Raphael Draccon

ESPÍRITOS DE GELO

A Stephen King e ao palhaço Pennywise,

por terem ensinado a uma criança o que é terror.

***

"Se você não se lembrar do que aconteceu nas últimas horas, nós faremos com que sofra ainda mais, como se estivesse em um dos Nove Círculos do Inferno..."

Foi o que eles disseram antes do terceiro eletrochoque.

E essa nem foi uma das piores partes.

AINDA HÁ POUCO...

O balde de água gelada bateu forte como um soco. E, quando digo forte, não me refiro ao forte como o soco de um pugilista na cara de outro treinado para receber golpes, mas forte como o impacto do soco que um pai bêbado dá no filho que se coloca no caminho para proteger a mãe.

Eu não sabia até ali se não me lembrava de muita coisa porque havia dormido por estafa ou desmaiado pelos traumatismos. O que eu sabia era que, infelizmente, eu tinha voltado a acordar.

- De novo: o que aconteceu, detalhadamente, antes de você chegar até aqui?

A voz que perguntava era grave, rouca e grossa, estilo a voz que teria um narrador de trailers de blockbusters já cansado do ofício, sonhando com a aposentadoria. Entretanto, se fosse basear-se apenas na aparência física do portador, você não diria isso à primeira vista.

Mas não diria mesmo.

- Você vai nos dizer ou precisa de mais incentivos?

O sujeito que falava não passava de um metro e cinquenta de altura, acho, vestido impecavelmente com sapatos e calça social, brincos e cordões de ouro, uma jaqueta de couro cheirando a nova e o mais curioso: por debaixo dela, uma camiseta surrada do Black Sabbath.

De novo: uma camiseta. Do Black Sabbath. Surrada.

Não era o tipo de vestimenta que você esperaria de um alto executivo nem de um fanático metaleiro. E esse detalhe não era tudo. O rosto, sem pelos, tinha marcas; e a pele era acinzentada como a de um ET cabeçudo dos filmes oitentistas, era cinza como a pele de um homem que nunca vê a luz do sol. Os olhos eram grandes; de longe, se poderia pensar que o cidadão utilizava a mesma maquiagem exagerada de uma drag queen; de perto, porém, percebia-se que eram marcas de um rosto que dormia pouco, temperado com algumas pitadas de escuridão.

O "nós" da frase, no caso, era referente aos dois acompanhantes dele. Dois sujeitos que me fariam rir incontrolavelmente em outras condições, sem sombra de dúvida.

Mas não naquela.

Não naquela.

- Eu... juro que não sei...

O pequeno interrogador esboçou um sorriso irônico. A princípio, pensei que era por achar que eu estava mentindo. Depois, descobri que, na verdade, era porque...

- Você jura?

... ele não era lá muito cristão.

O mais surreal daquela situação era que eu estava acorrentado. Acorrentado de verdade, sentindo aqueles grilhões aparafusados no pulso como se

fosse um maldito escravo do século XVII ou XVIII (qual seria a droga da diferença na situação?), gemendo no porão da fazenda de um senhor de engenho. Os braços estavam para cima, e eu já sentia as juntas formigarem e doerem, quase como se eu fosse um maldito iogue indiano bancando o faquir

sem o preparo prévio.

Eu vestia uma calça jeans Guess mais cara que o salário mínimo de Calcutá, mas, fora ela, estava descalço e sem camisa. Levando em conta a minha boa forma (sem ironias aqui), era interessante pensar em como deveria estar em um momento másculo para um ensaio sensual de revista gay se não fosse o cenário deturpado e malformado ao redor.

O lugar era escuro e de poucos detalhes como o interior de um homem sem sonhos. Seria algo quase como um desenho de personagens de Jim Lee, ao redor de um cenário de Rob Liefeld. Bem, talvez escuro não fosse o termo mais correto; umbrífero poderia se tratar de uma expressão melhor. Porque no escuro propriamente dito você tem um breu que o impede de ver o que se esconde por ali. Já naquele local, você tinha sombras que dançavam pelas paredes decalcadas, forçando a imaginação a ir a limites que nem sabia que possuía; afinal, um homem em condições precárias descobre rapidamente que não há limites para o horror. [E descobre mesmo].

Não?

- Nenhum dos dois carrascos está conseguindo lhe ajudar no processo? - a voz soturna voltou a perguntar, como se estivéssemos em um tratamento de hospital psiquiátrico do século passado e o louco da sala fosse eu.

Os carrascos eram os amigos do baixinho. Dois sujeitos vestidos com roupas de couro apertadas, compradas em algum sex shop de baixa qualidade para simular o mais próximo possível de um clube sado- masoquista. O engraçado, se é que é possível chamar assim uma situação desse tipo, ao menos quando é você quem está nela, era que eles possuíam as mesmas roupas sob medida e as máscaras de látex, porém tinham corpos completamente diferentes.

Um era alto e banhudo o suficiente para sofrer como o Zangief Kid da turma de colegial. O outro era baixo e magro, lembrando aqueles sujeitos que sempre ficam para trás e acabam pisoteados ao se abrir os portões de uma grande arena de rock.

O mais alto segurava um taco de beisebol feito de metal com uma espécie de guizo dentro, correndo de um lado a outro; o outro, um pedaço de madeira flexível com um prego enferrujado na ponta, provavelmente retirado da cerca mal pintada da casa da vó.

Eu deveria chorar diante da visão daqueles dois, mas era um fato: por algum motivo bizarro só conseguia me lembrar da porcaria daquela dupla do cartoon Ren & Stimpy. E isso me fazia rir mais.

Não devia.

Mas fazia.

- Carrascos? - eu perguntei talvez por surpresa; talvez por sarcasmo. - A mim mais me parecem dominadores de um clube sadomasô em que você deve ser hostess...

O baixinho abaixou a cabeça. Com isso, o mais alto zuniu a porcaria do taco de beisebol metálico na minha direção e cravou um golpe na altura do pâncreas.

Eu não me lembro se gritei de dor ou se pulei direto para as lágrimas.

Se não estivesse preso pelos braços, com certeza já estaria naquele momento estirado no chão em uma macabra posição fetal, tremendo sem parar e não exatamente de frio. Por respeito, ironia ou desprezo, o Black Sabbath ficou em silêncio até que eu conseguisse novamente voltar a respirar.

- O que vocês tanto querem de mim? - perguntei enquanto uma lágrima escorria. Ali não era de medo; ainda era de dor.

- Você tem uma informação da qual nós precisamos. Mas como já foi dito, para você nos dizer é preciso que se lembre...

- Seus malditos sequelados! - explodi, sabendo que isso não seria bom. E, se estiver parecendo que eu gritei aqui, esqueça. Ainda não tinha fôlego suficiente para o feito. - Será que... vocês não percebem que se eu soubesse o que seja lá que uns doentes que nem vocês acham que eu sei... eu não teria dito já?

Ele se aproximou. A aproximação era sinistra. O próprio baixinho também naquela encenação (muito bem feita, por sinal) de filme de horror assustava. Sério, já estava esperando para ver quando ele bancaria a Jennifer Love Hewitt sem metade dos peitos e começaria a gritar: What are you waitingfor, huh?{1}

Mas o desgraçado levava aquilo a sério.

A sério demais.

- O grande problema... - ele continuou - é que

você está bloqueando essa informação por causa de um trauma.

Juro que me calei. Não porque quisesse ouvir aquilo, mas porque algum maldito sentimento dentro de mim dizia que aquilo fazia sentido.

Ou começava a fazer sentido.

- É comum pessoas que passaram por um momento de choque emocional muito intenso adquirirem uma amnésia momentânea, que pode se tornar permanente se não for tratada. E, no seu caso, se ela se tornar permanente, será uma perda de existência.

- Então eu estou sendo tratado? - o tom da voz estava melhorando. Não era o ideal, mas já servia para conter alguma ironia na entonação. - Se for esse o caso, Patch Adams deveria ter aulas nesse lugar...

- Você está sendo submetido a um tratamento radical para uma situação urgente. Em alguns casos, um segundo choque emocional pode destravar a mesma memória que um primeiro travou. E esperamos sinceramente que isso se aplique ao seu caso, afinal o que nos interessa, exclusivamente, é o motivo de você ter chegado até aqui...

Aquele sentimento, em parte destrutivo, continuou a se intensificar.

- O fato é que você apareceu desmaiado, com um rasgo no abdômen, dentro de uma banheira de gelo.

Ele tinha razão.

- E nós precisamos que você se lembre do porquê.

O pior de todo aquele pesadelo é que ele tinha

razão.

De fato, eu precisava mesmo.

ONTEM...

Eu me lembro que havia a música, só que o mais angustiante é não lembrar qual.

A verdade era que havia acordado em um dia que deveria ter sido como todos os outros e a tal música estava lá, ricochetando pelas paredes do meu apartamento como uma bola de pinball, servindo de trilha sonora para um despertar solitário na cama de casal. Era um dia chuvoso, e sempre existe algo de melancólico ou poético em se acordar solitário em uma cama de casal em um dia chuvoso.

O radio relógio não havia tocado e isso era estranho, já que não me lembro a que horas ele disparava, mas me recordo que ele sempre disparava. E, se não o havia feito, provavelmente estávamos num sábado ou num domingo.

Chuvoso.

Como me lembro de me sentir relativamente bem, provavelmente deveria ser um sábado. Se fosse um domingo, eu estaria quebrado; dolorido e cansado feito um sedentário após o primeiro dia de academia. Não que todo domingo fosse assim, mas os normais eram. E um axioma universal; não importa de onde você venha, a não ser que seja um maldito esquimó observando seu iglu derreter com o aquecimento global ou um monge ocioso com tempo para contemplar a reprodução de formigas, você sabe bem que todo o mundo espera alguma coisa de um sábado à noite. E isso não é apenas uma questão de cultura; é uma questão de bom-senso. Responda sério: entre ficar trancado no seu apê assistindo a seriados da CBS no primetime e ter garotas sexies, seminuas e perfumadas rebolando no seu corpo em clubes VIPs, o que escolheria?

Certo, talvez você até seja do gênero que prefira um sitcom nerd. Entretanto, se esse for o seu caso, teorizo duas hipóteses dignas de um Nobel: a) provavelmente os tais clubes VIPs não costumam deixar você entrar quando bem deseja e, se deixassem, você se endividaria por um ano apenas para pagar as gorjetas do barman; e b) as tais garotas sexies, seminuas e perfumadas não devem andar deixando recados na sua caixa postal (e quem vai culpá-las por isso?).

De qualquer forma, como já foi dito naquele dia, havia no meu apartamento aquele cheiro característico que os dias de chuva têm, mas o detalhe é que havia um segundo cheiro correndo por detrás daquela atmosfera. Um cheiro adocicado, intenso e marcante. Um cheiro de perfume feminino, do melhor tipo, não dos baratos, e que trazia as características da dona na fragrância. O odor adocicado trazia lembranças, e tais memórias me assustavam.

Porque eram memórias boas.

E, diante de tudo que estava acontecendo comigo nos últimos momentos, não era nada bom começar a ter boas memórias.

Uma hora ou outra, a gente sempre começa a se lembrar de tudo o que perderia.

CATIVEIRO...

- Quem esteve com você naquele dia no apartamento ? Eu não respondi. Não de imediato e não porque

não queria, mas realmente porque não sabia, ou achava que não sabia, o que na condição em que estava tinha o mesmo efeito.

- Poderia ter sido um homem?

- Não, claro que não.

- Por que não?

- Porque um homem não dormiria no meu quarto, nem na minha cama, seu escroto. - Respondi com um certo teor de moleque de ginásio escolar ofendido.

- De onde vem essa certeza, se você afirma não se lembrar?

- Eu não acredito que estou ouvindo isso...

- Acontece nos melhores casos. Nos piores também.

- O perfume era feminino, ok, seu idiota?

- resmunguei, esperando por algum golpe de bastão antes de continuar.

O golpe não veio e percebi que a provocação do baixinho-executivo-roqueiro era proposital.

Se realmente era assim, ele estava conseguindo o desejado.

- Não é preciso ser uma mulher para usar um perfume feminino...

- Você costuma confundir? - abusei, mais uma vez sem represália.

- Não vê o caso dos irmãos Wachowski? - ele continuou me ignorando. - Em um momento eram Andy e Larry. Em outro, Andy e Lana...{2}

- Você realmente está de sacanagem...

- E é assim que acontece. Em uma hora você está na Matrix. Em outra, você toma coragem para sair dela...

- Escuta aqui, Azaghâl...{3}

- E você? Você teve coragem de botar a cara a tapa e sair da Matrix? Ou você se mantém de maneira personalizada e enrustida dentro dela?

Eu cheguei a trincar os dentes. Sequestrar, bater, prender, torturar e interrogar uma pessoa sem motivo era uma coisa. Duvidar da masculinidade dela já era cruzar demais a linha.

- Sabe de que tipo você me parece? - o interro- gador continuou. - Daquele que liga para perguntar se a mãe está bem, enquanto dirige por uma rua de travestis, cheio de brinquedinhos escolhidos a dedo na maleta executiva.

Eu realmente trinquei os dentes.

- Não é isso que você gosta de fazer, executivo? - ele continuou. - Ou você prefere dançar funk carioca no traseiro de garotos de programa?

- Solta essas correntes pra você ver o que eu faço com o seu traseiro!

- Ah, você gosta de baixinhos?

Agitei o corpo, balançando de um lado para o outro violentamente, feito um bicho aprisionado, tentando me livrar daquelas correntes cheias de ferrugem, que lembravam garras com tétano nas pontas. Os tais carrascos nem se alteraram.

- Eu vou mostrar pra você o que...

- Ou preciso colocar um perfume feminino?

- Eu juro que eu...

- Posso usar luvas para você não ter de reparar nas minhas mãos...

- Eu juro...

- Como era o nome dele?

- Eu...

- Juan? Michel? Pablo? - ele continuou. - Ou talvez, quem sabe, prefira aqueles com codinomes como... vamos ver...

- Era Mariana, seu bastardo arrombado! - gritei com a voz alterada típica do raivoso que não percebe os detalhes do que diz.

Houve uma pausa. E um suspiro. Ambos meus.

- O nome dela era Mariana...

O infeliz sorriu. O sorriso desta vez era diferente.

Maldito desgraçado.

Ele conseguia a primeira informação.

ONTEM...

O perfume era doce. E era bom. Porque era dela.

Ela não estava ali, mas a presença ainda era forte; forte feito a potência necessária para se cravar uma estaca no peito de um vampiro nas melhores histórias. E cravava; cravava sem dó. O cheiro dela entranhava na metáfora mais forte possível e, juro por Deus, ficava ali imóvel e intacto, entre sangue e matéria, coabitando o coração.

O corpo - o meu corpo - ainda estava nu, estirado na posição de um Homem Vitruviano em uma imensa cama de casal, capaz de agradar ao casal Brangelina em plena lua de mel. Era uma manhã de sábado, mas se fosse qualquer outro dia com certeza os músculos estariam menos relaxados, mas o sorriso seria o mesmo. E não aquele sorriso sem dentes besta que os virgens exibem ao acordarem sozinhos em camas de solteiro nos quartos das casas dos pais, após a primeira transa. Eu me refiro àquele sorriso com porções de malícia e cafajestagem, que todo homem que já transou com muitas mulheres exibe quando percebe que dormiu com uma que fará todas as outras repensarem por que diabos o dispensaram - ou não insistiram (mais) ao serem dispensadas -, se uma mulher como aquela faz questão de estar ao lado dele.

Eu falo do sorriso do cara que sabe que ganhou a competição machista e silenciosa dos homens nos churrascos coletivos; que sabe que ganhará a competição feminina descarada e desenfreada das boates e nightclubs de alto nível; que sabe que ganhará a competição unissex exibicionista não declarada das redes sociais virtuais. O tipo de sorriso do cara que sabe que levou para a cama uma mulher capaz de parar uma rua sem semáforo, de aumentar as visitas de um blogue pessoal, de estourar a quantidade de comentários em uma foto do Flickr.

Era esse o tipo de sorriso que eu fazia por ainda sentir o cheiro daquela mulher na suíte da minha cobertura.

Imagine a mulher mais linda dentro do seu gosto por mulheres, e sei que você poderia imaginar isso até mesmo - ou principalmente - se fosse uma mulher. O tipo de mulher que sabe ser bonita e ter classe na mesma qualidade de uma acompanhante profissional à qual você não precisasse pagar; que sabe quando se calar para não o ofuscar em rodas de bar; e que ao mesmo tempo domine o enquadramento de uma foto digital, na verdade destacando você por estar ao lado dela. O tipo de personagem que você esperaria que uma mulher interpretasse em uma sala de chat para o convencer a um encontro às escuras; o tipo de perfil do Facebook que você imaginaria ser fake.

Imagine isso e você vai compreender o motivo do meu sorriso. E de tudo o que corria com ele. E de tudo o que corria por ele. E corria para ela. [O nome dela era Mariana...].

O mundo não apenas parecia bom. Parecia meu.

E os fatos eram os seguintes: a) eu estava apaixonado; e b) eu não fazia a menor idéia de quem era verdadeiramente aquela mulher.

CATIVEIRO...

- Como vocês se conheceram? - perguntou Black Sabbath, com seriedade.

- Eu não me lembro... - respondi com consciência. - Acho.

Ele abaixou a cabeça. Um dos brutamontes, sei lá qual, me pegou pelos cabelos e arremessou meu crânio para trás com a mesma violência com que um marido traído jogaria na parede a aliança da esposa que dormiu com o dentista.

A parte de trás da minha cabeça estourou na parede, reverberando um trovão no interior da caixa craniana.

- o baixinho perguntou, após esperar que eu me recuperasse. Com o estrondo anterior, foi mais ou menos essa a língua alienígena que entendi.

- Repete...

O outro brutamontes - ou o mesmo, vá lá saber - mais uma vez me pegou pelos cabelos. E bom...

O segundo estrondo reverberou. Talvez mais forte

que o primeiro, talvez menos; esse é o tipo de coisa que o cérebro, felizmente, adora esquecer.

- Eu pedi para repetir a pergunta, seus débeis mentais... - eu disse em uma frase que flertava com o sussurro.

- Concentre-se no que nós estamos dizendo...

A voz dele ainda estava distante, mas eu fazia tanto esforço para escutá-la, que sintonizava apenas trechos e tentava juntar em um quebra-cabeça mental. O esforço era como o de tentar escutar uma televisão em volume máximo, abafada pelo botão de mute.

- Como... se conheceram... ? - foi o que consegui captar e imaginei que fosse a mesma pergunta inicial.

A que por sinal eu estava enrolando para responder.

- ... - e aqui eu quase dei a mesma resposta. Entretanto, tal qual um cachorro salivante condicionado por uma experiência de Pavlov, recuei ante um sino acionado na cabeça, apenas pela lembrança do trovão interno de um crânio chocado contra a parede.

E preferi ficar em silêncio.

O curioso foi que eles respeitaram o silêncio. E comecei a compreender que o que os irritava não era a minha parcial ignorância, era a negação já condicionada.

O local era quente; abafado com a mesma falta de umidade que se sente em um apartamento trancado de uma cidade próxima no mapa-múndi das linhas dos trópicos. A sala, escura e fedida a ácido úrico com alto índice de pH, tinha uma porta enferrujada em forma de grade aberta, que deveria servir como motel em promoção para orgias de bactérias de tétano. O perfeito local onde prenderiam Conga, a mulher-macaco. Mas com um cheiro muito pior. Havia ranhuras na parede, ou deveria haver se a escuridão não as encobrissem. O chão era úmido como um local que acabou de ser lavado e ninguém pensou em passar um rodo para secar. E tudo o que no mundo deveria ser ruim naquele lugar era normal.

Lá dentro daquela sala se escutavam gritos que vinham de fora e, por mais longe que as outras salas estivessem, pareciam vir de dentro; porque pareciam vir de nós mesmos. Quando você canta com um time de futebol em um estádio lotado, você reconhece a sua voz como parte de uma única manifestação. Ali a situação era bizarramente parecida. Os gritos que reverberavam pelas paredes escuras eram como uma parte de um mesmo sofrimento incompreensível, dividido por pessoas que não se conheciam, mas se solidarizavam. Ao menos enquanto estivessem na parte em que gritavam.

- Como vocês se conheceram? - ele perguntou mais uma vez, com uma paciência que eu teria de agradecer se fosse uma pessoa agradecida. Pena que o único detalhe que me impedia realmente de mandá-lo enfiar suas perguntas em orifícios duvidosos era a presença dos dois amigos travestidos e dotados de uma criatividade sem tamanho para a crueldade.

- Foi durante um... acontecimento. - As memórias voltavam em flashes fragmentados, que lembravam a edição de um seriado de tevê a cabo. Cada flash daquele doía em algum local da mente. Ou do coração.

- Que tipo de acontecimento?

- E algo que eu... não gostaria de lembrar...

O baixinho me olhou com olhos que diziam tudo o que o silêncio apenas reforçava. Era como se ele me perguntasse se deveria me conformar em não recordar sem, no entanto, deixar de me lembrar das consequências disso. Fosse qual fosse o maldito motivo de toda aquela perversão, todos estávamos ali para que eu me lembrasse de tudo o que um choque traumático estava bloqueando.

O mais difícil, entretanto, não era forçar a memória. O mais difícil era controlar a raiva que sentia ao perceber que aquele tratamento estava de fato funcionando.

- Eu conheci Mariana em um momento em que estava fraco.

- Estava doente?

- Sim. E não.

- O que significa o "sim"?

- Que eu precisava de tratamento.

- E o que significa o "não"?

- Que a doença era psicológica.

O baixinho balançou a cabeça. Por um momento, meu coração acelerou achando que ele havia feito outro maldito sinal, mas então foi possível perceber que estava apenas absorvendo as informações. Claro que a minha pressão arterial não diminuiu, mas ao menos consegui segurar um pouco a tensão.

- Você não está sendo sincero conosco... - disse ele, com uma voz cansada; a mesma voz que um diretor de colégio tem com um aluno que recebe advertência e retorna à sua sala mais de uma vez na mesma semana.

- E, eu estou! E claro que estou... - diabos, a minha pressão arterial mais uma vez voltou a subir.

- Não por completo. Na verdade, você não está sendo completamente sincero conosco porque não está sendo sincero consigo próprio. O ruim disso é que, para nós, não faz a menor diferença de com quem você realmente não está sendo honesto, se continuar não dizendo o que desejamos saber.

A pressão continuou a subir. Eu sabia o que viria, como você também se tiver dois neurônios funcionando.

- E, se você não se lembrar, um desses dois carrascos vai enfiar um alicate na unha do seu dedo do meio. E vai retirá-la devagar. Centímetro a centímetro, enquanto você sente nervuras sendo dilaceradas e rompidas em um ponto de cada vez... - o que mais assustava talvez até fossem os conteúdos das ameaças e a ausência de mudança no tom da voz sem vida e entusiasmo. A mesma inflexão de voz de uma pessoa para a qual torturar alguém seria tão normal quanto perguntar à esposa traída qual o jantar.

Os poros voltaram a entrar em sudorese. Eu poderia ter desabado e desmaiado sem forças, mas aquilo já havia acontecido, e eles mais uma vez me acordariam com jatos de água gelada para recomeçar todo o sadismo. Logo, talvez a melhor decisão ainda fosse ignorar as ameaças, concentrar-me em meio a toda a pressão e levar aquela porcaria até o final.

Imagens começavam a se desbloquear na mente e elas doíam tanto quanto um alicate na unha.

- Nós nos conhecemos em uma situação extremamente frágil.

- E isso quer dizer...

"Nós nos conhecemos quando eu ia me matar."

ANTES...

Eu sempre me lembrava daquela ponte. Era uma ponte imensa; uma maldita sanguessuga de concreto e metal pela qual me lembro de gostar de passar com meu velho, na época em que eu era mais jovem, mas meu pai já era velho.

Se não me engano, ele passava por ali para me levar à escola antes do trabalho. Nós íamos no velho jipe filmado, com ar-condicionado e rocknroll nas alturas. Isso era a parte mais divertida: meu velho era um amante da história do metal, e em cada dia me apresentava uma banda nova e contava histórias cabeludas acerca delas, muito mais interessantes e violentas do que as versões dos contos dos Grimm espalhadas por aí.

Entretanto, não era ele quem me buscava; meu pai era o tipo de cara que só tinha horário para entrar no trabalho. Era comum que ele chegasse em casa fedendo a charutos cubanos e uísque dos bons, depois de fechar negócios com clientes poderosos em bares

VIPs com boas hostess e ainda melhores strippers.

Essa foi uma das primeiras lições que aprendi com ele no mundo dos negócios:

- Quanto maior o negócio, melhor devem ser as strippers.

Havia uma segunda interessante também.

- Existem três coisas capazes de virar a cabeça de uma pessoa: amor, dinheiro e poder. Dê ou retire qualquer um desses itens, e ela enlouquece.

Obviamente, com um estilo de vida desses, meu pai não era o tipo de cara a ter companhias fixas. Não havia uma mulher esperando para massagear suas costas depois de preparar um banho de espumas e sais na banheira da hidromassagem, quando seu homem chegasse da rua com camisas manchadas de lábios vermelhos, cuecas ensopadas de esperma e bafo de álcool destilado. Não sei se haveria uma mulher que se submeteria a um negócio desse tipo, e, se houvesse, eu duvido que ela seja lá muito feliz.

Curioso que em qualquer outra circunstância, minha guarda teria sido dada obviamente à minha mãe. Entretanto, ela não possuía uma profissão lá muito eficiente para se conseguir a guarda de um adolescente e acabou sobrando para o velho na história. Como se tudo não bastasse, ela ainda resolveu colocar em prática o fetiche de um empresário inglês de transar com a aeromoça na poltrona da janela mais escondida da classe A. Só que os dois gostaram da coisa e o que deveria ter sido uma aventura inocente acabou por se tornar um maldito épico.

Logo, o saldo final foi que minha mãe se mandou para Londres brincando de cavalinho no avião com um estrangeiro que ganhava em dólares, em euros, em reais, em pesos e sabe-se lá mais em quê. E em todas essas moedas ganhava bem.

Passado um tempo, ela quis me levar para Londres, mas eu já tinha idade para o juiz perguntar a minha opinião. E Londres era fria demais pra mim, ou ao menos foi o que o idiota aqui achou, comprovando o que dizem de adolescente não saber o que faz. E por isso nenhum juiz deveria perguntar a opinião de um adolescente metido a dono do mundo, como se sente todo o adolescente que não tenha sido um geek vítima de bullying (porque esse se achará a parte mais subalterna no colegial, mas com dois períodos de faculdade já será o próximo dono do mundo).

A questão é: eu não sei como teria sido minha vida se eu tivesse ido para Londres. Talvez até mesmo um dia, mesmo que em uma dessas realidades paralelas criadas por roteiristas de comic books entediados, eu não estivesse acorrentado como uma atração de um freak show, interrogado por pessoas que não conhecia em busca de algo de que não me lembrava. Talvez não, provavelmente. Pensando bem: com certeza eu não estaria.

Mas o relevante é que eu não fui para Londres.

E isso me levava de volta à velha ponte onde tentei me matar.

A cada fim de semana, e às vezes nem era preciso esperar até o fim, mulheres diferentes frequentavam a casa em que nós morávamos. Na verdade só me lembro de uma mulher a frequentar regularmente as casas que chamava de lar: uma velha senhora coreana da qual não me lembro o nome, que era a empregada que cuidava da casa e mãe de sete filhos. Também tratava de mim, embora seja difícil para um adolescente admitir um negócio desses. Eu não me lembro de muita coisa dela, com exceção da pele sem água e as bochechas caídas como duas bexigas sem ar. Recordo uma vez em que ela comentou que os sete filhos já haviam igualmente seguido o exemplo materno e proliferado a espécie de maneira frenética e desajustada.

Logo, a velha mal lembrava o nome de todos os netos, da mesma forma como eu mal lembrava o nome da velha, o que para ela não era algo tão ruim quanto pra mim, já que, além de ter a mesma cara, todo coreano no fim das contas se chama ou "Lee" ou "Kim". E quem a culparia? As classes mais pobres são mesmo como coelhos quando o assunto é reprodução; controle de natalidade é o cacete, o governo deveria distribuir televisões de LCD para diminuir o crescimento absurdo da prole menos favorecida.

Bom, que seja a prole faixa-preta. O fato foi que passei a adolescência aprendendo como gemiam loiras, negras, orientais, ruivas, morenas, loiras falsas. Meninos da minha idade convenciam o jornaleiro a lhe venderem Playboys (antigamente; hoje em dia basta acessar os blogs certos) ou a alugarem filmes pornôs (idem). Eu já tinha uma idéia de excitação diferente. Havia passado tanto tempo escutando meu pai em outro quarto com dezenas de mulheres, que curiosamente adquiri um processo próprio de excitação auditiva.

Sabe, eu não sei como funciona com você. Mas, para mim, se uma mulher simplesmente tirasse a roupa e começasse a balançar os peitos como uma pin-up, isso ainda me seria muito menos excitante do que se ela simplesmente chegasse ao meu ouvido e dissesse sacanagens das mais baixas. Para dar uma idéia, eu me lembro de ter amigos normais que enlouqueciam com a conta de seus telefones celulares; eu já enlouquecia com a conta dos meus telefones fixos. Sério; você não faz idéia da fortuna que já gastei com tele-sexo. E alguns cobravam interurbano, mas propositadamente avisavam isso em uma letra do tamanho inversamente proporcional ao da alta excitação do cliente que liga para um serviço desse tipo.

Só que é aquilo, a gente cresce. E cresce na vertical. E, conforme eu crescia, meu pai não começou apenas a me levar à escola; ele começou a me levar ao escritório. E começou com todo aquele papo de pai que tem uma empresa de que um dia aquilo tudo seria meu e tal, e que eu deveria tocar o empreendimento que ele começou, pois nós éramos família, ainda que fôssemos só nós dois, e eu sabia que ele estava certo, mas isso é o tipo de coisa que um filho aceita, porém sempre imagina para um futuro tão distante que só a ficção científica poderia descrever.

E, quando eu cresci ainda mais (inclusive na horizontal), ele começou a me levar aos clubes VIPs. Logo, tal qual a prole ninja coreana da velha empregada (que a essa altura já havia sido dispensada), também segui meu exemplo paterno como referência e acabei levando para a minha cama muito mais mulheres do que as que mereciam estar lá (pois é, nem todas sabiam dizer boas sacanagens junto do ouvido).

Ainda assim, me lembro da vida ser boa naquela época. Eu saía de manhã e o velho me deixava na faculdade. Da faculdade, me encaminhava para a agência e eu ficava ali de assessor dele, observando-o se comunicar com clientes poderosos o suficiente para escolherem as melhores lap dances, ou observando-o solitário, pensando em como se comunicar com milhões de pessoas que comprariam coisas que não sabiam que precisavam.

As vezes, ficava imaginando o que meu pai faria se lhe dessem uma presidência da República. Se, devido às suas campanhas de massa, ex-fumantes voltassem a cuspir câncer abraçados com nicotina ou diabéticos trocassem corações transplantados por qualquer coisa em formato esférico rico em glicose; o que ele poderia fazer com o moral de soldados em baixa, ou com o ânimo de seguidores de Twitter desanimados?

Bom, o fato era que aquele velho era a minha base. Eu tinha tudo o que um jovem com idade para estar na faculdade poderia querer: roupas, carros, mulheres, emprego. Tinha uma boa casa, tinha tempo ainda para frequentar uma academia. Eu não era o tipo de cara que era parado pela polícia, não precisava esperar um tiroteio acabar para subir de volta a um barraco de morro, não precisava me humilhar em uma entrevista de emprego, ao lado de uma dezena de moleques tão nervosos quanto eu; não, pelo contrário, eu era o cara que ficava do lado do vidro fechado no sinal com chuva. Ou ensolarado (milagres do ar- -condicionado). Eu era o cara que não frequentava a fila do banco, pois o gerente conhecia meu nome (ou reconhecia meu sobrenome, o que dava no mesmo).

Logo, a vida era boa. Porque a base era sólida e a arquitetura ao meu redor, bem planejada.

Só que, de súbito, a minha base ruiu. O velho morreu.

CATIVEIRO…

- Quando vem a parte em que você tenta se matar?

- Agora...

ANTES...

Quando o velho morreu, a sensação inicial era de que o mundo, na forma como se conhece, o tal mundo material, parecia surreal demais para existir. Eu nunca havia me ligado a nenhum deus de membros animalescos nem às dezenas de religiões masturbatórias que se tem por aí; não sabia a porra da diferença entre preencher cheques de caridade para sustentar iates de bispos ou me explodir buscando um Paraíso de 72 virgens.

Para mim, o mundo era o que eu podia ver, tocar, comprar e provar. Só que naquele dia isso mudou.

Não passei a ser um cordeiro de Deus, seria hipocrisia admitir um negócio desses, mas admito que se não O aceito como fato, também não O negaria se Ele a mim viesse. A sensação era de que estava vivendo em um maldito pesadelo; um trote provocado por um Sandman mais cruel do que a versão de Neil Gaiman, que não era um deus ruim, mas sabia ser ruim quando queria demonstrar seu poder de deus.

Recebi um cheque polpudo por um seguro que

nem sabia que existia no meu nome, e tudo o que conseguia pensar era em que conta tinha de depositar aquela merda para ter meu pai de volta.

Poucos, muito poucos dias foram precisos para perceber o óbvio: poucos dias antes eu era um jovem que tinha tudo, um jovem que possuía até o tal do sonho americano, embora nenhum sonho de si próprio. Poucos dias depois, eu era um jovem que percebera que tinha tudo, mas graças ao pai.

E que, sem o pai, não era nada.

O resultado desse distúrbio transcendental foi que bastou pouco tempo para que os credores batessem e tomassem o que eu havia recebido com o seguro. Muito dinheiro na mão de quem nunca aprendeu a planejar e a pagar contas vale menos do que pouco na mão de uma pessoa que cresceu em um cenário austero. E eu definitivamente estava no primeiro caso.

Ainda havia a agência, mas é claro que isso era uma piada. Se eu não conseguia gerir as contas da velha casa sem o velho, o que dizer de uma agência abarrotada de clientes poderosos que engoliam garotos amedrontados como eu no cereal com leite do café da manhã, antes da corrida na esteira com a personal trainer (gostosa)?

Havia sócios naquela agência, óbvio que havia, mas nenhum deles era majoritário. E eu herdara a grande parte, logo, a agência ainda era minha. E isso não me deixava melhor.

Um dos sócios, Jonas Calvetti, era o braço direito do meu pai e aquele que achava que deveria liderar a empresa nos novos tempos. E ele provavelmente tinha razão, mas entre esse objetivo e essa concretização havia um moleque amedrontado com metade das ações da agência que o pai criou.

E foi então que ele armou pra mim.

A sacanagem toda foi assim. Havia uma conta; uma dessas grandes. Do tipo de acionista que vem às reuniões com mais de um advogado, com medo dos engravatados não saberem o pensamento do juiz tal ou do fulano jurista aqui ou ainda do sicrano acolá sob o código penal do país tal. Eles, e quando digo eles falo dos acionistas liderados por aquele escroto, haviam me explicado que ouviríamos o que eles queriam, que eram clientes de anos, e que eu como sócio majoritário deveria estar presente. E poderia até sugerir algumas idéias para a campanha de marketing, baseado em um pequeno briefing que eles me passaram previamente. Não lembro qual era a empresa... talvez de cerveja, talvez de sapatos, não fazia diferença. Até cheguei a rabiscar algumas idéias a lápis na parte de trás das folhas impressas com planilhas inutilizadas e mostrei-as ao nosso homem de confiança, para que ele me indicasse se estava na linha da coisa. Obvio que ele sorriu, rasgou elogios e me deu tapas nas costas. E o otário aqui foi até a reunião achando se tratar de uma reunião de negócios comum em que me socializaria melhor com meu papel na empresa.

Só que não era uma reunião comum.

Os caras me sentaram de frente para os clientes e sua horda de advogados, enquanto os sócios da agência se sentavam nas laterais do espaço entre nós, como plebeus em uma arquibancada do Coliseu. Com pole- gares apontados para cima.

E então o safado do Jonas Calvetti começou a apresentar a agência e a me apresentar na agência, e dizer que já havia me colocado a par da importância daquela conta e parceria para a empresa.

Os sócios foram simpáticos.

Eu também.

E então, quando eu esperava que começasse a construção do verdadeiro, grande e detalhado briefing para que compreendêssemos o que trabalharíamos, Calvetti virou-se e disse:

- E então, passo ao nosso sócio majoritário a palavra, para que explique ao cliente suas idéias para a próxima campanha...

Eu gelei. Sem brincadeira; foi como se o Iceman, dos X-Men, tivesse assoprado na minha nuca depois de tomar um sundae. Ou se um Sub-Zero encostasse os dedos na minha coluna vertebral, antes de um fatality.

Os clientes ficaram me olhando sérios, ao estilo japonês de um samurai prestes a cortar a cabeça de um prisioneiro com uma catana afiada, enquanto os sócios ao meu redor se mantinham inexpressivos, mas com lindos e radiantes sorrisos internos.

Isso já era constrangedor. Contudo, nunca é o bastante.

Foi então que meu celular tocou.

Eu estava tão chocado que não o desligara, e é óbvio que pela Lei de Murphy alguém me ligaria naquele exato momento. Desliguei aquela porcaria desconectando a bateria e tentei continuar a agir com naturalidade. Logo, não me fiz de rogado, inspirei fundo e ainda fiz bonito. Até comecei a apresentar minhas idéias, só que a droga é que, quando não se está preparado, qualquer boa idéia fica ridícula sendo apresentada a lápis e escrita à mão do outro lado de uma folha impressa com planilhas descartadas.

Escrever em um papel de pão talvez tivesse sido menos amador!

Os clientes me olhavam chocados, como faz qualquer pessoa quando vê em atividade um idiota que parece não saber o que está fazendo, e continuei a falar à medida que conseguia. Quando terminei, suava de uma maneira que ar-condicionado nenhum daria conta. E tudo bem que a apresentação improvisada parecia um pouco amadora, mas o conteúdo, juro, era bom. Bom mesmo. Eu havia aprendido com meu pai alguma coisa, e tinha um talento para a coisa se fosse lapidado com mais tempo.

E, garanto, o velho teria ficado orgulhoso daquelas idéias.

Mas não aqueles clientes.

Os velhos apenas continuaram me olhando como se eu fosse um ET, disseram que não era nada daquilo que eles queriam, que eles já tinham sido mais claros do que pó de boa qualidade sobre os objetivos deles, ergueram-se feito androides e saíram daquele jeito que saem as pessoas que pretendem nunca mais voltar.

Na verdade, nem sei se eles escutaram alguma coisa das idéias que eu expus; mais me parece que eles estavam preocupados demais com a minha aparência física de juvenil de futebol e com o profissionalismo, ou a falta dele, da minha apresentação à mão. Esperavam uma apresentação sem nenhum psicodelismo, dançando nas imagens tremulantes na parede de um projetor exibindo um arquivo em PowerPoint, com gráficos que não dizem nada, mas parecem dizer, e informações superficiais encadernadas em projetos de capa dura.

O fato é que sei que aquelas idéias eram boas. Apenas a orientação de Calvetti me foi passada de forma equivocada, propositadamente, para me constranger. E o desgraçado estava jogando alto; estava disposto a sacrificar uma das nossas maiores contas desde que isso significasse me tirar do caminho dele.

Eu olhava ao redor e conseguia ainda ver apenas aqueles sócios me olhando com polegares para cima.

E, quando os clientes saíram, Jonas Calvetti se levantou e comentou o quanto eu deveria ter consciência do que a minha inexperiência havia custado àquela agência, e do quanto eles confiavam em mim e se decepcionaram, e do quanto meu pai ficaria envergonhado de mim.

Por causa da última parte, eu afundei a cara dele com um soco que ele provavelmente já esperava, diante dos sócios.

Aquilo foi como ver os polegares do Coliseu sendo virados para baixo.

Em pouco tempo eu estava fora do jogo.

CATIVEIRO...

- E como foi isso?

- Eu já disse.

- Me refiro à sua derrocada.

Houve um momento de pausa. Aquele momento em que nós sabemos que teremos de dizer a coisa que queríamos esquecer.

- Os sócios se reuniram em um conselho e fui convocado. Eles queriam que eu renunciasse, ou, pelo menos, que eu vendesse a minha parte na empresa e deixasse que ela seguisse os rumos que deveria.

- E o que você fez?

- Eu mandei que todos fossem à merda. E abandonei a reunião.

- Você então lutou pela sua posição na empresa?

- Eu gostaria de dizer que sim.

- Mas...

- Mas... eu não quero falar sobre isso.

- Você tem de falar sobre isso...

- Não, eu não tenho de falar sobre isso...

Eu percebi que um dos encapuzados, o mais baixo, colocou algo nas mãos, como se fosse uma luva, sei lá. Eu estava tão puto, que nem me concentrei nele.

Deveria.

- E digo mais: eu não vou falar sobre isso, Willow! E quer saber? Eu não preciso do seu maldito julgamento, nem da sua cara de...

Um dos encapuzados socou com vontade uma das minhas coxas, na altura do fêmur. O músculo continuou a ter espasmos, mesmo após o violento trauma.

E descobri que o que lhe cobria os dedos não era uma luva.

Era um soco inglês.

- Você tem de nos falar sobre isso... - insistiu o interrogador.

Na força ou na inteligência, ele estava certo. Eu tinha mesmo.

PONTE...

Eu dirigia o carro de uma maneira desleixada e sem propósito. Era um motorista sem consciência dirigindo para um local sem endereço.

Havia milhares de carros ao redor; era a droga da hora do rush e eu não conseguia sentir qualquer conexão entre mim e os seres humanos que guiavam os veículos. Nenhuma correlação sugerida por uma rede social; nenhuma simbiose alienígena que precisasse esperar uma década para sair da cabeça de James Cameron.

Eu sei que o mundo para mim era sombrio o suficiente para fazer a noite nascer antes do pôr do Sol. E os seres humanos para mim eram como quaisquer seres humanos de uma sala fechada de reuniões; e nada do que eu sentia parecia poder ser resumido em 140 caracteres. Era uma dor que batia e batia forte, e batia de dentro. Não era algo que sufocasse; era algo que drenava o que fosse que eu tivesse de melhor, e que se alimentava disso a ponto de deixar apenas as sobras. A ponto de gerar uma sensação que ia contra tudo o que o espírito humano precisa para querer viver e continuar vivo. Uma dor que choro nenhum seria suficiente para curar; uma dor que lhe fazia querer obedecer a comandos depressivos que você não imaginava serem seus, simplesmente para ver se a dor interromperia. Porque se a morte fizesse aquela dor parar, então seria mais fácil viver com ela.

Se eu fosse um homem ligado a Deus, ali teria sido a hora de procurá-lo e acreditar na fé, afinal, poderiam ser provas que eu precisaria superar.

Como era um homem de matéria, aquilo tinha de ser o fim.

Larguei o carro no meio da ponte engarrafada. Sem pisca-alerta, sem triângulo, sem porra nenhuma. Simplesmente uma porta aberta de um carro ligado, ignorando as buzinas desarmônicas que aquela passeata de CO, se tornou quando motoristas estressados perceberam que um imbecil deixaria o seu engarrafamento ainda pior.

Era a mesma ponte; a mesma ponte por onde o meu pai me levava todos os dias para a escola, antes do trabalho. A mesma ponte que me ligava a uma vida que eu antes achava completa e na qual, de repente, não encontrava mais motivação.

Eu caminhei para a lateral, além do carro abandonado, e subi ao parapeito, observando o mar sem fim. Imaginei o que me esperaria lá embaixo, e tive a certeza de que eu não era Percy Jackson, e nada sem ser a Morte me receberia tão bem naquelas águas poluídas.

No fundo, sentia que as pessoas estavam chocadas com a cena, chocadas a ponto de abaixarem os seus rádios MP3 ou podcasts conectados a iPods. Eu só não tinha a certeza se elas estavam chocadas porque poderiam ser testemunhas de uma morte súbita, ou porque algum idiota seria realmente capaz de abandonar o carro daquela forma sem pisca-alerta naquele engarrafamento.

Olhei para o fundo, mais uma vez, e as pernas bambearam. Na mente, tentei ouvir alguma voz de Deus, mas de fato o que ouvi foi apenas...

What are you waiting for, huh ?

... nada.

Fechei os olhos. Abri os braços e tentei sentir se ali o mundo melhoraria. Era uma tentativa difícil, afinal, não é o tipo de coisa em que alguém apostaria seu dinheiro. A probabilidade de o mundo mudar de uma hora para outra deve ser menor que ganhar na loteria. E não sei quais eram as minhas porcentagens de sucesso naquele momento. Mas, fossem quais fossem, elas deram certo.

- Você pretende mesmo fazer isso?

Eu me virei assustado, pensando se já era o anjo da morte falando comigo. Olhei para baixo com o intuito metafísico de perceber se o meu corpo já tinha disparado na frente e deixado o espírito para trás. Sabe como é; a gente se influencia muito com o que vê em filmes, por aí.

Mas o meu corpo ainda estava ali.

E não sei de que tipo de anjo era aquela voz feminina que falava comigo, mas era com certeza do tipo que você adoraria fazer coisas ruins a ponto de se desviar para o Inferno.

- Você se importa?

- Um pouco... - ela disse, com uma frieza que não era normal. Ao menos não para uma pessoa normal em uma situação daquelas, e não importa o que você diga, que não vai me convencer do contrário.

- Você é alguma dessas Testemunhas de Jeová, vendedoras de Bíblias?

Ela riu. O riso ainda era frio para uma situação como aquela.

- Na verdade, é que eu sou a motorista do carro atrás do seu...

A resposta foi tão natural, que eu também ri. A reação inusitada me levou a me questionar sobre qual era a situação mais surreal que já vira no mundo: a dancinha do Peter Parker emo em Homem-Aranha 3 ou gargalhar do alto da ponte onde estava prestes a me matar...

- Eu estou realmente atrapalhando o trânsito, não é?

- Olha... - ela disse, mantendo ainda o improvável bom humor. O tom ainda era frio; mas já se encontrava alguma ternura pichada em algum muro. - Eu acho que, se você não mexer logo aquele carro, aquelas pessoas vão matar você...

Eu gargalhei. A vida, de repente, parecia divertida demais para terminar daquela forma.

CATIVEIRO...

- Você sabe que terminou essa história com hipotermia, dentro de uma banheira de gelo, sem rim, não sabe?

- E você me deixa esquecer?

Fiquei em dúvida se apanharia pelo comentário. Naquele momento, pareceu ter sido relevado.

- O noticiário de uma rede de televisão notificou o seu caso.

- Com certeza deve ter sido o menos sensacionalista... - dúvida: como eu ainda conseguia falar com tantas dores nas juntas e no resto do corpo, pendurado daquela forma e ainda reservando espaço para sarcasmos?

- Fóruns na internet estão afirmando que o seu caso é uma lenda urbana criada pra vender notícia.

- Você deveria saber como essas coisas funcionam.

- E por que deveria?

- Tem gente que até hoje não acredita que Tony Iommi toca guitarra com cilindros de metal no lugar da ponta de dois dos dedos.

E não é que o sujeito riu? Pela primeira vez naquele antro de horror, o candidato a carrasco pareceu se descontrair; como se admitisse enfim que, de vez em quando, eu poderia ser um cara legal, quando não estivesse acorrentado, rasgado e sofrendo de traumas psicológicos. Ou como se em um desses universos alternativos da DC Comics nós pudéssemos um dia, de repente, sentar na última mesa de um bar escondido no fim do mundo e tomar uma cerveja gelada, se não fosse ele o comandante da minha sessão de tortura.

- O acidente de Iommi realmente aconteceu - disse o baixinho sinistro, parecendo falar sério. - Ele pediu por isso...

- Ah, é mesmo? As pessoas andam pedindo por coisas ruins?

- Você é um exemplo disso. Ai.

- Quer dizer que... sei lá... Bon Scott pediu para morrer asfixiado com o próprio vômito?

- Não era esse que cantava em altos brados: Don't stop me. Im on the highway to hell?{4}

Fiquei calado. Essa até eu tinha de admitir que era uma boa resposta.

- Além do mais, ele morreu na verdade por hipotermia, após ter dormido no carro em coma alcoólico, em uma noite de temperatura gélida.

- O mundo do rock está cheio de lendas... - disse eu, como se isso fosse trivial.

- Por exemplo?

- Referências a satanismo e coisas do tipo.

- Defina satanismo.

Aquilo me irritou profundamente. O que diabos era aquilo? Prova oral de pré-vestibular para universidade de magia negra?

- Pessoas com aparências bizarras como a sua, masturbando pessoas fantasiadas como esses dois, enquanto gozam de prazer por todos os orifícios ao machucar pessoas acorrentadas como eu... - ah, falei mesmo.

Eles bateram ao mesmo tempo.

Isso é que foi o pior.

Ao mesmo tempo.

Um acenou para o outro, estilo figurante de filme de gangue, e bam! Lembra-se do taco de beisebol que fazia barulho? Ele rosnou furioso no ar e acertou a parte de trás da minha coxa.

Apenas isso já me teria feito gritar.

Não satisfeito, contudo, o outro com o soco inglês deu com aquele punho de ferro um golpe violento no joelho da mesma perna.

Isso é digno de nota: eles bateram ao mesmo tempo, na mesma perna.

Enquanto eu chorava desejando morrer para a dor parar, o Black Sabbath disse com aquela expressão neutra, de quem não sentia excitação ou remorso:

- Eu não disse? Tudo se pede. Até as piores partes...

Lágrimas de dor ainda escorriam. Quando consegui voltar a falar, acho que foi isso que disse:

- O que vocês querem de mim? - perguntei baixo, desta vez sem sarcasmo, imposições ou ironias no tom; simplesmente com uma humildade à qual tive de me render literalmente na porrada.

- Defina satanismo - ele insistiu, como se ainda não soubesse.

Eu resolvi jogar o jogo. Não que tivesse muitas outras opções.

- Pessoas dispostas a ir contra a moral social e os chamados bons costumes, pregando o hedonismo e fazendo pactos e rituais para entidades inferiores...

- Me dê um exemplo.

- Sei lá, porra... os Stones! - disse, citando o primeiro exemplo que vinha à cabeça e torcendo para não levar outra bordoada. Não que eu não estivesse falando sério, é que hoje em dia nem sempre as pessoas levam a sério coisas assim. Além disso, no início até que estava dando pra segurar a onda, mas conforme você vai apanhando e apanhando e as suas juntas e os seus músculos vão ficando inchados, o estresse toma conta do psicológico e a dor lateja até por uma ameaça antes mesmo do real contato, fazendo você repensar alguns conceitos.

- Os Stones seriam um exemplo de satanismo?

Daquela maneira cética e sem emoção com que

ele falava, a idéia parecia ridícula.

- Ah, sei lá! Não foram eles que gravaram "Simpathy for the Devil"? Tem um monte de capas deles com referência a vodu e coisas com chifres...

- Você já está usando um exemplo no campo satanista ou ainda no de mitos do rock?

Eu suspirei, sem responder. Aquela era uma boa pergunta.

- Então... - o baixinho insistiu, de maneira didática -... por esse seu raciocínio, Alice Cooper também seria satanista?

- E, quem sabe? Não dizem que ele tirou o sobrenome dele de um Tabuleiro Ouija? Dizem até que ele matou uma velha no avião!

- Ele jogou cartas com ela. Depois ela dormiu. Quando ele tentou acordá-la, ela estava morta por causa de um aneurisma.

- Que coincidência, não? Logo ao lado dele.

- Você quer dizer que se uma pessoa sofrer um enfarto ao lado de John Lennon é um simples enfarto, mas se sofrer ao lado de Gene Simmons ele a vampirizou?

- Não, não! Claro que não!

- E qual é a diferença?

- O Kiss não faz referências satanistas nas letras! E só um visual performático para dar efeito nos truques de palco! Além do mais, John Lennon era um estudioso, só isso...

- E Alice Cooper seria um satanista que vampiriza velhas em aviões?

- O cara chegou a encenar necrofilia no palco, assassinatos e outros conceitos que ajudaram a definir o shock rock!

- Não seria um visual performático para dar efeito nos truques de palco?

- Não, ele de fato acreditava naquilo.

- Como você concluiu isso?

- Ele se tornou cristão depois! "Antichrist Superstar" foi uma resposta de Marilyn Manson a essa conversão, já que anteriormente havia se inspirado em Cooper.

- Ato este que seria o oposto de satanismo? - ele continuou a perguntar, feito um alienígena tentando entender a cultura underground terráquea.

- Sim, porque ou você segue Jesus ou segue Satã.

- E não existiria uma opção intermediária?

- Na verdade, eu acredito que mesmo quando o homem acha que serve a si, está servindo a um dos dois.

- E qual a diferença?

- Jesus é amor incondicional, Satã é prazer desmedido.

- Então Jesus seria divino e Satã seria matéria?

- Se colocado dessa forma...

- Interessante.

Houve silêncio. Eu suei frio me preparando para algum golpe ocasional; sabe-se lá o quanto os encapuzados ficam irritadiços quando alguém cita Jesus em uma frase, mas ficou tudo calmo. Tenso, é verdade. Mas calmo.

- E o que era Mariana Slaviero?

- Como assim?

- Amor incondicional ou prazer desmedido? Como sempre, eu apenas suspirei. Estava ali mais uma resposta difícil de concluir.

NOITE...

Havia sido mais uma noite de sexo diferente.

Quando digo diferente, não me refiro exatamente ao formato do sexo em si. Sabe, Mariana não curtia animais, tapas na cara, sufocamento nem nada do tipo. Preservativos com gostos, até. Uns brinquedos talvez. Mas nada que qualquer um de nós não consideraria normal quando trancado entre quatro paredes.

Só que naquele dia, não sei, naquele dia não foi como nos outros. O que foi diferente naquele caso, na verdade, foi a maneira como ela encarou o sexo. E o seguinte: no início, e quando digo no início me refiro à primeira semana, a coisa era mais tenra, daquele tipo de sexo casual em que as posições são tradicionais e nada criativas e mais parecem retiradas de um filme da série Emmanuelle, com mulheres sendo penetradas por homens sem genitais.

Isso no início, o que é comum, já que todo homem está programado para pegar leve com uma mulher nas primeiras vezes (a não ser que ela própria não o queira assim), com o intuito de que ela volte outras

vezes, quando, aí sim, ele espera começar a poder pegar mais pesado um pouco de cada vez.

E ela voltou. E a coisa esquentou e ficou quente pra valer. Mariana sabia fazer coisas que me fariam trocar uma orgia por uma noite com ela, desde que ela prometesse que não viria com nenhum tabu. Só que ela nunca vinha. Sabe aquilo tudo o que você gostaria de fazer com a sua namorada depois de assistir a um vídeo de Sasha Grey (claro, falando dos vídeos antes de ela se convencer de que era atriz de verdade), mas falta coragem de pedir?

Com Mariana não era preciso pedir.

E talvez por isso, por essa predisposição natural dela para a coisa, e para coisas diferentes e intensas, é que eu percebi que havia algo de diferente naquele dia. Ainda era ótimo, maravilhoso e tudo o mais, mas percebi que o que estava diferente era mesmo a  forma como ela estava encarando a coisa. Pode parecer bem estranho, e pode até mesmo dar a impressão de que estamos falando de um fetiche bizarro (como todos os fetiches sexuais), mas eu seria capaz de jurar que ocasionalmente, em vez de gemer de prazer, mais parecia que ela estava rezando. Só que, no caso, aquilo não era uma bizarra fantasia; falando sério: eu nem sei se curtiria me balançar atrás de uma mulher de quatro, vestida de freira e fingindo orações ao Senhor.

Mas não havia terços, nem cruzes, nem nenhum jogo do tipo.

Simplesmente não era uma fantasia.

A oração dela era real.

Ela também veio com uma de que queria ficar por cima para comandar a coisa. Eu não tinha problema com isso; ficar por baixo nunca é uma visão ruim, ainda mais quando há espelhos no teto. Só que percebi que, a cada vez que ela percebia que eu chegaria ao orgasmo, ela travava a coisa e diminuía o ritmo do coito, enquanto ainda me provocava tocando em alguns pontos e sussurrando frase sujas ao pé do ouvido para impedir que eu perdesse a excitação.

No início, eu achei bacana, pensei que fosse alguma coisa estilo faquir indiano, sei lá; todo mundo já ouviu falar naqueles gurus magricelas que trepam feito coelhos ao longo de dias inteiros, não?

Só que o detalhe é que eu não sabia as técnicas milenares de coito, nem havia sido preparado para ser uma máquina sexual! E chegou uma hora em que já não sabia mais o que fazer para continuar mandando sangue para o bichinho lá continuar animado. E aquele vai não vai a que eu estava sendo submetido há mais de uma hora foi acabando com a minha euforia, como se sentisse que a minha... energia, se puder chamar assim, estivesse sendo sugada, e nem é no sentido que eu gostaria de contar em uma roda de bar.

Depois ela quis me convencer de que era uma forma de ela manifestar prazer. Mas eu ainda me sentia um maldito escolhido, prestes a ser perfurado em pleno ato sexual por um picador de gelo. Ou então, na melhor das hipóteses, o futuro sacrifício de alguma entidade meio humana e meio touro, que quisesse se casar com o deus Dionísio em Bon Temps.

Nenhuma das duas hipóteses parecia lá algo muito legal, fora da poltrona de espectador.

A conclusão foi que parei aquilo ali na hora e ela pareceu furiosa. Mas eu ia fazer o que para o menino continuar agitando no meio daquele sexo casual cerimonial? Engolir um Viagra com vinho como se fosse uma hóstia? Aliás, que idéia interessante...

Bem, independentemente de formas criativas de se engolir um afrodisíaco, eu me lembro que disse depois:

- O que diabos você estava querendo fazer hoje?

Ela me olhou frustrada. Sabe aquele olhar da professora particular que explicou a mesma coisa três vezes e percebeu que o aluno burrinho não entendeu em nenhuma delas? Então; só que a questão é que eu não tinha tido uma única explicação ainda.

Ela suspirou.

- Eu não sei realmente se você está pronto para o que eu poderia lhe mostrar...

Percebi a ênfase na palavra "realmente". Muita coisa parecia ser dita com ela, espalhada entre a preocupação e a ofensa.

- Você só vai saber se tentar... - disse, embora não fizesse a menor idéia do que estava dizendo.

- Como você encara o ato sexual?

Eu não acreditei que ela queria discutir a relação em um momento daqueles. Mas é um fato; todo homem sabe que as mulheres adoram os momentos mais inoportunos para discutir inesperadamente uma relação.

- Está falando de amor de almas gêmeas e coisas do tipo?

- Não, cabeçudo! Estou falando de sua forma de encarar o ato...

- Ora... - "Mulheres". - E um ato de intimidade e prazer entre duas pessoas.

- Apenas isso?

- Você quer que eu diga: "e uma forma de reprodução da espécie"?

Ela suspirou. De novo. Eu voltei a me sentir o menininho burro da professora particular sem paciência.

- O que você sentiu hoje?

- Durante a transa?

- Obvio. Ai.

- Eu me senti... cansado.

- Por quê?

- Talvez por causa do esforço. Sabe como é, né? Isto aqui não é disjuntor, que a gente vem, liga e desliga...

- Esse "talvez" quer dizer que talvez possa ter sido por outra coisa?

Insuportavelmente inteligente.

- Bom, eu vou parecer idiota falando isso...

- Você só vai saber se tentar...

Definitiva e insuportavelmente inteligente.

- Bem, sabe, teve um determinado momento... se lembra do nosso papo sobre a troca de prazer entre duas pessoas?

- A sua definição?

- Certo. A minha definição.

- O que tem?

- Foi meio como isso. Era uma troca de prazer, claro; mas o fato de me preparar para externar essa forma, e o ato preparado nunca vir, começou a gerar uma... sensação estranha...

- Me fale mais...

Bom, se o que eu falava fazia sentido ou não, ao menos parecia estar caminhando em alguma direção.

- Começou a gerar ansiedade. Era como se aquilo se acumulasse, estilo um vulcão nervoso...

- Onde?

Pergunta estranha. Estava prestes a falar no meio do peito, afinal é onde nossa ansiedade costuma se reter, e disse:

- No plexo. Ou um pouco abaixo... acho...

Ela balançou a cabeça como se concordasse. Ao menos se não com o que eu disse, com o caminho que estava seguindo.

- Você sentiu a troca de energia?

Eu gostei daquele termo. Energia. Talvez até o tivesse utilizado antes se imaginasse que ela o levaria na boa.

- Sim. Mas como se eu estivesse cedendo tudo para você mais do que trocando na verdade...

- Porque você vê como apenas um ato de prazer.

- E você vê como o quê?

- Um ato de expressão divina.

Eu travei. Ainda estávamos nos domínios dos fetiches ou aquele negócio já estava começando a ir longe demais?

- Sexo pra você então não seria uma coisa animal?

- Você evolui na mesma proporção de um cachorro?

- Você está colocando como se uma foda pudesse ser comparada a uma missa.

- E você como se um bicho pudesse entender isso.

Eu nunca sabia se beijava aquela garota ou a enforcava. Talvez por isso ela me enfeitiçasse. O que me levava a pensar em como fazer para conseguir manter um efeito sobre ela na mesma proporção.

- E como eu posso fazer para compreender melhor essa coisa?

- Eu posso levar você a um local. Entretanto, não vai adiantar se não for com a mente aberta e o coração desprotegido.

Ponderei sobre aquilo. Sério. E perguntei:

- Você acha que eu consigo fazer isso?

Ela não disse nada e só me olhou. Naquele maldito olhar, ela já dizia tudo.

Eu estava anos-luz atrás daquela garota.

- Tá, eu sei... - eu disse em suspiros. - Eu só vou saber se tentar...

Eu mal fazia idéia do que estava dizendo.

CATIVEIRO...

- Você foi ao tal local?

- Sim, eu fui.

- E o que encontrou por lá? Nem eu mesmo acredito.

MANSÃO...

A entrada do local já estava badalada. Era uma casa grande, particular, provavelmente de algum ricaço que não tinha tempo de morar em todas as casas que possuía e então alugava algumas delas para as festas dos outros. Uma mansão de três andares, fechada especialmente para a ocasião. Vários carros esportes desfilavam por ali com pessoas bem vestidas o suficiente, talvez não o tanto para você se sentir em uma festa de entrega do Oscar, mas ao menos para que você pudesse se sentir na entrega de algum prêmio de tevê a cabo.

Eu fui no meu carro. E era um bom carro. Mas, no meio daqueles lá, nem pareceu.

Também de início achava que estava bem vestido, mas os ternos dos seguranças já chamavam mais a atenção do que o meu. Mas a culpa não foi lá de todo minha, eu não sabia onde estava me metendo, nem o quanto de luxo encontraria. Se soubesse, com certeza teria colocado um terno ainda melhor do que aquele (embora o carro não tivesse jeito). De fato, eu não sabia onde estava me metendo.

Mariana sabia.

Ela estava deslumbrante, exatamente com aquele tipo de vestido que você imagina que uma celebridade vá a uma pré-estreia. Aqueles vestidos cheios de frescuras, com as tais fendas que servem de metáfora na mente masculina para outras aberturas. Era tal de fenda na coxa, nas costas, nos seios. E não importa por onde se observasse uma fenda no vestido dela; de qualquer ângulo era espetacular.

Outras mulheres presentes não ficavam atrás. Nem seus vestidos. Era comum ver alguns Prada, Kenzo, Gaultier, Dior, Gucci e Armani desfilando em corpos obsessivamente esculpidos, e que pareciam gostar de trabalhar os glúteos com algum personal trainer saradão, enquanto o marido fazia hora extra com a secretária para pagar aquilo tudo.

Não havia paparazzi, nem imprensa, nem curiosos. Entrar naquele lugar não era brincadeira. As pessoas eram bonitas e passavam aquele brilho que tem toda pessoa que não precisa se preocupar demais para pagar as próprias contas. Elas se cumprimentavam, muitas vezes pelos nomes, e com sorrisos que se estendiam além da educação formal. E como se estendiam. Esse excesso era tanto, que comecei a notar que existia um certo desconforto na observação. Um incômodo, aliás, que vinha apenas da minha parte, porque da parte daquelas pessoas - com exceção das igualmente novatas e meio perdidas - o que parecia haver naquele encontro era uma espécie de intimidade latente que não se vê por aí. Não tão facilmente. Não tão rapidamente.

O pessoal ficou em roda. Isso depois de eu ter sorrido, apertado a mão e cumprimentado com abraços estranhos as acompanhantes de meio mundo daquele lugar psicodélico. Não havia solteiros; só casais.

As mulheres pareceram receptivas a mim. Eu até gostei. Os homens pareciam íntimos de Mariana.

Essa parte me foi intragável.

As roupas de marca foram retiradas e, no lugar, nos deram túnicas. Admito que seria algo menos estranho se houvesse um vestiário ou coisa do tipo para as pessoas mudarem de roupa, obviamente, separados por sexo. Seria mais fácil de aceitar de início do que todo mundo retirando as roupas ali nos cantos do salão mesmo, como se fosse o set de filmagem de Calígula.

Bom, entrei na onda, e aquele sentimento intragável só se intensificou quando percebi alguns olhos observarem Mariana nua. Mais ainda quando tal observação não denotava ser a primeira vez. Certo, talvez estivesse sendo paranoico. Talvez. Havia mais de uma e menos de duas dezenas de mulheres ali, e todas chamavam alguma atenção à sua forma.

Esse argumento não me ajudava em nada em relação à única que me interessava.

- Você me trouxe para uma casa de suingue? - sussurrei próximo a ela; detalhe: bem próximo ao ouvido dela, meio naquele instinto masculino idiota que quer mostrar aos outros que a fêmea é dele.

- Não, bobo. Se eu fosse levar você a uma casa desse tipo, eu o consultaria antes.

Não sabia se me sentia lisonjeado ou ainda perdido. Ela tinha esse poder de me deixar assim. Aliás, que mulher bonita não tem esse efeito sobre qualquer homem, não é?

- Isso aqui não é uma casa de suruba?

- Claro que não. E, aliás, cuidado com o linguajar por aqui. Manifeste respeito por este local.

Pela expressão, ela parecia estar falando bem sério.

- Quem são essas pessoas?

- Iniciados.

O termo era forte. Comecei a imaginar um monte de coisas que isso pudesse representar. Imaginei monges albinos guardando manuscritos de Dan Brown ou um bando de mascarados sodomizando mulheres masoquistas, feito figurantes tentando ser escalados para aparecer ao lado de Tom Cruise em um filme de Stanley Kubrick.

Nenhum desses pensamentos era lá muito confortável.

Mas até que existia algo de curioso em se imaginar próximo de uma realidade daquela.

- Isso aqui é o quê?

- Um templo.

Ah, tá bom! Se aquilo ali era um templo, Melrose deveria se tornar uma abadia.

- Você quer dizer que nós vamos fazer sexo tântrico com essa galera?

- Hoje você vai fazer sexo comigo - a segurança com que ela dizia aquilo assustava. Era como se ela fosse mais uma mãe incestuosa do que uma amante. E nem comentei a parte do "hoje". - E então depois você vai escolher o seu caminho...

Sério; que papo era aquele?

- E se eu não quiser escolher caminho nenhum?

- Você já escolheu ao estar aqui.

- Eu não pedi para estar aqui.

- Se você aqui está, é porque é aqui que deve estar. E merece estar.

Eu fechei a túnica. Era vermelho-vinho. De seda.

Na mente, porém, ainda reverberava aquele termo: "merecer". Afinal, quando você merece estar em um lugar que não é ruim - como uma prisão ou algo do tipo -, quando dizem que você merece estar em um local que a princípio parece bom, então você se sente bem por alguém ter reconhecido em você algum valor.

Só que eu não sabia que tipo de lugar era aquele.

Sei que ainda há pouco disse que narraria as partes mais estranhas. E imagino que, se você é uma pessoa normal, o cenário, em si, já começou a ficar estranho. Eu senti a mesma coisa. Só que ainda assim, feito você, não sabia nada do que viria.

A parte mais estranha daquela noite nem havia chegado.

O cidadão se apresentou como um tal de Gran Thumayáh.

Ao fundo de onde ele falava havia um altar com uma espécie de deusa hindu mais feia do que a sua sogra após acordar nua e de ressaca. Era uma imagem de um ser feminino dono de uma porrada de braços que seguravam um monte de coisas esquisitas, além de um terceiro olho na testa que cuspia fogo, uma enorme língua caída dentre dentes afiados e uma massa de cabelos desgrenhados. Como se tudo isso não bastasse, ainda vestia um longo colar de crânios de demônios e uma saia formada de braços decepados.

Sim, isso. Uma saia. Formada de braços decepados.

Ah, e ela ainda pisava em um cadáver estirado, que tinha o pênis ereto.

Sim, sim. Ereto.

- Conhece a tua Vontade! - foi a primeira coisa que ele disse, assim mesmo, sem nem um "oi" antes.

As pessoas balançaram a cabeça da mesma forma como fariam se Einstein estivesse revelando uma nova lei da física: não entendendo nada, mas acreditando estar ouvindo algo genial. Segundo o guru junkie, que na verdade dizia ser segundo Aleister Crowley, "magia é a ciência e a arte capazes de fazer com que mudanças aconteçam de acordo com a Vontade".

- O Mago não tem direito algum que não seja realizar a sua própria Vontade. Todos os verdadeiros atos de Magia são atos de Vontade, e todos os atos de Vontade são atos de Amor - ele continuou a filosofar em cima da coisa. - A Magia Negra é contrária aos Caminhos do Amor; ela é uma falsa tentativa de uso indevido das leis da natureza.

Foi bom saber a opinião do cidadão sobre magia negra. O ambiente já estava tenso o suficiente para precisar mesmo de gente com máscaras e chifres, ou figurantes de filmes de Stephen King, ou... sei lá... baixinhos torturadores com camisas do Black Sabbath.

- O que se deve ter em mente são as palavras iluminadas do velho Mago: "Magia é a ciência e a arte capazes de fazer com que mudanças aconteçam de acordo com a Vontade".

Eu ainda olhava para aquele sujeito simplesmente como um homem de boa memória que guardava passagens de linhas grafadas com caneta amarela fosforescente. Já os outros, como se ele fosse o surreal vencedor de um programa de televisão sobre palavras soletradas.

Mariana inclusive.

Enquanto falava, olhava fundo nos olhos das pessoas, lembrando um homem que quer ser levado a sério, mas sabe que é estranho. E não sei se foi impressão minha, mas sempre achava que entre todos, para variar, a pessoa para quem ele mais olhava era eu. Só que o olhar, no caso, não era o de um tarado tentando descobrir se o admirado é do clube GLS, mas sim o do pastor bíblico que percebe o jornalista ateu no meio da sua platéia de fanáticos e começa a mostrar com os olhos para seus seguranças em quem eles devem ficar de olho.

- Adentremos hoje no segredo máximo do Santuário da Gnosis - ele disse, como se fizesse sentido. - Estudemos a joia do IXo Ordo Templi Orientis. E assim, e somente assim, o segredo de Liber Agape se tornará difundido para que o ser humano possa perceber a maravilha que é a Mulher... o Templo... o Cálice na Mão de Nossa Senhora Babalon!

Eu só conseguia pensar que compreendia o valor de uma mulher com muito menos trabalho do que um cara daqueles.

- Aqui, hoje, mais uma vez saudaremos e honraremos o caminho da mão esquerda e o supremo segredo do O.T.O.

Então quer dizer que o tantra tem dois caminhos, um para cada mão? Hã, e os caras precisavam de todo aquele ritual pra descobrir isso? Pergunte a qualquer adolescente na puberdade sobre os caminhos das mãos, que eles lhe dirão inclusive qual o melhor caminho para cada uma.

- E dito na tradição cristã que o Filho se senta ao lado direito do Pai. Isso não nos levaria a perguntar: e quem se sentaria do lado esquerdo? - o tom mudou. - Muito se tem falado sobre os caminhos tântricos, e, por culpa do Véu e da ignorância que recai sobre os homens, até hoje muitos ainda o interpretam como caminhos de Magia Negra.

"Eu inclusive", pensei, mas fiquei quieto.

- Tal calamidade só pode ser vencida através do estudo e das experiências vivenciadas por mentes que se abrem ao desperto, como as deste grupo presente - ele abriu os braços para continuar falando empolgado. - E como este grupo já aprendeu, o Tantra da Esquerda, o Vama-Marga, é o supremo segredo procurado. A própria palavra, esquerda, nesse caso, não possui significados implícitos. Não se refere às Magias nem aos conceitos cabalísticos. Vama-Marga é somente o aspecto esotérico com "s" do Tantra. Dakshina-Marga, o exotérico com "x".

E eu que achava que se duas pessoas escreviam tal palavra com "s" e com "x" isso significava que uma das duas andava lendo mais blogues do que jornais de verdade.

- E aqui se encontra o segredo da eucaristia de um só elemento. O elemento que conhecemos como "elixir da longa vida".

Dois dos presentes se encaminharam para o centro.

E se despiram.

Sendo sincero: ela era deslumbrante. Ele, nem tanto. Ou, ao menos, eu não reparei. E se você visse a mulher não me culparia. Era uma dessas morenas que são escolhidas como figurantes em seriados sobre a Roma Antiga, servindo vinho e uva para Calígula, e utilizando apenas pulseiras, colares e uma tanga precursora do fio dental para segurar a audiência.

Eles se sentaram um de frente para o outro. Ajoelharam-se com as mãos em forma de prece na altura do peito, como se fossem rezar.

E começaram a se tocar.

Aqui cabe um detalhe: os toques se iniciaram, mas não eram os toques de um amante adulto que já sabe onde estão as melhores partes e se adianta. Eles começaram, sim, a se tocar feito crianças descobrindo um novo mundo, sem televisão ou RedTube ainda o suficiente para já gerar a intenção sexual. Era particularmente excitante aquilo. E isso me incomodava. Era esquisito, mas curiosamente eu estava começando a gostar daquilo... e essa sensação não me agradava.

As mãos passavam por todo o rosto do outro; e também pelo pescoço, abaixo do maxilar, subiam pelo queixo, contornavam nariz, bochechas e deslizavam pela nuca. Algumas vezes, subiam pela testa e acariciavam os fios de cabelo, mais como uma relação entre pais e filhos do que como amantes propriamente ditos. Depois fiquei sabendo que aqueles dois mal se conheciam direito. Ela era até mesmo mulher de outro cara que estava olhando aquilo, como se o homem que estava a alisar a sua mulher, na sua frente, fosse, de fato, uma coisa transcendental.

Em outra vida eu até poderia, talvez, admirar uma coisa assim.

Naquela, se alguém estivesse fazendo aquilo com Mariana na minha frente, eu já o estaria cobrindo de porrada com a mão esquerda e a direita.

Mas como eu estava dizendo, qualquer adolescente com espinhas na cara, e que seguisse o caminho da mão com uma mulher daquelas na frente, iria se preocupar em travar as mãos imediatamente nas suas próteses siliconadas, e que Deus abençoe o cirurgião que fez aquele trabalho.

Mas o parceiro dela ali não.

Tudo com aqueles dois era devagar.

- Todos sabemos que para atingirmos nossos objetivos sagrados é preciso da Shákti, a Sacerdotisa - o tal do Thumayáh continuou. Como ninguém conseguia mais escutar direito o que ele dizia com os dublês pornôs ao vivo em ação, a voz ao fundo parecia uma bizarra paródia de um documentário da National Geographic, pronto para virar hit no YouTube. - O objetivo sempre será o de transformar a energia sexual em energia mágica. O bruto em sutil. O mundano em transcendental.

As mãos do cara começaram a acariciar os ombros e os braços dela. As dela, o peito dele. Eu voltei a pensar o quanto os adolescentes com mãos cheias de calos teriam a ensinar ao sujeito ali. Mas, aos poucos, a situação se inverteu.

- A Serpente de Fogo adormecida na base da coluna deve ser desperta e limpar com esse despertar, através da virtude purificadora, tudo o que é negativo.

As mãos do casal nu enfim começaram a tocar partes mais interessantes. Os seios dela foram os primeiros, mas não com a intenção de estimular os mamilos. Até isso era tocado por ele da mesma forma como as outras partes dela; a impressão passada era a de que o rapaz sentia tanto prazer em tocar nos seios dela quanto havia sentido antes em tocá-la nos ombros. Não havia direcionamento. Era como se ele ou ela sentissem todo o corpo do outro de uma forma inteira e mais completa, se eu não estiver aqui tentando inventar uma desculpa para um cara preferir os ombros aos seios de uma mulher.

- E o despertar da Kundalini.

Comecei a achar que bebi demais. Algumas pessoas quando bebem ficam com sono. Outras ficam engraçadas. E ainda existem outras que ficam insuportáveis. Eu banco o Sócrates e começo a filosofar.

- A função do sêmen deve ser a de construir o corpo de luz como o corpo interior do ser humano.

A velocidade foi um pouco acelerada, mas percebia-se que os dois estavam à vontade. Era como se não houvesse ninguém ali. Era como se ambos fossem um só. Era como se mais nada existisse.

O que não dava mais para negar que existia era a excitação do sujeito. A benga do rapaz já estava mais em pé do que peruca de velha com laquê. E chegava a hora de eles começarem a brincar de maneira mais intensa aquele jogo espiritual-melodramático-sensual que eu acreditava estar assistindo.

E eles começaram sem pudor.

Ele se colocou deitado de costas. O quadril foi projetado para cima, como se ele fosse se alongar na posição da ponte, só que sem as mãos. Tocavam o chão apenas as solas dos pés, o pescoço e a cabeça dele. O resto estava suspenso.

Assim se apresentava ele.

Ela estava de pé, acima da região da genitália dele. Pernas afastadas, joelhos apontados em direções opostas. O mais curioso, contudo, eram os braços. Eles estavam esticados na altura do ombro, com os cotovelos dobrados e as mãos para cima, com as palmas para a frente, feito uma pessoa se rendendo.

E então os joelhos dela se dobravam e o corpo era projetado para baixo.

E a genitália dela encontrava a dele.

E os movimentos dos joelhos elevavam o corpo dela. E desciam. E elevavam. E desciam. E elevavam e... o calor naquela sala começou a ficar insuportável. Quero dizer, uma coisa é a sensação quando você vê duas máquinas sexuais trepando uma na outra como se fossem cachorros no cio e mandando ver. Outra é ver um casal praticando o mesmo ato, mas de uma maneira menos animal e mais... Eu não sei direito como definir. Não que eu ainda acredite que aquilo tudo não tinha um fundo de picaretagem para arrancar dinheiro de gente rica, mas eu seria um hipócrita se não afirmasse que havia algo ali que transformava a idéia de sexo, normalmente associado a algo bruto, realmente em algo sutil.

Em algo mais puro.

- Na medida em que o fluido vital se acumula nos testículos, essa energia é consumida pelo calor da Serpente de Fogo.

Eu já não estava mais interessado no que o sujeito estava dizendo. Como já comentado, não estava gostando de admitir isso, mas estava gostando daquilo. E quer saber? O casal começou a dar um show.

- E os vapores desse sêmen fortalecem o corpo interior.

O pior foi que procurei no salão a expressão do marido dela, mesmo porque isso não é uma coisa que você deixe de procurar em uma situação dessas. E o sujeito observava tudo extasiado, como se fosse um maldito fanático, diante de uma imagem milagrosa chorando sangue.

O garotão estava lá bombando a mulher do cara, na frente dele e na de mais um monte de gente, e o amiguinho sorria!

O que diabos seria aquilo? Alguma seita de Edward Cullen?

Em um momento, foi ela que se deitou de costas. As pernas suspensas e afastadas e os joelhos dobrados com as mãos em cima. De longe, a visão era quase como se ela estivesse se transformado em um vaso. Por um momento, realmente dava para entrar nas doideiras que estavam sendo ditas e observar a mulher como um receptáculo.

Já ele foi por cima. Mas não como nós - machos - costumamos fazer, penetrando o mais forte possível de acordo com a resistência e as coisas que ela grite. Até nessa hora o cara tinha classe! Ele estava com o tronco em pé, com os joelhos também afastados, o traseiro para trás e a coluna encaixada. Se não estivesse vendo o que estava acontecendo, apostaria com qualquer um que se tratava de um maldito bailarino esperando o namorado. Ele inspirava e contorcia as costas quando saía dela, e soltava o ar e colocava a coluna de volta no lugar quando entrava.

Sério, aquilo não era um ato sexual. Parecia mais uma dança. Parecia mais... o que quer que fosse que Mariana estivesse fazendo comigo algumas noites atrás.

- Os iniciados trabalham com as secreções que fluem da genitália feminina.

Em outro momento, ele e ela ficaram de frente, com as pernas esticadas. Calcanhares de um grudados no do outro. Braços esticados na direção do parceiro, com as mãos presas, puxando o parceiro. Abdômen contraído.

- Pela veneração tântrica da Kundalini, através da vagina da sacerdotisa escolhida, a Shákti que representa a deusa, a Serpente de Fogo ascende e reverbera para o alto, se unindo ao êxtase de Shiva, seu Senhor, no chacra superior.

Houve um momento em que os dois se mantiveram abraçados, com ela sentada em cima dele, e mais pareciam duas crianças que se reencontravam depois das férias do que dois adultos que tinham acabado de trepar na frente do marido dela.

- Na Lótus de Mil Pétalas.

E foi quando tive de dar o braço a torcer e admitir que esse termo, trepar, era pobre, muito pobre para descrever o que eu estava vendo. Você pode usar esse termo para descrever o que fez com a secretária no elevador, após testar o botão vermelho. Ou o que fez com a vizinha na escadaria do prédio. Ou com a colega de faculdade no banco de trás do carro do pai. Isso poderia merecer esse termo. Aquilo não.

- Está pronto para sentir isso na prática? - Mariana me perguntou.

Eu soltei a faixa e abri a minha túnica.

Definitivamente, eu estava.

CATIVEIRO...

- Então você participou de uma baita orgia? - o baixinho sádico perguntou com aquela cara inexpressiva e a pele fria de quem pega menos Sol do que a Gwyneth Paltrow.

- Foi o que eu pensei, a princípio.

- E pensou errado?

- Eu era um ignorante.

Bem feito.

- E o que você pensa agora que aquilo tenha sido?

- Uma iniciação.

Houve silêncio. Não do tipo que gera incômodo, mas ponderação.

- Então você passou a acreditar na ladainha toda?

- Quem fala ladainha é padre...

Houve um sinal com a cabeça. O dominador do meu lado direito estalou um tapa na minha orelha.

Aquele estalo que tem o som de um osso quebrando.

Só que é um tapa. Na orelha.

- Então você passou a acreditar na ladainha toda? - veio o sinistro déjà-vu.

Entendi o recado.

- Não é que eu exatamente tivesse passado a acreditar...

- Então passou a quê?

Meu ouvido zunia. Mas que desgraçado.

- Seria mais... vivenciar.

- E qual a diferença?

- Quando você vivência algo, não para pra pensar se deve acreditar naquilo ou não.

Não deveria ser óbvio isso? - pensei. Só pensei.

- E o que você acha?

- Você não? - perguntei, achando que o zumbido em um lado estava me dificultando um pouco as coisas.

- Aqui, importa o que você acha.

Se eu não estivesse acorrentado, torturado e pressionado, até que encararia aquilo como um elogio. Curiosamente percebi que, se pensasse isso no início desta história, com todo o sarcasmo possível do mundo teria dito essa frase em voz alta.

Talvez o adestramento por tratamento de choque estivesse dando certo.

- Eu acho que tive com Mariana um momento de comunhão naquele dia.

- Um momento sagrado?

- Um momento de amor.

- E qual a diferença?

- Não existe diferença.

E não é que ele sorriu? Não sei se de satisfação ou de deboche. Conhecendo a figura pelo que vi até agora, tenho um palpite forte.

- E como ficou sua relação com ela depois que você foi iniciado e passou a se comungar ao longo da trepada?

Embora corra o risco de ouvir um "olha quem fala", ainda assim odiava a forma debochada daquele anão de jardim zumbi falar.

Contudo, admito que gostei de ele ter tocado naquele assunto.

ONTEM...

Eu comecei a levar aquela coisa a sério. Digo, não me refiro apenas ao relacionamento com Mariana, mas também a tudo o que o envolvia. Era bom estar com ela e era bom estar aprendendo todas aquelas... experiências novas. Pelo menos, no princípio.

Eu me sentia, na verdade, como um símio saindo da caverna. No início, a luz machucava os olhos. Contudo, após se acostumar, passava-se realmente a enxergar de verdade.

E a vida, de repente, começou a parecer boa.

Eu tinha uma garota maravilhosa. Tinha boa aparência; um belo apartamento; alguma reserva de herança; e estava sendo iniciado em caminhos espirituais da maneira mais prazerosa possível. Calvetti e seu bando acabaram ficando com o grupo criado pelo meu pai, mas meu advogado fez um acordo em que eu não seria mais o majoritário, mas continuaria ganhando uma porcentagem do lucro da empresa. Certo, a princípio sei que isso parece revoltante. Só que, no fundo, até que era bom ganhar uma grana extra sem fazer nada. Além disso, com esse dinheiro que entrava, eu já estava bolando um website de compra e venda de produtos que me deixaria milionário, uma vez que eu era o meu próprio chefe.

Frequentava uma vez por semana as reuniões. Escutava os ensinamentos do Thumayáh e praticava com Mariana posições sexuais multidimensionais. Havia uma megaestrutura montada pelo sujeito para satisfazer os ricos entediados que gostariam de passar pelo buraco da agulha que os levaria ao Reino dos Céus.

A estrutura citada não se referia apenas a uma questão de segurança suficiente para afastar curiosos ou paparazzi. Havia desde cozinheiros e garçons para o desjejum depois do... bom... até um casal de enfermeiros que recolhia sangue das pessoas com o intuito de fazer exames de HIV e outras possíveis doenças venéreas que pudessem se espalhar pelo grupo.

Tudo era bem sério nesse sentido. Ia um de cada vez para uma sala, onde os enfermeiros testavam batimentos cardíacos, consultavam sobre alergias, medicamentos ou possíveis doenças cardíacas (já pensou em alguém sofrendo um enfarto no meio de uma suruba espiritual de ricaços? Seria a notícia da semana...), conferiam o peso em uma balança, metiam luz nas gargantas e agulhas nas veias. Sem contar aquele velho papo de com quantos parceiros você transou ultimamente, se prefere ser o passivo ou o ativo ao convidar uma moça com uma benga maior do que a sua para passear, ou se, de repente, talvez goste ou não de dar uma cheirada antes da balada; sim, eu sou seu amigo, pode me contar essas coisas. Depois de tudo isso, o sangue era catalogado para não haver erro na hora dos exames.

Com todo esse suporte, as pessoas se sentiam mais confiantes na hora de darem o seu melhor ao parceiro praticante, se você não achar irônica a expressão. De fato, o uso de preservativo quebrava o intuito do contato envolvendo a troca de energia sexual. E como não se ejaculava dentro da mulher, ao menos não nas práticas realizadas ali, esperava-se que nenhuma delas engravidasse de um parceiro que não fosse desejável.

Era, portanto, um local de pessoas espiritualizadas que sabiam o que estavam fazendo. Ou pensavam que sabiam.

E sei que aprendia muito com elas a cada encontro.

Aprendi até o que era a tal Vama-Marga. Olha que curioso: de acordo com o sistema Thelêmico, Babalon viria de Babai (porta) e On (Sol). Traduzindo, isso significava: Portal do Sol. Logo, ela, na hora H, admitiria a força solar (não é um termo másculo?) através do seu portal. E o tal Vama-Marga simbolizava um caminho envolvendo o uso da mulher, sendo a fêmea, no caso, o lado esquerdo e o aspecto lunar da Criação.

Eram coisas assim que eu aprendia com o carrancudo Thumayáh, antes de começar a parte física da coisa.

Amor como lei, amor sob vontade.

Sério, o que mais um jovem como eu iria querer?

Existem perguntas que nunca deveriam ser feitas.

CATIVEIRO...

- Eu ainda não entendi até agora como chegamos à parte da banheira... - ele não era nem um pouco chato não, né?

- Eu estou tentando chegar lá.

- Nós aqui estamos realmente ansiosos por isso.

- Eu não estou conseguindo me lembrar com exatidão.

- Não está ou não quer?

- Qual a diferença, se eu não lembrar?

- O tipo de tratamento que nós lhe daremos.

Ai.

Abaixei a cabeça ao perceber o gingado dos dois encapuzados. Aquela situação, a cada avanço, não se tornava apenas pior, mas também claustrofóbica. Realmente eu não sabia se, de fato, não me lembrava do que havia acontecido ou se não queria me lembrar.

Mas sabia que qualquer reação a esse bloqueio me causaria dor.

- Quem era o Thumayáh? - ele perguntou, como me dando uma segunda chance de tentar

prosseguir por um raciocínio. Ou talvez porque tenha percebido que a chave da coisa toda estava nesse raciocínio.

- Um estudioso.

- Como John Lennon?

O desgraçado lembrava.

- E... - eu suspirei. - Como John Lennon...

- Dê um exemplo do que Lennon teria estudado...

- Aleister Crowley.

- O velho bruxo inglês está ficando popular, não é? Pelo visto, todo mundo hoje parece estar estudando-o...

Cheguei a ouvir os Ren & Stimpy rirem por debaixo daquelas máscaras. Talvez fosse só coisa da minha cabeça.

Talvez não.

- Há provas disso. Crowley é uma das figuras presentes na capa do álbum Sgt. Pepper - insisti.

- Yogananda e Mahasaya aparecem na capa. Eles também foram motivos de estudos de Lennon?

- Não, claro que não! Todos sabem que esse negócio de gurus é coisa de George Harrison...

- Hum, e de quem seria a escolha de Aldous Huxley?

- Huxley foi de McCartney. Ele e Lennon gostavam dessas porras de portas da percepção e outras drogas.

- Então você é do time que realmente acredita que "A Day in the Life" foi criada sobre alguma droga?

- Eu não acho. Qualquer criança com dois neurônios pode perceber isso...

- Eles afirmaram que era sobre um sonho...

- Exatamente; um sonho acordados chapados de ácido - me exaltei. E logo voltei à sobriedade, antes que a exaltação se voltasse contra mim. - Não é que uma ou outra música desse álbum tenha sido criada sobre qualquer tipo de droga. O uso de drogas foi o motivo da criação do álbum, entendeu?

- Você pode me dizer...

- O que você acha que significava "Lucy in the Sky with Diamonds"?

- Lennon afirmou ser uma alusão a um desenho do filho.

- Repare as iniciais em maiúsculo, Rain Man! Não há justificação para isso.

Ele mais uma vez pareceu satisfeito.

- Edgar Allan Poe e Lewis Carroll também aparecem na capa.

- E daí?

- Entre tanta droga e ocultismo que você cita, o que estariam fazendo ali um escritor de suspense e outro infantil?

- Carroll influenciava a escrita de Lennon, mesmo porque Lennon parecia viver mesmo de mãos dadas com Alice. E eles já haviam feito citação a Poe em "I'm the Walrus".

- Não havia reparado...

- Eles cantam: "cara, vocês deviam ter visto eles chutando Edgar Allan Poe". Qual a parte que você não entendeu da citação?

- Não me lembrava disso...

- O cacete que não!

- E quem seriam o "eles" da frase?

- Os intelectuais. A crítica. Todos que diziam que, ao se tornar uma banda de estúdio, o grupo acabaria.

O baixinho deu um curto sorriso irônico. Eu não gostei. Nem do curto sorriso. Nem da ironia.

- Você se lembra por que Os Beatles começaram a ter problemas? - ele perguntou.

- Porque eles estavam revezando uma suruba com a sua mãe...

Merda! Merda! O que eu tinha acabado de dizer?

O soco inglês bateu no baço.

Bateu de forma a sentir por dentro o órgão tremer.

Curiosamente, foi a primeira vez até aqui em que achei que fiz por merecer. Essa sensação era frustrante, pois significava que estava já aceitando alguma parte da realidade pela ótica inimiga e concordando com ela.

- Você se lembra porque Os Beatles começaram a ter problemas?

- Eu... — entenda, não é que eu não quisesse responder. Apenas ainda tinha o baço latejando em algum lugar. No dia em que você estiver em uma situação assim vai me compreender.

Mas eu devia ter respondido qualquer coisa ainda assim.

Devia mesmo.

Pelo meu vacilo e pela demora, o encapuzado maior foi nas minhas costas e encostou na minha pele a ponta do prego enferrujado que ele havia prendido no pedaço de madeira flexível.

Então ele puxou um pouco para trás a ponta, dobrando a madeira.

E soltou.

A ponta do prego veio na velocidade de uma ratoeira, cravando forte, feito uma adaga.

Eu gritei feito uma criança, mas ainda não o suficiente. Nunca o suficiente. Para completar o show, o outro encapuzado chegou próximo da madeira com a ponta do prego cravada nas minhas costas. E socou a madeira com o soco inglês.

Quando senti o metal penetrando ainda mais fundo na carne, eu pedi pra morrer.

E então o mais alto, em movimentos súbitos e violentos, girou e gingou a madeira um pouco e puxou com veemência, arrancando o prego em duas tentativas.

Só me lembro de continuar a gritar.

- Você se lembra porque é que Os Beatles começaram a ter problemas? - porra, por que aquele maldito não começava a gritar comigo, pelo menos? Seria bem menos angustiante do que aquela voz sempre no mesmo tom, como que eternamente me lembrando de que tudo o que acontecia era culpa minha. Que eu era o culpado de não prosseguir com a conversa. Apenas com o detalhe de que não havia pedido nada daquilo.

- Porque... - havia lágrimas de dor. Eu acreditava que era de dor. Talvez fosse orgulho. - ... Lennon havia dito que eles eram mais populares do que Jesus Cristo...

- E o que você acha?

- Sobre o quê?

- Eles eram?

Eu suspirei. Aquela situação nunca ficava menos absurda.

- Talvez naquela época. Mas não em qualquer outra...

- Interessante que, ao contrário de muitos, você não cita qualquer referência oculta ao boato da morte de McCartney.

- Isso não é boato, é besteira; eles faziam isso para tirar sarro dos outros. Eles não seriam tão óbvios a ponto de colocar o cara atravessando a rua descalço se fosse verdade.

- Há um túmulo de flores na parte inferior de Sgt. Pepper...

- Besteira...

- Há um contrabaixo também feito de flores. E com apenas três cordas.

- E daí?

- Poderia ser um indicativo da falta de um deles no quarteto.

- Besteira!

- Verdade? O comediante Issy Bonn na capa aparece com a mão por cima da cabeça do McCartney...

- Um monte de besteiras!

Curiosamente, ele parou de falar, estilo o moleque chato que tenta irritar o amigo que não cai na provocação.

- Mas Lennon teria estudado Aleister Crowley? - ele perguntou em um tom mais sério.

- Dizem que Crowley seria o próprio Sgt. Pepper...

Ele balançou a cabeça. Sabe-se lá por quê.

- E você faz parte dessa banda?

- Como assim?

- Na verdade o nome inteiro do disco era: Sgt. Peppers Lonely Hearts Club Band?{5}

-  ele enfim afirmou de maneira concreta, em vez de bancar o ingênuo. - No seu caso, você faz parte dessa banda?

Definitivamente, eu admiraria aquele cara se não o odiasse.

- Talvez... talvez eu fizesse...

- Por causa do Sgt. Pepper ou do Clube dos Corações Solitários?

Se não o odiasse...

- E a parte do hoje?

De que diabos aquele gnomo estava falando?

- Que "hoje"?

- Da frase.

- Que frase? - o meu tom de voz aumentou, irritadiço.

- Hoje você vai fazer sexo comigo.

Filho da puta. [O desgraçado lembrava]. Como podia uma coisa daquelas? Memória fotográfica? Pegadinha de programa japonês?

Volto a afirmar: juro que, se não odiasse aquele porquinho-da-índia metaleiro, teria admiração por ele.

Mas de fato o odiava.

- E então depois vai escolher seu caminho... - ele completou a lembrança da frase dela.

- Você não se cansa, não é? - perguntei, de maneira sincera.

- De tentar ajudá-lo?

- De ser assim tão ruim.

- Eu não sou ruim.

- Você acha correto o que está fazendo? Você realmente acha que está me ajudando? Me torturando desse jeito, tanto na porrada quanto no meu psicológico?

Ele se aproximou de mim. Era pequeno e feio pra danar. Mas, a cada vez que se aproximava, ele parecia muito maior do que eu.

- Não confunda as coisas. Nós aqui estamos tentando ajudá-lo a lembrar das coisas que você próprio bloqueou. Se as considera ruins, são de sua responsabilidade.

Eu queria chorar. Queria mesmo. Mas não daria aquele gostinho ao trio desgraçado. Ou talvez eles não estivessem nem aí para ver se eu começaria a chorar ou não, desde que lhes contasse o que quer que fosse que eles quisessem saber.

Talvez eu estivesse me preocupando demais.

Talvez eu não quisesse aceitar a fraqueza.

Talvez eles fossem um bando de filhos da puta.

- O que veio depois do hoje?

Eu não queria falar sobre aquilo. O único grande problema nisso era que também não desejava mais pregos ou socos ingleses no meu corpo.

- A parte mais difícil da iniciação.

- Que falava sobre o quê?

- O desapego à carne e ao outro.

- Era a hora então de escolher seu caminho...

- Chegara a hora de mudar os parceiros sexuais.

Já que os portões da percepção haviam sido abertos, que se danasse, agora eu iria até o fim.

TEMPLO...

Deveria ter sido como um dia comum. Deve até ter sido mesmo, para um lugar incomum como aquele.

Eu vinha de aprendizados sobre chacras, meridianos, prana, kundalini. Aprendia sobre hemisférios e sobre diferenças entre níveis de energia. E fazia exercícios práticos, que ativassem o divino. Aos poucos, a coisa começou a funcionar. Comecei a entender o que era tornar a própria energia uma manifestação de algo sutil. Compreendi como a relação sexual daquela forma não era algo apenas prazeroso, mas que complementava o próprio ser.

Era boa essa compreensão.

Era bom preencher o vazio que havia em mim, há tempos, com algo digno de nota. Com algo que se sentia, porque, afinal, toda pessoa com um buraco interno, inicialmente, precisa urgentemente de algo que a faça se sentir viva.

O interessante desse tipo de aprendizado é que ele é um caminho sem volta. Porque logo que você espia pelo buraco do muro e descobre o que existe do lado

de lá, fica difícil retornar à mesma visão do mundo do lado de cá. Depois que você compreende como a energia sexual pode levar a locais da mente que você nem imaginava existir, fica difícil tratar o sexo novamente da forma bruta e animalesca como fazia antes. Até mesmo o mundo antes excitante de um filme pornô, onde todas as mulheres são putas ou agem como tal (porque no fundo são putas), já não tem o mesmo apelo depois de você começar a ver uma mulher quase como uma divindade.

E, enquanto a minha iniciação estava nesse nível, o mundo era ótimo.

O problema foi quando a coisa começou a mudar.

E começou a mudar feio.

Sabe, talvez a culpa fosse minha. Talvez eu não fosse evoluído ainda o suficiente para o que me seria cobrado. Vou lhe contar do que estou falando e você mesmo poderá julgar o que faria se estivesse no meu lugar.

Foi assim: um dia, o Thumayáh me chamou em um canto do templo, enquanto os outros estavam em suas práticas, se é que você me entende. Ele já havia falado isoladamente com Mariana e tal situação, que teria me provocado ciúmes antes, dessa vez não provocou. Não que eu houvesse me tornado desapegado em relação a ela. Apenas não via mais nenhum homem ali como ameaça, mesmo porque Mariana sempre estava comigo e eu começava a me sentir parte daquele grupo.

Talvez seja verdade aquele papo de que todo homem precisa se sentir parte de alguma coisa. Talvez seja sim.

Mas então fui conversar isoladamente com o Thumayáh.

Pra quê...

- Você tem compreendido bem o que lhe está sendo passado. Sua energia está estável. Seus chacras estão abertos...

Eu pensei que todo aquele blá-blá-blá era uma coisa boa. Na cabeça dele até era. Só que o que não sabia era que isso faria com que...

- De fato, você está pronto para evoluir.

... eu me arrependesse daquilo tudo. Porque, afinal de contas, o sacerdote moral achava que...

- E hora de você subir à segunda graduação e aplicar o desapego da carne.

... eu deveria trocar minha parceira.

Já havia visto trocas de casais naquele círculo, mas imaginava que era porque os casais em questão gostavam da coisa. Sabe, não tem um monte de caras que gostam de ver um garotão mandando ver na própria mulher, enquanto se masturba? Tem até um nome francês, e se alguém tivesse de dar um nome para isso é óbvio que seria um francês. Achei que o caso era uma variação menos pervertida disso, embora seja difícil definir níveis em se tratando de perversões.

Mas isso não foi o pior. O pior foi que Mariana pareceu gostar daquilo. Ou considerar aquilo normal, o que acabava tendo a mesma reação para mim.

- Nem por cima do meu cadáver... - disse, como se um cadáver pudesse fazer muita coisa.

- Qual é o seu problema? - Mariana me perguntou, já em uma sala à parte da mansão, onde aconteciam as reuniões.

- Qual é o seu problema?

- Eu pensei que você houvesse compreendido o trabalho que é feito por aqui!

- Trabalho? - perguntei meio alterado. - Desde quando orar trepando feito coelho virou trabalho? - eu estava pegando pesado com algo que eu mesmo havia aprendido a respeitar; mas o medo, a raiva ou o desespero fazem isso com a gente.

- Um trabalho espiritual, seu estúpido!

Aquilo doeu. Por causa da parte do estúpido.

Foi a primeira vez que ela havia me chamado de

algo do tipo.

- Desculpe... - disse de cabeça baixa e me sentei em um canto. Assim mesmo, feito criança emburrada depois da bronca da professora na frente da classe.

Ela se sentou ao meu lado. E não me tocou.

- Sério, qual o problema?

Eu olhei para ela. Dessa vez sem ira, sem raiva, sem medo, sem desespero. Mas com alguma coisa no olhar que ainda não sabia que ela já conseguia ver.

- Eu não vou ver alguém fazer algo com você na minha frente.

- Mas nós não estávamos falando de mim nesse momento...

Opa.

Eu havia ouvido direito?

- Mas você... você...

Eu queria que ela dissesse alguma coisa, mas ela continuou apenas me olhando. Aí a ficha caiu.

- Você gostaria que eu fizesse... isso?

- Eu não tenho que gostar ou não de nada. Não estamos falando de traição porque há o consentimento e o entendimento...

- E eu quero apenas que você evolua.

Não sabia se me sentia orgulhoso ou ofendido por ela não sentir ciúmes de mim. Ou disfarçar tão bem esse ciúme. Também por não saber diferenciar na reação dela o que seria indiferença e transcendência.

No fundo, ainda me sentia estúpido.

- E qual seria, na prática, o próximo passo? - perguntei, sem saber se realmente deveria tê-lo feito.

Estúpido.

Não foi naquele dia que aconteceu. Foi na semana seguinte.

Eu e ela voltamos ao templo e percebemos que o número de carros estacionados antes, e mesmo depois, do nosso era menos de um quarto do número tradicional nos dias comuns de práticas.

Eu havia feito toda a preparação que se exigia vinte e quatro horas antes. Nada de álcool, nada de fumo, nada de... bom... sexo. Eu estava nervoso. Afinal, se por um lado estava aliviado por saber que não precisaria ver Mariana dividida com outro homem na minha frente, por outro não sabia como seria a reação dela quanto a isso. Certo, sei que a princípio ela havia aceitado, me convencido e dito todo aquele papo cor-de-rosa sobre o mundo hippie modernista.

Só que você sabe como funciona a cabeça de uma mulher.

Se não sabe, não se preocupe e seja bem-vindo ao clube.

E, se sabe, também deve se lembrar de que nada que brote dali de dentro costuma ser algo em que você arriscaria seu pescoço para carimbar um termo de previsível. O detalhe é que não importa o discurso que uma mulher apresente, se ela cismar que desvirtuou o que ela disse, no final você vai achar que a culpa foi realmente sua.

Eu achei que ela estava estranha naquele dia. Mas um homem também sempre pensa isso quando uma mulher parece fazer algo para ele próprio sem nenhuma segunda intenção ou benefício próprio aparente.

- Tudo bem? - perguntei, naquele típico instinto masculino idiota de proteção, de quem não sabe ficar calado.

- Por que não estaria?

Eu merecia.

Quando entrei no salão, logo percebi a diferença. Não estava cheio, estava esparso. Não estava claro, estava à meia luz. Havia uma música lenta ao fundo.

E uma única mulher ali.

Era a mesma morena que tivera relações carnais-espirituais com o rapaz no qual eu não reparei na primeira vez em que estive naquele salão. A mesma morena que poderia acabar como figurante de filmes romanos.

Aliás, uma morena daquelas poderia acabar como quisesse onde bem entendesse.

Mariana ficou me observando. Nós já havíamos tomado taças de vinhos como uma forma de relaxamento e preparação. Não sei se ela realmente estava tranquila, ou se estava se esforçando para parecer tranquila. Não sei. Mas sei que eu estava um pouco tenso. Por mais que houvesse uma explicação a princípio plausível, por detrás da coisa, como você se sentiria se não fosse francês e tivesse de ter uma relação sexual com outra mulher na frente da sua namorada?

Ok, por trás sem que ela saiba é uma coisa. Mas pela frente...

Pela frente era o problema.

O salão já estava preparado. Energeticamente. As pessoas já haviam trocado as suas roupas de grife pelas vestes cerimoniais e começavam a se posicionar em círculos. Eu fiquei ao lado de Mariana e vi que do outro lado a morena ficou ao lado do marido.

A visão não me animou.

Já estava difícil pensar em como fazer aquilo na frente dela; agora imaginar que também faria aquilo na frente dele era duplamente desconfortável.

- Como estava escrito no santo livro, entregue ao profeta... - o Thumayáh começou... - "Vê! Isto é revelado por Aiwass, o ministro de Hoor-paar-Kraat. O Khabs está no Khu, não o Khu no Khabs. Adore então o Khabs, e contemple minha luz derramada sobre vós!"

As pessoas continuaram quietas, como se houvessem entendido alguma coisa.

- O que significa essa citação? - o guru perguntou.

As pessoas permaneceram quietas, o que só comprovava que ninguém havia entendido nada e estava ali só esperando a parte da sacanagem.

- "Khabs" é um termo egípcio que significa "estrela"! "Khu" é a essência ou o poder mágico feminino.

Aquilo eu conseguia compreender. Desde moleque eu já adorava o Khu feminino.

- A estrela reside no poder mágico da essência, geradora do feminino, pois a Estrela-Cão é Sótis, chamada também de a alma de Isis...

Zzzzz.

- A luz de Shaitan, dessa forma, também é invocada pela adoração dessa estrela. O que confirma que esses versos, dessa maneira, não apenas traduzem, como compreendem a fórmula inteira da Magia Sexual e seu modo de utilização.

Vamos admitir; era profunda aquela forma de dizer que...

- Não existe Deus, só o ser humano.

... você pode alcançar a transcendência se souber trepar da maneira correta.

Quando o momento chegou, eu ainda estava nervoso. Mariana foi para trás de mim e me tocou nos braços, como que pedindo a permissão para retirar o roupão.

Do outro lado, o marido da morena fez o mesmo.

Eu, em vez de me preocupar comigo, ainda me perguntava como o cara conseguia.

E então autorizei, acho. E ela retirou o roupão.

O mundo continuava esquisito. Sério. Muito esquisito.

Eu me postei de pé e nu. Ela igualmente.

Eu até me considerava um homem em boa forma, mas a boa forma daquela mulher, até mesmo na avaliação exigente de uma outra mulher, me deixava anos-luz atrás de qualquer boa avaliação física de ambas as partes.

Nós nos aproximamos e ficamos frente a frente. Meu coração batia nervoso. O dela, não. A voz do velho guru tomou o salão, e as pessoas pareceram relaxar e gostar de escutar aquilo.

- O amor é a lei, amor sob Vontade.

Foi quando nós começamos a nos tocar.

A questão é a seguinte: o mago sexual é meio como um esportista e precisa ter os méritos parecidos para se sobressair no que pretende. Sei que pelos meus comentários, de vez em quando, pode parecer que eu não levava a coisa a sério.

Não é verdade; eu levava.

Acho.

Apenas não levava tão a sério quanto alguns ali. Contudo, sabia que havia um determinado risco por detrás daquela coisa toda, mesmo porque nós estávamos falando de duas combinações extremamente perigosas e explosivas.

Magia e sexo.

Os méritos de um mago sexual, no fim das contas, era revelado pela capacidade dele em possuir auto- controle, prudência e harmonia no uso do próprio poder. Mesmo, na prática, aqueles encontros se davam uma vez por semana, mas havia todo um treinamento e uma preparação pessoal para armazenar a capacidade energética máxima de cada um para aquele dia de grande evento. Logo, um mago praticava sim e muito, feito um esportista, mas igualmente dentro de uma espécie de cronograma pensado, sem excessos que pudessem prejudicá-lo.

- Concentre-se na imagem - disse a voz do guru, enquanto ela se sentava de uma maneira precisa no meu colo e eu sentia a sua pele quente. E sentia os seios duros se espremerem no meu peito; e outras coisas se espremiam mais abaixo. - O uso daquilo que for gerado depende do criador.

E ainda tinha isso. O mago que se propunha a usar a energia sexual deveria trabalhar sua concentração sobre uma certa imagem, de forma que a firmasse claramente na sua tela mental. Assim sendo, enquanto ele mantinha o ato sexual, qualquer que fosse a forma escolhida deveria ser claramente fixada na tela mental sem desvios.

A idéia da coisa toda seria criar uma dicotomia entre a atividade corporal e a psique.

Ao menos, a idéia seria essa.

- A imagem gerada pode tanto se mostrar uma força auxiliadora como prejudicial. Logo, não deixe que a excitação disperse o objetivo.

Ela estava sentada no meu colo, enquanto eu mantinha os joelhos afastados. Usava um perfume afrodisíaco, que só não era uma covardia porque eu usava um também. Inicialmente uma das mãos dela ficava no próprio peito, enquanto a outra ficava no meu, na altura do chacra cardíaco. As minhas faziam o mesmo no meu e no dela.

Sinceramente, acredito que levava uma certa vantagem nessa etapa, se é que você me entende.

De qualquer forma, os nossos olhares se mantinham fixos. E naquele instante era como se, pouco a pouco, nós começássemos a compartilhar do mesmo ritmo de respiração.

Era o início da nossa conexão.

Eu já havia aprendido que, na hora de se visualizar um objeto no plano mental, seria possível gerar uma forma cujo objetivo seria o de sugar a energia de alguém, da mesma forma como se utiliza a figura de um boneco em uma magia vodu. No caso, o boneco é exatamente isso: um gatilho. Uma forma. Só que, em tal caso, é necessário também o nome da pessoa-alvo que o mago apagará. E por isso que toda pessoa deve ter um nome místico, que represente um segundo nome, e seja mantido em total sigilo para que se proteja em casos desse tipo. Afinal, nessas situações, o nome místico é o que conta.

De fato, não é à toa que dizem para nunca se brincar com o fogo.

Magia mal direcionada sempre será uma coisa perigosa. E destrutiva.

- Todas as grandes culturas, desde as mais místicas, como a hindu, ou as mais intelectualizadas, como a grega, compreendem a importância e a força dessa magia.

Aos poucos, sempre de maneira tenra, nós começamos a nos tocar pra valer. Eu usei minhas pontas dos dedos em zonas erógenas dela, em movimentos firmes e circulares. Acariciei os cabelos. Beijei o pescoço. Subi pela lateral e esfreguei os maxilares.

O toque da mulher queimava. Era como se a ponta dos dedos dela queimasse o meu ser, mas queimasse de dentro para fora. Eu sentia o meu plexo pulsando, mais parecendo um street fighter prestes a soltar um hadouken.

As nossas testas estavam encostadas; feito a dança da laranja de uma festa junina, sem a laranja. As respirações continuaram em um ritmo único, cada vez mais estáveis.

E então ela montou no meu colo e grudou o corpo dela firme no meu.

Por muito menos, um homem com ejaculação precoce já estaria passando vergonha.

- O sexo sempre foi e será algo natural, divino e realizado como uma forma de adoração na sexualidade grega. Jamais foi discriminado com o pudor adquirido após o advento do Cristianismo, mesmo porque não havia na sexualidade grega o "não divino".

Quando ela se encaixou, a sensação era muito, muito mais intensa do que uma simples penetração em uma mulher, que já faria um adolescente colar páginas de uma Playboy. Não é possível você de fora compreender sem ter vivenciado a coisa. Você pode imaginar; pode sim, com certeza; mas jamais compreender por completo.

Imagine o melhor sexo da sua vida.

Agora potencialize umas cinco vezes essa sensação.

Talvez se aproxime.

- A parte obscura da sexualidade grega está exatamente no culto aos Mistérios Femininos de Samotrácia, onde afirmavam haver sacrifícios de rapazes em algum ponto da história.

Ela mexia a pélvis e fazia um bambeio como se ambos estivéssemos em um balanço. Os seios dela deveriam se agitar, mas eram duros, provavelmente com um silicone pago pelo marido que observava tudo. Mas eu não queria pensar no marido dela. Estava excitado demais para arriscar algo brochante desse tipo.

Ao fundo, tocava uma música desses CDs arranhados de tanto uso, colocado nas casas de comida vegetariana bem ao lado de um incenso aceso e próximo de uma porta com um sino em forma de casinha pendurado. O fato de o velho continuar falando o blá-blá-blá dele, enquanto nós estávamos em pleno ato, parecia apenas uma forma de tentar dificultar a minha vida.

Só que, com uma mulher daquelas no meu colo, ele teria de tentar muito, mas muito mais do que isso.

- Nas orgias, o sexo em grupo fazia parte de uma adoração a Dionísio, deus do vinho e do prazer. E mesmo em tais momentos não havia pudores ou preconceitos, já que o sexo era o presente dos deuses e sua forma mais sublime de adoração.

Aproveitando a posição com os joelhos afastados e as pernas dela ao redor das minhas se complementando feito uma corrente, ela, ainda mantendo o encaixe, deixou que o corpo tombasse para trás. Inicialmente achei que ela manteria um ângulo em diagonal, mas ela na verdade deitou por completo. Entendi que deveria agir como um espelho e também deitei as costas, mantendo as pernas afastadas e as coxas dela ao redor das minhas. Já sabia o que viria.

Era aquela a postura da fusão.

Eu já havia aprendido também no que deveria me concentrar naquele momento. Era fácil de lembrar porque inicialmente achei muita graça naquela idéia e espero que você não ria igualmente.

Ok, vou dizer de uma vez: a idéia ali era imaginar que a respiração dela vinha até mim atravessando-a pela vagina, a yoni. Depois eu devolveria a respiração à ela pelo pênis, o lingam.

Sei que falando assim a coisa parece absurda. Mas quando é você que está lá, amigo, a coisa é diferente. Os movimentos vão sendo feitos devagar, e de maneira controlada, e a prolongação do prazer vai se tornando intensa.

Intensa o suficiente para você não esquecer.

Intensa o suficiente para você viciar.

Era esse o perigo. Você se viciar. Afinal, apesar de tudo acabar tocando em campos relativos a sensações como prazer e êxtase, no fim das contas nós ainda estamos falando de duas combinações perigosas. Magia. E sexo.

CATIVEIRO...

- E a sua mulher encarou essa surubada numa boa?

- Não era uma surubada. Era uma experiência espiritual...

- O cacete que era.

- Deixe de ser idiota. Isso é uma técnica milenar.

O baixinho fez um movimento com a cabeça e

eles me colocaram no chão molhado. Eu já havia apanhado tanto, que nem me estressava mais antecipadamente com isso. Foi então que o gnomo fez um sinal para o que poderia ser um martelo ou uma variação em forma de um batedor de carne, ali no almoxarifado particular dos estressados.

Eu torci para aquilo ser um martelo.

O mais baixo dos sadomasoquistas apanhou a tal ferramenta. Era um batedor de carne.

O mais alto esticou uma das minhas mãos no chão.

- Não... não... os dedos não... - escutei alguém resmungar. Aí percebi que era eu.

O batedor de carne foi colocado acima do dedo anular direito. Você já prensou um dedo assim na porta do carro? Eu nunca, mas imaginei que ainda assim deveria doer menos do que uma pancada de um martelo projetado para amolecer uma carne dura, e em posição tão desfavorável ao erro.

- Você quer que eu deixe de ser idiota, não é?

- Não, não foi o que eu quis dizer...

- E o que você quis dizer?

- Que quem é um idiota sou eu! Não você...

- E por que você é um idiota?

- Porque eu sou capaz de errar pronomes e chamar você...

O batedor de carne desceu em uma só. O dedo acertado virou em uns três ângulos ao mesmo tempo, feito o raio do Shazam. Eu gritei. E gritei feito um recém-nascido caindo do berço.

Fiquei pensando em cachoeiras, mulheres, neve; essas coisas que dizem pra gente pensar na cadeira do dentista, fingindo que não está doendo nada, e no fim dói tudo do mesmo jeito. Estava quente que Deus me livre naquele lugar ou talvez fosse apenas eu. Não sei, você sabe se dor incontrolável ou princípio de loucura deixam as pessoas quentes?

- Deixe de ser idiota você - ele disse quando achou que voltei a escutar. Realmente havia voltado, mas bem que podia ter fingido ainda mais um pouco que não. - Eu sei muito bem o que é uma experiência sexual. E sei que você não encarou aquilo como uma.

Ponto. Estava me enchendo o saco aquele jogo de gato e rato; na verdade o que estava me enchendo não era bem o jogo, era o fato de eu parecer perder todas as rodadas e ser o único castigado. Sei lá, ainda que não usasse uma broca ou uma serra elétrica, seria bom ter a chance de punir o baixinho também. Até uma régua pesada no traseiro arriado já teria satisfeito um pouco os desejos de sadismo que ele era capaz de despertar em um torturado.

- Eu... não gostaria de me lembrar disso... - ouvi em sussurro e me desesperei quando mais uma vez percebi que era eu quem tinha dito. Sério, não era essa a intenção naquele momento, seria mais um desses comentários que você faz para si próprio, do tipo "o tempo hoje está péssimo, será que vai chover?".

O batedor de carne desceu no meio da unha do dedo mindinho em um bam! assim seco e direto, como se não fosse nada demais, estilo "o que será que foi esse som? Ah! nada demais, apenas um martelo misturando carne e ossos de um dedo mindinho".

Eu vi o chão começar a receber gotas. Vermelhas. Foda-se se dizem para você que homem não chora; o filho da puta que disse isso nunca levou uma martelada com raiva no dedo mindinho.

- Você realmente é idiota ou ainda de fato não desbloqueou?

Por que o dedo mindinho, caramba? Ele tinha quatro opções e foi bater justamente no mais fraco? Deveria ser uma coisa de honra e justiça; se você vai martelar o dedo de alguém, você não escolhe o mindinho. E como bater no filho caçula, tendo a opção de surrar os mais velhos.

- Eu...

Eles esperaram que eu voltasse a falar. Como comecei a chorar de dor, ficaram esperando um bom tempo. Tentei aquela técnica para esquecer a dor, a de pensar em outra coisa. Uma série de pensamentos começou a surgir. Cachoeira, mulheres, cachorros, bebês... por que diabos estou pensando em cachorros e bebês? Stephen King, Derfel Cadarn, espada de duas mãos, espada de aço, aço, aço inox, que aquele batedor de carne deveria ser de aço inox...

Droga! Não adiantava, o pensamento voltava pra dor.

- Eu não disse que não me lembrava... eu só comentei comigo mesmo que eu não queria lembrar... - a frase foi dita de uma forma muito mais lenta do que você possa acreditar.

"Seu idiota."

Essa última parte escutei em algum lugar da minha cabeça, mas, felizmente, percebi que não havia dito.

Os carrascos se olharam meio espantados e fitaram o baixinho que também deve ter se surpreendido, pois eles me ajudaram a me sentar novamente e balançaram a cabeça como se estivessem dizendo foi mal, eram só negócios, não é nada pessoal, você me entende, não?

- Fala a verdade: você não encarou aquilo depois daquela experiência da mesma forma, não foi? - ele disse de uma forma paternal; aquele tom do pai que espanca o filho e depois explica que foi para o bem dele.

- E eu tinha como? E, se dependesse de mim, a última coisa que eu desejava era me tornar um maldito refém em Estocolmo.

- Você então de fato se viciou naquilo?

- Sim.

- E continuou a transar com outras mulheres?

- Sim.

- E apenas dentro do templo?

Eu me calei. De novo me lembrei daquela teoria do jogo e de quem sempre vence e de quem sempre é punido.

- ... não.

Juro que continuava quente, como se estivesse no Inferno. Mas cada vez mais tinha a certeza de que toda a queimação vinha de dentro; era possível escutar um crepitar na boca do estômago.

O silêncio daquele sujeito era pior do que a tortura.

- Como é que você sabia? - perguntei, buscando um ponto de apoio.

- E o preço de um vício.

Eu bambeei, percebendo que o ponto de apoio não existia, ou, se existia, era uma bengala de um cego que um cretino chutou longe só para ver o deficiente se ferrar.

- Mas sabe qual o mais interessante desse ponto da história?

Eu me mantive quieto, não apenas porque imaginava que ele estava doido para me dizer mas também porque não conseguia enxergar nada de interessante naquela história.

- O interessante é que nós enfim estamos começando a montar um motivo para você terminar em uma banheira de gelo...

Ele tinha razão.

templo?

me lembrei daquela teoria revence e de quem sempre

MOTEL...

A água quente batia nos ombros e parecia massa- gear uma dor que não era física. A cabeça estava baixa. Os olhos, fechados. Muitos pensamentos dançavam ao redor de uma mente confusa e em conflito. Aproveitou o vidro embaçado pela fumaça quente e assinou seu nome nele, como se fosse uma pichação temporária.

Saiu do chuveiro e olhou para um espelho embaçado. Buscava encontrar a si próprio ali, ou pelo menos uma parte refletida que se aproximasse disso. De súbito, o coração então acelerou. Os pelos se eriçaram. Os olhos se arregalaram.

Tudo porque o homem refletido naquele espelho não era ele.

Ele se aproximou melhor do vidro e a cada aproximação o reflexo parecia, cada vez mais, distorcido. Os olhos eram grandes demais. A boca estava torta. Dos cabelos escorria água; mas, embora houvesse acabado de se banhar, ela parecia suja. Talvez fosse o embaçamento.

Talvez não.

Ele respirou pesado próximo do próprio reflexo e não se reconheceu. Parecia um homem cuja alma havia sido vendida. Por ele próprio. Talvez até pela internet. As pupilas pareciam vermelhas, os dentes pareciam exibir caninos, a testa parecia possuir uma protuberância como se a pele escondesse algo afiado por baixo.

Ele apoiou as duas mãos na pia, com os braços esticados, e olhou para baixo, como se desviar o olhar de si próprio fosse lhe trazer uma nova visão no espelho. Quando o fez, começou a gritar, mas o grito nasceu morto. Seu rosto, dessa vez, era mais do que irreconhecível no reflexo; era a imagem de uma deformação de si mesmo. A pele começou a se contorcer em determinados pontos, como se perdesse o cola- gênio e se tornasse borracha. Os olhos começaram a se revirar, feito um bicho com vida própria. A boca começou a se contrair para dentro, como se quisesse engolir a si própria. O nariz afundou feito um pássaro de um relógio cuco retornando ao ninho.

E o rosto daquele homem começou a ser arrastado para trás.

Ele começou a derrubar coisas e a sentir o corpo pesado. Começou a andar desequilibrado e a enxergar tudo distorcido, quando enxergava alguma coisa. Passava a mão constantemente no rosto, ou no que deveria ser um rosto, e mesmo as mãos não pareciam mais humanas. Os dedos também pareciam se torcer ao contrário, desafiando a anatomia de um homem de bem. Os pés começavam a correr para trás, mais parecendo uma vítima de uma armadilha de Jig-saw. E então...

- Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah!

... ele enfim conseguiu gritar.

Foi bom o esforço.

Sorte de um homem que está vendo o corpo virar ao contrário conseguir gritar.

- Ei, ei, o que está acontecendo? Está tudo bem por aí? - a voz feminina se expressou, entre batidas nervosas na porta trancada.

Ele voltou a olhar para o espelho com o coração acelerado. Reconheceu dessa vez o próprio rosto.

- Está tudo ótimo - respondeu.

O rosto sorriu. O reflexo já parecia possuir o sorriso mesmo antes da origem.

- Está tudo maravilhosamente ótimo... - ele disse, mas desta vez provavelmente consigo mesmo.

A mente confusa e em conflito talvez ainda estivesse lá. A atitude perante ela, não. Sentia a própria energia ainda um pouco suja, mas o curioso é que não se sentia mal. O conflito na verdade era esse; a culpa de não se sentir mal. A porra da culpa pela falta de culpa.

Malditos budistas filósofos com tempo livre.

Abriu a porta do banheiro, ainda nu. Observou a parceira e começou a se lembrar de algumas das dezessete posições que já havia testado com ela, ao lado de uma bancada cheia de estimulantes e alucinógenos poderosos e com um selo guru de qualidade.

A parceira se colocou em uma posição de quatro apoios, oferecendo-se para ele. Não havia nada de sagrado naquela posição. Não naquele momento. Não para aqueles dois. E quando o membro duro dele penetrou mais uma vez aquela mulher, e quando as mãos dele lhe apertaram os seios duros e ele começou a cavalgar como um cão na traseira de uma cadela, os instintos animais de ambos novamente vieram à tona, iniciando um sexo intenso cujos sons lembravam rosnados.

Em pouco tempo ambos pingariam suor e precisariam de um novo banho. Ele sabia, contudo, que banho nenhum o limparia por completo.

Aquela mulher fazia parte do templo que havia aprendido a pertencer.

Mas ela não era Mariana Slaviero.

Lembrou-se da macabra visão anterior, quando o rosto começou a se virar para trás, contra ele próprio.

Talvez fosse tudo culpa dos alucinógenos.

Talvez não.

CATIVEIRO...

- Você começou a sair com outra mulher?

Eu demorei a dizer...

- ... sim.

O motivo da demora não era pela dificuldade ou culpa em responder à pergunta, mas porque...

- Apenas uma... você sabe como é quando a gente se vicia na coisa.

O baixinho pareceu ficar satisfeito. Se ele fosse um cara descolado e já tivesse tomado uns gorós, acho que ali teria até mesmo esboçado uma risada eufórica. Como não era, eu ainda me resumia a um cara acorrentado, machucado, torturado e, naquele instante, recolhido em um canto de uma sala imunda feito uma criança de castigo após fazer algo muito, muito feio, como matar o cachorro do vizinho porque latia alto demais.

- Você pensava nela?

- Em quem? - eu sabia de quem ele estava falando. Mas quando alguém nos faz perguntas difíceis, nós costumamos bancar o idiota para ganhar tempo para pensar em uma resposta um pouco mais digna.

- Você precisa de um incentivo pra lembrar?

Aquilo me subiu pela espinha e arrepiou todos os

meus pelos. A última coisa que eu andava querendo daqueles caras, ultimamente, era mais algum tipo qualquer de incentivo. Se era humildade submissa que eles queriam de mim, já haviam conseguido.

- Eu evitava.

- Ela ou pensar nela?

- Eu nunca a evitaria. Eu a amava.

- Não existe nada de contraditório nessa afirmação?

Eu suspirei.

- Sabe, imagine que você é um drogado. Sei lá, um viciado em heroína. Ou cocaína, sei lá.

Ele não comentou. Eu considerei um incentivo a continuar.

- Você sabe que aquilo é um caminho destrutivo. E que ele vai afastá-lo das pessoas que ama. E vai afastá-lo da pessoa que você imaginava e gostaria de voltar a ser. Não importa; você sabe que deve parar.

Ainda silêncio.

- Só que a grande questão é que a decisão inicial estava em entrar ou não entrar naquele caminho. E, quando se entra em um caminho autodestrutivo, sair dele não é apenas uma decisão. E uma guerra que deve ser travada.

- Era isso então. Uma guerra a ser travada?

- E isso o que todo vício é.

- E onde essa guerra é travada?

- No interior do viciado.

- Qual a maior dificuldade dessa luta?

- O desejo.

- Como se vence o desejo?

- E o que você tenta descobrir nessa guerra.

- O que você descobriu na sua?

- Que eu a amava.

Silêncio.

- Então por que o desejo por outras?

- Não era um desejo no sentido que parece a princípio.

- Não era um desejo sexual?

- Sim, mas...

- Qual a diferença, então?

- Quando um marido infiel resolve trair a esposa, ele não está atrás apenas de sexo. Ele está atrás de tudo o que envolve esse sexo, compreende? Ele está atrás dos bilhetinhos carinhosos, dos e-mails pornográficos, de se sentir desejado novamente como o jovem garanhão que sempre fora, ou que nunca fora.

- Ele está atrás da aventura?

- Sim. O sexo é apenas um estopim de toda uma situação que ele quer viver. Ou reviver.

- E você não estava atrás dessa aventura?

- Não. Eu não queria manter contato ou relacionamentos com a... com as outras mulheres. Muitas vezes eu nem queria saber seus nomes. Era apenas aquele momento, sem intimidade.

- Pensei que o seu desejo não fosse sexual.

- E não era. Quer dizer, era, mas não era.

- Você é um pouco confuso, não?

Eu suspirei. De novo, só que dessa vez era de ansiedade. Talvez fosse mais fácil voltar a apanhar do que ser torturado daquele jeito.

- Toda aquela iniciação havia despertado algo em mim, sabe? Não era exatamente no sexo em si que a coisa se tornava viciante, era na magia que acompanhava o sexo...

- O vício então era na magia?

- Era na sensação que tudo aquilo trazia. O sexo era apenas um artifício para alcançar aquele estágio, assim como uma planta alucinógena é apenas um artifício para um xamã falar com seus espíritos, ou sabe-se lá o que um xamã faz...

- Essas palavras são do seu guru, correto?

- Qual a diferença?

- A compreensão.

Aquela sensação de ansiedade, que quicava por dentro, voltou.

- O que você quer virar? Meu pai?

O carrasco maior meteu um chute com a lateral da bota na minha cara. Meu rosto virou violentamente em 90° e vi saltar da boca uma coisa gosmenta, cheia de saliva e sangue, lembrando um chiclete babado. Acredito que deva ter sido um dente. E a única explicação.

Pensando bem, até foi bem feito pra mim. Talvez apesar de tudo eu ainda não fosse tão humilde assim.

- E você está errado... - o metaleiro disse, mais uma vez no tom fraternal. Ou paternal.

- Em quê? - perguntei em tom emburrado. Ou infantil.

Ele se abaixou para ficar da minha altura.

- Quando se entra em um caminho autodestrutivo, sair dele começa com a decisão.

MOTEL...

Os seios firmes daquela mulher balançavam na minha cara e ainda assim o balanço era rude. Eram inchados e ainda assim firmes. Não sei se você já tocou em um par assim alguma vez na sua vida.

Se não o fez, deveria.

De qualquer maneira, a loira gritava feito uma pseudocelebridade filmando seu primeiro vídeo caseiro para a internet. O cabelo dela, que ao chegar estava esticado com uma escova que deveria ter sido feita com um ferro, naquele momento já estava todo empapado.

Nós já estávamos fazendo sexo há quatro horas. Da maneira mais selvagem possível.

Não me lembro agora do nome dela. O que me lembrava lá, e me lembro agora igualmente, é que ela era do tal grupo do grão-mestre da seita secreta da sacanagem. Uma das esposas de ricaços que havia comparecido às reuniões e tinha estado presente, inclusive, na minha iniciação. E que havia gostado do que viu.

Quando digo isso, que a mulher havia gostado, o pensamento carnal inicial pode dar a entender que ela havia simpatizado com o tamanho do instrumento ou qualquer outro tipo de ferramenta do operário aqui. Mas não foi isso; ou, se foi, não foi apenas isso. Em um lugar como aquele, o que fascina as pessoas, ou pelo menos as mulheres, porque os homens já se fascinariam com aquelas mulheres antes mesmo de saberem onde estavam, é a performance do iniciado em questão na relação magia e sexo.

Nós sabemos que os pensamentos masculinos e femininos são bem diferentes. Por mais feminista que o mundo esteja e que Sex and the City consiga ser reprisado, algumas coisas nunca mudam: no final dos scripts, homens ainda querem sexo; mulheres ainda querem um relacionamento. Adaptando o raciocínio a um círculo de magia, elas levam a performance mais a sério do que o ato em si, excitando-se com a segurança do parceiro em relação a ela. O homem já pensa de uma maneira mais voltada para o prolongamento do prazer.

De uma forma ou de outra, ambas as visões ainda viciavam.

Era por isso que naquela tarde eu estava com uma loira siliconada rebolando no meu colo, feito uma dançarina de hip-hop. Porque ela havia se fascinado com a minha performance. Eu havia viciado naquela coisa de prazer prolongado.

Combinação explosiva.

O número de telefone me foi passado em uma ida a um dos banheiros da mansão. Não foi preciso trocar palavras, apenas os números. Quando eu liguei, não foi preciso trocar nomes. Era uma situação meio óbvia que não era a primeira vez que ela fazia aquilo.

Assim como era uma situação óbvia que não passaria a ser a minha única por muito tempo.

Ela se colocou em quatro apoios e eu entrelacei os fios do cabelo dela entre os dedos. Eram fios lisos, brilhantes e firmes, desse tipo que recebe uma enxurrada de espuma produzida por uns dez produtos diferentes com a palavra "hair" espalhada pelo rótulo e que prometem resultados parecidos. As ancas faziam movimentos bambas, frenéticos e, de certa forma, violentos; as costas revelavam uma tatuagem tribal que desenhava algo psicodélico no cóccix, como se dissesse em imagens: só ultrapasse se tiver fôlego. Eu cravava as unhas com força na celulite das nádegas e ela não parecia sentir a dor. Ou, se sentia, parecia gostar. O meu colo batia com tanta força naquele traseiro agitado, que se o marido não notasse os hematomas depois do jornal da noite era porque o casamento de fato lhe trazia muito mais vantagens do que o divórcio. De longe, como para um tarado voyeur que observasse aquele ato carnal por um vidro fume do tipo deposite sua moeda aqui por favor, aquele vai e vem dinâmico e pendular não seria visto com muita diferença da de milhões de casais ao redor do mundo que teoricamente trepam na mesma posição. A diferença estava na informação de que nós estávamos naquele vai e vem há duas horas, sem que eu tivesse trocado qualquer preservativo.

O surpreendente era que a minha excitação não diminuía; de vez em quando até me considerava um verdadeiro garoto-propaganda do Viagra, sem precisar ingerir a pílula! Transar com aquelas mulheres sem nomes era uma forma de aliviar a dor que a ausência daquilo estava começando a provocar; uma espécie de passada no boteco para satisfazer o alcoólatra, antes da volta para a esposa infeliz.

Só que, para me ajudar naquilo, a outra pessoa também deveria estar passeando por caminhos similares, já que não se brinca com coisas desse tipo. Se um dia você quiser entrar em um caminho como esse, aviso-lhe logo que é como aquela tatuagem tribal no cóccix de uma mulher: só ultrapasse a linha se tiver fôlego. Eu fui descobrindo aos poucos o meu. E, por isso, acho interessante alertar sobre coisas do tipo, afinal, se alguém houvesse me dito antes o que estou dizendo agora, a minha história talvez tivesse sido diferente.

A conclusão é a seguinte: o caminho da magia sexual ainda é como aquela velha idéia de seguir pelo caminho direito ou esquerdo. Você não pode ir pelo caminho do meio, é como mestre Miyagi já havia ensinado ao Daniel San muito antes de Will Smith sonhar em ser pai. O fato é que ou você caminha por um lado ou pelo outro; ou você está dentro, ou você está fora; você tem esse direito de escolha. O que você não pode - no sentido de que não deve - é caminhar pelo caminho do meio.

Isso você não deve. Nunca. Jamais. Do contrário, você vai se ferrar por completo.

Como eu.

A iniciação nesse caminho não faz com que você se torne uma máquina sexual, como alguns homens imaginam. Eles acham que vão sair dali com a fama garantida entre as amigas das poucas mulheres com quem conseguem trepar sem pagar. Mas aquele de fato é um caminho místico. E com o tempo o que se pode descobrir é que ele altera seu nível de sensibilidade e percepção da arte sexual, o que na prática também aumenta o seu estímulo sexual, já que concentra muito da energia que os casais desperdiçam no sexo em um único momento.

Aprender a concentrar essa energia desperdiçada é bom.

O problema é não saber o que fazer com ela.

E aí vem aquela coisa do caminho da direita ou esquerda. Se você entrar no lado espiritual da coisa e levar aquilo a sério, arrumar saco para estudar as escrituras, aceitar os momentos de privações para concentrar seu prazer na hora da prática, cair dentro da dieta necessária e passar a encarar o sexo não mais como algo animal, mas divino, o excesso de energia acumulada se expandirá por você, e aí talvez você consiga até mesmo se aproximar da transcendência.

Já se você escolher o outro e passar a usar aquilo para prazer desmedido, chutando toda a disciplina e passando a encarar o sexo como algo ainda mais animal, aí o excesso de energia não vai se expandir por você, ele vai se concentrar nos seus chacras mais básicos e lhe manter excitado, mas não haverá mais muita diferença entre você e um cachorro com a língua para fora após sentir o cheiro da cadela no cio.

O resultado é que você vai encher os cookies do seu PC com pornografia da pesada e, por mais sexo que você faça, ainda vai querer mais. Sei que a princípio isso pode parecer legal, mas conforme a coisa vai piorando e o cara do sex shop começar a lhe chamar pelo seu nickname do Messenger você não vai achar nada nem um pouco legal. Ainda que esbarrando e cumprimentando Michael Douglas em festas VIPs no estilo "Ei, Michael, como está? Diga a Tiger que o churrasco do fim de semana está de pé", você ainda não vai achar nada legal. Porque ter uma fama do tipo não lhe parecerá uma boa troca quando começarem os problemas laborais e as depressões, e sem contar a perda de emprego, já que uma empresa precisa de pessoas que saibam tirar fotocópias; não trepar em cima da fotocopiadora.

Para dar uma idéia da coisa, um estudo realizado na Universidade de Minneapolis comprovou que em Portugal existem mais de 500 mil pessoas viciadas em sexo. E, se não fosse suficiente todo o conjunto citado acima, a bulimia é associada a esse tipo de vício na mulher, enquanto a dependência de drogas é comum a ambos.

Isso pode ser a consequência de um despertar sem controle.

Logo, siga aquele conselho: escolha o caminho da esquerda ou da direita. Não faça como eu. Nunca faça como eu. Não escolha o caminho do meio.

O corpo malhado, os perfumes caros, os gritos de louca. Ela movimentava-se como uma ninfomaníaca querendo provar que era melhor do que as outras do gênero. Ela se parecia muito com todas as outras.

De fato ela parecia muito com a loira.

Só que essa era ruiva. Assim como poderia ser uma loira não natural, uma morena de pele clara, outra de pele mais escura, de cabelos longos, de cabelos curtos, de cabelos cor de mel, de grandes seios naturais, de pequenos traseiros lipoaspirados; havia de tudo. E eu vivia aquilo tudo.

Pensando hoje, não sei como aguentei aquele ritmo. Sério, para dar uma idéia eu ficava quatro, cinco, seis, oito horas que nem um coelho com essas mulheres em motéis e, de vez em quando, quando Mariana visitava o meu apartamento, eu ainda tinha meus momentos com ela, caso não estivesse em seus dias de isolamento de preparação para as práticas.

Nesse ponto, ela era séria. Eu é que era uma perdição.

Só que, por mais que um homem consiga enganar uma mulher por muito tempo, ele de fato não vai conseguir enganá-la por todo o tempo.

E Mariana descobriu.

CATIVEIRO...

- Com quantas mulheres você a traiu?

- Eu não veria por esse ponto de vista...

- Não importa o número de mulheres?

- Não era uma traição.

- Ah, claro...

A expressão do baixinho não deixava transparecer se ele estava entediado ou apenas sendo cínico. Eu apostaria no primeiro.

- Apenas para deixar claro: a sua justificativa para poder bancar o tarado com outras garotas e não ser encaixado nesse quesito é baseado na velha máxima do fato de você ser homem?

- Não, porra! Nada dessas merdas...

- No fato de ter sido Eva, e não Adão, a gostar de maçãs?

Eu suspirei. Agora ele estava sendo cínico, sem sombra de dúvida.

- Eu já disse: não havia ligação sentimental com as outras. Isso era só com ela! As outras eram apenas um artifício de um viciado...

- E o que seria preciso para aquilo ser enquadrado em traição?

- O prazer. A busca pelo prazer.

- E não há prazer em ficar bancando o coelho por dez horas num quarto trancado?

- Sim, há. Claro que há! Tanto prazer quanto há para um fumante tragar um cigarro com violência! Mas o objetivo não era esse; não era essa a busca. O objetivo era exatamente parar a busca; parar o desejo, compreende?

- Então você trepava violentamente com elas pra ver se conseguia parar de sentir vontade de trepar tão violentamente com elas?

Não respondi. Em verdade até era mesmo aquilo, mas da forma como ele falava parecia tão estúpido! Na verdade, sempre parece quando somos nós que estamos dentro da situação.

- Compreendido o cenário, agora vem a parte mais interessante - ele disse e eu não gostei. - E nós vamos precisar da sua extrema sinceridade como sempre...

Nem. Um. Pouco.

- O que você quer saber?

- Você se arrepende?

Aquilo doeu. Bateu lá no fundo, provavelmente naqueles cantos escuros que o ser humano tem dificuldade de limpar e, quando vai ver, já acumulou sujeira o suficiente para criar uma crosta que a atual medicina ainda tenta limpar com quimioterapia.

- Além de metaleiro, você também virou a porra de um pastor, agora? O que viria depois de me arrepender? Aceitar Jesus?

- Quem está acorrentado hoje aqui é você.

Expirei, cansado. Encostei as costas na parede e senti como estava fria. Encostei a nuca próxima de um cano enferrujado e não consegui focar nenhum daqueles três. Cheguei a imaginar que uma pessoa do tipo sensível teria pena de mim naquela imagem.

O tipo de pessoa que não existia ali.

- E se eu não quiser falar sobre isso?

- Você sabe o que nós vamos fazer.

E, eu sabia.

- Eu...

Os olhos continuaram desfocados. A diferença é que começaram a arder.

- Sabem, eu...

A ardência piorou de um instante a outro. A visão que estava desfocada, de repente, começou a ficar também embaçada. Os lábios se apertaram. E eu percebi que estava chorando.

- Eu não me orgulho de nada disso... eu preferia não ter conhecido nada daquilo...

- Eu não quero saber do orgulho ou da falta dele.

- Pare...

- Eu quero saber do arrependimento. Ou da falta dele.

- Pare, por favor...

O baixinho encapuzado pegou o meu crânio com as duas mãos e, sem respeitar meu momento emocional, jogou-o para trás até a nuca se chocar no cano enferrujado em um violento clank.

Eu gritei, óbvio. A gente costuma gritar com coisas assim.

- Eu quero saber... - a voz trêmula do baixinho interrogador surgiu ao fundo. - ... se você... se... arrependeu - e o mais alto chutou a minha mandíbula com tanta força, que lembrou um jogador de futebol americano tentando subir uma bola oval.

Eu escutei reverberar por dentro o som do estalo.

O corpo, que era meu, acho, caiu de lado no chão, sem imaginar onde arrumaria forças para responder à pergunta, quanto mais levantar. Curiosamente, o chute ajudou a diminuir as dores que eu estava sentindo. Havia tantas partes para doer ao mesmo tempo, que acho que meu próprio sistema nervoso havia dado um boot e reiniciado o sistema.

Eu me ergui um pouco, fiquei de quatro, cuspindo sangue no chão. Sei que parece uma posição humilhante, mas quando você está sendo humilhado há sabe-se lá quantas horas coisas assim param verdadeiramente de importar. Então sem forças, tombei de novo no chão úmido. Tossi. Sangue, claro. E disse com os olhos desfocados:

- Sim. Eu me arrependo.

Talvez eles estivessem embaçados.

- E se ela resolvesse trepar com outros caras? Na sua frente?

- Seria traição?

MANSÃO...

Como sempre, deveria ter sido mais uma noite. Ricos se trocando, guru citando bruxos tarados mortos, troca de casais buscando orgasmos na transcendência. Eu deveria colocar tudo o que andava aprendendo há meses em prática mais uma vez, bater meu ponto e retornar com Mariana para o meu apê, onde conversaríamos sobre as experiências do dia antes do filme da madrugada. Deveria. Mas não foi assim.

A primeira diferença foi que o guruzão lá dessa vez não selecionou qualquer mulher para eu demonstrar o quanto estava avançando nos ensinamentos sagrados e ocultos. Ele selecionou a morena. Aquela morena. A mesma que participou da minha verdadeira iniciação naquele lugar.

Tal seleção não deveria ter mexido comigo. Eu já havia cavalgado aquela morena umas três vezes depois daquele dia, só que em quartos luxuosos e sem observadores, posso garantir, já que se houvesse um único desgraçado observando o que nós fizemos

naquele lugar o vídeo já estaria batendo recordes de downloads no RapidShare. O nome dela era Vanilla ou Vanessa, algo do tipo. Provavelmente Vanessa. Vanilla deve ter sido o nome do café do Starbucks que eu tomei enquanto esperava em frente ao motel.

Ainda assim, deveria ser uma coisa simples, mas não foi.

E Mariana percebeu.

Eu tenho uma teoria de que as mulheres já nascem com um dom que o homem nunca vai ter. E uma coisa de DNA mesmo; um homem, para saber se uma mulher está a fim, precisa tentar; uma mulher simplesmente sabe. Elas sabem quando um homem está a fim dela rapidamente, sem nenhum esforço necessário. O problema é que elas também sabem quando esse mesmo homem está começando a gostar não apenas dela.

Veja bem: não havia ligação afetiva entre mim e aquela morena, ou com qualquer outra mulher. Eu disse isso antes e ratifico aqui. Só que mais uma vez voltamos a essa coisa do DNA: homens querem sexo; mulheres querem um relacionamento. E da natureza de cada um. E por mais que aquela morena não quisesse um relacionamento com bilhetinhos e SMS do tipo "Oi, tudo bem? Não me ligue à noite porque ela estará aqui", ainda assim para isso ela precisaria lutar contra um instinto primitivo de apego que a natureza feminina possui.

No mundo comum, isso pode ser disfarçado.

No mundo esotérico, não.

Eu não sei quando ela percebeu. Pensei nisso durante muito tempo, continuo pensando nisso até este momento, e ainda não sei. Talvez tenha sido em alguma expressão menos imparcial, em algum toque mais terno, em algum gemido prolongado demais. As possibilidades são infinitas, qualquer resposta enlouquecedora. Sei que havia algo errado e podia notar na expressão dela. Existem muitas pessoas por aí que conseguem dissimular seus sentimentos. Mariana nunca foi uma delas.

Outras mulheres, ao perceberem uma coisa do tipo, provavelmente fariam um escândalo em público, simplesmente pela desconfiança. E nem digo o que fariam com uma confirmação. Se quiser uma idéia, basta parar em uma banca de jornais e procurar exemplos em jornais populares, daqueles que enchem seus olhos de sangue só de visualizar as manchetes. Outras se calam, consentem e adquirem uma dissonância cognitiva; recusam-se a enxergar o óbvio, embora passem a exigir, de alguma forma, algo mais do parceiro, seja emocional ou financeiramente, e este aceita por saber da própria culpa. E existe um terceiro tipo que resolve pagar na mesma moeda.

São três formas bem diferentes de punição.

Mariana escolheu uma delas.

Na verdade, estou sendo econômico nesse momento.

Ela escolheu a pior delas.

Foi assim: do nada ela resolveu naquela noite mais densa que participaria do ritual principal. Claro. Falando hoje em dia, a gente poderia até supor um motivo do tipo "Seu cafajeste, por que fez isso comigo? Vou te dar unfollow, não encoste as mãos em mim", mas naquele momento para mim pareceu uma coisa do nada. O ritual em questão era aquele onde todos ficam em círculo ao redor do casal escolhido para o dia, enquanto ao fundo o guru usava os dois do centro como exemplo da santidade alcançada com versões alternativas do kama-sutra.

Já seria uma coisa não muito agradável de se ver, admito. Contudo, já havia me preparado psicologicamente para ver isso um dia, afinal não poderia bancar para sempre o sultão naquele harém VIP.

Logo, estava preparado para que Mariana escolhesse como parceiro no ritual principal qualquer um daqueles homens.

Eu só não estava preparado para que ela escolhesse o maldito Thumayáh.

CATIVEIRO...

- Tá de brincadeira que ela fez isso?!

- Eu estou com cara de quem está brincando?

- Ela deveria estar realmente furiosa.

- E o que as mulheres precisam para acabar com você.

O baixinho parou como se estivesse ponderando alguma genialidade no que eu havia dito. Com a pergunta seguinte, percebi que não estava dando a mínima.

- Uma coisa que eu ainda não entendi é: quem pagava as despesas por aquelas festas?

- Todos.

- E como funcionava? Chegava um boleto bancário em débito automático no seu apartamento?

- Não, todo mês os iniciados faziam um cheque.

- De quanto?

- Não havia um valor máximo.

- Mas havia um mínimo?

- Sempre há.

Eu achei que ele perguntaria o valor. Hoje eu teria vergonha de dizer.

- E com o dinheiro que sobrava, era feito o quê?

- Revertido para obras no templo.

- Em outras palavras: ficava com o Thumayáh.

- O cara era visto como um santo da putaria para aquelas pessoas. Elas não se importariam se ele se masturbasse em um colchão forrado de dólares...

- Menos você.

Caralho! Como eu odiava aquele cara.

- Você já se importaria se ele se deitasse no colchão forrado, e muito mais se ainda por cima fosse com a sua garota...

MANSÃO...

Eu comecei a suar e senti a pressão baixar. Sabe a sensação que você tem quando percebe que alguma filha da puta passou uma cópia de mensagens eróticas em PVT com você para o e-mail da sua namorada? Foi parecido. Deveria ter virado um maldito vampiro pálido com o coração acelerado e o corpo pesado.

Ao redor, as pessoas em círculo observavam a cena como em tantas outras situações daquele tipo. Eu achava que algumas estavam rindo ao olhar para a minha cara, mas dêem um desconto para a paranóia de um cara em um momento como aquele. Abria e fechava as mãos como se isso fizesse algum sentido e, de vez em quando, as pernas tinham espasmos, lembrando um ator de stand-up comedy antes da primeira apresentação com casa cheia.

No círculo, o Thumayáh acariciava a mulher - a minha mulher - como se ela fosse um boneco de cera. As mãos dele subiam e se esfregavam por locais que ele não deveria ter acesso. Ela mantinha os olhos fechados e uma postura firme, posto que ao mesmo

tempo submissa, lembrando a postura que só uma gueixa sabe fazer. Ele a acariciava mais parecendo um padeiro testando a massa do pão. Aquelas eram apenas as preliminares e eu já estava prestes a entrar em colapso.

- O Mago não tem direito algum que não seja realizar a sua própria Vontade - ele disse, enquanto virava Mariana nua para uma posição que eu definitivamente não queria ver. - Toda Magia Negra é um uso indevido das leis da Natureza, pois é contrária aos Caminhos do Amor.

Eu só ouvia palavras que formavam frases do tipo: Mariana-nua-diante-de-um-velho-excitado, e acho que ele nem disse uma única palavra dessas.

- Afirmar e desejar aquilo que deve ser é criar; afirmar e desejar aquilo que não deve ser é destruir...

E ele entrou em Mariana.

Vou tentar resumir bem rapidamente a sensação de ver um velho guru penetrar a sua garota na sua frente.

O estômago começou a ferver, exatamente igual a uma panela de água colocada em fogo alto. Os dentes trincaram. As mãos fecharam e tremeram. Os espasmos voltaram. Os dedos dos pés se contorceram. O plexo começou a pulsar. Eu, de repente, mais parecia um homem cujo corpo e espírito estavam mal encaixados e tentavam improvisar uma combinação que funcionasse.

Afirmar e desejar aquilo que deve ser é criar.

Aí aquele velho começou a se movimentar dentro dela.

Afirmar e desejar aquilo que não deve ser é destruir.

E eu não sei qual dos dois, o corpo ou o espírito, partiu primeiro para cima dele.

Eu o peguei pelo ombro e o tirei de dentro dela, arremessando o velho no chão, e nem precisaria dizer que o círculo inteiro entrou em choque. Para aquelas pessoas envoltas na sedução daquele lugar, aquele homem era como a versão de um santo erotizado e deturpado, mas ainda assim a versão de um santo. E como você se sentiria se Judas tivesse se levantado no meio da Santa Ceia e partido pra cima de Cristo?

As pessoas deveriam ter reagido e me impedido logo de início, mesmo que fosse aquela turma do "deixa disso, senta aqui, pense na sua reputação". Só que o que eu estava prestes a fazer nunca havia sido feito naquele local, e da mesma forma ninguém ali sabia como reagir a tal situação. Em um momento vislumbrei de relance o rosto de Mariana, e a expressão dela era a de alguém que igualmente não acreditava no que estava acontecendo.

Quando ele caiu no chão, fui até ele e lhe chutei as costelas. Montei em cima do coroa, enfiei o primeiro soco, bambeei o equilíbrio e senti o pênis duro do cara encostar na minha coxa. Aquilo me deixou ainda mais puto!

Eu meti o segundo, o terceiro e o quarto soco.

Teria metido o quinto, mas o choque das pessoas tem um limite.

E os seguranças chegaram.

Se você já tentou arrumar confusão em uma boate protegida por seguranças compostos de policiais ilegalmente em horário de trabalho, deve saber do que estou falando neste momento. Aquele tipo de sujeito que não sabe a diferença entre "Perdi o cartão eletrônico de consumo sem querer, o que faço? Por favor, podem me ajudar?" ou "Não trouxe o meu cartão de crédito porque pretendo sair na marra sem pagar, entendeu, seu otário?", e nem adianta tentar arrumar votos prometendo aumentar o nível intelectual da população com futuros investimentos nesse tipo de educação; qualquer pessoa sabe que o teste de aprovação desses caras é medido pelos dentes que eles quebram e as balas que faltam em tambores de pistolas, escondidas na canela.

E o tipo de sujeito que não foi treinado para dialogar. E, se eles tivessem sido, agiriam da mesma forma por prazer, ainda assim. O tipo de sujeito que me arrancaria de cima do velho pelos cabelos, e estalaria meu maxilar, deformaria uma parte da minha maçã do rosto, bicaria treze vezes a mesma costela, pisaria no meio da minha cara como se estivesse descalço saltitando em areia quente e, para completar, chutaria com vontade meu saco escrotal com um sapato do tipo bico fino.

Bem, em verdade eles não seriam esse tipo de pessoa. Eles eram.

A dor era tanta, mas tanta, que não ouvi ou percebi nada. Talvez fosse assim que os moleques escondidos debaixo da mesa durante uma ofensiva no Iraque se sentiram, tentando fingir que aquilo não estava acontecendo, mas escutando os barulhos explodindo e sentindo os estilhaços voando de qualquer maneira na própria direção. Eles me bateram tanto, mas tanto, que eu me sentia um torcedor adversário nos braços de uma iniciação Hooligan.

Depois me pegaram pelos braços e me arrastaram para longe, como se eu estivesse anteriormente preso debaixo de um carro e precisasse que alguém me desse uma mãozinha. Continuaram me estapeando pelo caminho. Puxaram meu cabelo. Enfiaram a unha na lateral do meu rosto, arranhando e marcando a pele ali no melhor estilo Wolverine. Eu tinha tantos traços vermelhos no meio da cara, que parecia uma prova cheia de correções.

Os outros ricaços continuavam em choque; antes apenas viam o santo apanhando e agora viam o Satã de vez. Você sabe; quanto mais alta a classe social de uma pessoa, menos contato é provável que ela tenha tido com violência de verdade; e maior é o pânico dela diante de algo assim. Em algum lugar, contudo, escutei Mariana gritar meu nome. Foi um som de longe, quando eu estava já quase apagando; talvez até mesmo em delírio, mas talvez não.

No fundo, tenho certeza de que ela gritou meu nome. O mundo ainda era ruim.

Mas, se ela tivesse realmente gritado, haveria alguma esperança nele.

CATIVEIRO...

- Você está de sacanagem que fez aquilo tudo e achou válido porque ela gritou o seu nome?

- Um homem louco tem dessas coisas.

Ele me olhou como se um homem louco passasse a ser sinônimo de homem estúpido.

- Eles o arrastaram pra fora do local?

- Pois é. Da melhor forma que sabiam, feito vocês.

- Mas jogaram você em um hospital? - perguntou, ignorando a provocação.

- Porra nenhuma! Eu tive de ir a pé, já que nenhum táxi gosta de parar de noite para um homem amarrotado e sangrando, andando a esmo por aí.

- E depois que o liberaram do hospital?

- Aí é que está...

- Aí é que está o quê?

- Eu não me lembro...

O metaleiro ferveu. Até ali ele não havia demonstrado muitas emoções, mas... sei lá... talvez porque a história estivesse próxima do fim, fosse qual fosse esse fim, já que não me lembrava; o fato de eu adiar a informação deixava-o fora de si.

— Pega o eletrochoque...

Extremamente fora de si.

O negócio era de verdade. Sério; cheguei a achar, por um momento, que fosse só um blefe dele pra ver se, de repente, dava uma no estilo "Mas o que é isso, já lembrei, não precisa ter trabalho". Só que então escutei o barulho daquelas rodinhas arranhando o assoalho, produzido pela movimentação daqueles suportes de hospitais, que se aproximam de você quando chega a hora de tomar a sopinha e evitar sujar o babador. Entretanto, o buraco ali era mais embaixo: eu estava mesmo fodido, meu irmão. Porque não é que eu não quisesse. Eu verdadeiramente não lembrava o que havia acontecido depois que saí do hospital.

E eles não estavam nem aí pra isso.

Os eletrodos foram firmados na marra, sem anestesia nenhuma; seria mesmo engraçado nessa altura haver alguma preocupação do tipo. O encapuzado mais baixo e fortinho me segurou; o mais alto preparou o aparelho.

Se não me engano a primeira descarga foi de 120 volts.

O meu corpo babou, tremeu, os dentes pareceram rachar; a saliva se espalhou para todo lado, mais parecendo uma ejaculação de um homem sem controle do orgasmo. Se aquilo era um tratamento para desbloquear uma memória, era o pior caminho. Quando você está sendo eletrocutado sem anestesia, é impressionante como não consegue pensar em nada. Acho que, com anestesia, a situação não deve ser muito diferente, mas infelizmente a minha experiência nunca chegou ao detalhe.

- O que você fez depois que saiu do hospital?

Eu queria dizer. Só que eu não lembrava nem como falar.

A segunda voltagem deve ter sido de 140 volts.

Houve espasmos, gritos, a sensação de que as próprias mitocôndrias se revoltariam e sairiam por aí buscando outros organismos para entrar em simbiose. Um cheiro de queimado subiu pelas narinas e eu não sabia se era psicológico ou real. Os pelos eriçaram feito chamas de velas. Os olhos giraram, lembrando movimentos de translação acelerados em um planetário macabro.

- Eu vou dizer de novo... - ele comentou, como se eu não houvesse entendido das vezes anteriores. - Se você não se lembrar do que aconteceu nas últimas horas, nós faremos com que sofra ainda mais, como se estivesse em um dos nove círculos do Inferno...

Para mim, o que ele tinha que entender é que eu já estava. No último círculo.

O terceiro choque eu tenho absoluta certeza de que foi quase de 160 volts.

Sabe quando você sente que está realmente destruído? Quando você mesmo arranca sem querer um pedaço da própria língua e sente o gosto da própria carne e do próprio sangue, transbordando pelo beiço como se fosse um vampiro se alimentando de si próprio? Não eram mais gritos, eram urros. Eram tantas lágrimas por motivos diferentes, que a união de todas elas causavam cegueira. O sistema nervoso também parecia entrelaçado, lembrando um telefonista de hotel em seu primeiro dia de trabalho, errando as conexões de ligação telefônica entre os quartos dos hóspedes. Igualmente o mesmo sistema nervoso se tornava um emaranhado de sensações, pensamentos e sentimentos sem sentido, não porque cada um deles não fosse verdadeiro ou tivesse valor, mas porque sem uma ordem cronológica não havia foco; apenas desperdício.

Dizem que é assim que os loucos se sentem.

Eu não duvidaria.

- Você não quer se lembrar, não é? - ele disse, acelerando o tom de voz normalmente monótono. Deveria estar realmente puto pra fazer isso.

- Não é isso, porra! - eu disse cuspindo lágrimas, salivas e talvez até refluxo gastroesofágico. - Eu quero me lembrar, eu apenas... - lágrimas e desespero se misturavam em uma bola de neve abaixo.

- Foco, garoto... - ele disse, retirando do bolso uma caixa de fósforos. Como ele não havia fumado nem um charuto até aquele momento, os sinais continuavam péssimos. Quando o fósforo vermelho entrou em fricção e começou a pegar fogo, ele enfiou e apagou aquele fósforo exatamente em cima de uma das minhas mãos.

Eu gritei. De novo.

- Foco, garoto! - ele disse na minha cara. E puxou outro fósforo.

- Por favor... por favor... - eu só conseguia pensar em implorar. E implorar. E fazer o que quer que fosse que ele quisesse que eu fizesse para parar com aquilo tudo. - Por... favor...

- Eu quero... a sua... lembrança...

- Por favor...

O fogo veio à tona. Ele o apagou em uma das minhas bochechas.

- Para! Para! Me mata! Me mata, seu maldito desgraçado! - foi o que saiu em voz de choro. - Me mata de uma vez...

Um dos encapuzados estalou outro tapa na minha cara, feito um pai machão irritado com a descoberta da filha devassa se exibindo na webcam.

- Foco... - o baixinho disse diminuindo o tom de voz. - Eu quero foco...

E houve silêncio.

- O hospital... o que aconteceu... depois... do hospital?

Eu comecei a tentar juntar os diversos fragmentos de memória que corriam de maneira acelerada por lados escuros e recônditos da minha mente.

Pai. Empresa. Calvetti. Loira. CBS. Jim Lee. Rádior- relógio. Funk. Mãos grandes. Masoquismo. Alicates. Tesouras. Pregos. Magia. Sexo. Mariana. Ponte. Pisca-alerta. Charutos cubanos. Strippers. Londres. Mariana. Perfume. Adocicado. Poe. Lennon. Crowley. Guru. Zzzzz. Thumayáh. Eliphas Leui. Seguranças. Soco inglês. Sgt. Pe- pper. Rain Man. HIV. Eletrochoque. Iniciação. Hooligan.

VIP. Sex and the City. Kundalini. Shákti. Brangelina. Pra- da. Armani. Dior. Paparazzi. Kiss. Lap dance. Banheira. Gelo. Rim. Hostess. Bastão de beisebol. Inferno. Tantra. Caligula. Chacra. Babalon. Sócrates. Corrente. Ren. Stim- py. Alucinógeno. Mariana. Sexo. Mariana. Magia. Mariana. Thumayáh. Hospital. Mariana. Bar. Mariana. Bebida.

Eles vinham em sequência e não paravam, mesmo quando eu tentava eliminá-los.

Pai: Empresa. Calvetti. Loira. CBS. Jim Lee. Rth diorrelógio. Funk. Mãos grandes. Masoquismo. AU= cates. Tesouras. Pregos. Magia. Sexo. Mariana. Ponte. Pisca-alerta. Charutos—cubanos. Strippers. Londres. Mariana. Perfume. Adocicado. Poe: Lentton. Crowley. Guru. Zzzzz. Thumayáh. Eliphas Levi. Seguranças. Soco inglês. Sgt. Pepper. Rain Man. I1IV. Eletrochoque. Iniciação. Ilooligan. YPP: Sex and the City. Kundali- ni: Shákti. Brangelina. Prada. Arrnani. Dior. Paparazzi. Kiss. Lap dance. Banheira. Gelo. Rim. Hostess. Bastao de beisebol. Inferno. Tantra. Caligula. Chacra. Babalon. Sócrates. Corrente. Rcnr Stimpy. Alucinógeno. Mariana. Sexo. Mariana. Magia. Mariana. Thumayáh. Hospital. Mariana. Bar. Mariana. Bebida.

Magia. Sexo. Banheira. Gelo. Rim. Hospital. Bar. Bebida.

- Mariana...

- O que tem ela?

Magia. Sexo. Banheira. Gelo. Rim. Hospital. Bar. Bebida. Mariana.

O metaleiro riscou mais um fósforo e exibiu o fogo diante dos meus olhos. Era o momento em que ou eu lembrava ou perderia um deles.

Banheira. Gelo. Rim. Hospital. Bar. Bebida. Mariana.

- Eu a encontrei em um bar.

Hospital. Bar. Bebida.

- Eu encontrei Mariana em um bar... Ele assoprou o fogo.

BAR...

Depois de tantas tragédias, havia decidido colocar minha vida de volta nos trilhos. Tinha telefonado para Calvetti, o maldito que havia me tirado da jogada na empresa criada pelo meu pai, e comunicado a ele que eu estava de volta. E que aquela porra daquela empresa era em parte minha, e que eu iria até as últimas consequências para não apenas reavê-la, como expulsá-lo dela.

Levando em consideração que a empresa já estava valendo o triplo do valor inicial no mercado desde que conseguira uma conta com uma multinacional famosa de refrigerantes, dá para imaginar que o rapaz não ficou muito contente do outro lado da linha.

A resposta do cidadão foi algo do tipo:

- Sabe qual é a única coisa que me assusta de verdade nessa vida desde criança? Palhaços. E, enquanto você não tiver a cara de um, isso não vai acontecer. Pensando bem... até que você tem cara de um, mas não me assusta mesmo assim...

Dane-se. Ele ainda não sabia, mas eu estava mesmo retomando o controle. E isso significava trabalhar de verdade, voltar a andar com alguns amigos normais e fechar os caminhos que me levavam a magia. E a sexo.

Fechar caminhos que me levavam a Mariana Slaviero.

Ela se sentou ao meu lado no balcão onde o uísque já estava na metade do meu copo. Não sei se esperava que eu lhe oferecesse um drinque, até hoje não sei. Mas sei que, se ela esperava, eu estava pouco me lixando.

- Que merda você fez? - ela iniciou a conversa. Era a primeira vez que nós conversaríamos sobre aquilo. Na verdade ela já havia me visitado em alguns dos dias em que fiquei internado, mas tivemos o bom senso de fingir que aquela situação surreal não existia.

Agora que não estava mais com nenhum soro enfiado em minhas veias, o mundo real batia na porta outra vez.

- Eu poderia perguntar a mesma coisa a você.

- Você não acha que extrapolou em nada?

- Não, eu não transei com velhos broxas, metidos a gurus, na frente de um monte de ricaços.

- E verdade, você transou com um monte de ricaças escondido de todos eles.

Porra! De onde vinha aquilo? Tudo bem; ela estava imaginando que eu talvez tivesse pulado a cerca uma ou duas vezes, mas, porra, como ela poderia ter tanta certeza de que essas puladas de cerca mais pareciam treinamento de uma prova de corrida com obstáculos?

- Quem te disse isso?

- Por que você fez isso comigo?

- Eu poderia perguntar o mesmo. Por que você fez isso comigo?

- Eu não traí você com outros caras.

- Eu me refiro a ter me levado para aquele lugar.

Houve um silêncio. Constrangedor.

- Me dá um duplo... - ela indicou para o barman, no papel que deveria ser meu.

O silêncio permaneceu até que o barman trouxesse o copo, e o gelo estalasse umas duas vezes entre dois goles. Dela.

- Isso não exime a sua culpa - a frase poderia ter sido de qualquer um dos dois.

Neste caso, foi dela.

- Talvez. Mas acho que é bem claro qual dos dois foi punido de maneira mais profunda, não?

- Você sabe como a traição pode deixar uma mulher louca?

- Sim, acho que já sei.

Silêncio. Copos de gelo estalaram nas duas bocas.

- Você quer o quê? Que eu me desculpe? - desta vez, a pergunta dúbia era minha.

- Não é assim tão simples - ela respondeu ainda estalando gelos do copo duplo.

- Nada que envolva uma merda daquelas é.

Ela me olhou sério. Talvez por repreensão. Talvez por concordância.

- O que você quer que eu faça? - agora a pergunta era dela.

- Eu quero que você escolha.

Ela bateu o copo no balcão. Vazio.

- Você tem noção do que está me pedindo, droga?

- Você tem noção de que o caminho do meio não existe?

- Você já está falando como um maldito guru broxa! Ei, barman, eu estou vendo mal ou a porcaria do meu copo está vazio nesta porra de balcão?

- Eu não sou guru. Nem broxa.

- O Thumayáh também... - ela disse passando o rosto entre as mãos como quem acaba de acordar, em um comentário que parecia para si própria.

- Como é? - perguntei em um tom levemente agressivo.

- Vai ver ele não é tão guru assim...

Eu me irritei pela esquiva dela, principalmente porque era uma esquiva cínica e inteligente demais para o momento tenso em que estávamos.

- Enche essa porcaria também, amigo...

O barman saiu rapidamente sem dizer uma palavra. Homens que vivem de fazer o que eles fazem sabem que só são procurados em momentos extremos de alegria ou depressão. No primeiro caso, gostam da companhia deles. No segundo, detestam.

- Eu quero que você escolha entre mim e o seu maldito guru... - eu disse de maneira firme, embora provavelmente já com os olhos vermelhos.

- Vá se foder...

Eu ensaiei uma reação agressiva, mas as dores nos músculos e nas juntas me lembraram aonde a violência costuma levar.

- Isso e um não ?

- Isso é um "vá se foder" - eu queria dizer que já havia entendido aquela parte, mas me sentiria ridículo. - Eu levo você a um templo onde você pode ter acesso aos seus desejos mais obscuros, eu te faço ser iniciado, eu permito que você coma outras mulheres na minha frente e ainda assim você tem a ousadia de comer as mesmas mulheres pelas minhas costas? E agora vem me dizer que quer que eu escolha entre você e o templo? Pois a minha resposta é: vá se foder!

O barman colocou rapidamente a bebida no balcão e se afastou. Eu fiquei indeciso entre virar aquela porcaria ou responder a Mariana. Virar seria bem mais fácil.

- Você também realizou desejos com outros caras...

- Todos eles na sua frente.

Como era difícil argumentar com aquela mulher. Com qualquer mulher, na verdade.

- Não tinha nada a ver com você... - eu disse em um tom como se estivesse consolando um amigo que perdeu a mãe. - A questão é que aquela merda despertou alguma coisa em mim, que eu não conseguia parar...

- Cafajestagem?

- Foi como dar cocaína a um adolescente toda semana. Ele se vicia rapidamente. E depois ele precisa aumentar aquela dose; e, conforme o vício começa a corroer o interior desregulado dele, os boletins da escola começam a ser preenchidos com caneta vermelha, algumas coisas de casa começam a sumir, até ele estar andando com gente da pesada e fazendo um monte de merda enquanto não aparecer morto...

Ela ficou me olhando. Mais uma vez havia uma dúvida entre repreensão e concordância naquele olhar.

- Você teria agido da mesma forma de qualquer maneira, não?

- Como é? - o meu choque era legítimo.

- Você teria me traído com todas aquelas mulheres da mesma forma, em qualquer circunstância, não é?

- De onde você tirou uma idiotice dessas?

- Não é?

Ela voltou a beber do copo dela. Eu mal conseguia tocar no meu.

- Eu vou me afastar daquele templo sim. Mas não tem nada a ver com o seu ultimato. Eu vou me afastar porque eu quero - a frase dela bateu forte. Eu segurei o copo de uísque, mas ainda não conseguia beber. - E quanto a você, no dia em que conseguir me dar essa certeza, talvez nós possamos sentar juntos para conversar em um bar de melhor qualidade. Até lá, volto a insistir: vá se foder!

O grito dela chamou a atenção de todo o lugar. A maioria continuou prestando atenção, mas em um bar daqueles se finge o contrário em situações assim.

- E guarde suas explicações para quando a polícia te procurar.

Ela já estava saindo, quando a segurei pelo braço.

- Que merda você está falando?

Ela me olhou séria, como se eu não estivesse segurando violentamente nenhuma parte do seu corpo.

- Da última vez que eu soube, o guru estava em coma por sua causa. Teve uma parada cardíaca depois da surra. Os médicos o reanimaram, mas não estavam otimistas...

Puta. Que. O. Pariu.

- E nunca mais encoste a mão em mim de novo...

Eu a soltei como se fosse um idiota que sabia estar

fazendo algo errado.

E ela virou o copo, batendo o vidro no balcão.

- Põe na conta dele - ela indicou ao barman.

E se foi.

Eu fiquei ali em um misto de raiva, autopiedade, flagelo, irritação, arrependimento, desespero e esperanças perdidas. A questão é que esses sentimentos estavam espalhados pelo corpo, lembrando drogas navegando pela corrente sanguínea. E, conforme eles navegavam pelos meridianos, pareciam convergir para um único ponto. A porcaria de um ponto localizado na região entre o ânus e os órgãos genitais. Na base da espinha dorsal.

Na região chamada de chacra básico.

Não era que aquilo me excitasse; era o oposto, embora na prática o efeito fosse o mesmo. Esse ponto quando desregulado é perigoso. Enfraquecido pode indicar distúrbios de sexualidade ou disfunções endócrinas. Em excesso, abundância de hormônios, sexualidade exacerbada ou mesmo um tumor.

No meu caso, eu sei que era excesso.

E que qualquer hipótese era um problema.

Aquilo começou a arder e a trazer a dor que acompanhava a falta daquilo. Era uma merda aquela sensação porque ela vinha enraizada no animalesco; não era mais o sexo saudável e prazeroso, e era muito distante do sexo transcendental. Era o mais bruto, o que, em vez de nos aproximar do homem evoluído que gostaríamos de ver no milênio seguinte, nos aproximava dos homens macacos que Tim Burton não deveria refilmar.

O copo ainda jazia cheio na minha mão.

- Não gostaria de me pagar uma bebida, bonitão? - foi a pergunta de uma morena que surgiu enfiada

em trajes mais apertados do que um espartilho da Idade Média.

Ela era uma puta. De luxo. Eu sabia disso. Vá se foder. E virei o meu copo.

MOTEL...

Eu bebi com aquela mulher naquela noite. Acordei nu em uma banheira de gelo.

Sem um rim.

Ah, sim, havia também um telefone e um bilhete inesquecível.

"Ligue para a Emergência imediatamente ou você morrerá."

CATIVEIRO...

- Você levou um "Boa-noite, Cinderela" de uma mulher que nem sabe o nome? - havia um certo cinismo subentendido na voz do desgraçado.

- Se uma mulher pretende fazer algo do tipo com você, parte-se do princípio de que mesmo que eu soubesse ele não seria verdadeiro, não?

- Provavelmente.

Talvez aquela fosse a primeira vez em toda aquela conversa que o metaleiro houvesse concordado comigo.

- Você telefonou?

- Para quem?

- Para a Emergência.

- Sim...

- E então?

- Eu expliquei a minha situação. Ela me orientou e disse para que eu não saísse daquela banheira e esperasse a chegada do socorro.

- E depois?

- Eu apaguei.

-E...

- E acordei aqui.

O baixinho puxou um banquinho capenga de algum lugar e se sentou. Fez um aceno com a cabeça e os Ren & Stimpy se afastaram. Não muito, mas qualquer distância daqueles dois já representava um alívio.

- Então foi assim que você chegou aqui...

- Infelizmente.

- Você sabia que ficou famoso?

- Como é?

- Você ficou famoso. Quer dizer, não necessariamente você, mas o seu caso.

- Noticiaram?

- Ah, sim, isso sem dúvida, mas muito antes de qualquer jornal saber do que aconteceu seus amigos já haviam espalhado a notícia.

- Que amigos?

- Seus sócios. Ao saber do que havia acontecido, seu companheiro Calvetti passou um e-mail para todos os funcionários da empresa explicando o caso e pedindo sigilo. Como a ânsia pela fofoca sempre foi maior no ser humano do que o bom senso, e como não podiam repassar a mensagem oficial nem citar os nomes das pessoas envolvidas, os funcionários passaram a história para a frente, contando o caso como se fosse com o amigo de um amigo.

Eu queria dizer algo como: "tá de sacanagem", mas estava chocado demais para isso.

- O resultado foi que a sua história correu pela world wide web de uma maneira impressionante, com diferentes versões de um mesmo desfecho. Algumas pessoas a enviaram para amigos no exterior, que traduziram e enviaram a outros amigos em outras línguas. A coisa cresceu tanto, que a maioria das pessoas já não acredita mais nem mesmo que a sua história é real. Passaram a afirmar que se tratava de uma história para assustar pessoas. Você sabe o que isso significa, não sabe?

- Quer dizer que eu ganhei meu próprio lugar nos trending topics do Twitter?

- Quer dizer que você se tornou um mito urbano.

Sério. Eu deveria ter pulado daquela ponte.

- E agora que me lembrei: você teve enfim o que queria. Eu lembrei da porra toda! - continuei após o choque. - Sua mente doentia ficou satisfeita ou é agora o momento em que vocês me matam?

- Agora é o momento em que você descobre as respostas que não conseguiria sozinho.

Papo estranho aquele.

- Por exemplo...

- Por que aquela mulher o abordou?

- Sei lá, porra! Talvez ela fosse de uma gangue de ladrão de órgãos!

- Você disse que eles lhe tiraram um rim?

- Sim.

- Os médicos confirmaram isso?

- Sim. Quer dizer, acho que sim. E uma coisa meio óbvia.

- Por quê?

- Porque caso contrário eu não estaria vivo.

- Faz sentido.

Puta gente maluca.

- E você teve notícias do velho?

- Não, eu tinha uma sutura para me preocupar.

- Ele morreu.

Oh, boy. Nada é tão ruim que nunca possa estar pior.

- Entendi a questão toda aqui - disse, com plena certeza.

- O que você entendeu?

- Vocês são da polícia. Da parte mais barra pesada dela. E eu estou sendo interrogado por algum departamento que deixaria o pessoal dos Direitos Humanos de cabelos em pé...

- Hum, não deixa de ser...

Eu estava muito fodido. O outro cara tanto sabia disso, que deixou que o silêncio imperasse até que eu resolvesse quebrá-lo.

- Foi há muito tempo?

- O quê?

- Que o velho morreu?

- Na verdade, quando a sua namorada lhe contou sobre a parada cardíaca, ele já havia batido as botas.

- Então vocês já iriam atrás de mim de qualquer maneira...

- Não é bom ser querido?

- Agora, e se ela não fosse de uma gangue de órgãos? - ele desviou, ou focou, a coisa.

- O que está insinuando? Que foi proposital? Que Mariana teria mandado aquela vagabunda fazer aquilo pra se vingar de mim?

- Mariana seria capaz de algo desse tipo?

- Traição pode deixar uma mulher louca...

Ele chegou a sorrir.

- Certo, amor pode deixar uma pessoa louca. E o que mais?

Eu cheguei a rir.

- Meu pai costumava dizer que além de amor...

Existem três coisas capazes de virar a cabeça de uma pessoa.

- Dinheiro...

Puta. Que. O. Pariu.

- ... e poder.

Dê ou retire qualquer um desses itens dela, e ela enlouquece.

- Meu Deus, foi aquele filho da puta, não foi?

Ele ficou em silêncio um pouco, mas pareceu gostar de eu conseguir concluir alguma coisa sozinho.

- Ele estava naquele bar - ele disse, como se fizesse sentido.

- Como você sabe disso? - perguntei me exaltando.

- Isso realmente importa agora?

Eu desabei e mudei a pergunta.

- Por que ele estava lá?

- Na verdade, ele pagou a prostituta apenas para batizar a sua bebida e deixar a porta do quarto aberta.

Mais uma vez aquela roda de sentimentos começou a se formar de uma maneira intensa. Angustiante. Raivosa. Incontrolável.

E furiosa.

- O bastardo me vigiou de perto... o tempo todo...

- A idéia inicial era essa.

- Como é que é? Que papo é esse agora de idéia inicial?

- Quando ele foi àquele bar, a idéia era observá-lo de longe e conferir o trabalho da prostituta a fim de avisar a equipe médica de plantão.

Eu fiquei em silêncio. Imaginava que viria um entretanto do qual não gostaria.

- Entretanto, ele gostou de ver a briga do casal. E foi atrás dela.

Roda de sentimentos. Intensa. Angustiante. Raivosa. Furiosa.

- Ele a machucou? - perguntei em tom intimida- dor, como se pudesse fazer alguma coisa, caso a resposta fosse afirmativa.

- Pelo contrário, ele a consolou...

Pensando bem, eu preferiria que ele a tivesse machucado.

- Não é possível. Nem poderia ser possível! Eu havia contado a minha história a ela, ela sabia quem ele era...

- Sim, claro que sabia. Ele não escondeu.

- Então como você pode dizer que ele a...

- Haveria oportunidade e pessoa mais perfeita para ela se vingar de você?

Juro que eu preferiria que ele a tivesse machucado.

O meu rosto estava afundado entre as mãos, mas ele ainda me ouviu sussurrar:

- Como... como... ela não... não ele...

- Traição pode deixar uma mulher louca.

E que a tivesse machucado muito.

Ele havia me dado um tempo para respirar, mas a ardência que vinha de dentro do peito não parecia que pararia tão cedo. Então continuou:

- Você achou mesmo que era só telefonar para um homem e lhe dizer que iria até as últimas consequências para lhe tirar uma vida milionária?

De fato, eu deveria ser bem retardado por achar uma coisa dessas.

- Vocês o trouxeram para cá?

- Não. Ele está fora da nossa jurisdição. Mas o estamos vigiando.

- Que merda você está falando? Está dizendo que você sabe que aquele desgraçado tentou me matar pra ficar com a firma do meu pai e sou eu que estou aqui pra ser interrogado?

- Não confunda as coisas: você não é vítima aqui. Ainda foi você quem matou o velho.

Eu suspirei.

- Eu não queria que isso acontecesse com ele. Foi... foi um acidente... porra, não era pra isso... isso... acontecer...

- Você acha que isso o exime da culpa?

Eu suspirei. Eu sabia a resposta. Ele também.

Meus olhos começaram a arder. E claro que eram lágrimas. Havia muita coisa por que chorar naquele momento.

- Não.

Coisas até demais.

- E, apesar do seu momento emotivo, tem mais uma coisa que eu preciso lhe contar...

Eu já soluçava.

- Na realidade, eles não lhe tiraram um rim.

Fiz um aceno para que ele continuasse, mesmo porque naquelas alturas nada do que ele dissesse poderia tornar a vida pior.

- Eles lhe retiraram os dois.

É, esqueça tudo o que eu disse até aqui.

Tudo sempre pode ficar pior.

CATIVEIRO...

- Devagar: eu estou no Inferno e você é tipo uma aberração que escapou dos Winchester, seria isso?

- Você está em seu próprio Inferno e eu sou apenas seu interrogador.

- E por que eu precisaria ser interrogado?

- Porque lembrar-se do que fez é o primeiro passo para sair do próprio Inferno.

- Por quê?

- Porque o autoperdão é difícil, e quantos mais pecados um homem tiver mais difícil essa parte se tornará.

Realmente fazia sentido. E bem mais fácil um homem se esquecer de seus maiores pecados do que coexistir com eles.

- E estranho ouvir caras como vocês falando de perdão. Pensei que isso era papo de anjos e outras merdas dessas...

- Quem disse que não representamos esse ponto de vista? Não fomos nós que o ajudamos a se lembrar de tudo o que bloqueou?

- De uma maneira muito caridosa e humanitária.

- Nós fazemos o que é preciso, de acordo com a vibração daquele que nos é enviado.

Aquele papo estava me lembrando de mais coisas que eu queria esquecer.

- Então existem anjos bad boys?

- Não existem anjos ou demônios da maneira que pensa; não é como um time de futebol. Não pense como se tudo fosse separado do todo, imagine apenas a mesma moeda em lados diferentes. Existem entidades que você aproxima ou afasta de acordo com a sua elevação. Por isso, todas são necessárias...

Os Ren & Stimpy se aproximaram e, no reflexo, entrei em uma posição de defesa, partindo do princípio de que apanharia. Mas eles me desacorrentaram de uma forma tão fria, que parecia que estávamos em uma brincadeira no recreio da escola e, de repente, a professora tocou o sinal para voltar à aula.

- E agora? - perguntei ainda diante do momento surreal. - Eu posso sair desse lugar e buscar a felicidade?

- Não. Agora eu posso sair. Você fica... - e o baixinho chegou a sorrir no anúncio, mais parecendo um funcionário de empresa no último dia de trabalho, antes da aposentadoria.

- Você está mesmo me dizendo que você vai embora e eu vou ficar aqui?

- Sim.

- E por que eu ficaria aqui?

- Porque, se você tentar sair, esses dois vão feri-lo e machucá-lo novamente.

Era um bom ponto de vista.

- Quem são afinal esses malucos? Dois antigos queimados pela Ku Klux Klan?

- Duas dádivas. É graças a eles que espíritos como nós conseguem se livrar do próprio Inferno e recomeçar alguma caminhada.

- "Dádivas", né? - a-hã. - Certo. De qualquer maneira, eu estou vendo que apenas um de nós dois conseguiu alguma graça nesta história.

- Eu já estive no seu lugar. Você também terá a sua chance.

- Pensei que já houvesse compreendido como funciona. Eu me lembrei dos meus pecados, me arrependi e acho que posso coexistir com eles. Não era isso o que você queria?

- Eu disse que você havia dado o primeiro passo.

- E quantos passos seriam ao todo?

- Três.

- E qual é o segundo?

- Ser perdoado como algoz.

E, aí a situação começava a complicar.

- E como eu poderia conseguir uma coisa dessas se vou ficar preso nesta porra de lugar?

- Se Maomé não vai à Montanha...

Ele meteu a mão no pescoço e foi nojento. O indicador, o anular e o dedo médio da mão direita entraram por baixo da mandíbula como se a pele fosse mole ou de um corpo leproso. Saiu alguma coisa de lá, que eu imaginei ser sangue, mas o ambiente estava escuro e eu fiquei tonto demais. A pele começou a ser puxada para cima, fazendo com que as dobras começassem a balançar feito gelatina. Conforme essas dobras subiam, os olhos começaram a sair do lugar, assim como o nariz e a boca.

O meu queixo estava caído, a minha boca estava aberta e eu deveria estar gritando com aquela cena toda.

Mas o meu choque era tão grande, que o som não saía.

O couro cabeludo foi caindo para trás, mais parecendo estar se soltando do crânio, como deve acontecer quando fervem a sua cabeça em uma panela com água quente. O baixinho continuou forçando e, não satisfeito, usou a outra mão para rasgar os restos de pele que havia grudado à face como o papel que reveste uma bala deixada em um carro fechado debaixo de Sol.

E então a pele do que deveria ser a cara dele caiu no chão.

Nem ali eu consegui gritar.

Passado o primeiro momento de choque, veio o segundo.

Por baixo do rosto de duende, não existia a face de um esqueleto. Havia a face de uma pessoa que eu conhecia, ou pelo menos a sua aparência.

Ali, sim, eu comecei a gritar.

Depois eu parei.

Quando você grita por muito tempo sem saber exatamente o motivo, chega a uma certa hora em que começa a se considerar um pouco ridículo.

- Eu deveria lhe pagar uma rodada por perdoar um cara como eu - eu disse bastante tempo depois, quando o mundo ainda não fazia sentido, mas já não me importava mais.

- Eu também tive a minha culpa - ele disse com aquele jeito ainda de guru arrependido, embora não tenha certeza se gurus se redimem de alguma coisa.

- Por que você diz isso?

Ele parou, como se fosse fazer uma confissão do tipo "Sabe a pichação da estátua na frente do escritório do reitor? Então, fui eu".

- Como acha que ela soube que você havia fornicado com aquelas mulheres?

Eu parei para tentar raciocinar a resposta. Talvez eu não tivesse entendido. Talvez eu não quisesse ter entendido.

- Ela leu na minha... energia...

- Deixe de ser idiota! Ela era uma iniciada, não a Mulher-Maravilha...

Nem ali eu ganhava uma.

- Tá certo, ô Professor Xavier! Então me explica como ela descobriu.

Ele chegou a sorrir.

- Uma delas me contou. Eu contei a ela.

- E por que diabos você fez isso? - eu me exaltei, possesso.

- Eu queria lhe dar uma lição por profanar o meu templo.

Eu senti crescer por dentro, de repente, a mesma queimação, a mesma raiva que senti naquele dia em que... bom, agredi aquele velho até que ele sofresse um ataque cardíaco. Curiosamente, eu estava ali sem correntes. E sem nenhum encapuzado, grande ou pequeno, por perto.

Só havia em mim a minha raiva e o alvo dessa raiva. Mais uma vez.

Curiosamente, ele apenas me observava com uma expressão serena como a de um ator ruim, atuando diante de um cenário em tela verde. Eu pensava em partir para cima dele e socá-lo e socá-lo e socá-lo e... e então, de repente, me senti ridículo novamente.

No fundo, o raciocínio era fácil: sério, eu havia sido torturado, tinha chorado, gritado, implorado por uma segunda chance e, quando tudo isso aconteceu, eu deveria repetir os mesmos erros?

Eu deveria quebrar a face do cara que me perdoou?

Se fosse essa a minha decisão, bom, aí eu mereceria mesmo ir passar um tempo em um dos Nove Círculos do Inferno.

O resultado foi que, após o suspiro, eu também sorri. Irônico.

- Você também foi um grande filho da puta, não

foi?

- E paguei o preço, não?

- Juro que, se soubesse disso antes, eu mesmo teria te matado...

Os dois começaram a rir. Era um fato: em outra vida, quem sabe, até que poderíamos voltar a ser bons amigos.

- E qual o terceiro passo?

- Perdoar quem lhe fez mal.

Opa, não sabe brincar, não brinca.

- E, esse com certeza é o nível hard do jogo.

- Nem tanto - ele disse, como se realmente isso fosse uma coisa tão simples quanto aprender a checar um e-mail. - Esses caras aqui vão lhe ensinar todo o trabalho; até mesmo a moldar uma máscara dessas. Aproveite o tempo que falta para repensar e relembrar. Pode ser que você espere muitos anos, pode ser que espere poucos, nós nunca sabemos como funciona esse relógio. O que importa é que, na hora que acontecer, ele será trazido para cá...

Durante algum tempo, desde que eu cheguei àquele lugar, uma alegria enfim brotou de mim. De verdade.

Agora ele tinha toda a minha atenção.

Afirmar e desejar aquilo que deve ser é criar.

- E, acredite, é muito mais fácil perdoar o seu algoz depois de vê-lo relembrar os seus pecados à maneira deste lugar...

Afirmar e desejar aquilo que não deve ser é destruir.

Até que o ambiente, de repente, havia se tornado muito agradável.

Era tão bom ter seu próprio Inferno.

Antes de sair, o ex-velho guru (ou velho ex-guru) ainda retirou a camiseta do Black Sabbath. E estendeu-me.

- Fique com ela, é um presente.

Eu peguei a blusa meio no automático. Aquilo me lembrava meu pai.

- Eu poderia... vê-lo?

- Um dia. Para chegar até ele, contudo, primeiro você precisa merecer avançar daqui.

Eu travei. Lembrar do coroa me lembrava da ponte, que me lembrava dela. Isso formava uma espécie de camada de gelo ao meu redor.

- E, quanto a ela, eu a amava de verdade. Sei que ela fez algumas merdas, mas não a culpe tanto, afinal você também fez. E também a amava.

Mais uma camada que começava a se derreter aos poucos.

Ah, sim, eu assumi o meu lugar naquele porão e aprendi a fazer o serviço.

No fim das contas, até que eu tive de esperar pouco. Demorou, mas um dia ela descobriu quem mandara arrancar meus rins.

Foi no mesmo dia em que ela pegou uma faca e furou os dois dele.

Uma mulher traída, de fato, é capaz de muita coisa.

CATIVEIRO...

Ele acordou nu e acorrentado naquele lugar fétido e mal iluminado.

Ao lado dele havia dois encapuzados, de tamanhos desproporcionais e sadismos parecidos. A frente, um sujeito bizarro vestindo uma camisa surrada do Black Sabbath e com um semblante sério no rosto que não lembrava um homem, mas uma Coisa.

Uma criatura que se alimentava de medo.

Um interrogador com a face de um macabro e sorridente palhaço.

Se você não se lembrar do que aconteceu nas últimas horas, nós faremos com que sofra ainda mais, como se estivesse em um dos Nove Círculos do Inferno...

Foi o que eu disse, já pensando em iniciar pelo eletrochoque.

Ah, e definitivamente essa nem seria uma das piores partes...

{1} "O que você está esperando, hein?", frase clássica do filme Eu sei o que vocês fizeram no verão passado.

{2}O diretor Larry Wachowski assumiu o nome Lana Wachowski após se tornar transgênero.

{3}O Senhor dos Anões de Belegost em O Senhor dos Anéis.

{4} Não me pare. Eu estou na rodovia para o Inferno...

{5} Banda do Clube de Corações Solitários do Sargento Pimenta.

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FOLHA DE ROSTO

AINDA HÁ POUCO...

ONTEM...

CATIVEIRO...

ONTEM...

CATIVEIRO...

ANTES...

CATIVEIRO…

ANTES...

CATIVEIRO...

PONTE...

CATIVEIRO...

NOITE...

CATIVEIRO...

MANSÃO...

CATIVEIRO...

ONTEM...

CATIVEIRO...

TEMPLO...

CATIVEIRO...

MOTEL...

CATIVEIRO...

MOTEL...

CATIVEIRO...

MANSÃO...

CATIVEIRO...

MANSÃO...

CATIVEIRO...

BAR...

MOTEL...

CATIVEIRO...

CATIVEIRO...

CATIVEIRO...