VINICIUS DE MORAES

O caminho para a distância

1933

Místico

O ar está cheio de murmúrios misteriosos

E na névoa clara das coisas há um vago sentido de espiritualização…

Tudo está cheio de ruídos sonolentos

Que vêm do céu, que vêm do chão

E que esmagam o infinito do meu desespero.

Através do tenuíssimo de névoa que o céu cobre

Eu sinto a luz desesperadamente

Bater no fosco da bruma que a suspende.

As grandes nuvens brancas e paradas –

Suspensas e paradas

Como aves solícitas de luz –

Ritmam interiormente o movimento da luz:

Dão ao lago do céu

A beleza plácida dos grandes blocos de gelo.

No olhar aberto que eu ponho nas coisas do alto

Há todo um amor à divindade.

No coração aberto que eu tenho para as coisas do alto

Há todo um amor ao mundo.

No espírito que eu tenho embebido das coisas do alto

Há toda uma compreensão.

Almas que povoais o caminho de luz

Que, longas, passeais nas noites lindas

Que andais suspensas a caminhar no sentido da luz

O que buscais, almas irmãs da minha?

Por que vos arrastais dentro da noite murmurosa

Com os vossos braços longos em atitude de êxtase?

Vedes alguma coisa

Que esta luz que me ofusca esconde à minha visão?

Sentis alguma coisa

Que eu não sinta talvez?

Por que as vossas mãos de nuvem e névoa

Se espalmam na suprema adoração?

É o castigo, talvez?

Eu já de há muito tempo vos espio

Na vossa estranha caminhada.

Como quisera estar entre o vosso cortejo

Para viver entre vós a minha vida humana...

Talvez, unido a vós, solto por entre vós

Eu pudesse quebrar os grilhões que vos prendem...

Sou bem melhor que vós, almas acorrentadas

Porque eu também estou acorrentado

E nem vos passa, talvez, a idéia do auxílio.

Eu estou acorrentado à noite murmurosa

E não me libertais...

Sou bem melhor que vós, almas cheias de humildade.

Solta ao mundo, a minha alma jamais irá viver convosco.

Eu sei que ela já tem o seu lugar

Bem junto ao trono da divindade

Para a verdadeira adoração.

Tem o lugar dos escolhidos

Dos que sofreram, dos que viveram e dos que compreenderam.

Rio de Janeiro, 1933

O terceiro filho

Em busca dos irmãos que tinham ido

Eu parti com pouco ouro e muita bênção

Sob o olhar dos pais aflitos.

Eu encontrei os meus irmãos

Que a ira do Senhor transformou em pedra

Mas ainda não encontrei o velho mendigo

Que ficava na encruzilhada do bom e do mau caminho

E que se parecia com Jesus de Nazaré...

Rio de Janeiro, 1933

O único caminho

No tempo em que o Espírito habitava a terra

E em que os homens sentiam na carne a beleza da arte

Eu ainda não tinha aparecido.

Naquele tempo as pombas brincavam com as crianças

E os homens morriam na guerra cobertos de sangue.

Naquele tempo as mulheres davam de dia o trabalho da palha e da lã

E davam de noite, ao homem cansado, a volúpia amorosa do corpo.

Eu ainda não tinha aparecido.

No tempo que vinham mudando os seres e as coisas

Chegavam também os primeiros gritos da vinda do homem novo

Que vinha trazer à carne um novo sentido de prazer

E vinha expulsar o Espírito dos seres e das coisas.

Eu já tinha aparecido.

No caos, no horror, no parado, eu vi o caminho que ninguém via

O caminho que só o homem de Deus pressente na treva.

Eu quis fugir da perdição dos outros caminhos

Mas eu caí.

Eu não tinha como o homem de outrora a força da luta

Eu não matei quando devia matar

Eu cedi ao prazer e à luxúria da carne do mundo.

Eu vi que o caminho se ia afastando da minha vista

Se ia sumindo, ficando indeciso, desaparecendo.

Quis andar para a frente.

Mas o corpo cansado tombou ao beijo da última mulher que ficara.

Mas não.

Eu sei que a Verdade ainda habita minha alma

E a alma que é da Verdade é como a raiz que é da terra.

O caminho fugiu dos olhos do meu corpo

Mas não desapareceu dos olhos do meu espírito

Meu espírito sabe...

Ele sabe que longe da carne e do amor do mundo

Fica a longa vereda dos destinados do profeta.

Eu tenho esperanças, Senhor.

Na verdade o que subsiste é o forte que luta

O fraco que foge é a lama que corre do monte para o vale.

A águia dos precipícios não é do beiral das casas

Ela voa na tempestade e repousa na bonança.

Eu tenho esperanças, Senhor.

Tenho esperanças no meu espírito extraordinário

E tenho esperança na minha alma extraordinária.

O filho dos homens antigos

Cujo cadáver não era possuído da terra

Há de um dia ver o caminho de luz que existe na treva

E então, Senhor

Ele há de caminhar de braços abertos, de olhos abertos

Para o profeta que a sua alma ama mas que seu espírito ainda não possuiu.

Rio de Janeiro, 1933

Introspecção

Nuvens lentas passavam

Quando eu olhei o céu.

Eu senti na minha alma a dor do céu

Que nunca poderá ser sempre calmo.

Quando eu olhei a árvore perdida

Não vi ninhos nem pássaros.

Eu senti na minha alma a dor da árvore

Esgalhada e sozinha

Sem pássaros cantando nos seus ninhos.

Quando eu olhei minha alma

Vi a treva.

Eu senti no céu e na árvore perdida

A dor da treva que vive na minha alma.

Rio de Janeiro, 1933

Inatingível

O que sou eu, gritei um dia para o infinito

E o meu grito subiu, subiu sempre

Até se diluir na distância.

Um pássaro no alto planou vôo

E mergulhou no espaço.

Eu segui porque tinha que seguir

Com as mãos na boca, em concha

Gritando para o infinito a minha dúvida.

Mas a noite espiava a minha dúvida

E eu me deitei à beira do caminho

Vendo o vulto dos outros que passavam

Na esperança da aurora.

Eu continuo à beira do caminho

Vendo a luz do infinito

Que responde ao peregrino a imensa dúvida.

Eu estou moribundo à beira do caminho.

O dia já passou milhões de vezes

E se aproxima a noite do desfecho.

Morrerei gritando a minha ânsia

Clamando a crueldade do infinito

E os pássaros cantarão quando o dia chegar

E eu já hei de estar morto à beira do caminho.

Rio de Janeiro, 1933

Revolta

Alma que sofres pavorosamente

A dor de seres privilegiada

Abandona o teu pranto, sê contente

Antes que o horror da solidão te invada.

Deixa que a vida te possua ardente

Ó alma supremamente desgraçada.

Abandona, águia, a inóspita morada

Vem rastejar no chão como a serpente.

De que te vale o espaço se te cansa?

Quanto mais sobes mais o espaço avança...

Desce ao chão, águia audaz, que a noite é fria.

Volta, ó alma, ao lugar de onde partiste

O mundo é bom, o espaço é muito triste...

Talvez tu possas ser feliz um dia.

Rio de Janeiro, 1933

Ânsia

Na treva que se fez em torno a mim

Eu vi a carne.

Eu senti a carne que me afogava o peito

E me trazia à boca o beijo maldito.

Eu gritei.

De horror eu gritei que a perdição me possuía a alma

E ninguém me atendeu.

Eu me debati em ânsias impuras

A treva ficou rubra em torno a mim

E eu caí!

As horas longas passaram.

O pavor da morte me possuiu.

No vazio interior ouvi gritos lúgubres

Mas a boca beijada não respondeu aos gritos.

Tudo quebrou na prostração.

O movimento da treva cessou ante mim.

A carne fugiu

Desapareceu devagar, sombria, indistinta

Mas na boca ficou o beijo morto.

A carne desapareceu na treva

E eu senti que desaparecia na dor

Que eu tinha a dor em mim como tivera a carne

Na violência da posse.

Olhos que olharam a carne

Por que chorais?

Chorais talvez a carne que foi

Ou chorais a carne que jamais voltará?

Lábios que beijaram a carne

Por que tremeis?

Não vos bastou o afago de outros lábios

Tremeis pelo prazer que eles trouxeram

Ou tremeis no balbucio da oração?

Carne que possui a carne

Onde o frio?

Lá fora a noite é quente e o vento é tépido

Gritam luxúria nesse vento

Onde o frio?

Pela noite quente eu caminhei...

Caminhei sem rumo, para o ruído longínquo

Que eu ouvia, do mar.

Caminhei talvez para a carne

Que vira fugir de mim.

No desespero das árvores paradas busquei consolação

E no silêncio das folhas que caíam senti o ódio

Nos ruídos do mar ouvi o grito de revolta

E de pavor fugi.

Nada mais existe para mim

Só talvez tu, Senhor.

Mas eu sinto em mim o aniquilamento...

Dá-me apenas a aurora, Senhor

Já que eu não poderei jamais ver a luz do dia.

Rio de Janeiro, 1933

Velha história

Depois de atravessar muitos caminhos

Um homem chegou a uma estrada clara e extensa

Cheia de calma e luz.

O homem caminhou pela estrada afora

Ouvindo a voz dos pássaros e recebendo a luz forte do sol

Com o peito cheio de cantos e a boca farta de risos.

O homem caminhou dias e dias pela estrada longa

Que se perdia na planície uniforme.

Caminhou dias e dias…

Os únicos pássaros voaram

Só o sol ficava

O sol forte que lhe queimava a fronte pálida.

Depois de muito tempo ele se lembrou de procurar uma fonte

Mas o sol tinha secado todas as fontes.

Ele perscrutou o horizonte

E viu que a estrada ia além, muito além de todas as coisas.

Ele perscrutou o céu

E não viu nenhuma nuvem.

E o homem se lembrou dos outros caminhos.

Eram difíceis, mas a água cantava em todas as fontes

Eram íngremes, mas as flores embalsamavam o ar puro

Os pés sangravam na pedra, mas a árvore amiga velava o sono.

Lá havia tempestade e havia bonança

Havia sombra e havia luz.

O homem olhou por um momento a estrada clara e deserta

Olhou longamente para dentro de si

E voltou.

Rio de Janeiro, 1933

Purificação

Senhor, logo que eu vi a natureza

As lágrimas secaram.

Os meus olhos pousados na contemplação

Viveram o milagre de luz que explodia no céu.

Eu caminhei, Senhor.

Com as mãos espalmadas eu caminhei para a massa de seiva

Eu, Senhor, pobre massa sem seiva

Eu caminhei.

Nem senti a derrota tremenda

Do que era mau em mim.

A luz cresceu, cresceu interiormente

E toda me envolveu.

A ti, Senhor, gritei que estava puro

E na natureza ouvi a tua voz.

Pássaros cantaram no céu

Eu olhei para o céu e cantei e cantei.

Senti a alegria da vida

Que vivia nas flores pequenas

Senti a beleza da vida

Que morava na luz e morava no céu

E cantei e cantei.

A minha voz subiu até ti, Senhor

E tu me deste a paz.

Eu te peço, Senhor

Guarda meu coração no teu coração

Que ele é puro e simples.

Guarda a minha alma na tua alma

Que ela é bela, Senhor.

Guarda o meu espírito no teu espírito

Porque ele é a minha luz

E porque só a ti ele exalta e ama.

Rio de Janeiro, 1933

Sacrifício

Num instante foi o sangue, o horror, a morte na lama do chão.

– Segue, disse a voz. E o homem seguiu, impávido

Pisando o sangue do chão, vibrando, na luta.

No ódio do monstro que vinha

Abatendo com o peito a miséria que vivia na terra

O homem sentiu a própria grandeza

E gritou que o heroísmo é das almas incompreendidas.

Ele avançou.

Com o fogo da luta no olhar ele avançou sozinho.

As únicas estrelas que restavam no céu

Desapareceram ofuscadas ao brilho fictício da lua.

O homem sozinho, abandonado na treva

Gritou que a treva é das almas traídas

E que o sacrifício é a luz que redime.

Ele avançou.

Sem temer ele olhou a morte que vinha

E viu na morte o sentido da vitória do Espírito.

No horror do choque tremendo

Aberto em feridas o peito

O homem gritou que a traição é da alma covarde

E que o forte que luta é como o raio que fere

E que deixa no espaço o estrondo da sua vinda.

No sangue e na lama

O corpo sem vida tombou.

Mas nos olhos do homem caído

Havia ainda a luz do sacrifício que redime

E no grande Espírito que adejava o mar e o monte

Mil vozes clamavam que a vitória do homem forte tombado na luta

Era o novo Evangelho para o homem da paz que lavra no campo.

Rio de Janeiro, 1933

A floresta

Sobre o dorso possante do cavalo

Banhado pela luz do sol nascente

Eu penetrei o atalho, na floresta.

Tudo era força ali, tudo era força

Força ascencional da natureza.

A luz que em torvelinhos despenhava

Sobre a coma verdíssima da mata

Pelos claros das árvores entrava

E desenhava a terra de arabescos.

Na vertigem suprema do galope

Pelos ouvidos, doces, perpassavam

Cantos selvagens de aves indolentes.

A branda aragem que do azul descia

E nas folhas das árvores brincava

Trazia à boca um gosto saboroso

De folha verde e nova e seiva bruta.

Vertiginosamente eu caminhava

Bêbado da frescura da montanha

Bebendo o ar estranguladamente.

Às vezes, a mão firme apaziguava

O impulso ardente do animal fogoso

Para ouvir de mais perto o canto suave

De alguma ave de plumagem rica

E após, soltando as rédeas ao cavalo

Ia de novo loucamente à brisa.

De repente parei. Longe, bem longe

Um ruído indeciso, informe ainda

Vinha às vezes, trazido pelo vento.

Apenas branda aragem perpassava

E pelo azul do céu, nenhuma nuvem.

Que seria? De novo caminhando

Mais distinto escutava o estranho ruído

Como que o ronco baixo e surdo e cavo

De um gigante de lenda adormecido.

A cachoeira, Senhor! A cachoeira!

Era ela. Meu Deus, que majestade!

Desmontei. Sobre a borda da montanha

Vendo a água lançando-se em peitadas

Em contorsões, em doidos torvelinhos

Sobre o rio dormente e marulhoso

Eu tive a estranha sensação da morte.

Em cima o rio vinha espumejante

Apertando entre as pedras pardacentas

Rápido e se sacudindo em branca espuma.

De repente era o vácuo embaixo, o nada

A queda célere e desamparada

A vertigem do abismo, o horror supremo

A água caindo, apavorada, cega

Como querendo se agarrar nas pedras

Mas caindo, caindo, na voragem

E toda se estilhaçando, espumecente.

Lá fiquei longo tempo sobre a rocha

Ouvindo o grande grito que subia

Cheio, eu também, de gritos interiores.

Lá fiquei, só Deus sabe quanto tempo

Sufocando no peito o sofrimento

Caudal de dor atroz e inapagável

Bem mais forte e selvagem do que a outra.

Feita ela toda de esperança

De não poder sentir a natureza

Com o espírito em Deus que a fez tão bela.

Quando voltei, já vinha o sol mais alto

E alta vinha a tristeza no meu peito.

Eu caminhei. De novo veio o vento

Os pássaros cantaram novamente

De novo o aroma rude da floresta

De novo o vento. Mas eu nada via.

Eu era um ser qualquer que ali andava

Que vinha para o ponto de onde viera

Sem sentido, sem luz, sem esperança

Sobre o dorso cansado de um cavalo.

Rio de Janeiro, 1933

Tarde

Na hora dolorosa e roxa das emoções silenciosas

Meu espírito te sentiu.

Ele te sentiu imensamente triste

Imensamente sem Deus

Na tragédia da carne desfeita.

Ele te quis, hora sem tempo

Porque tu eras a sua imagem, sem Deus e sem tempo.

Ele te amou

E te plasmou na visão da manhã e do dia

Na visão de todas as horas

Ó hora dolorosa e roxa das emoções silenciosas.

Rio de Janeiro, 1933

Rua da amargura

A minha rua é longa e silenciosa como um caminho que foge

E tem casas baixas que ficam me espiando de noite

Quando a minha angústia passa olhando o alto.

A minha rua tem avenidas escuras e feias

De onde saem papéis velhos correndo com medo do vento

E gemidos de pessoas que estão eternamente à morte.

A minha rua tem gatos que não fogem e cães que não ladram

Tem árvores grandes que tremem na noite silente

Fugindo as grandes sombras dos pés aterrados.

A minha rua é soturna…

Na capela da igreja há sempre uma voz que murmura louvemos

Sozinha e prostrada diante da imagem

Sem medo das costas que a vaga penumbra apunhala.

A minha rua tem um lampião apagado

Na frente da casa onde a filha matou o pai

Porque não queria ser dele.

No escuro da casa só brilha uma chapa gritando quarenta.

A minha rua é a expiação de grandes pecados

De homens ferozes perdendo meninas pequenas

De meninas pequenas levando ventres inchados

De ventres inchados que vão perder meninas pequenas.

É a rua da gata louca que mia buscando os filhinhos nas portas das casas.

É a impossibilidade de fuga diante da vida

É o pecado e a desolação do pecado

É a aceitação da tragédia e a indiferença ao degredo

Como negação do aniquilamento.

É uma rua como tantas outras

Com o mesmo ar feliz de dia e o mesmo desencontro de noite.

É a rua por onde eu passo a minha angústia

Ouvindo os ruídos subterrâneos como ecos de prazeres inacabados.

É a longa rua que me leva ao horror do meu quarto

Pelo desejo de fugir à sua murmuração tenebrosa

Que me leva à solidão gelada do meu quarto...

Rua da amargura…

Rio de Janeiro, 1933

Vigília

Eu às vezes acordo e olho a noite estrelada

E sofro doidamente.

A lágrima que brilha nos meus olhos

Possui por um segundo a estrela que brilha no céu.

Eu sofro no silêncio

Olhando a noite que dorme iluminada

Pavorosamente acordado à dor e ao silêncio

Pavorosamente acordado!

Tudo em mim sofre.

Ao peito opresso não basta o ar embalsamado da noite

Ao coração esmagado não basta a lágrima triste que desce,

E ao espírito aturdido não basta a consolação do sofrimento.

Há qualquer coisa fora de mim, não sei, no vago

Como que uma presença indefinida

Que eu sinto mas não tenho.

Meu sofrimento é o maior de todos os sentimentos

Porque ele não precisou a visão que flutua

E não a precisará jamais.

A dor estará em mim e eu estarei na dor

Em todas as minhas vigílias...

Eu sofrerei até o último dia

Porque será meu último dia o último dia da minha mocidade.

Rio de Janeiro, 1933

O poeta

A vida do poeta tem um ritmo diferente

É um contínuo de dor angustiante.

O poeta é o destinado do sofrimento

Do sofrimento que lhe clareia a visão de beleza

E a sua alma é uma parcela do infinito distante

O infinito que ninguém sonda e ninguém compreende.

Ele é o eterno errante dos caminhos

Que vai, pisando a terra e olhando o céu

Preso pelos extremos intangíveis

Clareando como um raio de sol a paisagem da vida.

O poeta tem o coração claro das aves

E a sensibilidade das crianças.

O poeta chora.

Chora de manso, com lágrimas doces, com lágrimas tristes

Olhando o espaço imenso da sua alma.

O poeta sorri.

Sorri à vida e à beleza e à amizade

Sorri com a sua mocidade a todas as mulheres que passam.

O poeta é bom.

Ele ama as mulheres castas e as mulheres impuras

Sua alma as compreende na luz e na lama

Ele é cheio de amor para as coisas da vida

E é cheio de respeito para as coisas da morte.

O poeta não teme a morte.

Seu espírito penetra a sua visão silenciosa

E a sua alma de artista possui-a cheia de um novo mistério.

A sua poesia é a razão da sua existência

Ela o faz puro e grande e nobre

E o consola da dor e o consola da angústia.

A vida do poeta tem um ritmo diferente

Ela o conduz errante pelos caminhos, pisando a terra e olhando o céu

Preso, eternamente preso pelos extremos intangíveis.

Rio de Janeiro, 1933

Mormaço

No silêncio morno das coisas do meio-dia

Eu me esvaio no aniquilamento dos agudíssimos do violino

Que a menina pálida estuda há anos sem compreender.

Eu sinto o letargo das dissonâncias harmônicas

Do vendedor de modinhas e da pedra do amolador

Que trazem a visão de mulheres macilentas dançando no espaço

Na moleza das espatifadas da carne.

Eu vou pouco a pouco adormecendo

Sentindo os gritos do violino que penetram em todas as frestas

E ressecam os lábios entreabertos na respiração

Mas que dão a impressão da mediocridade feliz e boa.

Que importa que a imagem do Cristo pregada na parede seja a verdade...

Eu sinto que a verdade é a grande calma do sono

Que vem com o cantar longínquo dos galos

E que me esmaga nos cílios longos beijos luxuriosos...

Eu sinto a queda de tudo na lassidão...

Adormeço aos poucos na apatia dos ruídos da rua

E na constância nostálgica da tosse do vizinho tuberculoso

Que há um ano espera a morte que eu morro no sono do meio-dia.

Rio de Janeiro, 1933

Romanza

Branca mulher de olhos claros

De olhar branco e luminoso

Que tinhas luz nas pupilas

E luz nos cabelos louros

Onde levou-te o destino

Que te afastou para longe

Da minha vista sem vida

Da minha vida sem vista?

Andavas sempre sozinha

Sem cão, sem homem, sem Deus

Eu te seguia sozinho

Sem cão, sem mulher, sem Deus

Eras a imagem de um sonho

A imagem de um sonho eu era

Ambos levando a tristeza

Dos que andam em busca do sonho.

Ias sempre, sempre andando

E eu ia sempre seguindo

Pisando na tua sombra

Vendo-a às vezes se afastar

Nem sabias quem eu era

Não te assustavam meus passos

Tu sempre andando na frente

Eu sempre atrás caminhando.

Toda a noite em minha casa

Passavas na caminhada

Eu te esperava e seguia

Na proteção do meu passo

E após o curto caminho

Da praia de ponta a ponta

Entravas na tua casa

E eu ia, na caminhada.

Eu te amei, mulher serena

Amei teu vulto distante

Amei teu passo elegante

E a tua beleza clara

Na noite que sempre vinha

Mas sempre custava tanto

Eu via a hora suprema

Das horas da minha vida.

Eu te seguia e sonhava

Sonhava que te seguia

Esperava ansioso o instante

De defender-te de alguém

E então meu passo mais forte

Dizia: quero falar-te

E o teu, mais brando, dizia:

Se queres destruir... vem.

Eu ficava. E te seguia

Pelo deserto da praia

Até avistar a casa

Pequena e branca da esquina.

Entravas. Por um momento

Esperavas que eu passasse

Para o olhar de boa-noite

E o olhar de até-amanhã.

Uma noite... não passaste.

Esperei-te ansioso, inquieto

Mas não vieste. Por quê?

Foste embora? Procuraste

O amor de algum outro passo

Que em vez de seguir-te sempre

Andasse sempre ao teu lado?

Eu ando agora sozinho

Na praia longa e deserta

Eu ando agora sozinho

Por que fugiste? Por quê?

Ao meu passo solitário

Triste e incerto como nunca

Só responde a voz das ondas

Que se esfacelam na areia.

Branca mulher de olhos claros

Minha alma ainda te deseja

Traze ao meu passo cansado

A alegria do teu passo

Onde levou-te o destino

Que te afastou para longe

Da minha vista sem vida

Da minha vida sem vista?

Rio de Janeiro, 1933

Suspensão

Fora de mim, fora de nós, no espaço, no vago

A música dolente de uma valsa

Em mim, profundamente em mim

A música dolente do teu corpo

E em tudo, vivendo o momento de todas as coisas

A música da noite iluminada.

O ritmo do teu corpo no meu corpo...

O giro suave da valsa longínqua, da valsa suspensa...

Meu peito vivendo teu peito

Meus olhos bebendo teus olhos, bebendo teu rosto

E a vontade de chorar que vinha de todas as coisas.

Rio de Janeiro, 1933

Vazio

A noite é como um olhar longo e claro de mulher.

Sinto-me só.

Em todas as coisas que me rodeiam

Há um desconhecimento completo da minha infelicidade.

A noite alta me espia pela janela

E eu, desamparado de tudo, desamparado de mim próprio

Olho as coisas em torno

Com um desconhecimento completo das coisas que me rodeiam.

Vago em mim mesmo, sozinho, perdido

Tudo é deserto, minha alma é vazia

E tem o silêncio grave dos templos abandonados.

Eu espio a noite pela janela

Ela tem a quietação maravilhosa do êxtase.

Mas os gatos embaixo me acordam gritando luxúrias

E eu penso que amanhã...

Mas a gata vê na rua um gato preto e grande

E foge do gato cinzento.

Eu espio a noite maravilhosa

Estranha como um olhar de carne.

Vejo na grade o gato cinzento olhando os amores da gata e do gato preto

Perco-me por momentos em antigas aventuras

E volto à alma vazia e silenciosa que não acorda mais

Nem à noite clara e longa como um olhar de mulher

Nem aos gritos luxuriosos dos gatos se amando na rua.

Rio de Janeiro, 1933

Quietação

No espaço claro e longo

O silêncio é como uma penetração de olhares calmos...

Eu sinto tudo pousado dentro da noite

E chega até mim um lamento contínuo de árvores curvas.

Como desesperados de melancolia

Uivam na estrada cães cheios de lua.

O silêncio pesado que desce

Curva todas as coisas religiosamente

E o murmúrio que sobe é como uma oração da noite...

Eu penso em ti.

Minha boca cicia longamente o teu nome

E eu busco sentir no ar o aroma morno da tua carne.

Vejo-te ainda na visão que te precisou no espaço

Ouvindo de olhos dolentes as palavras de amor que eu te dizia

Fora do tempo, fora da vida, na cessação suprema do instante

Ouvindo, junta de mim, a angústia apaixonada da minha voz

Num desfalecimento.

Pelo espaço claro e longo

Vibra a luz branca das estrelas.

Nem uma aragem, tudo parado, tudo silêncio

Tudo imensamente repousado.

E eu cheio de tristeza, sozinho, parado

Pensando em ti.

Rio de Janeiro, 1933

Olhos mortos

Algum dia esses olhos que beijavas tanto

Numa carícia sem mistérios

Olharão para o céu e pararão.

Nesse dia nem o teu beijo angelizante

Poderá novamente despertá-los.

A luz que lhes boiava nas pupilas

Tu a verás talvez na face magra

Do Cristo prisioneiro entre as mãos crispadas.

Eles serão brancos – a imagem desse céu alto e suspenso

Que foi a sua última visão.

Eles não te dirão mais nada.

Não te falarão aquela linguagem extraordinária

Que te repousava como uma música longínqua.

Não olharão mais nada que uma distância qualquer, longe

Uma distância que nem tu nem ninguém saberá qual é.

Eles estarão abertos, compreensivos da morte, parados

Nem tu conseguirás mais despertá-los.

E eu te peço – tu que tanto amavas repousá-los

Com a luz clara do teu olhar sem martírios –

Não os prendas à angústia triste do teu pranto.

Silêncio... silêncio... Beija-os ainda e vai...

Deixa-os fitando eternamente o céu.

Rio de Janeiro, 1933

A esposa

Às vezes, nessas noites frias e enevoadas

Onde o silêncio nasce dos ruídos monótonos e mansos

Essa estranha visão de mulher calma

Surgindo do vazio dos meus olhos parados

Vem espiar minha imobilidade.

E ela fica horas longas, horas silenciosas

Somente movendo os olhos serenos no meu rosto

Atenta, à espera do sono que virá e me levará com ele.

Nada diz, nada pensa, apenas olha – e o seu olhar é como a luz

De uma estrela velada pela bruma.

Nada diz. Olha apenas as minhas pálpebras que descem

Mas que não vencem o olhar perdido longe.

Nada pensa. Virá e agasalhará minhas mãos frias

Se sentir frias suas mãos.

Quando a porta ranger e a cabecinha de criança

Aparecer curiosa e a voz clara chamá-la num reclamo

Ela apontará para mim pondo o dedo nos lábios

Sorrindo de um sorriso misterioso

E se irá num passo leve

Após o beijo leve e roçagante...

Eu só verei a porta que se vai fechando brandamente...

Ela terá ido, a esposa amiga, a esposa que eu nunca terei.

Rio de Janeiro, 1933

A que há de vir

Aquela que dormirá comigo todas as luas

É a desejada de minha alma.

Ela me dará o amor do seu coração

E me dará o amor da sua carne.

Ela abandonará pai, mãe, filho, esposo

E virá a mim com os peitos e virá a mim com os lábios

Ela é a querida da minha alma

Que me fará longos carinhos nos olhos

Que me beijará longos beijos nos ouvidos

Que rirá no meu pranto e rirá no meu riso.

Ela só verá minhas alegrias e minhas tristezas

Temerá minha cólera e se aninhará no meu sossego

Ela abandonará filho e esposo

Abandonará o mundo e o prazer do mundo

Abandonará Deus e a Igreja de Deus

E virá a mim me olhando de olhos claros

Se oferecendo à minha posse

Rasgando o véu da nudez sem falso pudor

Cheia de uma pureza luminosa.

Ela é a amada sempre nova do meu coração

Ela ficará me olhando calada

Que ela só crerá em mim

Far-me-á a razão suprema das coisas.

Ela é a amada da minha alma triste

É a que dará o peito casto

Onde os meus lábios pousados viverão a vida do seu coração

Ela é a minha poesia e a minha mocidade

É a mulher que se guardou para o amado de sua alma

Que ela sentia vir porque ia ser dela e ela dele.

Ela é o amor vivendo de si mesmo.

É a que dormirá comigo todas as luas

E a quem eu protegerei contra os males do mundo.

Ela é a anunciada da minha poesia

Que eu sinto vindo a mim com os lábios e com os peitos

E que será minha, só minha, como a força é do forte e a poesia é do poeta.

Rio de Janeiro, 1933

Carne

Que importa se a distância estende entre nós léguas e léguas

Que importa se existe entre nós muitas montanhas?

O mesmo céu nos cobre

E a mesma terra liga nossos pés.

No céu e na terra é tua carne que palpita

Em tudo eu sinto o teu olhar se desdobrando

Na carícia violenta do teu beijo.

Que importa a distância e que importa a montanha

Se tu és a extensão da carne

Sempre presente?

Rio de Janeiro, 1933

Desde sempre

Na minha frente, no cinema escuro e silencioso

Eu vejo as imagens musicalmente rítmicas

Narrando a beleza suave de um drama de amor.

Atrás de mim, no cinema escuro e silencioso

Ouço vozes surdas, viciadas

Vivendo a miséria de uma comédia de carne.

Cada beijo longo e casto do drama

Corresponde a cada beijo ruidoso e sensual da comédia

Minha alma recolhe a carícia de um

E a minha carne a brutalidade do outro.

Eu me angustio.

Desespera-me não me perder da comédia ridícula e falsa

Para me integrar definitivamente no drama.

Sinto a minha carne curiosa prendendo-me às palavras implorantes

Que ambos se trocam na agitação do sexo.

Tento fugir para a imagem pura e melodiosa

Mas ouço terrivelmente tudo

Sem poder tapar os ouvidos.

Num impulso fujo, vou para longe do casal impudico

Para somente poder ver a imagem.

Mas é tarde. Olho o drama sem mais penetrar-lhe a beleza

Minha imaginação cria o fim da comédia que é sempre o mesmo fim

E me penetra a alma uma tristeza infinita

Como se para mim tudo tivesse morrido.

Rio de Janeiro, 1933

A uma mulher

Quando a madrugada entrou eu estendi o meu peito nu sobre o teu peito

Estavas trêmula e teu rosto pálido e tuas mãos frias

E a angústia do regresso morava já nos teus olhos.

Tive piedade do teu destino que era morrer no meu destino

Quis afastar por um segundo de ti o fardo da carne

Quis beijar-te num vago carinho agradecido.

Mas quando meus lábios tocaram teus lábios

Eu compreendi que a morte já estava no teu corpo

E que era preciso fugir para não perder o único instante

Em que foste realmente a ausência de sofrimento

Em que realmente foste a serenidade.

Rio de Janeiro, 1933

Vinte anos

Pela campina as borboletas se amam ao estrépito das asas.

Tudo quietação de folhas. E um sol frio

Interiorizando as almas.

Mergulhado em mim mesmo, com os olhos errando na campina

Eu me lembro da minha juventude.

Penso nela como os velhos na mocidade distante:

– Na minha juventude...

Eu fui feliz nesse passado grato

Viviam então em mim forças que já me faltam.

Possuía a mesma sinceridade nos bons e maus sentimentos.

Aos frenesis da carne se sucediam os grandes misticismos quietos.

Era um pequeno condor que ama as alturas

E tem confiança nas garras.

Tinha fé em Deus e em mim mesmo

Confessava-me todo domingo

E tornava a pecar toda segunda-feira

Tinha paixão por mulheres casadas

E fazia sonetos sentimentais e realistas

Que catalogava num grande livro preto

A que tinha posto o nome de Foederis Arca.

A minha juventude...

Onde eu seguia ansioso Tartarin pelos Alpes

E Júlio Verne foi o mais audaz de todos os cérebros...

Onde Mr. Pickwick era a alegria das noites de frio

E Athos o mais perfeito de todos os homens...

A minha juventude

Onde Cervantes não era o filósofo de D. Quixote...

A minha juventude

E a noite passada em claro chorando Jean Valjean que Victor Hugo matara…

Como vai longe tudo!

Pesa-me como uma sufocação meus próximos vinte anos

E esta experiência das coisas que aumenta a cada dia.

Medo de ser jovem agora e ser ridículo

Medo da morte futura que a minha juventude desprezava

Medo de tudo, medo de mim próprio

Do tédio das vigílias e do tédio dos dias…

Virá para mim uma velhice como vem para os outros

Que me dissecará na experiência?

Da campina verde voaram as borboletas…

Só a quietação das folhas

E o meu turbilhão de pensamentos.

Velhice

Virá o dia em que eu hei de ser um velho experiente

Olhando as coisas através de uma filosofia sensata

E lendo os clássicos com a afeição que a minha mocidade não permite.

Nesse dia Deus talvez tenha entrado definitivamente em meu espírito

Ou talvez tenha saído definitivamente dele.

Então todos os meus atos serão encaminhados no sentido do túmuIo

E todas as idéias autobiográficas da mocidade terão desaparecido:

Ficará talvez somente a idéia do testamento bem escrito.

Serei um velho, não terei mocidade, nem sexo, nem vida

Só terei uma experiência extraordinária.

Fecharei minha alma a todos e a tudo

Passará por mim muito longe o ruído da vida e do mundo

Só o ruído do coração doente me avisará de uns restos de vida em mim.

Nem o cigarro da mocidade restará.

Será um cigarro forte que satisfará os pulmões viciados

E que dará a tudo um ar saturado de velhice.

Não escreverei mais a lápis

E só usarei pergaminhos compridos.

Terei um casaco de alpaca que me fechará os olhos.

Serei um corpo sem mocidade, inútil, vazio

Cheio de irritação para com a vida

Cheio de irritação para comigo mesmo.

O eterno velho que nada é, nada vale, nada teve

O velho cujo único valor é ser o cadáver de uma mocidade criadora.

Rio de Janeiro, 1933

Fim

Será que cheguei ao fim de todos os caminhos

E só resta a possibilidade de permanecer?

Será a Verdade apenas um incentivo à caminhada

Ou será ela a própria caminhada?

Terão mentido os que surgiram da treva e gritaram – Espírito!

E gritaram – Coragem!

Rasgarei as mãos nas pedras da enorme muralha

Que fecha tudo à libertação?

Lançarei meu corpo à vala comum dos falidos

Ou cairei lutando contra o impossível que antolha-me os passos

Apenas pela glória de tombar lutando?

Será que eu cheguei ao fim de todos os caminhos...

Ao fim de todos os caminhos?

Rio de Janeiro, 1933

Extensão

Eu busquei encontrar na extensão um caminho

Um caminho qualquer para qualquer lugar.

Eu segui ao sabor de todos os ventos

Mas somente a extensão.

Chorei. Prostrado na terra eu olhei para o céu

E pedi ao Senhor o caminho da fé.

Noites e noites foram-se em silêncio

E somente a extensão.

Quis morrer. Talvez a terra fosse o único caminho

E à terra me abracei esperando o meu fim

Porém tudo era terra e eu não quis mais a terra

Que era a grande extensão.

Quis viver. E em mim mesmo eu busquei o caminho

Na ansiedade de uma última esperança

Eu olhei – e volvi à extensão desesperado

Era tudo extensão.

Rio de Janeiro, 1933

Minha mãe

Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo

Tenho medo da vida, minha mãe.

Canta a doce cantiga que cantavas

Quando eu corria doido ao teu regaço

Com medo dos fantasmas do telhado.

Nina o meu sono cheio de inquietude

Batendo de levinho no meu braço

Que estou com muito medo, minha mãe.

Repousa a luz amiga dos teus olhos

Nos meus olhos sem luz e sem repouso

Dize à dor que me espera eternamente

Para ir embora. Expulsa a angústia imensa

Do meu ser que não quer e que não pode

Dá-me um beijo na fronte dolorida

Que ela arde de febre, minha mãe.

Aninha-me em teu colo como outrora

Dize-me bem baixo assim: – Filho, não temas

Dorme em sossego, que tua mãe não dorme.

Dorme. Os que de há muito te esperavam

Cansados já se foram para longe.

Perto de ti está tua mãezinha

Teu irmão, que o estudo adormeceu

Tuas irmãs pisando de levinho

Para não despertar o sono teu.

Dorme, meu filho, dorme no meu peito

Sonha a felicidade. Velo eu.

Minha mãe, minha mãe, eu tenho medo

Me apavora a renúncia. Dize que eu fique

Dize que eu parta, ó mãe, para a saudade.

Afugenta este espaço que me prende

Afugenta o infinito que me chama

Que eu estou com muito medo, minha mãe.

Rio de Janeiro, 1933

Solidão

Desesperança das desesperanças...

Última e triste luz de uma alma em treva...

– A vida é um sonho vão que a vida leva

Cheio de dores tristemente mansas.

– É mais belo o fulgor do céu que neva

Que os esplendores fortes das bonanças

Mais humano é o desejo que nos ceva

Que as gargalhadas claras das crianças.

Eu sigo o meu caminho incompreendido

Sem crença e sem amor, como um perdido

Na certeza cruel que nada importa.

Às vezes vem cantando um passarinho

Mas passa. E eu vou seguindo o meu caminho

Na tristeza sem fim de uma alma morta.

Rio de Janeiro, 1933

Os inconsoláveis

Desesperados vamos pelos caminhos desertos

Sem lágrimas nos olhos

Desesperados buscamos constelações no céu enorme

E em tudo, a escuridão.

Quem nos levará à claridade

Quem nos arrancará da visão a treva imóvel

E falará da aurora prometida?

Procuramos em vão na multidão que segue

Um olhar que encoraje nosso olhar

Mas todos procuramos olhos esperançosos

E ninguém os encontra.

Aos que vêm a nós cheios de angústia

Mostramos a chaga interior sangrando angústias

E eles lá se vão sofrendo mais.

Aos que vamos em busca de alegria

Mostramos a tristeza de nós mesmos

E eles sofrem, que eles são os infelizes

Que eles são os sem-consolo...

Quando virá o fim da noite

Para as almas que sofrem no silêncio?

Por que roubar assim a claridade

Aos pássaros da luz?

Por que fechar assim o espaço eterno

Às águias gigantescas?

Por que encadear assim à terra

Espíritos que são do imensamente alto?

Ei-la que vai, a procissão das almas

Sem gritos, sem prantos, cheia do silêncio do sofrimento

Andando pela infinita planície que leva ao desconhecido

As bocas dolorosas não cantam

Porque os olhos parados não vêem.

Tudo neles é a paralisação da dor no paroxismo

Tudo neles é a negação do anjo... ...são os Inconsoláveis.

– Águias acorrentadas pelos pés.

Rio de Janeiro, 1933

O bom pastor

Amo andar pelas tardes sem som, brandas, maravilhosas

Com riscos de andorinhas pelo céu.

Amo ir solitário pelos caminhos

Olhando a tarde parada no tempo

Parada no céu como um pássaro em vôo

E que vem de asas largas se abatendo.

Amo desvendar a vaga penumbra que desce

Amo sentir o ar sem movimento, a luz sem vida

Tudo interiorizado, tudo paralisado na oração calma...

Amo andar nessas tardes...

Sinto-me penetrando o sereno vazio de tudo

Como um raio de luz.

Cresço, projeto-me ao infinito, agitando

Para consolar as árvores angustiadas

E acalmar os pinheiros moribundos.

Desço aos vales como uma sombra de montanha

Buscando poesia nos rios parados.

Sou como o bom-pastor da natureza

Que recolhe a alma do seu rebanho

No agasalho da sua alma...

E amo voltar

Quando tudo não é mais que uma saudade

Do momento suspenso que foi...

Amo voltar quando a noite palpita

Nas primeiras estrelas claras...

Amo vir com a aragem que começa a descer das montanhas

Trazendo cheiros agrestes de selva...

E pelos caminhos já percorridos, voltando com a noite

Amo sonhar...

Rio de Janeiro, 1933

Sonoridade

Meus ouvidos pousam na noite dormente como aves calmas

Há iluminações no céu se desfazendo...

O grilo é um coração pulsando no sono do espaço

E as folhas farfalham um murmúrio de coisas passadas

Devagarinho…

Em árvores longínquas pássaros sonâmbulos pipilam

E águas desconhecidas escorrem sussurros brancos na treva.

Na escuta meus olhos se fecham, meus lábios se oprimem

Tudo em mim é o instante de percepção de todas as vibrações.

Pela reta invisível os galos são vigilantes que gritam sossego

Mais forte, mais fraco, mais brando, mais longe, sumindo

Voltando, mais longe, mais brando, mais fraco, mais forte.

Batidos distantes de passos caminham no escuro sem almas

Amantes que voltam...

Pouco a pouco todos os ruídos se vão penetrando como dedos

E a noite ora.

Eu ouço a estranha ladainha

E ponho os olhos no alto, sonolento.

Um vento leve começa a descer como um sopro de bênção

Ora pro nobis...

Os primeiros perfumes ascendem da terra

Como emanações de calor de um corpo jovem.

Na treva os lírios tremem, as rosas se desfolham...

O silêncio sopra sono pelo vento

Tudo se dilata um momento e se enlanguesce

E dorme.

Eu vou me desprendendo de mansinho...

A noite dorme.

Rio de Janeiro, 1933

O poeta na madrugada

Quando o poeta chegou à cidade

A aurora vinha clareando o céu distante

E as primeiras mulheres passavam levando cântaros cheios.

Os olhos do poeta tinham as claridades da aurora

E ele cantou a beleza da nova madrugada.

As mulheres beijaram a fronte do poeta

E rogaram o seu amor.

O poeta sorriu.

Mostrou-lhes no céu claro o pássaro que voava

E disse que a visão da beleza era da poesia

O poeta tem a alegria que vive na luz

E tem a mocidade que nasce da luz.

As mulheres seguiram o poeta

Oferecendo a tristeza do seu amor e a alegria da sua carne

O poeta amou a carne das mulheres

Mas não envelheceu no amor que elas lhe davam.

O poeta quando ama

É como a flor que murcha sem seiva

Porque o amor do poeta

É a seiva do mundo

E se o poeta amasse

Ele não viveria eternamente jovem, brilhando na luz.

Quando a nova madrugada raiou no céu distante

O poeta já tinha partido

E seguindo o poeta as mulheres de peitos fartos e de cântaros cheios

Falavam de ardentes promessas de amor.

Rio de Janeiro, 1933

Judeu errante

Hei de seguir eternamente a estrada

Que há tanto tempo venho já seguindo

Sem me importar com a noite que vem vindo

Como uma pavorosa alma penada.

Sem fé na redenção, sem crença em nada

Fugitivo que a dor vem perseguindo

Busco eu também a paz onde, sorrindo

Será também minha alma uma alvorada.

Onde é ela? Talvez nem mesmo exista...

Ninguém sabe onde fica... Certo, dista

Muitas e muitas léguas de caminho…

Não importa. O que importa é ir em fora

Pela ilusão de procurar a aurora

Sofrendo a dor de caminhar sozinho.

Rio de Janeiro, 1933

O vale do paraíso

Quando vier de novo o céu de maio largando estrelas

Eu irei, lá onde os pinheiros recendem nas manhãs úmidas

Lá onde a aragem não desdenha a pequenina flor das encostas

Será como sempre, na estrada vermelha a grande pedra recolherá sol

E os pequenos insetos irão e virão, e longe um cão ladrará

E nos tufos dos arbustos haverá enredados de orvalho nas teias de aranha.

As montanhas, vejo-as iluminadas, ardendo no grande sol amarelo

As vertentes algodoadas de neblina, lembro-as suspendendo árvores

(nas nuvens

As matas, sinto-as ainda vibrando na comunhão das sensações

Como uma epiderme verde, porejada.

Na eminência a casa estará rindo no lampejar dos vidros das suas mil janelas

A sineta tocará matinas e a presença de Deus não permitirá a Ave-Maria

Apenas a poesia estará nas ramadas que entram pela porta

E a água estará fria e todos correrão pela grama

E o pão estará fresco e os olhos estarão satisfeitos.

Eu irei, será como sempre, nunca o silêncio sem remédio das insônias

O vento cantará nas frinchas e os grilos trilarão folhas secas

E haverá coaxos distantes a cada instante

Depois as grandes chuvas encharcando o barro e esmagando a erva

E batendo nas latas vagas monotonias de cidade.

Eu me recolherei um minuto e escreverei: – "Onde estará a volúpia?..."

E as borboletas se fecundando não me responderão.

Será como sempre, será a altura, será a proximidade da suprema inexistência

Lá onde à noite o frio imobiliza a luz cadente das estrelas

Lá onde eu irei.

Rio de Janeiro, 1933

A grande voz

É terrível, Senhor! Só a voz do prazer cresce nos ares.

Nem mais um gemido de dor, nem mais um clamor de heroísmo

Só a miséria da carne, e o mundo se desfazendo na lama da carne.

É terrrível, Senhor. Desce teus olhos.

As almas sãs clamam a tua misericórdia.

Elas crêem em ti. Crêem na redenção do sacrifício.

Dize-lhes, Senhor, que és o Deus da Justiça e não da covardia

Dize-lhes que o espírito é da luta e não do crime.

Dize-lhes, Senhor, que não é tarde!

Senhor! Tudo é blasfêmia e tudo é lodo.

Se um lembra que amanhã é o dia da miséria

Mil gritam que hoje é o dia da carne.

Olha, Senhor, antes que seja tarde

Abandona um momento os puros e os bem-aventurados

Desvia um segundo o teu olhar de Roma

Dá remédio a esta infelicidade sem remédio

Antes que ela corrompa os bem-aventurados e os puros.

Não, meu Deus. Não pode prevalecer o prazer e mentira.

A verdade é o Espírito. Tu és o Espírito supremo

E tu exigiste de Abraão o sacrifício de um filho.

Na verdade o que é forte é o que mata se o Espírito exige.

É o que sacrifica à causa do bem seu ouro e seu filho.

A alma do prazer é da terra. A alma da luta e do espaço.

E a alma do espaço aniquilará a alma da terra

Para que a Verdade subsista.

Talvez, Senhor meu Deus, fora melhor

Findar a humanidade esfacelada

Com o fogo sagrado de Sodoma.

Melhor fora, talvez, lançar teu raio

E terminar eternamente tudo.

Mas não, Senhor. A morte aniquila – ao fraco a morte inglória.

A luta redime – ao forte a luta e a vida.

Mais vale, Senhor, a tua piedade

Mais vale o teu amor concitando ao combate último.

Senhor, eu não compreendo os teus sagrados desígnios.

Jeová – tu chamaste à luta os homens fortes

Tua mão lançou pragas contra os ímpios

Tua voz incitou ao sacrifício da vida as multidões.

Jesus – tu pregaste a parábola suave

Tu apanhaste na face humildemente

E carregaste ao GóIgota o madeiro.

Senhor eu não os compreendo, teus desígnios.

Senhor, antes de seres Jesus a humanidade era forte

Os homens bons ouviam a doçura da tua voz

Os maus sentiam a dureza da tua cólera.

E depois, depois que passaste pelo mundo

Teu doce ensinamento foi esquecido

Tua existência foi negada

Veio a treva, veio o horror, veio o pecado

Ressuscitou Sodoma.

Senhor, a humanidade precisa ouvir a voz de Jeová

Os fortes precisam se erguer de armas em punho

Contra o mal – contra o fraco que não luta.

A guerra, Senhor, é em verdade a lei da vida

O homem precisa lutar, porque está escrito

Que o Espírito há de permanecer na face da Terra.

Senhor! Concita os fortes ao combate

Sopra nas multidões inquietas o sopro da luta

Precipita-nos no horror da avalancha suprema.

Dá ao homem que sofre a paz da guerra

Dá à terra cadáveres heróicos

Dá sangue quente ao chão!

Senhor! Tu que criaste a humanidade.

Dize-lhe que o sacrifício será a redenção do mundo

E que os fracos hão de perecer nas mãos dos fortes.

Dá-lhe a morte no campo de batalha

Dá-lhe as grandes avançadas furiosas

Dá-lhe a guerra, Senhor!

Rio de Janeiro, 1933

Table of Contents

Folha de Rosto

Místico

O terceiro filho

O único caminho

Introspecção

Inatingível

Revolta

Ânsia

Velha história

Purificação

Sacrifício

A floresta

Tarde

Rua da amargura

Vigília

O poeta

Mormaço

Romanza

Suspensão

Vazio

Quietação

Olhos mortos

A esposa

A que há de vir

Carne

Desde sempre

A uma mulher

Vinte anos

Velhice

Fim

Extensão

Minha mãe

Solidão

Os inconsoláveis

O bom pastor

Sonoridade

O poeta na madrugada

Judeu errante

O vale do paraíso

A grande voz