Pablo Neruda

Obra Póstuma

A ROSA SEPARADA

LA ROSA SEPARADA

Edição Bilingüe

Edición Bilíngüe

1ª edición - Paris, Editions du dragón, 1972.

Traducción de OLGA SAVARY -

2ª edición

Coleção POESÍA DE PABLO NERUDA - Volume VI

Capa: Lui Cuervo Lo Pumo

revisión (revisão): Suely Bastos

traducción (tradução): Olga Savary

Digitalização – Correção - Formatação

1973: Editorial Losada, S.A.

1977: Editorial Seix Barral, S.A.

1981: Matilde Neruda

Todos os direitos desta edição reservados à L@PM Editores S.A.

Todos los derechos de esta edición reservado a L&PM Editores S.A.

Rua Nova Iorque, 306 - 90.450 - Porto Alegre RS e

Rua do Triunfo, 177 - 01212 - São Paulo - SP

Impresso no Brasil - Verão de 1987

Impreso en Brasil - Verano de 1987

Pablo Neruda

PABLO NERUDA, nascido e falecido no Chile (Parral, 1904 - Santiago, 1973), foi sem dúvida uma das vozes mais altas da poesia mundial do nosso tempo. Desde o combate direto ou desde a perseguição e o exílio valorosamente arrostados, a trajetória do poeta, que em 1971 obteve o Prêmio Nobel, configura, simultaneamente, com a evolução de um intelectual militante, uma das principais aventuras expressivas da lírica em língua castelhana, fundada num poderio verbal inigualável, que da indiscriminada imersão no mundo das forças telúricas originárias expandiu-se à fusão com o âmbito natal americano e soube cantar o instante amoroso que contém o cosmos, o tempo obscuro da opressão e o tempo aceso da luta. Um olhar que abarca simultaneamente a vastidão dos seres e o abismo interior da linguagem: poeta total, Neruda já pertence à tradição mais viva da nossa maior poesia.

INDICE

Introdução a Meu Tema

I - Os Homens

II - Os Homens

III - A Isla

IV - Os Homens

V - A Isla

VI - A Isla

VII - A Isla

VIII - A Isla

IX - Os Homens

X - Os Homens

XI - Os Homens

XII - A Isla

XIII - Os Homens

XIV - Os Homens

XV - Os Homens

XVI - Os Homens

XVII - A Isla

XVIII - Os Homens

XIX - Os Homens

XX - La Isla

XXI - Os Homens

XXII - A Isla

XXIII - Os Homens

XXIV - A Isla

INDICE

Introducción en Mi Tema

I - Los Hombres

II - Los Hombres

III - La Isla

IV - Los Hombres

V - A Isla

VI - La Isla

VII - La Isla

VIII - La Isla

IX - Los Hombres

X - Los Hombres

XI - Los Hombres

XII - La Isla

XIII - Los Hombres

XIV - Los Hombres

XV - Los Hombres

XVI - Los Hombres

XVII - La Isla

XVIII - Los Hombres

XIX - Los Hombres

XX - La Isla

XXI - Los Hombres

XXII - La Isla

XXIII - Los Hombres

XXIV - La Isla

A Rosa Separada

"A Rosa Separada" é um canto à Ilha de Páscoa.

Ninguém, na verdade, conhece o nome desta ilha. Chamada pelos nativos antigamente de Rapa Nui, dizem os pesquisadores não ser esta a sua denominação original. Em suas lendas mais antigas, os nativos sempre denominaram sua ilha com nome equivalente ao significado Umbigo do mundo. Mas também este nome pode vir a ser mais uma descrição poética do que a denominação verdadeira da ilha porque, bem mais tarde os nativos igualmente a chamaram O olho que vê o céu ou A fronteira do céu. Todo o resto, isto é, nós, os tagarelas do mundo / que viemos de todas as partes para cuspir em tua lava e que chegamos cheios de conflitos, de divergências, de sangue, enfim todos os que vivem a milhares de quilômetros da ilha preferem dar a ela o nome de Ilha de Páscoa, no mapa, porque foi na tarde do dia de Páscoa, em 1722, que o holandês Roggeveen e seus companheiros notaram que, de terra firme, um povo desconhecido estava remetendo sinais de fumaça, a fim de chamar a atenção.

É esta "A Rosa Separada" de Neruda: ilha sem palmeiras / lá onde se recortam os narizes de pedra / ali, no minúsculo umbigo dos mares, / deixamos esquecida a última pureza, / o espaço, o assombro daquelas companhias / que levantam sua pedra desnuda, sua verdade / sem que ninguém se atreva a amá-las, a conviver com elas. E mais: esta solidão do umbigo do mundo, / a solidão de todo o mar reunido, a rosa separada / do tronco do rosal despedaçado / que a profundidade converteu em arquipélago.

Olga Savary[1]

INTRODUÇÃO A MEU TEMA

Para a Ilha de Páscoa e as presenças

parto, saciado de portas e ruas,

buscando algo que ali não perdi.

O mês de janeiro, seco,

se parece com uma espiga:

colhe do Chile sua luz amarela

até que o mar a apague

e eu parto outra vez, para regressar.

Estátuas que a noite construiu

e debulhou em um círculo fechado

para que não as visse senão o mar.

(Viajei para recuperá-las e erigi-las

em meu domicilio desaparecido.)

E aqui rodeado de presenças cinzas,

de brancura espacial, de movimento

azul, água marinha, nuvens, pedra,

recomeço as vidas de minha vida.

I

OS HOMENS

Sou o peregrino

da Ilha de Páscoa, o cavaleiro

estranho, venho para golpear as portas do silêncio:

− mais um dos que traz o ar

saltando num voo todo o mar:

aqui estou, como os outros pesados peregrinos

que em inglês amamentam e levantam as ruínas:

egrégios comensais do turismo, iguais a Simbad

e a Cristóvão, sem mais descobrimento

que a conta do bar.

Me confesso: matamos

os veleiros de cinco mastros e carne deteriorada,

matamos os pálidos livros de marinheiros em extinção,

nos trasladamos em gansos imensos de alumínio,

corretamente sentados, bebendo taças ácidas,

descendo em fileiras de estômagos amáveis.

II

OS HOMENS

É a verdade do prólogo. Morte ao romanticão,

e ao perito nas incomunicações:

sou igual à professora da Colômbia,

ao rotário de Filadélfia, ao comerciante

de Paysandú que juntou dinheiro

para chegar aqui. Chegamos de ruas diferentes,

de idiomas desiguais, ao Silêncio.

III

A ILHA

Antiga Rapa Nui, pátria sem voz,

perdoa a nós, os tagarelas do mundo:

viemos de todas as partes para cuspir em tua lava,

chegamos cheios de conflitos, de divergências, de sangue,

de pranto e digestões, de guerras e de pêssegos,

em pequenas fileiras de inimizade, de sorrisos

hipócritas, reunidos pelos dados do céu

sobre a mesa de teu silêncio.

Mais uma vez chegamos para ofender-te.

Saúdo primeiro a cratera, Ranu Raraku, suas pálpebras

de lodo e seus velhos lábios verdes:

é amplo, e altos muros o circundam, o encerram,

más a água lá em baixo, mesquinha, suja, negra,

vive, se comunica com a morte

como um iguana imóvel, sonolenta, escondido.

Eu, aprendiz de vulcões, conheci,

criança ainda, as línguas do Aconcágua,

o vômito incendiado do vulcão Tronador,

na noite espantosa vi cair

a luz do Villarrica fulminando as vacas,

torrencial, abrasando plantas e acampamentos,

crepitar derrubando penhascos na fogueira.

Mas se aqui minha infância tivesse me deixado,

neste vulcão morto já faz mil anos,

neste Ranu Raraku, umbigo da morte,

teria uivado de terror e teria obedecido:

teria deslizado minha vida em silêncio,

teria caído no medo verde, na boca da cratera desdentada,

transformando-me em lodo, em línguas do iguana.

Silêncio depositado no vale, terror

da boca lunária, há um minuto, uma hora

pesada como si o tempo tivesse parado

para converter-se em imensa pedra:

é um momento, logo

também dissolve o tempo sua nova estátua impossível

e fica o dia imóvel, como um encarcerado

dentro da cratera, dentro do cárcere da cratera,

dentro dos olhos do iguana da cratera.

IV

OS HOMENS

Somos torpes os transeuntes, nos atropelamos de cotovelos,

de pés, de calças, de maletas,

descemos do trem, do jato, do navio, descemos

com roupas amassadas e chapéus funestos.

Somos culpáveis, somos pecadores,

chegamos de hotéis estagnados ou da paz industrial,

esta é talvez a última camisa limpa,

perdemos a gravata,

mas ainda assim, deslocados, solenes,

filhos da puta considerados nos melhores ambientes,

ou simples taciturnos que não devemos nada a ninguém,

somos os mesmos e o mesmo diante do tempo,

diante da solidão: os pobres homens

que ganharam a vida e a morte trabalhando

de maneira normal ou burotrágica,

sentados ou amontoados nas estações do metrô,

nos barcos, nas minas, nos centros de estudo, nos cárceres,

nas universidades, nas fábricas de cerveja

(debaixo da roupa a mesma pele sedenta

e o cabelo, o mesmo cabelo, repartido em cores).

V

A ILHA

Todas as ilhas do mar foram feitas pelo vento.

Mas aqui, o coroado, o vento vivo, o primeiro,

fundou sua casa, fechou as asas, viveu:

a mínima Rapa Nui repartiu seus domínios,

soprou, inundou, manifestou seus dons

até o Oeste, até o Este, até o espaço unido

até que estabeleceu germes puros,

até que começaram as raízes.

VI

A ILHA

Oh Melanésia, espiga poderosa,

ilhas de vento genital, criadas,

cedo multiplicadas pelo vento.

De argila, bosques, barro, de sêmen que voava

nasceu o colar selvagem dos mitos:

Polinésia: pimenta verde, espargida

na área do mar pelos dedos errantes

do dono de Rapa Nui, o Senhor Vento.

A primeira estátua foi de areia molhada,

ele a formou e a desfez alegremente.

Construiu de sal a segunda estátua

e o mar hostil a derrubou cantando.

Mas a terceira estátua que fez o Senhor Vento

foi um moai de granito, e este sobreviveu.

Esta obra que lavraram as mãos do ar,

as luvas do céu, a turbulência azul,

este trabalho fizeram os dedos transparentes:

um torso, a ereção do Silêncio desnudo,

o olhar secreto da pedra,

o nariz triangular da ave ou da proa

e na estátua o prodígio de um retrato:

− porque a solidão tem este rosto,

porque o espaço é esta retidão sem rincões,

y a distância é esta claridade do retângulo.

VII

A ILHA

Quando proliferaram os colossos

e erguidos caminharam

até povoar a ilha de narizes de pedra

e, ativos, fundaram descendência − filhos

do vento e da lava, netos

do ar e da cinza, percorreram

com grandes pés a ilha −

nunca trabalhou tanto

a brisa com suas mãos,

o ciclone com seu crime,

a persistência da Oceania.

Grandes cabeças puras,

de longos pescoços, de olhar grave,

gigantescas mandíbulas erguidas

no orgulho de sua solidão,

presenças,

presenças arrogantes,

preocupadas.

Oh graves dignidades solitárias

quem se atreveu, se atreve

a perguntar, a interrogar

as estátuas interrogadoras?

São a interrogação disseminada

que ultrapassa a estreiteza exata,

a pequena cintura da ilha

e se dirige ao grande mar, ao fundo

do homem e de sua ausência.

Alguns corpos não conseguiram erguer-se,

seus braços ficaram sem forma ainda, selados

na cratera, dormentes,

deitados ainda na rosa calcária,

sem levantar os olhos para o mar

e as grandes criaturas de sonho horizontal

são as larvas de pedra do mistério:

aqui as deixou o vento quando fugiu da terra,

quando deixou de procriar filhos de lava.

VIII

A ILHA

No centro os rostos derrotados,

partidos e tombados, com seus grandes narizes

fundidos na crosta calcária da ilha,

para quem apontam os gigantes? ninguém?

um caminho, um estranho caminho de gigantes:

e ali ficou seu prodigioso peso caído,

beijando a cinza sagrada, regressando

ao magma natal, malferidos, cobertos

pela luz oceânica, a pouca chuva, o pó

vulcânico, e mais tarde

por esta solidão do umbigo do mundo:

a solidão redonda de todo o mar reunido.

Parece estranho ver viver aqui, dentro

do círculo, contemplar as lagostas

róseas, hostis caírem os caixotes

das mãos dos pescadores,

e estes, fundirem os corpos outra vez na água

agredindo as tocas de sua mercadoria,

ver as velhas cerzirem calças gastas

pela pobreza, ver entre folhagens

a flor de uma donzela sorrindo para si mesma,

para o sol, para o meio-dia tilintante,

para a igreja do padre Englert, ali enterrado,

sim, sorrindo, cheia deste gozo remoto

como um pequeno cântaro que canta.

IX

OS HOMENS

Nos ensinaram a respeitar a igreja,

a não tossir, a não cuspir no átrio,

a não lavar roupa no altar

e não é assim: a vida rompe as religiões

e é esta ilha em que habitou o Deus Vento

a única igreja viva e verdadeira:

− vão e vêm as vidas, morrendo e fornicando −

aqui na ilha de Páscoa, onde tudo é altar,

onde tudo é oficina do desconhecido,

a mulher amamenta sua nova criatura

sobre os mesmos degraus que pisaram seus deuses.

Aqui, para viver! Más também nós?

Nós, os transeuntes, os equivocados de estrela,

naufragaríamos na ilha como em uma lagoa,

num lago em que todas as distâncias terminam,

na aventura imóvel mais difícil do homem.

X

OS HOMENS

Sim, próximos desenganados, antes de regressar

ao curral, à colmeia das tristes abelhas,

turistas convencidos de voltar, companheiros

de rua negra com casas de antiguidades

e latas de lixo, meio irmãos

do número trinta e três mil quatrocentos e vinte e sete,

sexto andar, apartamento A, B ou J

diante do armazém "Astorquiza, Williams e Companhia"

sim, meu pobre irmão que sou eu mesmo,

agora que sabemos que não ficaremos

aqui, nem condenados, que sabemos

de hoje, que este esplendor nos ofusca,

a solidão nos aperta como a roupa de um menino

que cresce demais ou como quando

a escuridão se apodera do dia.

XI

OS HOMENS

Vê-se que nascemos para nos ouvir e nos ver,

para nos medir (quanto saltamos, quanto ganhamos,

ganhamos, etc.),

para nos ignorar (sorrindo), para nos mentir,

para o acordo, para a indiferença ou para comer juntos.

Mas que ninguém não nos mostre a terra, adquirimos

olvido, olvido até os sonhos de ar,

e nos ficou somente um desejo de sangue e pó

na língua: engolimos a lembrança

entre vinho e cerveja, longe, longe daquilo,

longe daquilo, da mãe, da terra, da vida.

XII

A ILHA

Austeros perfis de cratera lavrada,

narizes triangulares, rostos de duro mel,

silenciosos sinos cujo som

foi embora sem regresso para o mar,

mandíbulas, olhar

de sol imóvel, reino

da grande solidão, vestígios

verticais:

eu sou o novo, o escuro,

sou de novo o radiante:

vim talvez para reluzir,

quero o espaço ígneo

sem passado, o fulgor,

o oceano, a pedra e "o vento

para tocar e ver, para construir de novo,

para pedir de joelhos a castidade do sol,

para cavar com minhas pobres mãos sangrentas o destino.

XIII

OS HOMENS

Chegamos muito longe, muito longe

para entender as órbitas de pedra,

os olhos extintos que continuam olhando,

os grandes rostos dispostos para a eternidade.

XIV

OS HOMENS

Longe, longe, longe continuamos,

nos afastamos das duras máscaras

erigidas em pleno silêncio e iremos

envoltos em seu orgulho, em sua distância.

E para que viemos até a ilha?

Não será o sorriso dos homens floridos,

nem as crepitantes cadeiras de Ataroa, a bela,

nem os rapazes a cavalo, de olhos impertinentes,

o que levaremos conosco regressando

mas sim um vazio oceânico, uma pobre pergunta

com mil contestações de lábios desdenhosos.

XV

OS HOMENS

O transeunte, viajeiro, o satisfeito,

volta a suas rodas para rodar, a seus aviões,

e acabou o silêncio solene, é necessário

deixar para trás aquela solidão transparente

de ar lúcido, de água, de pasto duro e puro,

fugir, fugir, fugir do sal, do perigo,

do solitário círculo na água

de onde os olhos ocos do mar,

as vértebras, as pálpebras das estátuas negras

morderam o espantado burguês das cidades:

Oh Ilha de Páscoa, não me iludas,

há demasiada luz, estás muito longe,

e quanta pedra e água:

too much for me![2] Partamos!

XVI

OS HOMENS

O fatigado, o órfão

das multidões, o eu,

o triturado, o do asfalto,

o apátrida dos restaurantes repletos,

o que queria ir mais longe, sempre,

não sabia o que fazer na ilha,

queria e não queria ficar ou voltar,

o vacilante, o híbrido, o enredado em si mesmo

aqui não teve lugar: a retidão de pedra,

o olhar infinito do prisma de granito,

a solidão redonda o expulsaram:

foi-se com suas tristezas para outra parte,

regressou às suas agonias natais,

às indecisões do frio e do verão.

XVII

A ILHA

Oh torre da luz, triste formosura

que dilatou no mar estátuas e colares,

olho calcário, insígnia da água extensa, grito

de albatroz enlutado, dente do mar, esposa

do vento oceânico, oh rosa separada

do tronco do rosal despedaçado

que a profundidade converteu em arquipélago,

oh estrela natural, diadema verde,

só em tua solitária dinastia,

inatingível ainda, evasiva, deserta

como uma gota, como uma uva, como o mar.

XVIII

OS HOMENS

Como algo que sai da água, algo desnudo, invicto,

pálpebra de platina, crepitação de sal,

alga, peixe trêmulo, espada viva,

eu, apartado, me separo

da ilha separada, vou embora

envolto em luz

e ainda que pertença aos rebanhos,

aos que entram e saem em manadas,

ao turismo igualitário, à prole,

confesso minha tenaz aderência ao terreno

solicitado pela aurora da Oceania.

XIX

OS HOMENS

Voltamos apressados a esperar nomeações,

exasperantes publicações, discussões amargas,

fermentos, guerras, enfermidades, música

que nos ataca e nos golpeia sem trégua,

entramos novamente em nossos batalhões,

ainda que todos se unissem para declarar-nos mortos,

aqui estamos outra vez com nosso falso sorriso,

falamos, exasperados ante o possível olvido,

enquanto lá na ilha sem palmeiras,

lá onde se recortam os narizes de pedra

como triângulos traçados em pleno céu e sal,

ali, no minúsculo umbigo dos mares,

deixamos esquecida a última pureza,

o espaço, o assombro daquelas companhias

que levantam sua pedra desnuda, sua verdade,

sem que ninguém se atreva a amá-las, a conviver com elas,

e essa é minha covardia, aqui dou o testemunho:

não me senti capaz senão de transitórios

edifícios, e nesta capital sem paredes

feita de luz, de sal, de pedra e pensamento,

como todos olhei e abandonei assustado

a límpida claridade da mitologia,

as estátuas rodeadas pelo silêncio azul.

XX

A ILHA

De outro lugares (Ceilão, Orenoco, Valdívia)

saí com lianas, com esponjas, com fios

da fecundidade, com as trepadeiras

e as negras raízes da umidade terrestre

− de ti, rosa do mar, pedra absoluta,

saio limpo, vertendo a claridade do vento −

revivo azul, metálico, evidente.

XXI

OS HOMENS

Eu, dos bosques, das ferrovias no inverno,

eu, conservador daquele inverno,

do barro

em uma rua tortuosa, miserável,

eu, poeta obscuro, recebi o beijo de pedra em minha face

e se purificaram minhas angústias.

XXII

A ILHA

Amor, amor, oh separada minha

por tantas vezes mar como neve e distância,

mínima e misteriosa, rodeada

de eternidade, agradeço

não só teu olhar de donzela,

tua brancura oculta, rosa secreta, mas

o esplendor moral de teus estátuas,

a paz abandonada que me confiasse nas mãos:

o dia detido em tua garganta.

XXIII

OS HOMENS

Porque si coincidíssemos ali

como os elefantes moribundos

dispostos ao oxigênio total,

se armados os saciados e os famintos,

os árabes e os bretões, os de Tehuantepec

e os de Hamburgo, os duros de Chicago e os senegaleses,

todos, si compreendêssemos que ali guardam as chaves

da respiração, do equilíbrio

baseados na verdade da pedra e do vento,

se assim fosse e corressem as raças despovoando as nações,

se navegássemos em tropel até a Ilha,

se todos ficassem sábios de repente e fossemos

a Rapa Nui, a mataríamos,

a mataríamos com imensas pisadas, com dialetos,

escarros, batalhas, religiões,

y ali também acabaria o ar,

cairiam ao solo as estátuas,

virariam mastros sujos os narizes de pedra

y tudo morreria amargamente.

XXIV

A ILHA

Adeus, adeus, ilha secreta, rosa

de purificação, umbigo de oro:

voltamos uns e outros para as obrigações

de nossas enlutadas profissões e ofícios.

Adeus, que o grande oceano te guarde

longe de nossa estéril aspereza!

Chegou a hora de odiar a solidão:

esconde, ilha, as chaves antigas

debaixo dos esqueletos

que nos censurarão até que sejam pó

em suas covas de pedra

nossa invasão inútil.

Regressamos. E este adeus, esbanjado e perdido

é mais um, um adeus

sem mais solenidade que a que ali fica:

a indiferença imóvel no centro do mar:

cem olhares de pedra que olham para dentro

e para a eternidade do horizonte.

FIM

LA ROSA SEPARADA

INTRODUCCIÓN EN MI TEMA

A la Isla de Pascua y sus presencias

salgo, saciado de puertas y calles,

a buscar algo que allí no perdí.

El mes de enero, seco,

se parece a una espiga:

cuelga de Chile su luz amarilla

hasta que el mar lo borra

y yo salgo otra vez, a regresar.

Estatuas que la noche construyó

y desgranó en un círculo cerrado

para que no las viera sino el mar.

(Viajé a recuperarlas, a erigirlas

en mi domicilio desaparecido.)

Y aquí rodeado de presencias grises,

de blancura espacial, de movimiento

azul, agua marina, nubes, piedra,

recomienzo las vidas de mi vida.

I

LOS HOMBRES

Yo soy el peregrino

de Isla de Pascua, el caballero

extraño, vengo a golpear las puertas del silencio:

uno más de los que trae el aire

saltándose en un vuelo todo el mar:

aquí estoy, como los otros pesados peregrinos

que en inglés amamantan y levantan las ruinas:

egregios comensales del turismo, iguales a Simbad

y a Cristóbal, sin más descubrimiento

que la cuenta del bar.

Me confieso: matamos

los veleros de cinco palos y carne agusanada,

matamos los libros pálidos de marinos menguantes,

nos trasladamos en gansos inmensos de aluminio,

correctamente sentados, bebiendo copas ácidas,

descendiendo en hileras de estómagos amables.

II

LOS HOMBRES

Es la verdad del prólogo. Muerte al romanticón,

al experto en las incomunicaciones:

soy igual a la profesora de Colombia,

al rotario de Filadelfia, al comerciante

de Paysandú que juntó plata

para llegar aquí. Llegamos de calles diferentes,

de idiomas desiguales, al Silencio.

III

LA ISLA

Antigua Rapa Nui, patria sin voz,

perdónanos a nosotros los parlanchines del mundo

hemos venido de todas partes a escupir en tu lava,

llegamos llenos de conflictos, de divergencias, de sangre,

de llanto y digestiones, de guerras y duraznos,

en pequeñas hileras de inamistad, de sonrisas

hipócritas, reunidos por los dados del cielo

sobre la mesa de tu silencio.

Una vez más llegamos a mancillarte.

Saludo primero al cráter, a Ranu Raraku, a sus párpados

de légamo, a sus viejos labios verdes:

es ancho, y altos muros lo circulan, lo encierran,

pero el agua allá abajo, mezquina, sucia, negra,

vive, se comunica con la muerte

como una iguana inmóvil, soñolienta, escondida.

Yo, aprendiz de volcanes, conocí,

infante aún, las lenguas de Aconcagua,

el vómito encendido del volcán Tronador,

en la noche espantosa vi caer

la luz del Villarrica fulminando las vacas,

torrencial, abrasando plantas y campamentos,

crepitar derribando peñascos en la hoguera.

Pero si aquí me hubiera dejado mi infancia,

en este volcán muerto hace mil años,

en este Ranu Raraku, ombligo de la muerte,

habría aullado de terror y habría obedecido:

habría deslizado mi vida en silencio,

hubiera caído al miedo verde, a la boca del cráter desdentado,

transformándome en légamo, en lenguas de la iguana.

Silencio depositado en la cuenca, terror

de la boca lunaria, hay un minuto, una hora

pesada como si el tiempo detenido

se fuera a convertir en piedra inmensa:

es un momento, pronto

también disuelve el tiempo su nueva estatua imposible

y queda el día inmóvil, como un encarcelado

dentro del cráter, dentro de la cárcel del cráter,

adentro de los ojos de la iguana del cráter.

IV

LOS HOMBRES

Somos torpes los transeúntes, nos atropellamos de codos,

de pies, de pantalones, de maletas,

bajamos del tren, del jet, de la nave, bajamos

con arrugados trajes y sombreros funestos.

Somos culpables, somos pecadores,

llegamos de hoteles estancados o de la paz industrial,

ésta es tal vez la última camisa limpia,

perdimos la corbata,

pero aún así, desquiciados, solemnes,

hijos de puta considerados en los mejores ambientes,

o simples taciturnos que no debemos nada a nadie,

somos los mismos y lo mismo frente al tiempo,

frente a la soledad: los pobres hombres

que se ganaron la vida y la muerte trabajando

de manera normal o burotrágica,

sentados o hacinados en las estaciones del metro,

en los barcos, las minas, los centros de estudio, las cárceles,

las universidades, las fábricas de cerveza

(debajo de la ropa la misma piel sedienta)

(el pelo, el mismo pelo, repartido en colores).

V

LA ISLA

Todas las islas del mar las hizo el viento.

Pero aquí, el coronado, el viento vivo, el primero,

fundó su casa, cerró las alas, vivió:

desde la mínima Rapa Nui repartió sus dominios,

sopló, inundó, manifestó sus dones

hacia el Oeste, hacia el Este, hacía el espacio unido

hasta que estableció gérmenes puros,

hasta que comenzaron las raíces.

VI

LA ISLA

Oh Melanesia, espiga poderosa,

islas del viento genital, creadas,

luego multiplicadas por el viento.

De arcilla, bosques, barro, de semen que volaba

nació el collar salvaje de los mitos:

Polinesia: pimienta verde, esparcida

en el área del mar por los dedos errantes

del dueño de Rapa Nui, el Señor Viento.

La primera estatua fue de arena mojada,

él la formó y la deshizo alegremente.

La segunda estatua la construyó de sal

y el mar hostil la derribó cantando.

Pero la tercera estatua que hizo el Señor Viento

fue un moai de granito, y éste sobrevivió.

Esta obra que labraron las manos del aire,

los guantes del cielo, la turbulencia azul,

este trabajo hicieron los dedos transparentes:

un torso, la erección del Silencio desnudo,

la mirada secreta de la piedra,

la nariz triangular del ave o de la proa

y en la estatua el prodigio de un retrato:

porque la soledad tiene este rostro,

porque el espacio es esta rectitud sin rincones,

y la distancia es esta claridad del rectángulo.

VII

LA ISLA

Cuando prolíficaron los colosos

y erguidos caminaron

hasta poblar la isla de narices de piedra

y, activos, destinaron descendencia: hijos

del viento y de la lava, nietos

del aire y la ceniza, recorrieron

con grandes pies la isla:

nunca trabajó tanto

la brisa con sus manos,

el ciclón con su crimen,

la persistencia de la Oceanía.

Grandes cabezas puras,

altas de cuello, graves de mirada,

gigantescas mandíbulas erguidas

en el orgullo de su soledad,

presencias,

presencias arrogantes,

preocupadas.

Oh graves dignidades solitarias

quién se atrevió, se atreve

a preguntar, a interrogar

a las estatuas interrogadoras?

Son la interrogación diseminada

que sobrepasa la angostura exacta,

la pequeña cintura de la isla

y se dirige al grande mar, al fondo

del hombre y de su ausencia.

Algunos cuerpos no alcanzaron a erguirse:

sus brazos se quedaron sin forma aún, sellados

en el cráter, durmientes,

acostados aún en la rosa calcárea,

sin levantar los ojos hacia el mar

y las grandes criaturas de sueño horizontal

son las larvas de piedra del misterio:

aquí las dejó el viento cuando huyó de la tierra:

cuando dejó de procrear hijos de lava.

VIII

LA ISLA

Los rostros derrotados en el centro,

quebrados y caídos, con sus grandes narices

hundidas en la costra calcárea de la isla,

los gigantes indican a quién? a nadie?

un camino, un extraño camino de gigantes:

allí quedaron rotos cuando avanzaron, cayeron

y allí quedó su peso prodigioso caído,

besando la ceniza sagrada, regresando

al magma natalicio, malheridos, cubiertos

por la luz oceánica, la corta lluvia, el polvo

volcánico, y más tarde

por esta soledad del ombligo del mundo:

la soledad redonda de todo el mar reunido.

Parece extraño ver vivir aquí, dentro

del círculo, contemplar las langostas

róseas, hostiles caer a los cajones

desde las manos de los pescadores,

y éstos, hundir los cuerpos otra vez en el agua

agrediendo las cuevas de su mercadería,

ver las viejas zurcir pantalones gastados

por la pobreza, ver entre follajes

la flor de una doncella sonriendo a sí misma,

al sol, al mediodía tintineante,

a la iglesia del padre Englert, allí enterrado,

sí, sonriendo, llena de esta dicha remota

como un pequeño cántaro que canta.

IX

LOS HOMBRES

A nosotros nos enseñaron a respetar la iglesia,

a no toser, a no escupir en el atrio,

a no lavar la ropa en el altar

y no es así: la vida rompe las religiones

y es esta isla en que habitó el Dios Viento

la única iglesia viva y verdadera:

van y vienen las vidas, muriendo y fornicando:

aquí en la isla de Pascua donde todo es altar,

donde todo es taller de lo desconocido,

la mujer amamanta su nueva criatura

sobre las mismas gradas que pisaron sus dioses.

Aquí, a vivir! Pero también nosotros?

Nosotros, los transeúntes, los equivocados de estrella,

naufragaríamos en la isla como en una laguna,

en un lago en que todas las distancias concluyen,

en la aventura inmóvil más difícil del hombre.

X

LOS HOMBRES

Sí, próximos desengañados, antes de regresar

al redil, a la colmena de las tristes abejas,

turistas convencidos de volver, compañeros

de calle negra con casas de antigüedades

y latas de basura, hermanastros

del número treinta y tres mil cuatrocientos veintisiete,

piso sexto, departamento a, be o jota

frente al almacén "Astorquiza, Williams y Compañía",

sí, pobre hermano mío que eres yo,

ahora que sabemos que no nos quedaremos

aquí, ni condenados, que sabemos

desde hoy, que este esplendor nos queda grande,

la soledad nos aprieta como el traje de un niño

que crece demasiado o como cuando

la oscuridad se apodera del día.

XI

LOS HOMBRES

Se ve que hemos nacido para oírnos y vernos,

para medirnos (cuánto saltamos, cuánto ganamos, etcétera),

para ignorarnos (sonriendo), para mentirnos,

para el acuerdo, para la indiferencia o para comer juntos.

Pero que no nos muestre nadie la tierra, adquirimos

olvido, olvido hacia los sueños de aire,

y nos quedó sólo un regusto de sangre y polvo

en la lengua: nos tragamos el recuerdo

entre vino y cerveza, lejos, lejos de aquello,

lejos de aquello, de la madre, de la tierra de la vida.

XII

LA ISLA

Austeros perfiles de cráter labrado, narices

en el triángulo, roseros de dura miel,

silenciosas campanas cuyo sonido

se fue hacia el mar para no regresar,

mandíbulas, miradas

de sol inmóvil, reino

de la gran soledad, vestigios

verticales:

yo soy el nuevo, el oscuro,

soy de nuevo el radiante:

he venido tal vez a relucir,

quiero el espacio ígneo

sin pasado, el destello,

la Oceanía, la piedra y el viento

para tocar y ver, para construir de nuevo,

para solicitar de rodillas la castidad del sol,

para cavar con mis pobres manos sangrientas el destino.

XIII

LOS HOMBRES

Llegamos hasta lejos, hasta lejos

para entender las órbitas de piedra,

los ojos apagados que aún siguen mirando,

los grandes rostros dispuestos para la eternidad.

XIV

LOS HOMBRES

Qué lejos, lejos, lejos continuamos,

nos alejamos de las duras máscaras

erigidas en pleno silencio y nos iremos

envueltos en su orgullo, en su distancia.

Y para qué vinimos a la isla?

No será la sonrisa de los hombres floridos,

ni las crepitantes caderas de Ataros la bella,

ni los muchachos a caballo, de ojos impertinentes,

lo que nos llevaremos regresando:

sino un vacío oceánico, una pobre pregunta

con mil contestaciones de labios desdeñosos.

XV

LOS HOMBRES

El transeúnte, viajero, el satisfecho,

vuelve a sus ruedas a rodar, a sus aviones,

y se acabó el silencio solemne, es necesario

dejar atrás aquella soledad transparente

de aire lúcido, de agua, de pasto duro y puro,

huir, huir, huir de la sal, del peligro,

del solitario círculo en el agua

desde donde los ojos huecos del mar,

las vértebras, los párpados de las estatuas negras

mordieron al espantado burgués de las ciudades:

Oh Isla de Pascua, no me atrapes,

hay demasiada luz, estás muy lejos,

y cuánta piedra y agua:

too much for me! Nos vamos!

XVI

LOS HOMBRES

El fatigado, el huérfano

de las multitudes, el yo,

el triturado, el del cemento,

el apátrida de los restaurantes repletos,

el que quería irse más lejos, siempre,

no sabía qué hacer en la isla, quería

y no quería quedarse o volver,

el vacilante, el híbrido, el enredado en sí mismo

aquí no tuvo sitio: la rectitud de piedra,

la mirada infinita del prisma de granito,

la soledad redonda lo expulsaron:

se fue con sus tristezas a otra parte,

regresó a sus natales agonías,

a las indecisiones del frío y del verano.

XVII

LA ISLA

Oh torre de la luz, triste hermosura

que dilató en el mar estatuas y collares,

ojo calcáreo, insignia del agua extensa, grito

de petrel enlutado, diente del mar, esposa

del viento de Oceanía, oh rosa separada

del tronco del rosal despedazado

que la profundidad convirtió en archipiélago,

oh estrella natural, diadema verde,

sola en tu solitaria dinastía,

inalcanzable aún, evasiva, desierta

como una gota, como una uva, como el mar.

XVIII

LOS HOMBRES

Como algo que sale del agua, algo desnudo, invicto,

párpado de platino, crepitación de sal,

alga, pez tembloroso, espada viva,

yo, fuera de los otros, me separo

de la isla separada, me voy

envuelto en luz

y si bien pertenezco a los rebaños,

a los que entran y salen en manadas,

al turismo igualitario, a la prole,

confieso mi tenaz adherencia al terreno

solicitado por la aurora de Oceanía.

XIX

LOS HOMBRES

Volvemos apresurados a esperar nombramientos,

exasperantes publicaciones, discusiones amargas,

fermentos, guerras, enfermedades, música

que nos ataca y nos golpea sin tregua,

entramos a nuestros batallones de nuevo,

aunque todos se unían para declararnos muertos:

aquí estamos otra vez con nuestra falsa sonrisa,

dijimos, exasperados ante el posible olvido,

mientras allá en la isla sin palmeras,

allá donde se recortan las narices de piedra

como triángulos trazados a pleno cielo y sal,

allí, en el minúsculo ombligo de los mares,

dejamos olvidada la última pureza,

el espacio, el asombro de aquellas compañías

que levantan su piedra desnuda, su verdad,

sin que nadie se atreva a amarlas, a convivir con ellas,

y ésa es mi cobardía, aquí doy testimonio:

no me sentí capaz sino de transitorios

edificios, y en esta capital sin paredes

hecha de luz, de sal, de piedra y pensamiento,

como todos miré y abandoné asustado

la limpia claridad de la mitología,

las estatuas rodeadas por el silencio azul.

XX

LA ISLA

De otros lugares (Ceilán, Orinoco, Valdivia)

salí con lianas, con esponjas, con hilos

de la fecundidad, con las enredaderas

y las negras raíces de la humedad terrestre:

de ti, rosa del mar, piedra absoluta,

salgo limpio, vertiendo la claridad del viento;

revivo azul, metálico, evidente.

XXI

LOS HOMBRES

Yo, de los bosques, de los ferrocarriles en invierno,

yo, conservador de aquel invierno,

del barro

en una calle agobiada, miserable,

yo, poeta oscuro, recibí el beso de piedra en mi frente

y se purificaron mis congojas.

XXII

LA ISLA

Amor, amor, oh separada mía

por tantas veces mar como nieve y distancia,

mínima y misteriosa, rodeada

de eternidad, agradezco

no sólo tu mirada de doncella,

tu blancura escondida, rosa secreta, sino

el resplandor moral de tus estatuas,

la paz abandonada que impusiste en mis manos:

el día detenido en tu garganta.

XXIII

LOS HOMBRES

Porque si coincidiéramos allí

como los elefantes moribundos

dispuestos al oxígeno total,

si armados los satisfechos y los hambrientos,

los árabes y los bretones, los de Tehuantepec

y los de Hamburgo, los duros de Chicago y los senegaleses,

todos, si comprendiéramos que allí guardan las llaves

de la respiración, del equilibrio

basados en la verdad de la piedra y del viento,

si así fuera y corrieran las razas despoblándose las naciones,

si navegáramos en tropel hacia la Isla,

si todos fueran sabios de golpe y acudiéramos

a Rapa Nui, la mataríamos,

la mataríamos con inmensas pisadas, con dialectos,

escupos, batallas, religiones,

y allí también se acabaría el aire,

caerían al suelo las estatuas,

se harían palos sucios las narices de piedra

y todo moriría amargamente.

XXIV

LA ISLA

Adiós, adiós, isla secreta, rosa

de purificación, ombligo de oro:

volvemos unos y otros a las obligaciones

de nuestras enlutadas profesiones y oficios.

Adiós, que el gran océano te guarde

lejos de nuestra estéril aspereza!

Ha llegado la hora de odiar la soledad:

esconde, isla, las llaves antiguas

bajo los esqueletos

que nos reprocharán hasta que sean polvo

en sus cuevas de piedra

nuestra invasión inútil.

Regresamos. Y este adiós, prodigado y perdido

es uno más, un adiós

sin más solemnidad que la que allí se queda:

la indiferencia inmóvil en el centro del mar:

cien miradas de piedra que miran hacia adentro

y hacia la eternidad del horizonte.

F I N

[1] Olga Savary (1933-). Nasceu em Belém do Pará. Brasil. Poeta, contista, romancista, crítica, tradutora e ensaísta. Organizou várias antologias de poesia, brasileiras e internacionais, como a Antologia de Poesia da América Latina. Traduziu mais de 40 obras de mestres hispano-americanos, Como Borges, Cortázar, Carlos Fuentes, Lorca, Neruda, Octavio Paz, Jorge Semprún e Mário Vargas Llosa, e os mestres japoneses do hai-kai, Bashô, Buson e Issa. Obras: "Espelho provisório" (1970), "Sumidouro" (1977), "Altaonda", (1979), "Magma" (1982, poesia erótica feminina), "Natureza Viva" (1982), "Hai-Kais" (1986), Linha d'água" (1987), "Berço Esplendido" (1987), "Retratos" (1989) ... "Repertório Selvagem" (1998). (Fonte: http://pt.wikipedia.org).

Grandes Paraenses / Olga Savary - "Uma mulher-raiz submersa em águas eternas. Mais do que qualquer bálsamo, a poesia reivindica para si o líquido amniótico onde se conserva a gênese da inspiração de um artista. Embebida pelo sempre na seiva da terra em que nasceu, uma poeta paraense leva a chuva, o orvalho e a Baía do Guajará em sua alma pelos quatro cantos do mundo. O poético se umedece na literatura com Olga Savary". (Carlos Correia Santos) (Fonte: www.klickescritores.com.br). (Nota do digitalizador).

[2] N. da T. 1. Em inglês, no original, significando é demais para mim.

Table of Contents

INDICE

INDICE

INTRODUÇÃO A MEU TEMA

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

LA ROSA SEPARADA

INTRODUCCIÓN EN MI TEMA

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV