Sumário

Prefácio

Gitanjali

Epílogo: Amor sem Fim

Todo conteúdo original (em inglês; 1912) é de autoria de Rabindranath Tagore e se encontra em domínio público. A tradução do inglês é de Rafael Arrais (2014).

Texto revisado segundo as regras do Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990.

Organização e comentários: Rafael Arrais.

Esta é uma edição de Textos para Reflexão

Para conhecer outras obras, visite o blog: textosparareflexao.blogspot.com

Design e diagramação: Ayon

Copyright © 2014 por Rafael Arrais (eBook para eReaders v1.0)

Todos os direitos reservados

Prefácio

INTRODUÇÃO POR W. B. YEATS

Tudo o que se comprometeram a fazer

vieram nos ensinar;

todas as coisas se sustentam como uma gota de orvalho

sobre uma folha de grama no ar.

Homenagem aos instrutores desconhecidos (W. B. Yeats)

Dias atrás eu disse para um reconhecido médico de Bengala que estava visitando Londres, “Eu não conheço o idioma alemão, no entanto acaso uma tradução de um poeta alemão me emocionasse, eu iria ao Museu Britânico encontrar livros em inglês que me contariam algo sobre sua vida, e sobre a história de seu pensamento.

Mas, apesar destas traduções de Rabindranath Tagore terem atiçado minha alma como nada o fez em anos, eu não poderei conhecer nada sobre a sua vida, e sobre os pensamentos que deram nascimento a sua poesia, se algum viajante indiano não me contar”.

Pareceu-lhe natural que eu houvesse me emocionado com aquelas traduções, pois ele me respondeu, “Eu leio Rabindranath todos os dias; ler apenas uma de suas linhas é esquecer dos problemas do mundo”.

Eu lhe disse, “Um britânico vivendo em Londres no reino de Ricardo II que houvesse tido contato com traduções de Petrarca ou Dante [escritores italianos], não encontraria nenhum livro para responder suas perguntas acerca de tais autores, mas teria questionado algum banqueiro ou mercador italiano, da mesma forma como faço agora contigo.

Por tudo que sei, a poesia de Tagore é tão abundante e simples, que me parece que uma nova renascença surgiu em seu país e eu jamais saberei algo sobre ela, exceto através de boatos”.

Ele respondeu, “Nós temos outros poetas, mas nenhum que lhe alcance; nós chamamos isto de a Era de Rabindranath. Nenhum poeta me parece ser tão famoso na Europa como ele o é entre nós. Além de poeta, é também um músico grandioso, e suas canções são cantadas desde o oeste da Índia até Burma [Myanmar], onde quer que se fale bengalês.

Ele já era famoso aos dezenove anos quando escreveu sua primeira novela; e peças teatrais escritas poucos anos após ainda são encenadas em Calcutá. Eu admiro enormemente a completude de sua vida; quando ele era bem jovem escreveu bastante sobre a natureza, ele sentava em seu jardim e o contemplava por uma tarde inteira; de seus vinte e cinco anos até, talvez, os seus trinta e cinco, quando ele passou por uma grande tristeza, ele escreveu os mais belos poemas de amor de nossa língua”; e então ele prosseguiu profundamente emocionado, “Palavras jamais poderão expressar o que eu devo de minha adolescência aos seus poemas de amor.

E depois disso sua arte se aprofundou ainda mais, tornando-se religiosa e filosófica; toda a inspiração da raça humana está em suas rimas. Ele é o primeiro dentre nossos santos que não se esquivou de viver, mas falou através da própria Vida, e é por isso que nós lhe damos nosso amor”.

Eu posso ter trocado suas palavras cuidadosamente escolhidas na memória de nossa conversa, mas não creio que tenha alterado o seu pensamento; “Algum tempo atrás ele participou dos rituais em uma de nossas igrejas. Era a maior de toda Calcutá, e não somente se encontrava totalmente lotada, como as ruas em volta se tornaram intransitáveis devido a sua presença”.

Outros indianos vieram me ver e a sua reverência para com esse homem me pareceu um tanto estranha para nosso mundo, onde ocultamos coisas pequenas e grandiosas sob o mesmo véu de comédias óbvias e depreciações meio sérias. Quando ergueríamos nossas gigantescas catedrais se tivéssemos este tipo de reverência por nossos grandes homens?

“A cada manhã às três horas – eu sei, pois já o vi –”, disse-me outro admirador de Tagore, “ele se senta imóvel em contemplação, e por duas horas não desperta de seu sonho com a natureza de Deus. Seu pai, o Maha Rishi, por vezes se manteve ali sentado até o outro dia. Um dia, navegando num rio, Rabindranath caiu em transe por conta da beleza do cenário natural a sua volta, e os remadores tiveram de esperar por oito horas até que ele decidisse continuar sua viagem”.

Então ele me falou da família do Sr. Tagore, e sobre como, por gerações, homens grandiosos surgiram de seus berços. “Hoje”, ele disse, “temos Gogonendranath e Abanindranath Tagore, que são artistas; e Dwijendranath, irmão de Rabindranath, que é um grande filósofo. Os esquilos desceram dos galhos e subiram em seus joelhos e os pássaros pousaram em suas mãos”.

Eu percebi no pensamento de tais homens uma beleza e significância visíveis, como se eles seguissem a doutrina de Nietzsche que afirma que não devemos crer na beleza moral ou intelectual que não imprimem, cedo ou tarde, suas marcas em coisas físicas.

Eu disse, “No Oeste sabemos como manter uma família ilustre. Outro dia o curador de um museu me apontou um pequeno homem que estava organizando suas gravuras chinesas e me disse, ‘Este é o grande perito dos Mikado, ele é o décimo quarto de sua família a manter este posto’”.

O homem me respondeu, “Quando Rabindranath era um garotinho ele tinha a literatura e a música em todas as partes de sua casa”. Eu então pensei sobre a abundância e a simplicidade de seus poemas, e disse, “Em seu país há muita propaganda, muita crítica? Nós temos de fazer tanto, especialmente em meu país, que nossas mentes gradualmente perdem a criatividade, e ainda assim não temos como remediar isto. Caso nossa vida não fosse um conflito contínuo, nós não teríamos gostos, não saberíamos o que é bom, não encontraríamos ouvintes e leitores. Quatro quintos de nossa energia são gastos na disputa com o mau gosto, seja em nossa mente ou nas dos demais”.

“Eu compreendo”, ele respondeu, “nós também temos nossa propaganda. Nos vilarejos eles recitam longos poemas mitológicos adaptados do sânscrito durante a Idade Média, e eles muitas vezes inserem trechos propagandeando as pessoas que elas devem cumprir com seus deveres”.

***

Eu carreguei comigo os manuscritos destas traduções por dias, lendo-os em viagens de trem, dentro dos ônibus ou em restaurantes, e por muitas vezes tive de interromper a leitura para conseguir controlar minhas emoções em público. Estas rimas líricas – as quais no original [o próprio Tagore as traduziu para o inglês], segundo meus amigos indianos, são cheias de sutilezas e ritmos, de delicadezas e cores intraduzíveis, e invenções métricas – demonstram em seu pensamento um mundo com o qual sonhei por toda a minha vida.

São a obra de uma cultura suprema, embora pareçam com algo que cresce em solo comum, como as gramas e os arbustos. Tal tradição, onde poesia e religião são uma mesma coisa, tem atravessado os séculos, acumulando conhecimentos de metáforas e emoções aprendidas ou não aprendidas, e continua retornando para a vastidão de pensamentos do intelectual e do nobre.

Acaso a civilização de Bengala continue inquebrantável [hoje Bengala se separou, dando origem a Bangladesh e ao estado de Bengala Ocidental, na Índia], acaso esta mente comum que flui por todo o seu povo não seja, como ocorreu conosco, dividida em mentes separadas que não conhecem nada uma da outra, algo do que há de mais sutil nestes versos chegará, em poucas gerações, ao mendigo nas estradas.

Quando havia tão somente uma mente na Inglaterra, Chaucer escreveu o seu Troilo e Créssida [trata-se do poema de Geoffrey Chaucer, e não da peça de William Shakespeare], e apesar de ele o haver escrito para ser recitado, ele acabou sendo cantado pelos menestréis por um bom tempo.

Rabindranath Tagore, como os precursores de Chaucer, escreve música para suas palavras, e o leitor compreende a cada momento que ele é tão abundante, tão espontâneo, tão ousado em sua paixão, tão cheio de surpresas – exatamente por estar criando algo que nunca lhe pareceu estranho, não natural, ou que necessitasse de alguma defesa posterior.

Tais versos não constarão nos livretos bem impressos que decoram as mesas das damas, que viram as páginas com as mesmas mãos indolentes com as quais podem assinar sobre uma vida sem sentido, e que apesar disso são tudo o que elas podem saber da vida; tampouco serão carregados pelos estudantes na universidade para serem postos de lado quando começarem a trabalhar; mas, ao passar das gerações, viajantes irão cantarola-los nas estradas, assim como os remadores atravessando os rios.

Os amantes, enquanto esperam um pelo outro, deverão encontrar, ao murmurar tais versos, este lago pleno do amor de Deus onde até mesmo suas paixões mais amargas poderão se banhar e renovar sua juventude. A cada momento o coração deste poeta flui afora em direção aqueles sem derrogação ou condescendência, pois ele soube que eles compreenderiam; e assim ele preencheu a si mesmo com as circunstâncias de suas vidas.

O andarilho a cobrir-se com seu manto para que a poeira da estrada não possa lhe atingir, a garota que procura em sua cama pelas pétalas caídas da grinalda de seu nobre amante, o servo ou a esposa aguardando pela chegada de seu mestre na mansão vazia, são todos eles imagens do coração se voltando para Deus.

Flores e riachos, o sopro das conchas, a chuva tempestuosa de Julho na Índia, ou os ânimos do coração na união ou no divórcio; e um homem sentado num bote sobre um rio tocando flauta, como uma dessas figuras cheias de significados misteriosos na pintura chinesa, são o próprio Deus.

Todo um povo, toda uma civilização, imensuravelmente estranha para nós, parecem haver sido apreendidos nesta imaginação; e apesar disso nós não somos tocados por conta de sua estranheza, mas por termos encontrado nossa própria imagem, como se houvéssemos caminhado pela floresta de Rossetti [referência aos sonetos de Dante Gabriel Rossetti – Willowwood Sonnets], ou escutado, quem sabe pela primeira vez na literatura, nossa voz num sonho.

Desde a Renascença os escritos dos santos europeus – apesar da familiaridade com suas metáforas e a estrutura geral de seu pensamento – cessaram de nos atrair a atenção. Nós sabemos que um dia deveremos enfim abandonar o mundo, e estamos acostumados, em nossos momentos de cansaço e exaltação, a pelo menos considerar um abandono consciente do mundano; mas como poderemos nós, que lemos tanta poesia, contemplamos tantas obras de arte, escutamos a tantas músicas grandiosas, e atingimos um estado onde o choro da carne e o choro da alma se uniram num mesmo pranto, como poderemos abandonar tal mundo de maneira tão rude e severa?

O que nós temos em comum com o ato de São Bernardo, que cobriu os próprios olhos, de modo a que não pudessem se maravilhar com à beleza dos lagos suíços, ou com a violenta retórica do Livro das Revelações? Nós acharíamos, caso tentássemos, conforme neste livro, palavras cheias de cortesia. “Esta é a minha deixa. Me deem adeus, meus irmãos! Eu me curvo a vocês e tomo o meu caminho. Aqui lhes deixo as chaves de minha porta – assim como a minha casa inteira. Apenas lhes peço por carinhosas palavras de despedida. Nós fomos vizinhos por tempos, mas eu recebi mais do que poderia retribuir. Agora a manhã chegou e a lamparina que iluminava o meu quarto escuro se apagou. Uma convocação chegou até mim, e eu estou preparado para a minha jornada”.

E é tão somente nosso estado de espírito que nos faz chocar com os extremos de um Tomás de Kempis ou um São João da Cruz, que clamam, “E porque eu amo esta vida, sei que deverei amar também a morte”. No entanto, não são apenas em nossos pensamentos acerca de nossa partida que este livro penetra. Nós não sabíamos de nosso amor por Deus, nós mal sabíamos se realmente acreditávamos nele; ainda assim, olhando para nossa vida em retrospectiva nós descobrimos, em nossa exploração pelas trilhas das florestas, em nosso encanto solitário no topo dos montes, na misteriosa reivindicação que fizemos, inutilmente, pelo amor da mulher que amávamos, ainda assim descobrimos, enfim, a emoção que desencadeou toda esta doçura insidiosa.

“Adentrando meu coração sem ser convidado, como alguém da multidão comum, desconhecido, você marcou com a estampa da eternidade muitos dos meus momentos fugidios, meu rei”. Esta não é mais a santidade da cela e do açoite; é tão somente uma nova inspiração para uma nova intensidade na alma de um artista, a pintar o pó e a luz do sol, e devemos recitá-la com vozes como as de São Francisco ou William Blake, que sempre nos pareceram tão alienígenas ao longo de nossa história violenta.

***

Nós escrevemos livros longos onde, talvez, nenhuma página possua alguma preocupação em tornar a leitura agradável. Confiantes nalgum design geral, lutamos para fazer dinheiro e preencher nossas mentes com política – e outras coisas enfadonhas –, enquanto o Sr. Tagore, assim como a própria civilização indiana, têm estado contentes com a descoberta da alma e com sua submissão espontânea a ela.

Muitas vezes ele põe esta vida em contraste com a vida desses que têm amado mais a nossa maneira, e se voltam para o peso aparente do mundo, mas ele sempre, humildemente, termina por considerar o seu caminho o mais apropriado para ele: “Aqueles que seguem para casa me encaram e sorriem, e me enchem de vergonha. Eu me sento como uma serviçal miserável, cobrindo o rosto com meu vestido, e quando me perguntam, ‘O que desejo’, eu baixo meus olhos e não os respondo”.

Noutro tempo, lembrando-se de como sua vida teve um dia um perfil diferente, ele diz assim, “Perdi muitas horas com o conflito do bem e do mal, mas hoje o grande prazer do meu colega dos dias vazios é atrair o meu coração para ele; e eu não sei o porquê deste chamado repentino para tal vã inconsequência!”.

Uma inocência e uma simplicidade que não se acham noutros cantos da literatura fazem com que os pássaros e as folhas pareçam estar tão próximos dele quanto das crianças, e com que o passar das estações pareçam eventos tão grandiosos quanto o eram antes de nossos pensamentos cruzarem a idade adulta.

Por vezes eu penso se ele adquiriu tal qualidade da literatura bengalesa ou da religião, e noutras vezes, lembrando-me dos pássaros aterrissando nas mãos de seu irmão, encontro prazer em imaginar isto como algo hereditário, um mistério que veio crescendo através dos séculos, como a lenda de Tristão e Isolda.

De fato, quando ele fala de crianças, tal qualidade se parece tanto com uma parte dele mesmo, que não ficamos certos se ele não estaria, da mesma forma, falando dos santos...

“Elas constroem suas casas com areia e brincam com as conchas vazias. Com as folhas secas elas tecem seus barquinhos e os colocam, sorridentes, para flutuar na vastidão do mar.

As crianças brincam na praia dos mundos. Elas não sabem nadar, e tampouco arremessar as redes. Pescadores de pérolas mergulham atrás de pérolas, mercadores navegam em seus barcos, enquanto as crianças catam pequeninas pedras, e depois as espalham novamente.

Elas não buscam por tesouros ocultos, e tampouco sabem arremessar as redes”.

William Butler Yeats, Setembro de 1912

O GRANDE MESTRE

Assim Mahatma Gandhi o chamava. Aliás, quem deu a alcunha de Mahatma (“Grande Alma”) a Gandhi foi o próprio Tagore.

Não somente o Prêmio Nobel de Literatura de 1913, mas o primeiro não europeu a merecer tal homenagem.

E, até hoje, quando ouvimos aos hinos da Índia ou de Bangladesh, ouvimos a composições suas.

Mas Tagore foi muito mais do que um compositor de hinos, um Prêmio Nobel, ou mesmo um “grande mestre”. Tagore foi um poeta da alma, um grande místico, e talvez isto por si só, ou somente isto, possa explicar a qualidade inefável e atemporal de seus poemas, contos, textos e músicas.

Rabindranath Tagore nasceu em 1861, em Calcultá, na época capital da Índia inglesa e coração da Bengala renascente. Nessa metrópole particularmente ativa, três gerações dos Tagore participaram, no decorrer do século XIX, na criação e no desenvolvimento de importantes movimentos culturais e religiosos.

Na residência de sua família desfilavam as personalidades mais marcantes da época, tanto no domínio das artes e das letras como no da política, da espiritualidade ou da filosofia. Foi nessa atmosfera que Tagore compôs seus primeiros versos, ainda com 10 anos de idade. Logo que atingiu a adolescência, começou a publicar seus textos em um periódico literário e, durante os sessenta anos seguintes, produziu uma obra imensa: poemas, cantos, óperas, romances, peças de teatro, novelas e numerosos volumes de ensaios que falavam sobre praticamente todos os domínios da vida.

Além disso, Tagore tomou parte, diretamente ou através de seus escritos, nas grandes manifestações de protesto que, a partir do fim do século XIX, balizaram a longa luta da Índia por libertação do domínio britânico. Entretanto, o próprio Tagore morou e estudou Direito nas Ilhas Britânicas, e sempre manteve amigos por lá – em sua maioria, intelectuais.

Já no ocaso da vida, ao decorrer de inúmeras viagens ao redor do mundo, se lançou numa longa cruzada pela união entre os povos, precisamente num período em que tanto a Europa quanto a Ásia viam nascer poderosos partidos nacionalistas.

Mas, apesar de desgostoso com o caminhar da política mundial, Tagore era um educador em sua alma, e sentia enorme alegria em poder ensinar. Tanto que fundou uma escola, em Santiniketan (“a morada da paz”), cerca de cem quilômetros ao norte de Calcutá, e nela criou o seu santuário. Lá viveu até o fim de seus dias cercado da família, de amigos e discípulos – ensinando a todos.

Seu sistema de educação, revolucionário para a época, era a antítese dos sistemas oficializados com suas “cartilhas”. Em Santiniketan, a criança devia ser reconhecida como um indivíduo com plenos direitos. A meta era ajudá-la a se desenvolver, da melhor forma possível, segundo seus desejos, vocações e gostos pessoais.

No santuário de Tagore a vida era organizada de tal forma que sua sensibilidade e sua imaginação podiam ser constantemente alimentadas por um contato permanente com a natureza, e por um livre acesso a todas as formas de arte ou de expressão de si mesmo. Na realidade, os que para lá se dirigiam não buscavam somente desenvolver suas faculdades mentais, mas abrir suas almas para uma espiritualidade viva e livre de dogmas.

Tagore conservou até o seu último dia a fé no homem espiritual, no homem do amanhã. Ele foi um daqueles poucos, pouquíssimos, que não se contentou em simplesmente esperar pelo Céu – tratou de tentar erguê-lo aqui mesmo, neste mundo...

Onde a mente encontra-se sem medo e a cabeça é mantida erguida;

onde o conhecimento é livre;

onde o mundo não foi quebrado em fragmentos

por estreitos muros domésticos;

onde as palavras vêm da verdade profunda;

onde laboriosas lutas esticam seus braços em direção à perfeição;

onde o riacho límpido da razão não perdeu seu rumo

afluindo ao triste deserto dos hábitos moribundos;

onde a mente é direcionada adiante por você

a pensamentos e ações sempre em constante afloramento;

nesse céu de liberdade, Pai, deixe meu país acordar!

Céu de liberdade, poema #35 do Gitanjali

Gitanjali

Gitanjali: git (canção); anjali (oferta, oferenda).

[1]

Você me fez sem fim, tal é o seu prazer.

Você esvazia este vaso frágil, e de novo, e de novo;

e novamente o preenche de vida fresca.

Você tem carregado esta pequena flauta de bambu

por dentre os montes e os vales,

e soprado através dela melodias eternamente novas.

Ao toque imortal de suas mãos

meu coração pequenino perde seus limites na alegria

e dá vida a inefáveis expressões.

Suas bênçãos infinitas vêm a mim somente através

de minhas mãos pequeninas.

Passam as eras, e você continua a derramar,

e ainda há sempre espaço a preencher.

[2]

Quando você me comanda a cantar

parece-me que meu coração vai se partir de orgulho;

e eu olho para sua face,

e lágrimas escorrem por meus olhos.

Tudo o que é severo e dissonante em minha vida

se derrete numa doce harmonia –

e a minha adoração abre suas asas

como um pássaro contente em seu voo sobre o mar.

Sei que sente prazer com meu canto.

Sei que só posso estar em sua presença

como um cantor.

Com a ponta das asas bem abertas de minha canção

eu toco seus pés,

algo que eu jamais poderia aspirar alcançar.

Embriagado pela alegria do canto

eu esqueço a mim mesmo e lhe chamo, “Amigo”;

você que é meu senhor.

[3]

Eu não sei como pode cantar assim, meu mestre!

Eu apenas o ouço

em meu deslumbre, em meu silêncio.

A luz da sua música ilumina o mundo todo.

O sopro de vida da sua música corre de céu a céu.

O córrego sagrado da sua música

rompe qualquer represa

e flui, torrencial.

Meu coração anseia em se juntar ao seu canto,

mas em vão ele luta por uma voz.

Eu gostaria de falar,

mas a palavra não alcança a canção,

e eu somente grito, vencido.

Ah, mestre, você fez do meu coração um prisioneiro

na rede infinita da sua música!

[4]

Vida de minha vida,

eu sempre tentarei manter meu corpo puro,

sabendo que o seu toque de vida repousa

sobre todos os meus membros.

Eu sempre tentarei manter toda falsidade

longe de meus pensamentos,

sabendo que você é a verdade

que acendeu a luz da razão em minha mente.

Eu sempre tentarei expulsar todo o mal de meu coração

e conservar meu amor em flor,

sabendo que o seu trono se encontra

no santuário mais íntimo do meu coração.

E todo o meu esforço se voltará

para revelar-me a você através de minha ações,

sabendo que é o seu poder

que me fortalece para agir.

[5]

Peço por um momento da sua generosidade

para sentar-me ao seu lado.

As tarefas que me propus realizar,

terminarei mais tarde.

Distante da visão da sua face

meu coração não conhece tranquilidade nem repouso,

e meu trabalho se torna uma labuta incessante

num mar de cansaço sem fim.

Hoje o verão chegou à minha janela,

com seus suspiros e sussurros,

e as abelhas estão zunindo como menestréis

na corte do bosque florescente.

Agora é o momento de me sentar, quieto,

face a face contigo,

e cantar em consagração a vida

neste tempo silencioso,

transbordante de ócio.

[6]

Colhe esta pequena flor e a leve contigo,

não espere mais!

Pois temo que ela murche e se desfolhe no pó.

Ela pode não encontrar um lugar em sua grinalda,

mas que possa ser honrada pelo toque brusco da sua mão

a colher.

Temo que o dia encerre antes que eu perceba,

e passe o tempo da oferenda.

Embora sua cor não seja viva

e seu perfume seja fraco,

use-a em seu serviço, como achar melhor,

e colha-a enquanto há tempo.

[7]

Minha canção se despiu de seus adornos.

Ela não tem mais orgulho em usar vestidos ou joias.

Os ornamentos iriam deteriorar nossa união;

eles ficariam entre nós,

e o seu tilintar abafaria os seus sussurros.

Minha vaidade de poeta morre em vergonha

ante o seu olhar.

Ó mestre poeta, eu me sentei aos seus pés...

Permita apenas que eu torne minha vida

simples e reta, como uma flauta de bambu,

para que você possa preenche-la com música.

[8]

A criança vestida com vestes de príncipe

cheia de correntes preciosas em torno do pescoço

perde todo o prazer em brincar;

suas roupas a limitam a cada passo.

Temendo que elas possam rasgar ou manchar,

ela se afasta do contato com o mundo,

e passa a ter medo até de se mover.

Mãe, tal prisão elegante não traz benefício algum,

se ela afasta a criança da poeira sadia da terra,

e se lhe furta o convite de entrada

na grande festa da vida humana.

[9]

Ó tolo, que tenta carregar a si mesmo

sobre os próprios ombros!

Ó mendigo, que vem mendigar

em sua própria porta!

Entregue todos os seus fardos

nas mãos daquele que tudo pode carregar,

e nunca olhe para trás em lamento.

O seu desejo apaga a luz da lâmpada

tão logo a toca com seu sopro.

Tal desejo é profano – não receba as bênçãos

de suas mãos mal lavadas.

Aceite somente o que é ofertado

pelo amor sagrado.

[10]

Aqui está o banquinho para os pés,

e nele repousam os seus pés,

onde vivem os mais pobres, humildes e perdidos.

Quando tento me curvar diante de você,

a minha reverência não consegue alcançar a profundidade

onde seus pés repousam,

junto aos mais pobres, humildes e perdidos.

O orgulho jamais poderá se aproximar deste lugar

onde você caminha com suas vestes simples

entre os mais pobres, humildes e perdidos.

O meu coração nunca encontrará o caminho

até onde você faz companhia aos solitários

entre os mais pobres, humildes e perdidos.

[11]

Abandone esta entoação de cânticos

e esta contagem de rosários!

A quem você adora neste canto escuro e solitário

deste templo de portas fechadas?

Abra os seus olhos e observe,

seu Deus não está aí!

Ele está onde o lavrador cava a terra dura

e onde o construtor de caminhos está quebrando suas pedras.

Ele está com eles no sol e na chuva,

e suas vestes estão cobertas de poeira.

Abandone seu manto eclesiástico e faça como ele,

vá cultivar o solo!

Libertação? Onde se deve encontrar esta libertação?

Nosso mestre tomou alegremente sobre si os encargos da criação;

ele está conectado a todos nós, para sempre...

Saia das suas meditações

e deixe de lado suas flores e incensos!

O que importa se as suas vestes se rasgam ou mancham?

Vai encontra-lo

e fica com ele na lavra

e no suor da sua fronte.

[12]

Longo é o tempo da minha jornada,

e longo é o caminho.

Eu parti na carruagem do primeiro cintilar de luz,

e trilhei minha jornada através da vastidão dos mundos,

deixando pegadas em muitas estrelas e planetas.

O percurso mais longo

é aquele que mais se aproxima de você,

e a aprendizagem mais complexa é a que nos leva

à absoluta simplicidade de uma melodia.

O andarilho precisa bater em cada porta alheia

para um dia encontrar a sua própria entrada;

precisa vagar por todos os mundos externos

para que um dia finalmente encontre

o seu santuário mais íntimo.

Meus olhos vagaram por paragens vastas e distantes

até que os pudesse fechar e dizer,

“Aqui está você!”

A dúvida e o clamor, “Onde? Onde?”,

derreteram-se nas lágrimas de mil córregos

e inundaram o mundo com a certeza:

“Eu sou!”

[13]

A canção que eu vim cantar

até hoje não foi cantada.

Tenho gasto meus dias

afinando e desafinando meu instrumento.

O ritmo não foi encontrado,

as palavras não se encaixaram;

restou apenas a agonia do desejo

ardendo em meu coração.

O botão da flor não se abriu;

apenas o vento suspira ao seu redor.

Eu não vi sua face,

tampouco escutei sua voz;

tudo que pude ouvir foram os seus passos calmos

atravessando a estrada da minha casa.

Passei este longo dia de toda a minha vida

estendendo para ele a minha esteira ao chão;

mas a lâmpada não foi acesa

e não posso convida-lo a adentrar minha casa.

Eu vivo na esperança de encontra-lo;

mas tal encontro não é para o dia de hoje.

[14]

Muitos são os meus desejos

e meu choro dá pena,

mas você sempre me salvou

com suas duras recusas;

e esta poderosa misericórdia

tem moldado minha vida

do princípio ao fim.

Dia após dia, sua arte me torna merecedor

do que há de mais simples.

Grandes bênçãos me foram dadas

sem que as houvesse pedido –

este céu e sua luz, este corpo e sua vida, esta mente –

me salvando dos perigos do desejo desenfreado.

Há dias em que fico ocioso, protelando nosso encontro,

e há dias em que desperto e me apresso até você;

mas você, tão cruel, se mantém oculto.

Dia após dia, sua arte me torna merecedor

da sua completa aceitação,

sempre à custa de permanecer assim oculto,

me salvando dos perigoso do desejo frágil e incerto.

[15]

Aqui estou para lhe cantarolar canções.

Em seu grande salão, encontrei um assento ali no cantinho.

Nada tenho a fazer em seu mundo;

minha vida sem utilidade pode tão somente

irromper em melodias sem sentido.

Quando chegar a hora do seu culto silencioso

no templo escuro da meia-noite,

me ordene, mestre, para que eu me ponha de pé

ante sua presença, e cante.

Quando a harpa dourada for afinada pela manhã,

honra-me, honra-me, requisitando minha presença.

[16]

Fui convidado para a grande festa deste mundo,

e assim minha vida foi abençoada.

Os meus olhos viram

e os meus ouvidos ouviram.

Minha tarefa nessa festa era tocar o meu instrumento,

e fiz o melhor que pude.

E agora, eu lhe pergunto,

não chegou a hora de eu finalmente adentrar sua casa,

contemplar sua face,

e lhe ofertar, em silêncio, a minha saudação?

[17]

Estou somente esperando o amor

para finalmente me entregar em suas mãos.

Por isso já está tão tarde,

e tenho sido o culpado por tantas omissões.

Eles vêm com seus códigos e leis

para me aprisionar;

mas eu sempre escapo,

pois estou somente esperando o amor

para finalmente me entregar em suas mãos.

As pessoas me culpam

e dizem que sou imprudente;

não duvido de que estão certas em me culpar.

O mercado já se fechou,

e todos os mercadores já terminaram seu trabalho.

Aqueles que vieram me chamar,

vieram em vão,

e foram embora raivosos...

Pois estou somente esperando o amor

para finalmente me entregar em suas mãos.

[18]

Nuvens se mesclam umas as outras,

e escurece...

Ah, meu amor, por que me deixa aqui fora,

esperando sozinho à porta?

Nos momentos ensolarados de trabalho

eu estou junto a multidão,

mas neste dia escuro e solitário

eu espero encontrar somente você.

Se não me mostra a sua face,

e me deixa assim, completamente abandonado,

não sei como irei atravessar

tais horas longas e chuvosas.

Eu permaneço contemplando a escuridão distante do céu,

e o meu coração vagueia,

se lamentando junto ao vento inquieto.

[19]

Se você se recusa a falar,

eu preencherei meu coração com seu silêncio,

e o suportarei.

Ficarei quieto, a aguardar paciente,

como a noite em sua vigília estelar,

com meu olhar voltado ao chão.

A manhã certamente virá,

a escuridão desvanecerá,

e sua voz irá se derramar em cachoeiras douradas,

preenchendo todo o céu.

Então as suas palavras levantarão voo

através das canções de cada um dos ninhos

onde meus pássaros são criados;

e as suas melodias florescerão

em todos os recantos da minha floresta.

[20]

No dia em que a flor de lótus desabrochou,

ai de mim, minha mente vagava em devaneios,

e eu não a notei.

Minha cesta estava vazia,

e a flor permaneceu esquecida.

Somente agora, uma vez mais,

uma tristeza recaiu sobre mim,

e eu despertei dos meus devaneios,

sentindo um doce rastro

de uma estranha fragrância

que veio junto ao vento do sul.

Esta vaga doçura fez meu coração arder de saudade;

ela me pareceu como o sopro ardente do verão

buscando a sua completude.

Eu não sabia, até então, que a flor estava tão próxima,

e que era a minha flor...

Eu tampouco sabia

que a sua perfeita doçura havia florescido

na profundeza do meu próprio coração.

[21]

Eu preciso lançar meu barco ao mar.

Ai de mim! Minhas horas ociosas nesta praia se acabaram...

A primavera acabou de florescer e já se foi.

Agora, carregando o peso destas flores murchas,

eu espero e protelo a minha navegação.

As ondas começam a clamar por mim,

e pelo caminho sombrio das encostas

as folhas amareladas tremulam junto ao vento.

O que você encara neste vazio?

Você não sente esta emoção viajando pelo ar,

como as notas de uma canção distante,

que vêm flutuando da outra margem?

[22]

Nas sombras profundas do Julho chuvoso,

você caminha com passos ocultos,

silencioso como a noite,

iludindo todos os guardas em vigília.

Hoje a manhã fechou seus olhos,

fazendo pouco caso das chamadas insistentes e ruidosas do vento leste,

e um véu espesso caiu sobre o céu azul sempre desperto.

Os bosques silenciaram sua cantoria,

e em todas as casas as portas estão fechadas.

Você é este andarilho solitário

nesta rua deserta.

Ó meu amigo, único e tão amado,

as portas da minha casa se encontram abertas –

não passe por elas somente como um sonho...

[23]

Está aí fora, meu amigo, nesta noite tempestuosa,

seguindo em sua jornada de amor?

O céu suspira como alguém em desespero.

Esta noite eu não consegui dormir.

A cada momento eu abro minha porta, meu amigo,

e observo a escuridão afora.

Mas não consigo ver nada à minha frente.

Por onde passará, afinal, o seu caminho?

Por qual margem escura do rio negro,

por qual borda da floresta imponente,

por qual abismo labiríntico

você vem tecendo o seu caminho,

meu amigo, para me encontrar?

[24]

Se o dia já se foi,

se os pássaros já não cantarolam,

se o vento já se exauriu,

então me cubra com este véu espesso de escuridão,

assim como envolveu toda a terra

com a coberta do sono

e fechou, com ternura, as pétalas do lótus

que se inclina para o crepúsculo.

Remova a vergonha e a pobreza do viajante

que esvaziou sua mochila

antes que a viagem houvesse encerrado,

cujas vestes se encontram rasgadas e empoeiradas,

e que já cambaleia, com sua força exaurida.

Então, renova-lhe a vida!

Como uma flor envolvida pelo manto

de sua noite generosa.

[25]

Nesta noite de cansaço, deixa que eu me entregue ao sono

sem luta, confiando em você.

Não permita que eu force o meu espírito abatido

a lhe adorar num ritual pobre.

É você quem estende o véu da noitinha

por sobre os olhos cansados do dia,

para que o seu olhar se renove, ao despertar,

com a alegria mais fresca.

[26]

Ele veio e se sentou ao meu lado,

mas eu não despertei.

Ai de mim, tão miserável!

Que sono maldito era aquele?

Ele veio na calma da noitinha;

em suas mãos trazia sua harpa,

e os meus sonhos ressoaram as suas melodias.

Ai de mim, por que as minhas noites

ficaram assim, tão perdidas?

Ah, por que eu sempre perco de vista

aquele cujo suspiro toca em meus sonhos?

[27]

Luz, onde se encontra a luz?

Acenda-a com o fogo ardente do desejo!

Aqui está a lamparina, mas nunca sequer

a tremulação de uma chama –

é este o seu destino, ó coração?

Ah, a morte lhe serviria melhor!

A miséria bate à sua porta, e a sua mensagem

diz que o seu senhor está desperto,

e que o chama para o encontro de amor marcado

em meio à escuridão da noite.

O céu noturno está coberto de nuvens escuras

e a chuva não cessa.

Não sei o que é isso que se agita em mim –

não sei o que significa.

O clarão momentâneo de um relâmpago

arrasta meu olhar para uma melancolia ainda mais profunda,

enquanto meu coração tateia no escuro,

buscando o caminho que leva

até onde a música da noitinha clama por mim.

Luz, onde se encontra a luz?

Acenda-a com o fogo ardente do desejo!

Trovões caem, e o vento corre afoito,

gritando através do vazio.

A noite é agora escura como uma pedra negra.

Não deixe que suas horas se passem nesta escuridão.

Acenda a lamparina do amor,

acenda-a com a sua vida.

[28]

As dificuldades são obstinadas,

mas o meu coração dói quando tento vencê-las.

Liberdade é tudo o que desejo,

mas em minha espera por ela eu me sinto envergonhado.

Estou certo de que há em você um tesouro sem preço,

e estou certo de que é o meu melhor amigo,

mas ainda assim não tenho a coragem

para varrer as quinquilharias que entulham meu quarto.

O pano que me cobre é um manto de pó e morte;

eu o odeio, mas ainda assim o abraço com amor.

Meus débitos são grandes, minhas falhas são enormes,

minha vergonha é pesada e oculta;

no entanto, quando venho pedir pelo meu bem,

eu tremo de medo de que a minha súplica seja atendida.

[29]

Aquele que aprisiono com o meu nome

se encontra em prantos nesta masmorra.

Estou sempre ocupado a erguer este muro à sua volta;

e, à medida que o muro cresce rumo ao céu,

vou lentamente perdendo de vista o meu ser verdadeiro

sob as sombras escuras da grande masmorra.

Eu tenho orgulho deste grande muro,

e o revisto com terra e areia, para que não se veja

uma única rachadura em meu nome;

e, com tamanho cuidado na construção deste muro,

vou lentamente perdendo de vista o meu ser verdadeiro.

[30]

Eu saí sozinho pelo caminho

para comparecer ao meu encontro marcado.

Mas quem é esse que me segue

no silêncio das sombras?

Eu pego um desvio para evitar sua presença,

mas não consigo despistá-lo.

Com sua impertinência, ele faz o pó se elevar do chão;

e a cada palavra que pronuncio

ele logo a abafa com sua voz estridente.

Ele é meu próprio eu, meu pequeno eu.

Meu senhor, ele não conhece a vergonha,

mas eu me sinto envergonhado em chegar à sua porta

quando caminho junto a ele.

[31]

“Ó prisioneiro, me diga: quem foi que lhe prendeu?”

“Foi o meu mestre”, disse o prisioneiro.

“Eu pensei que poderia ser o homem mais rico e poderoso do mundo,

e acumulei em meu grande cofre as riquezas

que pertenciam ao meu rei.

Quando fui vencido pelo sono,

me deitei na cama que estava preparada para o meu senhor

e, quando acordei, percebi que me encontrava trancafiado

em meu próprio cofre.”

“Ó prisioneiro, me diga: quem forjou esta corrente tão grossa?”

“Fui eu mesmo”, disse o prisioneiro, “quem forjou cuidadosamente esta corrente...

Eu pensei que poderia acorrentar ao mundo todo

com meu poder invencível,

e então viver em liberdade total, sem perturbações.

Então trabalhei nesta corrente noite e dia,

em fornalhas imensas,

desferindo duras marteladas.

Quando terminei o meu trabalho,

e vi que os elos da corrente estavam bem grossos,

percebi, enfim, que havia acorrentado a mim mesmo.

[32]

Aqueles que mais me amam neste mundo

buscam a todo custo me manter cativo e seguro.

Mas o seu amor é diferente;

o seu amor, que é tão, tão grandioso,

me conserva sempre livre.

Eles temem que eu os esqueça,

e assim nunca me deixam só.

Mas passam-se os dias, tantos e tantos dias,

e você nunca é visto.

Ainda que eu me esqueça de você em minhas orações,

e ainda que o deixe escapar do meu coração,

o seu amor por mim estará lá, sempre,

a espera do meu...

[33]

Quando era manhã, eles adentraram minha casa e disseram,

“Nós ficaremos apenas com o quarto menorzinho.”

Depois acrescentaram, “Nós iremos lhe ajudar

no culto ao seu Deus, e aceitaremos humildemente

a parte da sua graça que nos cabe.”

Então eles se dirigiram a um canto e se sentaram,

quietos e dóceis.

No entanto, durante a escuridão da noite,

eles se tornaram brutos e turbulentos,

e forçaram a entrada em meu santuário sagrado,

roubando, com profana cobiça,

todas as oferendas do meu altar.

[34]

Deixa que reste de mim tão somente aquele pouco,

pelo qual eu possa lhe chamar, “Meu tudo.”

Deixa que reste da minha vontade

tão somente aquele pouco,

pelo qual eu possa lhe sentir em todo canto,

e em cada coisa estar diante de ti,

e a cada momento lhe ofertar o meu amor.

Deixa que reste de mim tão somente aquele pouco,

pelo qual eu jamais possa lhe ocultar.

Deixa que reste dos meus grilhões

tão somente aquele pouco,

pelo qual eu permaneça atrelado a sua vontade;

aquele pouco pelo qual o seu propósito

encontra realização em minha vida –

estas correntes nada mais são

do que os grilhões do seu amor.

[35]

Onde a mente encontra-se sem medo e a cabeça é mantida erguida;

onde o conhecimento é livre;

onde o mundo não foi quebrado em fragmentos

por estreitos muros domésticos;

onde as palavras vêm da verdade profunda;

onde laboriosas lutas esticam seus braços em direção à perfeição;

onde o riacho límpido da razão não perdeu seu rumo

afluindo ao triste deserto dos hábitos moribundos;

onde a mente é direcionada adiante por você

a pensamentos e ações sempre em constante afloramento –

nesse céu de liberdade, Pai, deixe meu país acordar!

[36]

Senhor, esta é a prece que dirijo a ti:

Ataca, ataca a raiz da miséria em meu coração.

Dá-me forças para suportar com leveza

as minhas alegrias e tristezas.

Dá-me forças para que eu torne meu amor

uma árvore cheia de frutos.

Dá-me forças para que eu nunca despreze os pobres,

nem me dobre ao poder insolente.

Dá-me forças para que eu eleve minha mente

muito acima da pequenez do dia-a-dia.

E dá-me forças para entregar, com amor,

a minha força à sua vontade.

[37]

No limite das minhas forças,

eu pensei que a minha jornada havia chegado ao fim.

Pensei que o caminho à frente estava obstruído,

que as minhas provisões haviam se esgotado,

e que chegara o momento de buscar abrigo

nalguma caverna escura e silenciosa...

Vejo, no entanto, que a sua vontade em mim

não conhece limites.

E que, quando palavras antigas morrem nos lábios,

novas melodias brotam do coração;

e quando as trilhas antigas se perdem na mata,

um novo país é despertado,

com todas as suas maravilhas.

[38]

“Desejo a ti, somente a ti” –

deixa que meu coração repita sem cessar.

Todos os desejos que me distraem, dia e noite,

no fundo são falsos e vazios.

Assim como a noitinha mantem oculta em sua escuridão

a súplica pela luz,

assim também, na profundeza da minha inconsciência

ressoa este grito –

“Desejo a ti, somente a ti.”

Assim como a tempestade busca o seu fim na paz,

enquanto luta contra ela, tempestuosa, com toda a sua força,

assim também é a minha revolta contra o seu amor,

e mesmo nela há este clamor –

“Desejo a ti, somente a ti.”

[39]

Quando meu coração estiver seco e endurecido,

venha até mim com sua chuva de misericórdia.

Quando a graça se perder da vida,

venha até mim com uma explosão de canções.

Quando o trabalho tumultuoso espalhar seu ruído por toda parte,

me isolando do seu mundo,

venha até mim, ó senhor do silêncio,

com a sua paz e a sua serenidade.

Quando o meu coração mendicante

se sentar encolhido e calado num canto,

arromba a porta, meu rei,

e me invada com a sua cerimônia.

Quando o desejo cegar minha mente

com ilusões e poeira, ó santo sempre desperto,

venha até mim com o seu raio e o seu trovão.

[40]

Meu Deus, a chuva parou de cair há dias

em meu coração tão árido.

O horizonte está absolutamente nu –

nem a mais fina coberta de uma nuvem suave,

nem o mais vago sinal de uma chuva distante...

Se for o seu desejo,

envia a sua tempestade raivosa, escura e letal,

e aterroriza o céu de ponta a ponta

com os açoites do seu relâmpago.

Mas chama de volta, meu senhor,

chama de volta este calor silencioso e penetrante,

tranquilo, sutil e cruel,

que queima o coração

como um terrível desespero.

Deixa que a nuvem da graça se incline do alto

e se derrame sobre mim,

como as lágrimas no olhar da mãe

no dia em que explode a cólera do pai.

[41]

Onde está, meu amor?

Por que se esconde nas sombras, atrás de todos?

Eles lhe empurraram e o ultrapassaram na estrada empoeirada,

pensando que você era insignificante.

E eu permaneço aqui, esperando por horas intermináveis,

com as minhas oferendas cuidadosamente postadas,

enquanto os transeuntes passam e tomam minhas flores,

uma por uma...

Minha cesta já está quase vazia.

A manhã já se foi, assim como o meio-dia.

Na sombra da tardinha, meus olhos vão ficando pesados de sono.

Aqueles que seguem para casa me encaram e sorriem,

e me enchem de vergonha.

Eu me sento como uma serviçal miserável,

cobrindo o rosto com meu vestido,

e quando me perguntam, “O que desejo”,

eu baixo meus olhos e não os respondo.

Oh, como posso lhes dizer que é a você que eu espero,

e que me prometeu vir?

Como poderia explicar, em minha timidez,

que esta miséria é o dote que reservo para ti?

Ah, eu abraço este orgulho

no recanto mais íntimo do meu coração.

Eu me sento na grama e contemplo o céu,

sonhando com o esplendor repentino da sua chegada –

todas as luzes cintilando,

flâmulas douradas tremulando sobre a sua carruagem,

e todas as pessoas à beira da estrada, boquiabertas,

lhe vendo descer da sua carruagem para me erguer do chão,

e colocar ao teu lado esta jovem mendiga,

tremendo de orgulho e vergonha,

como a trepadeira sob a brisa do verão.

Mas corre o tempo,

e ainda não ouço nenhum ruído

das rodas da sua carruagem...

Muitas procissões desfilam pela estrada,

com muita festa e gritos de encantamento e glória.

Será somente você quem ficará nas sombras,

silencioso, atrás de todos?

E será somente eu quem ficará à sua espera,

chorando e exaurindo meu coração

nesta saudade vã?

[42]

Ainda pela manhã me cochicharam

que iríamos navegar num barco,

somente eu e você,

e que nenhuma outra alma no mundo

ficaria sabendo desta nossa peregrinação sem fim

para lugar algum...

Nesse oceano sem praias,

diante do seu sorriso atento e silencioso

minhas canções pequeninas

se tornariam melodias grandiosas,

livres do cativeiro das palavras,

livres como as ondas.

A hora de nossa viagem ainda não chegou?

Haverá ainda algo por fazer?

Olha bem, a tardinha já desceu sobre a praia e,

nesta luz a desvanecer, as aves marinhas

já voam de volta aos seus ninhos.

Quem sabe quando as amarras se afrouxarão

e o nosso barco, como o último cintilar do sol poente,

desaparecerá na noitinha?

[43]

Houve um tempo em que eu ainda não estava pronto para você;

e, adentrando meu coração sem ser convidado,

como alguém da multidão comum, desconhecido,

você marcou com a estampa da eternidade

muitos dos meus momentos fugidios, meu rei.

Hoje, quando me recordo ao acaso desses momentos

e neles vejo a sua estampa,

percebo que eles ficaram espalhados junto ao pó,

misturados com a memória das alegrias e tristezas

dos meus dias comuns –

dias esquecidos...

Você jamais menosprezou

as minhas brincadeiras infantis pela areia,

e os passos que eu ouvia na beirada do meu parquinho

são os mesmos que ecoam neste momento

de estrela em estrela...

[44]

É este o meu prazer:

Ficar esperando e observando à beira do caminho,

onde a sombra persegue a luz,

e a chuva cai no despertar do verão.

Mensageiros, com notícias de céus desconhecidos,

acenam para mim, e logo somem apressados pela estrada.

O meu coração se alegra em meu interior,

e o sussurro da brisa passageira é adocicado.

Da aurora ao anoitecer eu fico aqui sentado,

diante da minha porta.

E eu sei bem que dia chegará, repentinamente,

o momento feliz

em que finalmente o verei.

Enquanto tal momento não chega,

sigo aqui só, cantarolando sorridente.

E enquanto isso,

o ar vai se enchendo

com o perfume da promessa...

[45]

Você não ouviu os seus passos silenciosos?

Ele vem vindo, vindo, sempre vindo...

A cada momento e a cada era,

a cada dia e a cada noite

ele vem vindo, vindo, sempre vindo...

Cantei muitas canções

em muitos estados de espírito,

no entanto cada uma de minhas notas

têm sempre proclamado,

“Ele vem vindo, vindo, sempre vindo...”

Nos dias perfumados do Abril ensolarado,

atravessando a trilha da floresta

ele vem vindo, vindo, sempre vindo...

No escuro chuvoso das noites de Julho,

conduzindo a sua carruagem trovejante de nuvens

ele vem vindo, vindo, sempre vindo...

De tristeza em tristeza,

são seus os passos que pressionam meu coração,

e é o toque dourado dos seus pés

que faz a minha alegria brilhar.

[46]

Não sei de qual tempo longínquo

você vem vindo, sempre,

cada vez para mais perto de mim.

O seu sol e as suas estrelas

não conseguirão te esconder para sempre

do meu olhar...

Em muitas manhãs e noitinhas

os seus passos foram ouvidos,

e o seu mensageiro adentrou meu coração

e me chamou, em segredo.

Hoje não sei por que a minha vida se agita tanto,

e um sentimento de trêmula alegria

atravessa o meu coração.

É como se houvesse chegado o tempo

de findar o meu trabalho;

e eu já sinto pelo ar o vago perfume

da sua doce presença.

[47]

A noite já quase se foi,

e eu esperando por ele

em vão...

Receio que pela manhã ele chegue de repente à minha porta,

enquanto eu, já exausto, estiver dormindo.

Meus amigos, deixem o caminho livre para ele –

não o impeçam de entrar!

Acaso o som dos seus passos não me acorde,

eu peço que não tentem me despertar.

Não quero ser chamado do meu sono

pelo rumoroso coro dos pássaros,

nem pelo vento em alvoroço

no festival da luz matinal.

Não perturbem o meu sono,

ainda que o meu senhor chegue de repente à minha porta.

Ah, meu sono, meu sono precioso,

que espera tão somente o seu toque

para se dissipar.

Ah, meus olhos fechados,

que só irão se abrir para a luz do seu sorriso,

quando ele estiver diante de mim

como um sonho a emergir da escuridão inconsciente.

Que ele apareça diante dos meus olhos

como a primeira de todas as luzes

e a primeira de todas as formas.

Que a primeira excitação de alegria

de minha alma recém-desperta

venha do seu olhar.

E que o meu retorno para mim mesmo

seja ao mesmo tempo

um retorno para ele...

[48]

O mar calmo e silencioso da manhã

irrompeu em ondas de cantos de pássaros,

as flores estavam todas contentes

à beira do caminho,

e o tesouro dourado se derramou

por entre as brechas do céu nublado;

enquanto isso, todos caminhávamos atarefados,

sem lhes dar atenção alguma.

Não cantávamos canções de agradecimento

nem brincávamos pelo caminho;

não fomos à feira participar do escambo;

não dizíamos uma palavra sequer, não sorríamos,

e tampouco parávamos para descansar.

Prosseguíamos, cada vez mais depressa,

pois que o tempo urgia!

A rosa do sol chegou ao meio do céu

e as pombas, sob a sombra, balbuciavam, “Coo! Coo!”

As folhas secas dançavam em redemoinhos de vento

no ar quente do meio-dia.

O jovem pastor adormeceu

e sonhou sob a sombra da figueira,

e eu me aconcheguei à beira de um córrego,

espreguiçando pelo gramado

os meus membros tão cansados...

Meus companheiros riram e caçoaram de mim,

e então ergueram suas cabeças e se apressaram pela via.

Eles nunca olharam para trás, nem descansaram –

apenas se foram, até desaparecerem

na longínqua névoa azulada.

Eles cruzaram muitos prados e colinas,

e atravessaram países estranhos e distantes.

Honras lhes sejam conferidas,

ó tropa heroica do caminho interminável!

Sua reprovação e zombaria tentaram me levantar,

mas não encontraram eco em mim.

Eu me dei por perdido no abismo

onde a humilhação é aceita de bom grado,

sob a sombra de uma vaga felicidade.

A paz daquela sombra verdejante

bordada pelo sol

se estendeu, lentamente,

sobre o meu coração.

Esqueci o porquê de eu haver iniciado minha viagem

e, sem resistência, deixei a minha mente correr

por um labirinto de sombras e canções.

Quando finalmente despertei de minha sonolência

e abri meus olhos, eu lhe vi de pé

bem na minha frente,

inundando meu sono com seu sorriso.

Como eu havia temido

que o caminho fosse longo e tedioso,

e que fosse dura a luta

para lhe encontrar!

[49]

Você desceu do seu trono

e veio até à porta da minha cabana!

Eu estava só, cantarolando num canto,

e a melodia alcançou seu ouvido;

e você desceu e veio até à porta da minha cabana.

Em seu grande salão

há muitos mestres cantadores,

e as suas canções ecoam por todas as horas.

Mas o simples cântico deste aprendiz

atingiu o seu coração.

O seu pequeno lamurio se misturou

à grande música do mundo

e, pelo prêmio de uma flor,

você desceu e parou diante da porta da minha cabana.

[50]

Eu estava mendigando de porta em porta

pelo caminho da aldeia,

quando a sua carruagem dourada apareceu no horizonte

como um sonho deslumbrante...

E eu fiquei me perguntando

quem seria o Rei dos reis.

Minhas esperanças se elevaram,

e eu pensei que os meus dias miseráveis

haviam chegado ao fim;

e fiquei sentado, esperando por esmolas

dadas sem terem sido pedidas,

e pelo tesouro espalhado pelo chão,

em todos os cantos e em todo lugar.

A carruagem parou ao meu lado.

Seu olhar pousou sobre mim,

e você desceu sorrindo.

Senti que a grande sorte da minha vida

havia enfim chegado.

Então, de repente, você me estendeu sua mão direita

e perguntou, “O que você tem para me dar?”

Ah, mas que gesto régio foi esse

de abrir a sua mão para um mendigo

e mendigar!

Eu estava confuso e permaneci sem saber o que fazer...

Então, bem devagar, retirei da minha sacola

meu último pequenino grão de milho

e entreguei-o em suas mãos.

Mas qual não foi a minha surpresa

quando, ao fim do dia, eu esvaziei minha sacola no chão,

e encontrei um pequenino grão de puro ouro

entre as migalhas restavam...

Chorei com grande amargor,

lamentando a minha falta de coragem

de lhe haver entregado todo o meu coração.

[51]

A noitinha escureceu.

Nossas tarefas do dia estavam todas terminadas.

Pensávamos que o último hóspede dessa noite

já havia chegado, e que as portas da aldeia

estivessem todas fechadas.

Apenas alguém falou,

“O rei está para chegar!”

Nós rimos e dissemos,

“Não, não pode ser.”

Pareceu que alguém batia a porta,

mas nós dissemos que era apenas o vento.

Apagamos as lamparinas e nos deitamos para dormir.

Apenas alguém falou,

“É o mensageiro!”

Nós rimos e dissemos,

“Não, deve ter sido a ventania...”

Houve um ruído no silêncio da noite.

Ainda sonolentos, nós pensamos

que fosse somente um trovão distante.

A terra estremeceu, os muros se abalaram,

e o nosso sono se perturbou.

Apenas alguém falou,

“É um som de rodas!”

Nós murmuramos adormecidos,

“Não, deve ter sido o rumor das nuvens...”

A noite ainda estava negra

quando ressoou o tambor e ouviu-se a voz,

“Acordem! Não se demorem!”

Nós trememos de medo

e apertamos as mãos contra o coração.

Alguém disse,

“Vejam, é a bandeira do rei!”

Nós nos pusemos prontamente de pé, gritando,

“Não há tempo a perder!”

O rei chegou.

Mas onde se encontram as luzes e as grinaldas?

Onde está o trono para que possa sentar?

Oh, vergonha!

Oh, absoluta vergonha!

Onde estão o salão e as decorações?

Alguém disse,

“Basta desta lamentação inútil!

Saúdem-no de mãos vazias

e o conduzam aos seus quartos

completamente vazios.”

Abram as portas e soprem as trombetas!

Na profundeza da noite chegou o rei

da nossa casa escura e triste.

O trovão ressoa pelo céu.

A escuridão se arrepia com os relâmpagos.

Tragam para o pátio e estendam ao chão

suas esteiras esfarrapadas.

Repentinamente, junto à tempestade,

chegou o rei da nossa noite tenebrosa.

[52]

Pensei que poderia lhe pedir

a grinalda de rosas que traz em seu pescoço,

mas eu não me atrevi a tanto.

Então eu fiquei esperando pela manhã,

quando você já tivesse ido embora,

para encontrar alguns pedaços dela em sua cama.

E assim, como uma mendiga,

eu busquei pela madrugada

por uma ou duas pétalas caídas.

Ai de mim, o que foi que encontrei?

Que imagem me restou do seu amor?

Não foi a rosa, nem o seu perfume

ou o seu jarro d’água –

foi a sua espada poderosa,

flamejante tal qual uma chama

e pesada tal qual um raio em meio a tempestade.

A luz jovem da manhã

invade o quarto pela janela

e se derrama em sua cama.

O passarinho começa a cantar, e me pergunta,

“Mulher, o que foi que encontrou?”

Não, não foi a rosa, nem o seu perfume

ou o seu jarro d’água –

foi a sua espada poderosa.

Eu me sento e fico pensando, espantada

com esta sua dádiva.

Não encontro lugar onde possa escondê-la.

Tenho vergonha de empunhá-la,

frágil como eu sou,

e ela me fere quando a aperto contra o seio.

No entanto, ainda assim

eu lavarei em meu coração

este fardo honroso de dor,

que é a sua dádiva para mim.

De agora em diante

nada mais temerei neste mundo,

e você será o vitorioso

em todos os meus conflitos.

Você me deu a morte como companheira,

e eu vou coroá-la com a minha vida.

A sua espada está comigo

para que eu possa cortar as minhas amarras,

e nada mais temerei neste mundo.

De agora em diante,

eu deixarei de lado todos os adornos inúteis.

Senhor do meu coração,

não ficarei mais esperando

nem chorando pelos cantos;

não serei mais tão recatada,

e basta deste temperamento tão doce...

Você me ofertou sua espada como ornamento –

não preciso mais dos enfeites de boneca!

[53]

Belo é seu bracelete,

cravejado de estrelas

e habilmente incrustrado

com joias em miríades de cores.

Contudo, para mim

a sua espada é ainda mais bela,

com a sua curvatura de relâmpago,

como as asas abertas do pássaro divino de Vishnu,

perfeitamente equilibrado

na luz avermelhada e raivosa do poente.

Ela tremula como a última resposta da vida

no êxtase de dor diante do golpe final da morte;

ela cintila como a chama pura do ser,

queimando o sentido terreno

com um brilho ardente.

Belo é seu bracelete,

cravejado de constelações de gemas;

mas a sua espada, ó senhor do trovão,

forjada com a beleza além das palavras,

é terrível para o olhar

e o pensamento.

[54]

Eu nada lhe pedi,

nem sussurrei o meu nome ao seu ouvido.

Quando me deixou, eu fiquei em silêncio.

Eu estava sozinha junto ao poço

onde a sombra da árvore repousava,

e as mulheres retornavam para suas casas

carregando os seus cântaros escuros de argila

cheios de água até a boca.

Elas gritaram para mim,

“Venha conosco, a manhã se foi, e já vem o meio-dia.”

Mas eu, tão preguiçosa, permaneci ali,

perdida em meus devaneios...

Não ouvi os seus passos quando chegou.

O seu olhar era triste quando caiu sobre mim,

e a sua voz estava cansada quando me disse baixinho,

“Ah, eu sou um andarilho sedento.”

Então eu despertei de repente do meu devaneio

e derramei um pouco da água do meu cântaro

nas suas mãos em concha.

As folhas roçavam nossas cabeças,

o pássaro cantava da sombra invisível,

e da curva da estrada vinha o perfume

das flores de acácia.

Eu permaneci muda e tímida

quando você perguntou o meu nome.

De fato, o que eu já lhe fiz de bem

para que pudesse me guardar em sua memória?

Mas a lembrança deste momento

em que pude aplacar a sua sede com meu cântaro

irá se apegar ao meu coração

e abraça-lo com eterna doçura.

A manhã passou,

o pássaro canta notas monótonas,

as folhas de nim [cedro] sussurram pelo alto,

e eu aqui, sentada,

permaneço em meus devaneios...

[55]

Há preguiça em seu coração

e a sonolência ainda habita os seus olhos.

Acaso ainda não lhe chegou a notícia

de que a flor reina em esplendor sobre os espinhos?

Desperta, desperta!

Não deixe que o tempo corra em vão!

Ao final do caminho pedregoso,

numa terra virgem e desolada,

meu amigo está sentado e só.

Não o desaponte.

Desperta, desperta!

Não importa que o céu estremeça

com o calor sufocante do sol do meio-dia.

Não importa que a areia escaldante

estenda o seu manto de sede.

Não há alegria na profundeza do seu coração?

A harpa do caminho não irromperá

em doces melodias de dor

a cada passo dos seus pés?

[56]

É assim que a sua alegria em mim

é tão completa.

É assim que você desceu

ao meu encontro.

Ó senhor de todos os céus,

onde se encontraria o seu amor

se eu não existisse?

Você tornou-me herdeiro

de todo este vasto tesouro.

Em meu coração é encenada

a brincadeira sem fim do seu prazer.

Em minha vida

a sua vontade

está sempre tomando forma.

E, por isso, você que é o Rei dos reis,

você se revestiu de beleza

para capturar meu coração.

E por isso o seu amor

perde a si mesmo

no amor do seu amante;

e lá estará então a sua imagem –

na perfeita união dos dois.

[57]

Luz, minha luz,

a luz que preenche o mundo,

a luz que beija o olhar,

a luz que acalma o coração...

Sim, minha querida,

a luz dança no centro da minha vida.

A luz, minha querida,

toca as cordas do meu amor.

O céu se abre, o vento corre selvagem,

uma risada atravessa a terra.

As borboletas estendem as suas velas

pelo mar de luz.

Os lírios e os jasmins florescem

na crista das ondas de luz.

A luz se dissipa em ouro a cada nuvem, minha querida,

espalhando uma profusão de joias pelo céu.

Esta alegria salta de folha em folha, minha querida,

e não é possível medir tal contentamento.

O riacho do céu transbordou as suas margens

e uma inundação de felicidade se aproxima...

[58]

Que todas as cepas de alegria

se unam a minha última canção –

a alegria que faz a grama brotar em abundância pela terra;

a alegria que faz as irmãs gêmeas, a vida e a morte,

dançarem pela vastidão do mundo;

a alegria que se desencadeia com as tempestades,

sacudindo e despertando toda a vida

com suas gargalhadas;

a alegria que repousa com as suas lágrimas

sentada nas pétalas abertas da lótus vermelha da dor;

e a alegria que atira tudo o que possuí ao chão,

e que não conhece uma só palavra.

[59]

Sim, eu sei, tudo isto é nada além do seu amor,

ó amado do meu coração –

esta luz dourada que dança sobre as folhas,

estas nuvens preguiçosas navegando pelo céu,

e esta brisa passageira

que me empresta um pouco do seu frescor...

A luz da manhã inundou o meu olhar –

esta é a sua mensagem para o meu coração.

A sua face se inclinou do alto,

o seu olhar baixou e encontrou ao meu,

e o meu coração roçou, de leve, os seus pés...

[60]

Na praia dos mundos sem fim as crianças se encontram.

O céu infinito permanece estático sobre as suas cabeças

e a água, inquieta, cutuca a areia.

Na praia dos mundos sem fim as crianças se encontram,

com muitas danças e algazarras.

Elas constroem suas casas com areia

e brincam com as conchas vazias.

Com as folhas secas elas tecem seus barquinhos

e os colocam, sorridentes, para flutuar na vastidão do mar.

As crianças brincam na praia dos mundos.

Elas não sabem nadar, e tampouco arremessar as redes.

Pescadores de pérolas mergulham atrás de pérolas,

mercadores navegam em seus barcos,

enquanto as crianças catam pequeninas pedras,

e depois as espalham novamente.

Elas não buscam por tesouros ocultos,

e tampouco sabem arremessar as redes.

As ondas explodem na beira, as gargalhadas,

e toda a praia cintila, com um sorriso em preto e branco.

As ondas assassinas cantam baladas sem sentido

para as crianças, assim como a mãe

que embala o seu bebê no berço.

O mar brinca com as crianças,

e toda a praia cintila, com um sorriso em preto e branco.

Na praia dos mundos sem fim as crianças se encontram.

A tempestade ronda pelo céu sem trilhas,

os navios naufragam pelo mar sem rotas,

a morte está à solta,

e as crianças brincam.

Na praia dos mundos sem fim

ocorre o grande encontro de todas as crianças.

[61]

O sono que passa em revoada pelos olhos do bebê –

alguém sabe de onde ele veio?

Sim, há um rumor que diz que ele mora longe,

no vilarejo das fadas, entre as sombras da floresta,

parcamente iluminada pela luz dos vagalumes,

e onde brotaram duas tímidas flores encantadas.

É de lá que vem o sono

para beijar os olhos do bebê.

O sorriso que cintila nos lábios do bebê adormecido –

alguém sabe onde ele nasceu?

Sim, há um rumor que diz um jovem e pálido raio da lua crescente

encostou a borda de uma nuvem de outono a desvanecer,

e lá o sorriso nasceu primeiro no sonho de uma manhã orvalhada.

É este o sorriso que hoje cintila

nos lábios do bebê adormecido.

O doce e suave frescor que floresce nos braços e pernas do bebê –

alguém sabe onde ele passou tanto tempo escondido?

Sim, quando a sua mãe ainda era menina,

ela envolvia o seu coração

num tenro e silencioso mistério de amor.

É este o doce e suave frescor que hoje floresce

nos braços e pernas do bebê.

[62]

Meu filho, é só quando lhe trago tantos brinquedos coloridos

que compreendo por que há tal algazarra de cores

nas nuvens e nas águas,

e por que as flores são pintadas em tantas matizes de cor –

quando eu lhe dou esses brinquedos coloridos,

meu filho, eu compreendo...

Quando eu canto para lhe fazer dançar

eu verdadeiramente compreendo por que há música nas folhagens,

e por que as ondas enviam o seu coro de vozes

até o coração atento da terra –

quando eu canto para lhe fazer dançar

eu verdadeiramente compreendo...

Quando eu trago doces para as suas mãos gulosas

eu compreendo por que há mel nos copos de flor,

e por que os frutos são secretamente preenchidos

com sucos tão doces –

quando eu trago doces para as suas mãos gulosas

eu compreendo...

Quando eu beijo sua face para lhe fazer sorrir, meu amor,

eu certamente compreendo qual é o prazer

que se derrama do céu pela luz matinal,

e qual é a doçura que a brisa do verão

sopra pelo meu corpo –

quando eu lhe beijo para lhe fazer sorrir

eu certamente compreendo...

[63]

Você que me tornou conhecido

de amigos que eu desconhecia.

Você que me concedeu assentos

em casas que não eram a minha.

Você que aproximou o que estava distante

e fez do estrangeiro um irmão.

Meu coração se inquieta

quando preciso abandonar meu esconderijo costumeiro.

Eu me esqueço de que o antigo reside no novo,

e que lá você também mora.

Através do nascimento e da morte,

neste ou noutros mundos,

onde quer que me conduza

é você, sempre o mesmo,

o único companheiro da minha vida sem fim,

que amarra com laços de alegria

o meu coração a tudo aquilo que ainda desconheço.

Quando alguém chega a lhe conhecer,

então ninguém mais lhe é estrangeiro,

e nenhuma porta lhe é fechada.

Oh, atende a esta súplica:

que eu jamais perca a alegria

de perceber o toque do Um

na dança dos múltiplos.

[64]

Na encosta do rio desolado, entre as altas folhagens,

eu lhe perguntei, “Moça, aonde vai assim,

cobrindo sua lamparina com o seu manto?

Minha casa está toda escura,

e lá me sinto tão só –

me empresta a sua luz!”

Ela ergueu por um momento os seus olhos negros,

viu minha face à luz do poente, e respondeu,

“Eu vim até este rio para colocar minha lamparina em suas águas,

para que ela desça com a correnteza

quando a luz do dia desvanecer no horizonte.”

E eu permaneci só entre as altas folhagens,

contemplando aquela chama tímida

deslizando perdida pelas águas correntes...

No silêncio da noitinha que baixava, eu lhe perguntei,

“Moça, as suas luzes estão todas acesas,

então aonde vai com a sua lamparina?

Minha casa está toda escura,

e lá me sinto tão só –

me empresta a sua luz!”

Ela ergueu novamente os seus olhos negros

e me encarou por um momento, em dúvida,

para logo após responder,

“Eu vim ofertar a minha lamparina para o céu.”

E eu fiquei ali parado,

contemplando a sua luz

queimando sem destino pelo vazio...

Na escuridão sem lua da meia-noite, eu lhe perguntei,

“Moça, o que tem buscado,

segurando sua lamparina junto ao coração?

Minha casa está toda escura,

e lá me sinto tão só –

me empresta a sua luz!”

Ela parou por um momento, pensativa,

e então, fitando o meu rosto na escuridão, respondeu,

“Eu trouxe a minha luz para o carnaval das lamparinas.”

E eu fiquei ali parado,

contemplando a sua lamparina pequenina

perdida entre milhares de luzes...

[65]

Que divina bebida deseja saborear, meu Deus,

desta taça transbordante da minha vida?

Meu poeta, seria o seu prazer

contemplar a sua criação através dos meus olhos,

e permanecer silenciosamente postado

nos portais dos meus ouvidos

para escutar a sua própria harmonia eterna?

O seu mundo tece palavras em minha mente,

e a sua alegria as torna melodiosas.

Você se entrega a mim em seu amor,

e sente, através de mim,

toda a doçura que vem de ti...

[66]

Ela que sempre permaneceu nas profundezas do meu ser,

no crepúsculo de vislumbres e percepções passageiras;

ela que jamais se despiu dos seus véus sob a luz matinal;

ela será a minha última oferenda a ti, meu Deus,

envolta em minha última canção...

As palavras a cortejaram,

mas falharam em conquistá-la.

A persuasão estendeu em vão

os seus braços sedentos na sua direção.

Eu vaguei de país em país

a mantendo no íntimo do meu coração,

e ao seu redor cresceram e definharam

as potencialidades e os vícios da minha vida.

Ela sempre reinou

sobre todos os meus pensamentos e ações,

sobre os meus sonhos e a minha sonolência,

embora more só e afastada.

Muitos homens vieram bater em minha porta

perguntando por ela, e todos eles se foram,

sós e sem esperança...

Não há ninguém em todo o mundo

que a tenha visto face a face,

e assim ela permanece em sua solidão,

à espera do seu reconhecimento.

[67]

Você é o céu

e também o ninho.

Ó ser tão belo, aqui neste ninho

mora o seu amor que cerca a alma

com sons, cores e odores.

Lá vem a manhã com a cesta dourada em sua mão direita,

trazendo a grinalda da beleza, em silêncio,

para coroar a terra inteira.

E lá chega o entardecer, por caminhos não trilhados,

sobre os campos solitários e abandonados pelos rebanhos.

Em seu cântaro dourado ele traz, quem sabe,

alguns goles frescos de paz,

colhidos do oceano da tranquilidade.

Lá, no entanto, onde o céu infinito se estende

para que a alma inicie o seu voo,

reina a claridade imaculada...

Lá não há dia nem noite,

nem forma e nem cor;

e lá nunca se ouve e jamais se ouviu

uma só palavra.

[68]

O seu raio solar desce de braços abertos

até esta minha terra, e permanece em minha porta

por todo o dia, para então carregar de volta aos seus pés

nuvens feitas com as minhas lágrimas, suspiros e canções.

Com afetuoso prazer você envolve o seu peito estelar

com esse manto de nuvens nubladas,

dobrando-o em inumeráveis formas

e colorindo-o com matizes sem fim.

Ele é tão fugaz e suave,

terno, choroso e enegrecido,

que você o ama, ó ser puro e sereno.

E é por isso que ele consegue cobrir

a sua tenebrosa luz

com as suas sombras patéticas.

[69]

O mesmo córrego de vida

que corre em minhas veias, noite e dia,

também flui por todo o mundo

em compasso rítmico.

É a mesma vida que irrompe pelo chão da terra

em incontáveis folhas de grama,

e que se precipita em ondas irrequietas

de flores e folhagens.

É a mesma vida embalada pelo fluxo e o refluxo do oceano,

em seu berço de nascimento e morte.

Sinto que os meus braços e pernas

se tornam gloriosos ao toque deste mundo de vida.

E o meu orgulho reside no fato

de que o pulsar vicejante de todas as eras

dança, neste momento, em meu próprio sangue.

[70]

Está além de você a capacidade de agradecer

pela alegria desse ritmo?

Está além de você a capacidade de se lançar

no turbilhão dessa tenebrosa alegria,

e se perder

e se despedaçar?

Todas as coisas se encontram catapultadas,

elas não param e nem olham para trás.

Nenhum poder é capaz de contê-las,

elas já foram arremessadas...

No compasso dessa música frenética e incansável,

as estações vêm dançando e logo vão-se embora –

cores, acordes e perfumes se derramam em cascatas sem fim

nessa alegria abundante

que a cada momento se espalha,

se entrega,

e morre...

[71]

A sua ilusão [maya] consiste no desejo de um dia me tornar tão grandioso

que a minha fama se espalhe por todos os cantos do mundo,

lançando sombras coloridas sobre a sua luz.

Você ergue uma barreira em torno de si mesmo,

e depois chama de volta ao seu próprio ser,

repartido em miríades de notas musicais.

Essa pequena partícula da sua própria essência

é aquela que encarnou em mim.

O cântico agudo ecoa por todo o céu

em lágrimas e sorrisos multicoloridos,

em sobressaltos e esperanças.

As ondas se elevam e novamente afundam,

os sonhos desvanecem e novamente tomam forma.

É você quem, através de mim, impõe as suas próprias derrotas.

Essa tela que você estendeu sobre o mundo

foi salpicada de inumeráveis figuras

pelo pincel da noite e do dia.

Atrás dela se encontra o seu trono,

tecido em mistério por curvas maravilhosas,

sem quaisquer linhas retas ou estéreis.

O cortejo suntuoso formado por nós dois

transborda agora pelo céu.

O ar vibra com a nossa melodia,

e todas as eras se consomem

enquanto nós continuamos aqui,

brincando de pique-esconde...

[72]

É ele quem habita a minha essência mais íntima.

É ele quem desperta o meu ser

com toques profundos e ocultos.

É ele quem lança o seu encanto em meus olhos

e dedilha, com alegria, as cordas do meu coração

em cadências variadas de dor e prazer.

É ele quem tece a teia desta ilusão [maya]

em matizes evanescentes de ouro e prata, de azul e verde,

deixando que seus pés ora apareçam entre as dobras

e que, ao seu toque, eu esqueça a mim mesmo.

Dias vêm e eras se vão,

e é sempre ele quem move o meu coração

usando mil nomes e disfarces,

em muitos êxtases de alegria e tristeza.

[73]

A libertação, para mim, não reside na renúncia.

Eu sinto o abraço da liberdade

em mil laços de prazer.

Você está sempre me ofertando

o gole fresco do seu vinho de várias cores e sabores,

enchendo a este vaso de barro até as bordas.

O meu mundo acenderá as suas lamparinas as centenas

com a generosidade da sua flama,

e depois as colocará diante do altar do seu templo.

Não! Eu jamais fecharei as portas dos meus sentidos.

Os prazeres da minha visão, audição e tato

estarão sempre se nutrindo do seu encanto.

Sim! Todas as minhas ilusões

serão consumidas pela iluminação da alegria,

e todos os meus desejos

irão amadurecer em frutos de puro amor.

[74]

O dia já se foi, e a sombra encobre a terra.

É hora de ir ao rio encher o meu cântaro.

O ar da tardinha passa ansioso

ouvindo a música triste das águas.

Ah, ele me chama para adentrar no crepúsculo...

No caminho solitário não há nenhum transeunte;

o vento se eleva

e as ondas correm impacientes pelas águas.

Eu não sei se conseguirei voltar para casa.

Eu não sei quem eu poderei encontrar por aqui...

Porém, lá pelo vau do rio, num pequeno barco,

o homem desconhecido toca o seu alaúde.

[75]

Os dons que ofertou a nós, mortais,

preenchem todas as nossas necessidades

e, por fim, sem haverem se diminuído,

retornam a ti.

O rio faz o seu trabalho diário

e corre atravessando campos e aldeias;

e, por fim, a sua corrente incessante se dirige até você

para que possa lavar os seus pés.

A flor adocica o ar com o seu perfume;

e, por fim, ela se entrega de volta a você.

O seu culto em nada empobrece o mundo.

Das palavras do poeta

os homens captam o sentido que mais lhes agrada;

no entanto, o seu sentido final

aponta sempre para ti.

[76]

Dia após dia, ó senhor da minha vida,

eu estarei diante de ti, face a face.

Com as mãos juntas, ó senhor de todos os mundos,

eu estarei diante de ti, face a face.

Sob a imensidão do teu céu,

na solidão e no silêncio,

com o coração humilde

eu estarei diante de ti, face a face.

Neste teu mundo laborioso,

tumultuado por lutas e fadigas,

entre as multidões apressadas

eu estarei diante de ti, face a face.

E quanto o meu trabalho neste mundo estiver terminado,

ó Rei dos reis, só e em profundo silêncio

eu estarei diante de ti, face a face.

[77]

Eu lhe reconheço como meu Deus,

mas permaneço distante –

eu não lhe reconheço como em amigo,

para que possa me aproximar.

Eu lhe reconheço como meu pai

e me inclino aos seus pés –

eu não aperto a sua mão,

como faria com um amigo.

Eu não estou lá onde você desce

e se entrega para mim,

para que possa lhe abraçar contra o meu coração

e lhe tratar como meu grande amigo.

Você é o Irmão dentre os meus irmãos,

mas eu não lhes dou a atenção devida,

nem divido com eles os meus ganhos;

e dessa forma eu me abstenho de partilhar contigo

toda a minha vida.

No prazer e na dor

eu evito estar na companhia dos homens,

e dessa forma também me afasto de ti.

Eu me encolho ante o seu chamado

para que entregue a minha vida,

e dessa forma eu me abstenho

de mergulhar na imensidão do seu oceano.

[78]

Quando a criação era nova

e todas as estrelas brilhavam em seu esplendor original,

os deuses realizaram a sua assembleia no céu

e cantaram, “Ó imagem da perfeição! Ó alegria imaculada!”

Mas de repente alguém exclamou –

“Parece que há ali um rompimento na corrente de luz!

Parece que uma das estrelas se perdeu!”

A corda dourada da sua harpa se rompeu,

a sua canção findou e, desolados, os deuses clamaram –

“Sim, tal estrela perdida era a melhor,

ela era a glória de todos os céus!”

Desde esse dia a busca por ela é incessante,

e o lamento corre de deus em deus –

“Com ela se foi a única alegria do mundo!”

No entanto, no mais profundo silêncio da noite

as estrelas sorriem e cochicham entre si –

“Vã é tal busca! Em tudo o que há

reina a mais absoluta perfeição!”

[79]

Se não me for concedido encontrar contigo nesta vida,

permita que paire sempre sobre mim

a sensação de haver lhe perdido de vista –

permita que eu não a esqueça por um só momento;

deixa que eu arraste as aflições de tal tristeza

em meus sonhos e em minhas horas despertas.

Enquanto os meus dias se passam

no marcado lotado deste mundo

e as minhas mãos se enchem com os ganhos do dia,

permita que paire sempre sobre mim

a sensação de não haver, em realidade, ganhado nada –

permita que eu não a esqueça por um só momento;

deixa que eu arraste as aflições de tal tristeza

em meus sonhos e em minhas horas despertas.

Quando eu me sentar à beira da estrada, cansado e ofegante,

e quando eu estender a minha esteira sobre o chão,

permita que paire sempre sobre mim

a intuição de que a longa jornada ainda se estende à minha frente –

permita que eu não a esqueça por um só momento;

deixa que eu arraste as aflições de tal tristeza

em meus sonhos e em minhas horas despertas.

Quando a minha casa estiver toda decorada

e nela se escutarem os sons de flautas e risadas,

permita que paire sempre sobre mim

a lembrança de não haver lhe convidado para a minha festa –

permita que eu não a esqueça por um só momento;

deixa que eu arraste as aflições de tal tristeza

em meus sonhos e em minhas horas despertas.

[80]

Sou como um resto vaporoso de nuvem outonal,

vagando sem destino pelo céu.

Ó meu sol eterno, o seu toque ainda não me fez evaporar,

para que pudesse me fundir a sua luz,

e assim eu tenho contado todos esses meses e anos

separado de ti.

Se esse é o seu desejo e o seu divertimento,

então leve contigo este meu vazio fugidio,

pinte-o com suas cores,

doure-o com seu ouro,

entrega-o ao vento pródigo

e entenda-o em mil maravilhas.

E quando, pela notinha, for seu desejo encerrar essa brincadeira,

eu irei me dissolver e desaparecer na escuridão;

ou, quem sabe, no sorriso da manhã luminosa,

na frescura de uma pureza transparente...

[81]

Em muitos dos meus dias ociosos

eu lamentei pelo tempo perdido.

Mas ele nunca é realmente perdido, meu senhor,

pois você tomou cada momento de minha vida

em suas própria mãos.

Oculto no coração das coisas,

você está sempre nutrindo e transformando

sementes em brotos, botões em flores,

até que todas as árvores cresçam e deem frutos.

Eu estava cansado e dormindo em meu leito ocioso,

imaginando que todo o trabalho já estivesse realizado.

Então, ao despertar pela manhã,

encontrei o meu jardim repleto de flores maravilhosas...

[82]

Em suas mãos, senhor, o tempo não tem fim.

Não há ninguém para contar os seus minutos.

Os dias e as noites passam

e as eras brotam e murcham como as flores.

Você sabe como esperar.

Os seus séculos sucedem uns ao outros,

aperfeiçoando uma pequenina flor do campo.

Nós, no entanto, não temos tempo a perder.

E, dessa forma, devemos aproveitar ao máximo cada momento.

Nós somos demasiadamente miseráveis

para nos atrasar.

É assim que o tempo vai passando

e eu lhe entrego a todos aqueles que vivem se queixando

e exigindo mais...

Por isso o seu altar vai se despojando de todas as oferendas,

até a última...

Lá pelo fim do dia, eu corro apressado,

temendo que o seu portão se feche;

mas, por fim, percebo que ainda há tempo.

[83]

Mãe, eu lhe farei um colar de pérolas

com as lágrimas da minhas tristeza

para que adorne o seu pescoço.

As estrelas forjaram com sua luz

um colar para adornar seus tornozelos,

mas o meu recairá sobre os seus seios.

A riqueza e a fama vêm de você,

e cabe somente a você oferta-las ou não.

Mas a minha tristeza é apenas minha,

e quando eu a trago até a sua presença, e digo,

“Ó mãe, eis a minha oferenda!”,

você me recompensa com toda a sua graça.

[84]

É a dor da separação que se espalha pelo mundo

e dá nascimento a inumeráveis formas

através do céu infinito.

É essa tristeza da separação que contempla em silêncio

estrela por estrela, todas as noites,

e se torna poesia entre as folhas que farfalham

na sombra chuvosa de Julho.

É essa dor que transborda

e se aprofunda em amores e desejos,

em sofrimentos e alegrias,

a dor que penetra nos lares humanos...

É ela que sempre se dissolve e flui em canções

através do meu coração de poeta.

[85]

Na primeira vez em que os guerreiros se retiraram

dos salões de seu mestre,

onde foi que esconderam o seu poder?

Onde estavam as suas armas e armaduras?

Eles pareciam pobres e desamparados,

e uma chuva de flechas caiu sobre eles

no dia em que saíram dos salões de seu mestre.

Quando os guerreiros bateram em retirada

de volta aos salões de seu mestre,

onde foi que esconderam o seu poder?

Eles tinham deixado para trás suas espadas, arcos e flechas,

e traziam a paz em suas frontes.

Eles tinham deixado para trás os frutos de suas vidas

no dia em que bateram em retirada

de volta aos salões de seu mestre...

[86]

Ó morte, é o seu servo quem bate à minha porta.

Ele atravessou o mar desconhecido

e trouxe o seu chamado até a minha casa.

A noite é escura e o meu coração temeroso –

ainda assim eu buscarei a lamparina, abrirei minha porta

e lhe receberei. Afinal, é o seu servo

quem se encontra à minha porta.

Eu me inclinarei a seus pés em adoração,

e lá depositarei o tesouro do meu coração.

Cumprida a sua incumbência, ele retornará para ti,

deixando uma sombra escura pela minha manhã.

E, em minha casa desolada,

restará apenas o meu eu desamparado –

a minha última oferenda para ti...

[87]

Em desesperada esperança eu a procuro

em todos os cantos do meu quarto,

mas não a encontro...

Minha casa é pequena

e o que um dia dela saiu

nunca mais pode ser trazido de volta.

Mas a sua mansão é infinita, meu senhor,

e, ao procurá-la, acabei chegando à sua porta.

Eu paro sob a abóboda dourada do céu da sua tardinha

e ergo o meu olhar,

ansioso em lhe ver face a face.

Eu cheguei à praia da eternidade,

onde nada se perde –

nem a esperança, nem a felicidade,

e nem mesmo a lembrança

de um rosto visto em meio às lágrimas...

Oh, mergulha a minha vida vazia nesse oceano,

mergulha-a até a mais profunda plenitude!

Deixa que, ao menos uma vez,

eu possa sentir essa carícia perdida

na imensidão do universo...

[88]

Ó divindade do templo em ruínas!

As cordas partidas do alaúde [vina]

já não cantam mais o seu louvor.

Os sinos antigos da tardinha

já não proclamam a hora do seu culto.

Ao seu redor o ar se encontra quieto e silencioso.

A brisa da primavera chega, mendicante,

em sua morada desolada.

Ela traz notícias das flores –

flores que já não são mais oferecidas em seu culto...

O seu devoto de outrora ainda caminha a esmo,

sempre à espera da graça que até hoje não conseguiu.

Na tardinha, quando as luzes e as sombras

se confundem pelo chão,

ele retorna ao templo em ruínas,

desgastado e com fome em seu coração.

Muitos dias de festa e feriados passam diante de ti em silêncio,

ó divindade do templo em ruínas –

muitas noites de culto desvanecem

com as lamparinas todas apagadas...

Muitas novas estátuas são esculpidas pelos mestres artesãos

e carregadas pelas águas sagradas do rio do esquecimento

quando enfim chega a sua hora.

É tão somente a divindade do templo em ruínas quem perdura

sem o seu culto de outrora,

em imortal abandono...

[89]

Basta de barulho e palavras ruidosas vindas de mim –

essa é a vontade do meu mestre.

De hoje em diante me expressarei através de sussurros.

A linguagem do meu coração será manifesta

nos murmúrios de uma canção.

Todos caminham apressados até o mercado do rei.

Lá se encontram todos os compradores e vendedores.

Mas eu tenho o meu descanso fora de hora,

bem no meio do dia, quando o trabalho é mais duro.

Então deixa que as flores brotem em meu jardim,

embora não seja o seu tempo;

e deixa que as abelhas do meio-dia

ressoem o seu zumbido preguiçoso.

Perdi muitas horas com o conflito do bem e do mal,

mas hoje o grande prazer do meu colega dos dias vazios

é atrair o meu coração para ele;

e eu não sei o porquê deste chamado repentino

para tal vã inconsequência!

[90]

No dia em que a morte bater à sua porta,

o que você lhe oferecerá?

Oh, eu oferecerei a minha hóspede

o vaso cheio da minha vida –

jamais deixarei que ela se vá de mãos vazias!

Toda a doce colheita

dos meus dias de outono e das minhas noites de verão,

e tudo o que eu ganhei e recolhi em minha vida agitada,

tudo isto eu postarei diante dela

no fim dos meus dias,

quando ela vier bater à minha porta...

[91]

Ó Morte, minha morte,

ó realização derradeira da vida,

venha e me sussurre em segredo!

Dia após dia eu montei minha vigília à sua espera;

e por você eu suportei as alegrias e as dores da vida.

Tudo o que sou, tudo o que tenho,

toda a minha esperança e todo o meu amor,

tudo sempre fluiu em sua direção no mais profundo mistério.

Bastará um relance final do seu olhar

para que a minha vida se torne sua para sempre.

As flores já foram entrelaçadas

e a grinalda do noivo está pronta.

Após o casamento, a noiva deixará a sua casa

e se encontrará com o seu senhor a sós,

no silêncio da noite...

[92]

Sei que dia virá em que eu não contemplarei mais esta terra,

e a vida se despedirá em silêncio,

deixando que o último véu cubra os meus olhos.

No entanto, as estrelas ainda continuarão sua vigília noturna,

a manhã ainda se elevará como antes,

e as horas ainda se precipitarão como as ondas do mar,

carregando consigo as dores e os prazeres...

Quando eu penso nesse fim dos meus instantes,

a barreira dos momentos se rompe

e eu contemplo, à luz da morte,

o seu mundo de tesouros espontâneos.

O seu assento mais humilde é ainda precioso,

assim como a menor de suas vidas.

As coisas que eu desejei em vão

e as quinquilharias que eu acumulei –

deixe que passem!

Ó meu senhor,

deixa que eu possua, de fato,

as coisas que sempre desdenhei e rejeitei.

[93]

Esta é a minha deixa.

Me deem adeus, meus irmãos!

Eu me curvo a vocês e tomo o meu caminho.

Aqui lhes deixo as chaves de minha porta –

assim como a minha casa inteira.

Apenas lhes peço por carinhosas palavras de despedida.

Nós fomos vizinhos por tempos,

mas eu recebi mais do que poderia retribuir.

Agora a manhã chegou

e a lamparina que iluminava o meu quarto escuro se apagou.

Uma convocação chegou até mim,

e eu estou preparado para a minha jornada.

[94]

Esta é a minha hora de partir.

Me desejem boa sorte, meus amigos!

O céu está salpicado pela aurora

e o caminho à minha frente está cheio de belezas.

Não me perguntem o que carrego em minha sacola.

Eu dou o primeiro passo nesta minha jornada

com as mãos vazias e o coração pleno de esperança.

Colocarei somente a minha grinalda nupcial.

O manto castanho escuro do andarilho não me servirá –

e, embora existam perigos no caminho,

minha mente segue livre de qualquer temor.

A estrela da tardinha surgirá ao fim da minha viagem,

quando as notas melancólicas das canções do crepúsculo

estiverem ecoando nos portais do Rei.

[95]

Eu não percebi o momento

em que atravessei pela primeira vez

o portal de entrada desta vida.

Qual foi o poder que me fez abri-lo,

e adentrar neste vasto mistério,

como uma flor que se abre na grande floresta

em plena meia-noite?

Pela manhã, quando eu olhei para a luz,

senti imediatamente em meu coração

que eu não era um estranho neste mundo.

Eu senti que o insondável, aquele sem nome nem forma,

havia me tomado em seus braços

assumindo a forma da minha própria mãe.

E mesmo agora, em minha morte,

o mesmo desconhecido aparecerá diante de mim

como alguém que eu sempre conheci.

E porque eu amo esta vida,

sei que deverei amar também a morte...

O bebê chora quando a mãe o afasta do seio direito,

apenas para ser consolado, no momento seguinte,

com o leite do seio esquerdo.

[96]

Quando eu partir desta terra,

deixa que esta seja a minha despedida:

O que eu vi é insuperável.

Eu provei do mel oculto dessa flor de lótus

que desabrocha no vasto oceano de luz,

e por isso sou abençoado –

deixa que esta seja a minha despedida.

Neste teatro de formas infinitas,

eu também tive a minha cena;

e aqui eu também pude ver, de relance,

aquele que não tem forma.

Todo o meu corpo se excitou, arrepiado,

ao toque daquele que é intocável.

E, se o fim se dará aqui e agora, que assim seja –

deixa que esta seja a minha despedida.

[97]

Quando eu brincava contigo,

jamais perguntei quem você era.

Eu não conhecia nem a timidez nem o medo,

minha vida era turbulenta...

Cedo pela manhã você me chamava na porta

e me despertava para que, como seu companheiro,

corrêssemos por todas as trilhas da floresta.

Naquele tempo eu nunca me preocupei em saber

o sentido das canções que você cantava para mim.

A minha voz somente acompanhava a sua toada,

e o meu coração dançava em seu ritmo.

Agora que o tempo das algazarras já passou,

o que é esta visão que de repente cai sobre mim?

O olhar de todo o mundo se baixa e mira os seus pés –

e, em profunda reverência, silencia

ante tantas, tantas estrelas!

[98]

Eu vou lhe cobrir de troféus –

as grinaldas da minha derrota.

Nunca esteve em meu poder

escapar sem ter sido conquistado.

Eu sei bem que o meu orgulho um dia irá ceder,

que a minha vida romperá suas amarras com extrema dor,

que o meu coração vazio soluçará melodias como um caniço oco,

e que as pedras se derreterão em lágrimas...

Eu sei bem que as cem pétalas de um lótus

não permanecerão fechadas para sempre,

e que o esconderijo secreto do seu mel

um dia será descoberto...

Do alto do céu azul um olho irá mirar em minha direção

e me chamar em silêncio...

Então, nada me restará, absolutamente nada;

e, aos seus pés, eu enfim receberei a morte absoluta.

[99]

Quando eu abandonar o leme,

saberei que chegou a hora de que o tome para si.

O que tiver de ser feito será feito, imediatamente!

Toda essa luta é uma luta inútil...

Abaixa os seus punhos, ó coração,

e aceita a derrota!

Considera por um momento qual não foi a sua sorte

de haverem lhe dado este lugar tão tranquilo

para que pudesse permanecer em silêncio.

Minhas lamparinas foram se apagando, uma a uma,

a cada lufada de vento, e no esforço para reacendê-las,

eu me esquecia de tudo o mais...

Desta vez, porém, eu serei mais sábio!

Vou aguardá-lo na escuridão,

e estender ao solo a minha esteira.

Quando for do seu desejo, meu senhor,

venha em silêncio, e se sente ao meu lado...

[100]

Eu mergulhei nas profundezas do oceano das formas,

na esperança de encontrar a pérola perfeita

daquele que não tem forma.

Chega de navegar de porto em porto

nesse meu barco fustigado pelo tempo.

Já se foram os dias em que o meu divertimento

era me deixar levar pelas ondas...

Agora estou ansioso para morrer

naquele que é imortal.

No salão de audiência, junto ao abismo sem fundo

de onde se eleva a música silenciosa das cordas intocadas,

eu empunharei esta harpa, a harpa da minha vida.

Vou afiná-la com as notas da eternidade,

e quando ela houver soluçado o seu último segredo,

eu depositarei a minha harpa silenciosa

aos pés do senhor do silêncio...

[101]

Por toda a minha vida,

eu sempre lhe busquei com as minhas canções.

Foram elas que me levaram de porta em porta,

e com elas eu percebi a mim mesmo,

buscando e tateando em meu mundo interior.

Foram as minhas canções que me ensinaram

todas as lições que já aprendi.

Elas me mostraram caminhos ocultos,

e trouxeram até o meu olhar

muitas estrelas que cintilavam no horizonte do meu coração.

Elas me guiaram através dos longos dias,

quando cruzei os países misteriosos

do prazer e da dor.

E, hoje, por fim, a que portão de palácio elas me trouxeram

nesta tardinha final da minha jornada?

[102]

Eu cantei glórias entre os homens,

afirmando haver lhe conhecido.

Eles veem as suas imagens em todas as minhas obras.

Então se aproximam e me perguntam,

“Quem é ele?”

Eu não sei o que lhes responder, e digo somente,

“Na verdade, não sei bem como lhes contar.”

Eles fazem chacota de mim e se afastam, com desprezo –

e você fica aí sentado, sorrindo...

Eu escrevo histórias sobre você

em canções feitas para atravessarem muitas gerações;

e são nelas que o seu segredo escapa do meu coração.

Então eles se aproximam e me perguntam,

“Nos conte o que significam todas essas canções.”

Eu não sei o que lhes responder, e digo somente,

“Ah, e quem pode saber o que elas significam!”

Eles dão gargalhadas e se afastam, com desprezo absoluto –

e você continua aí sentado, sorrindo...

[103]

Em minha última saudação para ti, meu Deus,

deixa que que todos os meus sentidos se dilatem

e toquem este mundo aos teus pés.

Assim como a nuvem chuvosa de Julho

voa baixo sob o peso das tempestades que carrega,

deixa que toda a minha mente se incline à soleira da tua porta

em minha última saudação para ti.

Deixa que todas as minhas canções

se reúnam, com seus timbres diversos, numa só corrente,

e se derramem no mar do silêncio

em minha última saudação para ti.

Assim como o bando de cegonhas

voa noite e dia de volta aos seus ninhos na montanha,

deixa que toda a minha vida

prossiga sua jornada de volta ao seu lar eterno

em minha última saudação para ti.

Epílogo: Amor sem Fim

Eu pareço ter amado você em inúmeras formas, inúmeras vezes,

em vida após vida, idade após idade, sempre.

Meu coração enfeitiçado fez e refez o colar de canções

que você aceita como presente, usa à volta do pescoço em suas muitas formas,

em vida após vida, idade após idade, sempre.

Quando eu escuto crônicas antigas de amor, é sofrimento amadurecido,

é o conto ancestral de se estar junto ou separado.

Assim que eu encaro mais e mais fundo o passado,

no final você emerge

envolto na luz de uma estrela-cadente

cortando a escuridão do tempo:

Você se torna uma imagem do que é lembrado para sempre.

Eu e você temos flutuado aqui no córrego que flui da fonte,

no coração do tempo do amor de um pelo outro.

Nós temos brincado ao lado de milhões de amantes,

partilhado a mesma doce timidez do encontro,

as mesmas dolorosas lágrimas de despedida –

amor antigo, mas em formas que se renovam e renovam, sempre.

Hoje ele está guardado à seus pés, ele achou o seu fim em você;

o amor de todos os dias dos homens, tanto passados quanto eternos:

Alegria universal, tristeza universal, vida universal;

as memórias de todos os amores

mesclando-se com esse nosso amor único –

e as canções de cada poeta, tanto passados quanto eternos.

Rabindranath Tagore