Júbilo, memória,

noviciado da paixão

Obras reunidas de Hilda Hilst

Organização e plano de edição:

Alcir Pécora

Prosa: A obscena senhora D/ Cartas de um sedutor/ Kadosh/ Contos de escárnio & Textos grotescos/ Fluxo-floema/ Rútilos/ Tu não te moves de ti/ O caderno rosa de Lori lamby/ Com meus olhos de cão/ Estar sendo. Ter sido/ Cascos e carícias e outras crônicas. Poesia: Júbilo, memória, noviciado da paixão/ Bufólicas/ Cantares/ Exercícios/ Da morte: odes mínimas/ Baladas/ Do desejo/ Poemas malditos, gozosos e devotos. Teatro: Teatro Completo.

Folha de Rosto

Hilda Hilst

Júbilo, memória,

noviciado da paixão

Créditos

Copyright © 2001 by Hilda Hilst

Todos os direitos reservados. Nenhuma parte desta edição pode ser utilizada ou reproduzida – em qualquer meio ou forma, seja mecânico ou eletrônico, fotocópia, gravação etc. – nem apropriada ou estocada em sistema de bancos de dados, sem a expressa autorização da editora.

Texto fixado conforme as regras do novo Acordo Ortográfico da

Língua Portuguesa (Decreto Legislativo nº 54, de 1995).

Consultoria e estabelecimento de texto,

cronologia e bibliografia: Edson Costa Duarte

e José Luís Mora Fuentes

Revisão: Fabio Weintraub, Ana Maria Barbosa

e Ronald Polito (bibliografias)

Capa: inc. design editorial

Produção para ebook: S2 Books

1.ª edição, 2001

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (cip)

(Câmara Brasileira do Livro, sp, Brasil)

Hilst, Hilda

Júbilo, memória, noviciado da paixão / Hilda Hilst ; [organização Alcir Pécora]. – São Paulo : Globo, 2001.

ISBN 978-85-250-5257-5

277kb; ePUB

1. Poesia brasileiro I. Pécora, Alcir II. Título

01-5593                           CDD-869.915

Índices para catálogo sistemático:

1. Poesia : Século 20 : Literatura brasileira 869.915

2. Século 20 : Poesia : Literatura brasileira 869.915

Direitos de edição em língua portuguesa

adquiridos por Editora Globo s. a.

Av. Jaguaré, 1485 – 05346-902 – São Paulo, sp

www.globolivros.com.br

Dedicatória

A M. N.

porque ele existe.

Epígrafe

Deliberei amar. Corto em pedaços

o músculo sangrento, alheio e triste

a quem por isso culpo. Irmão, um dia

aprenderemos a entender a entranha.

E nunca mais seremos diferentes.

Renata Pallottini

Sumário

Capa

Folha de Rosto

Créditos

Dedicatória

Epígrafe

Nota do organizador

Dez chamamentos ao amigo

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

O poeta inventa viagem, retorno, e sofre de saudade

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

Moderato cantabile

I

II

III

IV

V

VI

Ode descontínua e remota para flauta e oboé. de Ariana para Dionísio

I

II

III

IV

V

VI

VII

IX

X

Prelúdios-intensos para os desmemoriados do amor

I

II

III

IV

V

Árias pequenas. Para bandolim

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

Ária única, turbulenta

Poemas aos homens do nosso tempo

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

Obras publicadas de Hilda Hilst

Bibliografia selecionada sobre Hilda Hilst

Cronologia

Nota do organizador

A escolha do livro que deveria dar início à publicação da obra poética de Hilda Hilst, pela Editora Globo, deveu-se genericamente à vontade de apresentá-la com radicalidade, por meio de um texto que estivesse entre os seus melhores. Júbilo, memória, noviciado da paixão com certeza está entre estes. Mas não está só, felizmente: alguns outros de sua extensa produção poética estão nesta mesma grandeza, rara na literatura de língua portuguesa contemporânea. Digo extensa porque abrange um período que vai de 1950 até 1995, ano de publicação de seu último volume só composto de inéditos, mas também porque, em termos relativos ao conjunto de sua própria obra, poesia é o gênero que Hilda Hilst pratica por mais tempo, entre os vários de que, polígrafa, se ocupa: além dele, faz teatro, prosa de ficção, crônica. Esta última tem sido, por assim dizer, bissexta; mas pode ser interessante lembrar que toda a sua produção teatral se concentra nos finais dos anos 1960, enquanto a sua prosa de ficção – aí compreendidos os quase romances e novelas, os talvez contos –, apenas começa na década seguinte, para então continuar com regularidade, concomitantemente à poesia, até Estar sendo. Ter sido, de 1997.

Foi pensar o cruzamento dessas distintas durações de gêneros com o percurso interno de sua prolífica produção poética que me decidiu. Pois Júbilo, memória, noviciado da paixão é o primeiro livro de poesia posterior ao jorro dramático e ao início já maduro dos livros de prosa – e isto afetou seus versos. A sua poesia acusa o impacto da novidade da prosa, incorpora a ficção exercitada mais recentemente, de tal modo que, como o disse Nelly Novaes Coelho, “entre esta e a da primeira fase, há uma evidente distância: não propriamente de valor poético, mas de intensidade”. Tal intensidade poderia ser descrita de várias maneiras. Eu a esboçaria aqui como uma poesia amorosa, de matriz arcaizante, menos à cantiga de amigo – cuja lembrança é, entretanto, pertinente –, do que à maneira petrarquista e camoniana, supostas as suas infinitas glosas em língua portuguesa, marcadamente até o século xviii. Digo isso pensando, sobretudo, num registro discursivo paradoxalmente irônico e sublime, fundado numa dialética erótica, perfeitamente nítida em seu rigor e sistemacidade.

Assim, o lugar da tese é ocupado pela devoção da persona lírica, definida como amante arrebatada, que deseja ter junto de si, todo o tempo, o amado que lhe falta, causando-lhe dor e pena infinitas; a antítese se dá pela definição do amado esquivo e indiferente, cuja águas não chegam a tocar as margens, e que, ainda, tem casa, mulher, negócios, tudo burguesmente atendendo ao rude decoro dos preconceitos. A síntese é uma verdadeira apologia ou encômio da poesia. Ela se define como lugar que, fundado no desejo do amado que falta, atinge ou atende ao apelo do ser essencial por meio da descoberta de um movimento ao mesmo tempo íntimo, rítmico e metafísico que se dá no âmbito da palavra. É ela que, com inteligência rigorosa e sutil, penetra os afetos excessivos e qualifica os pesares na solidão do amante, já muito além do amado. Poder-se-ia mesmo falar em poesia mística, na qual o amado é selo da participação numa esfera outra, sublime, mais capaz de resistir ao tempo e ao esquecimento, mas há em Júbilo, memória, noviciado da paixão uma veemência política de defender as alturas da sua condição contra a vulgaridade, a banalidade pessoal, social e também a banalidade política, que talvez o termo mística, em sua acepção usual, não seja o mais ajustado ao caso. Poesia erótico-metafísica, em todo caso, como a que, vasculhando memória de amores, excita a reminiscência da Coisa.

Alcir Pécora

Professor de teoria literária na Unicamp

Dez chamamentos ao amigo

Love, love, my season.

Sylvia Plath

I

Se te pareço noturna e imperfeita

Olha-me de novo. Porque esta noite

Olhei-me a mim, como se tu me olhasses.

E era como se a água

Desejasse

Escapar de sua casa que é o rio

E deslizando apenas, nem tocar a margem.

Te olhei. E há tanto tempo

Entendo que sou terra. Há tanto tempo

Espero

Que o teu corpo de água mais fraterno

Se estenda sobre o meu. Pastor e nauta

Olha-me de novo. Com menos altivez.

E mais atento.

II

Ama-me. É tempo ainda. Interroga-me.

E eu te direi que o nosso tempo é agora.

Esplêndida avidez, vasta ventura

Porque é mais vasto o sonho que elabora

Há tanto tempo sua própria tessitura.

Ama-me. Embora eu te pareça

Demasiado intensa. E de aspereza.

E transitória se tu me repensas.

III

Se refazer o tempo, a mim, me fosse dado

Faria do meu rosto de parábola

Rede de mel, ofício de magia

E naquela encantada livraria

Onde os raros amigos me sorriam

Onde a meus olhos eras torre e trigo

Meu todo corajoso de Poesia

Te tomava. Aventurança, amigo,

Tão extremada e larga

E amavio contente o amor teria sido.

IV

Minha medida? Amor.

E tua boca na minha

Imerecida.

Minha vergonha? O verso

Ardente. E o meu rosto

Reverso de quem sonha.

Meu chamamento? Sagitário

Ao meu lado

Enlaçado ao Touro.

Minha riqueza? Procura

Obstinada, tua presença

Em tudo: julho, agosto

Zodíaco antevisto, página

Ilustrada de revista

Editorial, jornal

Teia cindida.

Em cada canto da Casa

Evidência veemente

Do teu rosto.

V

Nós dois passamos. E os amigos

E toda minha seiva, meu suplício

De jamais te ver, teu desamor também

Há de passar. Sou apenas poeta

E tu, lúcido, fazedor da palavra,

Inconsentido, nítido

Nós dois passamos porque assim é sempre.

E singular e raro este tempo inventivo

Circundando a palavra. Trevo escuro

Desmemoriado, coincidido e ardente

No meu tempo de vida tão maduro.

VI

Sorrio quando penso

Em que lugar da sala

Guardarás o meu verso.

Distanciado

Dos teus livros políticos?

Na primeira gaveta

Mais próxima à janela?

Tu sorris quando lês

Ou te cansas de ver

Tamanha perdição

Amorável centelha

No meu rosto maduro?

E te pareço bela

Ou apenas te pareço

Mais poeta talvez

E menos séria?

O que pensa o homem

Do poeta? Que não há verdade

Na minha embriaguez

E que me preferes

Amiga mais pacífica

E menos aventura?

Que é de todo impossível

Guardar na tua sala

Vestígio passional

Da minha linguagem?

Eu te pareço louca?

Eu te pareço pura?

Eu te pareço moça?

Ou é mesmo verdade

Que nunca me soubeste?

VII

Foi Julho sim. E nunca mais esqueço.

O ouro em mim, a palavra

Irisada na minha boca

A urgência de me dizer em amor

Tatuada de memória e confidência.

Setembro em enorme silêncio

Distancia meu rosto. Te pergunto:

De Julho em mim ainda te lembras?

Disseram-me os amigos que Saturno

Se refaz este ano. E é tigre

E é verdugo. E que os amantes

Pensativos, glaciais

Ficarão surdos ao canto comovido.

E em sendo assim, amor,

De que me adianta a mim, te dizer mais?

VIII

De luas, desatino e aguaceiro

Todas as noites que não foram tuas.

Amigos e meninos de ternura

Intocado meu rosto-pensamento

Intocado meu corpo e tão mais triste

Sempre à procura do teu corpo exato.

Livra-me de ti. Que eu reconstrua

Meus pequenos amores. A ciência

De me deixar amar

Sem amargura. E que me deem

A enorme incoerência

De desamar, amando. E te lembrando

– Fazedor de desgosto –

Que eu te esqueça.

IX

Esse poeta em mim sempre morrendo

Se tenta repetir salmodiado:

Como te conhecer, arquiteto do tempo

Como saber de mim, sem te saber?

Algidez do teu gesto, minha cegueira

E o casto incendiado momento

Se ao teu lado me vejo. As tardes

Fiandeiras, as tardes que eu amava,

Matéria de solidão, íntimas, claras

Sofrem a sonolência de umas águas

Como se um barco recusasse sempre

A liquidez. Minhas tardes dilatadas

Sobre-existindo apenas

Porque à noite retomo minha verdade:

Teu contorno, teu rosto, álgido sim

E porisso, quem sabe, tão amado.

X

Não é apenas um vago, modulado sentimento

O que me faz cantar enormemente

A memória de nós. É mais. É como um sopro

De fogo, é fraterno e leal, é ardoroso

É como se a despedida se fizesse o gozo

De saber

Que há no teu todo e no meu, um espaço

Oloroso, onde não vive o adeus.

Não é apenas vaidade de querer

Que aos cinquenta

Tua alma e teu corpo se enterneçam

Da graça, da justeza do poema. É mais.

E porisso perdoa todo esse amor de mim

E me perdoa de ti a indiferença.

O poeta inventa viagem, retorno, e sofre de saudade

I

Se for possível, manda-me dizer:

– É lua cheia. A casa está vazia –

Manda-me dizer, e o paraíso

Há de ficar mais perto, e mais recente

Me há de parecer teu rosto incerto.

Manda-me buscar se tens o dia

Tão longo como a noite. Se é verdade

Que sem mim só vês monotonia.

E se te lembras do brilho das marés

De alguns peixes rosados

Numas águas

E dos meus pés molhados, manda-me dizer:

– É lua nova –

E revestida de luz te volto a ver.

II

Meu medo, meu terror, é se disseres:

Teu verso é raro, mas inoportuno.

Como se um punhado de cerejas

A ti te fosse dado

Logo depois de haveres engolido

Um punhado maior de framboesas.

E dirias que sim, que tu me lembras.

Mas que a lembrança das coisas, das amigas

É cotidiana em ti. Que não te enganas,

Que o amor do poeta é coisa vã.

Continuarias: há o trabalho, a casa

E fidalguias

Que serão para sempre preservadas.

Se és poeta, entendes. Casa é ilha.

E o teu amor é sempre travessia.

Meu medo, meu terror, será maior

Se eu a mim mesma me disser:

Preparo-me em silêncio. Em desamor.

E hoje mesmo começo a envelhecer.

III

Se uma ave rubra e suspensa, ficará

Na nitidez do meu verso? Há de ficar.

Também eu

Intensa e febril sobre o teu plexo.

Se cantarão Catulo, e depois dele

Meu canto vigoroso de mulher?

Hão de cantar.

Mais do que pensas o meu verso puro.

Entrelaçados o meu nome e o teu

Depois da morte? A desventura.

E as ambiguidades.

Distraído de mim, em desapego,

Eternamente cego? Claro que sim

Amado, eterno, corajoso amigo.

IV

Tenho pedido a Deus, e à lua, ontem

Hoje, a cada noite, perpetuidade

Desde o instante em que me soube tua.

E que o luar e o divino perdoassem

O meu rosto anterior, rosto-menino

Travestido de aroma, despudor contente

De sua brevidade em tudo, nos afetos

No fingido amor

Porque fui tudo isso, bruxa, duende

Desengano e desgosto quase sempre.

Mais nada pedi a Deus. Mas pedi mais

À lua: que tu sofresses tanto quanto eu.

V

Ah, se eu soubesse quem sou.

Se outro fosse o meu rosto.

Se minha vida-magia

Fosse a vida que seria

Vida melhor noutro rosto.

Ah, como eu queria cantar

De novo, como se nunca tivesse

De parar. Como se o sopro

Só soubesse de si mesmo

Através da tua boca

Como se a vida só entendesse

O viver

Morando no teu corpo, e a morte

Só em mim se fizesse morrer.

VI

Como quem semeia, rigoroso, os cardos

Sobre a areia, sem ver a mulher à beira-mar

Tu, meu amigo, tens os olhos fixos

De límpida vigília, e nem me vês passar.

E ficarás assim, para sempre

Como se as águas estanques de uma tarde

Jamais sonhassem a aventura do mar.

E ficarás assim, para sempre

Como se o oceano se obrigasse

A contornar apenas uma certa ilha

E eu

Faminta me desobrigasse

Da minha própria água primitiva.

Como quem semeia, rigoroso, os cardos

Sobre a areia, hei de ficar exata e coerente

Construindo o meu verso, até que a morte

Me descubra um dia, provavelmente

Como quem passeia.

VII

Essa lua enlutada, esse desassossego

A convulsão de dentro, ilharga

Dentro da solidão, corpo morrendo

Tudo isso te devo. E eram tão vastas

As coisas planejadas, navios,

Muralhas de marfim, palavras largas

Consentimento sempre. E seria dezembro.

Um cavalo de jade sob as águas

Dupla transparência, fio suspenso

Todas essas coisas na ponta dos teus dedos

E tudo se desfez no pórtico do tempo

Em lívido silêncio. Umas manhãs de vidro

Vento, a alma esvaziada, um sol que não vejo

Também isso te devo.

VIII

Ai, que distanciamento, que montanha, que água

Estes rios fundos, o meu sumo escorrendo,

Esta chaga, ai, senhor, que já não vejo

O tempo, ando ensombrada

Quase dormida e insone pela casa

E ao mesmo tempo raposa perseguida:

Se ontem ousava correr, hoje não ousa

Antes se alegra

Do ouvido que escuta os cavalos correndo

A música dos instrumentos, dos cães o latido

E se deixa matar. Ai de mim, me conhecendo

Penitente sem ser preciso, com esse viço do amor

Não me sabendo nunca perseguida

Mas sendo caça, indo à frente

E perseguindo o caçador.

IX

Debruça-te sobre a tua casa e a tua mulher

E pergunta no mais fundo de ti, no teu abismo,

Se é maior teu espaço de amor, ou maiores

Que o céu esses rigores, a ti te proibindo

Tua amiga incorporada ao teu próprio destino.

Do máximo e do mínimo e a meu favor

(Não me louvando a mim o raciocínio)

Ressurgiria um conceito didático, exemplar:

De que não cabe medida se se trata

Dessa coisa incontida que é o amor.

O coração amante se dilata. O preconceito?

Um punhado de sal num mar de águas.

X

Túlio: aceita a graça que te concede

A padroeira, a mãe do meu Senhor,

De me tomar a alma e o corpo, e atrair

Para o teu próprio gozo, essa que anda

A te louvar, essa primeira

A te cantar no verso, tua amiga, eu mesma,

Incendiada, coroada de espinhos, e apesar

Sempre viva

Se se trata de ti, do teu fervor. Aceita-me.

Que o tempo, peregrino se faz sempre

Mas nunca a contento perdurável,

E se demoras muito, uns imensos destinos

Distanciam de ti esse todo amoldável

Que se faz em mim. E milênios hão de passar

E serás velho e triste. Aceita-me. Acredita:

De mais nada serás merecedor

Se te recusas à graça da minha Virgem.

XI

Túlio, melhor é te ensinar a conhecer

Essa coisa do amor, porque entendi

Que amor não se fez no teu peito imaturo.

Se tens cinquenta anos, e eu quarenta e três,

Em mim há muitas dores, tantas

Quanto te espantas do meu bem-querer. Túlio.

Quando se ama, rubor e lividez, banalidade

E chama, se alternam, como em certas tardes

Tu vês a chuva, o chão de terra lavado,

E num segundo nem há sombra de águas

E vês o sol oblíquo, enviesado, uma luz

Quase ferida, para os teus olhos recentes

De umas águas. E há sentires plangentes,

Agonias, um não dizer inflamado, uma febre

Marejada de poesia.

E tudo o que eu te digo, tecido de palavras,

Porque te amo tanto, Túlio, disse nada.

XII

Túlio viaja. A sós. E o tempo passa.

Túlio nos ares, asa, e amplidão,

E o poeta morrendo, a sós, na casa,

O coração nos ares

Ai, coração, lamenta e apaga

Teu existir de sangue

Essa desordenada convulsão

Porque Túlio viaja e não te sabe.

Sabe apenas de si, e das notícias

Supremas da política, dos homens

Fica atento à eloquência

E de ti, coração (antes que a pedra

Se julgue irmã da tua matéria

Ouve, contido): De ti, Túlio não sabe.

Porisso volta à terra, esquece os ares.

XIII

Não é isso, Túlio. Afastada de mim

A intenção de te causar tormento.

É o Tempo, amigo. E se me faço ampla

O inimigo atroz não me acompanha

Porque Túlio se faz, a cada dia, exíguo.

Deleitosa, caminho até a montanha

E tu te fechas, tíbio, pesadas anteportas

Emergem do passeio a que me obrigo.

Não é tormento, Túlio. Sempre te enganas.

É essa fome de ti, esse amor infinito

Palavra que se faz lava na garganta.

XIV

Uma viagem sem fim, Túlio, eu te proponho

Um percorrer o mundo, vagaroso, uns caminhares

Largos, entre a montanha e o vale, e acertos

Entre nós dois, nós viajores, nós repensando

Os rios,

E um campo de papoulas nos tomando, um frêmito

Luminoso,

Agudos, inquietantes no entender dos outros,

Lúdicos como convém a cálidos amantes.

Viagem de madrugadas milenares, Sírius intensa,

Tudo ao redor papoulas e cerejas, como convém

A mim, louca de lucidez, e como a ti, Túlio,

Comigo, te convém.

XV

Amada vida: a dádiva de ser, de Túlio

A única paisagem, inumerável, única a seus olhos,

É o que pede o poeta à amada vida. Que importa

A Túlio o contemplar os frutos, romãs, ou mesmo

Rosas, se por amor a ele me transmuto, e posso

A um tempo só, ser flor e fruto, e além do mais

Poeta, prodigiosa?

Que importa a Túlio o mergulhar nas águas

Se por amor a ele, maré alta e praia

A cada dia me faço, dadivosa? Que importa ao amado

O deslizar das horas, o passo nos caminhos,

O olhar diante do Tempo, umas duras planícies,

E bulbos e romãs e rosas fenecendo

Se por amor a ele, me faço amor e morte?

XVI

Túlio, não me pertenço mais.

Nem as palavras agora me pertencem.

Antes, são tuas, a alma e a palavra

E dura dentro de ti vou me fazendo

Medo e muralha,

E se quiseres posso ser convento

E calar o meu verso, alimentar meu tempo

De corredores vazios e rosários.

Túlio, só de te ouvir o nome, desfaleço.

E a alma que sabia a entendimento,

De si mesma não sabe, nem do gozo

De te amar, que conhecia.

E se a ti, Túlio, te pertenço, ai, nunca mais

Do amor vou conhecer minha alegria.

Hei de fazer-me triste à imagem tua:

Hei de ser pedra e areia, soberba e solidão

Montanha crua.

XVII

Morte, minha irmã:

Que se faça mais tarde a tua visita.

Agora nunca. Porque o amor de Túlio

O vermelho da vida, pela primeira vez

Se anuncia fecundo. Diante da luz do sol

O meu rosto noturno de poeta te suplica

Que te demores muito contemplando o mundo

Que te detenhas ali, entre a roseira

E o junco,

Ou talvez, para o teu conforto, assim, te estendas

À sombra das paineiras, sonolenta.

Morte, contempla. Poupa, quem por amor,

Em tantos versos, também te fez rainha.

Esquece o poeta. Porque o amor de Túlio

O vermelho da vida, pela primeira vez

Secreto, se avizinha.

Moderato cantabile

I

A ideia, Túlio, foi se fazendo

Em mim. Era alta a lua, e aberta

A porta escura da minha casa vazia.

Te pensei. E na minha alma fez-se

Um gosto licoroso, mordedura

Mais doce do que a própria ventura

De existir

E te pensando foi subindo a lua

E vivendo meu instante fui te vendo

Da minha vida cada vez mais perto.

A ideia, Túlio, redonda, esboçada

Em azul, em ocre e sépia

Era a tua vida em mim, circunvolvida.

II

E circulando lenta, a ideia, Túlio,

Foi se fazendo matéria no meu sangue.

A obsessão do tempo, o sedimento

Palpável, teu rosto sobre a ideia

Foi nascendo

E te sonhei na imensidão da noite

Como os irmãos no sonho se imaginam:

Jungidos, permanentes, necessários

E amantes, se assim se faz preciso.

Tocar em ti. Recriar castidade

Não me sabendo casta, ser voragem

Ser tua, e conhecendo

Ser extensão do mar na tua viagem.

III

Ser nova e derradeira, recompondo

Madrugada e manhã no teu instante.

Ser tão extrema, Túlio, tão primeira

Mais te valendo percorrer meu corpo

Do que a matriz da terra. Tu me dirias:

Louca, pastora do meu tempo, te demoraste

Eterna.

A ideia, Túlio, vai se fazendo rubra

À medida que vou te refazendo.

IV

E quanto mais te penso, de si mesma

Se encanta a minha ideia. Vertiginosa

E tensa como a flecha, contente de ser viva

Te procura

Sagitário-algoz, homem-amor, teu nome

Que é preciso esconder do meu poema.

Te chamarás, quem sabe, Rufus, Antônio

Se outros olhos se abrirem sobre o verso.

A justiça dos homens, essa trama imprecisa

Me puniria a mim, me chamaria ilícita

Se o verso se mostrasse com teu nome.

A ideia, Túlio, essa ilha escondida

É límpida, encantada, se faz prata

Vive através de ti. Porisso brilha.

V

E se parece a Mei, pequena estrela

Viva na constelação de Sagitário.

Vive dentro de ti, dupla grandeza

O existir de agora, o céu em mim

No meu viver de sempre, solitário.

E de viver a ideia, de mim mesma

Do rosto, dos cabelos, do meu corpo

Dos amigos também, ando esquecida.

Rodeiam-me sem rosto, me perguntam:

E a ideia? E se vão apreensivos

Pois dupla vida é o que vive o poeta:

Entendimento e amor, duplo perigo.

A ideia, Túlio,

(resguarda-te do susto, não te aflijas)

É na verdade tudo o que me resta.

VI

Soergo meu passado e meu futuro

E digo à boca do Tempo que os devore.

E degustando o êxito do Agora

A cada instante me vejo renascendo

E no teu rosto, Túlio, faz-se um Tempo

Imperecível, justo

Igual à hora primeira, nova, hora-menina

Quando se morde o fruto. Faz-se o Presente.

Translúcida me vejo na tua vida

Sem olhar para trás nem para frente:

Indescritível, recortada, fixa.

Ode descontínua e remota para flauta e oboé.

de Ariana para Dionísio

I

É bom que seja assim, Dionísio, que não venhas.

Voz e vento apenas

Das coisas do lá fora

E sozinha supor

Que se estivesses dentro

Essa voz importante e esse vento

Das ramagens de fora

Eu jamais ouviria. Atento

Meu ouvido escutaria

O sumo do teu canto. Que não venhas, Dionísio.

Porque é melhor sonhar tua rudeza

E sorver reconquista a cada noite

Pensando: amanhã sim, virá.

E o tempo de amanhã será riqueza:

A cada noite, eu Ariana, preparando

Aroma e corpo. E o verso a cada noite

Se fazendo de tua sábia ausência.

II

Porque tu sabes que é de poesia

Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,

Que a teu lado te amando,

Antes de ser mulher sou inteira poeta.

E que o teu corpo existe porque o meu

Sempre existiu cantando. Meu corpo, Dionísio,

É que move o grande corpo teu

Ainda que tu me vejas extrema e suplicante

Quando amanhece e me dizes adeus.

III

A minha Casa é guardiã do meu corpo

E protetora de todas minhas ardências.

E transmuta em palavra

Paixão e veemência

E minha boca se faz fonte de prata

Ainda que eu grite à Casa que só existo

Para sorver a água da tua boca.

A minha Casa, Dionísio, te lamenta

E manda que eu te pergunte assim de frente:

À uma mulher que canta ensolarada

E que é sonora, múltipla, argonauta

Por que recusas amor e permanência?

IV

Porque te amo

Deverias ao menos te deter

Um instante

Como as pessoas fazem

Quando veem a petúnia

Ou a chuva de granizo.

Porque te amo

Deveria a teus olhos parecer

Uma outra Ariana

Não essa que te louva

A cada verso

Mas outra

Reverso de sua própria placidez

Escudo e crueldade a cada gesto.

Porque te amo, Dionísio,

É que me faço assim tão simultânea

Madura, adolescente

E por isso talvez

Te aborreças de mim.

V

Quando Beatriz e Caiana te perguntarem, Dionísio,

Se me amas, podes dizer que não. Pouco me importa

Ser nada à tua volta, sombra, coisa esgarçada

No entendimento de tua mãe e irmã. A mim me importa,

Dionísio, o que dizes deitado, ao meu ouvido

E o que tu dizes nem pode ser cantado

Porque é palavra de luta e despudor.

E no meu verso se faria injúria

E no meu quarto se faz verbo de amor.

VI

Três luas, Dionísio, não te vejo.

Três luas percorro a Casa, a minha,

E entre o pátio e a figueira

Converso e passeio com meus cães

E fingindo altivez digo à minha estrela

Essa que é inteira prata, dez mil sóis

Sírius pressaga

Que Ariana pode estar sozinha

Sem Dionísio, sem riqueza ou fama

Porque há dentro dela um sol maior:

Amor que se alimenta de uma chama

Movediça e lunada, mais luzente e alta

Quando tu, Dionísio, não estás.

VII

É lícito me dizeres, que Manan, tua mulher

Virá à minha Casa, para aprender comigo

Minha extensa e difícil dialética lírica?

Canção e liberdade não se aprendem

Mas posso, encantada, se quiseres

Deitar-me com o amigo que escolheres

E ensinar à mulher e a ti, Dionísio,

A eloquência da boca nos prazeres

E plantar no teu peito, prodigiosa

Um ciúme venenoso e derradeiro.

VIII

Se Clódia desprezou Catulo

E teve Rufus, Quintius, Gelius

Inacius e Ravidus

Tu podes muito bem, Dionísio,

Ter mais cinco mulheres

E desprezar Ariana

Que é centelha e âncora

E refrescar tuas noites

Com teus amores breves.

Ariana e Catulo, luxuriantes

Pretendem eternidade, e a coisa breve

A alma dos poetas não inflama.

Nem é justo, Dionísio, pedires ao poeta

Que seja sempre terra o que é celeste

E que terrestre não seja o que é só terra.

“Conta-se que havia na China uma mulher

belíssima que enlouquecia de amor

todos os homens. Mas certa vez caiu

nas profundezas de um lago e assustou os peixes.”

IX

Tenho meditado e sofrido

Irmanada com esse corpo

E seu aquático jazigo

Pensando

Que se a mim não me deram

Esplêndida beleza

Deram-me a garganta

Esplandecida: a palavra de ouro

A canção imantada

O sumarento gozo de cantar

Iluminada, ungida.

E te assustas do meu canto.

Tendo-me a mim

Preexistida e exata

Apenas tu, Dionísio, é que recusas

Ariana suspensa nas tuas águas.

X

Se todas as tuas noites fossem minhas

Eu te daria, Dionísio, a cada dia

Uma pequena caixa de palavras

Coisa que me foi dada, sigilosa

E com a dádiva nas mãos tu poderias

Compor incendiado a tua canção

E fazer de mim mesma, melodia.

Se todos os teus dias fossem meus

Eu te daria, Dionísio, a cada noite

O meu tempo lunar, transfigurado e rubro

E agudo se faria o gozo teu.

Prelúdios-intensos para os desmemoriados do amor

Para Mora Fuentes

I

Toma-me. A tua boca de linho sobre a minha boca

Austera. Toma-me agora, antes

Antes que a carnadura se desfaça em sangue, antes

Da morte, amor, da minha morte, toma-me

Crava a tua mão, respira meu sopro, deglute

Em cadência minha escura agonia.

Tempo do corpo este tempo, da fome

Do de dentro. Corpo se conhecendo, lento

Um sol de diamante alimentando o ventre,

O leite da tua carne, a minha

Fugidia.

E sobre nós este tempo futuro urdindo

Urdindo a grande teia. Sobre nós a vida

A vida se derramando. Cíclica. Escorrendo.

Te descobres vivo sob um jugo novo.

Te ordenas. E eu deliquescida: amor, amor,

Antes do muro, antes da terra, devo

Devo gritar a minha palavra, uma encantada

Ilharga

Na cálida textura de um rochedo. Devo gritar

Digo para mim mesma. Mas ao teu lado me estendo

Imensa. De púrpura. De prata. De delicadeza.

II

Tateio. A fronte. O braço. O ombro.

O fundo sortilégio da omoplata.

Matéria-menina a tua fronte e eu

Madurez, ausência nos teus claros

Guardados.

Ai, ai de mim. Enquanto caminhas

Em lúcida altivez, eu já sou o passado.

Esta fronte que é minha, prodigiosa

De núpcias e caminho

É tão diversa da tua fronte descuidada.

Tateio. E a um só tempo vivo

E vou morrendo. Entre terra e água

Meu existir anfíbio. Passeia

Sobre mim, amor, e colhe o que me resta:

Noturno girassol. Rama secreta.

III

Contente. Contente do instante

Da ressurreição, das insônias heroicas

Contente da assombrada canção

Que no meu peito agora se entrelaça.

Sabes? O fogo iluminou a casa.

E sobre a claridade do capim

Um expandir-se de asa, um trinado

Uma garganta aguda, vitoriosa.

Desde sempre em mim. Desde

Sempre estiveste. Nas arcadas do tempo

Nas ermas biografias, neste adro solar

No meu mudo momento

Desde sempre, amor, redescoberto em mim.

IV

Que boca há de roer o tempo? Que rosto

Há de chegar depois do meu? Quantas vezes

O tule do meu sopro há de pousar

Sobre a brancura fremente do teu dorso?

Atravessaremos juntos as grandes espirais

A artéria estendida do silêncio, o vão

O patamar do tempo?

Quantas vezes dirás: vida, vésper, magna-marinha

E quantas vezes direi: és meu. E as distendidas

Tardes, as largas luas, as madrugadas agônicas

Sem poder tocar-te. Quantas vezes, amor

Uma nova vertente há de nascer em ti

E quantas vezes em mim há de morrer.

V

Aos amantes é lícito a voz desvanecida.

Quando acordares, um só murmúrio sobre o teu ouvido:

Ama-me. Alguém dentro de mim dirá: não é tempo, senhora,

Recolhe tuas papoulas, teus narcisos. Não vês

Que sobre o muro dos mortos a garganta do mundo

Ronda escurecida?

Não é tempo, senhora. Ave, moinho e vento

Num vórtice de sombra. Podes cantar de amor

Quando tudo anoitece? Antes lamenta

Essa teia de seda que a garganta tece.

Ama-me. Desvaneço e suplico. Aos amantes é lícito

Vertigens e pedidos. E é tão grande a minha fome

Tão intenso meu canto, tão flamante meu preclaro tecido

Que o mundo inteiro, amor, há de cantar comigo.

Árias pequenas.

Para bandolim

I

Os dentes ao sol

A memória engolindo

O resplendor angélico

De um lívido jacinto.

Os dentes ao sol

E o escuro momento

Do girassol no muro

Enlouquecendo.

Os dentes ao sol

Dentro de mim

A sombra dos teus dedos

Tua brusca despedida.

Do tempo

As enormes mandíbulas

Roendo nossas vidas.

II

Meu corpo no mar

E o peixe movendo

A barbatana tensa

No ar.

Meu corpo de terra

Mergulha no gozo

E te pensa

Em líquida quimera.

O corpo do peixe

Olho abismado

Hiato

Guelra sem grito

Morrendo.

III

Tuas poucas palavras

Meus atentos ouvidos

Um sopro adverso

Encrespando as águas.

Apenas escutava

O que tu não dizias.

Inteira ensimesmada

A tarde se fechava

Minha boca se abria

E não dizia nada.

Se eu pudesse diria:

Que a vida se me apaga

Porque o ouvido não ouve

O que lhe caberia.

Se dissesses – Amada –

(Te parece difícil?)

Só isso bastaria.

IV

Se é morte este amor

Porque se faz sozinho

Este meu canto?

Antes diria sorte

Poder cantar morrendo

A minha morte.

Se te vou esperar

Como é certo que ao fruto

Antecede a árvore?

Certo como a terra

Antecede a árvore

E à árvore antecede

A semente na terra

Me hás de vir buscar.

V

Aprendo encantamento.

E a sós

No bandolim do tempo

Vou sorvendo a hora

Hora de amor, amigo,

Quando o teu rosto

À minha frente

E a gosto

Se fizer consentido.

Aprendo a tua demora

Como a noite paciente

Conhece a madrugada

E obscura elabora

A salamandra rara:

O dia. Tua figura.

Aprendo encantamento

E desfio encantada

O bandolim do tempo.

VI

Entendimento fatal

Demasia do gosto

Devo morrer agora

Se não me tomas.

Coração-corpo

Tão dilatado

Pulsando espesso

Se não me tomas

Vai-se o compasso

Do meu bater.

Mínimo espaço

E o meu imenso

Descompassado

Coração-corpo

Se não me tomas

Antes me faço

De crueldade:

Ao invés de versos

Te mando cardos

Ao invés de vida

Te mando o gosto

Do meu morrer.

VII

Esquivança, amigo.

É o que se faz em ti.

Frígido, esquivo

Da benquerença de mim

Quanto mais te persigo

Mais te vejo

De mim o fugitivo

Córrego correndo

E eu desesperança

Me fazendo antiga.

Crescem verdores

À minha volta.

Ramas votivas

Se interdizendo:

Cubra-se a morta

Porque o amante

Se faz esquivo.

Feche-se a porta

Porque é de pedra

Impermissivo

Esse que era

O cantar da morta.

VIII

E taciturno

Pelo começo

Começarias

A minha estória

Que desde o início

Já se sabia

Ter todo o vício

De malfadada

Versos dementes

Volúpia larga:

– Era tão louca

Que lá da aldeia

Onde vivia

Mandava cartas

De fogo e areia

Esbraseadas

E as outras ásperas

Nem as abria

Só de tocá-las... –

(Túlio coitado

Já se queimava)

– Mulher-poeta

E incendiada

Que outra morte

Lhe caberia? –

– Túlio, tens culpa?

– Culpo-me nada.

IX

Incontável, muda

Essa plenitude.

Incontável, mudo

Meu instante de morte.

Ando morrendo.

E, sem poder, traduzo:

É punhal cintilante

Esta minha morte.

Como se fosse dor

Sem se fazer ferida,

Como se o grito

Se fizesse mudo.

(Sem ser agudo

Um silvo penetrasse

No teu profundo ouvido)

Como se eu lamentasse

Sem lamento

Sem urro.

Corpo de fogo morrendo

Sem a luz do ouro.

Isento. Puro.

Vivo do seu próprio momento.

X

As laranjas têm alma?

Tu me perguntas calmo

A testa no fruto.

Examinas. Desenrolas

A casca, o amarelo

Escorre palpitante

O sumo sobre a mesa.

Proeza da tua fome.

Tu ainda me amas?

Eu te pergunto lívida

Na manhã de tintas

Amarelo e ocre

Pulsando no meu sangue.

E te levantas, me olhas

E te fazes cansado

De perguntas antigas.

XI

Antes que o mundo acabe, Túlio,

Deita-te e prova

Esse milagre do gosto

Que se fez na minha boca

Enquanto o mundo grita

Belicoso. E ao meu lado

Te fazes árabe, me faço israelita

E nos cobrimos de beijos

E de flores

Antes que o mundo se acabe

Antes que acabe em nós

Nosso desejo.

XII

Dentro do círculo

Faço-me extensa.

Procuro o centro

Me distendendo.

Túlio não sabe

Que o amor se move

No seu de dentro

E me procura

Movente, móvil

No lá de fora.

Túlio de mim

Tem se movido

Tão desatento

Como se a nuvem

Já se movendo

Buscasse o vento

Como se a chuva

Toda molhada

Buscasse a água.

XIII

Túlio: há palavras escuras,

Guardadas, duros ramos

Dentro das arcas. Roxura

Por exemplo. É ânsia.

Convém lembrá-las

Porque me faço mordente

Nesta minha armadura,

Soberbosa, cansada

Do teu silêncio

E do laivoso das gentes.

Há palavras escuras.

Hederoso, por exemplo.

É abundante de heras.

Habena, que é chicote.

E há uma palavra rara

Em milenar repouso

No teu peito duro.

Convém lembrá-la, Túlio.

Do amor é que te falo.

Acorda a tua palavra.

Usa o chicote

Antes que eu me faça escura.

XIV

Lilases, Túlio, celebremos

O estarmos vivos, milagre

A que os demais assistem

Distraídos, e nós amantes

Nos sabemos perplexos

Floridos e vorazes

Diante deste banquete.

Vívidos, Túlio, celebremos.

Ao rei dos reis, o poeta pede

Paixão-Eternidade, Virtude

Da Razão, ainda que aos vossos olhos

Tais nobrezas a princípio pareçam

Coisa irreconciliável

Mas o difícil em nós

Se faz lhaneza, porque o poeta

Pede à divindade. Ouro mais raro

É ouro permissível, se no abismo

Em que vive, coexiste

O envoltório do amor. Em nós

Convivem, Túlio, os dúplices

Difíceis. Abracemo-nos. Celebra.

Enquanto estamos vivos.

XV

Embriaguez da vontade, Túlio,

Sangue buscando a veia

É o que me faz perpétua.

Estrela sobre a testa

E de poesia plena

Vou te buscando imensa.

Embriaguez da vontade, Túlio,

E os oponentes:

Tua pouca ciência, desafeto,

Exata em mim, minha maturidade.

E haverá louvor e recompensa

Para o amor incansável do poeta.

Dentro da sua soberba

Brioso de eternidade

Túlio, de pedra.

XVI

Negra

Como a terra profunda

Que retém a seiva.

Rubra

Explodindo em sangue

Tua palavra omissa

No meu peito amante.

Túlio, lâmina aguçada

Retalhando a luz

Da minha palavra.

Turvo

Teu amor austero

Recobrindo tudo.

Túlio

Castigando eterno

A perdição e a carne

Do poeta.

XVII

O poeta se fez

Água de fonte

Infância

Circunsoante

Madeira leve

Límpida caravela

E Túlio não quis.

O poeta se fez

Aroma

Voz inflamante

Vestido

Metalescente

Insânia

E Túlio não quis.

O poeta se cobre

De visgo, de vergonha

Enterra seu bandolim

Artimanha do sonho

Tem o corpo de luto

E o rosto de giz

Porque Túlio não ama.

XVIII

Se eu te pedisse, Túlio,

O ato irreparável de me amar

Te pediria muito?

Se o corpo pede à alma

Que respirem juntos

Tu dirias, dúbio,

Que se trata de um pedido singular?

Se o que eu te digo

Ouves pelo ouvido

Tu culparias

Teu inteiro sentido

Auricular?

Retoma, Túlio,

O que pertence à vida:

Meu sangue, minha poesia

E o ato irreparável de me amar.

XIX

Pela última vez

Me vejo moça, Túlio.

Pela última vez

Emana do meu rosto

Um brilho de ventura

Suspeitoso:

Véu redivivo

Cintilância de noiva

E a um tempo só

Também leve mortalha

Recobrindo o morto.

Pela última vez

Te peço

Que tu escolhas

O que devo colocar

Diante do rosto:

Essa teia de fogo

Atrevimento

O ouro de te amar

Ou o tecido outro:

Recusa e contenção

De Túlio

Esse linho trevoso

Essa mortalha lunar

Sobre o meu rosto.

Porque me fiz

Cruz e ferida

Viva enormemente

Te suplico:

Que me permitas, Túlio,

A mim, ser moça,

Arder e colocar

Pela última vez

Minha teia de fogo

Sobre o rosto.

Ária única, turbulenta

Tépido Túlio, o reino

Não é feito para os mornos.

Esse reino de amor onde és o rei

Por compulsão e ímpeto do poeta,

É feito de loucura, de atração

E não compreende tepidez, mornura

E vícios da aparência, palha, Túlio,

Tem sido o teu reinado, inconsistência.

Ou te transformas, rei de fogo e justo,

E, a quem merece, dás amor e alento

Ou se refaz em ira a minha luxúria

Me desfaço de ti, muito a contento.

Poemas aos homens do nosso tempo

I

homenagem a

Alexander Solzhenitsyn

Senhoras e senhores, olhai-nos.

Repensamos a tarefa de pensar o mundo.

E quando a noite vem

Vem a contrafacção dos nossos rostos

Rosto perigoso, rosto-pensamento

Sobre os vossos atos.

A muitos os poetas lembrariam

Que o homem não é para ser engolido

Por vossas gargantas mentirosas.

E sempre um ou dois dos vossos engolidos

Deixarão suas heranças, suas memórias

A ideia, meus senhores

E essa é mais brilhosa

Do que o brilho fugaz de vossas botas.

Cantando amor, os poetas na noite

Repensam a tarefa de pensar o mundo.

E podeis crer que há muito mais vigor

No lirismo aparente

No amante Fazedor da palavra

Do que na mão que esmaga.

A ideia é ambiciosa e santa.

E o amor dos poetas pelos homens

É mais vasto

Do que a voracidade que vos move.

E mais forte há de ser

Quanto mais parco

Aos vossos olhos possa parecer.

II

Amada vida, minha morte demora.

Dizer que coisa ao homem,

Propor que viagem? Reis, ministros

E todos vós, políticos,

Que palavra

Além de ouro e treva

Fica em vossos ouvidos?

Além de vossa rapacidade

O que sabeis

Da alma dos homens?

Ouro, conquista, lucro, logro

E os nossos ossos

E o sangue das gentes

E a vida dos homens

Entre os vossos dentes.

III

homenagem a

Natalia Gorbanievskaya

Sobre o vosso jazigo

– Homem político –

Nem compaixão, nem flores.

Apenas o escuro grito

Dos homens.

Sobre os vossos filhos

– Homem político –

A desventura

Do vosso nome.

E enquanto estiverdes

À frente da Pátria

Sobre nós, a mordaça.

E sobre as vossas vidas

– Homem político –

Inexoravelmente, nossa morte.

IV

A Federico García Lorca

Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada

Quem senão eu, te cantará primeiro. Quem, senão eu

Pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu

Que bebi na tua boca a fúria de umas águas

Eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei

Porque dizias: “amor de mis entrañas, viva muerte”.

Ah, se soubesses como ficou difícil a Poesia.

Triste garganta o nosso tempo, triste triste.

E mais um tempo, nem será lícito ao poeta ter memória

E cantar de repente: “os arados van e vên

dende a Santiago a Belén”.

Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto

A tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo:

Deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo.

Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão:

Mas está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram

Se tu cantas! estás morto. Sabes por quê?

“El passado se pone

su coraza de hierro

y tapa sus oídos

con algodón del viento.

Nunca podrá arrancársele

un secreto.”

E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos

Azuis, brancos e amarelos hão de gritar: morte aos poetas!

Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados

De infância, o plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão.

Companheiro. Que dor de te saber tão morto.

V

homenagem a Alexei Sakarov

de cima do palanque

de cima da alta poltrona estofada

de cima da rampa

olhar de cima

Líderes, o povo

Não é paisagem

Nem mansa geografia

Para a voragem

Do vosso olho.

Povo. Polvo.

Um dia.

O povo não é o rio

De mínimas águas

Sempre iguais.

Mais fundo, mais além

E por onde navegais

Uma nova canção

De um novo mundo.

E sem sorrir

Vos digo:

O povo não é

Esse pretenso ovo

Que fingis alisar,

Essa superfície

Que jamais castiga

Vossos dedos furtivos.

Povo. Polvo.

Lúcida vigília.

Um dia.

VI

Tudo vive em mim. Tudo se entranha

Na minha tumultuada vida. E porisso

Não te enganas, homem, meu irmão,

Quando dizes na noite, que só a mim me vejo.

Vendo-me a mim, a ti. E a esses que passam

Nas manhãs, carregados de medo, de pobreza,

O olhar aguado, todos eles em mim,

Porque o poeta é irmão do escondido das gentes

Descobre além da aparência, é antes de tudo

livre, e porisso conhece. Quando o poeta fala

Fala do seu quarto, não fala do palanque,

Não está no comício, não deseja riqueza

Não barganha, sabe que o ouro é sangue

Tem os olhos no espírito do homem

No possível infinito. Sabe de cada um

A própria fome. E porque é assim, eu te peço:

Escuta-me. Olha-me. Enquanto vive um poeta

O homem está vivo.

VII

homenagem a

Pavel Kohout

Que te devolvam a alma

Homem do nosso tempo.

Pede isso a Deus

Ou às coisas que acreditas

À terra, às águas, à noite

Desmedida,

Uiva se quiseres,

Ao teu próprio ventre

Se é ele quem comanda

A tua vida, não importa,

Pede à mulher

Àquela que foi noiva

À que se fez amiga,

Abre a tua boca, ulula

Pede à chuva

Ruge

Como se tivesses no peito

Uma enorme ferida

Escancara a tua boca

Regouga: a alma. A alma de volta.

VIII

Lobos? São muitos.

Mas tu podes ainda

A palavra na língua

Aquietá-los.

Mortos? O mundo.

Mas podes acordá-lo

Sortilégio de vida

Na palavra escrita.

Lúcidos? São poucos.

Mas se farão milhares

Se à lucidez dos poucos

Te juntares.

Raros? Teus preclaros amigos.

E tu mesmo, raro.

Se nas coisas que digo

Acreditares.

IX

homenagem a

Piotr Yakir

Ao teu encontro, Homem do meu tempo,

E à espera de que tu prevaleças

À rosácea de fogo, ao ódio, às guerras.

Te cantarei infinitamente

À espera de que um dia te conheças

E convides o poeta e a todos esses

Amantes da palavra, e os outros,

Alquimistas, a se sentarem contigo

À tua mesa. As coisas serão simples

E redondas, justas. Te cantarei

Minha própria rudeza

E o difícil de antes,

Aparências, o amor

Dilacerado dos homens

Meu próprio amor que é o teu

O mistério dos rios, da terra

Da semente. Te cantarei Aquele

Que me fez poeta e que me prometeu

Compaixão e ternura e paz na Terra

Se ainda encontrasse em ti, o que te deu.

X

Amada vida:

Que essa garra de ferro

Imensa

Que apunhala a palavra

Se afaste

Da boca dos poetas.

Pássaro-palavra

Livre

Volúpia de ser asa

Na minha boca.

Que essa garra de ferro

Imensa

Que me dilacera

Desapareça

Do ensolarado roteiro

Do poeta.

Pássaro-palavra

Livre

Volúpia de ser asa

Na minha boca.

Que essa garra de ferro

Calcinada

Se desfaça

Diante da luz

Intensa da palavra.

Palavra-livre

Volúpia de ser pássaro

Amada vertiginosa.

Asa.

XI

Se o teu, o meu, nosso do tigre

Se fizesse livre, como seria?

Se convivesses unânime

Como as estrias do dorso

Desse tigre

Convivem com seu todo

Te farias mais garra?

Mais crueza? Ou nasceria

Em ti uma outra criatura

Límpida, solar, ígnea?

Tentarias a sorte de saltar

Em direção a Vega, Canópus?

Te chamarias tigre ou Homem?

Homem: reverso da compulsória

Fome do tigre.

Homem: alado e ocre

Pássaro da morte.

XII

Vou indo, caudalosa

Recortando de mim

Inúmeras palavras.

Vou indo, recortando

Alguns textos antigos

Onde a faca finíssima

Sublinhava

As legendas políticas

E um punhal incisivo

Apunhalava

Um corpo amolecido

O olho aberto, uma bota

Pontiaguda

Entrando no teu peito.

Os meus olhos te olhavam

Como de certo o Cristo

Te olhou, piedade

Compaixão infinita

Ah, meu amigo

Que límpida paixão

Que divina vontade

Fervor feito de lava

Fogo sobre a tua fronte

Tanto amor

E não te deram nada.

Deram-te sim

Ferocidade, grito

E sobre o corpo

Chagas

E mãos enormes, garras

Te levantando o rosto

E inúmeras palavras

Tão inúteis na noite.

Diziam que adolescência

Moldou a tua ideia

Que eras como um menino

De encantada imprudência

Loucura caminhares

Na trilha da floresta

Sem luminosa armadura.

Mas eu, poeta, vou indo

Caudalosa

Recortando as palavras

Tão inúteis

E os meus olhos de treva

Vão te olhando

E te guardo no peito

Intenso, aberto

Colado a mim

Homem-Amor

Inteiro permanência

No todo despedaçado

Do poeta.

XIII

Ávidos de ter, homens e mulheres

Caminham pelas ruas. As amigas sonâmbulas

Invadidas de um novo a mais querer

Se debruçam banais, sobre as vitrines curvas.

Uma pergunta brusca

Enquanto tu caminhas pelas ruas. Te pergunto:

E a entranha?

De ti mesma, de um poder que te foi dado

Alguma coisa clara se fez? Ou porque tudo se perdeu

É que procuras nas vitrines curvas, tu mesma,

Possuída de sonho, tu mesma infinita, maga,

Tua aventura de ser, tão esquecida?

Por que não tentas esse poço de dentro

O incomensurável, um passeio veemente pela vida?

Teu outro rosto. Único. Primeiro. E encantada

De ter teu rosto verdadeiro, desejarias nada.

XIV

Não há bombas limpas.

Mário Faustino

Bombas limpas, disseram? E tu sorris

E eu também. E já nos vemos mortos

Um verniz sobre o corpo, limpos, estáticos,

Mais mortos do que limpos, exato

Nosso corpo de vidro, rígido

À mercê dos teus atos, homem político.

Bombas limpas sobre a carne antiga.

Vitral esplendente e agudo sobre a tarde.

E nós na tarde repensamos mudos

A limpeza fatal sobre nossas cabeças

E tua sábia eloquência, homens-hienas

Dirigentes do mundo.

XV

Leopardos e abstrações rondam a Casa.

E as mãos, o ato puro pretendendo. Ainda

Que eu soubesse o que tudo vem a ser,

A ideia, a garra, de mim mesma não sei

A fonte que gerou tais coisas nesta tarde.

Leopardos e abstrações. Que vêm a ser?

Roxura, ansiedade? Memórias de Qadós,

Soberba e desafio se fazendo ronda

Plúmbeo Qadós diante da luz de Deus?

Se as tardes se fizessem meninice

Para que eu descansasse. Se as mãos

Fossem as mãos de Agda, eu decerto cavava.

E morrendo, descobria a mim mesma

Me fazendo leopardo e abstração

Na ociosa crueza desta tarde.

XVI

Enquanto faço o verso, tu decerto vives.

Trabalhas tua riqueza, e eu trabalho o sangue.

Dirás que sangue é o não teres teu ouro

E o poeta te diz: compra o teu tempo

Contempla o teu viver que corre, escuta

O teu ouro de dentro. É outro o amarelo que te falo.

Enquanto faço o verso, tu que não me lês

Sorris, se do meu verso ardente alguém te fala.

O ser poeta te sabe a ornamento, desconversas:

“Meu precioso tempo não pode ser perdido com os poetas”.

Irmão do meu momento: quando eu morrer

Uma coisa infinita também morre. É difícil dizê-lo:

Morre o amor de um poeta.

E isso é tanto, que o teu ouro não compra,

E tão raro, que o mínimo pedaço, de tão vasto

Não cabe no meu canto.

XVII

Tudo demora. E tudo é véspera e nostalgia

Desse Agora, quando tu pensas que tudo se demora.

E porisso, noviça, aos poucos conhecendo

Repouso e brevidade desta vida, do meu ficar a sós

Pretendo apenas, fruir apesares e partidas

E júbilo também

Porque o instante consente essas duplas medidas.

Noviça da minha hora. Os rios correndo, o charco

Soterrando minúcias, quem sabe a minha memória

Conivências, o ouro do meu canto, irmãos

Dionísio e Túlio. Os rios correndo. E todos os poemas,

Fascinação de amantes e de amigos, os caminhos de volta

Pretendendo.

Obras publicadas de Hilda Hilst

Poesia

Presságio. Ilustrações de Darcy Penteado. São Paulo: Revista dos Tribunais, 1950.

Balada de Alzira. Ilustrações de Clóvis Graciano. São Paulo: Edições Alarico, 1951.

Balada do festival. Rio de Janeiro: Jornal de Letras, 1955.

Roteiro do silêncio. São Paulo: Anhambi, 1959.

Trovas de muito amor para um amado senhor. Prefácio de Jorge de Sena. São Paulo: Anhambi, 1960.

Ode fragmentária. Capa de Fernando Lemos. São Paulo: Anhambi, 1961.

Sete cantos do poeta para o anjo. Ilustrações de Wesley Duke Lee. Prefácio de Dora Ferreira da Silva. São Paulo: Massao Ohno, 1962.

Poesia (1959/1967). São Paulo: Sal, 1967.

Júbilo, memória, noviciado da paixão. Capa e ilustrações de Anésia Pacheco Chaves. São Paulo: Massao Ohno, 1974.

Da morte. Odes mínimas. Ilustrações de Hilda Hilst. São Paulo: Massao Ohno/Roswitha Kempf, 1980.

Poesia (1959/1979). Capa de Canton Jr.; ilustração de Bastico. São Paulo: Quíron/INL, 1980.

Cantares de perda e predileção. Capa de Olga Bilenky. São Paulo: Massao Ohno/M. Lydia Pires e Albuquerque, 1983.

Poemas malditos, gozosos e devotos. Capa de Tomie Ohtake. Prefácio de Leo Gilson Ribeiro. São Paulo: Massao Ohno/Ismael Guarnelli, 1984.

Sobre a tua grande face. Capa de Kazuo Wakabayashi. São Paulo: Massao Ohno, 1986.

Amavisse. Capa de Cid de Oliveira. São Paulo: Massao Ohno, 1989.

Alcoólicas. Xilogravura da capa de Antônio Pádua Rodrigues; ilustrações de Ubirajara Ribeiro. São Paulo: Maison de Vins, 1990.

Bufólicas. Capa e desenhos de Jaguar. São Paulo: Massao Ohno, 1992.

Do desejo. Capa de João Baptista da Costa Aguiar. Campinas: Pontes, 1992.

Cantares do sem nome e de partidas. Capa de Arcangelo Ianelli. São Paulo: Massao Ohno, 1995.

Do amor. Capa de Arcangelo Ianelli. Prefácio de Edson Costa Duarte. São Paulo: Edith Arnhold/Massao Ohno, 1999.

Ficção

Fluxo-floema. Prefácio de Anatol Rosenfeld. São Paulo: Perspectiva, 1970.

Qadós. Capa de Maria Bonomi. São Paulo: Edart, 1973.

Ficções. Capa de Mora Fuentes. Apresentação de Leo Gilson Ribeiro. São Paulo: Quíron, 1977.

Tu não te moves de ti. Capa de Mora Fuentes. São Paulo: Cultura, 1980.

A obscena senhora D. Capa de Mora Fuentes. São Paulo: Massao Ohno, 1982.

Com meus olhos de cão e outras novelas. Capa de Maria Regina Pilla; Desenho da capa de Hilda Hilst. São Paulo: Brasiliense, 1986.

O caderno rosa de Lori Lamby. Ilustrações e capa de Millôr Fernandes. São Paulo: Massao Ohno, 1990.

Contos d’escárnio. Textos grotescos. Capa de Pinky Wainer. São Paulo: Siciliano, 1990; 2. ed., São Paulo: Siciliano, 1992.

Cartas de um sedutor. Capa de Pinky Wainer. São Paulo: Pauliceia, 1991.

Rútilo nada. Capa de Mora Fuentes e Olga Bilenky. Campinas: Pontes, 1993.

Estar sendo. Ter sido. Capa de Cláudia Lammoglia; Foto da capa de Catherine A. Krulik; Ilustrações de Marcos Gabriel. Posfácio de Clara Silveira Machado e Edson Costa Duarte. São Paulo: Nankin, 1997; 2. ed., São Paulo: Nankin, 2000.

Cascos e carícias: crônicas reunidas (1992/1995). Capa de Cláudia Lammoglia; Foto da capa de J. Toledo. São Paulo: Nankin, 1998; 2. ed., São Paulo: Nankin, 2000.

Dramaturgia

Teatro reunido. Capa de Olga Bilenky. Posfácio de Renata Pallottini. São Paulo: Nankin, 2000. v. i.

Participação em coletâneas

“Aguenta coração”. In: COSTA, Flávio Moreira da. Onze em campo e um banco de primeira. 2. ed., Rio de Janeiro: Relume-Dumará, 1998. pp. 39-40.

“Canto Terceiro”, xi (Balada do festival). In: CAMPOS, Milton de Godoy (org.). Antologia poética da Geração de 45. São Paulo: Clube de Poesia, 1966. pp. 114-5.

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“Gestalt”. In: MORICONI, Ítalo. Os cem melhores contos brasileiros do século. Rio de Janeiro: Objetiva, 2000. pp. 332-3.

Do desejo (fragmentos), Alcoólicas (fragmentos). In: MORICONI, Ítalo. Os cem melhores poemas brasileiros do século. Rio de Janeiro: Objetiva, 2000. pp. 289-90, 293-5.

Do desejo (poema xlix). In: PINTO, José Nêumanne. Os cem melhores poetas brasileiros do século. São Paulo: Geração Editorial, 2001. p. 230.

Em parceria

Renina Katz: serigrafias. Poema de Hilda Hilst. São Paulo: Cesar, 1970.

Traduções

Para o francês

Contes sarcastiques – fragments érotiques. Tradução de Maryvonne Lapouge-Petorelli. Paris: Gallimard, 1994.

L’obscène madame D suivi de Le chien. Tradução de Maryvonne Lapouge-Petorelli. Paris: Gallimard, 1997.

Agda (fragmento). Brasileiras. Organização de Clélia Pisa e Maryvonne Lapouge-Petorelli. Paris: França, 1977.

Sur ta grande face. Tradução de Michel Riaudel. Pleine Marge, Paris, n. 25, pp. 33-51, maio 1997.

Da morte. Odes mínimas/De la mort. Odes minimes. Edição bilíngue. Tradução de Álvaro Faleiros. Ilustrações de Hilda Hilst. São Paulo/Montréal: Nankin/Noroît, 1998.

“Alcooliques”, “Voie épaisse”. Tradução de Michel Riaudel. In: Vericuetos / Chemins Scabreux – revue littéraire bilingue, n. 15. Paris: Vericuetos, fev. 1999.

“Parce qu’il y a désir”. Tradução de Michel Riaudel. La Nouvelle Revue Française, no 573. Paris: nrf, n. 573, abr. 2005.

Para o italiano

Il quaderno rosa di Lori Lamby. Tradução de Adelina Aletti. Milão: Sonzogno, 1992.

Poeti brasiliani contemporanei. Prefácio e seleção de Silvio Castro. Veneza: Centro Internazionale della Grafica di Venezia, 1997. pp. 64-75.

Para o espanhol

Rútilo nada. Tradução de Liza Sabater. De azur, Nova York, jun./ago. 1994, pp. 49-59.

“Del amor (i, xiv, xxviii, xxxvii)”, “Alcoholicas (i, iv, vii, viii, ix)”, “De la muerte, odas mínimas (v, vi, x, xxvii)”, “Júbilo, Memoria, Noviciado de la Pasión (i)” e “Sobre tu gran haz”. Tradução de Diana Belessi. In: HOLLANDA, Heloísa Buarque de; MONTELEONE, Jorge (orgs.). Puentes / Pontes – poesía argentina e brasileña contemporánea. Buenos Aires: Fondo de Cultura Económica de Argentina S.A., 2003.

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Para o inglês

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Two Poems. Tradução de Eloah F. Giacomelli. The Antigonish Review, Scotia, n. 20, p. 61, 1975.

“Agda”. Tradução de Elizabeth Lowe. In: Steen, Edla Van (org.). Love stories: a Brazilian collection. São Paulo: Gráfica Editora Hamburg, 1978. Versão para o inglês de O papel do amor (antologia de contos). Edição especial para Indústrias de Papel Simão S.A.

“Natural Theology” e “An Avid One, In Extremis”. Tradução de Dawn Jordan. In: FREDONIA, Marjorie Agosin. Landscapes of a New Land: Short Fiction by Latin American Women. Buffalo, Nova York: White Pine Press, 1989.

“Agda”. Tradução de Darlene J. Sadlier. In: SADLIER, Darlene J. One Hundred Years after Tomorrow: Brazilian Women’s Fiction in the 20th Century. Bloomington, IN, Indiana University Press, 1992

“Agda”. Tradução de Elizabeth Lowe. In: JACKSON, David (org.). Oxford Anthology of the Brazilian Short History. Nova York: Oxford University Press (no prelo).

Para o alemão

Briefe eines Verführers (Cartas de um sedutor, fragmento). Tradução de Mechthild Blumberg. Stint. Zeitschrift für Literatur, Bremen, n. 27, ano 15, pp. 28-30, out. 2001.

Funkelndes Nichts (Rútilo nada). Tradução de Mechthild Blumberg. Stint. Zeitschrift für Literatur, Bremen, n. 29, ano 15, pp. 54-66, ago. 2001.

Vom Tod. Minimale Oden (Da Morte. Odes Mínimas) (Odes i, iv, v, vi, viii, xii, xix e poemas i e iii de “À tua frente. Em vaidade”). Tradução de Curt Meyer-Clason. In: Modernismo Brasileiro und die brasilianische Lyrik der Gegenwart. Berlim, 1997.

“Ich liebe und ich weiß (Amo e Conheço)”, “Rau ist dein Tag (Áspero é o teu dia)”, “Wenn ich euch auch nicht sehe (Se não vos vejo)”, “Dichter-Weihe (Iniciação do poeta)”, “Es gibt soviel dir jetzt zu sagen (Há tanto a te dizer agora)” – “Lyrik aus dem brasilianischen Portugiesisch”. Tradução de Mechthild Blumberg. Poesie & Musik. Brasilianische Klänge 2002. Ed. Renato Mismetti/ Maximiliano de Brito. Bremen: Fundação Apollon, 2003.

Bibliografia selecionada sobre Hilda Hilst[1]

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Cronologia

1930, 21 de abril – Hilda Hilst nasce em Jaú (sp), às 23h45, numa casa da rua Saldanha Marinho. Filha de Bedecilda Vaz Cardoso, imigrante portuguesa, e de Apolônio de Almeida Prado Hilst, fazendeiro de café, escritor e poeta.

1932 – Bedecilda separa-se de Apolônio, mudando-se para Santos (sp) com Hilda e Ruy Vaz Cardoso, filho do primeiro casamento. Instalam-se na avenida Vicente de Carvalho, no 32.

1935 – Cursa o jardim de infância no Instituto Brás Cubas, na cidade de Santos. Em Jaú, Apolônio é diagnosticado esquizofrênico paranoico.

1937 – Ingressa como aluna interna no Colégio Santa Marcelina, em São Paulo (sp), onde cursará o primário e o ginasial.

1944 – Ao concluir o ginasial, passa a morar na residência de Ana Ivanovna, situada à rua Alemanha, no Jardim Europa, em São Paulo.

1945 – Começa o secundário no Instituto Presbiteriano Mackenzie, onde permanece até a conclusão do curso.

1946 – Muda-se para uma casa situada à rua Teixeira de Souza.

1948 – Entra na Faculdade de Direito do Largo São Francisco, da Universidade de São Paulo.

1950 – Publica seu primeiro livro de poesia, Presságio.

1951 – Publica seu segundo livro de poesia, Balada de Alzira. É nomeada curadora do pai.

1952 – Recebe o diploma de bacharelado em Direito.

1953 – Trabalha no escritório de advocacia do dr. Abelardo de Souza, em São Paulo.

1954 – Demite-se do escritório e abandona a advocacia. Após viagem à Argentina e ao Chile, mudase para o apartamento da mãe, no parque Dom Pedro ii, em São Paulo.

1955 – Publica Balada do festival (poesia).

1957 – Viagem à Europa. Permanece seis meses em Paris. Ainda na França, conhece Nice e Biarritz. Vai para a Itália (Roma) e Grécia (Atenas e Creta). Voltando ao Brasil, muda-se para apartamento na alameda Santos, no 2384, São Paulo.

1958 – Adoniran Barbosa compõe as canções “Só tenho a ti” e “Quando te achei” a partir de dois poemas da jovem Hilda.

1959 – Publica Roteiro do silêncio (poesia).

1960 – Publica Trovas de muito amor para um amado senhor (poesia). Viaja para Nova York e Paris. Muda-se para casa no bairro do Sumaré, São Paulo. O músico José Antônio Resende de Almeida Prado, seu primo, compõe a Canção para soprano e piano, a partir de poema desse livro.

1961 – Publica Ode fragmentária (poesia). O músico Gilberto Mendes compõe a peça Trova i, com base no primeiro poema de Trovas de muito amor para um amado senhor.

1962 – Recebe o Prêmio Pen Clube de São Paulo, com a publicação de Sete cantos do poeta para o anjo. Frequenta, com intelectuais, o Clube dos Artistas, localizado à rua Sete de Abril.

1965 – Muda-se para a sede da fazenda São José, de propriedade de sua mãe, em Campinas (sp). Inicia a construção de sua casa, próxima à sede.

1966, 24 de setembro – Morte do pai. Na época, Hilda já se transferira para a nova residência, que denominou Casa do Sol, onde viveu até sua morte. A casa será frequentada por artistas de várias áreas.

1967 – Começa a escrever suas peças teatrais. Nesse ano, concluirá A empresa (A possessa) e O rato no muro. Publica Poesia (1959/1967).

1968, 10 de setembro – Casa-se com Dante Casarini. Nesse ano, escreve as peças O visitante, Auto da barca de Camiri, O novo sistema e inicia As aves da noite. Na praia de Massaguaçu, em Caraguatatuba, no litoral paulista, inicia a construção da casa que denomina Casa da Lua, a qual concluirá no ano seguinte e onde passará algumas temporadas. As peças O visitante e O rato no muro são encenadas no Teatro Anchieta, em São Paulo, para exame dos alunos da Escola de Arte Dramática da Universidade de São Paulo.

1969 – Finaliza, na Casa da Lua, As aves da noite e escreve O verdugo e A morte do patriarca, concluindo sua dramaturgia, que, com exceção de O verdugo, permaneceria inédita em livro até o ano 2000. Escreve Ode descontínua e remota para flauta e oboé (poesia), posteriormente publicada como parte do livro Júbilo, memória, noviciado da paixão. Inicia sua ficção com o texto O unicórnio. Recebe o Prêmio Anchieta de Teatro com a peça O verdugo. A partir dos poemas de Pequenos funerais cantantes para o poeta Carlos Maria de Araújo – incluídos posteriormente em Poesia (19591979) – o compositor José Antônio Resende de Almeida Prado cria a cantata Pequenos funerais cantantes para coro, solistas e orquestra, com a qual conquista primeiro lugar no I Festival de Música da Guanabara. A peça O rato no muro é encenada no Festival de Teatro de Manizales, na Colômbia.

1970 – Publica seu primeiro livro de ficção: Fluxo-floema. A peça O novo sistema é apresentada no Teatro Veredas, em São Paulo.

1971, 31 de maio – Falecimento de sua mãe.

1972 – Estreia de O verdugo em Londrina (pr).

1973 – Lança seu segundo livro de ficção, Qadós (título cuja grafia a autora alteraria para Kadosh, em 2002). A peça O verdugo é apresentada no Teatro Oficina, em São Paulo.

1974 – Publicação de Júbilo, memória, noviciado da paixão (poesia).

1977 – Ganha o Prêmio da Associação Paulista dos Críticos de Arte (apca), na categoria Melhor Livro do Ano, com Ficções.

1980 – Primeira edição de Da morte. Odes mínimas (poesia). Publica também Poesia (1959/1979) e Tu não te moves de ti (ficção). Estreia de As aves da noite em São Paulo.

1981 – Ganha, da apca, o Grande Prêmio da Crítica pelo conjunto de sua obra.

1982 – Participa do Programa do Artista Residente, da Universidade Estadual de Campinas (Unicamp). Lança A obscena senhora D. A peça As aves da noite é apresentada no Teatro Senac, no Rio de Janeiro.

1983 – Publica Cantares de perda e predileção (poesia).

1984 – Lança Poemas malditos, gozosos e devotos (poesia). A peça O rato no muro é apresentada no Teatro Sesc, em Cascavel (pr). Recebe o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro, com Cantares de perda e predileção.

1985, 26 de abril – Divorcia-se de Dante Casarini. Nesse ano, ganha o Prêmio Cassiano Ricardo, do Clube de Poesia de São Paulo, com o livro Poemas malditos, gozosos e devotos.

1986 – Publicação de Sobre tua grande face (poesia) e Com os meus olhos de cão e outras novelas (ficção).

1989 – Lança Amavisse (poesia).

1990 – Publica Alcoólicas (poesia) e os dois primeiros títulos de sua trilogia obscena, O caderno rosa de Lori Lamby e Contos d’escárnio. Textos grotescos.

1991 – Lança Cartas de um sedutor, encerrando sua trilogia obscena. Estreia, em São Paulo, a peça Maria matamoros, adaptação teatral do texto Matamoros, que se encontra no livro Tu não te moves de ti.

1992 – Publica Bufólicas (poesias satíricas) e Do desejo (poesias). Inicia sua colaboração como cronista no Caderno C, do jornal Correio Popular, de Campinas. Tradução para o italiano de O caderno rosa de Lori Lamby.

1993 – Lança Rútilo nada (ficção). Estreia, no Rio de Janeiro, a adaptação teatral de A obscena senhora D.

1994 – Tradução para o francês de Contos d’escárnio. Textos grotescos. Recebe o Prêmio Jabuti por Rútilo nada.

1995 – Seu arquivo pessoal é comprado pelo Centro de Documentação Cultural Alexandre Eulalio, do Instituto de Estudos da Linguagem da Unicamp. Desliga-se do Correio Popular e encerra suas atividades como cronista. Fim do Programa do Artista Residente. Lança Cantares do sem nome e de partidas (poesia). Estreia, em São Paulo, a adaptação teatral de Cartas de um sedutor.

1996 – O maestro José Antônio Resende de Almeida Prado musica os Cantares do sem nome e de partidas, obra com a qual obtém o 1o prêmio no IX Concurso de Composição Francesc Civil, em Girona, na Espanha.

1997 – Publicação, em francês, do volume contendo A obscena senhora D e o conto “Com os meus olhos de cão”. Publica Estar sendo. Ter sido (ficção) e anuncia seu afastamento do trabalho literário. O livro é lançado no Teatro Oficina, São Paulo, com leitura dramática de fragmentos, sob a direção de Vadim Nikihu.

1998 – Lançamento de Cascos e carícias: crônicas reunidas (1992/ 1995) e reedição de Da morte. Odes mínimas, em versão bilíngue português/francês.

1999 – Publica Do amor (poemas escolhidos). Estreia, em São Paulo, a adaptação teatral de O caderno rosa de Lori Lamby. Ganha sua primeira página na internet (http://www.hildahilst.cjb.net).

2000 – Lança Teatro reunido (volume i). Estreia, em Brasília, a adaptação teatral de Cartas de um sedutor. Estreia, na Casa de Cultura Laura Alvim, no Rio de Janeiro, o espetáculo HH informe-se, reunião e adaptação teatral de textos da autora sob a direção de Ana Kfouri. Inauguração, em dezembro, da Exposição Hilda Hilst 70 anos, evento organizado pela arquiteta Gisela Magalhães no Sesc Pompeia, em São Paulo.

2001 – Estreia, no Rio de Janeiro, a adaptação teatral de Cartas de um sedutor. A Editora Globo passa a ser responsável por toda a sua obra publicada até o momento, respeitando-se os prazos de contratos ainda vigentes com outras editoras.

2002 – Recebe, da Fundação Bunge, o Prêmio Moinho Santista pelo conjunto de sua obra poética. Ganha, da apca, o Grande Prêmio da Crítica pela reedição de sua obra pela Editora Globo.

Setembro: No Teatro Noel Rosa (uerj), a diretora Ana Kfouri, à frente da Companhia Teatral do Movimento (ctm), estreia o espetáculo Fluxo, baseada no livro Fluxo-floema, de Hilda Hilst.

2003 – A editora Campo das Letras, da cidade do Porto, adquire os direitos de publicação em Portugal de Cartas de um sedutor.

2004 – Falece, no Hospital das Clínicas da Unicamp, na madrugada do dia 4 de fevereiro. É sepultada, na mesma data, no Cemitério das Aleias, em Campinas (sp).

Junho: Estreia em Porto Alegre a peça Hilda Hilst in claustro, com o grupo Depósito de Teatro, sob direção de Roberto Oliveira, no Hospital Psiquiátrico São Pedro.

2005 – Março: A poeta e cantora Beatriz Azevedo organiza no Sesc Pinheiros, na cidade de São Paulo, o evento Palavra viva – Hilda Hilst, composto por leituras dramáticas de textos da autora e conferências a cargo de críticos especializados.

Abril: O Centro de Documentação Cultural Alexandre Eulalio, inaugura a exposição O caderno rosa de Lori Lamby, com manuscritos, fotos, desenhos, cartas de Hilda Hilst, entre outros itens, com curadoria de Cristiane Grando.

A Companhia Teatro Transitório, dirigida por Moacir Ferraz, encena adaptação do conto Agda no Festival de Teatro de Curitiba.

[1] Fontes suplementares das bibliografias: Instituto Moreira Salles. HILDA HILST. Cadernos de Literatura Brasileira, São Paulo, no 8, out. 1999. YONAMINE, Marco Antônio. Arabesco das pulsões: as configurações da sexualidade em A obscena senhora D, de Hilda Hilst. (Mestrado em Teoria Literária e Literatura Comparada). São Paulo, Universidade de São Paulo, 1991.