MELHORES

POEMAS

Menotti del Picchia

Seleção

RUBENS EDUARDO FERREIRA FRIAS

1ª edição digital

São Paulo

2012

Rubens Eduardo Ferreira Frias é professor de Literatura Espanhola e Hispano-Americana, Unesp, São José do Rio Preto.

Traduções: As independências na América Latina, León Pommer, São Paulo, Brasiliense, 1980; A igreja dos pobres na América Latina, vários autores, São Paulo, Brasiliense, 1980; Dicionário de símbolos, Juan Eduardo Cirlot, São Paulo, Moraes, 1984; Cem flores para Wilhem Reich, São Paulo, Moraes, 1986, entre muitos outros títulos e artigos publicados.

A Rosa

não se fabrica.

Nasce.

(Menotti del Picchia – “O Poema“)

UMA POESIA ENTRE A TENAZ TRADIÇÃO E O FUTURO EM TRANSE

Como a sua vida profissional, em que exerceu com talento, criatividade e empenho o trabalho de jornalista; como a sua participação ativa, combativa, vigorosa na política paulista e brasileira, também o percurso literário e poético de Menotti del Picchia registra momentos alternativos ou mesmo contraditórios, próprios, sem dúvida, de seu momento histórico.

Igualando-se a praticamente todos os seus pares na reformulação modernista, pagou tributo ao passado (recente e “clássico”), à Poética e à Retórica tradicionais, a diversos movimentos literários anteriores: neoclassicismo, parnasianismo, romantismo, simbolismo etc.

Em seu caso particular este gosto pela herança greco-latina e ocidental quase nunca desaparece e aflora mesmo na busca de novos rumos e técnicas. Procura manter sempre a elegância no texto, nos temas, nos poemas dramáticos. Às vezes parece compartilhar valores de alguns integrantes da “Geração de 45” – por exemplo, Péricles Eugênio da Silva Ramos, Domingos Carvalho da Silva, Lêdo Ivo. Sendo assim, torna-se difícil catalogá-lo de modo categórico e conclusivo, ao gosto de certos professores de literatura residentes em castelos de fichas bibliográficas (ou seriam de cartas superpostas num jogo solitário e monótono?).

Poucos sabem (ou fingem desconhecer) ter sido Menotti o mentor, o pioneiro da organização da famigerada ”Semana de Arte Moderna” de 1922. Através de persistentes artigos em jornais paulistanos e do interior paulista, de conferências e polêmicas e a partir de 1921 com o apoio entusiástico e integral de Oswald de Andrade, acompanhados logo depois da participação indispensável e lúcida de Mário de Andrade, tornou possível a realização do evento, cujos participantes e consequências são bastante conhecidos.

A “Semana” impôs-se à ”burguesia paulistana” (conforme dizia Oswald) como um desafio e uma afronta, um vendaval iconoclasta, perigoso (tanto quanto a arte pode ser), para vários elementos da ordem estabelecida: política, literária, cultural, artística, religiosa e até mesmo social, afetando algumas tendências paranoides da classe média e da classe alta.

Mas não se pode confundir a ruidosa provocação e o festivo confronto de 22 com o Modernismo, amplo, diversificado, complexo. De qualquer modo, “a sorte estava lançada”.

O próprio Menotti, autor de poemas bem convencionais desde Itapira (Poemas do vício e da virtude, 1913), ou dos primeiros tempos paulistanos (Chuva de pedra, 1924), elaborava, em 1927, os inacreditáveis Poemas de amor, tema combatido e ridicularizado por seus companheiros inovadores.

Mas antes disso, através de poemas peculiares e marcados pela intertextualidade, o poeta paulistano (muito orgulhoso do berço e da origem italiana), combinara com habilidade elementos da modernidade e da tradição, acrescidos de um toque pessoal, entusiástico, incluindo descobertas e leituras próprias de autores consagrados.

Em Máscaras, de 1920, carnavalização de um poema sentimental e dramático, expõe o conflito amoroso de uma tríade já existente na “commedia del arte” italiana – o pierrô, o arlequim e a colombina –, numa festa e num confronto emocionais bem próprios dos brasileiros, obtendo, como em seu livro anterior e maior sucesso, excelente acolhida popular.

A Angústia de D. João, de 1922, propõe um inusi-tado confronto entre Dom João (Don Juan, da tradição espanhola, matéria-prima de Zorrilla e de outros conterrâneos), célebre e impetuoso sedutor, conquistador, espadachim, fanfarrão, notívago e o enigmático Fausto, da tradição alemã, imortalizado por Goethe. Contrapõem-se, basicamente e tomados num sentimento estrito, a presumível paixão e a busca da elevação pessoal a qualquer preço, num procedimento luciferino. Os diálogos são veementes, tensos, retóricos, cabendo a última palavra a Dom João que exalta em sua maneira de viver, perigosa e aventureira, o amor e a devoção à singularidade de cada mulher, elevando-se deste modo a alturas desconhecidas e não compreendidas pelo senso comum. Assim haveria uma “espiritualidade” diferente e desafiadora em cada dessas míticas personagens. Segundo a tradição da conquista galante, tal atributo característico de Dom João de Menotti caberia melhor a Casanova, herói da tradição italiana. Contudo, partindo de elementos convencionais e conhecidos o poeta brasileiro os modifica e transforma, manifestando uma certa ousadia.

Em Moisés, poema bíblico de 1917 e em Jesus, de 1933, Del Picchia permite a afluência de sua crença religiosa cristã (católica, a bem dizer) exaltando a figura de um grande patriarca e do principal expoente da redenção, segundo as Escrituras. O líder hebreu da libertação corresponde muito ao seu ideal de governantes políticos fortes, decididos, autoritários, tendo ressaltadas essas qualidades e a confiança em si próprio, defendendo os interesses de um povo débil, inconstante, egoísta, que não sabia sequer ser conduzido por um guia valoroso. O triunfo de Moisés, embora parcial, abre caminho às gerações vindouras (ideia bastante cara a Menotti), mostra a proximidade de Canaã, a terra prometida. Seu Jesus em contrapartida é o derrotado vitorioso, o consolidador da ressurreição e da imortalidade, conforme o poeta sugere com alguma sutileza, mas de modo incontestável.

Ora, tais formulações religiosas, mesmo sob o pretexto de reelaboração de relatos consagrados contradizem radicalmente a descrença e o ateísmo vigentes na maior parte da poesia moderna do Brasil e do Ocidente. Neste aspecto o poeta prefere talvez autoelaborar suas diferentes e mais remotas convicções, deixando em segundo plano programas e práticas usuais da modernidade.

Ainda bem jovem publicara, em 1917, um livro que lhe trouxe fama e prestígio, o Juca Mulato, “um poemeto sertanista muito brilhante, que logo caiu no gosto de uma comunicabilidade fácil e vigorosa, não desmentido em Moisés, poema bíblico e em Máscaras, ambos de 1917” – Alfredo Bosi, História concisa da literatura brasileira. Bosi, com sua característica pontinha de ironia, porém com sua permanente lucidez e senso de justiça, destaca no referido compêndio “o tenaz divulgador das novas tendências estéticas” e “a construção de obra singular no contexto modernista, no sentido de uma descida de tom (um maldoso diria de nível), que lhe permitiu aproximar-se do leitor médio e roçar pela cultura de massa que hoje ocupa mais de um ideólogo perplexo”. Nosso mestre de literatura brasileira (de cultura, de humanismo etc.) é sempre um leitor machadiano, com um sorriso levemente sarcástico, mas de uma arguta observação, nunca desprovida de generosidade. Bosi e Mário da Silva Brito não misturam convicções ou simpatias ideológicas e outras emoções e interferências à sua avaliação crítica. Infelizmente grande parte dos estudiosos brasileiros de literatura ou cultura chega mesmo até a excluir a inegável participação de Menotti nessas áreas da brasilidade, motivados por preconceitos políticos ou “estéticos”.

Aliás, sobre a complexidade, os enigmas e a arbitrariedade ao definir critérios de inclusão ou exclusão de autores, muitos deveriam ler o texto de T. S. Elliot “Que é poesia menor?”, um dos ensaios de A essência da poesia (em inglês One poet and one poetry), traduzido por Maria Luiza Nogueira, em publicação da Artenova, 1972.

Bem, após essa necessária digressão, retornamos ao valor intrínseco de Juca Mulato, obra ímpar de Menotti e singular na poesia brasileira onde participa de um conjunto, cujos heróis representam diferentes aspectos e versões do “brasileiro típico”. ”Juca Mulato” embora sonhador e melancólico, porém sentimental, verdadeiro, trabalhador, “romântico” por excelência, cúmplice de natureza e da viola (tem algumas similares e algumas diferenças com o gaucho matrero argentino), contudo opõe-se à falta de ânimo, ao caráter fraco, enfermiço, desanimado do “Jeca Tatu” de Monteiro Lobato. Inscreve-se neste grupo de representações do caboclo, do caipira ou do homem interiorano que engloba Martim Cererê, idealização altissonante das “três grandes raças” fundadoras do Brasil: o português, o índio e o negro; Macunaíma, rapsódia poético-sarcástica do ”herói sem nenhum caráter” (depositário, apesar disso, de lindas lendas nacionais) ou Cobra Norato, destemido e perquiridor aventureiro amazônico, cercado também de lendas, mitos, e elementos fantásticos. Estas são algumas das principais vertentes da busca de uma autêntica brasilidade, ponto de honra do itinerário modernista em suas mais genuínas criações. Juca Mulato ama, sofre, canta, sonha, procura amparo na “mandinga” afro-brasileira, nas vozes da natureza, no violão plangente, renasce e volta a viver, sempre se engradecendo em sua simplicidade. Juca Mulato, portanto, é uma das vozes verdadeiras do Brasil, uma toada encantadora imensamente apreciada pelo nosso povo. Em seu discurso de recepção a Menotti na Academia Brasileira de Letras, em 1943, Cassiano Ricardo ressalta melhor o valor deste livro e destes 128.000 exemplares adquiridos até aquela época. Neste país de pequenas tiragens e poucos leitores do que nos caracteriza, os números às vezes se tornam tão enfáticos quanto as letras.

No percurso alternativo de Menotti em sua diversificada obra poética, salientemos a nova incursão modernista em República dos Estados Unidos do Brasil (título oswaldiano, ao que parece), em 1928, apenas um ano após a recaída no lirismo de Poemas de amor. Este livro engloba poemas pré-modernistas e outros nitidamente modernistas, sobretudo considerando-se as dificuldades do autor, veemente porta-voz das inovações que expressava, de fato, com certa timidez.

Em O Deus sem rosto (título aparentemente influenciado por um certo ateísmo de Cassiano Ricardo), de 1968, aparece, enfim, um modernista merecedor dessa designação, revitalizado, embora tardio. Neste livro trata, de forma mais livre e solta, termos atuais na época: “O Cadáver do Anjo”, “A Babel Astral”, “Acústica”, “Fragmentos do Poema: O Tempo” (um texto metapoético), “Guarda noturno em Quadrinhos”, “Biografia” (autoirônico), “Lunik”, “A Poesia de Ouro” (metaliterário), “Tangolomango”, entre outros. Paradoxalmente, apesar do título, ressurgem dos tempos imemoriais e permanentes do Menotti profundo, interior, sempre sincero, os valores religiosos intactos, como em “O Deus Vivo“ e outras criações similares.

Menotti del Picchia, homem e poeta de sua época: moderno, repleto de influências díspares, tributário da tradição, sequioso de nova expressão, arauto de uma justiça apenas vislumbrada, crítico de sua realidade, aspirante sigiloso à eternidade, viveu, amou, escreveu com integridade.

Algumas vezes admirado, outras combatido, merece ser lido e respeitado. Talvez suas escolhas políticas não tenham sido sempre as melhores, mas sua poesia e sua literatura afirmam sua presença no Brasil de seu tempo e nos Brasis que idealizou, de forte sol tropical visitado às vezes por vagas ondas do Mediterrâneo.

POEMAS

POEMAS TRADICIONAIS

E PRÉ-MODERNOS

SONETO

Soneto! Mal de ti falem perversos

que eu te amo e te ergo no ar com uma taça.

Canta dentro de ti a ave da graça

na gaiola dos teus quatorze versos.

Quantos sonhos de amor jazem imersos

em ti que és dor, temor, glória e desgraça?

Foste a expressão sentimental da raça

de um povo que viveu fazendo versos.

Teu lirismo é a nostálgica tristeza

dessa saudade atávica e fagueira

que no fundo da raça nos verteu

a primeira guitarra portuguesa

gemendo numa praia brasileira

naquela noite em que o Brasil nasceu...

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

TORRE DE BABEL

Eles ergueram a torre de Babel

bem na Praça Antônio Prado.

O esqueleto de aço cobriu-se de carne de cimento

e as vigas e guindastes

eram braços agarrando estrelas

para industrializá-las em anúncios comerciais.

Italianos joviais,

húngaros de olhos de leopardo,

caboclos de Tietê arrastando o caipira.

bolchevistas da Ucrânia,

polacos de Wrangel,

nipões jaldes como gnomos nanicos talhados em âmbar

entre as pragas dos contramestres,

os rangidos das tábuas do andaime,

o estridor metálico

das vigas de aço e dos martelos sonoros,

no céu libérrimo de S. Paulo,

fizeram a confusão das línguas,

sem perturbar a geometria rigorosa

do ciclópico arranha-céu!

Lá do alto, o paulista,

bandeirante das nuvens,

mirou o prodígio da Cidade alucinada:

uma casa de três andares

pôs-se a crescer bruscamente

como nos romances de Wells;

outra apontou a cabeça arrepelada de caibros

acima do viaduto do Chá;

e começou a desabalada carreira

do páreo do azul.

O formidável arranha-céu

com a cabeça nas nuvens

abrigou no seu ventre de concreto

o drama da nova civilização.

Onde estás, meu seráfico Anchieta,

erguendo com o barro de Piratininga,

pelo milagre da tua persuasão,

as paredes rasteiras do Colégio?

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

CAROLINA

Ela não fez nenhum ruído quando foi-se embora.

Nós estávamos na varanda esperando.

Quê? Sua libertação ou a nossa?

A vida é egoísta. Uma agonia é uma corrente

que chumba os sãos

ao remorso de saber que o sol é alegre

e que é bom sorver a vida por todos os poros.

Oh! largar aquele leito, cantar! beber! fazer besteiras!

Sempre fora humilde e tinha medo de dar trabalho aos outros.

Quando meu irmão voltou do quarto,

disse:

– Ela está morta.

Estava tranquila, tranquila, tranquila...

Saímos aliviados para o quintal.

O céu era azul e as flores murchavam sob a força do sol,

nenhuma rajada de brisa mexia com as folhas paradas

e no céu não se ouvia nenhum ruído.

Ficamos perplexos!

Até seu voo ela desferira manso e discreto

para não perturbar nem o sono das rosas.

(Poemas Transitórios, 1956)

DESTINO

Amanhã eu vou pescar.

Há um peixe fatalizado

que a Ritinha vai guisar

na panela de alumínio

que brilha mais que o luar.

Hoje ele está no seu líquido

e o paco mundo lunar,

pequena seta de prata

furando a carne

do mar.

Qual será? O bagre flácido

de cabeça triangular?

O lambari que faísca

como uma mola a vibrar?

O feio e molengo polvo,

monstruoso, tentacular?

O peixe espada, de níquel,

avisa espada do mar?

Hoje estão vivos e lépidos

os lindos peixes do mar.

Amanhã...

Nem pensem nisso!

Amanhã eu vou pescar...

(Poemas Transitórios, 1956)

O POETA, 2

CANTIGA DO SAPATEIRO

Sol que alegra e me consola

na minha tenda entra, belo.

Sonho um sonho, uma promessa,

tudo que venha à cabeça...

Tine e retine o martelo,

bato sola! Bato sola!

Desde que ela veio, deu-se

a morte da minha calma.

Entrou... Sorriu-me... Fitou-me.

Flor de carne, flor sem nome,

meu coração dela encheu-se,

encheu-se dela minh’alma.

Disse-me ela: “Sapateiro,

vais fazer-me um sapatinho”.

E mostrou-me o pé. Corando

respondi-lhe: ”Estais brincando?

Ide ali no meu vizinho,

meu vizinho é joalheiro”.

“Calçá-lo com sola e couro

é crime que não apoia

Minh’alma que anda de rojo.

Joias guardam-se no estojo...

Calçai um sapato de ouro

no vosso pé que é uma joia”.

Ai! Agora sofro e peno

de inveja do meu vizinho...

Pedem-me todos que a esqueça

mas não me sai da cabeça

a mulher do pé pequeno

que queria um sapatinho.

Desditoso e contrafeito

eu numa ânsia me debato:

ela voltar, como um louco,

nem que morra dentro em pouco,

tiro o coração do peito

e dele faço um sapato...

Amo-a! Como voltar custa

aquela que me consola.

Entra um freguês. Corro a vê-lo.

Nada! E o coração se assusta

e bate como o martelo bate sola.

(Poemas do Vício e da Virtude, 1913)

CANÇÃO DO MEU SONHO ERRANTE

Eu tenho a alma errante

e vago na terra a sonhar maravilhas...

Não paro um momento!

Eu busco irrequieto o meu sonho inconstante

e sou como as asas, as velas, as quilhas,

as nuvens, o vento...

Eu sou como as coisas inquietas: o veio

que canta na leira; a fumaça que voa

na espira que sobe das achas; o anseio

dos longos coqueiros esguios;

a esteira de prata que deixa uma proa

no espelho dos rios.

Eu tenho a alma errante...

Boêmio, o meu sonho procura a carícia

fugace, procura

a glória mendaz e preclara.

Sou como a vela fenícia

ao largo, uma vela distante...

Eu tenho a alma errante...

E sinto uma estranha delícia

em tudo que passa e não dura,

em tudo que foge e não para...

(Chuva de Pedra, 1924)

OS LADRÕES

Eles não precisam daquilo,

são fortes e bem vestidos,

mas têm em conta o dever profissional,

e, depois, há o regime econômico,

o gosto do risco, a força do sangue...

Então, com técnica perfeita,

invisíveis e sem fazer ruído,

serram a veneziana

e saltam um a um, como bolas de borracha.

E o velho que não dorme por causa da asma,

levanta-se de camisola branca.

Acende a luz e dá um urro!

E os ladrões, mortos de susto,

fogem lépidos e profissionais

e evaporam-se na noite.

(Chuva de Pedra, 1924)

JARDIM TROPICAL

Monjas lunares os lírios rezam de mãos postas

pelos cravos degolados

cujas cabeças estão içadas nos chuços das hastes

escorrendo o sangue das pétalas.

Corusca a lâmina jalde do grande sol carrasco

entre a guarda régia

dos girassóis guerreiros escamados de ouro.

Fremem ao vento os paveses das glicínias.

As papoulas roxas com seus pluviais de seda

são graves arcebispos inquisidores.

A plebe miúda e bulhenta das madressilvas

apinha-se em todos os galhos

para espiar o sacrifício cruento.

E contra o monstruoso atentado

apenas se ergue na sombra

timidamente

o protesto aromal das violetas.

(Chuva de Pedra, 1924)

SAUDADE

Saudade cheia de graça,

alegria em dor difusa,

doença da minha raça,

pranto que a guitarra lusa

em seu exílio verteu...

Ai quem sentir-te não há-de

se foi dentro da saudade

que a minha pátria nasceu.

(Chuva de Pedra, 1924)

IMPRESSÃO

Na tarde evocativa

a faixa do horizonte

é uma larga fronte

pensativa.

Súbito, lento, lento,

o voo negro de um corvo

põe na tarde macia o risco torvo

de um pensamento...

(Chuva de Pedra, 1924)

MÚSICA

O sino que plange,

o alarido dos sapos que tange,

um clácson distante.

o pregão de um vendedor ambulante,

o Chopin romântico da vizinha de luto,

longas síncopes de silêncio absoluto...

E, no silêncio, mais suave que um harpejo

o meu beijo, o teu beijo, o nosso beijo...

(Poemas de Amor, 1924)

DESILUSÃO

E que é amar? A estranha dor

de estilhaçar a alma em carinho...

É colher ao acaso alguma flor

para despetalá-la no caminho.

E que resta depois de tantos ais?

A saudade? Talvez... Ó alma enganada,

de ti e da flor não resta quase nada:

um punhado de pétalas na estrada,

um perfume nos dedos... – Nada mais.

(Poemas de Amor, 1924)

LÍNGUA BRASILEIRA

O povo menino

no seu presepe de palmeiras

aguardou as oferendas de Natal.

A nau primeira

trouxe o Rei do Ocidente

que lhe deu o tesouro sem-par

do Cantar do Amigo,

dos Autos de Gil Vicente

e, depois, a epopeia de Camões.

No navio negreiro

veio o Melchior do mocambo

talhado em azeviche como um ídolo benguela,

com a oferta abracadabrante e gutural

dos monossílabos de cabala.

Nos transatlânticos e cargueiros,

o Rei Cosmopolita,

que tem as cores do arco-íris

e os ritmos de todos os idiomas,

trouxe-lhe o régio presente

das articulações universais.

Os três reis fizeram um acompanhamento das raças

e ensinaram o povo menino

a falar a língua misturada

de Babel e da América.

E assim nasceste,

ágil, acrobática, sonora, rica e fidalga,

ó minha língua brasileira!

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

PRINCESA ISABEL

Ainda era escuro

na noite negreira

que alguns brancos amulatavam.

Ainda era escuro

no coração dos brancos

que a cupidez enegrecia.

Ainda era escuro

na negra senzala:

na noite de angústia,

de ululos e rezas,

de banzo e ganzá;

na noite de S. Benedito

de pajelança e Orixá.

Só havia nela

relâmpagos de chibatas,

trovões de pragas

e chuvaradas de lágrimas...

Mas a treze de maio

surgiu Santa Isabel

com sua corte falante

de apóstolos cívicos:

Castro Alves, Zé do Pato,

Nabuco, Antônio Bento,

Luís Gama e outros mais.

E a negrada caiu no samba.

E os brancos, de raiva, foram tramar a República.

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

MAL DU PAYS

Noites em que as estrelas ficam escutando

coisas que não se dizem a ninguém;

poentes de laca;

manhãs de lisa porcelana;

sobre vós, nas cidades febrentas

ou na orla dos cafezais,

quantas vezes não pousaram as tristezas

das nostalgias internacionais?

Sírios de olhos mouriscos,

lânguidos como beduínos;

húngaros de pupilas de absinto

e jaqueta de veludo;

russos de cabeleiras ruivas

– híspidos casquetes de astracã, –

quantas vezes não pararam bruscamente

ao ouvirem as sereias das fábricas

apitar como navios repatriadores?

Vossas guitarras e sanfonas

choraram nas toadas cosmopolitas

essa angústia indefinível:

mal do país na terra de ouro,

na pátria comum das esperanças ciganas,

confederação das nostalgias,

ímã internacional das aventuras...

É por isso que em teus poentes de laca,

em tuas manhãs de porcelana

ou nas tuas tardes de vitral,

há a beleza suprema de uma torre de cristal

onde todas as saudades juntas

irradiam sua onda

de harmonia e de nostalgia,

para ser colhida nos quatro pontos cardeais

pelas antenas dos corações que inda esperam

aqueles que se foram e que não voltam mais...

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

O DISCURSO

Naquele piquenique

o rábula Higino,

sem escovar o fraque,

sem largar o guarda-chuva,

trepou na mesa de caixotes,

derramou com o borzeguim uma garrafa de cerveja,

olhou para cima,

sorveu inebriantes nesgas de céu,

bebeu duas gargalaçadas de sol,

vibrou de brasilidade:

deitou verbo

e rematou:

“Nossa pátria é a maior terra do mundo!

A Europa curvou-se ante o Brasil

e aclamou parabéns em meigo tom!”

Marotti, Calfat e Kochiusko

aplaudiram freneticamente.

Só o Ramirez resmungou alguma coisa,

mas um bando de periquitos

sufocou o protesto com uma assuada.

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

POEMAS INTERTEXTUAIS

A ANGÚSTIA DE D. JOÃO

(DRAMÁTICO)

(1922)

A noite é branca de luar e o jardim

branco de malmequeres. FAUSTO espera

seu amor sob o balcão de MARGARIDA.

Vem da noite e da distância um

cântico que se aproxima.

A VOZ

Nunca provei o teu beijo:

de estranho amor estremeço;

caminho; sangram meus pés.

Existes – mas não te vejo;

és bela – não te conheço;

amo-te – e não sei quem és?

Por cidades, por aldeias,

minha sina é procurar-te.

Onde estás? Por onde vou?

Sinto que tu me rodeias,

mas, se estás em toda a parte,

jamais estás onde estou!

Eu te sinto repartida

na glória da natureza

Amada que eu nunca vi.

Sei que estás dentro da vida

e, onde há um pouco de beleza,

há sempre um pouco de ti...

Ó meu vago sonho obscuro,

não vens por mais que te chame...

Onde estarás? Eu não sei!

Escondeste eu te procuro,

não te encontro e, talvez, te ame

porque nunca te encontrei!

Sombra sonhada e divina

sê sempre apenas sonhada...

nunca entrevista sequer!

Foge! que temos por sina

o sentir que morre a Amada,

quando se encontra a Mulher!

A voz cessa, D. João aparece.

FAUSTO

Quem és tu?

D. JOÃO

Sou D. João

FAUSTO

Quem te traz?

D. JOÃO

Minha sorte.

FAUSTO

De onde vens?

D. JOÃO

Vim da vida.

FAUSTO

Onde vais?

D. JOÃO

Para a morte!

FAUSTO

Que procuras?

D. JOÃO

O amor...

FAUSTO

Achaste-o?

D. JOÃO

Não existe...

FAUSTO

Cantas por que és feliz?

D. JOÃO

Canto porque estou triste...

E tu, és menestrel?

FAUSTO

Eu? Sou quase um suicida...

D. JOÃO

Que fazes sob o luar?

FAUSTO

Espero Margarida...

D. JOÃO

Deu-te um beijo?

FAUSTO

D. João!

D. JOÃO

Sorriu-te?

FAUSTO

Não...

D. JOÃO

Falou-te?

FAUSTO

Não ...

D. JOÃO

Por que estás assim tão estranho esta noite?

FAUSTO

Porque me ama e não diz; porque esta alma adivinha

que eu a adoro talvez por não ter sido minha...

Porque inda não provei, com meu doido desejo,

o calor do seu lábio e o gosto do seu beijo.

Porque não sei se, nela, esta ardente loucura

encontrará o amor que minha alma procura.

D. JOÃO

Amas a indecisão?

FAUSTO

Não sei...

D. JOÃO

As próprias penas?

FAUSTO

Não sei ... talvez no amor eu ame o amor apenas...

Compreendes?

D. JOÃO

Não. Tudo isso é muito singular...

FAUSTO

Desgraçado D. João! Tu não soubeste amar!

D. JOÃO

Eu? Eu não soube amar? Pergunta, se quiseres,

se não provei o amor de todas as mulheres!

Pergunta, pois, ao luar! Pergunta à flor, ao ninho, quantas paixões semeei por todo o meu caminho, quantos corpos possuí, ardentes de desejo,

dando-me à flor da boca a glória do seu beijo!

FAUSTO

E depois?

D. JOÃO

E depois?... Esta ânsia sem remédio...

FAUSTO

E após o beijo?

D. JOÃO

A posse...

FAUSTO

E além da posse?

D. JOÃO

O tédio...

(Um silêncio. Os malmequeres

parecem mais brancos sob o luar.)

FAUSTO

(numa voz surda, piedosamente):

O tédio é para o amor o mesmo que o absinto:

este envenena o corpo, aquele mata o instinto...

Teus amores, D. João, não passam, resumidos,

da cega exaltação dos teus próprios sentidos.

D. JOÃO

(cismarento):

Creio que tens razão... Nesta vida sem calma

muitos corpos possuí à procura de uma alma.

Para mim era o amor um vinho rosicler

na taça úmida e em flor de uns lábios de mulher!

(desalentado):

Sempre o mesmo licor; nele, o mesmo letargo;

muito doce a princípio, afinal, muito amargo.

Cansado, noutro lábio o amor buscava a esmo;

eu mudava de taça e o licor era o mesmo...

Quanto tédio senti! Eu bem via, tristonho,

que nenhuma mulher encarnava meu sonho.

Dia a dia cresceu esta ânsia incompreendida

e, cansado de amar... nunca amei nesta vida!

(cheio de angústia):

Sinto-me tão vazio... o tédio me definha...

FAUSTO

Conta-me a tua história. Eu contarei a minha.

D. JOÃO

Minha história? É vulgar... Um sorriso que esvoaça...

um vulto que me segue... uma mulher que passa...

uma frase que vai... um olhar que deseja...

um corpo que se entrega... um lábio que se beija...

uma febre... um delírio... e, depois de um momento,

um bocejo... um cansaço e um arrependimento!

FAUSTO

Não! Não é isso o amor! O amor talvez consiste

na dor de se querer tudo o que não existe...

Na angústia de se ver sumir nas distâncias

o sonho que nasceu das nossas próprias ânsias...

Tudo é nada! A ilusão de uma alma que se atira,

cantando atrás do aceno azul de uma mentira

para ficar, enfim, sangrando, convencida

que a mentira de amar é a verdade da vida!

Silêncio... Ambos absorvem-se

na beleza do luar. Depois, numa

voz flébil, D. JOÃO pergunta.

D. JOÃO

Não se deve colher o beijo quando, louca,

sorri cheia de amor a rosa de uma boca?

FAUSTO

Não se deve.

D. JOÃO

Por quê?

FAUSTO

Porque, para quem ama,

o beijo é como a flor na ponta de uma rama.

Acaso a tua mão, quando, nervosa, corta

do caule a flor, não vê que a pobre fica morta?

O beijo é a estranha flor do místico ressábio:

quando outro lábio a colhe, agoniza no lábio...

D. JOÃO

O beijo? O beijo é tudo! Um contato sublime

que tem gosto de amor e tem gosto de crime!

Brado vivo do instinto, aleluias, rugidos

da cega exaltação de todos os sentidos!

Rebelado clamor de carne onde a alma louca,

para encontrar outra alma, aflora-nos à boca,

e espera, e anseia, e geme, e chora, e grita, e brada!

FAUSTO

(irônico):

Beijo? Suspiro suave a desfazer-se em nada...

D. JOÃO

(desvairado):

Mentes! O beijo é tudo! O beijo é a febre. O beijo

é a vida da esperança...

FAUSTO

... a morte do desejo.

(Relembrando e imerso

numa cisma profunda):

Desgraçado D. João! Quando no teu murzelo

dando à brisa canções, dando ao vento o cabelo,

pondo um pouco de sonho à flor de um redondel

como numa corola um bocado de mel;

quando, da sedução irmão fatal e gêmeo,

tu partiste a cantar, sonhador e boêmio,

iludido e feliz, descuidado e risonho,

na esperança de achar a glória do teu sonho,

tive pena de ti, pois, cantando, partiste

a procurar na Terra um bem que não existe...

D. JOÃO

Quantos lábios beijei! Quantas bocas em flor

eu fiz fremir de amor, sem nunca achar o amor!

Tive corpos nas mãos submissos como servos

onde, fria, coleava a angústia dos meus nervos...

E quando, ardendo em febre, a mulher, doida e ardente,

enroscava-se em mim tal qual uma serpente

cravando-me na boca um beijo, e a carne nívea

eu sentia estuar de amor e de lascívia,

na suprema eclosão do meu tédio medonho,

eu deixava a mulher... e buscava meu sonho!

FAUSTO

Fui mais feliz que tu.

Um dia, em minha vida,

refletida no espelho, enxerguei Margarida.

Desvairada de amor fremia de alvoroço,

no meu corpo de velho, a minha alma de moço.

Dizem que foi Satã quem, cheio de piedade,

deu à minha velhice a minha mocidade...

Mentira! Quando o amor o peito nos aquece

toda a nossa existência exulta e refloresce!

Se ele um corpo me deu, foi coisa bem mesquinha,

pois, para a amar, bastava uma alma igual à minha...

(Recordando aos poucos, enquanto

D. JOÃO cisma):

Certo dia, encontrei essa estranha mulher

desfolhando ao luar um triste malmequer.

Indagava, talvez, se eu a amasse! Contudo,

a terra, o céu, o mar, a luz, a treva, tudo

devia lhe dizer, vendo-a tão casta e bela,

que nenhuma mulher era amada como ela!

Folha a folha, nervosa, a flor despetalava:

“Mal-me-quer... Bem-me-quer...” Sorriu... Suspirava....

E, trêmula, arrancando as pétalas aos molhos.

A resposta da flor...

D. JOÃO

(concluindo):

... encontrou nos teus olhos!

(com um bocejo):

Curta história e sem sal. Como todas, vulgar:

“Margarida... uma flor... um suspiro... um olhar...

Insosso e eterno amor que, no peito em que pousa,

repete a mesma frase e diz a mesma cousa.

Procura-o em qualquer céu, prova-o onde quiseres,

esse amor sempre é igual em todas as mulheres!

FAUSTO

Mas, enfim, ó D. João, que teu sonho deseja?

D. JOÃO

Algo de tão sutil que eu nem sei o que seja....

Uma coisa tão vasta este meu sonho quer,

que não pode caber num corpo de mulher.

FAUSTO

Enganas-te D. João. Nas nossas pobres vidas

sempre os Faustos terão as suas Margaridas.

Fugir-lhe, não querê-la, é inútil desatino:

Aquela que há de vir, vem no próprio destino!

Um dia, por acaso, a encontras loira e bela,

e a reconheces logo: “És tu? – Sou eu...” É ela!

Quem é? De onde ela vem? Das trevas ou da aurora?

Quem sabe de onde vem a mulher que se adora?

Nada sabes... Do céu? Do mar? Das ondas bravas?

Não! Só sabes que era essa a mulher que esperavas.

D. JOÃO

Eu esperei-a em vão...

FAUSTO

São muitos os que têm

o fado de esperar aquela que não vem...

E, no ardor de a encontrar, enganados, bracejam,

crendo que amam, possuindo a mulher que desejam...

Escravos da ilusão que a alegria lhes trunca

blasfemam contra o amor sem ter amado nunca!

Esses são com tu, que pela vida rodas,

amando-as, uma a uma, e aborrecendo todas!

D. JOÃO

(transfigurado):

Não! Não compreenderás o prazer que consiste

em se amar, como eu amo, um ser que não existe!

Plasmei-a dentro de mim e fi-la minha Eleita.

Chama-se essa mulher: a Beleza Perfeita!

A amada de D. João como é linda! No fundo

resume tudo o que há de mais belo no mundo!

Ante o seu resplendor as estrelas são turvas:

é um poema de carne, um cântico de curvas!

Fi-la, juntando a esmo a perfeição que encerra,

fragmentada e dispersa, a beleza da Terra...

Nunca compreenderás o meu sonho exaltado:

como Osíris, o amor existe mutilado...

A eleita que sonhei enxergo-a, mas, que queres?

vive disseminada em todas as mulheres.

Sinto, vendo-a num seio, ou na curva de uns braços,

que a mulher que eu adoro é feita de pedaços...

Existe em toda a parte, e cada mulher bela

esconde no seu corpo alguma coisa dela!

Esta guarda-lhe o olhar; aquela, as carnes brancas;

uma, a forma do torso; outra; a fuga das ancas.

Tomando de uma a cor, de outra um traço indeciso,

desta, o corte do lábio e daquela um sorriso,

eu, fragmento a fragmento, a amada recomponho,

pois, em cada mulher, há um pouco do meu sonho!

O AMOR DE DULCINEIA

(FRAGMENTO)

“O IDEAL DE SANCHO”

(DRAMÁTICO)

(1930)

Na casa de Sancho. Estamos em 1936.

A humanidade continua a mesma:

fetichista, imbecil, heroica, estúpida

e bela. O escudeiro agoniza no seu

quarto. Na sala velam os amigos.

O CURA

... e foi a tentação do demônio...

A COMADRE

(benzendo-se):

Ai! Cruz! Credo!

UM BURGUÊS

Por isso que da tenda o passo não arredo.

Vendo estofos e sou feliz...

UM MOLEIRO

E há quem se afoite

por aí...

O MOLEIRO

Irra!

O CURA

Se via um moinho,

berrava que um gigante estava em seu caminho.

O rio era um dragão todo escamado de ouro

e alçava o varapau, como a adaga de um mouro,

contra qualquer burguês, com tal fúria danada,

que se diria que era um salteador de estrada!

A COMADRE

Credo!

O MOLEIRO

E por quê?

O CURA

Não sei. Fico até indeciso...

O FÍSICO

Muita imaginação...

O MOLEIRO

Não. Falta de juízo!

D. QUIXOTE

(Entra cheio de saúde e de vigor.

Está gordo e mais moço e com

um humor esplêndido)

Boas tardes...

TODOS

(em pé):

Senhor...

D. QUIXOTE

(examinando suas fisionomias

compungidas):

Mas que estranha mudança...

Que tendes? Como vai o nosso Sancho Pança?

O FÍSICO

Mal...

D. QUIXOTE

(aborrecido):

Mal?

O FÍSICO

Oh! Muito mal... Pulso ruim... Em febre arde.

Tem delírios... Talvez nem passe desta tarde.

D. QUIXOTE

Eu quero vê-lo...

O CURA

Entrai ...

(D. Quixote entra no quarto do seu

fiel escudeiro. Sancho é uma imensa

barriga que lateja sob os lençóis da

cama. Em sua frente, numa graciosa

panóplia, resplandece a heroica arma-

dura de D. Quixote. Uma alegria

celestial ilumina o rosto do impávido

moribundo):

D. QUIXOTE

(olha-o com carinho e tristeza):

Então! Um herói não se abate!

SANCHO

(calmo e irônico):

Vede. Espero a sorrir meu último combate!

Nada temo, Senhor! Contra a morte que avança,

em falta de um escudo, oponho a minha pança...

Couraçado torreão, o mal que a ameaça, escorre

por ela, como a flecha ao bater numa torre.

Cresceu, endureceu, tomou o ar guerreiro

do bloco senhorial de um castelo roqueiro

e à firme proteção dessa couraça altiva

resistirei, sorrindo, enquanto ela for viva!

D. QUIXOTE

Sancho, brincas...

SANCHO

Por quê?

D. QUIXOTE

Tu me perturbas... Penso

que deliras...

SANCHO

Senhor! Não perdi meu bom senso.

Esta pança é meu bem e meu mal, meu estigma

e um sonho...

D. QUIXOTE

Compreendi: foste sempre um enigma...

SANCHO

Eis a decifração: reservou-me o destino

de nédio, gordo e bom, o papel de cretino...

A humanidade é assim: de simplista incoerência

julga, sem refletir, apenas da aparência.

Que engano! Há algo aqui, que, impetuoso, reclama

que eu realize meu sonho e não falhe ao meu drama.

Sabeis da agitação que represa esta calma?

Atrás desta barriga inda se agita uma alma!

(Com os olhos cheios de sonho):

E que alma, meu Senhor!...

D. QUIXOTE

(cismando):

Grande, impetuosa, amiga...

SANCHO

(rindo):

Exagerais... Mas é maior que esta barriga,

que esta casa e que sai deste burgo perverso

e se integra na luz que irradia o universo!

Olhai-a! Inda doente, incha, cresce, entre as brasas

da febre anseia e ofega e parece ter asas

para voar, escapar a este lugar bisonho

recheada de amor como um pastel de sonho!

(delirando):

D. Quixote! Dragões! Matai-os! Que façanha

nobilite em nós dois o heroísmo da Espanha!

Ser criador de um gesto... O resto o que é? Egoísmo...

Toda a vida é o instante eterno de heroísmo!

E depois alcançar, como um fim de epopeia,

o beijo que oferece em prêmio Dulcineia!

D. QUIXOTE

Sancho!

SANCHO

(voltando a si):

Hein?

D. QUIXOTE

Mas que tens? Falas como criança...

SANCHO

Perdão...

D. QUIXOTE

Deliras?

SANCHO

Não. Quem delira é esta pança.

Mas já vai descansar... Suas carnes dolorosas

vão desfazer-se em poeira e transformar-se em rosas...

Gordo adubo floral! Se os anseios que encerra

rebentarem em flor ao sumir-se na terra,

bastará, para só, no sono derradeiro,

transformar num jardim o cemitério inteiro...

(Sarcástico e intencional):

Como ficar inerte uma barriga ardente

e idealista? É mister viver intensamente,

fugir ao ramerrão desta banalidade,

eternizar a ação para a posteridade...

Agora já sabeis as razões das loucuras

de Sancho, o que saiu à cata de aventuras...

D. QUIXOTE

(compreendendo a passividade

grotesca do seu drama):

Eu fizera da vida uma quieta obra-prima.

Vivia entre o canil, o castelo e a vindima,

sopitando o estridor ancestral das estranhas

criaturas que há em mim, ansiando por façanhas!

E vieste violar o meu nobre sossego,

meu passivo langor de fidalgo manchego...

Por quê?

SANCHO

Para viver!

D. QUIXOTE

Então, essa querida

e suave estagnação...

SANCHO

A inércia não é vida!

D. QUIXOTE

Fizeste-me arrastar sob a geada e o mormaço

uma caricatura heroica de palhaço!

É viver ser grotesco?

SANCHO

É viver ser errante...

Todos devemos ser um cavaleiro andante...

(delirando e agonizando):

Há dragões a vencer, há bruxos, monstros, feras,

em toda parte, em todo instante, em todas eras...

É mister transformar a vida, essa migalha

de tempo, no furor de uma insone batalha,

dentro do acaso, da surpresa, errando a esmo,

até alçar-se ao ideal do vencer-se a si mesmo,

atingindo a emoção do milagre divino

de quem cria, por si, o seu próprio destino!

D. QUIXOTE

(num brado, querendo a revelação

do seu enigma):

Sancho! E que fui, seguindo os sonhos que se somem

mal se lhes tende a mão? Fui louco?

SANCHO

Foste um homem!

D. QUIXOTE

Que fizeste de mim? Tu deste à humanidade

meu ridículo...

SANCHO

(expirando):

Não! Dei-te a imortalidade!

Sancho expira e, com ele, o poema.

MÁSCARAS

(DRAMÁTICO)

O AMOR DE COLOMBINA

(FRAGMENTO)

(1920)

Em qualquer terra em que os homens amem.

Em qualquer tempo onde os homens sonhem.

Na vida.

PERSONAGENS:

ARLEQUIM: UM DESEJO

PIERROT: UM SONHO

COLOMBINA: A MULHER

III

Uma voz que canta se aproxima.

A VOZ

Esse olhar deu-me o desejo

daquele beijo encontrar,

mas nunca, reunidas, vejo

a volúpia desse beijo

e a tristeza desse olhar!

PIERROT, extasiado:

Escutaste, Arlequim, que cantiga tão bela?

ARLEQUIM

Era dela esta voz!

PIERROT

Esta voz era dela...

Arlequim está imerso na sombra e

um raio de luar ilumina Pierrot.

Entra Colombina trazendo uma

braçada de flores.

COLOMBINA, vendo Pierrot:

Tu? Que fazes aqui?

PIERROT

Espero-te, divina...

A sorte de um PIERROT é esperar Colombina!

COLOMBINA

Pela terra florida, olhos cheios de pranto,

eu procurei-te muito...

PIERROT

E eu esperei-te tanto!

COLOMBINA

Onde estavas, Pierrot? Entre as balsas amigas,

tendo no peito um sonho e no lábio cantigas,

dizia a cada flor: “Mimosa flor, não viste

um PIERROT muito branco...”

PIERROT

Um Pierrot muito triste.

COLOMBINA

E respondia a flor: “Sei lá... Nestas campinas

passam tantos Pierrots atrás de Colombinas...”

E eu seguia e indagava: “Ó regato risonho:

não viste, por acaso, o Pierrot do meu sonho?”

E o regato correndo e cantando, dizia:

“Corro e canto e não vejo” – e cantava e corria...

Nos céus, erguendo o olhar, eu via, esguio e doente,

o pálido Pierrot recurvo do crescente...

Assim te procurei, entre as balsas amigas,

tendo no peito um sonho e no lábio cantigas,

só porque, meu amor, uma noite, num banco,

eu encontrara olhar de um triste Pierrot branco.

PIERROT

Não! Não era um olhar! Ardia nessa chama

toda a angústia do meu peito que te ama.

Nosso corpo é tal qual uma torre fechada

onde sonha, em seu bojo, uma alma encarcerada.

Mas se o corpo é essa torre em carne e sangue erguida,

o olhar é uma janela aberta para a vida,

e, na noite de cisma, enevoada e calma,

na janela do olhar se debruça nossa alma!

COLOMBINA, languidamente abraçada a Pierrot:

Olha-me assim, Pierrot... Nada mais belo existe

que um Pierrot muito branco e um olhar muito triste...

Os teus olhos, Pierrot, são lindos como um verso.

Minh’alma é uma criança, e teus olhos um berço

com cadência de vaga e, à luz do teu olhar,

tenho ânsias de dormir, para poder sonhar!

Olha-me assim, Pierrot... Os teus olhos dardejam!

São dois lábios de luz que as pupilas me beijam...

São dois lagos azuis à luz clara do luar...

São dois raios de Sol prestes a agonizar...

Olha-me assim, Pierrot... Goza a felicidade

de poluir com esse olhar a minha mocidade

aberta para ti como uma grande flor,

meu amor... meu amor... meu amor...

PIERROT

Meu amor!

Colombina e Pierrot abraçaram-se

ternamente. Há, como um cicio de

beijos entre os canteiros dos lírios.

Arlequim, vendo-os, sai da treva e,

com voz firme, chama:

ARLEQUIM

Colombina!

COLOMBINA, voltando-se assustada:

Quem é?

ARLEQUIM

Sou alguém, cuja sina

foi amar, com Pierrot, a mesma Colombina.

Alguém que, num jardim, teve o sublime ensejo

de beijar-te e jamais se esquecer desse beijo!

COLOMBINA, desprendendo-se de Pierrot:

Tu, querido Arlequim!

ARLEQUIM, galanteador:

O Arlequim que te adora...

Que te buscava há tanto e que te encontra agora.

COLOMBINA

Eu procurei-te em vão, mas te esperava ainda.

ARLEQUIM a Pierrot:

Ela está mais mulher...

PIERROT, num êxtase:

Ai! Ela está mais linda!

ARLEQUIM, enfatuado, a Colombina:

És linda, meu amor! Nessas formas perpassa

na cadência do Ritmo, a leveza da Graça.

Teus braços musicais, curvos como perfídias,

têm a graça sensual de uma estátua de Fídias.

Não sendo inda mulher, nem sendo mais criança,

encarnas, grande e viva, a Flor-de-Lis de França...

Sobe da anca uma curva ondulante que chega

a teu corpo plasmar como uma ânfora grega

e é teu vulto triunfal, longo, heráldico, esgalgo,

coleante como um cisne e esbelto como um galgo!

COLOMBINA, fascinada:

Lindo!

ARLEQUIM

E não disse tudo... E não disse do riso

boêmio como um ébrio e claro como um guizo.

E ainda não falei dessa voz de sereia

que, quando chora, canta, e quando ri, gorjeia...

Não falei desse olhar cheio de magnetismo,

que fulge como um astro e atrai como um abismo,

e do beijo, que como uma carícia louca,

inda canta em meu lábio e inda sinto na boca!

COLOMBINA, com uma voz sombria de volúpia:

Fala mais, Arlequim! Tua voz quente e langue

tem lascivo sabor de pecado e de sangue.

O venenoso amor que tua boca expele

põe-me gritos na carne e arrepios na pele!

Fala mais, Arlequim! Quando te escuto, sinto

o desejo explodir das potências do instinto,

o brado da volúpia insopitada, a fúria

do prazer latejando em uivos de luxúria!

Fala mais, Arlequim! Diz o ardor que enlouquece

a amada que se toca e aos poucos desfalece,

e que, cega de amor, lábio exangue, olhar pasmo,

agoniza num beijo e morre num espasmo.

Fala mais, Arlequim! Do monstruoso transporte

que, resumindo a vida, anseia pela morte,

dessa angústia fatal, que é o supremo prazer

da glória de se amar, para depois morrer!

PIERROT, num soluço:

Ai de mim!...

COLOMBINA, como desperta:

Tu, Pierrot!

PIERROT, num fio de voz:

Ai de mim que, tristonho,

trazia à tua vida a oferta do meu sonho...

Pouca coisa, porém... Uma alma ardente e inquieta

arrastando na terra um coração de poeta!

Na velha Ásia, a Jesus, em Belém, um Rei Mago,

não tendo ouro, partiu através de Cartago,

atravessando a Síria, o Mar Morto infinito,

a ruiva e adusta Líbia, o mudo e fulvo Egito,

as várzeas de Giseh, o Hebron fragoso e imenso,

só para lhe ofertar uns grânulos de incenso...

Também vim, sonhador, pela vida, tristonho,

trazer-te o meu amor no incenso do meu sonho.

COLOMBINA, com ternura:

Como te amo, Pierrot...

ARLEQUIM

E a mim, cujo desejo

te abriu o coração com a chave do meu beijo?

A tua alma era como a Bela Adormecida:

o meu beijo a acordou para a glória da vida!

COLOMBINA, fascinada:

Como te amo, Arlequim!...

PIERROT

desvairado pelo ciúme, apertando-lhe

os pulsos, numa voz estrangulada:

A incerteza que esvoaça

desgraça muito mais do que a própria desgraça.

Escolhe entre nós dois... Bendiremos os fados

sabendo o que é feliz, entre dois desgraçados!

ARLEQUIM

Dize: queres-me bem?

PIERROT

Fala: gostas de mim?

COLOMBINA, hesitante:

A Pierrot:

Eu amo-te, Pierrot...

A Arlequim

...Desejo-te, Arlequim...

ARLEQUIM, soturnamente:

A vida é singular! Bem ridícula, em suma...

Uma só, ama dois... e dois amam só uma!....

COLOMBINA, sorrindo e tomando ambos pela mão:

Não! Não me compreendeis... Ouvi, atentos, pois

meu amor se compõe do amor de todos dois...

Hesitante, entre vós, o coração balanço:

A Arlequim:

O teu beijo é tão quente...

A Pierrot:

O teu sonho é tão manso...

Pudesse eu repartir-me e encontrar minha calma

dando a Arlequim meu corpo... e a Pierrot a minh’alma!

Quando tenho Arlequim, quero Pierrot tristonho,

pois um dá-me o prazer, o outro dá-me o sonho!

Nessa duplicidade o amor todo se encerra:

um me fala do Céu... outro fala da Terra!

Eu amo, porque amar é variar, e em verdade

toda a razão do amor está na variedade...

penso que morreria o desejo da gente

se Arlequim e Pierrot fossem um ser somente,

porque a história do amor pode escrever-se assim:

PIERROT

Um sonho de Pierrot...

ARLEQUIM

E um beijo de Arlequim!

MOISÉS

(RELIGIOSO) (FRAGMENTO)

(1917)

CANAÃ

(Junto do Nebo. A paisagem é de urzes

e de abrolhos; o céu baixo como um

íncubo. Amoç, Akhar, Míriam, curvados

pela idade, torcem as mãos trêmulas para

o ar. O vento espalha os longos cabelos

e barbas da turba encanecida. A velhice

chegou. Nos olhos despontados por um

crepúsculo de cegueira embaça-se o perfil

de Canaã. Só o Filho é moço e para ele

começaram o Sonho e a Vertigem.)

AKHAR (a Míriam)

Deixa esses modos tristonhos

e a febre que te incendeia...

Castelos feitos de sonhos

têm alicerces de areia.

E o sonho que, de alma gasta

persegues, porque o não percas,

quanto mais dele te acercas,

tanto mais ele se afasta.

Negaças de uma ventura

que se anseia e não se alcança;

promessa feita à esperança,

tributo pago à amargura...

Mocidade! Lá estás nos acasos da viagem,

num perfume de flor e na ilusão crescente

deste sonho que alcanço e se esvai finalmente

numa nesga de céu, num vento de miragem...

Quando parti, sorria, embriagante e feito

de névoa o sonho e quis possuí-lo, pobre louca!

E o coração, o doido eterno, o fantasista,

atirou-se confiante à almejada conquista,

pondo-me risos na boca

e sonhos no peito.

Rasguei minh’alma ensanguentada, entre os sarçais

das mágoas e esvaziei na aclividade

dura, sonhos que tive e que não tenho mais,

farrapos de ilusões, nesgas de mocidade.

E cada dor vincava no meu rosto

um sulco e lá deixei naquelas horas

ledas,

de manhã ao sol posto,

risos que tinham sons cristalinos de moedas,

sonhos que tinham cor resplendente de auroras...

Tudo deixei e vim, avergoada e suxa,

ver isto, como quem, cheio de tédio e asco,

grimpa a abrupta recosta híspida de um penhasco,

para afinal colher uma camélia murcha!

AMOÇ

Mão tateante, esmarrida, aperta a bruma, cinge

olhar este vazio e, coração, a ansiada

febre, apaga afinal, ó tu de mágoa cheio...

Canaã! Canaã! indecifrada esfinge,

mentira eterna atrás da qual minh’alma, ansiada,

gastando sonhos de oiro e mocidade, veio...

E, no azul volvendo o meu

olhar de brilhos doentes,

penso que estrelas cadentes

são lágrimas do céu.

Filho (fitando o horizonte,

bruscamente abre os olhos

cheios de imagens maravilhosas

e brada transfigurado)

Eu vejo Canaã, eu que não via... A fita

do horizonte desenha esse ideal!

AMOÇ

E após?

FILHO

É como um lenço azul que acena e que se agita,

a chamar para o sonho...

AMOÇ

E a despedir de nós!

FILHO

Eu vejo Canaã! Atrás dele, fremindo,

agitaste teu sonho em plena embriaguez...

Tinhas os pés em chaga e teus lábios sorrindo...

Taça que vai à boca, água que não se prove!

Quem és tu, Canaã, ó ventura erradia?

Desejo de alcançar um bem que não sacia,

um bem que é desejar o que a gente deseja.

Terra da Promissão, que a treva te proteja.

Ilusão! Ilusão que a gente em vão persegue,

que não te alcance nunca o braço que te segue,

que não te enxergue o olhar que te anda a procurar!

Porque, Desejo, és tu a Terra Prometida

e o que nos faz viver um pouco nesta Vida,

é o desejo sem fim de sempre desejar!

(E o Filho, encarnando uma geração nova,

com os olhos fitos num sonho distante,

parte, buscando a mentira de Canaã.)

FIM DO POEMA

Canaã! Ei-la... quem dera

possuí-la um só momento...

Mas ai! se esvai como o vento,

e foge como a quimera...

E, mais crente de que um monge,

a alma em seu encalço pena.

Alcanças? E ela serena

foge e sorri de mais longe...

E no seu rastro, em medonhos

silvedos de dor, tu deixas,

entre gemidos e queixas,

a alma em farrapos de sonhos.

E dizes desconsolada,

vendo a estrada percorrida:

– Que quer dizer esta estrada?

(profundamente triste)

É a Vida, Míriam, é a Vida!

MÍRIAM

Canaã! Canaã! Ó mentiroso termo

de misérias, bem vês que as gelhas me avelharam

o rosto, e o coração a angústia dilacera...

É o meu corpo enfermo,

uma rota prisão, em ruínas, que encarcera

uma alma de onde há muito as ilusões voaram.

Eu vim, sem mais ardor e desfibrado o músculo,

cego o olhar, alvas cãs, murcho como um covarde,

sob a injúria do sol, do vento sob o açoite...

Mas vim para, afinal, da vida no crepúsculo,

ver um sonho azular nas brumas de uma tarde,

desfazer-se, depois, nas trevas de uma noite...

Quanto sonho perdi, perdulário, na caça

deste nada; afinal entre urzes e entre escolhos

lutei para, depois que a mágoa me esmagou,

tender ambas as mãos a uma névoa que passa,

enxergar um vazio estúpido ante os olhos,

e convencer-me, enfim, que a vida se acabou!

A TURBA

É tanta a dor que debruça

no meu olhar este pranto,

que até vejo a cada canto

a dor de alguém que soluça.

Se saio no campo, além,

por onde as mágoas espalho,

eu, vendo as gotas de orvalho,

cuido que é pranto também.

Vendo o tronco que a era enflora,

e de onde a resina desce,

vejo uma alma que padece,

cuido até que o tronco chora....

Esta dor tanto me encerra

na sua garra traiçoeira,

que, ao ver chorar a cachoeira,

cuido ver chorar a terra.

AMOÇ

Sim, mas quando alcancei, das mãos se me desfez...

FILHO

Eu o vejo! Que lindo! Estas ânsias nevoentas

hei de saciar, de vez, nesse sonho fugaz...

Quero-o sentir vibrar nas minhas mãos febrentas!

AMOÇ

Gastará toda a vida e nunca o alcançarás...

AKHAR

Não vás, que é ilusão! Quando teu braço ansiado

apertar esse sonho, após que a luta em suma,

rasgar-te a vida a meio e estragar-te o passado,

apertarás nas mãos uns farrapos de bruma.

Essa ilusão que crês ser um país bendito,

que te chama, de longe, ao termo da viagem,

é a força mendaz de um desejo infinito,

que te arrasta a sofrer atrás de uma miragem!

FILHO

Eu quero desejar! Quero o país que vejo,

seja a sombra de um sonho ou o vácuo de um desejo!

Que seja o desejar a força que nos guie

e, acabando num fim, desse fim principie,

se multiplique, anseie e cresça e se renove...

JESUS

(RELIGIOSO) (FRAGMENTO)

(1917)

(Os servos trazem a bacia,

o jarro e a toalha.)

PILATOS (ao povo):

Eu lavo minhas mãos.

LÍVIA:

Olha! A bacia é sangue!

(Pilatos olha, horrorizado. Suas mãos

estão escarlates... Vestiram, de novo,

a túnica em Jesus. Na multidão, homens

ferozes arrastam a cruz. O divino Messias

desce as escadas, lendo e majestoso. A turba

agita-se, uiva, insulta-o. Põe-lhe a cruz nas

costas. Cristo, iluminado fortemente, olha para

o alto, transfigura-se e deixa cair, lentas, estas

palavras).

JESUS:

Perdoa-lhes, meu Pai. Não sabem o que fazem.

(Começa de novo o cântico, processional

e sinistro, da “via crucis”. A multidão se afasta.

O palco fica vazio. A cidade no escuro.

Só o átrio do Pretório está iluminado.

Nele, imóvel como uma estátua, Pilatos.

Muda como uma sombra, Lívia).

LÍVIA (como sonhando):

Algo de imenso e horrendo... Algo como um destino...

Apareceu-me em sonho: era uma nuvem de oiro

num céu cheio de luz... Sorriu. Não disse nada.

Mas tive a sensação que uma força invisível

me arrebatava ao céu e de lá eu vi Roma!

Vi a devassidão, a luxúria, a rapina,

o egoísmo feroz, irmãos escravizando

irmãos. Eu vi Tibério entre as vinhas de Capri, ébrio,

da bacanal a governar o mundo

cego de cupidez, de sensualidade...

Vi as brutais legiões se espraiando por todos

os recantos do mundo, ansiosas de conquista,

a chapinhar os pés na lama das sangueiras.

O direito do forte; a religião da gula;

o delírio do luxo; a insensatez da glória!

(numa voz surda):

Depois... Senhor, depois, vi mendigos sem teto...

Vi crianças sem pão... Vi servos nas galeras

a remar e a morrer de cansaço e de sede...

Então ele falou: “Ó Lívia não tens pena?

Abre os olhos e vê. Um milagre se opera:

duas civilizações se debatem nesta hora,

a arrogância de Roma e a piedade de Cristo...”

PILATOS (num fio de voz):

Oh, Lívia!... Tu sonhaste...

LÍVIA

Eu sonhei, mas meus sonhos

mal espelham, talvez, a trágica verdade...

E hoje se consumou o mais horrendo drama:

a inocência na cruz e o crime sobre o trono...

(Silêncio)

Pilatos, meu senhor, adeus...

(Desce a escada lentamente)

PILATOS

Escuta! Esqueces

que César me investiu da sua autoridade.

Tibério...

(mostra o busto de Tibério):

Ele está aqui... Ele é o deus dos romanos...

Ele é Roma imortal!

LÍVIA

Esse ídolo de barro

por terra rolará; com ele, seu império...

Adeus...

PILATOS

Deixas-me só? Por Júpiter! Que fazes?

LÍVIA

Eu pertenço a Jesus...

PILATOS

E eu, Lívia?

LÍVIA

És de Roma.

* * *

CENA

(O canto longínquo continua, fúnebre,

em surdina. Judas entra. Parece alucinado.

Pilatos e Judas, o primeiro no alto do átrio,

junto do busto de Tibério, e o outro na lama

da rua, contemplam-se mudos)

PILATOS

E ele?

JUDAS

Ele morreu...

PILATOS

E tu?

JUDAS

São trinta brasas

do inferno que aqui estão! Ardem mais do que o fogo!...

(Atira a sacola de moedas junto

do pedestral do busto de Tibério).

Toma-as...

(Sai).

(Pilatos, ao gesto brusco de Judas, recua.

Esbarra na estátua, que cai aos seus pés, feita

pedaços. Contempla os cacos, horrorizado, e

sussurra):

Mas que foi? César? O império? Roma?

(PANO)

(Um cântico celestial, cujos primeiros acordes se ouviram

em cena aberta, forte e imenso, se ergue vitorioso e cessa)

(FIM DA TRAGÉDIA)

LAUS DEO

1933

JUCA MULATO

(1917)

GERMINAL

I

Nuvens voam pelo ar como bandos de garças.

Artista boêmio, o sol, mescla na cordilheira pinceladas esparsas

de ouro fosco. Num mastro, apruma-se a bandeira

de S. João, desfraldando o seu alvo losango.

Juca Mulato cisma. A sonolência vence-o.

Vem na tarde que expira e na voz de um curiango,

o narcótico do ar parado, esse veneno

que há no ventre da treva e na alma do silêncio.

Um sorriso ilumina o seu rosto moreno.

No piquete relincha um poldro; um galo álacre

tatala a asa triunfal, ergue a crista de lacre.

clarina a recolher e entre varas de cerdos,

mexem-se ruivos bois processionais e lerdos

e, num magote escuro, a manada se abisma

na treva.

Anoiteceu.

Juca Mulato cisma.

II

Como se sente bem recostado no chão!

Ele é como uma pedra, é como a correnteza,

uma coisa qualquer dentro da natureza

amalgamada ao mesmo anseio, ao mesmo amplexo,

a esse desejo de viver grande e complexo,

que tudo abarca numa força de coesão.

Compreende em tudo ambições novas e felizes,

tem desejo até de rebrotar raízes,

deitar ramas pelo ar.

sorver, junto da planta, e sobre a mesma leiva,

o mesmo anseio de subir, a mesma seiva,

romper em brotos, florescer, frutificar!

III

“Que delícia viver! Sentir entre os protervos

renovos se escoar uma seiva alma e viva,

na tenra carne a remoçar o corpo moço...”

E um prazer bestial lhe encrespa a carne e os nervos,

afla a narina; o peito arqueja; uma lasciva

onda de sangue lhe incha as veias do pescoço...

Ei-lo supino e só na noite vasta. Um cheiro

acre, de feno, lhe entorpece o corpo langue;

e, no torso trigueiro,

enroscam seus anéis serpentes de desejos

e um pubescente ansiar de abraços e de beijos

incendeia-lhe a pele e estua-lhe no sangue.

Juca Mulato cisma.

Escuta a voz em coro

dos batráquios, no açude, os gritos soluçantes

do eterno amor dos charcos.

É ágil como um poldro e forte como um touro;

no equilíbrio viril dos seus membros possantes

há audácias de coluna e a elegância dos barcos.

O crescente, recurvo, a treva, em trilhos frange,

e, na carne da noite imerge-se e se abisma.

Como, num peito etíope, a ponta de um alfange.

Juca Mulato cisma ...

A natureza cisma.

IV

Aflora-lhe no imo um sonho que braceja;

estira o braço; enrija os músculos; boceja;

supino fita o céu e diz em voz submissa:

“Que tens, Juca Mulato?...” e, reboleado na erva,

sentindo esse cansaço irritante que o enerva,

deixa-se, mudo e só, quebrado de preguiça.

Cansado ele? E por quê ? Não fora essa jornada

a mesma luta, palmo a palmo, com a enxada

a suster, no café, as invasões da aninga?

E, como de costume, um cálice de pinga,

um cigarro de palha, uma jantinha à-toa,

um olhar dirigido à filha da patroa?

Juca Mulato pensa: a vida era-lhe um nada...

Uns alqueires de chão; o cabo de uma enxada;

um cavalo pigarço; uma pinga da boa;

o cafezal verdoengo; o sol quente e inclemente...

Nessa noite, porém, parece-lhe mais quente,

o olhar indiferente,

da filha da patroa...

“Vamos, Juca Mulato, estás doido?” Entretanto,

tem a noite lunar arrepios de susto;

parece respirar a fronte de um arbusto,

o ar é como um bafo, a água corrente, um pranto.

Tudo cria uma vida espiritual, violenta.

O ar morno lhe fala; o aroma suave o tenta...

“Que diabo!” Volte aos céus as pupilas, à-toa,

e vê, na Lua, olhar da filha da patroa...

Olha a mata; lá está! o horizonte lho esboça;

pressente-o em cada moita; enxerga-o em cada poça;

e ele vibra, e ele sonha, e ele anseia, impotente,

esse olhar que passou, longínquo e indiferente!

V

Juca Mulato cisma. Olha a Lua e estremece.

Dentro dele um desejo abre-se em flor e cresce

e ele pensa, ao sentir esses sonhos ignotos,

que a alma é como uma planta, os sonhos como brotos,

vão rebentando nela e se abrindo em floradas...

Franjam de ouro, o ocidente, as chamas das queimadas.

Mal se pode conter de inquieto e satisfeito.

Adivinha que tem qualquer coisa no peito,

e, às promessas do amor, a alma escancara ansiado,

como os áureos portais de um palácio encantado!...

Mas, a mágoa que ronda a alegria de perto,

entra no coração sempre que o encontra aberto...

Juca Mulato sofre... Esse olhar calmo e doce

fulgiu-lhe como a luz, como luz apagou-se.

Feliz até então, tinha a alma adormecida...

Esse olhar que o fitou, o acordou para a vida!

A luz que nele viu deu-lhe a dor que ora o assombra,

como o Sol que traz a luz e, depois, deixa a sombra...

VI

E, na noite estival, arrepiadas, as plantas

tinham na negra fronde umas roucas gargantas

bradando, sob o luar opalino, de chofre:

“Sofre, Juca Mulato, é tua sina, sofre...

Fechar ao mal de amor nossa alma adormecida

é dormir sem sonhar, é viver sem ter vida...

Ter a um sonho de amor o coração sujeito

é o mesmo que cravar uma faca no peito.

Esta vida é um punhal com dois gumes fatais:

não amar, é sofrer; amar, é sofrer mais!”

VII

E, despertando à Vida, esse caboclo rude,

alma cheia de abrolhos,

notou, na imensa dor de quem se desilude

que, desse olhar que amou, fugitivo e sereno,

só lhe restara ao lábio um trago de veneno,

uma chaga no peito e lágrimas nos olhos!

A SERENATA

– Canta, Juca Mulato...

Ele pega na viola;

o seu dedo nervoso os machetes esfola.

Solta um gemido triste o aço teso vibrado,

como o grito de dor de um peito esfaqueado.

É tão suave a canção, tão dolente e tão langue,

que cada nota lembra uma gota de sangue

a fluir e a pingar dos lábios de uma chaga.

É noite. A brisa sopra uma carícia vaga.

A turba atenta espera. O terreiro tem brilhos

quando, de chapa, a Lua esplende nos ladrilhos,

e, sentindo a paixão estuar-lhe na garganta

Juca Mulato canta:

“Veio coleante, essa mágoa

arrastas triste e submisso;

também choro, veio d’água,

sem que ninguém dê por isso...

Saltas nos seixos de chofre.

Choras... No mundo inclemente,

só não chora quem não sofre,

só não sofre quem não sente...

Procuras, dentre os abrolhos,

ver o céu que astros povoaram.

Eu também procuro uns olhos,

que nunca me procuraram...

Os céus não veem tua mágoa,

nem estas ela adivinha....

Veio d’água, veio d’água,

tua sorte é igual à minha.

Ora em bolhas vãs tu medras,

eu em sonhos bem mesquinhos.

Teu leito é cheio de pedras,

Minha alma é cheia de espinhos...

Se uma rama se desfolha

sobre o teu dorso e resvala,

corres doido atrás da folha

Sem poder nunca alcançá-la.

Às vezes, também, risonho,

um sonho minh’alma junca.

Corro doido atrás do sonho

sem poder tocá-lo nunca.

Ventura... Doida corrida

de uma folha sobre um veio.

Folha... Esperança perdida

de um bem que nunca me veio.

Assim vou, sangrando mágoa

e doido, para onde for,

veio d’água, veio d’água

corro atrás da minha dor!”

ALMA ALHEIA

I

“Que tens, Juca Mulato?”

Uma tristeza mansa

embaça-lhe o fulgor dos olhos de criança.

Ele é outro... Um langor anda a abrasar-lhe a pele.

Não sabe definir o que de novo há nele.

Fuma e segue pelo ar uma espiral que esvoaça,

pensa que seu destino é igual a essa fumaça...

“A vida é mesmo assim...” ele cisma tristonho.

“Sai do fogo da dor a fumaça do sonho”...

Da cocheira, um nitrir, de intervalo a intervalo,

vibra no ar... É o Pigarço. Esse pobre cavalo

anda esquecido e há muito tempo que, sozinho,

sente a falta que faz o calor de um carinho.

Juca Mulato todo o dia vinha vê-lo...

Afagava-lhe o dorso, acamava-lhe o pelo,

e ele, baixando, quieto, as pálpebras vermelhas,

nitrindo e resfolegando, espetava as orelhas...

Juca Mulato, então, numa voz doce e calma

dizia-lhe baixinho o que ele tinha n’alma.

Coisa de pouca monta: umas fanfarronadas

uns receios pueris, façanhas de caçadas,

desafios na viola em noites de luar;

coisas que tinha pejo até de lhe contar,

que sussurrava a custo, onde, por entre os dentes,

a gente adivinhava, umas frases ardentes:

bocas mordendo um seio, em que os bicos quentinhos

tinham a cor da rosa e a ponta dos espinhos...

Ele ria, e a risada espocava-lhe aos pinchos

e o pigarço sisudo explodia uns relinchos

que diriam, talvez, traduzidos em frases:

“Toma tento, Mulato! Olha bem o que fazes...”

Juca afagando-o, então, murmurava contente:

“Pigarço, você tem uma alma como a gente!”

* * *

Hoje, anda abandonado e pesa-lhe o abandono.

Há no seu manso olhar saudades de seu dono.

Quem não vê nesse olhar úmido e cor de enxofre,

que esse cavalo sofre?

II

Vê uma ave voar na tarde calma e suave,

Vem-lhe o desejo absurdo e doido de ser ave.

Quando junto a uma fonte acaso se debruça,

se a corrente soluça, ele também soluça...

Depois, envergonhado, encolhe-se; procura

no seu imo, o porquê dessa vaga ternura.

Até, vendo uma flor, comove-se, suspira...

“Juca: toma cuidado... Estás ficando gira...

deixa de te arrastar, como um doido qualquer

atrás da tentação de uns olhos de mulher!”

E resolve, consigo, ir altivo insolente,

fingir que não padece e mostrar que não sente;

montar o seu pigarço; atacar a restinga

às foiçadas, beber um cálice de pinga

na venda do caminho, e, entre parvos caipiras,

de mistura, contar três ou quatro mentiras,

onde lampeja a faca; onde, aos uivos e aos brados

põe em fuga, triunfante, um bando de soldados!

Revive na ilusão! Ele é outro! Salvou-se!

Insidioso, de novo, um olhar meigo e doce

o alucina, o subjuga, o domina, o amolece...

E nem sabe por que, humilhado, obedece

à sugestão da luz que cintila naquele

lânguido e triste olhar; que nunca olhou para ele.

FASCINAÇÃO

I

Tudo ama!

As estrelas no azul, os insetos na lama,

a luz, a treva, o céu, a terra, tudo,

num tumultuoso amor, num amor quieto e mudo,

tudo ama! tudo ama!

Há amor na alucinada

fascinação do abismo,

amor paradoxal, humano e forte,

que se traduz nas febres do sadismo,

nessa atração perpétua para o Nada,

nessa corrida doida para a Morte.

Por isso, quando as lianas,

em lascívias florais cercam de braços

o tronco hirsuto e grosso,

têm, no amplexo mortal, crueldades humanas.

Há no erótico ardor de enlaçá-lo, abraçá-lo,

a assassina violência de dois braços

crispados num pescoço,

atenazando-o para estrangulá-lo!

É que o amor quer a morte. Num momento

resume a vida, os loucos entusiasmos

dos supremos espasmos...

Nesse furor que o invade,

tem a volúpia da ferocidade,

tem o delírio do aniquilamento!

É por isso que sempre vês, por tudo,

uma luta de morte, um desespero mudo:

a insídia da raiz que mina a terra e a esgota;

o caule que ergue o fuste; a rama, em sobressalto,

agitando pelo ar a própria dor ignota,

no torturante amor do mais puro e mais alto!

II

E, na noite estival,

enchendo o Espaço e o Tempo, a Luz e a Treva,

o turbilhão fantástico se eleva,

do Amor Universal.

Tudo ama!

As estrelas no azul, os insetos na lama,

A luz, a treva, o céu, a terra, tudo,

num tumultuoso amor, num amor quieto e mudo,

tudo ama! Tudo ama!...

III

Juca Mulato freme. Imerge os olhos entre

as estrelas curiosas.

Não sabe que anda o amor nos espaços profundos

a fecundar o ventre

das próprias nebulosas

na eterna gestação de novos mundos...

Ele é a matriz da vida, multiplica

seres e coisas, numa força eterna;

cria o verme, animais que andam de rastros.

Mata e ressurge, estiola e frutifica,

e, pelo espaço rútilo, governa

a prodigiosa rotação dos astros!

E a vertigem do amor, fascinadora,

tudo arrasta, fantástica, nos braços;

e a terra, que palpita, canta e chora,

ora imersa na treva, ora imersa na aurora,

leva através do Tempo e dos Espaços...

Acendendo no olhar um lampejo divino,

Juca Mulato cede à vertigem que o enlaça,

e brada num transporte:

“Arrasta-me, também, no turbilhão que passa!

Leva-me ao teu destino,

Amor que vens da Vida e que vais para a Morte!”

LAMENTAÇÕES

I

“Amor?

Receios, desejos,

promessas de paraísos,

Depois sonhos, depois risos,

depois beijos?

Depois...

E depois, amada?

Depois dores sem remédio.

depois pranto, depois tédio,

depois... nada!”

II

“Também, como esse bosque eu tive, outrora

na alma, um bosque cerrado de emoções.

As palmeiras das minhas ilusões

iam levando o fuste espaço a fora.

Floriam sonhos; era uma pletora

de crenças, de desejos, de ambições...

Não havia, por todos os sertões,

mais luxuriante e mais violenta flora.

Ai! bosque real, é o tempo das queimadas!...

É agosto, é agosto! fogo arde o que existe

em turbilhões sinistros e medonhos.

Ai de nós!... Somos almas desgraçadas,

pois, na luz de um olhar lânguido e triste,

também ardeu o bosque dos meus sonhos...”

III

“Água cantante, soluçante, esse gemente

marulho triste, quantas tristes cismas traz...

E fica incerta, ao ouvir-te a voz, a dor da gente,

se vais cantando por ansiar o que há na frente,

ou soluçando pelo que deixaste atrás...

Água cantante, água estuante, é singular

a semelhança em que te iguala à minha sorte:

vais para a frente e nunca mais hás de voltar,

vens da montanha e vais correndo para o mar,

venho da vida e vou correndo para a morte.

Água cantante, ai, como tu, esta alma embrenho

nas incertezas de caminhos que não sei...

E, na inconstância em que me agito, só obtenho

esta ânsia imensa de deixar o que já tenho,

depois a dor de não ter mais o que deixei!”

IV

“Tenho uma santa em casa; o seu olhar encanta.

O olhar dela é, porém, igualzinho ao da santa.

Quando rezo, nem sei, à dúbia luz da vela,

se me dirijo à santa ou me dirijo a ela.

Esse olhar que, de meigo, é como o olhar da corça,

tem, na própria fraqueza, a sua própria força.

Quando o fito, a minha alma enche-se da incerteza

que há na canoa sem dono à flor da correnteza.

Ele é tal qual o Sol que, indiferente e mudo,

sem saber quem aclara, anda aclarando tudo...

Mas no olhar que o fitou brilha, constantemente,

um reflexo de luz ambicionada e ausente.

Eu nunca vi o mar, mas vendo esse olhar penso

num barco que se afasta, onde se agita um lenço...

Ou no doido terror que, em meio de procelas,

há num casco sem leme ou num barco sem velas...

Creio ver o meu vulto em teus olhos, tão vago

como as sombras que espalha a água morta

de um lago.

Eu bem sei que, tal qual na líquida planície,

o meu vulto não vai além da superfície.

Fica à tona, a boiar nessa pupila absorta,

como na água parada alguma folha morta...”

V

“Pigarço: a dor me aquebranta...

Quando lembro o olhar que adoro

e que nunca esquecerei,

ai! sinto um nó na garganta,

e choro, Pigarço, choro,

eu que até chorar não sei...

Quando, a trote, ela nos via,

debruçada na janela,

nós levávamos, após,

com o pó que do chão se erguia,

o nosso olhar cheio dela,

e o dela, cheio de nós...

Então, pouco me importava

que seu olhar nos seguisse...

Galopava-se a valer...

Quando esse olhar eu olhava,

era como se o não visse,

tanto o olhava sem o ver!

Hoje pago essa ousadia...

Ela os olhos de mim tolhe.

Queixar-me disso por quê?

Antes era eu que a não via

Agora, por mais que me olhe,

é ela quem não me vê.

Sou um caboclo do mato,

que ronda a luz de uma estrela...

Já viste uma coisa assim?

E o pobre Juca Mulato

morrerá por causa dela,

e tu, por causa de mim...

Eu, da luz desse olhar garço,

tu, da dor que te machuca

morreremos e, depois,

eu fico sem meu pigarço,

meu Pigarço sem seu Juca,

e o olhar dela... sem nós dois!”

PRESSÁGIOS

I

Juca Mulato sofre. Em cismas se aquebranta.

Uma viola geme; uma voz triste canta:

“Antes de amar eu dizia:

“Para cortar na raiz

esta constante agonia,

preciso amar algum dia,

amando serei feliz.”

“Amei... Desventura minha!

Quis curar-me e piorei.

O amor só mágoas continha,

e, aos tormentos que eu já tinha,

novos tormentos juntei!”

II

A cantiga, a gemer, nos ecos agoniza.

A vaga sugestão dessa angústia imprecisa

contamina-lhe a dor que o tortura sem pausa.

Juca sofre... Por quê? Não adivinha a causa.

Só sabe, que em seu peito, o olhar amado e langue

deixa um rastro de luz como um rastro de sangue...

Tornou-o, pouco a pouco, a imensa dor que o oprime,

pálido como a cera e magro como um vime.

Tem olheiras cercando os grandes olhos lassos

cor do manto que traz Nosso Senhor dos Passos

quando carrega a cruz na procissão das Dores,

no mais tristonho andor de todos os andores...

Mas por que sofre assim? Talvez mesmo ande nisso

artimanhas do Demo e coisas de feitiço...

Precisa sem demora, ir uma sexta-feira,

à tapera do Roque, abrir sua alma inteira,

contar-lhe o mal que sofre e do peito arrancar

essa mágoa, essa luz, esse amor, esse olhar!

A MANDINGA

Juca Mulato apeia.

É macabro o pardieiro.

Junto à porta cochila o negro feiticeiro.

A pele molambenta o esqueleto disfarça.

Há uma faísca má nessa pupila garça,

quieta, dormente, como as águas estagnadas.

Fuma: a fumaça o envolve em curvas baforadas.

Cuspinha; coça a perna onde a sarna esfarinha

a pele; pachorrento inda uma vez cuspinha.

Com o seu sinistro olhar o feiticeiro mede-o.

– Olha, Roque, você me vai dar um remédio.

Eu quero me curar do mal que me atormenta.

– Tenho ramos de arruda; urtigas; água-benta;

uma infusão que cura a espinhela e a maleita;

figas para evitar tudo que é coisa feita...

Com uma agulha e um cabelo, enroscado a capricho,

à mulher sem amor faço criar rabicho.

Olho um rastro; depois de rezar um bocado

vou direitinho atrás do cavalo roubado.

Com umas ervas que sei, eu faço, de repente,

do caiçara mais mole, um caboclo valente!

Dize, Juca Mulato, o mal que te tortura.

– Roque, eu mesmo não sei se este mal tem cura...

– Sei rezas com que venço a qualquer mau olhado;

breves para deixar todo o corpo fechado.

Não há faca que o vare e nem ponta de espinho;

fica o corpo tal qual o corpo do Dioguinho...

Mas de onde vem o mal que tanto te abateu?

– Ele vem de um olhar que nunca será meu...

Como está para o Sol a luz morta da estrela,

a luz do próprio Sol está para o olhar dela...

Parece o seu fulgor, quando o fito direito,

uma faca que alguém enterra no meu peito,

veneno que se bebe em rútilos cristais,

e, sabendo que mata, eu quero beber mais...

– Eu já compreendo o mal que teu peito povoa.

De quem é esse olhar?

– Da filha da patroa.

– Juca Mulato! Esquece o olhar inatingível!

Não há cura, ai de ti! para o amor impossível.

Arranco a lepra ao corpo; estirpo da alma o tédio;

só para o mal de amor nunca encontrei remédio...

Como queres possuir o límpido olhar dela?

Tu és tal qual um sapo a querer uma estrela...

A peçonha da cobra eu curo... Quem souber

cure o veneno que há no olhar de uma mulher!

Vencendo o teu amor, tu vences teu tormento.

Isso conseguirás só pelo esquecimento.

Esquecer um amor dói tanto que parece

que a gente vai matando um filho que estremece,

ouvindo, com terror, no peito, este estribilho:

“Tu não sabes, cruel, que matas o teu filho?”

E, quando se estrangula, aos seus gemidos loucos,

a gente quer que viva... e vai matando aos poucos!

Foge! Arrasta contigo essa tortura imensa,

que o remédio é pior do que a própria doença,

pois, para se curar um amor tal qual esse...

– Que me resta fazer?

– Juca Mulato: esquece!

A VOZ DAS COISAS

E Juca ouviu a voz das coisas. Era um brado:

“Queres tu nos deixar, filho desnaturado?”

E um cedro o escarneceu: ”Tu não sabes, perverso,

que foi de um galho meu que fizeram teu berço?”

E a torrente que ia rolar para o abismo:

“Juca, fui eu quem deu a água do teu batismo”.

Uma estrela, a fulgir, disse da etérea altura:

“Fui eu que iluminei a tua choça escura

no dia em que nasceste. Eras franzino e doente...

E teu pai te abraçou chorando de contente...

– Será doutor! – a mãe disse, e teu pai, sensato:

– Nosso filho será um caboclo do mato,

forte como a peroba e livre como o vento! –

desde então foste nosso e, desde esse momento,

nós te amamos, seguindo o teu incerto trilho,

com carinhos de mãe que defende seu filho!”

Juca olhou a floresta: os ramos, nos espaços,

pareciam querer apertá-lo entre os braços:

“Filho da mata, vem! Não fomos nós, ó Juca,

o arco do teu bodoque, as grades da arapuca,

o varejão do barco e essa lenha sequinha

que de noite estalou no fogo da cozinha?

Depois, homem já feito, a tua mão ansiada

não fez, de um galho tosco, um cabo para a enxada?”

“Não vás” – lhe disse o azul. ”Os meus astros ideais

num forasteiro céu tu nunca os verás mais.

Hostis, ao teu olhar, estrelas ignoradas

hão de relampejar como pontas de espadas.

Suas irmãs daqui, em vão, ansiosas, logo,

irão te procurar com seus olhos de fogo...

Calcula, agora, a dor destas pobres estrelas

correndo atrás de quem anda fugindo delas...”

Juca olhou para a terra e a terra muda e fria

pela voz do silêncio ela também dizia:

“Juca Mulato, és meu! Não fujas que eu te sigo...

Onde estejam teus pés, eu estarei contigo.

Tudo é nada, ilusão! Por sobre toda a esfera

há uma cova que se abre, há meu ventre que espera...

Nesse ventre há uma noite escura e ilimitada,

e nela o mesmo sono e nele o mesmo nada.

Por isso o que vale ir, fugitivo e a esmo,

buscar a mesma dor que trazes em ti mesmo?

Tu queres esquecer? Não fujas ao tormento...

Só por meio da dor se alcança o esquecimento.

Não vás. Aqui serão teus dias mais serenos,

que, na terra natal, a própria dor dói menos...

E fica, que é melhor morrer (ai, bem sei eu!)

no pedaço de chão em que a gente nasceu!”

RESSURREIÇÃO

I

“Coqueiro! Eu te compreendo o sonho inatingível;

queres subir ao céu, mas prende-te a raiz...

O destino que tens, de querer o impossível,

é igual a este meu, de querer ser feliz.

Por mais que bebas seiva e que as forças recolhas,

que os verdes braços teus ergas aos céus risonhos,

no último esforço vão caem-te murchas as folhas,

e a mim, murchos, os sonhos!

Ai! coqueiro do mato! Ai! coqueiro do mato!

Em vão tentas os céus escalar na investida...

Tua sorte é tal qual a de Juca Mulato.

Ai! tu sempre serás um coqueiro do mato...

Ai! eu sempre serei infeliz nesta vida!”

II

“Ser feliz! Ser feliz estava em mim, Senhora...

Este sonho que ergui, o poderia pôr

onde quisesse, longe até da minha dor,

em um lugar qualquer, onde a ventura mora;

onde, quando a buscasse, o encontrasse a toda hora,

tivesse-o em minhas mãos... Mas, louco sonhador,

eu coloquei muito alto o meu sonho de amor...

Guardei-o em vosso olhar e me arrependo agora.

O homem foi sempre assim... Em sua ingenuidade

teme levar consigo o próprio sonho, a esmo,

e oculta-o sem saber se depois o achará...

E, quando vai buscar sua felicidade,

ele, que poderia encontrá-la em si mesmo,

escondeu-a tão bem, que nem sabe onde está!”

III

E Mulato parou.

Do alto daquela serra,

cismando, o seu olhar era vago e tristonho:

“Se minha alma surgiu para a glória do sonho,

o meu braço nasceu para a faina da terra.”

Reviu o cafezal, as plantas alinhadas,

todo o heroico labor que se agita na empreita,

palpitou na esperança imensa das florestas,

pressentiu a fartura enorme da colheita...

Consolou-se depois: ”O Senhor jamais erra...

Vai! Esquece a emoção que na alma tumultua.

Juca Mulato! volta outra vez para a terra,

procura o teu amor numa alma irmã da tua.

Esquece calmo e forte. O destino que impera.

um recíproco amor às almas todas deu.

Em vez de desejar o olhar que te exaspera,

procura esse outro olhar, que te espreita e te espera,

que há por certo um olhar que espera pelo teu...”

POEMAS MODERNISTAS

ALELUIA!

O mundo está procurando elaborar

uma mentalidade não cristã. A experiência

malogrará, mas devemos dar prova de

muita paciência na espera desse fracasso.

Devemos também, enquanto isso, resgatar

o tempo: a fim de que a Fé seja guardada

viva através das sombrias idades que hão

de vir; a fim de renovar e reconstruir a

civilização; a fim de salvar o mundo

do suicídio.

T. S. Eliot

A INAUGURAÇÃO

A convite da História Universal

que havia marcado a festa para 21 de Abril,

o Almirante Pedro Álvares Cabral

veio com uma frota de luzidas caravelas

num séquito naval de mastros e de velas,

de estandartes e de cruzes,

de sotainas, alabardas, couraças e arcabuzes

inaugurar a futura República

dos Estados Unidos do Brasil.

A terra se enfeitara das mais raras maravilhas:

pássaros, parasitas, caciques e serpentes,

urros e pios, gritos e cânticos dolentes

e o mar de azulejo

palpitava de pirogas e de quilhas.

Pelas picadas da floresta

foram chegando as delegações da terra:

generais carijós com tangas e miçangas,

coronéis botocudos com escudos,

tocantins com inúbias, bororós com tacapes,

comissões de xavantes, guaicurus e guararapes.

Das curvas bruscas dos rios

em igarapés, tangendo borés, surgiram pajés

bêbedos de sangue tapuia,

trazendo ao almirante português

alvíssaras das tabas tabajaras...

E Pedro Álvares Cabral

para inaugurar a pátria de Washington Luís

fincou na terra uma cruz.

E, de noite, o estelário queimou fogos de artifício

no céu do equador.

E os marinheiros trouxeram de bordo as guitarras

para que dessem à luz

a primeira saudade brasileira...

(República dos Estados Unidos do Brasil, 1928)

O VOO

Goza a euforia do voo do anjo perdido em ti.

Não indagues se nossas estradas tempo e vento

desabam no abismo.

Que sabes tu do fim?

Se temes que teu mistério seja uma noite, enche-o

de estrelas.

Conserva a ilusão de que teu voo te leva sempre

para o mais alto.

No deslumbramento da ascensão

se pressentires que amanhã estarás mudo

esgota, como um pássaro, as canções que tens na

garganta.

Canta. Canta para conservar uma ilusão de festa e

de vitória.

Talvez as canções adormeçam as feras

que esperam devorar o pássaro.

Desde que nasceste não és mais que um voo no

tempo.

Rumo do céu?

Que importa a rota.

Voa e canta enquanto resistirem as asas.

(O Deus sem rosto, 1968)

I

O CADÁVER DO ANJO

Sob os destroços do avião estava esmagado o anjo.

Os homens de Canaveral

concluíram que era um habitante de um planeta morto.

As asas de penas e a estrutura de pássaro

eram porém de uma ave monstro

com o rosto de um jovem lindo

de olhos tão azuis como a poeira celeste

que envolvia seu fluido cadáver.

Os sábios se orgulhavam de haver destroçado o céu

e feito debandar os anjos.

Este, porém, viera protestar contra a invasão do seu

reino

e denunciar que os homens estavam assassinando

mitos e sonhos.

Batera na asa do jato supersônico que frechava para a

lua

e ambos

o Ícaro bélico e o Mensageiro dos deuses

rolaram no espaço

e se espatifaram na lama.

II

O DEUS SEM ROSTO

Fabriquemos, irmãos, um Deus que seja fluido

não tenha rosto nem templo

que viva oculto na ilusão dos seus crentes

porque estão soltos os iconoclastas.

Precisamos de um apoio no vácuo,

uma luz no abismo.

Estão destruídos mitos e deuses

e uma ciência fria esvazia o céu de anjos.

Em seu lugar em torpedos de aço

vagam astronautas farejando a morte

espiando com olhos mecânicos

o esconderijo onde possa abrigar-se o último sonho.

Renunciamos aos derradeiros valores

que amarravam a vida ao ritmo e à ordem.

Não refrata mais o espelho artístico das telas

nossa imagem que elas nos devolvem

espectros e monstros que sem o saber já somos.

Gargalhamos como hienas

sobre montes de cadáveres.

Será que estamos mortos e ainda o não sabemos?

O deus terrestre tem por trono uma cápsula.

É terrível! Explode!

Não o comoverão nosso pânico nem nossas súplicas

nem a oferta dos ossos do mundo.

Ele quer estender seu domínio

até as galáxias

para espalhar no cosmo

morte e lama.

Refugiemo-nos nas catacumbas, irmãos!

Ocultemos o Cristo.

Oremos pelo Deus sem rosto.

III

O CREPÚSCULO

Nesta altura

minha cabeça bate com a fronte nas estrelas.

São imensos mundos de pedra que rolam no espaço

e não luzes de sonho

Querem arrancar meus pés da terra e me catapultar nas nuvens

como um projétil

coisa superada e alheia ao ordenamento do mundo.

Será necessário erradicar a compreensão da já inútil paisagem terrestre

esfriar no homem o calor da sua família humana

destroçar as raízes do seu passado

matá-lo ou

transmudar-lhe a essência

adaptá-lo ao estilo metálico que a máquina criou?

Eu não sou mais eu nem meu mundo é mais meu mundo.

Meu vizinho não emparelha mais seus passos com meus passos

no tédio cotidiano das mesmas ruas.

Vai por diferentes estradas renunciando seu passado

à procura de uma coisa nova

que não sabe o que é nem onde está nem quando a achará.

Tudo explode!

Na fuga rumo do novo dia

cada prófugo carrega às costas o vazio de uma ideologia frustrada

as cinzas de uma ciência morta que aprendeu por milênios

e que não ordena mais seu espírito

nem lhe ilumina os passos.

Na ânsia da superação

homens de todos os quadrantes do globo

acorrem para construir a Babel astral.

Rumam para as galáxias.

tentando cada povo cravar a marca de sua posse

na olímpica inocência de uma estrela.

IV

A BABEL ASTRAL

A maldição de Jeová fulmina a audácia da nova

aventura.

Cai a noite.

Confundem-se as línguas.

Rolam das nuvens obreiros desarvorados

balbuciando coisas que ninguém entende.

Talvez tivessem o propósito

de decifrar entre os astros a perdida linguagem dos anjos

tentando renovar a mensagem da anunciação aos pastores

na noite da peregrina estrela

para aquietar com a paz

as convulsões do mundo.

Cada povo porém na confusão perdeu o próprio idioma

passou a tartamudear uma língua estranha

e os mais sábios gaguejam frases que não fazem sentido

palavras sem nexo

diluídas numa semântica que as torna multívocas

enigmáticas

inoperantes

ocas.

Que é fascismo comunismo democracia ditadura, liberdade?

Os russos estendem para o mundo fechados punhos cheios de areia.

A fanática infância dos chineses

ameaça o universo com mãos encharcadas de sangue.

Desce e circula por toda a terra a onda da incompreensão e do medo.

O medo o medo o medo

O medo...

Instala-se um policial em cada esquina da alma.

A ronda das pressões irracionais patrulha nossa pávida insegurança.

Todos nos sentimos responsáveis por um crime que

ninguém cometeu.

Todos aguardam inocentes uma monstruosa sentença.

Todos temem um absurdo e iníquo castigo.

Quando acabará esta noite?

V

A VIGÍLIA

Entretanto dentro da alma em pânico

palpita uma teimosa esperança.

A lâmpada votada ao Cristo

arde oculta nos subterrâneos da noite escura.

Imersos na confusão, no tédio, no medo, na angústia

aguardamos a alvorada.

Pulsa na alma do mundo

uma anelante espera.

VI

LUZ NA NOITE

Acendamos todas as luzes!

Façamos nós mesmos raiar a alvorada.

Vistamos de novo nossas celestes roupagens humanas.

Somos ainda divinas máquinas de viver e de sonhar.

Sob as ruínas do que foi

ainda estão vivas a infância

o amor

a esperança

a alegria

a fé

o sonho.

Por que havemos de lacrimejar como o profeta leproso

sobre o esterco do mundo

remexendo as cinzas dos cadáveres de Dachau

e os restos podres das rapinagens dos hunos?

O vento levou suas hordas.

Apaguemos seus rastos.

Silenciemos com esquecimento os ululos dos lobos.

Está em nós recriar a inocência do mundo

Que importa o que nos roubaram

si somente Deus poderá tirar nossa divina quota de eternidade?

VII

ALVORADA

Madruga.

No jardim nasce a rosa.

A manhã é toda azul e ouro.

As crianças brincam nos quintais.

Os homens abrem sulcos na terra e cantam.

Que outros sonhem com a estéril conquista das estrelas...

Aleluia! Aleluia! Aleluia!

Cristo ressuscitou.

(O Deus sem rosto, 1968)

ACÚSTICA

Outrora

arqueada sobre a terra

a imensa abóbada de mistério azul

tornava audível apenas ao filósofo-poeta

a música dos astros.

O resto, silêncio.

No chão agreste

surdos rufos de voos e cânticos de pássaros.

Rumo ao rio

às vezes

o estridor guerreiro da cainçalha acuava a paca

e um tiro triunfal alvoroçava a matilha num alali de

latidos

ferindo de curta morte o silêncio.

Teimoso de novo o martelo das arapongas

reduzia a uma chapa de ouro incandescente

a melancolia das tardes paradas.

*

Na cidade

a campânula de vidro do sol

bloqueava a modorra dos homens.

Dormiam a sesta.

Tudo quieto.

Bruscamente

o apito estridente de um trem na estaçãozinha caiada

rasgava em estrias uma nuvem de fumaça

e saía bufando nos trilhos assustado com o próprio

grito.

À noite vinha das matas

o quiriri em surdina ninando bichos e pássaros.

S.S.S-SSSSSS

Silêncio. Serenidade. Segurança.

E a serenata, voz de lua:

“Acorda donzela...”

Ó paz dos nervos, ó paz para sempre perdida!

(O Deus sem rosto, 1968)

O TEMPO

(FRAGMENTOS)

“... somente o presente é.”

Santo Agostinho

Ando e não me movo.

Como é vasto este território sensível

de mundos congelados.

Paro ao acaso. Desço num bloco glacial de história

esfervilhante metrópole

a princípio despida de sentido e de linguagem

massa de homens carruagens sinos e trombetas

surda redoma de vidro.

Babilônia? Atenas? Bizâncio? Lutécia?

Como quem brusco destampa

uma caixa acústica, mal identifico e penetro a cidade

o clamor da multidão estronda.

Ajusto meu relógio pela hora

que dá acesso às coisas pretéritas

cidadão retroativo vivendo a vida transata

pórtico do futuro.

País mágico

de fluxo unitário e inconsútil

feito de história e de memória

dormente mas vivo nexo de efemérides eternas.

Em todas as direções

sem caravelas nem acasos

faço descobrimentos.

Cada minuto guarda tua inteira essência, ó Tempo,

e explode se penetro seu mundo congelado contendo imanentes

no hoje fugace, o passado e o futuro.

*

Abstrata e surda

na paisagem efêmera das formas

urde a eternidade

e tecido emotivo da história.

Em ti está toda a vida

– da raiz que rompeu com a primeira chuva

ao gesto do meu vizinho ao tomar o volante do seu

pequeno Skoda –

documentário para interpretações ilibadas

bizarro material sempre vivo na sua morte milenária:

Jacó lutando com o anjo

estátua de sal voltada para Sodoma

– ereta saudade do vício –

massas suarentas faiscando relâmpagos

episódios singulares: corifeu destacando-se do coro

– detalhes do friso –

milagres de vivências fungíveis

feitas de pequenas eternidades fugaces.

............................................................................................

Tempo! Tempo!

Mataste estas vivências

congelando-as em memórias sem dimensões doloridas

lembranças que antes de receber o arrepio emotivo

são frios grafismos mnemônicos

desenhos rupestres

ruínas

esquemas calcificados de monstros

balbucios de criação na linguagem cerâmica

hirtas múmias tatuando nos hieróglifos das rugas

desastres e triunfos e angústia de viver conscientemente.

*

Remonto às origens.

Surpreendo um Deus recurvo sobre o caos incoerente:

fumega o laboratório das plásticas tentativas

na lama originária moldando a energia na forma

fundindo no humano o divino

– matriz do irrevogável tormento –

prodígio que gera a tremenda unidade

em que o eu se transforma em epiderme do mundo.

.............................................................................................

*

Não há mistério para o inexorável

que aguarda imoto e mudo

o cinemático desdobrar do evento.

Tudo em ti se conserva

ofertando à pesquisa

do pensamento inquieto

no mundo retrospectivo

em que guardas indenes paisagens e homens.

Aí, no arquivo implacável,

pode-se reviver a existência às avessas

ter o ser nas suas múltiplas fases:

Napoleão de Austerlitz faiscando de glória

e um jovem corso lívido

de uniforme sungado

pupilas de febre

roído de ambição e de fome.

............................................................................

Fluido painel da vida.

onde tudo se inscreve

com desenhos puramente emotivos,

existes somente em nós

– ó Tempo! –

nós, tua origem e medida,

nós a quem conferes

o poder de entrever num minuto

tua eternidade.

(O Deus sem rosto, 1968)

GUARDA-NOTURNO

EM QUADRINHOS

A Ronda

No quadro negro do silêncio

os ruídos riscam o desenho acústico da noite:

passos furtivos na grama

chios de pneumáticos no asfalto

a caricatura melódica

da canção curvilínea de um bêbedo

o trote rítmico dos cavalinhos noturnos

e a conversa gozada do guarda com a mulata:

“Bye bye darling...

O.k.”

Lirismo

E todas as corolas

que se haviam fechado como narinas sensíveis

aos cheiros do dia

cheiro de gás queimado

cheiro de turba suarenta

abrem-se e põem-se a exalar perfumes na noite.

E o guarda-noturno

embriagado pelo aroma

tem uma crise lírica

e tenta tocar uma valsa com o apito.

Os Ecos

Bruscamente

crava na boca um punhal de níquel

e vibra um golpe

profundo e rápido

no ventre da treva

E o cadáver do silêncio

cai pingando

até nos bairros mais longínquos

o sangue dos ecos.

Rendição da Guarda

A alvorada indecisa

dissolve o guarda na garoa.

(O Deus sem rosto, 1968)

O RIO

Como saber se existo

se sou um ser que se escoa?

O tempo me mantém vivo

mas me desfaz hora a hora.

Pobre ânfora trincada

meu perfume se evapora.

Um rio em minhas entranhas

rumo ao nada a vida leva.

Para o implacável curso!

Ó rio do meu sangue, espera!

Não sou minuto a minuto

o que há minutos eu era.

Tento reter a ventura

na trama fluida da hora.

Ó meu sonho, para, espera!

A ventura foi-se embora.

(O Deus sem rosto, 1968)

PÊNDULO

O dia envelhece.

O cansaço da tarde

estende-o na cama horizontal do crepúsculo.

Dorme.

No escuro silêncio que lhe embala o sono

tem sonhos de estrelas.

Pela manhã o galo o acorda.

Salta do leito reimergido na infância

e brinca de sol na ressurreição matinal de todas as coisas.

E o relógio do Tempo

dia e noite

dia e noite

dia e noite

dia e noite

vai tecendo a eternidade.

(O Deus sem rosto, 1968)

MENSAGEM

É inútil meu cântico.

Os homens não têm ouvido

para a linguagem das pedras.

Meu mundo é história.

Meus irmãos viraram estátuas.

Os velhos poemas

são hieróglifos que os bárbaros

decifrarão com instrumentos eletrônicos.

No fim se convencerão

que ontem e hoje serão sempre a mesma coisa

e, espantados,

verão que também nós tínhamos

beleza e esperança.

(O Deus sem rosto, 1968)

O MONUMENTO

Aclara o anjo a madrugada clara.

Indócil jovem faz-se austero adulto.

A tarde cai. Plasma com mudos gritos

estátua que ainda sofre de esperança.

Os anos vincam rugas nas memórias.

Petrifica-se em dor. Denso silêncio.

Esculpe assim com gestos indeléveis

esse unitário bloco de si mesmo.

Agora é mais passado que presente.

Voam os dias carcomendo a pedra

(projeto de poeira sobre as coisas).

Concluso e imoto nada mais espera.

Pende a cabeça contemplando a terra.

A noite desce sobre o monumento.

(O Deus sem rosto, 1968)

O ESPELHO

É um retângulo de luar esquecido no quarto

– que a lua não recolheu na sua pressa noturna

Imitador como um plagiário

E assim rolei pela vida

revezando de outro jeito

o bicho Tangolomango

com meu Arcanjo de prata

(Revista Brasileira de Poesia,

nº 4, fevereiro, 1949)

TANGOLOMANGO

O bicho Tangolomango

– peluda carne de sombra,

olhos de escuro e de medo –

rondou toda a minha infância.

Como era? Não sei. Só era

um arrepio em meu corpo

pois na treva era só treva

e na luz ficava nada.

Mas para lutar com ele

nas noites de frio e susto

do céu descia um arcanjo

e me cobria de plumas.

Varava o túnel da noite,

chegava de madrugada:

lascas de sol nos canteiros,

canto de luz nos meus olhos!

decalca servilmente a imagem que reflete.

Não tem memórias. Não guarda

na sua glacial retina indiferente

o brilho de um olhar e a flor de um gesto.

Entretanto

o corpo núbil dela deu-lhe estátuas

miraculosamente lindas!

(Chuva de Pedra, 1924)

O ANJO

Terrível presença de asas.

Surges evocado pela angústia

do negado consolo.

No erro irresgatado

fica um rumor de rêmiges.

Revolta? Remorso? Esperança?

Largados sem perdão

– inútil Anjo –

apenas trazes mais viva

a certeza do impossível resgate.

Deixa-nos em paz, ó Anjo,

implacável evocador do destino.

És nossa frustração

a parte gorada de nós mesmos.

Quem nos redimirá

se apenas confirmas a certeza

do paraíso perdido?

(O Deus sem rosto, 1968)

BAIRRO DA LUZ

Estão incendiando todas as casas

do bairro com as últimas brasas

do poente de cobre.

Jardim da Luz.

Uma sabrada de sol faísca sobre

o casco de um bombeiro

que apaga um incêndio tantálico

no olhar de uma mucama de azeviche

negra e bela como um bárbaro fetiche.

Apita um trem que vai partir para o Nordeste.

Com um fino golpe metálico

um clarim acutila a tarde azul-celeste.

(O Deus sem rosto, 1968)

BIOGRAFIA

Eu me encontro chorando

menino sem mãe

no corredor do Colégio.

Depois sob a lua num jardim noturno

esfrolando pétalas de rosa

com lábios inábeis no rosto da Ritinha.

O céu desabou a seus pés

e esmagou minha inocência.

Brotou uma flor escarlate.

Daí nasceu o equívoco confuso

da concupiscência e do sonho.

Nas formas elásticas de coxas e de seios

pairavam almas

evanescente aroma de sonhos e quimeras

exalado da matriz triangular do sexo.

A vida então rompeu de mim

num jorro de anfíbio plasma

– carne e espírito – para conferir

minha quota de eternidade.

*

Vejo-me no tempo

desarticulado em criaturas

– criança adolescente adulto –

com dramas desiguais dentro da unidade de um destino

estranho colar de contas

feitas da mesma esperança e sofrimento

mas sempre diversas ao sol de cada dia.

Ouço o estrupidar de cascos

por estradas de bruma

areias fragosas escarpas

marulho de água em toscas quilhas

trampolins para o salto oceânico

dos périplos pioneiros.

Cidadão do universo

vim vindo no Tempo

através de outros

para realizar com esta alma um avatar misterioso.

*

Quem sou?

A constância instável.

No fregolismo somático

com quantas máscaras reeditei a angústia

o sonho o prazer frágil a dor que dura?

Grego, no dia claro

fui simetria hierática majestade feita ritmo

em dobras de túnicas.

Romano, vi o desbordar de gestos

e espadas alargando um mundo

ululante de galés e de mártires.

Sob ogivas litúrgicas

arrepiou-me o chiar de carnes entre tenazes de brasa,

a surda revolta do castrado inconformismo de Abelardo

a eloquência erética das chamas de Savanarola.

Nas cataratas dos comícios

jorrou o dilúvio das revoltas.

Brotaram das multidões turbulentas

gênios libertários

ídolos carismáticos

monstros genicidas.

Depois riscos de fogo rumando para as galáxias

puseram em revoada os anjos de Rafael e de Murillo

– melancólica guarda de um Senhor deposto.

*

Cidadão de tantos mundos

um resíduo de cada um deles ficou como pólen

num cálice a fecundar minha multifaridade.

Aqui estou

– atleta do Tempo –

para entregar a tocha

que me iluminará em outro

dentro de um mundo feito de silêncio e de escombros

ou de esplendor de inesperada aurora.

(O Deus sem rosto, 1968)

O DEUS VIVO

Porque és nosso Deus e te fizeste Homem

eles te crucificaram.

Abriram no teu flanco a chaga com a arma

para que teu sangue corresse da ferida

que lhe rasgou o soldado.

Fascinou-os tua palavra nos comícios

Mas riram do paraíso que acenaste.

Sentindo que tua eloquência era divina

opuseram-lhe o anteparo da incompreensão humana.

Tua mansão celeste

somente alcançariam com renúncias

mas não lhes deste tua imunidade à fala do Demônio

na tentação da Montanha.

Tudo que podiam conceber de bom de belo de grande

integraram em Ti.

Teu olhar é céu tua voz é música,

tuas mãos fazem milagres.

Entretanto viste que era mister multiplicar pães e peixes

porque muitas eram as bocas e revolucionárias as fomes.

Em Canaã ofereceste mais vinho

pois se de pão carece o homem

muito mais precisa ele de alegria.

Não lhes deixaste a receita do milagre.

Levaste contudo ao céu o grito das suas carências

e a razão dos desesperos.

Eras um Deus inconcluso e aqui te completaste

com a traição de Judas,

a renegação de Pedro,

o sono dos Apóstolos na hora da agonia

e a grandeza do amor terrestre

casto em tua Mãe castíssima

e redimido e puro na impura Madalena.

Voltaste ao céu mais Deus

para ensinar-lhes,

Mestre,

que um Deus não seria Deus

se não houvesse passado

pela dor

e pela morte.

(O Deus sem rosto, 1968)

NOITE

As casas fecham as pálpebras das janelas e dormem.

Todos os rumores são postos em surdina

todas as luzes se apagam.

Há um grande aparato de câmara funerária

na paisagem do mundo.

Os homem ficam rígidos

tomam a posição horizontal

ensaiam o próprio cadáver.

Cada leito é a maquete de um túmulo

cada sono um ensaio de morte.

No cemitério da treva

tudo morre provisoriamente.

(O Deus sem rosto, 1968)

CAROLINA

Ela não fez nenhum ruído quando foi-se embora.

Nós estávamos na varanda esperando.

Quê?

Sua libertação ou a nossa?

A vida é egoísta. Uma agonia é uma corrente

que chumba os sãos

ao remorso de saber que o sol é alegre

e que é bom sorver a luz por todos os poros.

Oh! largar aquele leito, cantar! beber! Fazer besteiras!

Sempre fora humilde e tinha medo de dar trabalho aos outros.

Quando meu irmão voltou do quarto

disse:

– Ela está morta...

Estava tranquila, tranquila, tranquila...

Saímos para o quintal.

O céu era azul e as flores murchavam sob a força do sol.

Nenhuma rajada de brisa mexia as folhas paradas.

No céu não se ouvia nenhum ruído.

Ficamos perplexos!

Até seu voo ela desferira manso e discreto

para não perturbar nem mesmo sono das rosas.

(O Deus sem rosto, 1968)

LUNIK

Silente

Selene

sonâmbula

noiva branca

vestida de tule

pisando nas nuvens

com pés de alva neve

cascalho de estrelas.

Meta de anseios

e sonhos.

Na noite numênica

embalas meu anjo.

Virgem imaculada.

Bruscamente

– camélia noturna –

o torpe amor do homem

cospe em tua cútis

com lábios de fogo

seu beijo de lama.

(O Deus sem rosto, 1968)

POESIA É OURO

Onde está a poesia?

Na imaginação do garimpeiro

ainda oculta na pepita lasca de luz na quina da pedra bruta.

Ouro é ouro

mineral na terra, puro. Fundido

não degradado no amálgama embora sofisticado

em molde e moda

no brinco barroco na cintilação do dente

no céu de esmalte de uma boca jovem

concha aberta num sorriso.

Poesia é ouro

carregada de história no cunho da moeda antiga

mística na âmbula, sagrada no romance

do anel nupcial amor alegria sofrimento vida.

Não importa forma ou fôrma não importa o lugar

não importa

se jovem é o ourives ou velho o garimpeiro.

O que vale é a incontaminada essência.

(O Deus sem rosto, 1968)

RELÓGIO

Blem Blem Blem

Faltam quinze minutos para meio-dia.

Tic – Vence hoje o prazo para o pagamento do imposto de renda.

Tac – Mao-Tsé-Tung ordena à Guarda Vermelha que trucide as intelectuais de Kiangsi.

Tic – O sábio Sabin desembarca no aeroporto de Congonhas.

Tac – Na praia do Castelinho Maria Clara afrouxa a alça do biquíni e dilui na onda azul um sorriso de cinema. Vinícius anota o mito invertido: Vênus se dissolve nas espumas.

Tic – Da seca máscara de Boumedienne uns olhinhos de derviche desfecham um golpe de alfanje no pescoço épico de Násser que num retrato sobre a mesa de trabalho parece soprar o clarim da Guerra Santa.

Tac – Carlos Lacerda pensa com ternura em João Goulart: “No fundo ele não era tão mau como parecia”.

Tic – Enquanto encera o bigode Salvador Dalí imagina uma vasta exportação de tartarugas em cujas carapaças pintará quadros que caminham. Cria a “pintura errante”.

Tac – S.S. Paulo VI ajoelha-se ante a efígie de São João XXIII e reza pela paz do mundo. Explodem bombas em Gaza.

Tic – Um advogado convence os índios da Ilha do Bananal que lhe outorguem uma procuração para pleitear junto da graciosa Rainha da Inglaterra uma indenização pelo plágio da minissaia. Os escoceses embargam a petição.

Tac – Cassiano Ricardo termina um novo poema.

Tic – Morrem sete mil crianças no continente africano.

Tac – Ante o espelho De Gaule enruga a fronte carismática e pensa decepcionado na plataforma marítima de uma praia brasileira que ele perdeu na guerra das lagostas.

Tic – Explodem de úteros imunes às pílulas anticoncepcionais vinte mil crianças na Índia.

Tac – Um avião despenca no Ceará. Fulmina o Brasil a perda de um enérgico líder. Apoteótico fim para um soldado.

Tic – Na clínica de Mayo o prêmio Nobel Black-White descobre a cura do câncer. No mesmo instante na Rússia o físico Atomoff anuncia a bomba apocalíptica. Com uma única explosão mandará todo o planeta para os ares.

Blem Blem Blem

Doze badaladas.

É meio-dia.

(O Deus sem rosto, 1968)

O PAÍS DE PAPEL

Como encontrar as antigas ruas neste país de papel?

A velha cidade começa a esfarelar-se. Mofo e traças.

Que pensamento vivo morará ainda nas casas destes volumes

cujos habitantes, ideias cheias de rugas,

tartamudeiam truísmos sobre o enigma da vida e da morte?

Muitos deles estrebucham negados pela crítica

outros já mortos jazem sob o epitáfio dos títulos.

Onde tempo para remexer tantos arquivos reler tantos alfarrábios

textar tantas controvertidas verdades

desfazer equívocos e corrigir e eliminar tantos erros?

O E=mC^2 de Einstein

desmoronou um Himalaia. Sob destroços de cifras e cálculos

jazem velhas verdades de Euclides.

O universo se encolhe no índice sintético das siglas

CIAS – SOS – NASA – ONU – JFK.

Como poupar nossos miolos cansados

na busca de verdades que ainda sejam verdadeiras?

Será mister entregar o esforço de fabricar pensamentos

à exatidão metálica dos cérebros eletrônicos?

Quem lê ainda com os olhos?

Desde a infância

por osmose sorvemos do ar sabedoria.

Recebemos o flagrante da hora com socos de manchetes

gritos de locutores.

A informação e a cultura entram em nós sem censura pela porta aberta dos ouvidos.

Até das estrelas

descem vozes ordenando nossos passos.

Quantas paredes das bibliotecas desmoronam?

Montões de ideias mortas atravancam o caminho dos vivos.

Os egípcios pirômanos talvez fossem iluminados revisionistas.

O incêndio da Biblioteca de Alexandria

não reduziu à cinza o cérebro do mundo.

Nada se perde do que se volatiza na cegante fulguração dos incêndios

nem na poeira das demolições e dos saqueios.

São os bárbaros que infiltram sangue novo na terra versátil

esmagando com os pés a velhice dos papiros.

Sua ignorância é reserva de infância. Sua violência, destino.

Renutrem a vida de curiosidade e espírito de aventura.

O resto se monumentaliza em história.

Imoto registro

do perene desafio entre as astúcias de um demônio

e as ilusões de um anjo.

Deixemos os bairros mortos das cidades dos livros para o turismo dos sábios.

Farão a triagem dos arcaísmos

descobrindo raízes verdes entre escombros

a rebrotar novas folhas de civilização e de cultura

na fatal sobrevivência do que é eterno.

A humanidade explodiu.

O múltiplo estilhaçou-se em caos.

Para salvaguardarmos o imemorial tesouro

reduzamos tudo a síntese de coisas vivas.

Vençamos o tempo reduzindo o tempo.

A hodierna Apocalipse

é um cíclico retorno

da renovação da infância

passos irreversíveis do homem

pelas ascendentes curvas da eterna espiral.

(O Deus sem rosto, 1968)

SETE POEMAS

INÉDITOS[*]

* Publicação patrocinada pela S. A. Moinho Santista Indústrias Gerais e pela AC&M – Assessoria de Comunicação e Marketing Ltda., 1988.

VELHO RELÓGIO

Já não podia seu metálico coração cansado

de transformar em fragmentos o tempo,

mudo Cemitério das Horas.

Talvez seja um disfarce do meu orgulho

o constante proclamar da minha humildade.

Ou talvez seja a humildade a causa do meu orgulho?

(1977)

LIBERDADE

Sobre o peitoril da janela uma gaiola vazia.

Vem no ar um perfume das magnólias.

Num galho florido um pássaro canta...

A velhice não é mais que a soma final

do que fomos.

Todos os meus critérios foram criados por mim.

Será que eles coincidem com os dos outros?

Nós passamos...

Não. É o tempo que passa.

A razão do homem é sempre um ponto de vista.

Cada um possui a sua verdade.

Personagens imortais criados pelos gênios

devoram seus autores. Estes são mortais.

São Franscisco e Adolfo Hitler

pertenceram ambos ao gênero humano...

Quando Jeovah criou o Amor com Eva, criou

também o fratricídio com Caim.

Existem fantasmas dentro de nós.

São nossos erros acordados pelos nossos remorsos.

A poesia é algo de inefável que às vezes

encontramos até nos versos.

Em nós há uma criança que morre no velho

que nasce.

O pior é que o velho às vezes volta a ser criança.

Quem afinal serei eu?

Aquilo que cada um faz da minha imagem?

Ângulos do múltiplo que somei...

Mas... teriam me conhecido por dentro?

Passado o túmulo do presente. Os mortos

ressuscitam apenas nas nossas lembranças.

Esquecimento é uma dupla morte.

Na solidão do poeta o silêncio lhe traz

a voz do mundo.

BIOGRAFIA

Nasceu em São Paulo, a 20 de março de 1892, orgulhando-se muito de sua cidade, a qual viu crescer e tornar-se uma das “esquinas do mundo”e também de sua origem italiana, da qual exaltava a cultura e a grandeza imperial de Roma.

Sua família mudou-se para Itapira quando o menino Menotti (assim batizado em homenagem ao filho de Giuseppe Garibaldi) contava seis anos. Após alguns anos passaram a residir em Pouso Alegre, onde aos treze anos dirigiu o jornalzinho Mandu.

Depois regressou a Itapira, “uma espécie de prólogo de minha verdadeira luta... Tudo o que ali se passou – brigas, amores, trabalhos, ensaios tíbios de futuros voos – foi uma lenta iniciação na política, nas lidas jurídicas, no amor, em experiências humanas“ (Primeira Etapa de A Longa Viagem). Tão importantes foram os primeiros 20 anos, entre idas e vindas, nesta cidade de sua afeição que muitos críticos e historiadores se equivocam, considerando-a o berço de Paulo (assim registrado por exigência de um padre, defensor de um “nome cristão”) Menotti.

De qualquer modo, Itapira não permanece apenas como “um retrato na parede”. Depois de trabalhar em São Paulo, onde cursou a destacada Faculdade de Direito do Largo São Francisco, permaneceu mais uma época no município interiorano. Iniciou-se no jornalismo e na advocacia; casou-se (em primeiras núpcias) com Francisca Avelina da Cunha Salles. Tiveram sete filhos: Ulpiano, Hélio, Wanda, Astyria, Miriam, Salamita e Fúlvio, os dois últimos paulistanos. Exerceu as funções de advogado, inspetor de escola e diretor do único jornal, A Cidade de Itapira. Mais tarde fundou O Grito, com dissidentes do PRP. Definia assim o seu gosto pela política e pela polêmica.

Jamais deixava de passar algum tempo em São Paulo em “viagens de negócios” nas quais se atualizava nos acontecimentos da vida pública, do jornalismo, literatura, música, teatro etc.

Em 1918 transladou-se a Santos onde exerceu o jornalismo e tentou ser cafeicultor (falindo nessa atividade). Trabalhou na Tribuna de Santos e conheceu bons amigos: Ibrahim Nobre, Ribeiro Couto, Affonso Schmidt e Galvão Coutinho entre outros. Admirava Martins Fontes (“a criatura mais querida da Terra de Brás Cubas”) e Vicente de Carvalho. Orgulhava-se de ter vencido, na condição de advogado dativo uma causa de um cidadão humilde contra um dos figurões mais importantes da região. Trouxera de Itapira “o esboço do poema D. João”. Em Santos idealizou a criação de Máscaras.

Em 1920, já relativamente conhecido, retorna definitivamente a São Paulo onde irá realmente desenvolver-se e destacar-se até mesmo em âmbito nacional.

Jornalista profissional e dedicado, rapidamente se eleva nesse ramo. Colunista social, de início, logo chega a redator político de O Correio Paulistano, após trabalhar no Diário Popular (“o jornal das cozinheiras”, porém temido pelo governo) e em A Gazeta, com o inovador Casper Líbero (o primeiro a descobrir a importância do esporte e do futebol na comunicação com o povo). Através dos jornais Menotti del Picchia passou a defender princípios do Modernismo e do Futurismo (contrabandeados de Marinetti à moda Menotti) e a desenvolver os embriões da Semana de Arte Moderna.

Em 1921 houve um encontro decisivo, um almoço no Hotel Migliore com Oswald de Andrade. Dessa confabulação mais a participação decisiva de Mário de Andrade nasceu a controversa Semana, hoje desprestigiada por muitos críticos literários “brilhantes”. Conhecemos a importância do encontro, que não podemos confundir com o modernismo em suas diversas etapas, localidades e vertentes, ou com “os modernismos” numa avaliação mais precisa.

Depois da Semana e suas peripécias, Menotti estabelece sólida amizade com o poeta Cassiano Ricardo, aparentemente tornando-se quase siameses, apesar de algumas diferenças básicas, especialmente a latente devoção de Menotti pela família, pelas tradições (sobretudo as italianas) e até mesmo pela religião cristã. No plano da política (embora Del Picchia se envolvesse com mais entusiasmo) e das polêmicas literárias combatiam qual Castor e Pólux, fundando revistas, divulgando artigos aguerridos, aumentando cada vez mais o proselitismo e o número de leitores e simpatizantes.

Menotti manteve-se leal aos amigos e superiores durante a maior parte de sua vida embora, paradoxalmente sempre soubesse exercer sua liberdade e independência. Nele se concentram e se defrontam as múltiplas contradições do intelectual e político do século XX.

Sempre lutou por seus ideais, destacando-se no empenho pela educação “democrática” e a “revolução sem sangue” (ao contrário das fanfarronadas guerreiras de Marinetti). Conviveu com governadores poderosos de São Paulo, como Pedro de Toledo, Júlio Prestes e Washington Luís (também presidente da República); exerceu elevados cargos na imprensa, como porta-voz oficial (ou semioficial) e Diretor de Informação e Propaganda.

Combatido, menosprezado e até esquecido pela imprensa e crítica universitária “de esquerda” por sua participação destacada no Integralismo ao lado de Plínio Salgado e outros e também nos grupos modernistas Anta e Verde-Amarelo (extensões literárias, em parte, do mesmo Integralismo e do ufanismo brasileiro), com Cassiano Ricardo, Cândido Motta etc., a rica e contraditória existência de Menotti não pode ser omitida pela censura “extraoficial” nem por um partidarismo estrito.

Sua combatividade e sua busca de novos rumos (às vezes colidindo com sua formação e seus valores mais profundos) devem ser respeitados e compreendidos.

Na vida afetiva, havendo-se afastado da primeira esposa passou os últimos quarenta anos de sua vida na companhia de Antonieta Rude Miller, tornando-se anfitriões importantes de insignes personalidades da política, literatura e cultura.

Teve algumas derrotas e inúmeras vitórias. Mostrou-se, por isso mesmo, muito abalado pela perda de sua filha Wanda e da abnegada Antonieta, em 1974. Elegeu-se três vezes deputado federal, duas pelo PRP e uma pelo PTB, sobressaiu como orador e na Comissão de Assuntos Exteriores. Recebeu dois valiosos prêmios literários: o Juca Pato, em 1968 (por seu livro de poesia nitidamente modernista, O Deus sem Rosto) e o Prêmio Moinho Santista de Literatura (poesia ), em 1984.

Procuramos reduzir ao mínimo as datas para evitar redundância em relação à bibliografia e à apresentação do autor.

Menotti del Picchia faleceu, após um período de retiro, em 1988, em sua casa da Avenida Brasil, cercado pela dedicação de seus familiares, de acordo com os melhores princípios da “vecchia Italia”.

BIBLIOGRAFIA ESSENCIAL

1. Poesia

O amor de Dulcinéia (capa: Amores de Dulcineia). São Paulo: Nacional, 1930.

A angústia de D. João. São Paulo: Casa Mayença, 1922.

Chuva de pedra. São Paulo: Hélios, 1924.

Jesus. São Paulo: Nacional, 1933.

Juca Mulato. Itapira: Rodolfo Paladini, 1917.

Máscaras. Ilustr. Paim. São Paulo: Tip. Piratininga, 1920.

Moysés. Poema Bíblico. Pref. Autor, 2. ed. definit. Itapira: Ed. do Autor, 1924.

Noturno. São Paulo: Martins, 1970.

O Deus sem rosto. Introd. Cassiano Ricardo. São Paulo: Martins, 1968.

Poemas. São Paulo: Monteiro Lobato, 1935.

Poemas. Juca Mulato. Máscaras. A angústia de D. João. O amor de Dulcineia. Moisés. Jesus. São Paulo: A Noite, 1946. (Obras Completas, v. II)

Poemas de amor. São Paulo: São Paulo, 1927.

Poemas do vício e da virtude. Itapira: Ed. Autor, 1913.

Poesias. Sel. do autor. São Paulo: Nacional, 1933.

República dos Estados Unidos do Brasil. São Paulo: Hélios, 1928.

Seis poemas inéditos. Em Menotti del Picchia. Miguel Reale; Heloísa Helena Santos Pereira et alii. Rio de Janeiro: AC&M; Moinho Santista (patroc.), 1988.

2. Prosa: romances

Dente de ouro. São Paulo: Monteiro Lobato, 1923.

A filha do inca. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1933.

Flama e argila. São Paulo: O Livro, 1920.

Kalum, o mistério do sertão. Porto Alegre: Globo, 1936.

Kunmunká (romance brasileiro). Rio de Janeiro: José Olympio, 1938.

Laís. São Paulo: Tipogr. Piratininga, 1921.

O homem e a morte. São Paulo: Monteiro Lobato, 1922.

A República 3000. São Paulo: Nacional, 1930.

Salomé. São Paulo: Revista dos Tribunais, 1940.

A tormenta. São Paulo: Nacional, 1932.

3. Prosa: contos e crônicas

Contos (Obras Completas, I). São Paulo: A Noite, 1941.

O crime daquela noite (contos). São Paulo: Monteiro Lobato, 1924.

A mulher que pecou (novela). São Paulo: Monteiro Lobato, 1921.

O nariz de Cleópatra (crônicas). São Paulo: Monteiro Lobato, 1923.

O pão de Moloch (crônicas). São Paulo: Tipogr. Piratininga, 1921.

Toda nua (contos). São Paulo: A Noite, 1926.

4. Prosa: depoimentos, política

A crise da democracia. São Paulo: São Paulo, 1931.

O curupira e o carão. Coautoria Cassiano Ricardo e Plínio Salgado. São Paulo: Hélios, 1927.

O despertar de São Paulo (dos séculos XVI e XX). Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1935.

Ensaio de exposição do pensamento bandeirante. São Paulo: Dep. Public. Da “Bandeira”, 1937.

A longa viagem (primeira etapa: 1892-1918). São Paulo: Martins, 1970.

A longa viagem (segunda etapa: 1918-1930). Ilustr. autor. São Paulo: Martins – Cons. Est. Cultura, 1972.

O momento literário brasileiro. São Paulo: Ed. Grêmio Literário Coelho Neto, 1928.

Pelo divórcio. São Paulo: O Livro do Momento, 1935.

Por amor do Brasil (discursos parlamentares). São Paulo: Hélios, 1927.

A revolução paulista através de um testemunho do gabinete do governador. São Paulo: Nacional, 1933.

A “Semana Revolucionária”. Colabor. Jácomo Mandatto. Campinas: Pontes, 1992.

Sob o signo de Polímnia. Rio de Janeiro: Serviço Docum. MEC, 1959.

Soluções nacionais. Rio de Janeiro: José Olympio, 1935. (Col. Problemas Brasileiros Contemporâneos)

5. Sobre o autor e o Modernismo

ALVES, Henrique L. Juca Mulato e a gênese do Modernismo. São Paulo: Gráfica Sangirard, 1969.

ANDRADE, Mário de. O empalhador de passarinho. São Paulo: Martins, 1946.

ANDRADE, Mário de. Pref. de O homem e a morte. São Paulo: Martins, 1968.

ATHAYDE, Tristão de. Contribuição à história do Modernismo, I. “O Pré-modernismo”e “Primeiros Estudos”. Rio de Janeiro: Agir, 1948.

BANDEIRA, Manuel. Apresentação da poesia brasileira, seguida de uma antologia de versos. Rio de Janeiro: Ed. de Ouro, 1964.

BERNAL, Emília. Juca Mulato. Introd. à trad. Cubana. La Habana: Imprenta de Molina y Compañia, 1940.

BOSI, Alfredo. História concisa da literatura brasileira.

3. ed., 4 tir., São Paulo: Cultrix, 1982, p. 415-417.

–––––– . O Pré-modernismo. A literatura brasileira, v. V., São Paulo: Cultrix, 1966.

BRITO, Mário da Silva. Poesia do Modernismo brasileiro. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1968, p. 79-80.

CAMPOS, Humberto de. Crítica, vol. III. Rio de Janeiro: José Olympio, 1935.

CORREA, Oscar Dias. Discurso de posse na A.B.L. Resposta de Afonso Arinos de Melo Franco. Sessão Solene (20 jul. 1989). Em: Discursos Acadêmicos, vol. XXV (1985-1990). Rio de Janeiro: Academia Brasileira de Letras, 1992, p. 115-163.

DANTAS, Julio. Pref. Juca Mulato. Em Poemas de Menotti del Picchia. São Paulo: Martins, 1957.

DONATO, Hernani. Introd. Dente de ouro. O crime daquela noite. São Paulo: Martins, 1956.

GÓES, Fernando. Panorama da poesia brasileira, vol. V. O Pré-modernismo. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1960.

–––––– . O espelho infiel. Col. Ensaio. São Paulo: Comissão de Literatura do Conselho Estadual de Cultura, s.d.

Homenagem aos 90 anos: Menotti Del Picchia. São Paulo: Centro Cultural Franscisco Matarazzo Sobrinho, 1982.

MARTINS, Wilson. O Modernismo (1916-1945). A literatura brasileira, v. VI, 2. ed. São Paulo: Cultrix, 1968.

Menotti Del Picchia. Introd. Miguel Reale; Biogr. Ebe Reale; Poesia Paulo Bonfim; Fotogr. Rômulo Fialdini; Projeto Gráf. Eugênio Hirsh; Criação Editor. Heloisa Helena S. Pereira. Rio de Janeiro: AC&M; São Paulo: Moinho Santista, 1988.

MILLIET, Sérgio. Panorama da moderna poesia brasileira. Rio de Janeiro: Ministério da Educação e Saúde, Serviço de Documentação, 1952.

MOISÉS, Massaud. Pequeno dicionário de literatura brasileira. 6. ed. atualiz. São Paulo: Cultrix, 2001, p. 324-325.

MURICY, José Cândido de Andrade. A nova literatura brasileira; crítica e antologia. Porto Alegre: Globo – Barcellos, Bertaso & Cia., 1936.

PONGETTI, Henrique. A flauta de Pã. Rio de Janeiro: Irmãos Pongetti, 1982.

REALE, Ebe. Helios ou Menotti? São Paulo: Revista dos Tribunais, 1982.

RICARDO, Cassiano. Viagem no tempo e no espaço (memórias). Rio de Janeiro: José Olympio, 1970.

RIBEIRO, João. Obra Crítica (Os Modernos). Rio de Janeiro: Academia Brasileira de Letras, 1952.

RÓNAI, Paulo (org.). Seleta em Prosa e Verso. Rio de Janeiro: José Olympio; INL-MEC, 1974.

SILVA BRITO, Mário da. Ângulo e Horizonte (de Oswald de Andrade à Ficção Científica). São Paulo: Martins, 1969.

–––––– . História do Modernismo Brasileiro. I. Antecedentes da Semana Moderna, 2. ed., revista. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 1964.

© Casa Menotti del Picchia, 2003

Diretor Editorial - Jefferson L. Alves

Produção Digital - Eduardo Okuno

Revisão - Juliana Alexandrino

Projeto de Capa - Victor Burton

Conversão para eBook - Freitas Bastos

CIP-BRASIL. Catalogação na fonte

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D375m

Del Picchia, Menotti (Paulo Menotti del Picchia), 1892-1988

Menotti del Picchia : melhores poemas [recurso eletrônico] / Menotti del Picchia; direção de Edla Van Steen; seleção Rubens Eduardo Ferreira Frias. − São Paulo: Global, 2012.

recurso digital (Melhores poemas)

Formato: ePub

Requisitos do sistema: Adobe Digital Editions

Modo de acesso: World Wide Web

ISBN 978-85-260-1750-4 (recurso eletrônico)

1. Del Picchia, Menotti (Paulo Menotti del Picchia), 1892-1988. 2. Poesia brasileira. 2. Livros eletrônicos. I. Steen, Edla Van, 1936-. II. Frias, Rubens Eduardo Ferreira, 1948-. III. Título. IV. Série.

12-6264.

CDD-869.91

CDU: 821.134.3(81)-1

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Table of Contents

Folha de rosto

Organizador

Epígrafe

Uma poesia entre a tenaz tradição e o futuro em transe

Poemas tradicionais e pré-modernos

Soneto

Torre de Babel

Carolina

Destino

O poeta 2 – Cantiga do sapateiro

Canção do meu sonho errante

Os ladrões

Jardim tropical

Saudade

Impressão

Música

Desilusão

Língua brasileira

Princesa Isabel

Mal du pays

O discurso

Poemas intertextuais

A angústia de d. João (dramático) (1922)

O amor de dulcineia (fragmento) “o ideal de Sancho” (dramático) (1930)

Máscaras (dramático) – o amor de Colombina (fragmento) (1920)

Moisés (religioso) (fragmento) (1917)

Jesus (religioso) (fragmento) (1917)

Juca mulato (1917)

Germinal

A serenata

Alma alheia

Fascinação

Lamentações

Presságios

A mandinga

A voz das coisas

Ressurreição

Poemas modernistas

A inauguração

O voo

I – O cadáver do anjo

II – O Deus sem rosto

III – O crepúsculo

IV – A Babel astral

V – A vigília

VI – Luz na noite

VII – Alvorada

Acústica

O tempo (fragmentos)

Guarda-noturno em quadrinhos

O rio

Pêndulo

Mensagem

O monumento

O espelho

Tangolomango

O anjo

Bairro da luz

Biografia

O Deus vivo

Noite

Carolina

Lunik

Poesia é ouro

Relógio

O país de papel

Sete poemas inéditos

Velho relógio

Liberdade

A velhice não é mais que a soma final

São Franscisco e Adolfo Hitler

Existem fantasmas dentro de nós

Em nós há uma criança que morre no velho

Passado o túmulo do presente

Biografia

Bibliografia Essencial

Créditos