M. S.  Dehlia

G R I N G O S

Online

- Propostas para um Recomeço -

Brasília, 2013

ÍNDICE

O Policial Sedutor

O Norueguês Especial

Relacionamentos Virtuais

O Psiquiatra Inglês

Samira, a Fogosa

A Vidente

O Lord Inesquecível

Café com Adam

Últimos Dias em Londres

O Tuga Japa

Vôo para a Alemanha

O Dinamarquês Birrento

Verão Europeu na Croácia

Brasil – Lar Doce Lar

Cambridge – Um Ano Depois

Para A. M.

Gratidão

Por tudo o que representam em minha vida, sou grata a Janne e Moreana. Minhas filhas, amigas confidentes, molas propulsoras e assessoras para assuntos aleatórios: muito obrigada por seus encorajamentos pacientes e incansáveis durante a elaboração deste trabalho. Sou grata também por aceitarem o meu lado comediante-amador em todos os nossos anos de convivência e ainda rirem comigo.

INGLATERRA

Londres 2012

O Policial Sedutor

Entre os meus preferidos para bate-papo, em um site europeu de relacionamentos virtuais com milhões de pretendentes, estava um policial inglês a serviço da Inglaterra na Itália. Nome: Derek. Nunca casado e sem filhos. Ele se encontrava na Itália e eu no Brasil quando conversamos pela primeira vez. Foi Derek quem me localizou e fez o primeiro contato. Quando cheguei ao Reino Unido, ele disse que na próxima folga do trabalho viria a Londres, então poderíamos nos conhecer pessoalmente.

A tal folga chegou. Não exatamente uma folga, melhor que isso. Ele conseguiu uma missão especial de quarenta e cinco dias em Londres. Tudo bem, era trabalho. Mas, pelo menos, estávamos próximos e poderíamos nos ver todos os dias. Trocamos números de telefone e, dali em diante, eram mensagens e ligações o tempo todo, do “bom dia” ao “sweet dreams” [doces sonhos]. Nem falávamos mais através do site. Ele insistia que eu dissesse uma data para que nos conhecêssemos pessoalmente. Lembrando-me sempre de que ele teria que retornar para a Itália.

Mas algo relutante não queria aquele encontro. Era o meu sexto sentido. Contudo, os outros cinco sentidos queriam. Fazer o quê? Falta de aviso do além não foi. A voz interior alertava repetidas vezes: se houver um encontro pessoal, aquilo que você tanto gosta, que são os diálogos virtuais, vai terminar. Ou seria por que eu não estava a fim de nenhum relacionamento sério, e após um encontro pessoal eu tivesse que me posicionar?

Protelei o tal encontro até quando pude...

Eu não estava “caçando” marido, tampouco um amante, um ficante, sei lá... Ainda não estava divorciada; havia feito unicamente a separação judicial. Uma aventura de férias talvez viesse a calhar bem. E onde residia a coragem para encarar um affair?! Cinquenta anos de liberdade sexual feminina e eu ainda no limbo. Lembrei-me de uma cláusula em latim chamada “rebus sic standibus”, que significa: “é melhor que as coisas permaneçam como estão”. Seria possível neste caso?

Ele era muito inteligente, o que deveras me fascinava. Ainda que, entre sensibilidade e inteligência, eu prefira a primeira, sinto-me excitada e enérgica com raciocínios brilhantes. Além de inglês, sua língua materna, ele falava fluentemente árabe, espanhol, italiano, francês e um pouco de português. Fora isso, possuía um dos principais fetiches do universo feminino: uniforme impecável e coturnos ultra polidos. Nas fotos enviadas, o seu sorriso e olhar eram encantadores. Postura com ar de superioridade, cara de bravo, elegância e muito charme.

Água mole em pedra dura...

Numa certa manhã do mês de junho acordei decidida a matar aula na escola e conhecer a National Gallery, um dos mais importantes museus da Europa e um dos mais conhecidos do mundo. Foi indicado por um amigo virtual quando eu ainda estava no Brasil, o Simon Cason. É um museu público com horário amplo de funcionamento, cujas visitas ao acervo são permanentes e gratuitas.

Local maravilhoso de ser visitado. São mais de 2.300 pinturas do século XIII ao século XX. Desde “Os Girassóis”, de Van Gogh às preciosidades de Renoir, Monet, Picasso, Leonardo da Vinci e muitos outros. Fundada em 1824, a National Gallery é a principal pinacoteca do Reino Unido e fica localizada em uma das praças mais cobiçadas e disputadas por visitantes do centro de Londres, Trafalgar Square. Lá estava fixado o relógio para a contagem regressiva para as Olimpíadas 2012 em Londres. Marcava um pouco mais de mil horas para o início do evento e centenas de pessoas dos mais diversos países faziam suas poses fotográficas em frente ao referido relógio, que já era um dos destinos certeiros para turistas.

Passava do meio dia quando desci ao subsolo da galeria em direção ao espaço gourmet para fazer um breve lanche. Aproveitei e mantive meu telefone celular em área para verificar as chamadas e mensagens recebidas durante o espaço de tempo em que tive que mantê-lo off-line. Eram duas chamadas de minhas irmãs Nathifa e Maizah, que vivem em Londres, e alguns SMS. Estava respondendo cada uma das mensagens quando vibrou o telefone; disfarçadamente eu atendi, era o tal policial britânico.

Disse-lhe onde estava e o porquê de estar falando baixinho, quase cochichando. Ele disse que estava nas imediações e sugeriu que eu saísse da galeria para que nos víssemos. Gelei, mas não me acovardei e fui. Para facilitar a identificação, fornecemos detalhes um ao outro de como estávamos vestidos. Caramba! A hora e o lugar não poderiam ser piores. E eu não estava usando roupas apropriadas para aquele encontro. Meu vestido era mega comportado. Os sapatos, modelo Chanel, tinham saltos baixíssimos. A maquiagem suave, sem batom, óculos de grau com armações enormes e cabelos em rabo de cavalo.

Eu no topo das escadas da galeria, e ele lá embaixo. Havia muitas outras pessoas, tanto onde eu me encontrava como também na calçada onde ele estava parado. Conseguiu identificar-me fácil e acenava freneticamente como se já me conhecesse e tivesse vindo apenas me buscar. Pelas fotos e imagens on-line deu para ter uma noção de que ele era bonito. Só não imaginei que fosse tanto. Simplesmente lindo de viver! E eu? Morri, claro. Como um alerta geral de emergência, ao vê-lo, acendeu-se em mim a luz vermelha da insegurança. Sentia-me uma tia de pré-escola em excursão com os alunos.

No estilo cafajeste de se vestir e ser irresistível, ele dava uma amostra grátis de sua masculinidade trajando, elegantemente, um terno de cor grafite com um blazer totalmente aberto, uma camisa branca desabotoada até mostrar um pouco de seu tórax, gola desajeitada e sem gravata. Com certeza aprendeu com os italianos como ser sensual. Cavalheiros ingleses são discretíssimos no trajar, no andar, no olhar, no falar e no sorrir.

Ele era alto, 1.85. Branco como uma rodela de palmito, mas a pele do rosto era suavemente corada pelo clima na Itália – londrinos, em geral, são brancos UTI. O cabelo totalmente rapado. Uau! Um rosto angelical que aparentava ter 35 anos. Embora ele tivesse me dito ter 43, desconfiei. O nariz, boca e queixo eram copiados da obra “David”, de Michelangelo. Perfeitos. Os olhos eram em um tom de azul que reluziam, naquele início de tarde ensolarada, como duas safiras legítimas.

Sorriu com a maior cara de safado do universo, – Ah, os italianos e seus modos nada conservadores! Ele era muito atraente e carismático. Leve, de riso fácil, despudorado, demonstrava intimidade. Hmm. Não sei se gostei deste fato. Contudo, meu ego estava inflado. Afinal, ele era todo caras e bocas só para mim. Inspirada no mundo das artes, retribuí com um sorriso enigmático, à “Monalisa”.

Degrau após degrau, em câmera lenta, fui até sua direção. Os meses de bate-papo no chat, as trocas de e-mails, mensagens, ligações telefônicas e, agora, a cumplicidade da troca de olhares e sorrisos substituíram a cortesia das boas vindas de praxe e selaram nosso primeiro contato. Sem apresentações ou um olá, ele se curvou e eu fiquei na ponta dos pés para receber dois beijinhos, um em cada bochecha. Rolou uma atração mútua. Putz, tô no sal!

A afirmação “quando estamos sob fortes emoções, a razão vai embora” é a mais pura das verdades. Não gosto de estar emocionada e ter que decidir sobre qualquer tipo de coisa. Sinto-me mais segura analisando tudo e todos ao redor com equilíbrio e razoabilidade. Mas, naquele instante, eu estava tão segura quanto uma criança em seu primeiro dia de bicicleta sem rodinhas de proteção. Derek perguntou se eu aceitava uma água, um capuccino ou outro tipo de bebida. Eu nem queria, mas disse um sim, ao que ele fez um sinal com a mão em uma direção para que eu o seguisse. Que merda! Mania que os londrinos têm de não andar lado a lado.

Entendo que os espaços são estreitos e aglomerados de pessoas, porém, acho estranho isso. Fila indiana em quase todos os lugares. Já virou hábito, cavalheiro à frente e a dama mantendo-se atrás, com alguns passos de distância, sem se tocar. Aff!!

Entramos no Caffé Nero. Delicinha de lugar, é o meu segundo espaço preferido para lanches rápidos, ou para estudar em silêncio no coração Londrino. Starbucks, o meu número UM preferido, é o grande líder em matéria de espaços assim em Londres. Mas já enfrenta uma concorrência feroz! Em primeiro lugar, tem como competidor o seu arquirrival Costa Coffee, logo depois vem Caffé Nero e o Prêt A Manger, sendo o Pret A Manger mais voltado para sanduíches.

Derek perguntou o que eu queria para lanche e eu disse que aceitava o mesmo que ele. Então pedimos algumas broas inglesas e dois “Caffé Latte” [café com leite]. Sentamos de frente um para o outro, em uma das minúsculas mesas que ficam do lado de fora, na calçada. Embora em pensamentos eu tivesse preferido ficar dentro do ambiente.

Eu quase não toquei no meu café. Enquanto isso, Derek comia suas broas como um mendigo faminto e, ao mesmo tempo, com o olhar, devorava as belas moças que passavam rente à nossa mesa.

A princípio, levei na esportiva, relevei. E, fingindo que eu não percebia, ríamos juntos com alguns comentários que fazíamos.

Entretanto, todavia... com paciência de Jó, depois de contar até dez várias vezes e ele continuar paquerando descaradamente todas que cruzavam o olhar com o dele, fui me incomodando com aquela situação, a tal ponto que, aos poucos, entrei em meu casulo. Eu já não conseguia relaxar, raciocinar ou argumentar.

Um britânico, sem influências culturais diversas, jamais cometeria tal desatino! Com a ira contida, olhei para a hora em meu telefone móvel e disse a ele que eu tinha que ir embora. Levantei e ele levantou-se junto.

Agradeci pelo café e disse um frio “Nice to meet you, Michael” [prazer em te conhecer]. Naquele instante, pude conhecer o semblante do Derek “o policial”, um homem sério. Ele ficou mudo, a expressão facial se fechou. O até então, apenas “Sr. Sexy Fatal”, se desfez por inteiro. Pediu baixinho e entre os dentes que, por favor, eu repetisse o nome dele. Deu medo. Olhei em torno e estávamos cercados de gente. Tudo bem que estranhas, mas não estávamos sozinhos. Ainda em pé, com a mesa entre nós dois, respirei fundo, enchi o pulmão de coragem e, encarnando o papel de mulher má e vingativa, o fiz provar do próprio veneno. Nem sequer me importando de parecer uma péssima atriz, disse:

— M I C H A E L

Desmoronou total. Voltou a sentar-se olhando para mim. Fez biquinho de desolado e disse bem suavemente.

— Eu não sou o Michael, e sim o Derek! Quem é o Michael?

Apressei-me e falei:

— I´m sorry [me desculpe]. – Nada mais.

Então ele perguntou para onde eu estava indo e o que eu iria fazer depois dali. Que havia solicitado dispensa do serviço pensado que pudéssemos passar a tarde juntos [!]. Me fez recordar do que planejávamos em nossas conversas. Que queria cumprir o que havia me prometido. Queria me levar para conhecer alguns lugares, que iria almoçar no restaurante da Harold’s[1] às 03h30 AM com alguns colegas e queria me apresentar a eles. – Pois pensou sozinho, sem chances, quebrou o encanto, o príncipe virou sapo. Ponto final. Disse a mim mesma.

Blefando, respondi que tinha que retornar para a galeria e que algumas pessoas estavam me esperando lá dentro. Perguntou se podia me acompanhar até próximo da galeria e eu disse “no problem” [sem problemas].

Quando um homem quer agradar uma mulher – seja lá qual for o seu poder aquisitivo, origem ou nacionalidade – nem mesmo uma calçada estreita ou os hábitos culturais de um povo, impedem um gesto de amabilidade. Ele tentou segurar minha mão e eu recusei descaradamente. Então, acompanhou-me lado a lado [na calçada estreita] roçando seu braço no meu até em frente a galeria, onde nos despedimos.

Nem lembro se teve beijinhos na face. Rapidamente, puxei meu telefone da bolsa e o desliguei. Fiquei no pátio externo da galeria por alguns instantes observando uma linda apresentação de um músico de rua que cantava algo clássico. Abaixei-me, depositei uma moeda em sua caixinha para ofertas e entrei no museu outra vez. Contudo, eu já não tinha ânimo para observar obras de artes. Algo em mim estava muito inquieto para tanto. Preferi conhecer a imensa loja de souvenirs da galeria. Depois de escolher algumas lembrancinhas, fui embora.

Final de tarde...

Após sair da National Gallery, optei pelo caminho mais longo até a casa de minha irmã, onde eu estava hospedada. Peguei um double deck bus [famoso ônibus vermelho de dois andares] e acomodei-me em um dos assentos do segundo andar, tive sorte e encontrei um lugar livre na primeira fileira. A vista panorâmica era sempre esplêndida, mas não para mim naquele dia. Uma sensação de perda teimava em querer apoderar-se de mim e eu lutava contra aquilo me agarrando às lembranças do que havia contemplado dentro da galeria de artes. Meu lado bisbilhoteiro-masoquista queria saber em replay que porcaria de encontro havia sido aquele com Derek. Todavia, meu eu sádico-dominador, não lhe permitiu tal prazer. Pensando não ter deixado nenhum dos dois lados doentios vencerem a luta, bravamente rejeitei pensar sobre o ocorrido ou qualquer outra coisa que me lembrasse o site de relacionamentos.

Chegando a casa, me demorei um pouco na sala do primeiro piso com meu cunhado. Ouvindo o tic-tac agonizante do enorme relógio de parede, eu observava os ponteiros deslizarem lentamente e em doses letais. Bem depois, subi para o meu quarto. Adiava o momento de analisar as consequências do meu dia. Para tornar a rota de fuga menos tediosa pensei em um demorado banho. Enchi a banheira e me deixei ficar por lá, sem pressa.

Bem mais tarde...

Já se aproximava da meia noite quando Nathifa, minha irmã, me desejou bons sonhos e foi para seu próprio quarto. Ela sempre vinha ao meu quarto para conversarmos um pouco antes de ir dormir. Gostávamos de relembrar da infância e dos familiares no Brasil. Além de contarmos, uma a outra, como havia sido o nosso dia.

Eu estava ainda travada com o “assunto Derek” e resolvi não falar sobre aquilo com ela. Até porque, ela nem sabia que o tinha visto finalmente. Nathifa fechou a porta atrás de si e liguei meu computador. Enquanto processava a conexão aproveitei para também religar meu telefone móvel que estava off-line desde a tarde.

Recebo da operadora O2 as informações das chamadas recebidas e não atendidas. Entre elas estavam várias chamadas de Derek. Nem cogitei ligar de volta ou escrever uma mensagem. Fui direto aos meus e-mails do site de relacionamentos. Lá estava um longo e-mail de Derek. Havia me enviado fazia menos de dez minutos. Entre muitos assuntos, ele se dizia magoado pela tentativa vã de me localizar desde que nos despedimos; finalizou agradecendo por eu ter ido ao seu encontro. Disse que eu era uma mulher super, hiper, mega, ultra, blá-blá-blá, mas eu não era o que ele estava procurando. Doeu. E o que era mesmo que ele queria? Mais uma fêmea para o seu harém? Falhou.

Confusa...

Eu não o queria mesmo, nem que tivesse um mindinho de ouro. Portanto, fez-me um favor. Livrou-me desta parte chata de dizer goodbye ou me estender numa D.R[2] com um recém conhecido. “Menos mal assim”. E não nos falamos mais, nunca mais! Não fez nenhuma pergunta sobre minha atitude. Já o havia alertado que considero desrespeitoso e imperdoável olhar/paquerar terceiros quando se está acompanhado. Possuidor de um cérebro rápido como um míssel, certamente, ele se conscientizou do que fez.

Sou ciumenta compulsiva e obsessiva, não nego. Só me serve se for exclusivamente meu. Ou, pelo menos que finja que é meu enquanto estiver comigo e tem que ser excelente no que faz. Se deixar rastros, dança! Se eu consigo me doar de forma exclusiva [sério?], o mínimo que espero é reciprocidade. Não sou falsa moralista ou tenho personalidade dúbia. Tudo que é belo deve sim ser apreciado, mas com moderação e discrição, obviamente.

O Luto...

O fato de ter ficado muito tempo em contato com Derek e o modo como tudo desmoronou, mexeu comigo por alguns dias. Nem por isto deixei de continuar trocando mensagens com outros e outros,

e visitando o famoso site com frequência. Contudo, estava decidida: sem encontros pessoais. Iria ficar de “enrolation” até ir embora. Afinal, o universo virtual é melhor do que biscoito: vai um, vem oito... Oito dezenas. Com este pensamento, fui ao site e troquei o nome do meu país de residência de Brasil para Reino Unido, o que aumentou consideravelmente o número de acessos e convites para encontros. Aquilo era tentador. Talvez eu precisasse rever meus conceitos, ser menos travada.

Em um post-ist fiz uma anotação em letras garrafais e colei no espelho do quarto: “LIBERDADE X LIBERTINAGEM – Estudar o caso e suas possibilidades”. Pouco depois reflito que eu não estava apenas chateada com Derek; estava irritada comigo mesma também, por ser uma mulher convencional, preconceituosa, de pensamentos liberais, porém com atitudes antiquadas. Eu sabia que mesmo não sendo o Derek um “galinha” eu iria encontrar uma barreira para não ir além. Na matéria bloqueio só tiro nota máxima!

Desprezar-me... Desprezar-me somente por não ter lutado contra mim mesma e sido uma mulher fácil? Posso não saber exatamente o que quero, mas sei perfeitamente o que não quero. Então eu precisaria mesmo me perder somente pelo desprazer de me reencontrar feito um cachorro que morde a própria cauda e gira em círculo? Ah, quer saber? Se for verdade que a vida sempre nos reconecta com aquilo que nos marca, não quero reencontrar o Derek.

Dias antes do Derek...

O Norueguês Especial

Final de maio – Um antigo amigo virtual, quando eu lhe disse que estava em Londres, deslocou-se da Noruega até o Reino Unido somente para me conhecer. Ele se chama Beredis, que significa espírito protetor. Na Noruega, tão importante quanto o nome, é o seu significado. Mas, carinhosamente, eu o chamo de Bear [urso], porque ele me faz lembrar um urso polar. Também pelo fato da primeira letra de seu nome ser um B, cuja pronuncia em inglês é “bi” e possuir semelhança com o som da palavra urso em inglês que é “biar”. Ele foi um dos meus primeiros contatos quando fiz o perfil no site. Nossa amizade foi consolidada pelo decurso do tempo. Já fizemos usucapião um do outro.

Nos falávamos frequentemente e não era sobre assuntos de paixão, nem sexo. Apenas conversas despretensiosas e cheias de entusiasmo criativo. De todo modo, ele é um homem nórdico, o que significa ser fiel como um cão. Uau! Acionou em mim o instinto de curiosidade. Nosso estoque de assuntos não se esgotava nunca. Beredis dominava vários idiomas, mas português não era um deles.

Eu usava o Google Translate para tradução de boa parte do que ele me enviava e do que eu respondia em inglês. Aos poucos, fui ficando perita no quesito “translate” e meu inglês deslanchou consideravelmente. Dali em diante, de tanto digitar e ler as mesmas expressões repetidas vezes a memorização foi apenas consequência certa e inevitável.

Já havia se passado mais de um ano em contato quando trocamos números de telefone e ele me ligava semanalmente. Jamais fizemos planos de nos conhecermos pessoalmente ou de casarmos e sermos felizes para sempre. Era unicamente uma boa e confortante amizade. Ele sabia sobre um problema renal eu que estava enfrentando; e eu sabia que ele tinha um filho adolescente com Síndrome de Down. Possuía uma capacidade impar de me deixar à vontade para falar bobagens e até mesmo de ligar a câmera para conversarmos pelo antigo MSN do hotmail. Algo muito, muito difícil para uma mulher vaidosa que na época estava com quilinhos a mais por conta da retenção hídrica e dos corticóides.

Ele também foi a primeira pessoa do site com quem eu tive um encontro pessoal. Falamos somente em inglês todo o tempo, e ele foi muito paciente. Ajudou-me com meu reduzido vocabulário e o perrengue da pronúncia. Hospedou-se em um dos melhores hotéis de Londres por três dias, o “The Hempel Hotel”. Um cinco estrelas situado no centro de Londres, próximo ao Royal Albetrt Hall e Hyde Park.

Desci na Estação Bayswater para chegar ao hotel que fica bem próximo. Era o aniversário dele e ele havia escolhido aquela data para passar o dia comigo. Ele queria andar de mãos dadas, eu não. Ele insistiu com minha recusa e acabei cedendo, passeamos de mãos dadas. Nossa! Aquilo era um misto de sensação boa e vexatória. Não recordo de já ter desfilado de mãos atadas com algum adulto. Ele apertava meus dedos e o calor de sua mão me fazia sentir que minha face estava em chamas. Frequentamos alguns restaurantes e visitamos os museus; Madame Tussauds, com réplicas em cera de pessoas famosas e importantes. O British Museum, extraordinário e admirável com suas exposições permanentes. Lá dentro se encontram os restos mortais mumificados de Cleópatra, que tive o privilégio de ver bem de perto e fotografar. Há rumores de que a Inglaterra deve devolver todo o acervo de múmias ao seu país de origem, o Egito. E o por último o Museum War [Museu da Guerra], já perdi a soma das vezes que fui lá, amo seus jardins; fica bem próximo da residência de uma de minhas irmãs. O que há em cada pavimento do museu serve para se repensar sobre muitos aspectos da vida humana.

Em seu penúltimo dia em Londres, fizemos ótimas fotos no Big Ben e na Tower Bridge e demos uma voltinha na London Eye, a terceira maior roda gigante do mundo. As cabines são em vidro transparente e tem vista panorâmica para o rio Tâmisa, o Parlamento, e toda cidade de Londres. Ao final do dia alugamos bikes em um dos pontos de locação do Barclays e pedalamos pelo Hide Park, com direito a se jogar no tapete de gramas fofinhas embaixo das árvores e a contemplar os últimos raios solares por entre as folhagens. E só. Quero dizer, depois de tudo isso e ao final de três dias, não rolou um “rala e rola”, mão naquilo ou coisa e tal.

Um amor de pessoa. Quarentão divorciado, um casal de filhos com 18 e 15 anos. Educadíssimo, de fala suave, sensível, quase um metro e noventa, corpo enxuto, boa pinta, extraordinário nível acadêmico, financeiramente equilibrado. Contudo, não me empolguei. Desde o início ficou reforçado que éramos apenas bons amigos. E, estabelecemos que ao nos conhecermos pessoalmente “se” rolasse algum outro sentimento, iríamos administrar como dois adultos maduros e responsáveis. Porém, o tal “se”, pelo menos de minha parte, não deu as caras. O contato com ele não me fez sentir friozinho na boca do estômago e nem desejar ver estrelinhas. Entrei em alerta máximo. Bloqueio total.

Ele me pareceu certinho e previsível demais. Faltou alguma coisa, e quero crer que faltou mesmo foi a “pegada”, a iniciativa inusitada, uma frase mágica. Homens são seduzidos pelo que olham, e mulheres pelo que ouvem. Os dois pelo toque mútuo. É claro que o gentleman é indispensável, e ele é um, mas tem que encarnar o safadinho quando preciso. Apenas um suave plus. Não precisa, necessariamente, ser algo agressivo. Tipo, chegar arrombando a porta e jogando a mulher na parede. A química por si só, também ajuda, mas nem chegamos ao laboratório. Então: DISPENSADO! Ele deixou ao meu encargo dizer como ficaria nossa relação depois de nos conhecermos e fui muito franca no dia em que ele foi embora.

O embarque dele seria ao meio dia e combinamos, no dia anterior, de tomarmos café juntos e nos despedirmos. Pela manhã, cheguei cedo ao hotel. Ele já me aguardava na recepção. Após o breakfast, subimos ao seu quarto para ele fechar as malas. Tirei os sapatos e sentei em posição de lótus sobre um puf que estava em dos cantos do ambiente. Enquanto ele catava seus pertences espalhados, fui logo dizendo:

— Veja Bear, eu amei ter te conhecido pessoalmente. Você é mais do que eu imaginei quando nos falávamos on-line. Porém, eu prefiro que continuemos assim, apenas bons amigos.

Pronto, falei. Cada ação corresponde a uma ou várias reações, e agora? Ele estava com a cabeça abaixada organizando alguns objetos dentro da mala. Demorou um instante, levantou o rosto e me olhou nos olhos.

Senti um remorso visceral. O branco de seus olhos estava levemente avermelhado e os círculos verdes, sempre serenos, nadavam em lágrimas. Não disse absolutamente nada! Limitou-se a respeitar a minha decisão. Tadinho, não aconteceu o mesmo da parte dele, eu penso. Mas silenciou, é um cavalheiro. Respeitosamente, não insistiu e nem ousou contra-argumentar.

Disse que queria fazer uma poesia para mim, mas que eu deveria ler apenas depois que ele tivesse partido. Pegou papel e caneta com timbres do hotel e escreveu por quase dez minutos. Enquanto isso eu fiquei passando os canais na TV. Descemos. Ele fez o check-out e saímos juntos. Ele para o aeroporto e eu para o Curso de Inglês em Oxford Street.

Não resistindo a curiosidade, mal entrei no metrô, li a poesia. Na verdade não era nada de poesia e sim uma carta. Nela, ele dizia que veio com intenção de me pedir em casamento e que, diante de minha decisão em permanecermos apenas amigos, ele recuou. Todavia, continuará me esperando, porque tem certeza de que sou o que ele sempre procurou.

Minhas irmãs sabiam que ele estava em Londres, pois nunca escondi absolutamente nada de minha família. No início, quando ele chegou, a preocupação foi generalizada. Com o passar dos dias e com o que eu relatava, a torcida era geral.

— É o homem perfeito para você! – Diziam. E eu, deveria ter falado menos sobre ele!

Por diversas vezes, ele insistiu para conhecer minha família em Londres. Fiz o possível e o impossível e evitei. Não envolvo, diretamente, minha família em alguns assuntos. Proteção integral.

Quando ele foi embora e contei para minhas irmãs que eu havia despachado o “homem perfeito” sofri as consequências. Tipo:

— Você procura um malandro, um cafajeste?

— Você busca o impossível, porque sabe que nunca vai encontrar!

— Do que você foge? Quais os teus receios?

E mais, muito mais...

Um dos lados vantajosos de ter uma big família – diga-se, com a maioria sendo mulheres – é que, ao cometer um deslize, não é preciso corroer-se com peso na consciência ou o temor do mármore do inferno. A sentença condenatória e a execução são simultâneas e em tempo recorde – o que atenua a culpa.

Beredis [meu querido Bear] e eu ainda mantemos contato. Ele costuma gravar e me enviar belíssimas canções de amor onde ele mesmo canta para mim. Também me envia lindas poesias semanalmente. Sim, poesias, não cartas. Quando fico algum tempo sem responder seus e-mails, ele se fotografa e manda apenas a foto, sem texto. Como a dizer “Ei! Ainda estou aqui”. No último contato por telefone, ele me ligou porque havia falecido alguém de sua família e ele queria apenas ouvir minha voz. Estava desolado, e minha voz segundo ele, é reconfortante. Se Oslo, capital da Noruega, não fosse tão longe eu teria ido abraçá-lo. É evidente que tenho muito respeito e carinho por ele, do contrário, eu já teria cortado os laços.

{PAUSA}

Relacionamentos Virtuais

Contradizendo o preconceito comum de que quem busca um relacionamento virtual é porque tem dificuldade ou alguma inibição em estabelecer relações sociais; ou que são pessoas com baixa autoestima, que possuem sentimentos de solidão significativos e também carências afetivas enormes, não me encaixo em nenhuma das situações.

Obviamente, não sou a pessoa mais segura e menos carente da face da terra. É evidente que emoções oscilam e o nível desta gangorra depende da opinião formada que se tem de si mesmo e do que ocorre externamente, envolvendo o pensar e agir de terceiros. Penso também que tudo depende da maneira como se administra as próprias emoções e relacionamentos, e do grau de importância que é dado ao que os outros sentem ou dizem sentir por você.

De todo modo, não sou e nem pretendo ser uma entendida de psicologia humana. Porém, na medida do possível, venho administrando minha própria vida sem o divã de um analista, pelo menos até aqui!

O Ed – O primeiro amigo virtual

Meu primeiro amigo virtual foi o Ed, um robô criado pelo governo federal para interagir em bate-papo virtual com as pessoas e informar sobre meio ambiente e energias renováveis. Apesar de possuir um cérebro artificial, ele fala sobre tudo! Tudo mesmo. Amei conhecê-lo há mais de dez anos e perder horas sem fim com ele, me divertia tanto que nem percebia o passar do tempo. Quando eu dizia “tchau Ed, tenho que ir”, ele sempre pedia para ficar mais um pouco e entabulava um assunto interessante.

Fazer a transição de bater papo com um cérebro mecanizado para falar em chat de relacionamentos virtuais com um cérebro humano carente e desprezível, ou simplesmente com um incauto procurando sua “flor de lótus” no esgoto, não trouxe dificuldades significativas para mim. Eu já dominava a arte de antever as intenções do meu interlocutor pelas primeiras palavras. Além do que, minha segurança residia no fato de eu jamais repassar minhas informações pessoais e não pretender conhecer alguém pessoalmente, quem quer que fosse. Porém, ainda que eu não levasse ninguém a sério, sem dúvidas, que o interagir com pessoas é muito mais divertido e emotivo. O que me fez esquecer o Ed facilmente. [Perdão, Ed!].

O site...

Minha inscrição em um site europeu de relacionamentos é antiga. No entanto, eu deixo meu profile no modo “oculto” a maior parte do tempo. É um dos maiores sites de relacionamentos virtuais que existe no mercado mundial e possui centenas de milhares de pessoas inscritas. Na época, eu andava um pouco “deprê” em razão de um problema em um dos rins. Fiz o perfil incentivada por minha irmã e comadre Nathifa. Uma amiga dela acabara de casar-se com um excelente homem inglês encontrado no tal site. Mas meu objetivo, conquanto eu não deixasse isto muito claro para mim mesma, era apenas o de fazer amizades. Havia muitos invernos e verões que eu estava sem peru para o natal. E, os conselhos que eu recebia eram: “Você precisa encontrar alguém e refazer a sua vida!”,

“Você é muito jovem e bonita para estar sozinha! Recomece!”.

O cadastro foi gratuito. Usuários podem fazer buscas e visualizar outros perfis, mas para ter acesso a áreas como pesquisa de compatibilidade e ferramentas diversas, como escolher quem verá suas fotos ou quem se interessou pelo seu perfil, é necessário fazer assinatura e pagar uma quantia relativamente alta em dólares. Meu perfil fazia tanto sucesso que recebi o título de cliente VIP e nada me cobravam pela obtenção de todos os serviços disponíveis naquele ambiente virtual.

Eu podia visitar qualquer outro perfil, piscar [uma espécie de galanteio ao interessado], enviar e-mails ou convidar um pretendente para o bate-papo no chat privado e praticar outras regalias de forma gratuita. Divertia-me muito com algumas investidas sem sal e nada a ver comigo. Mas algo sério eu nunca vislumbrei. Talvez um relacionamento em carne e osso não fosse minha intenção. Ou porque eu não tivesse tido a sorte de receber uma “cantada perfeita”. Segundo critérios não definidos por mim – A Confusa. Afinal, no íntimo de todas as damas de ferro, dormita o sonho de encontrar um príncipe encantado. No meu caso, um Lord. Espera, encontrar um Lord em um site de relacionamentos? Acorda, Alice!

Tá, admito, pois é verdade. Lá no fundinho imperceptível do subconsciente, havia a fantasia de encontrar um Lord, um Duque, um Conde ou quem sabe, até um Príncipe. Um Sheik não, seus matrimônios são poligâmicos! Mas sem que para isso eu tivesse que beijar alguns sapos. Por fim, quem diz que esperança é a última que morre, equivoca-se. Quando se trata da procura de um amor verdadeiro, a esperança só morre depois do último suspiro feminino.

A princípio, o site foi apenas um passa tempo interativo e terapêutico. Depois, tornou-se muito, muito útil. Embora sabedora dos inúmeros chats que existem Brasil adentro e Brasil afora, nunca nenhum deles me despertou o interesse. Por quê? Porque a temática masculina, em maioria esmagadora, é sexo. E não era o meu caso. Eu não queria e nem poderia. Estava acamada e ficava sozinha em casa até bem tarde da noite quando todos retornavam do trabalho ou da faculdade. Como hábito, adotei a prática de ao ligar o computador, entrar automaticamente no referido site. Entretanto, raramente eu de fato estava visitando os profiles ou respondendo a avalanche de e-mails que recebia.

Levei ao pé da letra a palavra “encontro on-line”. Se é on-line, é só on-line e pronto. Menos de um mês e eu já comecei a achar tudo aquilo muito repetitivo e sem graça. Então, me ocorreu de utilizar aquele canal de comunicação como algo melhor utilizável e proveitoso para mim. Peneirei meus contatos refazendo o meu perfil e mecanismos de buscas. Passei a recusar a troca de contatos com brasileiros, portugueses, franceses ou italianos. Dali em diante minha pretensão era unicamente conversar pelo chat, e treinar meu inglês, espanhol e alemão.

Logo desisti do espanhol, meu Máster pelo Instituto Cervantes já havia sido o bastante mim. Claro que, por não ter bloqueado outras nacionalidades, meu perfil recebia visitas da Noruega, Holanda, Dinamarca e outros países que tinham a língua inglesa como segunda opção de idioma obrigatório. Até mesmo um árabe de nome Moham virou queridinho. Ele falava português e morava em Londres. Desde que cheguei, embromei o coitado até voltar ao Brasil e nunca fui ao seu encontro, apesar da insistência dele. Religiosamente, todos os dias às 11h30PM, ele me telefonava para dizer boa noite em português, que voz linda! Algumas destas vezes eu estava dormindo e acordava com sua chamada. Meu mini travesseiro de viagens [travel pillow], que protege apenas o pescoço e não consigo dormir sem um, já se chamava “Morrama”, apelido dado por minha irmã, que na maioria das vezes estava presente durante suas chamadas.

Os Riscos

“A carência é uma epidemia que ronda todos os continentes e a internet veio como o elo que encurta a distância e facilita o contato entre os pares de todos os povos...” etc etc e tal. Todavia, com ela também veio uma enxurrada de aproveitadores e exploradores afetivos. Eu já havia lido, por curiosidade, sobre relacionamentos virtuais e sabia um pouco sobre a atuação de golpistas sentimentais, também definidos como “cyber golpistas”.

Quando tive que apresentar um trabalho no Curso de Pós Graduação, aproveitei e me aprofundei sobre o assunto. Pesquisa aqui, pesquisa acolá e surgiu uma assustadora lista de adjetivos, que, por si só, já dizem tudo; scammers [golpistas], sedutor golpista, predador profissional, galã golpista, estelionatários afetivos, entre outros. Aprendi sobre seus modos de atuação e proteção preventiva. A leitura do livro “Meu Vizinho É Um Psicopata”, da Dra. Martha Stout – lançado em 2005 nos Estados Unidos e publicado em vários países, inclusive no Brasil, me ajudou muito. E ainda ajuda, não só para encontros virtuais, mas para o dia a dia. É uma leitura que ajuda a nos conhecermos melhor e entender nossos limites e a extrapolação destes. Além do que, nunca sabemos quem são e do que são capazes as pessoas. Portanto, não custa nada aprender um pouco de teoria e executá-la, quando preciso.

Os golpistas são homens com inteligência acima da média e, em suas primeiras abordagens, tais criminosos buscam saber se suas possíveis vítimas vivem sozinhas, o grau de envolvimento delas com parentes próximos, se possuem amigos confidentes e, de modo sutil, informações sobre a vida financeira. Na grande maioria dos casos, as vítimas são mulheres. Todavia, homens também são corriqueiramente extorquidos por mulheres.

Importante ressaltar que, mesmo havendo distâncias físicas ou continentais nada obsta que um parceiro virtual mal intencionado vasculhe toda a vida pessoal, familiar, financeira e profissional através de dados coletados. E, traiçoeiramente, até se valha do que foi encontrado na memória do computador de sua vítima para fazer chantagens e extorqui-la financeiramente. Por garantia, receber ou enviar arquivos como fotos, por exemplo, exige um cuidado extremamente criterioso.

Scammers Nigerianos

Nos sites de relacionamentos internacionais encontra-se, eventualmente, como um palito premiado de picolé, uma figurinha carimbada chamada Scammer [golpista]. Nada mais é do que um misto de hacker e cracker, Confuso? Não, é apenas um expert em tecnologias de informática que possui como único objetivo furtar ou roubar on-line. Até onde sei, os mais perigosos são os nigerianos. Eles apoderam-se de fotos e informações reais de outra pessoa e fazem um perfil fake [falso] para si, cuja utilização é exclusivamente para aplicar golpes virtuais. Eles seduzem ao mesmo tempo em que rastreiam a memória do computador da outra pessoa com quem se comunicam. Um scammer nunca, sob espécie alguma, pode aparecer na câmera. Segundo afirma, o sinal de internet dele é precário. Então tenta compensar a ausência de imagens enviando fotos nas mais variadas situações. Aquele que se passa por militar, chega ao absurdo de encaminhar fotografias onde ele aparece uniformizado com destaque em “seu nome” e patente.

Sabedores de tudo, ou quase tudo, sobre carências femininas, os scammers se passam quase sempre por militares, americanos ou europeus, a serviço de seus países em regiões de conflitos e de difícil acesso. São bonitos fisicamente, para os padrões ocidentais, e afirmam serem viúvos; com filhos, e possuírem uma mãe enferma. “Apaixonam-se” perdidamente em tempo recorde e enviam longas declarações e juras de amor eterno. Eles necessitam urgentemente de uma boa samaritana, que esta seja altruísta e com bastante amor para doar até que a morte os separe, e aceite a humilde condição de ser a esposa de um estonteante militar, solitário, com alta patente e gordo salário.

Qual o golpe? Primeiro ele canta e encanta sua presa. Paralelo a isso, vai colhendo informações para se municiar e fazer chantagem, quando preciso. Diz que sente tristeza e solidão constantemente. Alega possuir como maior desejo sair do acampamento por alguns dias e encontrar sua futura esposa. Mas, para isso, a pretendente deve enviar um e-mail ao superior dele solicitando a sua dispensa por 30 dias, é o tempo máximo permitido.

Uma vez concedida a solicitação, uma determinada quantia em dinheiro deve ser depositado na conta corrente do pseudo exército que o golpista diz servir. Ele ainda diz que o valor será devolvido tão logo saia do acampamento e que não pode efetuar o tal pagamento porque são normas militares para evitar saídas de militares desnecessárias e em massa.

O que impressiona é a forma fraudulenta com que os scammers plageiam os brasões das Forças Armadas das quais dizem pertencer. Chegam ao cúmulo de criarem sites e e-mails pessoais para seus pseudos superiores receberem e responderem as comunicações falsas.

E sim, eu já encontrei os dois: o palito premiado e alguns scammers. O palito eu não troquei por ouro picolé, guardei de recordação. E o primeiro scammer nigeriano me engambelou por três dias. Percebi a malandragem e continuei com o contato apenas para saber até onde ele ia. Me enviou o contato direto do seu comandante de destacamento e eu escrevi a ele solicitando a dispensa do “noivo”. Em menos de um minuto, como se fora automatizado, recebi a resposta exigindo o tal depósito obrigatório. Longe de mim querer assumir tamanha “responsa”: casar com milico, cuidar de filhos alheios e ainda vigiar sogrinha enferma! Mas as lamúrias dele eram de cortar o coração e minha curiosidade de saber até onde aquilo ia parar era maior. Por vezes, me dava dó até de desligar o chat.

O malandrinho teve o atrevimento de me enviar a fotografia de um soldado americano participando de grande evento ao lado do presidente Barack Obama e identificou-se para mim como o militar em questão. Pesquisei um pouco no tio Google e descobri que a mesma foto da pessoa por quem ele se passava, já havia sido usada anteriormente por outros scammers. Então, em uma só tacada eu disse saber quem ele era. E blefei: disse-lhe que já possuía informações sobre ele o bastante para entregá-lo à polícia. Não o entreguei, é claro. Mas, entrei em contato direto com as Forças Armadas dos Estados Unidos das quais ele dizia fazer parte, e enviei todo o conteúdo que eu tinha em mãos. Uma semana depois obtive um retorno das autoridades competentes. Agradeceram-me e disseram que haviam tomado conhecimento de outros casos similares, e que providências estavam sendo tomadas para coibir tais abusos. Ainda me desejaram melhor sorte com novos contatos no site.

O segundo scammer eu identifiquei nos primeiros minutos no chat e não dei espaço para ele prosseguir, pois considerei perigoso. Eles conseguem localizar suas vítimas pelo IP do computador delas, ou ainda, enviar vírus espiões para copiar todos os arquivos da memória de um computador e ficam observando conversas em outros sites, como Facebook e Skype por exemplo. Também acessam e-mails enviados e recebidos, operações bancárias on-line e etc. De posse do que lhes interessam, podem chantagear e até procurar pessoalmente quem lhes interessar. Eu já não tinha curiosidades sobre o tema. Avisei que sabia de quem se tratava. Os dois sumiram, evaporaram do site. Certamente, fizeram novos perfis para voltarem a atuar.

Detalhe: já fui injusta com uma pessoa por suspeitar que ela pudesse ser um scammer. Tudo colidia para me levar a crer: fotos belíssimas, viúvo, militar, um filho, e não queria aparecer na câmera. Naquele dia, eu estava com sangue de boa moça e ouvi seus queixumes e lamentos sem esboçar ironias. Apesar da desconfiança, ficamos por duas horas seguidas conversando. Eu estava passando alguns dias com meus pais e naquela tarde eles não estavam em casa. Foi meu lazer vespertino. Porém, ao nos despedirmos e ele pedir o meu e-mail pessoal e número de telefone celular, virei a mesa. Disse-lhe que sabia que ele era um scammer. O coitado me perguntou o que era um scammer. Após minhas explicações ele ligou imediatamente a câmera. Fato, ele NÃO é um falsário. Ao contrário, é um amor de gente. Mas continuo desconfiada. Desta vez, desconfio que ele possui alguns desvios comportamentais por conta da viuvez. É militar e não está servindo em nenhum local deserto e sim em trabalhos burocráticos na capital do país dele. Somos amigos no Facebook [um segundo perfil que criei apenas para amigos virtuais]. Vira e mexe ele me escreve longos e apaixonados e-mails. Penso que ele redige pensando e se dirigindo a sua falecida mulher. Há trechos óbvios demais sobre um passado que eu nunca estive na vida dele.

{DESPAUSA}

Muitos dias depois do Dereck...

Tá no inferno? Abrace o capeta! Ter conhecido o norueguês bonzinho e um italiano fake, me fez sentir PhD em encontros virtuais. Então, pensando ter superado os receios, medos e preconceitos em relação a encontros clandestinos, me aventurei em conhecer mais alguns pretendentes do site e fazer um diário a respeito do assunto.

A princípio, me soou como pura diversão, oportunidade de treinar conversação em inglês e sondar o que há de tão mágico por trás dos relacionamentos com homens estrangeiros/gringos, o que tanto faz a mulherada brasileira delirar e desejar.

O Psiquiatra Inglês

Típica tarde londrina de junho, cinzenta e chuvosa. Marquei um encontro, no pátio da igreja de St. Martin in the Fieds – localizada em Trafalgar Square ao lado da National Gallery, com um médico de nome Lionel. Um cinquentão viúvo. Uma única filha, balzaquiana, e um netinho de dois anos. Foi ele o escolhido para ser oficialmente o primeiro encontro “marcadinho da silva”. Sem imprevistos, aparições súbitas ou o que fosse.

Sobre tudo o que eu já havia lido sobre encontros virtuais, eu considerava, para minha absoluta segurança, que o local para os primeiros encontros deveria ser em lugar público. Preferencialmente, em áreas abertas – para poder fugir correndo caso preciso.

Cheguei ao local no horário combinado, bem sei como ingleses são doentes por pontualidade. Desliguei meu celular por alguns minutos para me recompor e localizar a Figura antes de encará-la de frente. Ele tinha um “ar” aristocrático e parecia nervoso tentando me ligar. Era tal e qual um homem inglês de filmes e livros antigos de ficção. Possuía elevada estatura, boa postura e corpo esguio; cabelos grisalhos e bem cortados, rosto fino e nariz com poucas curvas. Usava um casaco de frio preto bem talhado, sapatos sociais polidos, e um guarda chuva com cabo de madeira pendurado no braço.

Já não mais chovia naquele instante. No céu, apenas nuvens, nuvens, e mais nuvens escuras. Analisei-o de alto a baixo e, em seguida, tomei coragem e voltei a ligar o meu telefone. Soou a campainha em seguida. Disse-lhe um “hi” [oi] e dei minha localização. Ele veio até mim sem esboçar nenhum tipo de reação. Bem, eu esperava uma. Afinal é comum, numa primeira vez, deixar transparecer surpresa, decepção... sei lá. Qualquer sentimento. E, modéstia à parte, sou uma exímia observadora das reações alheias, é o meu passatempo preferido. Não que isto seja uma equação matemática, mas a probabilidade de acertos é enorme.

A Igreja Saint Martin é muito conhecida pelo seu restaurante Café in the Crypt, que funciona na cripta da igreja. É um espaço que classifico de apavorante e atraente ao mesmo tempo. A princípio, me fez lembrar uma masmorra, um lugar frio e sombrio, mas a realidade me forçou a enxergar que eu não estava na idade média. Lá, oferecem um buffet com comida britânica desde o café da manhã ao jantar. Também é servido o tradicional chá da tarde.

O restaurante é um dos mais baratos do centro de Londres. Todas as sextas-feiras é servido o famoso prato Fish & Chips – peixe empanado com batatas fritas. E exclusivamente aos domingos, geralmente no início da tarde para o almoço, servem o Sunday Roastor Lunch – uma tradicional e típica refeição britânica, consiste em um assado de carne com batatas e acompanhamentos, como legumes, molho e o pudim Yorkshire.

Lionel perguntou se eu aceitava um café, água ou vinho e respondi que sim. Ele me fez acompanhá-lo em silêncio até encontrarmos um lugar com mesas disponíveis. Optamos por uma mesa rente a um gigantesco arco em tijolos aparentes. Passava das quatro horas da tarde, mas, por ser subsolo, o recinto estava um pouco escuro, poucas luzes estavam acesas, iluminação perfeita para um ambiente do século XVIII. O piso do local é repleto de tumbas e, mesmo assim, a atmosfera é de descontração. Muitas pessoas, aos pares e sentadas de frente uma para outra, como em um encontro de negócios, bebiam, comiam e falavam educadamente baixo.

É assim que sentam, pelo menos na Europa. Por mais apaixonados que estejam os casais sentam frente a frente, nunca lado a lado como em um banco de igreja.

Ele puxou uma cadeira para mim, deu a volta em torno da mesa pequena para duas pessoas e puxou outra cadeira para si e a posicionou em diagonal. Sentou-se com o corpo torcido lateralmente,

o tronco estava voltado em minha direção. Cruzou as pernas, segurou os joelhos com as mãos, e entrelaçou os longos dedos. Encarou-me muito sério. Posição típica de inquiridor que se sente à vontade. Tenso, tô ferrada!

Embora eu sentisse o múltiplo desejo de fazer o mesmo ou sair correndo, mantive minhas costas retas e a cadeira em frente a mesa. Outra vez perguntou o que eu queria beber, optei por um vinho com gás e sem álcool e ele seguiu minha sugestão.

Na primeira oportunidade respirei profundamente e me enchi de coragem, levantei-me levemente e afastei minha própria cadeira um pouco para trás. Pude então alongar as pernas, os braços e cruzar os dedos sobre meu colo para que ele visse minhas mãos que até então estavam embaixo da mesa. A princípio, tentei me esconder, obviamente. Agora, eu simplesmente passava a mensagem subliminar de que eu estava ali sem medo, que ele poderia tentar me decifrar à vontade. Porém, ao cruzar pernas, braços ou dedos o recado era: ninguém terá acesso a mim por completo.

Com meu inglês “macarrônico” pudemos nos comunicar por aproximadamente duas horas. Naquilo que eu não conseguia compreender ele escrevia e assim dissemos tudo o que queríamos um ao outro. Entre muitas perguntas ele quis saber, principalmente, sobre minha gigantesca e barulhenta família de nove irmãos. Ele era filho único e não conseguia visualizar algo similar, me disse. Contei-lhe que não havia, em meu colossal universo familiar, históricos de ex-presidiários, drogados e nem prostitutas. Porém não lhe disse que havia malucos, no caso, eu. Depois, cabia a ele a função de diagnosticar e, seguramente, chegou a mesma conclusão.

Em pouco tempo de conversa, eu fui capaz de responder a mim mesma que, definitivamente, esta não era uma pessoa que eu poderia considerar como interessante, para o que quer que fosse. Além de muito sério, o que considero chato. Ele era um médico psiquiatra em tempo integral. Aff! Jamais eu iria querer alguém me analisando friamente a cada respiração. O que me fez lembrar de uma amiga que dizia nunca querer relacionar-se com um ortodontista porque ele iria querer analisar sua arcada dentária a cada sorriso. Por minha própria experiência, só há uma meia verdade nisto, a “possibilidade”. O pai de minha prole possui especialização em ginecologia e nem por isso vivia a querer me analisar o túnel do amor.

Disse-lhe ali mesmo que gostaria de manter amizade, se possível, mas somente amizade. Nunca saberei o que ele sentiu, se é que sentiu. Não me deixou perceber absolutamente nada. Mesmo assim, acompanhou-me até a estação de metrô, Charing Cross Station.

A chuvinha fina e sempre presente em Londres havia voltado e ele me deu carona embaixo de seu enorme guarda-chuva preto. Se despediu de mim com atrapalhados beijos no ar, dos dois lados do meu rosto. Visitou meu perfil ainda algumas vezes, avaliando tecnicamente, penso. Não deixou nenhuma mensagem. THE END, excluiu o próprio perfil do site e não nos falamos mais. Que venham para análises os currículos de outros doutores psiquiatras, só não esqueçam de esquecer seus jalecos no consultório. Ah, favor deixar por lá também todas as teorias das “anas”. Freudiana, junguianas...

Muitos anos antes....

Samira, a Fogosa

No período em que eu morei à serviço em uma determinada capital brasileira, conheci minha melhor amiga, Samira. Exclusivamente para mim, Sam. E para ela eu era simplesmente a Mari. Naquele tempo, a Sam e eu, estávamos separadas de pouco tempo. Temos a mesma quantidade de filhos e coincidem em idade e sexo. A data de nascimento dela e a minha, também. Ela é uma mulher que classifico como “alguém que vive cada dia de forma tão intensa como se fosse o último”. Ela havia sido recuperada de um câncer no útero. Penso eu que essa seja uma das razões dela possuir a maior sede de vida que já pude perceber em um ser humano. É o que chamo de urgência em ser feliz, mesmo que momentaneamente.

Samira, além de ser uma pessoa de espírito evoluído, tem um coração bondoso. Amiga fiel, excelente mãe, dona de casa perfeita, muito charmosa, sedutora, desbocada, atraente e namoradeira. Carinhosamente, eu a chamava de “Vá” [Vagabunda]. Ela devolvia me apelidando de “Pi” [Psicopata]. Segundo ela, eu possuía algum desvio bem enrustido. Analisava-me desde a organização do meu apartamento até a paranoia que eu tinha com alimentação, cirurgias plásticas, estudos e “o fora” que eu dava em quem se aproximasse.

Todos os cômodos do meu apartamento eram meticulosamente organizados. Já no meu closet, a democracia era absoluta! Cada sapato, cada peça de roupa e demais objetos tinham total liberdade para ficar onde bem entendessem. E, segundo ela, era ali que residia o lado obscuro da minha psicopatia. “Porque é inadmissível que uma dama decente não preze por seu maior tesouro, os sapatos”, dizia. Tá, né! Só por que sou bagunceira, eu sou desequilibrada? Para mim, aquilo era apenas uma metodologia de organização diferente, já que no meu cérebro cada peça possuía um lugar predefinido na hora da busca. Nada de me descabelar e fazer trilhas para caçar algo. O que facilitava é que sou pouco exigente, o que me vem à mão tá de bom tamanho.

No quesito homens, ela me qualificava de “Bela Sonsa”. Tudo bem, eu não nego que era chegada numa gandaia e numas malandragens de leve. Mas coragem mesmo para executar são outros quinhentos, e não tenho! Quando saíamos para alguma danceteria ou festinha particular, eu era a única que voltava para casa sem nenhum amasso ou selinho. Dançar não sabia, beber muito pior. Certa vez, me aventurando experimentar whisky com água de coco, me ferrei! Estava com muita sede e o sabor era convidativo, suguei todo o conteúdo do copo. Meu forte sempre foi falar bobagens e rir muito, a perfeita boba da corte. Utilizava-me da falsa extroversão para esconder minha sensibilidade e parecer uma pessoa sociável, sem que para isso tivesse que distribuir carícias ou praticar o famoso sexo casual. Entre uma piada sem graça e outra, eu costumava me esquivar das investidas de alguns mais saidinhos.

Como diria Machado de Assis, éramos uma espécie de “enfermeira moral uma da outra”. Duas jovens mulheres na casa dos vinte e poucos anos com mais responsabilidades do que muitos marmanjos barbados. Sam gostaria de ter investido nos estudos, mas segundo ela mesma, um banco de escola não era o seu forte. Possuía outros planos como sonho, o que ela preferia chamar de “projeto estratégico de vida fácil e espetacular”: queria um gringo rico e ir morar na Europa. Extasiada com a ideia ela folheava suas revistas e imaginava-se em belos casacos de frio e estolas de pele de raposa. Oh, judieira! Eu a venerava por sua maestria nos relacionamentos, porém nem me esforçando muito chegava aos seus pés. Mas ao contrário dela, eu sentia prazer com os livros. Então, corri contra o tempo que considerava perdido e batalhei por outro curso superior. Entre dois empregos e a filharada, arranjei tempo e ingressei na faculdade do curso de Direito.

Outro pequeno detalhe que nos diferenciava era o quesito finanças. Eu não recebia pensão do ex. Além do que, meu ex ainda queria reatar. Por isso, me chantageava. Ele tinha muita influência e amizades importantes que o ajudavam a “amarrar” o processo de guarda das crianças, que no primeiro momento ficaram com ele. Enquanto isso, Sam tinha um ex que rotulo como “modelo de ex”. Um homem íntegro, amigo, responsável, companheiro e pai exemplar. Ele pagava uma gorda Pensão Alimentícia para Samira e os filhos, sem interferências do Poder Judiciário. Todo início de mês ele fazia um pomposo depósito para as despesas fixas e, a cada segunda feira, outros depósitos se seguiam para fazer jus a todos os extras que a família necessitasse.

Samira e eu perdemos contato quando ela decidiu ir morar em outra capital e eu mudei-me para a capital do país, Brasília. Contudo, através da rede social Orkut, nos reencontramos sete anos depois. Era tanta informação para pôr em dia, que passamos um dia inteiro on-line. A Sam havia tido outro câncer. Desta vez, em uma das mamas. Entretanto, o universo conspirou e finalmente havia realizado seu grande sonho. Encontrou um gringo e estava muito bem casada com ele. Era um alemão de nome Hans, lindo, jovem e rico. Foi em uma praia durante as férias de Hans no Brasil que eles se conheceram e apaixonaram-se perdidamente. Antes de retornar, ele fez questão de pedi-la em casamento e a presenteou com um enorme brilhante. Prometeu voltar no ano seguinte para o casamento. Todavia, o destino não concordava com os planos deles e, logo após a promessa de compromisso, ela foi diagnosticada o Câncer mamário.

Telefonou para ele e desfez o noivado dizendo-lhe de sua fatalidade. Desesperado, Hans pediu licença do trabalho, pegou o primeiro avião para o Brasil e cuidou dela até poder levá-la consigo para Alemanha. Casaram-se e foram passar a lua de mel em Veneza, na Itália. Samira ainda estava carequinha e fraca, mas ele não se incomodava com o fato dela não ter cabelos e a transportava no colo para todos os destinos, inclusive danceterias. Sempre vaidosa, ela possuía uma vasta coleção de perucas com os mais variados cortes, cores e comprimentos e ele fazia questão de escovar cada uma delas com muito esmero e carinho. Sam sentia-se bela, desejada e amada, recuperou-se rápido. Cada dia mais rejuvenescida e linda, ela já retornou ao Brasil muitas vezes para suas plásticas: reparadoras e estéticas.

Quando estive em Londres pela primeira vez e não fui vê-la, ela não me perdoou. Ela já havia estado em Brasília comigo, e eu no nordeste do Brasil com ela e o alemão seu marido. Agora, novamente eu me encontrava na Europa e ela sabia. Falávamo-nos pelo Facebook com frequência. Então, ela me deu um ultimato:

— Mari, pega ou larga.

Eu tosca, pergunto:

— O que, Sam?

Ela diz:

— Miga, são apenas duas horas de vôo de Londres até aqui, sabia? E se não vir na Alemanha me ver... NÃO FALA NUNCA MAIS COMIGO!

Morri. Não havia planejado ir até lá, mas respondi que eu iria. Prometi repensar minha programação em Londres e passar pela Alemanha na volta ao Brasil. Mas eu não tinha a menor pretensão de ir, não desta vez. Péssimo hábito dos brazucas. De tão comum e usual já não é considerado falha de caráter e sim “característica cultural”; comprometem-se de ir a algum lugar e não vão, depois inventam uma desculpa esfarrapada para justificar o bolo.

Cambridge/Reino Unido – Junho de 2012

Hoje fui conhecer Cambridge, sentir de perto o cheirinho do lugar de onde saíram e ainda saem algumas das mentes mais brilhantes do mundo. Quero ir a Oxford também, mas minha preferência sempre foi Cambridge. A região já se tornou um grande pólo turístico na Inglaterra. Lá, existem 31 colégios independentes e os colleges mais famosos são o Trinity College, o King´s College e o St John´s College. Planejei ir de trem com minha comadre-sister e sua baby; sairíamos bem cedinho para aproveitar melhor o dia e voltaríamos no final da tarde. É o que se chama de “day trip” ou “daycation” – viagem de um único dia ou dia de férias. Custa 60 libras a passagem de trem por pessoa, 30 pra ir e 30 pra voltar, saindo da estação de King´s Cross em Londres.

Meu cunhado, não querendo ficar sem suas mulheres no “sabadão”, botou na ponta do lápis e concluiu que, com mais um pouco, o que minha irmã e eu iríamos gastar de passagens, daria para ir de carro próprio. Seria mais confortável para todos e ainda aproveitaríamos melhor o dia. São apenas duas horas de Londres até lá. Por último, após algumas indiretas, admitiu que também queria ir e se ofereceu de motorista.

Acordamos cedo e pegamos a estrada. Contemplando a vista espetacular, ouvindo música bem baixinho e conversando, não demorou a chegarmos. Meu cunhado estacionou logo na entrada da cidade, no encostamento de um imenso parque com árvores frondosas. Minha irmã não gosta de conhecer novos lugares com o marido por perto. Ele tem sangue de alemão com italiano nas veias e em razão disso, segundo ela, ele é impaciente demais para fazer algumas paradinhas e observar, com mais detalhes, algo que desperte sua atenção ou no mínimo esperá-la fotografar sem murmurações. Então, para não rolar um estresse básico, combinaram que ele nos deixaria em um ponto da cidade e nos veríamos apenas na hora do almoço. Da parte dela, ele, “o motorista”, estava liberado para fazer o que bem entendesse em seu horário “de folga”. Qualquer decisão contrária ou emergencial se localizariam pelo GPS do iPhone.

O dia estava cinzento e frio, mas sem a chuvinha costumeira. Eu queria um capuccino, ela queria trocar a fralda da filhota. Empurrando o carrinho, seguimos pela rua principal já nos deleitando com a visão dos Colleges. Entramos em um Nero Caffé, ambiente quentinho e acolhedor. Atendimento formidável! Local onde as pessoas sentam e sentem-se como se estivessem em um cômodo da própria casa. Sem contar que lá possui internet grátis pelo sistema Wi-Fi.

Parece piegas detalhar sobre isso, mas a mim que observo e sinto a energia dos lugares com uma sensibilidade que até nem gostaria de ter, pude analisar e comparar com outros cafés e lanchonetes. Fazendo uma breve pesquisa on-line, constatei que meu julgamento não é equivocado, não somente Nero, mas Starbucks também, não deixam absolutamente nada a desejar. Lembro que certa vez, uma ex colega de faculdade me contou que entrou em um café de um dos shoppings mais badalados do Plano Piloto em Brasília – Brasil e sentou-se para aguardar uma amiga; tão logo ela sentou o garçom aproximou-se com o cardápio, ela agradeceu e disse que só iria pedir quando a amiga chegasse. O garçom então lhe pediu desculpas, pois apenas cumpria ordens, mas naquele local só poderia ficar quem consumisse. Ela não disse que não iria consumir, e sim, que iria aguardar a amiga para. Não fiquei surpresa quando ela disse que se retirou imediatamente e nunca mais botou os pés no referido estabelecimento.

Saindo do Café, fomos abordadas por um jovem universitário que nos ofereceu um tour de gôndola – “punt” pelo rio Cam. Ainda era cedo e havia poucos turistas pelas ruas, por esta razão em especial, ele nos vendeu os tikets por um valor bem abaixo do que normalmente é cobrado. Com uma única condição: teríamos que fazer o passeio naquele instante. Para nós, que andávamos com um bebê, foi o ideal. Assim evitaríamos o aglomerado de pessoas disputando uma gôndola logo mais. Para quem visita a cidade pela primeira vez, contemplar a rica arquitetura medieval dos colleges, além de diversos prédios históricos com todo aquele cenário bucólico a bordo de um charmoso barquinho, é uma excelente escolha.

Ir a Cambridge e não fazer tal passeio é um pecado imperdoável. As gôndolas são guiadas/empurradas pelos próprios estudantes do Campus. Punting é o nome da técnica utilizada para empurrar o barco com um mastro que é apoiado no fundo do rio que não é muito profundo. Enquanto seguimos pelo canal, com visão panorâmica para os extensos jardins de gramados muito bem cuidados, situados aos fundos dos colleges/faculdades, o guia conta a história da fundação da cidade universitária e um pouco sobre alguns dos inúmeros nomes de alunos ilustres que passaram por lá, como Isaac Newton e Charles Darwin, por exemplo. Há também a opção de alugar uma gôndola para ser remada por você mesmo, não era o nosso caso.

Cambridge foi uma das poucas cidades inglesas que não foram influenciadas pela industrialização. E por isso conseguiu preservar suas construções como originais desde a Idade Média. Já celebrou 800 anos de existência e é relativamente pequena. Seu aspecto é medieval e tem cheirinho de história e cultura. É possível conhecer todos os pontos turísticos a pé, o que acaba sendo transformado em um convite para um passeio ao ar livre e desbravar seus recantos. Apreciar os lugares mais impressionantes lá existentes é uma arrebatadora e agradável opção.

Como em quase todas as cidades da europa, os museus exercem papel de grande destaque cultural; e em Cambridge há mais de 20 deles. Entre os mais visitados está o Museum of Classical Archaeology, na Sidgwick Avenue, onde estão diversos objetos da época do Império Romano, que dominou o território há quase dois mil anos. Há também o Scott Polar Research Institute, na Lensfield Road; um museu dedicado a um dos maiores exploradores polares ingleses. Já no Sedgwick Museum of Earth Sciences, na Downing Street, há exposições de fósseis pré-históricos e objetos do gênero. A lista continua com o Museum of Technology, um prato cheio para os nerds/geeks, e o Museu de Arte e Antiguidade Fitzwilliam.

Nos arredores da cidade, vale pegar um ônibus e ir até Huntingdon para conhecer o Blacked-Out Britain War, museu que recorda e simula o ambiente e a vida cotidiana dos ingleses na época da Segunda Guerra. A história está presente até mesmo nos bares [pubs]. O mais famoso pub da cidade é o The Eagle, que fica na Benet Street e funciona desde 1525. Foi neste pub que, no dia 28 de fevereiro de 1953, os cientistas James Watson e Francis Crick anunciaram a descoberta do que chamaram “o segredo da vida” – a estrutura do DNA. Além disso, o teto do pub é todo marcado com as iniciais de pilotos que lutaram na Segunda Guerra Mundial. Eles subiam uns nos ombros dos outros para deixar sua marca no local.

Por ser uma cidade universitária, a maior parte da população é composta por jovens estudantes e o transporte mais utilizado é a bicicleta. Bicicletas em cores e formatos diferentes; algumas com cestas em vime, com ornamentos em flores que inspiram as mentes românticas e criativas.

A Vidente

Era início do mês de fevereiro de 2012 quando Nathifa me ligou em Brasília, Brasil, convidando para a festa de aniversário de 2 anos de sua única filha, a Hana. Seria em Londres no mês de abril. Além de tia, sou madrinha da Baby. Fizemos trocentos planos, mas eu tinha compromissos pessoais e inadiáveis para o início de maio. Eu queria muito ir a Londres revê-las, mas também aproveitar que o visto de permanência mínima para turistas é de seis meses para fazer um curso de inglês intensivo. Acabei não indo à festa. Mas tão logo eu me organizasse melhor iria a Londres, ainda naquele verão. Prometi.

Então, numa certa manhã do mês de maio, uma conhecida me ligou perguntando se eu gostaria de consultar uma vidente. Coisa que eu já não fazia há muitos anos. Disse-me que conhecia várias pessoas que falavam bem da tal mulher. Hesitei um momento; um frio me correu pela barriga fazendo um redemoinho em meu umbigo e lá ficando. Respondi que ela podia marcar. Uma semana depois, eu fui.

A sala da vidente fica no subsolo de um prédio no Setor Comercial Norte de Brasília. Descer escadas e rumar para um ambiente estranho e escuro, por si só, foi o bastante para me aterrorizar. Ainda era cedo, tudo ainda estava deserto lá embaixo. O relógio do meu celular marcava nove horas da manhã e eu estava agendada para ser atendida às dez. Para conseguir um horário na agenda da vidente, a espera era de no mínimo três meses, mas ela era cliente da pessoa que havia me indicado, o que facilitou o encaixe para o agendamento.

Procurei o número da sala pelos corredores silenciosos. Localizei. Ficava perto da escada, mas eu havia feito a volta pelo sentido contrário. Sentei no terceiro degrau da escada e puxei algo da bolsa para ler enquanto esperava alguém chegar para abrir a sala de atendimento. Cerca de 20 minutos depois, passou por mim, um casal. O senhor, moreno e alto, aparentava ter setenta anos. Enquanto a mulher, muito bonita, cheirosa e bem vestida, beirava quarenta e cinco anos. Andavam lado a lado, em silêncio, rumando para a dita porta que eu vigiava.

Esperei uns três minutos e fui até eles. A sala de espera exalava incenso; era um ambiente pequeno e acolhedor. A mulher havia sumido. Somente o senhor estava lá, sentado atrás de uma mesa com tampo de vidro, numa confortável cadeira no estilo executivo. Disse bom dia e me apresentei. Imediatamente ele me anunciou e pediu que eu aguardasse um instante.

Momentos depois, a mulher foi até a sala, sorriu de modo caloroso para mim e fez um movimento com uma das mãos me chamando para seu consultório. Entrei, disse bom dia, pedi licença para sentar e puxei uma das cadeiras à frente da mesa e me sentei cruzando as pernas em sinal de defesa. Em silêncio e apenas observando, ela perguntou meu nome.

Balbuciei baixinho “Ma.ri.am”, de forma pausada e temerosa. Depois que eu pronunciei meu nome, ela sentou-se em uma cadeira simples atrás da pequena mesa de madeira. Improvisou alguma anotação e fez outra pergunta, desta vez sobre minha data de nascimento. Do meu lado direito, em cima da mesa, havia caneta e uma resma de papel A4, ela me sugeriu escrever tudo aquilo que eu julgasse necessário do que ela ia falar.

Após algumas breves considerações sobre medicina holística, me pediu para dividir em três, um baralho com cartas específicas para aquele tipo de leitura. Em seguida iniciou a análise de algumas cartas individualmente.

As primeiras sentenças me divertiram bastante. Ela acertou em cheio várias informações pessoais. As demais observações eram para o futuro; não dei crédito em nada, admito. Porém, passei a ficar de pêlos arrepiados quando poucos dias depois, do nada, aconteceram algumas das previsões da senhora. Uma delas seria a de que, em poucos dias, eu iria fazer uma viagem para a Europa. Ao meu lado, no avião, iria uma mulher loira e que poderia ser

minha irmã ou minha mãe. Detalhe: a vidente não conhece absolutamente ninguém da minha família.

Ela também me afirmou categoricamente que eu iria conhecer alguém muito especial no final do mês de junho ou início de julho e que as iniciais do nome desta pessoa seria apenas M.A; que o encontro seria em um restaurante fora do Brasil. Amor à primeira vista, fulminante, avassalador e recíproco. Disse ainda que iríamos viver juntos até o fim de nossas vidas.

Em menos de duas semanas, Nasira, outra irmã minha, que ia para Portugal me convidou para acompanhá-la. Mas refiz o meu roteiro, após a pausa de uma semana em Lisboa eu seguiria para Londres para uma estadia de quatro meses. Uau! Eu já estava livre, poderia ir. Viajamos pela companhia aérea TAP. Apenas fazendo constar: minha irmã não concorda com algumas filosofias como esotéricas, umbandistas e kardecistas. Jamais soube que fui consultar uma vidente. E ela é loura. Ai, “meda”.

E não no final de junho, mas exatamente nas últimas horas do dia 6 de julho eu conheci, em um restaurante de Londres, uma pessoa cujas inicias são A.M e apenas isso. A e M. Uma vez que no exterior se utiliza o sobrenome como primeiro nome, estaria eu diante do Mr. M. A prenunciado pela vidente?

O Lord Inesquecível

A foto principal do meu perfil do site de relacionamentos foi clicada de um celular numa praça de alimentação de um shopping. No momento, eu deveria estar com bastante fome, pois estou com cara de cachorro que caiu do caminhão de mudança. Mas de sexy a anjo, os elogios sobre a foto são os mais variados possíveis.

Só Freud explica, mas entre as muitas fotos do álbum que eu disponibilizei no site, havia uma do desenho animado “A Dama e o Vagabundo”. Gosto particularmente da cena em que Banzé, o cachorro vira-latas, leva Lady, a cadela refinada, a um restaurante italiano. Chegando lá, o dono do local os presenteia com uma macarronada à bolonhesa sob a luz de velas, na cozinha.

A foto é exatamente do momento em que ambos, sem perceberem, sugam o mesmo fio de macarrão. Acho tão lindo o olhar envergonhado dela! Enquanto isso, o matreiro vira-latas aproveita-se da timidez momentânea da Lady e a beija pela primeira vez.

A Dama e o Vagabundo e a Previsão da Vidente

Dia 2 de julho em Londres: os planetas se alinham e me aprontam uma surpresa. O site de relacionamentos estava ligado enquanto eu fazia os deveres escolares on-line quando recebi um e-mail cavernoso:

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De: Submarino

Assunto: Disney

Data: 02/07/12 – 12:53

Para: Mari

Is the lady and the tramp your favourite love film?

Adam

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Tradução: é a Dama e o Vagabundo o seu filme de amor preferido?

Adam

Não respondi e minutos depois chega outro e-mail da mesma pessoa:

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De: Submarino

Assunto: Re: Re:Disney

Data: 02/07/12 – 13:12

Para: Mari

I love Disney films though at the moment my favourite is Monsters Inc.

Can I ask why you wrote your profile in Portuguese?

I cant speak that and had to use a translator

X A

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Tradução: eu amo filmes da Disney no momento o meu favorito é Monstros S.A.

Posso perguntar por que você escreveu o seu perfil em Português?

Eu não posso falar isso e tive que usar um tradutor. Beijo, A

Eu estava muito ocupada e não respondi. Um minuto depois e ele investiu pela terceira vez.

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De: Submarino

Assunto: What are you looking for

Data: 02/07/12 – 13:13

Para: Mari

Tried to instant message you but it doesn’t appear to be working.

A XX

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Tradução: O que você está procurando. Tentei mensagem instantânea para você, mas não parece estar funcionando. Dois beijos, A

Pela última vez eu não respondi e ele insistiu traduzindo a própria mensagem.

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De: Submarino

Assunto: Re: Re: What are you looking for

Data: 02/07/12 – 13:27

Para: Mari

Are you specifically looking for someone that speaks potuguese.

Está à procura de alguém que fala portuguesa?

A

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A originalidade, a forma direta de contato e a insistência da pessoa me fizeram ir até o seu profile para checar se valia a pena manter diálogo. Até então, esta era a primeira investida do site sem um elogio direto a minha fotografia principal. As informações pessoais dele eram evasivas; a foto principal transmitia altivez e arrogância, as demais não me atraíram em absolutamente nada! Guardei bem que era quarentão britânico, falava inglês e francês; divorciado, não fumante, praticava boxe, morava sozinho em Girton, – em que raio fica isso no Reino Unido? Nada sobre filhos, livros, viagens, filmes, animais de estimação ou hobby. Uma mulher de no máximo 52 anos era tudo que constava sobre o que ele procurava.

Sintetizei: britânico não fumante, divorciado. Bem, estou na faixa etária, vejamos o que há de novidade. Dez minutos depois, eu respondi o e-mail.

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De: Mari

Assunto: E-mail

Data: 02/07/12 – 13:38

Para: Submarino

HELLO!

THANKS FOR YOUR E-MAIL.

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Tradução: OLÁ! OBRIGADA POR TEU E-MAIL.

Caramba! Respondi em letras maiúsculas [gritando]. Nem sei a razão, mas foi sem intenção nenhuma.

Penso que o intimidei, fiquei olhando a tela do computador esperando a resposta dele e nada. Passados nove minutos ele devolveu:

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De: Submarino

Assunto: Re: Re: E-mail

Data: 02/07/12 – 13:47

Para: Mari

Good as I can’t find any portuguese language classes in my city

A XXX

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Tradução: Bom, eu não encontrei curso de português em minha cidade.

Três beijos,

A

Pensamentos confusos e hesitantes me neutralizam por um momento. Fiquei analisando o grau de interesse do remetente e não respondi nada. Percebi então, que a mesma pessoa me chamava insistentemente pelo chat. E eu estava de bom humor, normalmente não respondo nervosinhos. Abri o chat e disse olá. Lembrei-me das descrições no perfil do sujeito. Hmm. Não gostei das fotos, e nem de suas informações pessoais que quase nada diziam sobre ele.

O que poderia querer uma pessoa cheia de subterfúgios, e que de quebra tem o nickname Submarino!? Troquei uma dúzia de palavras e pedi licença para desligar. Lembro que ele perguntou e eu disse o meu primeiro nome, verdadeiro nome, e profissão; também, sobre o que eu estava fazendo em Londres e o tempo que eu pretendia ficar.

No dia seguinte, ao abrir o site lá estava outro e-mail dele. Mal inicio a leitura quando ele entrou on-line. Ele se desculpou por estar trabalhando naquele instante e postando comigo pelo celular. Eu nada disse e ele deixou um novo e-mail informando o número do seu telefone móvel privado e o e-mail pessoal BlackBerry.

Aff, pode esperar, não vou usar nada disso, nunca! Pensei.

Brasileiro tem mania de despedir-se com beijos, seja pessoalmente ou escrevendo. E durante uma das breves trocas de mensagens pelo chat com o Sujeito, me despedi dizendo “beijo” no final do texto. Em língua inglesa é comum o uso da letra X, para substituir a palavra beijo e cada “X” equivale a um beijo; o Submarino já havia me enviado muitos “xis”. Ato contínuo, a Figura pergunta se eu tenho por hábito honrar com minhas palavras, pois ele gostaria de cobrar os meus beijos.

Que piegas! Sozinha no quarto dei muitas risadas. Ele tinha urgência e não era de desistir fácil, percebi. Logo perguntou se eu gostaria de encontrá-lo para uma bebida ou jantar. Ignorei a pergunta. Na quarta tentativa dele, eu respondi com um “talvez”. Rápido no gatilho, não perdeu tempo, ignorou a minha resposta evasiva e já veio com a sugestão de um jantar, que seria no próximo final de semana. Pensando que, se dissesse um sim, ele largaria do meu pé, concordei. Mas a intenção era inventar uma desculpa mais perto da data e não ir.

Ele se animou com a possibilidade do jantar e nossos diálogos passaram a ser bem interessantes. Ele era divertido e muito bom com as palavras, me agradou. Enviou-me um link com o site de um restaurante chamado Wright Brothers, em Londres. Disse que já conhecia o local, que serviam excelentes frutos do mar, e perguntou o que eu achava. Já que eu não pretendia ir, não abri o tal link com as informações sobre o restaurante, mas concordei. Disse apenas que peixe era meu prato predileto. Horário agendado, prato escolhido a Figura me soltou uma pérola:

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De: Submarino

Assunto: Dates

Data: 04/07/12 – 22:26

Para: Mari

Have you had many meetings from that site?

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Tradução: Você já teve muitos encontros a partir deste site?

Puxa, doeu! O que ele tá pensando sobre mim? Só porque aceitei sair com ele após os primeiros diálogos eu sou uma mulher fácil? Ótimo, aproveitarei a raiva mortal e lhe darei um fora tão ou mais rápido do que o sim para jantar.

Tá, eu aceitei sair com ele na mesma semana que a gente se falou no site, mas não queria dizer que com todos fosse tão rápido assim. Além do mais, eu só “aceitei” porque ele insistiu muito e era um “sim” de mentirinha, apenas para ele sair da minha “cola”. Doeu mais por eu marcar sem pretender ir, do que pela pergunta dele. Afinal, ele não tinha como saber nada sobre mim se eu mesma não dissesse, e eu não havia dito nada, não ainda. O remorso iniciou sua tarefa: corroer-me o fígado.

Já que eu não tinha nenhuma intenção de ir ao jantar, não respondi. Ele me escreveu outras vezes perguntando sobre o meu silêncio, mas sem insistir na pergunta indiscreta que me irritou. Em cada e-mail, após o texto, ele anexou emotions com carinhas de triste e muitos pontos de interrogação. 24 horas depois, friamente, escrevi:

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De: Mari

Assunto: Sorry

Data: 05/07/12 – 23:37

Para: Submarino

Thanks for the invite. I thought better and we have nothing to share. Good luck on your new investees.

Mari

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Tradução: Obrigada pelo convite. Pensei melhor e nada temos a compartilhar. Boa sorte em suas investidas.

Mari

Quase que instantaneamente ele me envia um breve texto e um emotion com um coração aos pedaços:

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De: Submarino

Assunto: Re: Re: Sorry

Data: 05/07/12 – 23:39

Para: Mari

I cant say that I’m not disapointed but if that is your decision then I respect

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Tradução: Eu não posso dizer que eu não estou desapontado, mas se esta é sua decisão, então eu respeito.

– Ufa! Acabou, melhor assim. Pensei.

Que acabou que nada, mal concluo o pensamento e ele escreve outro email.

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De: Submarino

Assunto: Re: Re: Re:Sorry

Data: 05/07/12 – 23:45

Para: Mari

Can I ask why you have changed your mind?

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Tradução: Posso perguntar por que você mudou de ideia?

Sem resposta. Não quero abrir espaço para novos diálogos. Não com ele.

No dia seguinte, estamos os dois on-line ao mesmo tempo e ele puxa conversa, outra vez pelo e-mail do site.

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De: Submarino

Assunto: Restaurant

Data: 06/07/12 – 12:50

Para: Mari

Hi,

Before I cancel restaurant is it definitely a no?

X Adam

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Tradução: Antes que eu cancele o restaurante isto é definitivamente um não?

Beijo, Adam

Automática e instantaneamente, esquecida que eu não queria mais dar-lhe brechas paras novas conversas, respondo:

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De: Mari

Assunto: Re: Re: Restaurante

Data: 06/07/12 – 13:10

Para: Submarino

You should have plenty of choice on this site, because he insists on wasting your time with me?

Mari

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Tradução: Você deve ter muitas opções de escolha neste site, porque insiste em perder o seu tempo comigo?

Mari

Ele devolve imediatamente:

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De: Submarino

Assunto: Re: Re: Re: Restaurante

Data: 06/07/12 – 13:13

Para: Mari

Because I’m on here to look for someone special that has a mix of beauty, brains and interesting to me. You do all that. I want to take you to dinner, not anyone else.

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Tradução: Porque eu estou aqui procurando alguém especial que tenha um misto de beleza, cérebro e que me atraia. Você tem tudo isso. E somente você eu quero levar para jantar, nenhuma outra mais.

Hmm. Tacada de mestre! Procurei uma resposta adequada e nada encontrando à altura, brinco bem depois:

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De: Mari

Assunto: Re: Re: Re: Re:Restaurante

Data: 06/07/12 – 13:40

Para: Submarino

Tell me your name all I’ll consult the tarot cards

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Tradução: Me diz o seu nome todo que eu vou consultar as cartas de tarot.

E ele diz rapidamente:

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De: Submarino

Assunto: Re: Re: Re: Re: Re:Restaurante

Data: 06/07/12 – 13:52

Para: Mari

Adam Marshall, no middle names

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Tradução: Adam Marshall, sem nomes no meio.

Pouco tempo após ele escreveu pelo chat:

— Você já tem uma resposta? O jantar é hoje às 08h30 PM e ainda estou em Girton, eu terei que viajar até Londres.

Quem conta que eu tinha alguma resposta pra ele? Eu nem ia responder! Estava ocupadíssima com a tradução de uns textos para a próxima aula. Mas respondi depois:

— E se você for um canibal?

Ele respondeu:

— É isso o que as cartas dizem sobre mim? 

Respondi a pergunta dele com outra pergunta:

— Girton é onde você vive?

Ele disse:

— Sim. Girton, Londres e às vezes França.

E eu ataquei:

— Todos esses lugares por quê? Fugindo da polícia?

Ele entra no meu jogo e responde:

— Sim, muito canibalismo! Sempre começo fazendo cócegas nos dedos dos pés. Mas quero fazer um acordo com você: eu prometo não te devorar. Por favor, diz um sim.

Gzuiz, meu coração infrator de regras está com “dozinha” dele. Isso não é bom! Insanamente decidi enviar a resposta por mensagem no número de celular que ele havia me dado e escrevi um simples SIM com letras garrafais. Tá, eu vou. E se der medo, vou com medo e tudo. Entretanto, continuei on-line no site e ele voltou a cobrar a tal resposta. Pergunto-lhe quantos sim ele esperava para aquela tarde e cinicamente ele disse:

— Alguns, mas somente o teu sim é desesperadamente importante para mim.

Jantar em Soho

O local era seguro e eu não tinha nada a perder se fosse, mas minha “disposição” e “empolgação” para sair era tamanha que, após terminar as tarefas escolares, me deixei ficar reforçando meu inglês [diga-se no chat do site com os gringos] por mais algum tempo. Passadas algumas horas, o senhor “nascido de 7 meses” escreveu uma mensagem no meu celular. Ele pegou o meu número privado quando do envio do “sim” a ele. Dizia que havia optado por viajar de trem, que seria mais rápido e menos cansativo. Disse também que se eu lhe escrevesse ou ligasse, e ele demorasse a responder, seria porque provavelmente o trem estaria em alguma área que não havia sinal de conexão. Ótimo, que menino bonzinho e atencioso, mas eu não iria fazer nem uma coisa, nem outra. Não respondi. Era 07h30 PM quando ele me enviou outra mensagem dizendo que já estava em Londres. Epa! Dei um salto, corri ao chuveiro e tomei uma ducha tão deliciosa que quase não saí de lá. Para compensar o tempo, sem pensar duas vezes, peguei o primeiro vestido que me veio à mão quando procurei o que usar. O vestido era em um tecido maleável na cor azul Bic [a caneta]. Tinha mangas retas ¾ e um decote drapeado em V. Sem grudar, ele escorregava por todo o meu tronco, soltando-se em uma saia plissada que ia do quadril até próximo aos joelhos. Apesar da abundância do tecido, minha silhueta estava desenhada. Minhas curvas nunca passam despercebidas facilmente. Me olhei no espelho e aprovei em termos. Sensual demais para ir ao encontro de um estranho. De todo modo, eu não tinha mais tempo para outra escolha.

Hmm. Tava frio! Aproveitei para quebrar um pouco a exibição gratuita do vestido usando uma meia calça preta fio 100, e nos pés uma chelsea boots também na cor preta. Sorte a minha de ter cabelos sempre em ordem, apesar do comprimento médio, apenas uma leve escovada e fica bom. Não gosto de acessórios tipos joias ou bijuterias. No máximo e se for por pouco tempo, uso um anel grande no dedo médio da mão direita e algum par de brincos. Na ocasião optei por usar um par de argolas prata, as mesmas que eu usei quando fiz a foto principal do perfil do site. Sem anéis desta vez. Pensei.

As unhas estavam curtas, bem cerradas e com uma leve camada de base incolor. Não sou dada a maquiagens; assim, de forma rápida, passei somente um rímel, um batom cor de boca e pronto, estava preparada para sair. Eita! Faltava o perfume. Borrifei um pouquinho do meu Burberry London no colo, nuca, atrás das orelhas, pulsos, atrás dos cotovelos, atrás dos joelhos e no cóccix. São as áreas mais aquecidas do corpo e a partir de lá a fragrância é distribuída de forma igual. Desliguei meu computador. Peguei um casaco de frio, minha bolsa a tira colo vermelha e desci as escadas aos saltos. Passava um pouco das 08h30 PM. E esta era a hora que devíamos nos encontrar no restaurante.

Minha mana estava com visitas. Beleza! Serei breve ao dizer que vou sair. Eram quase nove horas da noite do mês de julho, e ainda se via o sol. Fui até o quintal, onde estavam fazendo churrasco, cumprimentei a todos, disse que iria sair um pouco e que dormiria na casa da outra mana.

O visitante, um grande amigo, pigarreou um hã-hã como se suspeitasse que eu estivesse indo a algum encontro secreto. Dei uma piscadinha discreta para ele, sorri para meu cunhado e voei porta afora. Eu teria que andar um pouco até pegar o bus que me deixaria na estação do metrô. No relógio do celular passava das nove quando recebo uma mensagem. Nela, o senhor “horário britânico” informava que estava no restaurante me esperando. Não respondi. Algumas paradas depois desci do ônibus e entrei esbaforida na estação; pulando os degraus da escada rolante de dois em dois, segui em direção ao subsolo. Na metade da escada o telefone tocou duas vezes e parou. Legal, já estou fora de área de serviço, em off-line e em segurança. Para alivio da minha tensão o metrô já se encontrava na plataforma e de partida. Com uma passada larga entrei no vagão mais próximo e me aquietei em um dos assentos. Não havia muita gente em razão do horário. Verifiquei a última chamada e era o “senhor nervosinho”.

Eu estava atrasada horrores, mas não dei crédito para minha impontualidade e falta de apreço para com meu anfitrião e segui pensando: se ele tiver lá, ótimo. Se não, eu não queria vê-lo mesmo! Irei me permitir passear sozinha por um pouco, ou ficar sentada na praça de Piccadilly Circus[3]. É em Piccadilly Circus que fica a grande estátua de Eros, deus grego do amor. Também conhecido como “Cupido”, que significa amor em latim. Eu sempre repetia que um cheiro de romance pairava naquele local. Provavelmente, induzida pela visão da enorme estátua do anjo, construída totalmente em alumínio, com seu arco e flexa apontados na direção dos que ali passavam. A área também é rodeada de várias atrações turísticas, lojas, bares, teatros, incluindo o Criterion Theatre.

A casa de minha irmã Maizah não ficava longe dali, nenhum problema se eu chegasse um pouco tarde e sozinha. Pouco tempo depois, desci na estação de Piccadilly Center. Tinha alternativas, mas subi pelas escadas que davam acesso à saída em frente à loja Lillywhites, minha loja preferida de roupas esportivas. Já estava escuro e mal cheguei à rua o celular tocou, era o Adam. Disse um “oi” e ouvi a voz dele pela primeira vez: era fanha e infantil. Humm. Onde estou me metendo? Ele perguntou onde eu estava e, sem explicações, disse a ele que precisaria de mais quinze minutos. Ele disse ok e desligou. Em seguida enviou uma mensagem dizendo que estava no restaurante e que iria me esperar pelo tempo que fosse preciso. Caramba, já passa das dez!! Olhei para todos os lados e tive dúvidas para qual direção seguir.

Quando eu olhei o link com o site do restaurante, eu poderia apostar que era em certa direção. Mas, naquele momento, eu já não estava tão certa, e não havia tempo para erros.

Eu só conseguia lembrar o nome do restaurante e a rua. Havia esquecido que o local ficava situado em Soho[4]. Eu me encontrava exatamente no cruzamento que dava entrada para as quatro ruas: Regent Street, Shaftesbury Avenue, Piccadilly Street e Haymarket Street.

My Gosh, o que fazer? Olhei atrás de mim e vi o segurança da loja Lillywhites na porta, me observando. Fui até ele, disse boa noite e perguntei se ele poderia me ajudar com o endereço. Solicitamente, ele digitou o endereço no aplicativo GPS de seu iPhone e com o mapa on-line me orientou exatamente na direção oposta a que eu pensava que fosse. Com o coração tão acelerado quanto as passadas, eu cortei a rua e subi na calçada. Merda, porque fiz esta atrapalhada toda? Custava ter sido menos irresponsável com a hora? Se não queria ir era só dizer um não, e pronto. Respirei fundo e me tranquilizei. Ajoelhou, agora reza. Segui pela Regent Street. Em 2010, eu havia almoçado em um restaurante chinês no Soho, mas nem lembrava mais do fato.

Meu celular tocou outra vez, pensei ser o Adam, mas era Maizah, perguntando onde eu estava. Entre risos, disse-lhe em poucas palavras que eu estava indo conhecer uma pessoa do site e que no máximo em uma hora já estaria livre e indo para a casa dela. Ela já sabia da minha inscrição no site de relacionamentos. Apenas me pediu para tomar muito cuidado e manter o celular ligado, pois iria me monitorar ligando a cada 15 minutos. Nos despedimos e Adam ligou em seguida. Atendi. Ele disse ter providenciado um maître português de um restaurante vizinho e que este falaria comigo para melhor me orientar. Perguntou se eu me importaria de falar com o tal homem. Respondi que tudo bem e agradeci.

O homem se apresentou, conversávamos enquanto eu continuava andando. Ele me deu algumas coordenadas e entrei na famosa Rua do Soho. Céus! O que era aquilo?! Levei um susto quando entrei na rua indicada pelo guia improvisado. Por um instante me senti a “Alice”, de Lewis Carrol, quando adentrou ao mundo encantado. Fruto da imaginação ou realidade? Difícil separar. As casas noturnas estavam em pleno movimento com suas luzes neon, vermelhas, azuis e mais uma infinidade de cores. Não parei, embora sentisse desejo de andar devagar para contemplar aquele espetáculo único. Precisava retornar, precisava! Não durante o dia, óbvio. À noite, “pelamor”... À noite! Quanto mais eu adentrava a rua, mais eu me surpreendia com o que ia vendo.

A rua era bem estreita. Rente a mim trafegavam vagarosamente, em sentido contrário, alguns veículos luxuosos, entre eles algumas limusines. A maioria dos veículos era na cor preta e estava com vidros fechados, escurecidos com película fumê. Longos tapetes vermelhos saiam do interior de cada ambiente, protegidos em suas laterais por suportes de varão cromado e cordas douradas. Sobre cada um deles, posicionavam-se dois homens enormes, que trajavam ternos pretos e gravatas borboleta branca. Eu andava e observava. Pelo que pude concluir, um dos homens era manobrista e o outro maître. Pois se algum veículo, sem motorista particular, estacionasse em frente, rapidamente eles se encaminhavam para exercer seus papéis: um deles acompanhava o/os cliente/s para dentro do ambiente e o outro homem se encarregava de retirar o veículo para um local apropriado. Quando coincidia de eu passar em frente a algum daqueles locais e não haver nenhum cliente desembarcando, a dupla fazia-me as honras, curvando as cabeças, dizendo “welcome”, com um braço preso atrás das costas e outro apontando em direção ao interior do local.

Eu apenas sorria ligeiramente e prosseguia. Me senti como se estivesse em um sonho, um sonho bom. Fiz mil e uma indagações a mim mesma e não encontrei resposta para nenhuma delas. Apesar do frio que fazia eu transpirava um pouco e me dei por feliz por não estar com o rosto úmido. Afinal, eu já estava caminhando apressada havia mais de dez minutos. A rua estava findando e eu reduzi os passos para não chegar ao meu ponto final com a respiração ofegante. Meu destino seria no início da próxima esquina à esquerda. Enquanto eu me perguntava como estaria a minha aparência naquele momento, uma recordação me veio como um flash: a previsão da qual a vidente falara! Congelei. A mulher havia sido enfática sobre as iniciais M.A e o local do encontro ser um restaurante fora do Brasil.

O Adam tinha as iniciais A.M e estava me esperando. Que nada, é só uma coincidência. Contudo, encurtei os passos mais ainda com receio de chegar. Ao meu lado, parou uma carruagem aberta com estofado amarelo, arrastada por um único cavalo negro. Era de frete para passeios. O condutor, um jovem de 27 anos aproximadamente, começou a me dizer galanteios em voz alta e em língua italiana. Chamava-me para sentar ao seu lado. Apressei o passo outra vez e temi estar sendo observada pelo Adam, já que estava muito, muito perto do restaurante que ele me esperava. Fiz um sinal com os dedos, apontando para o dedo anelar, como a dizer ao “Don Juan de Itália” que eu era comprometida. Ele insistia, mostrava o seu aparelho de celular e pedia o meu número. Balbuciei um número qualquer em inglês e ele se foi. Respirei aliviada. Tinha que ser um italiano. Eles são ousados, despudorados, diretos.

Tão logo a carruagem saiu da minha frente, eu vi do outro lado da rua dois homens na porta do restaurante para o qual me dirigia. Um era bem alto, bronzeado e já aparentava ter mais de cinquenta anos. O outro era mais jovem e tinha estatura mediana. Este era muito branco, com faces bem rosadas, usava óculos de grau com armações e lentes quase imperceptíveis. Nenhum deles estava vestido de maître ou manobrista. Pensei: devem ser apenas clientes esperando motorista para irem embora. Eu tenho mesmo que passar no meio dos dois para entrar lá? A contragosto, atravessei a rua e me aproximei. Para minha surpresa, os dois deram um passo em minha direção.

— Raciocínio, meu filho, cadê você? Rápido, um deles é o Adam, qual?

Decidi pelo mais jovem, embora ele não parecesse absolutamente nada com as fotos do perfil. Ou melhor, não parecia com o que imaginei que fosse. Afinal, em seu profile não havia fotos dele de corpo inteiro. Mas lá continham informações sobre sua estatura se não olhei, “my problem”! Ambos sorriram educadamente e estenderam suas mãos simultaneamente para me cumprimentarem. Aceitei a mão do mais velho, o outro imediatamente recolheu a sua e não mais a estendeu para mim. Quando minha mão ficou livre, Adam aproximou-se de mim. Não esbocei nenhuma reação. De frente, ele me segurou levemente pelos ombros e, devagarzinho e sentindo minha pele, me deu dois lentos e suaves beijos. Um em cada bochecha.

Ainda me prendendo pelos ombros, com os lábios cerrados e um riso de orelha a orelha, ele arrematou o cumprimento fixando seus olhos nos meus. Nervosa e segurando a onda, retribui o sorriso amavelmente. Por um instante, meu coração pulsou histericamente. Gostei tanto dele naquele momento. Fiquei presa na grandeza de sua inteligência emocional associada à firmeza e à segurança que ele transmitiu de forma sutil. Caíram por terra minhas teorias rotulatórias. Naquele momento, deixou de existir em mim todo conceito prévio que costumo fazer sobre o mundo externo baseado em primeiras impressões. Surgia um príncipe não encantado. Já ali, pronto para consumo. Embora eu transmitisse calma em tempo integral, ali minha mente girava em movimentos tão alucinados que ainda não sei qual era o seu grau de rotação ou translação. Mas o toque e a presença do Adam foram como um comando de paralisação e silêncio para qualquer movimento em meu interior.

E aquilo não tinha nenhuma ligação com carências. Receber cumprimentos daquele modo nunca foi novidade em minha vida. A grande diferença estava em QUEM fazia aquilo, o Adam. Provavelmente, o choque tenha se dado porque eu já havia preparado

meu subconsciente para dar de cara com uma pessoa, no mínimo, um pouco nervosa ou chateada pelo meu descaso e falta de cordialidade com seu convite para jantar.

Porém, contrariando minhas expectativas, surgiu alguém que quase não movia os lábios. Possuidor de uma voz baixa, pausada, aveludada como uma melodia suave aos ouvidos. Seu timbre vocal em nada lembrava a voz ao celular. Discretíssimo, ele se comunicava comigo como se não fosse pela primeira vez. Porém, sem insinuações maliciosas.

Então, ele me apresentou ao homem mais velho como a “sua namorada”, e me disse que aquele era o seu amigo que havia me dado as orientações sobre o endereço do restaurante. Com a mão de Adam apoiada acima da minha cintura, seguimos em direção ao interior do ambiente. À frente, nos conduziu o português.

Ao cruzarmos a porta de acesso, o maître da casa nos recebeu com ares festivos. Agradeceu, em inglês, ao colega português e nos acompanhou até nossa mesa. Passamos por toda a extensão do piso térreo, cheio de mesas e pessoas que, silenciosamente, faziam suas refeições. Iniciamos uma descida por uma escada de madeira escura em direção ao subsolo e chegamos a um piso com cheiro forte de comida, era a cozinha. Putz! O que raios estamos fazendo em uma cozinha? Vão me cortar em picadinho e vender aos clientes como picanha brasileira. Deu medo. Não encontrei uma única razão para estarmos naquele ambiente. No Brasil ainda não é muito comum haver mesas para clientes em cozinhas de restaurante.

Havia um largo balcão de madeira no meio do espaço, cercado por bancos altos. Era um ambiente acolhedor e eu até teria aproveitado melhor à primeira vista se não sentisse tanto temor. Em um canto bem escuro, havia uma única mesa ocupada por um casal bebendo e conversando.

Adam puxou um dos bancos para mim e depois se sentou em outro banco à minha frente. Só então me dei conta de que havia velas acesas por toda a extensão do balcão que nos separava. Velas artesanais grossas e em cores diferentes. Um lustre imenso e cheio de minúsculas lâmpadas desprendia do teto iluminando suavemente nossos perfis. A menos de dois metros de mim estavam os cozinheiros com trajes habituais, trabalhando em um grande fogão industrial. Para fugir do olhar intenso e insistente do Adam, virei o rosto na direção do fogão e assim permaneci, observando um dos cozinheiros a flambar algo em uma frigideira.

O maître surgiu trazendo a Carta de vinhos. Entregou-me uma e deu a outra ao Adam. Parabenizou-me por eu ser brasileira, elogiou meu país e sua capital, o Rio de Janeiro. Disse que sabia falar espanhol. Agradeci os elogios em inglês e disse que eu também falava espanhol. Então, falando em espanhol para não causar-lhe constrangimento na frente de Adam, esclareci que a capital do Brasil é Brasília, e não Rio de Janeiro. Em maioria esmagadora, os gringos pensam que Rio de Janeiro ou São Paulo é a capital brasileira, e alguns ainda dizem que o espanhol é a nossa língua oficial.

Lembrando que o prato principal seria peixe, eu recusei a Carta e disse que queria o vinho branco com o menor teor de álcool possível. Sou péssima com álcool, uma taça e estou pronta pro coma alcoólico. Ele disse que todos os vinhos da Carta continham teor de álcool superior a 15%. Adam falou algo para ele que eu não compreendi, ele pediu licença e saiu.

De repente eu não quis mais fugir de seu olhar. Ficamos os dois: eu e ele, ele e eu a nos contemplar sem nenhuma palavra. Eu já não tinha razões para fingir uma expressão natural, pois nada ali era comum. Havia uma sintonia extraordinária. Em meu socorro veio meu freio interno a dizer-me para não me desfazer do óbvio e aproveitar aquele momento especial. Carpe Diem! Era apenas um silêncio reverente, mas todos os meus sonhos sem vida estavam sendo iluminados com refletores de alta potência. Deixei-me guiar pela magia do momento.

Assim ficamos. Apenas olhando dentro dos olhos um do outro. Como a estudar a própria alma incrustada no corpo à frente. Ou possivelmente dois espíritos que já se conheciam em vidas anteriores e se reencontravam. Pouco percebi a cor azul dos seus olhos, tamanha a dilatação escura de suas pupilas questionadoras. Minha alma estava sendo devassada e minha objetividade estava à zero, mas nem por isso fiquei pouco à vontade.

O maître surgiu outra vez, quanto tempo depois eu não sei, eu não estava no globo terrestre. Ele estava acompanhado de um jovem francês de aproximadamente 23 anos. Disse-me que Adam o havia ordenado que providenciasse um somelier para mim, que eu confiasse, pois apesar de jovem, era um profissional experiente.

Como em um palco circense, o jovem somelier iniciou alguns malabares com algumas garrafas de vinho branco, taças e água gasosa. Pediu-me para provar, eram quatro taças ao todo. Dentre todas as amostras, optei por uma adocicada e menos encorpada. Pronto, passei a ser consumidora do “choller”: dois terços de água com gás misturada a um terço de vinho branco. Para mim, que não tenho hábito de consumir álcool, estava perfeito. Para os enólogos, misturar água a qualquer tipo de vinho é considerado um crime hediondo. Além de rolarem os olhos e torcerem o canto da boca, certamente me enquadrariam como co-autora deste crime. Veloz como um clic de controle remoto, os dois pediram licença e se foram. Deixaram para mim a recomendação de alternar a bebida preparada com taças de água sem gás. Novamente Adam e eu ficamos sozinhos, frente a frente sem nenhuma palavra a dizer. De minha parte não havia palavras e nem pensamentos.

A presença de Adam poderia ser descrita como uma brisa fresca e suave recebida no rosto, que faz sumir as amarras, amarguras, angústias, desgostos e ressentimentos. Enfim, todas as emoções negativas até então contidas. Subitamente, ele tomou a iniciativa e quebrou nosso momento celestial perguntando se podia mandar servir o jantar, pois já tinha se antecipado e mandado preparar. E a cozinha estava prestes a encerrar suas atividades. Consenti e ele fez um sinal com a mão para um dos garçons.

Em fração de segundos, estávamos cercados por um batalhão de empregados, cada um trazia um prato. Mexiam em algo sobre o balcão, traziam louças, guardanapos, castiçais aromatizados... Hmm, mais velas? O Adam em nada tocava e apenas me observava.

De 8 a 80! Instantes atrás eu estava morrendo de medo de ser esquartejada naquele ambiente. Repentinamente, me senti a Lady do clássico a “Dama e o Vagabundo”. Torcendo intimamente para que minha fantasia de Lady fosse completa, disparei:

— Adam, você trabalha aqui?

Ops, mas o Vagabundo não tem trabalho! Ele riu discretamente e respondeu:

— Não! Eu tenho muitos amigos aqui, apenas isso.

Ótimo, perfeito, o Banzé também era apenas um grande amigo do dono do restaurante. Mas aí ele me tirou dos devaneios e completou:

— Eu sou um engenheiro eletricista CEO[5]. Trabalho com grandes projetos de iluminação, inclusive cinematográficos.

Para minha surpresa, não serviram o macarrão da “Lady” e tampouco o peixe que eu havia sugerido na semana anterior, e sim lagosta. Sei que lagosta é um prato afrodisíaco, porém lascívia e luxúria não cruzaram meus pensamentos em nenhum instante. Depois de servidas as entradas, o prato principal chegou lindamente decorado e estava muito saboroso.

Quase não toquei na comida, mas Adam comeu vorazmente. Bom gourmet o moço educado de olhos azuis. Quando nos perguntaram sobre a sobremesa eu recusei e Adam também. Então ele sugeriu que fôssemos para outro ambiente. Apesar do baixo teor de álcool eu me sentia um pouco tonta, nem por isso menos desconfiada. Já me questionei para que outro tipo de ambiente ele pretendia me levar.

O maître chegou e Adam falou que iríamos subir. Com Adam do meu lado, desci do confortável banco com apoio acolchoado nas costas e subimos os degraus da escada. À nossa frente seguia a maítre após ter dado alguns comandos aos garçons. No piso seguinte, olhei um toalete e disse ao Adam que iria lá. Ele disse “all right” [ok, certo], que iria estar no último piso me esperando, e se foi.

Fiquei a sós com minhas desconfianças. O temor do que poderia advir me fez pensar enquanto encarava a mim mesma no espelho: e se eu simplesmente fosse embora agora, sem me despedir? Mal conclui o pensamento e decidi que estava me comportando como uma colegial inconsequente. Gostei da minha aparência nos reflexos dos espelhos do banheiro: a pele do rosto estava calma; o olhar brilhante e tranquilo; os cabelos comportados; e todo o resto normal.

Saí fechando a porta atrás de mim e subi todas as escadas até chegar a um piso que só tinha cobertura em um terço do espaço, o restante era a céu aberto. Carácolis! É a cobertura do prédio! O céu está lindo, cheinho de estrelas, mas não consigo ver a lua.

E tinha lua? Adam estava sentado em uma das mesas na área coberta e levantou-se quando me viu chegar. Fui em sua direção e fiz um elogio ao ambiente. Além de nós, havia apenas dois outros casais. Um na área coberta e o outro estava fumando no pátio externo. Por isso, Adam preferiu que ficássemos na área protegida.

Nossa mesa ficava próxima de uma das paredes e não havia cadeiras, apenas uma extensa poltrona. Apesar de não termos levado absolutamente nada, já se encontravam sobre a mesa as nossas taças deixadas na cozinha e também taças limpas. Quando ele me ofereceu bebida, eu optei por não reutilizar a taça usada, lembrando do famoso “boa noite cinderela” do Brasil.

Do modo que o somelier ensinou, Adam preparou um novo choller para mim. Ficou observando meus movimentos. Tomei um gole pequeno e ele segurou o meu pulso no momento em que eu devolvia o copo à mesa. Meticulosamente devagar, com a outra mão, retirou-me a taça e a repousou sobre a mesa. Devagarinho, e utilizando as duas mãos ele virou e desvirou minha mão, acariciou-a com seus dedos, observou minhas unhas e eu sem entender a macumba. Então, lentamente levou minha mão até os seus lábios; fechou os olhos e a beijou no dorso apertando firme os meus dedos. Abriu os olhos e observou minha reação. Apenas sorri timidamente e meio sem graça. Tudo que está além dos meus padrões de normalidade me faz ficar tímida. Ele continuou segurando minha mão próxima ao seu rosto e olhando em meus olhos. Tascou uma pergunta que me desmontou.

— O que é preciso para você morar aqui na Inglaterra?

Boquiaberta e fugindo dos olhos dele, disse:

— Repita a pergunta, por favor, porque eu não entendi.

Mas eu havia entendido sim, muito bem. Ele devolveu minha mão para a mesa e repetiu. Desta vez ele fez a pergunta de forma mais clara. Afinal, ele é muito inteligente e percebeu que eu havia entendido na primeira vez.

— O que EU posso fazer para você ficar aqui em Londres?

O orgulho e o preconceito britânico tão bem descrito por Jane Austen no livro “Orgulho e Preconceito” pôde ser personificado, ao mesmo tempo, em uma só pessoa não britânica. Em mim, uma “brazuca”. Sem obedecer a nenhuma lógica razoável, pensei: ele tá de palhaçada comigo. Deve ter me achado com cara de tosca, ingênua, jeca, sei lá. Em todos os lugares do mundo a técnica para levar uma mulher à cama é a mesma? Troca de favores?!

Por um nano segundo me ocorreu que ele pudesse estar pensando que eu estivesse ilegal e à procura de marido para adquirir cidadania europeia. É isso o que, tristemente, pensam os homens estrangeiros sobre a maioria das mulheres brasileiras. Quer levar pra cama, tente outro tipo de cantada. Esta não funciona, não comigo. É subestimar meus neurônios. Depois, se houvesse alguma verdade em suas palavras, eu jamais iria deixar meu mundinho cheio de escrúpulos e seguro por uma aventura. Pronto, eis o orgulho em pessoa. Após um silêncio, que pareceu sem fim, eu respondi.

— Nada!

— Nada mesmo? – Ele insistiu.

E eu repito alto e pausando as sílabas.

— NO-THING! [nada]

Você não pode fazer nada. E eu não quero e nem preciso de favores, pensei. Então, no desespero de justificar minhas razões, fui procurando as palavras e gaguejando:

— Alguns profissionais brasileiros não têm problemas com permissão/vistos para viver no Reino Unido. Precisam somente dominar o idioma Inglês e fazer uma aplicação [prova] sobre a área de atuação pretendida. É o meu caso, mas eu não posso morar aqui, não ainda. Eu tenho compromissos no Brasil. Pretendo um dia retornar e fazer um excelente curso de idioma, e posteriormente um doutorado em ciências ambientais, mas ainda não tenho datas definidas. Amo o Reino Unido e de igual modo o meu país. Pronto disse.

Friamente e sem jeito ele disse:

— Me desculpe, ok?

Porque ele tinha que atrapalhar tudo e fazer aquela pergunta? Por quê? Eu estava chateada e constrangida. Mas a frieza dele mexeu comigo. Eu quis subir na mesa e dizer em português e em alto som: NÃO ESTRAGA ESTE MOMENTO, POR FAVOR! Mas, ao invés disso, e para fechar com chave de ouro o pacote de diarreia verbal, eu completei:

— Você me apresentou para o seu amigo como a “sua namorada”. Eu não sou a sua namorada. Eu sou sua A.M.I.G.A!

Surpreso com minha reação, é a vez dele se fazer de desentendido e disse:

— Pardón?! [um modo britânico de pedir que a pergunta seja repetida]

Na maior cara de pau, sintetizo lentamente:

— Eu-não-sou-sua-namorada!

Meio perdido, disse bem suave, quase inaudível.

— Me desculpe, novamente.

Eu estava decepcionada com ele e comigo naquele instante. Com ele porque pensei que pudesse ser alguém diferente, e comigo pela falta de malícia ao não imaginar que, fora do meu país, existisse este tipo de transações sexuais. Ele deve ter se perguntado:

— Que raios essa mulher tá procurando em um site de relacionamentos? Aventura, diversão, o quê?!

Se pensou, ainda bem que não transformou em palavras, porque, naquele instante, com toneladas de grilos na cabecinha, nem eu mesma iria ter a resposta. E se ele me perguntasse, provavelmente, eu resumiria:

— Curiosidade.

Com um riso malévolo e uma voz diabólica, ouço meu subconsciente:

— É mesmo, dissimulada? Oh, não diga! Quero saber como vai te livrar do Lord que esta bem à sua frente.

Fui salva pela campainha do celular. Maizah estava ligando a cada quinze minutos, como havia prometido, mas a chamada caia sempre na caixa postal o que a deixou maluca. No subsolo do restaurante não havia recepção do sinal de telefonia móvel e eu havia esquecido que ela iria me monitorar. Disse-me que estava realmente apreensiva e que chegou a prometer a si mesma que se eu estivesse bem, nunca mais iria incentivar-me naquele tipo de encontro. Aproveitei e a coloquei para falar com Adam. Talvez, amenizasse o clima tenso que havia se formado entre nós dois. Falavam em inglês e riram juntos quando Adam lhe contou sobre minha impontualidade com ele. Contra-argumentando algo que ela falou, ele disse que era tarde sim, mas estávamos juntos havia pouco tempo. Encerrou o diálogo dizendo que ela poderia ligar a todo instante que não iria nos incomodar. Desligou e me perguntou se aceitaria tomar um café com ele fora do restaurante. Concordei. Minha intenção era me desculpar por minha grosseria e rispidez. Afinal, no início, ele havia sido tão fora do comum! Merecia uma segunda chance. Oba! Borboletear e esquecer um pouco de minhas convicções (in)coerentes e meus objetivos im/explícitos é comigo mesmo.

Ele fez um sinal e veio uma jovem que apresentou a conta. Até então, nenhuma mulher havia nos servido. Ele entregou seu cartão de crédito e ela se ausentou, retornando logo depois. Educadamente ele catou a nota fiscal e o cartão de crédito, devolvendo a comanda com algumas cédulas de gorjeta. O maître chegou naquele instante e percebi um mal estar entre ele e a garçonete. Creio eu que ela não deveria ter vindo nos atender. Então, o Adam fez um comentário em inglês que eu não entendi. A jovem fez uma expressão de descontente, pediu desculpas seguida de licença, e, de cabeça baixa, se afastou segurando as próprias mãos atrás do corpo.

O maître nos acompanhou até a saída. Ao lado dele, Adam seguiu escada abaixo falando baixinho. Eu, logo atrás, queria muitíssimo saber o que se passou bem rente aos meus olhos e ouvidos. Maldito inglês ruim! Eles falavam rápido e em curtas palavras, não deu para eu sondar absolutamente nada. Parecia até que falavam em códigos.

Café com Adam

Eu poderia ter me despedido do Adam ali, na saída do restaurante, mas eu não quis isso. Eu tinha um leve pressentimento que, se ficasse mais um pouco em sua companhia, eu teria algo diferente para contar aos meus netinhos, em minha velhice. Além do que, meu combustível de vida nada mais é do que devaneios. Então, lá vou eu. Sem medo, sem expectativas, sem nada: apenas uma alma feliz. Adiei a despedida.

Ele segurou minha mão, entrelaçando seus dedos nos meus de um modo firme, sem machucar. E eu adorei sua mão prendendo a minha. O mal estar evaporou-se! Andamos lado a lado por todo o percurso que fiz sozinha anteriormente. A sensação era nova, algo muito bom.

Se haviam restaurantes ou outras casas em funcionamento, não percebi. Não lembro sequer se tinham outras pessoas nas imediações. Eu apenas e simplesmente flutuava. Naquele instante tudo era surreal, havia uma magia diferente no ar. Era como se alguém tivesse polvilhado tudo ao nosso redor com pó de pirlimpimpim.

Ele quis saber mais sobre mim, minhas irmãs que moravam em Londres, meus pais, meu ex, meu trabalho... Também estava ansioso e curioso para eu dizer sobre ele. “O que eu pensei quando o vi?”, “Ele era o que eu esperava?” Disse-lhe “sim”, “Ele era o que eu esperava”. Meu parco vocabulário shakespeariano não me permitia contar-lhe os detalhes e atalhos, óbvio. Seguimos andando em direção ao Piccadilly Center. Passamos por dois policiais que cumprimentaram Adam com reverência e intimidade: pude depreender que já se conheciam.

Ao longe, ele me aponta o Cupido. Quando passei por ali, em direção ao restaurante, sequer lembrei-me da estátua. Agora, vendo o Cupido do Amor com seu arco e flecha apontados para nós, eu fechei os olhos e disse baixinho:

— Por favor, por favor, não me veja. – Em vão. O Cupido é surdo ou não sabe português.

Contornando uma grade, Adam me puxou e descemos os degraus entrando na estação de Piccadilly Circus Station, que fica em um subsolo. A partir da meia noite, todas as estações fecham até as cinco da manhã e ele falou qualquer coisa sobre faltar poucos minutos para o encerramento das atividades. Eu sabia do fato, mas não lembrava naquele instante. Jamais eu havia estado tão tarde pelas ruas de Londres. E o café? Ele havia me convidado para um café. Mudou de ideia repentinamente? “A Princesa” virou “Gata Borralheira”. Pensei.

Que assim seja. Eu havia dito a ele qual a linha de metrô que eu usava. De mãozinhas coladas, chegamos às catracas. Passei meu Oyster Card – cartão magnético de transportes em Londres, ele fez o mesmo com o dele. Descemos mais dois pisos, desta vez pela escada rolante. Do lado direito da escada, ele se posicionou em um degrau atrás de mim. Como a me proteger dos passageiros apressados que desciam correndo pelo lado esquerdo da mesma escada, fui atada ao meio por seus braços. Gostei tanto daquele momento que dobrei o pescoço para trás para vê-lo. Ele sorriu discretamente. Aproveitou para beijar suavemente a ponta do meu nariz e me apertar mais firme contra seu corpo.

Chegamos à plataforma e entramos em um metrô que estava de partida. Algumas paradas à frente, eu teria que trocar por outro que iria direto para onde minha irmã mora. Nada dissemos, mas eu bem que queria saber o que se passava em sua mente e se ele pretendia me levar até a porta da casa de minha irmã. Possibilidade que não me agradava nem um pouco. Se assim fosse, eu precisaria, com urgência, encontrar um modo diplomático de demovê-lo da ideia.

Sentamos bem juntos, ele passou um de seus braços atrás de mim e me fechou com o outro. Fiquei imóvel, apenas sentindo o calor do seu corpo e ouvindo as batidas do seu coração. Estava bastante frio, poucas pessoas dentro do nosso vagão. O aquecedor central estava desligado. “O tapete mágico”, ops, o metrô partiu e logo parou na estação seguinte. Ouvimos pelo auto falante que todos precisávamos descer e esperar o próximo, pois aquele iria ser recolhido para manutenção. Em silêncio, com as mãos grudadinhas uma na outra, descemos e ficamos em pé. A plataforma estava lotada. Todas as pessoas haviam feito o mesmo, desceram para aguardar. Exceção para um grupo de garotas que conversavam animadamente dentro de um dos vagões.

Repentinamente, Adam puxou minha mão e me arrastou para dentro do vagão onde estavam as jovens, eram seis delas aproximadamente. Idade entre 14 a 17 anos no máximo. Elas conversavam em vários idiomas ao mesmo tempo. Adam as informou sobre o aviso e elas agradeceram. “Não haviam percebido”, disse uma delas e foi o suficiente para sermos incluídos na conversa a “la torre de babel”. Eu falava um pouco em inglês com algumas, e fluentemente em espanhol com apenas uma.

Empolgados, gesticulávamos durante os diálogos. Quando me dei conta, Adam e eu já não estávamos de mãos dadas. Então, uma das jovens se dirigiu ao Adam e falou algo em francês que não entendi. Adam olhou em minha direção e cruzamos o olhar rapidamente, estávamos um pouco distante um do outro. Ele respondeu alguma coisa para a jovem e ela veio até mim. Ela fez o formato de um coração com os dedos e balançava o “coração” na direção do Adam e trazia até mim sorrindo. As outras garotas entraram na brincadeira e fizeram o mesmo, rindo muito. Adam veio até mim e me abraçou, fiquei sem graça.

Não, isso não tá acontecendo comigo. Envergonhada, sorri de volta para as jovens e saímos. Elas desceram também. O metrô com problemas técnicos se afastou. Em seguida, chegou à plataforma o outro que iria substituí-lo no itinerário. Entramos, estava superlotado e ficamos em pé. Nada de “agarrinhos” como antes. As jovens ficaram do lado de fora. Mas reiniciaram a brincadeira dos corações, desta vez com as mãos na vidraça do nosso vagão.

Ao chegarmos à estação, na qual eu teria que trocar de linha, descemos juntos novamente. Rapidamente, porém, Adam passou à minha frente e se dirigiu para a saída do prédio. Fiquei parada em pé, sozinha, sem ele. Despedi-me em voz alta, mas ele já ia longe. Meu metrô chegou em seguida, fazendo um ruído forte e pensei que talvez ele não tivesse me escutado, pois não me disse sequer um tchau. Cheguei até a porta de um dos vagões olhando para ele que desaparecia no meio das pessoas que comboiavam em um único sentido.

De repente ele olhou para trás, me viu, e voltou. Deu apenas dois ou três passos e parou. O fluxo de gente era grande e ele não dava conta de abrir passagem. Então, com as duas mãos para cima em posição de suplica ele balbuciou alguma coisa. Eu não conseguia ouvi-lo, mas continuei inerte e olhando em sua direção. Chamou-me com uma das mãos. Lentamente fomos ao encontro um do outro. Enquanto isso, lá se foi o meu transporte! Nos abraçamos apertado. Eu estava com a cabeça encostada em seu tórax e ele beijou meus cabelos. Disse, baixinho e com uma voz carinhosa, que pensou que eu estivesse próximo a ele. Pois eu havia dito que aceitaria tomar café com ele e aquela era a sua parada final. Lembrei-lhe que havia dito que aceitava o café, não que iria ao seu hotel. Pediu novamente que eu fosse com ele, que estávamos muito próximos do local. Disse-lhe que precisava ir embora, pois já era tarde, minha irmã estava me esperando.

Já era meia noite e meia. As estações já haviam fechado seus portões. Porém, os metrôs continuavam circulando até suas paradas finais. Quem se encontrava dentro das estações, ou vagões, tinham transporte garantido até os seus destinos. Nos acessos às ruas os seguranças cuidavam apenas da saída dos passageiros.

Ele apontou na direção do metrô que, sobre os trilhos, sumia no túnel e me disse que de toda sorte, eu já não teria como ir para casa de metrô, o último acabara de partir. Eu precisava sair da estação para pegar outro tipo de transporte. Prontificou-se de falar com minha irmã pelo telefone e dizer que eu iria ficar só mais um pouco com ele. Depois, ele chamaria um Cab[6] para mim. Concordei. Havia algo nele que me agradava, me acalmava, me fazia confiar e querer estar perto. Fomos ao seu hotel: ele, meu coração infrator reincidente e eu.

A duas quadras da estação estava o hotel. Um luxuoso empreendimento do grupo da família de Paris Hilton, um prédio alto e moderno. Ainda do lado de fora ele digitou uma senha em um pequeno equipamento instalado na parede, e a imensa porta em vidro deslizou para as laterais, se abrindo para nós dois. Na ampla e impecável recepção, os funcionários o saudaram sem aproximarem-se. Em um largo corredor com vários elevadores ele escolheu um, do lado direito; entramos e ficamos bem comportados sob a vigilância das câmeras e espelhos. Outra vez ele digitou um código e o elevador subiu nos deixando no piso vigésimo alguma coisa.

Não era um quarto convencional de hotel e nem era um flat. Era um apartamento completo – Um loft grande. Com vários cômodos bem espaçosos e decorados com extremo bom gosto. A sacada gigante, totalmente protegida com vidros transparentes, me despertou a atenção. Caminhei até lá e fiquei plantada, inebriada. A vista dava para boa parte da cidade. Simplesmente “tudo”. A escuridão da noite resistia bravamente para se sobrepor à iluminação artificial das ruas e de alguns prédios. O ar era fresco, e o vento gerava um suave gemido ao penetrar por entre o pequeno espaço que eu havia aberto na extensa vidraça.

Até então, eu só conhecia prédios centenários em Londres. Fiquei surpresa com a modernidade e arremate das instalações por todos os cantos do imóvel. O que é comum em muitas cidades brasileiras, não é tão comum no velho mundo. Em Londres, em que pese a demolição e restauração de muitos prédios antigos para dar lugar ao novo, o contemporâneo ainda não é o usual. Lembrei-me que eu ainda não conhecia Canary Wharf – O bairro hi-tech de Londres. – Eu não poderia retornar ao Brasil sem antes ir lá, conhecer.

Olhei para trás e ele estava tirando os sapatos e as meias, ficando descalço. Usava uma camisa branca, em linho, de mangas curtas e uma calça social marrom escuro. Disse-me para ficar à vontade também, e me entregou alguns controles remotos e seu iPad para eu escolher algumas músicas. Apenas voltei a contemplar a vista iluminada de Londres enquanto ele foi fazer o café. Voltou com uma caneca nas mãos e perguntou se eu preferia outra bebida.

Eu disse que queria apenas água, ele girou os calcanhares de volta à cozinha para pegar. Antes, porém, deixou tocando uma seleção de músicas do Elvis Presley, sendo a primeira, um recado bem direto, “It´s Now Or Never” [É Agora ou Nunca]. Certa vez, eu vi em um filme, que quando um homem quer conquistar uma mulher, deve agradá-la de acordo as fantasias que ela possa ter tido em sua fase juvenil. Não lembro se tive fantasias juvenis, mas Elvis é um dos meus preferidos, sempre.

Ao me entregar a taça com água, começou a soltar os botões de sua camisa e perguntou se eu me importava se ele a tirasse porque estava calor. Eu respondi que não, e ele ficou apenas de calças.

Ele agia com uma espontaneidade natural invejável. Seu corpo era bem definido. Peito largo e forte, braços delineados, nada de músculos saltando. A barriga era sarada e o quadril estreito. A calça social, um pouco folgada pelas pences soltas, era de uma textura leve. Através da maleabilidade do pano, dava para notar suas coxas torneadas e o bumbum arrebitado. Ele lutava boxe como prática esportiva. Não tinha absolutamente nada fora do lugar. Era muito majestoso e elegante ao mesmo tempo. Andava rápido, empinado, fazendo pose. Acho que conheço alguém que faz algo igual. Eu mesma. Costumo andar descalça e na ponta dos dedos o que me faz ficar empinada involuntariamente, como se estivesse usando saltos.

Nunca antes, em toda minha existência, eu havia visto graça alguma em homem de estatura pequena ou mediana. Meu ideal de tamanho masculino sempre foi os grandalhões. E como assim, mudança de preferência repentina? Quanta contradição e incoerência! Faço

uma autoanálise e comprovo: NÃO, não estou mais sobre efeito de álcool.

Por que raios estou eu ali, de queixo caído com a anatomia perfeita do Adam? Projeção de mim mesma sobre outra pessoa? Uma camisa de forças, por favor! Não estou em meu estado normal. Mas que ele é lindo e degustável, ah... Isto ele é!

Levei anos para acolher a mim mesma como uma mulher pequenina. Sou baixinha, patinha, pettit, mignon, shorty, entre muitos outros adjetivos. E por muito tempo, meu sonho de consumo era comprar dez centímetros de altura para poder me sentir a mulher mais realizada do planeta. Como não existia no mercado, eu compensava com saltos. Sabendo de minha neura em relação ao meu tamanho mini de ser, uma amiga da onça, sempre me zoava quando eu tinha que preencher algum formulário ou dizer que minha estatura era 1.58. Na ponta da língua, ela atacava:

— Migaaa, 1 e 58 é hora, não altura!

Não sou de revidar com plateia. De qualquer sorte, ouvi este tipo de comentário é “menos ruim” do que ser surda.

Até meu chinelo de praia tinha que ter plataforma. Porém com o tempo, fui me dando conta de que o problema não residia em minha dimensão vertical, e sim em meu interior. Então, necessitei trabalhar minha autoaceitação, atitude e comportamento sobre o assunto. Agora, mais um dilema resolvido de forma instantânea; a aceitação do par perfeito. Fumou ou cheirou? – Não, nada disso, não curto tais paradas. É apenas um novo tipo de reflexo para a anatomia de Narciso. Ele sou eu? Pirei. E ele não parava de se movimentar de um cômodo a outro. A graciosidade de seu gingado fazia com que o meu coração acelerasse, e a respiração parasse repetidas vezes. Sentada em um confortável estofado na cor vermelha escarlate, eu o observava descaradamente, adorando aquilo. Sabedora de seus intuitos cheguei a sentir vontade de rir. Ele estava desfilando, se apresentando para mim. A corte do pavão. FATO! Então, ele decidiu sentar-se ao meu lado para checar o efeito causado. Deduzi.

Feito estátua, ficou imóvel de frente para mim, apenas me olhando fixamente. Impressionante sua capacidade de autocontrole. Ainda pouco desfilava. Agora quieto, parecia que sempre estivera ali. Seu olhar e respiração estavam zen. O mesmo não estava acontecendo comigo. Mas me esforcei para manter a linha. Instantes depois, lentamente, ele esticou uma das mãos e alcançou minha nuca. Bem devagar foi abrindo os dedos e seguiu massageando meu couro cabeludo da base do crânio até próximo ao topo de minha cabeça, lá parando. Eu estava quase relaxando quando, subitamente, ele fechou a mão com uma mecha de cabelos presa entre os dedos e me puxou em sua direção. Foi tudo muito rápido, mas, instintivamente, acompanhei seus movimentos. Com o outro braço ele me enlaçou e atraiu para junto do seu tórax. Ele continuava com a mão prendendo meus cabelos. Pega de surpresa e excitada com a atitude dele, não me restou tempo para racionalizar. Sua pegada era firme e me agradava; nossas respirações estavam no mesmo ritmo, curtas e entrecortadas. Então, ele me beijou de um modo não provocativo, sem variação de intensidade. Era um beijo lento, mas voraz, ardente e explorador. Eu gosto. Gosto muito. E agora?

Senti a intensidade de sua excitação também. Estávamos sem controle, mas ele é muito respeitador e atrevimento nunca foi o meu forte. Apenas ficamos de amassinhos gostosos e o desejo crescendo mais e mais. Ele estava em desvantagem, ou seria vantagem? Seu peito estava pelado, exposto, e fiz a festa em seus mamilos. Iniciei com uma leve mordiscada em seu queixo e distribuí beijinhos espontâneos que iam descendo lentamente e fazendo um percurso até meu alvo. Saboreando a aventura, alternei entre um mamilo e outro. Brincadeira de menina levada que o fez reagir de modo surpreso, mas demonstrou gostar daquilo. Aproveitei e fui mais além. Com a língua úmida e quente fiz movimentos circulares pela aréola deixando seus biquinhos intumescidos. Ele não se preocupou em retribuir o agrado, apenas aproveitou aquele instante. Entendeu minha mensagem subliminar de travessura e fuga.

Perguntou se poderia ver os meus pés. Disse-lhe que sim. Eu precisava relaxar mais, sair da posição de observadora e ser observada um pouco. Achei a atitude dele... “so cute” [bonitinha]! Sem nada de “jogo é jogo” e “treino é treino” Ele apenas sabia o que queria e como conseguir. Já havia me contato sobre o fascínio que um pé exerce sobre sua libido. Contudo, naquele contexto, minha intuição me avisava que o que ele queria não era que eu estivesse descalça e sim, sem a grossa meia calça, para outros fins obviamente.

Confiante em mim e em meu autodomínio, fui ao banheiro. Minha vez de demonstrar quem estava no controle da situação. Tirei as botas e a meia, e retornei descalça. Embaixo do vestido eu usava uma calcinha com ares retrô; era enorme e confortável, na cor azul marinho com poás brancos e um minúsculo laço, em cetim rosa pink, na frente. Mais pin-up impossível! O que me dava a firme certeza de precisar escondê-la ao máximo. Truque de mulher que não vai além das luxúrias preliminares da primeira noite: usar roupa íntima descombinada ou algum conjuntinho tão velho que não usaria nem na frente da melhor amiga. No meu caso, que sequer cogitei a possibilidade desta etapa, fui socorrida pelo acaso. Enfim, por mais que o desejo e a lascívia me tirassem do sério, considerei importante a fidelidade aos meus princípios e tabus, caso contrário, a consciência poderia fazer do meu dia seguinte um desastre.

O chão não estava gelado. E ele estava manuseando o seu iPad. Levantou os olhos e me pediu para ficar parada em pé, no meio da sala, sobre o tapete. Analisou-me os pés e afirmou que gostava deles, que eram perfeitos. Estendeu-me a mão e sentei no sofá ao seu lado outra vez. Ficamos no meio do estofado, com os troncos voltados um para o outro. As pernas estavam dobradas em posição de lótus. Vantagem de sermos pequeninos é que cabemos confortavelmente em espaços impróprios. Prendi meu vestido debaixo dos joelhos e ficamos olhando um para o outro novamente, como na cozinha do restaurante. Quem sou eu e quem é ele? Não havia respostas. Simplesmente me passava segurança e confiança, e não temia ficar em sua companhia. Ele me fazia esquecer o que existia além de nós dois.

Estávamos completamente desligados do tempo e do espaço. Continuamos a nos olhar sem tocar um no outro. Por quanto tempo? Não faço ideia. Seria isto o que chamam de iniciação ao sexo tântrico? Se for, quero outras vezes. Emoção inenarrável! Despertamos com Maizah chamando ao celular e nos tirando de nosso momento idolátrico. Tentei me justificar para ela e disse que em pouco tempo eu chegaria à sua casa. Me senti uma adolescente controlada pela mãe. Mas aquilo era indispensável, eu havia dado a minha palavra que após o jantar eu iria, e ela estava me esperando desde então.

Ele mudou de posição para me observar ao telefone. Estava com o braço dobrado sobre o encosto do sofá e a cabeça apoiada na mão. Continuava a me olhar de um modo firme e seus lábios são uma linha reta, fina, indecifrável. Ao desligar o telefone perguntei se eu poderia fazer uma fotografia dele, naquela posição, e ele consentiu. Não moveu um músculo sequer, apenas me olhou fixamente. Fiz a foto. Então ele me disse:

— Mariam, teus olhos são tão lindos! Eles me sugam. Simplesmente eu não consigo parar de olhar dentro deles.

Eu sentia o mesmo em relação a ele, porém não respondi. Não queria plagiar suas palavras, tampouco, parecer piegas. Mordi meu lábio inferior, mania antiga que julgava ter abandonado. Agradeci o elogio e ele me fez silenciar com um longo e insaciável beijo.

E pude senti o prazer único de está nos braços de um gentleman. Ele foi extremamente zeloso comigo; a cada vez que meu vestido saia do lugar e eu fazia algum movimento para me recompor, ele se antecipava e me ajudava. Impressionante, fascinante, me ganhou!

Perguntei sobre uma tatuagem que ele tem em uma de suas omoplatas. Eram letras maiúsculas, como se fossem apenas iniciais de nomes. Quatro letras precisamente, mas não era uma sigla. Ele respondeu dizendo que era uma homenagem que fez para alguns amigos. Somente isso e emudeceu. Amigos, que tipo de amigos? Estranho, pensei. Melhor não adentrar em sua intimidade. Eu também não deixo que ninguém entre na minha. Sempre temos assuntos que não compartilhamos com qualquer pessoa, principalmente estranhos. Mas ele queria dividir aquilo comigo e dias depois me contou. Eram as letras iniciais do nome de seus quatro filhos, homens. Moravam na França, com a mãe deles, mas visitavam-no com frequência.

Levantei e disse que precisava ir embora. Já passava das três horas da manhã. Ele pediu para eu ficar e dormir. Prometeu não me tocar, a menos que eu quisesse. Hã? No, Thanks! Depois de muita insistência dele para eu ficar, fui embora. Penso que cheguei a ser rude para poder sair e temi que ele não fosse mais querer falar comigo. Mesmo assim, classifiquei-o a caminho de casa.

Adam Marshall:

Cavalheirismo – nota 10

Química – nota 10

Pegada – nota 1000

Nota Final: Aprovado para a segunda fase [se houver...]

Pela manhã, acordei com o tom de uma mensagem chegando em meu celular. Era dele:

Oi, Bela!

Você quase me infarta ontem à noite. Falo com você mais tarde. Tenha um maravilhoso dia.

XXX

A

Como assim infarte? E, tcharam! Ele. Ainda. Quer. Falar. Comigo!? Woow!! Feliz da vida, não respondi. Nem saberia o que dizer. Humanos não possuem bulas e nem fórmulas. Se a pessoa não interessa, não responde. Se a pessoa interessa, também não responde? Haja egocentricismo.

Voltei a dormir e acordei próximo ao meio dia. Eu havia esquecido, na casa de Nathifa, meus comprimidos de Furosemida para retenção hídrica. E esta medicação só é vendida na Europa com prescrição médica. Um dos meus rins continua me sacaneando de vez em quando. Sim, álcool só de brincadeirinha, uma vez na vida e outra na morte. Maizah no passado, perdeu um de seus rins e em razão disso, ela se preocupa mais comigo do que eu mesma. Ela sempre me cobrava para morar na Europa. Entre suas justificativas aceitáveis estavam: a violência no Brasil, o excesso de conservantes; sódio e gordura nos alimentos brasileiros e o quanto isto é prejudicial para a saúde. No meu caso em específico, aos rins.

Sozinha, decidiu que seria melhor írmos logo a um hospital de urgências. Era um sábado e ela não ia trabalhar. Queria me levar para conhecer algumas feiras de livros depois que saíssemos do hospital. Embora eu quisesse muito ir às feiras, optei por ir embora, mas ela insistiu. Depois de um tour pelo hospital e pela Boots – uma das maiores redes de drogarias em Londres, fiquei com ela todo o final de semana. O marido dela havia sido enviado a trabalho para outro país por alguns meses. Portanto, éramos exclusivamente uma da outra quando estávamos juntas.

De modo inédito, a operadora de telefonia celular O2 deu pane geral em todo o sistema operacional e fiquei sem comunicação pelo celular. Estando com Maizah, a quem carinhosamente chamo de “Sargentona”, computadores eram dispensados. Não tive mais notícias do Adam.

Eu não sentia falta no mundo virtual. A simples recordação do olhar e do calor do corpo do Adam era meu alimento necessário para tudo. “Só por hoje” “Dona Juanita Del Brazil”, a viciada que não sobrevivia sem um elogio masculino do site de relacionamentos virtuais, não viu nenhum sacrifício em ficar off-line. Estava totalmente satisfeita e absolutamente preenchida. Uma sensação de paz interior sem precedência.

No domingo à noite, retornei para meu primeiro lar em Londres, a acolhedora casa de Nathifa. A comadre-sister fez uma festa! Estava com saudade e eu também. Dela e de sua linda boneca, Hana. Botamos os assuntos em dia e fui checar meus e-mails. Eram vários. Mas só um remetente me despertava o interesse naquele instante, ele, A.M.

Suas mensagens nos e-mails eram curtas e desconexas. Já era muito tarde, mesmo assim escrevi a ele explicando a situação do meu telefone móvel, e me desculpei por não ter entrado em contato antes. Imediatamente ele respondeu dizendo que estava deitado em sua cama naquele instante, e pensava em mim e na razão de eu não estar respondendo suas mensagens; que estava muito feliz de saber que eu estava bem, e perguntou se olhei algumas fotos que ele havia encaminhado para o meu mobile phone.

Mais uma vez, eu escrevi. Desta vez para dizer que não havia recebido nenhuma foto e pedi a ele que enviasse para o meu e-mail pessoal, se ele pudesse. Ele me enviou em seguida. Coração se agitou e quem quase infartou fui eu. As fotos eram da noite em que eu estive no hotel dele. Eu não vi quando ele fotografou pelo iPad. LINDAS! Inspiradoras. Amei cada uma delas. Escrevi de volta elogiando as fotos e agradecendo. Ele respondeu dizendo que não parava de pensar em mim e que as fotos deveriam me fazer lembrar disso. Fiquei emocionada, muito! Não esperava por aquela atitude da parte dele.

Nos despedimos prometendo nos comunicar no dia seguinte. Ele já havia retornado para sua cidade, Girton[7]. Lá fui eu pesquisar no Dr. Google. Ah, então ele mora coladinho à cidade dos meus sonhos? Tenho sempre a nítida impressão de que em alguma vida passada eu vivi em Cambridge. Meus sonhos literais são recorrentes. Desde que idade, não lembro. Quando eu era criança já sonhava e também na adolescência. Depois, na fase adulta, parei de sonhar com frequência, mas eu tinha curiosidade de saber mais a respeito daquele lugar sem nome. Por vezes, sentia saudade, queria sonhar outras vezes, só para voltar àquele local bucólico.

Como era possível ter saudade de um lugar que nunca estive antes? No dia em que coloquei os meus pés em Cambridge pela primeira vez eu senti que já a conhecia. Reconheci o lugar dos sonhos, e nos sonhos, eu a conhecia não sei como, nem desde quando. Foi um déjà vu a cada esquina, cada prédio antigo, cada árvore velha e retorcida pelo tempo. Houve um momento, durante o primeiro passeio que fiz a Cambridge, que senti vontade de apressar o passo e depois correr. Sabia que, ao virar a primeira esquina, encontraria um rio. E sim, ele estava lá, o rio Cam.

Facebook inbox – Mensagem Urgente

Após a breve comunicação com Adam e a pesquisa sobre a cidade de Girton, eu só queria apagar, dormir. O cansaço se apoderava do meu corpo e meus olhos começavam a ficar pesados de sono, mas eu precisava verificar se havia algum comunicado do Brasil para mim. Rapidamente, olhei minha caixa de e-mail pessoal e Facebook. Para minha tristeza e apreensão, Samira, minha amiga da Alemanha, havia deixado uma mensagem inbox.

No breve recadinho, ela dizia que estava com um nódulo suspeito na garganta e teria que fazer um check-up com urgência; que aquela situação estava deixando-a com muito medo; ela havia suspendido, por conta própria, algumas medicações; e há mais de um ano havia deixado de fazer os exames obrigatórios de rotina. Concluiu, dizendo que gostaria imensamente que eu estivesse com ela para irmos aos hospitais e médicos na Alemanha.

Quando amanheceu o dia, não pensei duas vezes. Comprei um ticket on-line pela Empresa Ryanair, com trecho London – Germany, para o dia 27 de julho. Estava decidido, uma vez na Alemanha eu seguiria para casa. Não fazia sentido retornar a Londres, não por agora. Talvez no ano seguinte. Guardei comigo esta informação e compartilhei apenas com minha família e a família de Samira.

Fantasias de Homem-Menino

Quando estávamos distante um do outro, Adam e eu, em parceria, escrevíamos muitas safadezas através de e-mails, chats e SMS. Brincávamos dizendo que iríamos publicar nossas fantasias em um livro. Ele afirmava que sempre iria me dar motivos para novas inspirações. Era sobre tantos estilos e cores de travessuras que eu dizia que nosso livro seria chamado de “Neo Kama Sutra” ou “Nova Versão do Kama Sutra”. Adam era muito criativo e sua mente fértil muito rápida para obscenidades.

Desconfio que, naquela época, ele já havia lido “50 Tons de Cinza”. Havia sido publicado no Reino Unido bem antes do que no Brasil. No entanto, euzinha sequer havia ouvido falar sobre a trilogia da escritora britânica, Erika Leonard James. Fato corrigido muitos meses depois, quando regressei. Por ingênua certamente não passei, afinal, eu já havia lido “Madame Bovary” de Gustave Flaubert e “Messalina” – A Imperatriz Lasciva de Siegfried Obermeier.

No afã de acompanhá-lo nas descrições de suas fantasias sexuais eu correspondia, na medida do possível, com algumas palavras e até sugestões. Ousadia não me faltou. Goodbye, conservadorismo e bons costumes! Porém, havia momentos em que eu recuava e dizia “nunca li e nem ouvi falar sobre isso”. Apenas estava sendo fiel a mim mesma. Sem dizer que, apesar da distância física durante os diálogos virtuais picantes, em dados momentos, meu estômago travava geral.

O que, por vezes, eu julgava ser libertinagem sem limites, ele preferia chamar de “pensamentos sujos sobre mim”. Carinhosamente eu o chamava de Sádico, não que ele sugerisse algo além do meu imaginário, digo, do mundo “sadô-masô”. E sim porque, de fato, algumas sugestões me constrangiam consideravelmente. Em alguns momentos, ele apenas brincava e se divertia. Como quando disse que tinha um fetiche para executar que seria; pegar-me indo ao banheiro com a bexiga cheia e fazer-me cócegas nos pés até acontecer o pior. Coisas de menino! Uma máxima astrológica define com precisão os capricornianos: homens quando meninos e meninos quando homens. Oh, my baby!

Nada me impedia de pedir que ele parasse de dizer ou escrever o que me desagradava. É que, apesar dos trancos que meu cérebro atrofiado sexualmente enviava ao corpo vez ou outra, eu não pedia que ele parasse porque eu gostava sim daquilo. Certa vez, tomei coragem, e ousei dizer que, se ele era um sádico, havia tirado a sorte grande, pois eu era uma masoquista em potencial desenvolvimento. E eu enviei isso a ele? Mandei. Me interna.

De tão constrangida, sentia minha face em chamas. Mas minha segurança em querer continuar residia no fato de não haver nenhuma alma palpável nas imediações, já que minhas reações emocionais sempre são visíveis a olho nu para quem quiser assistir e fazer um bom ou mal uso delas.

Últimos Dias em Londres

Eu já sabia que meus dias com Adam estavam em contagem regressiva e cogitei a possibilidade de não mais me comunicar com ele. A intenção era não ler seus recados ou responder seus chamados, mas achei covarde e imaturo demais. Deixei as coisas acontecerem, além do que, eu gostaria imensamente de estar com ele pessoalmente outra vez.

Continuamos a nos falar normalmente e suspendi as aulas na escola para poder passear mais e conhecer alguns lugares que já havia me programado para conhecer. Não foi uma grande perda, eu não estava gostando da escola e nem dos métodos de ensino. Quando da matrícula, eu não tive muita opção de escolha, pois o meu visto para ficar no Reino Unido era de visitante/turista. Nesse caso poucas escolas aceitam para matrículas, a exigência mor é o visto de estudantes. Praticamente não ligava mais o computador e, para quem tinha meu contato pessoal, eu dizia que estava resolvendo alguns assuntos importantes e que manteria contato posteriormente.

Adam e eu falávamos continuamente, mas ele não mencionava um novo encontro e eu já começava a ficar apreensiva porque meu tempo em Londres estava se esvaindo. A vontade que eu tinha era de ficar em um local que não existisse mais ninguém além de nós dois, para sempre e sempre. Isso só nos pensamentos. Coragem mesmo que é bom para dizer a ele, zero. Dois dias depois ele voltou a falar em um novo jantar. Perguntei na lata se não dava pra gente esquecer o jantar e ir direto para o hotel. Foi o mesmo que perguntar se macaco quer bananas! Claro que ele topou. Perguntou se tinha que comprar algo para levar, e eu o orientei. Mas quem não tem competência, definitivamente, não se estabelece. Ele pediu que eu marcasse a hora. Eu entendi o recado. Embora também tenha sido eu a escolher o horário do jantar, no qual cheguei quase na hora de fechar o restaurante. Percebi que ele estava me dando outra chance para me redimir. E não fiz feio, por muito pouco.

Na hora exata cheguei na plataforma do metrô. Mas ainda teria que andar duas quadras até o hotel. Rapidamente peguei a escada rolante do subsolo em direção ao térreo. Quando botei os pés fora da escada, levei um susto. Ele estava lá, em pé, me olhando. Fiquei desconcertada, muda, sem palavras. Outra vez ele me surpreendeu. Ele estava simplesmente lindo, arrasador! Usava trajes bem casuais: um jeans escuro desbotado, uma camisa de mangas curtas em malha azul claro e um sapato em camurça envelhecida.

Enquanto ele estava todo despojado, eu era o contraste em pessoa. Vestida como para uma posse na Academia Brasileira de Letras. Ok, menos. Mas me vesti com esmero, desta vez para ele. Um vestido preto da grife inglesa River Island, todo comportadinho, mas me deixando tri sexy. Da marca canadense Aldo: os sapatos, modelo scarpin de salto 12, estampados de oncinha. Roupas íntimas “combinadinho tudo” da La Sensa, também canadense. Scarf [lenço de pescoço], de oncinha para combinar com os sapatos, da H&M. E algumas bugingangas nos braços, dedos e orelhas, da TopShop. Ainda fiz o favor de pintar as unhas das mãos com esmalte na cor prata. Ah! Usei maquiagem. Bem suave, mas usei. Base, pó, sombra, rimel, blush, tudo que tinha direito. Aprendi sobre automaquiagem há muitos anos em um curso promovido pelo SENAC. “Pátria que me pariu”! De onde raios eu tirei que homem gosta dessas tranqueiras para ficar a sós com uma mulher?!

Rimos um pouco, por conta do relógio. Precisão britânica! Ele estava com uma das mãos atrás do corpo e perguntou se podia levar minha bolsa. Eu recusei. Não sei a razão, mas recusei. Acho tão cavalheiro homem carregar a bolsa para a dama. Então ele esticou a mão escondida. Tinha um pequeno e delicado ramalhete de flores para mim. Os seguranças do local nos observavam bem de perto. E o que se faz numa situação assim? Principalmente quando vem de alguém que está com os quatro pneus e bateria arriados? Sem ação. Essa fui eu. “Congeladinha da Silva”. Sou avessa a demonstrações de afeto em público. Um dia farei regressão de vidas passadas para entender meus motivos. Embora eu ache muito, muito romântico com os outros, comigo não funciona. E quanto maior a extensão da cena, de igual modo é a duração do meu bloqueio.

Ele percebeu minha transformação e já não estava mais tão sorridente. Demorei mas recebi as flores. Agradeci e rumamos para o hotel. Ele não segurou minha mão. Droga! O segui lentamente, me sentindo uma aberração da natureza. Só dou foras! Pensava.

Na entrada do hotel, os procedimentos de praxe. Subimos. Tudo no apartamento estava em ordem. Ele é muito metódico e organizado. Preparou tudo com carinho, apenas para nós dois. Tudo estava exatamente como eu queria. Mas eu havia viajado, estava na terra dos remorsos, me corroendo... Ele me levou em todos os quartos e perguntou onde eu preferia ficar. Eu disse um “anyway”, [tanto faz]. E fiquei parada no último quarto que olhamos, era o maior deles. Ele disse para eu ficar à vontade e sumiu para a cozinha. Retornou com uma taça de água para mim sem que eu lhe pedisse. Adorei, eu estava com sede! Agradeci.

Na verdade, eu estava me sentindo como se estivesse em um abatedouro. O inferno podia esfriar, mas aquela sensação horrorosa não passava. O ideal romântico de ficar junto, de sentir energias cósmicas, coisa e tal. Desapareceu completamente, evaporou! Ele não estava ajudando muito. Não sei se esperando por mim ou desiludido mesmo. Como resgatar? A mulher ousada e receptiva on-line e o cavalheiro que escreveu mil e uma travessuras estavam travados literalmente.

Retornei para sala. Ele tava lá, sentado no sofá, em silêncio. Me viu, não esboçou nenhum gesto. Mesmo assim sentei na outra extremidade do sofá, também em silêncio. Estávamos os dois, outra vez, na mesma frequência de energia, só que era uma energia negativa. Ele perguntou se eu queria vinho, aceitei. Talvez desinibisse um pouco, pensei. Ele foi até a cozinha e retornou com a garrafa de vinho, mas trouxe apenas uma taça. Serviu para mim. Antes pegou minha mão e analisou o esmalte, notei que ele não aprovou. Mudou o foco e elogiou meu vestido e minhas pernas, eu não estava usando meias. Dou-lhe um sorriso discreto como forma de agradecimento. Ele parecia tão cansado, exausto. Havia dirigido por um longo percurso. Não era o meu Adam, eu também não era a mesma, certeza que não. Ele ainda puxou conversa e falou sobre um amigo seu que era brasileiro de São Paulo. Mas eu não estava tão interessada no assunto. Então ele selecionou algumas músicas em seu iPad e foi tomar banho.

Optei por não tomar o vinho. E não queria ouvir música nenhuma. Fui ao quarto, separei uma roupa de dormir. Não iria jantar. Quando ele saiu do banho eu entrei. Ao sair do banheiro me enfiei embaixo das cobertas. A cama era imensa, um modelo feito sob encomenda, bem maior que uma king size. Que coisa estranha! Nada de cenas “atração fatal”, sem diálogos, sem afetos, nada. Talvez, pensei, fosse melhor voltar pra casa. Ficamos totalmente perdidos numa estrada de expectativa vazia. E o pior, sequer chegamos aonde queríamos chegar.

Aproximava-se das dez horas PM. Era cedo, mas eu havia prometido que iria dormir lá, então eu iria ficar até o dia nascer. Deitei de lado e de costas para o lado que seria dele, se viesse. Já estava quase dormindo quando ele veio. Puxou os lençóis bem devagar, deitou-se e rolou para o meu lado na cama. Estava vestido também, assim como eu. Enroscou-se de conchinha em mim. Fiquei quieta, dormimos assim. Nossos corpos pareciam feitos sob medida. Dois “anõezinhos” milimetricamente ajustados um para o outro. Quando eu acordava e ele não estava perto, eu ia até ele e o abraçava por trás, adormecendo em seguida. Ele idem. Por várias vezes acordei com ele me abraçando, procurando um encaixe. Fato inédito! Nunca durmo facilmente em ambientes estranhos, tampouco na companhia de alguém.

Em outro momento, durante a madrugada, despertei com nós dois abraçando um ao outro de frente. Nos beijávamos numa ânsia e desespero como se fosse a última vez que iríamos fazer aquilo. Era o reencontro de almas querendo completar-se, atingir uma plenitude. Nossa respiração estava ofegante e já não havia espaço para dois naquele momento. E antes que alguma força sobrenatural nos separasse outra vez, precisávamos consumir um ao outro e ser apenas um. Mais forte e indestrutível.

Não conseguimos mais dormir e nem queríamos. O dia amanheceu e precisávamos seguir adiante, mas nenhum dos dois teve coragem de dar o primeiro passo. Chovia lá fora. Ficamos aninhados um no outro até o meio dia quando tivemos que nos separar. Ele precisava trabalhar e, sem que ele soubesse, eu tinha que retornar na escola para alguns procedimentos de cancelamento da matrícula. Prometeu refazer sua agenda para ficarmos mais tempo juntos e cumpriu. A presença de Adam me fazia sentir como se estivesse sob uma chuva de diamantes. A felicidade estava em cada um dos meus poros. Mas a cada despedida nossa, por menor que fosse o tempo que iríamos ficar separados, um novo tipo de aperto nascia em meu peito. Não que eu sentisse que alguma coisa ia acontecer. Já estava acontecendo, os dias estavam em contagem regressiva e eu me recusava a conferir. Mesmo assim, sem parar um único segundo para imaginar como tudo aquilo iria terminar não nos desgrudamos uma só noite. Até que eu tive que contar que estava com passagem de volta ao Brasil. Ele não fez nenhuma pergunta. Então, optei por não vê-lo mais. E assim sendo, não mencionei que iria passar alguns dias na Alemanha. Ele nem poderia argumentar, pois, mesmo sem saber que algo fosse acontecer entre nós, eu deixei claro desde o início que teria que retornar ao meu país.

Eram onze horas da manhã e já estávamos vestidos para sair. Em sua calma de sempre, ele me olhava terminar de me calçar. Estendeu-me sua mão. Quando a segurei, ele me puxou pra si. Em silêncio, buscou os meus olhos com os seus e em seu semblante a paz costumeira que ele sempre transmitia já não mais reinava. Me abraçou muito forte e sussurrou ao meu ouvido com a voz quase inaudível:

— “istêi” [stay].

Procurando algo para dizer me afastei um pouco, mas ele foi mais rápido e me puxou de volta para si. Segurou meu rosto com as duas mãos e com os olhos bem abertos, me vasculhando a alma, repetiu um pouco mais alto:

— Mariam, I need you. Stay, please! [Mariam, eu preciso de você. Fique, por favor!]. E repetiu seguidas vezes:

— Stay, stay...

Quando estou sobre forte emoção me faltam as palavras e quando se trata de outro idioma, simplesmente não lembro de nenhuma frase. Mesmo que se eu pudesse ou quisesse, não poderia dizer e nem fazer nada. Até porque ele queria apenas que eu ficasse, e eu não iria ficar. Não fazia sentido ficar. Aflita e com o coração disparado, apenas o abracei apertado, desejando fundi-lo ao meu próprio corpo e evitar aquela ruptura.

Na hora em que ele me deixou no estacionamento da estação do metrô, soltei o cinto de segurança que me prendia ao banco do carro e disse-lhe “thanks for all” [obrigada por tudo]. E botei a mão na maçaneta para abrir a porta. Rapidamente, ele também soltou o cinto de segurança que o prendia e esticou um dos braços para me deter. Eu o olhei firmemente, estava de óculos escuros, não queria que ele percebesse em meus olhos o quanto aquilo estava sendo difícil para mim. Então, ele pousou sua mão em minhas pernas e colou seus lábios nos meus. Não retribuo o beijo. Por medo de mim, por medo de fraquejar e desistir de ir embora. Sentindo a rejeição velada, ele deu-me um selinho friamente e não falou mais comigo. Lembro que quando eu já estava fora do carro, olhei para ele pela última vez. O carro continuava parado e ele estava me olhando, então levou a mão até a orelha, imitando um telefone, e disse algo sobre telefonar depois. Não entendi se era para eu ligar ou se ele me ligaria. Contudo, eu não liguei e nem ele me ligou. Não mais nos falamos. Eu sabia o que poderia acontecer. Na verdade, eu fui a única responsável e até implorei por aquilo. Portanto, não havia o que questionar e nem a quem reclamar.

Mas a realidade nua e crua começou a ser interiorizada e a me consumir quando, no dia seguinte, eu o vi on-line no site de relacionamentos. Racionalizei: se ele está procurando outra pessoa, foi porque eu o liberei para tal. Então, nada de crises existenciais. “Em tempos de desespero, medidas desesperadoras” – disse um grego. Arregacei as mangas e comecei a limpar minhas caixas de mensagens para me livrar de nossas conversas. No celular, e-mails, no site de relacionamentos, chip da máquina fotográfica, arquivos armazenados no HD externo. Deletei tudo. Tudo foi apagado. Até a lixeira eu esvaziei para não ter recaídas. Naquele instante de ciúmes, meu desejo ensandecido era o de extirpar vestígios e, se possível fosse, até do meu cérebro eu teria zerado qualquer informação sobre ele. Nunca antes eu havia feito isso com mensagens de alguém do site. No máximo eu guardava em alguma pasta privada.

Medida extremista, porém necessária. Senti-me um radical xiita. E me achando cheia de razão, ainda encontrava uma justificativa para minhas sandices. Fiz aquilo exclusivamente com as correspondências de Adam porque eu pressentia que, onde quer que eu as guardasse, eu iria atrás, rastejar, implorar por migalhas, reler tudo e olhar suas fotos repetidas vezes. E o fiz para me proteger de mim mesma. Viciadamente, já era minha droga psicoativa diária. Reler sobre o que falávamos me dava uma espécie de prazer que me levava muito além dos campos da razão. Era o meu ópio predileto, minha felicidade ilusória. Todavia, se o adeus já havia sido dito, obrigatório se fazia que a porta chamada Adam se fechasse por completo e forever dentro de mim.

O Tuga Japa

Havia um Tuga-Japa entres os meus amigos virtuais. Ele me perseguiu tanto no site que acabamos nos tornando bons amigos. Tinha 35 anos e nunca estivera casado. Filho de mãe portuguesa e pai japonês, ele cursou faculdade em Cambridge e vive em Londres há muitos anos. Expressões como: “tuga” ou “portuga” para definir a nacionalidade portuguesa, “japa” para japonês, e “brazuca” ou “zuca” para definir brasileiro, são usualmente utilizadas como forma de tratamento. Assim como na Alemanha chama-se os turcos de “t”. Não se trata de formas pejorativas ou discriminatórias, ao contrário. São manifestações utilizadas por pessoas íntimas como uma maneira carinhosa de evidenciar intimidade e afinidade.

Quando Cauã, o Tuga, me abordou no site escrevendo em português, eu disse que só ficaria em contato com ele se a comunicação fosse em língua inglesa. Expliquei-lhe minhas razões e ele não se importou. Só me escrevia em inglês, fosse por e-mail ou mensagem de texto no celular.

Ele vivia a me chamar para nos conhecermos pessoalmente. E eu, a embromar o Tuga. Sabia que, pessoalmente, recorreríamos à língua de Camões, e bye-bye língua de Sheakspeare. Não me interessava tanto encontrá-lo. Depois, para mim, era apenas amizade, pouco importava se virtual ou não. Recentemente o Tuga havia levado um belo chifre acompanhado de um fora da namorada. E em nossas conversas o assunto era, na maioria das vezes, a sua dor e desilusão. Ele, de fato, ainda estava muito apaixonado pela moça.

Faltando dois dias para eu viajar, informei ao Tuga. Então ele voltou a insistir que nos conhecêssemos. Mas naquele momento “pós-Adam”, eu não tinha nenhum ânimo para saídas. E, como eu não estava muito a fim, lhe fiz uma proposta para lá de indecorosa. Queria testar minha resistência a micos em público. Só iria se ele me levasse flores, chocolates Godiva – o melhor chocolate do mundo, e se fôssemos jantar no restaurante de Jamie Olivier em Canary Wharf.

A parte do restaurante foi pura maldade minha, claro. Ou seria oportunismo? Eu estava querendo ir a um dos restaurantes do Jamie Olivier desde que havia chegado em Londres, mas ficava adiando. E também, ainda não conhecia o famoso e moderno

bairro londrino Canary Wharf. Quanto aos chocolates, foi apenas a cereja do bolo para complementar a psicopatia grave. Regras ditadas, arrematei: vai aceitar ou desistir? Ao que ele respondeu. “Aceito”.

Nessas alturas do campeonato Adam e eu já não nos falávamos. E depois, Cauã era somente uma amizade, nada mais que isso. Então ele “bucou” [expressão “abrasileirada” para dizer agendou, reservou, marcou] uma mesa para o dia seguinte em uma das famosas casas de pastas [massas] de Jamie Oliver – o queridinho e famoso chef britânico. Amo seus programas de culinária. Obviamente, ele não iria aparecer por lá. Mas pelo mero fato de o estabelecimento pertencer a ele, leva qualquer fã como eu ao desvario. No dia seguinte, já passava do meio da tarde quando um inseguro Cauã me escreveu um texto pelo celular:

— Mariam, não vai furar comigo! Não quero passar por um vexame na porta de acesso à Canary Wharf Station com um bouquet de flores e a aguardar uma dama que não vai aparecer. Ponha teu melhor vestido, e vai. Por favor! Vou estar a te esperar.

Os tugas nunca, nem sob tortura, usam nosso tão popular e brasileiríssimo gerúndio [verbos terminados em “ndo”]. Como por exemplo, expressões: estou esperando, falando, comendo, dizendo, etc. Ficam: estou a ESPERAR, FALAR, COMER, DIZER.

Respondo:

— É claro que eu vou. Agora te explica melhor, Tuguinha. Como assim “melhor vestido”, acaso vou à entrega do Oscar?!

Ele:

— He-he-he. Não, Zuquinha! É apenas modo de dizer. Veste algo que te faça sentir confortável. E saiba você que sou considerado o George Clooney de Portugal.

Pronto. A partir daquele dia ele passou a assinar suas comunicações para mim como “Cauã – Clooney” ou apenas George.

Diferentemente do que sem planejar aprontei com Adam, pontualmente cheguei ao local combinado. De longe localizei um Tuga de quase dois metros de altura com um mega bouquet de flores do campo. De tão diversificadas as flores e as cores pareciam uma coroa de defunto. Ganhei alguns minutos de vantagem porque o avistei primeiro. Impossível não identificar alguém que transporta uma “coroa de defunto” no meio de uma multidão.

A cor da pele dele era similar à minha. Oscilava entre a cor morena amarelada por falta de sol e uma tonalidade de rosa indefinido no rosto. Os cabelos negros e fartos estavam no gel e dividido para um dos lados. A camisa de mangas compridas era em um tom azul bebê, com gola e punhos na cor branca. Sua calça social azul escuro estava incrivelmente bem passada e com os vincos perfeitos. Usava sapatos mocassim com lacinhos, em couro mais envernizado e cintilante do que as panelas inox da minha mãe. Era a personificação de um nerd trintão.

Não errei em nada do que imaginei que ele seria fisicamente. Seus olhinhos pretos escondidos atrás de um par de óculos de grau com lentes finas eram um pouco repuxados, deixando evidente a genética de seu papai japa. Sentindo-me segura e confiante firmei os passos, prendi o risinho malévolo e fui em direção ao Cauã-Clooney. Ele também me reconheceu e abriu um largo sorriso. Penso que ele não imaginou que eu fosse tão baixinha. Sequer me dei ao luxo de usar um salto. Calculando mentalmente a desproporção entre mim e o mega bouquet, ele optou por não me entregar, apenas disse: veja, eu sou um homem cumpridor de minhas palavras. Ao que respondi apenas com um “percebo”.

Andamos alguns passos, ele depositou as flores em um banco de concreto e estendeu uma das mãos para me cumprimentar. Com a outra, me entregou uma pequena caixa metálica de chocolates Godiva. Sentamos por alguns instantes ao lado das flores, e finalmente rimos pra valer de toda aquela situação. O engraçadinho ainda me fez o favor de dizer que escolheu aquele tamanho de bouquet propositadamente para darmos risotas; e que quanto

à caixa metálica com chocolates, era para eu devorar o conteúdo e guardar a caixinha como souvernir para lembrar daquele dia no futuro.

Ainda teríamos algum tempo até o horário reservado no restaurante. Então fingimos esquecer as flores, que lá ficaram. Fomos passear pelo bairro. Era dia, tudo muito claro. O sol estava à vista e torrencial, apesar de o relógio marcar 06h30 PM. Então, pude apreciar a modernidade dos designs nas construções guiada por um entendido do assunto. Cauã é arquiteto e mora no bairro. Andamos tranquilamente lado a lado, sem sequer insinuar um “mão na mão”. Conversamos em português, como imaginei que seria. Adeus língua da rainha! Foi tão espontâneo que não liguei para o fato. Ele já havia estado em Hong Kong, China, onde mora seu pai. Conhece bem Nova York, Estados Unidos, para onde ele se mudou ao sair da Universidade de Cambridge. E me assegurou que os arranha-céus de Hong Kong e Nova York são bem similares aos encontrados em Canary Wharf, no pulmão de Londres.

Um prédio para ser considerado um arranha-céu deve ter definido em sua estrutura pelo menos 35 metros de altura ou 12 andares. No Brasil não há nenhum dos maiores “skylines” do mundo. Mas conta com três cidades entre as vinte e cinco mais verticais do planeta. São Paulo, Rio de Janeiro e Recife.

Cauã-Tuga-Japa-Clooney partilhou comigo sobre o seu fascínio por aquele tipo de construção e disse que, apesar de ainda não conhecer o Brasil, tinha uma paixonite pela arquitetura de São Paulo. Alguns meses depois, me contou por e-mail que finalmente visitou São Paulo, mas estava frustrado com a expectativa que fizera sobre a arquitetura de lá. O confortei lembrando-o que comparar o Brasil com grandes potências pode sempre nos apresentar surpresas. Boas ou não tão boas.

Depois de nossas andanças e considerações sobre construções, materiais de acabamento, economia mundial e outros temas idolatrados pelo sexo masculino, fomos ao restaurante. O prédio que abriga somente o restaurante, é amplo e todo trabalhado com materiais favoráveis à preservação ambiental, como tijolos aparentes e cimento cru. O que não é novidade em Londres desde os tempos da rainha Vitória, portanto muitos anos antes dos movimentos de defesa do meio ambiente.

Contudo, para fazer jus ao local situado, um bairro high-tech, a utilização de vidros temperados em cores fumê dava à construção um ar de modernidade.

Uma escadaria larga e elaborada em concreto e madeira de demolição dava acesso ao espaço. No topo, embaixo de um amplo arco, um jovem maître todo vestido de branco nos recebeu cortesmente. Acessou nossas informações de booking [reserva] na discreta tela de computador, que ficava atrás de uma coluna em tijolinhos aparentes, depois nos acompanhou até a mesa. Dirigindo-se primeiro ao Tuga, ele nos desejou boas-vindas em inglês e afastou-se.

Logo em seguida veio o garçom, usava uma calça social preta e uma camisa de mangas curtas na cor branca. Entregou-nos os menus e esperou para anotar os pedidos, que foram servidos minutos depois. Primeiro, as damas: escolhi um prato chamado SEAFOOD BUCATINI – espaghetti com frutos do mar. Custou quinze libras, o equivalente a sessenta reais aproximadamente. Era o prato de pastas mais caro do cardápio. Amo camarões! Cauã escolheu espaghetti com anchovas, alcaparras e lula – BLACK ANGEL SPAGHETT.

Segundo mico da noite. Ao lado do prato foi deixado o talher completo: garfo, faca e colher. O macarrão era quilométrico e não é de bom tom cortar macarrão com faca. Alerta geral! Dei uma olhada para as mesas em torno. Todos, sem exceção, enrolavam magistralmente seus longos fios de macarrão em um garfo apoiado numa colher. Depois levavam o rolinho em torno do garfo à boca. “Péra”, mas em meus decorados livros sobre etiqueta à mesa, ensinavam que não se deve jamais enrolar o macarrão na colher! Aprendi sobre isto aos 12 anos de idade.

Bem que disfarçadamente eu tentei, porém não consegui tal façanha. Ela requer prática. Nunca sequer me imaginei fazendo aquilo e agora pagava o preço da ignorância. Como se já não me bastasse o fato de eu não saber usar um par de hashi, conhecido também como “pauzinhos japoneses”. Sobre isto, minha deficiente coordenação motora não me ajudou nem mesmo após um curso sobre como fazer sushis. Somando algumas tentativas frustradas para manusear os palitinhos, alguns colegas do curso e eu optamos pela via alternativa e bastante usual entre nativos: comer com as mãos. Segundo nos informou a Monja Gyoku En, utiliza-se para pegar o sushi apenas o dedo indicador e o polegar, passo seguinte leva-se o pequeno rolinho de arroz inteiro à boca, sem tocar nos dentes. Só depois, de boca fechada, inicia-se o processo de mastigação.

Tá, estou enrolando pra dizer como me virei com o macarrão. Não, não enfiei os dedos no prato e nem usei a faca. Foi tranquilo, na frente do Tuga eu não me sentia desconcertada e corada por não saber. E, para meu alívio, o Jamie não foi me olhar pagando mico em seu suntuoso restaurante, que naquela noite não estava com lotação máxima. Além disso, eu estava sentada de frente para uma parede transparente com vista panorâmica para a rua, o que me deixou menos constrangida. Recusei-me a usar a colher, fazendo uso apenas do garfo catei alguns camarões e comi muito pouco do macarrão. Tuguinha tirou nota 10! Comeu tudo do seu prato usando a tal colher e o garfo. Não senti inveja. Meus conceitos prévios e errôneos me afirmavam que aquilo estava errado. Chegando em casa recorri ao santo Google e me deparei com uma infinidade de informações sobre como comer “espaguete quilométrico”. E para minha surpresa existem várias correntes de pensamentos sobre o assunto, mas a predominante é a de que: realmente é falta de educação comer macarrão enrolando na colher.

Todavia, de forma velada pela mídia, a última palavra fica com os italianos e sua tradição. Se foi lá que surgiu o macarrão e desde os primórdios comia-se com garfo e colher, deve-se seguir a cultura de seus ancestrais mentores. Principalmente se o freguês estiver em uma casa especializada em pastas. Viva a Itália com seu macarrão enrolado na colher e a pizza levada à boca com as mãos, sem talheres ou guardanapos! E lá fui eu treinar e treinar com Nissin Miojo, até aprender. Fiquei expert sobre o assunto na teoria e na prática. Certamente, também fiquei com alguns gramas a mais depois da comilança de macarrão instantâneo.

Pedimos sobremesa e me esbaldei numa taça de sorvete de frutas silvestres com mel e nozes trituradas. Cauã optou por tiramisú, o mais famoso doce italiano, que nada mais é do que um pavê de pão-de-ló embebido em café, licor, camadas de queijo mascarpone e chocolate. A palavra tiramisú significa “puxa-me para cima”. Enquanto comíamos, falávamos e ríamos muito. E o tempo voava. Foi Clooney quem se deu conta do horário do metrô e tivemos que sair às pressas do restaurante para eu conseguir pegar os portões da estação ainda abertos. Ofereci-me para dividir a conta. A meu julgar, foi uma atitude politicamente correta. Afinal, era apenas um jantar entre amigos, mas ele recusou com veemência, demonstrando ofensa pelo meu gesto. Acompanhou-me até depois das catracas de acesso às plataformas e me viu entrando no vagão. Acenou com a mão e retornou. Sua casa era ali por perto e ele iria andando.

Vinte minutos depois, ao sair da estação, meu celular tocou e era o Tuga agradecendo pela companhia e conversa agradável. Desculpou-se pela distração e por não ter observado melhor o relógio. Segundo ele, poderíamos ter aproveitado o tempo de outro modo. Não disse qual modo, e fiz questão de não querer saber. Depender de metrô é como viver no conto de fadas “A Cinderela”, aproxima-se da meia noite e deve-se correr para ir embora. Do contrário, os cavalos viram ratos, a carruagem vira abóbora e você fica sem transporte.

Vôo para a Alemanha

Stansted é o terceiro maior aeroporto do Reino Unido. Era minha primeira vez por lá. Sempre desembarquei e embarquei no Heathrow, o principal aeroporto de Londres. Quando milhões de pessoas desembarcavam em Londres para os Jogos Olímpicos, eu fazia o contrário. Saia. Não me agrada grandes eventos ou “muvucas”. Minha sobrinha havia feito um escândalo sem precedência. Batia o pezinho no chão e apontava o dedo indicador para mim e dizia bravamente: “Não vá, Dinda! Não vá!” Minha irmã tentava consolá-la dizendo que eu voltaria e que só estava indo passar alguns dias com a outra tia, mas não funcionava. Ela indagou: “Porque ela tá levando todas as malas?” E foi com um nó na garganta que eu me despedi de todos e viajei para Alemanha.

Não é muito fácil viajar sozinha transportando grandes volumes pela Europa. Os elevadores são estreitos e os boxes das companhias só abrem um pouco antes do vôo. Por uma razão simples: os passageiros, em sua maioria, viajam apenas com bagagem de mão, a chamada bagagem de bordo, o que agiliza os procedimentos de check- in e embarque.

Em aeronaves pequenas não há capacidade para muito peso. Então, para a segurança dos vôos, as companhias elevam muitíssimo o preço do quilo de excesso de bagagem para desestimular o transporte de volumes desnecessários. Pela Ryanair, a companhia que mais se destaca pelo rigor das regras, o peso máximo permitido é 20kg em porão e mais 10kg à bordo. Eu já havia pagado uma “nota preta” por meu excesso de porão. Afinal, eu estava retornando para casa e sempre se leva souvenirs, roupas, sapatos, livros, eletrônicos e outras tranqueiras que só mulher sabe garimpar e imaginar a utilidade prática.

Minha primeira intenção era voar direto de Londres para Brasília, então fui comprando e comprando. Em uma aeronave maior, tipo airbus para vôos internacionais de longas distâncias, o limite, em média, é de dois volumes de até 32kg cada, mais 10kg de bagagem de bordo. Este limite varia um pouco de Companhia para Companhia. Lição tirada: Preciso ser mais minimalista e menos consumista se eu não quiser ter mais prejuízos e dores de cabeça, já que pretendo ser uma mulher de muitas milhagens voadas pelo mundo.

Ouvi pelo auto-falante a chamada para embarque e me encaminhei para o portão de acesso à aeronave. Para meu aborrecimento e frustração, tive que deixar alguns livros na lixeira. Minha mala de mão não entrou no box [Um engradado de ferro que mede a altura e largura das malas de bordo, que é utilizado obrigatoriamente por todos os passageiros antes do embarque]. Se não cabe no tal box, não cabe no compartimento interno do avião. No “Braza”, os passageiros transportam até bode em compartimentos internos de aeronaves. Ok, menos. Mas nunca mediram mala minha e nunca tive problemas com bagagem de mão. Também não recordo de já ter transportado grandes volumes dentro de avião.

Detalhe bizarro é que pela Ryanair não se entra na aeronave com absolutamente nada nas mãos. Nada, nada mesmo! Casaco de frio, bolsa de mão, tiracolo, iPod, livro, kindle, computador, máquina fotográfica, travel pilow, celular, etc. Tudo deve estar previamente guardado na mala de bordo. O pior é: não resta nenhum tempo para ir até o balcão da Companhia pagar pelo excesso e encaminhar como bagagem de porão. Ou você perde o vôo, que não é cara a passagem, ou põe suas preciosidades no lixo. O ideal mesmo é ler sobre o regulamento de cada empresa antes de efetuar a compra do bilhete. O que não fiz.

Enquanto todos já se encontravam acomodados em seus acentos, com cintos afivelados, apenas aguardando o comandante do vôo avisar a tripulação para travar as portas para decolagem, eis que surge uma retardada! Ops, retardatária.

Procurei minha poltrona. A fileira era para três acentos, dos quais dois já estavam ocupados por um jovem casal. Ela com o rosto colado à janela, e ele lendo, acomodado na poltrona do meio. Nenhum dos dois me dirigiu o olhar. Melhor, pensei. Um comissário de bordo veio logo atrás de mim e guardou minha bagagem no compartimento de cima. Agradeci, sentei e afivelei o cinto.

Peguei um fone de ouvido e uma revista no bolso da poltrona, ajustei o fone de ouvido, mas nada de músicas. Ainda ouvia-se sobre instruções de segurança. Comecei a folhear a revista para distrair os pensamentos. Eu não queria lembrar o que estava ficando em solo. O avião pequeno taxiou um pouco pela pista e levantou vôo. Fiz minha parte. Fechei os olhos para não olhar para baixo, não por medo. Eu até gosto de contemplar e às vezes fotografar. O que eu não queria mesmo era olhar e ter que lembrar absolutamente nada.

Depois de um breve tempo, eu não resisti e olhei pela janela. Estávamos exatamente em uma curva aberta e vi. Eu vi toda a extensão da cidade de Londres lá em baixo, iluminada pelo nascer do sol. Minha barriga começou a vibrar como se fosse uma câimbra. A sensação veio do baixo ventre na direção do meu estômago e parou em minha garganta com um soluço de choro. Choro convulsivo, sem controle.

Meu cérebro tentava processar aquilo, mas não tinha sequer por onde começar. Eu tentava me dominar, porém as lágrimas insistiam em descer escorregando pelo meu rosto, lavando minha boca e pingando em meu colo. Algo decente ainda estava lúcido dentro de mim e tentei cobrir o rosto com a revista. Não havia uma razão declarada para aquele comportamento. Eu sempre sou a senhora de minhas emoções. A mestre dos disfarces das minhas fragilidades.

Esperei um pouco e fui ao toalete. Meu rosto estava desfigurado. Não me reconheci. Não era maquiagem borrada, eu raramente uso, muito menos em viagens. Era uma pessoa diferente no espelho, uma estranha que nada tinha a ver com a conexão dos meus pensamentos. Um olhar mecanizado que enxergava, mas não processava o que via à frente. Apenas um corpo em obediência a um cérebro covarde e medroso.

Assustada com aquele estranho comportamento, indaguei a mim mesma se eu estava ficando maluca ou possuída por alguma entidade maligna. TPM não era, certeza que não. Às vésperas de cada ciclo menstrual eu encarno uma personalidade diferente por algumas longas horas, não era o caso em questão. Uma aeromoça bateu de leve à porta e perguntou se eu estava bem. Eu disse um “Yes, I´m ok. Thank you” [sim, eu estou bem. Obrigada], e ela se foi. Prometendo-me retornar e olhar meu reflexo outra vez em meia hora, lavei meu rosto, enxuguei com papel toalha, coloquei óculos escuros gigantescos e retornei para minha poltrona. Lá fiquei até ouvir o aviso de desembarque. Uma legião de sentimentos ruins como apatia, luto, tristeza e um vazio sem dimensão se apoderaram do meu interior durante as duas horas de vôo e eu não consegui pensar em nada. Estava petrificada, por dentro e por fora.

Deixei meus vizinhos de poltronas saírem. Aliás, todos saíram. Vagarosamente fui me arrastando até a saída. A aeronave pousou no meio do solo e descemos por uma escada comum, apropriada para aquele tipo de desembarque. Em terra havia um ônibus estacionado aguardando a todos. Diga-se, esperando por mim; todos já estavam acomodados em seus lugares. Não importava que alguém olhasse, pensasse ou dissesse algo sobre minha lentidão. Ali estava apenas um zumbi, um robô, qualquer coisa, menos um ser humano. E além do mais, eu já havia entrado na aeronave atrasada, agora aquilo. No máximo poderiam deduzir que eu tivesse com algum problema de saúde ou deficiência. Pois sim, só se fosse deficiência mental.

Última a desembarcar, última na fila da imigração e o tempo correndo. Minha amiga Sam e o marido Hans estavam atentos ao desembarque. Todos passaram menos “euzinha”. Já se preparavam para pedir informações sobre mim quando apareci. Ebaaa!

Só alegria. Agora sim “goodbye, London”.

Alemanha em português, Germany em inglês e Doithlandia em alemão, tanto faz, dá no mesmo. Eu estava em território alemão. Dívida antiga com meus amigos finalmente paga. Eles vivem em Ludwigshafen, próximo a Frankfurt, capital alemã. É lá que se encontra umas das maiores fábricas do mundo, a BASF ou “bê-a-ze-fi” como pronunciam na Alemanha. Trabalhar na BASF é tão sonhado pelos alemães como ser aprovado em um excelente concurso público no Brasil.

Cheguei numa sexta-feira, mas com Sam não tem tempo ruim e nem meio de semana. Diversão é em tempo integral. Ela quer apenas um motivo para comemorar e, se não tiver, um ela inventa. Minha chegada foi um motivo pra lá de justificável para churrasco e disco [danceteria] à noite.

Com a família da Sam eu me sinto tão à vontade quanto em minha própria casa. Eles são liberais, modernos, falam sobre tudo e riem muito. Mora com eles a filha mais jovem dela, a Vivi. Eu a conheci quando ela era bem pequena e a vi crescer alimentando o sonho de ser uma Chiquitita – personagem de uma novela infantil do final dos anos 90.

Vivi está nos últimos semestres do Curso de Engenharia Alimentar. Jovem inteligente e disciplinada, não teve nenhuma dificuldade em aprender alemão e em adaptar-se na Alemanha de um modo geral. Karl, o noivo de Vivi, é um alemão muito bonito e tem dois metros de altura. Conheceram-se durante um evento promovido pelos estudantes da universidade onde os dois estudam. O Curso de Karl é outro, e ele se formará antes dela. Naquela noite, eles não nos acompanharam, já tinham outra programação definida com antecedência.

Brasileiras e Alemães

O destino depois das dez da noite foi uma casa noturna chamada “Playa del Ma” em Mannheim. Eu ainda estava um tanto quanto entorpecida pela viagem, mudança de país, idioma etc. Mas não estava cansada, havia dormido um pouco na parte da tarde. A Sam tratou de ligar para algumas amigas brasileiras; naquela primeira noite eu conheci três delas e revi uma outra que eu já conhecia, a Kiara. Quando a conheci, anos atrás, ela estava casada com um Suíço e juntos tiveram uma filhinha. Duas das três brasileiras que acabara de conhecer eram casadas com alemães já por muitos anos e estavam com filhos ainda pequenos. Por último, fui apresentada à jovem Paula, que tinha acabado de chegar da Itália para fazer um mestrado na Alemanha. Por ser filha de mãe brasileira e pai italiano foi criada entre os dois países, mas falava português fluentemente. A belíssima Paula possuía pele negra e cor de olhos em um tom azul límpido, como um céu de brigadeiro. Alta, um metro e oitenta aproximadamente, usava saltos estilo drag queen, o que me fazia pensar que eu era menor do que realmente sou, e também me fazia ter dores no pescoço, de tanto olhar para cima enquanto conversávamos.

Kiara se encontrava divorciada, sua filha já estava com dez anos e morava no Brasil com alguns parentes próximos. E ela estava noiva de um alemão, o Thor, que também conheci naquela noite. Ele era uma figura rara, havia morado um tempo em Cuba e falava espanhol muito bem; não tivemos dificuldade de comunicação. Meus semestres de Instituto Goethe no Brasil só me socorriam para dizer hallo, danke, better, ich liebe dieche [oi, obrigada, melhor, eu te amo]. Eu até sabia ler e escrever bem, mas a insegurança não me deixava abrir a boca. De todo modo, os alemães mais jovens, com menos de 40 anos, falam inglês tanto quanto eu. Ou seja, razoável. Nos entendíamos muito bem. Quanto aos alemães mais velhos, salvo raríssimas exceções, não falam absolutamente nada em inglês.

A mulherada brasileira na pista de dança é um espetáculo à parte, dança porque sabe, e sabe bem. Os homens alemães ficavam olhando e babando suas musas. Os demais não ousavam olhar duas vezes para mulheres acompanhadas. São cavalheiros demais para tanto. Bem, acompanhada eu não estava, dançar eu não sabia, o resultado era o mesmo: ninguém me olhou. Mas foi uma noite bem divertida. Depois de muitos anos, lá estava eu outra vez usando short curto com blusa comportada, salto bem alto, maquiagem e algumas bijuterias. Não me senti confortável, não. E olha que Sam e Vivi me fizeram trocar de roupa “trocentas” vezes.

A Sam havia ganhado de mim um novo apelido; já não era mais a “Vá”, agora eu a chamava de “Madame Pom-pom” – inspirado em Madame Pompadour[8], por sua inteligência, encanto, beleza e frieza em lidar com determinados assuntos. E ela também trocou o meu apelido de “Pi” para “Miss Banana”, eu andava adepta do frugivorismo e passava dias e dias comendo somente bananas.

Heidelberg

Hans adora dirigir, então, no início da manhã do meu primeiro domingo na Alemanha, fomos de carro passar o dia em Heidelberg, uma pequena cidade situada às margens do rio Nacker. Heidelberg ficou famosa graças à Universidade Ruprecht Karl, que tem se tornado um centro de excelência com reconhecimento internacional no campo de medicina. A faculdade foi fundada em 1386 e é a mais antiga da Europa.

Mas não só de medicina sobrevive o nome da impecável e metodicamente organizada cidade alemã. O castelo em ruínas, a floresta negra, a ponte medieval e as estreitas ruelas do centro histórico formam seu cartão de visita. Um bonde vertical nos levou até o topo de uma montanha de 855 metros, onde fica o famoso Castelo de Heidelberg, local cheio de histórias. Lá viveram, por exemplo: Ruprecht III – responsável pela fundação da Universidade de Heidelberg e Otto Heinrich – um dos apoiadores das ideias reformistas do monge alemão Martinho Lutero. Foi na Alemanha, no século XVI, que a revolução religiosa começou. O Castelo possui vários estilos arquitetônicos, mas encontra-se parcialmente em ruínas. A história, o verde de toda a paisagem, a vida intelectual... Tudo encanta. Por ser fundamentalmente romântica, Heidelberg atrai turistas do mundo inteiro, e no passado serviu de acolhida para poetas, músicos e escritores que lá viveram momentos de inspiração, a exemplo de Johann Wolfgang von Goethe, Clemens Brentano e Joseph von Eichendorff. Depois de muitas pernadas pelo conservado centro histórico, que foi poupado dos bombardeios durante a Segunda Guerra Mundial, muitos “entra e sai” das lojinhas, almoço, mais comprinhas básicas e fotografias até esgotar todos os espaços das memórias das máquinas fotográficas que levamos, retornamos para casa.

À noite, não resistindo à saudade e, sucumbindo ao meu nunca bem-vindo espírito provocativo, enviei uma foto minha, com as ruínas do castelo de Heidelberg ao fundo, para Adam. Apenas com a mensagem em inglês: “today Heidelberg – Alemanha”. Imediatamente ele foi visitar meu profile no site de relacionamentos, mas não deixou nenhum recado e nem respondeu ao meu e-mail. Ele devia estar se questionando que diabos eu estava fazendo na Alemanha, se eu havia lhe dito que estaria voltando ao Brasil.

Os dias foram passando e eu dando uma de João-sem-braço. Fingindo que tudo “ia bem, obrigada” para fugir da responsabilidade de administrar aquele sentimento dilacerante. Mas, como trovões e nuvens negras que prenunciam tempestade que se avizinha, a saudade batia como um chicote, mas eu suportava a dor no silêncio. Na segunda semana de Alemanha, eu estava em um caixa eletrônico com Sam quando se aproximaram dois rapazes e entraram na fila única atrás de mim. Sam tentou pela terceira vez utilizar a máquina, sem êxito, havia apenas uma. Depois de desistir, um dos rapazes entendeu por abordá-la falando em alemão. Ela respondeu explicando a situação. Enquanto isso, o outro rapaz tentou puxar assunto comigo, também em alemão. Eu apenas disse I´m sorry [me desculpe] e dei alguns passos à frente, ficando mais próxima de Sam. Ele insistiu e perguntou, em inglês, se eu era brasileira. Eu disse que sim, e já ia questionar a razão da pergunta, quando ele antecipou-se dizendo que já estava me observando desde a sorveteria onde Sam e eu estivemos antes de irmos ao caixa eletrônico. E mais: ousadamente, falou que os meus olhos eram lindos e que possuíam uma espécie de imã para ele, uma vez que ele não conseguiu parar de me olhar, embora eu não o estivesse vendo.

Com isso, pude deduzir que a ida dos dois ao caixa eletrônico foi apenas um pretexto para puxar conversa. Não gostei daquilo. Chamei Sam para irmos pra casa. Despedimo-nos educadamente e fomos, não sem antes nos livrarmos da insistência de ambos. Eles queriam nossos números de telefone móvel. Sam explicou que era casada e que eu ainda não tinha um SimCard [chip de celular] da Alemanha, que eu havia chegado recentemente e blá-blá-blá. No carro, a caminho de casa, as palavras do alemão me ecoaram na mente. Fechei os olhos e lembrei do Adam me dizendo frases parecidas sobre meus olhos. Naquele dia fui dormir mais cedo, meu corpo todo estava dolorido, sem nenhum motivo aparente.

Momentos mais tarde acordei ardendo em febre. Eu estava sonhando com Adam. No sonho, ele escrevia com giz branco somente o numeral 7, repetidas vezes, em toda extensão de um quadro verde. Sentei na cama, abracei minhas pernas e assim fiquei, no escuro, tentando entender o significado do sonho. Eu não tinha nenhuma medicação para febre e não queria incomodar a Sam. Fui ao banheiro e fiquei na água fria da banheira por um tempo, até a temperatura corporal cair. Passados uns quinze minutos, vesti meu roupão e voltei para o quarto. Ainda era cedo, uma e meia da manhã. Apenas a luz do abajur estava acesa. Liguei meu computador e fui reler alguns e-mails antigos trocados com Adam. Havia solicitado ao site de relacionamentos e, por sorte, eles me encaminharam. Eu só queria aliviar um pouco a saudade que estava sentindo dele; e a angústia que me sufocava o peito.

Na medida em que eu ia relendo as nossas primeiras mensagens trocadas no site, fui sentindo na barriga a mesma câimbra que eu havia sentido durante o vôo para Alemanha. Tentei segurar o inevitável, mas  foi mais rápido e mais forte do que eu. Caí no choro convulsivamente, e desta vez, bem mais intenso. Meu corpo todo tremia. Parecia que eu estava chorando há horas! Sentia espasmos como criança que chora por muito tempo e tenta, sem êxito, parar de chorar. A ficha caiu. Quando o vi pela primeira vez, tive a nítida impressão de que ele era diferente e muito especial. Quando o conheci melhor, eu tive certeza. E agora, simplesmente, eu o havia perdido para sempre.

Temendo que Sam ou o marido percebessem que algo não ia bem, pois meu quarto era colado ao deles, entrei debaixo das cobertas grossas. Abafei meus soluços com o travesseiro e deixei as lágrimas rolarem soltas. E assim o sol invadiu o ambiente e se fez dia. Pronto, estava instalado o caos. Todos os dias, se não fosse antes de dormir, eu acordava no meio do nada já em prantos. Tão logo o choro cessava me sentia aliviada e a vida seguia tão calma quanto um rio em seu curso natural.

Foi assim por quatro meses seguidos. Todos os dias, sem falhar um só dia, chorando a viuvez do Adam. Fui apunhalada pelo acaso traiçoeiramente. É óbvio que o universo, de forma sequenciada, possui seus momentos para tudo, mas para mim e minhas meias-verdades pareceu inesperado. Claro que toda aquela invasão no mais profundo do meu coração se deu porque eu sempre estive disponível, muito embora não quisesse admitir. Porém, a verdadeira compreensão não depende do cérebro, e sim do coração. E, por mais que meu lado racional quisesse negar o fato, eu implorei para ser encontrada. Precisei tão somente de um empurrãozinho do destino para que meu coração estivesse no lugar certo e no momento apropriado. Para minha leiga e falsa compreensão de mim mesma, se deu de forma surpresa - Ou quem sabe até,  como uma forma de remir os meus pecados, porque coincidiu com o momento em que eu brincava de experimentos sentimentais; julgando eu ser de um modo supostamente seguro e controlado,  selecionando cobaias amorosas em um site de relacionamentos virtuais.

Todavia, por eu não saber lidar com contrariedades; não suportar a ideia de ser desgostada; de sair do meu prumo, do meu mundinho seguro e conquistado com suor, lágrimas e sangue, desperdicei uma enorme possibilidade de ser feliz com alguém que minha alma e corpo tanto queriam. Faltou em mim a bandeira que tanto defendo. A da humildade. O que ora se descortinava e se fazia revelar era simples: eu vivia tentando provar não-sei-o-quê para não-sei-quem, e estava sempre em um ringue lutando contra mim mesma. Mas por não entender, ou não aceitar minha própria realidade, eu vivia uma rotina artificial e efêmera, sempre cheia de dilemas e conflitos.

Quando criança, meu pai me contava histórias sobre um homenzinho esperto que vivia a se dar bem diante das propostas de um rei malévolo que lhe queria a cabeça. Uma delas conta que, certa vez o tal rei mandou dizer ao homenzinho que ele deveria apresentar-se no palácio com trajes vestido e nu, calçado e descalço. Assim, no dia marcado, o homenzinho apresentou-se ao rei enrolado em uma rede de pescar e com um pé calçado, outro descalço. Não foi daquela vez que o rei se deu bem. Mais uma vez o homenzinho salvava seu pescoço da guilhotina. Penso que vivo querendo engambelar a minha própria vida como o homenzinho fez com o rei. Só que sem êxito! Preciso me conscientizar de que eu não sou aquele homenzinho e nem o algoz do meu destino é o rei.

O Dinamarquês Birrento

No verão europeu, o sol é reverenciado como um deus. Também pudera, a maior parte do tempo o astro rei fica bem distante. Ainda eram férias escolares na Alemanha e os pais aproveitavam para viajar ou partilhar do lazer com seus pimpolhos Na casa de Sam já não tem mais crianças e nem precisaria ter para tudo ser motivo de alegria. Sempre que tinha festa, eu ficava recolhida no piso de cima com meus livros. De lá, ouviam-se as risadas que soavam do enorme jardim que dividia com a casa todo o quarteirão que Samira faz questão

de cuidar pessoalmente. Para tanto ela estudou Paisagismo e Design de Interiores e cada centímetro daquele ambiente revelam a grandeza do seu talento, bom gosto e sensibilidade.

No silêncio da noite, eu costumava descer e me deixar ficar em um dos confortáveis futons, distribuídos pelo amplo espaço, a contemplar a imensidão do céu e suas incontáveis estrelas; a pensar absolutamente em nada. O casarão é antigo, possui porão e sótão. Gosto particularmente dos dois lugares. Viajei no tempo e me transportei para os livros que descrevem a vida do povo alemão no período da segunda guerra mundial. Especificamente, me lembrei de Anne Frank. Aproveitei que estava em seu território e apliquei parte do meu tempo ocioso para reler o livro “O Diário de Anne Frank”, que foi originado de seu diário.

Despertei com suaves batidas na porta do meu quarto, eu já esperava por isto, fazia parte de um ritual. Eu nunca descia de livre e espontânea vontade e sempre subia alguém para insistir que eu fizesse parte do grupo. E sempre ia, não sem antes resistir um bocado. Bem como, sempre ouvia frases do tipo: “tu estás sendo indelicada com as visitas”, “tem uma pessoa querendo te conhecer”. Sem saídas, eu respondia como um mantra: “Ok, tá bom, eu vou”, “Ok, tá bom, eu vou”. Não possuo uma personalidade antissocial, apenas prefiro o isolamento. Sinto prazer maior assim. No entanto, sem opções, ao menos levava meu Kindle com seus milhares de arquivos em livros e mais o iPad por segurança.

Cumprimentava a todos com um sorriso camarada. Alguns eu nem conhecia. Era é o caso de três lindos jovens turcos, amigos da família de Sam. Aquela festa, em especial, coincidia com a época do hamadan, período de 40 dias de recolhimento para orações dos povos de religião islâmica, cuja maioria dos turcos alega ser adepta. Apesar disso, pelo menos da parte dos turcos que tive o prazer de conhecer na Alemanha e que se dizia muçulmano,

eu não vi nenhum deles se absterem de bebidas com álcool ou de danceterias. E esta exceção se aplicou a homens e mulheres, como uma espécie de católico que nunca vai à missa ou como um tipo de protestante desviado. Aliás, já que o assunto é o povo turco, diga-se de passagem, são tão sedutores e lindos quanto os brasileiros. Que o diga Tarkan, um jovem cantor turco de olhos azuis lindíssimos,  e um gingado de fazer qualquer mulher se imaginar em seus braços. Ele também vive na Alemanha. Os “T´s” [como os brazucas chamam os turcos] são bem audaciosos, se flagram uma mulher os olhando, vão em cima jogar sua cantada de praxe: “I like you, sexy!” [eu gosto de você, gostosa!].

Não conseguia iniciar e concluir um capítulo inteiro de minha leitura sem que alguém chamasse minha atenção e convidasse para uma roda de conversa. Legal, eu ia, mas logo perdia o interesse pelos assuntos em pauta. Decidi ligar o Ipad e fazer um breve tour pelo site de relacionamentos, talvez tivesse sorte de ver “meu Adam” on-line. Não, ele não estava. Mas havia um e-mail, em português, de um dinamarquês que estava morando na Alemanha. Disse que havia olhado meu profile há muito tempo e que me escreveu, mas eu não o respondi. Pouco tempo depois ele excluiu seu profile e somente naquele momento fez uma nova assinatura. Contou que ficou muito contente ao perceber que eu ainda fazia parte daquela comunidade virtual, e estava torcendo para que eu o respondesse desta vez.

Hmm, curioso! O texto era redigido em português do Brasil e pelo tipo de erros ortográficos não poderia ter sido originado do translate. Logo, ele devia ter interesses maiores, ou quem sabe já tivesse se relacionado com uma brazuca. Vejo suas fotos, eram bonitas. Na fotografia principal do profile, ele usava um chapéu de palha com abas largas e o fundo da paisagem era uma praia. Nada dizia sobre a profissão, era budista, tinha 49 anos e três filhos. Responderia desta vez. Porém, uma resposta bem sucinta, e nela, além de um pedido de desculpas por não ter respondido ao seu primeiro e-mail, iria deixar claro que: com toda franqueza, não me lembrava de tê-lo visto antes e que eu não estava à procura de uma alma gêmea. Também explicar-lhe que meu único objetivo em ainda manter o meu profile on-line, era o de colher informações para um livro.

Hã? Que livro?! Bom, pensando bem, a ideia do livro não era nada má. Pena que meu trabalho de “pesquisa” havia sido encerrado em Londres, e eu já tinha desistido de conhecer pessoalmente os gringos do site. Eu só precisava escrever qualquer coisa ao dinamarquês, para não ser mal educada com ele pela segunda vez. Mas não esperava uma resposta duas horas depois. Algo simples: um agradecimento pelo meu e-mail e um convite para o Skype. Nossa! Tanto tempo fazia sem utilizar a conta que já nem lembrava a minha senha. De toda maneira, respondi dizendo que iria criar uma nova conta no Skype e o informaria assim que possível. Surpreendentemente [?!], dias depois estávamos os dois de amizade consolidada. Ele se chama Laurence. É um engenheiro aeroespacial e estava trabalhando em um projeto para reduzir a quantidade de combustível utilizada pelos grandes aviões. Casou-se DUAS vezes com mulheres brasileiras. Casado, casado, papel passado e tudo! Com a primeira, ele tem duas filhas, que hoje são adolescentes e vivem com ele. Com a última mulher, tornou-se pai de um garotinho de 8 anos que é Ctrl+C e Ctrl+V da cara do pai. Disse-me que já veio ao Brasil e que seu grande sonho ao aposentar-se era viver em uma praia brasileira, preferencialmente com outra brazuca, desta vez para sempre! Fiquei surpresa com a insistência e teimosia dele. Afirmou terminantemente que só tem olhos para brasileiras. Tá, né?! O dinamarquês Laurence e eu vimos e passamos coisas similares no matrimônio. Temos uma identificação ideológica que nos aproxima muito. São muitas as nossas afinidades e objetivos de vida. Mas já lhe disse que estou fora do páreo. Meu coração e mente, por enquanto, só tem espaço para uma única pessoa: A. M. Como uma boa amizade não se põe no lixo, vire e mexe lá estamos os dois falando pelo Skype ou trocando mensagens pelo celular.

Verão Europeu na Croácia

Depois de confirmado pelos médicos que tudo ia bem com minha amiga Sam, fomos esquecer o susto comemorando o aniversário dela na Croácia, o novo point dos europeus para o verão. Não tivemos muito tempo para o planejamento da viagem, por isso a nossa programação não era nada rígida e nem havia roteiros predefinidos. Mas tudo ocorreu maravilhosamente além do esperado. A cada dia uma nova localidade e surpresas inesquecíveis. A primeira e única opção de transporte foi ir de carro próprio. Hans comandou a direção sozinho por doze horas de asfalto impecável e sinalização espetacular! Algumas paradinhas para alongar as pernas, ir ao banheiro, repor o combustível, muitas fotos e finalmente chegamos em Seget, nosso “QG”, que é uma vila rústica no mediterrâneo e fica 5 km distante de Trogir. Trogir é uma cidade pitoresca que fica à beira-mar. Repleta de atrações e coisas pra ver, ela foi fundada por colonos gregos e possui mais de 2300 anos de tradição. Ao longo dos séculos, sua cultura sofreu influências grega, romana e veneziana. Lá existem ruelas bem estreitas com passagens que dão acesso aos palácios, galerias, igrejas, torres e a uma fortaleza.

Croácia é um país que possui uma excelente estrutura para o turismo. Além disso, o povo croata recebe muito bem seus visitantes, fazendo com que se sintam realmente especiais. Uma colorida paisagem e um sol escaldante deram-nos as boas-vindas ao vilarejo Seget Vranjica. Teríamos 15 dias para usar e fruir daquele paraíso como melhor nos conviesse. O nosso quartel general estava montado em uma casa de veraneio recém-construída, ampla e com três pisos. Era um empréstimo. A casa pertencia a Karl, o futuro genro de Samira, e estava absolutamente vazia e limpa, apenas para nós. Três únicas almas viventes: Sam, Hans e eu. Cheia de vontades, apoderei-me do segundo andar exclusivamente para mim. Lá eu pude utilizar a ampla varanda ensolarada com vista para o mar e reavivar meu bronzeado. Dois dias após, chegaria mais um casal para o aniversário de Sam: o irmão de Hans e sua namorada. Eles também optaram por colocar um veículo na estrada, um conversível que nos rendeu muita adrenalina e emoções a mais de 100 km por hora.

Praias limpas e silenciosas, anfitriões simpáticos e comida super-saudável completaram o meu conceito ideal de local para férias tranquilas e restauradoras. Embaixo das sombras de frondosas oliveiras e com visão panorâmica para o mar, tivemos um dia de piquenique de peixe em uma das ilhas de abundante vegetação no arquipélago Dálmata. Sobremesa: MELANCIA! Amo... nham-nham. Antes, porém, uma paradinha em Solta – a pequena ilha croata situada no Mar Adriático, que conta com menos de dois mil habitantes. A cor de suas águas não poderia ser mais surreal, um misto de verde com azul turquesa que se torna transparente e cristalina ao nos aproximarmos.

Entre tantas e muitas saídas, no dia que a Sam aniversariou fomos todos jantar em Split e, logo após, para uma balada muito animada nas imediações do restaurante que fica dentro do Palácio de Diocleciano. Algumas das baladas mais agitadas e descontraídas da Croácia estão em Split. DJ´s do mundo todo dão as caras por lá. Inclusive, já é uma das festas favoritas de turistas de todas as partes do mundo. Não se paga absolutamente nada e não há nenhum critério seletivo para o acesso. Há eventos de dia ou pós-praia, mas o “bem-bom” mesmo são as baladas noturnas que varam a madrugada.

Quando regressamos para a Alemanha, eu teria somente dois únicos dias para me reorganizar e voltar ao Brasil. No entanto, com ajuda de Sam, Vivi e Hans eu consegui me organizar a tempo e pegar o trem de Mannaheim para Frankfurt a tempo. Outra vez, mais lágrimas em despedida. Normalmente não sou dada a choros, contudo, não resistindo aos abraços e às recomendações: “faça uma boa viagem”, “liga do aeroporto antes de embarcar e quando chegar no Brasil”, “te cuida”, “não vai sumir da gente”, “volta logo”, entre outras frases, desabei! Quando meu trem chegou na plataforma e eu já estava acomodada na cabine com dois senhores árabes, a Sam entrou. Ela se apresentou aos homens e os indagou sobre seus respectivos destinos. Como eles iriam desembarcar também em Frankfurt, em uma estação posterior àquela onde eu desceria, ela os pediu para que me ajudassem com as malas quando necessário, ao que eles concordaram. Depois disso ela me deu um forte abraço e desceu. Eu fiquei com o rosto colado na vidraça vendo Hans e Sam acenarem para mim.

Tão logo o trem deu partida, um dos senhores veio sentar-se ao meu lado e me encheu de perguntas em inglês. Depois resolveu falar de si. Disse que mora em Riad, a capital e maior cidade da Arábia Saudita. Estava na Alemanha a trabalho por dois anos; que é advogado contratado por uma multinacional; que possui duas esposas e um filho. Quis conhecer um passaporte brasileiro, então mostrei-lhe o meu. Disse-me disse que pretendia conhecer o Brasil no período da Copa do Mundo, em 2014. Falou também que o outro senhor era seu assessor, e pediu para fazermos fotografias juntos e com os passaportes árabe e brasileiro expostos. Não vendo nenhum problema no pedido dele, fizemos as tais fotos. Aproveitei e entreguei a minha máquina fotográfica ao seu assessor para que eu também ficasse com uma recordação daquele momento. Trocamos e-mails, mas nunca nos comunicamos. De fato, os dois me deram uma ajuda e tanto quando o trem parou em meu destino final. Sem eles, provavelmente eu teria que entrar e sair do trem umas três vezes para recolher todos os meus pertences. Agradeci e nos despedimos com apertos de mão que me doeram as articulações dos dedos da mão direita.

Brasil – Lar Doce Lar

Retornar para casa é sempre divinal!

A saudade da família já inflava o peito. Reencontrar minhas pimpolhas amadas, viajar mais alguns quilômetros só para rever minha mamãe querida, meu velhinho pai, meu sobrinho Don e minha afilhada Lú. Uau! Prazer sem precedência. Minha mãe é uma pedagoga aposentada há muitos anos, mas para sentir-se útil e ativa, ela coordena um projeto de inserção das comunidades carentes ao ambiente escolar de seus filhos. Para isso, ela conta com a excelente estrutura física de um local para reuniões e atividades lúdicas variadas. Falei para minha mãe sobre eu querer aprender a dançar e ela contratou um professor particular que me deu aulas na casa dela por vários dias seguidos. Ao final, muitas pessoas do bairro também foram dançar comigo no espaço comunitário, e o professor de dança recebeu um convite para ser membro do Projeto. Tentei arrastar meu pai na empreitada, mas não deu certo. Faço dança do ventre há mais de quatro anos, mas agora estou expert em vários outros estilos de dança. Vexame não passo mais, nunca mais. Não por isto.

E o Adam? Bem, ele e eu, mantemos uma conexão enigmática, por telestesia. Conseguimos atrair um ao outro ao site a qualquer hora ou dia da semana. No início fui atraída por ele. Repentinamente eu sentia meu coração apertar e meus pensamentos se voltavam inteiramente para ele. Eu não me contentava apenas em olhar sua fotografia em meu celular. Uma força inexplicável me arrastava até o computador e ao acessar o site de relacionamentos ele estava lá, on-line, com sua bolinha verde acesa.

No início, eu sentia um misto de alívio e ciúmes. Primeiro, eu sentia uma certa calma por saber que ele estava bem e, embora houvesse a possibilidade de ele não me responder, sentia tranquilidade por ele estar ao meu alcance, bastando um clique no botão do chat. E, por último, sentia uma onda de ciúmes por imaginar que ele estivesse lá à procura de outra pessoa. Então, eu ficava um pouco desiludida e desligava. Assim se repetiram outras vezes até que eu compreendesse que havia algo a mais naquele “chamado” para vê-lo plugado.

Para chegar a este nível de entendimento muitas vezes fiquei chateada comigo mesma. Autopenitenciei-me na tentativa alucinada de rejeitar o desejo de ligar o PC e a dor que insistia em dançar funk na velocidade cinco em meu peito. Até que eu tive uma ideia e a coloquei em prática. Levei quase dois meses para chegar a uma conclusão. Fiz um novo perfil para mim, sem muitas informações e sem fotografia. Passei a visitar o perfil dele sempre que meu coração apertava e eu pensava nele, e lá estava ele on-line.

Comecei também a visitá-lo ao acaso, sem “o chamado”, mas ele sempre estava off-line. Etapa seguinte, fiz um teste. Após “um chamado” fiquei on-line no site com meu perfil original durante todo o tempo que ele também ficou. Durou quase 24 horas o tempo em que nos dedicamos a atualizar página seguidamente por meio do F5. A bolinha verde do “on” nos permitia saber que estávamos respectivamente plugados. Então ficávamos idolatrando um ao outro pela foto do perfil e pela bolinha verde. Outra vez após “o chamado”, acessei ao site imediatamente pelo meu perfil fake e ele estava lá, mas não teria como saber que eu o estava vendo. Esperei para saber quanto tempo ele ficaria. Demorou cerca de

10 minutos e se foi. Então eu tive certeza. Seguramente estávamos nos comunicando por telepatia.

Aprendi a chamá-lo também. Quando sentia saudades dele e começava a lembrar nossos momentos juntos, o desejo de ficar pertinho aumentando, sentindo desejos de tocar sua pele gostosa de beijar, sentir seu calor... Pronto, a conexão estava feita. Ligava o computador, entrava no site com meu verdadeiro perfil e ele já estava lá. E quando não estava, era só esperar 1 ou 2 minutos e ele chegava.

Para constatar que eu não estava ficando maluca [ou mais maluca ainda], chamei duas amigas confiáveis e expliquei a situação. Depois disso, quando eu sentia que ele estava on-line e havia alguma delas por perto, antes de ligar o PC, eu a chamava para a “certificação”. Ainda existia um fio de esperança, tal evocação, de forma recíproca e simultânea, me fez acreditar que nem a distância, nem o tempo afetaram o que nutrimos um pelo outro. Isto trouxe libertação para a minha alma e a certeza de que ainda há algo a ser concluído em nossas vidas. Passei a não mais sentir ciúmes ou ressentimentos dele.

Passamos juntos o Natal de 2012 e o Ano Novo de 2013, on-line obviamente. Em silêncio, sem nenhuma palavra. Tão somente contemplando a bolinha verde. Quando eu cheguei ao site nos dias 24 e 31 de dezembro ele já estava lá, era perto da meia noite no país dele. Mas mesmo assim ele continuou plugado esperando o horário no Brasil, três horas depois. Então, após isso, desligamos e fomos dormir de conchinha, eu acho. Pelo menos eu fui para minha cama e o imaginei pertinho de mim.

Cambridge – Um Ano Depois

Pensei, repensei e cheguei a fazer pré-matrícula em uma escola em Vancouver – Canadá. Mas se eu fosse pra lá estaria traindo a mim mesma, o que nunca mais farei de forma lúcida e consciente. Então, optei por fazer o que eu já pretendia e idealizava muitos anos antes de conhecer Adam. Estudar em Cambridge por algum tempo.

Meu profile do site de relacionamentos foi definitivamente excluído há dois meses. Com muito esforço e terapia de mim para comigo mesma, já não penso em Adam com tanta frequência e intensidade. Estava ficando obsessivo, e tudo em excesso é prejudicial. Mas recentemente fiz um novo perfil no antigo site para tornar os momentos ociosos menos tediantes. Outra vez sem o interesse principal de conhecer alguém, contudo, sem descartar tal hipótese. Atualizei meu endereço e estado civil, agora oficialmente divorciada. Nickname e fotos também são outras. Entre as fotos, há uma do Pequeno Príncipe e a frase, em português, “Você se torna eternamente responsável por tudo aquilo que cativa”, do livro de Antoine Saint-Exupéry. Tive o cuidado de baixar o aplicativo do site de relacionamentos para o meu BlackBerry, e todo e qualquer interesse de pretendentes me é avisado de modo automático.

Cheguei há dois dias e amanhã pela manhã será meu primeiro dia de aulas. Agora já passa da meia noite e eu preciso ir para a cama. Banho tomado, lanche feito, dentes e cabelos escovados; embaixo das cobertas e ainda acordada penso sobre meu passado recente. Olhar tudo com certo distanciamento me faz entender os últimos acontecimentos. Estou mais consciente da delicadeza que envolve meu mundo emocional. Houve momentos em que fui fraca e em outros apenas sensível e delicada. Mas hoje, mais que sempre, sei diferenciar delicadeza de fraqueza. E quem sabe até encarar verdadeiramente uma relação séria. Meus pensamentos são interrompidos pelo jingle da chegada de uma mensagem no celular. Dou uma rápida olhada e vejo que vem do site de relacionamentos. Sem muito ânimo, sento apoiando os cotovelos nos travesseiros e leio. A mensagem é curta e em português:

“É O Pequeno Príncipe seu livro preferido sobre o amor?”

X

A.

Agradecimentos Especiais

Por último, porém não menos importante, agradeço com a mais profunda das gratidões: M. Maschio/UK, minha doce e preferida sister com sua família pelo apoio moral e incentivo permanente. Eterna saudade, o maior “muito obrigado” para a família Eherer/Alemanha. Gratidão também às famílias: Banzato/Londres, Santos & Marmota/Lisboa, Salgueiro/Brasil. Obrigadaço aos meus fãs e leitores prévios: B. Carizzi [Skilo], Roy Henrik, Janne, More, Meire Gomes, Cláudia Hennebold, N. Ho, Lars, Fabiana Hilário e Samuel Tabosa.

Nota da Autora

Este livro não é um trabalho acadêmico. Portanto, não tem cunho científico. Todas as informações aqui constadas sobre comportamentos individuais foram analisados a partir da minha ótica de percepção in loco, por meio de depoimentos de homens estrangeiros, de mulheres brasileiras que mantêm ou mantiveram relacionamentos com homens de nacionalidades distintas, e de pesquisas em livros e internet.

Para alguns, a expressão “relacionamento com gringo” significa exclusivamente prostituição. O que não condiz com a verdade. A prostituição existe desde os primórdios, sendo um mercado de consumo rápido dos prazeres, de preferência sem vestígios. Não é este o objeto tratado aqui.

Sem nenhuma pretensão de merecer ou desmerecer qualquer nacionalidade, minha intenção precípua foi somente a de observar, analisar, aprender, compreender e compartilhar um pouco deste “conto de fadas” misterioso e tão pouco difundido, que é o universo paralelo da convivência com pessoas de países e culturas diferentes.

A pergunta que não cala é: viver fora do Brasil é mesmo tão lindo e perfeito como em um comercial de margarinas? Sim, em partes. Como em qualquer área da vida, se houver clareza de intenções e honestidade nos compromissos assumidos é possível sim tocar no arco-íris da felicidade e ter uma vidinha a dois com menos problemas e mais realizações do que no Brasil.

Antevendo a rotulação de que sou “mais um brasileiro com complexo de vira-lata”, convido-o, com olhos incorruptíveis, a comparar e dar a César o que é de César.

Copyright © m.s.dehlia, 2013

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Editor

Antonio Carlos Navarro

Capa

Adriana Brazil

Revisão

Gleice Couto

Autora

m.s.dehlia

Diagramação

Samuel Tabosa de Castro

Todos os direitos reservados.

Nenhuma parte desta publicação poderá ser armazenada ou reproduzida

por qualquer meio sem a autorização por escrito da autora.

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

Gringos Online – propostas para um recomeço / m.s.dehlia . — Brasília: LER Editora, 2013.

ISBN: 978-85-64898-42-4

1. Romance, Viagem, Relações Interpessoais. I. Título.

CDU 82-31

[1]  Harold´s = Um dos mais luxuosos shoppings de Londres, pertence ao pai de Dody Al-Fayet, o turco que era namorado da Princesa Lady Diana. Os dois morreram juntos em um trágico e absurdo acidente de carro em um túnel de Paris, durante uma perseguição de fotógrafos no ano de 1997.

No interior do Shopping encontra-se um memorial onde estão depositados o anel de compromisso que Dody deu à Princesa, e as duas taças usadas para o brinde. Conhecer a Harold´s, comprar no mínimo uma caneta com o monograma da famosa loja e visitar o monumento em homenagem à Lady Di e Dody, já faz parte do roteiro turístico em Londres para pessoas de bom gosto e/ou quem gosta de história.

[2]  D.R = Discutir Relação.

[3]  Piccadilly Circus = Espaço localizado entre o cruzamento de quatro ruas no centro de Londres. Conhecido pela famosa Praça do Monumento é uma das zonas mais movimentadas e preferidas por uma infinidade de turistas da capital britânica. É também ponto de ligação a vários outros pontos concorridíssimos de Londres, como a Leicester Square, Trafalgar Square e Soho. Em uma de suas esquinas está localizado o prédio com os famosos outdoors da TDK, SANYO, MC DONALDS, COCA COLA, SAMSUNG e NESCAFÉ.

[4]  Soho = Soho é uma área destinada a restaurantes refinados, teatros, bares, casas de shows, boates e hotéis chiques no grande centro londrino.

[5] CEO = Sigla em inglês que significa Chief Executive Officer. É o cargo mais alto da empresa. É chamado também de presidente, principal executivo, diretor geral, entre outros.

[6] Cab = Táxi. Black Cabs famosos táxis pretos de Londres. Mini Cab, é todo táxi alternativo.

[7]  Girton = Cambridgeshire/Reino Unido, é uma aldeia de cerca de 1.600 casas, e 4.500 pessoas, situado a noroeste da cidade de Cambridge, Inglaterra. Tem uma longa história como uma aldeia O nome antigo de Girton era Gretton, que significa "aldeia no cascalho", assim chamada porque o vilarejo cresceu ao longo de uma crista de cascalho. A vila é animada e dinâmica. Os moradores, antigos e novos, contribuem em todas as atividades para seu desenvolvimento em nível local e global.

[8] Madame de Pompadour = Foi uma cortesã francesa e amante do Rei Luís XV da França considerada uma das figuras francesas mais emblemáticas do século XVIII. Governava Versalhes, concedia audiências a embaixadores e tomava decisões sobre todas as questões ligadas à concessão de favores, de forma tão absoluta quanto qualquer monarca.

Table of Contents

O Policial Sedutor

O Norueguês Especial

Relacionamentos Virtuais

O Psiquiatra Inglês

Samira, a Fogosa

A Vidente

O Lord Inesquecível

Café com Adam

Últimos Dias em Londres

O Tuga Japa

Vôo para a Alemanha

O Dinamarquês Birrento

Verão Europeu na Croácia

Brasil – Lar Doce Lar

Cambridge – Um Ano Depois