SUMÁRIO

APRESENTAÇÃO

ILHA DO GOVERNADOR, de Forma e exegese

MARINHA, de Antologia poética

SONETO A KATHERINE MANSFIELD, de Antologia poética

SINOS DE OXFORD, de Antologia poética

BALADA DA PRAIA DO VIDIGAL, de Antologia poética

SONETO DE LONDRES, de Antologia poética

BALADA DO MANGUE, de Antologia poética

SONETO A OCTÁVIO DE FARIA, de Antologia poética

SAUDADE DE MANUEL BANDEIRA, de Antologia poética

BALADA DE PEDRO NAVA (O anjo e o túmulo), de Antologia poética

A ROSA DE HIROSHIMA, de Antologia poética

O TEMPO NOS PARQUES, de Antologia poética

GENEBRA EM DEZEMBRO, de Nova antologia poética

MENSAGEM A RUBEM BRAGA, de Antologia poética

BILHETE A BAUDELAIRE, de Antologia poética

MÁSCARA MORTUÁRIA DE GRACILIANO RAMOS, de Antologia poética

ELEGIA DE PARIS, de Nova antologia poética

O ANJO DAS PERNAS TORTAS, de Nova antologia poética

O ÔNIBUS GREYHOUND ATRAVESSA O NOVO MÉXICO, de Nova antologia poética

LAPA DE BANDEIRA (Quinta-rima), de Nova antologia poética

SONETO A LASAR SEGALL, de Nova antologia poética

MENINO MORTO PELAS LADEIRAS DE OURO PRETO, de Nova antologia poética

POEMA DE AUTEIL, de Nova antologia poética

A ÚLTIMA VIAGEM DE JAYME OVALLE, de Nova antologia poética

O “MARGARIDA’S”, de Nova antologia poética

APRESENTAÇÃO

Escritor atento aos acontecimentos que moldaram o século XX, Vinicius de Moraes (1913-1980) escreveu poemas sobre eventos, cidades, outros amigos escritores (como Manuel Bandeira e Pedro Nava) e até mesmo sobre futebol. Nos poemas reunidos aqui, aparece o Vinicius que observa as cidades, rememora os afetos, expõe sua admiração por outros autores.

Reunidos especialmente para esta edição, são poemas selecionados a partir de diversos volumes de sua obra, funcionando como uma pequena — porém significativa — antologia do grande poeta brasileiro.

Boa leitura!

ILHA DO GOVERNADOR

Esse ruído dentro do mar invisível são barcos passando

Esse ei-ou que ficou nos meus ouvidos são os pescadores esquecidos

Eles vêm remando sob o peso de grandes mágoas

Vêm de longe e murmurando desaparecem no escuro quieto.

De onde chega essa voz que canta a juventude calma?

De onde sai esse som de piano antigo sonhando a Berceuse?

Por que vieram as grandes carroças entornando cal no barro molhado?

Os olhos de Susana eram doces mas Eli tinha seios bonitos

Eu sofria junto de Susana — ela era a contemplação das tardes longas

Eli era o beijo ardente sobre a areia úmida.

Eu me admirava horas e horas no espelho.

Um dia mandei: “Susana, esquece-me, não sou digno de ti — sempre teu…”

Depois, eu e Eli fomos andando… — ela tremia no meu braço

Eu tremia no braço dela, os seios dela tremiam

A noite tremia nos ei-ou dos pescadores…

Meus amigos se chamavam Mário e Quincas, eram humildes, não sabiam

Com eles aprendi a rachar lenha e ir buscar conchas sonoras no mar fundo

Comigo eles aprenderam a conquistar as jovens praianas tímidas e risonhas.

Eu mostrava meus sonetos aos meus amigos — eles mostravam os grandes olhos abertos

E gratos me traziam mangas maduras roubadas nos caminhos.

Um dia eu li Alexandre Dumas e esqueci os meus amigos.

Depois recebi um saco de mangas

Toda a afeição da ausência…

Como não lembrar essas noites cheias de mar batendo?

Como não lembrar Susana e Eli?

Como esquecer os amigos pobres?

Eles são essa memória que é sempre sofrimento

Vêm da noite inquieta que agora me cobre.

São o olhar de Clara e o beijo de Carmem

São os novos amigos, os que roubaram luz e me trouxeram.

Como esquecer isso que foi a primeira angústia

Se o murmúrio do mar está sempre nos meus ouvidos

Se o barco que eu não via é a vida passando

Se o ei-ou dos pescadores é o gemido de angústia de todas as noites?

MARINHA

Na praia de coisas brancas

Abrem-se às ondas cativas

Conchas brancas, coxas brancas

Águas-vivas.

Aos mergulhares do bando

Afloram perspectivas

Redondas, se aglutinando

Volitivas.

E as ondas de pontas roxas

Vão e vêm, verdes e esquivas

Vagabundas, como frouxas

Entre vivas!

SONETO A KATHERINE MANSFIELD

O teu perfume, amada — em tuas cartas

Renasce, azul... — são tuas mãos sentidas!

Relembro-as brancas, leves, fenecidas

Pendendo ao longo de corolas fartas.

Relembro-as, vou... nas terras percorridas

Torno a aspirá-lo, aqui e ali desperto

Paro; e tão perto sinto-te, tão perto

Como se numa foram duas vidas.

Pranto, tão pouca dor! tanto quisera

Tanto rever-te, tanto!... e a primavera

Vem já tão próxima!... (Nunca te apartas

Primavera, dos sonhos e das preces!)

E no perfume preso em tuas cartas

À primavera surges e esvaneces.

Rio, 1937

SINOS DE OXFORD

Cantai, sinos, sinos

Cantai pelo ar

Que tão puros, nunca

Mais ireis cantar

Cantai leves, leves

E logo vibrantes

Cantai aos amantes

E aos que vão amar.

Levai vossos cantos

Às ondas do mar

E saudai as aves

Que vêm de arribar

Em bandos, em bandos

Sozinhas, do além

Oh, aves! ó sinos

Arribai também!

Sinos! dóceis, doces

Almas de sineiros

Brancos peregrinos

Do céu, companheiros

Indeléveis! rindo

Rindo sobre as águas

Do rio fugindo...

Consolai-me as mágoas!

Consolai-me as mágoas

Que não passam mais

Minhas pobres mágoas

De quem não tem paz.

Ter paz... tenho tudo

De bom e de bem...

Respondei-me, sinos:

A morte já vem?

BALADA DA PRAIA DO VIDIGAL

A lua foi companheira

Na praia do Vidigal

Não surgiu, mas mesmo oculta

Nos recordou seu luar

Teu ventre de maré-cheia

Vinha em ondas me puxar

Eram-me os dedos de areia

Eram-te os lábios de sal.

Na sombra que ali se inclina

Do rochedo em miramar

Eu soube te amar, menina

Na praia do Vidigal...

Havia tanto silêncio

Que para o desencantar

Nem meus clamores de vento

Nem teus soluços de água.

Minhas mãos te confundiam

Com a fria areia molhada

Vencendo as mãos dos alísios

Nas ondas da tua saia.

Meu olhos baços de brumas

Junto aos teus olhos de alga

Viam-te envolta de espumas

Como a menina afogada.

E que doçura entregar-me

Àquela mole de peixes

Cegando-te o olhar vazio

Com meu cardume de beijos!

Muito lutamos, menina

Naquele pego selvagem

Entre areias assassinas

Junto ao rochedo da margem.

Três vezes submergiste

Três vezes voltaste à flor

E te afogaras não fossem

As redes do meu amor.

Quando voltamos, a noite

Parecia em tua face

Tinhas vento em teus cabelos

Gotas d’agua em tua carne.

No verde lençol da areia

Um marco ficou cravado

Moldando a forma de um corpo

No meio da cruz de uns braços.

Talvez que o marco, criança

Já o tenha lavado o mar

Mas nunca leva a lembrança

Daquela noite de amores

Na praia do Vidigal.

SONETO DE LONDRES

Que angústia estar sozinho na tristeza

E na prece! que angústia estar sozinho

Imensamente, na inocência! acesa

A noite, em brancas trevas o caminho

Da vida, e a solidão do burburinho

Unindo as almas frias à beleza

Da neve vã; oh, tristemente assim

O sonho, neve pela natureza!

Irremediável, muito irremediável

Tanto como essa torre medieval

Cruel, pura, insensível, inefável

Torre; que angústia estar sozinho! ó alma

Que ideal perfume, que fatal

Torpor te despetala a flor do céu?

Londres, 1939

BALADA DO MANGUE

Pobres flores gonocócicas

Que à noite despetalais

As vossas pétalas tóxicas!

Pobres de vós, pensas, murchas

Orquídeas do despudor

Não sois Loelia tenebrosa

Nem sois Vanda tricolor:

Sois frágeis, desmilinguidas

Dálias cortadas ao pé

Corolas descoloridas

Enclausuradas sem fé.

Ah, jovens putas das tardes

O que vos aconteceu

Para assim envenenardes

O pólen que Deus vos deu?

No entanto crispais sorrisos

Em vossas jaulas acesas

Mostrando o rubro das presas

Falando coisas do amor

E às vezes cantais uivando

Como cadelas à lua

Que em vossa rua sem nome

Rola perdida no céu...

Mas que brilho mau de estrela

Em vossos olhos lilases

Percebo quando, falazes

Fazeis rapazes entrar!

Sinto então nos vossos sexos

Formarem-se imediatos

Os venenos putrefatos

Com que os envenenar

Ó misericordiosas!

Glabras, glúteas caftinas

Embebidas em jasmim

Jogando cantos felizes

Em perspectivas sem fim

Cantais, maternais hienas

Canções de caftinizar

Gordas polacas serenas

Sempre prestes a chorar.

Como sofreis, que silêncio

Não deve gritar em vós

Esse imenso, atroz silêncio

Dos santos e dos heróis!

E o contraponto de vozes

Com que ampliais o mistério

Como é semelhante às luzes

Votivas de um cemitério

Esculpido de memórias!

Pobres, trágicas mulheres

Multidimensionais

Ponto morto de choferes

Passadiço de navais!

Louras mulatas francesas

Vestidas de carnaval:

Viveis a festa das flores

Pelo convés dessas ruas

Ancoradas no canal?

Para onde irão vossos cantos

Para onde irá vossa nau?

Por que vos deixais imóveis

Alérgicas sensitivas

Nos jardins desse hospital

Etílico e heliotrópico?

Por que não vos trucidais

Ó inimigas? ou bem

Não ateais fogo às vestes

E vos lançais como tochas

Contra esses homens de nada

Nessa terra de ninguém!

SONETO A OCTÁVIO DE FARIA

Não te vira cantar sem voz, chorar

Sem lágrimas, e lágrimas e estrelas

Desencantar, e mudo recolhê-las

Para lançá-las fulgurando ao mar?

Não te vira no bojo secular

Das praias, desmaiar de êxtase nelas

Ao cansaço viril de percorrê-las

Entre os negros abismos do luar?

Não te vira ferir o indiferente

Para lavar os olhos da impostura

De uma vida que cala e que consente?

Vira-te tudo, amigo! coisa pura

Arrancada da carne intransigente

Pelo trágico amor da criatura.

Oxford, 1939

SAUDADE DE MANUEL BANDEIRA

Não foste apenas um segredo

De poesia e de emoção

Foste uma estrela em meu degredo

Poeta, pai! áspero irmão.

Não me abraçaste só no peito

Puseste a mão na minha mão

Eu, pequenino — tu, eleito

Poeta! pai, áspero irmão.

Lúcido, alto e ascético amigo

De triste e claro coração

Que sonhas tanto a sós contigo

Poeta, pai, áspero irmão?

BALADA DE PEDRO NAVA

(O anjo e o túmulo)

I

Meu amigo Pedro Nava

Em que navio embarcou:

A bordo do Westphalia

Ou a bordo do Lidador?

Em que antárticas espumas

Navega o navegador

Em que brahmas, em que brumas

Pedro Nava se afogou?

Juro que estava comigo

Há coisa de não faz muito

Enchendo bem a caveira

Ao seu eterno defunto.

Ou não era Pedro Nava

Quem me falava aqui junto

Não era o Nava de fato

Nem era o Nava defunto?...

Se o tivesse aqui comigo

Tudo se solucionava

Diria ao garçom: Escanção!

Uma pedra a Pedro Nava!

Uma pedra a Pedro Nava

Nessa pedra uma inscrição:

“deste que muito te amava

teu amigo, teu irmão...”

Mas oh, não! que ele não morra

Sem escutar meu segredo

Estou nas garras da Cachorra

Vou ficar louco de medo

Preciso muito falar-lhe

Antes que chegue amanhã:

Pedro Nava, meu amigo

DESCEU O LEVIATÃ!

II

A moça dizia à lua

Minha carne é cor-de-rosa

Não é verde como a tua

Eu sou jovem e formosa.

Minhas maminhas — a moça

À lua mostrava as suas —

Têm a brancura da louça

Não são negras como as tuas.

E ela falava: Meu ventre

É puro — e o deitava à lua

A lua que o sangra dentro

Quem haverá que a possua?

Meu sexo — a moça jogada

Entreabria-se nua —

É o sangue da madrugada

Na triste noite sem lua.

Minha pele é viva e quente

Lança o teu raio mais frio

Sobre o meu corpo inocente...

Sente o teu como é vazio.

III

A sombra decapitada

Caiu fria sobre o mar...

Quem foi a voz que chamou?

Quem foi a voz que chamou?

— Foi o cadáver do anjo

Que morto não se enterrou.

Nas vagas boiavam virgens

Desfiguradas de horror...

O homem pálido gritava:

Quem foi a voz que chamou?

— Foi o extático Adriático

Chorando o seu paramor.

De repente, no céu ermo

A lua se consumou...

O mar deu túmulo à lua.

Quem foi a voz que chamou?

— Foi a cabeça cortada

Na praia do Arpoador.

O mar rugia tão forte

Que o homem se debruçou

Numa vertigem de morte:

Quem foi a voz que chamou?

— Foi a eterna alma penada

Daquele que não amou.

No abismo escuro das fragas

Descia o disco brilhante

Sumindo por entre as águas...

Oh lua em busca do amante!

E o sopro da ventania

Vinha e desaparecia.

Negro cárcere da morte

Branco cárcere da dor

Luz e sombra da alvorada...

A voz amada chamou!

E um grande túmulo veio

Se desvendando no mar

Boiava ao sabor das ondas

Que o não queriam tragar.

Tinha uma laje e uma lápide

Com o nome de uma mulher

Mas de quem era esse nome

Nunca o pudesse dizer.

A ROSA DE HIROSHIMA

Pensem nas crianças

Mudas telepáticas

Pensem nas meninas

Cegas inexatas

Pensem nas mulheres

Rotas alteradas

Pensem nas feridas

Como rosas cálidas

Mas oh não se esqueçam

Da rosa da rosa

Da rosa de Hiroshima

A rosa hereditária

A rosa radioativa

Estúpida e inválida

A rosa com cirrose

A antirrosa atômica

Sem cor sem perfume

Sem rosa sem nada.

O TEMPO NOS PARQUES

O tempo nos parques é íntimo, inadiável, imparticipante, imarcescível.

Medita nas altas frondes, na última palma da palmeira

Na grande pedra intacta, o tempo nos parques.

O tempo nos parques cisma no olhar cego dos lagos

Dorme nas furnas, isola-se nos quiosques

Oculta-se no torso muscular dos fícus, o tempo nos parques.

O tempo nos parques gera o silêncio do piar dos pássaros

Do passar dos passos, da cor que se move ao longe.

É alto, antigo, presciente o tempo nos parques

É incorruptível; o prenúncio de uma aragem

A agonia de uma folha, o abrir-se de uma flor

Deixa um frêmito no espaço do tempo nos parques.

O tempo nos parques envolve de redomas invisíveis

Os que se amam; eterniza os anseios, petrifica

Os gestos, anestesia os sonhos, o tempo nos parques.

Nos homens dormentes, nas pontes que fogem, na franja

Dos chorões, na cúpula azul o tempo perdura

Nos parques; e a pequenina cutia surpreende

A imobilidade anterior desse tempo no mundo

Porque imóvel, elementar, autêntico, profundo

É o tempo nos parques.

GENEBRA EM DEZEMBRO

Campos de neve e píncaros distantes

Sinos que morrem

Asas brancas em frios céus distantes

Águas que correm.

Canais como caminhos prisioneiros

Em busca de saída

Para os mares, os grandes, traiçoeiros

Mares da vida.

Cisnes em bando interrogando as águas

Do Ródano, cativas

Ruas sem perspectivas e sem mágoas

Fachadas pensativas.

Chuva fina tangendo namorados

Sem amanhã

Transitando transidos e apressados

Pont du Mont Blanc.

Relógios pontuais batendo horas

Aqui, ali, adiante

Vida sem tempo pela vida afora

Tédio constante.

MENSAGEM A RUBEM BRAGA

Os doces montes cônicos de feno

(Decassílabo solto num postal de

Rubem Braga, da Itália)

A meu amigo Rubem Braga

Digam que vou, que vamos bem: só não tenho é coragem de escrever

Mas digam-lhe. Digam-lhe que é Natal, que os sinos

Estão batendo, e estamos no Cavalão: o Menino vai nascer

Entre as lágrimas do tempo. Digam-lhe que os tempos estão duros

Falta água, falta carne, falta às vezes o ar: há uma angústia

Mas fora isso vai-se vivendo. Digam-lhe que é verão no Rio

E apesar de hoje estar chovendo, amanhã certamente o céu se abrirá de azul

Sobre as meninas de maiô. Digam-lhe que Cachoeiro continua no mapa

E há meninas de maiô, altas e baixas, louras e morochas

E mesmo negras, muito engraçadinhas. Digam-lhe, entretanto

Que a falta de dignidade é considerável, e as perspectivas pobres

Mas sempre há algumas, poucas. Tirante isso, vai tudo bem

No Vermelhinho. Digam-lhe que a menina da Caixa

Continua impassível, mas Caloca acha que ela está melhorando

Digam-lhe que o Ceschiatti continua tomando chope, e eu também

Malgrado uma avitaminose B e o fígado ligeiramente inchado.

Digam-lhe que o tédio às vezes é mortal; respira-se com a mais extrema

Dificuldade; bate-se, e ninguém responde. Sem embargo

Digam-lhe que as mulheres continuam passando no alto de seus saltos, e a moda das saias curtas

E das mangas japonesas dão-lhes um novo interesse: ficam muito provocantes.

O diabo é de manhã, quando se sai para o trabalho, dá uma tristeza, a rotina: para a tarde melhora.

Oh, digam a ele, digam a ele, a meu amigo Rubem Braga

Correspondente de guerra, 250 FEB, atualmente em algum lugar da Itália

Que ainda há auroras apesar de tudo, e o esporro das cigarras

Na claridade matinal. Digam-lhe que o mar no Leblon

Porquanto se encontre eventualmente cocô boiando, devido aos despejos

Continua a lavar todos os males. Digam-lhe, aliás

Que há cocô boiando por aí tudo, mas que em não havendo marola

A gente se aguenta. Digam-lhe que escrevi uma carta terna

Contra os escritores mineiros: ele ia gostar. Digam-lhe

Que outro dia vi Elza-Simpatia-é-quase-Amor. Foi para os Estados Unidos

E riu muito de eu lhe dizer que ela ia fazer falta à paisagem carioca

Seu riso me deu vontade de beber: a tarde

Ficou tensa e luminosa. Digam-lhe que outro dia, na rua Larga

Vi um menino em coma de fome (coma de fome soa esquisito, parece

Que havendo coma não devia haver fome: mas havia).

Mas em compensação estive depois com o Aníbal

Que embora não dê para alimentar ninguém, é um amigo Di-gam-lhe que o Carlos

Drummond tem escrito ótimos poemas, mas eu larguei o Suplemento

Digam-lhe que está com cara de que vai haver muita miséria-de-fim-de-ano

Há, de um modo geral, uma acentuada tendência para sem beber e uma ânsia

Nas pessoas de se estrafegarem. Digam-lhe que o Compadre está na insulina

Mas que a Comadre está linda. Digam-lhe que de quando em vez o Miranda passa

E ri com ar de astúcia. Digam-lhe, oh, não se esqueçam de dizer

A meu amigo Rubem Braga, que comi camarões no Antero

Ovas na Cabaça e vatapá na Furna, e que tomei plenty coquinho

Digam-lhe também que o Werneck prossegue enamorado, está no tempo

De caju e abacaxi, e nas ruas

Já se perfumam os jasmineiros. Digam-lhe que têm havido

Poucos crimes passionais em proporção ao grande número de paixões

À solta. Digam-lhe especialmente

Do azul da tarde carioca, recortado

Entre o Ministério da Educação e a ABI. Não creio que haja igual

Mesmo em Capri. Digam-lhe porém que muito o invejamos

Tati e eu, e as saudades são grandes, e eu seria muito feliz

De poder estar um pouco a seu lado, fardado de segundo-sargento. Oh

Digam a meu amigo Rubem Braga

Que às vezes me sinto calhorda mas reajo, tenho tido meus maus momentos

Mas reajo. Digam-lhe que continuo aquele modesto lutador

Porém batata. Que estou perfeitamente esclarecido

E é bem capaz de nos revermos na Europa. Digam-lhe, discretamente

Que isso seria uma alegria boa demais: que se ele

Não mandar buscar Zorinha e Roberto antes, que certamente

Os levaremos conosco, que quero muito

Vê-lo em Paris, em Roma, em Bucareste. Digam, oh digam

A meu amigo Rubem Braga que é pena estar chovendo aqui

Neste dia tão cheio de memórias. Mas

Que beberemos à sua saúde, e ele há de estar entre nós

O bravo capitão Braga, seguramente o maior cronista do Brasil

Grave em seu gorro de campanha, suas sobrancelhas e seu bigode circunflexos

Terno em seus olhos de pescador de fundo

Feroz em seu focinho de lobo solitário

Delicado em suas mãos e no seu modo de falar ao telefone

E brindaremos à sua figura única, à sua poesia única, à sua revolta e ao seu cavalheirismo

Para que lá, entre as velhas paredes renascentes e os doces montes cônicos de feno

Lá onde a cobra está fumando o seu moderado cigarro brasileiro

Ele seja feliz também, e forte, e se lembre com saudades

Do Rio, de nós todos e ai! de mim.

BILHETE A BAUDELAIRE

Poeta, um pouco à tua maneira

E para distrair o spleen

Que estou sentindo vir a mim

Em sua ronda costumeira

Folheando-te, reencontro a rara

Delícia de me deparar

Com tua sordidez preclara

Na velha foto de Carjat

Que não revia desde o tempo

Em que te lia e te relia

A ti, a Verlaine, a Rimbaud...

Como passou depressa o tempo

Como mudou a poesia

Como teu rosto não mudou!

Los Angeles, 1947

MÁSCARA MORTUÁRIA DE GRACILIANO RAMOS

Feito só, sua máscara paterna

Sua máscara tosca, de acre-doce

Feição, sua máscara austerizou-se

Numa preclara decisão eterna.

Feito só, feito pó, desencantou-se

Nele o íntimo arcanjo, a chama interna

Da paixão em que sempre se queimou

Seu duro corpo que ora longe inverna.

Feito pó, feito pólen, feito fibra

Feito pedra, feito o que é morto e vibra

Sua máscara enxuta de homem forte

Isto revela em seu silêncio à escuta:

Numa severa afirmação de luta

Uma impassível negação da morte.

Rio, março, 1953

ELEGIA DE PARIS

Maintenant j’ai trop vu. Neste momento

Eu gostaria de esquecer as prostitutas de Amsterdam

Em seus mostruários, e os modelos

De Dior, comendo croque-monsieur com gestos

Japoneses, na terrasse do Hotel-des-Théâtres. O que

Eu gostaria agora era de ver-te surgir no claustro do meu sonho

Como uma tarde finda. Ah,

Ânsia de rever-te! ou de rever

O brilho de uma abotoadura de ouro — lembras-te? — caída no ralo da pia do velho.

St. Thomas d’Aquin... há quanto tempo?

Não sei mais! Entrementes

A morte fez-se extraordinariamente próxima e por vezes

Tão doce, tão... Tem uma face amiga —

É a tua face, amiga?

O ANJO DAS PERNAS TORTAS

A Flávio Porto

A um passe de Didi, Garrincha avança

Colado o couro aos pés, o olhar atento

Dribla um, dribla dois, depois descansa

Como a medir o lance do momento.

Vem-lhe o pressentimento; ele se lança

Mais rápido que o próprio pensamento

Dribla mais um, mais dois; a bola trança

Feliz, entre seus pés — um pé-de-vento!

Num só transporte a multidão contrita

Em ato de morte se levanta e grita

Seu uníssono canto de esperança.

Garrincha, o anjo, escuta e atende: — Goooool!

É pura imagem: um G que chuta um o

Dentro da meta, um l. É pura dança!

Rio, 1962

O ÔNIBUS GREYHOUND ATRAVESSA O NOVO MÉXICO

Terra seca árvore seca

E a bomba de gasolina

Casa seca paiol seco

E a bomba de gasolina

Serpente seca na estrada

E a bomba de gasolina

Pássaro seco no fio

(E a bomba de gasolina)

Do telégrafo: S. O. S.

E a bomba de gasolina

A pele seca o olhar seco

(E a bomba de gasolina)

Do índio que não esquece

E a bomba de gasolina

E a bomba de gasolina

E a bomba de gasolina

E a bomba de gasolina...

LAPA DE BANDEIRA

(Quinta-rima)

A Manuel Bandeira

Existia, e ainda existe

Um certo beco na Lapa

Onde assistia, não assiste

Um poeta no fundo triste

No alto de um apartamento

Como no alto de uma escarpa.

Em dias de minha vida

Em que me levava o vento

Como uma nave ferida

No cimo da escarpa erguida

Eu via uma luz discreta

Acender serenamente.

Era a ilha da amizade

Era o espírito do poeta

A buscar pela cidade

Minha louca mocidade.

Como uma nave ferida

Perambulando patética.

E eu ia e ascensionava

A grande espiral erguida

Onde o poeta me aguardava

E onde tudo me guardava

Contra a angústia do vazio

Que embaixo me consumia.

Um simples apartamento

Num pobre beco sombrio

Na Lapa, junto ao convento...

Porém, no meu pensamento

Era o farol da poesia

Brilhando serenamente.

Rio, 1952

SONETO A LASAR SEGALL

De inescrutavelmente no que pintas

Como num amplo espaço de agonias

Imarcescível música de tintas

A arder na lucidez das coisas frias:

Tão patéticas sois, tão sonolentas

Cores que o meu olhar mortificais

Entre verdes crestados e cinzentas

Ferrugens no prelúdio dos metais.

Que segredo recobre a velha pátina

Por onde a luz se filtra quase tímida

Do espaço silencioso que esculpiste

Para pintar sem gritos de escarlate

Na profunda revolta contra o crime

Daqueles que fizeram a vida triste?...

Rio, 1942

MENINO MORTO PELAS LADEIRAS DE OURO PRETO

Hoje a pátina do tempo cobre também o céu de outono

Para o teu enterro de anjinho, menino morto

Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.

Berçam-te o sono essas velhas pedras por onde se esforça

Teu caixãozinho trêmulo, aberto em branco e rosa.

Nem rosas para o teu sono, menino morto

Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.

Nem rosas para colorir teu rosto de cera

Tuas mãozinhas em prece, teu cabelo louro cortado rente...

Abre bem teus olhos opacos, menino morto

Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.

Acima de ti o céu é antigo, não te compreende.

Mas logo terás, no Cemitério das Mercês-de-Cima

Caramujos e gongolos da terra para brincar como gostavas

Nos baldios do velho córrego, menino morto

Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto.

Ah, pequenino cadáver a mirar o tempo

Que doçura a tua; como saíste do meu peito

Para esta negra tarde a chover cinzas...

Que miséria a tua, menino morto

Que pobrinhos os garotos que te acompanham

Empunhando flores do mato pelas ladeiras de Ouro Preto...

Que vazio restou o mundo com a tua ausência...

Que silentes as casas... que desesperado o crepúsculo

A desfolhar as primeiras pétalas de treva...

1952

POEMA DE AUTEIL

A coisa não é bem essa.

Não há nenhuma razão no mundo (ou talvez só tu, Tristeza!)

Para eu estar andando nesse meio-dia por essa rua estrangeira com o nome de um pintor estrangeiro.

Eu devia estar andando numa rua chamada travessa Di Cavalcanti

No Alto da Tijuca, ou melhor na Gávea, ou melhor ainda, no lado de dentro de Ipanema:

E não vai nisso nenhum verde-amarelismo. De verde quereria apenas um colo de morro e de amarelo um pé de acácias repontando de um quintal entre telhados.

Deveria vir de algum lugar

Um dedilhar de menina estudando piano ou o assovio de um ciclista

Trauteando um samba de Antônio Maria. Deveria haver

Um silêncio pungente cortado apenas

Por um canto de cigarra bruscamente interrompido

E o ruído de um ônibus varando como um desvairado uma preferencial vizinha.

Deveria súbito

Fazer-se ouvir num apartamento térreo próximo

Uma fresca descarga de latrina abrindo um frio vórtice na espessura irremediável do mormaço

Enquanto ao longe

O vulto de uma banhista (que tristeza sem fim voltar da praia!)

Atravessaria lentamente a rua arrastando um guarda-sol vermelho.

Ah, que vontade de chorar me subiria!

Que vontade de morrer, de me diluir em lágrimas

Entre uns seios suados de mulher! Que vontade

De ser menino, em vão, me subiria

Numa praia luminosa e sem fim, a buscar o não-sei-quê

Da infância, que faz correr correr correr...

Deveria haver também um rato morto na sarjeta, um odor de bogaris

E um cheiro de peixe fritando. Deveria

Haver muito calor, que uma sub-reptícia

Brisa viria suavizar fazendo festa na axila.

Deveria haver em mim um vago desejo de mulher e ao mesmo tempo

De espaciar-me. Relógios deveriam bater

Alternadamente como bons relógios nunca certos.

Eu poderia estar voltando de, ou indo para: não teria a menor importância.

O importante seria saber que eu estava presente

A um momento sem história, defendido embora

Por muros, casas e ruas (e sons, especialmente

Esses que fizeram dizer a um locutor novato, numa homenagem póstuma: “Acabaram de ouvir um minuto de silêncio...”)

Capazes de testemunhar por mim em minha imensa

E inútil poesia.

Eu deveria estar sem saber bem para onde ir: se para a casa materna

E seus encantados recantos, ou se para o apartamento do meu velho Braga

De onde me poria a telefonar, à Amiga e às amigas

A convocá-las para virem beber conosco, virem todas

Beber e conversar conosco e passear diante de nossos olhos gastos

A graça e nostalgia com que povoam a nossa infinita solidão.

A ÚLTIMA VIAGEM DE JAYME OVALLE

Ovalle não queria a Morte

Mas era dele tão querida

Que o amor da Morte foi mais forte

Que o amor do Ovalle à vida.

E foi assim que a Morte, um dia

Levou-o em bela carruagem

A viajar — ah, que alegria!

Ovalle sempre adora viagem!

Foram por montes e por vales

E tanto a Morte se aprazia

Que fosse o mundo só de Ovalles

E nunca mais ninguém morria.

A cada vez que a Morte, a sério

Com cicerônica prestança

Mostrava a Ovalle um cemitério

Ele apontava uma criança.

A Morte, em Londres e Paris

Levou-o à forca e à guilhotina

Porém em Roma, Ovalle quis

Tomar a sua canjebrina.

Mostrou-lhe a Morte as catacumbas

E suas ósseas prateleiras

Mas riu-se muito, tais zabumbas

Fazia Ovalle nas caveiras.

Mais tarde, Ovalle satisfeito

Declara à Morte, ambos de porre:

— Quero enterrar-me, que é um direito

Inalienável de quem morre!

Custou-lhe esforço sobre-humano

Chegar à última morada

De vez que a Morte, a todo pano

Queria dar uma esticada.

Diz o guardião do campo-santo

Que, noite alta, ainda se ouvia

A voz da Morte, um tanto ou quanto

Que ria, ria, ria, ria...

O “MARGARIDA’S”

A d. Margarida,

pelos seus bons pratos, pelos seus bons tratos

A cavaleiro de um bonito vale

Em Petrópolis, ao fim de umas subidas

Há um hotel que dá margem a que se fale:

O “Margarida’s”.

A dona (Margarida) é criatura

Das melhores, no trato e nas comidas

E não bastasse, é boa a arquitetura

Do “Margarida’s”.

Para quem gosta, existe uma piscina

E mesmo um bar com todas as bebidas

Mas bom de fato é a água cristalina

Do “Margarida’s”.

A vista é linda: ao longe a Catedral

E o largo Dom Afonso e as avenidas...

E à noite o fabuloso céu austral

Do “Margarida’s”.

Há quaresmas e acácias pela serra

E muitas outras coisas coloridas

E o ar é frio e puro, e verde a terra

No “Margarida’s”.

Amigo, se o que buscas é... buscar-te

Ou quem sabe curar velhas feridas

Eis meu conselho: não hesites, parte

Ao “Margarida’s”.

SOBRE O AUTOR

MARCUS VINICIUS DE MELO MORAES nasceu no dia 19 de outubro de 1913, na ilha do Governador, no Rio de Janeiro, em uma família de artistas: a mãe era pianista, e o pai, poeta. Aos sete anos de idade, escreveu seu primeiro poema; e, aos catorze anos, com os irmãos Tapajós (Paulo, Haroldo e Oswaldo), compôs suas primeiras canções. Teve um poema publicado pela primeira vez em 1932, na revista católica A Ordem, chamado “A transfiguração da montanha”; e, em livro, a estreia aconteceu em 1933, quando tinha dezenove anos, com O caminho para a distância. No mesmo período, Vinicius se formou em direito e terminou um curso de preparação de oficiais da reserva do Exército.

Foi jornalista, crítico de cinema e, em 1943, ingressou na carreira diplomática, que o levaria a morar em cidades como Los Angeles, Paris e Londres. Ajudou a fundar a Bossa Nova, compondo canções que ficaram famosas, além de publicar inúmeros livros — de poemas, de crônicas e de contos. Morreu no dia 9 de julho de 1980, em casa, depois de uma reunião com Toquinho, com quem trabalhava na versão musical dos poemas do livro infantil A arca de Noé. Os textos desta antologia foram retirados dos livros Para viver um grande amor e Para uma menina com uma flor (Companhia das Letras).

Copyright © Vinicius de Moraes

www.carlosdrummond.com.br

Grafia atualizada segundo o Acordo

Ortográfico da Língua Portuguesa de 1990,

que entrou em vigor no Brasil em 2009.

Os textos desta edição digital foram selecionados de Antologia poética, Forma e exegese e Nova antologia poética.

Capa

Alceu Nunes

Projeto gráfico

Joelmir Gonçalves

Revisão e diagramação

Verba Editorial

ISBN 978-85-8086-828-9

TODOS OS DIREITOS DESTA EDIÇÃO RESERVADOS À

EDITORA SCHWARCZ S.A.

RUA BANDEIRA PAULISTA, 702, CJ. 32

04532-002 – SÃO PAULO – SP

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FAX (11) 3707-3501

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Sumário

Capa

Rosto

Apresentação

ILHA DO GOVERNADOR

MARINHA

SONETO A KATHERINE MANSFIELD

SINOS DE OXFORD

BALADA DA PRAIA DO VIDIGAL

SONETO DE LONDRES

BALADA DO MANGUE

SONETO A OCTÁVIO DE FARIA

SAUDADE DE MANUEL BANDEIRA

BALADA DE PEDRO NAVA (O anjo e o túmulo)

A ROSA DE HIROSHIMA

O TEMPO NOS PARQUES

GENEBRA EM DEZEMBRO

MENSAGEM A RUBEM BRAGA

BILHETE A BAUDELAIRE

MÁSCARA MORTUÁRIA DE GRACILIANO RAMOS

ELEGIA DE PARIS

O ANJO DAS PERNAS TORTAS

O ÔNIBUS GREYHOUND ATRAVESSA O NOVO MÉXICO

LAPA DE BANDEIRA (Quinta-rima)

SONETO A LASAR SEGALL

MENINO MORTO PELAS LADEIRAS DE OURO PRETO

POEMA DE AUTEIL

A ÚLTIMA VIAGEM DE JAYME OVALLE

O “MARGARIDA’S”

Table of Contents

Rosto

Sumário

Apresentação

Ilha do Governador

Marinha

Soneto a Katherine Mansfield

Sinos de Oxford

Balada da praia do Vidigal

Soneto de Londres

Balada do Mangue

Soneto a Octávio de Faria

Saudade de Manuel Bandeira

Balada de Pedro Nava (O anjo e o túmulo)

A Rosa de Hiroshima

O tempo nos parques

Genebra em dezembro

Mensagem a Rubem Braga

Bilhete a Baudelaire

Máscara mortuária de Graciliano Ramos

Elegia de Paris

O anjo das pernas tortas

O ônibus Greyhound atravessa o Novo México

Lapa de Bandeira (Quinta-rima)

Soneto a Lasar Segall

Menino morto pelas ladeiras de Ouro Preto

Poema de Auteil

A última viagem de Jayme Ovalle

O “Margarida’s”

Sobre o autor

Créditos