Baladas

Obras reunidas de Hilda Hilst

Organização e plano de edição:

Alcir Pécora

Prosa: A obscena senhora D/ Cartas de um sedutor/ Kadosh/ Contos d’escárnio. Textos grotescos/ Fluxo-floema/ Rútilos/ Tu não te moves de ti/ O caderno rosa de Lori Lamby/ Com os meus olhos de cão/ Estar sendo. Ter sido/ Cascos e carícias. Poesia: Júbilo, memória, noviciado da paixão/ Bufólicas/ Cantares/ Exercícios/ Da morte. Odes mínimas/ Baladas/ Do desejo/ Poemas malditos, gozosos e devotos.

Hilda Hilst

Baladas

Copyright © 2001 by Hilda Hilst

Todos os direitos reservados. Nenhuma parte desta edição pode

ser utilizada ou reproduzida – em qualquer meio ou forma, seja

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Texto fixado conforme as regras do novo Acordo Ortográfico da Língua Portuguesa (Decreto Legislativo no 54, de 1995).

Estabelecimento de texto: Ricardo Lísias

Cronologia e bibliografias: Edson Costa Duarte

e José Luís Mora Fuentes

Revisão: Ricardo Jensen de Oliveira e Denise Padilha Lotito

Normatização das bibliografias: Ronald Polito

Capa: inc. design editorial

Foto de capa: Creative Collection - Freie Objeckte 1

Foto de contracapa: © Eduardo Simões / Cadernos de Literatura Brasileira / Acervo do Instituto Moreira Salles

Produção para ebook: S2 Books

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

(Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)

Hilst, Hilda

Baladas / Hilda Hilst ; [organização e plano de edição Alcir Pécora]. – São Paulo : Globo, 2003. – (Obras reunidas de Hilda Hilst)

Bibliografia

ISBN 978-85-250-5250-3

2950kb; ePUB

1.Poesia brasileira I. Pécora, Alcir.

II. Título. III. Série.

03-5152                           CDD-869.91

Índice para catálogo sistemático:

1. Poesia : Literatura brasileira 869.91

Direitos de edição em língua portuguesa

adquiridos por Editora Globo S. A.

Av. Jaguaré, 1485 – 05346-902 – São Paulo, SP

www.globolivros.com.br

Sumário

Capa

Folha de Rosto

Créditos

Nota do organizador

Presságio

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

Balada de Alzira

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

II

III

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

Balada do Festival

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

Obras publicadas de Hilda Hilst

Bibliografia selecionada sobre Hilda Hilst

Cronologia

Nota do organizador

Baladas é o título dado por Hilda Hilst para este volume inédito, que reúne os seus três primeiros livros de poesia, escritos e publicados quando a autora mal entrava nos vinte anos: Presságio – poemas primeiros, de 1950, lançado pela Revista dos Tribunais, de São Paulo; Balada de Alzira, de 1951, saído originariamente pelas Edições Alarico, também de São Paulo; Balada do festival, de 1955, pelo Jornal de Letras, do Rio de Janeiro.

Poesia de juventude, portanto, mas não sem interesse, a começar pelas ilustrações das edições originais, a cargo de Darcy Penteado e Clóvis Graciano. Em sentido contrário, não creio que o interesse se deva à ideia de que, neste tríptico inicial, já se deixe adivinhar (como em botão) o extraordinário talento manifesto na posterior produção poética de Hilda Hilst. Esse tipo de história de trás para diante, projetada entretanto como “formação” ou, em versão piorada, como “antecipação” do-que-será no que ainda-não-era, é o modo costumeiro de explicar tudo, mas ao cabo é apenas história e teleologia; como hipótese ou análise de poesia, em geral não funciona, porque não é capaz de “mostrar” no discurso o que diz, ao passo que diz demais sobre o que estaria representado nele.

A questão, pois, a meu ver, é bem outra: Baladas tem interesse porque é mesmo poesia em direito pleno da idade, numa dicção informal e paradoxalmente sentenciosa, muito verossímil nos vinte anos tumultuados por dúvidas e certezas demais. Por exemplo, são muitos os poemas simpáticos aos doidos e aos poetas, aos amargurados e amantes que tudo compreendem, incompreendidos; neles, respiram desejos ardidos, amores interditos, mantidos irrevelados – e, por causa disso, secretamente metamorfoseados em monstros. E claro que os monstros mais terríveis são as confissões não feitas que desbordam nas poesias.

Aqui, a determinação do gênero “balada” surge como outra pista desse interesse. Sabe-se que ele recobre formas poéticas muito diferentes no tempo: a mais antiga e comum refere simplesmente o poema a ser acompanhado por música, destinado ao baile, em geral dotado de várias estrofes e um estribilho. Há também a balada dita “romântica”, de gênero lírico-narrativo, com tema popular e lendário, à imitação das “canções de gesta” e, na Península Ibérica, dos “romances” medievais, espécies de poemas épicos para canto. Nas Baladas hilstianas aproveitam-se somente alguns poucos estribilhos e os ecos dos bailes e festas como cenário do poema: aí vagueia uma multidão de amigos e amigas, que trocam confidências e fadigas entre si, antes de partir no abismo do tempo. Um aspecto dessa amizade, que tem graça, é o confronto entre as garotas boas, “que não se lançam às vontades das marés”, e as más, que vivem “delírios noturnos” com “homens de passaporte na mão”, sendo o lugar exclusivo e solitário da heroína aquele em que delírio e lucidez coincidem nos estigmas. Definitivamente pior do que elas todas, porém, é o mundo lá fora, desafinado e totalmente sem solução. Ao fim, as baladas cantam a vontade de morrer com flores entre os dedos e terra nas mãos do amado.

Ao juntar poemas confessionais, mulheres possessas, vagotônicas, e um desejo veemente de enlouquecer ou morrer publicamente, não seria má hipótese saber se Her Kind, de Anne Sexton, guarda algum parentesco com as Baladas de Hilda:

A woman like that is not ashamed to die.

I have been her kind.

Alcir Pécora

Professor de teoria literária na Unicamp

Presságio

Poemas

primeiros

Ilustrações de

Darcy Penteado

À minha mãe

Voltando (porque tua volta sinto-a num presságio) acenderei luzes na minha porta e falaremos só o necessário.

Terás pão e vinho sobre a mesa.

Virás acabrunhado (quem sabe) como o filho que retorna.

Nesse dia, a lamparina de teu quarto deixarás que fique acesa a noite inteira.

O amor sobrevive.

E seremos talvez amor e morte ao mesmo tempo.

Imagem1

I

Stela, me perguntaram

se permaneces no tempo.

Se teu rosto de coral

e teus cabelos de pedra

ficarão indefinidos

no espaço, pedindo sol.

Ainda ontem te vi.

Olhar quase estagnado.

Descias azuis escadas

com aquele teu chale verde.

Aquele chale de Stela

parecia feito d’água:

verde aguado, verde aguado.

Debaixo dos teus dois braços

trazias rosas molhadas.

Aquelas rosas de Stela

e Stela me perguntando

se a morte é cousa que passa.

Stela, que desconsolo.

Não sabes onde termina

a aurora de tua presença.

No tempo, se é que existes,

só ficarás peregrina.

Como pesa: Stela e eu.

II

Me mataria em março

se te assemelhasses

às cousas perecíveis.

Mas não. Foste quase exato:

doçura, mansidão, amor, amigo.

Me mataria em março

se não fosse a saudade de ti

e a incerteza de descanso.

Se só eu sobrevivesse quase nula,

inerte como o silêncio:

o verdadeiro silêncio de catedral vazia,

sem santo, sem altar. Só eu mesma.

E se não fosse verão,

e se não fosse o medo da sombra,

e o medo da campa na escuridão,

o medo de que por sobre mim

surgissem plantas e enterrassem

suas raízes nos meus dedos.

Me mataria em março

se o medo fosse amor.

Se março, junho.

III

Gostaria de encontrar-te.

Falar das cousas

que já estão perdidas.

Tuas mãos trementes

se desmanchariam

na sonoridade

dos meus ditos.

Faria de teus olhos

luz,

de tua boca

um eco.

Nos teus ouvidos

eu falaria de amigos.

Quem sabe se amarias escutar-me.

IV

Brotaram flores

nos meus pés.

E o quotidiano

na minha vida

complicou-se.

Diferença triste

aborrecendo o andar

de minhas horas.

Rosa Maria

tem flores na cabeça.

Maria Rosa as leva no vestido.

E esse nascer de flores

nos meus pés,

atrai olhares de espanto.

Ainda ontem

me vieram dizer

se eu as vendia.

Meus pés iriam

com flores andar

sobre o teu silêncio.

Tua vida

no meu caminho,

na caminhada grotesca

daqueles meus pés floridos.

De tanto serem zombadas

morreram adolescentes.

Pobres pés, pobres flores.

Murcharam ontem,

hoje secaram.

E o quotidiano

na minha vida

complicou-se.

V

Amargura no dia

amargura nas horas,

amargura no céu

depois da chuva,

amargura nas tuas mãos

amargura em todos os teus gestos.

Só não existe amargura

onde não existe o ser.

Estão sendo atropelados

em seus caminhos,

os que nada mais têm a encontrar.

Os que sentiram amargura de fel

escorrendo da boca,

os que tiveram os lábios

macerados de amor.

Estão terrivelmente sozinhos

os doidos, os tristes, os poetas.

Só não morro de amargura

porque nem mais morrer eu sei.

VI

Água esparramada em cristal,

buraco de concha,

segredarei em teus ouvidos

os meus tormentos.

Apareceu qualquer cousa

em minha vida toda cinza,

embaçada, como água

esparramada em cristal.

Ritmo colorido

dos meus dias de espera,

duas, três, quatro horas,

e os teus ouvidos

eram buracos de concha,

retorcidos

no desespero de não querer ouvir.

Me fizeram de pedra

quando eu queria

ser feita de amor.

VII

Maria anda como eu:

Impossibilitada de fazer

tudo o que quer.

Tem mãos amarradas,

ar de doente, olhar de demente,

cansada.

Maria vai acabar como eu:

covarde nas decisões,

amante das cousas indefinidas

e querendo compreender suicidas.

Maria vai acabar assim sem rumo,

andando por aí,

fazendo versos

e tendo acessos

nostálgicos.

Maria vai acabar

bem tristemente.

De qualquer jeito,

lendo jornais,

tendo marido

indefinido.

(Não sei por que Maria

quer compreender

muito, demais,

a vida do suicida.

E Maria vai acabar

se fartando da vida.)

A vida, coitada,

é camarada, gosta de Maria,

quer fazer Maria viver mais,

porque Maria é desgraçada.

Quer deixá-la para o fim,

assim à mostra,

e eu francamente não entendo

por que Maria não gosta

da vida.

VIII

Canção do mundo

perdida na tua boca.

Canção das mãos

que ficaram na minha cabeça.

Eram tuas e pareciam asas.

Pareciam asas

que há muito quisessem repousar.

Canção indefinida

feita na solidão

de todos os solitários.

Os homens de bem

me perguntaram

o que foi feito da vida.

Ela está parada.

Angustiadamente parada.

O que foi feito

da ternura dos que amaram...

Ficou na minha cabeça,

nas tuas mãos que pareciam asas.

Que pareciam asas.

IX

Colapso hibernal

das cousas ausentes.

Desfila diante de mim

o teu olhar parado.

Na minha frente

há figuras de mortos

tecendo roupas brancas,

e na tua vida

há qualquer cousa de triste

que não foi contado.

Coragem de viver os dias

sem falar de loucos

quando há qualquer louco

no infinito,

pedindo uma lembrança

e contei os seus dias de vida

nos meus sonhos.

Existe um deus qualquer

nas minhas entranhas.

Pobre loucura

atrofiando o amor da amada.

Teu pobre olhar

atrofiou minha vida inteira.

X

Olhamos eternamente

para as estrelas

como mendigos

que eternamente

olham para as mãos.

E imaginamos

cousas absurdas

de realização.

Cousas que não existem

e cujo valor

é o de consistirem

parte da ilusão.

E olhamos eternamente

para as estrelas

porque parecem diferentes.

E quando agrupadas

eu as revejo individualizadas.

Estrelas... só.

Quem sabe se naquela imensidão

elas sofrem o mal dissolvente,

passivo,

mas dissolvente ainda: solidão.

Brilham para o mundo.

No entanto estão sozinhas

na lúgubre fantasia de pontas.

Nunca, meditem,

nunca as encontraremos

pois elas olham

igualmente para nós

e nos desejam

porque estão sós.

XI

Quando terra e flores

eu sentir sobre o meu corpo,

gostaria de ter ao meu lado tuas mãos.

E depois, guardar meus olhos dentro delas.

XII

Dia doze... e eu não suportarei

o estado normal das cousas.

O ano que vem, não vou desejar

felicidades a ninguém.

Nem bom natal, nem boas entradas.

Meus amigos sabem de tudo o que eu sei.

E continuam a viver sem interrupção,

apressadamente como no ato do amor.

São doidos e não percebem que amanhã

Cristina não virá.

Que amanhã Cristina vai morrer

porque ama a vida.

Amanhã serei corajosamente Cristina.

Eu, amando todos os que sofrem.

Eu... essência.

Mas os meus amigos, coitados,

não percebem.

Fazem filhos nascer, fazem tragédia.

Não sabem que o amor não é amor

e a natureza é um mito.

Não sabem de nada os meus amigos.

E não vou explicar

porque podem ficar sentidos.

São puros, vão morrer como anjos.

Vão morrer sem nada saber

daqueles dias perdidos.

Vão morrer sem saber que estão morrendo.

XIII

Me falaram de um deus.

Eu chorava na quietude

dos dias sós.

A irmã morta sorria

o riso pálido dos santos.

Me falaram de um deus.

Deus em branco.

Deus que faz de flores, pedras.

E de pedras, compreensão.

Deus amargurado.

Chora e geme

na quietude dos dias sós.

Consolo.

XIV

Fui monja

vestida de negro

em labirinto azul.

Antes do Ser

havia um homem

consciente

destruindo o lirismo

descuidado

das minhas madrugadas.

Estava presente

nas conversas dos bares

– solitárias histórias.

Estava presente

na fusão dos homens medíocres

e dos homens sem cor.

Em azul e negro

eu vi o esboço

de um caso triste,

aquele doido

procurando as mãos.

As mãos que deixara

sobre alguma mesa

de mármore azulado

em algum labirinto azul.

Andei tanto por corredores vazios

que nas minhas chagas

não existem pés.

Inconsciente monja vestida de negro,

teus cabelos eram feitos de conchas,

teu véu de redes do mar.

Entre os dedos tinhas contas coloridas.

Mas, havia um homem

consciente

destruindo o lirismo

das tuas madrugadas.

Morreu o mundo das monjas.

Morreu o mundo das mãos.

Sou doida desfigurada

procurando mãos

mergulhadas em azul.

Sou quase morta

no descanso estéril

da cor negra.

XV

À Gisela

Amiga, muito amiga.

Tristemente pensei nesses teus olhos tão tristes.

Os homens não mais te compreendem.

A vida, tu mesma compreendeste muito.

O teu grande desejo de cousas novas

desapareceu no rol das cousas velhas.

O teu amor por ele transformou-se

em amor maior: amor por tudo o que se extingue. Nunca foste tão verdadeira

como nestes últimos dias de corajosa submissão.

Se a morte não te amedronta,

acaba placidaniente, sem dizer adeus

aos teus amigos, acaba sem preparação para o final, acaba sem melancolia, acaba sem dó.

E depois... acaba assim: na convicção

de que se não findasses por resolução,

a vida faria de ti, ó doce amiga,

refúgio dos que não mais se entusiasmam,

apoio dos homens solitários.

Hoje e só hoje, pensa com alegria no amor,

pensa que as árvores estão todas em flor: azuis,

amarelas, vermelhas. Pensa que vais acabar

no desespero de um dia de sol...

Pensa naqueles que não são e nunca hão de ser

o que és agora.

Acaba depois sem um soluço, sem tragédia,

sem dizer adeus aos teus amigos,

acaba... só.

XVI

Tenho preguiça

pelos filhos que vão nascer.

Teremos que explicar

tanta cousa a tantos deles.

Um dia hão de me perguntar

tudo o que perguntei:

Mãe, por que não posso

ver Augusto quando quero?

Mãe, andei lendo muito esses dias

e estou quase chegando

a encontrar o que eu queria.

Inutilidade das palavras.

Tenho preguiça,

tanta preguiça

pelos filhos que vão nascer.

Dez, vinte, trinta anos

e estarão procurando alguma cousa.

Nunca se lembrarão

daqueles que já morreram

e procuraram tanto.

Vão custar (ó deuses)

a entender aqueles

que se mataram.

Os filhos que vão nascer,

coitados!

Hão de pensar que são eles

os destinados.

Hão de pensar que você

nunca passou o que eles estão passando.

Os filhos que vão nascer...

Insatisfeitos.

Incompreendidos.

XVII

Todos irão sempre contra ti

porque tens pureza.

Porque o agitado de tuas mãos

é quase nostálgico.

Porque teus olhos

ficarão abertos

para quem os viu

uma única vez.

Todos irão sempre contra ti

porque hás de querer

um mundo novo e diferente.

Porque és estranho

e diferente para o nosso mundo.

És quase um louco

porque não dás atenção

à toda gente.

Dirão que és poeta.

Porque a poesia aparece nos teus gestos

como aparece fé na oração de um crente.

Amaste quase todas as mulheres.

Mas o amor agora é tão difícil.

Não existes para mim.

Mas agitado, febril,

quase doente, és vivo...

Vivo demais para viver conosco.

XVIII

Ah, ternura dos dias

que prometiam alguma cousa.

Ah, noites que esperavam vida.

Disseste que o mundo

dificulta o caminho dos bons

e que pesa tanto nos teus ombros

o estandarte do amor.

Tua vida consumiu-se

num sonho de adolescente.

Teus olhos há muito

não dizem nada

e simulam mistério

quando sorris.

Sabes alguma cousa

além dos homens.

Soubesses ao menos

a eterna escuridão

dos que procuram luz.

XIX

As mães não querem mais filhos poetas.

A esterilidade dos poemas.

A vida velha que vivemos.

Os homens que nos esperam sem versos.

O amor que não chega.

As horas que não dormimos.

A ilusão que não temos.

As mães não querem mais filhos poetas.

Deram o grito

desesperado

das mães do mundo.

XX

Antes soubesse eu

o que fazer com estrelas na mão.

Se dilacerar-lhes a ponta

ou simplesmente não tocá-las.

Se estão perto cegam meus olhos.

Se estão longe as desejo.

Antes soubesse eu

o que fazer com estrelas na mão.

XXI

Estou viva.

Mas a morte é música.

A vida, dissonância.

Minha alegria é como

fim de outono porque

tive nas mãos ainda flores

mas flores estriadas de sangue.

Há cristais coloridos

nos teus olhos.

Vida viva nos teus dedos.

Estou morta.

Mas a morte é amor.

Não fiz o crime dos filhos

mas sonhei bonecos quebrados

sonhei bonecos chorando.

Alguns dias mais

e serei música.

Serás ao meu lado

a nota dissonante.

Balada de Alzira

Ilustrações de

Clovis Graciano

A meu pai

Somos iguais à morte. Ignorados e puros.

E bem depois (o cansaço brotando nas asas)

seremos pássaros brancos à procura de um deus.

I

Eu cantarei os humildes

os de língua travada

e olhos cegos

aqueles a quem o amor feriu

sem derrubar.

Cantarei o gesto

dos que pedem e não alcançam

a resignação dos santos

o sorriso velado e inútil

dos homens conformados.

Eu cantarei os humildes

o homem sem amigos

o amante sem esperança

de retorno.

Cantarei o grito

de escuta universal

e de mistério nunca desvendado.

Serei o caminho

a boca aberta

os braços em cruz

a forma.

Para mim

virão os homens desconhecidos.

II

De tudo ficou um pouco

Do meu medo. Do teu asco

(C. Drummond de Andrade)

O que ficou de mim

além de eu mesma

não o sei.

Nem o digas às crianças

porque no que ficou

a palavra de amor

está partida

imperceptível sombra

de flor no ramo frágil.

Nem o digas aos homens

Era o rio

e antes do rio havia areia.

Era praia

e depois da praia havia o mar.

Era amigo

ah! e se tivesse existido

quem sabe ficava eterno.

Nada ficou de mim

além de eu mesma.

Tênue vontade de poesia

e mesmo isso

imperceptível sombra

de flor no ramo frágil.

III

Naquele momento

o riso acabou

e veio o espanto

e do meu choro

o desentendimento

e das mãos unidas

veio o tremor dos dedos

e da vontade de vida

veio o medo.

Naquele momento

veio de ti o silêncio

e o pranto de todos os homens

brotou nos teus olhos translúcidos

e os meus se afastaram dos teus

e dos braços compridos

veio o curto adeus.

Naquele momento

o mundo parou

e das distâncias

vieram águas

e o barulho do mar.

E do amor

veio o grande sofrimento.

E nada restou

das infinitas coisas pressentidas

das promessas em chama.

Nada.

IV

Ah! Se ao menos em ti

eu não me dissolvesse.

E se ao menos contigo

ficar pouco de mim

lembrança de algum dia

ou meu nome guardar

um momento de sol...

Se ao menos existisse

em nós a eternidade.

V

Acreditariam

se eu dissesse aos homens

que nascemos

tristemente humanos

e morremos flor?

Acreditariam

que a presença é ausente

quando o olhar se perde

nas alturas?

Acreditariam

ser a nossa vida

vontade consciente

de não ser?

E ser luz e estrela

água, flor.

VI

a um amigo

Estás ausente.

Mas há no amor

como que eterna

sobrevivência.

É como rosa

que não se corta

e nem se colhe

pela manhã.

Estás ausente.

Mas este amor

é bem aquele

feito de estrelas

que persistiram

até que o dia

se aproximasse.

Estás ausente.

Vivo e perene

nestes abismos

do pensamento.

VII

Restou um nome de bruma

no meu eterno cansaço.

Restou um tédio de cinza

no meu todo de silêncio.

Tanta tristeza no meu sono imenso...

VIII

à Gisela

O poema não vem.

E quando vem é falho,

impreciso.

Este canto sem nome

é um apelo

aos homens à escuta

e às mulheres.

Há tempos que sua ausência

ronda os caminhos do sono

envolve-se igual à rede

no mistério de minha vida.

Boiavam antes os peixes

à tona do pensamento.

Havia estrelas do mar

no fundo dos castiçais.

II

Manhã raiada ou soluço

perdido na madrugada,

transformado em folha, fruto,

brotando igual à palmeira

em terra sem tradição

mesmo assim,

tragam esta poesia

que é preciso falar

da amiga que se indo embora

demora até voltar.

E deste amor de pensá-la

sem revê-la

nascerá o meu canto

mais sentido

que o cantar dos amantes

satisfeitos.

III

Homens distantes do mundo

sucumbidos pelo sonho,

dia virá em que as naus

estarão sem nenhum porto

e as velas sem direção.

Nem haverá uma estrela

buscando o brilho de outrora

e sem ela algum poeta

fazendo um último apelo:

– Procurem o poema virgem.

Manhã raiada ou soluço

perdido na madrugada...

IX

POEMA DO FIM

A morte surgiu

intocável e pura.

Depois, teu corpo se alongou

inteiro sobre as águas.

Dos teus dedos compridos

estouraram flores

e ficaram árvores

ao sol.

Escorreguei meus braços

no teu peito sem queixa

e cobri meu corpo

com teu corpo de espuma.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Ainda ontem

os homens colheram rosas

que nasceram de nós.

X

Brilhou um medo incontido

na tua face de luz.

E teu amor resguardou-se

e silenciou.

Quis esconder os meus dedos

nos teus cabelos de mágoa

mas a tua mágoa era grande

para fugir no meu gesto.

Agora o amor é inútil

e inútil o meu consolo.

Estamos sós.

Entre o teu amor

e o meu afago,

aquele triste mundo de certezas.

XI

Amado, quando morreres

mil estrelas cor de sangue

virão recobrir-te o peito.

Uma delas ficará

perdida por entre os dedos.

À outra tu contarás

o livro que não fizeste

reza que não aprendeste

e vontade que tiveste

de ver amigo chorando

chorando por causa tua.

E todos hão de notar

água clara nos teus olhos

e sombra nos teus cabelos

e pena que vai crescer

no teu coração de luto.

Pena desses que ficaram

consumidos na incerteza

ou pena daquela amante

que nunca soube dizer

o que sonharas ouvir.

Os homens hão de chorar

no teu momento de morte.

Porque dirás às estrelas

todas as coisas caladas

que só a mim revelaste.

XII

O teu gesto de alegria

nunca será para mim.

O teu conflito noturno

este sim

pousará na minha face.

XIII

Existe sempre o mar

sepultando pássaros

renovando soluços

rompendo gestos.

Existe sempre uma partida

começando em ti

tomando forma

e sumindo contigo.

Existe sempre um amigo perdido

um encontro desfeito

e ameaços de pranto na retina.

Existe um canto de glória

iniciado nunca

mas guardado no meu peito

dissolvendo a memória.

E além da canção incontida

do teu amor ausente

além da irrevelada amargura

desta espera

existe sempre a terra

desfazendo

as vontades primeiras de Existir.

XIV

Há no meu mundo

gesto de luto

que me adivinha

muro de pedra

se intercalando

no meu caminho

como uma sombra

de amargura

tomando forma

quase serena

e inconsolável

de criatura.

Há desconsolo

permanecendo

nos meus prelúdios

de alegria.

Só tenho a ti

mas tão distante

que não me ouves.

Chamo e pergunto

se não me queres

mas o teu grito

de assentimento

chega cansado

ao meu ouvido

e assim cansado

desaparece

como um lamento.

Meu muito amado

bem o quisera

que esta vontade

que se avoluma

no pensamento

se fosse embora.

Bem o quisera.

XV

a Carlos Drummond de Andrade

A rosa do amor

perdi-a nas águas.

Manchei meus dedos de luta

naquela haste de espinho.

E no entanto a perdi.

Os tristes me perguntaram

se ela foi vida p’ra mim.

Os doidos nada disseram

pois sabiam que até hoje

os homens

dela jamais se apossaram.

Ficou um resto de queixa

na minha boca oprimida.

Ficou gemido de morte

na mão que a deixou cair.

A rosa do amor

perdi-a nas águas.

Depois me perdi

no coração de amigos.

XVI

O que nós vemos das coisas são as coisas.

(Fernando Pessoa)

As coisas não existem.

O que existe é a ideia

melancólica e suave

que fazemos das coisas.

A mesa de escrever é feita de amor

e de submissão.

No entanto

ninguém a vê

como eu a vejo.

Para os homens

é feita de madeira

e coberta de tinta.

Para mim também

mas a madeira

somente lhe protege o interior

e o interior é humano.

Os livros são criaturas.

Cada página um ano de vida,

cada leitura um pouco de alegria

e esta alegria

é igual ao consolo dos homens

quando permanecemos inquietos

em resposta às suas inquietudes.

As coisas não existem.

A ideia, sim.

A ideia é infinita

igual ao sonho das crianças.

XVII

BALADA DE ALZIRA

O homem que não foi meu

um dia será de Alzira.

E passará os seus dedos

sobre suas pernas de virgem

e contará o segredo

daquele olhar de menina.

Amado, bem o sabia

que os meus delírios noturnos

nunca te resguardariam

do sabor dos frutos novos.

Os homens querem Alzira

e os escondidos dos mares

e as conchas que não se lançam

às vontades das marés.

Há muito que pressentia

teu gesto de retirada

(como a noite espera o dia

mergulhada no silêncio)

Alzira, menina pura

teu corpo feito de lírios

assustava aquele meu

maduro e já sem vontade

de lutas e de emboscadas.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

O homem que não foi meu

(porque me deu estertores

que à outra seriam dados)

em tardes de fevereiro

Alzira levou p’ra longe.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Aquela menina pura

ficou pétala fendida

flor com mil olhos de água

espantados e noturnos.

Alzira soluço brando

e face tão misteriosa

que pena tenho guardada

por te saber corrompida.

Balada do festival

Ao meu irmão

a Lygia e Goffredo

Não falemos.

E que as vontades primeiras

permaneçam

gigantescas e disformes

sem caminho nenhum

para o mundo dos homens.

I

Corpo de argila

meu triste corpo

não é verdade

se te disserem

minha elegia

ser mais vaidade

do que homenagem.

Por que o seria?

Me adivinhaste

quando a palavra

nada dizia

e longo tempo

(quando se amava)

havia dias

em que choravas

e estremecias.

Falam de ti.

Da tua pouca

fidelidade.

Mas o que importa

a infinidade

dos teus amantes

se toda vez

que te entregavas

extenuado

te perdias.

Ah, se a poesia

me permitisse

voos mais altos

mesmo na morte

as confidências

que eu te faria...

Ainda me tens.

E bem por isso

destila em mim

teu peso enorme.

E no poema

que te dedico

meu triste corpo

ainda uma vez

chora comigo

chora comigo.

II

a Fernando Lemos

Já não sei mais o amor

e também não sei mais nada.

Amei os homens do dia

suaves e decentes esportistas.

Amei os homens da noite

poetas melancólicos, tomistas,

críticos de arte e os nada.

Agora quero um amigo.

E nesta noite sem fim

confiar-lhe o meu desejo

o meu gesto e a lua nova

Os que estão perto de mim

não me veem... Estende a tua mão.

Ficaremos sós e olhos abertos

para a imensidão do nada.

III

Haste pensativa e débil

da rosa que tenho na memória.

Te pareces comigo na efêmera vontade

de ser mais vida e menos morte.

Só nos falta o amor. Grande. Sem mácula.

O poema infinito para mim,

a eternidade para a tua rosa.

IV

a Vinicius de Moraes

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens que mulheres.

(Porque fui mais amante que amiga)

Sem dúvida dirão as coisas que não fui.

Ou então com grande generosidade:

Não era mau poeta a pequena Hilda.

Terei rosas no corpo, nas mãos, nos pés.

Sei disso porque fiz um pedido piegas

à minha mãe: “Quero ter rosas comigo

na hora da minha morte”.

E haverá rosas,

São todos tão delicados

tão delicados...

Na hora da minha morte

estarão ao meu lado mais homens

infinitamente mais homens que mulheres.

E um deles, dirá um poema sinistro

a jeito de balada em tom menor...

Tem tanto medo da terra

a moça que hoje se enterra.

Fez poema, fez soneto

muito mais meu do que dela.

Lá, lá, ri, lá, lá, lá, lá.

V

Maior que o meu sonho de viagem

é o amor que te tenho muito amado.

Maior que o meu canto

só o filho nascido da ternura

e este... existe em mim. Perplexo

e esplendoroso filho do amor.

VI

Nada mais tenho

na memória

rosa dos ventos

transitória

onde estarás

depois de todo

o meu tormento...

Hás de ficar

tão só, tão só

no pensamento

e depois dele

o que restar

sal e areia

esquecimento

há de voltar

para o teu sono

secular.

Rosa dos ventos

eu te imagino

viagem, navio.

Mas o que há

é o sofrimento

de ver o rio

o rio, o rio

(pobre de mim)

e nunca o mar...

VII

Inadvertida rosa.

Quis avisar-te

do roteiro sem fim

das urzes e da ventania.

(Já era tarde quando

pensei em procurar-te.

De nada adiantaria.)

Deixaste a terra

que te alimentava

e o lírio. Te lembras?

Aquele que aos teus pés crescia.

Nada somos sem ti.

No entanto, espera.

Na tua volta

deixarão que eu fale

porque sou poeta. E te direi...

estrela inédita

na vastíssima escuridão

que me contorna. Surgiste.

VIII

BALADA PRÉ-NUPCIAL

Menina, nunca na vida

vi coisa igual a tua boca

nem nunca meus olhos viram

teu corpo e tua carne moça.

Deixa que eu sinta a beleza

de tuas coisas escondidas.

E o cravo desabrochado

se expandia, se expandia...

Deixa meu peito ondular-se

nas tuas pernas de repente

permitidas. E prometo...

prometo mares e mundos

e te imagino subindo

as escadas de uma igreja

nós dois as mãos enlaçadas

nossa culpa redimida.

Deixa menina que eu diga

aquela palavra louca

no teu ouvido... Não ouças!

mas deixa, porque no amor

as palavras se transformam

e têm um outro sentido.

Me abraça e morre comigo.

E as duas coisas se chocaram

na mesma doida investida...

Soluço que não se ouvia

(espaçado e comovido)

e o cravo que se expandia

foi se abrindo, foi se abrindo

em choro, promessa e dor,

florindo o filho do medo

muito mais medo que amor.

IX

Amado, não tão meu

mas tão amado e em noite

se transformando. Tua voz

rumor de coisas pressagas.

Amo-te tanto. Poeta

já não sou. Nem mesmo amante.

Na minha estrela sem luz

existe um medo maior

que o de perder-te. Te amar

pressentindo e renascendo

áspera rocha... fonte...

X

CANÇÃOZINHA TRISTE

E fiz de tudo...

Fui autêntica, durante algum tempo.

Fui inquietude e fragilidade.

Brilhei em roda de amigos.

Pratiquei o esporte com violência

e uma vez (trágica melancolia!)

nadei com aparente desenvoltura

(peito arfante e dilacerado)

mil metros na butterfly...

Fui amante, amiga, irmã,

sorri quando ele me disse coisas amargas...

E nada o comove.

Nada o espanta.

E ele mente

e mente amor

como as crianças mentem.

XI

Tenho pena

das mulheres que riem com os braços

e choram de mentira para os homens.

E descobrem o seio antes do convite

e morrem no prazer... olhos fechados.

Tenho pena

do poeta feito para só ser pai... e ser poeta.

E daqueles que dormem sobre o papel

à espera do vocábulo

e dos que fazem filhos por acaso

e dos doidos e do cão que passa

e de mim... que espero a morte

na confusão e no medo.

XII

Serena face

distanciando

o meu desejo.

Tão longe estás

que já nem sei

o que te assombra

alga ou areia

mar ou lampejo

de desencanto.

A minha boca

emudeceu.

Se retornando

não a encontrares

pensa no amor

chama e soluço

que se perdeu.

Solto os cabelos

e fico à espera.

Mas sobre mim

como na morte

crescem as heras.

XIII

Amadíssimo, não fales.

A palavra dos homens desencanta.

Antes os teus olhos de prata

na noite espessa do teu rosto.

Antes o teu gesto de amor

espera de infinito e de murmúrio,

água escorrendo da fonte, espuma de mar.

Depois, descansarás em meu peito

as tuas mãos de sol. O vento de amanhã

sepultará em meu ventre

cálido como areia, fecundo como o mar,

a semente da vida.

Ouve: só o pranto

grita agora em meus ouvidos.

XIV

BALADA DO FESTIVAL

Na verdade apareceu

vindo de terras distantes

um homem quase poeta

que me amou e que se deu

a mim e a outras também.

E dizia ao telefone

coisas tão ternas, tão tudo,

que só de ouvi-lo e esperá-lo

muita mulher se perdeu.

Muita mulher... também eu.

Amei-o naquela pressa

de horas marcadas e hotéis...

dentro de mim a promessa

de amá-lo ainda que fosse

na velha China, nos mares,

dentro de algum avião.

E quando ele me chamava

eu toda vagotonia

ia e vinha e pressentia

o homem que me fugia

de passaporte na mão.

Agora estou tão cansada

perdi-me na confusão

de ser amante e amada.

Se ainda vou procurá-lo

em Paris ou em Viena

não me perguntem, amigos,

que eu faço um olhar tão triste

tão triste de fazer pena...

Na verdade apareceu

vindo de terras distantes

um homem asas e Orfeu.

XV

Haverá sempre o medo

e o escondido pranto

no meu canto de amor.

Dos homens e da morte

mais noite que auroras

em verso e pensamento

concebi. Nas crianças

amei os olhos e o riso

o clamor sem ouvido

o medo, o medo, o medo.

Se a fantasia

aproximar de mim

a tua presença,

fica. A teu lado,

serei amante sem desejo:

Pássaro sem asa.

Submerso leito.

XVI

Há uma paisagem sem cor dentro de mim.

Vejo-a tão perto e tão esplêndida...

súbita luz, nave dourada, espelho,

e transformando-se em névoa

intacta submerge.

Sem dúvida, meu amigo, a ilha

seria o nosso porto.

E depois dela viria o monólogo

e a certeza das coisas impossíveis.

XVII

a Luiz Hilst

O poema se desfaz. Bem sei.

E aos poucos morre.

Se o gênio do poeta conseguisse

a palavra com sabor de eternidade.

Dizer da amiga que se foi

e abria os olhos noturnos sem vontade.

Dizer do amante alguma coisa a mais

além da espera.

Dizer da mãe, ó amadíssima,

tudo o que a boca não diz

e que se perde.

Tão sós estão os homens e a palavra.

Por que não haverá um outro mundo

sem ruído nem boca,

mudo, esplendidamente mudo?

XVIII

BALADA DO CONDENADO À MORTE

Nossa Senhora das Trevas!

Nossa Senhora de Tudo!

Presos na minha garganta

a palavra e o soluço.

Mais um minuto, depois

a dor, o vazio, o escuro.

Tenho medo, minha mãe...

olhar de pedra dos homens

descontrole de meus braços

meu peito que esmaga e arde.

Nossa Senhora das Trevas!

– Ah, meu filho, agora é tarde...

– Um dia me leva, pai,

pra ver o mar e o navio?

Meu filho triste e pequeno,

tem pena de mim, perdoa

as coisas que nunca dei.

Ah, minha mãe, sinto o gosto

de sangue na minha boca

e perto de mim a morte

é silêncio, desespero,

e se não fosse verdade...

Tenho medo, tenho medo...

Meu peito me esmaga e arde

Nossa Senhora das Trevas!

– Ah, meu filho, agora é tarde...

Nossa Senhora de Tudo!

Senhora dos Condenados!

XIX

Nada de novo tenho a dizer-vos.

E se tivesse também não vos diria.

Os versos são prodígios escondidos

da minha fantasia.

Hão de ficar assim. Solenes. Mudos.

E por que não?

Quem alguma vez os leu

com o mesmo amor

com que os escrevi

e na mesma solidão...

XX

Nós, poetas e amantes

o que sabemos do amor?

Temos o espanto na retina

diante da morte e da beleza.

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Somos inimigos.

Inimigos com muralhas

de sombra sobre os ombros.

E sonhamos. Às vezes

damos as mãos àqueles

que estão chorando.

(os que nunca choraram por nós)

Ah, meus irmãos e irmãs...

Ai daqueles que nos amam

e que por amor de nós se perdem.

Ah, pudéssemos amar um homem

ou uma mulher ou uma coisa...

Mas diante de nós, o tempo

se consome, desaparece e não para.

Ouvi: que vossos olhos se inundem

de pranto e água de todo o mundo!

Somos humanos e frágeis

mas antes de tudo, sós.

Obras publicadas

de Hilda Hilst

Poesia

Presságio. Ilustrações de Darci Penteado. São Paulo: Revista dos Tribunais, 1950.

Balada de Alzira. Ilustrações de Clóvis Graciano. São Paulo: Edições Alarico, 1951.

Balada do festival. Rio de Janeiro: Jornal de Letras, 1955.

Roteiro do silêncio. São Paulo: Anhambi, 1959.

Trovas de muito amor para um amado senhor. Prefácio de Jorge de Sena. São Paulo: Anhambi, 1960.

Ode fragmentária. Capa de Fernando Lemos. São Paulo: Anhambi, 1961.

Sete cantos do poeta para o anjo. Ilustrações de Wesley Duke Lee. Prefácio de Dora Ferreira da Silva. São Paulo: Massao Ohno, 1962.

Poesia (1959/1967). São Paulo: Sal, 1967.

Júbilo, memória, noviciado da paixão. Capa e ilustrações de Anésia Pacheco Chaves. São Paulo: Massao Ohno, 1974.

Da morte. Odes mínimas. Ilustrações de Hilda Hilst. São Paulo: Massao Ohno/Roswitha Kempf, 1980.

Poesia (1959/1979). Capa de Canton Jr.; ilustração de Bastico. São Paulo: Quíron/INL, 1980.

Cantares de perda e predileção. Capa de Olga Bilenky. São Paulo: Massao Ohno/M. Lydia Pires e Albuquerque, 1983.

Poemas malditos, gozosos e devotos. Capa de Tomie Ohtake. Prefácio de Leo Gilson Ribeiro. São Paulo: Massao Ohno/Ismael Guarnelli, 1984.

Sobre a tua grande face. Capa de Kazuo Wakabayashi. São Paulo: Massao Ohno, 1986.

Amavisse. Capa de Cid de Oliveira. São Paulo: Massao Ohno, 1989.

Alcoólicas. Xilogravura da capa de Antônio Pádua Rodrigues; ilustrações de Ubirajara Ribeiro. São Paulo: Maison de Vins, 1990.

Bufólicas. Capa e desenhos de Jaguar. São Paulo: Massao Ohno, 1992.

Do desejo. Capa de João Baptista da Costa Aguiar. Campinas: Pontes, 1992.

Cantares do sem nome e de partidas. Capa de Arcangelo Ianelli. São Paulo: Massao Ohno, 1995.

Do amor. Capa de Arcangelo Ianelli. Prefácio de Edson Costa Duarte. São Paulo: Edith Arnhold/Massao Ohno, 1999.

Ficção

Fluxo-floema. Prefácio de Anatol Rosenfeld. São Paulo: Perspectiva, 1970.

Qadós. Capa de Maria Bonomi. São Paulo: Edart, 1973.

Ficções. Capa de Mora Fuentes. Apresentação de Leo Gilson Ribeiro. São Paulo: Quíron, 1977.

Tu não te moves de ti. Capa de Mora Fuentes. São Paulo: Cultura, 1980.

A obscena senhora D. Capa de Mora Fuentes. São Paulo: Massao Ohno, 1982.

Com meus olhos de cão e outras novelas. Capa de Maria Regina Pilla; Desenho da capa de Hilda Hilst. São Paulo: Brasiliense, 1986.

O caderno rosa de Lori Lamby. Ilustrações e capa de Millôr Fernandes. São Paulo: Massao Ohno, 1990.

Contos d’escárnio. Textos grotescos. Capa de Pinky Wainer. São Paulo: Siciliano, 1990; 2. ed., São Paulo: Siciliano, 1992.

Cartas de um sedutor. Capa de Pinky Wainer. São Paulo: Pauliceia, 1991.

Rútilo nada. Capa de Mora Fuentes e Olga Bilenky. Campinas: Pontes, 1993.

Estar sendo. Ter sido. Capa de Cláudia Lammoglia; Foto da capa de Catherine A. Krulik; Ilustrações de Marcos Gabriel. Prefácio de Clara Silveira Machado. São Paulo: Nankin, 1997; 2. ed., São Paulo: Nankin, 2000.

Cascos e carícias: crônicas reunidas (1992/1995). Capa de Cláudia Lammoglia; Foto da capa de J. Toledo. São Paulo: Nankin, 1998; 2. ed., São Paulo: Nankin, 2000.

Dramaturgia

Teatro reunido. Capa de Olga Bilenky. São Paulo: Nankin, 2000. v. I.

Participação em coletâneas

Aguenta coração. In: COSTA, Flávio Moreira da. Onze em campo e um banco de primeira. 2. ed. Rio de Janeiro: Relume-Dumará, 1998. pp. 39-40.

Canto Terceiro, XI (Balada do Festival). In: CAMPOS, Milton de Godoy (org.). Antologia poética da Geração de 45. São Paulo: Clube de Poesia, 1966. pp. 114-5.

Rútilo nada. In: PALLOTINI, Renata (org.). Anthologie de la poésie brésilienne. Tradução de Isabel Meyrelles. Paris: Chandeigne, 1998. pp. 373-81.

Gestalt. In: MORICONI, Ítalo. Os cem melhores contos brasileiros do século. Rio de Janeiro: Objetiva, 2000. pp. 332-3.

Do desejo (fragmentos), Alcoólicas (fragmentos). In: MORICONI, Ítalo. Os cem melhores poemas brasileiros do século. Rio de Janeiro: Objetiva, 2000. pp. 289-90, 293-5.

Do desejo (poema XLIX). In: PINTO, José Nêumanne. Os cem melhores poetas brasileiros do século. São Paulo: Geração Editorial, 2001. p. 230.

Poeti brasiliani contemporanei. Prefácio e seleção de Silvio Castro. Veneza: Centro Internazionale della Grafica di Venezia, 1997. pp. 64-75.

Em parceria

Renina Katz: serigrafias. Poema de Hilda Hilst. São Paulo: Cesar, 1970.

Traduções

Para o francês

Contes sarcastiques – fragments érotiques. Tradução de Maryvonne Lapouge-Petarelli. Paris: Gallimard, 1994.

L’obscène madame D suivi de Le chien. Tradução de Maryvonne Lapouge-Petarelli. Paris: Gallimard, 1997.

Agda (fragmento). Brasileiras. Organização de Clélia Pisa e Maryvonne Lapouge-Petarelli. Paris: França, 1977.

Sur ta grande face. Tradução de Michel Riaudel. Pleine Marge, Paris, n. 25, pp. 33-51, maio 1997.

Da morte. Odes mínimas/De la mort. Odes minimes. Edição bilíngue. Tradução de Álvaro Faleiros. Ilustrações de Hilda Hilst. São Paulo/Montréal: Nankin/Noroît, 1998.

Para o italiano

Il quaderno rosa di Lori Lamby. Tradução de Adelina Aletti. Milão: Sonzogno, 1992.

Para o espanhol

Rútilo nada. Tradução de Liza Sabater. De azur. New York, pp. 49-59, jun./ago. 1994.

Para o inglês

Glittering Nothing. Tradução de David William Foster. In: FERREIRA-PINTO, Cristina (Edited, with an Introduction and Notes). Urban Voices: Contemporary Short Stories from Brazil. New York: University Press of America, 1999.

Two Poems. Tradução de Eloah F. Giacomelli. The Antigonish Review, Scotia, n. 20, p. 61, 1975.

Para o alemão

Briefe eines Verführers (Cartas de um sedutor, fragmento). Tradução de Mechthild Blumberg. Stint. Zeitschrift für Literatur, Bremen, n. 27, ano 15, pp. 28-30, out. 2001.

Funkelndes Nichts (Rútilo nada). Tradução de Mechthild Blumberg. Stint. Zeitschrift für Literatur, n. 29, ano 15, Bremen, pp. 54-66, ago. 2001.

Vom Tod. Minimale Oden (Da Morte. Odes Mínimas) (Odes I, IV, V, VI, VIII, XII, XIX e poemas I e III de “À tua frente. Em vaidade”). Tradução de Curt Meyer-Clason. In: Modernismo Brasileiro und die brasilianische Lyrik der Gegenwart. Berlim, 1997.

Bibliografia selecionada

sobre Hilda Hilst[1]

Livros e artigos em livros

BRAGA, Dulce Salles Cunha. Autores contemporâneos brasileiros: depoimentos de uma época. São Paulo: Giordano, 1996. pp. 126, 147-248. (Memória)

BRANCO, Lúcia Castello. A (im)possibilidade da escrita feminina. In: ———. A mulher escrita. Rio de Janeiro: Casa Maria/TLC Livros Técnicos Científicos, 1989.

CASTELLO, José. Hilda Hilst – a maldição de Potlatch. In: Inventário das sombras. Rio de Janeiro: Record, 1999. pp. 91-108.

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ALBUQUERQUE, Gabriel. Os nomes de Deus. Suplemento Literário do “Minas Gerais”. Belo Horizonte: Secretaria de Estado da Cultura de Minas Gerais, n. 70, pp. 25-8, abr. 2001.

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Cronologia

1930, 21 de abril – Hilda Hilst nasce em Jaú (SP), às 23h45, numa casa da rua Saldanha Marinho. Filha de Bedecilda Vaz Cardoso, imigrante portuguesa, e de Apolônio de Almeida Prado Hilst, fazendeiro de café, escritor e poeta.

1932 – Bedecilda separa-se de Apolônio, mudando-se para Santos (SP) com Hilda e Ruy Vaz Cardoso, filho do primeiro casamento. Instalam-se na avenida Vicente de Carvalho, no 32.

1935 – Cursa o jardim de infância no Instituto Brás Cubas, na cidade de Santos. Em Jaú, Apolônio é diagnosticado esquizofrênico paranoico.

1937 – Ingressa como aluna interna no Colégio Santa Marcelina, em São Paulo (SP), onde cursará o primário e o ginasial.

1944 – Ao concluir o ginasial, passa a morar na residência de Ana Ivanovna, situada à rua Alemanha, no Jardim Europa, em São Paulo.

1945 – Começa o secundário no Instituto Presbiteriano Mackenzie, onde permanece até a conclusão do curso.

1946 – Muda-se para uma casa situada à rua Teixeira de Souza.

1948 – Entra na Faculdade de Direito do Largo São Francisco, da Universidade de São Paulo.

1950 – Publica seu primeiro livro de poesia, Presságio.

1951 – Publica seu segundo livro de poesia, Balada de Alzira. É nomeada curadora do pai.

1952 – Recebe o diploma de bacharelado em Direito.

1953 – Trabalha no escritório de advocacia do dr. Abelardo de Souza, em São Paulo.

1954 – Demite-se do escritório e abandona a advocacia. Após viagem à Argentina e ao Chile, muda-se para o apartamento da mãe, no parque Dom Pedro II, em São Paulo.

1955 – Publica Balada do festival (poesia).

1957 – Viagem à Europa. Permanece seis meses em Paris. Ainda na França, conhece Nice e Biarritz. Vai para a Itália (Roma) e Grécia (Atenas e Creta). Voltando ao Brasil, muda-se para apartamento na alameda Santos, no 2384, São Paulo.

1958 – Adoniran Barbosa compõe as canções “Só tenho a ti” e “Quando te achei” a partir de dois poemas da jovem Hilda.

1959 – Publica Roteiro do silêncio (poesia).

1960 – Publica Trovas de muito amor para um amado senhor (poesia). Viaja para Nova York e Paris. Muda-se para casa no bairro do Sumaré, São Paulo. O músico José Antônio Resende de Almeida Prado, seu primo, compõe a Canção para soprano e piano, a partir de poema desse livro.

1961 – Publica Ode fragmentária (poesia). O músico Gilberto Mendes compõe a peça Trova I, com base no primeiro poema de Trovas de muito amor para um amado senhor.

1962 – Recebe o Prêmio Pen Clube de São Paulo, com a publicação de Sete cantos do poeta para o anjo. Frequenta, com intelectuais, o Clube dos Artistas, localizado à rua Sete de Abril.

1965 – Muda-se para a sede da fazenda São José, de propriedade de sua mãe, em Campinas (SP). Inicia a construção de sua casa, próxima à sede.

1966, 24 de setembro – Morte do pai. Na época, Hilda já se transferira para a nova residência, que denominou Casa do Sol, onde viveu até sua morte. A casa será frequentada por artistas de várias áreas.

1967 – Começa a escrever suas peças teatrais. Nesse ano, concluirá A empresa (A possessa) e O rato no muro. Publica Poesia (1959/1967).

1968, 10 de setembro – Casa-se com Dante Casarini. Nesse ano, escreve as peças O visitante, Auto da barca de Camiri, O novo sistema e inicia As aves da noite. Na praia de Massaguaçu, em Caraguatatuba, no litoral paulista, inicia a construção da casa que denomina Casa da Lua, a qual concluirá no ano seguinte e onde passará algumas temporadas. As peças O visitante e O rato no muro são encenadas no Teatro Anchieta, em São Paulo, para exame dos alunos da Escola de Arte Dramática da Universidade de São Paulo.

1969 – Finaliza, na Casa da Lua, As aves da noite e escreve O verdugo e A morte do patriarca, concluindo sua dramaturgia, que, com exceção de O verdugo, permaneceria inédita em livro até o ano 2000. Escreve Ode descontínua e remota para flauta e oboé (poesia), posteriormente publicada como parte do livro Júbilo, memória, noviciado da paixão. Inicia sua ficção com o texto O unicórnio. Recebe o Prêmio Anchieta de Teatro com a peça O verdugo. A partir dos poemas de Pequenos funerais cantantes para o poeta Carlos Maria de Araújo – incluídos posteriormente em Poesia (1959-1979) – o compositor José Antônio Resende de Almeida Prado cria a cantata Pequenos funerais cantantes para coro, solistas e orquestra, com a qual conquista primeiro lugar no I Festival de Música da Guanabara.

A peça O rato no muro é encenada no Festival de Teatro de Manizales, na Colômbia.

1970 – Publica seu primeiro livro de ficção: Fluxo-floema. A peça O novo sistema é apresentada no Teatro Veredas, em São Paulo.

1971, 31 de maio – Falecimento de sua mãe.

1972 – Estreia de O verdugo em Londrina (pr).

1973 – Lança seu segundo livro de ficção, Qadós (título cuja grafia a autora alteraria para Kadosh, em 2002). A peça O verdugo é apresentada no Teatro Oficina, em São Paulo.

1974 – Publicação de Júbilo, memória, noviciado da paixão (poesia).

1977 – Ganha o Prêmio da Associação Paulista dos Críticos de Arte (apca), na categoria Melhor Livro do Ano, com Ficções.

1980 – Primeira edição de Da morte. Odes mínimas (poesia). Publica também Poesia (1959/1979) e Tu não te moves de ti (ficção). Estreia de As aves da noite em São Paulo.

1981 – Ganha, da apca, o Grande Prêmio da Crítica pelo conjunto de sua obra.

1982 – Participa do Programa do Artista Residente, da Universidade Estadual de Campinas (Unicamp). Lança A obscena senhora D.

A peça As aves da noite é apresentada no Teatro Senac, no Rio de Janeiro.

1983 – Publica Cantares de perda e predileção (poesia).

1984 – Lança Poemas malditos, gozosos e devotos (poesia). A peça O rato no muro é apresentada no Teatro Sesc, em Cascavel (pr). Recebe o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro, com Cantares de perda e predileção.

1985, 26 de abril – Divorcia-se de Dante Casarini. Nesse ano, ganha o Prêmio Cassiano Ricardo, do Clube de Poesia de São Paulo, com o livro Poemas malditos, gozosos e devotos.

1986 – Publicação de Sobre tua grande face (poesia) e Com os meus olhos de cão e outras novelas (ficção).

1989 – Lança Amavisse (poesia).

1990 – Publica Alcoólicas (poesia) e os dois primeiros títulos de sua trilogia obscena, O caderno rosa de Lori Lamby e Contos d’escárnio.

Textos grotescos.

1991 – Lança Cartas de um sedutor, encerrando sua trilogia obscena. Estreia, em São Paulo, a peça Maria matamoros, adaptação teatral do texto Matamoros, que se encontra no livro Tu não te moves de ti.

1992 – Publica Bufólicas (poesias satíricas) e Do desejo (poesias). Inicia sua colaboração como cronista no Caderno C, do jornal Correio Popular, de Campinas. Tradução para o italiano de O caderno rosa de Lori Lamby.

1993 – Lança Rútilo nada (ficção). Estreia, no Rio de Janeiro, a adaptação teatral de A obscena senhora D.

1994 – Tradução para o francês de Contos d’escárnio. Textos grotescos. Recebe o Prêmio Jabuti por Rútilo nada.

1995 – Seu arquivo pessoal é comprado pelo Centro de Documentação Cultural Alexandre Eulalio, do Instituto de Estudos da Linguagem da Unicamp. Desliga-se do Correio Popular e encerra suas atividades como cronista. Fim do Programa do Artista Residente. Lança Cantares do sem nome e de partidas (poesia). Estreia, em São Paulo, a adaptação teatral de Cartas de um sedutor.

1996 – O maestro José Antônio Resende de Almeida Prado musica os Cantares do sem nome e de partidas, obra com a qual obtém o 1o prêmio no IX Concurso de Composição Francesc Civil, em Girona, na Espanha.

1997 – Publicação, em francês, do volume contendo A obscena senhora D e o conto Com os meus olhos de cão. Publica Estar sendo. Ter sido (ficção) e anuncia seu afastamento do trabalho literário.

O livro é lançado no Teatro Oficina, São Paulo, com leitura dramática de fragmentos, sob a direção de Vadim Nikihu.

1998 – Lançamento de Cascos e carícias: crônicas reunidas (1992/ 1995) e reedição de Da morte. Odes mínimas, em versão bilíngue português/francês.

1999 – Publica Do amor (poemas escolhidos). Estreia, em São Paulo, a adaptação teatral de O caderno rosa de Lori Lamby. Ganha sua primeira página na internet (http://www.hildahilst.cjb.net).

2000 – Lança Teatro reunido (volume I). Estreia, em Brasília, a adaptação teatral de Cartas de um sedutor. Estreia, na Casa de Cultura Laura Alvim, no Rio de Janeiro, o espetáculo HH informe-se, reunião e adaptação teatral de textos da autora sob a direção de Ana Kfouri. Inauguração, em dezembro, da Exposição Hilda Hilst 70 anos, evento organizado pela arquiteta Gisela Magalhães no Sesc Pompeia, em São Paulo.

2001 – Estreia, no Rio de Janeiro, a adaptação teatral de Cartas de um sedutor. A Editora Globo passa a ser responsável por toda a sua obra publicada até o momento, respeitando-se os prazos de contratos ainda vigentes com outras editoras.

2002 – Recebe, da Fundação Bunge, o Prêmio Moinho Santista pelo conjunto de sua obra poética. Ganha, da apca, o Grande Prêmio da Crítica pela reedição de sua obra pela Editora Globo.

Setembro: No Teatro Noel Rosa (UERJ), a diretora Ana Kfouri, à frente da Companhia Teatral do Movimento (CTM), estreia o espetáculo Fluxo, baseada no livro Fluxo-floema, de Hilda Hilst.

2003 – A editora Campo das Letras, da cidade do Porto, adquire os direitos de publicação em Portugal de Cartas de um sedutor.

2004 – Falece, no Hospital das Clínicas da Unicamp, na madrugada do dia 4 de fevereiro. É sepultada, na mesma data, no Cemitério das Aléias, em Campinas (SP).

Junho: Estreia em Porto Alegre a peça Hilda Hilst in claustro, com o grupo Depósito de Teatro, sob direção de Roberto Oliveira, no Hospital Psiquiátrico São Pedro.

2005 – Março: A poeta e cantora Beatriz Azevedo organiza no Sesc Pinheiros, na cidade de São Paulo, o evento Palavra viva – Hilda Hilst, composto por leituras dramáticas de textos da autora e conferências a cargo de críticos especializados.

Abril: O Centro de Documentação Cultural Alexandre Eulalio, inaugura a exposição O caderno rosa de Lori Lamby, com manuscritos, fotos, desenhos, cartas de Hilda Hilst, entre outros itens, com curadoria de Cristiane Grando.

A Companhia Teatro Transitório, dirigida por Moacir Ferraz, encena adaptação do conto Agda no Festival de Teatro de Curitiba.

[1] Fontes suplementares das bibliografias: Instituto Moreira Salles. HILDA HILST. Cadernos de Literatura Brasileira, São Paulo, nº 8, out. 1999. YONAMINE, Marco Antônio. Arabesco das pulsões: as configurações da sexualidade em A obscena senhora D, de Hilda Hilst. (Mestrado em Teoria Literária e Literatura Comparada). São Paulo, Universidade de São Paulo, 1991.