Deuses

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Edição 1

Rio de Janeiro

Infinitum Libris

2011

Deuses

Organização: Daniel Cavalcante e Jonathan Cordeiro

Preparação: Daniel Cavalcante

Capa: Guto Chaves

ISBN 978-85-64389-06-9

Essa obra pode ser transmitida por qualquer meio eletrônico, mecânico, por fotocópia, telepatia, sonhos compartilhados no mundo do subconsciente e outros, naturais ou sobrenaturais. É agradável aos deuses que a Infinitum Libris e os autores sejam mencionados em caso de divulgação da obra aqui contida. Caso contrário, a fúria deles pode cair sobre alguém...

Essa é uma obra de ficção. Qualquer semelhança de nomes, fatos, ou fenômenos é mera coincidência — exceto no que se refere aos deuses.

“Somos todos campos de batalha, nos quais se digladiam deuses”

— Paul Valéry

Index

A Conspiração das Musas - Gustavo Silva de Mattos

O Glorioso Fim de Koran - João Manuel da Silva Rogaciano

Oh, Dean - Diego Matioli da Motta

Canção Para Você Viver Mais - Gian Danton

Balum Arammu - Goldfield

O Avesso do Exemplo - Sarah Micucci

O Homem e as Araras - Roberta Spindler

Sofia - Samuri José Prezza

Louva-a-Deus - Ramon de Souza

A Terra Sagrada dos Xamãs - Erivelton Gomes

O Fim - Akularith

A Conspiração das Musas

Gustavo Silva de Matos

O vento mediterrâneo acaricia o sopé do Monte Parnaso, agitando delicados olivais. O Monte, naqueles tempos, era um santuário divino para os camponeses de Delfos que idolatravam suas divindades esperando por interseção — às vezes com a compaixão fraternal e piedade onipotente, às vezes de modo cruel e passional, como o mais vil dos homens. Os deuses gregos faziam suas moradas em lugares íngremes para manterem uma saudável distância de seus adoradores. Escolhiam dos mais sábios e fortes os seus arautos e heróis. Os mais belos eles tomavam como esposas, maridos e amantes. Dos mais fracos, eles exigiam a vida em sacrifício à sua própria glória. Quem ousaria desafiar tão natural tirania?

O Parnaso em especial — diferentemente do Olimpo — era um local neutro que os deuses visitavam esporadicamente para jogos e apresentações artísticas. Era para lá que todo poeta, todo artista, todo filósofo, todo cientista desejava ir após sua morte, tal como desejou Homero, o grande poeta cego ou a bela poetisa Safo.

Talvez a proximidade com a inspiração e o contato com suas principais divindades pudesse repetir infinitamente aquilo que muitos tiveram apenas uma vez em sua vida. Aquele sentimento único e nobre que separa o homem do animal.  O espírito criativo que assombra infinitamente seus criadores. Sentimento que tornava o homem mais próximo dos deuses que, pelo seu infinito tempo de vida, não gozam das mesmas capacidades criadoras dos mortais. Mortais que empreendem com tal paixão e vivacidade por saberem de sua curta existência. Tal desejo por inspiração provém da esperança dos criadores de estarem lado a lado com as suas musas. Divindades menores, que não representavam os poderosos arquétipos da vida mortal como a força, a morte, a guerra, o amor ou a sabedoria.

Mas, ao mesmo tempo, representavam um dos elementos mais inigualáveis da espécie humana e por isso recebiam homenagens nas maiores criações de seus seguidores. Obras que sobreviveriam mesmo depois que todos os templos e as cidades dos deuses antigos tenham sucumbido ao tempo. E elas sabiam disso, afinal podiam ver o presente o passado e o futuro. Elas surgiram inicialmente para relatar e cantar os feitos heroicos dos deuses maiores e fornecer inspiração para os mortais cantarem e relatarem os mesmos feitos entre os seus iguais.

Talvez tenha sido em um fragmento de eternidade, numa pequena fração de pensamento. Os deuses pensam de maneira diferente dos mortais e mesmo as deusas da inspiração e da arte não podem abstrair muito mais que a sua natureza eterna permite. Mas, se em dado momento as deusas conhecem todos os detalhes do futuro e sabem da decadência dos deuses, da ascensão da humanidade e das novas ideias, talvez possam abstrair de sua fútil realidade como as eternas oradoras dos feitos de seres maiores. Seres que lutam entre si manipulando os tolos mortais por diversão e hedonismo.

Quando chega esse momento em que todas as musas o sabem — mas não tem coragem de falar — qualquer menção pode desenvolver consequências que mudarão para sempre a história dos homens e dos deuses. E assim ocorreu.

Calíope era a mais velha, musa da eloquência e dos discursos, que um dia já amou um deus e teve filhos com ele. Inspirou um dos maiores poetas dos mortais — Orfeu — que fez o submundo conhecer a beleza. Clio, a musa da história que engrandece as figuras mortais e a primeira a descobrir sobre a decadência dos deuses. Érato, principal inspiradora das músicas, poesias e épicos. Tália, musa da comédia e da sátira e sua antítese Melpômene, musa da tragédia e dos dramas.

Terpíscope, musa da dança e da expressão corporal. Euterpe, musa do erotismo e das palavras que despertam paixões arrebatadoras. Polímnia, musa das narrações e dos contadores de história e Urânia, a musa da astronomia.

Estavam todas juntas naquele dia fatídico em que Frigias, um tolo sátiro que atrevera enfrentar Apolo em uma disputa musical, fora esfolado vivo em uma árvore por ser incapaz de tocar seu instrumento ao contrário. Apolo engrandeceu-se da conquista, se gabando de suas infinitas qualidades e da estúpida e humilhante morte do miserável mortal. As musas adularam Apolo, sabendo que no fundo aquele tolo sátiro morreu feliz. Mesmo tendo uma morte humilhante, por alguns segundos de sua curta existência, ele se igualou a um deus. Tocou sua flauta tão bem que as musas foram incapazes de dar a vitória a Apolo, como era de se esperar. Não fosse o artifício do deus de conseguir tocar seu instrumento ao contrário, talvez o sátiro vencesse um deus, morrendo da mesma maneira.

Apolo voltara para o Olimpo vitorioso, enquanto as musas cantavam versos de vitória no Parnaso. Polímnia, balançando seus alvos e delicados pés sobre um galho de árvore, pergunta:

— Como deveria retratar esse pobre mortal? Como ele deveria ficar conhecido pela história?

Ao que Tália responde:

— Ora, como um tolo cheio de devaneios, um fanfarrão que invadiu o reduto dos deuses e foi devidamente punido!

Melpômene discorda:

— Não, irmã. Ele deve ser um herói trágico. Um minúsculo herói contra o poder de um deus imortal.

— Lembrai qual o nosso objetivo. Devemos enaltecer as façanhas dos deuses sejam elas quais for não importando quem os desafia. Em minha opinião, deves retratá-lo simplesmente como um mortal que desafiou um deus e pagou seu preço, nada mais nada menos que isso.

As musas são tomadas por momentâneo silêncio após as sensatas palavras de Calíope. Clio rompe o silêncio perguntando então se Calíope concorda com a decisão da vitória de Apolo:

— Irmã, o que ocorreu hoje será retratado como deve ser. E assim ficará na história. Mas eu gostaria de saber se realmente acha que o mortal que sucumbiu aqui hoje não teve nenhum valor histórico além de ser um derrotado pelos deuses. Será o mortal um frágil brinquedo, como nós os vemos? Os deuses serão assim tão eternos para ignorar as existências vãs dos mortais?

As musas entreolham-se. Era o assunto tabu finalmente colocado à frente delas. Calíope permanece em ponderado silêncio. Mesmo a musa da eloquência deve escolher cuidadosamente as palavras para sua próxima colocação:

— O destino dos deuses é mais limitado do que pensávamos, Clio. A imortalidade dos deuses será tão vaga quanto a existência mortal dos homens. Os deuses talvez deixem de existir fisicamente e passem a existir no mundo das ideias somente, mas o nosso destino não é diferente. Deverias então exaltar mais o mortal, que durará além dos deuses? É isso que me perguntas? Pensas, assim como eu secretamente ponderei, que nossa função tenha mudado?  Não mais enaltecer a glória de voláteis deuses, mas sim inspirar os homens em sua caminhada rumo à eternidade? Se me perguntas isso, não poderia responder, pois o destino que vejo é limitado; não posso ver meu próprio destino e nenhum outro, apenas sombras projetadas de um futuro incerto, inconstante e mutável.

Todas as musas, com suas diversas personalidades, ponderaram sobre as mesmas questões diversas vezes. Em seu pensamento similar, sabem que a única maneira do homem alcançar o seu destino é inspirando-o a libertar-se do domínio ideológico dos deuses. Mas elas sabiam que fazer isso era comprometer as suas próprias existências.

— Os deuses mudam de forma da mesma maneira que as ideias dos homens. Os deuses acompanham as ideias e sempre o fizeram, minha irmã. Desde o início dos tempos, desde que a humanidade não possuía sua forma atual, são os mesmos deuses, pois os arquétipos são os mesmos sempre. — Observa Clio.

— Então talvez não devessem existir deuses… — Comenta Euterpe, hesitante.

— Tolice! O homem necessita de nós para regermos os seus aspectos, mesmo que a nossa gestão seja superficial — Esbraveja Érato.

Calíope parece estar em transe. Olha o distante horizonte de sua até então vida imortal e percebe como nunca abstraiu seu pensamento da maneira que estava a fazer. Ela sabe — assim como todas as musas em seu pensamento coletivo — a resposta para aquele dilema, ainda que de maneira incerta. Toma a palavra novamente:

— Qual a grande diferença entre o homem e o deus? O deus é uma ideia que ganha corpo, enquanto o homem é um corpo que ganha ideias. Deveis então inspirar o homem a ter um único Deus.

Dessa vez, parece demonstrar um pouco menos de confiança em suas palavras. Talvez tenha abstraído longe demais.

Clio estava tão imersa naquele pensamento quanto Calíope. Pensa em um contra-argumento:

— Mas o Deus único será mais severo que os outros deuses juntos, pois reunirá todos nossos arquétipos em si. Sua influência sobre o homem será muito mais forte e dominadora. Os homens terão guerras intermináveis, pois não poderão identificar-se com deuses diferentes. Eles tentarão cada um à sua maneira, definir como será esse Deus, jamais chegarão a consenso. Os homens dominarão os fracos da mesma forma que dominam hoje, utilizando dos deuses. Escravizarão e matarão em nome do Deus único.

Urântia, que até o momento permaneceu calada ponderando, responde:

— Sim, mas será temporário, assim como as estrelas e galáxias também o são. Muitos deuses são muitas obrigações para o pobre homem. Distanciam-no do mundo das ideias. Um Deus é apenas um obstáculo, ou um caminho único.

O deus Zéfiro, sob a forma de vento mediterrâneo, sopra pela cidade de Delfos. Seu sibilar suave e agradável soprava pelas abas dos chapéus dos humildes agricultores. Derrubando as cestas com ameixas, as folhas das oliveiras. Rouba os beijos nos lábios das belas virgens campesinas. Eram tempos tranquilos e saborosos para os deuses e ingênuos para os mortais. O marasmo das tardes dos vivos e das estações dos imortais e as confusões de suas existências tumultuosas. Nem os humildes mortais de vida trabalhadora, tão pouco o deus dos ventos do oeste sabem. No topo do Monte Parnaso as musas selavam um pacto a favor do ser humano. A vida continuou a seguir seu rumo. As musas esperaram em velado silêncio. Continuaram a cantar os cada vez mais escassos feitos dos deuses. Impérios se ergueram e caíram com a mesma velocidade. Era necessário esperar o momento certo. Bastava uma semente, uma pequena semente de inspiração em um povo oprimido. Uma esperança, uma profecia, um profeta. Assim decaía a era antiga e as musas assim partiram junto dos outros deuses para o mundo das ideias. Humilhadas, segundo os deuses maiores que nunca souberam da traição. Mas elas sabiam o que soube Frígias. Por um momento, as musas foram capazes de empreender e mudar o destino, assim como fazem os mortais.

O Glorioso Fim de Koran

João Manuel da Silva Rogaciano

K oran deixou-se cair sobre a erva pardacenta que cobria a estepe. Estava ofegante. Tinha de descansar. Temeroso, olhou em volta. Não avistava nenhum dos seus perseguidores. Mas, Koran sabia que não desistiriam tão cedo de o procurar. Ninguém desiste de um escravo, de ânimo leve. Levantou-se e lançou-se numa corrida, dirigindo-se para ocidente, na direcção da grande floresta. Ali, conseguiria despistá-los.

Um curso de água despertou-lhe a atenção. Estava sequioso. A água era límpida e fresca e Koran bebeu daquele precioso líquido, sentindo as forças e a lucidez voltarem gradualmente. Sob as águas cristalinas, Koran viu a sua imagem reflectida. Ficou uns momentos fitando, admirado aquele personagem cor de ébano e bastante alto que, do leito do rio, lhe devolvia o olhar. Já há tantos meses — desde que o tinham raptado e escravizado — que não se via ao espelho, nem reflectido em nenhuma superfície. Talvez por isso se achasse diferente: mais alto, mas muito mais magro. Uma magreza explicada pelos árduos trabalhos a que fora forçado. Recordou como do país vizinho, em guerra com o seu, um grupo de homens armados com metralhadoras lhe assaltara a casa. Mataram a sua família, meteram-no — amarrado e amordaçado — num jipe e levaram-no para longe. Venderam-no como escravo, ao dono de uma grande quinta.

Ao longe, uma voz feminina trauteava uma bela melodia, veio arrancá-lo aos seus pensamentos. Cautelosamente, avançou para além da curva acentuada que o rio fazia e ocultou-se atrás de uns espessos arbustos. Espreitou: ao longe, uma mulher branca banhava-se no rio e brincava com um cão. Se por uns instantes ficou a observar a cena, logo se voltou a ocultar, temendo que a esbelta e robusta mulher estivesse de alguma forma ligada aos seus perseguidores. Ao longe, Koran ouviu ladrar de cães e ruído de vozes: os seus inimigos tinham-lhe apanhado o rasto.

Levantou-se, de um salto, e correu para longe dos perseguidores. Deu de caras com a jovem mulher e com o seu cão de caça. Este rosnou-lhe, amaçador. A mulher disse umas palavras ao cão, que deixou a sua atitude ofensiva, mantendo-se em alerta.

— Foste tu que me interrompeste o banho? — Questionou-o a mulher, com severidade. — Quem és, como te atreves a vir aqui, e que barulho é este?

Havia naquela mulher, um tom de autoridade e de altivez, como se fosse a dona daquele local. Trajava uma túnica leve sobre um par de calções. Ao ombro, trazia um arco de flechas e uma aljava. Uma caçadora, calculou.

— Não, senhora — Koran fez uma vénia curta — E não estou a violar os seus domínios propositadamente; estou a fugir a um grupo de homens que me persegue.

— Porquê?

— Porque me tinham escravizado e fugi!

— Escravo, no século XXI? Não é possível!

— O meu país está em conflito com o país vizinho. Invadiram a minha casa, mataram a minha família e venderam-me como escravo. Agora perseguem-me para me matar!

A mulher olhou para Koran, observando-o meticulosamente. Koran sentiu-se como que completamente despido perante a mulher. Como se esta lhe conseguisse ler os pensamentos mais íntimos. Estremeceu, incomodado com tal sentimento.

O ruído dos perseguidores aumentava gradualmente. Koran olhou para trás, com o pânico espelhado no olhar.

— Posso parar os teus perseguidores, se quiseres e obedeceres ao que te vou dizer — Ofereceu, repentinamente, a mulher, ao ver o desespero do jovem.

Koran acenou afirmativamente com a cabeça. Não sabia o que a mulher pretendia dele, nem como iria parar os homens que o seguiam, quando estes possuíam armas de fogo e vários cães; e ela apenas contava com o seu arco e flechas e com um único cão.

— Muito bem! — Aprovou a mulher, apontando uma direcção — Vais seguir por aquele caminho, até ao fim. Lá, encontrarás uma propriedade; segues até um edifício, com uma estátua na sua entrada. Aí estará um homem de muita idade. Dir-lhe-ás que vens da parte da caçadora. Ele te dirá o que deves fazer. E lembra-te: só nesse local estarás a salvo! Agora vai, corre, não pares e, sobretudo, não olhes para trás!

Koran acenou mais uma vez e deitou a correr pelo caminho que a mulher indicara. Gritos lancinantes, disparos de armas e rosnidos ferozes fizeram-se ouvir, provenientes do local onde Koran tivera o estranho encontro com a mulher. Depois, os ruídos cessaram, só se ouviam os pássaros e outros animais. Sem se atrever a olhar para trás, o jovem continuou a sua corrida, sempre receoso que os seus inimigos tivessem derrotado a mulher e o alcançassem.

Após um percurso que pareceu interminável, chegou finalmente ao fim do caminho. Terminava junto a um portão, com uma cerrada cerca em volta. Experimentou abrir o portão. Estava fechado. Embutido, no mesmo, um pequeno dispositivo munido de um cordão, semelhante a uma campainha. Puxou o cordão. Ao fim de uns segundos, o portão abriu-se e Koran entrou. Estava num imenso pátio, com árvores, que dava acesso a minúsculas casas a toda a volta. Ao fundo avistou um imponente edifício com uma estátua à entrada. Dirigiu-se para aí. Na entrada, mesmo junto à gigantesca estátua, estava um ancião. O velho perguntou-lhe quem era e ao que vinha.

— Sou Koran e venho da parte da caçadora.

O velho empalideceu e murmurou algo que Koran não conseguiu perceber. Fez sinal ao jovem para o seguir, entrando no edifício. O jovem seguiu-o. O edifício estava mergulhado numa inquietante penumbra. Koran teve a sensação de ter entrado num templo muito rústico. Nas paredes, em vez de imagens de santos ou divindades, pendiam archotes cuja chama bruxuleava ao sabor das correntes de ar que atravessavam o local. No topo do edifício, Koran viu um altar. Sobre ele, os restos nojentos de um sacrifício destilavam sangue e alimentavam um enxame de moscas. Ao lado, uma estátua enorme, semelhante à que estava no exterior do edifício concentrava sobre si as atenções de quem franqueasse a entrada do local. Só então Koran teve a certeza: aquilo era um templo. Mas, a interrogação mantinha-se: um templo em honra de quem? Em pleno século XXI, o que fazia um templo simultaneamente rústico e de gigantescas proporções, no seio de África? Koran conhecia os diversos credos africanos e mundiais, mas desconhecia aquele em especial.

O ancião chegou junto da estátua e lançou-se aos pés da mesma, em adoração. Koran deixou-se ficar uns metros atrás do outro e perscrutou a estranha estatuária: representava uma jovem equipada com um arco e aljava, acompanhada por um cão. Koran sentiu um calafrio: a estátua era uma representação da mulher que encontrara momentos antes e que o protegera. O olhar de Koran desceu à base da estátua. Numa inscrição, em latim, podia ler-se o nome da entidade: Diana!

Uma voz forte ecoou por todo o templo:

— Vejo que chegaste bem e que já descobriste o meu nome!

Koran olhou em volta, sem avistar ninguém, para além do ancião. De súbito, uma figura materializou-se mesmo ao lado do jovem, que soltou um grito: a mulher da floresta, a deusa romana Diana, estava ali ao seu lado.

— Vejo que estás confuso, meu amigo Koran! — Retorquiu Diana — Fiz-te um favor e desbaratei os teus inimigos. Nunca mais te irão incomodar.

— Obrigado, senhora. — Agradeceu Koran fazendo uma pequena vénia. — Posso, agora, ir-me embora?

— Calma, tudo a seu tempo. — Respondeu a deusa — Agora, tens de me retribuir o favor… Como podes ver, o meu sacerdote está muito velho e necessita de ser substituído… Darás um bom substituto!

Koran ficou aturdido. Livrara-se dos seus inimigos e agora tinha uma deusa romana, que ele pensava existir apenas imaginação dos homens da antiguidade, a exigir que fosse o seu sacerdote. Como poderia fugir dali?

Diana parecia ter escutado os pensamentos do jovem:

— Fugires está fora de questão. Aliás é muito simples: ou matas o meu sacerdote e te tornas sacerdote no seu lugar, ou transformo-te num cervo e deixo o meu cão e os animais selvagens darem cabo de ti! Tens uma hora para escolheres. Sê sábio… — Dito isto, Diana desapareceu, deixando o ancião e o jovem sozinhos no templo.

O ancião fez sinal a Koran e este seguiu-o até um anexo.

— Falemos baixo, para ela não ouvir. — Disse o ancião. — Como já deves ter percebido, Diana é a deusa grega da caça. É muito cruel e astuta. Só pode ser seu sacerdote um escravo que derrote e mate o sacerdote actual. É uma vida longa e sem qualquer interesse. O sacerdote é um homem só e abandonado aos caprichos da deusa ou, pior, tem de aturar o séquito de sessenta oceânidas e vinte ninfas, que são as companheiras de Diana. E, não pode olhar para nenhuma delas com lascívia: levá-lo-ia a uma morte certa, pois são todas castas e não se envolvem em amores com ninguém.

— Meu Deus!…

— Diz-me — pediu o ancião — os homens que te raptaram e escravizaram não possuíam uma tatuagem no braço direito…

— Com um arco e flechas?! — Completou o rapaz, apreensivo. Como é que o velho sabia desse pormenor.

— Já calculava! — Retorquiu o velho. — São os adoradores secretos da deusa Diana. Isto significa que foi Diana que te mandou raptar, escravizar. Também preparou o plano da tua fuga. Tudo isso para me derrotares e ficares seu sacerdote, em meu lugar. Temo que não tenhamos alternativa. A não ser…

Inclinando-se sobre o ouvido do jovem murmurou-lhe algo ao ouvido. O mancebo anuiu.

A luta entre o sacerdote e Koran teve inicio, no templo, perante uma plateia constituída por Diana e o seu séquito. Após alguns momentos empolgantes, o sacerdote fez sinal a Koran. Lançaram-se os dois, um contra o outro, ferindo-se simultânea e mortalmente, cada qual retraçando o coração do adversário.

— Não! — Gritou Diana, compreendendo subitamente as intenções de ambos.

Mas, já era tarde demais.

Com a morte de ambos, Diana ficou sem sacerdote e sem possibilidade de escolher um substituto. E, sem este importante elemento, ficava interdito a Diana o reino dos mortais. Sem nada poder fazer, viu-se transportada para a dimensão-prisão onde estão encarcerados todos os deuses antigos, já esquecidos pelos homens.

Oh, Dean

Diego Matioli da Motta

P edro não tinha muitas ambições além de sair da vida de caminhoneiro, mesmo sabendo que há poucas oportunidades para homens sem formação. Tirou toda a sorte que teve em vida para conseguir sustentar os filhos da estranha fome de literatura que tinha desde sempre. Acabou mais esperto que a maioria nas mesmas condições — também mais inconformado, reprimido.

“A ignorância é uma benção.” Ele havia lido isso.

Nem todo o empenho podia livrar-lhe da sua consciência. Por isso sentava afastado de outros caminhoneiros. Devido a eventos recentes, optara por pernoitar em seu caminhão, estacionado do lado de fora do bar de beira de estrada. Um daqueles pontos próximos a pedágios, com posto de gasolina, loja de conveniência e todo o tipo de isca de turista. Estava abalado. Ele não conseguia tirar o pretexto que o forçara a parar àquela noite da cabeça.

Cerca de uma hora antes. Com as duas mãos firmes no volante, Pedro calculava quanto tempo demoraria até a próxima parada, onde compraria muito café e seguiria para o sul do país. A forte chuva o forçaria a diminuir a velocidade, exigindo horas extras para fazer a entrega no prazo.

Foi quando presenciou a cena mais estranha nos quinze anos de profissão. Como um jato, um caminhão entrou na sua frente, costurando o transito violentamente. Nas mãos de um motorista menos experiente, o ajuste que teve de fazer na direção e na velocidade teria resultado em um acidente sério. Até o dia de sua morte, Pedro não esqueceria a marca estampada em vermelho na lateral daquele caminhão. Hammer's.

Não fosse isso o suficiente, um cisco lhe forçou a coçar um dos olhos. Conforme esfregava, a coceira parecia se agravar para um formigamento, e então dor. Decidiu cessar o gesto e parar o caminhão no acostamento. No entanto, quando abriu o olho esquerdo para fazer isso, este simplesmente não via mais a estrada. Na verdade, via sim, apenas não como o outro. Era como se este olho lhe mostrasse todas as diferentes possibilidades para o encontro dos caminhões. Manhã, tarde e noite se misturavam em diferentes cenas; diferentes realidades fazendo sua pupila se dilatar e contrair alucinada. Em um segundo via-se perder o controle do volante; no outro, a traseira do caminhão se aproximava rapidamente até deformar-lhe a cabine do seu; e havia também o vislumbre de uma escuridão cheia de nuances, sono. A ultima visão era de um raio partindo a terra, assustadoramente próximo. E então lá estava a estrada outra vez. O caminhão da Hammer's havia desaparecido.

O episódio foi determinante na decisão de prolongar sua estadia na parada de caminhões, ao menos até a chuva parar. E já que o manto de Morfeu não vinha lhe cobrir antes da meia-noite, decidiu beber um pouco antes de se deitar. O bar estava cheio, havia um certo fervor no local, devido a exibição de uma das partidas do time brasileiro na copa do mundo naquela madrugada.

Antes de sua boca encostar no primeiro gole de cerveja gelada, foi abordado por um coletor de apostas de aparência viperina:

— E ai, camarada, é agora ou nunca. Ultima chance para fazer uma aposta. Brasil ou Argentina? — O homem aproximou o lápis de uma caderneta repleta de anotações. Tinha fogo nos olhos reptilianos. Na tela, os jogadores terminavam de cantar o hino. — E cuidado com o que disser, alguns compatriotas não são muito amistosos com o “inimigo”.

— Essa noite não. — O homem não insistiu, e Pedro voltou a cerveja. O atendente veio lhe servir. Era um homem magro, como que enxugado pelo tempo. Tinha a pele avermelhada e grossos cílios adornando os olhos negros. Parecia ser estrangeiro. Sem se importar muito com sua nacionalidade, pediu carne na chapa com cebola e mandioca. Os homens no bar vibravam com os primeiros dribles. Alguns minutos depois ele voltou com seu prato. — Ei, por um acaso vocês tem molho inglê…

— Gagnrad!

— Como é? — Mas o garçom não estava prestando atenção nele. Olhava surpreso para a entrada do estabelecimento, forçando Pedro a virar-se para descobrir o que lhe captava a atenção. Era um homem — mas não simplesmente um homem. Era o dobro do mais largo caminhoneiro conhecido, e com não menos que dois metros de altura.

— Ré, estou muito atrasado? — O homem parecia estar chegando na casa dos cinquenta. Tinha uma farta barba caindo-lhe na barriga enorme. Pela jaqueta de couro, tingida de azul e cheia de rebites, parecia um motoqueiro. Pedro, porém, não teve duvidas de que era um caminhoneiro. Um caminhoneiro muito especifico, que quase lhe matara algumas horas atrás. Para além da porta se encontrava o recém estacionado caminhão estampado em vermelho, Hammer's. Poderia, sim, ser outro caminhão da mesma empresa, poderia até mesmo ser outro o motorista daquele veiculo, mas um súbita coceira no olho deu a Pedro a certeza supersticiosa de que aquele era o homem. E indo contra sua educação simplória, escutou a conversa dos dois. — O Grande já chegou?

— Está no banheiro. — Assistiu os dois homens se cumprimentarem efusivamente. — Luke estava por ai coletando apostas para o jogo ainda agora.

— Ele sempre foi dado aos jogos de azar, não me surpreende. Então, em quanto está o jogo? — Sem que tivesse de pedir, Ré, o garçom, entregou uma garrafa de cerveja para o homem. Pedro reconhecia aquela marca, era do norte da Europa, importada. Também sabia que não estava no cardápio.

— Rénee, seu banheiro está entupido. De novo.— O terceiro homem saiu do banheiro e sentou-se ao lado do caminhoneiro — Oh, Dean, achei que você não chegaria a tempo! — Mais cumprimentos. Desta vez, menos acalorados. — Já estava pensando em fazer uma visitinha a Fridda para saber seu paradeiro.

— Muito engraçado, Grande Z. Como se você, logo você, tivesse autoridade para falar do casamento dos outros. — Foi quando Pedro percebeu que reconhecia o terceiro homem. Seu rosto estampava noticiários há algumas semanas. Era um importante empresário da industria de energia. Imaginou o que um homem daquele calão estaria fazendo naquele lugar enquanto os jornais do pais inteiro expunham seu caso de adultério e um possível herdeiro ilegitimo. Aquele homem tinha problemas demais para simplesmente vir tomar cerveja com os amigos.

— Vamos perguntar ao seu filho quem pode falar de problemas familiares. — Grande Z parecia zangado. Um raio caiu lá fora. A tempestade parecia se agravar. — Ah, espera. Ele continua perambulando bêbado pelo Broklyn desde que o expulsou.

— Ei, você dois. — Era Rénee quem falava. — Não vamos recomeçar com isso. Não esqueçam do que aconteceu da ultima vez.

— Qual foi o nome que deram? Karina? Karla?

— Katrina. — Rénee entregou uma garrafa de cerveja a Z enquanto falava. —  Hórus ainda têm pesadelos as vezes, sente falta do sol de New Orleans. — Ele apontou para um pássaro de cor azulada ocupando sozinho uma enorme gaiola encostada em uma das paredes do local. —  Agora vamos prestar atenção no jogo.

— De que adianta, com esse atacante o Brasil não tem chances! — Como que para desafiar a afirmação de Grande Z, o atacante fez duas coisas: um gol certeiro contra a Argentina e toda a plateia do recinto vibrar. Mesmo Pedro, atento em sua observação, não pode esconder um sorriso, que logo sumiu ao ver o que aconteceria a seguir. — Mas…

— Luke! — Rénee apontou para o homem da caderneta, que caminhava entre as mesas atiçando os apostadores — Sem trapaça! Dean, ele é responsabilidade sua, faça alguma coisa.

— Pelo amor de Nibelungos, Lothur, até onde você quer testar minha hospitalidade? — Dean ameaçou se levantar.

O homem deu um sorriso amarelo ao ver a figura gigantesca. Na tela, anunciavam que juiz tivera de anular o gol devido a uma falta.

Foi o limite para Pedro. Disse a si mesmo que estava cansado e bêbado demais para saber o que era real, coisa que já devia esta desde o episódio na estrada mais cedo. Se ninguém mais percebia o que aqueles homens diziam, o problema deveria ser ele. Pagou sua conta e saiu.

A ultima coisa que viu foi o caminhoneiro Dean olhando para ele.

Na manhã seguinte. O estranho trio ainda estava nos pensamentos de Pedro, mas este se esforçava para deixar aquela noite para trás junto com a parada de caminhoneiros. Então aconteceu de novo. Uma coceira no olho esquerdo e a visão saia fora de sintonia. Tentava permanecer atento a estrada, mas as imagens transmitidas ocupavam toda a sua atenção. E não parou, a dor foi piorando até cegar-lhe dos dois olhos.

Sentiu antes de voltar a ver. Seu corpo foi para trás como que fisgado por uma força invisível. O som de chuva estourou em seus ouvidos, o cheiro de óleo impregnando tudo. Lá estava outra vez: a chuva caindo torrencialmente. Um caminhão entrado na sua frente. Hammer's. Mas desta vez sua manobra não dera certo e ele se via preso em uma cabine sendo comprimida a cada impacto contra o acostamento até parar ao pé de uma colina.

Oh, Dean.

Não sentia as pernas. Desprendeu o cinto de segurança e rastejou para fora, se agarrando no capim. A sua frente, casaco azul, rebites, barba farta.

— Você foi privilegiado, mas há um preço, entende? — Ele se aproximou dos escombros. Sem encostar em Pedro, pegou o livro que estivera lendo na véspera e começou a folheá-lo. — É mesmo uma vitima da própria consciência. É raro alguém tão irrelevante ser capaz de me reconhecer.

Odin.

— É o olho de vidro, sabe? — Pedro sentiu sua orelha morna pelo que constatou ser seu próprio sangue. — Por causa desse olho, minha sanidade escorre entre meus dedos em paralelo as areias do tempo. — O olho esquerdo do Deus começou a se dilatar, profetizando o que estava por vir em seu negrume. — Ele tem sede de conhecimento. Mas a morte é a única coisa que eu não posso mostrar a ele. Então, de vez em quando, preciso chegar bem perto para acalmá-lo. — Pedro tentou fazer uma pergunta, mas sua voz não chegou à garganta. Nem foi preciso. — Sim, você está certo: olhar para você nesse momento é o mais perto que eu posso chegar da morte.

— Não vai demorar, e, se você não chorar, prometo mandar uma Valquíria lhe resgatar como herói.

A escuridão tomou seus olhos. Pelo esquerdo ainda viu uma fraca luz.

E foi em direção a ela.

Canção Para Você Viver Mais

Gian Danton

Tenho medo de ser só um

Alguém pra se lembrar

Faz um tempo eu quis

Fazer uma canção

Pra você viver mais

Deixei que tudo desaparecesse

E perto do fim

Não pude mais encontrar

E o amor ainda estava lá

(Pato Fu)

N ão sei de onde surgiu meu interesse pelo antigo Egito. Também não sei como cheguei a me apaixonar por Ela. Não sei se tudo que aconteceu foi apenas um sonho do qual acordarei a qualquer momento…

Entretanto, ainda que seja um sonho… ainda que ela não tenha existido… ainda que tudo tenha sido uma loucura, um desvario, como dizem os médicos que me tratam por doido… ainda assim algo sobreviveu. Meu amor por ela. Sei que ainda nos encontraremos, em outra vida, outra época…

Mas devo contar como as coisas chegaram até aqui.

Tudo começou com uma vontade incontrolável de pesquisar tudo que se relacionasse com o país à beira do Nilo. Era uma daquelas necessidades incompreensíveis que nos arrebatam e só nos deixam quando satisfeitas.

Não tive outro remédio, senão começar a pesquisar sobre o tema.

Procurei por livros, revistas, chafurdei na internet, em busca de informações.

Numa de minhas pesquisas, descobri que o Museu tinha uma múmia. Era a oportunidade de ter contato direto com o objeto de minha pesquisa.

Todos sabem que o Museu já conheceu dias melhores e não é de surpreender, portanto, que a múmia não estivesse guardada com grande pompa. Um guia do Museu me informou que a relíquia havia sido adquirida pelo Imperador, quando de sua viagem ao Egito. A mesma não chamara atenção na época por ter sido impossível identificá-la. Era certo que se tratava de uma mulher, talvez da nobreza. Mas era tudo que se sabia.

Enquanto me dava explicações, o guia ia abrindo a porta. Demos com uma sala empoeirada pela qual se espalhavam alguns objetos esparsos. No centro dela, um sarcófago. Ao lado do sarcófago, duas piras, evidentemente apagadas, até porque ali perto havia uma cortina.

Observei atentamente os outros objetos. Entre eles estava um barco de Osíris. Era uma peça de madeira, pequeno, mas muito bem realizado. Representava o barco no qual o deus sol fazia sua viagem pelo céu. Osíris estava no centro, como múmia, assistido por suas irmãs Ísis e Néftis. Um homem, provavelmente escravo, cuidava dos remos. O guia me explicou que a figura simbolizava a viagem do Sol pelo mundo dos mortos, a noite, e sua volta à vida, o dia.

Concentrei-me em uma pintura pendurada na parede. Uma múmia estava deitada sobre uma cama, entre duas piras. O deus alado Ba estava sobre ela, estendo suas asas sobre o morto e fazendo-a voltar à vida.

— O deus Ba simboliza a sobrevivência física dos mortos. — explicou o guia. Os egípcios acreditavam que, através dele, era possível ao morto voltar ao mundo dos vivos para visitar as pessoas que lhe eram queridas…

Pedi, então, que fosse aberto o sarcófago. A imagem de uma mulher apareceu à minha frente. Estava, claro, completamente ressequida, mas imaginei que fosse bonita. Era magra, esguia, de traços elegantes. Estranhamente, suas feições me pareceram familiares.

Depois de ver a múmia, passei um tempo sem ir ao Museu e já ia me livrando de fixação pelo Egito quando algo aconteceu.

Eu estava andando em uma rua movimentada. Foi quando vi uma mulher vindo em minha direção. Ela tinha as sobrancelhas raspadas e usava uma peruca negra. Seus olhos, pintados à maneira egípcia, pareciam furtivos e misteriosos. Ela usava um vestido branco longo, com um amplo colar que escondia seus seios. Seus pés vinham calçados em sandálias. Parecia uma mulher egípcia. Estranhamente, só eu parecia ser capaz de percebê-la.

Ao me ver ela pareceu feliz e já vinha em minha direção quando algo pareceu perturbá-la. Ela desviou o olhar e tomou a direção oposta. Corri atrás da moça quando percebi que entrava em uma rua sem saída.

Quando dobrei a esquina, não havia mais ninguém lá. Era como se a mulher simplesmente tivesse deixado de existir.

Estive perturbado pelo evento durante algum tempo, até que me convenci que se tratara de uma alucinação. Afinal, eu andara pensando muito no Egito e a visão da múmia devia ter me afetado de alguma maneira.

Já estava esquecendo o assunto quando aconteceu novamente.

Dessa vez eu estava na biblioteca, na seção de história. Eu passara por ali e encontrara um livro novo sobre os deuses egípcios. Apoiara meu ombro na estante e folheava tranquilamente o volume, olhando as figuras e decidindo se deveria ou não levá-lo para a mesa. Fiquei tão entretido com o exame que acabei me esquecendo do tempo.

Súbito fui dominado por uma sensação de que alguém me observava.

Quando levantei os olhos, dei com a figura egípcia. Dessa vez era ela. Não havia como ter dúvidas. Estava vestida como da outra vez, só que agora o colar havia sido retirado e seus seios estavam à mostra. Estávamos tão perto que eu podia sentir o seu perfume adocicado.

A moça parecia querer dizer alguma coisa e seus lábios se abriram, mas não chegaram a emitir som.

Quando dei um passo à frente, ela recuou, indecisa sobre se deveria ou não permitir minha aproximação. Por fim, decidiu-se e, dando-me as costas, desapareceu atrás de uma estante.

Fiquei atônito. Tive vontade de correr atrás dela, de gritar, mas tive medo de que me tomassem por louco.

Voltei para casa e fiquei lá, sozinho, meditando sobre o que ocorrera.

Milhares de idéias passavam por minha mente.

Acabei dormindo. E sonhei. Como todo sonho, este não tinha lógica.

Em determinado momento eu me vi em pleno Egito, trabalhando arduamente sob o sol inclemente e protegido pela maquiagem e pela peruca de palha. Algo passa por mim. Uma mulher. Ela. No momento seguinte eu estou ao seu lado, indeciso e inseguro em uma mesa de jantar. Ela come delicadamente enquanto sobre sua cabeça um cone de cera derrete, exalando delicioso perfume. Ela me olha nos olhos e se aproxima.

Antes de nos tocarmos, algo a afasta de mim.

A mulher vai ficando cada vez mais distante e eu não posso ouvir sua voz.

Eu começo a ser puxado para o lado oposto quando ouço algumas palavras: “Em outro tempo. Em outra vida”.

Acordei atônito. Eram cinco da manhã.

Um impulso inexplicável tomou conta de mim. Decidi ir até o Museu visitar novamente a múmia.

Chegando lá, encontrei o vigia dormindo e não tive qualquer dificuldade para pular uma janela. Passei o salão e adentrei a sala do sarcófago. Eu me escondi em um canto atrás da porta e fiquei observando.

Minha vigília logo foi recompensada. Em determinado momento as duas piras ao lado do sarcófago se acenderam misteriosamente.

A tampa se abriu.

Uma espécie de névoa tomou o recinto, mas, apesar dela, pude distinguir quando o deus Ba desprendeu-se da pintura, aumentando de tamanho.

Ele voou pelo recinto, emitindo guinchos impressionantes. Então parou em frente ao sarcófago e ficou ali, parado no ar. O sarcófago emitiu uma luz estranha. Dali saiu uma mulher. Era ela.

Minha amada andou alguns passou à frente antes de olhar para mim.

Eu lhe estendi a mão e ela fez o mesmo. Nossas peles se tocaram. Ficamos ali, em silêncio, as palmas das mãos unidas, trocando juras de amor silenciosas.

— O que está acontecendo aqui? — gritou alguém atrás de mim.

Olhei por cima do ombro e vi o vigia apontando um revólver para mim. Eu me assustei e encostei-me à pira, que cai, levando fogo à cortina. A língua rubra espalhou-se pelo pano em labaredas rápidas até que a cortina toda se tornasse uma cachoeira de fogo. O fogo se epalhou por todo  o reciento. Procurei minha amada, mas já era tarde… ela sumiu em meio à fumaça…

Quando os bombeiros chegaram, a sala estava completamente incendiada. O sarcófago, os objetos, a múmia, estava tudo queimado.

Ninguém acreditou em minha história. O vigilante declarou que não havia nada de anormal na sala quando abriu a porta. Fui acusado de provocar um incêndio criminoso e encarcerado neste hospício. Todos acham que sou louco e que tudo que vi não passa de alucinações. Às vezes até mesmo eu acredito que estou louco. Então tenho novamente o sonho e volta a certeza de que tudo foi real.

Por isso estou escrevendo isto.

Os egípicios acreditavam que deus Ftás criou o mundo por atos de seu coração e sua língua. Suas palavras deram origem a toda vida do universo.

Talvez minhas palavras deêm vida a ela.

Tenho a esperança de que possamos no encontrar… em outro tempo, outra vida…

Belum Arammu

Goldfield

I love you, babe!

I love you, babe!

I could steal the Tree of Life for you…

A voz do jovem cantor ecoava pelo estádio lotado, a agradável entonação sendo intensificada pelos fortes alto-falantes. Um frenesi de luzes era projetado sobre o palco e a imensa multidão, banhando em todas as cores do arco-íris tanto as faces das frenéticas fãs do astro — que gritavam delirantes — como a delicada face do cantor, quase tão alva quanto giz. Os cabelos loiros estavam empapados de suor, mas tal fato não tirava do ídolo musical adolescente seu apelo entre as garotas. Vestindo roupas despojadas e lançando beijos para a plateia, o rapaz se despediu agradecendo junto ao microfone, ao mesmo tempo em que as guitarras e a bateria da banda que o acompanhavam a cada apresentação gradativamente se silenciavam.

Ignorando as garotas que desmaiavam em meio à aglomeração tanto de emoção quanto por conta do cansaço causado pelo show que se estendera por horas a fio, o astro pop desapareceu numa cortina de fumaça pirotécnica, ganhando os bastidores com os músicos ainda lançando suas últimas notas ao fundo.

Alguns empregados da trupe de sua turnê mundial vieram rapidamente ao seu encontro. Uma tímida menina de avental branco, não muito mais nova do que ele, trazia-lhe uma garrafa de água mineral numa bandeja. Um homem uniformizado já de certa idade, responsável por boa parte do que ocorria atrás do palco, recebeu seu microfone. E, em meio aos dois, logo apareceu a familiar figura de um homem um tanto obeso, careca e sempre metido num terno negro de grife. Seu fiel empresário, o senhor Enk.

— Belo show, Gil, belo show! — ele era só elogios, como de costume. Trazia, naquela ocasião, o exemplar de um conhecido jornal numa das mãos. — As manchetes não mentem! “Gil Amesh faz Justin Bieber parecer cantor de chuveiro entre o público teen”!

— Hã? — replicou o ídolo, passando uma das mãos pelos cabelos e sorrindo numa expressão de deboche. — Quem diabos é Justin Bieber?

Enk riu da piada — e o astro não soube determinar se o fizera por ter achado graça, ou apenas para bajulá-lo.

A carreira do jovem cantor mostrava-se, até o momento, meteórica. Alguns meses atrás lançara o single “Uruk”, antes disso constituindo completo desconhecido. Sua ascensão dera-se de forma intensa e vertiginosa, com o garoto de dezessete anos logo ilustrando as capas de todas as revistas adolescentes, sendo por elas agraciado com o título de “Senhor do Amor” — por sinal, nome de uma de suas músicas. Até os mais críticos reconheciam que sua voz era estupenda, divina — parecendo até dádiva concedida por força exterior à Terra. Já o nome artístico fora ideia de seu empresário: “Mattween Jones” não era lá um nome muito impactante para um ídolo pop; além do que, poderiam acabar confundindo-o com uma outra “Jones” que havia no meio. “Gil Amesh” soava exótico, era algo oriental — e coisas assim andavam na moda entre os jovens. Se bem que Gil não sabia dizer se essa alcunha vinha da mesma parte do Oriente que os mangás e animes…

O cantor adentrou seu camarim, acompanhado de perto por Enk. Tomando um gole da água mineral, o jovem acomodou-se na cadeira presente diante de um espelho iluminado, enquanto usava a outra mão para enxugar o suor de sua face com uma toalha. Ansiava por um banho, mas antes tinha de ouvir o que o empresário tinha a lhe falar. Ele sempre precisava falar algo.

— Diga! — Gil cedeu-lhe a palavra sem muito entusiasmo.

— Nesta madrugada tomaremos o jato às três e meia rumo ao México. O fã-clube de Acapulco enviou uma série de presentes. A maior parte é comida.

— Ótimo, adoro tacos! — riu o astro. — Algo mais?

— Aquela fã misteriosa enviou-lhe flores novamente. É o trigésimo sétimo buquê em um mês. Ainda se recusa a ter um encontro com ela? Poderia ser bom para sua imagem na mídia. Até vejo os tabloides: “Gil Amesh realiza o sonho de uma fã”.

— Está brincando, né? Essa mina só pode ser doente! Por enquanto nós apenas a ignoramos, mas já estou ficando com medo. Vai que ela decide dar uma de fã do Lennon. Ligue pra ela e mande ela parar de enviar coisas!

— Mas, senhor… — Enk parecia, por algum motivo, mais inseguro do que deveria.

— Que foi? É só uma fã. De onde saiu essa, há outras milhões. Não vai nos fazer falta, garanto.

— Bem, se assim deseja…

Dizendo isso, o empresário, com ar pesaroso, dirigiu-se até a estante onde eram colocados presentes das fãs do cantor. Dentre um amontoado de fotos, cartas e até peças de roupa íntima, Enk logo apanhou um buquê de rosas vermelhas, arrumado em belo arranjo. O pequeno cartão possuía um número de telefone e a mensagem “De Tharsi para Gil Amesh, com amor e admiração”.

— Como é mesmo o nome dela, “Tharsi”? — Gil indagou com desdém. — De onde será ela? Do Iraque?

Sem responder, Enk caminhou até uma lixeira no canto da sala e nela atirou as flores. Retirou em seguida seu celular do bolso e saiu do camarim, enquanto o ídolo se trocava, para fazer a ligação que lhe fora ordenada…

* * *

Após o banho, Gil pudera dormir bem pouco até que o horário para a viagem rumo ao México chegasse. Já estava habituado à agitada rotina — portanto não mais se incomodava. Sentando-se na improvisada cama do camarim, acionou bocejando o interruptor de luz na parede. Sala vazia, porta trancada. Logo Enk viria conferir se ele já estava pronto para seguir até o aeroporto, tendo poucos minutos para se arrumar. Estava disposto, porém, a fazer as coisas com calma daquela vez, e o estranho silêncio do lado de fora o motivou a abandonar a pressa. Levantou-se, calçou as meias e ligou a pequena TV existente no recinto. Àquele horário os canais costumavam transmitir programas impróprios para menores — e nenhum adulto estava por perto para impedi-lo de assisti-los…

— Atenção para o boletim de emergência…

Quê? Parecia que o telejornal ainda não havia acabado, e a mesma coisa se repetia em todos os canais. Gil passou a alternar-se entre eles, constatando que todos exibiam reportagens ao vivo pelo mundo. A sonolência foi passando, e logo o garoto pôde identificar as paisagens de Paris, Cairo, Nova York… mas todas com vários focos de incêndio, pessoas correndo aos gritos pelas ruas e polícia mobilizada. Achou estar dentro de um pesadelo tragicômico quando leu o título da maioria dos boletins:

— Os mortos andam?

Os repórteres desesperados apontavam para pessoas com sangue em suas roupas e partes do corpo faltando que, movimentando-se como sonâmbulas, atacavam cidadãos por todo o globo ao vivo. As tomadas em tempo real se confundiam com vídeos de câmeras de segurança mostrando cenas como os cadáveres de um necrotério acordando ou um defunto destampando seu próprio caixão durante um funeral. O pior era que as pessoas atacadas pelos mortos canibais se levantavam pouco depois convertidas em mais deles. Nas poucas horas em que Gil dormira, o fim do mundo aparentava ter se iniciado a todo vapor!

Súbito, a porta do camarim foi aberta num estrondo. O rapaz, coração disparado, voltou os olhos para fora, temendo que os zumbis o houvessem encontrado. Mas tratava-se apenas de Enk, e ele estava… vivo. Se bem que, com as vestes ensopadas de suor e o olhar totalmente transtornado, apresentava-se em estado que o jovem nunca vira antes.

— Você sabe o que está aconte…

— Gil Amesh! — bradou o empresário, olhos arregalados e respiração ofegante. — O que você fez?

— Eu? Eu não fiz nada! Algum vírus que fez… sei lá!

— Aquela fã… não era uma fã qualquer!

— Como assim?

Trêmulo, Enk ajoelhou-se junto à lixeira, conferindo mais uma vez o bilhete junto ao buquê desprezado… “Tharsi”. Anagrama, um passatempo dos povos antigos…

— Ishtar — ele concluiu num tom sério. — Deusa Ishtar.

— Do que está falando, Enk?

O empresário suspirou e respondeu:

— Digamos… que seu nome artístico não foi uma mera escolha para seguir a moda!

— Como assim?

— Já ouviu falar de Gilgamesh? Seu xará?

Sim, ele já ouvira na escola, quando o professor de História explicara sobre a antiga Mesopotâmia e suas lendas — não que houvesse ligado muito para isso. O tal Gilgamesh, parte homem e parte deus, era protagonista da primeira história de herói conhecida, registrada em tábuas de argila. Ele buscava a imortalidade ou algo assim. De certa forma conseguira…

— Que tem ele?

— Gilgamesh conseguiu a imortalidade graças a um pacto secreto com o deus Anu. Disso a lenda não fala. A cada geração, Gil reencarna sua essência num novo corpo, assim jamais abandonando o mundo dos mortais. Alguns dos novos nomes dele constituíram personagens de grande importância na História. O primeiro famoso foi Alexandre Magno…

— Como assim, você não pode estar falando sério… Eu sou um deles, então?

— Correto.

— Só pode estar de brincadeira comigo!

— Eu gostaria de estar, meu rapaz.

— E eu não poderia ter dado o fora nessa deusa?

— Ishtar sempre foi apaixonada por Gilgamesh, mas ele a ignorava. Da primeira vez ela pediu ao deus Anu que lhe emprestasse o Touro Celeste para que punisse o meiodeus pela ousadia. Caso ele não cedesse o animal, Ishtar despertaria os mortos para devorarem os vivos. Anu com isso lhe concedeu o Touro, que acabou derrotado pelo astuto Gilgamesh. Ishtar nunca desistiu de seu amor, mas continuou sendo rejeitada por suas reencarnações. Anu sempre lhe emprestou o Touro para se vingar; mas da última vez, na Segunda Guerra Mundial, ele acabou causando destruição demais. Creio que agora Anu tenha negado a ela o animal…

E os mortos despertaram para devorar os vivos. Ótimo. Perfeito apocalipse zumbi.

— O que posso fazer para reverter isso?

— Agora não há escolha: terá de aceitar Ishtar como sua amante. Só isso fará os mortos dormirem novamente!

Quando o garoto deu por si, havia alguém mais na sala. Uma garota de cabelos pretos, pele bronzeada e olhos cheios de delineador. Vestia sobretudo escuro, com botas marrons, e seu ar impunha medo ao ambiente. Sua idade era, aparentemente, a mesma de Gil. Ishtar era uma adolescente ousada.

— E então, meu lindo? — ela inquiriu, voz impositiva. — Aceitará minha gentil oferta?

— Eu tenho outra opção? — o garoto demonstrava medo, algo que contrastava tanto com seu glamour de pop-star quanto com sua dita origem lendária.

— Se quer salvar essas pessoas… — e a garota lançou um olhar traiçoeiro para Enk. — Não.

Vendo-se acuado e suando, Gil também trocou olhares com a jovem Ishtar e seu empresário, antes de finalmente replicar, torcendo para não se arrepender e se esforçando ao máximo em ver o lado bom da situação…  Se é que realmente havia um:

—Sim…

Uma namorada para o rei do pop cairia bem, afinal de contas. Divinamente bem.

O Aveso do Exemplo

Sarah Micucci

A res estava entediado. Inquieto. Os nervos clamavam disputa. Desde a guerra de titãs, nada acontecera no Olimpo. O entorno estava enfadonho. Uma pergunta incessante cutucava seu juízo: “como trazer de volta a emoção a esse lugar?”. Apelar para Zeus? O todo-poderoso não o escutaria, afinal de contas, a paz era seu intuito maior. Mas o deus da guerra queria embate. Luta. Diversão com sangue. E, na ânsia de ser ouvido, partiu para a reclamação. Queria atingir o ápice da neurose. O cume do incômodo. A tática poderia ser o início de um belo conflito.

“Droga de Olimpo…”, blasfemou em alto e bom som. Esta única frase, de três míseras palavrinhas, foi o bastante para Zeus, o deus dos deuses, dar um pontapé desmesurado em Ares. Ato totalmente desprovido de apreço. Nada de novo, no entanto. Zeus pai, de fato, preteria Ares, seu filho, que por sua vez, teimava em não abandonar o seu gosto exacerbado pela guerra. Gosto sabiamente desapreciado pelos deuses gregos.

O chute de Zeus fez Ares cair durante um dia e finalmente estatelar-se no chão das arábias: ele acabara de aportar num lugar inóspito e ao mesmo tempo apinhado de gente. O Olimpo ficara pra trás, muitíssimo para trás. Ares, ainda tonto em virtude da queda, percebeu que resvalara no alto de um morro. Começou a prestar a atenção ao cenário. Que lugar tão interessante era aquele onde os homens não paravam de se digladiar? Filas intermináveis de civis entrincheirados, sequiosos de destroçar tropas inimigas. Cardápio variadíssimo: explosivos, armas, mísseis, foguetes. Que prazer de lugar. E Ares deu-se conta de que caíra no fogo cruzado da FAIXA de GAZA. No ponto de ebulição de facções terroristas. E o inesperado aconteceu: questões mundanas, de reles mortais, surpreenderam o senhor da guerra.

No Olimpo, ele jamais dera ouvidos às discussões relativas à humanidade. Nos jardins de sua lógica egoísta e arrogante, os seus interesses tinham olhos somente para os imortais. Ares nunca participara de nenhuma decisão relativa às guerras entre os humanos, como apoiar, ou impugnar algum disparo dos Estados Unidos. Ou interferir numa rebelião, do comando vermelho, no Brasil. Para ele, as disputas dos mortais pairavam sempre no âmbito do mais suculento desdém.

Em Gaza, por outro lado, o olimpiano visualiza um festival de violência. A rotina do cenário é tingir-se de vermelho-sangue. Ares anseia entrar naquela arena de fogo. E então decide assumir a forma humana de um islâmico, fincar a bandeira da hostilidade na Faixa, e partir para o ataque a Israel. Alia-se ao grupo terrorista Hamas, em nome da construção da nação palestina. Consegue a liderança no ataque e abusa do bombardeio de foguetes Qassam, além dos russos Katyucha. Esses últimos um pouco artesanais, mas não menos que devastadores. Em três dias de guerra alvos humanos espatifam-se no chão. Cacos de gente por todo lado. Rios de sangue. Adultos e crianças dilacerados. É o massacre compulsivo ariano. Cada disparo acionado por Ares é acompanhado de urros. Grunhidos estridentes. Berros de euforia em comemoração aos estouros dos homens-bomba, criteriosamente treinados pelo Hezbollah do Líbano.

Contudo, ainda que altamente embriagado de contentamento e diversão, o deus grego não tarda a perceber a grandeza do armamento de Israel. Ares visualiza a possibilidade de potencializar a guerra: o oponente é muito mais bem preparado em termos de armas. A nação judaica está lotada de caças F-16, mísseis Popeye e satélites Ofek-7, capazes de identificar possíveis alvos ultra distantes. A constatação da grandeza bélica israelita é o suficiente para o olimpiano mudar de lado. Ares agora é judeu: pula para o lado de Israel e começa a contra bombardear Gaza. Seu delírio aumenta. É o êxtase da destruição, o ápice do cerceamento de vidas. Ares lidera as tropas judaicas. Instiga combatentes ao máximo. Cada pente de balas que pululam nos ares, é comemorado com pulos colossais do seu ânimo. É o retorno da emoção. Em quatro dias de guerra o número de mortos agiganta-se. Já são milhares de mulçumanos árabes amontoados e sem vida.

A matança estava atingindo um nível estarrecedor. Os dados chamavam a atenção não somente do mundo, mas também do Olimpo. O gatilho da ira de Zeus foi disparado. O todo-poderoso ordenou que Atena fosse até Ares e trouxesse a besta-fera de volta ao Palácio do Olimpo. O deus dos deuses precisava puni-lo, mais uma vez, por seus atos de selvageria. E proibir o seu retorno à Terra.

Com a presença de Ares, o pânico do Oriente Médio transbordou. A esperança andava  tropeçando por ali. Mães transpirando pingos de desespero. Ares era o anti-herói que, a seus filhos, dava o avesso do exemplo. O senhor da guerra não tinha limite. Seu instinto belicoso já estava, inclusive, começando a farejar o programa nuclear, e secreto, do Irã. O deus da guerra percebia a possibilidade do início da extinção da raça humana, dispondo apenas de uma bomba nuclear iraniana. A guerra poderia tornar-se ainda mais apetitosa.

Com a gana exasperada dos donos da razão, Atena, disfarçada de humana e usando burca, ancorou em Israel. Ares era a sua mira. Prontamente a deusa da sabedoria induziu um judeu a acertar a perna esquerda do deus da guerra com uma bala perdida. O olimpiano urrou. Dessa vez de dor. Lançou uma tempestade de insultos em Atena, que se limitou a relatar as ordens de Zeus. Ares, espumando de ira, retornou ao Olimpo onde seria julgado por acirrar o conflito islâmico-judaico, e instigar a carnificina.

Ares e o Oriente Médio tinham algo em comum. A vida permeada de infelicidade e a resistência em enxergar que o intuito maior, tanto de Zeus, quanto de Allá ou de Javé, era a paz entre os seus.

O homem e as araras

Roberta Spindler

O segundo dia do mês de abril amanheceu ensolarado, deixando para trás uma longa semana de chuvas e ruas alagadas. Como era costume naquela cidade localizada na região amazônica, o calor já castigava mesmo nos primeiros momentos da manhã. Às oito horas em ponto, os portões do Museu e Parque Zoobotânico foram abertos. Uma entusiasmada excursão de colégio, que já esperava com ingressos na mão, entrou numa desenfreada correria. Enquanto a maioria das crianças queria ver a já famosa onça pintada, dois garotos tinham outros planos. Simulando um grande interesse por uma cutia que caminhava solta no meio das árvores, conseguiram se afastar do grupo sem a professora notar e partiram animados para o aviário.

Os pássaros eram seu maior interesse e os dois meninos de doze anos se orgulhavam bastante em saber o nome de quase todas as espécies amazônicas. Eram fascinados pelo gavião-rei, divertiam-se com o estranho formato do bico do colhereiro e adoravam a diferença de cores do galo-da-serra. Entretanto, não havia ave mais adorada pelos dois do que a arara. Eram simplesmente apaixonados por aqueles bichos.

Alguns dias antes, souberam por um jornal que os ovos de uma das fêmeas tinham finalmente chocado. E agora, mal podiam conter a excitação com a possibilidade de ver os filhotes ao vivo. Correram pelo chão de terra, conversando de maneira alegre e descontraída, mas pararam de repente ao avistarem um homem muito estranho em frente à gaiola das araras.

Sentado em um banco de madeira e sem mover um músculo, ele observava as aves com um olhar triste. Era bastante magro e tinha as roupas e os cabelos negros sujos de terra. Os dois garotos se entreolharam, desconfiados e um tanto temerosos. Estavam assustados não tanto por causa da aparência do estranho, mas sim pela reação que ele causava nas araras. Todas elas estavam penduradas lado a lado no gradeado da jaula, olhando fixamente para seu admirador.

— O que você acha que eles estão fazendo? — um dos garotos perguntou em voz baixa.

Não houve tempo para que o outro formulasse uma resposta, pois duas mãos tocaram em seu ombro, quase fazendo-o gritar de susto.

— Pedro e Lucas! Eu sabia que ia encontrar vocês aqui. Quantas vezes tenho que dizer para que fiquem junto do grupo — era a professora Teresa.

Imediatamente, os garotos gesticularam para que ela se calasse, apontando para o homem em frente à gaiola. Desconfiada, a professora franziu o cenho e fitou o estranho, que parecia alheio àqueles que o observavam. Em silêncio, ele retirou uma flauta rústica das vestes, feita de madeira e cipó, e decidiu tocá-la.

No momento em que a melodia começou, algo inexplicável aconteceu. As araras se alvoroçaram e começaram a gritar, como se estivessem acompanhando o músico. Sem saber o motivo, os garotos e sua professora foram tomados por uma tristeza que parecia consumi-los. Todos os seus erros e falhas de conduta tornaram-se vivos e recentes, atormentando-os e exigindo um julgamento.

A professora foi a primeira a cair no chão, implorando por clemência. Seus soluços eram quase tão altos quanto o grito das araras. Os dois garotos se arrependiam de falhas pequenas — uma mentira para os pais, um roubo de brinquedo, uma cola na prova de matemática — mas suas lágrimas eram grossas e cheias de sentimento.

De repente, a música parou e um silêncio profundo pareceu tomar conta de todo o museu. O misterioso tocador de flauta guardou seu instrumento e suspirou profundamente, parecia ainda mais magro do que antes. Seus olhos negros deixaram a jaula agora vazia e fitaram o céu, onde um grupo de araras coloridas voava cada vez mais alto.

Apavorados, Pedro e Lucas chamaram sua professora que ainda se contorcia no chão. Suas vozes, mesmo que baixas, acabaram atraindo a atenção do homem, que decidiu se aproximar. As duas crianças nunca sentiram tanto medo em sua curta vida, mas algo as impedia de fugir. Talvez a poderosa aura que agora fazia o estranho quase cintilar.

— O que aconteceu? — Pedro perguntou quando já não existia mais distância entre eles. — O que você fez com as araras?

O homem passou os olhos pela professora caída e depois fixou-os nos garotos. Ajoelhou-se para ficar na mesma altura que eles.

— Elas precisam estar soltas para levarem os homens de volta ao céu.

A voz dele era uma mistura de trovão e música. Pousou as mãos na cabeça dos meninos e sorriu de maneira melancólica.

— Vocês são boas crianças e ainda ouvem minha flauta. Fico feliz.

— A professora Teresa também ouviu, mas está passando mal agora! — Lucas acusou.

— Ela não se comportou de acordo com a boa ordem e agora os espíritos maléficos a maltratam. Não posso mais salvá-la — o homem adotou uma expressão de desapontamento. De perto, era possível notar as pinturas em seus braços e os alargadores de madeira em suas orelhas.

— Você é um índio? — perguntou Pedro, sempre um ótimo observador.

— Eu não entendo o significado desta palavra… — o tocador de flauta respondeu. — Mas meu nome é Akuanduba e sou o senhor do povo do céu.

Ao ouvirem aquelas palavras, os garotos trocaram olhares assustados.

— Quer dizer que você vive lá em cima? — Lucas apontou para as nuvens.

O homem anuiu em silêncio e se levantou. Estava pronto para ir embora, mas foi seguro pela mão. Pedro ainda não tinha terminado seu interrogatório.

— Espere! — sentiu um formigamento na mão em contanto com a pele brilhante. — Se você mora no céu, então o que está fazendo aqui na terra?

Os olhos negros se fixaram nos dois garotos e Akuanduba pareceu ponderar se continuava aquela conversa ou não. Por fim, decidiu responder:

— O povo do chão não tem muito mais tempo. Seus erros só serviram para confirmar que sua queda de meu reino foi acertada — tinha o tom sombrio. — Entretanto, nem todos devem perecer. Ainda existem alguns que escutam minha flauta, que estão dispostos a seguir o caminho correto.

Ele retirou a flauta e tocou uma melodia de ritmo mais agitado. De repente,  os garotos foram acometidos por diversas imagens desconexas. Havia fogo por todo o planeta e o chão rachava-se, derrubando prédios e árvores. Uma fumaça espessa encobria o céu, impedindo que as estrelas pudessem ser vistas. Diante daquela desgraça, as pessoas brigavam e gritavam, cometendo as mais diversas atrocidades. No meio do caos, um enorme bando de araras surgiu. Envoltas numa aura dourada, elas sobrevoaram a multidão ensandecida e começaram a resgatar algumas pessoas. Juntas, agarravam as roupas do escolhido e batiam suas asas com força, levando-o para além da fumaça, em direção ao reino do céu.

Quando a música acabou, Akuanduba observou com melancolia a expressão assustada que marcava o rosto dos meninos:

— Agora vocês já sabem — tocou no ombro de cada um. — Sejam fortes e mantenham-se no caminho certo. Desta forma, quando a hora chegar, as araras também irão resgatá-los.

A luz que envolvia o corpo de Akuanduba ficou mais forte e os meninos não conseguiram mais olhar para ele. Sentiram o peso em seus ombros desaparecer e, num piscar de olhos, tudo voltou ao normal. Além da professora, que começava a dar sinais de vida, estavam sozinhos em frente à jaula das araras.

— Meu deus! O que foi que aconteceu? — perguntou Teresa já se levantando. — Eu só me lembro de vir aqui buscar vocês dois…

Os garotos se entreolharam com uma expressão de dúvida no rosto.

— A senhora desmaiou — disse Pedro. — Nós já íamos buscar ajuda!

Num primeiro instante, Lucas ficou chocado com aquela mentira, mas depois acabou compreendendo que a professora nunca iria acreditar no que realmente tinha acontecido. Só não conseguia entender por que ela não lembrava de nada…

— Nossa, eu realmente não tomei um bom café hoje. Acho que deve ter sido isso… — ela tirou a terra das vestes. — Bom, garotos, vamos indo. Temos que nos juntar ao resto da turma.

A excursão continuou normalmente, mas Pedro e Lucas não conseguiram mais se divertir. Ficaram calados durante o resto do dia e nem se despediram quando voltaram para a escola. Assim que chegou em casa, Pedro disse que não estava com fome e foi direto para o seu quarto. Imediatamente, ligou o computador e foi procurar alguma informação sobre Akuanduba na internet. Quando terminou, apanhou seu celular de dentro da mochila e digitou alguns números.

— Lucas, sou eu — disse ao ouvir uma saudação no outro lado da linha. — Escuta, eu achei alguns sites sobre esse tal de Akuanduba. Ao que parece, a tribo dos índios araras tem um mito que fala da criação do universo e Akuanduba era o deus que protegia esse povo.

— Pedro, eu não sei o que pensar. Como aquele homem pode ser um deus? — Lucas parecia mais nervoso do que antes. — Estou com medo! Acho que vou contar tudo para os meus pais…

Ao ouvir aquelas últimas palavras, Pedro fez uma careta. Lucas não entendia que contar a verdade não iria mudar nada.

— Ei cara, não faça isso! Sabe de uma coisa? Eu acho que aquele homem estava mentindo. Acho que ele não é deus nenhum, só uma espécie de mágico.

— Mas e as visões?

— Ilusões ou alguma hipnose — tentou racionalizar. — Vamos, a gente já viu essas coisas mais de mil vezes na tv.

Depois de mais alguns minutos, Lucas pareceu se convencer de que tinha presenciado uma farsa. Desligou com a voz mais alegre e garantiu que não iria contar nada para ninguém. Pedro suspirou aliviado e voltou sua atenção para o computador. Tinha convencido o amigo de que tudo não passava de uma mentira, mas sabia muito bem que presenciara algo único e inexplicável. Descobriu que a universidade local tinha um pesquisador especialista em mitos indígenas e anotou o seu nome num pedaço de papel. Estava decidido a aprender mais sobre Akuanduba e os índios araras. Talvez dessa forma pudesse evitar que suas visões se tornassem realidade.

Enquanto discava o número do pesquisador, não notou a arara azul que acabara de pousar em sua janela e agora o observava com olhos curiosos.

Sofia

Samuri José Prezza

M ar sereno, sem ondas. Um casal se diverte em um iate. Nem imaginam que estão sendo observados. Tritão, filho de Poseidon, Rei dos mares, está com a sua mais nova amante mortal. Ele só não sabia que a beleza dela estava atraindo outros olhares.

O poder de Tritão é o de acalmar os mares para que a carruagem de seu pai possa deslizar sobre as águas. Mas também, quando quer, transforma o mar num espetáculo assustador. Foi ele que deixou o mar calmo, para que sua amada não ficasse enjoada.

Seu tio Zeus, senhor de todos os deuses e irmão de Poseidon, já vinha cuidando desta mortal há tempos. Ele, que adora um rabo de saia, ficou fascinado quando a viu pela primeira vez. Estava à espreita de uma chance para abordá-la.

Sofia, que não sabia que Tritão era um deus, adorava homens fortes e belos como ele. E, além de tudo, era rico. Tritão havia lhe dito que este iate, que já era grande, era um dos menores que a família possuía. O casal há uma semana estava viajando naquele barco. E, é claro, nada faziam. Diversos empregados faziam todo o serviço pesado. Sofia e Tritão estavam na cabine de comando juntos. Quase nunca se desgrudavam. Viviam aos beijos. Sempre arranjavam, todos os dias, um tempo para ficar no quarto se amando. Zeus viu que isso não tinha hora certa para acontecer. Foi neste momento que teve uma ideia nada original, porém sempre eficaz.

Sofia disse para Tritão que ia se deitar, pois estava um pouco cansada. Zeus aproveitou essa chance. Ele sempre se disfarça para conquistar uma mortal. Em outras conquistas já se transformou em cisne, touro e até em árvore. Mas, neste momento em especial, lembrou-se do Rei Anfitrião, de Tebas. O rei estava numa guerra e Zeus, sabendo disso, transformou-se nele e levou a rainha Alcmena para cama. O fruto desta conquista foi Hércules, o semideus.

Vendo que Sofia se preparava para ir para a cama, transformou-se em Tritão. Entrou no quarto antes que alguém do barco o visse. Sofia inicialmente estranhou, porque seu amado havia lhe dito que ficaria mais algum tempo no convés, pois adorava pilotar esta nave. Mas, como gosta de sua companhia, nada perguntou. Zeus começou a tirar sua roupa e deitou ao lado de sua mais nova conquista. O novo casal começou a fazer amor. Sofia percebeu que Tritão estava diferente. Ele agia com mais vigor, mais volúpia, mas não estava tão carinhoso como sempre. Zeus sabia que esta oportunidade seria única, pois, se Tritão descobrisse, haveria consequências. Ele estava incansável, e Sofia estava adorando. Ficaram um bom tempo assim juntos, mas Zeus sabia que tinha que sumir logo.

Sofia estava extenuada. Zeus aproveitou que ela fechou os olhos por alguns segundos e sumiu. A moça levantou-se e se vestiu. Foi ao convés e viu o amado, conversando com um funcionário do barco. Abraçou-o por trás e agradeceu pela tarde maravilhosa que tiveram no quarto. Tritão olhou-a espantado e lhe informou que não havia saído, em nenhum momento, do convés. Ainda lhe disse que acreditava que a moça havia tido apenas um sonho muito bom. Sofia saiu de perto achando que Tritão estava brincando consigo porque o casal estava próximo a um dos comandados dele.

Tritão achou isso estranho e começou a desconfiar que houvesse algo errado, mas não sabia o que era. Foi nesse momento que Zeus, numa brincadeira de mau gosto, apareceu ao seu lado e cochichou ao ouvido de seu sobrinho que essa mulher era muito boa de cama. Antes mesmo que Tritão se virasse, Zeus desapareceu.

Tritão ficou furioso. Gritou para que Zeus voltasse, chamando-o de covarde. Não percebeu que o mar estava ficando revolto. Tudo o que queria era sua vingança. Sofia assustou-se. O tempo fechou. Ondas enormes batiam no casco do barco. Cada grito de Tritão com alguém que ela não via, um trovão rugia no céu. Não sabia ela que era a resposta de Zeus. Os funcionários, que na verdade eram servos dos deuses, nem ligavam. Já viram muito dessas brigas por mulher. Tritão, antes de conhecer Sofia, sempre fora um grande mulherengo, como seu pai Poseidon e seu próprio tio Zeus. Mas agora não, pois ele amava Sofia.

De repente Zeus aparece, atrás de Tritão. Este se vira e encara o chefão do Olimpo. Zeus chama-o de criança mimada, que sempre conseguia tudo o que queria com ajuda de seus poderes. Tritão repele-o e fala que desta vez foi diferente, pois não havia feito nada divino para conquistá-la.

Sofia mal conseguia manter-se de pé. A água invadia o barco e ela não estava conseguindo entrar na sua cabine. Foi aí que o pior aconteceu. Quando ela tenta conter os dois seres olimpianos, escorrega e se segura na borda do barco. Eles nem perceberam. Tritão não acreditava que Zeus poderia tê-lo enganado. Queria que Zeus sofresse como ele estava sofrendo, mas não sabia como. Zeus sempre escapou ileso de suas aventuras. Por mais que quisesse, nada podia fazer. Então desferiu-lhe um chute violento no meio de suas pernas. Não resolveria, mas pelo menos Zeus ficaria algum tempo sem aprontar. Zeus ajoelhou-se com a dor e enviou um raio no peito de Tritão. O barco estremeceu e, junto com uma grande onda, derrubou Sofia, que, desesperada por não saber nadar, começou a afundar. Os deuses brigões não viram o que aconteceu com o objeto de sua disputa.

Logo após essa batalha entre deuses, Zeus some e deixa Tritão só. Foi quando decidiu procurar sua amada para se desculpar do ocorrido e explicar tudo. Não a encontrava. Passou por todos os quartos, todos os cantos do iate e não a via. Entrou em desespero. Nesse momento, seu pai, Poseidon, que já fora informado de tudo o que aconteceu, subiu das profundezas do oceano com Sofia em seus braços. Ela jazia morta. Havia caído do barco e se afogado.

Tritão não se continha em tristeza. Se Zeus não tivesse feito o que fez… Se ele próprio não tivesse ficado em fúria, transferindo toda sua raiva para o mar. Se ele tivesse mantido seu amor em seus braços. Se… Se… Se. Sabia que a culpa era de Zeus, mas também tinha errado em deixá-la só.

Zeus compadecido e vendo que sua brincadeirinha sexual, seu jogo de sedução, tenha se transformado em uma tragédia, levou o corpo de Sofia para o Olimpo, transformou-a em deusa e devolveu-a para Tritão, desculpando-se.

A nova deusa dos animais marinhos, agora junto de seu amado, singrou todos os mares, conhecendo o mundo inteiro.

Louva-a-deus

Ramon de Souza

M aldito seja o relógio, quebrado e furado, deixado de lado sem pilha na noite de ontem. Atrasou-me hoje pela manhã. A reunião de negócios começara sem mim, xingamentos cabulosos certamente foram o estopim.

Arre, que mesmo assim me arrasto! Acordo, bebo, me lavo e passo! Dou comida ao gato, leio o jornal, assisto as notícias. Ah, que delícia o pão quentinho feito em minha nova torradeira, comprada com suor de um salário medíocre, que quase todo é engolido pelo injusto aluguel do cubículo que chamo de meu. Paredes pichadas, janela quebrada, oitavo andar! Vista bonita para o mar, o que atrapalha é o barulho de caminhão, moto e buzão.

Nem se preocupa não, filho! Estou acostumado a viver sozinho! Vai lá com sua mãe para o exterior! É isto, filho. A vida é assim. Você estuda, trabalha, e ela lhe dá um belo pontapé que te joga no inferno.  Suor, lágrimas, sorriso e tristeza. Foi só um documento mal colocado! Pasta errada, seção equivocada. Meu velho sempre me dizia, que “na cidade grande, os homi não prestam atenção no que você faz de bom, só o que você faz de ruim”. Acredita, filho! De quinhentos reais, passei a ganhar míseros trezentos!

Mas não carece não. O importante é dar a volta por cima, surgir novamente de cabeça erguida. Não chorar, fraquejar, se não aí é que eles montam em cima. Mas que dá raiva, dá! E todo aquele trabalho pesado, café passado e papel arquivado? Tudo para o lixo. Agora mal me sustento! Vivo pedindo uns trocados de comissão para pagar o pão de amanhã.

E tudo o que me passa na cabeça é: onde Deus está esses dias.

Não me olha assim não, homi! Fui educado para ir à igreja, todos os dias. Li a bíblia quando tinha oito anos. Oito! Meus pais queriam que eu fosse padre. Ah, padre. Meu pai estava tão a fim de me ver naquelas roupas sagradas… E o velho morreu sem ver isso.

Sim, que eu fora educado desde criança para crer no Salvador! Apenas Ele vai te escutar filho, apenas Ele! Ele é quem te alimenta, Ele é quem te sustenta, Ele é quem te cura, o mundo é dEle! Difícil é acreditar nisso no mundo que vivemos, homi! A vida me ensinou muito mais do que isso. É o dinheiro que te alimenta, seu patrão é que te sustenta, o sistema público de saúde é quem — mal — te cura. É triste filho, é triste. Mas a vida de padre não deu para mim, não. Meu irmão disse que sou pecador.

Que seja! Pregar em igreja não deposita em minha conta.

Mas vamos que vamos, pois trabalhar deposita. Pouco, mas de grão em grão a galinha preenche o papo. Pego minha maleta, preparo a gravata, calço os sapatos e vamos mundo afora.

Arre, que lugar sujo! Subúrbio é assim, homi! Mendigo, droga, lixo e sangue. Assassinato pela manhã e droga pela tarde. Fuligem de máquina e óleo de motor, péssima visão e terrível odor. Tem que se acostumar, homi. E eu, que passo todos os dias por um beco malcheiroso? E o maldito está entupido de vômito novamente, provavelmente de algum bêbado desgostoso com a vida bandida! Que eu não culpo não, também faço isso!

E eis que estão lá, os primeiros do dia! Três mendigos, prontos para me pedir uns trocados, chorar pela vida e esforços fracassados. Preparo minhas sinceras desculpas e me apronto. Eis que passo por eles, e não me pedem nada, homi. Nada! Nem bom dia carinhoso! Distraídos por uma prosa boa e secreta! Indignado, mas tanto curioso, volto e ouço, sendo cuidadoso.

— Quem eles acham que criaram esses ventos?! — foi o maior deles, e também o mais velho, que disse revoltado. Negro de barba branca e pele ressecada, cicatrizes no braço de vida difícil e trabalho suado.

— Fomos nós. — respondeu o outro, pálido como os velhos na fila de transplante de sangue. — Sopramos… Sopramos muito…

— Sim, sopramos tanto e agora eles pouco se importam com isso! — respondeu o terceiro, que mais parecia um gêmeo do segundo.

Nossa senhora, que a marvada está sendo consumida logo pela manhã! Prosa de bêbado eu nem escuto não! Tomo meu rumo, bufando, sem pouco pedir perdão.

E que dia difícil, homi! Cheguei duas horas atrasado, meu chefe elogiou tantos meus antepassados! Trabalho em dobo como castigo. Foram litros de café, um relatório danado, e os superiores chutando minha bunda todo minuto. Arre, que gente do campo é tratada como ignorante e tendo energia sem fim.

Mas eles nem me derrubam, não. Lasco-me, mas ganho meus trocados por merecer. E o atendente que assistia filme adulto em pleno expediente? Arre, era filho do presidente, simples dezesseis anos e já com futuro promissor. E o que jovem sabe de dor de trabalho suado para ganhar sua comida? Nada, homi! Para ele aquilo é brincadeira! Nem carece não, moleque! Seu pai paga o estudo para você! E nem vem fazer cara feia, e reclamar da oportunidade. Quem dera eu fazer o colegial.

Mas eu não me importo, sou cabra-macho até o fim. Novo dia, nova moeda, novo trabalho sem fim. Ah, relógio maldito! Hoje você não me pegou. Me acostumo logo a acordar sem ti, treco inútil. Vai pro beco agora mesmo.

O beco, homi, o beco! Novamente naquela imundice a que estou acostumado, o que me importa são os mendigos. Os três encostados na mesma posição, na mesma prosa descontraída. Que me revolto! Desta vez vou com a cara e coragem, me intrometo na conversa e ouço com vontade.

— Quem eles acham que fizeram esses mares?! Fomos nós! — quem iniciava fora o mesmo negro, estressado como de costume.

— Fomos nós… — o segundo disse, com mesmo desânimo de ontem.

— Sim, nós cavamos… Cavamos muito… — o terceiro fechou os olhos querendo chorar.

Arre, que a situação já estava me enjoando! Sento-me ao lado de um deles e encaro.  Negro me olha com piedade e perdão, justifica a afirmação.

— Nós fizemos esses mares, e agora eles o poluem!

— Arre, que mendigo reclamando de poluição, para mim é novidade! Não podemos fazer nada, homi, nada.

Minhas palavras fez o negro se calar. E eu estava errado? Assunto chato heim. Não é mole não. Pouco me importo com o futuro da Terra, se queima, alaga, quebra ou arrasta. Importa-me o hoje.

— Eles não precisam mais de mim. Ou acham que não precisam mais de mim. — o negro recitou.

— É por isso que ele os abandonou — os dois pálidos completaram, apontando para o negro.

Homi, que eu estava ficando doido também! Que prosa é aquela?

— Você é trabalhador, compadre. Sabe o que é dar seu sangue pelos outros, sofrer e se esforçar, ver seu trabalho crescendo. Amar aquilo que você faz de graça e puramente para o bem dos outros, sem ter motivo aparente de ser empregado e suar por aquilo! Por nada, compadre, por nada! Trabalho de toda uma vida indo ao chão por gente que desvaloriza, pisa em cima e satiriza. Gente que nem acredita em você e que foi você que fez tudo o que eles usam agora, compadre! Não é mole não. Alguns até te dão obrigado, outros só para pedir perdão. Tem outros aí que até inventam histórias falsas sobre você, meu irmão! Colocam palavras na sua boca! E eis o momento em que você tem que se calar! Aceitar, chorar e tentar consertar. E quem te coloca a culpa, sendo que você só estava tentando ajudar, compadre? Pessoa ruim, que espreita e se aproveita, não merece a confiança que ganha pelo fingimento.

E eis que me calo, boto as mãos nos olhos e choro. Tudo que posso fazer é ficar de joelhos, sujo minha calça velha e rasgada e peço perdão por tudo o que eu disse por toda a minha vida. Não me importa se aquele homem fosse quem eu pensava que fosse, o que importava foi que agora eu entendi meu pecado. Entendi quem eram aqueles simples mendigos. Mendigos? Não homi, aquilo é só um disfarce! Bem posto e usado!

Arre homem! E eu, todo esse tempo reclamando de Deus que tinha se ido embora sem motivo aparente. Inútil fora eu.

— O senhor está perdoado, homem. Vá sem medo, pois estou voltando. Eu não vos abandonarei novamente. Peço perdão, fechei os olhos com medo de ver, e acabo fazendo vossa família sofrer. Perfeito? Não homem. Isso é tudo invenção. Pois possuo o maior de todas as falhas, esta é a emoção. A clemência e a tristeza são nossas piores fraquezas.

Após essas palavras, o negro pousou as mãos sobre minha cabeça. Fui embora trabalhar, feliz e satisfeito, pela primeira vez em minha vida.

Que não reclamo mais não. Fui abençoado por ter um amigo único. E não é que fui promovido naquele dia? Fui sim senhor, homi! Pela primeira vez em minha vida, subi ao invés de descer. Agora ia ganhar mais, o suficiente para sustentar uma família. Milagre, homi. Milagre, agora acreditava nisso.

E eis que liga minha esposa! Ah, que saudades da voz da menina e do meu filho. E que eles estão voltando, homi! Agora tenho emprego bom, juro que vou alimentá-los e dar vida melhor.

Durmo contente e relaxado. Noite que passa e galo que canta. Apronto-me de novo, coloco cheiro e penteio o cabelo. Na ida, pouco reclamo da imundice do beco, sorrio ao avistar meus novos e especiais amigos. Eles também acenam para mim, homi. Ainda é cedo. Tenho tempo para uma prosa.

Sento-me ao lado deles, e a conversa se inicia com o negro. Ficaria por lá algum tempo, conversando com Deus e seus dois anjos fiéis.

— Quem eles acham que fez esses céus? Fomos nós! Aramos… Aramos bastante…

A Terra Sagrada dos Xamãs

Erivelton Gomes

A manajé e os outros engenheiros, arquitetos e desenhistas técnicos estavam completamente certos do que deveria ser feito. Não havia uma maneira economicamente sustentável de levantar uma represa sem inundar toda a cidade e parte considerável da floresta local. Seria um preço alto, mas não o suficiente para frustrar os projetos ambiciosos da companhia. Eles ergueriam uma nova cidade um pouco longe dali, onde os cidadãos seguiriam suas [irrelevantes] vidas. Era uma decisão quase intragável  para Amanajé, mas o engenheiro não encontrou uma mínima possibilidade de impedir que sua vila natal — hoje cidade — fosse por água abaixo.

Da janela de seu escritório, depois da reunião, onde a “sentença” fora pronunciada quase sem nenhum receio, ele admirava seu antigo lar, que pouco conservava da aparência anterior. A tribo indígena do extremo leste amazônico havia sido tomada pelo delirante progresso. Já tinha inúmeras ruas calçadas, um sistema sanitário quase aceitável e alguns edifícios, além de médias e grandes indústrias. Contudo, a mata ao redor estava ainda parcialmente preservada, o que lhe ajudava a recordar de sua infância, quando no colo de seu avô Apoema ouvia histórias de seres mitológicos. Seres que prezavam pelo equilíbrio entre o homem, a natureza e tudo o que pudesse ser chamado de espiritual.

— Pobre velho, e ainda achava que era algum tipo de xamã, com dons proféticos… — sorria ao lembrar de seu avô, sem incredulidade, mas como se recordasse os sonhos delirantes de uma criança  super crescida — Talvez realmente fosse profeta. Parecia enxergar coisas que outros homens não veriam…

O deus, aquele que os índios primitivos chamavam por Nhanderuvuçú — o que sempre Foi, É e continuará eternamente Sendo — suportava pacientemente as reclamações sobre uma tribo pródiga que cometia graves crimes contra um território sagrado. Território esse que Nhanderuvuçú prometeu aos seus ancestrais, e que garantiu que manteria intacto por longas gerações.

Iara, que é os lagos, os rios, as fontes e as neblinas, protestava. Sua voz era o escorrer de águas cristalinas sobre as rochas. Seus cabelos negros eram as fendas profundas dos rios, e sua pele se apresentava com o aspecto de uma fresca nuvem de cerração:

— Eles me oprimem, enchem-me de materiais dos mais degradantes e me atiram uma quantidade insuportável de dejetos. Produzem imundices das mais fétidas e indigeríveis. Usam inconsciente e abusivamente os recursos que eu ofereço. E não fosse bastante, alterarão o curso natural das correntezas. Não posso suportar tamanha afronta.

Em seguida, Tupã, que é os raios, trovões, relâmpagos, ventos e tempestades, urrou furiosamente, abismado. Chegou a derramar uma torrente apavorante.

— Eles subestimam minha ira e lançam substâncias nocivas aos céus. Já não bastassem as nuvens negras que carrego vindas de diferentes direções, ainda tenho de lidar com todas esses minerais pesados que eles queimam em ritmo inconsequente.

Tupã propagou pelos céus mais uma leva de insultos recheados de indignação, até que Caaporã pediu lugar para completar a frente acusadora. Caaporã é a mata, a floresta, os campos e todos os seres que gozam da vida, carinhosamente apelidado de Ceci. Falou em grunhidos e assovios quase indecifráveis.

— De mim eles sugam tudo o que posso oferecer e um pouco mais, derrubando árvores e caçando desgovernadamente. Abrem verdadeiras crateras na floresta para construir gigantescas plantações, cultivando além do que realmente precisam. As criaturas desfalecem famintas e desabrigadas…

As águas atingiam as rochas com fervor, os raios cortavam os céus e os animais berravam desarmonicamente. Com seu acolhedor tom de doçura, que transmitia confiança e compassividade, Nhanderuvuçú pediu calma e silêncio, para finalmente se expressar.

— Entendo a ira dos senhores, mas peço um pouco da paciência para com os homens, assim como para com toda a tribo que hoje vive em terra sagrada. Antes desses que hoje os ofende, houveram homens que viveram respeitando a mim, aos espíritos, à natureza e ao seu igual. Eram fiéis e responsáveis. Calculavam a consequência de suas atitudes antes de realizá-las. E quando cometiam erros, geralmente se arrependiam, com aquele remorso genuíno, que chega a ser doce nos lábios.

“E se perdoar provoca tão agradável sensação, como negar uma chance para que os homens voltem atrás e enxerguem o mal que fizeram? Assim poderão optar por mudarem seus hábitos e repararem suas falhas, ou aceitar sofrer meu castigo e perder seu lugar na Terra que herdaram de seus antepassados. Pois eu prometi aos bons homens de outros tempos que garantiria a preservação dessa porção de Terra por longas gerações.”

“E lembrem-se sempre: Antes mesmo do homem desrespeitar a natureza, ele desrespeitou a mim. Logo perderão o respeito pelo seu semelhante e por si próprios. É um ciclo inevitável de auto-devastação.”

Depois do que fora dito, Iara, Tupã e Caaporã acalmaram-se, confiantes em Nhanderuvuçú.

Numa certa noite, Amanajé optou por largar a cama, para revisar seus desenhos no computador, enquanto ouvia de longe o som abafado de um bêbado cantado rock popular como quem canta música de corno. “Houve um tempo em que os homens em suas tribos eram iguais”. “Seria Pitty?” pensou. Voltou-se para a tela. A cabeça pesada, corpo abatido, estava quase delirante.

O pinguço prosseguia, “Sempre em busca do próprio gozo, e todo zelo ficou pra trás”. Ele sentiu sua espinha arrepia-se, sua cabeça girava. Tudo ganhava um aspecto mais desfocado aos seus olhos. Uma luz forte passou pelos seus ombros e, como em um relampejo, ele ouviu uma voz que parecia ecoar pelos céus. Nhanderuvuçú lhe apareceu, como um espectro luminoso sem forma:

— Herdeiro dos dons espirituais dos antigos xamãs, venho diretamente convocá-lo para que leve minha mensagem aos homens de sua tribo. Anuncia-me como  O Deus supremo de seu povo, que veio lhes oferecer perdão. Leve a eles o discernimento para que compreendam o mal que fazem e se arrependam. Diga que se envergonhem do que praticam contra a natureza e contra os espíritos de seus antepassados. Avise a todos que uma grande praga mortal se espalhará sobre eles, se não pararem com seus atos ofensivos.

Como em um estalo, Amanajé despertou de seu sonho profético, suando exageradamente com o corpo queimando. Lá fora, o coroa prosseguia, “…Não perdoa e nem revela, nunca vê que já é demais, o homem é o lobo do homem, o lobo do homem…”.

Amanajé estava totalmente convencido que o Deus criador realmente havia lhe aparecido naquela noite e, embora soubesse que seria ridicularizado por muitos, não podia deixar de tentar salvar alguns. Logo de partida se empenhou em convencer sua namorada, amigos íntimos, colegas de trabalho e outros conhecidos. Previsivelmente, todos levaram o alerta na brincadeira, mas a insistência de Amanajé afastou lentamente as pessoas de seu convívio, que já falavam ofensivamente pelas suas costas. Sua namorada não o suportava mais e o deixou desamparado, completamente abandonado.

Quando a loucura de Amanajé já não era mais o mexerico favorito da companhia, ele foi visto discursando sobre uma mesa, no refeitório, pedindo que os funcionários desistissem da operação, pois estavam indo contra a vontade de Iara e de Nhanderuvuçú. Foi o ponto de ignição para seu afastamento do trabalho. “Stress”, comentavam os murmúrios na vizinhança, que estava atenta a uma das casas na extremidade da rua, que a alguns dias não abria as portas. Até que no cair de uma noite pacata, a maçaneta girou, e um grito se ouviu nas camas.

— Nhanderuvuçú, os espíritos e toda a natureza estão cheios de tanta incredulidade. Se arrependam desse estilo de vida superficial e repugnante. Voltemos a viver respeitando nosso lar!

Era o fim da linha. Foi preso por perturbar a vida pública e em poucos dias liberto, advertido de que não deveria fazer nada parecido. Repetiu o ato várias vezes, usando de cartazes e amplificadores de som. Os que conseguia convencer, logo desistiam. A única exceção era Maiara, a sábia, que já alimentava um carinho especial pelo jovem xamã.

O tempo correu e o período estabelecido por Nhanderuvuçú se encerrou.

Em outra aparição a Amanajé,  Nhanderuvuçú ordenou que ele e a sua seguidora se escondessem em um abrigo subterrâneo. A entrada para o abrigo era o toco de uma árvore. Depois que o casal entrou, a passagem fora selada. Lá, Amanajé e Maiara adormeceram por quarenta noites e quarenta dias. Passado esse tempo despertaram, indispostos, com as juntas doidas, mas não estavam sedentos nem famintos. O selo se abriu quase imediatamente.

Quando saíram, perceberam a atmosfera estranha, mais leve. Caminharam pela floresta e, ao invés de encontrarem casas, prédios e indústrias, viam ruínas recentes de onde nasciam plantas rasteiras dos tijolos encardidos; tudo havia sido tomado pela mata.

Semanas depois, quando viajou para a capital, onde pretendia desvendar o ocorrido, encontrou em um jornal velho, o enredo da grande fatalidade:

“…Essa comunidade sofreu há algumas semanas uma epidemia totalmente desconhecida, de efeito devastador. A moléstia consumia os órgãos em poucos dias. A cidade já passava a ser considerada inabitada. A intensa tempestade e a eventual chuva acabaram com o que restou do lugar. As ruas e construções foram consumidas pela mata com uma velocidade assombrosa, que intriga os especialistas. Em cerca de quarenta dias aquele território readquiriu o aspecto que tinha a mais de quinhentos anos atrás…”

Amanajé e Maiara passaram a viver juntos em uma cabana no meio da floresta, quase totalmente desligados da civilização. Naquela região, Nhanderuvuçú, auxiliado por caaporã, fizeram florescer uma flor que ao longo do dia adquiria todas as tonalidades de Keiemé, o arco-íris, a serpente multicolorida que mora no céu. Uma bebida preparada com essa flor curaria a tal doença misteriosa, caso retornasse. Era uma maneira de Nhanderuvuçú comunicar que não mais influenciaria na apoptose humana.

O Fim

Akularith

N ão passava de cinco horas da manhã e ele já estava ali, no parapeito do maior prédio da cidade. Olhava sem interesse para baixo: aquele mar de asfalto negro que me pouco tempo abrigaria as pequenas naus mecânicas e seus tripulantes. Tomariam sentidos diversos, a despeito da direção para a qual soprávamos ventos: aquelas naus não possuíam velas. Ele perscrutou suas memórias absolutas e concluiu pela milésima vez: “aquela guerra não seria tão bela, tão universal e tão necessária se tivesse ocorrido nos tempos atuais”. Atribuiu uma grande parcela de culpa disso aos mecanismos de propulsão da qual dispunham os veículos modernos. “Aquela calmaria não teria papel algum. E sem a calmaria não haveria sacrifício, e sem sacrifício as naus não seguiriam para Creta e não haveria tragédia.

Os tempos eram outros. Tudo havia mudado. Ele nem sequer mantinha mais o interesse nos homens. Aliás, alguma vez o teve genuinamente? Depois da luta, da última e decisiva luta contra o inimigo maior que as montanhas e de cem cabeças de serpentes, filha da temida Gaia, tudo o que fizera foi cuidar de um panteão cheio de soberba e orgulho, e observar a patética vida dos seres humanos.

“Há algum sentido nisso?” — pensava enquanto olhava para o mundo que nascia naquele momento. A cidade acabara de sair de seu torpor noturno e exalava de todos os seus poros o frescor de um recomeço.

Ele conhecia a rotina que todos os homens já sabem de cor. O movimento dos corpos se dava para todos os lados, e eram muitos corpos: altos, baixos, brancos, pretos, amarelos, magros, gordos, belos, feios… Todos executavam um script pré-ordenado pelo caos. Havia objetivos, havia metas, havia decisões, mas nenhum sentido. Todos os dias multidões de pessoas saíam de suas casas carregando em seus bolsos um fragmento da pedra que por tanto tempo foi o castigo cruel imposto a Sísifo. E talvez estas pequenas partículas pesassem mais do que o fadário do esperto herói.

Enquanto refletia em sua mente onipotente sobre a insensatez da existência da humanidade foi surpreendido por uma voz que cortou o ar, fazendo ecoar por toda a cidade um estalido seco e forte. Ninguém lá embaixo fez muita questão de notar o ocorrido, já que caía uma chuva constante de um céu enegrecido e denso e um trovão a mais ou a menos não fazia muita diferença.

— Tens certeza de que desejas fazer isto mesmo? — A voz era grave e segura, mas foi proferida para dentro, com se quem estivesse a falar não quisesse que as palavras saíssem realmente. Talvez uma reflexão que havia escapado sem permissão. Aparentemente os deuses filosofam ao mesmo tempo em que falam.

— Isto está mais claro para mim do que as águas do Aliakmon — o homem respondeu em direção de onde vinha a voz, que aos poucos foi se materializando na imagem de um homem alto e forte, de ombros largos e barba grande e vermelha. Portava um manto de pele de lobo, uma impecável cota de malha e um elmo cônico prateado.

A figura recém formada esfregava as costas das mãos no rosto, livrando-se de algumas incômodas gotas de chuva que pousavam em seus olhos.

— Gostas mesmo destas precipitações, não é mesmo meu amigo?

— Você me conhece muito bem, acho que até mais do que minha amada esposa. Sabe que entre tantas coisas eu sou o deus dos ares que circundam este mundo.

A chuva que caía numa cadência tranqüila começou a despencar numa forte torrente assim que “ele” terminou sua frase.

— Falas como se isto valesse alguma coisa hoje em dia. Estes minúsculos seres nem sabem que nós, imponentes entidades, vivemos à margem de sua sociedade — disse o ser das grandes barbas.

— Não diga isto. “À margem” soa inferior demais para o meu gosto. Digamos que vivemos deliberadamente acima deles.

— Mesmo assim, vejo que tu és daqueles que se afeiçoam muito fácil a estes adventos hodiernos — disse o homem barbudo, olhando para o terno de linho preto italiano que o seu companheiro vestia.

— Algumas coisas não são de todo mal.

— E mesmo assim…

— Mesmo assim decidi-me por esta atitude.

O deus com o elmo prateado olhou para “ele”, que não tirava os olhos do asfalto lá embaixo, e depois desviou o olhar para outro lugar, soltando um suspiro e sofismando depois com aquela voz distante e introspectiva.

— Tanto faz, de qualquer modo. Este lugar há muito tempo deixou de ser o que era. Nenhum deus tem mais interesse neste mundo.

— E é triste pensar que já nos adoraram, meu amigo do norte. Lembra-se de quando nossos nomes eram proferidos acompanhados pelo temor e pelo respeito?

— E algumas vezes até pelo amor — completou o homem da grande barba, soltando uma grande gargalhada depois.

— Mas estes tempos acabaram.

— E veja o que somos para eles agora: apenas arquétipos de suas fragmentadas personalidades. Quem diria que o criador se transformaria em cria de sua criação.

— Tem tomado muito hidromel, meu caro. Já está a falar disparates.

— Tua ambrosia é que deve estar choca, já que és o único a se importar com os homens a ponto de dar cabo às suas precárias existências.

— Não vejo motivo para proceder diferente.

— Não vejo motivo para realizar tal tarefa. Esqueça-os. Não merecem mais nossa atenção.

— É o último ato de misericórdia que podemos ter por eles. Depois disse estará tudo acabado.

— Pois eu digo que é melhor deixá-los à míngua. Além do mais, existem tantos outros seres mais interessantes que os humanos. O Nimos, por exemplo, que adoras tanto.

O homem não respondeu. Mantinha ainda a cabeça mirando as minúsculas criaturas que iam e vinham lá embaixo.

— Não as criamos para isto — disse finalmente — Antigamente cada sopro de vida tinha um destino único, cada homem e cada mulher eram uma singularidade, e mesmo o mais simples escravo sabia que a maior liberdade que possuía residia dentro dele mesmos. Os homens sabiam desafiar os deuses. Agora hoje, o que vemos, meu amigo? Um triste e único destino compartilhado por todos. Desistiram de suas liberdades com medo da dor que isto pudesse causar. Desapareceram os heróis pouco a pouco e até aqueles que carregam nosso sangue em suas veias não merecem ser chamados de nossos filhos. Eles não podem ser abandonados a esta triste sorte. Merecem enfim perecer todos. E que a história dos homens não seja mais maculada do que já está. Não haverá mais uma era de ouro para eles.

Houve um momento de silêncio entre os dois deuses. Um certo tipo de luto antecipado se instaurou na atmosfera ao redor deles. Ambos mantinham o semblante circunspecto e concentrado, como se estivessem a examinar os milhares de anos em que acompanharam todos os momentos tristes e alegres, orgulhosos e vergonhosos, honrados ou não dos seres humanos.

— Preciso partir — disse o deus das barbas ruivas — Fenrir está novamente a criar muitos problemas ultimamente e eu tenho que colocar Asgard em ordem. Não gosto desta feição que apresentas, amigo. Prefiro a que portavas quando nós dois combatemos violentamente um contra o outro por anos a fio.

O outro deus não disse nada. Não havia mais palavras para aquele momento.

— Dizem que uma guerra entre os vários deuses da luz e da escuridão está para começar. Creio que será divertida, então participarei também. Se estiver interessado, espero que lute do meu lado desta vez, do contrário terás que escutar pela eternidade de mim os meus gritos de vitória.

A última coisa que restou de Odin foi a gargalhada hiperbólica que ressoou aos ouvidos das pessoas como mais um trovão — o mais forte daquela tempestade.

Zeus enfim estava pronto para lançar o raio que partiria a Terra em duas. Dentro de si ele sentia uma profunda tristeza por não sentir tristeza daquela hecatombe que estava por acontecer. Soltou um último suspiro e ergueu sua onipotente mão para enfim disparar o feixe que cingiria a morada daqueles seres que foram um dia, junto com os deuses, os atores de tantas tragédias e epopéias. Atlas havia finalmente se livrado de seu infinito trabalho e Prometeu expiado seu pecado. Findada uma era que nem Hesíodo ou Homero poderiam classificar, já que talvez não estivesse à altura de metal algum, desintegrou-se o astro, e os animais inteligentes tiveram de morrer.

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