os meus sonhos, aqui não estará mais.”

E o Corvo então: “Nunca mais.”

Atônito, ouvindo aquilo que ele enunciara, intranquilo

eu disse: “É tudo o que sabes, e mais adiante não vais.

É o que no passado ouviste de algum dono a cujo triste

destino acaso assististe com teus olhos penumbrais –

e cuja dor se exprimia nas sílabas penumbrais

do teu bordão: ‘Nunca mais.’”

Mas, sem dele desistir, voltou minha alma a sorrir;

e uma poltrona arrastei para junto dos umbrais.

E, então ali me assentando, uns aos outros fui juntando

mil devaneios, pensando na ave de eras ancestrais,

na lenta, negra, agourenta ave de eras ancestrais

que dizia “Nunca mais”.

Lá fiquei, a cogitar, sem um dito endereçar

à ave, cujos olhos fixos em meu peito eram punhais;

lá fiquei, absorto e mudo, pendida sobre o veludo

a cabeça em tal estudo, sob as luzes espectrais –

o veludo que Lenore, entre as luzes espectrais,

não tocará nunca mais.

Supus que o ar ficou mais denso de algum ignorado incenso

que os serafins esparzissem com passos angelicais.

“Teu Deus” – me disse – “gerou-te; pelos seus anjos mandou-te

o esquecimento, e aliviou-te de tuas dores brutais!

Bebe o nepente e te esquece de tuas dores brutais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais.”

“Profeta ou demônio” – eu disse – “que uma asa negra vestisse!

Se foi a procela ou o diabo quem te trouxe aos meus portais;

se nesta terra arrasada, deserta, agra e amaldiçoada,

se nesta casa assombrada pelo horror, de que não sais,

existe alívio – eu te indago, a ti que daí não sais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais.”

“Profeta ou demônio” – eu disse – “que uma asa negra vestisse!

Pelo alto Céu que nos cobre, pelo bom Deus dos mortais,

dize a esta alma – te conjuro – se nalgum Éden futuro

ela há de rever o puro ser que agora não vê mais,

de Lenore o ser radiante e puro que não vê mais.”

Disse o Corvo: “Nunca mais.”

“Que a senha do nosso adeus seja esse dito, ave ou deus!

Retorna, pois, à procela e aos noturnos litorais!

Sequer uma pluma reste a lembrar o que disseste

e que em meu tédio irrompeste! Deixa, pois, os meus umbrais!

Não biques mais o meu peito e foge dos meus umbrais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais.”

E o Corvo não foi embora: lá ficou, lá se demora,

pousado no busto branco de Palas, sobre os umbrais,

com a aparência tristonha de algum demônio que sonha;

e a luz no piso desenha seus contornos fantasmais;

e eis que, perdida, minha alma dos contornos fantasmais

se livrará – nunca mais!

TRANSCORVO

Edgar Allan Poe

Intradução de Augusto de Campos (1992)

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução (em cordel) de José Lira (1995)

1

À meia-noite, uma vez,

Que velhos livros eu lia,

Cuidei que talvez ouvia

Bater à porta, talvez.

Era uma leve batida,

Como que a medo contida,

E então pensei: “A horas tais,

Há de ser uma visita,

Uma tardia visita

Deve ser, e nada mais.”

2

Ai, bem quisera esquecer,

E não lembrar, como lembro:

Era no mês de dezembro,

Brasa em cinza a se fazer.

Nos livros que eu estudava

Consolo à dor não achava,

Ai, que em vão eram meus ais,

Chamando, em vão, por Lenora

— Que aos anjos ouve Lenora,

Porém a mim — nunca mais. . .

3

E eu vi então que tremeu,

Dobra por dobra, a cortina;

De uma aflição repentina

Minha alma toda se encheu.

E, o corpo a suster a custo,

Tentei reprimir o susto,

Pensando assim: “A horas tais,

Há de ser uma visita,

Retardatária visita

Deve ser, e nada mais.”

4

“Perdão, disse eu, que a dormir

E não a ler estivera,

Peço perdão pela espera,

Que já vos vou acudir,

Nobre senhor, gentil dama,

Seja quem for que me chama

Tão de manso e em horas tais.”

E à pressa a porta escancaro,

Na treva o olhar escancaro,

Vejo a treva — e nada mais.

5

Lá fora, o fundo negror

Da noite, e as sombras da noite;

Do vento o açoite, e o açoite

Do frio, e nenhum rumor. . .

Mas e essa voz que me embala

O peito, e ao peito me fala?

— Talvez que em vez de meus ais

Tivesse eu dito: “Lenora?”

Dizendo o eco: “Lenora!”

— Foi só isso, e nada mais. . .

6

E mal a porta fechei,

Minha alma em ânsias ardendo,

Eis que à janela, batendo,

Algo, de novo, escutei.

Disse a mim mesmo: “Não temas,

Livra-te dessas algemas

Que te atam a anseios tais,

Livra-te desse mistério

— Que a causa desse mistério

É o vento, e só, nada mais.”

7

De um pulo à janela vou,

De um golpe eu abro a janela,

E eis que de pronto por ela

Um corvo no quarto entrou,

Sem notar minha presença,

E depressa, e sem licença,

E sem maneiras formais,

No meu portal, à vontade,

Pousou, e então, à vontade,

Lá ficou — e nada mais.

8

Ao vê-lo assim eu sorri,

Livre de medo e de estorvo,

E assim falei para o corvo,

Quando refeito me vi:

“Ave sem crista e sem plumas,

Que em tal altura te aprumas,

Donde vens? Aonde vais?

Como será o teu nome,

Se por acaso tens nome?”

E a ave disse: “Nunca mais.”

9

Ouvir a uma ave falar:

Existe maior surpresa?

Minha alma de novo é presa

De um horror peculiar.

Quem terá, no mundo, a isto,

Que aqui vi, acaso visto?

“Ninguém, eu disse, jamais

Recebeu tal visitante,

Nem ouviu de um visitante

Um nome tal: ‘Nunca Mais’. . .”

10

Muda e parada, porém,

A ave quedou, sem resposta,

Como quem ouve e não gosta

De assim lhe falar alguém.

“Mas ah! (disse eu) já me cansa

Perder amor e esperança,

Perder amigos leais!

Tu também te vais embora,

Em breve tu vais embora. . .”

E a ave disse: “Nunca mais.”

11

Dita assim, de supetão,

Resposta tão adequada,

Supus que essa ave ensinada

Foi por antigo patrão.

Má sorte teve o seu dono:

A ave o deixou no abandono,

Depois que palavras tais

Ela aprendeu, certamente,

E hoje só diz, certamente,

Esse refrão: “Nunca mais.”

12

E nessa hora me dá

Certo langor e cansaço,

E eu me recosto no braço

De meu antigo sofá.

Fico defronte dessa ave

De ar sisudo, sério, grave,

De aspecto e porte ancestrais,

Tentando achar um sentido,

Pois há de haver um sentido,

Nesse refrão: “Nunca mais.”

13

A ave de negro capuz

Tem olhos da cor de fogo,

Que brilham em meio ao jogo

De sombras do quebra-luz,

E eu, ofuscado, me deito

No sofá, de encosto feito

Por certas mãos divinais

(Ah! que essas mãos de veludo

Não tocarão no veludo

Deste sofá — nunca mais!)

14

Nesse momento subiu,

No ar pesado do quarto,

Um cheiro de incenso, farto,

E o som de passos se ouviu.

“Ó desgraçado! — eu gritando

Falei — dos anjos o bando

Trouxe-te as bênçãos finais!

— A paz, enfim! O repouso! —

Terei enfim meu repouso. . .”

Mas a ave diz: “Nunca mais.”

15

“Profeta! Núncio do mal!

— Eu grito — Ó escuro profeta!

De que doutrina secreta

És bruxo ou mago, afinal?

Fala a verdade, eu te imploro,

Vê que de bruços eu choro!

— Dá-me os ocultos sinais

Que hão de trazer-me Lenora!

Quando há de voltar Lenora?”

E o corvo diz: “Nunca mais.”

16

“Profeta! Ó preto satã!

— Ave ou demônio de pena! —

Deixa-me de alma serena,

Ó tu que vês o amanhã!

Quero saber, negro monge,

Quando verei, perto ou longe,

Nas mansões celestiais,

Vestida de anjo ou de santa,

Essa mulher — essa santa!”

E o corvo diz: “Nunca mais.”

17

“Ó infeliz, infeliz,

Bicho ou demônio esquisito!

Volta ao teu mundo maldito,

Corvo de obscuro verniz!

Cravaste a garra em meu peito,

Ave de bico malfeito!

Vai-te! Não tornes jamais!

Deixa-me só nesta casa,

Deixa-me em paz nesta casa!”

E o corvo diz: “Nunca mais!”

18

E agora, pobre de mim,

Que desde então esse bicho

No quarto fez o seu nicho,

E eu vivo a sofrer assim:

Preso ao horror que me assombra,

Arrasto-me à sua sombra,

Nesses transes infernais,

E a minha alma não se livra,

Minha alma não mais se livra,

Nunca, nunca, nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de João Inácio Padilha (1997)

A noite era um manto infausto, e eu lia, enfastiado e exausto,

Estranhos livros de extintos arcaísmos doutrinais;

Já quase dormia, inquieto, quando à porta um som discreto,

Um som miúdo e incompleto, ouviu-se de modo fugaz.

Murmurei: “Batem à porta com toque leve e fugaz,

E é só isso, nada mais.”

Distintamente eu me lembro: era o álgido mês de dezembro,

E as brasas no chão forjavam seus reflexos fantasmais.

Pelo sol eu ansiava e nos livros em vão buscava

A paz - mas nada sustava a dor de não vê-la jamais.

Os anjos podem chamá-la - “Lenora...” - mas eu, jamais.

Aqui, não a chamam mais.

Vagindo um vago murmúrio, vacilava o véu purpúreo

Da cortina triste e trêmula. Terrores abissais

Assaltaram-me e eu me vi erguido, alerta, a repetir:

“Há alguém a insistir em ingressar por meus portais —

Um visitante tardio vem bater aos meus portais; —

É só isso, e nada mais.”

Minha alma sentiu-se forte, estava entregue à própria sorte.

“Senhor”, eu disse, “ou Senhora, perdoai-me se esperais.

O fato é que dormitei; se ao débil som não me aprestei

A acudir, logo abrirei. Não discerni que aí estais,

Mal ouvi vosso chamado; agora sei que aí estais.”

Abri: noite, e nada mais.

Mergulhei na escuridão, no medo, na imaginação,

Sonhando sonhos ousados jamais por seres mortais.

No silêncio infrangível, na quietude até sensível,

Uma só palavra audível soou, sem outras rivais:

“Lenora!” eu a proferi - devolveram-na ecos rivais.

Isto, só, e nada mais.

Voltei aos meus aposentos com os sentidos atentos.

Nova pancada soou, mais clara agora, um pouco mais.

“Vem da janela”, disse eu, “da janela o som procedeu;

Verei, para alívio meu, onde e como o mistério jaz —

Com o coração em paz, verei onde o mistério jaz; —

É só o vento, e nada mais.”

Eis que abro a janela e em frente, como flâmula fremente,

Vejo um imponente Corvo de distinções ancestrais,

Que entra sem qualquer mesura; mas com garrida postura,

Garbosa desenvoltura, pousa por sobre os umbrais —

Pousa no busto de Palas postado sobre os umbrais.

Pousa e fica, nada mais.

O Corvo me divertia em sua nobres bizarrias,

E eu lhe disse, após sorrir de seus graves ares formais:

“Tens cortada a crista rente, mas não és ave temente;

Vens de noites inclementes, nelas um nome terás.

Nas noites sepulcrais, fala, Corvo, que nome terás.”

Disse o Corvo: “Nuncamais.”

Que pássaro assim canhestro a mim respondesse tão destro

Foi algo que me assombrou, embora soassem banais

Os signos de sua voz; pois raro será sempre, a nós,

Estar em um quarto, a sós, co’um bicho que seja capaz

De assentar-se sobre um busto, acrescentando ser capaz

De chamar-se “Nuncamais”.

Mas o Corvo empoleirado sobre o busto inalterado

Calou-se. Nada mais disse, não usou palavras mais.

Nada mais esclareceu, nenhuma pena mais moveu.

Desiludido, disse eu: “Tu também, Corvo, passarás;

Outros amigos perdi, e tu, pássaro, passarás.”

Disse ele então: “Nuncamais.”

Atônito ante reposta tão habilmente disposta,

Murmurei: “De sua boca brotam heranças verbais

De algum mestre amargurado que não terá escapado

Ao desventuroso fado de cruéis penas fatais,

Restando em suas canções não mais que palavras fatais,

Que são ‘Nunca, nunca mais’.”

O Corvo me distraía ainda, em suas bizarrias.

Arrastei uma poltrona para junto dos umbrais;

Diante de ave e de busto recuperei-me do susto,

Adivinhando, com custo, ocultos lúgubres sinais

Naquilo que o Corvo disse com seus incultos sinais

Quando grasnou: “Nuncamais.”

Absorto em tal exercício, calado fiquei de início,

Do Corvo os olhos de fogo queimando-me, triunfais.

Prossegui adivinhando - a cabeça se acomodando

No espesso veludo brando, sob as luzes radiais

Da lâmpada, que jorrara outrora luzes radiais

Sobre ela. Ah! nunca mais!

Súbito, o ar pareceu denso com a fragrância do incenso

De serafins a brandir turíbulos angelicais.

“Biltre!” eu gritei. “Vejo agora! A dor que a alma tua devora,

De saudades de Lenora, atrai graças celestiais!

Esquece Lenora! Goza essas graças celestiais!”

Disse o Corvo: “Nuncamais.”

“Profeta!” pus-me a exclamar. “Ave ou demo! que há-de importar

Se me trazes tentação ou se te trazem temporais!

Corvo intrépido, lançado neste deserto encantado,

Neste lar maldiçoado, dize-me: onde encontro paz?

Existe no mundo um bálsamo? Dize-me: existe paz?”

Disse o Corvo: “Nuncamais.”

“Profeta!” pus-me a bradar. “Ave ou demo, que há-de importar!

Pelo céu que nos circunda, pelas luzes divinais,

Dize a esta alma suplicante se longe, no Éden distante,

Reside Lenora, a amante das saudades imortais! —

Dize se está entre os anjos seus encantos imortais!”

Disse o Corvo: “Nuncamais.”

“Que este verbo nos aparte! Some! Não quero escutar-te!”

Ergui-me, investi meu ódio. “Retorna aos teus temporais!

Retorna às noturnas gretas! Não reste uma pluma preta

Que evoque a mentira abjeta grasnada dos meus umbrais!

Tira teu infame vulto do busto sobre os umbrais!”

Disse o Corvo: “Nuncamais.”

E sem mover uma pluma, o pássaro ainda se apruma

Por cima da mesma pálida Palas, sobre os umbrais;

Seu olhar guarda a peçonha do olhar de um demo que sonha.

A luz sobre a ave medonha abate-lhe a sombra, que jaz

Sobre o chão; - e neste chão, e em tal sombra, minha alma jaz.

Não se erguerá - nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Jorge Wanderley (1997)

Numa meia-noite erma, bem cansado e de alma enferma,

Enquanto eu lia de uns livros que já ninguém lembra mais,

E estando quase adormecido, ouvi à porta um ruído:

— Alguém que houvesse batido, comedido, à horas tais,

“Um visitante” — pensei — “que se atrasou, talvez, demais:

— É só isto e nada mais.”

...

E eis o corvo lá pousado, sobre o meu busto assentado,

Busto pálido de Palas, que jaz sobre meus portais.

Seus olhos são como o sonho de algum demônio medonho

E pelo quarto tristonho sua sombra aumenta mais:

E minh’alma, desta sombra que pousou para jamais,

Não se livra — nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Aluysio Mendonça Sampaio (1998)

Um dia, quase à meia noite, eu lia, lento e fatigado,

Um livro raro e curioso sobre doutrinas do passado,

Quando, cochilando, quase a dormir, ouvi leve ruído,

Como se alguém, gentilmente, batesse, batesse à porta do meu quarto.

“É algum visitante”, murmurei, “batendo à porta do meu quarto —

— Somente isso e nada mais.”

Ah! recordo claramente: foi no gélido Dezembro,

Cada brasa flamejante projetando sombras sobre o chão.

Ansiosamente desejei o amanhã; em vão tentei alcançar

no meu livro o cessar da aflição — aflição pela perda de Lenora —

rara e radiosa virgem a quem os anjos chamam Lenora —

e seu nome, aqui, nunca mais.

E o sutil, sombrio tremular de cada cortina púrpura desbotada

sobressaltou-me — dominou-me sob fantástico pavor nunca sentido;

Então, para acalmar o bater de meu coração, ergui-me repetindo:

“É algum visitante pedindo para entrar pela porta de meu quarto —

Algum tardio visitante pedindo para entrar pela porta de meu quarto —

É isto e nada mais.”

Logo minha alma cresceu fortalecida: hesitando então ansiosamente,

“Senhor”, eu disse, “ou Senhora, imploro sinceramente teu perdão,

Mas o fato é que eu estava dormitando e tão gentilmente bateste à porta,

E tão levemente vieste batendo, batendo à porta do meu quarto

Que eu pensei estar a ouvír-te” — e aí abri amplamente a porta —

Apenas vi a escuridão e nada mais.

Espreitando no fundo da escuridão, permaneci em pé,assombrado,receoso,

Incrédulo, sonhando sonhos que nenhum mortal antes ousara sonhar.

Mas o silêncio permaneceu, e a calma não sugeriu qualquer presságio.

E a única palavra então dita foi o sussurrado nome, “Lenora!”

Que eu sussurrei e após um eco murmurou, “Lenora!”

Somente isso e nada mais.

Voltando para dentro do quarto, no âmago ardendo-me a alma

Logo ouço outra vez um ruído, tão inquieto quanto dantes.

“Certamente”, disse, “certamente é algo na grade da janela;

Deixe-me ver, então, o que há, para desvendar este mistério —

Acalme-se o coração um momento para desvendar este mistério, —

É o vento, e nada mais.”

Aberta a janela lanço-me ao postigo, e, inquieto e sobressaltado,

Vejo pousado um majestoso Corvo dos sagrados tempos de outrora.

Ele não fez mínima reverência, nem pausa em sua postura inerte,

Mas, com pose de lord ou de lady, pousado sobre a porta do meu quarto —

Empoleirado no busto de Palas acima da porta do meu quarto —

Pousado e sentado, e nada mais.

Então, a ave de ébano divertiu-se com minha dor disfarçada em sorriso,

Apesar da grave e austera aparência do meu rosto fatigado.

“Embora de crista raspada, tu”, eu disse, “astúcia infalível e ousada,

Lívido, horrível, e velho Corvo, errante de noturnas plagas,

Dize-me que nobre nome tens nas plagas das Noites de Plutão!

Disse o Corvo, “Nunca mais”.

Espantou-me ouvir a grotesca ave falar tão claramente

Embora sua resposta, sem relevância, pouco significasse;

Não podemos crer que algum vivente humano, em alguma noite,

houvesse visto um pássaro dizer, pousado sobre a porta do quarto —

ave ou fera sobre o esculpido busto acima da porta de seu quarto —

que seu nome é este “Nunca mais”.

Mas o corvo, solitário, sentado sobre o plácido busto, apenas disse

Aquelas únicas palavras, como se nelas estivesse toda sua alma.

Permaneceu imóvel, sem mexer sequer as penas,

Até que eu murmurei: “Outros amigos antes se foram:

Amanhã tu voarás, como antes voaram-me as esperanças.”

Então o pássaro disse: “Nunca mais.”

Surpreso com a quebra do silêncio pela sonante resposta,

“Por certo”, falei, “o que ele diz é apenas um refrão

Aprendido de seu infeliz dono a quem cruéis infortúnios

Se seguiram e perseguiram-no, restando-lhe a triste canção

Findas as esperanças naquele melancólico estribilho

Do “Nunca — Nunca mais.”

Mas o Corvo divertiu-se com minha dor disfarçada em sorriso.

Firme girei no assento acolchoado diante do pássaro, do busto e porta;

Então, afundado no aveludado da cadeira, fiquei a raciocinar,

Idéia após idéia, pensando no que queria dizer o pássaro agourento de outrora,

Este sujo, desastrado, horrível e agourento pássaro de outrora

Grasnando “Nunca mais”.

Fiquei raciocinando mas sequer palavra dirigindo

À ave, cujos olhos de fogo incendiavam o vazio do meu peito;

Isto e ainda mais: eu, reclinando minha cabeça

Sobre o veludo da almofada que o candeeiro iluminava,

Imaginava que sobre aquela almofada violácea iluminada pelo candeeiro

Ela jamais repousará, ah, nunca mais!

Então — pareceu-me — adensou-se o ar, perfumado por invisível turíbulo

balançado por um serafim, cujos passos ressoavam no chão atapetado.

“Desgraçado”, gritei, “teu Deus te concedeu, pelos anjos que te enviou,

Descanso — descanso e bálsamo para tua lembrança de Lenora!

Guarde, oh guarde esta doce lembrança, e olvide a perda de Lenora!”

Disse o Corvo, “Nada mais.”

“Profeta!”, eu disse, “profeta, ou pássaro do demônio! —

Quer sejas um enviado sedutor, ou tempestade lançada sobre a terra,

Solitário mas intrépido em tua terra deserta, encantada,

Em teu lar pelo Horror invadido — dize-me sinceramente, eu imploro:

Existe — existe bálsamo em Galaad — dize-me — eu imploro!”

O Corvo disse, “Nunca mais.”

“Profeta! — eu disse, — coisa do diabo! profeta pássaro do demônio!

Pelo céu que se arqueia sobre nós, por aquele Deus que ambos adoramos,

Dize a esta alma carregada de tristeza se, no distante Éden,

Poderei abraçar a sagrada virgem a quem os anjos chamam Lenora:

Abraçar uma rara e radiante virgem a quem os anjos chamam Lenora.”

O Corvo disse, “Nunca mais”.

“Sejam estas palavras nosso adeus, pássaro ou demônio!”gritei, erguendo-me:

“Regresse à tempestade, às terras da Noite de Plutão!

Não deixe pluma negra que relembre a mentira de tuas vãs palavras!

Deixe-me na solidão que violaste! saia do busto acima de minha porta!

Afasta teu bico adunco de meu peito, e tua figura suma do meu quarto!

O corvo disse, “Nunca mais”.

E o Corvo, sem voar, continua pousado, continua pousado

Sobre o busto pálido de Pallas, acima da porta do meu quarto;

E seus olhos têm toda aparência de um demônio sonhando,

E a luz do candeeiro projeta sua sombra sobre o chão

E, daquela sombra que flutua no chão, minha alma

Não se erguerá — nunca mais.

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Edson Negromonte (1998)

Monotonia da meia-noite; meditava, cansado, a ler

No caro e curioso Volume de Arcana Sabedoria —

Cochilando, quase sono; súbito, de leve batendo,

Alguém gentilmente chamando, chamando à minha porta,

“É visita”, resmunguei, “batendo à minha porta:

Somente isso e nada mais.”

Ah, nitidamente me lembro daquele gélido Dezembro

E as brasas em agonia forjavam fantasmas no assoalho.

Ansioso pela manhã, foi em vão o consolo do canto

Dos livros pra parar o pranto — pranto por lembrar Lenora,

Rara e radiante mulher que os anjos nomeiam Lenora:

Inominável mais e mais.

E o surdo incerto sussurro de seda da cortina púrpura

Estremeceu-me — encheu-me de fantásticos terrores;

Fiz a frase para acalmar as batidas do coração

E repeti: “É um visitante pedindo entrada à minha porta:

Sim, é isso e nada mais.”

Logo minha alma fez-se forte; sem hesitar por muito tempo,

“Senhor,” disse, “ou Senhora, suplico seu perdão, imploro;

Mas, de fato, estava dormindo, você gentilmente batendo,

E assim fracamente chamando, chamando à minha porta,

Difícil, incerto ter ouvido” — aqui, escancarei a porta —

Escuridão, nada mais.

Âmago da escuridão perscrutando, ali sondando,

Sonhando sonhos que nenhum mortal ousou jamais sonhar;

Na quietude que tudo toca, silêncio contínuo inquebrável,

E o único som que se ouviu foi num sussurro “Lenora!”,

Sussurrei, e ecoou num murmúrio e retornou sem cor “Lenora”:

Mera lei e nada mais.

De volta ao quarto retornando, por dentro a alma queimando,

Logo ouvi de novo chamando, pouco mais alto, deve ser.

“Com certeza,” falei, “por certo, há alguma coisa na janela;

Vou ver de que se trata então e o mistério esclarecer —

Deixo o coração sossegar e o mistério esclarecer:

É só o vento e nada mais.”

Com grande tranco destranquei a janela, e, filho da fúria,

Embarafustou-se altivo o Corvo dos dias de outrora.

Nem a menor mesura fez; nem um minuto se deteve;

Porte de senhor ou senhora, empoleirou-se na porta,

Empoleirou-se no busto de Palas no alto da porta:

Justo ali e nada mais.

Um bardo de ébano burlando-me da doce fantasia, e sorrindo

Ante o grave e austero decoro e compostura —

“Apesar da crista raspada rente, tu és seguro e crente,

Horrível, venerável Corvo errante nos ermos da noite:

Diga, então, teu nobre nome é dos ermos de Plutão?”

Grave o Corvo, “Nuncamais.”

Espantou-me a deselegante ave, ao ouvir-lhe replicante,

Apesar de reticente — resposta pouco pertinente;

E há de concordar conivente, nunca nenhum ser vivente

Jamais foi abençoado com pássaro vidente sobre sua porta,

Bardo ou besta sobre o busto esculpido sobre a porta,

Com tal nome “Nuncamais.”

Cavo corvo encravado justo ali no plácido busto,

Toda sua alma nesta palavra, era uma forma de florão.

E nada além disso ele disse, doloroso dorso do riso;

E não mais que num murmúrio — “Amigos, todos se foram;

À aurora ele também irá, assim como todos se foram.”

O bardo bradou, “Nuncamais.”

Assalto ao silêncio por réplica, resposta, de pronta ciência,

“Sem dúvida, o que repete é só a refração de um refrão,

Conversa de mestre infeliz em desesperada desgraça

A vociferar feroz sua breve e brusca canção:

Endecha a irromper em bruna e breve e brusca canção

Nesse ‘Nunca — nuncamais.’”

Foi o corvo burlando-me de toda triste fantasia;

Sorrindo trouxe um coxim e sentei ali em frente ao bardo,

Ao busto, à porta; no veludo afundando, fui religando

Fatos, fantasia, buscando se o ominoso bardo de outrora,

Se o deselegante, lúgubre e ominoso bardo de outrora

Só crocita “Nuncamais.”

Ocupado conjeturando, nenhuma sílaba exprimindo

À ave dos olhos de fogo; no meu peito ainda a queimar;

Assim sentado adivinhando, a cabeça logo reclinando

Na almofada de veludo, à luz do lampião a volutear,

De veludo violeta, à luz do lampião a volutear,

Era ela, ah, nunca mais!

Tocou-me, então, um ar frio e denso, e, um intraduzível incenso,

E um frágil e fresco serafim, acima do assoalho, revoa.

“Desgraçado,” gritei, “por fim, Deus deu-te alento — recebes

Repouso — repouso e nepente às tuas lembranças de Lenora!

Prova, oh prova o doce nepente, e olvida a lívida Lenora!”

Aprovou o Corvo, “Nuncamais.”

“Profeta!”, falei, “ser odiado — ainda profeta, bardo ou diabo!

Que tentador ou tempestade lançaram-te a este lodo,

Desolação que tudo dana, terra deserta de encantos —

Retiro onde ruínas rondam — diga a verdade, imploro:

Há o bálsamo de Galaade? Há? — diga — diga, eu imploro!”

Cortou o Corvo, “Nuncamais.”

“Profeta!” falei, “ser odiado — ainda profeta, bardo ou diabo!

Pelos céus suspensos ao longe, pelo Deus que ambos adoramos,

Fala à minha alma que, sem calma, reclama, lá no distante Éden

Aplacar a saudade daquela que anjos nomeiam Lenora:

Rara e radiante mulher que anjos nomeiam Lenora!”

Cortou o Corvo, “Nuncamais.”

“É uma ordem, signo, vai-te!, vate das profundas!,” estridente,

“Volta à tempestade,” entre dentes, “aos ermos noturnos de Plutão!

Leva os truques que me distraíram, leva o azar de tua asa, só farsa!

Deixa-me à solidão que enlaça! Deixa o busto sobre a porta!”

Cortou o Corvo, “Nuncamais.”

E o Corvo, curvado, nem aflito, está sentado, está sentado

No pálido busto de Palas justo sobre minha porta;

E seus olhos semelhantes aos de um demônio a dormir,

E a luz do lampião tremulando, traduz sua sombra no assoalho:

E minha alma já sem flama, da sombra flutuando no assoalho

Livrar-se-á — nuncamais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Luis Carlos Guimarães (1998)

Certo dia, passava da meia-noite, eu meditava

sobre doutrinas exóticas de antigos manuais,

até que, a mente cansada, amargurado, leve pancada

escutei à entrada, e esse ligeiro toque à porta

me fez dizer — “Um visitante batendo à minha porta,

que deseja a horas tais?”

Aquele gelado dezembro, como ainda o relembro!

O fogo da lareira desenhava no ar fantasmais

figuras. O torpor não me venceu e li com ardor

para abrandar a dor da infinda ausência de Lenora,

a bem-amada, na glória do céu chamada Lenora

e que ainda não chamam mais.

Assim como a pressaga mensagem de uma brisa vaga

as cortinas se agitaram, trazendo medos mortais

ao meu ser de melancolia sozinho na noite fria.

A mim mesma afirmaria: — “É alguém que pede amparo

e vem á minha casa.Alguém que seja talvez me seja caro.

Isso apenas, nada mais”.

E com vigor na ocasião, firme, com resolução

indaguei: — “Homem ou mulher, quem seja, por que chegais

na hora em que, meio adormecido, me soou ao ouvido

um tão apegado e breve ruído à porta da sua casa,

que ao sair à amplidão, fui encontrar fora de casa

só a noite, nada mais?”

No luto cerrado e profundo que amortalhava o mundo,

nem a luz errante de uma estrela nos espaços astrais.

Noite de horror, enganosa. Na paisagem trevosa,

quase um grilto, uma voz chorosa chamou por Lenora.

uma vez, e nada mais.”

Não mais rude ao relento, mas no calor do aposento,

senti um calafrio de pavor ao notar nos vitrais

da janela persistentes batidas interminentes.

São rajadas inclementes, talvez sinal agourento

do vento do inverno. Do vento que passava agourento

e não voltou mais, jamais!

Eis que ao abrir o postigo, certo para buscar abrigo

entrou solene corvo de tempos imemoriais,

em vôo suave deslizando, e nem sequer hesitando

foi pousando num busto de Pales, a um canto da sala.

E instalado no busto de Palas, grave, ali na sala

temor não me causou mais.

Por que uma ave maldita suavizou minha desdita

e me fez sorrir? Essa amiga das noites sepulcrais

tem a cabeça levantada e sua crista aparada

a cor aveludada de penas negras com uns olhos

radiosos que fulminam — “ó irmã da escuridão,

— perguntei — como é teu nome no reino de Plutão?”

Disse o Corvo, “Nunca Mais”.

Um corvo falar com voz humana á ato singular,

nunca visto, prodígio além das coisas naturais.

Entre surpreso e assustado assisti o fato assinalado,

quando, com acento pausado na voz calma e severa,

em longe dezembro , na desolada noite funesta,

sisuda, ares de nobreza, asseverou a ave funesta

ser seu nome “Nunca Mais”.

Sobre a escultura de Palas, o Corvo aprova ou Censura?

Encarna a aura dos profetas ou a galhafa dos jograis?

As duas palavras sem brilho parecem estribilho

de refrão ou trocadilho que guardam algum segredo.

Na onda de tais idéias, concluí: — “Acaso vais embora,

como minhas ilusões, ó ave triste, ao raiar da aurora?”

Disse o Corvo “Nunca Mais”.

O timbre monótono da resposta que a voz emposta,

aguça a reflexão para estas palavras cruciais,

que algum demônio sem remédio para o eterno tédio

ao Corvo fez assédio para, em tortura a vida inteira,

insone noite e dia, anunciar pela vida inteira

o bordão do “Nunca Mais”.

Outra vez provei o gosto de breve alegria no rosto

e fitei o Corvo no busto grasnando sons augurais.

E bem diante dele postado, antevi o mascarado

intento malvado de prosseguir pela noite torva

sendo a ave do destino aziago que a tudo estorva

repetindo “Nunca Mais.”

Em cismas me consumia, e embora absorto sabia

que me fulminavam aqueles duros olhos fatais.

Na almofada de seda clara a cabeça recostara,

na poltrona onde repousara a bem-amada Lenora

na penumbra dos idos do passado, e agora Lenora

não dormirá nunca mais.

Então qual estranho incenso subiu no ar perfume intenso

derramado por anjos de turíbulos divinais.

— “Tanto lamento em vão !” — exclamei. Apenas o esquecimento

sanará o ferimento da tua alma, ó desventurado!

Bebe o nepente e esquecerás Lenora, ó desventurado!

Disse o Corvo, “Nunca Mais.”

— “Profeta ou senhor da treva, — clamei — aonde o mal te leva,

ó filho de satã salvo do furor dos vendavais,

que aportando na terra, sem cansaço, pelo tempo erra,

e na noite que aterra vem á minha casa? Responde

se encontrarei um bálsamo em Galaad. Onde está, onde?”

Disse o Corvo, “Nunca Mais.”

— “Profeta ou senhor da treva, — clamei — aonde o mal te leva?

Pelo Deus que venero nos páramos celestiais,

dizei á minha alma magoada se no céu tem morada

a radiante amada, que os serafins chamavam Lenora,

que os serafins das legiões celeste chamavam Lenora.”

Disse o Corvo, “Nunca Mais.”

— “Seja a hora da despedida! — bradei — Alça o vôo da partida

e torna aos abismos do inferno, ao fragor dos temporais.

Vai, Corvo da falsidade, nenhuma pena tua há-de

ficar, nem saudade. Deixa-me com a solidão. Parte!

Retira as garras cravadas no meu coração e parte!”

Disse O Corvo, “Mais Mais.”

O Corvo já não fala, parado no busto de Palas

estará para sempre. Acordado — os olhos espectrais —

sonho o pesadelo de uma divindade medonha

e minha alma tristonha enferma de tristeza sem fim,

presa à sombra da ave tomba na luz mortiça e enfim

não se erguerá nunca mais.

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Odair Creazzo Jr. (1998)

Era uma meia-noite sombria. Eu, debilitado e cansado, refletia

sobre o excêntrico e intrigante conteúdo de doutrinas ancestrais

e com elas concordava, quase adormecendo, quando súbito entendo

que alguém estivesse gentilmente batendo, batendo à porta a horas tais.

“É algum visitante”, murmurei, “batendo à minha porta a horas tais -

apenas isto, e nada mais”.

Ah, distintamente eu relembro ter sido em um sombrio Dezembro

e cada solitária brasa, recordo-me, criava no chão danças espectrais.

Ansiosamente desejei a alvorada; — inutilmente tentei tomar emprestada

de meus livros cura à minha alma danada — danada pela perda de Lenais —

pela rara e radiante donzela que os anjos conhecem pelo nome de Lenais —

nomeada aqui nunca mais.

E cada incerto sedoso farfalhar triste de cada púrpura cortina insiste

em amedrontar-me — em dotar-me com fantásticos terrores sentidos jamais;

tanto que, para deter o meu coração apressado, repetia eu assustado

“É algum visitante que há chegado e roga abrigo; direi-lhe ‘Entrais!’,

algum visitante tardio que há chegado e roga abrigo; direi-lhe

‘Entrais!’; —

é isto, e nada mais.

Lentamente minha alma revigorou-se; meu coração enfim acalmou-se,

e eu disse “Senhor ou madame, constrito imploro para que me perdoais,

mas o fato é que eu já dormitava, e tão gentilmente vós aqui chegava,

e tão fracamente se anunciava, se anunciava de forma leve demais,

que não pude ter certeza daquilo que ouvia” — e aqui a porta eu abri; —

escuridão lá fora, e nada mais.

Fundo nas densas trevas espreitei, e longo tempo ali, a olhar, fiquei,

duvidando, sonhando sonhos que nenhum outro mortal sonhara jamais;

mas o silêncio permaneceu inquebrado, enquanto eu continuava agitado

e o único som então sussurrado foi uma só palavra isolada: “Lenais!”

Isto murmurei eu, e um eco murmurou em resposta a palavra: “Lenais!” —

meramente isto, e nada mais.

Ao quarto então retornando, a minha alma em meu interior queimando,

logo ouvi novamente uma batida algo ainda mais tênue que as demais.

“Certamente”, eu disse, “Certamente esta batida ocorre à minha janela:

deixe-me, então, explorar este mistério, e ver qual a causa de batidas tais —

apassenta-se coração, e deixe-me ver qual será a causa de batidas tais; —

é apenas o vento, e nada mais”.

Abri então de todo a janela e, em alvoroço, vi adentrar voando por ela

um imponente corvo, em rápido vôo, vindo de não sei quais eras ancestrais;

nem a menor cerimônia demonstrou, nem por um único instante ele hesitou;

mas, com pose de nobre senhor, empoleirou sobre meus umbrais —

empoleirou-se sobre um busto de Atenas fixado sobre meus umbrais —

empoleirou, sentou, e nada mais.

O pássaro de ébano rapidamente meu semblante triste tornou sorridente

pelo solene e severo decoro que sua aparência ostentava sobre meus umbrais.

“Embora sua crista esteja tosquiada, minha alma não está amedrontada;

macabro e severo corvo, que danada peregrinação fez pela costa até o cais —

qual é o vosso nome quando a noturna profundeza do Hades habitais?”

Respondeu o corvo: “Nunca mais!”.

Muito maravilhou-me ouvi-lo falar, habilidade que não esperara encontrar,

embora sua resposta não tivesse sentido — tendo pouca relevância ademais

porque não podemos, em seu auxílio, concordar que ser humano tenha havido

que se deparasse, surpreendido, com uma ave acima de seus umbrais —

ave ou besta pousada sobre um busto esculpido acima de seus umbrais

com um tal nome “Nunca mais”.

Mas o corvo, solitariamente sentado sobre o plácido busto de Atenas, calado

depois manteve-se, como se aquela frase sua alma contivesse. Nada mais,

nenhuma palavra após isso ele pronunciou — nem sequer uma pena ele agitou.

Meu coração murmurou: “Partem sempre os amigos quando menos esperais.

Pela manhã ele deixar-me-á, como voa para longe a ventura quando menos esperais.

E então o pássaro disse: “Nunca mais”.

Sobressaltado com o silêncio quebrado por comentário tão bem colocado

“Sem dúvida”, disse eu, “o que ele nos dá são apenas respostas sempre iguais

que aprendeu de algum mestre infeliz que uma tal frase constantemente diz

lamentando um desastre que o destino quis, como a tantos outros pobres mortais,

imputar-lhe, até que a melodia de sua desesperança tomasse para refrão de seus ais

aquele monótono “Nunca mais”.

Mas o corvo minha imaginação divertia, de tal modo que, sem saber, eu sorria,

e sorrindo rodei uma cadeira estofada em frente ao busto sobre meus umbrais;

para a cadeira movi minha alma agitada, e isto fiz de maneira assaz apressada,

mil idéias ponderando, pensando o que este agourento pássaro de eras ancestrais —

este repugnante, infeliz, horrível, sombrio e agourento pássaro de eras

ancestrais

queria dizer grasnando “Nunca mais”.

Isto eu sentei engajado em adivinhar, mas nenhuma sílaba estive a externar

para a ave cujos ardentes olhos queimavam-me a alma com chamas fatais;

isto e mais sentei eu conjeturando, com minha cabeça solta reclinando

sobre o veludo que ia eu enrugando, sob o reflexo da luz em meus vitrais,

mas cujo veludo violeta do estofado, e os reflexos da luz em meus vitrais

ela poderá ver, ah, nunca mais!

Assim pensava quando o ar tornou-se denso, perfumado por invisível incenso

balançado por algum Serafim cujos passos no chão ressoavam cadenciais.

“Bruxo”, eu gemi, “Deus enviou-o a mim — por estes anjos enviou-o com o fim

de dar-me repouso — repouso e esquecimento — das lembranças de Lenais!

Oh, bebamos largamente deste Nepente e esqueçamos a perdida Lenais!”

Disse o corvo: “Nunca mais”.

“Profeta!”, disse eu, “instrumento do mal! — profeta ainda, se ave ou ser infernal! —

Se o Tentador o enviou, ou se tentado fostes arremessado para próximo do cais,

desolado ainda que não amedrontado, neste terreno deserto e encantado —

para dentro deste lar que o horror tem assombrado, não minta-me jamais —

Tem Galahad bálsamo para mim? Diga-me, eu imploro, e não mintas jamais!”

Respondeu o corvo: “Nunca mais”.

“Profeta!”, disse eu, “instrumento do mal! — profeta ainda, se ave ou ser infernal! —

por aquele Paraíso que ambos vislumbramos — pelo adorado Deus de nossos pais —

diga a esta alma, de tamanhos pesares carregada, se naquela distante morada,

no Éden onde nossa alma é esperada, se lá ela poderá novamente abraçar Lenais —

abraçar outra vez a rara e radiante alma a quem os anjos conhecem por Lenais”.

Respondeu o corvo: “Nunca mais”.

“Esta resposta será o fato marcante, corvo, de nossa ruptura”, disse eu arrogante —

“Voltes à cruel tempestade, voltes para as tuas sombrias paragens infernais!

Nenhuma negra pluma deixe como sinal da mentira que perpetrastes para meu mal!

Deixa intocada minha solidão sepulcral! — afasta-te do busto sobre meus umbrais!

Tira teu afiado bico de meu coração, e leva tua nefasta forma para fora de meus umbrais!”

Respondeu o corvo: “Nunca mais”.

E o corvo, não mais tendo voado, ainda está sentado, ainda está sentado

sobre o pálido busto de Atenas fixado logo acima de meus umbrais;

e seus olhos tem toda a aparência dos de um demônio que sonha em indolência,

e a lâmpada sobre ele, com veemência, projeta sobre o solo seus contornos letais;

e minha alma, para fora daquela sombra, para fora daqueles contornos letais

poderá libertar-se, ah, nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução (em cordel) de Sergio Duarte (1998)

Certa noite de agonia em que exausto e triste eu lia

Raros tomos de mistérios e de lendas ancestrais,

Sonolento, cochilando, ouvi lá fora um ruído brando

Como alguém, leve, golpeando, de meu quarto nos portais.

“Deve ser um visitante” — disse — “que bate aos portais;

Isso apenas, nada mais.”

Claramente hoje eu me lembro, era o frígido dezembro,

Cada brasa agonizava com fulgores fantasmais.

Ansiava pela aurora; busquei, sem sucesso embora,

Pela perda de Lenora algum consolo em livros tais;

Por Lenora, que hoje chamam legiões angelicais

E aqui nome não tem mais.

E sedosas, sussurrantes, as cortinas oscilantes

Despertavam-me temores como nunca tive iguais;

Por consolo eu repetia ao coração que se afligia:

— Uma visita tardia é quem golpeia meus portais

Um tardio visitante pede entrada em meus umbrais —

Isso apenas, nada mais.

Mas, me enchendo de bravura, exclamei na noite escura:

— Perdoai minha demora, seja quem for que sejais;

Porem quase adormecia, e por isso mal ouvia

A batida tão macia, tão tardia em meus portais —

E falando assim, abri de par em par os meus portais;

Só vi noite e nada mais.

Perscrutando a escuridão cheio de duvida e aflição

Sonhei sonhos que terão nunca sonhado outros mortais:

Do silencio sepulcral não me chegou nenhum sinal

Murmurar pude afinal o nome dela uma vez mais

Repetiu “Lenora!” o eco, o nome dela uma vez mais

Isso apenas, nada mais.

A meu quarto enfim volvendo, tinha o peito em brasa ardendo

E de novo ouvi batendo, agora forte, e outra vez mais;

— Este som — disse eu comigo — deve vir do meu postigo,

Verei se explorar consigo este mistério pertinaz

Exploremos o mistério e que minh’alma encontre a paz;

É o vento, e nada mais.

Numa finta a1voroçada, pela fresta fez entrada,

Quando abri, solene corvo de eras imemoriais;

Sem fazer qualquer mesura nem perder a compostura

Essa estranha criatura se postou sobre os portais

Sobre um busto de Minerva que encimava meus umbrais

Ali pôs-se, e nada mais.

Divertido com a surpresa, esqueci minha tristeza

E som, vendo seus modos tão severos e formais;

— Tens a crista depenada mas não estas intimidada —

Bradei; — Fala, ave arrancada ás profundezas infernais

Diz-me o nome que te dão nas profundezas infernais

Disse o corvo: — Nunca mais.

A ave feia me espantara por ter fala assim tão clara

Muito embora tais palavras não soassem racionais;

Pois é fato inusitado ver um pássaro pousado

Sobre um busto colocado de meu quarto nos portais

Ave posta sobre um busto ou quaisquer outros animais

Tendo o nome Nunca Mais.

Mas o corvo, solitário, em tão frugal vocabulário

Parecia resumir da alma as angústias viscerais;

Não falou mais coisa alguma, não moveu nem uma pluma

Murmurei: vão-se uma a uma as amizades fraternais

Como as minhas esperanças, de manhã também te irás —

Disse o corvo: nunca mais.

Ao ouvir na noite quieta essa resposta tão correta

Pensei: certo ele repete as expressões habituais

De um ex-dono que a desgraça perseguiu e inda espicaça

Com fortuna avara e escassa e desventuras tão brutais

Que perdeu toda a esperança e esse refrão consigo traz:

Nunca, nunca, nunca mais.

Seduzido novamente, recostei-me, sorridente,

Na poltrona posta em frente ao busto e à ave em meus portais;

E afundando no veludo eu me quedei cismando, mudo,

Procurando saber tudo o que esse pássaro falaz

— Grave corvo magro e negro que presságios tristes traz —

Quis dizer com “nunca mais”.

Meditava, imaginando, porem nada revelando

A ave que me transfixava com seus olhos de punhais;

Nisso, e mais, eu refletia, reclinado em calmaria

Na almofada tão macia à luz dos velhos castiçais

Na almofada hoje vazia onde ela, à luz dos castiçais,

Não repousa, nunca mais!

De repente o ar se fez denso, cheio de um perfume intenso

De um turíbulo de incenso dos seráficos corais;

— Infeliz! teu Deus clemente — a mim bradei — por esse agente

Angelical, manda o nepente e de Lenora o olvido traz

Sorve a taça de nepente e assim Lenora esquecerás! —

Disse o corvo: nunca mais.

— Oh profeta! Anjo plutônio! sim, profeta, ave ou demônio

Que aqui trouxe a tempestade ou corifeu de Satanás!

Hoje triste e abandonado, neste lar mal-assombrado,

Eu pergunto, esperançado, se algum bálsamo trarás;

Diz-me, imploro, se algum dia hei de encontrar bálsamo e paz?

Disse o corvo: nunca mais.

— Oh, profeta, anjo plutônio! sim, profeta, ave ou demônio,

Pelos céus que nos protegem, pelo Deus de nossos pais

Diz a est’alma atormentada se depois desta jornada

Há de enfim beijar a amada em meio às hostes celestiais,

Abraçar a doce amada em meio às hostes celestiais -

Disse o corvo: nunca mais.

— Seja esse teu lema o signo — bradei — pássaro maligno

E me ergui — de tua volta às profundezas infernais!

Que lembrança alguma reste da mentira que disseste!

Nada a minha dor moleste! Abandona meus umbrais!

Tira o bico de meu peito e não assombres meus umbrais

Disse o corvo: nunca mais.

Desde então ficou pousado o imóvel corvo, empoleirado

Na herma pálida de Palas posta sobre os meus portais;

Seu olhar mais se parece ao de um demônio que enlouquece

Sua sombra no chão cresce à branca luz dos castiçais

E minh’alma dessa sombra, a branca luz dos castiçais,

Há de erguer-se — nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Helder da Rocha (1999)

Numa sombria madrugada, enquanto eu meditava, fraco e cansado, sobre um estranho e curioso volume de folclore esquecido; enquanto cochilava, já quase dormindo, de repente ouvi um ruído. O som de alguém levemente batendo, batendo na porta do meu quarto. “Uma visita,” disse a mim mesmo, “está batendo na porta do meu quarto - É só isto e nada mais.”

Ah, que eu bem disso me lembro, foi no triste mês de dezembro, e que cada distinta brasa ao morrer, lançava sua alma sobre o chão. Eu ansiava pela manhã. Buscava encontrar nos livros, em vão, o fim da minha dor - dor pela ausente Leonor - pela donzela radiante e rara que chamam os anjos de Leonor - cujo nome aqui não se ouvirá nunca mais.

E o sedoso, triste e incerto sussurro de cada cortina púrpura me emocionava - me enchia de um terror fantástico que eu nunca havia antes sentido. E buscando atenuar as batidas do meu coração, eu só repetia: “É apenas uma visita que pede entrada na porta do meu quarto - Uma visita tardia pede entrada na porta do meu quarto; - É só isto, só isto, e nada mais.”

Mas depois minha alma ficou mais forte, e não mais hesitando falei: “Senhor”, disse, “ou Senhora, vos imploro sincero vosso perdão. Mas o fato é que eu dormia, quando tão gentilmente chegastes batendo; e tão suavemente chegastes batendo, batendo na porta do meu quarto, que eu não estava certo de vos ter ouvido”. Depois, abri a porta do quarto. Nada. Só havia noite e nada mais.

Encarei as profundezas daquelas trevas, e permaneci pensando, temendo, duvidando, sonhando sonhos mortal algum ousara antes sonhar. Mas o silêncio era inquebrável, e a paz era imóvel e profunda; e a única palavra dita foi a palavra sussurrada, “Leonor!”. Fui eu quem a disse, e um eco murmurou de volta a palavra “Leonor!”. Somente isto e nada mais.

De volta, ao quarto me volvendo, toda minh’alma dentro de mim ardendo, outra vez ouvi uma batida um pouco mais forte que a anterior. “Certamente,” disse eu, “certamente tem alguma coisa na minha janela! Vamos ver o que está nela, para resolver este mistério. Possa meu coração parar por um instante, para que este mistério eu possa explorar. Deve ser o vento e nada mais!”

Abri toda a janela. E então, com uma piscadela, lá entrou esvoaçante um nobre Corvo dos santos dias de tempos ancestrais. Não pediu nenhuma licença; por nenhum minuto parou ou ficou; mas com jeito de lorde ou dama, pousou sobre a porta do meu quarto. Sobre um busto de Palas empoleirou-se sobre a porta do meu quarto. Pousou, sentou, e nada mais.

Depois essa ave negra, seduzindo meu triste semblante, acabou por me fazer sorrir, pelo sério e severo decoro da expressão por ela mostrada. “Embora seja raspada e aparada a tua crista,” disse eu, “tu, covarde não és nada. Ó velho e macabro Corvo vagando pela orla das trevas! Dize-me qual é teu nobre nome na orla das trevas infernais!”.

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

Muito eu admirei esta ave infausta por ouvir um discurso tão atenta, apesar de sua resposta de pouco sentido, que pouca relevância sustenta. Pois não podemos deixar de concordar, que ser humano algum vivente, fora alguma vez abençoado com a vista de uma ave sobre a porta do seu quarto; ave ou besta sobre um busto esculpido, sobre a porta do seu quarto, tendo um nome como “Nunca mais.”

Mas o corvo, sentado sozinho no busto plácido, disse apenas aquela única palavra, como se naquela única palavra sua alma se derramasse. Depois, ele nada mais falou, nem uma pena ele moveu, até que eu pouco mais que murmurei: “Outros amigos têm me deixado. Amanhã ele irá me deixar, como minhas esperanças têm me deixado.”

Então a ave disse “Nunca mais.”

Impressionado pelo silêncio quebrado por resposta tão precisa, “Sem dúvida,” disse eu, “o que ele diz são só palavras que guardou; que aprendeu de algum dono infeliz perseguido pela Desgraça sem perdão. Ela o seguiu com pressa e com tanta pressa até que sua canção ganhou um refrão; até ecoar os lamentos da sua Esperança que tinha como refrão a frase melancólica ‘Nunca - nunca mais.’ “

Mas o Corvo ainda seduzia minha alma triste e me fazia sorrir. Logo uma cadeira acolchoada empurrei diante de ave, busto e porta. Depois, deitado sobre o veludo que afundava, eu me entreguei a interligar fantasia a fantasia, pensando no que esta agourenta ave de outrora, no que esta hostil, infausta, horrenda, sinistra e agourenta ave de outrora quis dizer, ao gritar, “Nunca mais.”

Concentrado me sentei para isto adivinhar, mas sem uma sílaba expressar à ave cujos olhos ígneos no centro do meu peito estavam a queimar. Isto e mais eu sentei a especular, com minha cabeça descansada a reclinar, no roxo forro de veludo da cadeira que a luz da lâmpada contemplava, mas cujo roxo forro de veludo que a lâmpada estava a contemplar ela não iria mais apertar, ah, nunca mais!

Então, me pareceu o ar ficar mais denso, perfumado por invisível incensário, agitado por Serafim cujas pegadas ressoavam no chão macio. “Maldito,” eu gritei, “teu Deus te guiou e por estes anjos te enviou. Descansa! Descansa e apaga o pesar de tuas memórias de Leonor. Bebe, oh bebe este bom nepenthes e esquece a minha perdida Leonor!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta!” disse eu, “coisa do mal! - profeta ainda, se ave ou diabo! - Tenhas sido enviado pelo Tentador, tenhas vindo com a tempestade; desolado porém indomável, nesta terra deserta encantado, neste lar pelo Horror assombrado, dize-me sincero, eu imploro. Há ou não - há ou não bálsamo em Gileade? - dize-me - dize-me, eu imploro!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Profeta!” disse eu, “coisa do mal! - profeta ainda, se ave ou diabo! Pelo Céu que sobre nós se inclina, pelo Deus que ambos adoramos, dize a esta alma de mágoa carregada que, antes do distante Éden, ela abraçará aquela santa donzela que os anjos chamam de Leonor; que abraçará aquela rara e radiante donzela que os anjos chamam Leonor.”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

“Que essa palavra nos aparte, ave ou inimiga!” eu gritei, levantando - “Volta para a tua tempestade e para a orla das trevas infernais! Não deixa pena alguma como lembrança dessa mentira que tua alma aqui falou! Deixa minha solidão inteira! - sai já desse busto sobre minha porta! Tira teu bico do meu coração, e tira tua sombra da minha porta!”

E o Corvo disse: “Nunca mais.”

E o Corvo, sem sequer se bulir, se senta imóvel, se senta ainda, sobre o pálido busto de Palas que há sobre a porta do meu quarto. E seus olhos têm toda a dor dos olhos de um demônio que sonha; e a luz da lâmpada que o ilumina, projeta a sua sombra sobre o chão. E minh’alma, daquela sombra que jaz a flutuar no chão, levantar-se-á - nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Vinícius Alves (1999)

Numa meia noite triste a relembrar tudo que existe

Relendo um curioso volume dos que haviam outrora

Foi que notei, modorrento, um ruído vindo lento

Que me tirou do assento, um acento à porta agora

“Algum visitante”, eu murmurei, “vento na porta como outrora —

Somente isso a essa hora.”

Ah, perfeitamente eu lembro, foi no gélido Dezembro

E a chama mortiça desenhava fantasmagorias no assoalho

Pestanejando eu tentava ler o que ainda restava

Do meu livro antigo — antigo como a lembrança de Lenora, —

A radiante presença a que os anjos chamam Lenora —

Que nome mais não tem agora.

E a aterradora sombra púrpura da cortina doentia

com suas formas a lembrar-me a fantasmal senhora

Agitava-me o coração que batia e de medo repetia:

“Um visitante bate-me à porta e s’evapora —

Bate-me à porta já em derradeira hora —

Nada além disso em neutra hora.”

Hesitante lanço um grito que reboa no infinito,

“Senhor”, eu digo, “ou Senhora, desculpa esta alma que implora

Eu estava quase dormindo e não vi que vinhas vindo

E batias insistindo à porta como repelindo a mora

Eu não poderia ter ouvido” — escancaro-a sem demora —

Só escuridão em morta hora.

Dentro da noite escura, conjeturando, como quem procura,

Sonhei sonhos que mortal nenhum sonhou jamais

Mas o silêncio não se quebra, com o martelar na pedra

Então a palavra medra com a forma de “Lenora”

E o eco que apavora repete sempre “Lenora”

É só isso que há la fora.

Volto para dentro de casa com a alma quase em brasa

E retorna o tal batido que me deixa combalido

“Realmente”, eu digo, “alguém bate na janela

Oh misterioso ser miserável que não posso ver agora, —

Meu coração sai pela boca nessa hora que evapora —

E só o vento uiva lá fora.”

Abro então minha janela e entra um vulto esvoaçante

É um Corvo agourento que em remotos dias mora

Não me pede nem licença para estar aqui comigo

Pousa e posa sem demora —

Sobre a escultura de Palas que embolora —

Pousa e não vai-se mais embora.

Cravo no Corvo um olhar morto que me deixa absorto

E a grave ave o escora e meu riso quase chora

“Esta crista é um estorvo”, digo, “como o nepentes que absorvo

Grasnento, gago, avarento Corvo, só a noite te decora

Dize-me, ó nobre Corvo, teu negro nome infernal sem demora”

E o Corvo disse: “Não Agora”.

Maravilha que ele fala sobre a estátua de Pala

uma resposta curta e grossa que em nada colabora

Que ao homem não socorra, mesmo que ele sempre morra

Olho o pássaro pousado como aquele que elabora —

Um crime para matar a besta sobre o busto que implora —

E tem por nome “Não Agora”.

Mas o Corvo solitário deve ter-me por otário

Achando que acredito nas palavras que elabora

Pousado no busto assim hirsuto;

Faço um escárnio quando cala-se: “Outros já se foram embora:

Logo cedo ele me deixa, é o que desejo: Vai-te embora”

E diz a ave: “Não Agora”.

Mas aquilo que ele cala não se quebra com a fala

“Um ventríloco”, eu penso, “que repete a frase sonora

Que aprendeu de um velho mestre num só único semestre

Como um refrão a repete para ver se assim melhora

Martelando as notas tristes a triste ave canora

O sempiterno ‘Não Agora’”.

Mas o Corvo horroroso ao ver meu riso nervoso,

Cochilando na poltrona já em avançada hora;

Como em sonho nebuloso num meu esgar medroso

Pensando meu pensar que evapora,

Por que esta medonha, terrível, execrável ave não vai embora?

E crocitando: “Não Agora”.

Saturado eu já não lia cada sílaba que emitia

Como que hipnotizado meus olhos pediam uma escora;

Quanto mais eu dividia em raios a lâmpada que luzia

Ainda mais eu me reclino na poltrona que me ancora,

E viajo na luz violeta daquela que ainda me enamora,

Aquela em que mais não toco, ah, Não Agora!

Eis que o ar ficou mais denso de melífluo incenso

Como anjos esparzindo um suave aroma de amora

“Maldito”, praguejo, “os anjos de Deus, lentos, aliviam sentimentos

Dos teus memoráveis tempos com a angelical Lenora!

Sorve o nepentes, oh, sorve-o lentamente e esquece essa Lenora!”

Grasna o corvo: “Não Agora”.

“Profeta”, eu digo, “Coisa-Ruim — Profeta Aéreo, Ave do Inferno! -

Que a Tentação mandou ou que o temporal devora

Tudo que há por sobre a Terra —

Nessa lareira que arde — dize-me a verdade”, ele implora

“Existe - existe o bálsamo em Galaad — dize-me — dize-me” sem demora!”

Crocita o Corvo: “Não Agora”.

“Profeta”, digo eu, “Coisa-Ruim — Profeta Aéreo, Ave do Inferno

Jura pelos Céus, pelo Deus que adoras,

Por todas as almas que pedem, desde o distante Éden

Tornarei a ver a santa que o serafins chamam Lenora:

Verei ainda a rara e radiante que os serafins chamam Lenora.”

Grasna o Corvo: “Não Agora”.

“Esta palavra é o fim da linha, ave esquisita!” grito e levanto:

“Volta à noite tempestuosa que Plutão te quer agora!

Nenhuma pena negra reste de tudo aquilo que disseste!

Deixa-me na solidão de pedra, saias daqui porta afora!

Some-te do meu coração partido, ponhas-te daqui pra fora!”

Crocita o Corvo: “Não Agora”.

E o Corvo, nem um minuto, hirsuto e duro, duro e hirsuto,

Sobre o pálido busto de Palas no umbral da porta que aflora;

Tem o olhar de mil demônios que habitam os meus sonhos

E a luz da lâmpada mortiça no chão se agita e o condecora;

Esta alma errante que flutua na sombra e corrobora

Há de erguer-se jamais — nem “Não Agora!”

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Diego Raphael (2000)

Certa vez, à noite infausta, quando, extenuada, exausta,

Debruçada eu tinha a vista sobre tomos doutrinais,

Quando, quase cochilando, ouvi, de súbito, tocando,

Tão de leve alguém chamando, tão de leve em meus portais;

“Deve ser um visitante”, falo, “e bate em meus portais.

É só isso e nada mais”.

Ah! por certo hoje me lembro, era no gélido Dezembro,

E no chão lançava as chamas densas sombras fantasmais;

Ansiava eu pela aurora e lia, em vão, àquela hora

Por saudade de Lenora, quem nas chusmas celestiais

Tem o nome de Lenora, e só nas chusmas celestiais,

Pois aqui já não tem mais.

E o incerto, triste som do cortinal de rubro tom

Incutia em mim temores não sentidos, ah, jamais!

P’ra acalmar meu coração eu repetia este refrão:

“Alguém pede proteção e vem bater em meus portais -

Alguém pede proteção e vem, tardio, a meus portais -;

É só isso e nada mais”.

Ganho assim mais confiança e digo, enfim, com segurança:

“Meu senhor, minha senhora, perdoai-me, se esperais;

É que estava cochilando, e tão de leve aqui chamando

Viestes vós, aqui tocando, aqui tocando em meus portais,

Que não pude vos ouvir” - escancarei, pois, os portais -:

Pura treva e nada mais.

Toda a treva contemplando, ali fiquei, conjeturando

E também sonhando sonhos que ninguém sonhou iguais;

No silêncio então sentido, ante o negror, estarrecido,

Um só nome proferido foi “Lenora!” entre os demais,

E de volta o eco ecoa o só “Lenora!” entre os demais;

Isso apenas, nada mais.

Regressando ao quarto, então, a alma inteira em aflição,

Escutei de novo o toque, mas em tons tão desiguais,

Que assim falo: “É da janela que provém essa querela;

Deixa eu ver quem bate nela e resolver mistérios tais;

Que meu peito se acomode ao resolver mistérios tais -

É o vento e nada mais”.

Abro, enfim, o meu vitral e, aflando, vem do temporal

Um austero, nobre Corvo de áureas eras ancestrais;

Ah! não me cumprimentou, por um momento não parou,

Mas com um ar solene ousou pousar bem sobre meus portais;

Sobre o busto de Minerva foi pousar, em meus portais:

Só pousou e nada mais.

E eis que a ave estranha, escura, por sua tão grave postura

Contentou minha amargura, desprendeu-me de meus ais;

“Apesar da crista rente”, assim lhe digo, “és tu valente,

Corvo de eras precedentes, vindo de orlas infernais;

Qual teu nome, o nobre nome nessas orlas infernais?”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

Encantei-me ao escutar aquela ave se expressar,

Apesar de tal resposta ser tão falha em ideais;

Pois não foi a ninguém dado ver um pássaro pousado,

Sobre um busto empoleirado, empoleirado em seus portais -

Uma ave ou uma besta sobre um busto em seus portais -

Que se chame “Nunca mais”.

Mas o Corvo, só, no busto, murmurou, pressago, augusto,

Tais palavras, quais se fossem à sua alma sempre iguais;

Tais palavras disse, apenas; não moveu uma só pena

E afinal falo, ante a cena: “Vai com os toques matinais,

Ele irá, quais velhos sonhos, com os toques matinais”.

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

Digo, ao vê-lo tão exato responder-me, estupefato:

“Certamente só falar sabe estas sílabas fatais,

Com algum dono aprendidas, cuja triste, amarga vida

Foi assim tão perseguida pelo Fado, que seus ais,

Que do sonho melancólico a endecha toda em ais

Só diz “nunca, nunca mais”.

Contentando-me a amargura ainda a ave estranha, escura,

Volteei numa poltrona, frente ao busto, a meus portais;

Sob o estofo pus-me, então, a refletir sobre a questão,

Sobre o que tal Corvo, tão sinistro, de eras ancestrais,

Quis dizer, a mim dizer tal Corvo de eras ancestrais

Ao grasnar-me “nunca mais”.

Contemplando-o, me sentei; nenhuma sílaba falei,

E seus olhos penetravam em meu peito, sepulcrais;

Com a fronte reclinada, ali pensava, à almofada

Da poltrona aveludada onde dançavam, fantasmais,

Densas sombras, mas onde ela, em meio às sombras fantasmais,

Não se inclina, ah! nunca mais.

Fez-se o ar então mais denso, perfumado pelo incenso

Esparzido, aqui trazido por legiões angelicais;

“Deus te dá”, lhe digo, “agora, esquecimento de Lenora,

Um descanso das memórias da que é dona de meus ais;

Bebe, oh! bebe este nepente e esquece a dona de meus ais”.

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Ah! profeta, ave infernal, profeta sempre, anjo do mal,

Se te envia o Tentador ou se te enviam temporais,

Se te enviam à morada, até esta casa desolada,

Pelo horror tão freqüentada, dize a mim, dá-me os sinais:

Há, há bálsamo em Galaad? Imploro, dá-me teus sinais”.

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Ah! profeta, ave infernal, profeta sempre, anjo do mal,

Pelo Deus que nós amamos, pelas orlas divinais,

Fala a mim se, morto embora, se no Éden, fala agora,

Fala se hei de ver Lenora, quem nas chusmas celestiais

Tem o nome de Lenora, e só nas chusmas celestiais”.

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Que aqui nos despeçamos, ave ou besta!” tal lhe exclamo;

“Volta à Noite Plutoniana, volta aos negros temporais!

Que não reste uma expressão do que falou teu coração!

Deixa em paz minha solidão e ergue vôo de meus portais!

Tira as garras do meu peito e ergue vôo destes portais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

E eis que o Corvo, empoleirado, ali pousado, ali pousado

Fica sobre o branco busto de Minerva, em meus portais;

Em seu turvo olhar habita um demônio que medita

E desenha a luz, precita, sua sombra em meus umbrais;

E minh’alma, de tal sombra desenhada em meus umbrais,

Há de ergue-se, ah! nunca mais.

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Eduardo Andrade Rodrigues (2000)

Foi numa noite à hora sinistra... Exausto e enfermo, eu tinha a vista

Por sobre hieráticos volumes de antiquíssimo teor.

E a cochilar, pouco desperto, ouvi soar um toque incerto,

Tal qual se houvesse alguém, bem perto do meu quarto. “Esse rumor

É de uma visita”, murmurei, “que bate à porta! Esse rumor

É um toque, um toque, sim senhor.”

Nunca esqueci... Era um Dezembro glacial! Tão bem relembro

A luz do fogo produzindo sobre o chão sombras de horror...

Por ver o fim da noite escura eu lia — Lia, e na leitura

Eu procurava (vã procura!) não pensar em Eleonor —

A bela virgem fulgurante que é nos céus Eleonor,

Mas entre nós, não mais, Senhor!

E o triste e tênue movimento das cortinas do aposento

Entrou-me n’alma e pôs-me trêmulo... Em fantástico terror,

Eu, por dar calma ao peito aflito de emoção total, repito:

“É só um amigo que visita o meu solar acolhedor-

É algum tardio amigo em busca de um lugar acolhedor;

Apenas isso, sim senhor.

E enfim, sem mais hesitação, fortalecido, eu disse então:

“Senhor, senhora? Perdoai-me pela espera, por favor.

Mas é que estava em sono tal quando batestes neste umbral

Que eu mal podia ouvir e mal, de fato, ouvi, em meu torpor,

Tão leve toque!” — E abrindo a porta por completo, em meu torpor,

Contemplo o escuro, sim senhor...

Por longo tempo o horror me leva a perscrutar a espessa treva,

Sonhando sonhos que ninguém, ninguém sonhou de igual teor.

Silêncio fúnebre e sem par! E é neste instante singular

Que num sussurro ouço soar um nome vago: “Eleonor!” —

Sou quem o diz, e um eco longo o repercute: Eleonor!” —

Depois, silêncio, sim senhor...

Com toda minha alma a arder em fogo eu retornei ao quarto, e logo

Ouvi de novo o mesmo toque, desta vez com mais vigor.

“Não há mais dúvida!”, então digo, “Este barulho é no postigo!

Deixe-me ver se lá consigo achar a causa de um rumor

Tão violento! Tenha calma, coração, que este rumor

Foi só do vento, sim senhor.”

Quando a janela abri depois, com muito estrépito a transpôs

De antiga estirpe um Corvo altivo, pelos ares a se impor!

Sem que do susto eu me recobre, o vejo, em pose muito nobre,

Ao ignorar-me, pousar sobre minha porta, a seu dispor —

Bem sobre um busto alvo de Palas, junto à porta, a seu dispor,

Como se fosse grão-senhor.

Eis que um sorriso alegra então minha tristíssima expressão,

Ao ver do Corvo a grave e austera compostura. “Embora a expor

Crista tão curta em tua imagem”, digo, “Sim, tu tens coragem...

Responde, pois, ó ser das margens em que a noite é só furor,

Qual nobre nome é o teu no império de plutônico furor?”

E o Corvo disse: “Não senhor.”

Maravilhou-me que uma espécie tão vulgar me respondesse

Embora fosse com palavras sem sentido nem valor.

Por mim, não sei de outra pessoa que haja visto, em noite à toa,

Um ser que vem de fora e voa até seu quarto, portador

De igual alcunha! Um bicho posto sobre a porta, portador

De nome tal qual “Não senhor.”

Porém o Corvo ali repousa em solidão... Diversa cousa

Ele não diz, além daquela, a refletir-lhe o interior!

Ei-lo a silenciar comigo... Ei-lo ferrenho... — até que digo:

“Outrora tive tanto amigo que se foi! Seja qual for

Seu rumo incerto, ele há de ir-se, seja lá para onde for!”

E o Corvo disse: “Não senhor.”

Que uma resposta assim tão justa quebre a paz noturna, assusta

E surpreende! Julgo então: “Ele repete isso de cor!

Ouviu da boca de algum mestre cujo destino terrestre

Foi, talvez, do mais agreste, e fez do mestre, enfim, cantor

De um negativo e melancólico bordão! Era o cantor

Do réquiem: “Não, ai! Não, senhor!”

Mas já que em minha face triste o mesmo riso ainda persiste,

Vou-me sentar defronte à porta e busto e Corvo... E é com temor

Que na poltrona, imoto, quedo, eu passo a meditar no enredo

Daquela história, enquanto o medo aumenta em mim... Fico a supor

O que um grotesco, grave e grosso Corvo antigo quis supor

Com este grasnado“Não senhor.”

É nesta questão que eu me absorvo, sem falar, contudo, ao Corvo,

Pois dele o olhar me põe agora ao coração estranho ardor.

De fato, fico em devaneio, enquanto, lento, cabeceio

Contra o sofá macio em meio à luz de pálido fulgor —

Neste sofá suave em que ela, à luz de pálido fulgor

Não mais se deita, ai!, não, Senhor!

Nisto o ar tornou-se, achei, mais denso, qual se houvesse em torno incenso

Que um invisível serafim trouxesse ao quarto ao meu redor,

E eu disse: “Demo! Por piedade Deus mandou-te um anjo que há de

Trazer-te alívio à atroz saudade da perdida Eleonor!

Recebe — bebe o bom nepente, e esquecerás Eleonor!”

E o Corvo disse: “Não senhor.”

“Profeta!”, grito, “Ó coisa preta! — Sim, profeta, ave ou capeta!

Se é tempestade que te traz ou Satanás, o Tentador,

Sozinho, sim, porém com tanto e audaz propósito, a um recanto

De horror interno e eterno pranto — Fala, imploro, por favor —

Existe um bálsamo em Galaad? — Fala — fala, por favor!”

E o Corvo disse: “Não senhor!”

“Profeta!”, grito, “Ó coisa preta! — Sim, profeta, ave ou capeta!”

Pelo amplo céu — Pelo bom Deus que ambos amamos com fervor,

Dize a este espírito refém da dor se ele há de no além

Rever, enfim, aquela a quem chamam nos céus Eleonor —

Irei revê-la? Vai, revela! Irei rever Eleonor?”

E o Corvo disse: “Não senhor!”

“Seja isto o fim, maldito verme, ave do mal!”, grito ao erguer-me,

“Retorna à tempestade em torno à noite em trevas e pavor!

Nenhuma pluma aqui me reste a recordar-me o que disseste!

Regressa aos ermos de onde vieste! Do meu peito imerso em dor

Retira a garra que me fere e vai-te embora, imensa dor!”

E o Corvo disse: “Não senhor!”

E o Corvo nunca mais se ausenta. Ainda senta, ainda senta

No busto pálido de Palas, junto a porta, atordoador.

E seu olhar tem semelhança ao de um demônio que descansa

E do abajur a luz o lança em sombra ao chão de negra cor.

Sobre esta sombra está minha alma, e presa ao chão de negra cor,

Ela há de erguer-se — Não, Senhor!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Carlos Primati (2002)

Resmungava adormecido, no meio da noite, mal dormindo,

Apoiado em volumes de coleções esquecidas demais —

Veio o som, quase um murmúrio, de repente um baque surdo,

Era como se alguém sutilmente arranhasse os meus portais.

“Não deve ser nada”, murmurei, “mas algo bate em meus portais —

Apenas isso, ou pouco mais”.

Não me esqueço; era no frio de dezembro,

E pelo chão o fogo agonizante desenhava sombras supulcrais.

Vivamente eu desejava a aurora, e em vão esperava ir embora

Em meus livros buscava o lamento — lamento pela perdida Lenora —

Rara e radiante donzela que os anjos chamam de Lenora —

Aqui sem nome, mais e mais.

Repentinamente, o melancólico sussurrar da cortina púrpura

Apavorou-me — encheu-me de terrores que sentira jamais;

Venci o medo, e para acalmar as batidas do coração, repeti:

“Este visitante noturno só deseja entrar por meus portais —

Nada além de um visitante noturno tentando atravessar meus portais

Só isso; nada demais”.

Num momento minha alma ficou forte; então endireitei meu porte:

“Ei, senhor”, disse eu, “ou senhora; peço que me perdoe;

Você entende: eu cochilava, e assim de mansinho ouvi a aldrava,

E tão sutilmente veio você batendo, batendo em meus portais,

Raramente alguém mais ouviria” — então escancarei os portais; —

Escuridão eu vi, e nada mais.

Rompi a impenetrável escuridão, e ali fiquei, imaginando, temendo,

Ainda eu duvidava, sonhava sonhos que mortal nenhum sonhou jamais;

Veio o som para quebrar o silêncio; a quietude num momento tenso,

E uma única palavra ali foi dita, foi uma só palavra sussurrada: “Lenora”!

Num só sussurro, ouvi o eco murmurar a mesma palavra: “Lenora!” —

Apenas isso e nada mais.

Numa meia volta eu estava em casa, minha alma me atormentava,

E novamente ouvi batidas, um som mais alto — alto demais.

“Vai ver”, disse eu, “vai ver tem algo agora na minha janela;

Eu verei, então, de que se trata, e o mistério esclarecerei —

Recupero o meu controle, e o mistério esclarecerei; —

É só o vento, soprando mais”.

Rasguei o ar até a janela, escancarei-a e encarei a fera,

Ali estava altivo o Corvo, de dias santos ancestrais.

Voou sem notar minha presença; em nenhum minuto fez anuência,

E num porte de cavalheiro ou senhora, empoleirou-se em meus portais —

Ninho fez sobre o busto de Palas, logo acima dos meus umbrais —

Empoleirou-se, quieto, e nada mais.

Num momento, o pássaro de ébano me fez sorrir de minhas amarguras,

Era estranho seu grave decoro e compostura, sua mesura,

“Visto que sua crista tem corte tortuoso”, disse eu, “certamente é impetuoso,

Enegrecido e envelhecido Corvo errando pelas trevas noturnas —

Responda-me: qual nome é o seu, nas trevas noturnas de Plutão?”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

Resplandeci e maravilhei-me ao ouvir a deselegante ave falar tão claramente,

Apesar do pouco significado da resposta — não achei nada demais;

Você deve concordar comigo: nunca tive nenhum amigo

Em algum momento que tenha visto um pássaro sobre seus portais —

Nem pássaros, ou animais, sobre o busto esculpido acima de seus umbrais,

Com tal nome: “Nuncamais”.

Negro, o Corvo, sentado só sobre o plácido busto, falou apenas

Esta palavra, como se sua alma nesta única palavra vivesse mais.

Vulto negro, não deu um pio; nem mesmo uma pena dele caiu —

Então eu parcamente murmurei: “De meus outros amigos não ouço mais —

Rompendo a manhã, também irás, como minha esperança já mais não há”.

Então disse o pássaro: “Nunca mais”.

Repliquei ao silêncio rompido por resposta tão habilmente dita:

“Aposto que”, disse eu, “o que diz são apenas palavras que ouviu demais,

Vindas de algum mestre infeliz cuja desesperada Desgraça

Encaminhou-se rápida e mais rápida, até tornarem-se abismais —

Num bordão de sua Esperança que a melancolia deu sinais

Deste ‘Nunca, nunca mais’”.

Neste instante, o Corvo ainda fazia-me sorrir de toda a amargura,

E arrastei um assento diante do pássaro no busto sobre os portais;

Veio então, sob a carícia do veludo, meus pensamentos desnudos

E de fantasia em fantasia, fiquei a encarar este pássaro dos dias finais —

Responda-me, agourento, desagradável e lúgubre pássaro dos dias finais:

O que quer dizer ao grasnar: “Nunca mais”?

Recostei-me mergulhado em pensamentos, mas sem expressá-los no momento

Ao pássaro cujos olhos penetrantes queimavam o meu peito mais e mais;

Vindo e indo, isto e mais eu admirava, enquanto minha cabeça eu reclinava

Encostado no veludo iluminado pelo lampião de sombras desiguais

Neste veludo violeta iluminado pelo lampião de sombras desiguais

Que ela não acariciará, ah, nunca mais!

Neste instante, o ar tornou-se denso, perfumado por um invisível incenso

E um flutuante serafim passou revoando pelo assoalho agora.

“Viva!”, gritei, “então Deus finalmente enviou-me anjos para o meu descanso

E, com o repouso, o nepente das lembranças de Lenora!

Remédio; bebe este doce nepente, e esqueça sua perdida Lenora!”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Rasputim”, disse eu, “ser odiado — mesmo que profeta, pássaro ou diabo!

Aquele tentador ou tempestade que enviou-te nestas trevas abismais,

Vasta terra desolada, terra deserta e nada encantada —

E nesta casa pelo horror assombrada, — diga-me de verdade, e nada mais —

Nesta terra — há o bálsamo — diga-me — diga-me, e nada mais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Nostradamus”, disse eu, “ser odiado — mesmo que profeta, pássaro ou diabo!

E pelo Paraíso que paira sobre nós — pelo Deus que ambos adoramos —

Vislumbre esta alma entristecida, e diga, se lá no Édem distante,

É onde posso acalmar as saudades da donzela que os anjos chamam Lenora —

Radiante, rara e saudosa donzela que os anjos chamam Lenora”.

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

“Relembre esta palavra como sinal de nossa despedida, pássaro maldito”, gemi —

“Anda, volte à tempestade e mergulhe nas trevas da noite de Plutão!

Vá, e não deixe pluma negra como prova das mentiras que disseste!

E apenas deixe-me à solidão sem fim! — abandone o busto acima dos umbrais!

Nada mais; retire o bico do meu peito, e levante vôo dos meus portais!”

Disse o Corvo: “Nunca mais”.

Nisto o Corvo, nunca aflito, continua sentado, ainda sentado

Empoleirado no pálido busto de Palas, logo acima dos portais;

Vi em seus olhos todo o terror de um demônio adormecido,

E a luz do lampião sobre ele projeta sombras aterradoras no assoalho;

Ressinto minha alma, sob a sombra que adormece flutuante no assoalho,

Se libertará… nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Isa Mara Lando (2003)

Versão da Isa Mara Lando

Para a voz de Alceu Valença –

Um trovador de presença

Que sabe cantar chorando,

Ou p’rum velho repentista

Que lá no Nordeste exista

E saiba triste cantar

As angústias do Edgar.

1

Meia-noite, noite escura

Hora de sombra e loucura

Estou eu meditabundo,

Em devaneio profundo

Velhos papéis a estudar

De sono cabeceando

E já quase dormitando

Quando alguém me bate à porta

— Bate, bate, bem de leve —

Com batidas repetidas

Quem será, nessa hora morta

Que veio me procurar?

Deve ser visita breve

— Bate, bate, bem de leve —

Uma visita de paz

Deve ser visita breve

É só isso, nada mais.

2

Eu me lembro, bem me lembro

No triste mês de dezembro

Cada brasa da lareira

Uma sombra projetava

E seu fantasma lançava

Pelo chão a se arrastar.

Esperando o amanhecer

Em vão eu tentava obter

Nos livros da minha estante

Consolo pra minha dor

A dor de perder Leonor

A jovem bela, radiante

Que os anjos chamam Leonor

Jóia rara, tão fugaz

Leonor, pra nunca mais.

3

Cortinas de seda roçavam

E minh’alma ameaçavam

Com fantásticos terrores

Temores que nunca senti.

Pra parar meu coração

Que batia feito louco

Fiquei repetindo um pouco:

“É uma visita que chega

Esperando ali na porta,

Chegou nessa hora morta

Mas visita mal não faz

É só isso, nada mais.”

4

Ganhei coragem e disse,

“Meu senhor — minha senhora?

Queira me desculpar

Eu dormitava inda agora

Suas batidas tão leves

Não consegui escutar.

Apesar da hora morta

Vou lhe abrir a minha porta

Vamos ver o que me traz.”

Fui e escancarei a porta —

Escuridão, nada mais.

5

Espiei a noite escura

Curioso, temeroso

Tomado por devaneios

Que ninguém ousou sonhar.

Só o silêncio me encarava

E a única palavra

Que ali foi sussurrada

Bem de leve murmurada

Foi um nome: “Leonor?”

Foi o que eu disse baixinho

A resposta o eco traz —

Disse o eco, “Leonor!”

Foi só isso, nada mais.

6

Voltei então para o quarto

Dentro de mim tudo ardia

Logo alguém bateu à porta

Mais forte agora batia.

Com certeza é a janela

O vento na gelosia

Vamos ver o que há lá fora

Que ameaça vem agora

Calma, meu coração

Não bate tanto assim não

Vou explorar esse mistério

Esse mistério tenaz

Vou explorar esse mistério —

É o vento, nada mais.

7

Abro a janela e ouço

Um esvoaçar de asas —

De súbito entra um Corvo

Solene pássaro antigo

Negro viandante arribado

Lá do fundo do passado

E sem dar nenhum sinal

De querer falar comigo

Feito ilustre cavalheiro

— ou talvez fosse uma dama —

Voou — eu levei um susto —

Passou por cima da cama

Chegou no alto da porta

E foi pousar bem no busto

Da deusa Palas Atena —

— Deusa da sabedoria

Que os meus atos vigia

A que não dorme jamais

Acima da minha porta

Pousou ali, nada mais.

8

Negro pássaro de ébano

Um sorriso me arrancou

Ancião de terno preto

Com jeito de professor

“Tu não és nenhum covarde,

Corvo antigo que chegaste

Do reino da Noite escura

Nessa hora negra, tão tarde

Hora de sombra e loucura

Hora sem sono e sem paz

Qual é o teu nome, pergunto,

Teu nome de grão-senhor

Como é que eles te chamam

Lá na Terra de Ninguém

De onde todo corvo vem?”

Disse o Corvo, “Nunca Mais”.

9

Fiquei pasmo, aturdido

Ouvindo um bicho tão feio

Falar com tanta clareza

Mesmo sem fazer sentido

Pois qual é a criatura

Um mortal entre os mortais

Que já viu, em noite escura

Um animal, uma ave

Chegar em hora tão morta

Voar pra cima da porta

Pousar em cima de um busto

E se chamar “Nunca Mais”?

10

Mas o Corvo ali sozinho

É só isso que falava

Como se toda a sua alma

Coubesse numa palavra

Numa palavra cabia

Pois mais nada ele dizia

E nem uma pena negra

Aquele bicho mexia.

Até que eu falei baixinho,

“Outros amigos partiram

Se foram cedo demais

Este vai partir na aurora

Qual meus sonhos de rapaz,

Que também já foram embora.”

Disse o Corvo: “Nunca Mais!”

11

Espantado com a resposta

— Só ela quebrava o silêncio —

Com certeza, pensei eu,

Ele só fala de cor

Com outro mestre aprendeu —

— Alguém que muito sofreu

Destino amargo demais

E já morta a Esperança

Só lhe restou na lembrança

Uma triste litania

Feita de melancolia,

Feita só de “Nunca Mais”.

12

Mas o Corvo, sério e grave

De novo me fez sorrir

Puxei cadeira e almofada

Sentei diante da porta,

Da porta, do busto e da ave.

Recostado no veludo

Pensei bem naquilo tudo

O que ele queria dizer?

Qual a intenção desse bicho

Tão negro, tão magro, tão feio

Triste e solene demais,

Ave de mau agouro

Que entrou no meu devaneio

Grasnando seu “Nunca Mais”?

13

E fiquei ali pensando

Só pensando, sem falar.

Os olhos do bicho, em brasa,

No peito me penetravam

E o meu mais fundo queimavam.

Mergulhei num devaneio

A cabeça para trás

Reclinada, a descansar

No macio da almofada —

Roxo veludo brilhante

Com seu reflexo cambiante,

Roxo veludo brilhante

Que ela não vai mais tocar

Não tocará nunca mais!

14

Nisso o ar ficou pesado

Com o incenso perfumado

De serafins que entravam

E bem de leve pisavam

No meu quarto atapetado.

Gritei “Desgraça! O teu Deus

Com esses anjos mandou

Um santo remédio pra dor

Alívio do sofrimento

O bendito esquecimento

Pra não lembrar de Leonor!

Bebe logo esse remédio

E não penses nela mais

Esquece tua Leonor!”

Disse o Corvo, “Nunca Mais!”

15

“Profeta, bicho ruim!

Mas profeta mesmo assim

Sejas pássaro ou diabo

Se o Tentador te mandou,

Ou se alguma tempestade

Nestas plagas te jogou

Ave noturna, soturna

Mensageiro do Terror

Aqui nessa terra deserta

Nessa terra enfeitiçada

Nesse lar mal-assombrado

Mal-assombrado de Horror

Te imploro, diz a verdade!

Um bálsamo ali existe?

Fala comigo, ave triste!

Responde, se és capaz!”

Disse o Corvo, “Nunca Mais!”

16

“Profeta, bicho ruim!

Mas profeta mesmo assim

Se és pássaro ou diabo,

Pelo Céu que contemplamos

E pelo Deus que adoramos

Responde a esta pobre alma

Carregada de pesar!

Existe um lugar no mundo

Mesmo no abismo profundo

Mesmo distante demais

Onde minh’alma cansada

Doente de tanta dor

Um dia volte a enlaçar

A jovem santificada

A donzela bem-amada

Que os anjos chamam Leonor?”

Disse o Corvo, “Nunca Mais”.

17

“Seja este o nosso adeus,

Pássaro, ou inimigo!”

Gritei eu me levantando,

“Volta pra tempestade

Pras negras margens da Noite

Sem deixar nenhum sinal

Nenhuma pena, nem sombra

Dessa mentira, esse mal

Que a tua alma falou!

Deixa a minha solidão!

Deixa o busto de Minerva!

Solta meu coração!

Sai fora da minha porta

Vai embora daqui, ave torta

Vai sem olhar pra trás!

Disse o Corvo, “Nunca Mais!”

18

E ali está o Corvo, parado

Sempre quieto, só pousado

No busto de Palas Atena

Acima da minha porta.

Pelos olhos mais parece

Um demônio ali sonhando.

A lâmpada alumiando

A sua sombra me traz,

E a minha alma da sombra

Que se arrasta pelo chão

Não se erguerá — nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Margarida Vale de Gato (2004)

Era o meio da noite sombria, fraco e lasso eu reflectia

Sobre os tomos singulares dos saberes ancestrais;

E com sono, cabeceando, eis que ouvi algo raspando,

Seco som, ténue, tocando, tocando à porta de fora,

Visita decerto seria, batendo à porta lá fora,

Isso só e nada mais.

Distintamente eu me lembro, era o mais negro Dezembro;

E no chão a cinza ardente urdia formas espectrais.

Oh, quem me dera a aurora, quisera em vão nessa hora,

Ler meus livros contra a dor... dor por perdida Lenora;

Jovem rara e radiosa, que os anjos chamam Lenora,

E aqui ninguém chama mais.

E o roçagar, triste e frouxo, dos sedosos panos roxos,

Fez-me, feérico, fabricar, torpes horrores fantasmais,

Pelo que então, sossegando o peito célere vibrando,

Repeti: «É uma visita, que ao meu quarto assoma agora

E à porta bate e se agita, nesta tão tardia hora;

Isto é e nada mais.»

Minha alma então se animou e já não mais hesitou;

«Senhor, ou Senhora», disse eu, «perdão peço antes demais;

Mas eu estava dormitando, e vosso bater foi tão brando,

Tão ténue fostes tocando, tocando à porta a desoras,

Que mal vos pude escutar» – e a porta abri sem demora:

Só o breu e nada mais.

Espreitando aquele breu, temente me mantive eu,

Suspeitando e tendo sonhos jamais tidos por mortais,

Mas o silêncio era duro, não havia nele augúrio,

E apenas seu nome puro ousei sussurrar: «Lenora»,

E o eco logo volveu meu murmúrio de «Lenora».

Isto apenas, nada mais.

De novo tornei para dentro, toda a minha alma ardendo,

E de novo ouvi batendo, como que batendo mais,

«Por certo», pensei, «algo vela, e toca em minha janela,

Veja eu pois o que me apela, o mistério que se ignora,

Sossega ó meu coração, e este mistério explora...

É o vento e nada mais!»

Abri com força a vidraça, e eis que alvoroçado esvoaça

Adentro um corvo soberbo, de tempos imemoriais.

Não se mostra reverente nem hesita reticente,

Mas, com seu porte imponente sobre a porta se me arvora,

Trepando à estátua de Palas que a minha ombreira decora,

E ali pousando sem mais.

Quando a ave de ébano vi, de meu devaneio sorri,

Devido ao decoro grave dos seus ares senhoriais.

«Tens na crista uma tonsura, mas não te falta bravura,

Velho e horrendo corvo escuro, do negrume que apavora,

Diz-me que nome te dão nos cais onde Plutão mora!»

Disse o Corvo: «Nunca mais.»

Espantou-me que a ave tosca discursasse desenvolta,

Posto que suas palavras fossem pouco racionais,

Sendo, creio, consensual que nunca nenhum mortal

Viu pousada em seu umbral besta falante ou canora,

Num busto de pedra esculpido que a sua porta decora,

Com tal nome «Nunca mais».

Mas sobre a estátua serena disse o Corvo isto apenas

Como se a alma vertesse nas palavras triviais.

E mais nada aventurou, não mais dali esvoaçou,

Até que em mim algo ousou: «Amigos tive eu outrora,

Também este irá como eles, como as Esperanças, pela aurora.»

Disse a ave: «Nunca mais.»

Assustado pela sentença que assim cortou tal silêncio,

Disse: «Repete ele por certo ensinamentos banais

Que ouviu a mestre funesto a quem o Destino infesto

Perseguiu lesto e agreste, e o seu canto, alto embora,

Fez alquebrar no de um homem cuja sorte não melhora,

Entoando “Nunca mais”.»

Mas ainda o Corvo feio me iludia o devaneio,

E do busto, porta e ave, me aproximei então mais,

E arrastando o assento, cismei eu, elanguescente,

Por que esta ave agourenta, tão escura ave de outrora,

Por que é que, tosca e grotesca, a ave torva de outrora,

Crocitava «Nunca mais».

Isto me ia perguntando, mas nem uma fala trocando

Com a ave que inflamava meu peito de olhos fatais.

Isto e mais fui cogitando, e a cabeça reclinando

No veludo do divã, sem que nele a luz, que agora

Cindia o pano lilaz, pudesse aflorar Lenora

Que a não veria jamais.

E o ar era então mais denso, espargido de etéreo incenso,

Como se um anjo passasse com seus passos musicais

No soalho atapetado: «Deus te traz, ó Desgraçado,

A paz e o olvido ansiado das memórias de Lenora;

Traga, pois, traga o nepente, esquece a perdida Lenora!»

Disse o Corvo: «Nunca mais.»

«Profeta», eu disse, «Ó mal que temo! Profeta és, ave ou demo!

Por Tentação enviado, varrido por vendavais,

Desvalido mas ousado, neste ermo enfeitiçado,

Neste lar mal assombrado, diz-me, minha alma implora,

Se em Galaad há consolo, di-lo à alma que te implora!»

Disse o Corvo: «Nunca mais».

«Profeta», eu disse, «Ó mal que temo! Profeta és, ave ou demo!

Pelo Deus a quem se adora, pelo céu que cobre os mortais,

Diz-me à alma, que quebranta, se nesse Éden tão distante

Estreitará a jovem santa que os anjos chamam Lenora,

Jovem rara e radiosa, que os anjos chamam Lenora.»

Disse o Corvo: «Nunca mais».

«Que então pois nos apartemos», bradei eu, «Ó ave ou demo!

Volta ao negrume das trevas, tormento dos vendavais!

Não deixes pluma em sinal do perjúrio da tua alma,

Deixa-me minha erma calma, o busto que o umbral decora,

Deixa de bicar-me o peito e vai-te daqui embora!»

Disse o Corvo: «Nunca mais.»

E o Corvo, sem ter voado, permanece ainda sentado

Na branca estátua de Palas que há sobre os meus portais,

E tem o olhar transtornado de demónio estremunhado;

E a luz que sobre ele arde urde no chão uma forma,

E a minha alma, dessa sombra que soçobra ainda agora,

Não recobra... nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Alskander Santos (2006)

Em certa borda lúgubre d’uma meia-noite, fisgado

Pela concentração de gravidade com singular mofo erudito,

Sucessivamente débil e fatigado; quase desprevenido,

Com pálpebras precipitadas ao solo, de súbito, mansidão

Ríspida na porta, ligeiros baques desataram-se em meu aposento;

Bem de leve. “Alguma visita,” murmurei, “a bater em minha porta -

Mero, e nada mais.”

Ah, está claro, me lembro, gélido e errante Dezembro;

E cada agonizante rastro de chama encravava-se tremulo

Escuro pelo chão. Ávido desejei o ouro da manhã - inutilmente

Vasculhei livros, rastreando antídoto que despistaria a dor - Ai,

saudade inumerável pela ausente a quem os anjos nomeiam Leonor.

Anônima pelo nunca mais.

E o delicado rumorejar sombrio das cortinas tremeluzia-me,

Traduzindo-me perturbações vertiginosas jamais até então

Investigadas! Assim, a desnortear o urro cardíaco, estaquei-me

Repetindo, “É alguma visita íntima chamando-me entrada -

Visita tardia em prece diante de minha porta - É isso!

É isso, nada mais.”

Foi quando o vigor contagiou-me fundo; sem mais hesitar

Rompi-me voz. “Senhor, ou Senhora, imploro-te perdão por tamanho

Sigilo; de fato eu quase adormeci, até que por demais cortês

Sobressaltou-me, batendo em minha porta tão obstinado que só

Restava-me ouvir.” Escancaro a porta. Negrume;

Noite e nada. Nada mais.

Noite fitando-me no instante mesmo em que a espreito;

Estanquei-me de temor - inquietante estranhamento. Perplexo,

Imaginando epiderme pela qual ninguém jamais ousou ser-se

Atraido; mas o silêncio vasto estilhaça-se mudo, salvo

O nome de minha amada por mim indagado em sussurro. Um eco,

“Leonor!”, murmura-se em retorno, em torno - Mero

E nada mais.

Embrenho-me pelo aposento com minh’alma em chamas, já

Ouvindo pancadas ainda mais incisivas que as carícias de então.

“Não há dúvida,” pensei, “o que há para ser está

Pela janela. Descortine-se enfim mistério; desvele-se.

E que o rufar cardíaco dê uma trégua à revelação -

Coisas do vento e nada mais!”

Destravo o trinco num arranco. Maleável e envolvente entra;

Alvoraça-se um Corvo, sublime, palpitando-se com a graça

De tempos ancestrais! Sem reverência sequer avança-se

Noturno pelo espaço que abarca. Com ares de um Grande Deus

Acolheu-se no cume de minha porta, contrastando-se

Sobre o alvo busto de Pallas, bem sobre meus umbrais.

Pulsou-se, acomodou-se e nada mais.

O pássaro negro, equilibrado em aspecto de solene sepulto,

Como se o entorno ad infinitum pressagiasse colapso,

Seduziu sorriso em meu amargor. “Criatura noturna”, eu disse,

“Com excrescência carnosa delatada no topo do crânio, tua

Astúcia não teme. Ó Corvo (agora) sem tempo-espaço, arcaico

De sangue fresco, testemunho de suplício atroz! Me conte

Magnânimo nome que noites escuras de inferno honraram a ti!”

O Corvo fala, “Nunc’mais.”

Maravilhei-me com palavras tão limpidas, ditas por esta ave

extravagante, ali - ainda que em palavras sem aparente liame;

Já que não há como não concordar que não há humano vivo

Abençoado por contemplar aparição esta ao sentido dos olhos.

Ave ou desumanidade incrustada audaz sobre alva face remota,

Com um nome como “Nunc’mais.”

Porém o Corvo, exclusivo no plácido busto, disse apenas e só, como

Se naquele naco ínfimo de linguagem sua alma se complexificasse

Ininterrupta. Nem ao menos um sopro acenou, sequer um cisco meu

Pensamento capturou. Até que inerte murmurei, “Amigos tantos já

Partiram. Pela manhã, como os sonhos, sei que aqui não mais.”

Então a criatura disse, “Nunc’mais.”

Estremecido pelo vazio transbordado por palavras de encaixe

Certeiro; “Por certo,” digo, “em seu verbo abasteceu-se

instrução de algum mestre infausto, fertilizado por barbáries

Redondilhadas sem cessar; tão incansável que do canto fúnebre

Configurado como Equilíbrio-teu um resíduo permaneceu alicerce:

‘Nunca - Nunc’mais.’ “

O vínculo que nos empenou, Corvo e eu, um ao outro, sorria-me

O pensar. Puxei a poltrona defronte à escura ave ali estacada,

Embalando-me absorto sobre o aveludado assento, buscando nortear

O inflexível magnetismo que esse desalinhado, cadavérico, desen-

Carnado e nefasto pássaro de outrora, de grande silêncio fundo,

Quis dizer ao crocitar “Nunc’mais.”

Distraidamente atento. Fisgado sem sílaba sequer manifestada

Ao companheiro empoleirado, enraizando-se em meu âmago

Pelos negros olhos corrosivos; eu, refletindo coisas tantas,

Com a cabeça tranqüilamente reclinada na almofada pêssegos

Violeta por onde luz – outrora – sombreava-a em repouso

Regozijante. Agora, ah, nunca mais!

Então o ar, supus, enfeitiçou-se denso, insenço oculto ondul-

Ando incerteza incalculável tinindo passos frenéticos ao chão.

“Maldito,” exclamei, “Deus, pela dança do anjo, estilhaçou-lhe

Inumeráveis probabilidades procriando infinito, germinando

Esquecimento carcomendo-lhe a dor. Despregando-se, oh,

Desatando-se do trajeto que Leonor marcheta - fundo.

E o Corvo disse, “Nunc’mais”.

“Profeta!” diss’eu, “anjo do inferno! Profeta-ave do demônio!

Sejas tu caido aí por Satã ou náufrago de tempestade qualquer,

despovoado e ainda todo destemido, neste lar infestado de asfixia

Arenosa. Anuncie, interprete. Fale! Eu te imploro! Diga-me,

Ó Corvo, diga-me se há. Eu te suplico! Existe? Existe?

Há bálsamo esquivando-se pelo rastro que me atrai?

Disse o Corvo, “Nunc’mais”.

“Profeta!” clamo, “anjo do inferno! Profeta-ave do demônio!

Destaque véu que condiciona-me, brote-me umidade nas articul-

Ações; suplico-lhe! por Deus, pelo alicerce das estrelas; diz!

Dê-me resvalo, luz dissolvendo máculas nessa alma, lavando uivo

Esquadrinhando-me estendido pelo campo que o nódulo orbita pulso.

Me conte se ser-me-á ao alcance d’eu rara aurora que anjos chamam

Leonor. “Nunc’mais”.

“Que esta palavra te arranque daqui, maldita ave.”, grito

Fincando-me de pé. Sai fora! Retorna-te à tormenta, à noite

Que engole o dia. E que nem uma pluma sequer seja ruído teu,

Jamais! Permita minha solidão intocável! Desate-se do crânio

Branco sobre meus umbrais! Desgarre as valvas de meu coração!

Sai de minha porta!” “Nunc’mais.”

E o Corvo ignorou-me como um punhal, encravado, ainda imóvel

Por sobre o pálido busto altivo - medonho e trágico espiando

Escombros. Seus olhos contundindo-me cortante - parado como

Demônio que sonha. Luz no teto jorra-lhe sombra ondulada ao chão.

E minh’alma estendida pelo de-dentro da sombra esquadrinhada

emergir-se-á além... nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Thereza Christina Rocque da Motta (2009)

Numa meia-noite assombrosa, enquanto lia, fraco e fatigado,

Quase adormecido, um curioso livro de uma longínqua filosofia,

Ouvi, de repente, um toque,

Uma leve batida, roçando a porta do meu quarto

– É uma visita – murmurei, – que bate à minha porta.

Apenas isso, e nada mais.

Ah, lembro-me claramente, era um lúgubre dezembro,

E cada brasa que morria lançava uma sombra no chão.

Súbito ansiei pela manhã; em vão buscara

Em meu livro um alento para a minha dor – dor de haver perdido Lenore –

A rara e radiosa dama que os anjos chamam de Lenore –

E aqui não chamam mais.

O roçar sedoso, triste e incerto das roxas cortinas

Me assustaram – aterrorizando-me como nunca antes;

E agora, para abrandar as batidas do meu coração, comecei a repetir:

– É uma visita que quer entrar em meu quarto.

Um visitante tardio que em meu quarto quer entrar.

Apenas isso, e nada mais.

Nesse momento, minha alma encheu-se de coragem, sem mais hesitar:

– Senhor – eu disse, – ou senhora, imploro que me perdoe;

Mas eu estava dormindo, e roçavas, batendo tão de leve,

Tão levemente batendo, batendo à porta do meu quarto,

Que mal o ouvi – abrindo a porta de par em par –

E me deparei com a negra escuridão e nada mais.

Olhando o negrume, fiquei ali por muito tempo, pensando, temendo,

Duvidando, sonhando o que mortais jamais ousaram antes sonhar;

Mas o silêncio continuava, e se mantinha inquebrantado,

E a única palavra que se ouviu foi um sussurro: – Lenore!

Que murmurei, e um eco devolveu-me seu nome: – Lenore!

Apenas isso, e nada mais.

Voltei-me novamente para o quarto, com minha alma em chamas,

Logo ouvi, outra vez, um toque, uma batida mais forte que antes;

– Claro – eu disse, – claro que há algo junto à minha janela;

Deixe-me ver, então, do que se trata, e desvendar esse mistério.

Deixe-me abrandar o coração e desvendar esse mistério!

É apenas o vento, e nada mais.

Abri a janela de um só golpe, quando, rufando as asas,

Entrou um imenso Corvo, como os antigos corvos do passado.

Ele, sem se fazer de rogado, nem por um momento ou minuto se deteve,

Mas, com um largo ar senhorial, pousou em cima da porta do meu quarto –

Pousou sobre o busto de Atena, em cima da porta do meu quarto –

Apenas pousou, e nada mais.

Então, esse pássaro de ébano, ludibriando a minha tristeza,

Pelo ar grave e sério que demonstrava,

– Embora sua cabeça seja lisa e brilhante – eu disse, – não pareces um severo,

Assustador, terrível e antigo Corvo, à noite, sobrevoando as praias:

Dize-me teu nobre nome, nesta praia, em uma Noite de Plutão!

Retrucou o Corvo: – Nunca mais.

Surpreendi-me por essa estranha ave falar tão diretamente,

Embora sua resposta aparentasse ter tão pouco significado ou relevância;

Pois não podemos deixar de concordar que nenhum ser humano

Teve a chance de ver um pássaro em cima da porta de seu quarto –

Pássaro ou animal sobre o busto esculpido em cima da porta de seu quarto –

Que se chamasse “Nunca mais”.

Mas o Corvo, sentado solitário sobre o plácido busto, disse apenas

Esta única palavra, como se nela expirasse toda a sua alma.

Nada mais ele disse, nem moveu nenhuma pluma;

Até eu mal balbuciar: – Outras aves já se foram:

Pela manhã ele me deixará, como minhas Esperanças já me abandonaram.

Então, o pássaro replicou: – Nunca mais.

Estarrecido com o silêncio rompido por resposta tão abrupta,

– Duvido – eu disse, – o que ele diz é apenas o que sabe dizer,

Que aprendeu de um dono infeliz, cujo inclemente Desastre

Aproximou-se dele rapidamente, até calá-lo com seu peso,

Até o estertor de sua Esperança, que carregava a melancolia

De “Nunca – nunca mais”.

Mas com o Corvo ainda iludindo a minha triste alma,

Empurrei a poltrona diante do pássaro pousado no busto acima da porta;

Então, afundado no assento de veludo, vi-me associando

Os fatos, pensando o que este taciturno e antigo pássaro,

Por que este taciturno, antigo, estranho, amedrontador e terrível pássaro

Grasnava: – Nunca mais.

Sentado, tentei adivinhar, mas sem dizer palavra

À ave, cujos olhos ferinos agora queimavam em meu peito;

Isto e muito mais tentei adivinhar, reclinando a minha cabeça

Sobre o estofo de veludo sob a luz da lâmpada;

Mas este estofo de veludo violáceo sob a luz da lâmpada

Ela nunca mais tocará. Ah, nunca mais!

Então, pensei, o ar ficou mais denso, perfumado por um turíbulo invisível

Balançado por um Serafim, cujo pé tropeçou no assoalho acarpetado.

– Céus! – gritei, teu Deus te mandou – por estes anjos ele te enviou

Alívio – alívio e nepente de tua lembrança de Lenore!

Bebe, ó bebe este sutil nepente, e esquece a perdida Lenore!

Retrucou o corvo: – Nunca mais.

– Profeta! – exclamei – Coisa do demo! Ainda assim profeta, senão pássaro do demo!

Se enviado pelo Tentador, ou se a tempestade te arremessou à praia,

Desolado, embora destemido, sobre esta terra deserta e encantada.

Neste lar assombrada pelo Horror – sê verdadeiro, eu te imploro:

Há – haverá bálsamo na Esperança? Dize-me, dize-me, eu te imploro!

Retrucou o Corvo: – Nunca mais.

– Profeta! – exclamei – Coisa do demo! Ainda assim profeta, senão pássaro do demo!

Pelo Céu que se curva acima de nós, pelo Deus que ambos adoramos,

Dize a esta alma moída pela tristeza, se, no distante Éden,

Haverá uma santa dama que os anjos chamam de Lenore:

Há uma rara e radiosa dama que os anjos chamem de Lenore;

Retrucou o Corvo: – Nunca mais.

– Que esta palavra o sinal de despedida, pássaro ou demo! – urrei, erguendo-me.

– Retorna à tempestade e à praia da Noite de Plutão!

Não deixes tua pluma negra como lembrança da mentira que tua alma proferiu!

Deixa intocada a minha solidão! Deixa o busto em cima da minha porta!

Retira teu bico do meu coração, e afasta-te da minha porta!

Retrucou o Corvo: – Nunca mais.

E o Corvo, sem se mover, ainda está pousado, está pousado

Sobre o pálido busto de Atena em cima da porta do meu quarto;

E seus olhos, como se revelassem os sonhos de um demônio,

E a luz da lâmpada lança a sua sombra ao chão;

E minha alma sob a sombra que jaz no chão

Não se erguerá – nunca mais!

O CORVO

Edgar Allan Poe

Tradução de Raphael Soares (2010)

Numa meia-noite distante de melancolia, quando fraco e cansado, refletia

Sobre uma grande quantidade, de uma curiosa sabedoria esquecida -

Enquanto olhava, quase dormindo, subitamente, algo batendo,

Como de alguém gentilmente batendo, batendo a porta do meu quarto.

“É algum visitante”, murmurei, “batendo na porta do meu quarto -

Apenas isso e nada mais. “

Ah, distintamente me lembro que foi num gélido e sombrio¹ dezembro.

E cada brasa individualmente a morrer, desenhava um fantasma sobre o chão.

Ansiosamente, a próxima manhã desejei - e a própria aceitação, em vão busquei

Naqueles livros cessar minhas tristezas - tristezas pela perdida Lenora

Pela rara e radiante dama que os anjos chamaram Lenora

Sem nome agora para sempre.

Triste e incerta, a seda fina, ladra de cada roxa cortina

Emocionou-me - preencheu-me com fantásticos terrores que nunca sentira antes:

Assim agora, meu coração batendo, eu parava, repetindo.

“É somente um visitante pedindo para entrar na porta do meu quarto -

Uma visita muito atrasada, pedindo para entrar na porta do meu quarto -

É só isso e nada mais”.

Atualmente minha alma, força avante: sem mais momento hesitante,

“Senhor ou Senhora”, disse eu, “verdadeiramente imploro seu perdão:

Mas o fato é que eu estava adormecendo, e você suavemente veio batendo,

E tão levemente você veio batendo, batendo a porta do meu quarto,

Tenho certeza que ouvi você, mesmo o som escasso” - quando abri meu quarto -

Escuridão e nada mais.

Profundamente na escuridão, esperando, muito tempo amedrontado, contemplando.

Duvidando, sonhando sonhos que jamais nenhum mortal atreveu-se a sonhar antes:

Mas o silêncio não quebrava, e nada, nada mudava,

E a única palavra dita, foi uma palavra sussurrada, “Lenora”?

Sussurrei, e um eco murmurou de volta essa palavra “Lenora!” -

Meramente isso e nada mais.

Voltando à sala onde, estando, toda a alma em mim queimando,

Pouco depois, escutei uma batida pouco mais alta que a de antes.

“Certamente”, disse eu, “certamente isso é algo na grade da janela;

Deixe-me ver, então, o que lá está, e esse mistério explorar -

Deixe meu coração ser calmo em um momento, e esse mistério explorar -

Isso é só o vento, e nada mais!”

Abri então com força a janela, quando, rapidamente através dela

Saltou num passo majestosamente O Corvo, dos sagrados dias de outrora;

Não fez ele nenhum cumprimento, nem sequer parou ou ficou por um momento;

Mas, com o semblante do senhor ou senhora, ficou empoleirado na porta do meu quarto -

Ficou empoleirado sobre o busto de Palas, na porta do meu quarto -

Empoleirado, e só, e nada mais.

Então essa ave de ébano belíssima faz sorrir minha fantasia tristíssima,

Pelo túmulo e o misterioso decoro de seu semblante vestia,

“Apesar de sua pena ser cortada” disse eu, “tu, realmente não se acovarda,

Medonho, sinistro e antigo Corvo, vindo das profundezas,

Diga-me teu imponente nome, lá no terreno de Pluto², as profundezas!”

Disse o Corvo, “Nunca mais”.

Muito admirei-me, dessa ave desajeitada, quando ouvi a tal palavra pronunciada,

Apesar da resposta pouco clara - pouco relevante;

Pois não podemos, concordando, que nenhum ser vivendo

Já foi abençoado com a visão de tal pássaro acima da porta de seu quarto -

Pássaro ou demônio, em cima do busto esculpido sobre a porta de seu quarto,

Cujo nome é “Nunca mais”.

Mas o Corvo, sozinho imovelmente em cima do busto plácido, falou somente

Essa única palavra², e em sua alma, essa única palavra deixava fluir.

Nada mais em seguida ele falou, nada mais falado, e ele brevemente balançou -

Até que eu, mal murmurei, “Outros amigos foram embora antes -

Na próxima manhã ele irá levar-me, como as minhas esperanças foram embora antes.”

E o pássaro disse, “Nunca mais.”

A sensação de silêncio foi quebrada, pela resposta habilmente falada,

“Por certo”, disse eu, “isso que falas e repetes agora

Pegou de algum infeliz mestre, que em um impiedoso desastre,

Fugiu rápido e mais rápido, até que ficou suas canções -

Até que o refrão de melancolia ficou de suas canções

Este - Nunca mais.”

Mas o Corvo tentar continuou, tudo para alegrar-me, mas não adiantou,

Sentei-me no confortável sofá, em frente ao pássaro, ao busto e à porta,

Em seguida, no veludo mergulhado, percebi que estava acorrentado

Fantasia a fantasia, pensando o que este pássaro agourento de outros tempos -

O que este desagradável, deselegante, medonho, magro e agourento pássaro de outros tempos

Afirmava ao repetir, “Nunca mais”.

Estava empenhado especulando, mas nenhuma sílaba falando

Para a ave, cujos ardentes olhos queimando agora no centro do meu peito;

Isto e mais, ia cismando, com a cabeça reclinando

Na almofada de veludo que a lâmpada aplicava sombra em tudo

Mas cujo forro de veludo, violeta com a lâmpada que aplicava sombra em tudo

Ela compele, ah, nunca mais!

Então o ar ficou mais denso, perfumado pelo cheiro de um incenso

Passou por serafins cujos leves passos tilintaram no chão tufado.

“Miserável”, gritei, “de Deus foi emprestado - por estes anjos foste enviado

para interromper - interromper os resquícios das memórias de Lenora!

Apaga, oh, apaga estes resquícios e esquece a perdida Lenore! “

Disse o Corvo, “Nunca mais”.

“Profeta!” disse eu, “coisa do mal! - profeta ainda, mesmo se ave infernal!

Veio somente para tentar-me, ou veio por acaso, de uma tempestade,

Desolado, ainda assim inabalado, nesta terra deserta encantado -

Nesta casa pelo Horror assombrado - diga-me a verdade, eu imploro

- Há - Há bálsamo em outros mares? - Diga-me - diga-me, te imploro! “

Disse o Corvo, “Nunca mais”.

“Profeta!” disse eu, “coisa do mal! - profeta ainda, mesmo se ave infernal!

Pelo céu que se inclina sobre nós - pelo Deus por ambos adorado -

Diga a sua alma de sofrimento denso, caso ouça no Éden imenso,

Que prendeu uma santa dama que os anjos chamaram Lenora -

Prendeu uma rara e radiante dama que os anjos chamaram Lenora.”

Disse o Corvo, “Nunca mais”.

“Essa palavra é nosso sinal para ir avante, ave ou diabo!” Eu gritava, arrogante -

“Levanta-te de volta à tempestade a ao terreno de Pluto, as profundezas!

Não deixe pena negra nenhuma como sinal da tua alma e de mentira alguma!

Deixe minha solidão ininterrupta! - sai do busto sobre minha porta!

Desaparece com tua garra de meu peito(4), e desaparece de cima da minha porta!

Disse o Corvo, “Nunca mais”.

E o Corvo, nunca mudado, ainda está sentado, ainda está sentado

Sobre o busto pálido de Palas, acima da porta do meu quarto;

E seus olhos têm todo o ardor de um demônio sonhador,

E a lâmpada joga sua mórbida sombra sobre o chão,

E a minha alma como morta presa na sombra flutuando no chão

Voltará a viver - nunca mais!

1 Novamente a palavra bleak. Veja a tradução de Greek de Pound.

2 Deus romano, equivalente ao Hades grego. Deus do mundo inferior.

3 “Nunca mais em inglês” é uma única palavra: “Nevermore”, embora possa ser escrito “Never more”.

4 A expressão: “Take thy beak from out my heart” é: “Retira teu bico do meu coração”, o bico é pelo fato de ser um pássaro, mas a intenção é de retirar as “garras” do “peito”.

EDGAR ALLAN POE

O CORVO

e suas traduções em frances

LE CORBEAU

Edgar Allan Poe

Charles Baudelaire (1853)

Une fois, sur le minuit lugubre, pendant que je méditais, faible et fatigué, sur maint précieux et curieux volume d’une doctrine oubliée, pendant que je donnais de la tête, presque assoupi, soudain il se fit un tapotement, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre. “C’est quelque visiteur, - murmurai-je, - qui frappe à la porte de ma chambre; ce n’est que cela, et rien de plus.”

Ah! distinctement je me souviens que c’etait dans le glacial décembre, et chaque tison brodait à son tour le plancher du rellet de son agonie. Ardemment je désirais le matin: en vain m’etais-je efforcé de tirer de mes livres un sursis à ma tristesse, ma tristesse pour ma Lénore perdue, pour la précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore, - et qu’ici on ne nommera jamais plus.

Et le soyeux, triste et vague bruissement des rideaux pourprés me pénétrait, me remplissait de terreurs fantastiques, inconnues pour moi jusqu’à ce jour; si bien qu’enfin, pour apaiser le battement de mon coeur, je me dressai, répétant: “C’est quelque visiteur qui sollicite l’entrée à la porte de ma chambre, quelque visiteur attardé sollicitant l’entrée à la porte de ma chambre; - cést cela même, et rien de plus.”

Mon âme en ce moment se sentit plus forte. N’hésitant donc pas plus longtemps: “Monsieur, - dis-je, - ou madame, en vérité, j’implore votre pardon; mais le fait est que je sommeillais, et vous êtes venu frapper si doucement, si faiblement vous êtes venu taper à la porte de ma chambre, qu’à peine étais-je certain de vous avoir entendu.” Et alors j’ouvris la porte toute grande; - les ténèbres, et rien de plus!

Scrutant profondément ces ténèbres, je me tins longtemps plein d’étonnement, de crainte, de doute, rêvant des rêves qu’aucun mortel n’a jamais osé rêver; mais le silence ne fut pas troublé, et l’immobilité ne donna aucun signe, et le seul mot proféré fut un nom chuchoté: “Lénore!” - C’était moi qui le chuchotais, et un écho à son tour murmura ce mot: “Lénore!” Purement cela, et rien de plus.

Rentrant dans ma chambre, et sentant en moi toute mon âme incendiée, j’entendis bientôt un coup un peu plus fort que le premier. “Sûrement, - dis-je, - sûrement, il y a quelque chose aux jalousies de ma fenêtre; voyons donc ce que c’est, et explorons ce mystère. Laissons mon coeur se calmer un instant, et explorons ce mystère; - c’est le vent, et rien de plus.”

Je poussai alors le volet, et, avec un tumultueux battement d’ailes, entra un majestueux corbeau digne des anciens jours. Il ne fit pas la moindre réverénce, il ne s’arrêta pas, il n’hésita pas une minute; mais, avec la mine d’un lord ou d’une lady, il se percha au-dessus de la porte de ma chambre; il se percha sur un buste de Pallas juste au-dessus de la porte de ma chambre; - il se percha, s’installa, et rien de plus.

Alors, cet oiseau d’ébène, par la gravité de son maintien et la sévérité de sa physionomic, induisant ma triste imagination à sourire: “Bien que ta tête, - lui dis-je, - soit sans huppe, et sans cimier, tu n’es certes pas un poltron, lugubre et ancien corbeau, voyageur parti des rivages de la nuit. Dis-moi quel est ton nom seigneurial aux rivages de la nuit plutonienne!” Le corbeau dit: “Jamais plus!”

Je fus émerveillé que ce disgracieux volatile entendït si facilement la parole, bien que sa réponse n’eût pas un bien grand sens et ne me fût pas d’un grand secours; car nous devons convenir que jamais il fut donné à un homme vivant de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre, un oiseau ou une bête sur un buste sculpté au-dessus de la porte de sa chambre, se nommant d’un nom tel que Jamais plus!

Mais le corbeau, perché solitairement sur le buste placide, ne proféra que ce mot unique, comme si dans ce mot unique il répandait toute son âme. Il ne prononça rien de plus; il ne remua pas une plume, - jusqu’à ce que je me prisse à murmurer faiblement: “D’autres amis se sont déjà envolés loin de moi; vers le matin, lui aussi, il me quittera comme mes anciennes espérances déjà envolées.” L’oiseau dit alors: “Jamais plus!”

Tressaillant au bruit de cette réponse jetée avec tant d’à-propos: “Sans doute, - dis-je, - ce qu’il prononce est tout son bagage de savoir, qu’il a pris chez quelque maïtre infortuné que le Malheur impitoyable a poursuivi ardemment, sans répit, jusqu’à ce que ses chansons n’eussent plus qu’un seul refrain jusqu’à ce que le De Profundis de son Espérance eût pris ce mélancolique refrain: “Jamais, jamais plus!”

Mais, le corbeau induisant encore toute ma triste âme à sourire, je roulai tout de suite un siège à coussins en face de l’oiseau du buste et de la porte; alors, m’enfonçant dans le veleurs, je m’appliquai à enchaïner les idées aux idées, cherchant ce que cet augural oiseau des anciens jours, ce que ce triste, disgracieux, sinistre, maigre et augural oiseau des anciens jours voulait faire entendre en croassant son Jamais plus!

Je me tenais ainsi, rêvant, conjecturant, mais n’adressant plus une syllabe à l’oiseau, dont les yeux ardents me brùlaient maintenant jusqu’an fond du coeur. Je cherchai à deviner cela, et plus encore, ma tête reposant à la lumière de la lampe, ce velours caressé par la lumière de la lampe que sa tête, à Elle, ne pressera plus, - ah! jamais plus!

Alors, il me sembla que l’air s’épaississait, parfumé par un encensoir invisible que balançaient des séraphins dont les pas frôlaient le tapis de la chambre. “Infortuné! - m’écriai-je, - ton Dieu t’a donné par ses anges, il t’a envoyé du répit, du répit et du népenthès dans tes ressouvenirs de Lénore! Bois, oh! bois ce bon népenthès, et oublie cette Lénore perdue!” Le corbeau dit: “Jamais plus!”

“Prophète! - dis-je, - être de malheur! oiseau ou démon, mais toujours prophète! que tu sois un envoyé du Tentateur, ou que la tempête t’ait simplement échoué, naufragé, mais encore intrépide, sur cette terre déserte, ensorcelée, dans ce logis par l’Horreur hanté, - dis-moi sincèrement, je t’en supplie, existe-t-il, existe-t-il un baume de Judée? Dis, dis, je t’en supplie!” Le corbeau dit: “Jamais plus!”

“Prophète! - dis-je - être de malheur! oiseau ou démon! toujours prophète! par ce ciel tendu sur nos têtes, par ce Dieu que tous deux nous adorons, dis à cette âme chargée de douleur si, dans le Paradis lointain, elle pourra embrasser une fille sainte que les anges nomment Lénore, embrasser une précieuse et rayonnante fille que les anges nomment Lénore.” Le corbeau dit: “Jamais plus!”

“Que cette parole soit le signal de notre séparation, oiseau ou démon! - hurlai-je en me redressant. - Rentre dans la tempête, retourne au rivage de la nuit plutonienne; ne laisse pas ici une seule plume noire comme souvenir du mensonge que ton âme a proféré; laisse ma solitude inviolée, quitte ce buste au-dessus de ma porte; arrache ton bec de mon coeur et précipite ton spectre loin de ma porte!” Le corbeau dit: “Jamais plus.”

Et le corbeau, immuable, est toujours installé, toujours installé sur le buste pâle de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre; et ses yeux on toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve; et la lumière de la lampe, en ruisselant sur lui, projette son ombre sur le plancher; et mon âme, hors du cercle de cette ombre qui gït flottante sur le plancher, ne pourra plus s’élever, - jamais plus!

LE CORBEAU

Edgar Allan Poe

Stéphane Mallarmé (1888)

Une fois, par un minuit lugubre, tandis que je m’appesantissais, faible et fatigué, sur maint curieux et bizarre volume de savoir oublié - tandis que je dodelinais la tête, somnolant presque: soudain se fit un heurt, comme de quelqu’un frappant doucement, frappant à la porte de ma chambre - cela seul et rien de plus.

Ah! distinctement je me souviens que c’était en la glacial décembre: et chaque tison, mourant isolé, ouvrageait son spectre sur le sol. Ardemment je souhaitais le jour - vainement j’avais cherché d’emprunter à mes livres un sursis au chagrin - au chagrin de la Lénore perdue - de la rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore: - de nom pour elle ici, non, jamais plus!

Et de la soie l’incertain et triste bruissement en chaque rideau purpural me traversait - m’emplissait de fantastiques terreurs pas senties encore: si bien que, pour calmer le battement de mon coeur, je demeurais maintenant à répéter “C’est quelque visiteur qui sollicite l’entrée, à la porte de ma chambre - quelque visiteur qui sollicite l’entrée, à la porte de ma chambre; c’est cela et rien de plus”.

Mon âme se fit subitement plus forte et, n’hésitant davantage “Monsieur, dis-je, ou Madame, j’implore véritablement votre pardon; mais le fait est que je somnolais et vous vïntes si doucement frapper, et si faiblement vous vïntes heurter, heurter à la porte de ma chambre, que j’étais à peine sûr de vous avoir entendu”. - Ici j’ouvris grande la porte: les ténèbres et rien de plus.

Loin dans l’ombre regardant, je me tins longtemps à douter, m’étonner et craindre, à rêver des rêves qu’aucun mortel n’avait osé rêver encore; mais le silence ne se rompit point et la quiétude ne donna de signe: et le seul mot qui se dit, fut le mot chuchoté “Lénore!” Je le chuchotai - et un écho murmura de retour le mot “Lénore!” - purement cela et rien de plus.

Rentrant dans la chambre, toute mon âme en feu, j’entendis bientôt un heurt en quelque sorte plus fort qu’auparavant. “Sûrement, dis-je, sûrement c’est quelque chose à la persienne de ma fenêtre. Voyons donc ce qu’il y a et explorons ce mystère - que mon coeur se calme un moment et explore ce mystère; c’est le vent et rien de plus”.

Au large je poussai le volet, quand, avec maint enjouement et agitation d’ailes, entra un majestueux Corbeau des saints jours de jadis. Il ne fit pas la moindre réverénce, il ne s’arrêta ni n’hésita un instant: mais, avec une mine de lord ou de lady, se percha au-dessus de la porte de ma chambre - se percha sur un buste de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre - se percha - siégea et rien de plus.

Alors cet oiseau d’ébène induisant ma triste imagination au sourire, par le grave et sévère décorum de la contenance qu’il eut: “Quoique ta crête soit chue et rase, non! dis-je, tu n’es pas pour sûr un poltron, spectral, lugubre et ancien Corbeau, errant loin du rivage de Nuit - dis-moi quel est ton nom seigneurial au rivage plutonien de Nuit?” Le Corbeau dit: “Jamais plus”.

Je m’émerveillai fort d’entendre ce disgracieux volatile s’énoncer aussi clairement, quoique sa réponse n’eût que peu de sens et peu d’à-propos; car on ne peut s’empêcher de convenir que nul homme vivant n’eut encore l’heur de voir un oiseau au-dessus de la porte de sa chambre - un oiseau ou toute autre bête sur le buste sculpté au-dessus de la porte de sa chambre avec un nom tel que: “Jamais plus”.

Mais le Corbeau, perché solitairement sur ce buste placide, parla ce seul mot comme si mon âme, en ce seul mot, il la répandait. Je ne proférai donc rien de plus: il n’agita donc pas de plume - jusqu’à ce que je fis à peine davantage que marmotter “D’autres amis déjà ont pris leur vol - demain il me laissera comme mes Espérances déjà ont pris leur vol”. Alors l’oiseau dit: “Jamais plus”.

Tressaillant au calme rompu par une réplique si bien parlée: “Sans doute, dis-je, ce qu’il profère est tout son fonds et son bagage, pris à quelque malheureux maïtre que l’impitoyable Désastre suivit de près et de très près suivit jusqu’à ce que ses chansons comportassent un unique refrain; jusqu’à ce que les chants funèbres de son Espérance comportassent le mélancolique refrain de “Jamais - jamais plus”.

Le Corbeau induisant toute ma triste âme encore au sourire, je roulai soudain un siège à coussins en face de l’oiseau et du buste et de la porte; et m’enfonçant dans le velours, je me pris à enchaïner songerie à songerie, pensant à ce que cet augural oiseau de jadis - à ce que ce sombre, disgracieux, sinistre, maigre et augural oiseau de jadis signifiait en croassant: “Jamais plus”.

Cela, je m’assis occupé à le conjecturer, mais n’adressant pas une syllabe à l’oiseau dont les yeux de feu brûlaient, maintenant, au fond de mon sein; cela et plus encore, je m’assis pour le deviner, ma tête reposant à l’aise sur la housse de velours des coussins que dévorait la lumière de la lampe, housse violette de velours dévoré par la lumière de la lampe qu’Elle ne pressera plus, ah! jamais plus.

L’air, me sembla-t-il, devint alors plus dense, parfumé selon un encensoir invisible balancé par les Séraphins dont le pied, dans sa chute, tintait sur l’étoffe du parquet. “Misérable! m’écriai-je, ton Dieu t’a prêté - il t’a envoyé, par ses anges, le répit - le répit et le népenthès dans ta mémoire de Lénore! Bois! oh! bois ce bon népenthès et oublie cette Lénore perdue!” Le Corbeau dit: “Jamais plus!”

“Prophète, dis-je, être de malheur! prophète, oui, oiseau ou démon! Que si le Tentateur t’envoya ou la tempête t’échoua vers ces bords, désolé et encore tout indompté, vers cette déserte terre enchantée - vers ce logis par l’horreur hanté: dismoi véritablement, je t’implore! y a-t-il du baume en Judée? - dis-moi, je t’implore”. Le Corbeau dit: “Jamais plus!”

“Prophète, dis-je, être de malheur! prophète, oui, oiseau ou démon! Par les cieux sur nous épars, - et le Dieu que nous adorons tous deux - dis à cette âme de chagrin chargée si, dans le distant Eden, elle doit embrasser une jeune fille sanctifiée que les anges nomment Lénore - embrasser une rare et rayonnante jeune fille que les anges nomment Lénore”. Le Corbeau dit: “Jamais plus!”

“Que ce mot soit le signal de notre séparation, oiseau ou malin esprit”, hurlai-je, en me dressant. “Recule en la tempête et le rivage plutonien de Nuit! Ne laisse pas une plume noire ici comme un gage du mensonge qu’a proféré ton âme. Laisse in violé mon abandon! quitte le buste au-dessus de ma porte! ôte ton bec de mon coeur et jette ta forme loin de ma porte!” Le Corbeau dit: “Jamais plus!”

Et le Corbeau, sans voleter, siège encore - siège encore sur le buste pallide de Pallas, juste au-dessus de la porte de ma chambre, et ses yeux ont toute la semblance des yeux d’un démon qui rêve, et la lumière de la lampe ruisselant sur lui, projette son ombre à terre: et mon âme, de cette ombre qui gït flottante à terre, ne s’élèvera - jamais plus!

EDGAR ALLAN POE

O CORVO

e suas inspirações

A CABEÇA DO CORVO

Alphonsus de Guimaraens (1891)

Inspirado em Edgar Allan Poe

NA MESA, quando em meio à noite lenta

Escrevo antes que o sono me adormeça,

Tenho o negro tinteiro que a cabeça

De um corvo representa.

A contemplá-lo mudamente fico

E numa dor atroz mais me concentro:

E entreabrindo-lhe o grande e fino bico,

Meto-lhe a pena pela goela a dentro.

E solitariamente, pouco a pouco,

Do bojo tiro a pena, rasa em tinta...

E a minha mão, que treme toda, pinta

Versos próprios de um louco.

E o aberto olhar vidrado da funesta

Ave que representa o meu tinteiro,

Vai-me seguindo a mão, que corre lesta,

Toda a tremer pelo papel inteiro.

Dizem-me todos que atirar eu devo

Trevas em fora este agoirento corvo,

Pois dele sangra o desespero torvo

Destes versos que escrevo.

O GORVO

Juó Bananére (1924)

Inspirado em Edgar Allan Poe

A NOTTE stava sombria,

I tenia a ventania,

Chi assuprava nu terrêro

Come o folli du ferrêro.

Io estava c’un brutto medó

Lá dentro du migno saló,

Quano a gianella si abri

I non s’imagine o ch’io vi!

Un brutto gorvo chi entrô,

I mesimo na gabeza mi assentô!

I disposa di pensá un pochigno,

Mi dissi di vagarigno:

— Come vá sô giurnaliste?

Vucê apparece chi stá triste?

— Nos signore, sô dottore...

Io stô c’un medo do signore

— Non tegna medo, Bananére,

Che io non sô disordiére!

— Poise intó desça di lá

I vamos acunversá.

Ma assí che illo descê

I p’ra gara delli io ogliê

O Raule ariconecí,

I disse p’ra elli assí:

— Boa noute Raule, come vá!

Intó vuce come stá

Vendosi adiscobrido o rapaise,

Abatê as aza, avuô, i disse: nunga maise!

O CORVO

Reynaldo Jardim e Marilú Silveira (1987)

Inspirado em Edgar Allan Poe

É meia noite.

Tenebrosa meia-noite.

Em funda melancolia eu penso

sobre um fascinante livro de ciências ocultas.

Minha cabeça exausta cambaleia.

Subitamente,

um ruído.

É assim como se alguém

de leve

tocasse levemente em minha porta.

- É algum chato

que bate levemente à minha porta.

Apenas isso, nada mais.

Está gelado este dezembro.

Cada brasa morrendo na lareira

joga sombras fantásticas no chão.

Meu Deus, por que não amanhece logo!

Não há livro capaz de abafar essa louca aflição.

Ah, Leonor, Leonor.

Ah, perdida Leonor.

Pura, radiante a virgem a rara que os anjos nos céus

chamam Leonor.

E aqui para sempre já não pode mais ser chamada.

As cortinas farfalham. Roxas. E me assusto.

Encho-me de um pânico como nunca senti antes.

“É algum forasteiro perdido.”

“É algum visitante tardio.”

“É alguém querendo entrar.”

Só pode ser alguém querendo entrar.

É só isso, nada mais.

É melhor abrir. Direi: “Senhor, ou madame,

sinceramente eu peço desculpas. Mas de fato

eu estava quase dormindo.

E tão leve bateste que fiquei indeciso

e me demorei a abrir.”

Escancaro a porta.

Ninguém.

A escuridão. E nada mais.

Leonor, Leonor, Leonor

(apenas o eco responde)

dor, dor, dor.

Ah, pode ser alguma coisa no trinco da janela.

Deixe-me ver o que é lá. E descobrir logo esse mistério.

Sossega coração, a descobre esse louco mistério.

Ah, é o vento. Deve ser só o vento a nada mais.

Escancaro a janela.

Com um forte ruflar de asas entra

um soberbo Corvo.

Não um mero urubu. Um Corvo magnífico

desses que não se fabricam mais.

Não faz a menor reverência. Entra a pousa sobre

um busto de Palas que fica justarmente em cima da minha porta.

Está ali parado. Quieto. Quieto e nada mais.

Fico olhando a até acho engraçado esse

pássaro preto cheio de pose ali pousado.

Ei Corvo, apesar dessa tua crista tosquiada tens um

jeito audacioso. Ei, horrível e disforme e velho Corvo,

diz lá qual é o teu fidalgo nome?

Sabem o que o Corvo responde? - Never môr

- que significa nunca mais.

Duvido que alguém já tenha tido uma visão igual.

Um pássaro negro pousado sobre a porta da sala

dizendo que se chama never môr.

Tive muitos amigos.

Todos já bateram asas.

Esse aí também ao amanhecer me deixará em paz.

E o Corvo quebra o silêncio pesado com uma

resposta precisa: - Never môr.

Ah, esse desgraçado, certamente, aprendeu com

seu dono infeliz a quem desastre após desastre,

tanto encheu de desenganos e desesperanças

que a única coisa que dizia - em mau inglês -

era, never, never, never môr.

Tanto ouviu o Corvo essa expressão que aprendeu

unicamente a falar never, never, never môr.

Mas esse Corvo, no fundo, é engraçado.

Puxo uma poltrona a me acomodo olhando sua cara.

Sinto uma funda dor queimando dentro do peito. É esse Corvo

cravando seu olhar de fogo no meu peito.

De repente, o ar parece pesado. Um anjo invisível

parece perfumar de um estranho incenso toda a sala.

Certamente, um Deus clemente teve piedade de mim e tenta

me fazer esquecer de Leonor. Sossega, coração. Bebe.

Bebe para esquecer a perdida Leonor. Esquecer Leonor?

- Never môr.

Profeta, coisa do mal, profeta, pássaro ou demônio

que a tentação enviou ou que a tempestade fez desembarvar

aqui, nesta casa invadida pelo horror. Diga, Corvo, de

verdade, eu imploro, existe, em qualquer lugar do mundo,

algum bálsamo, alguma coisa que possa cortar a minha dor,

acabar com a saudade de Leonor?

E o Corvo: - Never môr.

Profeta, coisa do mal, profeta, pássaro ou demônio,

por esse céu que se curva sobre nós, por Deus que nós

dois adoramos, diga a esta alma aflita, carregada de amargura, se

no além tornarei a ver, esse anjo, essa flor, a quem agora só os

anjos chamam Leonor.

E o Corvo disse: Oh, never môr.

Oh, seu urubu filho da puta. Chega desse chato never môr.

Volta para a tempestade, volta para a noite fúnebre, some,

voa. Não quero nem sinal de tua nefanda presença. Nem uma pena.

Nem uma negra pena negra. Deixa minha solidão intacta. Sai da

minha porta. Vai-te para os quintos. Tira essa garra do meu

coração. Chô, urubu chato.

E o corvo, na maior:

Ah, never môr.

E o desgraçado não se mexe. Eica ali parado, quieto, com seus

olhos de demônio. Parado. Estático. Duro. Imóvel.

E minha alma presa para sempre. A luz do teto espalha no chão

sombras fantasmais, funerais, sinistrais. Ah, Leonor, de você não

me libertarei jamais com esse Corvo a repetir seu devastador

never, never, never môr.

ESTUDO POÉTICO PARA UM CORVO

Éric Ponty (1998)

Inspirado em Edgar Allan Poe

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary

Over many a quaint and curious volume of forgotten lore

The Raven - Edgar Allan Poe

Uma vez numa noite soturna e triste,

Enquanto eu lia, extenuado e cansado,

muitos livros e um alfarrábio estranho

de curiosos vocábulos de uma era já ida.

Enquanto cabeceei num quase cochilo,

de repente lá veio sussurrando com suavidade,

murmurando e sussurrando na memória —

uma voz misturada ao acalanto da tarde.

A tonalidade era de uma era olvidada

sem contornos claros e densos como sombra

do qual se escutava apenas o seu eco pardo

que perambulava pelas efígies suprimidas.

Tenso e distante era a efígie que ardia,

que murmurava entre os antanhos dizeres,

de antigas procissões que transitavam

opacas, por ruas ermas e túrgidas avenidas.

— É somente sua túrgida voz que trás consigo

melodias que ora se repercutiram no tempo!

*************************

Ah, distintamente eu me lembro da noite,

estava eu naquele mês deserto de Maria

que brasa agonizante arredada e forjava

sua sombra errante no chão como efígie.

Ansiosamente eu desejei com alvor a dor;

envaidecido conseguir obter emprestado

significados comparados ao livro lido -

torpe duelo para este tempo já perdido.

Rara e radiante solidão d’alma que lida

com túrgidos e a quem os anjos suprimidos

recitam-se alvas nuanças do dia que apavora

com toscas orações de carcomidos grifos.

Agora minha alma cresce mais forte:

vacilante num oco então mais louco eco

das largas horas vãs pardas do já lido,

sincero eu imploro pela sua piedade.

— É somente sua túrgida voz que trás consigo

melodias que ora repercutiram-se no tempo!

*************************

Sussurrante é tarde que se esculpiu

como alvas efemérides das nuvens

lânguidos símbolos que porfiam

pelas retinas vagas que se atinam.

De solitários carneiros eu recordo

daquele dia de uma soturna noite

que fraco e cansado eu peregrinava

por pálidas margens que fluíam do ido.

Profunda escuridão que eu perscrutei,

aspirar lá, e desejar saber o temor vivo,

duvidar, visionar sonhos que mortal algum,

ousaram nas memórias latentes do perdido.

— É somente sua túrgida voz que trás consigo

melodias que ora repercutiram-se no tempo!

****************************

É o silêncio que se irrompeu do tempo,

da qual quietude não nos deu nenhum rastro

única palavra lá pronunciada pela tarde

era a palavra sussurrante que tangeu o ido.

Meu sussurro, um murmurante eco no oco,

dissimulado detrás da lívida palavra parda

pelas páginas supuradas do meu livro ocro

do qual somente aspirei à quietude do já ido.

Dentro da câmara de minha alma túrgida

dentro de mim queima uma efígie tarda

novamente ouvi seus sussurros alvos e algo

mais alto do que antes havia sido dito:

— É somente sua túrgida voz que trás consigo

melodias que ora repercutiram-se no tempo!

*****************************

Ah, túrgido é o esteta que segue sua efígie

que navega dentro de si e si como nauta

mistura-se há um passado negro e turvo

como que nas margens alvas do livro lido.

Ah, lânguido esteta que esculpiu sua efígie

fragmentada nos velhos alfarrábios do sebos

de curiosos vocábulos de uma era já esquecida

onde toscas musas sussurravam vãos concertos.

Somos tolos e desajeitados para auscultar sussurro

tão claro, embora de pequeno significado torvo,

porque nós não podemos nos fazer ouvir o soar,

concordar que nenhum silêncio vivo o pensamento.

— É somente sua túrgida voz que trás consigo

melodias que ora repercutiram-se no tempo!

******************************

O ANU

Carlos Versiani (2003)

Inspirado em Edgar Allan Poe

PREFÁCIO AO ANU

O Anu nasceu um dia lá na roça, num sítio próximo à cidade de Itaguara, onde, na noite anterior, havia apresentado O Corvo. Acordei com a aquele cheiro gostoso de mato e esterco de vaca, mas ainda tomado pela lembrança da apresentação do lúgubre poema de Edgar Alan Poe. Comecei a gracejar então os versos de O Corvo num sotaque meio caipira, ambientando-os ao lugar em que me encontrava. Gostei da brincadeira, e naquela mesma manhã escrevi dez estrofes da nova versão.

O Anu mantém a mesma estrutura e até o mesmo ritmo do poema The Haven, o que também acontece na tradução de Fernando Pessoa. É impressionante, porém, o humor e a leveza que o poema assume nesta versão tropical. Seria próprio do jeito brasileiro e interiorano de falar, esta suavidade? Pode ser, mas com certeza o humor e a leveza já estavam lá, mesmo que ocultos, no poema original de Poe. Senão seria impossível operar esta forma de “transcriação”, a minha e a de Fernando Pessoa.

As palavras e os termos utilizados na versão tropical de O Anu, devo às lembranças dos dizeres da minha vó Almozina e da minha mãe Náia, ambas nascidas nas brenhas dos sertões do norte de Minas. Se há um lugar de onde o protagonista do poema tira as suas falas, é da tradição popular do norte mineiro. O Anu, ambientado em uma realidade tão distante do universo original do poema O Corvo, só comprova a universalidade dos versos de Edgar Alan Poe, ao discorrer sobre a fatalidade cruel da condição humana.

Carlos Versiani dos Anjos

O ANU

Uma noite lá na roça, quando eu tocava a viola, assim meio amuado,

umas moda bem das antiga,

e já quase que tirava uns cochilo, escuitei o que aparentava

o barulho de arguém que batia lá na minha porteira,

mais nada.

Ah, que alembro disso demais, sô! Era na geada de maio

e a fogueira tava quase no fim. O fumacê formava uma sombra esquisita...

Acho que era pra mode esquecer aquela mardita, que hoje veve lá no céu.

Essa que hoje tem o nome escrito nas contas do Rosário de Nossa Senhora,

mas sempre alembrada aqui na terra.

Ai, ai, chegava inté a tremer de arrepio. Cada quaresmeira roxa

fazia pensar em assombração.

Mas eu ía matutando com meus miolo:

“Deve de ser argum conhecido batendo na porteira,

arguém que veio fora de hora.

Só isso, né mais nada não.”

E mais valente ainda, já sem um pingo de cisma ou de medo,

“sinhô”, eu gritei, “ô dona, ocês vai me adescurpá

mas é que eu já ía dromindo quando ocês veio batendo toda vida na minha porteira

que mal mal escuitei... Escancarei antonce a porteira e...

Uai, nenhum’alma viva apareceu. Era só breu.

Fiquei oiando aquela escuridão, foi me dando uns troço esquisito nos nervo...

“Ah, sô, como eu gostava que toda noite fosse só noite de viola!”

É, parecia até que eu tava meio alterado, cismando com coisa que nunca ninguém cismou...

Mas o breu era medonho! Um sossego... Nem um pio...

O único dizer que foi ouvido foi o dito do nome dela.

Eu gritei o nome da falecida. E o eco repetiu, judiando de eu.

Só isso, mais nada.

Pra dentro antonce vortando, impressionado demais da conta,

num demorou nadinha, escuitei o barulho tra vez: tum, tum...

“De certo”, eu falei, “essa confusão é na minha janela.

Vamo ver que diacho que tem nela, e o que são esses sinal.”

Meu coração inté disparava, assuntando esses sinal.

“Ah, é a ventania sô, tem mais nada não.”

Abri antonce a vidraça e ói, que cheio de rompante

entrou todo prosa o Anu, que conheço né de hoje...

Num disse um a, nem cumprimentou.

Folgado, folgado, pousou no muro de lá de dentro de casa.

Numa estauta de São Romão que tem em riba do muro de lá de dentro de casa

Foi, pousou e nem tchum

Num é que esse bichão esquisito inté aliviou minha aflição,

com a soberba do seu jeitão...

“Ô, ocê parece meio depenado, sô,

mas é poda de rico, né, encomendada...

Ó veio Anu retirante lá das terras de Exu!

Conta de uma vez como é que chamam ocê lá nos quinto dos inferno!”

Disse o Anu: “de jeito nenhum.”

Fiquei besta de ver esse bicho falar tão bem,

inda que num formasse idéia da sua falação.

Mas ocês há de concordar comigo, que nunca aconteceu de um filho de Deus

topar com um bicho desses pousado em riba do muro de lá de dentro de sua casa;

ave ou bicho desses na estauta de São Romão que tem em riba do muro de lá de dentro de sua casa

chamado “de jeito nenhum”.

Mas o urubu em riba da estauta num conversou mais nada, cheio de soberba,

só aquelas palavra, dum jeito mais doído do mundo.

Ficou ali parado, nem tchum. E eu, com minha cachola,

suletrei inda abestado: “amigo, sonho, tudo acaba,

todo mundo já foi embora, sô. Amanhã ocê também vai.”

Disse o Anu: “de jeito nenhum”

Creindeuspadre! O esprito tremeu todinho, pelo dizer tão bem rematado.

“De certo”, disse eu, “é esse seu costume de falar.

Aprendeu com argum dono, que a desgraceira e o abandono

perseguiram inté que o talo da alma ficasse bem ruim,

e a toada de desespero da sua cantiga de ruindade

era este refrão: de jeito nenhum.”

Mas fazendo inda a ave escura sorrir minha penura,

sentei diante da bicha, da estauta de São Romão e do muro lá de dentro de casa;

e agachado numa esteira, pensei de muita maneira:

“que diacho queria esta ave agourenta dos tempos de Belzebu,

essa ave preta e agourenta dos tempos de Belzebu,

com aquele: de jeito nenhum”?

Comigo isso cismando, mas sem poder dizer um a,

pois o anu oiava pra mim que nem assombração...

Isto e mais ía cismando, que a cabeça chegava a pongar

na renda do sofá, onde o candieiro formava umas sombras esquisita...

Naquele sofá onde ela no meio das sombra esquisita

um dia ainda há de deitar... De jeito nenhum.

Fez antonce um ar mais carregado, como cheio de mandinga

dos terreiro de orixá, como as dança dos terreiro de orixá.

“Mardito”, disse pra eu memo, “Deus deu ocê, pela mão de todos os santos,

a graça de esquecer. Isto foi de muita valia. Toma, esquece com seu sofrer

o nome desta que ocê não esquece, e que é culpada do seu sofrer.

Disse o anu: “de jeito nenhum.”

“Cigano”, eu falei, “cigano - ou tinhoso, ou alma ruim -

Fosse o demo ou a chuva braba que trouxe ocê pra minha porteira,

Pra esse barraco, esse sossego, pra esse breu, esse arvoredo...

Fala pra este esprito que ocê chamou!

Se tem algum consolo pra este esprito que ocê chamou!”

Disse o anu: “de jeito nenhum.”

“Malino”, eu falei, “malino - ou tinhoso, ou alma ruim -

Por Deus do céu, perto de quem eu e ocê num semo ninguém,

fala pra esse coração apaixonado, se quando for dessa pra mior,

vai poder ver aquela alma hoje guardada pelos braços da Santíssima

e pela legião dos anjo do senhor!”

Disse o anu: “de jeito nenhum.”

“Arre! Que esse berro separe a gente de vez! Eu falei procê ir embora, sô!

Vorta às treva, à ventania! Vorta aos quinto dos inferno!

Num deixa nenhum verso que possa alembrar a mentirada que ocê contou!

Deixa eu ficar sozinho, sô! Vai embora da minha porteira!

Desencosta do meu peito, tira a sombra do meu portão!

Disse o anu: “de jeito nenhum.”

E o Anu na noite que num acaba nunca tá inté hoje, espia só,

na estauta de São Romão que tem em riba do muro de lá de dentro de casa.

Seus óio tem um sofrer medonho, de um demo que ainda tem sonho.

E a lua fez o seu vurto feio no chão, que num acaba mais.

E meu esprito desse vurto feio que tem no chão, e num acaba mais,

vai livrar um dia, ah, se vai... De jeito nenhum! *

* “O Anu”, uma transcriação de “O Corvo” de Edgar Allan Poe. Na versão do poeta mineiro Carlos Versiani, o corvo sombrio e fantasmagórico de Poe é traduzido de forma inusitada por este pássaro do campo, comum e mal cheiroso.

O CORVO

Bernardo Simões Coelho (2005)

Inspirado em Edgar Allan Poe

Ao meio dia, maldita hora

Aquela fome que sempre apavora,

Eu, com a vista pesada e a mão na barriga

Voltando de uma aula muito sofrida

Sobre a carótida e a artéria aorta

Ia pensando em comer uma torta

De chocolate com aquele creme branquinho

Que minha avó de vez em quando faz

Quando então ouvi chegar a pizza do vizinho

Há de ser da Fiori, e nada mais.

Ah! Bem me lembro, bem me lembro

Estava faminto e sofrendo

Cada calabresa que via, uma nova agonia

Moreu então toda minha alegria

Eu, ansioso por comida, tentava

Não pensar naquela caixa que o vizinho pegava

Quatro queijos (oh não!) que gula esmagadora

Isso vizinho, não se faz

Correrei para a casa de meus pais agora

E pediremos tanta pizza, que não acabará jamais.

Minh´alma alegrou-se, pois tive sorte

Minha mãe também sentia fome forte

Pensei: “Peçamos para nós, para mim e para senhora

Uma pizza logo, sem mais demora

Mas como eu tenho estomago de ganso

Peça qualquer coisa, que tudo me deixa manso

Qualquer sabor que seja, que esteja em sua mente

Mas lembre-se, não como vegetais

Com exceção da cebola, que como prontamente

Somente cebola, e nada mais.

Espero co’a alma incendiada

Logo depois ouço a chamada

Mas não está na porta, o moço da Pizzarella

Será que ele deixou uma pizza na janela

Alguma pizza com cebola? Pensamos

Eia, sem pizza, eia, vejamos

Onde está o motoboy misterioso?

Não ouvi a chamada, não mais

Achei que era de novo só um pivete maldoso

Deve ser um muleque apenas, e nada mais

Abro a porta, e derrepente

Vejo tumultuosamente

Entrar um motoboy,sem pizzas nem iguarias

Não despendeu em cortesias

Um minuto, um instante. Tinha o aspecto

De rapaz diferente, quase uma lady. E pronto e reto

Falando com ele minhas sujas falas

Pergunto da pizza que ele traz

Fica parado, em uma das salas

Parado fica, e nada mais.

Percebi que o veado não respondia

Às perguntas que eu lhe fazia

Nada falava da pizza que trouxera

E também não a entregara

Na verdade, fiquei puto com isso

Filho da puta, assim, eu nunca tinha visto

“Me dê minha pizza – gritei – Seu bosta!”

Mas ele, me olhando com uns olhos mortais

Disse como quem tem uma firme resposta

Sem pizza pra você. Nunca mais.

Estremeço, e meu pai ali, parado

Em pé, e com cara de abobado

Com um sorriso que não some, ferrenho

Vira, e me vendo na dor que tenho

Me mostra um prato. Normal comida

Com feijão, arroz e carne bem moida

Salada de alface e sopa de abóbora

Ruim que não podia mais

Minha mãe dizia, enquanto minh’alma chora:

Coma mais, coma mais.

OUTRO PÁSSARO

Ivan Justen Santana (2008)

Inspirado em Edgar Allan Poe

Levantei de madrugada com o crânio mais que nada

Rebatendo a velha ladainha que um bebum criou;

Sim, aquela, quem não lembra, a velha marcação da lenda

Duma certa ave agourenta, a qual repete um mesmo som —

A ave vem e pousa lenta, repetindo um mesmo som —

Invenção do velho Poe.

Eu sabia que era fria refazer noutra poesia

Tal estrofe, já vazia, feito andar na contra-mão;

Entretanto fui caindo, como um sol, me achando lindo,

Imitando outros no fim do indecoroso e bom refrão —

Fui caindo, um sol caindo, repetindo o bom refrão —

Pra alegrar meu coração.

Só que mais triste eu ficava, minha situação mais brava

E a caneta, mais que escrava, já pedia um fim também;

Pois a métrica tão justa e a cadência tão augusta

E insalubre a quem se assusta custam bem mais que um porém;

Custam mais que um entretanto, que um contudo e que um porém;

Mas eu não passava sem.

Vi depois, sem sacanagem, que faltava um personagem,

Que os bordões, quando eles agem, não se lançam no vazio;

— Chega de metalinguagem, mude a rima agora em cima,

Tente incrementar o clima e diga onde é que já se viu:

Teus versinhos, sem persona, sempre errando, isso é civil?

Nisso ouvi, distinto, um: — Psiu!

Ah, viu só? — Eu já sabia: nesta madrugada fria

(Que clichês!) demoraria, mas viriam emoções!

— Emoções são coisa de Emo... — Ou será, por outra, o demo?

— Sei que devo mas não temo remover os travessões

(Na cabeça as tantas vozes me causavam confusões)

— Tire então os travessões!

Reorganizando a mente, notei repetidamente

Que devia tão somente retraçar os passos meus:

Simplifico os descaminhos, deixo ao léu desvios mesquinhos,

Fico aqui no meu cantinho (mais clichês), mercê de Deus...

Fico bem aqui sozinho, não vai só quem vai com Deus...

— Não é Deus, mas são teus eus...

Dessa vez eu te descubro, refleti, ficando rubro,

Sem saber se já era outubro, ou talvez nem fosse abril -

Pois o caos era tamanho, dava assim em mim um banho,

E eu perdia o jogo ganho pra saber se alguém ouviu -

Pra saber se mais alguma criatura além ouviu

O distinto e claro: — Psiu!

Novamente o psiu ressoa, vejo então que a hora é boa

Pra flagrar qual é a pessoa causadora da aflição;

Sem tardança ou qualquer falha se projeta-me esta gralha

Cuja voz atroz se espalha declarando enfim quais são —

Quais são as mais necessárias providências da razão —

Grita a gralha: — Larga mão!

Hoje nem sei se é tão certa dessa gralha a descoberta:

Largar sempre a mente aberta, largar tudo que é ruim —

Sei que enfim vou aplicando o bem que a gralha disse quando

Flutuou na esfera vã do meu poema tão chinfrim —

Flutuou e o próprio Poe, com tal pasticho tão chinfrim,

Se torceu na tumba e fim.

EDGAR ALLAN POE

Edgar Allan Poe (nascido Edgar Poe; Boston, Massachusetts, Estados Unidos, 19 de Janeiro de 1809 — Baltimore, Maryland, Estados Unidos, 7 de Outubro de 1849) foi um autor, poeta, editor e crítico literário americano, integrante do movimento romântico americano. Conhecido por suas histórias que envolvem o mistério e o macabro, Poe foi um dos primeiros escritores americanos de contos e é geralmente considerado o inventor do gênero ficção policial, também recebendo crédito por sua contribuição ao emergente gênero de ficção científica. Ele foi o primeiro escritor americano conhecido por tentar ganhar a vida através da escrita por si só, resultando em uma vida e carreira financeiramente difíceis.

Ele nasceu como Edgar Poe, em Boston, Massachusetts; quando jovem, ficou órfão de mãe, que morreu pouco depois de seu pai abandonar a família. Poe foi acolhido por Francis Allan e o seu marido John Allan, de Richmond, Virginia, mas nunca foi formalmente adotado. Ele frequentou a Universidade da Virgínia por um semestre, passando a maior parte do tempo entre bebidas e mulheres. Nesse período, teve uma séria discussão com seu pai adotivo e fugiu de casa para se alistar nas forças armadas, onde serviu durante dois anos antes de ser dispensado. Depois de falhar como cadete em West Point, deixou a sua família adotiva. Sua carreira começou humildemente com a publicação de uma coleção anônima de poemas, Tamerlane and Other Poems (1827).

Poe mudou seu foco para a prosa e passou os próximos anos trabalhando para revistas e jornais, tornando-se conhecido por seu próprio estilo de crítica literária. Seu trabalho o obrigou a se mudar para diversas cidades, incluindo Baltimore, Filadélfia e Nova Iorque. Em Baltimore, casou-se com Virginia Clemm, sua prima de 13 anos de idade. Em 1845, Poe publicou seu poema The Raven, foi um sucesso instantâneo. Sua esposa morreu de tuberculose dois anos após a publicação. Ele começou a planejar a criação de seu próprio jornal, The Penn (posteriormente renomeado para The Stylus), porém, em 7 de outubro de 1849, aos 40 anos, morreu antes que pudesse ser produzido. A causa de sua morte é desconhecida e foi por diversas vezes atribuída ao álcool, congestão cerebral, cólera, drogas, doenças cardiovasculares, raiva, suicídio, tuberculose entre outros agentes.

Poe e suas obras influenciaram a literatura nos Estados Unidos e ao redor do mundo, bem como em campos especializados, tais como a cosmologia e a criptografia. Poe e seu trabalho aparecem ao longo da cultura popular na literatura, música, filmes e televisão. Várias de suas casas são dedicadas como museus atualmente.

Table of Contents

Folha de rosto

Introdução

1845 - O poema original

Traduções para o português

Machado de Assis

Alfredo Ferreira Rodrigues

João Kopke

Emílio de Meneses

Fernando Pessoa

Gondin da Fonseca

Máximo das Dores

Milton Amado

Benedito Lopes

José Luiz de Oliveira

Benedito Lopes

João Costa

Haroldo de Campos

Rubens Francisco Lucchetti

Alexei Bueno

Renato Suttana

Augusto de Campos

José Lira

João Inácio Padilha

Jorge Wanderley

Aluysio Mendonça Sampaio

Edson Negromonte

Luis Carlos Guimarães

Odair Creazzo Jr.

Sergio Duarte

Helder da Rocha

Vinícius Alves

Diego Raphael

Eduardo Andrade Rodrigues

Carlos Primati

Isa Mara Lando

Margarida Vale de Gato

Alskander Santos

Thereza Christina Rocque da Motta

Raphael Soares

Traduções para o francês

Charles Baudelaire

Stéphane Mallarmé

Poemas inspirados em O Covro

Alphonsus de Guimaraens

Juó Bananére

Reynaldo Jardim e Marilú Silveira

Éric Ponty

Carlos Versiani

Bernardo Simões Coelho

Ivan Justen Santana

Biografia de Edgar Allan Poe