A KEROUAC NO HOSPITAL

Por Allen Ginsberg

Tradução de Reuben da Cunha Rocha

Gentis nos faz a morte; a dor que mata

a besta abate o hostil orgulho do destino

de saúde e desatino

Morta a besta, sua alma está liberta.

Um poeta na companhia de santos,

você deita e esconde o fumo que bafora.

Como num sonho conhecido: você,

exausto do hospital da vida,

conheceu a enfermidade eterna.

Não desejo,

Jack, que você melhore, pois há sempre

uma ferida; cujo corte mais profundo

é a consciência fútil da espera

vaidosa pela sua felicidade

Eu lhe desejo apenas necessidade.

Dezembro, 1945

ATRÁS DAS ALMAS MORTAS

Por Allen Ginsberg

Tradução de Reuben da Cunha Rocha

Para onde Oh América

é que guias o teu

glorioso automóvel,

a que acidentes te inclinas

rodovia abaixo,

nos profundos canyons

das Montanhas do Oeste,

acelerando ao sol-se-pondo

sobre o Golden Gate

no rastro de que rusga

atiras o teu jazz

sobre o oceano Pacífico!

Primavera, 1951

HISTÓRIA DE GREGORY CORSO

Por Allen Ginsberg

Tradução de Reuben da Cunha Rocha

Na primeira vez que fui

ao campo a New Hampshire

lá pelos oito anos de idade

havia uma garota

que eu costumava amolar com um pedaço de pau.

Apaixonados,

tiramos nossas roupas ao luar

em minha noite de despedida

mostrando nossos corpos um ao outro

aí corremos cantarolando de volta pra casa.

10 de dezembro, 1951

UIVO

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

Para Carl Solomon

I

Eu vi os expoentes da minha geração, destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus,

arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa,

hipsters com cabeça de anjo ansiando pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da maquinaria da noite,

que pobres esfarrapados e olheiras fundas, viajaram fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis apartamentos sem água quente, flutuando sobre os tetos das cidades contemplando o jazz,

que desnudaram seus cérebros ao céu sob o Elevado e viram anjos maometanos cambaleando iluminados nos telhados das casas de cômodos,

que passaram por universidades com olhos frios e radiantes alucinando Arkansas e tragédias à luz de Blake entre os estudiosos da guerra,

que foram expulsos das universidades por serem loucos & publicarem odes obscenas nas janelas do crânio,

que se refugiaram em quartos de paredes de pintura descascada em roupa de baixo queimando seu dinheiro em cestos de papel escutando o Terror através da parede,

que foram detidos em suas barbas púbicas voltando por Laredo com um cinturão de marihuana para Nova Iorque,

que comeram fogo em hotéis mal pintados ou beberam terebentina em Paradise Alley, morreram ou flagelaram seus torsos noite após noite com som, sonhos, com drogas, com pesadelos na vigília, álcool e caralhos em intermináveis orgias,

incomparáveis ruas cegas sem saída de nuvem trêmula, e clarão na mente pulando nos postes dos pólos de Canadá & Paterson, iluminando completamente o mundo imóvel do Tempo intermediário,

solidez de Peiote dos corredores, aurora de fundo de quintal das verdes árvores do cemitério, porre de vinho nos telhados, fachadas de lojas de subúrbio na luz cintilante de neon do tráfego na corrida de cabeça feita do prazer, vibrações de sol e lua e árvore no tronco de crepúsculo de inverno de Brooklyn, declamações entre latas de lixo e a suave soberana luz da mente,

que se acorrentaram aos vagões do metrô para o infindável percurso do Battery ao sagrado Bronx de benzedrina até que o barulho das rodas e crianças os trouxesse de volta, trêmulos, a boca arrebentada o despovoado deserto do cérebro esvaziado de qualquer brilho na lúgubre luz do Zoológico,

que afundaram a noite toda na luz submarina de Bickford´s, voltaram à tona e passaram a tarde de cerveja choca no desolado Fuggazi´s escutando o matraquear da catástrofe na vitrola automática de hidrogênio,

que falaram setenta e duas horas sem parar do parque ao apê ao bar ao Hospital Bellevue ao Museu à Ponte do Brooklyn,

batalhão perdido de debatedores platônicos saltando dos gradis das escadas de emergência dos parapeitos das janelas do Empire State da Lua,

tagarelando, berrando, vomitando, sussurrando fatos e lembranças e anedotas e viagens visuais e choques nos hospitais e prisões e guerras,

intelectos inteiros regurgitados em recordação total com os olhos brilhando por sete dias e noites, carne para a sinagoga jogada à rua,

que desapareceram no Zen de Nova Jersey de lugar algum deixando um rastro de postais ambíguos do Centro Cívico de Atlantic City,

sofrendo suores orientais, pulverizações tangerianas de ossos e enxaquecas da China por causa da falta da droga no quarto pobremente mobiliado de Newark,

que deram voltas e voltas à meia noite no pátio da ferrovia perguntando-se aonde ir e foram, sem deixar corações partidos,

que acenderam cigarros em vagões de carga, vagões de carga, vagões de carga, que rumavam ruidosamente pela neve até solitárias fazendas dentro da noite do avô,

que estudaram Plotino, Poe, São João da Cruz, telepatia e bop-cabala pois o Cosmos instintivamente vibrava a seus pés em Kansas,

que passaram solitários pelas ruas de Idaho procurando anjos índios e visionários que eram anjos índios e visionários

que só acharam que estavam loucos quando Baltimore apareceu em estase sobrenatural,

que pularam em limusines com o chinês de Oklahoma no impulso da chuva de inverno na luz das ruas da cidade pequena à meia-noite,

que vaguearam famintos e sós por Huston procurando jazz ou sexo ou rango e seguiram o espanhol brilhante para conversar sobre a América e a Eternidade, inútil tarefa, e assim embarcaram num navio para a África,

que desapareceram nos vulcões do México nada deixando além da sombra das suas calças rancheiras e a lava e a cinza da poesia espalhadas pela lareira Chicago,

que reapareceram na Costa Oeste investigando o FBI de barba e bermudas com grandes olhos pacifistas e sensuais nas suas peles morenas, distribuindo folhetos ininteligíveis,

que apagaram cigarros acesos nos seus braços protestando contra o nevoeiro narcótico de tabaco do Capitalismo,

que distribuiram panfletos supercomunistas em Union Square, chorando e despindo-se enquanto as Sirenes de Los Alamos os afugentavam gemendo mais alto que eles e gemiam pela Wall Street e também gemia a balsa de Staten Island

que caíram em prantos em brancos ginásios desportivos, nus e trêmulos diante da maquinaria de outros esqueletos,

que morderam policiais no pescoço e berraram de prazer nos carros de presos por não terem cometido outro crime a não ser sua transação pederástica e tóxica,

que uivaram de joelhos no metrô e foram arrancados do telhado sacudindo genitais e manuscritos,

que se deixaram foder no rabo por motociclistas santificados e berraram de prazer,

que enrabaram e foram enrabados por esses serafins humanos, os marinheiros, carícias de amor atlântico e caribeano,

que transaram pela manhã e ao cair da tarde em roseirais, na grama de jardins públicos e cemitérios, espalhando livremente seu sêmen para quem quisesse vir,

que soluçaram interminavelmente tentando gargalhar mas acabaram choramingando atrás de um tabique de banho turco onde o anjo loiro e nu veio trespassá-los com sua espada,

que perderam seus garotos amados para as três megeras do destino, a megera caolha do dólar heterossexual, megera caolha que pisca de dentro do ventre e a megera caolha que só sabe sentar sobre sua bunda retalhando os dourados fios intelectuais do tear do artesão,

que copularam em êxtase insaciável com um garrafa de cerveja, uma namorada, um maço de cigarros, uma vela, e caíram na cama e continuaram pelo assoalho e pelo corredor e terminaram desmaiando contra a parede com uma visão da boceta final e acabaram sufocando o derradeiro lampejo da consciência,

que adoçaram as trepadas de um milhão de garotas trêmulas ao anoitecer, acordaram de olhos vermelhos no dia seguinte mesmo assim prontos para adoçar trepadas na aurora, bundas luminosas nos celeiros e nus no lago,

que foram transar em Colorado numa miríade de carros roubados à noite, N.C., herói secreto destes poemas, garanhão e Adônis de Denver – prazer ao lembrar suas incontáveis trepadas com garotas em terrenos baldios & pátios dos fundos de restaurantes de beira de estrada, raquíticas fileiras de poltronas de cinema, picos de montanha cavernas com esquálidas garçonetes no familiar levantar de saias solitário à beira da estrada & especialmente secretos solipsismos de mictórios de postos de gasolina & becos da cidade natal também,

que se apagaram em longos filmes sórdidos, foram transportados em sonho, acordaram num Manhattan súbito e conseguiram voltar com uma impiedosa ressaca de adegas de Tokay e horror dos sonhos de ferro da Terceira Avenida & cambalearam até as agências de desemprego,

que caminharam a noite toda com os sapatos cheios de sangue pelo cais coberto por montões de neve, esperando que uma porta se abrisse no East River dando para um quarto cheio de vapor e ópio,

que criaram grandes dramas suicidas nos penhascos de apartamentos do Huston à luz azul de holofote antiaéreo da luta & suas cabeças receberão coroas de louro no esquecimento,

que comeram o ensopado de cordeiro da imaginação ou digeriram o caranguejo do fundo lodoso dos Rios de Bovery,

que choraram diante do romance das ruas com seus carrinhos de mão cheios de cebola e péssima música,

que ficaram sentados em caixotes respirando a escuridão sob a ponte e ergueram-se para construir clavicórdios em seus sótãos,

que tossiram num sexto andar do Harlem coroando de chamas sob um céu tuberculoso rodeados pelos caixotes de laranja da teologia,

que rabiscaram a noite toda deitando e rolando sobre invocações sublimes que ao amanhecer amarelado revelaram-se versos de tagarelice sem sentido,

que cozinharam animais apodrecidos, pulmão coração pé rabo borsht & tortilhas sonhando com o puro reino vegetal,

que se atiraram sob caminhões de carne em busca de um ovo,

que jogaram seus relógios do telhado fazendo seu lance de aposta pela Eternidade fora do Tempo & despertadores caíram em suas cabeças por todos os dias da década seguinte,

que cortaram seus pulsos sem resultado três vezes seguidas, desistiram e foram obrigados a abrir lojas de antiguidades onde acharam que estavam ficando velhos e choraram,

que foram queimados vivos em seus inocentes ternos de flanela em Madison Avenue no meio das rajadas de versos de chumbo & o estrondo contido dos batalhões de ferro da moda & os guinchos de nitroglicerina das bichas da propaganda & o gás mostarda de sinistros editores inteligentes ou foram atropelados pelos taxis bêbados da Realidade Absoluta,

que se jogaram da ponte de Brooklyn, isso realmente aconteceu, e partiram esquecidos e desconhecidos para dentro da espectral confusão das ruelas de sopa & carros de bombeiros de Chinatown, nem uma cerveja de graça,

que cantaram desesperados nas janelas, jogaram-se da janela do metrô saltaram no imundo rio Paissac, pularam nos braços dos negros, choraram pela rua afora, dançaram sobre garrafas quebradas de vinho descalços arrebentando nostálgicos discos de jazz europeu dos anos 30 na Alemanha, terminaram o whisky e vomitaram gemendo no toalete sangrento, lamentações nos ouvidos e o sopro de colossais apitos a vapor,

que mandaram brasa pelas rodovias do passado viajando pela solidão da vigília da cadeia de Gólgota de carro envenenado de cada um ou então a encarnação do Jazz de Birmingham,

que guiaram atravessando o país durante setenta e duas horas para saber se eu tinha tido uma visão ou se ele tinha tido uma visão para descobrir a Eternidade,

que viajaram para Denver, que morreram em Denver, que retornaram a Denver & esperaram em vão, que espreitaram Denver & ficaram parados pensando & solitários em Denver e finalmente partiram para descobrir o Tempo & agora Denver está saudosa de seus heróis,

que caíram de joelhos em catedrais sem esperança rezando por sua salvação e luz e peito até que a alma iluminasse seu cabelo por um segundo,

que se arrebentassem nas suas mentes na prisão aguardando impossíveis criminosos de cabeça dourada e o encanto da realidade em seus corações que entoavam suaves blues de Alcatraz,

que se recolheram ao México para cultivar um vício ou às Montanhas Rochosas para o suave Buda ou Tânger para os garotos do Pacífico Sul para a locomotiva negra ou Havard para Narciso para o cemitério de Woodlaw para a coroa de flores para o túmulo,

que exigiram exames de sanidade mental acusando o rádio de hipnotismo & foram deixados com sua loucura & e mãos & um júri suspeito,

que jogaram salada de batata em conferencistas da Universidade de Nova Iorque sobre Dadaísmo e em seguida se apresentaram nos degraus de granito do manicômio com cabeças raspadas e fala de arlequim sobre suicídio, exigindo lobotomia imediata,

e que em lugar disso receberam o vazio concreto da insulina metrazol choque elétrico hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional pingue-pongue & amnésia,

que num protesto sem humor viraram apenas uma mesa simbólica de pingue-pongue mergulhando logo a seguir na catatonia,

voltando anos depois, realmente calvos exceto por uma peruca de sangue e lágrimas e dedos para a visível condenação de louco nas celas das cidades-manicômio do Leste,

Pilgrim State, Rockland, Greystone, seus corredores fétidos, brigando com os ecos da alma, agitando-se e rolando e balançando no banco de solidão à meia-noite dos domínios de mausoléu druídico do amor, o sonho da vida um pesadelo, corpos transformados em pedras tão pesadas quanto a lua,

com a mãe finalmente ***** e o último livro fantástico atirado pela janela do cortiço e a última porta fechada às 4 da madrugada e o último telefone arremessado contra a parede em resposta e o último quarto mobiliado esvaziado até a última peça de mobília mental, uma rosa de papel amarelo retorcida num cabide de arame do armário e até mesmo isso imaginário, nada mais que um bocadinho esperançoso de alucinação –

ah, Carl, enquanto você não estiver a salvo eu não estarei a salvo e agora você está inteiramente mergulhado no caldo animal total do tempo –

e que por isso correram pelas ruas geladas obcecadas por um súbito clarão da alquimia do uso da elipse do catálogo do metro inviável & do plano vibratório,

que sonharam e abriram brechas encarnadas no Tempo & Espaço através de imagens justapostas e capturaram o arcanjo da alma entre 2 imagens visuais e reuniram os verbos elementares e juntaram o substantivo e o choque da consciência saltando numa sensação de Pater Omnipotens Aeterne Deus,

para recriar a sintaxe e a medida da pobre prosa humana e ficaram parados à sua frente, mudos e inteligentes e trêmulos de vergonha, rejeitados todavia expondo a alma para conformar-se ao ritmo do pensamento em sua cabeça nua e infinita,

o vagabundo louco e Beat angelical no Tempo, desconhecido mas mesmo assim deixando aqui o que houver para ser dito no tempo após a morte,

e se reergueram reencarnados na roupagem fantasmagórica do jazz no espectro de trompa dourada da banda musical e fizeram soar o sofrimento da mente nua da América pelo amor num grito de saxofone de eli eli lama lama sabactani que fez com que as cidades tremessem até seu último rádio,

com o coração absoluto do poema da vida arrancado de seus corpos bom para comer por mais mil anos.

II

Que esfinge de cimento e alumínio arrombou seus crânios e devorou seus cérebros e imaginação?

Moloch! Solidão! Sujeira! Fealdade! Latas de lixo o dólares intangíveis! Crianças berrando sob as escadarias! Garotos soluçando nos exércitos! Velhos chorando nos parques!

Moloch! Moloch! Pesadelo de Moloch! Moloch o mal-amado! Moloch mental! Moloch o pesado juiz dos homens!

Moloch a incompreensível prisão! Moloch o presídio desalmado de tíbias cruzadas e o Congresso dos Sofrimentos! Moloch cujos prédios são julgamento! Moloch a vasta pedra da guerra! Moloch os governos atônitos!

Moloch cuja mente é pura maquinaria! Moloch cujo sangue é dinheiro corrente! Moloch cujos dedos são dez exércitos! Moloch cujo peito é um dínamo canibal! Moloch cujo ouvido é um túmulo fumegante!

Moloch cujos olhos são mil janelas cegas! Moloch cujos arranha-céus jazem ao longo de ruas como infinitos Jeovás! Moloch cujas fábricas sonham e grasnam na neblina! Moloch cujas colunas de fumaça e antenas coroam as cidades!

Moloch cujo amor é interminável óleo e pedra! Moloch cuja alma é eletricidade e bancos! Moloch cuja pobreza é o espectro do gênio! Moloch cujo destino é uma nuvem de hidrogênio sem sexo! Moloch cujo nome é a Mente!

Moloch em que permaneço solitário! Moloch em que sonho com anjos! Louco em Moloch! Chupador de caralhos em Moloch! Mal-amado e sem homens em Moloch!

Moloch que penetrou cedo na minha alma! Moloch em quem sou uma consciência sem corpo! Moloch que me afugentou do meu êxtase natural! Moloch a quem abandono! Despertar em Moloch! Luz escorrendo do céu!

Moloch! Moloch! Apartamentos de robôs! Subúrbios invisíveis! Tesouros de esqueletos! Capitais cegas! Indústrias demoníacas! Nações espectrais! Invencíveis hospícios! Caralhos de granito! Bombas monstruosas!

Eles quebraram suas costas erguendo Moloch ao Céu! Calçamento, arvores, rádios, toneladas! Levantando a cidade ao Céu que existe e está em todo lugar ao nosso redor!

Visões! Profecias! Alucinações! Milagres! Êxtases! Descendo pela correnteza do rio americano!

Sonhos! Adorações! Iluminações! Religiões! O carregamento todo em bosta sensitiva!

Desabamentos! Sobre o rio! Saltos e crucificações! Descendo a correnteza! Ligados! Epifanias! Desesperos! Dez anos de gritos animais e suicídios! Mentes! Amores novos! Geração louca! Jogados nos rochedos do Tempo!

Verdadeiro riso no santo rio! Eles viram tudo! O olhar selvagem! Os berros sagrados! Eles deram adeus! Pularam do telhado! Rumo à solidão! Acenando! Levando flores! Rio abaixo! Rua acima!

III

Carl Solomon! Eu estou com você em Rockland onde você está mais louco do que eu

Eu estou com você em Rockland onde você deve sentir-se muito estranho

Eu estou com você em Rockland onde você imita a sombra da minha mãe

Eu estou com você em Rockland onde você assassinou suas doze secretárias

Eu estou com você em Rockland onde você ri desse humor invisível

Eu estou com você em Rockland onde somos grandes escritores na mesma abominável máquina de escrever

Eu estou com você em Rockland onde seu estado se tornou muito grave e é noticiado pelo rádio

Eu estou com você em Rockland onde as faculdades do crânio não agüentam mais os vermes dos sentidos

Eu estou com você em Rockland onde você bebe o chá dos seios das solteironas de Utica

Eu estou com você em Rockland onde você bolina os corpos das suas enfermeiras as harpias do bronx

Eu estou com você em Rockland onde você grita de dentro de uma camisa de força que está perdendo o verdadeiro jogo de pingue-pongue do abismo

Eu estou com você em Rockland onde você martela o piano catatônico a alma é inocente e imortal e nunca poderia morrer impiamente num hospício armado,

Eu estou com você em Rockland onde com mais de cinqüenta eletrochoques sua alma nunca mais retornará a seu corpo de volta de sua peregrinação rumo a uma cruz no vazio

Eu estou com você em Rockland onde você acusa seus médicos de loucura e prepara a revolução socialista hebraica contra o Gólgota nacional e fascista

Eu estou com você em Rockland onde você rasga os céus de Long Island e faz surgir seu Jesus vivo e humano do túmulo sobre-humano

Eu estou com você em Rockland onde há mais de vinte e cinco mil camaradas loucos todos juntos cantando os versos finais da Internacional

Eu estou com você em Rockland onde abraçamos e beijamos os Estados Unidos sob nossas cobertas Estados Unidos que tossem a noite toda e não nos deixam dormir

Eu estou com você em Rockland onde despertamos eletrocutados do coma pelos nossos próprios aeroplanos da mente roncando sobre o telhado eles vieram jogar bombas angelicais o hospital ilumina-se paredes imaginárias desabam Ó legiões esqueléticas correi para fora Ó choque de misericórdia salpicado de estrelas a guerra eterna chegou Ó vitória esquece tua roupa de baixo estamos livres

Eu estou com você em Rockland nos meus sonhos você caminha gotejante de volta de uma viagem marítima pela grande rodovia que atravessa a América em lágrimas até a porta do meu chalé dentro da Noite Ocidental.

São Francisco, 1955-1956

NOTA DE RODAPÉ PARA UIVO

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

Santo! Santo! Santo! Santo! Santo! Santo! Santo! Santo! Santo!

Santo! Santo! Santo! Santo! Santo! Santo!

O mundo é santo! A alma é santa! A pele é santa! O nariz é santo!

A língua e o caralho e a mão e o cu são santos!

Tudo é santo! todos são santos! todo lugar é santo! todo dia é eternidade! todo mundo é um anjo!

O vagabundo é tão santo quanto o serafim! o louco é tão santo quanto você minha alma é santa!

A máquina de escrever é santa o poema é santo a voz é santa os ouvintes são santos o êxtase é santo!

Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassadu sandos os mendigos desconhecidos sofredores e dodidos santos os horrendos anjos humanos!

Santa minha mãe no asilo de loucos! Santos os caralhos dos vovôs de Kansas!

Santo o saxofone que geme! Santo o apocalipse bop! Santos a banda de jazz marijuana hipsters paz & droga & sonhos!

Santa a solidão dos arranha-céus e calçamentos! Santas as cafeterias cheias de milhões! Santo o misterioso rio de lágrimas sob as ruas!

Santo o solitário Jagarnata! Santo o enorme cordeiro da classe média! Santos os pastores loucos da rebelião! Quem saca que Los Angeles é Los Angeles!

Santo Nova York! Santo San Francisco Santo Peoria & Seatle Santo o tempo na eternindade santa a eternidade no tempo santos os despertadores no espaço santa a quarta dimensão santa a quinta internacional santo o anjo em Moloch!

Santo o mar santo o deserto santa a ferrovia santa a locomotiva santas as visões santas as alucinações santos os milagres santo o globo ocular santo o abismo!

Santo perdão! misericórdia! caridade! fé! Santo! Nossos! corpos! sofrendo! magnanimidade!

Santa a sobrenatural extra brilhante inteligente bondade da alma!

Berkeley, 1955

SUTRA DO GIRASSOL

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

Caminhei pela beira do cais de bananas e latarias e me sentei à sombra enorme de uma locomotiva da Southern Pacific para olhar o sol que se punha entre as colinas de casas como caixotes e chorar.

Jack Kerouac sentou-se a meu lado sobre um poste de ferro quebrado e enferrujado, companheiro, pensávamos os mesmos pensamentos da alma, chapados e de olhos tristes, cercados pelas retorcidas raízes de aço das árvores da maquinaria,

A água oleosa do rio refletia o rubro céu, o sol naufragava nos cumes dos últimos morros de Frisco,[2] nenhum peixe nessas águas, nenhum ermitão nessas montanhas, só nós dois com nossos olhos embaçados e ressaca de velhos vagabundos à beira-rio, malandros cansados.

Olha o Girassol, disse ele, lá estava a sombra cinzenta e morta contra o céu, do tamanho de um homem, encostada ressecada no topo do montão de serragem velha–

– Ergui-me encantado – meu primeiro girassol, recordações de Blake – minhas visões – Harlem

e infernos dos rios do Leste, pontes com o clangor dos Sanduíches Gordurosos de Joe,[3] carrinhos de bebês mortos, negros pneus carecas largados lá, o poema do cais à beira-rio, preservativos & penicos, facas nada inoxidáveis de aço, só o lixo úmido e os artefatos de afiados gumes passando para o passado –

e o Girassol cinzento reclinado contra o crepúsculo, desoladamente rachado e ressecado pela fuligem e a fumaça e o pó de velhas locomotivas em seu olho –

corola de turvas pontas retorcidas e partidas como uma coroa arrebentada, sementes roladas do seu rosto, boca em breve desdentada ao ar ensolarado, raios de sol se apagando na cabeça cabeluda como uma teia de fios secos,

folhas tesas como ramos presos ao tronco, gesto enraizado na serragem, pedaços de estuque caídos dos negros galhos, mosca morta na orelha,

Ímpia coisa velha destroçada, você, meu girassol, Ó minha alma, como então te amei!

A fuligem não era uma fuligem humana porém morte e locomotivas humanas,

toda essa roupagem de pó, esse véu de pele escurecida da estrada, essa fumaça da face, essa pálpebra de negra miséria, essa fuliginosa mão ou falo ou protuberância de algo artificial pior que a própria sujeira – industrial – moderna – toda a civilização maculando sua louca coroa dourada –

e todos esses torvos pensamentos de morte e olhos empoeirados do desamor e tocos e raízes retorcidas embaixo, dentro do seu montão de areia e serragem, notas falsas de borracha de dólar, pele de maquinaria, as entranhas e vísceras do carro que tosse e chora, as latas vazias e abandonadas com suas enferrujadas línguas de fora, o que mais poderia eu nomear, a cinza queimada de algum cigarro do caralho, bocetas dos carrinhos e os túrgidos seios dos carros, bundas gastas dos bancos e esfíncteres dos dínamos – todo esse

emaranhado nas suas raízes mumificadas – e você aí postado a minha frente ao sol poente, toda a sua glória em sua forma!

Beleza perfeita de um girassol! excelente existência perfeita de um adorável girassol! doce olho natural voltado para a lua nova “hip”, desperto vivaz e excitado respirando a dourada brisa da luz do sol poente!

Quantas moscas zumbiram a seu redor ignorando sua fuligem, enquanto você amaldiçoava os céus da ferrovia em sua alma em flor?

Pobre flor morta? Quando foi que você esqueceu que era uma flor? quando foi que você olhou para sua pele e resolveu que era uma suja e impotente locomotiva velha? o espectro da locomotiva? a sombra e vulto de uma outrora poderosa locomotiva americana louca?

Você nunca foi uma locomotiva, Girassol, você é um girassol!

E você, Locomotiva, você é uma locomotiva, não se esqueça!

E assim agarrei o duro esqueleto do girassol e o finquei a meu lado como um cetro,

e faço meu sermão para minha alma, e também para a alma de Jack e para quem mais quiser me escutar.

– Nós não somos nossa pele de sujeira, nós não somos nossa horrorosa locomotiva sem imagem empoeirada e arrebentada, por dentro somos todos girassóis maravilhosos, nós somos abençoados por nosso próprio sêmen & dourados corpos peludos e nus da realização crescendo dentro dos loucos girassóis negros e formais ao pôr do sol, espreitados por nossos olhos à sombra da louca locomotiva do cais na visão do poente de latadas e colinas de Frisco sentados ao anoitecer.

Berkeley, 1955

AMÉRICA

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

América eu lhe dei tudo e agora não sou nada.

América dois dólares vinte e sete centavos 17 de janeiro, 1956.

América não agüento mais minha própria mente.

América quando acabaremos com a guerra humana?

Vá se foder com sua bomba atômica.

Não estou legal não me encha o saco.

Não escreverei meu poema não estou legal.

América quando é que você será angelical?

Quando você tirará sua roupa?

Quando você se olhará através do túmulo?

Quando você merecera seu milhão de trotskista?

América porque suas bibliotecas estão cheias de lagrimas?

América quando você mandará seus ovos para a Índia?

Estou cheio de suas exigências malucas.

Quando poderei entrar no supermercado e comprar o que preciso só com minha boa aparência?

América afinal eu e você é que somos perfeitos não o outro mundo.

Sua maquinaria é demais para mim.

Você me fez querer ser santo.

Deve haver algum jeito de resolver isso.

Burrougs está em Tanger acho que não vai voltar mais isso é sinistro,.

Estará você sendo sinistra ou isso é uma brincadeira?

Estou tentando entrar no assunto.

Recuso-me a abrir mão de minhas obsessões.

América pare de me empurrar sei o que estou fazendo.

América as pétalas das amedeixas estão caindo.

Faz meses que não leio os jornais todo dia alguém é julgado por assassinato.

América fico sentimental por causa dos Wobblies.

América eu era comunista quando criança e não me arrependo.

Fumo maconha toda vez que posso.

Fico em casa dias seguidos olhando as rosas no armário.

Quando vou em Chinatown fico bêbado e nunca consigo alguém para trepar.

Eu resolvi vai haver confusão.

Voc6e devia Ter me visto lendo Marx.

Meu psicanalista acha que estou muito bem.

Não direi as Orações ao Senhor.

Eu tenho visões místicas e orações cósmicas.

América ainda não lhe contei o que você fez com Tio Max depois que ele voltou da Rússia.

Estou falando com você.

Você vai deixar que sua vida emocional seja conduzida pelo Times Magazine?

Estou obcecado pelo Times Magazine.

Leio-o toda semana.

Sua capa me encara toda vez que passo furtivamente pela confeitaria da esquina.

Leio-o no porão da Biblioteca Publica de Berkeley.

Está sempre me falando de responsabilidades. Os homens de negócios são sérios. Os produtores de cinema são sérios. Todo mundo é serio menos eu.

Passa pela minha cabeça que eu sou a América.

Estou de novo falando sozinho.

A Ásia ergue-se contra mim.

Não tenho nenhuma chance de chinês.

É bom eu verificar meus recursos nacionais.

Meus recursos nacionais consistem em dois cigarros de maconha milhões de genitais uma literatura pessoal impublicável a 2.000 quilômetros por hora e vinte cinco mil hospícios.

Não falo das minha prisões ou dos milhões de desprivílegiados que vivem nos meus vasos de flores à luz de quinhentos sóis.

Aboli os prostíbulos da França, Tanger é o próximo lugar.

Ambiciona a Presidência apesar de ser Católico.

América como poderei escrever uma litania nesse seu estado de bobeira?

Continuarei como Henry Ford meus versos são tão individuais como seu carros mais ainda todos tem sexos diferentes.

América eu lhe venderei meus versos a 2.500 dólares cada com 500 de abatimento pela sua estrofe usada.

América liberte Tom Mooney.

América salve os legalistas espanhóis.

América Sacco & Vanzetti não podem morrer.

América sou os garotos de Scottsboro.

América quando eu tinha sete anos minha mãe me levou a uma reunião da célula do Partido Comunista eles nos vendiam amendoins um bocado por um bilhete um bilhete por um centavo e todos podiam falar todos eram angelicais e sentimentais para com os trabalhadores era tudo tão sincero você não imagina que coisa boa era o Partido em 1935 Scott Nearing era um velho formidável gente boa mesmo Mãe Bloor me fazia chorar uma vez vi Israel Amster cara a cara. Todo mundo devia ser espião.

América na verdade você não quer ir à guerra.

América são eles os Russos malvados.

Os Russos os Russos e esses chineses. E esses Russos.

A Rússia quer nos comer vivos. O poder da Rússia é louco. Ela quer tirar nossos carros das nossas garagens.

Ela quer pegar Chicago. Ela precisa de Reader`s Digest vermelho. Ela quer botar nossas fábricas de automóveis na Sibéria. A grande burocracia dela mandando em nossos postos de gasolina.

Isso é ruim. Ufa. Ela vai fazê os Índio aprend6e vermelho. Ela quer pretos bem grandes. Ela quer nos fazê trabalhá dezesseis horas por dia. Socorro.

América tudo isso é muito serio.

América essa é a impressão que tenho ao assistir a televisão.

América isso está certo?

É melhor eu por as mãos à obra.

É verdade que não quero me alistar no Exercito ou girar tornos em fabricas de peças de precisão. De qualquer forma sou míope e psicopata.

América estou encostando meu delicado ombro na roda.

January 17, 1956

PARA TIA ROSE

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

Tia Rose — agora — se eu a pudesse ver

com seu rosto afilado e sorriso de longos dentes e dor

de reumatismo — e um comprido e pesado sapato preto

para sua ossuda perna esquerda

coxeando pelo carpete do longo saguão de Newark

passando pelo grande piano negro

até a sala de visitas

onde faziam reuniões

e eu cantava canções legalistas espanholas

com uma voz aguda esganiçada

(histérico) o comitê ouvindo

enquanto você mancava pela sala

recolhendo o dinheiro

Tio Honey, Tio Sam, um estranho com um braço de manga de casaco

enfiado no bolso

o enorme moço calvo

da brigada Abraham Lincoln

— sua comprida cara triste

suas lágrimas de insatisfação sexual

(que soluços sufocados e ancas ossudas

sob os travesseiros da Osborne Terrace)

— a vez em que fiquei sentado nu na privada

enquanto você empoava minhas coxas com Calomine

contra a queimadura da urtiga — meus tenros

e envergonhados primeiros negros pelos crespos

o que você pensaria secretamente

sabendo que eu já era homem —

e eu e a menina ignorante do silêncio familiar no delgado pedestal

das minhas pernas no banheiro — Museu de Newark

Tia Rose

Hitler está morto, Hitler está na Eternidade; Hitler está junto

com Tamerlão e Emily Brontë

Porém eu ainda a vejo caminhar, um fantasma em Osborne Terrance

ao longo do saguão escuro até a porta da frente

mancando um pouco com um sorriso cansado naquilo

que deve ter sido um florido

vestido de seda

recebendo meu pai, o Poeta, na sua visita a Newark

— vejo-a chegar à sala de visitas

dançando em sua perna aleijada

e batendo palmas seu livro

havia sido aceito por Liveright

Hitler morreu e Liveright encerrou as atividades

O Sótão do Passado e Duradouro Minuto estão esgotados

Tio Harry vendeu sua última meia de seda

Claire largou a escola de dança interpretativa

Buba está largada um monumento encarquilhado na Casa

de Repouso para Senhoras Idosas piscando para bebês

a última vez que a vi você estava no hospital

pálido crânio emergindo da pele cinérea

menina inconsciente com veias azuis

numa tenda de oxigênio

a guerra da Espanha já acabou há muito tempo

Tia Rose

Paris, 1958

CANÇÃO

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

O peso do mundo

é o amor.

Sob o fardo

da solidão,

sob o fardo

da insatisfação

o peso

o peso que carregamos

é o amor.

Quem poderia negá-lo?

Em sonhos

nos toca

o corpo,

em pensamentos

constrói

um milagre,

na imaginação

aflige-se

até tornar-se

humano —

sai para fora do coração

ardendo de pureza —

pois o fardo da vida

é o amor,

mas nós carregamos o peso

cansados

e assim temos que descansar

nos braços do amor

finalmente

temos que descansar nos braços

do amor.

Nenhum descanso

sem amor,

nenhum sono

sem sonhos

de amor —

quer esteja eu louco ou frio,

obcecado por anjos

ou por máquinas,

o último desejo

é o amor

— não pode ser amargo

não pode ser negado

não pode ser contido

quando negado:

o peso é demasiado

— deve dar-se

sem nada de volta

assim como o pensamento

é dado

na solidão

em toda a excelência

do seu excesso.

Os corpos quentes

brilham juntos

na escuridão,

a mão se move

para o centro

da carne,

a pele treme

na felicidade

e a alma sobe

feliz até o olho —

sim, sim,

é isso que

eu queria,

eu sempre quis,

eu sempre quis

voltar

ao corpo

em que nasci.

SOBRE A OBRA DE BURROUGHS

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

O método deve ser a mais pura carne

e nada de molho simbólico,

verdadeiras visões & verdadeiras prisões

assim como vistas vez ou outra.

Prisões e visões mostradas

Com raros relatos crus

Correspondendo exatamente àqueles

De Alcatraz e Rose.

Um lanche nu nos é natural,

Comemos sanduíches de realidade.

Porem alegorias não passam de alface.

Não escondam a loucura.

MORTE À ORELHA DE VAN GOGH

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

O Poeta é Sacerdote

O dinheiro contabilizou a alma da América

O Congresso desabou no precipício da Eternidade

O Presidente construiu uma máquina de guerra que vomitará e varrerá a Rússia para fora do Kansas

O Século Americano foi traído por um Senado louco que não dorme mais com sua mulher

Franco assassinou Lorca o filho queridinho de Whitman

assim como Maiakovski se suicidou para evitar a Rússia

Hart Crane Platônico insigne se suicidou para soterrar a América errada

assim como milhões de toneladas de cereal humano foram queimadas em porões secretos sob a Casa Branca

enquanto a Índia morria de fome e gritava e comia cachorros loucos encharcados de chuva

e montões de ovos eram reduzidos a pó branco nos corredores do Congresso

nenhum homem temente a Deus andará de novo por lá por causa do fedor dos ovos podres da América

e os índios de Chiapas continuam a mastigar suas tortillas sem vitaminas

aborígenes da Austrália talvez resmunguem na selva sem ovos

e raramente eu tenho um ovo para o café da Manhã embora meu trabalho precise de infinitos ovos para renascer na Eternidade

ovos deviam ser comidos ou então devolvidos a suas mães

e o desespero das incontáveis galinhas da América se expressa pela gritaria dos seus comediantes no rádio

Detroit fabricou um milhão de automóveis de seringueiras e fantasmas

mas eu caminho, eu caminho e o Oriente caminha comigo e toda a África caminha

e mais cedo ou mais tarde a América do Norte também caminhará

pois assim como expulsamos o Anjo Chinês da nossa porta, ele também nos expulsará da Porta Dourada do futuro

nós não mostramos piedade para Tanganica

Einstein em vida recebeu zombarias por sua política celestial

Bertrand Russel expulso de Nova York por trepar

e o imortal Chaplin foi expulso das nossas praias com a rosa entre os dentes

uma conspiração secreta da Igreja Católica nos mictórios do Congresso negou anticoncepcionais às incessantes massas da Índia

Ninguém publica uma palavra que não seja o delírio covarde de um robô com mentalidade depravada

o dia da publicação da verdadeira literatura do corpo americano será o dia da Revolução

a revolução do cordeiro sexual

a única revolução incruenta que distribuirá cereais

o pobre Genet iluminará os que trabalham nas colheitas de Ohio

Maconha é um narcótico benigno mas J. Edgar Hoover prefere seu mortífero scotch

E a heroína de Lao-Tsé & do Sexto Patriarca é punida com a cadeira elétrica

porém os pobres drogados não têm onde pousar suas cabeças

canalhas em nosso governo inventaram um tratamento torturante para o vício tão obsoleto quanto o Sistema de Defesa de Alarme pelo Radar

eu sou o sistema de defesa de alarme pelo radar

Não vejo nada a não ser bombas

não estou interessado em impedir que a Ásia seja Ásia

e os governos da Rússia e da Ásia se erguerão e cairão mas a Ásia e a Rússia não cairão

o governo da América também cairá mas como pode a América cair

duvido que mais alguém venha a cair alguma vez a não ser os governos

felizmente todos os governos cairão

os únicos que não cairão serão os bons

e os bons governos ainda não existem

Mas eles precisam começar a existir eles existem nos meus poemas

eles existem na morte dos governos da Rússia e da América

eles existem nas mortes de Hart Crane e de Maiakovski

Esta é a hora da profecia sem morte como conseqüência

o universo acabará por desaparecer

Hollywood apodrecerá nos moinhos de vento da Eternidade

Hollywood cujos filmes estão atravessados na garganta de Deus

Sim Hollywood receberá o que merece

Tempo

Infiltração ou gás paralisante pelo rádio

A História tomará profético este poema e sua horrível estupidez será uma hedionda música espiritual

Eu tenho o arrulhar das pombas e a pluma do êxtase

O Homem não pode agüentar mais a fome da abstração canibal

A guerra é abstrata

o mundo será destruído

mas eu só morrerei pela poesia que salvará o mundo

Monumento a Sacco e Vanzetti ainda não patrocinado para dignificar Boston

nativos do Quênia atormentados pelos imbecis criminosos da Inglaterra

a África do Sul nas garras do branco alucinado

Vachel Lindsay Ministro do Interior

Poe Ministro da Imaginação

Pound Ministro da Fazenda

e Kra pertence a Kra e Pucti a Pucti

cruzamento de Blok e Artaud

a Orelha de Van Gogh estampada no dinheiro

chega de propaganda de monstros

e os poetas devem ficar fora da política ou se tornarão monstros

eu me tornei monstruoso por causa da política

o poeta russo indiscutivelmente monstruoso em seu diário íntimo

o Tibete deve ser deixado em paz

Estas são profecias óbvias

A América será destruída

os poetas russos lutarão contra a Rússia

Whitman preveniu contra essa "maldita fábula das nações"

Onde estava Theodore Roosevelt quando ele mandou ultimatos do seu castelo em Camden

Onde estava a Câmara dos Deputados quando Crane leu em voz alta seus livros proféticos

Onde estava tramando Wall Street quando Lindsay anunciou o destino final do Dinheiro

Estariam escutando meus delírios nos vestiários do Departamento de Pessoal de Bickford’s?

Deram ouvidos aos gemidos da minha alma enquanto eu lutava

com estatísticas de pesquisas de mercado no Fórum de Roma?

Não eles estavam brigando em reluzentes escritórios, sobre carpetes de parada cardíaca, berrando e negociando com

o Destino

brigando com o Esqueleto com sabres, mosquetões, dentes arreganhados, indigestão, bombas de roubo, prostituição, foguetes, pederastia,

de costas para a parede por causa das suas mulheres, apartamentos, gramados, subúrbios, contos de fada,

Porto-riquenhos amontoados para o massacre por causa de uma geladeira de imitação chinesa-moderna

Elefantes da misericórdia trucidados por causa de uma gaiola elizabetana de pássaros

milhões de fanáticos agitados no hospício por causa do estridente soprano da indústria

O canto de dinheiro das saboneteiras - macacos de pasta de dente nos televisores - desodorantes em cadeiras hipnóticas -

atravessadores de petróleo no Texas - aviões a jato riscando as nuvens -

escritores do céu mentirosos diante da Divindade - açougueiros de afiados dentes com chapéus e sapatos, todos Proprietários! Proprietários! Proprietários! com obsessão de propriedade e Ego evanescente!

e seus longos editoriais tratando friamente do caso do negro que berra atacado por formigas pulando para fora da primeira página!

Maquinaria de um sonho elétrico das massas! A Prostituta da Babilônia criadora de guerras vociferando com Capitólios e Academias!

Dinheiro! Dinheiro! Dinheiro! dinheiro celestial da ilusão berrando loucamente! Dinheiro feito de nada, fome, suicídio! Dinheiro do fracasso! Dinheiro da morte!

Dinheiro contra a Eternidade! e os fortes moinhos da eternidade trituram o imenso papel da ilusão!

UM SUPERMERCADO NA CALIFÓRNIA

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

Como estive pensando em você esta noite, Walt Whitman, enquanto caminhava pelas ruas sob as árvores, com dor de cabeça, autoconsciente, olhando a lua cheia.

No meu cansaço faminto, fazendo o Shopping das imagens, entrei no supermercado das frutas de néon sonhando com tuas enumerações!

Que pêssegos e que penumbras! Famílias inteiras fazendo suas compras a noite! Corredores cheios de maridos!

Esposas entre os abacates, bebês nos tomates! – e você, Garcia Lorca, o que fazia lá, no meio das melancias?

Eu o vi Walt Whitman, sem filhos, velho vagabundo solitário, remexendo nas carnes do refrigerador e lançando olhares para os garotos da mercearia.

Ouvi-o fazer perguntas a cada um deles; Quem matou as costeletas de porco? Qual o preço das bananas? Será você meu Anjo?

Caminhei entre as brilhantes pilhas de latarias, seguindo-o e sendo seguido na minha imaginação pelo detetive da loja.

Perambulamos juntos pelos amplos corredores com nosso passo solitário, provando alcachofras, pegando cada um dos petiscos gelados e nunca passando pelo caixa.

Aonde vamos, Walt Whitman? As portas fecharão em uma hora. Para quais caminhos aponta tua barba esta noite? (Toco teu livro e sonho com nossa odisséia no supermercado e sinto-me absurdo)

Caminharemos a noite toda por solitárias ruas? As árvores somam sombras às sombras, luzes apagam-se nas casas, ficaremos ambos sós.

Vaguearemos sonhando com a América perdida do amor, passando pelos automóveis azuis nas vias expressas, voltando para nosso silencioso chalé?

Ah, pai querido, barba grisalha, velho e solitário professor de coragem, qual América era a sua quando Caronte parou de impelir sua balsa e Você na margem nevoenta, olhando a barca desaparecer nas negras águas do Letes?

POEMA DE AMOR SOBRE UM TEMA DE WHITMAN

Por Allen Ginsberg

Tradução de Cláudio Willer

Entrarei silencioso no quarto de dormir e me deitarei entre noivo e noiva,

esses corpos caídos do céu esperando nus em sobressalto,

braços pousados sobre os olhos na escuridão,

afundarei minha cara em seus ombros e seios, respirarei sua pele

e acariciarei e beijarei a nuca e a boca e mostrarei seu traseiro,

pernas erguidas e dobradas para receber, caralho atormentado na escuridão, atacando

levantado do buraco até a cabeça pulsante

corpos entrelaçados nus e trêmulos, coxas quentes e nádegas enfiadas uma na outra,

e os olhos, olhos cintilando encantadores, abrindo-se em olhares e abandono,

e os gemidos do movimento, vozes, mãos no ar, mãos entre as coxas,

mãos na umidade de macios quadris, palpitante contração de ventres

até que o branco venha jorrar no turbilhão dos lençóis

e a noiva grite pedindo perdão e o noivo se cubra de lágrimas de paixão e compaixão

e eu me erga da cama saciado de últimos gestos íntimos e beijos de adeus —

tudo isso antes que a mente desperte, atrás das cortinas e portas fechadas da casa escurecida

cujos habitantes perambulam insatisfeitos pela noite,

fantasmas desnudos buscando-se no silêncio.

IMPROVISO EM PEQUIM

Por Allen Ginsberg

Tradução de Leo Gonçalves

Eu escrevo poesia porque a palavra Inglesa Inspiração vem do Latim Spiritus, respiração, eu quero respirar livremente.

Eu escrevo poesia porque Walt Whitman deu permissão mundial para falar com candor.

Eu escrevo poesia porque Walt Whitman abriu os versos da poesia para a respiração desobstruída.

Eu escrevo poesia porque Ezra Pound viu uma torre de marfim, apostou num cavalo errado, deu aos poetas permissão para escrever no idioma vernacular falado.

Eu escrevo poesia porque Pound indicou aos jovens poetas do Ocidente que observassem as palavras da escrita pictográfica chinesa.

Eu escrevo poesia porque William Carlos Williams que vivia em Rutherford escreveu o Novajerseyês “I kick yuh eye”, perguntando, qual a medida disso em pentâmetro iâmbico?

Eu escrevo poesia porque meu pai era poeta minha mãe vinda da Rússia que falava Comunista, morreu numa casa de loucos.

Eu escrevo poesia porque meu jovem amigo Gary Snyder sentou-se para olhar seus pensamentos como parte dos fenômenos do mundo exterior exatamente como numa mesa de conferência em 1984.

Eu escrevo poesia porque eu sofro, nascido que sou para morrer, pedras nos rins e pressão alta, todo mundo sofre.

Eu escrevo poesia porque eu fico confuso por não saber o que as outras pessoas pensam.

Eu escrevo porque a poesia pode revelar os meus pensamentos, curar minha paranóia e também a paranóia de outras pessoas.

Eu escrevo poesia porque minha mente vagueia entre assuntos de sexo política meditação Buddhadharma.

Eu escrevo poesia para fazer boa imagem da minha própria mente.

Eu escrevo poesia porque tomei os Quatro Preceitos do Bodhisattva: a sensibilidade a ser liberada das criaturas é inumerável no universo, minha própria ignorância gananciosa corta a infinitude da verdade, as situações em que encontro a mim mesmo enquanto o céu está bonito são incontáveis, e o caminho da mente desperta não tem fim.

Eu escrevo poesia porque essa manhã eu acordei tremendo com medo o que é que eu iria dizer na China?

Eu escrevo poesia porque os poetas Russos Maiakóvski e Iessênin cometeram suicídio, alguém mais precisa falar.

Eu escrevo poesia por causa do meu pai que recitava o poeta Inglês Shelley e o poeta americano Vachel Lindsay em voz alta dando exemplo grande alento de inspiração.

Eu escrevo poesia porque escrever sobre sexo é censurado nos Estados Unidos.

Eu escrevo poesia porque milionários de Leste a Oeste dirigem Limousines Rolls-Royce e pobres não têm dinheiro nem para ir ao dentista.

Eu escrevo poesia porque meus genes e cromossomas se apaixonam por garotos e não por garotas.

Eu escrevo poesia porque não tenho responsabilidades dogmáticas de um dia para o outro.

Eu escrevo poesia porque eu quero estar sozinho e quero falar para as pessoas.

Eu escrevo poesia para me voltar e falar com Whitman, jovens aos dez anos falam com velhas tias e tios que vivem ainda nas proximidades de Newark, Nova Jersey.

Eu escrevo poesia porque ouvi negro blues no rádio em 1939, Leadbally e Ma Rainey.

Eu escrevo poesia inspirado pela alegre juventude das canções envelhecidas dos Beatles.

Eu escrevo poesia porque Chuang-Tzu não podia dizer se era homem ou borboleta, Lao-Tzu disse que a água flui montanha abaixo, Confúcio disse para honrar os mais velhos, eu quis honrar Whitman.

Eu escrevo poesia porque ovelhas e gado superalimentados vindos da Mongólia para o Ocidente Selvagem dos Estados Unidos destroem a grama nova e a erosão cria desertos.

Eu escrevo poesia calçando sapatos com pele de animal.

Eu escrevo poesia “Primeira idéia, melhor idéia” sempre.

Eu escrevo poesia porque não-idéias são compreensíveis exceto se manifestadas em determinados minutos: “Não-idéias mas nas coisas”.

Eu escrevo poesia porque o Lama Tibetano diz, “As coisas são símbolos delas mesmas”.

Eu escrevo poesia porque as manchetes de jornal são um buraco negro em nossa galáxia-central, nós somos livres para noticiar isto.

Eu escrevo poesia por causa da Primeira Guerra Mundial, a Segunda Guerra Mundial, a bomba nuclear e a Terceira Guerra Mundial se queremos isto, eu não preciso disto.

Eu escrevo poesia porque meu primeiro poema Uivo não precisou ser publicado para ser perseguido pela polícia.

Eu escrevo poesia porque meu segundo longo poema Kaddish homenageava o parinirvana da minha mãe num hospital psiquiátrico.

Eu escrevo poesia porque Hitler matou seis milhões de judeus, eu sou judeu.

Eu escrevo poesia porque Moscou, segundo Stalin, exilou 20 milhões de Judeus e intelectuais na Sibéria, 15 milhões deles nunca voltaram para o Café Stray Dog de São Petersburgo.

Eu escrevo poesia porque eu canto quando sinto que estou sozinho.

Eu escrevo poesia porque Walt Whitman disse “Eu me contradigo? Muito bem, então eu me contradigo (Sou vasto, contenho multidões.)”

Eu escrevo poesia porque minha mente se contradiz, um minuto em Nova York, o próximo minuto nos Alpes Dináricos.

Eu escrevo poesia porque minha cabeça contém 10.000 pensamentos.

Eu escrevo poesia porque sem razão sem porquê.

Eu escrevo poesia porque é o melhor caminho para dizer tudo o que penso dentro de 6 minutos ou uma vida inteira.

POR QUE DEUS É AMOR, JACK?

Por Allen Ginsberg

Tradução de Reuben da Cunha Rocha

Porque eu me deito

sobre este leito,

Porque eu choro

numa sala sepultada

Porque meu coração

naufraga

Por causa dessa

minha graça

de pança e seus

suaves suspiros –

conhecido

soluçar de meu seio

serenado pelo

toque –

Porque eu me assusto –

Porque ergo a minha

voz e canto

ao meu eu amado –

Porque vos amo sim

meu querido,

meu outro, minha

noiva viva

meu amigo, amo antigo

de suaves olhos –

Porque pertenço ao

Poder da vida & não

posso fazer nada

senão ceder à

sensação de ser um

Perdido

Correndo ainda atrás da

excitação – gozo

delicioso do

coração abdômen quadris

& coxas

Sem recusar meus

38a. 65kg de cabeça

tronco & membros

Nem nenhumazinha de minhas

unhas Whitmaníacas

Nem banir meus cabelos

pro inferno eterno,

Porque sob este manto mecânico

Confesso meu desejo inconfessável.

Nova York, 1963

KRAL MAJALES

Por Allen Ginsberg

Tradução de Leo Gonçalves

E os Comunistas não têm nada a oferecer a não ser lentes e bochechas gordas e policiais mentirosos

e os Capitalistas proferem Napalm e dinheiro em valises verdes para a Nudez,

e os Comunistas criam indústria pesada mas o coração também é pesado

e os lindos engenheiros estão todos mortos, os técnicos secretos conspiram para seu próprio glamour

no Futuro, no Futuro, mas agora bebem vodka e lamentam as Forças de Segurança,

e os Capitalistas bebem gin e whisky em aeroplanos mas deixam milhões de morenos Indianos famintos

e enquanto as bundas de Comunistas e Capitalistas se embolam o homem Justo é preso ou roubado ou tem a sua cabeça cortada,

mas não como Kabir, e o pigarro do homem Justo sobre as nuvens na luz do sol é uma saudação à saúde do céu azul.

Pois eu fui preso três vezes em Praga, uma por cantar bêbado na rua Narodni,

uma chutado no passeio público da meia-noite por um tira bigodudo que gritava BOUZERANT,

uma por perder minha caderneta com opinões sobre sexo e sonhos políticos não usuais,

e eu fui expulso de Havana num aeroplano por detetives de uniforme verde,

e fui expulso de Praga num aeroplano por detetives de terno tcheco,

Jogadores de baralho saídos de Cézanne, os dois estranhos carneirinhos que entraram na sala de Josef K pela manhã

também entraram na minha, e comeram à minha mesa, e examinaram meus escritos,

e seguiram-me noite e dia da casa dos amantes aos cafés do Centrum –

E eu sou o Rei de Maio, que é o poder da juventude sexualizada,

e eu sou o Rei de Maio, que é indústria e eloqüência e ação em amour,

e eu sou o Rei de Maio, que é os longos cabelos de Adão e a Barba do meu próprio corpo

e eu sou o Rei de Maio, que é Kral Majales na língua da Tchecoslováquia,

e eu sou o Rei de Maio, que é a velha poesia Humana, e 100.000 pessoas procuram por meu nome,

e eu sou o Rei de Maio, e em alguns minutos aterrisarei no Aeroporto de Londres

e eu sou o Rei de Maio, naturalmente, pois sou de origem eslava e um Judeu Budista

que cultua o Sagrado Coração de Cristo o corpo azul de Krishna as costas retas de Ram

as guias de Xangô o nigeriano cantando Shiva Shiva de um jeito inventado por mim,

e o Rei de Maio é uma honraria médio-européia, minha no século XX apesar das naves espaciais e

da Máquina do Tempo, porque eu ouvi a voz de Blake numa visão,

e repito aquela voz. E eu sou o Rei de Maio que dorme com adolescentes sorridentes.

E eu sou o Rei de Maio, que tinha que ser expelido de meu Reino com Honra, como os velhos,

para mostrar a diferença entre o Reino de César e o Reino de Maio do Homem –

e eu sou o Rei de Maio porque eu coloquei o dedo na testa para saudar uma garota pesada e

luminosa que tremia as mãos ao dizer “um momento, Senhor Ginsberg”

antes um gordo garoto à paisana pisou entre nossos corpos –eu estava indo para a Inglaterra –

e eu sou o Rei de Maio, de volta para ver Bunhill Fields e caminhar em Hampstead Heath,

e eu sou o Rei de Maio, num aeroplano gigante que toca o céu de Albion tremendo de medo

enquanto o aeroplano urra para pousar no concreto cinza, balança e expele ar

e rola lentamente para uma parada sob as nuvens com parte do paraíso azul ainda visível.

E no entanto e eu sou o Rei de Maio, os Marxistas me bateram pela rua, me prenderam à noite

inteira na Delegacia de Polícia, seguiram-me pela primavera de Praga, me detiveram em

segredo e deportaram-me de nosso reino num aeroplano.

E por isso escrevi este poema num jato sentado no meio do Paraíso.

07 de Maio, 1965

ESCRITO NO MEU SONHO POR W. C. WILLIAMS

Por Allen Ginsberg

Tradução de Reuben da Cunha Rocha

“Já que você

carrega

uma

conhecida

verdade

Mais

conhecida como

Desejo

Pra quê

vesti-la de

adornos

ou torcê-la até

ficar

sob medida

para ser

entendida?

Arrisque-se –

Nariz

olhos orelhas

língua

sexo e

cérebro

atirados ao

público

Confie

no seu

próprio

taco

Escute

você mesmo

Fale com

você mesmo

e outros

o farão

felizes,

aliviados

de um fardo –

seu próprio

pensar

e pesar.

O que era

Desejo

terá ainda

mais brilho.”

23 de Novembro, 1984

SAUDAÇÕES COSMOPOLITAS

Por Allen Ginsberg

Tradução de Leo Gonçalves

para o Struga Festival Golden Wreath Laureates & International Bards, 1986

Levante-se contra governos, contra Deus.

Mantenha-se irresponsável.

Diga somente o que sabemos e imaginamos.

Absolutos são coerções.

Mudança é absoluto.

Mente ordinária inclui percepções eternas.

Observe o que é vívido.

Noticie o que você noticia.

Apanhe-se em pleno pensar.

Vivência é auto-seleção.

Se não mostramos ninguém, somos livres para não escrever nada.

Lembrar o futuro.

Consulte somente a si mesmo.

Não beba a si mesmo até a morte.

Duas moléculas se chocando requerem um observador para virarem dados científicos.

O instrumento de medida determina a aparência do mundo dos fenômenos segundo Einstein.

O universo é subjetivo.

Walt Whitman celebrou a Persona.

Somos observadores, instrumentos de medida, olho, sujeito, Persona.

Universo é Persona.

Dentro do crânio é tão vasto quanto fora do crânio.

Mente é muito mais que espaço.

“Cada um em sua cama falava para si mesmo sozinho, sem fazer barulho.”

Primeira idéia, melhor idéia.

A mente é simétrica, a Arte é simétrica.

Máxima informação, mínimo número de sílabas.

Sintaxe condensada, o som é sólido.

Fragmentos intensos de idioma falado, melhor.

Consoantes em volta de vogais fazem sentido.

Saboreie as vogais, aprecie as consoantes.

A subjetividade é conhecida pelo que ela vê.

Os outros podem medir suas visões pelo que nós vemos.

O candor é o fim da paranóia.

Kral Majales

25 de junho de 1986

Boulder; Colorado

AHM-BUM!

Por Allen Ginsberg

Tradução de Leo Gonçalves

I

Quem tem bomba?

Temos bomba pra eles!

Quem tem bomba?

Temos bomba pra eles!

Quem tem bomba?

Temos bomba pra eles!

Quem tem bomba?

Temos bomba pra eles!

Quem tem bomba?

Temos bomba pra ti!

Quem tem bomba?

Temos bomba pra ti!

Quem tem bomba?

Tu tem bomba pra ti!

Quem tem bomba?

Tu tem bomba pra ti!

Que fazemos?

Temos bomba pra quem?

Que fazemos?

Temos bomba pra quem?

Que fazemos?

Temos bomba pra quem?

Que fazemos?

Temos bomba pra quem?

Que fazemos?

Tu tem bomba! Tu tem bomba pra eles!

Que fazemos?

Tu tem bomba! Tu tem bomba pra eles!

Que fazemos?

Tu tem bomba! Tu tem bomba pra eles!

Que fazemos?

Tu tem bomba! Tu tem bomba pra eles!

Maio de 1971

II

Para Dom Cherry

Por que tu tem bomba?

A gente não queria a bomba?

Por que tu tem bomba?

A gente não queria a bomba?

Por que tu tem bomba?

A gente não queria a bomba?

Por que tu tem bomba?

A gente não queria a bomba?

Quem disse bomba?

Quem disse que temos bomba?

Quem disse bomba?

Quem disse que temos bomba?

Quem disse bomba?

Quem disse que temos bomba?

Quem disse bomba?

Quem disse que temos bomba?

Quem aí quer uma bomba?

A gente não queria ter bomba!

Quem aí quer uma bomba?

A gente não queria ter bomba!

Quem aí quer uma bomba?

A gente não queria ter bomba!

Quem aí quer uma bomba?

A gente não queria

não queria

não queria ter uma bomba!

Quem pediu uma bomba?

Alguém tem que ter pedido uma bomba!

Quem pediu uma bomba?

Alguém tem que ter pedido uma bomba!

Quem pediu uma bomba?

Alguém tem que ter pedido uma bomba!

Quem pediu uma bomba?

Alguém tem que ter pedido uma bomba!

Eles pediram uma bomba!

Precisavam da bomba!

Eles pediram uma bomba!

Precisavam da bomba!

Eles pediram uma bomba!

Precisavam da bomba!

Eles pediram uma bomba!

Precisavam da bomba!

Eles acham que têm uma bomba!

Eles acham que têm uma bomba!

Eles acham que têm uma bomba!

Eles acham que têm uma bomba!

III

Armagedom nova era

Gog & Magog Gog & Magog

Armagedom nova era

Gog & Magog Gog & Magog

Bombas em Babilônia e Ur

Gog & Magog Gog & Magog

Bombas em Babilônia e Ur

Gog & Magog Gog & Magog

Armagedom na galera

Gog & Magog Gog & Magog

Armagedom na galera

Gog & Magog Gog & Magog

Gog & Magog Gog & Magog

Gog Magog Gog Magog

Gog & Magog Gog & Magog

Gog Magog Gog Magog

Gog Magog Gog Magog

Gog Magog Gog Magog

Gog Magog Gog Magog

Gog Magog Gog Magog

Ginsberg disse Gog & Magog

Armagedom nova era

Fevereiro–Junho de 1991

O RETORNO DE KRAL MAJALES

Por Allen Ginsberg

Tradução de Leo Gonçalves

Nestas bodas de prata muito cabelo se foi da minha cabeça e eu sou o Rei de Maio

E entretanto eu sou o Rei de Maio meus uivos e proclamações atualmente estão expostos pelo FCC

nas ondas elétricas do ar da América das 6 da manhã à meia-noite

Então Rei de Maio eu retorno pelo do Céu voando para reclamar minha coroa de papel

E eu sou o Rei de Maio com alta pressão sangüínea, diabete, gota, paralisia facial, pedra nos rins e calmos óculos de grau

E visto a coroa pirada da não ignorância da não sabedoria e mais ainda do não medo da não

esperança na gravata capitalista picada e nos macacões comunistas

Sem rir da perda do planeta nos próximo cem anos

E eu sou o Rei de Maio que voltou com um diamante tão grande quanto o universo uma mente vazia

E eu sou o Rei de Maio carente de afeto bouzerant na primavera com uma débil prática de meditação

E eu sou Rei de Maio Professor de Inglês Com Boa Distinção do Brooklyn cantando

Tudo se foi tudo se foi tudo se foi demais tudo se foi céu-alto agora velha mente então Ah!

25 Abril de 1990

PESQUISAS

Por Allen Ginsberg

Tradução de Leo Gonçalves

Pesquisas mostram que as pessoas negras têm complexo de inferioridade ao ver famílias brancas

Pesquisas mostram que os Judeus se preocupam exclusivamente com a sua lascívia financeira

Pesquisas mostram que o Socialismo é um fracasso universal onde quer que seja praticado pela polícia secreta

Pesquisas mostram que a Terra foi criada 4.004 anos a.C, um Divino Bang

Pesquisas mostram que pardais, abelhas, lagartas, galinhas, porcos e vacas exibem sinais de comportamento homossexual quando aprisionados

Pesquisas mostram que a Confissão da Inerrância Batista do Sul é a mais virulenta forma da Verdade Cristã

Pesquisas mostram que 90% das pessoas que vão ao Dentista têm dentes ruins

escovar seus dentes violentamente três vezes ao dia após as refeições estraga as raízes

Pesquisas mostram que Hollywood continua fazendo os melhores filmes, a sexualidade degenerada

que as Nações Unidas é Boa [ ] Ruim [ ] Indiferente [ ] para os interesses americanos

Marque uma opção

Pesquisas mostram que a homossexualidade Reconstrucionista Cristã é Pecado, Lesbianismo crime contra a natureza,

AIDS uma praga enviada para punir papa-Anjos gays bissexualidade desaprovada por 51% dos Americanos

Pesquisas mostram que jovens metaleiros que assistem TV alcançam maior QI do que os nativos dos rios Amazonas e Ucayali que não têm antenas

Pesquisas mostram que as orcas e as baleias apresentam Inteligência Mais Alta

Pesquisas mostram que a Corrupção Espiritual do Individualismo Elitista & a Arte Degenerada foram as causas de Ditaduras na União Soviética China e Alemanha

que a posse de pornografia no Instituto da Família Americana resultou em um aumento de 35% dos crimes sexuais entre as bibliotecárias do instituto

ver comportamento assassino em besteiróis de TV aumentou em 100% o comportamento de linguagem violenta pelos Chefes de Estado intercontinentais

Para concluir pesquisas mostram que o universo material não existe

May 20, 1992

FIM