MELHORES

POEMAS

Patativa

do

Assaré

Seleção

CLÁUDIO PORTELLA

1ª edição digital

São Paulo

2012

Cláudio Portella (Fortaleza, 1972). É autor de Bingo! (Poesia, 2004), publicado pela editora portuguesa Palavra em Mutação. Possui trabalhos publicados na revista Caros Amigos, na revista Coyote, na revista Poesia Sempre, no jornal Rascunho, no Suplemento Literário de Minas Gerais, na revista internacional de poesia Dimensão, na revista portuguesa Palavra em Mutação, nos jornais O Globo e Jornal do Brasil, nos jornais Diário do Nordeste e O Povo. Na internet, seus textos proliferam em publicações eletrônicas tais como Capitu (SP) (foi colunista da revista), Paralelos (RJ), Etcetera (SP), Mnemozine (SP), Germina (MG & SP), Cronópios (SP), Cronopinhos (SP), Patife (MG), Escritoras Suicidas (MG & SP), LaLupe (Buenos Aires, Argentina), Sensibles del Sur (Bariloche, Argentina), Boletín Misioletras (Misionera, Argentina), Corsário (CE), Jornal de Poesia (CE), site do Centro Dragão do Mar de Arte e Cultura (CE). Textos seus foram traduzidos para o inglês, para o espanhol e italiano. Em 2002, ganhou com Predileções em carma vivo o concurso de conto da Ubeny (União Brasileira de Escritores Seção de Nova York). Foi coeditor da revista Arraia Pajéurbe (Funcet – Fundação de Cultura, Esporte e Turismo de Fortaleza, 2000-2004).

Para Cristina Abdo, Flamínio Araripe,

Gilmar de Carvalho, Isabel Cristina,

Jânia Maria e Juarez Portela,

sem os quais esta seleção

não seria possível.

SEU DOTÔ ME DÊ LICENÇA:

PATATIVA DO ASSARÉ

(Um Estudo)

Comecemos por desmistificar o maior engano quando o tema é Patativa do Assaré: o poeta não foi o iletrado, o analfabeto, que o censo comum propaga. Antônio Gonçalves da Silva nasceu no dia 5 de março de 1909, na Serra de Santana, distante 18 km de Assaré, cidade da região do Cariri, interior do Ceará. Filho de pequenos proprietários rurais. Perde – em decorrência de uma enfermidade e de não haver, naquela época, médico na cidade de Assaré – a visão do olho direito então com quatro anos de idade. É tentadora a analogia com Camões e Homero, que também perderam a visão e que foram leituras importantes para Patativa. Mas a comparação para por aqui. A inserção contextual de cada poeta frente a sua terra e a seu povo é, sobremaneira, unilateral. Semelhança maior há com o afamado violeiro-cantador cearense Cego Aderaldo (1878–1967), já que além de conterrâneos e contemporâneos (obstante Aderaldo ser 31 anos mais velho), Patativa do Assaré, antes de se tornar poeta, foi violeiro-cantador. Em 28 de março de 1917, seu pai falece. O menino Antônio está então com 8 anos de idade. Passa desde então a trabalhar na terra deixada pelo pai que mais tarde seria dividida entre os irmãos. Seu trabalho na lavoura é concomitante com sua criação poética. Trabalhando o solo enraizava também sua poesia, daí impossível sair da serra de Santana, onde plantou sua roça até os 70 anos. Aos 12, passando poucos meses na escola, – e ainda dividindo as atividades escolares com o trabalho na roça –, é alfabetizado. Aprendera a ler na cartilha de Felisberto de Carvalho, editada por 67 anos (1892-1959) pela livraria Francisco Alves, e que foi muito usada nas escolas públicas de todo o país. Da cartilha da escola, apaixonou-se pela leitura, tornando-se um autodidata e um leitor contumaz. Leu com voracidade os poetas românticos, elegendo Castro Alves seu predileto, justamente por sua poesia de denúncia e protesto. Questões sociais que também demarcaram a poesia de Patativa. Leu o Tratado de versificação de Olavo Bilac e Guimarães Passos, o que o ajudou na concepção de poesias na forma culta. É possível encontrar uma antologia dos sonetos de Patativa no livro Patativa do Assaré, um clássico (Crato, CE: A Província Edições, 2002), de Plácido Cidade Nuvens. Selecionei para o presente livro os sonetos: “Um grande poeta“, “Ciúme“, “Nanã“ (um dos mais belos sonetos de Patativa, esse soneto foi gravado no Crato/CE, pelo professor francês Raymond Cantel), “Coisa estranha“, “À meretriz“, “Voz estranha“, “Fuga de Vênus“, “Herança“, “Eu sou do campo“, “A Morte/Estrambote“, “A minha cinza“, “Minhas filhas“, “Esta terra parece um paraíso“, “Percorrendo o Nordeste em pregação“, “Vou casar sem saber você quem é“, “Vive doidinha a procurar marido“, “É preciso saber compor soneto“, “Minha castanhola“, “Ingratidão“, “À professora Neuma“, “Amanhã“, onde podemos ver a força do Patativa sonetista. Alguns desses sonetos foram improvisados em questão de minutos por Patativa; num costumeiro jogral com o seu sobrinho, também poeta, Geraldo Gonçalves de Alencar, onde um dava o mote e o outro rapidamente glosava em cima do mote. Prosseguindo no rol das leituras do poeta encontramos Catulo da Paixão Cearense (que na verdade era maranhense), autor da clássica canção Luar do sertão, e Zé da Luz – esse paraibano. Esses dois autores burilando a poesia de forma cabocla na cabeça do nosso Patativa. Na verdade ele passou a dominar com facilidade as duas formas de poesia: a culta e a cabocla. Utilizando uma ou a outra, dependendo da emoção do público e da mensagem.

Fascinado pelas leituras coletivas de folhetos de cordel, pelo som da viola e pela peleja entre cantadores, arrisca os primeiros versinhos, para aos 16 anos convencer a mãe a vender uma ovelha e comprar sua primeira viola. Torna-se cantador de improviso e aos 19 anos é levado por um parente a Belém. Essa viagem é de suma importância para, usando o termo de Paul Zweig: a formação do poeta. Lá trava cantorias com inúmeros cantadores e faz o percurso, sempre cantando, das colônias (na verdade aglomerados) de nordestinos, que se estendiam ao longo da estrada de ferro entre Belém e Bragança.

Em Belém, morava, nessa época, o jornalista cratense (Crato, CE) José Carvalho de Brito, que ao ouvir a cantoria do jovem Antônio o batizou com a alcunha de Patativa. O jornalista do Crato registrou esse fato em seu livro O matuto cearense e o caboclo do Pará, publicado em 1930 e republicado pelas Edições UFC, em 1973. A patativa é um pequeno pássaro de coloração acinzentada que tem como principal característica o hábito de se esconder na mata e imitar o canto de variados pássaros. O que vem de encontro com as temáticas e as formas dos poemas (já que seu canto é uno) de Patativa, transitando entre a forma culta e a matuta, seus poemas abordam o telúrico, o humor, o social, o folclórico e até o erótico. Vale ressaltar a bela passagem de um dos inúmeros textos, sobre o poeta, do maior estudioso da obra de Patativa, o professor e escritor Gilmar de Carvalho: “Patativa não é pássaro por acaso. Talvez nunca tenha havido uma simbiose tão forte entre pessoa e epíteto: é como se, magicamente, ele abdicasse da sua condição humana para gorjear poesia. Canto que traz, de modo contundente, a complexidade das questões filosóficas da dor, da finitude, do amor e da cidadania”.

Voltando do Pará, o cantador Patativa percebeu que havia muitos outros cantadores com a mesma alcunha. Resolveu então se chamar “Patativa do Assaré”. Hoje a ave patativa está em extinção.

De 1930 a 1955, Patativa do Assaré passa todo esse período na Serra de Santana, trabalhando braçalmente em seu roçado e criando mentalmente a maior parte de sua obra poética. Vez ou outra partia com outro cantador (seu parceiro mais constante foi o cantador João Alexandre, seu rival nas pelejas e em muitas apresentações) para cantorias nas cidades de sua região, outras fronteiriças com Pernambuco e Paraíba, indo até a algumas cidades da região centro-sul. Mas ele próprio sabia que sua passagem como violeiro-cantador era um estágio, necessário, para o poeta que ansiava em sê-lo. Mesmo depois de abandonar de vez a cantoria, pouco antes do golpe militar de 1964, continuou sempre que podia criando ele mesmo o mote, como se estivesse em combate com outro violeiro, e glosando ele mesmo sobre o tema. Selecionei algumas dessas passagens. Era como se o poeta já formado revisitasse seus caminhos.

Patativa, dono de uma memória extraordinária, sabia de cor todos os seus mais de mil poemas. Ele não burilava seus versos como os poetas de bancada fazem; seus versos e rimas brotavam em sua cabeça como as plantas brotavam em seu roçado. O poema nascia pronto e exato, redondo, sem precisar de emendas. O que nos faz lembrar Borges (Jorge Luis Borges, 1899–1986), que também não retrabalhava seus escritos, a palavra primeira era sempre a mais adequada.

Nesses 25 anos a transmissão da poesia de Patativa é toda oral. O poeta declamava seus poemas nos terreiros em noite de lua, em roda de amigos ou na pioneira rádio de Crato: Rádio Araripe. Patativa sempre gostou muito de Crato, onde tinha bons amigos, cidade de efervescência comercial e artística: xilógrafos, cantadores, músicos e poetas faziam a vida cultural do lugar. Visitando Crato, Patativa era figura certa na Rádio Araripe e foi numa dessas manhãs que o latinista cratense José Arrais de Alencar (radicado no Rio de Janeiro), ouvindo ao vivo a voz de Patativa declamando seus poemas nas ondas da Rádio Araripe, percebeu que devia imortalizar toda aquela carga oral: tentou o livro. Procurou Patativa e editou pelo selo Borsoi Editores, do Rio de Janeiro: Inspiração nordestina, de 1956. O primeiro livro de Patativa. Do latim: Scripta manet, verba volant.

Novamente a rádio foi crucial na divulgação da obra de Patativa. O poeta havia composto a música “A triste partida” que canta a história de uma família nordestina, fugindo da seca, rumo a São Paulo. Essa música logo virou um hino e vários violeiros incorporaram-na em seus repertórios. Muitos eram os que iam à rádio só para cantar “A triste partida”. Certa vez uma dupla de violeiros cantava na rádio os tocantes versos da toada, e quem sintoniza dessa vez essa emissão e se emociona profundamente com os versos da canção é o “rei do baião”, ninguém menos que o extraordinário cantor Luiz Gonzaga. A história se repete: Luiz Gonzaga vai à procura do poeta e após uma negociação grava “A triste partida”, em 1964. A música na voz do “Velho Lua” foi um sucesso, lembrada até hoje, o que contribuiu para elevar o nome de Patativa do Assaré no Brasil inteiro.

Dos livros do Patativa, um dos mais importantes é Patativa do Assaré: novos poemas comentados, idealizado e produzido pelo grande intelectual e historiador cearense, amigo do poeta, J. de Figueiredo Filho. Intercalando os poemas de Patativa há inteligentes comentários feitos por J. de Figueiredo Filho acerca dos poemas. Selecionei muitos poemas desse livro. E agradeço a Flamínio Araripe (neto de J. de Figueiredo Filho e homem sensível à cultura nordestina) e à sua mãe Eneida Figueiredo Araripe, por me permitirem tal seleção.

Entre os poemas que selecionei dessa obra consta o poema “Prefeitura sem prefeito”. Deixemos o próprio J. de Figueiredo comentar: “quanto ao caso da prefeitura de Assaré, sempre abandonada, naquela época, não é a primeira vez que tal coisa acontece. O prefeito, como quase todos os candidatos a cargos eletivos, uma vez vitorioso, esquece sempre as promessas anteriores. Se é prefeito esquece tudo e torna-se o dono absoluto da municipalidade, podendo até não frequentá-la com assiduidade. Mas, os versos contra a autoridade pouco assídua na prefeitura levaram o vate sertanejo, irreverente, a dar com os costados na cadeia. O passarinho da serra foi engaiolado. Como a patativa azul, trinou dentro da gaiola”.

Patativa descontente,

Nesta gaiola, cativa,

Embora bem diferente,

Eu também sou Patativa.

Linda avezinha pequena,

Temos o mesmo desgosto,

Sofremos a mesma pena,

Embora, em sentido oposto.

Meu sofrer e teu penar

Clamam a Divina Lei.

Tu, presa para cantar

E eu preso porque cantei.

O poeta já fazia versos de denúncia e criticava o flagelo humano quando veio o golpe militar de 1968; não poderia ser diferente, se posicionou contra os militares e passou a colaborar, sob pseudônimo, com os jornais da UNE. Sendo inclusive ameaçado de prisão, o que felizmente não deu em nada. Mas nessa época teve que censurar alguns de seus versos. Contudo, a essência da poesia de Patativa sempre foi em defesa do homem puro e livre de amarras. Logo depois estava dando entrevista para o jornal Movimento (1975-1981) que era contrário à ditadura. Se posicionou contra ela até participar, no palanque, recitando seus versos de revolta nas Diretas-Já.

Depois de um mal-entendido com uma das canções de Patativa gravada por Fagner (a letra “O vaqueiro”, modificada para “Sina” e registrada sem a autoria de Patativa, no disco do cantor Manera Fru-Fru, 1972; persistindo o engano quando o disco foi lançado em cd, em 1996). Fagner vai a Crato procurar Patativa e desse encontro nasce uma amizade. Patativa sempre foi um homem bom, sem ressentimentos. O entendimento é tão perfeito entre os dois que Fagner grava a canção de Patativa “Vaca Estrela e Boi Fubá”, e saíram a divulgá-la. Primeiro em Fortaleza, depois no Teatro Carlos Gomes, no Rio de Janeiro. No Som Brasil, de Rolando Boldrin, na Hebe Camargo, no Festival de Verão (Guarujá, SP) etc. Enfim, onde cantavam o sucesso era enorme.

Em meus estudos – e se nesse livro não aparecem referências bibliográficas é porque as próprias são toda a bibliografia, a discografia e os livros sobre o poeta aqui catalogados – percebi que cantoria, peleja e cordel são a mesma coisa. Mas isso é tema para outros textos. Por hora fiquem com os cordéis selecionados: “Vicença e Sofia ou o castigo de mamãe” e “Brosogó, Militão e o Diabo”.

Patativa do Assaré é um poeta popular com quatro títulos universitários de Doutor Honoris Causa. Midiático, com várias apresentações em emissoras de TV (recitou seus versos até em uma novela das oito, da Rede Globo – Renascer, 1993). Gravado e regravado por uma série de grandes cantores e cantoras nacionais. Descoberto na Inglaterra, estudado na França (Sylvie Debs, da Universidade Robert Schuman e Raymond Cantel, da Sorbonne); traduzido pelo também francês Jean Pierre Rosseau.

Com tudo o que lemos nesse estudo podemos crer que o poeta do Nordeste Brasileiro aqui enfocado é, ao lado de Camões, Homero e Dante, um dos maiores poetas populares do mundo.

Cláudio Portella

POEMAS

FONTE PATATIVANA

Aos poetas do Nordeste

Ofereço meus louvores

Aos que são meus seguidores

E já passaram no teste

Com a proteção celeste

E inspiração soberana

Cantando a raça humana

Prazeres, dores e mágoas

Porque beberam das águas

Das Fontes Patativanas.

Eu digo em nome do Cristo

Com a verdade completa

Ao meu amigo poeta

Com muita atenção assisto

Temos o Manoel Calixto

Que gosta da carrascana

Porém, com cana ou sem cana

Verseja em qualquer negócio

Porque é um grande sócio

Da Fonte Patativana.

Cícero Batista se sai

Com roça e com poesia

Com as farsas que ele guia

O seu prestígio não cai

De quando em vez ele vai

Pra feira vender banana

Outras vezes vender cana

Além de versejador

Da Fonte Patativana.

Além da grande fileira

Dizer agora é preciso

O campeão do improviso

É o Miceno Pereira

Com sua voz altaneira

Cantando toda semana

Como pássaro Viana

Ele é muito sonoroso

E vive muito ditoso

Na Fonte Patativana.

O meu colega Maurício

Segue este mesmo caminho

Cantando a flor, o espinho

O prazer e o sacrifício

Meu parente, meu patrício

Nesta Serra de Santana

A poesia bacana

Apresenta muito bem

Porque faz parte também

Da Fonte Patativana.

O Geraldo e o João Bandeira

Cada qual é bom poeta

Que segue a mesma reta

Com expressão verdadeira

Na poesia brejeira

Um se alegra e outro se ufana

O que já leu não se engana

São poemas irmanados

Porque foram inspirados

Na Fonte Patativana.

O Pedro verseja um pouco

É o caçula, meu irmão

Dono de uma produção

Chamada Ladrão de Coco

Sua casa de reboco

Velha e modesta choupana

Maria era nossa mana

Mas nossa mana, Maria

Um só verso não fazia

Na Fonte Patativana.

Finalmente, meus leitores

Nesta preciosa arte

Apresentei grande parte

Dos que são meus seguidores

Cantei prazeres e dores

Nessa Serra de Santana

Para a nação soberana

Eu partirei brevemente

Dando adeus à boa gente

Da Fonte Patativana.

UM GRANDE POETA

Carregou da miséria o grande fardo,

Foi a pobreza sua companhia,

Esta andrajosa mãe da poesia

Nunca negou-lhe da tortura o dardo.

E assim de olhar pedinte e passo tardo

Fora do mundo a lamentar vivia.

Hoje repousa sob a terra fria,

Já ninguém fala do indigente bardo.

Eu, que na vida não gozei de nada,

Vou palmilhando aquela mesma estrada

Tendo por ele um sentimento nobre.

Foi meu colega, foi meu grande amigo,

Autor do livro, Cantos de um mendingo,

Foi tão poeta que morreu de pobre.

CIÚME

Tal qual a ave noturna quando agoura

Que até faz a criança apavorar,

O ciúme lhe fez não me entregar

O soneto que eu fiz à professora.

É bem livre e liberta a nossa loura

Como o pássaro que voa pelo ar,

Para a mesma prender e dominar

Tua força não é superiora.

Ciumento, egoísta, tenha calma

E não queira perder a sua alma,

É preciso saber que existe Deus.

Se, com manhas, trapaças ou enredos,

Eu não quero saber dos teus segredos,

Não procure também saber dos meus.

PREFEITURA SEM PREFEITO

Nesta vida atroz e dura

Tudo pode acontecer,

Muito breve há de se ver

Prefeito sem prefeitura;

Vejo que alguém me censura

E não fica satisfeito,

Porém, eu ando sem jeito,

Sem esperança e sem fé,

Por ver no meu Assaré.

Prefeitura sem prefeito

Por não ter literatura,

Nunca pude discernir

Se poderá existir

Prefeito sem prefeitura.

Porém, mesmo sem leitura,

Sem nenhum curso ter feito,

Eu conheço do direito

E sem lição de ninguém

Descobri onde é que tem

Prefeitura sem prefeito.

Ainda que alguém me diga

Que viu um mudo falando

E um elefante dançando

No lombo de uma formiga,

Não me causará intriga,

Escutarei com respeito,

Não mentiu este sujeito.

Muito mais barbaridade

É haver numa cidade

Prefeitura sem prefeito.

Não vou teimar com quem diz

Que viu ferro dar azeite,

Um avestruz dando leite

E pedra criar raiz,

Ema apanhar de perdiz

E um rio fora do leito,

Um aleijão sem defeito

E um morto declarar guerra,

Porque vejo em minha terra

Prefeitura sem prefeito.

O RETRATO DO SERTÃO

Se o poeta marinheiro

Canta as belezas do mar,

Como poeta roceiro

Quero o meu sertão cantar

Com respeito e com carinho.

Meu abrigo, meu cantinho,

Onde viveram meus pais.

O mais puro amor dedico

Ao meu sertão caro e rico

De belezas naturais.

Meu sertão das vaquejadas,

Das festas de apartação,

Das alegres luaradas,

Das debulhas de feijão,

Das danças de São Gonçalo,

Das corridas de cavalo

Das caçadas de tatu,

Onde o caboclo desperta

Conhecendo a hora certa

Pelo canto do nambu.

É diferente da praça

A vida no meu sertão;

Tem graça, tem muita graça

Uma noite de São João.

No clarão de uma fogueira,

Tudo dança a noite inteira

No mais alegre pagode,

E um caboclo bronzeado

Num tamborete sentado

Tocando no pé de bode.

Os que não querem dançar

Divertem com adivinha,

Outros, brincam a soltar

Foguete, traque e chuvinha.

A mulher quer ser comadre

E o homem quer ser compadre,

Um ao outro dando a mão.

Assim, o festejo cresce

E o sertão todo estremece

Dando viva a São João.

Se, por capricho da sorte,

Eu sertanejo nasci,

Até chegar minha morte

Eu hei de viver aqui,

Sempre humilde e paciente

Vendo, do meu sol ardente

E da lua prateada,

Os belos encantos seus

E escutando a voz de Deus

No canto da passarada.

Aqui, do mundo afastado,

Acostumei-me a viver,

Já nasci predestinado,

Sabendo amar e sofrer.

Neste meu sertão bravio,

Nas belas tardes de estio,

Da chapada ao tabuleiro,

Eu louvo, adoro e bendigo

O ladrar do cão amigo

E o aboiar do vaqueiro.

Se a clara noite aparece,

Temos a mesma beleza.

Tudo é riso, paz e prece,

E a festa da natureza

Seu compasso continua.

A noturna mãe-da-lua

Solta o seu canto agoureiro,

Sua funérea risada,

Vendo a filha imaculada

Brilhando o sertão inteiro.

Que prazer! que grande gozo,

Que bela e doce emoção,

Ouvir o canto saudoso

Do galo do meu sertão,

Da risonha madrugada

De uma noite enluarada!

A gente sente um desejo,

Um desejo de rezar

E nesta prece jurar

Que Jesus foi sertanejo.

Meu sertão, meu doce ninho,

De tanta beleza rude,

Eu conheço o teu carinho,

Teu amor, tua virtude.

Eu choro triste, com pena,

Ao ver a tua morena

Sem letra e sem instrução,

Boa, meiga, alegre e terna

Torcendo um fuso na perna,

Fiando o branco algodão.

Cantei sempre e hei de cantar

O que o meu coração sente,

Para mais compartilhar

Do sofrer de minha gente.

Com as rimas de meu canto

Quero enxugar o meu pranto,

Vivendo na soledade

Com esta gente querida,

Modesta e destituída

De orgulho, inveja e vaidade.

Esta gente boa e forte

Para enfrentar consequência,

Que zomba da própria sorte

Com dobrada paciência,

Que trabalha e não se cansa,

Porque a sua esperança

É sempre a safra vindoura;

O sonho do sertanejo,

Seu castelo e seu desejo

É sempre o inverno e a lavoura.

Desta gente eu vivo perto,

Sou sertanejo da gema

O sertão é o livro aberto

Onde lemos o poema

Da mais rica inspiração.

Vivo dentro do sertão

E o sertão dentro de mim,

Adoro as suas belezas

Que valem mais que as riquezas

Dos reinados de Aladim.

Porém, se ele é um portento

De riso, graça e primor,

Tem também seu sofrimento,

Sua mágoa e sua dor.

Esta gleba hospitaleira,

Onde a fada feiticeira

Depositou seu condão,

É também um grande abismo

Do triste analfabetismo,

Por falta de proteção.

Sou sertanejo e me orgulho

Por conhecer o sertão

Durmo na rede e me embrulho

Com um lençol de algodão.

De alpercata de rabicho

Penetro no carrapicho,

Sofrendo a vida penosa

Do trabalho do roçado

E por isso sou chamado

Poeta de mão calosa.

Da mais cruel desventura

Conheço o amargo sabor,

Pois vivo da agricultura,

Sou poeta agricultor.

Eu sei com toda certeza

Como é que vive a pobreza.

Do sertão do Ceará,

A sua manutenção

É almoço de feijão

E a janta de mugunzá.

Sou sertanejo e conheço

Meu sertão em carne e osso,

Trabalho muito e padeço

Com a canga no pescoço,

E trago no pensamento

Meu irmão do sofrimento

Que, no duro padecer,

Levando o peso da cruz,

É quem trabalha e produz

Para a cidade comer.

Eu não ignoro nada

Deste sertão sofredor

Que puxa o cabo da enxada

Sem arado e sem trator.

Pobre sertão esquecido

Que já está desiludido

E não acredita mais

Nas promessas e nos tratos

E juras de candidatos

Nas festas eleitorais.

Meu sertão da sariema,

Sertão queimado do sol,

Que não conhece cinema,

Teatro, nem futebol,

Sertão de doença e fome

Onde o pobre assina o nome

Com uma pena na mão,

Para, enganado e inocente,

Dar um voto inconsciente

Quando é tempo de eleição.

Este sertão que persiste

Soltando os mesmos gemidos

É qual purgatório triste

Das almas dos desvalidos.

Ele não tem providência

De remédio ou de assistência

Pra sua gente roceira,

Dentro do mais pobre quarto

A mulher morre de parto

Nos braços da cachimbeira.

O BANCO DO CHICO ROSADO

Tudo quanto é peste e praga,

Sempre acompanha o poeta,

Sua desgraça é completa,

Sua luz sempre se apaga.

Antônio T. de Gonzaga

Foi preso e foi exilado,

Camões morreu desprezado

E eu vivo doente e manco

Porque sentei-me no banco

Do senhor Chico Rosado.

Eu muito me prejudico

Com o pequenino assento,

Sofri o maior tormento

Sobre o banquinho do Chico;

Triste e desgostoso fico

Pensando em meu padecer

E ele, pra se defender,

É um sujeito ladino,

Tem um banco pequenino

Que bota o povo a correr.

A casa que o Chico habita,

Bem pouca gente frequenta

Porque nela se apresenta

Uma sentença maldita:

Quando ele quer que a visita

Tenha bem pouca demora

Traz o banquinho pra fora,

No mesmo o pobre se senta,

Peleja, mas não aguenta,

Dá adeus e vai embora.

A minha terra adorada

Tem gente pra tudo e sobra

Cabra de gênio de cobra

Que topa toda parada,

Não se importa com zoada

E nem tem medo de azar,

No momento de brigar

Faz barulho e faz fuxico,

Porém, o banco do Chico

Não há quem queira alisar.

MAIÓ DECEPÇÃO

Seu moço, que é viajante,

Conhece o sertão e a praça,

Deve conhecê bastante

O que é bondade e desgraça.

Sei que o Senhô teve estudo,

Conhece um pôco de tudo,

Pois munta coisa aprendeu,

Quêra escutá com tenção

A maió decepção

Que comigo aconteceu.

O meu nome é Malaquia,

Sou honrado, honesto e sero,

Sou o maió da freguesia

Na bondade e no critero.

Seu moço, eu sou tão isato

Que, quando faço o meu trato,

Só chego inriba da hora,

Tanto que, por causa disto,

Não dou valô a registo,

Ricibo nem promissóra.

Meus papé resorvo tudo,

Mas divido eu sê assim,

Já levei munto canudo,

Jurgando os ôtro por mim.

Daqui a três légua e meia,

Fica a cidade de Areia,

Que é sede municipá.

Foi lá que passei, patrão,

A maió decepção

Que a gente pode passá.

Chegou ali um sujeito,

Há seis ou sete ano atrás,

Sem vergonha, sem respeito,

Ladrão, cabreiro e sagaz,

Chamado Mané José.

Tinha a fala de muié,

Que fazia aborrecê.

A fala do tal gaiato

Era o miado de um gato,

Quando pede dicumê.

Lá na cidade, o sujeito

Vevia meio introsado

Com escrivão e prefeito,

Com juiz e delegado.

E o cara lisa, sabido,

Aduladô, inxirido,

Divido alguém lhe informá,

Ficou sabendo que eu era

Uma pessoa sincera

E intendeu de me robá.

Eu tava, uma menhãzinha,

Mas Raqué, minha muié,

Lá no fugão da cozinha,

Tomando o nosso café,

Quando uvi uma voz fina,

Parecendo uma buzina:

“Ô de casa! Ô de casa!”

Seu moço, eu naquela hora,

Saí de dentro pra fora,

Pisando inriba de brasa.

E aquele marmanjo horrendo,

Da cara de intipatia,

Quando me viu, foi dizendo:

“Como vai, seu Malaquia?

Não lhe conheço de vista,

Porém, a gente benquista

Já me deu informação:

Na cidade, me dissero

Que o senhô é o mais sincero

Dos home deste sertão.

Sabendo desta verdade,

Fiquei munto satisfeito,

Eu gosto da honestidade,

Pois sou deste mesmo jeito.

Pra sê pontuá e honrado,

Eu já nasci inducado

E, mesmo sem tê estudo,

A minha fala segura

Tem o valô da iscritura,

Com selo, carimbo e tudo.

Se qué sabê se é ou não,

Vá preguntá na cidade.

Lá, eu tenho relação

Com todas oturidade.

E é por isso que hoje venho

Aqui, com bastante impenho,

Falá com seu Malaquia,

Pra me imprestá um dinhêro,

Quatrocento mil cruzêro,

A juro, por quinze dia.

Pode crê neste meu dito,

O meu trato é tiro e queda,

Pra fazê papé bonito,

Pôca gente me arremeda;

É tanto que eu sou um sóço

De uma casa de negoço

Que tem lá na capitá

E ganho mais um salaro,

Pruquê sou foncionáro

Do gunvêrno estaduá.

Nunca a ninguém inganei,

Provo e faço um juramento

E, mesmo fora da lei,

Eu lhe pago a dez por cento,

O lucro não esperdice,

Pois gente boa me disse

Que o dinhêro o sinhô tem,

Não injeite o risurtado,

Pruquê dinhêro guardado

Nunca deu lucro a ninguém.

Seu moço, eu sou verdadêro,

É certo o que tou dizendo.”

Eu intreguei o dinhêro

Com as duas mão tremendo

E ele, quando recebeu,

Fingindo me respondeu,

Dizendo: “Seu Malaquia,

Os pé que veio buscá,

Os mêrmo vêm lhe pagá,

Quando interá quinze dia”.

Na hora que foi saindo

O cabra Mané José,

Desconfiança sentindo,

A minha esposa Raqué,

Pra ele não precebê,

Veio logo me dizê,

Baixinho, com a voz fraca,

Como quem faz um cuchicho:

“Malaquia, aquele bicho

Tarvez te passe na maca!”

O que a muié me dizia

Foi dito e feito, patrão!

Quando interou quinze dia,

O cabra não chegou, não,

Desonrou o trato que fez

E eu fui atrás do freguez,

Daquele peste ladrão.

Era mió não tê ido,

Pruquê não tinha sofrido

A maió decepção.

Andei atrás do imbruião,

Rua arriba, rua abaxo

Dizendo com os meu botão:

“Miserave, eu hoje te acho!”

Já tava perdendo a fé,

Quando vi Mané José

Na sala de um botequim,

Numa banca de bebida,

Com sua cara lambida

E o jeito de muié ruim.

Quando eu vi Mané José,

Foi me esquentando as urêia,

Da cabeça até nos pé,

Fugiu-me o sangue das vêia

E eu disse: “Seu voz de gato!

Você quebrou nosso trato,

Vagabundo sem futuro!

Me diga se já tá pronto

Os meus quatrocento conto,

Que você tomou, a juro!”

E o cabra me respostou:

“Tá doido, seu Malaquia?

Juro por Nosso Senhô

Não lhe devo esta quantia.

E, depois de risingá,

Negá, negá e negá,

Dizendo que não devia,

Me chamou, na mesma hora,

Pra eu contá minha históra,

Dentro da delegacia.

Depois daquele chamado,

Eu tive grande alegria,

Pruquê o senhô delegado,

Há tempo, me conhecia,

Mas lá na repartição,

Ele não me deu tenção,

Do meu dito não deu fé,

Fez um papé muito preto,

Puxando brasa pro espeto

Do cabra Mané José.

Eu disse: seu delegado,

Seu Mané José, um dia,

Chegou alegre e vexado,

Lá na minha moradia,

E eu lhe imprestei um dinhêro,

Quatrocento mil cruzêro,

Toda minha inconomia.

O trato já se findou

E hoje aqui ele jurou

Que não deve esta quantia.

Pra juntá este dinhêro,

Que tem seu Mané José,

Eu passei um ano intêro

Mais Raqué, minha muié,

Trabaiando todo dia

E fazendo inconomia,

Com o maió sofrimento.

Com aquele capitá

O meu prano era comprá

Meia duza de jumento.

Sei que o senhô delegado

Conhece bem o meu tipo,

Eu sou munto acreditado,

Dentro deste municipo,

Nunca fiz um papé ruim.

E ele respondeu pra mim:

“— Para provar a verdade,

Sem testemunha não presta,

Isto de palavra honesta

Foi coisa da antiguidade”.

Ali, o cabra safado

Falou com estupidez:

“— Munto bem, seu delegado,

Gostei do seu português,

E o senhô, seu Malaquia,

Me cobrando esta quantia,

Tá manchando o meu conceito,

É um grande atrevimento;

Se quisé comprá jumento,

Vá precurá ôtro jeito.

Eu nunca dei prejuízo,

Sou um cidadão de bem

E pra vivê não preciso

De dinhêro de ninguém.

A sua falsa cobrança

Prova a sua inguinorança,

É um caso de prisão.

Eu devia processá

Porém, vou lhe perdoá,

Eu tenho um bom coração”.

Sou moço, basta que eu toque

Nisto que tou lhe falando

Pra muié sinti um choque.

Ói Raqué, ali, chorando!

“Não chore não, Raquézinha!

Vá lá pra sua cozinha

Se esqueça daquela praga,

Daquela infeliz desgraça.

Destá, que a sua trapaça,

Lá nos inferno ele paga!“

Meu senhô, vou lhe pedi

Não me chame inguinorante,

Mas, por favô, quêra uvi,

A históra inda vai adiante,

Pois o nosso ingrato mundo

Cria certos vagabundo

Da mais baxa natureza:

O senhô inda não viu

Até em que grau subiu

Aquela sem-vergonheza.

Depois que o Diabo tramou

Aquela feia injustiça,

Lá da cidade azulou,

Sem mais ninguém tê notiça.

E o tempo foi se passando

E foi gastando, gastando

Aquela negra impressão

Que eu tinha do condenado,

Eu já tava miorado

Da minha decepção.

Porém, o prope inocente

Não tem sossêgo compreto,

O Diabo, com seus argente,

Não dêxa ninguém tá queto.

Eu, certa vez, resorvi

E um dia saí daqui,

Fui batê na capitá;

Não fui visitá parente,

Fui à capitá, somente,

Vê as beleza do má.

Pois, mesmo sem tê estudo

Sei que o má de tudo tem:

Ele é brando, ele é sisudo

E tanto vai como vem,

Tem de tudo uma parcela;

É das beleza mais bela

Das obra do Criadô.

O má representa briga,

Prazê, tristeza, cantiga,

Gemido, sodade e amô.

Eu fui, com grande alegria,

Vê as beleza do má.

E naquele mêrmo dia

Que cheguei na capitá,

Indo armunçá num hoté,

Lá eu vi Mané José

Trabaiando de garçon.

Naquela hora, seu moço,

Eu senti tanto sobroço,

Que a fala mudou de tom.

Eu tinha pedido um prato,

Quando avistei o bandido.

Pensei que aquele gaiato

Não tinha me conhecido,

Mas tive sorte mesquinha.

Eu ainda bem não tinha

Nem começado a comê

Meu prato de refeição,

A cuié caiu da mão,

Quando uvi ele dizê:

“Como vai, seu Malaquia?

Se o senhô qué se hospedá,

Vai tê toda garantia,

Este é o hoté populá,

Onde a honestidade mora.

Tem de tudo, a toda hora,

É esta a pensão que agrada

A todo e quarqué freguez

E o quarto número 6

Tem cama desocupada”.

Sinti medonha surpresa,

Fiquei danado da vida,

Fastei pro meio da mesa

O meu prato de comida,

Fiz depressa o pagamento

E, nesse mesmo momento,

Sem uma palavra dá,

Saí pra rua apressado,

Como quem tinha escutado

A mãe do Diabo rinchá.

Fiquei todo deferente,

Fiquei leso, fiquei tonto.

Veio logo em minha mente

Os meus quatrocento conto,

Que aquele cão deu sumiço.

Como a dô de um panariço,

Que se espreme o carnegão,

O meu coração doeu

E, de novo, apareceu

A minha decepção.

E hoje até mêrmo drumindo,

Vejo, quando tou sonhando,

O Mané José mentindo

E o delegado apoiando.

Ôtras vez, mesmo acordado,

Fico meio amalucado,

Pruquê escuto, argum dia,

A voz daquele atrivido

Zuando nos meus uvido:

“Como vai, seu Malaquia?!”

AS PROEZAS DE SABINA

Derne o Sú até o Norte

O mundo cria de tudo,

Cabra fraco e cabra forte,

Um alegre, outro sisudo.

Diz o professô Raimundo

Que este nosso véio mundo

De tudo pissui com sobra,

Coisa bela e coisa feia,

Home do geno de uvêia,

Muié do geno de cobra.

A vida não vale nada,

Tudo veve a pelejá

E o mundo é uma charada

Custosa de decifrá.

Mas, como quarqué sujeito

Qué tê razão e dereito,

Dá notiça e discrimina

As coisa deste universo,

Eu vou contá nestes verso

As proeza de Sabina.

Sabina é muié dereita,

Munta honestidade tem,

Não apoia nem aceita

Brincadêra com ninguém.

É dessas muié valente,

Atrevida e renitente,

Que, quando pega a falá,

Nem o Satanás resiste.

E ainda hoje ela insiste

Neste Brasi de Cabrá.

Ela nasceu num pranêta

Afobado e revortado,

Não se assombra com careta

Nem tem medo de barbado.

Pensando nesta senhora,

Vem logo em minha mimora

O que diz certo cantô

Nos seus verso nordestino:

“Paraíba masculino,

Muié macho, sim sinhô!”

Há munta gente hoje em dia

Que conhece bem Sabina,

Viu suas istripulias

No tempo que era minina,

Pois era munto sapeca,

Ispatifava as boneca

Que lhe davam de presente

E das colega de escola,

Rasgava livro e sacola:

Sabina não era gente!

Sua mãe munto bondosa,

Com razão lhe castigava,

Mas porém, ela raivosa,

Pelo chão isperneava.

Demenhãzinha bem cedo,

O seu premêro brinquedo

Era matratá os gato;

Era raivosa e atrevida.

Toda hora de comida,

Sabina quebrava um prato.

Ficou moça munto bela,

Era um anjo, era um tesôro,

Mas nunca ninguém viu ela

Com históra de namôro.

Nunca foi apaxonada,

Foi sempre bem respeitada

Por todo povo dali.

Era moça munto sera,

Não gostava de pilera

De mongofa e qui-qui-qui.

Tinha boa qualidade

Aquela linda minina

E os rapaz tinha vontade

De namorá com Sabina,

Mas quando os óio piscava,

A moça se retirava

E não dava confiança.

Era sisuda e sagaz.

Por isso, muntos rapaz

Já tava sem esperança.

Havia um rapaz peitudo,

Por nome de João Pompeu.

Sabia daquilo tudo,

Porém nunca esmoreceu.

Era amoroso e vaidoso,

Desses rapaz corajoso,

Que pra casá não magina,

Infrentá quarqué derrota

E andava perdendo as bota

Pra se casá com Sabina.

João Pompeu sempre dizia:

Quem percisa é quem percura,

Até que ele, certo dia,

Pra cuiê uma madura

Foi uma verde botá.

E mesmo sem namorá,

Sua sorte resorveu.

Com Sabina se incrontando,

Foi logo lhe preguntando:

Você qué casá cum eu?

Ela uviu e foi dizendo:

Lhe dou a minha premessa,

Mas porém, fique sabendo:

Nós tem que casá depressa,

Pois você não continua

Na minha casa e na sua

Se virando em lançadêra.

Veja que o nosso noivado

Não é pra ficá guardado

Como carne em geladêra.

E cada quá o mais ligêro,

Foi resorvê o seu prano.

Era aquele desespero:

Compra pano e cose pano,

Um corria e ôtro corria.

Com menos de cinco dia,

Tava pronto os inxová

E o casamento se deu.

Sabina com João Pompeu

Se casou sem namorá.

Era um casá bem unido,

Valia a pena se vê.

Entre muié e marido

Não havia fuzuê.

Aquelas duas pessoa

Tinha uma vida tão boa

Que fazia inveja a tudo.

Os dois contente vivia,

Eles junto parecia

Duas alma num canudo.

Porém, o tá Luçufé

Nunca se aqueta nem drome,

Veve atentando as muié,

Mode briga com os home.

Muntas vez, a gente vê

A paz, o gozo e o prazê

De duas pessoa unida,

Mas logo depois o Diabo

Vem bardiá com o rabo

As água do má da vida.

João Pompeu era querido,

Todos lhe tinha amizade.

Foi sempre bem recebido

Na boa sociedade.

Gostava de passeá

E umas bicada tomá

Com as pessoa granfina,

Mas tinha pôca demora:

Toda noite às nove hora

Tava perto de Sabina.

Onde os amigo chamava

João Pompeu aparecia.

Sabina não se importava,

Mas lhe disse, um certo dia:

João, você nunca se esqueça,

Sempre cedo me apareça,

Pois você já me compreende,

Tome as suas cachacinha,

Mas não vá saí da linha,

Se não você se arrepende.

Este consêio eu lhe dou,

Pra você tomá coidado,

Pois já conhece quem sou,

Não se casou inganado.

Oiça bem o que lhe digo,

Ande com os seus amigo,

Pode fazê o seu gasto

Nos botequim, por aí,

Mas nunca me chegue aqui

Fazendo de um pé dois rasto.

Dizia ela, zangada:

É bom tomá meu consêio.

João não lhe respondeu nada,

Mas ficou munto vremêio

Uvindo aquelas razão

E disse com seus butão:

O diabo desta muié

Tá fazendo eu ficá ruim,

Hoje eu vou ao botequim

E vorto quando eu quisé.

Na noite do mêrmo dia,

João Pompeu foi para o bá,

Pois bebendo ele queria

De Sabina se vingá.

Não tava de brincadêra,

Se sentou numa cadêra

Calado e munto sisudo,

Com jeito de quem se vinga.

Uísque, cerveja e pinga,

Ele ia inrolando tudo.

A noite tava incelente

E a palesta ia crescendo

E João Pompeu rinitente

Sempre bebendo e dizendo:

Quanto eu pra casa vortá,

Se a minha muié brigá

E me recebê com grito,

Mostrando seu geno mau,

Lhe mostro com quantos pau

A gente faz um cambito.

Inquanto aquele pateta

Chingava a sua muié,

Em casa, Sabina, inquieta,

Tava como cascavé

Na hora que perde o bote,

Já preparando o chicote

Pra no marido batê.

Ia dentro e vinha fora,

Pois já era nove hora

E João sem aparecê.

A Sabina ia à cozinha

E andava nos corredô,

Como franga de galinha

Caçando canto pra pô.

E já bem de madrugada,

Interrogava, zangada:

O que diabo aconteceu?

Como a onça da mão torta,

Roncava no pé da porta,

Esperando João Pompeu.

Naquela noite, o coitado

Tava capaz de reboque,

Vortou munto embriagado,

Cacundo como um badoque.

Não podia se aprumá,

Tremia pra lá e pra cá

Que nem pano de bandêra,

As perna vinha trocada

Como birro de munfada

Nas mão da muié rendêra.

Tava o pobre João Pompeu

Sem entrada e sem saída,

O seu corpo esmoreceu

Com o peso da bebida,

O pobre cambaliava,

Não sabia onde pisava,

Ia inriba e vinha imbaxo.

Assim mêrmo entrou na sala

E disse, tremendo a fala:

Sabina, eu sou cabra-macho.

Sabina agarrou o marido,

Sem dó e sem compaxão,

Deu um soco desmedido,

Bateu com ele no chão,

Incarou o pé no cangote

E foi descendo o chicote:

Pegue! Pegue! Pegue! Pegue!

Pra conhecê quem sou eu.

Bateu tanto em João Pompeu,

Como se bate num jegue!

E depois de tê surrado,

Mode mostrá sua fama,

Saiu com o desgraçado,

Jogou inriba da cama

E ainda ficou raiando,

Pileriando e zombando,

Dizendo com ameaça:

Esta pisa extravagante

É pra você, de hoje em diante,

Aprendê tomá cachaça.

Na tarde do mêrmo dia,

João inda tava deitado.

Se levantá não queria,

Pruquê tava incabulado.

Sabina vendo a demora,

Disse: se levante agora,

Pois você não tá doente,

Não quero marido assim,

Se levante, cabra ruim,

banhe o rosto, escove os dente.

Choroso e desconfiado

Se levantou João Pompeu,

Com o corpo incalombado

Da surra que a muié deu.

Em silêncio e paciente,

Banhou rosto, escovou dente,

Como Sabina mandou.

Sua vergonha era tanta,

Que o pobre só quis a janta,

Porque Sabina obrigou.

Depois daquela questão,

João mudou a sua vida,

Não foi mais à diversão

Nem qué sabê de bebida.

Na sua vida privada,

Pra não vê seus camarada,

Munta vez vai escondido.

É tão grande a sua mágua

Que quando qué bebê água

Não bebe em copo de vrido.

Ficou bastante inzemprado

E a diciprina foi tanta,

Qui mêrmo tanto infadado,

Meia-noite se levanta

Pra inganá seus minino.

Ficou um marido fino,

Sabe em casa trabaiá.

Barre casa e faz café,

Pra ele virá muié

Só farta dá de mamá.

MINHA VIOLA

Minha viola querida,

Certa vez, na minha vida,

De alma triste e dolorida

Resolvi te abandonar.

Porém, sem as notas belas

De tuas cordas singelas,

Vi meu fardo de mazelas

Cada vez mais aumentar.

Vaguei sem achar encosto,

Correu-me o pranto no rosto,

O pesadelo, o desgosto,

E outros martírios sem fim

Me faziam, com surpresa,

Ingratidão, aspereza,

E o fantasma da tristeza

Chorava junto de mim.

Voltei desapercebido,

Sem ilusão, sem sentido,

Humilhado e arrependido,

Para te pedir perdão,

Pois tu és a joia santa

Que me prende, que me encanta

E aplaca a dor que quebranta

O trovador do sertão.

Se, às vezes, fico tristonho,

Vendo desfeito o meu sonho,

Contigo ao peito, componho

A minha poesia rude.

Tocando corda por corda,

O meu coração acorda

E apaixonado recorda

Os dias da juventude.

Num abraço doce e amigo,

Quero estar sempre contigo.

Se nós não temos abrigo,

Palácio nem bangalô,

Temos, com grande franqueza,

Misteriosa grandeza,

Incomparável riqueza,

Que a natureza criou.

Se nós vivemos por fora

Das coisas que o mundo adora,

Da grande ambição que explora

Ouro, prata e posição,

Temos, em nosso caminho,

Da mansa brisa o carinho

E de cada passarinho

A mais sonora canção.

Sei que, com tua harmonia,

Não componho a fantasia

Da profunda poesia

Do poeta literato,

Porém, o verso na mente

Me brota constantemente,

Como as águas da nascente

Do pé da serra do Crato.

Viola, minha viola,

Minha verdadeira escola,

Que me ensina e me consola,

Neste mundo de meu Deus.

Se és a estrela do meu norte,

E o prazer da minha sorte,

Na hora da minha morte,

Como será nosso adeus?

Meu predileto instrumento,

Será grande o sofrimento,

Quando chegar o momento

De tudo se esvaicer,

Inspiração, verso e rima.

Irei viver lá em cima,

Tu ficas com tua prima,

Cá na terra, a padecer.

Porém, se na eternidade,

A gente tem liberdade

De também sentir saudade,

Será grande a minha dor,

Por saber que, nesta vida,

Minha viola querida

Há de passar constrangida

Às mãos de outro cantor.

HISTÓRIA DE UMA CRUZ

Papai, conte a históra daquela cruizinha

tão triste, sozinha,

no pé da ladêra,

com seus braço aberto, chorosa, coitada!

na bêra da istrada,

qui vai pra rebêra.

Me conte o motivo daquilo que vejo,

me faça o desejo,

me faça a vontade.

Pois lá tenho visto muié saluçando

e a cruz infeitando

de reza e sodade.

Papai me arreponda! Me conte, me diga

se a históra é intriga,

o qui foi qui se deu?

Eu vendo a cruizinha, sinto uma cansêra,

no pé da ladêra,

quem foi qui morreu?

– Se é tu nesta vida que mais eu confio,

iscuta, meu fio,

meu fio querido.

Que, imbora eu sintindo uma dô no meu peito,

eu vou com respeito

fazê teu pidido.

Aquela cruizinha, na bêra da istrada,

qui veve infeitada

cum tanta fulô...

aponta o passado, de um crime de ispanto,

de luto e de pranto,

de raiva e de horrô.

A mão da disgraça só pranta veneno

naquele terreno,

cum feia treição,

ainda no tempo qui eu era minino,

um monstro assarsino

matou Zé Môrão.

O monstro assarsino era um rico patrão.

E o pobre Môrão

era seu moradô.

Morreu de desgraça, naquele diserto,

e agora tá perto

de Nosso Sinhô.

Ele era sorterô, rapaiz ainda novo

quirido do povo

do nosso sertão.

Repare o motivo da grande caipora

e veja na históra

quem tinha razão.

Um ano ele tinha uma roça tão boa

qui arguma pessoa

dizia a brincar:

– Quem vê esta roça depressa conhece

qui o dono parece

qui vai se casá.

Na roça bonita fejão bagiava,

o mio já tava

criando caroço.

E o rico, soberbo, mandou seu criado

botá todo gado

na roça do moço.

Môrão, com aquilo, ficô cum desgosto

e munto disposto

saiu sem demora.

Abriu a portêra, correu apressado,

tangeu todo gado

da roça pra fora.

Foi logo falá sobre aquela questão

e dixe: Patrão,

o sinhô tenha dó,

num quêra fazê minha sorte misquinha,

aquela rocinha

custou meu suó.

Pur Nossa Sinhora não bote o seu gado

naquele roçado

qui tanto custô.

E o rico orguiôso, ficô gaguejando,

ficô rismungando

cum grande rancô.

Vortô sem resposta, o rapaz pensativo,

pruquê sem motivo

se achava o patrão.

De cara inrusgada, danado, trumbudo,

zangado, sisudo,

formando questão.

A mãe do agregado, um nervoso sintia,

e sempre dizia:

– Meu fio quirido,

saímo, qui o monstro já qué fazê guerra.

Por causa da terra

morreu meu marido.

Meu fio, esta noite, quando eu já durmia,

sonhei qui nóis ia

sofrê prijuízo.

E, perto da nossa chupana de páia,

o rasga-mortáia

passô dando aviso.

– Mamãe, eu não posso perdê meu trabaio,

daqui eu num saio,

daqui num me mudo.

Saí sem distino... qui sorte essa nossa!

dexando uma roça

repreta de tudo!

Razão ele tinha, cum toda certeza,

fazia defesa

do prope roçado.

Porém da viúva, os consêio era certo,

pois tava bem perto

do mau resurtado.

Depois de dez dia, no pé da ladêra,

fazendo trinchêra

de um rompe-gibão,

o Rico Orguioso, bandido, patife,

de tiro de rife

matô Zé Môrão.

O monstro foi preso, mas nada sofreu,

arguém potregeu

sua grande maliça,

pois ele era rico. O maió fazendêro,

cum munto dinhêro,

logrô a justiça.

A pobre viúva, chorando, coitada,

dizia maguada:

“Perdi meu incosto.”

De tanto pensá no seu fio defunto

ficô sem assunto,

morreu de desgosto.

Contei toda históra, da serra horrorosa,

da morte assombrosa,

de um moço de bem.

Repara, meu fio, quanto é disgraçado

o pobre coitado

qui terra não tem.

Meu fio quirido, tu óia pra cruz

e pede a Jesus,

o maió potretô,

e à Vige Maria, rainha quirida,

pra nunca na vida

tu sê moradô.

VACA LAVANDEIRA

A inveja é rancorosa,

Traidora, falsa e cruel.

Transformou em um dragão

O formoso anjo Lusbel.

Caim, por causa da inveja,

Matou seu irmão Abel.

Nunca mais vesti gibão,

Nunca mais calcei perneira,

Desde que a inveja roubou-me

Um animal de primeira,

Que era a joia do sertão,

Minha vaca Lavandeira.

Fui vaqueiro, quinze anos,

Nas fazendas do sertão,

Carregado de família,

Coberto de precisão.

Toda sorte que eu tirava

Ia vendendo ao patrão.

Ficou uma bezerrinha,

Atacada de mangueira.

O patrão não quis comprá-la,

Tratei dela a vida inteira

E botei na bezerrinha

O nome de Lavandeira.

Lavandeira foi crescendo

Com proteção milagrosa

E, depois dela novilha,

Tornou-se inda mais famosa,

Era uma peça importante,

Bonita, mansa e mimosa.

Lavrada de preto e branco,

Tendo bonita armação,

Orelhas acabanadas

E, na testa, um coração,

A cauda muito comprida,

Quase arrastando no chão.

Conhecia a minha voz,

De admirável maneira,

Que, na hora que eu chamava:

Lavandeira! Lavandeira!

Para lamber minhas mãos,

Ela vinha na carreira.

O coronel da fazenda,

Um ricaço interesseiro,

Dizia: eu compro esta rês,

Inda que custe dinheiro,

Que a rês melhor da fazenda

Não pode ser do vaqueiro.

E, certo dia, bem cedo,

Em minha casa chegou,

Com os modos diferentes,

Do cavalo desmontou

E num banco de aroeira,

Ao meu lado se sentou.

E foi logo me dizendo:

Eu venho aqui, seu Praxede,

Porque fiz agora um plano,

Do qual não há quem me arrede.

Quem quer vai, quem não quer manda,

Quem pode comprar não pede.

A novilha Lavandeira

Quero que você me venda.

Ela é bonita e famosa,

Tem o valor de uma prenda.

Só dá certo para mim,

Que sou dono da fazenda.

Trocamos por outra vaca

Ou compro a mesma a dinheiro.

É preciso ter valor

Meu nome de fazendeiro

E a rês melhor da fazenda

Não pode ser do vaqueiro.

Eu respondi: Coronel,

Não vendo aquela novilha.

Ela é a minha esperança,

Que no meu futuro brilha,

Criei aquela bichinha

Como quem cria uma filha.

Quando ela era bezerrinha,

Eu quis vendê-la, uma vez.

Porém, devido à doença,

O senhor conta não fêz;

Já hoje não há dinheiro,

Para comprar minha rês.

Depois que, desenganado,

O coronel foi-se embora,

Fiquei pensando comigo:

Estou desgraçado agora,

Todo objeto invejado

Termina sendo caipora.

Passei dias e mais dias

Bastante impressionado,

Pois, no mundo, sempre foi

Muito triste o resultado

Do pobre pai de família,

Que mora subordinado.

E, enquanto a minha impressão

Aumentava, dia a dia,

Sempre ouvindo certas coisas

Que o fazendeiro dizia,

A fama de Lavandeira,

De boca em boca corria.

Depois que ela deu bezerro,

Causou admiração.

Vinte e dois litros de leite

Dava sem comer ração

Ainda mais aumentou

A inveja do patrão.

Pois este, vendo que a rês

Era famosa e leiteira,

Ia sempre à minha casa,

Com sua infernal cegueira,

Pedindo que eu lhe vendesse

Minha vaca Lavandeira.

Certa vez, ele me disse:

Quero um negócio propor,

Eu lhe dou por sua vaca

Dois animais de valor,

A minha vaca Bonina

E um cavalo corredor.

Lhe respondi: Coronel,

Eu resultado não vejo,

Pois somente a minha vaca

Satisfaz o meu desejo.

Os meus filhos vivem fartos

De leite, coalhada e queijo.

Agora veja, leitor,

O que foi que aconteceu.

O malvado ambicioso

Tanto fez, tanto mexeu,

Que, dentro de pouco tempo,

A Lavandeira morreu.

A pobre amanheceu morta,

Num dia de sexta-feira.

Foi um dia de juízo,

Quando morreu Lavandeira.

Dentro da minha choupana,

Chorava a família inteira.

E eu vendo assim se acabar

Meu recurso, meu tesouro,

Cavei uma grande cova

E sem estancar meu choro,

Sepultei a minha vaca,

Nem dela tirei o couro.

Cada um, triste, chorava

Como quem se desengana.

Leitor, veja o quanto a inveja

É vil, traidora e tirana:

Até o próprio bezerro

Morreu, na mesma semana.

Saí daquela fazenda,

Não voltei mais ao sertão,

Pois o vaqueiro trabalha

Para enricar o patrão,

Este fica com o gado

E aquele, sem proteção.

Na profissão de vaqueiro,

Tive uma sorte mesquinha.

A negra inveja roubou

Uma esperança que eu tinha:

Minha vaca Lavandeira,

Que eu chamava e ela vinha.

Muitas vezes, inda choro,

Lembrando a tarde fagueira

Que eu subia e me apoiava

Sobre o mourão da porteira

Dava um aboio e chamava

Minha vaca Lavandeira.

E hoje, com minha família,

Não sei onde irei parar.

Tal qual o judeu errante,

Sem vaca pra comer leite,

Vivo no mundo a vagar,

Sem terra pra trabalhar.

CABOCLO ROCEIRO

Caboclo roceiro das plagas do norte,

Que vives sem sorte, sem terra e sem lar,

A tua desdita é tristonho que canto,

Se escuto o teu pranto, me ponho a chorar.

Ninguém te oferece um feliz lenitivo,

És rude, cativo, não tens liberdade.

A roça é teu mundo e também tua escola,

Teu braço é a mola que move a cidade.

De noite, tu vives na tua palhoça,

De dia, na roça, de enxada na mão,

Julgando que Deus é um pai vingativo,

Não vês o motivo da tua opressão.

Tu pensas, amigo, que a vida que levas,

De dores e trevas, debaixo da cruz

E as crises cortantes quais finas espadas,

São penas mandadas por Nosso Jesus.

Tu és, nesta vida, um fiel penitente,

Um pobre inocente no banco do réu.

Caboclo, não guardes contigo esta crença,

A tua sentença não parte do céu.

O Mestre Divino, que é Sábio Profundo,

Não fez, neste mundo, o teu fado infeliz.

As tuas desgraças, com tuas desordens,

Não nascem das ordens do Eterno Juiz.

A lua te afaga sem ter empecilho,

O sol o seu brilho jamais te negou,

Porém, os ingratos, com ódio e com guerra,

Tomaram-te a terra que Deus te entregou.

De noite, tu vives na tua palhoça,

De dia, na roça, de enxada na mão.

Caboclo roceiro, sem lar, sem abrigo,

Tu és meu amigo, tu és meu irmão.

O QUE É FOLCLORE?

Posso lhe afirmá também:

Folclore é superstição,

O medo que você tem

Do canto do corujão.

Folclore é aquele instrumento

Para o seu divertimento

Que chamamos berimbau;

E também a brincadeira

Ritmada e prazenteira

Chamada Maneiro-Pau.

Folclore, meu camarada,

Ouvimos a toda hora,

É históra de alma penada,

De lobisome e caipora.

Preste atenção e decore,

Pois, com certeza, folclore

Ainda posso dizer

Que é aquele búzio de osso

Que você põe no pescoço

Do filho pra não morrer.

É o aboio magoado

Do vaqueiro na amplidão.

É o festejo animado

Da debulha do feijão,

Carro de boi e gaiola

E desafio, à viola,

Do cantador popular

E também a toadinha

Da Ciranda-Cirandinha

Vamos todos cirandar.

Eu e você que vivemos

No nosso pobre sertão

Muitas coisas inda temos

Da popular tradição:

Além de outras, o girau

E a carrocinha de pau,

Em vez de bonito carro.

Que prazer, satisfação,

A gente comer pirão

Mexido em prato de barro!

E agora, prezado irmão,

Estes versos lhe dedico.

Lhe dei alguma noção

Do nosso folclore rico.

Não posso continuar,

Pois nada pude estudar,

De dentro do tema saio.

O resto lhe dirá tudo

Romão Filgueira Sampaio,

Mainá e Câmara Cascudo.

De conservar o folclore

Todos têm obrigação,

Para que nunca descore

A popular tradição.

Os homens de grande estudo,

Como Mainá e Cascudo,

Guardam sempre nos arquivo

Populares tradições,

Cantigas, superstições

E costumes primitivos.

Você, caboclo, que cresce,

Sem instrução nem saber,

Escuta, mas não conhece

Folclore o que quer dizer:

O folclore é um pilão,

É um bodoque, um pião,

Garanto que também é

Uma grosseira cangalha,

Aparelhada de palha

De palmeira ou catolé.

O BODE DO SERAFIM

No nosso mundo a caipora

Atrasa a todo vivente,

Quem sempre viveu contente,

Muitas vezes também chora,

Isto ninguém ignora,

Pois nosso mundo é assim,

Tem o que é bom e o que é ruim.

Para ninguém reprovar,

Eu vou agora contar

O que sofreu Serafim.

O Serafim, de quem falo,

É marchante muito esperto,

Tudo com ele dá certo

Sem sofrer nenhum abalo,

Pra montar burro e cavalo,

Não há quem dê no seu fim,

Por isso, Antônio Martim,

Deu o seu burro Dourado

Para ser domesticado

Nas pernas do Serafim.

O marchante prazenteiro

Ficou bastante obrigado

E disse: o burro Dourado

É árduo, forte e ligeiro,

É muito passarinheiro,

Muita gente derrubou,

Porém, amansá-lo vou,

A troco de espora e sola.

Mas desta vez a pistola

Pelo coice disparou.

Pra de carne sustentar

A freguesia da zona,

Na casa de certa dona

Foi ele um bode comprar,

No Dourado, a galopar,

Chegando no ponto exato,

Disse, contente e sensato,

Passando a mão no bigode:

Dona, me venda o seu bode,

Que seja caro ou barato.

Disse a mulher: – Muito bem!

Podemos negociar,

Porém preciso avisar,

Pois não engano a ninguém:

Grande falta o bode tem,

Amarrado, ele não vai,

Se enfeza, pinota, cai,

E pelo chão se estrebucha,

A gente na corda puxa

E ele do canto não sai.

Serafim, com energia,

Disse: eu levo este danado,

Ele vai levar machado

Amanhã cedo do dia,

Toda minha freguesia.

Já preparou a panela

E ansiosa se acautela

Por este bicho esperando;

Ele não vai caminhando,

Mas, vai na lua-da-sela.

No cabresto do Dourado

Ele amarrou com cautela

E pôs na lua-da-sela

O bodão atravessado.

Cada vez mais animado,

Pensando em sua melhora,

Deu um adeus à senhora,

No terreiro da varanda,

O Dourado olhou de banda

E saiu de estrada afora.

Ia o marchante, gaiato,

Sem pensar no seu perigo,

Alegre, a dizer consigo:

Comprei o bode barato!

Eu ganho uma banda e o fato

Porém, ninguém se incomode,

Só negocia quem pode,

Ninguém tira os planos meus:

Ô mulher tola, meu Deus,

Pra não saber vender bode!

Eram sete horas e meia

Da noite daquele dia

E o coitado não sabia

Se a coisa ia ficar feia,

Porém o Diabo aperreia

E vive a fazer motim.

O marchante Serafim

Desta vez quase se arrasa,

Bem no terreiro da casa

De seu Egídio Martim.

Assim que ele ali chegou

Surgiu a sua caipora,

Naquela apertada hora

O Satanás se soltou,

O bode se revoltou,

Foi a maior confusão:

Em grande aperreação,

Achando o cômodo ruim,

Dos braços do Serafim

Deu um pinote no chão.

Contei o grande alvoroço

Da noite mal-assombrada,

O bodão com a puxada

Machucou osso por osso.

Me contaram que o pescoço

Do bode do Serafim,

Era uma coisa sem fim,

Devido aos socos danados,

Deu quatro palmos puxados

Da mão de Antônio Martim.

Foi assim que terminou

Aquela cena de azar;

Interessante é contar

O burro como ficou,

Depois que isso se passou,

O Dourado do Martim

Não precisa de motim,

Só basta um bode berrar

Para o danado saltar

E derrubar Serafim.

QUADRINHAS

Esta ciência sem par

De transplante, trouxe um meio,

Que a pessoa pode amar

Com o coração alheio.

Entre as mulheres cacei

As que consolam quem chora,

E as duas encontrei:

Mamãe e Nossa Senhora.

Meu benzinho interesseiro

Me deixou, sem piedade,

Quando acabei meu dinheiro

Se acabou nossa amizade.

A descoberta sem par,

Que causaria receios,

Seria o de adivinhar

Os pensamentos alheios.

Não farei o teu desejo,

Te dando versos, Maria,

Pois, em teus olhos eu vejo

Dois livros de poesia.

Desde o dia de tristeza,

Quando te deixei na cova,

Foi sepultada a beleza

Dos versos de minha trova.

Que alguém morre por alguém,

Sempre ouvi alguém dizer,

Porém quando a morte vem

Não há quem queira morrer.

A natura, por capricho,

Te formou bem diferente:

És gente virando bicho,

Ou bicho virando gente.

Quando, raivosa, te exaltas,

Com grosseiras atitudes,

Acusas as minhas faltas

E esqueces minhas virtudes.

Me negaste o teu carinho

E hoje eu vejo o resultado,

É melhor andar sozinho

Do que mal acompanhado.

Com três meninas, meu fado,

É feliz, graças a Deus;

Tu vives sempre ao meu lado

E as duas dos olhos teus.

O quê, palavra mesquinha,

Me surge, não sei por quê.

Lá vão sete em uma linha:

Que, que, que, que, que, que, que.

Se aquieta, não seja louca,

Menina da saia curta,

Além desta roupa pouca,

Trepada no pé de murta!

Por uma casualidade,

Ou um ato milagroso,

Sai uma simples verdade

Da boca do mentiroso.

Muito faz aborrecer

A mulher que é linguaruda,

Mas, não há quem queira ser

Esposo de mulher muda.

Ser poeta é ter paixão,

É sentir da dor o espinho,

Ter tudo no coração

E viver sempre sozinho.

Ao amor nasci propenso,

Só nele tenho pensado

E tanto pensei, que penso

Que dele fui dispensado.

A fogueira da vaidade

Vive acesa noite e dia,

Mas, da sua claridade,

Todos voltam de alma fria.

Você, que passa grã-fina,

Levando o ninho dos ninhos,

Tenha cuidado, menina,

Com estes dois passarinhos.

Segue o tempo o seu caminho,

Um dia vai e outro vem,

Roubando assim, de pouquinho

A beleza de meu bem.

Casamento é um problema

Muito duro de roer,

A mulher prepara o tema

Para o esposo resolver.

Quem mais bate é o coração,

Pois bate antes de nascer

E com a continuação,

Vai batendo até morrer.

Moreninha, o meu desejo,

Não é o que pensas tu,

Pois eu te pedi um beijo

E vens me dar um beiju!

A mulher também tem isca

Da forma que o amor tem,

Um belisca o outro belisca,

Até que o mais tolo vem.

NANÃ

É triste a flor que desabrocha sem carinho

E sem carícia do sereno da manhã...

Assim nasceu, lá no sertão, minha Nanã,

Sem uma luz que iluminasse o seu caminho.

Com o pobre pai a morar num tosco ninho,

A desventura foi a sua negra irmã,

Enquanto a sorte protegia a cortesã,

A desdita lhe dava um pão magro e mesquinho.

Depois veio a seca cruel e assoladora,

Contra aquela linda florzinha encantadora

E a coitada morreu, mirrada pela fome.

Hoje, um poeta chora triste esta saudade

E as aves cantam a chamar na solidão:

Nanã! Nanã! Nanã! seu doce e belo nome.

MINHA IDADE E MINHA POESIA

Ao amigo e colega Elói Telles

Completei noventa anos

É idade bem comum,

Vou seguindo novos planos

Para os meus noventa e um,

Chegando aos noventa e dois

Procuro logo depois

O meu regime mudar,

Mudarei de refeição

Comendo feijão com pão

Para a saúde aumentar.

Quando mudar de comida,

Eu mudarei de atitude

Vou levando minha vida

Com poesia e saúde,

Sem faltar inspiração

Conhecendo com razão

Que o mundo foi Deus quem fez

E a vida não é sentença

Com a divina licença

Recito aos noventa e três.

Se a nossa vida é um drama

E este mundo é um teatro,

Conduzindo a mesma fama

Recito aos noventa e quatro,

Para mostrar o meu dom

Como sou poeta bom,

Com a poesia brinco

E mesmo neste absurdo

Cachingando, cego e surdo

Recito aos noventa e cinco.

Canto a Terra e o Infinito

Neste simples português,

Compondo verso bonito

Recito aos noventa e seis,

Cortando como gilete

Passo por noventa e sete

E vou aos noventa e oito,

Não há quem me desaprove

Que no meus noventa e nove

Rimo afoito com biscoito.

Mas quando completar cem,

Aí é dura a parada,

Não dou bolas pra ninguém

Nem quero saber de nada,

Vou todo cheio de ruga

Igualmente a tartaruga,

Com o pensamento fraco

Caducando lá num canto

Rimando diabo com santo

E careta com macaco.

Veja amigo esta verdade

Cheia de filosofia,

Isto aí é minha idade

Com a minha poesia.

Responda com brevidade

Dizendo se recebeu

A nossa velha amizade

Eu acho que não morreu.

PAI LUIZ E O PREGUIÇOSO

Ninguém dirá ao contrário

Do que estou dizendo aqui,

Pai Luiz é imaginário

Como a Caipora e o Saci,

Pelo inverno ele parece,

Aparece e permanece

Bem sisudo e curioso

Com o fim de se arranchar

E ao mesmo tempo morar

Na roça do preguiçoso.

O preguiçoso vadio

Depois da roça plantada

Abandona o seu plantio

Sem nunca pegar na enxada,

Pai Luiz chega e se apossa,

Fica por dentro da roça

Sem cansaço e sem fadiga,

Pra ele é grande a vantagem,

O feijão não vinga vagem

E o milho não bota espiga.

Vai semana e vem semana

E o preguiçoso a brincar,

Jogando e bebendo cana

Andando de bar em bar,

Com pilhéria e com lambança

Já não tem mais nem lembrança

O preguiçoso gaiato

Do plantio no abandono

E Pai Luiz é o dono

Da plantação e do mato.

Com seu jeito sisudo,

Cumprindo a sua missão,

Fica por dentro de tudo,

Do mato e da plantação

E o vagabundo na rua

Com a malandragem sua

Vaidoso sempre vaidoso

E Pai Luiz aproveita

Para não haver colheita

Na roça do preguiçoso.

A LIGEIRA DO ÃO

Ai, dão, dão,

Tem a ligeira do a,

Tem a ligeira do ão,

A do ão foi eu quem fiz,

Ninguém que diga que não.

Ai, dão, dão,

A pior coisa do mundo

Que causa admiração,

É uma velha e uma moça

Dizendo malcriação.

Ai, dão, dão,

Como Narcisa e Toinha

Na beira do cacimbão,

Quando uma dizia sim,

A outra dizia não.

Ai, dão, dão,

Apontava com o dedo

E batia o pé no chão,

Pra ser um frango e um galo

Só faltava o esporão.

Ai, dão, dão,

Saiu tanto nome feio

Da caderneta do cão

Que até minhas laranjeiras

Ouvindo a esculhambação.

Ai, dão, dão,

Balançaram suas galhas

Caiu laranja no chão

Valha-me Nossa Senhora

Mãe de Deus da Conceição

Ai dão, dão,

Quando eu for ao Juazeiro

Rezar a minha oração

Vou trazer uma estátua

Do Padre Cícero Romão.

Ai, dão, dão,

E botar na minha baixa

Pegado no seu bastão

Para ver se essas mulheres

Respeitam meu cacimbão.

Ai, dão, dão,

Tenha de mim piedade

Mulher do meu coração,

Peço até por caridade

eu não mereço isto não!

Ai, dão, dão.

MORRER SEM MORRER DEVERAS

Do meu fúnebre caixão,

Sem soluços nem gemidos,

Eu subi para a Mansão

Da Pátria dos Escolhidos,

Alegre me receberam

E uma festa promoveram,

Eu fiquei muito feliz,

Vivo a recordar ainda,

Foi a viagem mais linda

Que na minha vida eu fiz.

Disseram vendo o troféu

Que a natureza me deu:

Vamos ter festa no céu,

O Patativa morreu!

São Pedro Muito Sapeca

Foi trazer sua rabeca

E no arco passando breu,

Cantou com voz compassiva:

Viva, viva o Patativa,

Ele é um colega meu.

Na recepção imensa

De rabeca e cantoria,

Chegou em nossa presença

Castro Alves da Bahia,

Com muita satisfação

Apertou a minha mão

E me disse com amor:

Sei tudo que aconteceu,

Lá na Terra onde viveu

Foi poeta e professor.

Lá na Terra de Iracema

Com a sua poesia,

Abordou o mesmo tema

Que eu abordei na Bahia,

Foi grande amigo do povo

Preto, branco, velho e novo,

Com sextilhas e sonetos

E num esforço varonil

Foi defensor do Brasil

Dos pobres, brancos e pretos.

Com este mesmo ideal

Eu cantei, cantei, cantei,

Lá na Terra de Cabral

O maior exemplo dei,

Porém hoje eu vejo tudo,

Quer tenha ou não tenha estudo,

Ou de maneira qualquer,

Naquele país distante

Por mais que o poeta cante,

Não alcança o que ele quer.

Com esta declaração

A qual eu não conhecia

Dei um aperto de mão

No poeta da Bahia,

Mas vi que tudo aquilo era

O que chamamos quimera

Ou ilusão do sentido,

No sono fui bem-ditoso,

Mas despertei desgostoso

Porque não tinha morrido.

LAGARTIXAS VERDINHAS

PELO CHÃO

Um calango nas árvores trepou

E ficou a vagar de copa em copa

Qual vaidoso rapaz que tudo topa,

Lagartixa do mesmo se agradou

E com ele ao seu lado passeou

Pelos matos frondosos do sertão,

Surgiu logo uma nova produção

Porque Deus desta forma permitiu

E mais tarde na Terra a gente viu

Lagartixas verdinhas pelo chão.

Esta história que eu conto aconteceu,

Foi por isso que um tal naturalista

Exibindo um papel de cientista

De saber do segredo prometeu,

Pelejou porém nada resolveu,

A pesquisa do mestre foi em vão

E depois que não teve solução,

Ficou ele a dizer que não sabia

Porque neste Brasil a gente via

Lagartixas verdinhas pelo chão.

Veio um sábio chamado Faraó

E depois que as florestas pesquisou,

Ele viu bem de perto e retratou

Um calango transando uma brobó,

Disse o sábio consigo: Veja só

Quanto pode o poder da criação,

O famoso poeta tem razão,

Tudo quanto ele diz o povo crê

E a verdade é que agora a gente vê

Lagartixas verdinhas pelo chão.

Vou voltar para o Egito satisfeito,

Desvendei o segredo emaranhado

E ainda mesmo que fosse endiabrado

Com a minha ciência eu dava jeito,

Vou fazer uma placa com respeito

E na mesma gravar uma inscrição

Confirmando a verdade com razão,

No Brasil Patativa e eu no Egito

E bem no alto da placa eu deixo escrito:

Lagartixas verdinhas pelo chão.

UM MUNDO DESCONHECIDO

Um pássaro no seu encanto

Tanta pena possuía

Que ave nenhuma podia

Ter pena daquele tanto,

Quem tirasse um tanto ou quanto

Ganharia o prêmio rei,

Eu para lá me mandei

Porém fui desenganado,

O pássaro estava pelado,

Nenhuma pena encontrei.

Perguntei ao empregado

Zelador daquela Arena,

Onde é que está tanta pena

Deste pássaro agigantado?

Respondeu: ele é encantado,

É segredo da magia,

Seu peneiro todo dia

Nasce e cresce e é retirado

Para ser manipulado

Dentro da feitiçaria.

Eu sou um gênio e vigio

Esta enigmática Arena

Com medo que alguma pena

Caia nas mãos de um vadio,

No seu jeito eu desconfio,

Que é um grande roubador,

Eu não sei como o senhor

Se atreve a chegar aqui,

Lugar onde anda o Saci

Procurando pecador.

Quem vem do lado de lá

Transpondo as trevas escuras,

A procura de aventuras

Por este lado de cá,

Castigo receberá

Contra o erro que comete,

Num labirinto se mete

E vai transformado em aço

depois de cair no laço

Do setecentos e sete.

E agora vou sair,

A minha hora é chegada,

Mas logo vem uma fada

Pra me substituir,

Dela o senhor vai ouvir,

O que nada lhe convém,

No seu mistério ela tem

De cada encanto uma dose,

Na sua metamorfose

Nunca respeitou ninguém.

Saiu o gênio apressado

Depois que muito falou

E logo a fada chegou

Fedendo a chifre queimado

E me perguntou de lado:

Caramba, quem você é?

Sem esperança e sem fé

Com o jeito de pateta?

É com certeza o poeta,

Patativa do Assaré.

Mesmo sendo um vagabundo

Você é um semigênio

Você já bebeu hidrogênio

Lá no espaço de seu mundo,

Mas com meu poder profundo

Não lhe quero junto a mim,

Neste reinado sem fim

Eu e minhas companheiras

Somos todas mensageiras

Do feiticeiro Aladim.

Você com a sua audácia

Um grande insulto me fez,

Chegando a segunda vez

Com esta perspicácia

Nem remédio de farmácia

Poderá lhe defender

Vai com certeza morrer

Cruelmente castigado

Ficando petrificado

Pra nunca mais renascer.

Eu fiquei apavorado

Com a grosseira atitude

Quis falar porém não pude,

Senti meu corpo gelado,

Me achando naquele estado,

De perto a fada saiu,

A linda aurora surgiu

E eu disse: É coisa medonha

Como é que um poeta sonha

Coisas que nunca existiu?

A DERROTA DE PEDRO TOPA TUDO

E A VINGANÇA DE BILUCA

Toinha querida neta

Que é poetisa também

Porque nasceu com o dom

E sabe versejar bem,

Se meu trabalho aprecia,

Leia nesta Poesia

Que o mundo de tudo tem.

Na remota antiguidade

Quando havia bom estudo,

Amor, virtude e verdade

E não havia chifrudo,

Existia um valentão

Caçador de profissão,

Era o Pedro Topa Tudo.

Ele era muito valente

E nunca temia nada

Naquele tempo passado

Foi o herói da caçada,

Nas brenhas onde caçava

Às vezes até matava

Canguçu e onça-pintada.

Dizia Pedro orgulhoso:

Não preciso ter estudo,

Quem ver minha inscrição

Já conhece o conteúdo,

Por brincadeira não tome,

O P é Pedro, seu nome,

E os dois T é Topa Tudo.

Disse ele um dia: Biluca,

Eu tive uma opinião,

Hoje eu sei que é lua cheia

Vai ser bonito o clarão

Parece um lençol prata

E eu hoje vou para a mata

Brigar com assombração.

Disse Biluca assustada:

Pedro, deixe de besteira

Sei que você já matou

Muita fera carniceira,

Porém este plano é chato,

Estas coisinhas do mato

Não aguenta brincadeira.

Mulher, o que você pensa?

Acha que estou com infuca

Você é tola, bem tola,

Não sabe nada, Biluca,

Vive aqui na sua vida

Tal qual a coisa escondida

No fundo de uma cumbuca.

Você já conhece bem

Que eu sei atirar com arte

E onde eu disparo um tiro

Escutam por toda parte,

Você não vai nem dormir,

Acordada vai ouvir

O tiro do bacamarte.

Pedro saiu para a mata

Com a má educação,

Chegou lá, gritou eu venho,

Brigar com assombração

Estou raivoso e disposto

De bacamarte no rosto

Apareça o valentão.

Quando Pedro disse assim,

Provando que era valente

Em paga do desaforo,

Chegou logo de repente

Com uma força profunda

Uma chutada na bunda

Que o Pedro pulou pra frente.

Uma voz disse: atrevido,

Você não pensa nem sunda,

Pra pagar o atrevimento,

Faça ou não faça corcunda

Vá preparando a traseira

Aquela foi a primeira

E agora aguente a segunda.

Pedro nervoso gritou:

O coisa esquisita e chata,

Tá, tá, tá, sei que são três,

E cada qual me maltrata

E ali reparava bem

Porém não via ninguém

Mas pé na bunda era mata.

Disse uma voz arrogante:

Vá viver no seu lugar

Não demore mais aqui

Porque se você teimar

Com lambança vagabunda,

Vai levar chute na bunda

Até a gata miá.

Pedro não respondeu nada

E ali não teve demora,

Pegou o seu bacamarte

E saiu de estrada afora

Dizendo: eu sempre lutei

Até a onça matei

Mas fui desonrado agora.

Me deram tanta chutada

Que quase um osso me tora

Aquilo é coisa encantada

Já estou ciente agora

Até um palpite fiz

Aquilo é Pai Luiz,

O tal Saci e a Caipora.

Quando o Pedro entrou em casa

Com a fúria do leão

Biluca perguntou: Pedro

Como foi de assombração?

E o Pedro gritou: Biluca

Esta pergunta maluca

Não venha me fazer não.

Se entupa, faça silêncio,

Nada queira perguntar

Eu vou passar vários dias

Sem com você conversar

Faça o seu silêncio aí

E tem uma roupa aqui

Para bem cedo lavar.

Biluca de manhanzinha

Pegou a roupa afobada

Conduziu aquele embrulho

Bastante impressionada

Mas quando desembrulhou

Inda mais bruta ficou,

As calça estava cagada.

Disse Biluca com raiva:

Estou sendo uma empregada

Sendo eu a dona da casa

Estou sendo uma criada

Nesta anarquia medonha

Como mulher sem-vergonha

Lavando calça cagada.

Eu sei que se eu falar alto

Uma surra é a resposta,

Porém eu vou me vingar

Já fiz a minha proposta

E em silêncio, o meu estudo,

Não é Pedro Topa Tudo

É Pedro Topa Bosta.

CRÍTICA CONSTRUTIVA

Ainda quando Tarrafa

Pertencia a Assaré

Ali nasceu Vilani

E por isto a mesma é

Sem questão e sem problema,

Assareense da gema

Da cabeça até o pé.

Quando tive essa certeza

Foi grande a minha alegria,

De outra pessoa importante

Meu Assaré merecia,

Um grande prazer me deu

Porque Vilani nasceu

Com o dom da poesia.

Ela é minha colega

E tem o mesmo ideal,

Pode ser classificada

Poetisa social,

Por ser forte e destemida

Já se tornou conhecida

Do sertão a capital.

Com a sua inspiração

Sem ninguém lhe fazer roubo,

Ela publicou um livro

Contra o falso demagogo,

Seu livro foi publicado

Com um título revoltado,

Livro, Lagarta de fogo.

Lagarta de fogo queima

Com coragem desmedida,

Contra a medonha injustiça

Que sofre a classe oprimida,

A pobreza desprezada

Constantemente humilhada

Sem dispor da própria vida.

Conduzindo o seu volume,

Vai Vilani, para frente,

Vai defender o Sem-Terra

Que padece descontente,

Com este constante jogo,

O seu Lagarta de fogo

É um herói combatente.

O seu Lagarta de fogo

Defende a classe operária,

Principalmente o agregado

Na situação precária

Procurando solução

Por um pedaço de chão

Pedindo reforma agrária.

Vilani é um orgulho

Para os seus familiares,

E por isto, com razão,

Nestes versos populares

Oferece o Patativa

Esta crônica construtiva

Para Vilani Soares.

O POETA PATATIVA E A

SARIEMA DE TOTELINA

Totelina, minha amiga,

É preciso que eu lhe diga

Do que estou gozando aqui

Vale mais do que o cinema

O canto da sariema

Que você possui aí.

Logo que amanhece o dia

Procuro, com alegria,

No ouvido colocar

Meu aparelho auditivo

Para escutar, compassivo,

A sariema cantar.

No meu viver de poeta

Minha alegria é completa

Quando ela cantando está.

Sinto com muito carinho

Que estou vendo um pedacinho

Do sertão do Ceará.

Naquele ditoso dia

Que, com bastante alegria,

Você resolveu comprar

Este mimo de valor

Me fez um grande favor

Que só Deus pode pagar.

Vou lhe fazer um pedido

E espero ser atendido

Agora neste momento

Meu pedido é que você

Não venda nunca e nem dê

Este meu divertimento.

Para os versos terminar

Vou a verdade afirmar

Nesta terra de Iracema:

Todos três merecem viva!

O poeta Patativa,

Totelina e a sariema.

PREFEITO COM PREFEITURA

Ao Prefeito

Antônio Benjamim de Oliveira Filho

O que eu tenho publicado

O leitor sabe direito,

Eu publiquei no passado

“Prefeitura Sem Prefeito”

Porém, hoje é diferente,

Falo para toda gente

E sei que ninguém censura,

Com esperança e com fé

Temos no Assaré

Prefeito com Prefeitura.

Digo com muito respeito

E mostro a prova real,

Oliveira é o prefeito

Da energia rural,

Com o trabalho que fez,

Nosso povo camponês

Se livrou da treva escura

E hoje está muito bem

Provando que Assaré tem

Prefeito com Prefeitura.

Vive muito satisfeito

Nosso povo camponês

O que Oliveira tem feito

Outro prefeito não fez,

Dentro de sua gestão

Levou iluminação

Ao campo e ao arraial,

O que eu digo é bem-aceito

Oliveira é o Prefeito

Da energia rural.

Me deixa entusiasmado

Sua administração,

Pois muito tem trabalhado

No setor da educação,

Nossa classe estudantil

Gozando prazeres mil,

Sonhando a vida futura

Está se sentindo bem

Provando que Assaré tem

Prefeito com Prefeitura.

Trabalha muito animado,

Sacrifício não lhe abate,

Porque tem sempre a seu lado

Doutor Tasso Jereissate,

Esta sadia amizade

Lhe dá oportunidade

Na sua boa atitude,

Com o nosso governador

Foi como que interventor

Para a construção do açude.

Quando a famosa adutora

Com sua capacidade

Provou que é transportadora

De água pra nossa cidade,

Com licença do prefeito

Gritou o povo satisfeito

Com um tom de mangação:

Vai para lá, carro-pipa!

Agora ninguém constipa

Com tua poluição!

Disse a verdade completa

Do campo até a cidade,

Porque sou velho poeta

Da justiça e da verdade

Eu nunca fui lisongeiro

Gosto de ser verdadeiro

E dar a prova segura

Digo e ninguém ignora

Nosso Assaré tem agora

Prefeito com Prefeitura.

DOUTOR HONORIS CAUSA

Com 90 anos de idade

Já não vejo a claridade

Que meu guia sempre vê

Porém me sinto ditoso

Com este título honroso

Que veio pra me reviver.

Faltam visão e audição

Mas não falta expressão

Pra falar do que percebo

Na minha simples linguagem

Agradeço a homenagem

Carinhosa que recebo.

Na minha simplicidade

Expondo a minha verdade

Um grande prazer me dá

Este gesto de bondade

Está dando a Universidade

Federal do Ceará.

Dr. Gilmar de Carvalho

Com seu ótimo trabalho

Também incluído está

Com muita capacidade

Fazendo a Universidade

Federal do Ceará.

Mesmo afastado do meio

De prazer bastante cheio

No meu cantinho isolado

Obrigado, professores,

Os meus apreciadores

Que tanto têm elogiado.

A Urca me ofereceu

O mesmo título me deu

Já está guardado aqui

Esta generosidade

Veio da Universidade

Regional do Cariri.

Um Honoris Causa aqui

Outro Honoris Causa ali

Tenho mais outro acolá

Pois este título, em verdade,

Vem também da Universidade

Estadual do Ceará.

Com a minha timidez

Julgando, por minha vez,

Fico até encabulado

Um poeta agricultor

Com três títulos de Doutor

Sem nunca ter estudado.

Não estudei em colégio

Meu estudo é o privilégio

Que a natureza me deu

Estes universitários

De fino vocabulário

Conhecem mais do que eu.

E agora pra terminar

Nessa forma popular

Do meu versejar moderno

Envio com amizade

A cada Universidade

O meu abraço fraterno.

Improviso em agradecimento ao título de Doutor Honoris Causa da UFC, entregue ao poeta em solenidade que teve lugar dia 18 de dezembro de 1999, na cidade de Assaré. O título foi proposto pelo professor Gilmar de Carvalho, do Curso de Comunicação Social da UFC.

DIA NACIONAL DA POESIA

Cento e cinquenta e três anos

Já fazem que na Bahia

Nasceu o grande poeta

O gênio da poesia.

Pela sua poesia

Mereceu palmas e bravos

Castro Alves da Bahia

O poeta dos escravos.

Disse a verdade completa

No seu “Navio negreiro”

Foi ele o maior poeta

Deste país brasileiro.

Foi o maior do país,

Afirmo, julgo e dou fé,

Esta é a verdade que diz

Patativa do Assaré.

Assaré, 14 de março de 2000, improviso em entrevista na Rádio Bandeirantes do Rio de Janeiro. Programa do radialista Antônio Bápi Filho.

SAUDAÇÃO AO ANO 2000

Com amor no coração

Faço a minha saudação.

Meu bom dia, ano dois mil,

Trazendo felicidade,

Paz, justiça e liberdade,

Seja bem-vindo ao Brasil.

Meu querido ano dois mil

Lhe pede favores mil,

Nestes versinhos roceiros,

Um poeta que se empenha

Pedindo que o povo tenha

Um Brasil dos brasileiros.

Ouvindo com atenção

Minha solicitação

Ficarei muito feliz

Queremos que você faça

Desde o campo até a praça

Progresso em nosso País.

VACA ESTRELA E BOI FUBÁ

Seu dotô, me dê licença

Pra minha históra eu contá.

Se hoje eu tou na terra estranha

E é bem triste o meu pená,

Mas já fui muito feliz

Vivendo no meu lugá.

Eu tinha cavalo bom,

Gostava de campeá

E todo dia aboiava

Na portêra do currá.

Ê ê ê ê Vaca Estrela,

Ô ô ô ô Boi Fubá.

Eu sou fio do Nordeste,

Não nego o meu naturá

Mas uma seca medonha

Me tangeu de lá pra cá.

Lá eu tinha meu gadinho

Não é bom nem maginá,

Minha bela Vaca Estrela

E o meu lindo Boi Fubá,

Quando era de tardezinha

Eu começava a aboiá.

Ê ê ê ê Vaca Estrela

Ô ô ô ô Boi Fubá.

Aquela seca medonha

Fez tudo se trapaiá;

Não nasceu capim no campo

Para o gado sustentá,

O sertão esturricou,

Fez os açude secá,

Morreu minha Vaca Estrela,

Se acabou meu Boi Fubá,

Perdi tudo quanto tinha

Nunca mais pude aboiá.

Ê ê ê ê Vaca Estrela

Ô ô ô ô Boi Fubá.

E hoje, nas terra do Sú,

Longe do torrão natá,

Quando vejo em minha frente

Uma boiada passá,

As água corre dos óio,

Começo logo a chorá,

Me lembro da Vaca Estrela,

Me lembro do Boi Fubá;

Com sodade do Nordeste

Dá vontade de aboiá.

Ê ê ê ê Vaca Estrela

Ô ô ô ô Boi Fubá.

Obs.: Este poema foi também musicado pelo autor.

A MORTE DE NANÃ

Eu vou contá uma históra

Que eu não sei como comece,

Pruquê meu coração chora,

A dô do meu peito cresce,

Omenta o meu sofrimento

E fico uvindo o lamento

De minha arma dilurida,

Pois é bem triste a sentença

De quem perdeu na isistença

O que mais amou na vida.

Já tou véio, acabrunhado,

Mas inriba deste chão,

Fui o mais afurtunado

De todos fios de Adão.

Dentro da minha pobreza,

Eu tinha grande riqueza:

Era uma quirida fia,

Porém morreu muito nova.

Foi sacudida na cova

Com seis ano e doze dia.

Morreu na sua inocença

Aquele anjo incantadô,

Que foi na sua isistença,

A cura da minha dô

E a vida do meu vivê.

Eu bejava, com prazê,

Todo dia, demenhã,

Sua face pura e bela.

Era Ana o nome dela,

Mas, eu chamava Nanã.

Nanã tinha mais primô

De que as mais bonita joia,

Mais linda do que as fulô

De um tá de Jardim de Troia

Que fala o dotô Conrado.

Seu cabelo cachiado,

Preto da cô de viludo.

Nanã era meu tesôro,

Meu diamante, meu ôro,

Meu anjo, meu céu, meu tudo.

Pelo terrêro corria,

Sempre sirrindo e cantando,

Era lutrida e sadia,

Pois, mesmo se alimentando

Com fejão, mio e farinha,

Era gorda, bem gordinha

Minha querida Nanã,

Tão gorda que reluzia.

O seu corpo parecia

Uma banana-maçã.

Todo dia, todo dia,

Quando eu vortava da roça,

Na mais compreta alegria,

Dento da minha paioça

Minha Nanã eu achava.

Por isso, eu não invejava

Riqueza nem posição

Dos grande deste país,

Pois eu era o mais feliz

De todos fio de Adão.

Mas, neste mundo de Cristo,

Pobre não pode gozá.

Eu, quando me lembro disto,

Dá vontade de chorá.

Quando há seca no sertão,

Ao pobre farta fejão,

Farinha, mio e arrôis.

Foi isso o que aconteceu:

A minha fia morreu,

Na seca de trinta e dois.

Vendo que não tinha inverno,

O meu patrão, um tirano,

Sem temê Deus nem o inferno,

Me dexou no desengano,

Sem nada mais me arranjá.

Teve que se alimentá

Minha querida Nanã,

No mais penoso matrato,

Comendo caça do mato

E goma de mucunã.

E com as braba comida,

Aquela pobre inocente

Foi mudando a sua vida,

Foi ficando deferente.

Não sirria nem brincava,

Bem pôco se alimentava

E inquanto a sua gordura

No corpo diminuía,

No meu coração crescia

A minha grande tortura.

Quando ela via o angú,

Todo dia demenhã,

Ou mesmo o rôxo bejú

Da goma da mucunã,

Sem a comida querê,

Oiava pro dicumê,

Depois oiava pra mim

E o meu coração doía,

Quando Nanã me dizia:

Papai, ô comida ruim!

Se passava o dia intêro

E a coitada não comia,

Não brincava no terrêro

Nem cantava de alegria,

Pois a farta de alimento

Acaba o contentamento,

Tudo destrói e consome.

Não saía da tipoia

A minha adorada joia,

Infraquecida de fome.

Daqueles óio tão lindo

Eu via a luz se apagando

E tudo diminuindo.

Quando eu tava reparando

Os oinho da criança,

Vinha na minha lembrança

Um candiêro vazio

Com uma tochinha acesa

Representando a tristeza

Bem na ponta do pavio.

E, numa noite de agosto,

Noite escura e sem luá,

Eu vi crescê meu desgosto,

Eu vi crescê meu pená.

Naquela noite, a criança

Se achava sem esperança

E quando vêi o rompê

Da linda e risonha orora,

Fartava bem pôcas hora

Pra minha Nanã morrê.

Por ali ninguém chegou,

Ninguém reparou nem viu

Aquela cena de horrô

Que o rico nunca assistiu,

Só eu e minha muié,

Que ainda cheia de fé

Rezava pro Pai Eterno,

Dando suspiro maguado

Com o seu rosto moiado

Das água do amô materno.

E, enquanto nós assistia

A morte da pequenina,

Na menhã daquele dia,

Veio um bando de campina,

De canaro e sabiá

E começaro a cantá

Um hino santificado,

Na copa de um cajuêro

Que havia bem no terrêro

Do meu rancho esburacado.

Aqueles passo cantava,

Em lovô da despedida,

Vendo que Nanã dexava

As misera desta vida,

Pois não havia ricurso,

Já tava fugindo os purso,

Naquele estado misquinho,

Ia apressando o cansaço,

Seguido pelo compasso

Da musga dos passarinho.

Na sua pequena boca

Eu via os laibo tremendo

E, naquela afrição loca,

Ela também conhecendo

Que a vida tava no fim,

Foi regalando pra mim

Os tristes oinho seu,

Fez um esforço ai, ai, ai,

E disse: “abença, papai!”

Fechô os óio e morreu.

Enquanto finalizava

Seu momento derradêro,

Lá fora os passo cantava,

Na copa do cajuêro.

Em vez de gemido e choro,

As ave cantava em coro.

Era o bendito prefeito

Da morte de meu anjinho.

Nunca mais os passarinho

Cantaro daquele jeito.

Nanã foi, naquele dia,

A Jesus mostrá seu riso

E omentá mais a quantia

Dos anjo do Paraíso.

Na minha maginação,

Caço e não acho expressão

Pra dizê como é que fico.

Pensando naquele adeus

E a curpa não é de Deus,

A curpa é dos home rico.

Morreu no maió matrato

Meu amô lindo e mimoso.

Meu patrão, aquele ingrato,

Foi o maió criminoso,

Foi o maió assarsino.

O meu anjo pequenino

Foi sacudido no fundo

Do mais pobre cimitero

E eu hoje me considero

O mais pobre deste mundo.

Soluçando, pensativo,

Sem consolo e sem assunto,

Eu sinto que inda tou vivo,

Mas meu jeito é de defunto.

Invorvido na tristeza,

No meu rancho de pobreza,

Toda vez que eu vou rezá,

Com meus juêio no chão,

Peço em minhas oração:

Nanã, venha me buscá!

VIDA SERTANEJA

Sou matuto sertanejo,

Daquele matuto pobre

Que não tem gado nem quêjo,

Nem ôro, prata, nem cobre.

Sou sertanejo rocêro,

Eu trabaio o dia intêro,

Que seja inverno ou verão.

Minhas mão é calejada,

Minha péia é bronzeada

Da quintura do sertão.

Por força da natureza,

Sou poeta nordestino,

Porém só canto a pobreza

Do meu mundo pequenino.

Eu não sei cantá as gulora,

Também não canto as vitora

Dos herói com seus brasão,

Nem o má com suas água...

Só sei cantá minhas mágua

E as mágua de meus irmão.

Canto a vida desta gente

Que trabaia inté morrê

Sirrindo, alegre e contente,

Sem dá fé do padecê,

Desta gente sem leitura,

Que, mesmo na desventura,

Se sente alegre e feliz,

Sem nada sabê na terra,

Sem sabê se existe guerra

De país cronta país.

Eu canto o forte cabôco,

De gibão e chapéu de côro,

Que, com corage de lôco,

Infrenta a raiva do tôro

Com um agudo ferrão.

E das noite de São João

Eu canto as belas foguêra

Com seu fogo milagroso,

Segredo misterioso

Da moça casamentêra.

Eu canto o sertão querido,

A fonte dos meus poema,

Onde se iscuta o tinido

Do grito da sariema

E onde o sertanejo véio

Observa os Evangéio

E nas noite de luá,

Sirrindo, alegre e ditoso,

Conta históra de Trancoso

Para o seu neto iscutá.

Sou sertanejo e me gabo

De já tê visto o vaquêro,

Atrás do novio brabo

Atravessá o tabulêro.

Amo a vida camponesa,

nunca invejei a beleza

E a fantasia da praça.

Eu sou irmão do cabôco,

Que ri, que zomba e faz pôco

Da sua prope desgraça.

Cabôco que não cubiça

Riqueza nem posição

E nem aceita a maliça

Morá no seu coração.

Cabôco que, nesta vida,

Além da sua comida,

O que mais estima e qué,

É a paz, a honra e o brio,

O carinho de seus fio

E a bondade da muié.

O que mais preza e percura

O matuto camponês

É não quebrá sua jura,

Que, no casamento, fez.

Sem enfado e sem preguiça,

Quando vai uvi a missa,

De paz, amô e alegria,

Leva o seu coração cheio,

Prumode uvi os consêio

Do padre da freguesia.

E assim, na sua peleja,

Com a famia que tem,

Não inveja nem deseja

O gozo de seu ninguém.

Mas, por infelicidade,

Cronta seu gosto e vontade,

Munta vez, o pobre vê

A muié morrê de parto,

Gemendo dentro de um quarto,

Sem ninguém lhe socorrê.

Morre aquela criatura,

Depois, a pobre coitada,

No rumo da sepultura,

Vai numa rede imbruiada.

Um adjunto de gente,

Uns atrás, ôtros na frente,

Num apressado rojão,

Quando um sorta, o ôtro pega:

É assim que se carrega

Morto pobre no sertão.

Fica, o viúvo, coitado!,

De arma triste e dilurida,

Para sempre separado

Do mió da sua vida,

Mas, porém, não percebeu

Que a sua muié morreu,

Só por fartá um dotô.

E, como nada conhece,

Diz, rezando a sua prece:

Foi Deus que ditriminou!

Pensando assim desta forma,

Resignado, padece;

Paciente, se conforma

Com as coisa que acontece.

Coitado! Ingnora tudo,

Pois ele não tem estudo,

Também não tem assistença.

E por nada conhecê

Em tudo o camponês vê

O dedo da Providença.

Só a coisa que o matuto

Conhece, repara e vê

É tê que pagá tributo

Sem ninguém lhe socorrê,

É derramá seu suó,

Com paciença de Jó,

Mode botá seu roçado,

Esperto, forte e disposto

E tê que pagá imposto

Sem ninguém tê lhe ajudado.

Às vez, alegre e contente,

Quando é tempo de fartura,

Ele diz pra sua gente:

Nossa safra tá segura!

Mas, de repente, intristece,

Pruquê magina e conhece

Que os home de posição

Só óia para o seu rosto

Pra ele pagá imposto

Ou votá nas inleição.

Quando aparece um sujeito,

De gruvata e palitó,

Todo alegre e satisfeito,

Como quem caça chodó,

O matuto esperiente

Repara pra sua gente

E, sem tê medo de errá,

Diz, com um certo desgosto:

Ele vem cobrá imposto

Ou pedi pra nós votá.

SOU CABRA DA PESTE

Eu sou de uma terra que o povo padece

Mas nunca esmorece, procura vencê,

Da terra adorada, que a bela caboca

De riso na boca zomba no sofrê.

Não nego meu sangue, não nego meu nome,

Olho para fome e pergunto: o que há?

Eu sou brasilêro, fio do Nordeste,

Sou cabra da peste, sou do Ceará.

Tem munta beleza minha boa terra,

Derne o vale à serra, da serra ao sertão.

Por ela eu me acabo, dou a própria vida,

É terra querida do meu coração.

Meu berço adorado tem bravo vaquêro

E tem jangadêro que domina o má.

Eu sou brasilêro, fio do Nordeste,

Sou cabra da peste, sou do Ceará.

Ceará valente que foi munto franco

Ao guerrêro branco Soare Moreno,

Terra estremecida, terra predileta

Do grande poeta Juvená Galeno.

Sou dos verde mare da cô da esperança,

Que as água balança pra lá e pra cá.

Eu sou brasilêro, fio do Nordeste,

Sou cabra da peste, sou do Ceará.

Ninguém me desmente, pois, é com certeza,

Quem qué vê beleza vem ao Cariri,

Minha terra amada pissui mais ainda,

A muié mais linda que tem o Brasí.

Terra da jandaia, berço de Iracema,

Dona do poema de Zé de Alencá.

Eu sou brasilêro, fio do Nordeste,

Sou cabra da peste, sou do Ceará.

COISA ESTRANHA

Esta noite, já quase madrugada,

No silêncio melhor de toda gente,

Despertei do meu sono de inocente

Pelo doido ladrar da cachorrada.

E fiquei a dizer: não devo nada,

Criminoso não sou, vivo contente.

Quem me vem perturbar, tão insolente,

O repouso feliz desta morada?

Me fugiram os pulsos, pois sou fraco

E lembrei-me de gato, de cassaco

E raposa, mexendo no poleiro.

Porém logo notei estranha coisa:

Nem cassaco, nem gato, nem raposa.

Era um vice-prefeito em meu terreiro.

POBRE SANTO ANTÔNIO!

Muitas coisas acontecem

Que causam sofrer profundo,

Até os santos padecem

Com a mudança do mundo.

Santo Antônio esteve bem,

Tinha cobre na algibeira,

Ganhava sempre o vintém

Da moça casamenteira.

Só bastava perceber

De algum vintém o tinido

Pra fazer aparecer

Um objeto perdido.

Assim o santo vivia,

Como o escrivão no cartório,

Sempre as gaitas recebia

Dentro de seu oratório.

Mas, passou o tempo do cobre

E ele ficou desgostoso.

Esquecido e muito pobre,

Deixou de ser milagroso.

Foi seu estado precário,

Seu fracasso e sua queda,

O sistema monetário

Da mudança da moeda.

Criaram o patrimônio

Da moeda do cruzeiro

E, com isto, Santo Antônio

Nunca mais ganhou dinheiro.

VINGANÇA DE MATUTO

Tu sabe, Chico, que é crué e marvado

O adevogado quando qué robá?

E que a justiça nas mão dele rola

Como essas bola de jogá biá?

Se tu não sabe vai uvi agora

A minha históra de arribá chapéu;

É uma históra do maió canudo,

Que crama tudo, a terra, o má e o céu.

Repare, Chico, aquele belo sito

Munto bonito, que nós tamo vendo,

Do meu pai era aquele belo sito

E o Binidito, um orguioso horrendo,

Criou inveja e começou questão,

Com imbição, cronta meu pai fez guerra,

Gastou dinhêro com feroz maliça

E a injustiça lhe intregou a terra.

Duas vaquinha de nós comê leite

E o burro Azeite, comedô e bonito

Meu pai gastou, pra defendê seu lado

E o resurtado foi perdê seu sito.

Nossa escritura era um papé benfeito,

Dava o dereito com largura e fundo,

Mas, o dotô, que escurecia tudo,

Passou o canudo mais pió do mundo.

Meu pai saiu de onde viveu morando

Ficou vagando sem achar incosto

E de pensá no seu penoso estado

Morreu, coitado! de crué desgosto.

Meu pai morreu e me deixô sem nada,

Triando a estrada de um sofrê sem fim,

Tá vendo, Chico, como eu fui robado

E o adevogado foi safado e ruim?

Nem sei dizê, meu camarada Chico,

Como é que eu fico de paxão de horrô!

Quando eu reparo e vejo aquele sito

Que o Binidito de meu pai tomou.

Minha vingança é, que depois da morte,

Tem ele a sorte de viver afrito,

Lá nas caldêra do purão do Inferno,

Tem fogo eterno para o Binidito.

MINHA REZA

A fome é o maior martírio

Que pode haver neste mundo.

Ela provoca delírio

E sofrimento profundo,

Tira o prazer e a razão.

Quem quiser ver a feição

Da cara da mãe da peste,

Na pobreza permaneça,

Seja agregado e padeça

Uma seca no Nordeste.

A fome é fera homicida,

Destrói a nossa matéria

E elimina a nossa vida.

De tudo quanto é miséria,

A fome tem uma dose,

É mãe da tuberculose

E da sepultura irmã:

Provoca tanta anarquia

Que o devoto contraria

A oração da manhã.

A Divina Providência

Sei que há de me perdoar,

Pois, quem vive na indigência,

Sem almoço e sem jantar,

Perde a esperança e a crença,

Em alegria não pensa

Nem quer saber de cantiga.

Aquele que está com fome

Se esquece do próprio nome,

Só se lembra da barriga.

No ano cinquenta e oito,

Naquela crise danada

Que, quem comia biscoito,

Terminou sem comer nada,

No distrito do Barreiro,

O cidadão verdadeiro,

Joaquim Ferreira dos Santos,

Fiado vendia milho

A neto, avô, pai e filho

Daqueles pobres recantos.

Do seu milho empaiolado

Que havia grande porção,

Vendia sempre fiado,

Sem receber um tostão,

Por ser generoso e franco.

Ia lá o preto e o branco

Também o bonito e o feio

E enquanto não acabou-se,

Quem à sua casa fosse

Voltava de saco cheio.

A onda estava bem grossa

E a frequência era geral,

Como formiga de roça

Dentro do mandiocal.

Ninguém saía da linha

Quando um ia, o outro vinha

E os martírios eram tantos

Que o rico não considera

E o Deus do Barreiro era

Joaquim Ferreira dos Santos.

Eu tinha cinco mininos,

Estavam pisando em brasa,

Todos cinco pequeninos

Com fome dentro de casa.

Naquele grande aperreio,

Não encontrando outro meio,

Fui logo dizendo assim:

Não temos o que comer,

Eu vou também me valer

Do paiol de seu Joaquim.

E fui dormir no sentido

De também levar meu saco,

Mas depois de ter dormido

Acordei bastante fraco

E, para Deus me ajudar,

Me ajoelhei pra rezar,

Pensando em meus tristes prantos

E, com o milho em memória,

Comecei rezando: Glória

Joaquim Ferreira dos Santos.

Naquele instante eu notei

Que estava rezando errado

E depressa procurei

Rezar com maior cuidado.

Recorri à Santa Madre

E disse: Em nome do Padre

Mas, ao dizer: e do Filho,

Fui de novo atrapalhando,

Sem assunto, perguntando:

– Seu Joaquim, inda tem milho?

E então, como quem se enfeza,

Já bastante aperreado,

Caçando na mente a reza

Que a mamãe tinha ensinado,

Segui na mesma peleja:

Bendito e louvado seja

O cidadão verdadeiro,

Pra sempre seja louvado

Quem vende milho fiado

No distrito do Barreiro.

PERFUME DE GAMBÁ

Bom dia, muito bom dia,

Faz tempo que eu não lhe via

Minha amiguinha gambá,

Você vem toda chêrosa,

Mas parece desgostosa,

O que aconteceu por lá?

Minha amiga o nosso chêro

Foi nosso Deus verdadeiro

Que com ele nos dotou,

É riqueza naturá,

Somo obrigada a cherá

Mesmo partida de dô.

Foi de Deus que recebemo,

Prefumada nós vivemo

Prevenida a todo istante

Para um efeito quarqué

E ao mesmo tempo ele é

Prefume e desodorante.

Minha amiga o nosso chêro

É o mió do mundo intêro

Digo e afirmo porque posso,

É premêro sem segundo,

Não há prefume no mundo

Mais mió do que o nosso.

Sobre o meu ar de tristeza

Que até lhe causa surpresa

Lhe conto o que se passou,

Tive uma sorte mesquinha

Ganhei quatro gambazinha

Porém só uma escapou.

Tava perto de chegá

Meu dia de descansá,

Veja bem, querida amiga,

Com grande alegria minha

Eu já sentia as bichinha

Mexê na minha barriga.

Mas porém tando com fome

Entrei na roça de um home,

Pois quando com fome eu tô

Em quarqué lugá eu entro

Quando eu cuidei tava dentro

De um cantêro de fulô.

Recendença, cravo e rosa

E outras fulô catingosa

Foi causa do meu asá,

Com a catinga danada

Eu fiquei embriagada

Vomitei pra me acabá.

Com o meu estado incrive

E o meu sofrimento horrive

Das podridão das fulô,

As coitada adoecêro

Ainda viva nascêro

Porém só uma escapou.

Eu chorei, chorei, chorei

E em vez de quatro fiquei

Com uma só gambazinha,

Vai breve se batizá

E para prazê me dá

Você vai sê a madrinha.

– Pois não! com muito prazê,

Sendo assim vejo crescê

A nossa véia amizade,

É um negoço importante

E dagora por diante

Já vou lhe chamá cummade.

– Você tem toda razão,

Porém me preste atenção

É preciso tê coidado

Quando fô sê a madrinha,

Daqui pra minha casinha

Tem um perigo danado.

Desça de ladeira a baxo,

Quando chegá no riacho

Perto de uma grande horta

Tem cravo e tem bugari

E a fedentina dali

Nem o Satanás suporta.

– Comade dêxe comigo

Não vou caí no perigo

Conheço bem a ladêra,

Conheço o caminho certo

E não passo nem por perto

Daquela grande sujêra.

Vamo combiná o dia

Que eu vou com muita alegria

Sua fia amadrinhá.

A sua casinha arrume,

Mas não mêxa em seu prefume

Deixe que eu vou prefumá.

À MERETRIZ

Se alguém te chama de perdida e louca

Não acredites, pois não é verdade,

Há quem procure cheio de ansiedade

A graça e o riso que tu tens na boca.

Foste menina, já usaste touca,

Foste donzela, tinhas virgindade,

Tudo é fugaz e tudo é brevidade

De qualquer forma, a nossa vida é pouca.

Nunca lamentes teu viver de puta,

Entre os pomares tu também és fruta,

Alguém te estima e com fervor te quer.

No chão, na cama ou dentro de uma rede

Tu és a fonte de matar a sede

Do desgraçado que não tem mulher.

ACRÓSTICO ESPALHAFATOSO

Acróstico espalhafatoso, obedecendo

o seguinte nome: Vicente Alencar

Visão do bosque sedutora e crente

Incauto drama perpassando a vinda

Cortando a selva transviada e linda

Ecos doridos de um cantar dolente.

No frio sopro do pampeiro quente

Tirita o nauta de expressões infindas

Entre as riquezas que o ladrão nos brinda

Agrilhoando o coração da gente.

Lamenta e chora o jubiloso triste

E a patavina que no mundo existe

No firme posto do legal papel,

Cortando a barba do velhinho infante

Acena e brada a repetir constante:

Roxo, rajado, confusão, babel.

VOZ ESTRANHA

Quando Geraldo Gonçalves de Alencar, poeta e sobrinho

de Patativa, bebia demasiadamente e conseguiu deixar

de beber, Patativa produziu o seguinte soneto:

Volta querido, vem para meus braços,

Teremos noite com a mesma lua,

O meu afeto ainda continua,

Reataremos da amizade os laços.

De lindas jovens tu terás abraços,

Quer na fazenda, quer em plena rua,

Eu serei sempre protetora tua,

A todo instante guiarei teus passos.

Ouvindo ao longe aquela voz estranha

Eu já tomado de impressão tamanha

Fui ver de perto quem assim falou.

Era uma pipa de uma tamanho horrendo

Muito chorosa a soluçar dizendo:

O meu Geraldo nunca mais voltou.

O PRAZER DA PIPA

E quando o mesmo Geraldo Gonçalves de Alencar

recomeçou a beber, Patativa produziu o seguinte soneto:

A mesma pipa que gemeu de dores

Chorando a falta de freguês ausente

Hoje na espuma toda reluzente

Mostra o rosário de bonitas cores.

Ao som da flauta, violões, tambores,

Pife e zabumba, canta sorridente,

Tudo que alegre o coração da gente

Hinos de bravos e canções de amores.

Se alguém pergunta o principal motivo

De tantas galas neste mês festivo,

Ela esquecendo o padecer de outrora,

Responde cheia de um amor profundo:

Eu sou a pipa mais feliz do mundo,

Foi meu Geraldo que voltou agora.

O NADADOR

Desde novo, gostou de ver as águas

Do oceano, tão verdes e tão belas,

E ele pensava que vagando nelas

Poderia aplacar as suas mágoas.

Conduzido por este pensamento,

Aprendeu a nadar em tempo breve,

Como se fosse uma canoa leve

Singrando as ondas do soprar do vento.

Seus amigos, lhe vendo sobre o mar,

Tranquilamente, sem temer as brumas,

Transpondo as vagas, sacudindo espumas,

Sentiram ânsia de também nadar.

Sem temerem das ondas o furor,

Cada qual, a sorrir, dizia: Eu entro!

E se jogaram de oceano adentro

Com a mesma intenção do Nadador.

E assim tangidos por vontade louca,

Alguns deles até fazendo apostas,

Uns nadavam de frente outros de costas

Vendo as águas lhe entrando pela boca.

O mar raivoso nunca fez carinho,

Os teimosos e ousados aprendizes,

Foram todos, coitados! infelizes,

Deixando o bravo Nadador sozinho.

Foram todos das águas se afastando,

Receosos da forte maresia

E daqueles no mar da poesia

Só Geraldo Alencar ficou nadando.

CARTA OU BILHETE

Resposta de uma carta a

Geraldo Gonçalves de Alencar:

Meu colega Geraldo, com malícia,

Estas letras de lá você me atira,

Não recebo estas linhas por notícia

Você está provocando a minha lira.

Recebi neste Rio de Janeiro,

De uma carta a miniatura chata,

Num papel tão mesquinho e tão vasqueiro

Que eu fiquei sem saber de que se trata.

Você fez aumentar mais o meu choro,

Foi lacônico, foi breve e foi cruel

E inda mais, por pirraça de desaforo

A palavra política no papel!

Só por ser empregado federal,

Você está se tornando tão cacete,

Seu escrito só tem ponto-final,

Isto aqui não é carta, é um bilhete!

Você nunca gostou de economia

E hoje vive a poupar tinta e caneta,

Se remete umas linhas hoje em dia

É na folha de alguma caderneta.

Ou lhe falta cachaça com limão,

Ou lhe falta o cruzeiro no seu bolso

Ou não quis receber educação

No ginásio que fez por reembolso.

* * *

Os versos são meus, mas a inspiração foi sua, tá bom?

Patativa, Rio de Janeiro, junho de 1975

FUGA DE VÊNUS

Veja a verdade que lhe conto agora;

Deus com a sua grande majestade,

Em tudo mostra prova de verdade,

Não é na praça que a verdade mora.

No meu sertão eu conheci outrora,

Lá no recanto duma soledade,

Bonita jovem duma qualidade

Muito mais linda do que a deusa Flora.

Aquela meiga e rude camponesa,

Era dotada da maior beleza,

Com simpatia de fazer sorrir.

Era atraente, tão simpática e bela

Que contemplar a formosura dela,

Vênus não pôde, teve que fugir.

HERANÇA

Querida esposa que ouvindo está

Roubou-lhe o tempo a jovial beleza,

Mas tem o dote da maior nobreza

Sua bondade não se acabará.

Morrerei breve, porém Deus lhe dá

Força e coragem com a natureza

De no semblante não mostrar tristeza

Quando sozinha for viver por cá.

Não tenho terra, gado, nem dinheiro,

Só tenho o galo dono do terreiro

Que a madrugada nunca ele perdeu.

Conserva esposa, minha pobre herança,

Seja bem calma, paciente e mansa,

Você não chore, que este galo é seu.

EU SOU DO CAMPO

Eu sou do campo, pois nasci ali

Assim Deus quis e assim Deus me fez,

Muito me orgulho de ser camponês,

Sou filho nato deste Cariri.

Sou glorioso, pois a maior glória,

É ver a lua e ver do sol o brilho,

Tenho na vida minha linda história,

Pois sou casado, tenho esposa e filho.

No pequenino e lindo pirilampo

De noite vejo dos primores seus,

Se o vento ruge na relva do campo

No seu sussuro eu ouço a voz de Deus.

O grande sábio quando me observa

Diz venturoso com prazer sem fim:

Só Deus que é grande em seu poder conserva

Um Patativa tão feliz assim.

A MORTE

Certa vez, em meu roço de algodão,

Não sei como, perdendo a roçadeira,

Avistei uma velha na carreira

Conduzindo uma foice em sua mão.

Me prostrei de joelhos sobre o chão

E pedi com a voz terna de freira,

Me empreste sua foice mensageira,

Tenha deste coitado compaixão.

E a velha respondeu com a voz forte:

Eu lhe empresto, mas veja, eu sou a morte,

Para mim, nunca foice há de faltar.

Mas lhe aviso, você tenha cuidado,

O seu dia pra mim está marcado,

É com esta que eu venho lhe matar.

ESTRAMBOTE

No momento que a foice eu agarrei

Num buraco profundo eu enterrei,

Nunca mais da tal foice eu esqueci,

Sei que a mesma com raiva me procura

Me querendo levar pra sepultura,

Mas não sabe onde a foice eu escondi.

A MINHA CINZA

Arde o cigarro em direção da boca,

Pelo espaço a fumaça vai subindo

E a cinza em seu curso é muito pouca

Pois em migalhas vai no chão caindo.

Fica o fumante de garganta rouca,

Mas iludido com um sonho lindo

E enquanto sonha esta esperança louca

Cinza e cigarro vão diminuindo.

Do cigarro eu terei a mesma sorte,

Serei fumado um dia pela morte,

Pois da vida conheço este mistério.

A morte há de chegar, ela me pita,

E alguém choroso um dia deposita

A minha cinza lá no cemitério.

MOTE

O fumo mata a pessoa

E a gente não deixa o fumo.

GLOSAS

Vicente muito sofreu,

Mas hoje está muito bem,

Vicente Gonçalves tem

Mais coragem do que eu,

Bastante cigarro ardeu,

Porém seguiu novo rumo,

Acabou todo consumo

E hoje vive a dizer loa:

O fumo mata a pessoa

E a gente não deixa o fumo.

Com o vício que me domina

Já sinto meu corpo exague

E vejo meu próprio sangue

Repleto de nicotina,

Nem que eu tome vitamina

Conheço que não me aprumo

Sem fumar não me acostumo

E por isto vivo à toa,

O fumo mata a pessoa

E a gente não deixa o fumo.

O SABIÁ VAIDOSO

Um sabiá vaidoso do seu canto,

Se julgava um maestro quase santo

E de todas as aves a primeira

Na linda copa de uma laranjeira.

Seu gorjeio repleto de doçura

Despertava saudade, amor, ternura,

De orgulhoso e vaidoso ele pensava

Que o mundo inteiro a ele se curvava,

Com a força vibrante de harmonia

Novas notas criou naquele dia.

Um simples passarinho, uma avezinha,

Que nem sequer no mundo um nome tinha,

Por direito que assiste ao passarinho

Naquela copa fez também seu ninho

E modesto, com muita singeleza,

Obedecendo à sábia natureza,

Cheio de vida o seu biquinho abriu:

Piu, piu, piu, piu, piu

Piu, piu, piu, piu, piu

Piu, piu, piu, piu, piu.

O sabiá se achando enfurecido,

Para ele falou, seu atrevido!

Com este canto que soltaste agora

Tu desvirtuas minha voz sonora,

Com a tua cantiga dissonante

Tu não passas de um bicho ignorante,

Eu não quero te ouvir perto de mim,

Quem te ensinou cantar tão feio assim?

Do passarinho pobre de harmonia,

Mas muito rico de filosofia,

Logo a resposta o sabiá ouviu:

– Este meu canto, piu, piu, piu, piu, piu,

Que o destino fiel me permitiu

Para ninar os filhotinhos meus,

Seu sabiá quem me ensinou foi Deus!

A COBRA FALOU

Zé Maria era um rude camponês

Assinar o seu nome não sabia.

Mas contudo encerrava polidez

A moral natural de Zé Maria.

O trabalho foi sempre o seu estudo

Para ele esta lida era um brinquedo,

Era o nome de Deus o seu escudo

E por isto de nada tinha medo.

Mas um dia encontrou grande perigo,

Medonha cascavel, um monstro imundo,

O camponês até pensou consigo

Que era aquela a mais velha deste mundo.

O caboclo sentiu grande surpresa,

Porém dando uma prova de valente

Erguendo um pau já tinha por certeza

Machucar a cabeça da serpente.

Quando a cobra falou bem comovida:

– Zé Maria, eu lhe peço por piedade,

Eu lhe rogo que poupe a minha vida

Pela Santa e Divina Majestade.

Meu veneno é fatal, é bem verdade,

Sei que muitos me chamam de assassina,

Mas eu tenho uma grande utilidade,

Eu concorro em favor da medicina.

Que eu sou útil no mundo não esqueça,

Eu sou filha de Deus, sou sua irmã;

Se há de esmagar sem dó minha cabeça,

É melhor me levar ao Butantã.

Aquele homem sensato e muito crente,

Fé nas coisas de Deus tinha com sobra,

Fez com gosto o pedido da serpente,

Voltou da roça sem matar a cobra.

TEIA DE ARANHA

A Aranha, famosa artista

E ao mesmo tempo tramista,

Vive da desgraça alheia,

Tem tudo a todo momento,

Pois nunca falta o alimento

Nos fios de sua teia.

O besouro incauto voa

E finda ficando à toa

Naquela dura prisão,

Assim, a sabida aranha

Colhe com a sua manha

A sua alimentação.

O pequeno animalzinho

Segue livre o seu caminho

Sem conhecer da maranha

Quando involuntariamente

Se encontra aquele inocente

Na falsa rede da aranha.

Parando na teia o inseto

Passa uns momentos inquieto

Mas não pode se livrar,

Preso naquele tecido

Sente que está proibido

Seu direito de voar.

Os nossos analfabetos

São como aqueles insetos,

Com a mesma circunstância

Seus direitos são negados

E vivem subordinados

Na teia da ignorância.

A MULHER

A mulher é sofredora

Em sua constante lida

E é a maior protetora

Que o homem tem nesta vida.

Por gratidão e dever

Merece o nosso carinho,

Nunca vi alguém fazer

Casa pra morar sozinho.

Se existe infidelidade

Entre os lares conjugais

E a mulher faz falsidade

O homem faz muito mais.

Ela esteja onde estiver

Merece o nosso respeito

Esta vida sem mulher

É como o sonho desfeito.

Ela é a rainha do lar,

É nosso querido bem,

Não há quem possa negar

O direito que ela tem.

Vejo o seu valor profundo,

Lhe censure quem quiser,

Só quero viver no mundo

Enquanto existir mulher.

MINHAS FILHAS

Minhas filhas eu vejo que são três

E cada qual é da beleza irmã,

Se eu quero Lúcia, muito quero Inês,

Da mesma forma quero Miriã.

Vendo a meiguice da primeira filha,

Vejo a segunda que me prende e encanta,

A mesma estrela que reluz e brilha,

Se olho a terceira, vejo a mesma santa.

Se a cada uma com fervor venero,

Fico confuso sem saber das três

Qual a mais linda e qual a mais eu quero,

Se é Miriã, se é Lúcia ou se é Inês.

E já velho, a pensar de quando em quando

Que brevemente voltarei ao pó,

Eu sou feliz e morrerei pensando

Que as três filhas que eu tenho é uma só.

MOTE

Caía de gota em gota

Sumia de pingo em pingo.

GLOSA

Fez a garota um balcão

Todo preparado a nível

Porém água no sertão

É um sacrifício horrível.

A água era tão vasqueira

Que da ponta da mangueira

Desde a segunda ao domingo

No canteiro da garota

Caía de gota em gota

Sumia de pingo em pingo.

MOTE

Com o grito do dinheiro

A justiça não se apruma.

GLOSAS

Ante o seu brado guerreiro,

A honra desaparece,

A razão empalidece

Com o grito do dinheiro;

O sujeito interesseiro,

Que com ele se acostuma,

De qualquer forma se arruma,

Desconhece o próprio pai,

Pois onde dinheiro vai,

A justiça não se apruma.

Movimenta o mundo inteiro

Este metal cobiçado,

Fica tudo alvoroçado

Com o grito do dinheiro,

Onde ele forma um berreiro,

Não respeita coisa alguma,

Grita, guincha, berra, espuma,

Derruba a lei do conceito,

Pobre ali não tem direito,

A justiça não se apruma.

MOTE

Só desgraça traz a guerra,

Defendemos, pois, a paz.

GLOSAS

Deve a paz sempre reinar

Em todo e qualquer sentido,

Pois a guerra nos tem sido

A causadora do azar;

Rouba o nosso bem-estar

E o nosso sonho desfaz,

Chora o ancião e o rapaz

Na hora em que o canhão berra,

Só desgraça traz a guerra,

Defendemos, pois, a paz.

A paz é um bem comum

Que nos enche de prazer,

Deve sempre florescer

No peito de cada um,

Da guerra o triste zum-zum

É obra de Satanás,

O vil inimigo audaz

Tudo destrói, tudo aterra,

Só desgraças traz a guerra,

Defendemos, pois, a paz.

A paz é a salvação,

A vida e a felicidade,

A guerra é a barbaridade,

O luto, a dor, a aflição,

A miséria e a traição,

Com seu instinto mordaz;

Portanto, a todos apraz

Implantar a paz na terra,

Só desgraças traz a guerra,

Defendemos, pois, a paz.

Fui certa noite cantar

No sítio do Jenipapo,

E ouvi lá um bate-papo

Que me fez admirar;

Dizia, à luz do luar,

O velho Juca Tomaz:

– Perca o guerreiro o cartaz

Desde o vale até a serra!

Só desgraças traz a guerra,

Defendemos, pois, a paz.

ESTA TERRA PARECE

UM PARAÍSO

Eu nasci nesta serra de Santana

Hoje a mesma está muito diferente

Mas a tenho guardada em minha mente

Toda hora e minuto da semana.

Era aqui que eu limpava jitirana

Quando a mesma enramava em minha frente

Fui robusto, fui forte e fui valente

Com as graças da Virgem Soberana.

Pedacinho de Terra onde eu nasci

Um momento de ti não esqueci

E é por isso que em versos eu preciso.

Com as ordens do nosso Criador

Dizer sempre com fé e com amor

Esta Terra parece um Paraíso.

PERCORRENDO O NORDESTE

EM PREGAÇÃO

Seguiu sempre contente o seu caminho

Porque foi por Jesus um enviado

Por adulto e criança foi beijado

Ninguém via na praça ele sozinho,

Seu roteiro foi sempre bem-talhado

Mesmo sendo pisado sobre espinho

Nesta Terra foi muito venerado

Nosso santo e querido capuchinho.

Bem distante da Terra, no Brasil,

Sob a sombra do nosso céu de anil,

Foi bastante feliz Frei Damião,

Quer no campo e também pela cidade

Prometendo uma santa eternidade

Percorrendo o Nordeste em pregação.

VOU CASAR SEM SABER

VOCÊ QUEM É

Mesmo preta bem preta não me engana

Com a cor acabar minha paixão,

Pois pertence à sagrada criação

É semente que vem da raça humana.

Inda mesmo que sendo uma africana,

Ou que seja da Itália ou do Japão

É produto que vem do mesmo Adão

A Sagrada Escritura é Soberana.

Se sabemos que amor é um segredo

Ninguém vem contra mim formar enredo

Só em Deus nesta vida eu tenho fé,

Se lhe prezo, estimo e quero bem

Pouco importa saber de onde é que vem

Vou casar sem saber você quem é.

VIVE DOIDINHA A

PROCURAR MARIDO

Esta mulher que esperançosa passa

Com aparência de mulher bem nova,

Quatro maridos sacudiu na cova

E agora o quinto satisfeita passa.

Falou na venda, bote uma cachaça,

Depois os dentes com cuidado escova,

Devido à pinga rimou uma trova

Porém a mesma não serviu de graça.

Teve a viúva quatro casamentos

E os seus maridos muitos sofrimentos,

Mataram três e um foi falecido.

E ela vaidosa, com o mesmo instinto,

Qual cobra-preta procurando pinto

Vive doidinha a procurar marido.

É PRECISO SABER

COMPOR SONETO

Poesia é um dom da natureza

Que nos enche de graça e de alegria

Mesmo o tema tratando de ironia,

De revolta, de choro e de tristeza.

Foi Olavo Bilac com certeza,

Com o Guima na sua companhia

Nos mostrando a maior filosofia

Versejando com muita realeza.

Eu nasci inspirado sertanejo

Com a lira na mente tudo vejo

Um só erro no verso não cometo.

Pois conheço a ciência bem completa

Para o cara provar que é bom poeta

É preciso saber compor soneto.

GAROTO INTELIGENTE

Um garoto inteligente,

Disse um dia em minha porta:

– Olhe uma galinha morta

Que eu achei!

Há pouco presenciei

Quando a raposa pegou

E logo que me avistou

Correu.

Já que isto aconteceu,

Se Patativa e Belinha

Não quiseram a galinha

Eu quero.

Respondi-lhe: eu considero

Que uma galinha assim,

Sem ser cevada é ruim

De tragar.

Querendo pode levar

Pois até me causa espanto

Em ver que você a tanto

Se atreve.

Mas antes que você leve

Este presente esquisito

Vou fazer corpo delito

Na galinha.

Não vi marca na bichinha

Dos dentes do animal,

Mas vi um grande sinal

De pedrada.

E eu disse: meu camarada

Sua história aqui não medra

Raposa atirando pedra

Só se eu visse!

Tudo que você me disse

Fazendo grande alvoroço

Foi pra pegar um almoço

De graça.

Por esta vez você passa,

Mas vou pedir-lhe uma coisa

Não brinque mais de raposa

Em meu terreiro.

VERSOS DO PATATIVA

Trabalhei qual condenado

Lá nas minas da Sibéria,

Porém vejo o meu roçado

Exposto à grande miséria.

O milho não tem boneca,

E o feijão deu um sapeca

Com o sol abrasador.

Não chovendo agora em maio,

Não há de esperança um raio

Para o pobre agricultor.

Ouve-se o triste lamento,

Dinheiro que é bom não há

E os preços dos alimentos

Estão no inferno pra lá.

Aqueles mais precavidos

Correram espavoridos

E foram viver no Sul

E outros ainda estão

Aguardando a proteção

Do chefe Garrastazu.

É um sofrimento horrendo,

A mais doida confusão,

Muitos já estão querendo

Sair para o Maranhão.

Quem já gozou um colosso

Sofre na hora do almoço

O pior abacaxi.

Em vez de arroz com galinha,

É um pirão de farinha

Temperado com pequi.

Há cabras que não mastiga,

Pois sofre uma crise roxa,

Diminuindo a barriga

E as calças ficando frouxa,

Em alguma habitação

As panelas do fogão

Estão no maior relaxo,

Que entristece e desanima,

Umas de fundo pra cima,

Outras de boca pra baixo.

Não ligo este aqueta, aqueta,

Pois já conheço o capricho

Atrás de quem é poeta

Sempre anda correndo um bicho.

Não vou ligar prejuízo

E ainda sendo preciso

Vender a minha viola,

Eu não ficarei surpreso,

O Gonzaga morreu preso

E Camões pedindo esmola.

No meu viver de matuto

Ao lado da minha gente,

Trabalhando como um bruto,

Estou preso na corrente

Na base do papagaio,

Porém daqui para maio

Eu irei a Fortaleza

Saber se a noiva do sol

Canta como um rouxinol

Ou também chora tristeza.

MINHA CASTANHOLA

Ao amigo Manoel Ferreira

Castanhola, de sombra alvissareira,

Começou lá no Crato a sua vida

E lá mesmo me foi oferecida

Como presente de Manoel Ferreira.

Que alguém queira me crer ou que não queira

Foi você minha oferta preferida,

É belo ver a sua fronde erguida

Nesta praça da Santa Padroeira.

Era nova, bem nova, uma plantinha,

Quatro folhas apenas você tinha

E hoje frondosa cheia de beleza.

Já transformada em um arbusto amigo,

Olhando a copa satisfeito digo:

Muito obrigado! sábia natureza.

A VOZ DO MILHO ABANDONADO

Nesta poesia de Patativa, o milho fala e critica Patativa

e seus filhos, porque deixaram o mato invadi-lo.

Ai di di

Patativa e sua gente

Pensam que manga é pequi

Me enterraram neste chão,

Não voltaram mais aqui,

O mato era tão fechado

Que não sei como nasci.

Ai di di

Dentro deste grameal

Nunca mais o sol eu vi

Já tem ninho de rolinha

De campina e bem-te-vi

E tem galho onde se arrancha

Boca-torta e enxuí.

Ai di di

Ô povo ingrato danado

Deste jeito eu nunca vi.

A moita de unha-de-gato

Dizendo a de calombi:

Comadre, a coisa está boa,

Pai-luis já vem ali.

Ai di di

Boiadeiro, boiadeiro,

Quando passar por aí,

Tenha cuidado em seu gado,

Que aqui também tem tingui

E a catinga de gambá

Não é gambá, é tipi.

Ai di di

Tenho vivido apertado

Que só tatu no jequi

Com saudade do sabugo

Onde tão quieto vivi

Sofrer deste jeito assim

Só mesmo no Cariri.

O PARAFUSO

Apelido que pegou no referido, devido à maneira

como ele andava, torcendo e retorcendo.

Segurando na mão bengala tosca

De cigarro na boca e enxada ao ombro

Sem ter mais onde caiba ruga e rosca

A andar pela estrada causa assombro.

Simulando contar lentas passadas,

Com olhar piedoso e gesto implório,

Do cigarro despacha baforadas

Qual fumaça que sai do purgatório.

E com ar de quem não está querendo,

Desta forma ele vai fora da linha,

Pensativo torcendo e destorcendo,

Trabalhar no roçado do Zequinha.

No roçado, torcido e retorcido,

Vai sem jeito cavar a terra dura,

Como se ele estivesse arrependido

A cavar sua própria sepultura.

Mas ouvindo dizer: venha almoçar,

Fica todo contente e transformado,

Apressando as passadas pra voltar

Da bengala se esquece no roçado.

O Zequinha que vive já sem fé

Pois conhece o rojão acostumado,

Lhe pergunta afinal, compadre Zé,

Quantos eitos limpou no meu roçado?

Ele faz uma pausa e não esconde,

Enganar ao compadre não adianta,

Paciente, com calma, lhe responde

(Mas depois de um tempero de garganta).

– Tirei três, mas puxei grande rojão,

As carreiras são largas e compridas

E nós todos sabemos que já estão

As camadas da terra ressequidas.

Eu na enxada me enrolo e desenrolo

Trabalhando constante e com cuidado,

Mas do solo e também do subsolo

O molhado já foi evaporado.

O Zequinha que vive um tanto mouco

É preciso lhe ouvir segunda vez

E achando que o trabalho é mesmo pouco

Se conforma em ouvir-lhe o português.

INGRATIDÃO

Amai-vos uns aos outros, Ele dizia

Quando a santa doutrina apresentava

E aquela multidão que o escutava

Indiferente a voz do Mestre ouvia.

Além e mais além Ele seguia

E os exemplos de amor a todos dava,

Porém a humanidade sempre escrava

Do orgulho, da inveja e da anarquia.

Morreu Jesus no topo do calvário,

Com o fim de remir o mundo vário

Foi seu sangue inocente derramado,

Mas, o mundo cruel e enfurecido

Em sequestros e bombas envolvido

Continua na lama do pecado.

À PROFESSORA NEUMA

Para o seu nome se eu achasse rima

Seria isto para mim um gozo,

Mas, tudo belo, grande e precioso

É bem difícil neste nosso clima.

Procurei meios com bastante estima,

Foi um trabalho bem dificultoso,

Mas mesmo sendo para mim custoso,

Não me entristece nem me desanima.

Se falta rima do seu belo nome,

Eu tenho muitas para o sobrenome

Que tanto brilha, que enriquece e doura,

Se, com a lira a palestrar converso,

Logo três rimas vêm no mesmo verso,

É Neuma Moura, a loura professora.

MEU RECADO A SÃO PEDRO

18 de julho de 1988

Amigo Fernando Amaro,

Se a vida nos traz beleza,

A morte vem de surpresa

E acaba todo preparo,

É este o prêmio, meu caro,

Que o fim da vida nos dá,

No caixão você está

E eu serei o mesmo réu,

Diga a São Pedro no Céu

Que breve eu chegarei lá.

Lhe diga que a morte ingrata

Tem abatido bastante

E ainda vai muito adiante

Porque velho aqui é mata,

Meu cabelo cor de prata

A minha morte anuncia,

Quando chegar o meu dia

Quero o meu cantinho lá

Ao lado do meu xará

Castro Alves da Bahia.

A TRISTE PARTIDA

Passou-se setembro,

outubro e novembro,

estamos em dezembro,

meu Deus que é de nós?

assim diz o pobre

do seco Nordeste

com medo da peste

e da fome feroz.

A treze do mês

fez a experiência

perdeu sua crença

nas pedras de sal

com outra experiência

de novo se agarra

esperando a barra

do alegre Natal.

Passou-se o Natal

e a barra não veio

o sol tão vermeio

nasceu muito além

na copa da mata

buzina a cigarra

ninguém vê a barra

pois barra não tem.

Sem chuva na terra

descamba janeiro

até fevereiro

no mesmo verão

reclama o roceiro

dizendo consigo:

meu Deus é castigo

não chove mais não.

Apela pra março

o mês preferido

do santo querido

senhor São José

sem chuva na terra

está tudo sem jeito

lhe foge do peito

o resto da fé.

Assim diz o velho

sigo noutra trilha

convida a família

e começa a dizer:

Eu vendo o burro,

o jumento e o cavalo

nós vamos a São Paulo

viver ou morrer.

Nós vamos a São Paulo

que a coisa está feita

por terra alheia

nós vamos vagar

se o nosso destino

não for tão mesquinho

pro mesmo cantinho

nós torna a voltar.

Venderam o burro,

jumento e cavalo

até mesmo o galo

venderam também

e logo aparece

um feliz fazendêro

por pouco dinhêro

lhe compra o que tem.

Em cima do carro

se junta a família

chega o triste dia

já vão viajar

a seca é terrível

que tudo devora

lhe bota pra fora

do torrão natá.

No segundo dia

já tudo enfadado

o carro embalado

veloz a correr

o pai de família

triste e pesaroso

um filho choroso

começa a dizer.

De pena e saudade

papai, sei que morro

meu pobre cachorro

quem dá de comer?

E outro responde:

Mamãe, o meu gato

da fome e maltrato

Mimi vai morrer.

A mais pequenina

tremendo de medo

mamãe, meu brinquedo

e meu pé de fulô

a minha roseira

sem água ela seca

e minha boneca

também lá ficou.

Assim vão deixando

com choro e gemido

seu Norte querido

um céu lindo azul

o pai de família

nos filhos pensando

o carro rodando

na estrada do Sul.

O carro embalado

no topo da serra

olhando pra terra

seu berço seu lar

aquele nortista

partido de pena

de longe acena

adeus, Ceará.

Chegaram em São Paulo

sem cobre e quebrado

o pobre acanhado

procura um patrão

só vê cara feia

de uma estranha gente

tudo é diferente

do caro torrão.

Trabalha um ano

dois anos mais anos

e sempre no plano

de um dia inda vim

o pai de família

triste maldizendo

assim vão sofrendo

tormento sem fim.

O pai de família

ali vive preso

sofrendo desprezo

e devendo ao patrão

o tempo passando

vai dia e vem dia

aquela família

não volta mais não.

Se por acaso um dia

ele tem por sorte

notícia do Norte

o gosto de ouvir

saudade no peito

lhe bate de molhos

as águas dos olhos

começam a cair.

Distante da terra

tão seca mas boa

sujeito a garoa

a lama e o paul

é triste se ver

um nortista tão bravo

viver sendo escravo

na terra do Sul.

MÃE PRETA

O coração do inocente,

É como a terra estrumada,

Qui a gente pranta a simente

E a mesma nace corada,

Lutrida e munto viçosa.

Na nossa infança ditosa,

Quando o amô e a simpatia

Toma conta da criança,

Esta sodosa lembrança

Vai batê na cova fria.

Quem pela infança passou,

O meu dito considera,

Eu quero, com grande amô,

Dizê Mãe Preta quem era.

Mãe Preta dava a impressão

Da noite de iscuridão,

Com seus mistero profundo,

Iscondendo seus praneta;

Foi ela a preta mais preta

Das preta qui eu vi no mundo.

Mas, porém, sua arma pura,

Era branca como a orora,

E tinha a doce ternura

Da Virge Nossa Senhora.

Quando amanhecia o dia,

Pra minha rede ela ia

Dizendo palavra bela;

Pra cuzinha me levava

E um cafezim eu tomava

Sentado no colo dela.

Quando as minha brincadêra

Causava contrariedade

A minha mãe verdadêra

Com a sua orotidade,

Às vez brigava comigo

E num gesto de castigo,

Botava os óio pra mim,

Mas porém, não me batia,

Somente pruque sabia

Qui mãe preta achava ruim.

Por isso, eu não tinha medo,

Sempre contente vivia

Mexendo nos meus brinquedo

E fazendo istripolia.

Dentro de nossa morada,

Pra mim não fartava nada,

O meu mundo era Mãe Preta;

Foi ela quem me ensinou

Muntas cantiga de amô,

E brincá de carrapeta.

Se às vez eu brincando tava

De barbuleta a pegá,

E impaciente ficava

Inraivicido a chorá,

Ela com munta alegria,

Um certo jeito fazia,

Com carinho e com amô,

Apanhava as barbuleta;

Foi ela uma santa preta,

Que o mundo de Deus criou.

Se chegava a noite iscura

Com seus negrume sem fim,

Ela com toda ternura,

Chegava perto de mim

Uma coisa cochichava

E depois qui me bejava,

Me levava pra dromida

Sobre os seus braços lustroso.

Aquilo sim, era gozo,

Aquilo sim, era vida.

E depois de me deitá

Na minha pequena rede,

Balançava devagá

Pra não batê na parede,

Contando estes lindos verso

Qui neste grande universo

ôtros mais belo não vi,

E enquanto ela balançava

E estes versinho cantava,

Eu percurava dromi.

– Dorme, dorme, meu minino,

Já chegou a escuridão,

A treva da noite escura

Está cheia de papão.

No teu sono terás beijos

Da rosa e do bugari

E os espíritos benfazejos

Te defendem do Saci.

Dorme, dorme, meu minino,

Já chegou a escuridão

A treva da noite escura

Está cheia de papão.

Dorme o teu sono inocente

Com Jesus e com Maria,

Até chegar novamente

O clarão do novo dia.

Iscutando com respeito

Estes verso pequenino,

Eu sintia no meu peito

Tudo quanto era divino;

Nem tuada sertaneja

Nem os bendito da igreja,

Nem os toque de retreta,

In mim ficaro gravado,

Como estes versos cantado

Por minha boa Mãe Preta.

Mas porém, eu bem minino,

Qui nem sabia pecá,

Os ispinho do destino

Começaro a me furá.

Mãe Preta qui era contente,

Tava um dia diferente,

Preguntei o que ela tinha

E assim qui ela oiô pra eu

Dois pingo d’água desceu

Dos óio da coitadinha.

Daquele dia pra cá,

Minha amorosa Mãe Preta,

Não pôde mais me ajudá

Nas pega de barbuleta,

Sem prazê, sem alegria

Dentro de um quarto vivia,

O dia e a noite intêra,

Sem achá consolação,

Inriba de seu croxão

De foia de bananera.

Quando ela pra mim oiava,

Como quem sente um desgosto,

A minha mão apertava

E o pranto banhava o rosto.

Divido este sofrimento,

Naquele seu aposento,

No quarto onde ela vivia,

Me improibiro de entrá,

Promode não magoá

As dô que a pobe sintia.

Eu mesmo dizê não sei

Qual foi a surpresa minha,

Quando um dia eu acordei,

Bem cedo demenhãzinha

Entrei na sala e dei fé

Qui um magote de muié

Tava rezando oração;

E vi Mãe Preta vestida

Numa ropona comprida,

Arva, da cô de argodão.

Sinti no peito um cansaço,

Depois uns home chegaro

Levantaro ela nos braço

E numa rede botaro.

A rede tava amarrada

Numa peça perparada

De madêra bem polida,

E naquela mesma hora,

Levaro de estrada afora

Minha Mãe Preta querida.

Mamãe com todo carinho

Chorando um bêjo me deu

E me disse – meu fiinho,

Sua Mãe Preta morreu!

E ôtras coisa me dizendo,

Sinti meu corpo tremendo,

Me jurguei um pobre réu,

Sem consolo e sem prazê,

Com vontade de morrê,

Pra vê Mãe Preta no céu.

O coração do inocente,

É como terra estrumada

Que a gente pranta a semente,

E a mesma nasce corada

Lutrida e munto viçosa;

Na nossa infança ditosa,

Quando o amô e a simpatia

Toma conta da criança,

Esta sodosa lembrança

Vai batê na cova fria.

A ESCRAVA DO DINHEIRO

Boa noite, home e minino

E muié deste lugá!

Quero que me dê licença

Para uma históra contá.

Como matuto atrasado

Eu dêxo as língua de lado

Pra quem as língua aprendeu,

E quero a licença agora

Mode eu contá minha históra

Com a língua que Deus me deu.

Mas ante de eu começá,

Eu premeramente vou

Dizê que o dinhêro é

O maiô trensformadô,

Apois sabe o mundo intêro

Que este bichinho dinhêro,

Com sua força e podê,

A sua mancha, o seu jeito,

Tem feito munto sujeito

Sisudo se derretê.

Dinhêro transforma tudo,

Dinhêro é quem leva e traz,

Eu nem quero nem dizê

Tudo o que dinhêro faz.

Apenas aqui eu conto

Que ele pra tudo tá pronto,

Ele é cabrêro e treidô,

É carrasco e é vingativo,

Só presta pra sê cativo,

Não presta pra sê senhô.

A pessoa neste mundo

Bota o pé na perdição

Quando ela dêxa o dinhêro

Gonverná seu coração.

Pra o povo que tá me uvindo

Não dizê que tou mentindo

Eu vou agora contá

Uma históra pequenina,

A históra de Regina,

Pra ninguém me duvidá.

Regina era minha noiva,

Meu amô, minha inlusão,

A morena mais bonita

Do meu querido sertão.

Seus grandes óio perfeito

Fazia quarqué sujeito

Tropeçá no brocotó,

Era vê no mês de maio

Dois grande pingo de orvaio

Tremendo na luz do só.

Os seus laibo era corado

Como a cera da cupira,

A fala tinha a doçura

Do favo da jandaíra.

O nariz bem afilado,

Cabelo preto e anelado,

Da cô da pena do anum.

Todos que conheceu ela

Dizia que era a mais bela

Do sertão dos Inhamun.

E era mêrmo a mais bonita,

Quem conheceu inda diz,

Ela tinha a perfeição

Da Santa lá da Matriz

Quando na festa se enfeita.

Se as mão dela era benfeita,

Mais benfeito era os seus pé,

Vocemincêis pode crê:

Valia a pena se vê

Essa franga de muié.

Mas dêrna de eu pequenino

Que eu oiço o povo dizê

Que no mundo um bom sem farta

Não houve, nem pode havê.

Pra que coisa mais formosa,

Mais bonita e luminosa

De que a pinta da corá?

Mas ela tem um veneno

Que mata o grande e o pequeno,

Triste do que ela pegá!

Ninguém lê nos coração,

E este mundo é um imbé,

Onde o cabra engole delas

Que o Diabo enjeita e não qué.

Muitas coisas se padece

Só porque ninguém conhece

No mundo véio, infeliz,

Onde é que a bondade mora;

Às vez, o que é bom por fora

Por dentro não vale um xis.

Regina tinha um defeito

Que eu não posso perdoá;

Era escrava do dinhêro,

Era toda de metá…

Quando ela me falava

No luxo que desejava

Pusêra, colá, cordão,

Vestido de seda e crepe,

Era mêrmo que uns estrepe

Furando em meu coração.

Ora, sendo eu um cabôco

Dos mato, assim como sou,

Que só pissuo uma roça

E um cavalo corredô,

Quando essas coisa escutava

Meu juízo latejava

Num reboliço sem fim.

Não acabava o noivado

Porque tava enraizado

Esse amô dentro de mim.

Eu tava louco de amô,

Queria mêrmo casá.

Já tinha inté perparado

Acasa pra nós morá.

O pai dela e seus parente

Já tava tudo ciente

Da nossa santa união.

O povo todo sabia

Que nós casava no dia

Do mártir Sebastião.

Vinha chegando janêro,

Era vespra de Natal;

Foguete de toda sorte

Subia rompendo o á;

A meninada em folia

Brincando se divertia

Com traque, com buscapé,

E as moça e seus namorado,

Cada quá mais animado

Rodava nos carrossé.

Os cabôco mais farrista

Devorava aqui e ali

Um tragozinho gostoso

De cana do Cariri.

E o beato Zé Perêra

Com as muié rezadêra

E outras famia de bem,

Todos de prazê repreto

Preparava os objeto

Da lapinha de Belém.

Eu era naquele dia

O mais feliz do sertão;

Passeava com Regina

Segurado em sua mão,

E era por este respeito

Que eu tava bem sastisfeito,

Alegre como xexéu

Na cajazêra cantando

Quando o só vem apontando,

Beijando as nuve do céu.

Mas é certo aquele dito

Dos véio antigo de atrás:

Que o cão não come nem bebe

Senão das arte que faz.

Naquela noite de festa

Eu vi o Diabo de testa,

Coisa de fazê tremê,

E embora forte e disposto

Senti o maió desgosto

Que o home pode sofrê.

Chegou num carro de luxo,

Mandado não sei por quem,

Um desses home perdido

Que este nosso mundo tem,

Todo pronto, engruvatado,

Não sei por quem foi mandado

Aquele crué dragão,

Que chegou ali somente

Mode entristecê a gente

Daquela povoação.

Pelo jeito parecia

Que o sujeito era ricaço,

Tinha um relojo no peito

E ôto na cana do braço,

E mais ôtas fantasia,

Na hora que ele se ria

A boca era ôro só,

E além dos ôro dos dente,

Uma bonita corrente

Na gola do palitó.

Era alinhado devera

Aquele rico freguês,

Uns três anelão no dedo,

No nariz uns pichinez;

Não pude sabê seu nome,

Nem tombém sube aquele home

Aonde era moradô.

Só sei que quando falava,

Na sua conversa dava

As parença de um dotô.

A sua fala não era

Como as fala do sertão.

Tinha todo o requifife

Da coisa de inducação,

Mas não valia de nada,

Era inducação formada

De pena, tinta e papé.

Era inducação no jeito,

Mas tinha dentro do peito

Veneno de cascavé.

Naquela noite de festa,

Provou com seu mau costume

Que a inducação dele era

Fora do santo rejume.

Quando ele oiou pra Regina,

Pra beleza da menina,

Vi logo que ele ficou

Mardando e se penerando,

Como gavião oiando

Pra rola fogo-pagou.

Regina oiava pra ele

Mas sem pensá em xodó,

Sua ceguêra era o enfeito

Da gola do palitó,

Eu tava vendo e sabia

Que não era simpatia,

Era inveja, era imbição,

Não era amô nem caboge,

Era os ôro, era o reloge,

A corrente e os anelão.

Agora vocemincêis

Preste atenção e me escute,

Pra sabê como o dinhêro

Faz a pintura do fute.

Apois aquele sujeito,

Me fartando com o respeito

E abrindo pertinho d’eu

Uma borsa atopetada

De nota verde e rajada,

Regina se derreteu.

Regina se transformou

E com inveja sem fim

Piscava os óio pro cara,

Sem querê sabê de mim.

E pra encurtá minha históra,

Mais tarde umas certas hora

Qué sabê o que ela fez?

Me engabelou sem escrupo

E logo, tráz-zás num vupo,

Foi se embora com o freguês.

Pras banda do Pioí

O descarado azulou,

Com Regina, a sertaneja,

A causa da minha dô.

Por isso é que eu disse e digo:

Dinhêro é grande inimigo,

Dinhêro é farso e crué,

E ainda mais faz afronta

Quando ele toma de conta

De um coração de muié.

Ninguém vá pensá que eu conto

Históra que uvi contá,

Isso se passô comigo

Numa noite de Natá,

Vinte e quatro de dezembro.

Inda hoje, quando me lembro

Daquela farsa Regina,

Daquela ingrata cabôca,

Eu sinto no céu da boca

Um gosto de quina-quina.

Já tou véio e sou casado,

Não tenho mais inlusão,

Mas inda vejo Regina

Na minha maginação,

Essa mágua inda padeço,

Pelejo mas não me esqueço

Do má que ela fez a mim,

Inda me fere e me dói,

Não sei pra que Deus estrói

Beleza com gente ruim.

Ô natureza de cobra!

Bem dizia o meu avô

Que há gente pra tudo e sobra

Neste mundo enganadô.

Eu fiquei horrorizado,

Quage doido, amalucado,

De vê aquela muié

Se atravancá nos abismo

Por causa de uns argarismo

E uns pedaço de papé.

Dinhêro é um fogo ardente

Que faz munto coração

Se derretê como cera

Na quintura do tição.

Dinhêro trensforma tudo,

Faz de um alegre um sisudo,

Dá nó e desmancha nó,

E finamente o dinhêro

É o maió feiticêro,

É o Rei do Catimbó.

MARIA TÊTÊ

Dotô, meu sinhô dotô,

Eu nunca gostei de inredo

Mas vou lhe dizê quem sou

Mesmo sem pedi segredo.

Sou um cabôco sem sorte,

Naci nas terra do Norte

E se de lá vim me imbora

E tô no Sú do país,

É somente pruque fiz

Um casamento caipora.

Nunca quis questão nem briga

Nem com quem já me ofendeu

Não sei pruque Deus castiga

Um home bom como eu

Que não matrata ninguém.

Pro sinhô conhecê bem,

Meu nome é Joge Sutinga,

Sou honesto e sou honrado

E nunca fui viciado,

Não fumo, nem bebo pinga.

Promode vivê tranquilo

Não gosto de censurá,

Só acredito naquilo

Que vejo a prova legá

E é por isto que eu tou certo

Que o mundo é cheio de isperto

Iganando a boa fé;

O dotô vai já sabê

Quem foi Maria Têtê,

A minha ingrata muié.

Têtê era uma morena

Destas que sabe laçá

Que infeitiça e que invenena

Logo do premêro oiá:

Lôco por ela eu vivia

E ela tombém me queria

Nóis dois tava apaxonado

Com o mesmo pensamento

Até que veio o momento

Do casamento azalado.

Casei com muito prazê,

Pois com certeza lhe digo,

Nunca Maria Têtê

Se aborrecia comigo.

Além de sê munto bela,

Minha vontade era a dela,

Sua vontade era minha

A nossa vida eu cumparo

Duas conta do rosaro

Correndo na mesma linha.

No meu vivê de marido,

Fiz inveja a munta gente,

De Têtê sempre querido,

Mas como sou decendente

De famia de agregado,

Com dois ano de casado

Por capricho do destino,

Ao lado da minha prenda

Eu fui morá na fazenda

Do coroné Virgulino.

A fazenda era um colosso

De terra, miunça e gado

E o coroné, belo moço

Lôro, dos óio azulado.

Recebeu nóis satisfeito,

Com tenção e com respeito,

Com delicada manêra,

Com inducação e brio,

Como quem recebe um fio

Qui vem das terra istrangêra.

E me dixe: seu Sutinga,

Pode morá sossegado,

Tem baxio e tem catinga

Pro sinhô botá roçado.

Mode o sinhô trabaiá,

Toda vez que precisá,

Posso lhe arrumá dinhêro

E in suas arrumação,

Se achando com precisão,

Pode matá um carnêro.

Com o que ele dixe a mim,

Eu falei para a Têtê:

Patrão delicado assim,

É custoso a gente vê,

Com esta grande franqueza

Já quage tenho a certeza

De nóis miorá depois,

Este é patrão de verdade;

Repare a felicidade

Correndo atrás de nóis dois.

As premessa que ele fez

Correto desempenhava,

E com seis ou sete mês

Que nóis na fazenda tava,

Quando foi um certo dia

No caminho que descia

Pra cacimba de bebê,

Têtê achou um tesôro,

Era um rico cordão de ôro,

Valia a pena se vê.

Eu lhe dixe com razão:

– Grande preço a joia tem,

Acho bom guardá o cordão

Que o dono a percura vem.

Mas Têtê me arrespondeu:

– Esta joia arguém perdeu,

Ela tava no abandono

Perdida inriba do chão,

Vou usando este cordão

Inté aparecê dono.

Com mais uns tempo pra frente

Que isto tinha acunticido,

Têtê achou novamente

Ôtro objeto perdido.

Da cidade eu tinha vindo,

Quando ela me oió se rindo

Com seu oiá feiticero

E dixe: quirido Jorge

Hoje eu achei um reloge

Que vale munto dinhêro.

Vendo que ela tinha sorte,

O dito era verdadeiro

Proque passava trensporte

Bem perto do meu terrêro,

Dixe com sinceridade

Sem um pingo de mardade

Batê no meu coração:

Este reloginho é

De arguma rica muié

Que passou no caminhão.

Logo um jurgamento eu fiz,

De prazê todo repreto.

Êita, que Têtê feliz

Promode achá objeto!

Foi tanta felicidade,

Que pra dizê a verdade

Inté dinhêro ela achô.

E com tanta coisa achada,

Têtê andava infeitada

Que nem muié de dotô.

Ela já tinha pursêra

Ané, reloge e cordão,

Mas de minha companhêra

Eu não censurava não!

Pois delicada, tão boa,

Eu não podia mardá.

Meu coração é tranquilo,

Só acredito naquilo

Que veio prova legá.

O tempo alegre corria

E nóis alegre vivendo,

Quando uma coisa eu queria,

Têtê já tava querendo.

Causava admiração

A nossa grande união,

Sem ninguém se aborrecê.

Tudo era amô e carinho,

Mas porém nóis dois sozinho

Sem famía aparecê.

Ia dia, vinha dia,

E a união a crecê

Inté que chegou o dia

De Maria adoecê.

A pobre fazia pena,

Sua cô que era morena

Tava ficando amarela,

Um fastio, uma murrinha

E sintindo uma coisinha

Friviando dentro dela.

Com esta situação

Eu fiquei triste e sem graça,

Pedi um burro ao patrão,

Fui batê lá na farmaça

E contei tudo ao dotô;

Ele um caderno pegou

E logo que o istudo fez

Me garantiu que Maria

Ia sê mãe de famia

No prauzo de nove mês.

Não era coisa medonha,

O dotô logo deu fé

Que era uma tal de cegonha,

Que mexe com as muié

Eu sinti grande alegria

Quando sube que Maria

Ia sê a mãe de um fio,

E tanto que da viage

Só truxe uma beberage

Mode ela acabá o fastio.

A gente fica contente

Que só mesmo Deus conhece

Quando o desejo da gente

Na nossa vida acontece.

Eu vivia a maginá

Aqui, ali e acolá,

No mato, in casa e na roça;

Os nove mês eu contava,

Quanto mais dia passava,

Mais Têtê ficava grossa.

Deus é grande e tem bondade

Ele é o nosso Pai Celeste

Que defende a humanidade

De fome, de guerra e peste.

Mas é preciso que eu diga,

Não sei pruquê Deus castiga

Um home bom cumo eu.

Dotô, veja o meu azá,

Agora é que eu vou contá

O que foi que aconteceu.

Certo dia da sumana,

Eu chegando da cidade,

Vi que na minha chupana

Tinha grande nuvidade,

Tudo in ribuliço tava,

Muié saía e entrava,

Muié entrava e saía

No maió contentamento;

Têtê naquele momento

Já era mãe de famia.

Eu que tudo já sabia

Sinti naquele segundo,

A mais maió alegria

Que si pode tê no mundo.

Mas veja a sorte misquinha:

Quando eu entrei na cuzinha,

Uvi no pé do fogão

Arguém, baixinho, dizê:

O minino da Têtê

Tem a cara do patrão.

Com esta conversa feia,

Que arguém cuchichou dizendo,

Com um fogo nas urêia

Saí pro quarto correndo

E vi lá Têtê deitada

Na cama toda imbruiada,

O corpo todo cuberto

E a cara também ocurta,

Como a pessoa qui furta

E o rôbo vai discuberto.

Quando naquele minino,

Eu vi a cópia fié

Da cara do Virgulino,

O traidô coroné,

Vi que o tiro da desgraça

Bateu in minha vidraça

E a minha luz apagou.

A coisa tava sem jeito,

O coração no meu peito

Virou um bolo de dô.

Meu trumento e meu castigo

Naquela criança eu via

Não parecia comigo

Nem com a mãe parecia.

Têtê da cô de canela;

Tombém o cabelo dela

Cô de pena de jacu

E o capeta do minino,

Lôro, do cabelo fino

Além disto, os óio azu!

Foi grande a minha caipora

E foi maió o meu desgosto,

Eu saí de porta afora

Com as duas mão no rosto

Andando sem dereção;

E fui me sentá no chão

Lá pru detrás do currá.

E pensando in meu distino

Chorei mais de que minino

Quando chora pra mamá.

Sinti minha arma firida,

Não pude istancá meu choro,

Porque Têtê nesta vida

Era todo o meu tesôro,

E eu vi naquele momento

Disonrado o juramento

Mais sagrado deste mundo;

Vi naquela hora misquinha

Que a minha requeza tinha

Virado um cheque sem fundo.

Com o corpo ardendo in brasa,

Eu vortei de pé manêro

E entrando dentro de casa

Como o gato treiçoêro

Quando qué jogá o bote

Arrumei meus cafiote,

Botei no borso uns vintém

E como negro fugido

Saí de casa escondido,

Sem dizê nada a ninguém.

Dotô, derne aquele istante,

Eu virei um vagabundo

E hoje do torrão distante

Ando na lasca do mundo,

Sempre de ruim a pió,

Sem ninguém de mim tê dó,

Vagando com sacrifiço

Todo dia da sumana

Como abêia-intaliana

Quando não acha curtiço.

Muié farsa é um castigo

E dela ninguém iscapa,

Têtê foi farsa comigo

Dibaxo de sete capa

Com a cara do seu fio

Discubrio o trocadio,

Vi que o reloge e os ané,

A pursêra, o cordão de ôro

E todo aquele tesôro,

Quem deu foi o coroné.

Veja dotô minha sorte,

Sou vagabundo infeliz

Longe das terra do Norte,

Aqui no Sú do país,

Coberto de sofrimento,

Só proquê meu casamento

Com a Maria Têtê

Foi triste e foi azalado

Foi mesmo que eu tê comprado

Cartia pro ôtro lê.

Guanabara, 8 de outubro de 1974.

O ROUXINOL E O ANCIÃO

Ao meu filho Geraldo

Meu filho querido, escuta:

Com verdade absoluta

Quero dar-te uma lição.

Quero na tua memória

Esta proveitosa história

Do rouxinol e o ancião.

Um ancião imprevidente

Criava, muito contente,

Na gaiola o rouxinol.

E extasiado escutava

Quando o pássaro cantava

Nas horas do pôr do sol.

O bom velho estudou tanto

Aquele sonoro canto

De melodia sem par,

Com tal cuidado e vantagem

Que daquela ave a linguagem

Aprendeu a decifrar.

Um certo dia ele lendo

Naquele canto e fazendo

Os seus estudos sutis,

Viu que o pobre, com saudade,

Reclamava a liberdade

Para poder ser feliz.

Cantava e fazia acenos,

Pedindo ao senhor, ao menos,

Um pouco de permissão,

Voar um pouco queria,

E de novo voltaria

Para dentro da prisão.

O dono, com muita pena

Daquela prisão pequena,

Uma portinha abriu,

E o preso, as asas abrindo,

Voou, subindo, subindo,

E no espaço se sumiu.

Mas oh, que fatalidade!

Nessa curta liberdade

Para voar na amplidão,

Foi cair tão inocente

Irremediavelmente

Nas garras de um gavião.

O carancho esfomeado,

Segurando o desgraçado,

Ligeiro à terra baixou,

E o ancião sem conforto,

Vendo o passarinho morto,

De arrependido chorou.

Meu filho, és um passarinho

A quem paternal carinho

Envolve na santa paz

Nesta poesia rasa,

A gaiola é a nossa casa

Onde feliz viverás.

Enquanto os conselhos sábios

Escutares de meus lábios

Ouvindo minhas lições

Como filho obediente

Não cairás facilmente

Nas garras das seduções.

Mas, como o pássaro implume,

Que se transforma em condor,

Tanto voaste e subiste,

Até que, um dia, partiste,

Com os louros da vitória.

Dorme em paz, Rogaciano:

O Céu, a Terra, o Oceano,

Cantarão a tua glória.

AO DOTÔ DO AVIÃO

Seu dotô, fique ciente,

Tudo aqui tá bem contente

Proque no sertão chuveu.

Tudo mudou de sintido,

Tem mio e fejão nascido

E a chapada enverdeceu.

Toda noite e demenhã

O sunga-neném e a rã,

A gia e o foi-não-foi,

Canta e não para um momento,

Com o acompanhamento

Do berro do sapo-boi.

Onde as água já fez poço,

Que beleza, que colosso,

Se uvi os sapo cantá,

O cururu baculeja,

Parece dentro da igreja

Munto devoto a rezá.

E inquanto o pobre rocêro

Todo esperto e prazentêro,

Trata do trabaio seu,

Depressa fazendo as pranta,

Todo passarinho canta

Com as voz que Deus lhe deu.

De verde a terra se cobre,

Do sofrimento dos pobre

Jesus agora deu fé;

A chuva aqui não foi fraca

Escangaiou a barraca

Do comprade Zê Quelé.

Senhô dotô, me perdoi,

Porém, estas chuva foi

Obra das leis naturá,

É esta, que é a chuva nossa,

Eu nunca segurei roça

Com chuva artificiá.

No Nordeste do país

O dotô propaga e diz

Que o avião faz chuvê.

Se o senhô tanto comenta,

Pro que no ano 70

Deixou tudo se perdê?

Com as chuva de artifiço

Pro que não fez benifiço

Ao povo do Ceará?

Socorrendo esta pobreza

Pra não dá tanta despesa

À Sudene e à Cobá?

Se Jesus não socorresse

E o povo daqui vivesse

Esperando a solução

Da sua triste ingrisia,

Eu sei que tudo morria

Sem vê um pé de fejão.

A chuva que móia e cria

E quando o relampo bria,

Depois estôra o truvão;

Dêrne o vale até a serra,

Nunca vi chuva na terra

Mandada por avião.

Quando as nuve se avoluma,

Formando uma grande ruma

Que não pode resisti

Cai a chuva verdadêra

De roncá na cachuêra

E o morro se demoli.

Seu dotô, tome conseio,

Já que este seu apareio

Não pode inverno mandá

Impregue no ôtro trabaio

Arranje ôtro quebra gaio

Que deste jeito não dá.

Chuvê quero proque quero,

É coisa que eu não tolero

E é fato que eu nunca vi,

Eu vivo inda incabulado,

Proque no ano passado

A minha roça eu perdi.

Seu avião, seu bisôro,

Tá fazendo um grande agôro

Cronta as coisa naturá,

Respeite o Deus Verdadêro,

Não mexa nos nevuêro,

Seu dotô, vá se aquetá!

O PICA-PAU

Eu quero dizê premêro

Qui sou José Pituí

Sou eu o mais verdadêro

Do sertão onde naci,

Gosto da sinceridade;

In matera de verdade,

Ninguém me passa quinau,

Só conto o qui foi passado,

Sou como diz o ditado:

Mato a cobra e mostro o pau.

No sertão onde eu vivia,

Toda noite de luá

O povo se reunia

Mode me uvi cunversá;

Quando uma históra vagava

Que arguém dela duvidava,

Aquela gente dali

Mode a verdade sabê,

Só bastava uvi dizê

Quem dixe foi Pituí.

Meu dereito ninguém tira,

Só a verdade eu assino

Nunca dixe uma mintira

Nem quando eu era minino.

Se tem pessoa isquisita,

Que iscuta e não me acredita,

Diz inté que eu sou um tolo,

É só pruque, infilizmente,

O mundo tem munta gente

Da cabeça sem miolo.

Mas a pessoa inducada,

Que tem os papé bonito,

Sei que não duvida nada

Das coisa que eu tenho dito.

Mermo que arguém me recrame,

E argum safado me chame

Mintiroso ou vagabundo,

Vou contá uma verdade,

A maió casualidade

Que aconteceu neste mundo.

Se Deus do Céu deu a cada

Vivente a sua missão,

Não me admiro de nada

Inriba do nosso chão

Derne o elefante ao inseto

O mundo é todo compreto;

O mundo de tudo tem,

E por isso mesmo eu digo:

Pra ninguém teimá comigo,

Nunca teimei com ninguém.

Tem gente que se admira

Dos astronata i na lua,

Já ôtro diz que é mintira,

Não crê na corage sua;

Eu creio de conciença,

Pois a Santa Providênça,

O nosso Pai Criadô,

Com o seu sabê profundo,

Trabaiô, fez este mundo,

Depois aos home intregô.

E os home com seus istudo

Sabe vê e sabe jurgá

Capaz de descobri tudo

Entre as coisa naturá

Isto eu vejo, sinto e creio;

Neste mundo todo cheio

De verdade e de pecado,

Só uma coisa incrontei

Qui munto me adimirei

E inda vivo adimirado.

Conheço um pé de aruêra

Bem perto do meu roçado,

Que nesta mesma madêra

Tem um gaio seco e ocado.

Um pica-pau todo dia

Naquele gaio batia...

Batia... sem isbarrá.

Inquanto ele ia batendo

Ia, sem querê, fazendo

Todas nota musicá.

Naquele seu disadôro,

Com seu bico de pião,

Caçava broca e bisôro

Que é sua alimentação,

Pois todos nós tem certeza

Que as coisa da natureza

Ninguém vai contrariá;

Que seja ou não inocente,

Deus não fez nenhum vivente

Pra comê sem trabaiá.

Inquanto ia martelando

No seu constante vai e vem,

No gaio seco ia dando

As nota que a musga tem;

E o pruquê daquilo tudo,

Ninguém percisa de istudo,

Pois inté mesmo o minino

Esta razão adivinha

Com certeza este oco tinha

Lugá grosso e lugá fino.

Todo dia in meu trabaio

Eu uvia achando bom

O pica-pau lá no gaio,

Biliscando e dando som.

Não sei que jeito ele fez,

Inté qui uma certa vez

Casuarmente tocou

Uma musga toda certa,

Eu fiquei de boca aberta

Com isto que se passou.

Eu juro no santo nome,

Como aquele pica-pau,

Tarvez pro causa da fome

Omentou mais o seu grau

Apressando as bicorada,

Dando jeito de toada,

Lá no gaio da aruêra

E tanto e tanto intuou,

Inté que ele terminou

Tocando a “Muié Rendera”.

Foi um ato casuá

O que aconteceu ali

Como aquele de Cabrá

Quando discubriu o Brasí.

Como era num gaio oco,

O som era munto moco,

Mas ele inzecutô bem,

Eu vi, ouvi e dei fé,

Não é históra quarqué,

Contada por seu ninguém.

Nunca me deu sugestão

I na lua os astronauta,

Eles tem suas lição

De jografia e gramata,

Deus lhe deu intiligênça,

Mexeu com munta ciênça

Inté que pôde aprendê.

Quando ele sai no fuguete

Pra dá na lua um rodete,

Já sabe o que vai fazê.

É coisa bem naturá

Pois ele é home, tem mente;

O que faz adimirá

É um bichinho inocente,

Um pobre inracioná

Andando pra lá e pra cá

Inguá uma lançadêra,

Num gaio cheio de inrusga,

Sem nada sabê de musga,

Tocando a “Muié Rendêra”.

Tem gente besta que pensa

Que ele queria aprendê,

Mas porém, foi a inocênça;

Ele tocou sem querê.

Foi um fato casuá

Não foi querendo tocá

Como na armonca se toca;

Se ele daquela manêra

Tocou a “Muié Rendêra”

Era precurando broca.

O mundo de tudo tem

Por isso mesmo é que digo,

Nunca teimei com ninguém,

Pra ninguém teimá comigo,

Mas porém tenho incrontado

Sujeito má-inducado

Que não qué me acreditá;

Diz inté que eu tô mintindo,

Mas Deus no Céu tá mi uvindo

E o resto fique pra lá.

A FOGUÊRA DE SÃO JOÃO

Meu São João, meu São Joãozinho!

Quanto amô, quanto carinho,

Quanto afiado e padrinho

Nesta terra brasilêra

Não tem a gente arranjado,

No quilaro abençoado,

Tão belo e tão respeitado,

Da sua santa foguêra.

Meu querido e nobre santo,

Que a gente qué e ama tanto,

Sua foguêra é o encanto

Da gente do meu sertão.

Não pode sê carculada

A porva que vai queimada

Nessas noite festejada

Da foguêra de São João.

Quantos véio bacamarte

Virge, que nunca fez arte,

Não tão guardado de parte,

Com amô e devoção,

Mode o povo sertanejo

Com eles fazê trovejo,

No mais alegre festejo

Da foguêra de São João!

Pois quarqué arma ferina,

Bacamarte ou lazarina,

Já criminosa, assarsina,

Como é a do caçadô,

Não tem a capacidade

De atirá com liberdade

Na santa quilaridade

Desta foguêra de amô.

Meu São João! Meu bom São João!

Santo do meu coração,

Repare e preste tenção

Quanto é lindo o seu festejo.

Repare lá do infinito

Como isto tudo é bonito,

Sempre digo e tenho dito

Que o senhor é sertanejo!

O homem pode sê ruim

E tê mardade sem fim,

Vivê da intriga e moitim,

Socado na perdição,

Mas a farta mais grossêra,

Mais e feia e mais agorêra,

É de quem não faz foguêra

Na noite de São João.

No mundo tem tanta gente

Véia, já quage demente,

Que não sente o que nós sente

E desfruita por aqui,

Gente sem gosto e sem sorte,

Que já vai perto da morte,

Sem vê um São João do Norte,

Nas terras deste Brasí.

Quem veve lá na cidade

Não conhece de verdade

A maió felicidade,

Pois nunca viu no sertão

Três cabôco empareiado,

Com seus bacamarte armado

Dá três tiro encarriado:

– Pei! Pei! Pei! Viva São João!

E o foguete e o buscapé,

E o traque faz rapapé,

Arvoroçando as muié,

Quando elas vai sê madrinha,

E a contente criançada,

Na mais doce gargaiada,

Vai puxando uma toada,

Brincando de cirandinha.

Nesta noite alegre e rica

O prazê se mutiprica,

Na latada de oiticida

Tudo dança com despacho.

O véio Jirome Guéde,

Que sacrifiço não mede,

Toca o que o povo lhe pede

Numa armonca de oito baxo.

Meu São João! Meu bom São João!

Chuvinha, tiro e balão

Nós lhe manda do sertão,

Do nosso grande país,

Damo viva a toda hora

Quando o bacamarte estora,

Dos santo lá da Gulora

O senhô é o mais feliz!

A cinza santa e sagrada

De sua foguêra amada,

Com fé no peito guardada

Quem tira um pôquinho dela

Despois que se apaga a brasa

E bota em roda da casa,

Na vida nunca se atrasa,

Se defende das mazela.

É tão grande, é tão imensa

A minha fé e minha crença,

Que se Deus me dé licença,

Quando eu morrê, vou levá

Grosso fêcho de madêra

De angico e de catinguêra,

Pra fazê uma foguêra

Lá no céu, quando eu chegá.

AMANHÃ

Amanhã, ilusão doce e fagueira,

Linda rosa molhada pelo orvalho:

Amanhã, findarei o meu trabalho,

Amanhã, muito cedo, irei à feira.

Desta forma, na vida passageira,

Como aquele que vive do baralho,

Um espera a melhora no agasalho

E outro, a cura feliz de uma cegueira.

Com o belo amanhã que ilude a gente,

Cada qual anda alegre e sorridente,

Como quem vai atrás de um talismã.

Com o peito repleto de esperança,

Porém, nunca nós temos a lembrança

De que a morte também chega amanhã.

CONVERSA DE MATUTO

Zé Fulô e João Moiriço.

Zé Fulô:

Meu amigo João Moiriço,

Eu agora fiquei certo

Que nóis já tamo bem perto

De saí do sacrifiço.

Eu onte uvi um comiço

De um dotô que é candidato,

Home sero e munto isato

E ele garantiu que agora

Vai havê grande miora

Para o pessoá do mato.

No comiço ele falou

Que depois que ele vencê,

Vai com gosto potregê

A cada um inleitô.

O povo trabaiadô

Que padece no roçado,

Pode votá sem coidado

Que depois das inleição,

Com a sua potreção

Vai tudo recompensado.

Aquele é home de bem,

Quando desceu do palanco,

Falou com preto, com branco,

Com rico e pobre também;

Ali não ficou ninguém

Pra ele não abraçá,

Veve sempre a conversá,

É alegre e sastifeito,

Num home daquele jeito

Faz gosto a gente votá.

Do palanco ele desceu

Alegre dizendo graça

E mais tarde lá na praça

Palestrando apareceu,

Se assentou pertinho deu

Lá num banco da venida,

Perguntou por minha vida

E disse na mesma hora

Que a sua grande vitora

Já tá quage dicidida.

E pediu que eu precurasse

Com munta dilicadeza

Aqui nesta redondeza

Gente que nele votasse

Que depois que ele ganhasse

Ia as coisa resorvê.

A premêra era fazê

Aqui no nosso lugá

Um grande grupo escolá

Pra nossos fio aprendê.

Depois, um mioramento

Pra nóis podê trabaiá,

Semente pra nóis prantá

Sem precisá pagamento,

Quarqué coisa no momento

É nóis querê e pedi

E depois de consegui

Esta premêra vantaje,

Vem uma bela rodage

Da cidade até aqui.

Eu tenho isperança e fé

Nas promessa do dotô

E pedi a ele eu vou

Um imprego pra José.

Mais tarde, se Deus quisé,

O meu fio faz figura,

Saindo da agricurtura,

Este cansado chamego

E arranjando um bom imprego

Lá dentro da Prefeitura.

E tanto, que vou caçá

Argum voto por aqui;

Já cunversei com Davi,

Com Vicente e Vardemá,

Fuloriano, Mozá,

Mané Chico e Zé Lavô,

Dona Suzana e Lindô,

Napoleão e Romeu,

E tudo me prometeu

Que vai votá no dotô.

João Moiriço, meu amigo,

Sei que você acredita,

Não venho fazê visita

Hoje aqui no seu abrigo;

Oiça bem o que lhe digo

Você nunca me faltou

E a ocausião chegou

De pedi seu voto isato

Para o dotô candidato

De prestijo e de valô.

Isto que eu tou lhe falando

É bom pra nosso futuro,

Nóis tamo num grande escuro

E uma estrela vem briando;

Veja que você votando

Neste home de tanto brio,

Em quem com gosto confio,

É um negoço importante

Vai havê de agora em deante

Escola pra nossos fio!

João Moiriço:

Meu amigo Zé Fulô,

Vou lhe dizê a verdade:

É véia a nossa amizade

Porém você se enganou.

Pode pedi, que eu lhe dou

Uma quarta de fejão

Uma arroba de argodão

E cinco metro de fumo,

Tudo com gosto lhe arrumo,

Porém o meu voto, não!

Lhe dou, se você quisé,

Minha boa lazarina

E o meu galo de campina

Que eu amo com muita fé,

Dou minha porca Baié

E o meu cachorro Sultão,

Maria dá um capão

E o Chico dá um cabrito,

Isto tudo eu admito

Porém o meu voto, não!

Meu amigo Zé Fulô,

Não siga por esta tria,

Você ainda confia

Em premeça de dotô?

Aquilo que ele falou

É somente imbromação.

Quando é tempo de inleição

Esse home se prepara

Trazendo um santo na cara

E o diabo no coração.

Você não dê confiança,

Pois quando a campanha vem,

Com ela chega tombém

A pabulage e a lembrança.

Às vez os matuto dança

Com as fia do dotô,

É aquele grolôlô,

Tudo alegre e satisfeito,

Ante do dia do preito

Tudo é prefume e fulô.

Mas depois que passa o preito,

O desmantelo renova,

Palavriado não prova

A bondade do sujeito.

Pra garrafa deste jeito

Não iziste sacarrôia.

Não quera fazê iscôia

Se não você sai perdendo,

Este dotô tá inchendo

As suas venta de fôia.

Isto já vem do passado

E a pisada ainda é essa,

Por causa dessas premessa

Meu avô foi inganado,

O meu pobre pai, coitado!

Foi inganado tombém

E eu, que já conheço bem,

Pra votá sou munto franco,

Mas porém só voto em branco,

E não confio em ninguém.

Em branco eu tenho votado,

Pois só assim me convém

Proque votando em arguém,

Traz o mesmo risurtado,

Com certos palavreado

Ninguém pode me inludi,

Vivo trabaiando aqui

Nesta vida aperreada,

Mas, não sou dregau de escada

Pra seu fulano subi.

Zê Fulô, repare bem,

As premessa é só na hora,

Porém, depois da vitóra,

Premessa valô não tem

E esperá por quem não vem

Matrata, dói e acabrunha,

Digo e tenho testemunha,

Quage todos candidato

Tem a mamparra do gato,

Dá um bote e esconde a unha.

Na campanha eleitorá

Quando eles incronta agente,

Chama de amigo e parente,

Naquele parrapapá,

Mas, depois de eles ganhá

E recebê posição,

A ninguém presta tenção,

Assim que a gente repara,

Vê logo a cara do cara

Como cara de lião.

Zê Fulô, não seja bruto

Seja mais inteligente,

Repare que aquela gente

Não faz conta de matuto.

Não dou crença e nem escuto

Premessa desses dotô,

Pra não passá o que passou

Sendo inganado e inludido,

O meu pobre pai querido

E o finado meu avô.

Tome esta boa lição,

Dêxe logo esta veneta,

Seja sero, não se meta

Com fuxico de inleição;

Este dotô sabidão

Que agora lhe apareceu

E tudo lhe prometeu,

Depois da vitóra pronta,

Fica fazendo de conta

Que nunca lhe conheceu.

E se você se afobá

E pegá com lero-lero,

Zangado, falando sero,

Querendo se revortá,

Pedindo pra lhe pagá

Todas premessa que fez,

Ele, com estupidez,

Fica cheio de maliça,

Dá logo parte à puliça

E lhe mete no xadrez.

Portanto, vá se aquetá

Não entre neste curtiço.

VOCÊ SE LEMBRA?

À minha querida esposa Belinha

Você se lembra de um feliz passado

E inda gravado está no coração?

No que nos deu uma alegria imensa,

A gente pensa e não se esquece não.

Daquela quadra eu faço ainda estudo

Relembro tudo e dou louvor a Deus,

Versos saudosos a minh’alma canta

Lagoa D’Anta dos prazeres meus.

Faz muito tempo, mas relembro aquelas

Noites tão belas, bem enluaradas,

Você, repleta de vigor e graça;

Lavava massa pelas farinhadas.

Eu, rude bardo, uma paixão cantava

E lhe julgava nos meus doces cantos,

A camponesa minha preferida,

Para na vida consolar meus prantos.

Esperançosos fomos nos amando,

Ambos pensando em um feliz noivado,

Até que um dia o nosso lindo sonho

Sempre risonho foi realizado.

Cumprindo as juras com prazer infindo

Cantando e rindo pela vida afora

A gente via no conjugal ninho

Luz e carinho de uma nova aurora.

Trinta e seis anos nós assim vivemos

Exemplos demos de coração nobre,

Com paciência dentro da guarida

A nossa vida de família pobre.

Aos trinta e sete, que tristeza a nossa!

Deixei a roça como a gente vê

E conduzido pelo negro fado

Vivo afastado, longe de você.

Longe e saudoso neste meu retiro,

Triste suspiro do meu peito arranco.

Eu quero ainda no meu lar viver!

Eu quero ver o seu cabelo branco.

Querida esposa, guia do meu norte,

Vejo que a sorte veio contra mim;

Para quem tem um coração sensível,

É muito horrível padecer assim.

Guanabara, novembro, 1974

MARIA DE TODO JEITO

Sou um pobre vagabundo

Meu nome é Mané Preá,

Vivo vagando no mundo

Que nem bola de biá

Pelo taco sacudida;

A históra de minha vida

É de arrupiá cabelo,

Vou cantá pubricamente,

Pra todos ficá ciente

De onde vem meu dismantelo.

Vou dá uma prova boa,

Por mintira ninguém tome.

A bondade da pessoa

Nada tem com o seu nome.

Minha mãe era Maria,

Nome que lhe deu a pia

Numa abençoada hora;

Era carinhosa e bela.

Maria do jeito dela

Só mesmo Nossa Senhora.

Divido a sua bondade

E o seu nome tão bonito,

Eu tinha grande vontade,

Uma esperança, um parpito

De quando ficá rapaz,

Pra omentá meu cartaz

Meu prazê, minha alegria

E a vida ficá mais boa,

Casá com uma pessoa

Com o nome de Maria.

E quando rapaz fiquei,

Foi sacrifiço de morte,

Andei, virei, revirei

E a coisa não dava sorte;

Foi um trabaio penoso,

Porém eu sempre teimoso,

Sem mudá meu pensamento,

Queria pruque queria,

Toda Maria que eu via

Lhe falava em casamento.

Naquele meu abandono,

Eu incabulado andava,

De noite não tinha sono,

De dia não trabaiava

E de tanto maginá

Naquele meu grande azá

Ainda uns dia passei

Leso, de cabeça tonta,

Não sei nem dizê a conta

Das malas que eu arrastei.

Lá mesmo no meu distrito

Morava umas dez Maria,

Mas por arte do mardito

As mesmas não me quiria

Quando do assunto eu tratava,

Muntas inté se zangava.

Era uma grande caipora.

E eu vendo que não achava

No lugá onde morava

Dei um broqueio pra fora.

A gente só desingana

Dispois que chega no fim;

Se deu no sito Imburana

Um animado festim

E fui com munta alegria

Percurá uma Maria,

Porém, não deu resurtado,

Tive uma sorte misquinha

Na festa as moça já tinha

Cada quá seu namorado.

Porém dispois de hora e meia

Vi chegá perto de mim

Uma moça gorda e feia

Do cabelo de afinin;

Tinha aquela criatura

O corpo inguá, sem cintura.

O pescoço era incuído

Sua venta era achatada

Os óio munto ruído

E as pestana bem faiada.

Como quem amô percura

Aquela rola de gente,

Com toda sua feiura

Se sentou na minha frente

E eu fiz que não tava vendo

Dispois fiquei conhecendo

Que a gurducha da Imburana

Me arreparava e surria

Piscava os óio e batia

Aquelas quatro pestana.

Eu vendo aquela figura

Se atirando pra meu lado,

Divido a sua feiura

Fiquei bastante acanhado

Com aquela arrumação;

Mas dixe com meus botão:

Ela não tem um siná

De beleza e simpatia

Mais, porém, se fô Maria

Ainda vou me arriscá.

Casamento não se apela,

Por não ser isto brinquedo:

Me cheguei pra perto dela

Como quem fica com medo

Quando vê uma visage;

Depois criando corage,

Preguntei com inergia

Que naci foi pra sê home:

Moça, me diga seu nome

E ela respondeu: – Maria.

Com esta resposta bela,

Meu coração se buliu,

E a feiura da donzela

Depressa diminuiu;

Pois tinha o nome sagrado

Tão querido e abençoado

Da mamãe que Deus me deu.

E eu repreto de alegria

Preguntei logo: Maria,

Você qué casá com eu?

Ela não teve demora

Foi respondendo: pois não!

Graças a Deus eu agora

Descansei meu coração

Sempre sempre tinha andado

Procurando um namorado

E vivendo sempre só

No mundo do desengano,

Já tou com trinta e dois ano

E nunca achei um xodó.

Eu, com o prazê que tive

Tratei logo de casá

O mais dipressa pussive,

Com medo de si acabá.

Falando com o vigaro,

Fui cuidá de meus preparo

Naquela mesma sumana,

E com doze ou quinze dia,

Eu já tava com Maria

Dentro da minha chupana.

Eu, com a minha Maria,

Fumo tratá de vivê;

Era uma amizade fria

Mas dava pra se ruê.

Porém veja o que ela fez,

Depois de nove ou dez mês

Que o casamento se deu,

Maria tava sisuda

Munto grossêra e bicuda

Sem querê falá com eu.

Mamãe munto me queria,

Era carinhosa e boa,

Mas minha muié Maria

Era o demônio in pessoa.

Tanta força que botei

Pra casá; quando casei

Não tive felicidade,

O maió desgosto tive,

Vivendo assim como vive

Um criminoso na grade.

Quando eu saía pra roça,

Maria ficava in casa,

Sisuda, de cara grossa,

Raivosa pisando in brasa,

E um certo jeito ela tinha

Que in vez de tá na cozinha

Se largava a passiá;

Se eu vortava do roçado,

O fogo tava apagado

E o fejão sem cuzinhá.

E se um jeitinho eu caçava,

Nas minhas arrumação

E uma carninha comprava

Pra misturá com fejão,

Pra mim de nada sirvia.

Quando pro roçado eu ia,

Munta vez aconteceu,

A safada na cuzinha

Cumê a carne sozinha

E guardá o fejão pra eu.

Demenhã quando eu dizia:

Maria, faça o café,

Ela, bruta, respondia:

Faça você, se quisé

Não gosto de sê mandada

E nem sou sua empregada;

Era o que fartava agora!

Sua preguiça era tanta

Que merenda, armoço e janta,

Tudo era fora da hora.

E assim Maria passava

Toda noite e todo o dia;

Aquilo que eu preguntava

Munta vez não respondia.

Umas palavra de agrado

Não dizia pra meu lado

Tava sempre zuruó,

E além de sê priguiçosa.

Bruta, grossêra e teimosa

Tinha farta mais pió.

Sem confiá no marido,

Muntas vez ela mandava

Arguém me botá sintido

Pra sabê se eu namorava.

E toda minha sentença,

Sofria com paciença,

Mas porém achava feio

Aquele seu mau custume,

Pois além de tê ciúme

Gostava dos home aleio.

Foi bem triste a vida minha,

Foi bem triste o meu estado

Os objetos que eu tinha

Dentro das mala guardado

Maria dava sumiço.

Só Jesus sabe o supriço

Que eu sufri nas unha dela,

Filizmente, um miçanguêro

Que passou no meu terrêro,

Um dia carregou ela.

E hoje, só, no meu caminho,

Vou pensando no ditado:

É mió vivê sozinho

Do que mal acompanhado –

Foi esta a maió lição

Passada inriba do chão.

Não fiz meu prano direito,

E agora conheço bem

Que este mundo véio tem

Maria de todo jeito.

Hospital São Francisco de Assis

Rio de Janeiro, 22 de outubro de 1974.

SER FELIZ

Que tens, rico poderoso,

Que em vez de um supremo gozo

Tu vives tão desgostoso,

Cabisbaixo e triste assim?

Nessa tristeza absorto,

Com o teu coração morto,

Não acharás um conforto

Nos teus tesouros sem fim?

Se aí por esse ambiente,

Ante o cofre reluzente

Tua pobre alma não sente

Prazer e consolação,

Abandona o teu tesouro,

O brilhante, a prata e o ouro,

E vem consolar teu choro

Nas cabanas do sertão.

Vem matar o teu desejo

Aqui, onde o sertanejo,

Fruindo um prazer sobejo,

Não sente o peso da cruz,

E onde a lua cor de prata,

Linda, majestosa e grata,

Estende por sobre a mata

Sua toalha de luz.

Vem consolar os teus prantos,

Ouvir das aves os cantos

E admirar os encantos

Das obras da criação.

Contemplando a natureza

Expulsarás, com certeza,

Esse manto de tristeza

Que vive em teu coração.

Eu sei, por experiência,

Pois desde a minha inocência,

Nesta estrada, a Providência

Dirigiu os passos meus.

A vida vivo gozando,

Sorrindo, alegre e cantando,

Sempre amando e admirando

As maravilhas de Deus.

Nunca descreve a verdade

Quem diz que a felicidade

Vive lá pela cidade,

Entre as galas do salão.

Ela reina soberana

É dentro de uma choupana,

Ao lado de uma serrana

Que sabe mexer pirão.

É ao lado da sertaneja,

Que trabalha, que peleja,

E na vida só deseja

Cumprir o santo dever,

Sempre alegre, a fazer festa,

Boa, carinhosa e honesta,

Forte cabocla modesta,

Que sabe amar e sofrer.

Ela reina na palhoça,

Na mais rude e pobre choça

Do pobre bardo da roça,

Que no terreiro do lar,

À noite todo pachola,

Entre os filhos, que o consola,

Dedilha a sua viola,

Cantando à luz do luar.

Ser feliz é ser ditoso,

Ser nobre é ser venturoso,

Não é ser um poderoso,

Ser rico é ter posição.

A doce felicidade

É filha da soledade,

Nasceu na simplicidade

Sem ouro, sem lar, sem pão.

ABC DO NORDESTE FLAGELADO

A – Ai, como é duro viver

nos Estados do Nordeste

quando o nosso Pai Celeste

não manda a nuvem chover.

É bem triste a gente ver

findar o mês de janeiro

depois findar fevereiro

e março também passar,

sem o inverno começar

no Nordeste brasileiro.

B – Berra o gado impaciente

reclamando o verde pasto,

desfigurado e arrasto

com o olhar de penitente;

o fazendeiro, descrente,

um jeito não pode dar,

o sol ardente a queimar

e o vento forte soprando,

a gente fica pensando

que o mundo vai se acabar.

C – Caminhando pelo espaço,

como os trapos de um lençol,

pras bandas do pôr do sol,

as nuvens vão em fracasso:

aqui e ali um pedaço

vagando... sempre vagando,

quem estiver reparando

faz logo a comparação

de umas pastas de algodão

que o vento vai carregando.

D – De manhã, bem de manhã,

vem da montanha um agouro

de gargalhada e de choro

da feia e triste cauã:

um bando de ribançã

pelo espaço a se perder,

pra de fome não morrer,

vai atrás de outro lugar,

e ali só há de voltar,

um dia, quando chover.

E – Em tudo se vê mudança

quem repara vê até

que o camaleão que é

verde da cor da esperança,

com o flagelo que avança,

muda logo de feição.

O verde camaleão

perde a sua cor bonita

fica de forma esquisita

que causa admiração.

F – Foge o prazer da floresta

o bonito sabiá,

quando flagelo não há

cantando se manifesta.

Durante o inverno faz festa

gorjeando por esporte,

mas não chovendo é sem sorte,

fica sem graça e calado

o cantor mais afamado

dos passarinhos do norte.

G – Geme de dor, se aquebranta

e dali desaparece,

o sabiá só parece

que com a seca se encanta.

Se outro pássaro canta,

o coitado não responde;

ele vai não sei pra onde,

pois quando o inverno não vem

com o desgosto que tem

o pobrezinho se esconde.

H – Horroroso, feio e mau

de lá de dentro das grotas,

manda suas feias notas

o tristonho bacurau.

Canta o João corta-pau

o seu poema funério,

é muito triste o mistério

de uma seca no sertão;

a gente tem impressão

que o mundo é um cemitério.

I – Ilusão, prazer, amor,

a gente sente fugir,

tudo parece carpir

tristeza, saudade e dor.

Nas horas de mais calor,

se escuta pra todo lado

o toque desafinado

da gaita da seriema

acompanhando o cinema

no Nordeste flagelado.

J – Já falei sobre a desgraça

dos animais do Nordeste;

com a seca vem a peste

e a vida fica sem graça.

Quanto mais dia se passa

mais a dor se multiplica;

a mata que já foi rica,

de tristeza geme e chora.

Preciso dizer agora

o povo como é que fica.

L – Lamento desconsolado

o coitado camponês

porque tanto esforço fez,

mas não lucrou seu roçado.

Num banco velho, sentado,

olhando o filho inocente

e a mulher bem paciente,

cozinha lá no fogão

o derradeiro feijão

que ele guardou pra semente.

M – Minha boa companheira,

diz ele, vamos embora,

e depressa, sem demora

vende a sua cartucheira.

Vende a faca, a roçadeira,

machado, foice e facão;

vende a pobre habitação,

galinha, cabra e suíno

e viajam sem destino

em cima de um caminhão.

N – Naquele duro transporte

sai aquela pobre gente,

aguentando paciente

o rigor da triste sorte.

Levando a saudade forte

de seu povo e seu lugar,

sem um nem outro falar,

vão pensando em sua vida,

deixando a terra querida,

para nunca mais voltar.

O – Outro tem opinião

de deixar mãe, deixar pai,

porém para o Sul não vai,

procura outra direção.

Vai bater no Maranhão

onde nunca falta inverno;

outro com grande consterno

deixa o casebre e a mobília

e leva a sua família

pra construção do governo.

P – Porém lá na construção,

o seu viver é grosseiro

trabalhando o dia inteiro

de picareta na mão.

Pra sua manutenção

chegando dia marcado,

em vez do seu ordenado

dentro da repartição,

recebe triste ração,

farinha e feijão furado.

Q – Quem quer ver o sofrimento,

quando há seca no sertão,

procura uma construção

e entra no fornecimento.

Pois, dentro dele o alimento

que o pobre tem a comer,

a barriga pode encher,

porém falta a substância,

e com esta circunstância,

começa o povo a morrer.

R – Raquítica, pálida e doente

fica a pobre criatura

e a boca da sepultura

vai engolindo o inocente.

Meu Jesus! Meu Pai Clemente,

que da humanidade é dono,

desça de seu alto trono,

da sua corte celeste

e venha ver seu Nordeste

como ele está no abandono.

S – Sofre o casado e o solteiro

sofre o velho, sofre o moço,

não tem janta, nem almoço,

não tem roupa nem dinheiro.

Também sofre o fazendeiro

que de rico perde o nome,

o desgosto lhe consome,

vendo o urubu esfomeado,

puxando a pele do gado

que morreu de sede e fome.

T – Tudo sofre e não resiste

este fardo tão pesado,

no Nordeste flagelado

em tudo a tristeza existe.

Mas a tristeza mais triste

que faz tudo entristecer,

é a mãe chorosa, a gemer,

lágrimas dos olhos correndo,

vendo seu filho dizendo:

mamãe, eu quero morrer!

U – Um é ver, outro é contar

quem for reparar de perto

aquele mundo deserto,

dá vontade de chorar.

Ali só fica a teimar

o juazeiro copado,

o resto é tudo pelado

da chapada ao tabuleiro

onde o famoso vaqueiro

cantava tangendo o gado.

V – Vivendo em grande maltrato,

a abelha zumbindo voa,

sem direção, sempre à toa,

por causa do desacato.

À procura de um regato,

de um jardim ou de um pomar

sem um momento parar,

vagando constantemente,

sem encontrar, a inocente,

uma flor para pousar.

X – Xexéu, pássaro que mora

na grande árvore copada,

vendo a floresta arrasada,

bate as asas, vai embora.

Somente o saguim demora,

pulando a fazer careta;

na mata tingida e preta,

tudo é aflição e pranto;

só por milagre de um santo,

se encontra uma borboleta.

Z – Zangado contra o sertão

dardeja o sol inclemente,

cada dia mais ardente

tostando a face do chão.

E, mostrando compaixão

lá do infinito estrelado,

pura, limpa, sem pecado

de noite a lua derrama

um banho de luz no drama

do Nordeste flagelado.

Posso dizer que cantei

aquilo que observei;

tenho certeza que dei

aprovada relação.

Tudo é tristeza e amargura,

indigência e desventura.

– Veja, leitor, quanto é dura

a seca no meu sertão.

A ESTRADA DE MINHA VIDA

Trilhei, na infância querida,

Composta de mil primores,

A estrada de minha vida,

Ornamentada de flores.

E que linda estrada aquela!

Sempre havia ao lado dela

Encanto, paz e beleza;

Desde a terra ao grande espaço,

Em tudo eu notava um traço

Do pincel da natureza.

Viajei de passo lento,

Pisando rosas e relvas,

Ouvindo a cada momento

Gemer o vento nas selvas;

Colibris e borboletas

Dos ramos das violetas

Vinham render-me homenagem,

E do cajueiro frondoso,

O sabiá sonoroso

Saudava a minha passagem.

O sol, quando despontava,

Convertendo a terra em ouro,

Em seus raios eu notava

O mais sublime tesouro;

E de noite, a lua bela

Era qual linda donzela,

De uma beleza sem fim;

A sua luz prateada

Tinha a cor imaculada

Das vestes de um querubim.

Se a noite escura chegava

Envolvida em seus negrores,

Uma santa me embalava,

Cantando trovas de amores.

E quando raiava o dia,

Que do bercinho eu descia,

Chegava aos ouvidos meus,

Pelas brisas matutinas,

O som das harpas divinas

Dos santos anjos de Deus.

E eu seguia o meu caminho,

Sempre alegre e sorridente,

Balbuciando baixinho

Minha canção de inocente.

E enquanto, sem embaraço,

Eu transpunha, passo a passo,

Os tapetes da campina,

No centro da espessa mata,

As águas de uma cascata

Cantavam ao pé da colina.

Nossa viagem de amor

Nada me causava tédio,

Tudo vinha em meu favor

Pelo divino intermédio,

Mas a torpe sedução,

Qual fera na escuridão,

Manhosa, sagaz e astuta,

Atirou sem piedade

Sua seta de maldade

Contra minha alma impoluta.

Desde esse dia maldito,

Tudo tornou-se o contrário,

Foi se tornando esquisito

Meu luzente itinerário.

Segui pela minha estrada

Como a folha arrebatada

Na correnteza de um rio;

Entre a grande natureza,

Tudo quanto era beleza

Apresentou-se sombrio.

O sabiá não cantava

Pelos bosques e colinas,

Nem pela brisa chegava

O som das harpas divinas.

Só me ficou na memória

Aquela quadra de glória

Da minha infância feliz,

Lá onde deixei guardados,

Entre as roseiras dos prados,

Meus brinquedos infantis.

Qual peregrino sem fé

Atrás de um santo socorro,

Um dia cheguei ao pé

Do mais altaneiro morro,

E subi pelos escombros,

Levando sobre meus ombros

Um fardo de paciência,

Sem encontrar obstáculo,

Galguei o alto pináculo

Do monte da decadência.

Na mais horrível peleja,

Vivo hoje em cima do cume,

Onde a brisa não bafeja

E as flores não têm perfume.

A vagar triste e sozinho,

Sem conforto e sem carinho,

Na solidão deste monte,

Não ouço o canto das aves,

Nem os sussuros suaves

Das claras águas da fonte.

No deserto desta crista,

Ninguém consola meus ais,

Fugiram da minha vista

As belezas naturais.

Tudo, tudo me embaraça,

A lua pelo céu passa

Desmaiada e já sem cor,

E as lanternas das estrelas

Procuro e não posso vê-las,

É triste o meu dissabor!

E aqui o que mais me pasma,

Me faz tremer e chorar,

É ver um negro fantasma

Com as mãos a me acenar;

Sempre, sempre me rodeia,

E com voz horrenda e feia

De quando em quando murmura

Baixinho, nos meus ouvidos,

Para descermos unidos

Os degraus da sepultura.

BRASI DE CIMA E BRASI DE BAXO

Meu compadre Zé Fulô,

Meu amigo e companhêro,

Faz quage um ano que eu tou

Neste Rio de Janêro;

Eu saí do Cariri

Maginando que isto aqui

Era uma terra de sorte,

Mas fique sabendo tu

Que a miséra aqui no Su

É esta mesma do Norte.

Tudo o que procuro acho.

Eu pude vê neste crima,

Que tem o Brasi de Baxo

E tem o Brasi de Cima.

Brasi de Baxo, coitado!

É um pobre abandonado;

O de Cima tem cartaz,

Um do ôtro é bem deferente:

Brasi de Cima é pra frente,

Brasi de Baxo é pra trás.

Aqui no Brasi de Cima,

Não há dô nem indigença,

Reina o mais soave crima

De riqueza e de opulença;

Só se fala de progresso,

Riqueza e novo processo

De grandeza e produção.

Porém, no Brasi de Baxo

Sofre a feme e sofre o macho

A mais dura privação.

Brasi de Cima festeja

Com orquesta e com banquete,

De uísque dreá e cerveja

Não tem quem conte os rodete.

Brasi de Baxo, coitado!

Vê das casa despejado

Home, minino e muié

Sem achá onde morá

Proque não pode pagá

O dinhêro do alugué.

No Brasi de Cima anda

As trombeta em arto som

Ispaiando as porpaganda

De tudo aquilo que é bom.

No Brasi de Baxo a fome

Matrata, fere e consome

Sem ninguém lhe defendê;

O desgraçado operaro

Ganha um pequeno salaro

Que não dá para vivê.

Inquanto o Brasi de Cima

Fala de transformação,

Industra, matéra-prima,

Descobertas e invenção,

No Brasi de Baxo isiste

O drama penoso e triste

Da negra necissidade;

É uma coisa sem jeito

E o povo não tem dereito

Nem de dizê a verdade.

No Brasi de Baxo eu vejo

Nas ponta das pobre rua

O descontente cortejo

De criança quage nua.

Vai um grupo de garoto

Faminto, doente e roto

Mode caçá o que comê

Onde os carro põe o lixo,

Como se eles fosse bicho

Sem direito de vivê.

Estas pequenas pessoa,

Estes fio do abandono,

Que veve vagando à toa

Como objeto sem dono,

De manêra que horroriza,

Deitado pela marquiza,

Dromindo aqui e aculá

No mais penoso relaxo,

É deste Brasi de Baxo

A crasse dos Marginá.

Meu Brasi de Baxo, amigo,

Pra onde é que você vai?

Nesta vida do mendigo

Que não tem mãe nem tem pai?

Não se afrija, nem se afobe,

O que com o tempo sobe,

O tempo mesmo derruba;

Tarvez ainda aconteça

Que o Brasi de Cima desça

E o Brasi de Baxo suba.

Sofre o povo privação

Mas não pode recramá,

Ispondo suas razão

Nas coluna do jorná.

Mas, tudo na vida passa,

Antes que a grande desgraça

Deste povo que padece

Se istenda, cresça e redrobe,

O Brasi de Baxo sobe

E o Brasi de Cima desce.

Brasi de Baxo subindo,

Vai havê transformação

Para os que veve sintindo

Abondono e sujeição.

Se acaba a dura sentença

E a liberdade de imprensa

Vai sê legá e comum,

Em vez deste grande apuro,

Todos vão tê no futuro

Um Brasi de cada um.

Brasi de paz e prazê,

De riqueza todo cheio,

Mas, que o dono do podê

Respeite o dereito aleio.

Um grande e rico país

Munto ditoso e feliz,

Um Brasi dos brasilêro,

Um Brasi de cada quá,

Um Brasi nacioná

Sem monopolo istrangêro.

MEU CASTIGO

Ao meu neto Expedito

Por campo, vila e cidade,

Andei no mundo à vontade,

Atrás da felicidade,

Esta flor tão desejada.

Andei tanto, que cansei

E a mesma não encontrei,

Até que, por fim, me achei

Com uma perna quebrada.

A minha dor a carpir,

Passei noites sem dormir

Procurando descobrir

De onde o meu castigo vem;

Pois, digo de consciência,

Atendendo a providência,

Durante a minha existência

Nunca ofendi a ninguém.

Sem saber se era culpado,

Já vivia encabulado,

Mas, depois de ter pensado

Toda a noite e o dia inteiro,

Me veio a triste lembrança

Com certa desconfiança,

Que no tempo de criança

Fui minino bodoqueiro.

De qualquer um camarada

Sempre eu ganhava a parada,

Não errava uma balada.

Era escopeteiro exato

No bodoque já fui rei

E no tempo em que cacei,

Muitas pernas eu quebrei

De passarinho no mato.

Aquelas aves, coitadas!

Com suas pernas quebradas

Por minhas cruéis baladas,

Perdiam até seus ninhos.

Estas causas recordando,

Eu fico triste pensando

Que agora é que estou pagando

As pernas dos passarinhos.

Você, netinho Expedito,

É atirador perito,

Com o seu bodoque bonito,

Nunca balada perdeu,

Porém, ouça o que lhe digo:

Fuja do grande perigo,

Pense no triste castigo

Que comigo aconteceu.

A minha hora chegou,

Muito sofre o seu vovô,

Por isso um conselho dou:

Trate as aves com carinho;

Guarde no seu coração

A minha situação,

Deixe o bodoque de mão,

Não mate mais passarinho!

Instituto Dr. José Frota, Pavilhão B

Fortaleza, setembro de 1973.

VICENÇA E SOFIA OU

O CASTIGO DE MAMÃE

Vou dá uma prova franca

falando pra seu dotô

gente preta e gente branca

tudo é de Nosso Senhô

mas tem branco inconciente

que querendo sê decente

diz que o preto faz e nega,

que o preto tem toda faia

não vê os rabo de paia

que muitos branco carrega.

Pra sabê que o preto tem

capacidade e valia,

não vou mexê com ninguém

provo é na minha famia;

eu sou branco quage lôro,

Mas no premêro namoro

com a santa proteção

da Divina Providença

eu casei com a Vicença,

preta da cô de carvão.

Ela não tinha beleza,

não vou menti, nem negá,

mas tinha delicadeza

e sabia trabaiá,

venta chata, beiço grosso

e muito curto o pescoço

disto tudo eu dava fé

a feiura eu não escondo,

os óio grande e redondo

que nem os de caboré.

Mas Deus com sua ciença

em tudo faz as mistura

a bondade de Vicença

tirava a sua feiura

e o amô não é brinquedo,

amô é grande segredo

que nem o saibo revela

quando a Vicença falava

parece que Deus mandava

que eu casasse com ela.

Houve um baruio do diacho,

papai e mamãe não queria

fôro arriba e fôro abaxo

mode vê se eu desistia

um falava ôto falava,

porém do jeito que eu tava

eu não podia dexá,

eu tava que nem ureca

que depois que prega a seca

nem tem quem possa arrancá.

Mamãe dizia: Romeu,

veja a grande diferença

veja a cô que Deus lhe deu

e o prefume da Vicença,

tenha vergonha, se ajeite

aquela pipa de azeite

não serve de companhia,

isto é papé do capeta

você com aquela preta

desgraça a nossa famia.

Isto muito me aborrece,

que futuro você acha

nesta preta que parece

um tubo sujo de gracha?

Lhe dou um conseio agora;

dexe tudo e vá se imbora

ganhá dinhêro no Sú,

venda o meu burro e o cavalo

vá se imbora pra São Paulo,

acabe com este angu.

Mude a sua opinião

senão você fica à toa,

eu não lhe boto a benção

e o seu pai lhe amardiçoa,

este infeliz casamento

só vai lhe dá sofrimento

isto eu digo e em Deus confio

você vai se arrependê

depois mais tarde vai tê

vergonha até de seus fio.

Fio com mãe não discute,

mas porém, com esta briga

eu disse: mamãe, escute,

é preciso que eu lhe diga,

não fale da fia aleia

a Vicença é preta e feia,

não vou lhe dizê que não

disto tudo eu já dei fé,

mais eu não quero muié

pra botá na exposição.

Mamãe, eu quero muié

é promode me ajudá

fazê comida e café

e a minha vida zelá

e aquela é uma pessoa

que pra mim tá muito boa,

o que é que a senhora pensa?

Lhe digo sem brincadêra

mamãe é trabaiadêra,

mas não vai com a Vicença.

Dotô, mamãe desta vez

de raiva ficou cinzenta,

fungou inguá uma rez

quando cai água nas venta

com raiva saiu de perto

e eu achei que eu tava certo

defendendo meu amô,

pois tenho na minha mente

que negro também é gente

pertence a Nosso Senhô.

E eu disse: eu vou é cotá

meu casamento pra riba,

tenho idade de casá

não vejo quem me improiba,

saí como quem não foge

fui na casa de Seu Joge

cheguei lá, pedi licença

e tratei do meu noivado,

ficou tudo admirado

do meu amô por Vicença.

E eu disse: mamãe e papai

o casamento não qué,

mas porém a coisa vai,

mesmo havendo rapapé.

Seu Joge eu quero é depressa,

já dei a minha promessa

e eu prometendo não nego,

mesmo, eu conheço o direito,

casamento deste jeito

se faz é tráz-zás, nó-cégo.

Seu Joge com muito gosto

fez as obrigação dele

pois era forte e disposto,

que eu nunca vi como aquele,

depois que fez os preparo

convidou seu Januário

um bom tocadô que eu acho

que é com o seu dom soberano,

o maió pernambucano

pra tocá nos oito baxo.

Com a pressa que nós tinha,

seu Joge tomou a frente

como quem caça meizinha,

pra quem tá com dô de dente,

e depressa, sem demora,

veio o dia e veio a hora

do mais feliz casamento

e perto do só se pô,

seu Januário chegou

montado no seu jumento.

Eita festona animada

mió não podia sê

o tamanho da latada

não é bom nem se dizê,

sogra, sogro e seus parente

brincava tudo contente,

cada quá o mais feliz,

porém ninguém puxou fogo,

nem houve banca de jogo

proque seu Joge não quis.

Era noite de luá

e a lua o mundo briando

dentro das leis naturá,

lá pelo espaço, vagando,

poura como a consciença

de minha noiva Vicença,

o meu amparo e meu bem,

parece até que se ria

e pras estrela dizia:

Romeu tá de parabem.

Seu Januário sem medo

tomou um pequeno gole

e foi molegando os dedo

no tecrado do seu fole,

o véio, a moça e a criança

cairo dentro da dança

com uma alegria imensa

e eu com a noiva dançando,

já ia me acostumando

com o suó de Vicença.

Seu dotô, eu se que arguem

não me acredita e me chinga,

mas o suó de meu bem

eu nunca sinti catinga,

esta vaidade tola

da branca cronta a criola,

a maió bestêra é,

com tudo a gente se arruma

quarqué home se acostuma

com o chêro das muié.

Seu moço, não ache ruim,

pois eu vou continuá,

uma históra boa, assim,

só se conta devagá.

Já disse com paciença

que eu casi com a Vicença,

é este o premêro trecho,

o mais mió deste mundo,

agora eu conto o segundo

pro senhô vê o desfecho.

Nem com a força do vento

a luz de Deus não se apaga

e quando chega o momento,

aquele que deve, paga.

Munto ingnorante foi

mamãe, que Deus lhe perdoi,

e papai, o seu marido,

nenhum falava com eu

pra eles dois, o Romeu

tinha desaparecido.

Mas nosso Deus verdadeiro

com a providença sua,

escreve certo e linhêro

até num arco de pua,

lá um dia, a casa cai,

com mamãe e com papai

um desastre aconteceu,

escute bem o que eu digo

e veja como o castigo

na casa deles bateu.

O meu irmão, o José,

que ainda tava sortêro,

lesado, besta e paié

que nem peru no pulêro,

se largou de seus coidado

e por mamãe atiçado,

intendeu de se casá

e casou com a Sofia,

a mais bonita que havia

praquelas banda de lá.

A Sofia era alinhada,

branca do cabelo lôro,

diciprinada e formada

nas escola de namôro,

o que tinha de fromosa,

tinha também de manhosa.

Dos trabaio de cozinha

ela não sabia nada

e pra sê bem adulada

tomou mamãe por madrinha.

Foi a maió novidade,

o casóro do José

pra lhe dizê a verdade,

sortaro até buscapé,

foguete, traque e chuvinha,

com o prazê que eles tinha

foi comida pra sobrá,

houve armoço, janta e ceia

mataro até minha uveia

que eu tinha dêxado lá.

Foi grande o contentamento

como iguá eu nunca vi

e depois do casamento,

era Sofia pra li

e Sofia pra colá,

a mamãe que pra cantá

nunca teve intiligença,

sorvejava a toda hora

só proque tinha uma nora

deferente da Vicença.

Mas pra fazê trapaiada

Sofia era cobra mansa,

inventou umas andada

por aquela vizinhança

e o meu irmão sem receio

não ligava estes passeio

confiando na muié,

mas porém a descarada

tava naquelas andada

botando chifre em José.

A coisa inda tava assim

na base da confusão,

alguns dizia que sim

outros dizia que não,

mas foi pegado em fagrante

lá dentro de uma vazante

nuns escondidos que tinha,

e quer sabê quem pegou?

Não fui eu, nem seu dotô,

foi mamãe sua madrinha.

A mamãe toda tremendo

naquele triste segundo,

como se tivesse vendo

uma coisa do ôtro mundo,

vortou pra casa chorando

lamentando e cramunhando

o caso que aconteceu

e a Sofia foi-se embora,

largou-se de mundo afora

nunca mais apareceu.

Por causa daquele imbruio

minha mamãe acabou

com a suberba e o orgúio

que sempre lhe acompanhou.

Mandou pedi com urgença

que eu fosse mais a Vicença

monde me botá a benção,

pois ela e o seu marido

de tudo que tinha havido

queria pedi perdão.

Com o que fez a Sofia,

mamãe virou gente boa

e dizia, minha fia

Vicença, tu me perdoa!

Como o pobre penitente

que dentro da sua mente

um fardo de curpa leva,

mamãe na frente da nora

parecia a branca orora

pedindo perdão a treva.

Se acabou a desavença,

se acabou a grande briga,

pra ela, hoje a Vicença

é nora, fia e amiga,

hoje o seu prazê compreto

é pentiá seus três neto

do cabelo arrupiado,

cabelo mesmo de bucha,

mas mamãe puxa e ripuxa

até que fica estirado.

E é por isto que onde chego

no lugar onde eu tivé,

ninguém fala mal de nêgo

que seja home ou muié,

o preto tendo respeito

goza de justo dereito

de sê cidadão de bem,

a Vicença é toda minha

e eu não dou minha pretinha

por branca de seu ninguém.

Se de quarqué parte eu venho

entro na minha morada

e aquilo que eu quero tenho,

tudo na hora marcada

da sala até a cozinha

e a Vicença é toda minha

eu também sou dela só,

eu sou home, ela é muié

e o que eu quero ela qué,

pra que vida mais mió?

Seu dotô, muito obrigado

da sua grande atenção

escutando este passado

que serve até de lição.

Neste mundo de vaidade,

critéro, honra e bondade

não tem nada com a cô,

eu morro falando franco,

tanto o preto como o branco

pertence a Nosso Senhô.

BROSOGÓ, MILITÃO E O DIABO

O melhor da nossa vida

é paz, amor e união

e em cada semelhante

a gente ver um irmão

e apresentar para todos

o papel de gratidão.

Quem faz um grande favor

mesmo desinteressado

por onde quer que ele ande

leva um tesouro guardado

e um dia sem esperar

será bem recompensado.

Em um dos nossos estados

do Nordeste brasileiro

nasceu Chico Brosogó

era ele um miçangueiro

que é o mesmo camelô

lá no Rio de Janeiro.

O Brosogó era ingênuo

não tinha filosofia

mas tinha de honestidade

a maior sabedoria

sempre vendendo ambulante

a sua mercadoria.

Em uma destas viagens

numa certa região

foi vender mercadoria

na famosa habitação

de um fazendeiro malvado

por nome de Militão.

O ricaço Militão

vivia a questionar

toda sorte de trapaça

era capaz de inventar

vendo assim desta maneira

sua riqueza aumentar.

Brosogó naquele prédio

não apurou um tostão

e como na mesma casa

não lhe ofereceram pão

comprou meia dúzia de ovos

para sua refeição.

Quando a meia dúzia de ovos

o Brosogó foi pagar

faltou dinheiro miúdo

para a paga efetuar

e ele entregou uma nota

para o Militão trocar.

O risco disse: – Eu não troco,

vá com a mercadoria

qualquer tempo você vem

me pagar esta quantia

mas peço que seja exato

e aqui me apareça um dia.

Brosogó agradeceu

e achou o papel importante,

sem saber que o Militão

estava naquele instante

semeando uma semente

para colher mais adiante.

Voltou muito satisfeito

na sua vida pensando

sempre arranjando fregueses

no lugar que ia passando

vendo sua boa sorte

melhorar de quando em quando.

Brosogó no seu comércio

tinha bons conhecimentos

possuía com os lucros

daqueles seus movimentos

além de casas e terrenos

meia dúzia de jumentos.

De ano em ano ele fazia

naquele seu patrimônio

festejo religioso

no dia de Santo Antônio

por ser o aniversário

do seu feliz matrimônio.

No festejo oferecia

vela para São João

Santo Ambrósio, Santo Antônio

São Cosme e São Damião

para ele qualquer santo

dava a mesma proteção.

Vela para Santa Inês

e para Santa Luzia

São Jorge e São Benedito

São José e Santa Maria

até que chegava à última

das velas que possuía.

Um certo dia voltando

aquele bom sertanejo

da viagem lucrativa

com muito amor e desejo

trouxe uma carga de velas

para queimar no festejo.

A casa naquela noite

estava um belíssimo encanto

se via velas acesas

brilhando por todo canto

porém sobraram três velas

por faltar nome de santo.

Era lindo a luminária

o quadro resplandescente

e o caboclo Brosogó

procurava impaciente

mas nem um nome de santo

chegava na sua mente.

Disse consigo: o Diabo

merece vela também

se ele nunca me tentou

para ofender a ninguém

com certeza me respeita

está me fazendo o bem.

Se eu fui um minino bom

fui também um bom rapaz

e hoje sou pai de família

gozando da mesma paz

vou queimar estas três velas

em tenção do Satanás.

Tudo aquilo Brosogó

fez com naturalidade

como o justo que apresenta

amor e fraternidade

e as virtudes preciosas

de um coração sem maldade.

Certo dia ele fazendo

severa reflexão

um exame rigoroso

sobre a sua obrigação

lhe veio na mente os ovos

que devia ao Militão.

Viajou muito apressado

no seu jumento baixeiro

sempre atravessando rio

e transpondo tabuleiro

chegou no segundo dia

na casa do trapaceiro.

Foi chegando e desmontando

e logo que deu bom-dia

falou para o coronel

com bastante cortesia:

Venho aqui pagar a conta

que fiquei devendo um dia.

O Militão muito sério

falou para Brosogó:

Para pagar esta dívida

você vai ficar no pó,

mesmo que tenha recurso

fica pobre como Jó.

Me preste bem atenção

e ouça bem as razões minhas:

aqueles ovos no choco

iam tirar seis pintinhas

mais tarde as mesmas seriam

meia dúzia de galinhas.

As seis galinhas botando,

veja a soma o quanto dá

são quatrocentos e oitenta

ninguém me reprovará

pois a galinha aqui põe

de oito ovos pra lá.

Preste atenção Brosogó

sei que você não censura

veja que grande vantagem

veja que grande fartura

e veja o meu resultado

só na primeira postura.

Das quatrocentas e oitenta

podia a gente tirar

dos mesmos cento e cinquenta

para no choco aplicar

pois basta só vinte e cinco

que é pra o ovo não gourar.

Os trezentos e cinquenta

que era a sobra eu vendia

depressa, sem ter demora

por uma boa quantia

aqui, procurando ovos

temos grande freguesia.

Dos cento e cinquenta ovos

sairiam com despacho

cento e cinquenta pintinhas

pois tenho certeza e acho

que aqui no nosso terreiro

não se cria pinto macho.

Também não há prejuízo

posso falar pra você

que maracajá e raposa

aqui a gente não vê

também não há cobra-preta

gavião, nem saruê.

Aqui de certas moléstias

a galinha nunca morre

porque logo à medicina

com urgência se recorre

se o gogo se manifesta

a empregada socorre.

Veja bem, seu Brosogó,

o quanto eu posso ganhar

em um ano e sete meses

que passou sem me pagar,

a conta é de tal maneira

que eu mesmo não sei somar.

Vou chamar um matemático

pra fazer o orçamento,

embora você não faça

de uma vez o pagamento

mesmo com mercadoria,

terreno, casa e jumento.

Porém tenha paciência

não precisa se queixar,

você acaba o que tem,

mas vem comigo morar

e aqui, parceladamente,

acaba de me pagar.

E se achar que estou falando

contra sua natureza,

procure um advogado

pra fazer sua defesa,

que o meu eu já tenho e conto

a vitória com certeza.

Meu advogado é

um doutor de posição

pertence à minha política

e nunca perdeu questão

e é candidato a prefeito

para a futura eleição.

O coronel Militão

com orgulho e petulância

deixou o pobre Brosogó

na mais dura circunstância

aproveitando do mesmo

sua grande ignorância.

Quinze dias foi o prazo

para o Brosogó voltar

presente ao advogado

um documento assinar

e tudo que possuía

ao Militão entregar.

O pobre voltou bem triste

pensando, a dizer consigo:

eu durante a minha vida

sempre fui um grande amigo,

qual será o meu pecado

para tão grande castigo?

Quando ia pensando assim

avistou um cavaleiro

bem montado e bem trajado

na sombra de um juazeiro

o qual com modos fraternos

perguntou ao miçangueiro:

Que tristeza é esta?

Que você tem, Brosogó?

O seu semblante apresenta

aflição, pesar e dó,

eu estou ao seu dispor,

você não sofrerá só.

Brosogó lhe contou tudo

e disse por sua vez

que o coronel Militão

o trato com ele fez

para às dez horas do dia

na data quinze do mês.

E disse o desconhecido:

Não tenha má impressão

no dia quinze eu irei

resolver esta questão

lhe defender da trapaça

do ricaço Militão.

Brosogó foi para casa

alegre sem timidez,

o que o homem lhe pediu

ele satisfeito fez

e foi cumprir seu trato

no dia quinze do mês.

Quando chegou encontrou

todo povo aglomerado

ele entrando deu bom-dia

e falou bem animado

dizendo que também tinha

achado um advogado.

Marcou o relógio dez horas

e sem o doutor chegar

Brosogó entristeceu

silencioso a pensar

e o povo do Militão

do coitado a criticar.

Os puxa-sacos do rico

com ares de mangação

diziam: o miçangueiro

vai-se arrasar na questão

Brosogó vai pagar caro

os ovos de Militão.

Estavam pilheriando

quando se ouviu um tropel

era um senhor elegante

montado no seu corcel

exibindo em um dos dedos

o anel de bacharel.

Chegando disse aos ouvintes:

Fui no trato interrompido

para cozinhar feijão

porque muito tem chovido

e o meu pai em seu roçado

só planta feijão cozido.

Antes que o desconhecido

com razão se desculpasse

gritou o outro advogado:

Não desonre a nossa classe

com essa grande mentira!

Feijão cozido não nasce.

Respondeu o cavaleiro:

Esta mentira eu compus

para fazer a defesa

é ela um foco de luz

porque o ovo cozinhado

sabemos que não produz.

Assim que o desconhecido

fez esta declaração

houve um silêncio na sala

foi grande a decepção

para o povo da política

do coronel Militão.

Onde a verdade aparece

a mentira é destruída

foi assim desta maneira

que a questão foi resolvida

e o candidato político

ficou de crista caída.

Mentira contra mentira

na reunião se deu

e foi por este motivo

que a verdade apareceu

somente o preço dos ovos

o Militão recebeu.

Brosogó agradecendo

o favor que recebia

respondeu o cavaleiro:

Eu era quem lhe devia

o valor daquelas velas

que me ofereceu um dia.

Eu sou o Diabo a quem todos

chamam de monstro ruim

e só você neste mundo

teve a bondade sem fim

de um dia queimar três velas

oferecidas a mim.

Quando disse estas palavras

no mesmo instante saiu

adiante deu um pipoco

e pelo espaço sumiu

porém pipoco baixinho

que o Brosogó não ouviu.

Caro leitor, nesta estrofe

não queira zombar de mim

ninguém ouviu o estouro

mas juro que foi assim

pois toda história do Diabo

tem um pipoco no fim.

Sertanejo, este folheto

eu quero lhe oferecer,

leia o mesmo com cuidado

e saiba compreender,

encerra muita mentira

mas tem muito o que aprender.

Bom leitor, tenha cuidado,

vivem ainda entre nós

milhares de Militões

com o instinto feroz

com traçadas e mentiras

perseguindo os Brosogós.

BIOGRAFIA

1909 – Nasce dia 5 de março, na serra de Santana, a 18 km de Assaré, Antônio Gonçalves da Silva, Patativa do Assaré, filho de Pedro Gonçalves da Silva e Maria Pereira da Silva, pequenos proprietários rurais.

1913 – Perde um olho em decorrência de uma doença.

1917 – Morte do pai, em 28 de março. Passa a trabalhar, junto com os irmãos José, Joaquim, Pedro, Maria e Mercês, na terra deixada pelo pai, que mais tarde seria dividida entre eles.

1921 – Alfabetizado por meio do livro de Felisberto de Carvalho. Fica menos de seis meses na escola.

1922 – Começa a fazer versinhos que serviam de graça para os serranos.

1925 – Vende uma ovelha para comprar a primeira viola. Passa a se apresentar nos sítios e festas da região.

1928 – Viagem à Belém do Pará onde ganha, de José Carvalho de Brito, o apelido de Patativa.

1936 – Casa-se no dia 6 de janeiro com Belarmina Paes Cidrão, a dona Belinha.

1940 – Apresenta-se com violeiros, como João Alexandre, nos sítios e festas do Cariri.

1955 – Conhece José Arraes de Alencar, que toma a iniciativa de transcrever seus poemas por meio de Moacir Mota, filho de Leonardo Mota.

1956 – Publicação de Inspiração nordestina, pela editora Borsoi Editor, do Rio de Janeiro.

1962 – Apresenta-se no São João Popular, no sítio Trindade, em Recife, promovido pela administração Miguel Arraes.

1964 – Luiz Gonzaga grava “A triste partida”.

1970 – Publicação de Patativa do Assaré – Novos poemas comentados de J. de Figueiredo Filho.

1972 – Raimundo Fagner musica e grava “Sina”, no disco Manera Fru-Fru, poema cuja autoria não foi lhe atribuída.

1973 – Atropelado quando atravessava a avenida Duque de Caxias, em Fortaleza, dia 13 de agosto.

1978 – Lançado Cante lá que canto cá, com o selo da Editora Vozes.

1979 – Passa a residir em Assaré, à rua Coronel Pedro Onofre, no 27, Praça da Matriz.

Homenageado, pela programação cultural do encontro da Sociedade Brasileira para o Progresso da Ciência, SBPC, em Fortaleza.

Grava o disco Poemas e canções.

Participa da campanha pela Anistia aos Presos Políticos Brasileiros.

Personagem de “Patativa do Assaré”, no super-8 de Rosemberg Cariri.

Participa da Massafeira Livre, de 15 a 18 de março, no Theatro José de Alencar, show lançado em disco com o selo Epic (CBS), no ano seguinte.

1980 – Fagner grava “Vaca Estrela e Boi Fubá” (CBS).

1981 – Lança o disco A terra é naturá.

Apresenta-se programa Som Brasil, da Rede Globo, dia 31 de outubro.

1982 – Recebe o diploma de “Amigo da Cultura”, outorgado pela Secretaria da Cultura do Estado, pela “decidida atuação a favor do aprimoramento cultural do Ceará”.

Cidadão de Fortaleza, título aprovado pela Câmara Municipal.

1984 – Participa da campanha pelas Diretas-Já e sobe ao palanque, em Fortaleza, para dizer poemas, ao lado de lideranças políticas nacionais.

Publicação de O metapoema em Patativa do Assaré: uma introdução ao pensamento literária do poeta, de Francisco de Assis Brito, pela Faculdade de Filosofia do Crato.

Vídeo Patativa do Assaré, realizado pelo Projeto Experimental dos alunos do Curso de Comunicação Social da UFC, com apoio da TV Educativa.

Patativa do Assaré – Um poeta do povo, filme de Jefferson Albuquerque Jr. e Rosemberg Cariri, em 16 mm, ampliado para 35 mm, em cores.

1985 – Faz a letra de “Seca d’água”, criação coletiva para angariar fundos para as vítimas das enchentes que assolaram o Nordeste naquele ano.

Lança o disco Patativa do Assaré, um projeto cultural do Banco do Estado do Ceará (banco esse, hoje, comprado pelo Bradesco).

1986 – Apoia a candidatura de Tasso Jereissati ao governo do Estado do Ceará.

1987 – Recebe a Medalha da Abolição, pelos “relevantes serviços prestados ao Estado”.

1988 – Publica o livro Ispinho e fulô, pela Imprensa Oficial do Ceará.

Submetido a cirurgia em clínica oftalmológica de Campinas (SP).

1989 – Enredo da Escola de Samba Prova de Fogo, do Crato.

Doutor Honoris Causa da Universidade Regional do Cariri – Urca.

Seminário 80 anos de Patativa do Assaré, promoção da Urca.

Lança o disco Canto nordestino.

Inauguração da rodovia Patativa do Assaré, com 17 km ligando Assaré a Antonina do Norte, pelo governador Tasso Jereissati.

Apresentação de Patativa do Assaré e Théo Azevedo, no Teatro das Nações (Av. São José, no 1737), em São Paulo.

Evento Patativa do Assaré-80 anos de vida e poesia, dia 30 de novembro, no BNB Clube, em Fortaleza.

Apresentação de Patativa do Assaré com Fagner, no Memorial da América Latina, em São Paulo, de 7 a 9 de dezembro.

1990 – Participação no evento Fortaleza das Violas, no BNB Clube, em Fortaleza, dias 26 e 27 de janeiro, como convidado especial, juntamente com Otacílio Batista e Geraldo Amâncio.

Lançamento do disco Patativa do Assaré – 80 anos de luz, com apoio da Prefeitura Municipal de Assaré, Urca, Secretaria da Cultura do Estado do Ceará e Associação dos Artistas e Amigos da Arte, de Juazeiro do Norte.

1991 – Enredo da Escola Acadêmicos do Samba, de Fortaleza.

Lança o livro Balceiro, organizado por ele e por Geraldo Gonçalves, que reúne parte da produção dos poetas de Assaré, publicado pela Secretaria da Cultura do Estado do Ceará/Ioce.

1993 – Participa da novela Renascer, da Rede Globo de Televisão.

Entrevistado pelo programa Jô Onze e Meia, do SBT.

Lança a caixa Cordéis do Patativa, editada pela Secult, com apoio da Prefeitura Municipal de Juazeiro do Norte, na Casa de Juvenal Galeno, em Fortaleza, dia 20 de novembro.

1994 – Lança o livro Aqui tem coisa, na I Feira Brasileira do Livro de Fortaleza.

Documentário O voo da Patativa, com roteiro de Oswald Barroso e direção de Ronaldo Nunes, produzido pela TV Ceará.

Grava o disco Patativa 85 anos de luz e poesia.

Evento Patativa do Assaré – 85 anos de fidelidade e amor à poesia e à sua gente, dias 4 e 5 de março, em Assaré.

Inauguração do Centro de Cultura Popular Patativa do Assaré, à Rua Euclides Onofre, dependências da antiga usina, em Assaré (depois desativado).

Morte de Dona Belinha, dia 15 de maio.

Sócio-honorário do Museu do Gonzagão, em Exu, PE.

1995 – Lançamento de Patativa e o universo fascinante do sertão, de Plácio Cidade Nuvens.

Recebe o Prêmio Ministério da Cultura, categoria Cultura Popular.

1997 – Seminário 88 Anos de Patativa do Assaré, promovido pela Urca e Secretaria de Cultura do Estado do Ceará, no Crato.

Lançamento do CD Patativa 88 anos de poesia.

Inauguração da Rádio Comunitária Patativa do Assaré, em sua cidade natal.

Defesa da dissertação A linguagem regional popular na obra de Patativa do Assaré, de Maria Silvana Militão de Alencar, no Mestrado em Linguística e Ensino da Língua Portuguesa da UFC, dia 5 de dezembro, sob a orientação da Dra. Maria do Socorro Silva de Aragão.

1998 – Álbum de xilogravuras Patativa–Vida poesia, com 16 matrizes em umburana, de autoria de José Lourenço Gonzaga.

Recebe, dia 22 de maio, a Medalha Francisco Gonçalves de Aguiar, do Governo do Estado do Ceará, outorgada pela Secretaria de Recursos Hídricos.

Sessão solene da Assembleia Legislativa do Estado de São Paulo, dia 10 de agosto, em homenagem aos 90 anos de Patativa do Assaré. Transcrita no volume 108, número 166, do dia 1º de setembro de 1998, do Diário Oficial do Estado de São Paulo.

Inauguração, dia 1º de outubro, da exposição De um pingo d’água um oceano de rimas, em homenagem a seus 90 anos, na III Feira Brasileira do Livro de Fortaleza.

Homenageado pela Associação dos Docentes da Universidade Federal do Ceará, com a impressão de um calendário referente a 1999, com projeto gráfico de Evandro Abreu e xilogravuras de José Lourenço. Peça escolhida em concurso público.

1999 – Festa de aniversário, com a inauguração do Memorial Patativa do Assaré, e lançamento da revista Inside Brasil, em que era matéria de capa.

Recebe, na festa dos 90 anos, o título de Doutor Honoris Causa da Universidade Estadual do Ceará – Uece.

Recebe, em outubro, em Assaré, o título de Doutor Honoris Causa da Universidade Federal do Ceará – UFC, quando é feito o lançamento do livro Cordéis, publicado pelas Edições UFC.

Recebe o Prêmio Unipaz, no VII Congresso Holístico Brasileiro, em Fortaleza, dia 20 de outubro.

2000 – Na festa dos 91 anos, recebe o título de Cidadão do Rio Grande do Norte.

Lançamento, em maio, dos livros Patativa do Assaré, de Gilmar de Carvalho (Fundação Demócrito Rocha) e Patativa do Assaré, de Sylvie Debs (Editora Hedra), no Sindicato dos Jornalistas, em Fortaleza.

Recebe o título de Doutor Honoris Causa da Universidade Tiradentes, de Sergipe.

Defesa da dissertação de mestrado Patativa do Assaré – As razões da emoção. Capítulos de uma poética sertaneja, de Cláudio Henrique Sales Andrade, na FFLCH, da Universidade de São Paulo, em setembro.

Patrono da IV Bienal do Livro do Ceará 2000 (17 a 22 de outubro).

Lançamento do CD Patativa do Assaré, volume IV, da Coleção Memória do Povo Cearense, no encerramento da Bienal do Livro.

Internado, dia 18 de novembro, no hospital São Francisco, em Crato, com problemas urinários. Teve alta dia 24 do mesmo mês.

2001 – Lançamento do livro Balceiro 2 – Patativa e outros poetas do Assaré, organizado por Geraldo Gonçalves de Alencar e publicado pela Secretaria da Cultura e Desporto do Estado do Ceará e Editora Terceira Margem, de São Paulo, nas festas de seu 92º aniversário.

Estreia do curta de animação Patativa, em 35 mm, colorido, 10 minutos de duração, de Ítalo Maia, durante o Cine Ceará, pelo qual foi premiado. O curta participou de festivais na Bahia, Goiás, Espírito Santo e recebeu o Troféu Jangada do Ocic.

Terceiro colocado na eleição para o Cearense do Século, promovido pelo Sistema Verdes Mares de Comunicação (o vencedor foi Padre Cícero).

Recebe o troféu Sereia de Ouro, do Grupo Edson Queiroz, no Memorial Patativa do Assaré, dia 28 de setembro.

Lançamento da Antologia poética de Patativa do Assaré, com organização e prefácio de Gilmar de Carvalho, editada pela Fundação Demócrito Rocha, dia 30 de outubro, no Centro Dragão do Mar de Arte e Cultura, em Fortaleza.

Estreia do espetáculo Patativa do Assaré, de Alan Castelo Branco Xavier, no Teatro Glória, Rio de Janeiro, dia 3 de novembro.

Integra a exposição O mote do cordel, aberta dia 11 de dezembro, no Museu do Ceará, que exibe um chapéu e um par de óculos doados por ele ao acervo da instituição.

Lançamento do livro Digo e não peço segredo, organizado e prefaciado pelo professor Tadeu Feitosa, dia 27 de dezembro, em Crato, onde Patativa estava internado, acometido de infecção urinária (teve alta no dia 30 de dezembro).

2002 – Defesa da tese de doutorado em Sociologia (UFC) de Tadeu Feitosa, com o título Patativa do Assaré: A voz de um canto, dia 3 de maio, orientada pela professora-doutora Maria Auxiliadora Lemenhe.

Morre dia 8 de julho, de falência múltipla dos órgãos, de acordo com o laudo médico. Foi sepultado na tarde do dia 9, no Cemitério São João Batista, em Assaré.

BIBLIOGRAFIA

Inspiração nordestina. Rio de Janeiro: Borsoi Editor, 1956. (Também editado pela Hedra em 2003.)

Inspiração nordestina – Cantos do Patativa. Rio de Janeiro: Borsoi Editor, 1967.

Patativa do Assaré – Novos poemas comentados por J. de Figueiredo Filho. Fortaleza: Imprensa Universitária, 1970.

Cante lá que eu canto cá. Petrópolis: Vozes, 1978.

Ispinho e fulô. Fortaleza: Ioce, 1988. (Também editado pela Hedra em 2005.)

Balceiro – Patativa e outros poetas de Assaré. Organizado por Patativa do Assaré e Geraldo Gonçalves de Alencar. Fortaleza: Secult/Ioce, 1991.

O que é folclore? Patativa do Assaré e vários. Fortaleza: Fundação Cultural de Fortaleza, jul./ago., 1993.

Cordéis do Patativa. Caixa com 13 folhetos. Juazeiro do Norte: Lira Nordestina. (Edição da Secult com apoio da Prefeitura Municipal de Juazeiro do Norte.)

Aqui tem coisa. Fortaleza: Secult/Ioce, 1994. (Também editado pela Hedra em 2004.)

Nordestinos. Coletânea poética do Nordeste brasileiro. Organizada por Pedro Américo de Farias. Lisboa: Editorial Fragmentos, 1994.

Letras ao sol. Antologia da literatura cearense. Organizada por Oswald Barroso e Alexandre Barbalho. Fortaleza: Fundação Demócrito Rocha, 1998.

Cordéis. Fortaleza: Edições UFC, 1999.

Balceiro 2 – Patativa e outros poetas do Assaré. Geraldo Gonçalves de Alencar (Org.). Fortaleza: Secult; São Paulo: Terceira Margem, 2001.

Os cem melhores poetas brasileiros do século. José Nêumanne Pinto (Org.). São Paulo: Geração Editorial, 2001.

100 anos de poesia – Um panorama da poesia brasileira no século XX. Claufe Rodrigues e Alexandra Maia (Orgs.). Rio de Janeiro: O Verso Edições, 2001. p. 141 a 144.

Ao pé da mesa: motes e glosas. Patativa do Assaré e Geraldo Gonçalves de Alencar. Fortaleza: Secult; São Paulo: Terceira Margem, 2001.

Patativa do Assaré: Antologia poética. Gilmar de Carvalho (organização e prefácio). Fortaleza: Edições Demócrito Rocha, 2002.

Balceiro 3 – Patativa e outros poetas do Assaré. Geraldo Gonçalves de Alencar e Jurandy Temóteo (Orgs.). Crato: A Província Edições, 2003.

A sariema de Totelina. Infantil. Fortaleza: Edições Demócrito Rocha, 2003.

Lagartixas verdinhas pelo chão. Infantil. Fortaleza: Edições Demócrito Rocha, 2003.

Um mundo desconhecido. Infantil. Fortaleza: Edições Demócrito Rocha, 2003.

DISCOGRAFIA

Luiz Gonzaga – A triste partida, 1964.

Raimundo Fagner – Manera Fru-Fru (faixa “Sina”), 1972.

Patativa do Assaré – Poemas e canções, 1979.

Raimundo Fagner – Soro, Patativa declama o poema “Vida sertaneja”, 1979.

Raimundo Fagner – Raimundo Fagner (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1980.

Quinteto Agreste – Compacto em vinil com a música vencedora do I Festival Credimus da Canção, parceria de Patativa do Assaré com Mário Mesquita (“Seu dotô me conhece”), 1980.

Massafeira Livre – Patativa do Assaré, disco 1, lado B (faixa “Senhor Doutor”), gravado ao vivo no Theatro José de Alencar, em Fortaleza, de 15 a 18 de março de 1979 e lançada pelo selo Epic, CBS, 1980.

Patativa do Assaré – A terra é naturá, 1981.

Som Brasil – Participação de Patativa do Assaré, gravada ao vivo no Programa Som Brasil, dia 30 de novembro de 1981.

Quinteto Agreste – Quinteto Agreste (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), [s.d.].

Patativa do Assaré – Patativa do Assaré, Projeto Cultural do BEC, 1985.

Criação coletiva – Seca d’água, a partir de poema de Patativa, 1985.

Alcymar Monteiro – Rosa dos ventos (faixa “Sofreu”), 1987.

Patativa do Assaré – Canto nordestino, 1989.

Patativa do Assaré – 80 anos de luz, 1989.

Gonzagão e Gonzaguinha – Gonzagão e Gonzaguinha juntos (faixa “A triste partida”), 1991.

Gonzagão e Fagner – Gonzagão e Fagner (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1991.

Joãozinho do Exu – Lembrando você (faixa “A natureza chora”), 1993.

Patativa do Assaré – 85 anos de poesia, 1994.

José Fábio – José Fábio (faixas “Vaca Estrela e Boi Fubá”, “Minino de rua”, “Lamento de um nordestino” e “Estrada da minha vida”), 1994.

Mastruz com Leite – O boi zebu e as formigas (faixa título), 1995.

Sérgio Reis – Marcando estrada (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1995.

Cláudio Nucci e Nós & Voz – É boi (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1995.

Cícero do Assaré – Meu passarinho meu amor (faixa-título e “Lamento de um nordestino”), 1996.

Daúde – Daúde, (faixa “Vida Sertaneja”), 1996.

Mastruz com Leite – Em todo canto tem cearense, inclusive neste CD (faixa “Sem-terra”), 1996.

Fagner – 20 supersucessos II (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”).

Pena Branca e Xavantinho – Cio da terra (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1996.

Gildário de Assaré – Sou nordestino (faixas “Saudade”, “Tenha pena de quem tem pena”, “Assaré querido” e “Sou nordestino”), [s.d.].

Alcymar Monteiro – 3o Circuito de Vaquejadas (faixas “Ingém de ferro” e “Nordestino sim, nordestinado não”), 1997.

Gildário de Assaré – Agora (faixas “A tristeza”, “Saudação a Juazeiro” e “Morena e mastruz com leite”), [s.d.].

Baby Som – Quente arrochado – Volume 2 (faixa “Ao rei do baião”), [s.d.].

Abidoral Jamacaru – O peixe (faixa-título), 1997.

Simone Guimarães – Cirandeiro (faixa “Sina”), 1997.

Patativa do Assaré – 88 anos de poesia, 1997.

Cantorias e Cantadores 2 – Pena Branca e Xavantinho (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”). Kuarup Discos, [s.d.].

Alcymar Monteiro – Eterno moleque (faixa “Minha viola”), 1998.

Renato Teixeira e Pena Branca e Xavantinho – Ao vivo em Tatuí (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1998.

José Fábio – José Fábio canta Patativa, single promocional, 1998.

José Fábio – José Fábio canta Patativa do Assaré, 16 faixas com poemas de Patativa musicados por Téo Azevedo, Playarte, 1998.

Programa Cultura Musical do BNB – Abidoral Jamacaru (faixa “O peixe”), 1998.

Alcymar Monteiro – Os grandes sucessos de vaquejada (faixa “Nordestino sim, nordestinado não”), 1998.

Rolando Boldrin – Som rural – Caipira (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 1998.

Joãozinho de Exu – Preciso de você (faixa “A natureza chora”), 1999.

Patativa do Assaré – CD encartado no livro O poeta do povo. Vida e obra do Patativa do Assaré, de Assis Ângelo, com poemas declamados pelo poeta, entrevistas feitas pelo autor do livro e trilha sonora de Gereba, 1999.

Luiz Gonzaga – Caixa 50 anos de chão (faixa “A triste partida”, disco 2), [s.d.].

Gildário de Assaré – Contos de Patativa, 15 faixas com poemas de Patativa musicados, 1999.

Daúde – Simbora (faixa “Vida sertaneja” remixada), 1999.

Geraldo Amâncio e Moacir Laurentino – 2o Festival Nordestino da Viola (faixa “Patativa e D. Hélder são dois reis coroados de fé e poesia”), 1999.

Waldonys – Waldonys canta e toca sucessos nordestinos (faixa “Vaca Estrela e Boi Fubá”), 2000.

Abidoral Jamacaru – Avallon, CD (faixa “O peixe”), julho de 2001.

João Alexandre Sobrinho – Memórias de um poeta (faixa “A triste partida”), 2001.

Cantar – volume 1 – Rede de Protagonistas pelo Meio Ambiente e Cidadania. Apoio Unicef – (faixa “A lição do pinto”, cantada por Zé Vicente), 2001.

Patativa, ave, homem e poesia – I Feira de Literatura do Colégio Christus Anexo (barraca “Patativa: ave, homem e poesia”). Fortaleza, CE, 2005.

Gildário do Assaré – Forró em poesia (faixas “Sou nordestino”, “Tenha pena de quem tem pena” e “A tristeza mais triste”), 2005.

Ricardo Bezerra – Juá guri (faixa “A terra é nossa”), 2006.

LIVROS DO AUTOR

O metapoema em Patativa do Assaré: uma introdução ao pensamento literário do poeta. Francisco de Assis Brito. Crato: Faculdade de Filosofia, 1984.

Filosofando com Patativa. Jesus Rocha. Fortaleza: Stylus Comunicações, 1991.

Um certo planeta azul. Luiza de Teodoro Vieira. Fortaleza: Seduc, 1994.

Patativa e o universo fascinante do sertão. Plácido Cidade Nuvens. Fortaleza: Unifor, 1995.

O poeta do povo: vida e obra de Patativa do Assaré. Assis Ângelo. Fotos e projeto gráfico Gal Oppido. São Paulo: CPC-Umes, 1999.

Patativa do Assaré: uma voz do nordeste. Sylvie Debs (introdução e seleção). São Paulo: Hedra, 2000. (Coleção Biblioteca de Cordel)

Patativa do Assaré. Gilmar de Carvalho. Fortaleza: Edições Demócrito Rocha, 2000. (Coleção Terra Bárbara)

Digo e não peço segredo: Patativa do Assaré. Tadeu Feitosa. São Paulo: Escrituras, 2001.

Cordel canta Patativa. Gilmar de Carvalho (organização e prefácio). Fortaleza: Edições Demócrito Rocha, 2002.

Patativa poeta pássaro do Assaré – Entrevista. Gilmar de Carvalho. Fortaleza: Omni Editora Associados Ltda., 2002.

Patativa do Assaré: pássaro liberto. Gilmar de Carvalho. Fortaleza: Museu do Ceará, 2002.

Patativa do Assaré, um clássico. Plácido Cidade Nuvens. Crato: A Província Edições, 2002.

Patativa do Assaré: a trajetória de um canto. Luiz Tadeu Feitosa. São Paulo: Escrituras, 2003.

Patativa do Assaré – As razões da emoção. Capítulos de uma poética sertaneja. Cláudio Henrique Sales Andrade Nankin/Edições UFC, 2004.

© Isabel Cristina da Silva Pio, 2005

1ª Edição, Global Editora, São Paulo 2006

Diretor Editorial - Jefferson L. Alves

Produção Digital - Eduardo Okuno

Revisão - Juliana Alexandrino

Projeto de Capa - Victor Burton

Conversão para eBook - Freitas Bastos

CIP-BRASIL. Catalogação na fonte

Sindicato Nacional dos Editores de Livros, RJ

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P332p

Patativa do Assaré, 1909-2002.

Patativa do Assaré : melhores poemas [recurso eletrônico] / Patativa do Assaré; seleção Cláudio Portela; [direção de Edla Van Steen]. − São Paulo: Global, 2012.

recurso digital

Formato: ePub

Requisitos do sistema: Adobe Digital Editions

Modo de acesso: World Wide Web

ISBN 978-85-260-1793-1 (recurso eletrônico)

1. Patativa, do Assaré, 1909-2002. 2. Poesia brasileira. 3. Livros eletrônicos. I. Portela, Cláudio. II. Steen, Edla Van, 1936-. III. Título. IV. Série.

12-8522.

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Nº de Catálogo: 2743.eb

Table of Contents

Folha de Rosto

Organizador

Seu Dotô Me Dê Licença: Patativa do Assaré

Fonte Patativana

Um Grande Poeta

Ciúme

Prefeitura Sem Prefeito

O Retrato do Sertão

O Banco do Chico Rosado

Maió Decepção

As Proezas de Sabina

Minha Viola

História de Uma Cruz

Vaca Lavandeira

Caboclo Roceiro

O que é Folclore?

O Bode do Serafim

Quadrinhas

Nanã

Minha Idade e Minha Poesia

Pai Luiz e o Preguiçoso

A Ligeira do Ão

Morrer Sem Morrer Deveras

Lagartixas Verdinhas pelo Chão

Um Mundo Desconhecido

A Derrota de Pedro Topa Tudo e a Vingança de Biluca

Crítica Construtiva

O Poeta Patativa e a Sariema de Totelina

Prefeito com Prefeitura

Doutor Honoris Causa

Dia Nacional da Poesia

Saudação ao Ano 2000

Vaca Estrela e Boi Fubá

A Morte de Nanã

Vida Sertaneja

Sou Cabra da Peste

Coisa Estranha

Pobre Santo Antônio

Vingança de Matuto

Minha Reza

Perfume de Gambá

À Meretriz

Acróstico Espalhafatoso

Voz Estranha

O Prazer da Pipa

O Nadador

Carta ou Bilhete

Fuga de Vênus

Herança

Eu Sou do Campo

A Morte

A Minha Cinza

Mote

O Sabiá Vaidoso

A Cobra Falou

Teia de Aranha

A Mulher

Minhas Filhas

Mote/Glosa

Mote/Glosas

Mote/Glosas

Esta Terra Parece um Paraíso

Percorrendo o Nordeste em Pregação

Vou Casar Sem Saber Você Quem É

Vive Doidinha a Procurar Marido

É Preciso Saber Compor Soneto

Garoto Inteligente

Versos do Patativa

Minha Castanhola

A Voz do Milho Abandonado

O Parafuso

Ingratidão

À Professora Neuma

Meu Recado a São Pedro

A Triste Partida

Mãe Preta

A Escrava do Dinheiro

Maria Têtê

O Rouxinol e o Ancião

Ao Dotô do Avião

O Pica‑Pau

A Foguêra de São João

Amanhã

Conversa de Matuto

Você se Lembra?

Maria de Todo Jeito

Ser Feliz

ABC do Nordeste Flagelado

A Estrada de Minha Vida

Brasi de Cima e Brasi de Baxo

Meu Castigo

Vicença e Sofia ou O Castigo de Mamãe

Brosogó, Militão e o Diabo

Biografia

Bibliografia

Discografia

Livros do autor

Créditos