Ficha Técnica

2013, Jorge Durão

E-mail: freeyourmiiiind@gmail.com

Título: A HERANÇA DE ROSACRUZ - o tesouro perdido de Óbidos

ISBN: 978-989-8664-01-3

Edição de Autor

Dedicatória

Para vós, Marisa e Matilde,

e para a minha família.

Para todas as pessoas que

gostam de mim e de quem gosto.

Biografia

António Jorge da Costa Silveira Durão nasceu a 13/06/1980, no âmago da região demarcada do Douro. É licenciado em Professores do 2.º Ciclo do Ensino Básico - Variante de Educação Visual e Tecnológica - pelo Instituto Politécnico de Bragança - Escola Superior de Educação de Bragança.

Casado e Pai, vive actualmente no concelho de Torres Vedras.

I

Óbidos, madrugada de 16 de Abril de 1650

A noite estava calma, serena, amena... O silêncio que a pautava era denunciador, acusador. A Lua projectava nas polidas pedras daquela principal rua a reflectida luz de um Sol que, naquele momento, iluminava e preenchia de vida outras paragens mais para oeste.

Três figuras haviam, no início da madrugada, começado a perscrutar o labirinto de ruas e ruelas da pequena urbe, munidas de um pequeno baú de madeira – sem quaisquer relevos, incrustações ou decorações, devidamente trancado – e de duas rudimentares ferramentas, um esguio ferro e uma pá. Àquela hora os guardas já haviam recolhido, e apenas os sentinelas que se encontravam nas portas da muralha estavam em riste face a quaisquer ameaças. Como aqueles três homens provinham da estalagem, que se situava logo na entrada este da urbe, nenhum tumulto fora suscitado ao guarda que fazia a vigilância daquele posto.

Os três homens olham a Lua pela janela e olham-se mutuamente, olhares que diziam que chegara o momento. Um deles deixa o quarto, desce cerca de um terço da escadaria que acede ao piso térreo e percebe que o pó que havia sido comprado naquele dia a um mercador, e que havia sido misturado na cerveja do estalajadeiro, estava a fazer o seu efeito. O homem dormia como uma pedra, ressonado de forma ensurdecedora, o que ajudaria a camuflar algum barulho que fizessem a descer as escadas e a sair. Todos os habitantes e os próprios guardas não viam com bons olhos aqueles alemães, que haviam chegado a Óbidos há cerca de três semanas, mas como eram grandes consumidores de cerveja e de tudo o que se mercava por ali, eram vistos como alguém que ajudava muito à pequena economia local.

Com o homem a dormir que nem um urso, juntam-se os três naquele pequeno hall empedrado, abrindo um deles a porta com cuidado e olhando para o posto do sentinela. A luz da Lua deixava perceber a silhueta do guarda. O homem sai e desloca-se com cautela para uma sombra, arremessando para bem longe, por cima da muralha, uma redonda pedra que já tinha nas mãos. Enquanto o guarda tentava perceber se era animal ou se era gente que por ali se movimentava, já com a corneta em riste, os outros dois abandonam a estalagem, deixando a pesada porta encostada, deslocando-se todos para as sombras que iam encontrando no sentido norte. Mais à frente, perto da torre, sobem para a muralha e começam a caminhar de modo a circundarem a urbe e a verificarem se a calma seria real ou apenas aparente. As ruas estavam mortas, toda a gente jazia no sono da noite e o silêncio era límpido. Descem a muralha já perto da porta sul e, segundo os esquemas já estudados – que tinham a ver com o momento e com a posição da Lua –, colocam-se no início da rua principal, a qual desembocava na torre. Aí, uma das primeiras pedras do chão é levantada sob a força dos três transmitida ao esguio ferro, debaixo da qual fora colocado um pergaminho, a decifração dos latentes indícios que a luz da Lua imprimia nas paredes, consistindo muitos desses indícios em indicações configuradas em sombras. A pedra foi colocada no sítio, viraram depois à direita, à esquerda, de novo à esquerda, e subiram outra vez à rua principal. Caminharam uns metros na rua e viraram depois à esquerda, subindo até à base da muralha do lado oeste, virando depois à direita e detendo-se uns metros mais à frente. Aí, levantam uma grande pedra, escavam um pouco por baixo, colocam no pequeno buraco o pequeno baú, repõem a terra e selam tudo com a grande pedra, “varrendo” com as mãos e os pés os resquícios de terra que ainda por ali permaneciam. Olham uma última vez para o local e dirigem-se de novo para a estalagem. Ao virarem para esquerda, já na rua principal, a brilhante lâmina de uma adaga que um encapuzado ostentava petrificara os seus olhares. Uma rude luta entre as rudimentares ferramentas e a brilhante adaga começara. O barulho da luta atraíra para o local os guardas que perscrutavam nas ruas por algo que lhes fora relatado. Ao chegarem ao local, os três alemães encontravam-se prostrados no chão, golpeados de profunda forma e com as vestes abertas. Mais para sul, de sombra em sombra, aquela figura encapuzada – que fora impedida de seguir todos os passos dos três rosacrucianos pela movimentação dos guardas – dirigia-se para casa, transportando dentro das vestes a réplica do papiro enterrado com que os três homens haviam ficado. Entra em casa e no imediato parecera que não era aquela noite mais que uma igual a tantas outras... Silenciosa, a envolver no sono todos os habitantes das muralhas... Ou quase todos.

II

Alemanha – Karlsruhe –, Dezembro de 1649

- Temos de continuar a cavalgar! Temos que chegar à França antes que os guardas nos alcancem! – profere um dos três cavaleiros, virado para trás, tomando a liderança da deslocação.

Era fim de tarde de um dia gélido, e a gélida aragem parecia cortar a carne como adagas bem afiadas. Os três homens cavalgavam pela protecção de algo que lhes proporcionava serem perseguidos pelos guardas alemães, que lhes seguiam o rasto a alguns quilómetros atrás. Aquele líder transportava no regaço um pequeno baú de madeira, simples, sem quaisquer incrustações ou relevos. Os homens davam na altura tudo por tudo para chegarem a terras francesas antes que aqueles que os perseguiam os capturassem em terras germânicas, ficando os cavaleiros imunes assim que atravessassem a fronteira.

- Eles estão mesmo atrás de nós! – gritava o último dos três, mais próximo dos guardas que os outros, tão próximo que quase via as expressões de fúria estampada nos seus rostos. – Vamos! Vamos! Temos de conseguir! – todos eles imprimiam a máxima força aos cansados equídeos, que exalavam um denso e branco vapor que se misturava no gélido ar que por eles passava.

As espadas estavam já em riste, os guardas sentiam que os estavam a alcançar, e os fugitivos sentiam que estavam prestes a ser capturados. Cavalgaram alguns quilómetros tendo guardas e fugitivos essa sensação. Mas a sensação acabara por se materializar. Um guarda alcança o último dos cavaleiros e coloca-se a seu lado. O fugitivo tenta imprimir mais força ao cavalo, mas o animal estava esgotado, não conseguindo responder à sua demanda. A espada é içada para o golpe sobre o homem, que a olha com temor, aquela lâmina brilhante, reflectindo um Sol frouxo, o seu laranja a passar pela aragem. Um turbilhão de imagens, sons e emoções o assola. «Vamos conseguir! Temos de conseguir!». Agarrando toda a réstia de força e motivação, o homem leva o cavalo a se encostar de repente ao do seu perseguidor. Nesse instante, levanta a perna esquerda e imprime movimento ao pé recorrendo a todas as reservas de força de que ainda dispunha. Com a força do impacto, o guarda cai para o lado ainda com a espada no ar, o que atrapalhara momentaneamente o avanço de todos os que cavalgavam atrás. O cavalo solitário continua com o galope, detendo-se a pastar alguns metros para lá do trilho. Os restantes guardas estão quase a intersectar os três homens, que dão no momento o tudo por tudo para passarem os marcos... Quando os fugitivos voltam a olhar para trás, já os guardas se estão a deter no trilho, sabendo perfeitamente que haviam chegado aos germânicos limites administrativos, não tendo qualquer autoridade nas terras onde aquelas três figuras cavalgavam no momento. O baú e tudo o que o mesmo protegia e escondia estavam no momento a salvo.

III

Lisboa, Junho de 2003

- Sr. Doutor, os livros acabaram de chegar – diz a elegante secretária da Biblioteca Nacional, entregando a Carlos Nóbrega uma folha A4 dos C. T. T. com o registo da entrega.

- Ah... Obrigado, Dulce... Obrigado – diz o sexagenário, esticando o braço para a folha. Todos os anos, o Historiador tinha legitimidade para gastar 100€ na aquisição de novos volumes, raridades que procurava na Internet recorrendo a importantes contactos e ao estatuto que as provas dadas como Historiador e como Bibliotecário da Biblioteca Nacional lhe conferiam. – Onde estão?

- No momento a serem transportados para a sala de catalogação...

- Muito bem. Dulce, não quero ser incomodado até dar ordens em contrário! Apague todos os fogos que se atearem! Pode vir o Presidente, a chanceler alemã, o Papa... Não quero ser incomodado!

- Sim senhor, Dr. Carlos. Assim será – anui a mulher.

Carlos Nóbrega era um homem agastado, mal-humorado, possuidor de uma acutilante personalidade. O baixo e careca Doutor passa os olhos pela folha enquanto inicia a deslocação para a sala de catalogação, em frente e à direita em relação à recepção, onde estava Maria Dulce, a secretária que já pertencia à casa quando Carlos Nóbrega fora convidado para Bibliotecário da Biblioteca Nacional. Dedicara toda a sua vida ao estudo, à busca de pistas de relíquias escondidas, sendo para ele uma espécie de obsessão o compilar de informação relativamente a possíveis tesouros escondidos pelos povos que passaram pelo nosso país durante os séculos da história. Para ele, o chão de todos os recantos do nosso pequeno país estaria impregnado de relíquias perdidas, riquezas escondidas para a posteridade, ou apenas para escaparem à pilhagem e à destruição.

“A Urbe das Rainhas”; “Óbidos e os Séculos”; “História de Óbidos”; “Sociedades Secretas em Portugal”; e “A Fraternidade Rosa-Cruz” eram os títulos adquiridos naquele ano, volumes que o homem ansiava por tocar, abrir, cheirar, folhear.

- Com licença, Doutor Carlos...

- Sim, Armando. Força.

- Posso deixá-los aí na secretária?

- Ponha. Ponha aqui, Armando.

- Com licença, Doutor. Estão-me a pedir lá em baixo esta folha assinada, a confirmar a recepção dos livros.

Era o original da folha que Dulce lhe havia entregue. O Historiador assina o impresso e volta a olhar para os exemplares, ávido de os devorar mesmo antes de os catalogar e disponibilizar para leitura.

- Já está. Mais alguma coisa, Armando? Pergunta, esticando o braço de modo a facultar a folha ao funcionário.

- Está tudo, Doutor.

- Já havia referido à Dulce que a partir deste momento não quero ser incomodado até ordens em contrário.

- Muito bem, Sr. Doutor. Com licença – o sexagenário despede-se do rapaz com um trejeito de cabeça. O rapaz sai e fecha a porta atrás de si.

IV

Há cerca de vinte anos atrás, Carlos Nóbrega tinha conseguido comunicar com um nómada vendedor de antiguidades, que ia estar um dia inteiro num pequeno mercado medieval nas Caldas da Rainha. O Historiador tinha conseguido o seu cartão-de-visita através de um amigo, também fascinado por história e literatura em geral, que lhe houvera referido que o homem tinha sempre umas raridades literárias de se lhes tirar o chapéu. Num telefonema que o Historiador fez para o número iniciado por “02”, que o cartão dizia pertencer a Bernardo Faria, ficou a saber que o homem detinha algo que lhe poderia interessar.

- Sim?... Boa tarde...

- Boa tarde – rosna uma voz dura do outro lado.

- É o senhor Bernardo Faria, das antiguidades?... – perscruta o Historiador.

- O próprio. Estou a falar com?...

- Carlos Nóbrega, Historiador e um fascinado por raridades da literatura... Nacional...

- Já entendo a razão da sua chamada. Onde viu o meu número?! – Carlos Nóbrega percebeu uma desconfiança na expressão do homem, talvez algum trauma com as autoridades.

- Não sou Polícia, esteja à vontade comigo. Foi um grande amigo meu que me facultou o seu cartão-de-visita, diz que lhe comprou umas revistas de mil oitocentos e tal, aqui há tempos, estava o senhor a vender antiguidades numa pequena feira nas imediações do Palácio de Queluz...

- Isso foi há dois anos... Sim – confirmou o homem, impregnado de uma forte pronúncia nortenha.

- Dessa forma, estou a ligar-lhe porque o meu amigo me referiu que o senhor tinha mesmo muita coisa interessante, em variedade e quantidade...

- Sim, sim. É verdade. Fruto também de uma paixão por tudo o que é antigo. Procuro exaustivamente coisas de interesse histórico... Cá para nós – diz o homem num sussurro –, fotocopio aquilo que acho verdadeiramente interessante e vendo tudo o que compro ou me dão, tenho que comer, certo?....

- Claro, claro. Não seriam os originais em si que lhe dariam de comer. Negócio é negócio... Mas diga-me uma coisa – dirige-se Carlos Nóbrega à razão da chamada –, tem algo relacionado com a vila de Óbidos ou com a sociedade secreta Rosa-Cruz?... – no “deixe-me pensar” do homem e no barulho do remexer de coisas que o telefone deixava ouvir, o coração do Historiador acelerou, não vendo o momento de lhe voltar a ouvir a voz.

- Senhor Carlos, acho que está com sorte. Tenho aqui um livro antiquíssimo, está datado de 1797. Foi um grande amigo que mo arranjou – disse o homem num sussurro –, trabalha no Palácio Nacional de Mafra. Quando andaram lá com obras, alguns dos livros da biblioteca andavam para lá aos pontapés. Pensou em mim, pegou no exemplar, guardou-o, telefonou-me naquele dia e encontrámo-nos na semana seguinte na Ericeira...

- Qual é o título, senhor Bernardo?

- Lendas e factos de Óbidos...

- Autor ou autores?

- O único nome que vislumbro por aqui é Pedro José Gonzaga Morgado...

«Nunca ouvi falar! Tenho que pesquisar sobre este nome», o Historiador aponta o nome num bloco de notas.

- É um livro grosso, capa dura com incrustações douradas, e está um pouco deteriorado...

- Quanto é que está a pedir por ele?

- Seis contos.

«Parece-me bem, é uma obra do século XVIII», pensa Carlos Nóbrega, não conseguindo conter a excitação que lhe percorria as veias.

- Onde e quando é que me posso encontrar consigo?

- O senhor é de onde?

- Vivo e trabalho em Lisboa.

- Vou estar amanhã todo o dia numa pequena feira medieval nas Caldas da Rainha, no jardim das termas. Vá até lá.

- Sim, sim. Estou a pensar nisso. Conto lá estar por volta das dez.

Ficou assim marcado o encontro para um sábado do Verão de 93. Carlos Nóbrega foi logo relatar à mulher a conversa que havia tido com o vendedor, dizendo-lhe que iriam no dia seguinte, logo de manhã, até à cidade das Caldas da Rainha, onde já haviam estado uma meia dúzia de vezes. Maria João ficava feliz com a felicidade do marido, não obstante o achar demasiado obcecado com todas aquelas coisas que o moviam, principalmente com aquela ideia de que por baixo dos seus pés se escondiam incontáveis tesouros à espera de serem vislumbrados pela luz. Naquele dia acordaram bem-dispostos, tomaram um bom pequeno-almoço e fizeram-se à estrada. Nada fazia prever que aquela viagem iria terminar de trágica forma pouco depois do Bombarral.

V

Trancado naquela grande sala, com duas grandes janelas que davam para o jardim do Campo Grande, Carlos Nóbrega volta a ser assolado pelos fragmentos de memórias daquele dia, limpando com um lenço o suor da testa. Assim era há vários anos. De forma involuntária, de vez em quando dava por si a ver a sua mulher naquela agonia de moribunda, ouvindo com uma nitidez quase real o seu grito de pânico imediatamente antes do acidente que a vitimara. Via também os máximos do carro com o qual colidiram frontalmente, e uma lancinante culpa o trespassava como uma afiada e fria espada em todos esses momentos. Abanou a cabeça e afastou temporariamente essas vívidas lembranças.

Alguns anos depois do acidente, ganhara coragem e voltara a ligar ao mercador Bernardo Faria, mas o número parecia estar desactivado. Após o necessário espaço temporal para um grande luto, o Historiador pesquisa sobre “Lendas e factos de Óbidos”, assim como sobre o autor da obra, Pedro José Gonzaga Morgado. Nada. Em todos os documentos e registos consultados, nunca vislumbrara qualquer alusão à obra e ao seu autor. Chegou mesmo a deslocar-se propositadamente a Óbidos para perscrutar na biblioteca e em variados registos da vila pela obra e seu autor. Nada. Nem mesmo recorrendo à actual Internet conseguira o que quer que fosse com esses nomes.

Sentado a uma mesa frente a uma das grandes janelas, que lhe providenciava a luz necessária a uma boa leitura, o Historiador retira a larga e castanha fita adesiva da caixa de cartão, abre-a e retira-lhe de dentro os exemplares adquiridos, livros de uma antiga e bela encadernação. “História de Óbidos” é o primeiro exemplar a ser aberto, puxando o homem de uma pequena pasta e retirando-lhe do âmago um velho bloco de apontamentos e uma caneta, começando a ler o volume como se nada mais existisse na vida. A encomenda fora recebida por volta das 10h00. Quando Carlos Nóbrega toma consciência que tem responsabilidades naquela casa e fecha o livro com um marcador na página onde ficara a leitura, eram 14h10. Fora da sala, o abandono pautava os espaços do edifício. A hora de almoço estendia-se até às 14h30, e o bibliotecário aproveitara para trincar qualquer coisa que levara no saco e para adiantar algum serviço, não vendo a hora de fechar as portas e de se pôr a ler fim de dia e noite fora, continuando as suas compilações de apontamentos.

VI

O Historiador tinha lido em várias fontes algo sobre a chegada de uns alemães à vila de Óbidos, nos inícios de 1650, assim como sobre uma lenda que dizia que esses homens se haviam deslocado para Portugal para esconderem debaixo das pedras da vila uma espécie de tesouro. Carlos Nóbrega sabia que a perseguida sociedade secreta Rosacruz fora fundada junto ao Reno, na Alemanha, assim como sabia que os seus integrantes haviam sido perseguidos pela guarda alemã, mas o manifesto de Rosacruz nunca fora encontrado. Na época, os alquimistas eram considerados hereges, sendo vítimas de eficazes perseguições. O Historiador não conseguia deixar de pensar que os alemães chegados a Portugal seriam membros do topo da hierarquia de Rosacruz, que haviam escolhido o extremo ocidental da actual Europa para selarem na escuridão e protecção do solo a razão das perseguições de que eram vítimas. A lenda dizia que numa noite de Lua cheia os grandes alemães saíram à rua e enfeitiçaram toda a urbe de Óbidos, espalhando pelas ruas e ruelas espíritos inquietos, que se alimentavam das picardias que faziam abater em todos aqueles que por lá passassem, ouvindo as pessoas, principalmente nas noites de luar, pesados e sonoros passos nas pedras, assim como gargalhadas de gozo e regozijo.

Carlos Nóbrega começara, já há algum tempo atrás, a esboçar um pequeno questionário sobre a lenda, o qual pretendia aplicar a alguns habitantes das muralhas de Óbidos. O Historiador voltara a mais tarde a pegar na ideia e terminara o questionário, que consistia em duas páginas – uma folha frente e verso –, estando, mais que nunca, super motivado para querer perceber, através da análise de conteúdo das folhas, o que as pessoas sabem ou pensam dessa lenda, assim como o que sabem da história da vila onde vivem.

Nessa sexta-feira da chegada dos livros, depois da entrega à secretária de todos os documentos necessários e decorrentes da função de bibliotecário, o Historiador despede-se da mulher e começa a descer de forma ligeira a escadaria do edifício com o volume que havia começado a ler no saco. Dirige-se a um supermercado, a fim de comprar umas coisas em falta em casa, e ruma à Rua Ferreira Borges, onde no n.º 38, no 1.º andar, se abria uma porta a várias felizes recordações – configuradas em dezenas de fotografias do casal, tiradas em felizes momentos pelos país e estrangeiro – e à infelicidade da realidade. O sexagenário aquece um parto pré-confeccionado no microondas, come de forma ligeira na cozinha, coloca a louça suja no lava-louça, arruma as compras nos devidos armários e no frigorífico, pega no seu saco e dirige-se para o seu “santuário”, um escritório com papéis empilhados quase até ao tecto, com sobreposições de livros que faziam lembrar os edifícios das cidades americanas, e com mais fotografias espalhadas por tudo o que era canto, para as quais o velho estudioso olhava mais vezes do que devia.

VII

Carlos Nóbrega já não andava de comboio há alguns anos. Encontrava-se no momento no interior do confortável Alfa Pendular, olhando as árvores, as casas e os postes a passarem a alta velocidade do lado de fora da janela. Iria passar o dia na cidade do Porto, tendo em mente a remota possibilidade de encontrar – encontrando-o em pessoa ou perguntando por ele a alguém – o mercador Bernardo Faria. Dormira durante grande parte do trajecto e acordara já nas imediações da cidade. O historiador abandona o comboio e camufla um espreguiçar na plataforma da estação. Pensara em fazer a viagem ainda estava a ler madrugada dentro, materializando que se queria acordar para apanhar cedo o comboio tinha que se ir deitar. Assim fora. Estava no momento na histórica cidade do Porto e estava por isso ansioso. Queria visitar algumas igrejas e locais de interesse histórico, falar com algumas pessoas... Procurar Bernardo Faria. O Historiador começa a caminhar, levando dentro do seu saco o pesado livro que estava a ler. Eram por volta das 10h30. Aos sábados o Arquivo Distrital do Porto fechava às 13h00, e Carlos Nóbrega ainda por lá queria ver umas coisas. À saída da estação de S. Bento, apanha um táxi e demanda a corrida para o Arquivo Distrital, na Rua das Taipas. Entra no edifício e dirige-se à recepção, onde um jovem homem o atende.

- Bom dia – cumprimenta o Historiador.

- Bom dia – responde o jovem. – Em que posso ajudá-lo? – pergunta de solícita forma.

- Chamo-me Carlos Nóbrega, Historiador e bibliotecário da Biblioteca Nacional. Acabo de chegar de Lisboa. Será possível consultar alguns livros ou documentos que falem da vila de Óbidos?

- Com certeza, Dr. Nóbrega. Tenho só que registar aqui os seus dados... Portanto, Carlos Nóbrega... – ia o homem escrevendo numa folha de cálculo no computador, à medida que falava. – Morada, Doutor?

- Rua Ferreira Borges, n.º 38, 1.º frente...

- É suficiente, o programa já tem aqui o código postal... Aqui é tudo, Doutor. Agora dirige-se lá dentro à minha colega, a qual o ajudará a encontrar o que pretende. Ah, tem direito a dez digitalizações, as quais pode enviar para um e-mail ou levar como fotocópias – informou o jovem recepcionista.

- Muito obrigado. Até já, então. Ah, trago comigo um livro – diz o homem, à medida que vai mostrando a castanha encadernação. – Este é mesmo da Biblioteca Nacional, não fossem depois à saída pensar que havia levado daqui algum exemplar – o jovem homem esboçou um sorriso.

O agastado homem começa a penetrar na grande sala de leitura, que estava praticamente deserta, o que o homem vira com bons olhos, pois, teria o sossego necessário para as pesquisas que pretendia levar a cabo.

- Muito bom dia. Posso ajudá-lo? – pergunta com simpatia a mulher de meia-idade que se encontrava no controlo daquela sala.

- Bom dia. Carlos Nóbrega, Historiador e bibliotecário da Biblioteca Nacional – cumprimenta o homem, puxando dos galões não por vaidade, mas na certeza que tal lhe abriria o acesso às relíquias mais bem guardadas daquela sala.

- Joana Castro. Muito prazer – responde a mulher. – Em que posso ajudá-lo, Dr. Nóbrega?

- Olhe, procuro documentos, crónicas, livros que falem sobre Óbidos na perspectiva histórica. Depois, além disso, gostaria de ver alguns documentos que falem sobre a sociedade Rosacruz, ou o Rosacrucianismo.

- Muito bem. Esteja à vontade para procurar – a mulher retira duas chaves de dentro do balcão e pede a Carlos Nóbrega que a siga. Detêm-se num armário situado diametralmente oposto à entrada da sala e ao balcão onde a mulher assentava arraiais. A sala era rectangular e com as paredes forradas a altos armários, estando, de onde em onde, um escadote estacionado. O tecto era arcado, como o tecto das igrejas, e o branco e o azul das paredes conferiam àquele ambiente uma tranquilidade compatível com a leitura e estudo. A mulher abre um grande armário com o número “11” gravado numa pequena chapa.

- Doutor, toda esta secção é sobre a história de Óbidos – demonstra a mulher com o movimento da mão direita. – Esteja à vontade para retirar os volumes que pretender. Depois basta colocá-los em cima da mesa mais próxima do armário para que os possa voltar a arrumar segundo as suas cotas...

- Muito obrigado – refere o homem. – Ah, trago comigo um livro da Biblioteca Nacional, a viagem de comboio propicia a leitura – informa o Historiador, mostrando parte da castanha encadernação mas sem mostrar o título ou outros pormenores.

- Sim senhor, esteja à vontade, que não será acusado de roubo – riem os dois. – Relativamente à sociedade Rosacruz – informa a mulher, começando a caminhar na sala, dirigindo-se para um espaço anexo –, temos aqui uma secção onde existe um volume que, sem falar na sociedade em si, fala da sua presença no nosso país.

A funcionária abre a porta do velho armário e procura o exemplar. Detém-se num livro castanho, de capa dura e grossa lombada, que retira e entrega ao Historiador.

- E é tudo o que temos, Dr. Nóbrega – informa a mulher.

- Muito obrigado. Serve perfeitamente.

- Não sei se o meu colega já o informou sobre as digitalizações...

- Sim, sim. Dez, para e-mail ou fotocópias – antecipou-se ele.

- Exactamente. Vou deixá-lo então à vontade, Doutor. Qualquer coisa, não hesite em me chamar.

- Obrigado. Até já, então.

Carlos Nóbrega, antes de ir procurar no armário 11 os exemplares que lhe pudessem interessar, leva aquele livro para uma mesa onde a luz natural incidia com força, uma mesa longe do balcão e daquela mulher, ficando deveras surpreendido com a data de publicação e o nome do autor que vislumbrara ao fundo da grossa lombada. «Bem, isto está a correr melhor do que poderia pensar!».

VIII

O Historiador tinha sobre a mesa de leitura uma pilha de seis livros, tendo começado por folhear a obra que a funcionária lhe havia entregue em mãos: “O Tesouro Perdido de Óbidos”, de Pedro José Gonzaga Morgado. Tratava-se do mesmo autor de “Lendas e factos de Óbidos”, livro de 1797. Contudo, aquele livro do Arquivo Distrital do Porto era ainda mais antigo, uma publicação de 1760. Uma folha anexa ao exemplar, colocada entre a capa e a guia, informava que o autor era nativo da vila de Óbidos, tendo feito carreira em Lisboa como especialista em Literatura Medieval. O pequeno folheto informava também que ao autor eram atribuídas duas publicações: “O Tesouro Perdido de Óbidos”, Lisboa – 1760; e “Lendas e factos de Óbidos”, Lisboa – 1797. Uma nota no final do folheto informava também que era o exemplar do Arquivo Distrital do Porto o único reconhecido e existente no país, não havendo rasto de mais exemplares e da segunda publicação do autor. Carlos Nóbrega sentiu os pêlos eriçarem-se. «Palácio Nacional de Mafra! Era lá que parava um exemplar da segunda publicação! E estive tão perto de o ter! Tenho que encontrar aquele homem... Se ainda for vivo, claro!». O Historiador não pôde deixar de se surpreender com a leviandade com que este país trata a cultura e quem a faz. «Como é que um livro daqueles pode ter sido negligenciado de tal forma?! Como pôde ficar à mercê de qualquer um na embrulhada das obras do palácio?!». Segundo a pequena sinopse de cada obra – o que estava presente no folheto –, o primeiro livro do autor consistia no tratamento de uma lenda da vila de forma ficcionada, “a lenda dos três alemães”, tendo por base a disseminação de toda a produção oral da época; enquanto a segunda obra, certamente escrita com outra maturidade – note-se que se o primeiro livro tivesse sido escrito no auge dos seus trinta anos, o segundo teria sido escrito por volta dos seus setenta -, era o resultado de uma exaustiva recolha de dados e informações de múltiplas fontes. Portanto, “Lendas e factos de Óbidos” era uma crónica da urbe entre os anos 1500 e 1700, entre os quais está a passagem pela vila dos três guardiões do manifesto Rosacruciano, entre outros tesouros.

O Historiador olha para o relógio. Eram na altura 11h20. Tinha uma hora e quarenta minutos para passar em revista aqueles exemplares. Começou então pelo volume que já estava aberto sobre a mesa, olhando de forma geral para a sala e percebendo que mais ninguém havia chegado. A funcionária estava ocupada com o computador, fixando o olhar para baixo. Conforme os olhos do Historiador iam percorrendo as linhas e as páginas, as suas expressões faciais alternavam entre a compreensão e a dúvida, apontado umas sucintas notas no seu pequeno bloco de apontamentos. Passados uns vinte minutos abandona aquele exemplar, começando a passar, na diagonal, os olhos pelos outros volumes que havia retirado do armário. Quando Carlos Nóbrega estava completamente envolto na leitura de uma parte final do penúltimo livro, um toque no ombro fá-lo dar um salto na cadeira.

- Peço imensa desculpa, Dr. Nóbrega. Vamos fechar as portas dentro de dez minutos... – informa a funcionária, com uma certa pena por ter que interromper a leitura do Historiador. – Se pretender, ainda pode digitalizar o que quiser num máximo de dez páginas...

- Eu é que peço desculpa. Não vai ser necessário digitalizar nada, obrigado. Eu ajudo-a a arrumar as obras – disse-lhe ele, solícito.

- Não é necessário, obrigada – refere a funcionária.

- Não, não! Faço questão! A leitura, a boa leitura, diga-se, é algo que sempre me fez perder a noção do tempo! O espaço deste livro continua no armário à sua espera, arrumo-lhe este e trago-lhe já a chave...

- Então obrigada, Sr. Doutor – autorizou a mulher que ele levasse a obra de volta à sua estante e ao seu lugar, enquanto ela pegara nos outros seis volumes e os levara de novo para o armário 11.

- É preciso mais alguma coisa? – pergunta o homem.

- Mais nada, Dr. Nóbrega. Foi para nós um prazer tê-lo cá, e volte sempre.

- Muito obrigado por tudo, foram muito amáveis. Boa tarde, então – o sorriso da mulher acabou com a sucessão de despedida e contra despedida.

Enquanto o historiador se despedia do jovem homem da recepção, a funcionária dirige-se ao espaço anexo, olha para o interior do armário e vislumbra no mesmo sítio a mesma castanha lombada. Olha para a chave que o Historiador lhe entregara e coloca-a no bolso, dirigindo-se para a primeira recepção do edifício, onde o homem ainda falava com o recepcionista.

- Já agora, o nome Bernardo Faria diz-lhes alguma coisa?

Os dois funcionários olham um para o outro, numa expressão que respondia por si que nunca tinham ouvido tal nome.

- Poesia? Prosa? Arte?... – questiona a mulher.

- História... História.

- Não... Nunca ouvimos falar – diz a funcionária pelos dois.

- Mais uma vez muito obrigado.

- Obrigado nós, Dr. Nóbrega.

«Não, não. Obrigado eu. Disso podem ter toda a certeza...».

XIX

Enquanto a obra “História de Óbidos” jazia no armário do espaço anexo da sala de leitura do Arquivo Distrital, “O Tesouro Perdido de Óbidos” passeava nas ruas da cidade, dentro do saco do Historiador. «Há-de estar nestas páginas aquilo que procuro... Que sempre procurei, aliás!». O Historiador perscruta um qualquer restaurante típico nas ruelas que percorria em direcção à zona ribeirinha. Detém-se a ver o cardápio numa travessa, num ponto onde via o brilho das águas do Douro e as cores das pequenas embarcações que as navegavam. Entra e senta-se numa das mesas singulares da sala. É cumprimentado e cumprimenta o empregado, pedindo-lhe no imediato uma dose de Lulas à Bulhão Pato e um jarro de vinho branco.

Enquanto trincava umas azeitonas e um pedaço de pão, pensava onde iria a seguir. Ao fim da tarde apanharia o comboio para Lisboa, e o tempo já não era muito.

- Já ouviu falar de Bernardo Faria? Comerciante de antiguidades? – pergunta Carlos Nóbrega ao empregado, enquanto este pousava a travessa na mesa.

- Assim de repente... Não. Nunca ouvi falar. Mas pergunto já ao meu patrão.

Pouco tempo após o Historiador ter “atacado” as lulas, o dono do restaurante aproxima-se da sua mesa.

- Boa tarde. Então as lulas? Deixam-se comer?

- Boa tarde – cumprimenta também o comensal, limpando a boca. – Estão muito boas, obrigado.

- Então o senhor procura Bernardo Faria?

- Sim, sim. Tinha um encontro marcado com ele... Há vinte anos!

- Pois... Acredito que sim, porque o velho Bernardo Faria, comerciante de antiguidades, faz agora oito anos que se finou.

- Ah... Entendo... – exterioriza o Historiador com desalento.

- Era amigo dele? – pergunta o outro.

- Pode dizer-se que sim... Era.

- A família vive em Campanhã. Ele tinha lá casa, onde estão agora os filhos.

- Por acaso não sabe a morada, sabe?

- Não, não. Isso não lhe consigo dizer. Mas lá, perto da estação do comboio, toda a gente lha saberá dizer. O senhor Bernardo era uma daquelas figuras icónicas de uma terra. O homem corria o país com a tralha às costas. Esteve aqui no meu restaurante algumas vezes, eu próprio lhe comprei várias coisas...

- Alguma vez lhe comprou livros?...

- Não, isso não. Não sou muito dado à leitura. Olhe, por exemplo aquela velha peneira que ali está – Carlos Nóbrega olha para o pedaço de parede para onde o homem apontava, da qual pendia um deteriorado exemplar desse objecto tão usado outrora pelos moleiros.

- Olhe, muito obrigado pela informação. Vou então terminar o meu almoço...

- Continuação de bom apetite, e volte sempre – diz o homem, retirando-se para o interior do grande balcão.

Quando a conta chega à mesa, são quase 15h00. «Mesmo que não faça mais nada, que não vá a mais lugar algum, tenho que saber o que aconteceu ao negócio do homem». O Historiador deixa sobre a mesa 15€ para pagar os 13,75€ da refeição, despedindo-se do empregado e do patrão, reiterando os agradecimentos pela simpatia, agradecimentos retribuídos pelos dois homens.

Após ter caminhado ainda um bom bocado, apanhara um táxi assim que lhe fora possível, pedindo ao taxista que o levasse até à estação de S. Bento. O mal-humorado condutor deixara-o à porta do edifício e arrancara de forma abrupta mal o homem fechara a porta do carro. Ao chegar à plataforma da estação, uma composição do metro de superfície estava a entrar no túnel de saída do espaço, dali – no máximo – a dez minutos, uma outra composição o levaria na mesma direcção. Carlos Nóbrega senta-se num dos bancos junto a uma das linhas e abre um pouco do saco, vislumbrando cerca de dois terços da lombada da obra que transportava, na certeza que encerrava nas suas páginas todas as peças que ainda não conseguira encontrar para terminar o puzzle do tesouro deixado em Óbidos pelos rosacrucianos alemães.

X

Bernardo Faria, na altura com 68 anos, sucumbira há cerca de 8 a um AVC, quando se preparava para mais um dia de trabalho. Iria marcar presença na feira medieval de Santa Maria da Feira. Assim, a partir daquela manhã, o carismático vendedor de velharias deixara de marcar presença nas feiras e romarias onde costumava montar a barraca. Sempre tivera casa em Campanhã, e não obstante as grandes ausências de casa por ser um nómada e o facto de ser viúvo – uma doença oncológica levara-lhe a mulher há já vários anos –, sempre fizera os possíveis para acompanhar o crescimento e a educação dos dois filhos – um casal –, ele com 35 anos, ela com 33. Sempre teve a imprescindível ajuda das cunhadas e do seu irmão, que não deixavam faltar com nada aos dois, onde se incluía o amor e atenção. A casa de Campanhã era então a residência de seis pessoas, mas eram quase sempre cinco. Apesar de terem podido estudar e de sempre terem sido incentivados para o fazerem, ficaram-se pelo ensino secundário. O filho era cantoneiro da Câmara, a filha era cozinheira num lar de idosos, em Gondomar.

Este mundo e esta vida manobram-se muitas vezes por incompreensíveis e admiráveis meandros. Por mais estranho e artificial que pudesse parecer, algo naquela casa esperava há anos por Carlos Nóbrega, algo com ordem expressa de lhe ser entregue em mãos, algo que para Bernardo Faria já pertencia ao Historiador Carlos Nóbrega.

XI

O metro dá o solavanco do final da travagem já com Carlos Nóbrega de pé. Pisa a plataforma da estação, atravessa o edifício e olha para um lado e o outro da rua. Era justamente daquela estação que partiria mais ao fim da tarde o Alfa Pendular que o levaria de regresso a Lisboa. Aproxima-se de um dos taxistas que ali estavam à espera de serviço – abrindo de imediato o homem a porta do carro, vendo no velho homem um cliente com necessidade de se dirigir a um qualquer lugar –, dizendo-lhe que apenas queria uma informação. Após ter terminado a pergunta, o condutor diz-lhe que a casa fica na terceira rua à esquerda, no n.º 56. O Historiador agradece e começa a deslocar-se de vagarosa forma até à rua indicada pelo prestável taxista. «É sábado, na certa estará alguém em casa...». Carlos Nóbrega chega então à rua em questão, virando à esquerda na esquina. Mais ou menos a meio da rua, vislumbra do outro lado o n.º 56 em dois azulejos brancos. «É ali!», pensa, pautado por uma quase incontrolável ansiedade. Aproximou-se e pôde ver melhor que se tratava de uma casa antiga, um pouco descurada, com um pequeno e seco jardim à frente e marcas visíveis de uma deterioração consequente de um consciente abandono. «Será que mora cá alguém?!», pensa para os seus botões, enquanto o seu indicador da mão direita premia o botão branco da campainha. Quando ia tocar uma segunda vez, um cão que lhe aparece de rompante a latir a saltar contra a rede do muro, denotando querer apanhá-lo, quase o faz cair para trás de susto. Uma porta abre-se e uma voz de comando manda o canídeo para as traseiras. Era uma mulher aí na casa dos seus sessenta anos, balofa e mal-encarada.

- Ó João, vai prender o Bob lá atrás – projecta ela a voz para o interior da casa, iniciando a aproximação ao forasteiro que se encontrava ao portão.

- Boa tarde – lança Carlos Nóbrega.

- Boa tarde – retribui a mulher, chegando ao portão. – Quem é o senhor?!

- O meu nome é Carlos Nóbrega... Disseram-me que aqui é a casa do senhor Bernardo Faria...

- Sim... O meu irmão... Mas se é para pagar alguma coisa, o meu irmão já morreu há oito anos, senhor!

No momento, o jovem homem que havia ido prender o cão aproxima-se e toma parte na conversa.

- Boa tarde – lança o rapaz.

- Boa tarde – responde o Historiador. – Estava a dizer à senhora que me indicaram ser esta a casa do senhor Bernardo Faria...

- Sim, era o meu pai. Mas o senhor era amigo dele?

- Não se pode dizer que éramos amigos, falámos uma vez ao telefone... Marquei com ele um encontro ao qual nunca cheguei a comparecer... E já lá vão vinte anos.

- E como se uma lâmpada se tivesse acendido na cabeça do rapaz, num trejeito dirige-se à tia.

- Acho que já estou a perceber. Como é que se chama?

- Carlos Nóbrega, de Lisboa...

- Bingo! Volto já, tia.

Enquanto o rapaz foi lá dentro, o Historiador enfatizava à mulher o sossego da rua e o calor que se sentia. O velho homem não estava a perceber nada daquilo, mas parecera-lhe que o jovem homem havia ido buscar algo para si. O rapaz volta a aparecer e acaba por quebrar o embaraço daquela conversa de circunstância.

- O meu pai parece que guardava há vinte anos algo para si! – diz-lhe, entregando-lhe um grande e pesado envelope endereçado a “Carlos Nóbrega”, Historiador – Lisboa.

- Mas?!... Diz que o seu pai tinha isto guardado para mim?!... – o homem estava atónito.

- Sim... Disse que o senhor acabaria por vir cá buscar isso...

- Não entendo!...

O Historiador começa a abrir o envelope, que sempre estivera, na certa, fechado. O seu coração parecia bater descompassado e o homem parecia não se estar a sentir bem.

- Senhor?!... Está tudo bem?! Quer um copo de água? – pergunta a mulher, com semblante preocupado.

- Sim, por favor...

- Ó filho, vai lá buscar um copinho de água ao senhor.

O rapaz dirige-se ao interior da casa tão rápido quanto pode e volta segundos depois com o que lhe fora pedido.

O Historiador bebe o fresco líquido com volúpia, respirando ao fim.

- Obrigado.

Encontrando-se no momento com mais forças, acaba de abrir o envelope, sendo invadido por um misto de surpresa, emoção e incompreensão ao verificar que o mercador de antiguidades lhe havia guardado “Lendas e factos de Óbidos”, Pedro José Gonzaga Morgado, Lisboa – 1797.

XII

Já no interior do comboio e de novo a ver no exterior tudo a mover-se a alta velocidade, Carlos Nóbrega não parava de ler as palavras que o homem lhe havia escrito:

“É daquelas coisas que se sentem uma vez na vida. Disse-me que iria ter comigo às Caldas da Rainha por causa do livro. Não apareceu, sendo o motivo do seu interesse muito forte, um livro que qualquer Historiador se esfolaria por ter. Acabei por não vender o livro naquele dia, só porque ninguém se interessara por ele. Soube, no dia seguinte, ter havido um grave acidente já relativamente perto da cidade. Uma mulher morreu e um homem ficou gravemente ferido. Pensei: se era ele, se acabar por melhorar vai voltar a contactar-me. O livro ficará reservado para ele. Acredito que de uma forma ou de outra me procurará. Mesmo que eu já não pertença a este sítio, o livro permanecerá em minha casa até o senhor o encontrar. E não se esqueça, para si, são seis vidas, não seis contos, para que o consiga ler e nele encontre o que procura.

Cumprimentos.

Bernardo Faria”

O velho homem não deixava de se emocionar sempre que lia aquelas palavras, vendo no finado homem um carácter como se vê em poucos. Tudo aquilo soava a sobrenatural ao Historiador – toda aquela certeza do mercador que ele o havia de procurar e resgatar o livro que tinha combinado lhe comprar –, arrepiando-o nas sugestões que o facto lhe fazia suscitar. Carlos Nóbrega sentia estar no momento na posse de tudo para poder acabar o puzzle do tesouro de Óbidos. Adivinhava já como seriam passadas as madrugadas dos próximos anos, pois, havia ainda muito trabalho a fazer, muitas ilações a retirar das entrelinhas de tudo o que ia lendo.

Em todas as notas que preenchiam o seu velho bloco de apontamentos, estava latente a referência a um tesouro escondido sob as pedras da medieval vila, um tesouro que provocara a perseguição a três alemães, os guardiões do manifesto rosacruciano e outras coisas, mas cuja localização estava camuflada, um código que só poderia ser decifrado à luz da lua, numa noite em que a sua órbita se repetisse de milimétrica forma, o que acontecia em ciclos, estando apontado o próximo para Abril de 2013.

O velho homem congratula-se por estar de novo a pisar a plataforma da estação ferroviária de Santa Apolónia. Come por ali qualquer coisa e apanha os autocarros necessários para casa, deixando no seu santuário, no seu escritório, os livros por que tanto ansiava, não tendo minimamente esperado conseguir em vida ter na sua posse as duas obras de Pedro José Gonzaga Morgado, autor que segundo o historiador saberia mais, muito mais do tesouro de Óbidos do que aquilo que proclamava. Tinha a absoluta certeza que toda a informação estaria dissimulada nas linhas das suas duas obras. Carlos Nóbrega tinha naquela altura duas incalculáveis relíquias em casa. Se algum dia fosse abordado devido à troca das obras no Arquivo Distrital do Porto, era justamente isso que argumentaria, que se tratara de uma infeliz e involuntária troca, restituindo nessa altura o legítimo livro ao armário e à estante daquela sala de leitura.

No dia seguinte era domingo, um magnífico dia para começar a disseminar as duas obras e a começar a realizar o esquema que o levaria até ao tão procurado manifesto alquímico de Rosacruz.

Antes de se deitar, deita um pouco de whisky num copo, ergue-o frente a uma fotografia da mulher, e depois do “à nossa” bebe-o de um só trago. Deita-se com as ruas de Óbidos no pensamento.

XIII

Lisboa, Janeiro de 2013

Durante anos, Carlos Nóbrega compilara no seu, e em novos blocos de apontamentos, esquemas e palavras-chave que o ajudassem a perceber a forma de chegar até ao tesouro de Óbidos. Continuou como Bibliotecário da Biblioteca Nacional até Junho de 2005, não tendo depois deixado de frequentar a sala de leitura do seu antigo posto de trabalho. No momento com mais tempo para estabelecer relações entre tudo o que lia, descodificava algumas das metáforas de Pedro José Gonzaga Morgado com uma descomunal rapidez. No início do ano de 2013, a sua produção em esquemas e notas ultrapassava já a produção do próprio autor nas suas duas publicações. Começava então a preparar a deslocação à medieval vila de Óbidos, contando que à hora certa e no sítio certo, num ciclo lunar certo, a luz da Lua lhe revelasse a localização do bendito tesouro. Nos últimos anos a sua vida girara em torno dessa ambição, a qual estava para a sua vida como o Sol está para o nosso sistema solar. Era uma última aventura que o homem se queria dar ao prazer de viver, sentindo-se como um Indiana Jones português na imaginação da prospecção nocturna daquelas ruas e ruelas em busca de um tesouro perdido.

No mês seguinte estava tudo preparado. O ciclo lunar coincidente com aquela madrugada de 16 de Abril de 1650 ir-se-ia repetir na madrugada de 23 de Abril de 2013. Na fase final dos seus estudos, o Historiador passava horas na Internet a visualizar de obsessiva forma plantas e imagens de satélite da vila, percorrendo aquelas ruas na aplicação “360º” do Google, o que era quase o mesmo que estar ele próprio a palmilhar aquelas ruas e ruelas. O homem sentia-se cada vez mais agastado, temendo não ter forças para conseguir levar a sua aventura adiante. Decide visitar o seu médico, o qual o adverte para a hipertensão que o estava a assolar, tendo-lhe o clínico receitado uns calmantes e uns ansiolíticos, o que fora de crucial importância para o seu acalmar e para o abrandamento do seu metabolismo. Tudo aquilo era uma aventura só sua, jornadas solitárias, loucura, talvez. Continuava, de vez em quando, a dar por si a ter flashes do acidente que lhe levara a mulher, e era também por ela que empreendia certas jornadas, mas sem ter a certeza – e tendo mesmo muitas dúvidas – se ela aprovaria toda aquela obsessão, aliás, fora por causa de tudo aquilo que perecera, porque o marido conduzia como se andasse contra o tempo. Mas para si e na sua certeza, encontrar aquele tesouro seria a maior homenagem que lhe poderia endereçar.  Depois desses flashes, o homem sentia um profundo vazio, como se nada existisse na sua alma, como se a sua vida não tivesse qualquer fio condutor. Mas passado pouco tempo encontrava-lhe sempre o sentido: ser ele a trazer à luz o manifesto rosacruciano. Não era já uma ambição no sentido da relíquia em que consistia, era no momento uma pura obsessão, uma birra, uma ideia fixa, o perscrutar por algo que nem sequer tinha a certeza que existia, mas consistindo numa motivação que lhe movia os “motores”, tudo aquilo era cafeína que lhe corria nas veias.

XIV

A despedida à beira-rio

Uma semana antes da madrugada de 23 de Abril, no dia 16, o Historiador prepara uma mala com mudas de roupa, um pequeno saco com os objectos de higiene pessoal, as notas e esquemas realizados durante anos a fio, uma máquina fotográfica digital e o seu talismã da sorte: uma fotografia da sua mulher; dando-lhe um beijo antes de embrulhar o porta-retratos numa camisa. Acaba de preparar a mala e sai de casa, mas não ainda para empreender a sua aventura. Queria-se oferecer a si próprio o dia do descanso, como há muito não havia tido. Apanhou os transportes necessários para se dirigir para o Parque das Nações, onde almoçou do bom e do melhor num dos restaurantes à beira-rio. Pensava quão banais eram todas as pessoas com quem se cruzava, mal podendo elas imaginar todos os estudos que aquela velha carcaça havia levado a cabo nos últimos tempos, todas as relações que a sua inteligência histórica lhe havia proporcionado estabelecer. Aquele homem estava já a viver numa outra dimensão, para ele a da inteligência que não assistia à maioria das pessoas, para as outras pessoas a da loucura que assistia a uma minoria dos cidadão do país. Carlos Nóbrega estava na altura a chamar para si uma vaidade que não lhe era característico, achando-se superior a todos com quem se cruzava, mas sem nunca perder o respeito com todos aqueles com quem interagia. Depois do almoço avançara um pouco mais em direcção ao Tejo, tendo colocado as mãos no branco parapeito que separava o passeio das escuras e fétidas águas. Olhou aquela bacia hidrográfica em toda a sua extensão, maravilhou-se com a capacidade construtiva do Homem ao contemplar aquela maravilha da construção que era a Ponte Vasco da Gama, reforçando em pensamentos que tudo nasce com a inteligência, requisito que considerava o factor comum a todas as áreas do conhecimento. Não acreditava em conhecimento empírico, para si, conhecer algo só era válido se isso resultasse de um conjunto de inter-relações entre as coisas, um conhecimento dissecado e dissecável, era um amante da inteligência humana e considerava-se no momento um supra-sumo do saber. Esteve horas sentado a olhar as águas, a seguir o astro-rei na deslocação que a rotação da Terra dava a ilusão de existir, pensou em todos os momentos felizes que passou ao lado da namorada e depois mulher, pensou nos filhos que não teve, imaginando-os em brincadeiras consigo, brincadeiras que os seus pais lhe haviam proporcionado. Pensou na beleza e na magnificência da natureza e na atroz forma como o “bicho” Homem a tem tratado nos últimos tempos, pensou no amor, na amizade, na lealdade, na sinceridade, nos erros que cometeu e nas correcções que não chegou a fazer, pensou em Bernardo Faria e como é possível que alguém que não conhecemos se revele mais amigo que alguns daqueles com que lidamos todos os dias, pensou nas vítimas da doença e nas doenças das vítimas, pensou que tudo na vida se relaciona por um sistema de referências, há dia porque há noite, há quente porque há frio... Há despedida porque há partida, há partida porque houve chegada... Houve chegada porque houve amor e desejo que tal acontecesse.

XV

A aventura “Óbidos”

Carlos Nóbrega encontra-se dentro de um táxi, a caminho de Meleças, onde entraria num comboio que o deixaria na estação de Óbidos. Na plataforma da estação ferroviária, com a grande mala atrás, senta-se num banco e espera ansiosamente pela composição. Analisa uns folhetos que se encontravam em pequenos expositores, informação quase na totalidade relativa ao Inter-Rail pela Europa, algo que o Historiador sempre sonhara fazer. Tinha agora a oportunidade de fazer o Inter-Rail entre Meleças e Óbidos, uma agradável viagem, na certa.

Passado pouco tempo, ouve e vê a aproximação da pequena composição, duas carruagens azuis e velhas, que faziam vibrar os carris e a própria plataforma. A composição detém-se à sua frente e de mais meia dúzia de pessoas, libertando o motor da carruagem-locomotiva um ensurdecedor trabalhar, talvez pelos anos de serviço no transporte de pessoas e bens. As portas fecharam imediatamente após ter entrado o último passageiro, dando o chefe da estação o sinal para arrancar do comboio. Entre os solavancos da composição, Carlos Nóbrega só imaginava as ruas de Óbidos e o seu característico bulício. Ainda não era Verão, o que significava que não haveria gente acordada noite fora pelas ruas. Pelo que estudara, tinha que estar na entrada sul da vila às 03h30 da manhã do dia 23, a partir desse momento a Lua dir-lhe-ia tudo. Não acreditava que houvesse naquele mês gente pelas ruas a essa hora. Retirou do pequeno saco que o acompanhava um livro um pouco diferente de todos os que havia lido exaustivamente nos últimos tempos, uma metafórica história de um novo autor português, palavras que abordavam a criação do Universo e da vida de uma forma tão fascinante que parecia que tudo aquilo tinha algum dia acontecido daquela forma. Às 12h27 a composição detinha-se na estação da cidade de Torres Vedras, seriam mais quarenta minutos até Óbidos. Quando o comboio voltou à marcha, o homem pôs-se a cogitar que já por várias vezes havia pensado consigo que adorava passar uma noite naquela pousada, naquele medieval ambiente. Iria agora, no fim da vida, dar-se a esse gosto, passaria lá quase uma semana, tinha que fazer uma acutilante prospecção do meio de modo a encontrar estruturas de apoio aos seus intentos. Sabia, por exemplo, que existia perto da entrada norte uma zona onde eram colocados ferros, tábuas e algumas ferramentas, que apesar de não estarem acessíveis às crianças, um adulto conseguia aceder-lhes com relativa facilidade. Eram materiais para a montagem da feira medieval do Verão, que permaneciam por ali todo o ano. Teria que aí encontrar um ferro que fosse ideal para o levantar das pesadas pedras que tivesse que levantar. Iria naqueles dias palmilhar diariamente todas as ruas e ruelas, no sentido de ficar a conhecer cada recanto do interior daquelas muralhas, tinha que quase lá conseguir andar de olhos fechados.

Entre leitura e pensamentos, o comboio estava já a deter-se na estação de Óbidos. Já na plataforma, é-lhe dito que podia subir à vila através de um velho e íngreme trilho, ou pela estrada que passava ali a uns duzentos metros. O Historiador não se via a subir aquela encosta com um trólei gigante atrás. Assim, foi andando até à estrada, caminho que contornava a elevação onde a vila havia sido fundada. Como a estrada que serpenteava a encosta do lado norte continuava a parecer muito a subir, Carlos Nóbrega seguiu pela nacional que provinha das Caldas da Rainha e embrenhou-se mais à frente pela calçada que acedia umas centenas de metros mais à frente à entrada este da vila. Antes de entrar a muralha, descansou alguns minutos sentado num pequeno muro. Agarrou o trólei e voltou à carga. Dali à pousada era só mais um pouco de esforço.

- Boa tarde... Um copo de água, por favor – cumprimentou e pediu o homem ao chegar à recepção da pousada.

- Boa tarde. É só um bocadinho.

Segundos depois a recepcionista dirige-se a ele com o copo pedido.

- Muito obrigado. Os meus tempos de atleta já lá vão!

- É a lei da vida! – diz a rapariga. – Já se vai sentir melhor.

- Mais uma vez, obrigado – reitera o Historiador os agradecimentos, enquanto pousa o copo no balcão branco.

- É para fazer check-in? – pergunta-lhe a recepcionista.

- Sim, sim. Pretendo sair no dia vinte e três.

- Ora isso dá... Deixe-me cá ver... Seis noites. Muito bem. O seu nome, por favor?

- Carlos Manuel Nóbrega.

- Morada, senhor Carlos?

- Rua Ferreira Borges, n.º 38, 1.º frente...

- Ora muito bem... Tenho já aqui o código postal... Tenho também que lhe pedir um qualquer documento com o seu nome para ficar connosco até fazer o check-out...

- Olhe... Cartão de eleitor! Pode ser?

- Perfeitamente. É um quarto single, certo?

- Sim, sim. E o mais simples que tiver!

- Vamos então ver... Ok. Quarto 18. Tem aqui a chave. É só subir ali as escadas e virar à esquerda. O quarto fica ao fundo.

- Muito obrigado, então. Até já.

- Se pretender almoçar, temos o nosso restaurante aberto no piso térreo, logo depois do jardim.

- Muito bem. Obrigado.

O cansado homem dirige-se para o quarto, tranca a porta atrás de si, abre a mala, retira-lhe do âmago a fotografia da mulher, dá-lhe um beijo e estica-se em cima da cama.

XVI

Carlos Nóbrega abre os olhos e olha para o relógio. 16h28 é o que lhe diz o objecto. «Bem, estava mesmo a precisar». Levanta-se, lava-se e prepara-se para sair. Queria andar um pouco e ir procurando o sítio ideal para jantar como devia de ser. Por enquanto não tinha fome, todo aquele entusiasmo funcionava como um compacto de proteínas, hidratos de carbono, sais, açúcares... Tudo. Já estava em Óbidos. O manifesto rosacruciano estava por ali, na escuridão dos séculos e das pedras. O homem sentia-se em casa, dentro de um livro de história e acontecimentos à escala real, de conquistas e derrotas, um livro que iria aprender a decorar quando começasse a palmilhar todas aquelas pedras e recantos, quando falasse com pessoas, quando visitasse o museu. O tempo tinha estado bom naqueles dias. E se para a semana a coisa se invertesse? E se a madrugada de 23 estivesse nublada? Logo se veria.

O Historiador desce do piso do quarto, cumprimenta de novo a recepcionista e dirige-se para o exterior, descendo uma rampa que terminava num belo jardim. À esquerda era a saída do recinto da pousada. Desce a escadaria – daquela vez mais leve por o trólei jazer no quarto – e começa a percorrer a rua principal no sentido sul, olhando para os artefactos que se vendiam em todas as lojas, em todos os recantos. As coisas que aquelas paredes diziam eram impossíveis de registar devido à fluência com que o faziam; as cenas que já se haviam passado naquele cenário eram impossíveis de condensar num qualquer filme, pois, em 1500 já a urbe tinha o aspecto que hoje nos é apresentado aos olhos; as pessoas que já por ali haviam passado consistiam num número impossível de colocar na largura de um caderno... As voltas dadas sobre aquelas pedras permitiriam dar a volta à galáxia. Em Óbidos respira-se história, está-se dentro da própria história.

Fazendo gincana entre visitantes nacionais e turistas, vai percorrendo a rua, detendo-se à entrada do museu da vila. «Dez horas. Amanhã cá estarei.». Continua a avançar e pára já perto da porta sul, subindo as escadas para um edifício que consistia numa espécie de polivalente auditório. Vê um cartaz de sessões espíritas, com uns nomes de que nunca havia ouvido falar como oradores. Volta a descer e volta para trás por uma rua paralela à principal, a descer, para este e paralela à muralha desse lado. Estanca perante o cardápio de um convidativo restaurante.

- É para jantar? – pergunta o solícito empregado, desejoso por chamar à casa mais um cliente.

- Estou só a ver, para já – respondeu o Historiador sem expressão.

O empregado voltara a responder-lhe com um esgar, gesto que estava fora do campo de visão do homem.

Continuou pela rua e, uns metros mais à frente, um novo cardápio convencera-o a sentar-se numa das mesas exteriores, saindo de dentro do restaurante uma quase mastigável miscelânea de aromas. Depois de abordado por uma simpática rapariga, pedira uma sopa de peixe e um arroz de tamboril. Eram na altura sete e pouco. Ter andado por ali abrira-lhe o apetite.

Após cerca de vinte minutos, o homem estava a deixar em cima da mesa a nota que pagaria o magnífico jantar, sem querer usufruir do direito ao troco. Caminhou sempre pela mesma rua até ter desembocado na principal, já em frente à bela igreja que domicilia à esquerda da pousada. Sobe de novo a escadaria e entra no edifício – outrora torre do castelo. Não estava ninguém na recepção. Dois casais de meia-idade falavam entre si uma qualquer língua que não conseguia descortinar, sentados em quatro cadeirões à volta de uma mesa de centro, folheando folhetos de roteiros turísticos. Sobe as escadas, vira à esquerda, percorre o corredor e entra no quarto. Tira os sapatos e espalha-se na cama. Com a luz do candeeiro da mesinha-de-cabeceira acesa, pega no livro que havia iniciado no comboio e passa os olhos pelas palavras, mas não as via. Pensava no dia seguinte, e nos próximos... Pensava na madrugada da próxima terça-feira. Adormecera assim pouco tempo depois.

XVII

A luz natural que entrava pela janela, não sendo impedida de entrar por uma portada que se esquecera de fechar, “abafava” a fraca luz do candeeiro que não conseguira apagar antes de adormecer. Estava vestido e com o livro a seu lado, um pouco amarrotado pelos movimentos realizados durante o sono. Carlos Nóbrega vê as horas e desliga o candeeiro. Eram nove e meia, e o pequeno-almoço era servido até às dez. Despe-se, lava-se, e veste uma roupa lavada. Pega em tudo o que necessita e desce à recepção.

- Bom dia – cumprimenta ele um rapaz a quem calhara naquele dia estar naquele posto.

- Bom dia. Como está? – responde o simpático recepcionista.

- Bem, obrigado. Diga-me uma coisa. Onde é a sala dos pequenos-almoços?

- Ah, é lá em baixo, depois do jardim, logo ao lado do restaurante. Pode tomar o seu pequeno-almoço nas mesas do exterior, se assim o desejar...

- Obrigado – cortou o Historiador, encetando a deslocação até ao jardim.

Sentado a uma mesa a contemplar as plantas e o Sol descoberto e radiante, trincava um pão com queijo e bebia um copo de leite simples, morno. Olhou para o relógio e viu que eram dez e cinco. Quando chegasse ao museu já poderia entrar.

- Bom dia – cumprimentou Carlos Nóbrega.

- Bom dia, como está? – respondeu o homem de cabelo curto e grisalho, olhos castanhos por trás de uns óculos sem aro e alto e elegante, que estava sentado a uma pequena secretária, com um pequeno portátil aberto à sua frente. – Jorge Gouveia. Esteja à vontade. Se quiser perguntar alguma coisa, não se reprima de o fazer. Terei imenso gosto em esclarecê-lo no que desejar.

- Muito obrigado. Carlos Nóbrega, Historiador e Ex Bibliotecário da Biblioteca Nacional – apresentou-se ele.

- Bem-vindo à nossa casa, Dr. Nóbrega. Reitero que se sinta à vontade.

O visitante começa a deambular pela sala, observando as imagens expostas e as suas legendas, os documentos, os artefactos, as moedas... A árvore das rainhas. Como vê que o Curador do museu não demonstrava estar ocupado, dirige-se a ele.

- Desculpe. O que sabe da “lenda dos três alemães” e da relação de Óbidos com a sociedade Rosacruz?

- Conta-se que em mil seiscentos e cinquenta, três alemães aqui chegaram, extenuados. Diz-se que um deles trazia no regaço uma espécie de pequeno baú, um hipotético tesouro. Segundo a lenda, os três homens saíram da estalagem numa noite de Lua cheia, tendo sido encontrados algum tempo depois pelos guardas, que se haviam apercebido das estranhas movimentações. Os três homens haviam sido mortalmente feridos por uma qualquer espada, depreendendo-se que o tesouro tenha sido roubado. De forma genérica, é esta a essência da lenda – remata o homem.

- E relativamente a Rosacruz? A lenda refere serem esses alemães membros da sociedade secreta? – continua o historiador.

- Sim, mas isso corresponde a acrescentos que as pessoas criaram. Como a sociedade fora fundada na Alemanha, para muitas pessoas a lenda diz isso, entende?

- Claro, claro – Carlos Nóbrega optara por não mencionar o nome de Pedro José Gonzaga Morgado, assim como o facto de ter lido e relido as suas duas obras, pois, o homem saberia na certa que uma pertencia (ou pertenceu) ao Arquivo Distrital do Porto e à outra havia-se-lhe perdido o rasto. – Contudo, uma lenda tem sempre o seu fundo de verdade, e eu, como Historiador, sei perfeitamente disso. Quem sabe não estará por aqui um tesouro escondido debaixo das pedras? – disse em jeito de brincadeira, apenas para avaliar a reacção do outro.

- É algo que não se pode provar nem desmentir. Fica no imaginário de cada um.

- Portanto, não há outra qualquer relação entre Óbidos e o rosacrucianismo, a não ser a estabelecida pelo conteúdo da lenda, certo?

- A minha perspectiva é essa, e que eu conheça, não há nada escrito em qualquer obra que o diga.

- Muito obrigado, não lhe tomo mais tempo – agradeceu e referiu o Historiador.

- Ora essa, estamos cá para isso mesmo. Já agora, e se não é indiscrição, está de passagem ou está hospedado na vila?

- Não é indiscrição alguma. Vou passar por aqui uns dias. Descansar de uma vida de leituras e apontamentos, de uma vida de demanda por  tesouros perdidos...

Entra um grupo de turistas e Carlos Nóbrega agradece novamente, despedindo-se os dois com um aperto de mão. O Historiador abandona o edifício e o Curador fica a fitá-lo de profunda forma pela grande janela, vendo-o apanhar a corrente de gente que se deslocava nos dois sentidos da rua.

XVIII

«É mesmo disto que precisarei! Maravilha!».

O Historiador encontrava-se já na zona norte da vila, na zona onde todos os anos é montada a grande feira medieval e onde muitos dos materiais são deixados em recantos fora do alcance das crianças, mas muito acessíveis a qualquer adulto. Um ferro que jazia no meio de outros artefactos correspondia exactamente àquilo que o homem precisaria para levantar uma qualquer grande pedra, se necessário fosse. Isso Carlos Nóbrega não o sabia. Mas naquela noite tinha que ir preparado para a aventura, e ninguém pode ir para a caça sem arma. Só lhe faltava tratar todas as ruas e ruelas daquela urbe por “tu”. Mas para isso havia ainda muito tempo. Começaria no dia seguinte, fingindo ser um turista no meio de tantos outros. Sentar-se-ia em vários locais a ler o seu livro – e outros que fosse adquirindo ali –, a olhar as casas e a paisagem; subiria para a muralha e circundaria a vila duas ou três vezes; aprenderia a movimentar-se naquele labirinto como se movimentava em sua casa. Pedro José Gonzaga Morgado dissera-lhe muitas coisas, mesmo não tendo para si alguma vez falado, dera-lhe pistas das pistas para o encalço do tesouro perdido de Óbidos, e o Historiador mal podia esperar pela madrugada daquele dia. Nesses momento de maior excitação tinha que retirar um pequeno frasco da algibeira e deglutir dois pequenos comprimidos, pois, um organismo com o metabolismo a 100 à hora poderia entrar em colapso sem ter averiguado a veracidade da lenda.

Como foi à pousada pela hora de almoço para pegar num novo bloco de apontamentos que havia levado na mala, e numa caneta, acabara por almoçar no restaurante, numa mesa em frente ao jardim. À tarde saiu do recinto, virou à direita, procurou um sítio que lhe proporcionasse usufruir da magnificência da natureza e começou a criar atrito entre a caneta e o papel.

XIX

Naquele dia à noite, numa das casas da vila:

- Hoje esteve no museu um homem que se apresentou por Carlos Nóbrega, dizendo ser Historiador... – diz o Curador para um outro homem, um pouco mais velho. – Fez-me perguntas sobre a lenda e sobre a relação de Óbidos com o rosacrucianismo...

- Achas que tal terá algo a ver com qualquer coisa que descobrira?! – pergunta o outro, perturbado, embora consciente das respostas que o familiar lhe dera.

- Não creio! Fiz desaparecer todos os livros, e duvido que tenha desencantado os dois que não consegui encontrar!

- É... Tens razão. Mas acho que devemos ficar de olho no homem.

- Disse ir ficar uns dias por aqui. É um sujeito aí nos seus setenta anos, baixo, careca, usava um laço que me pareceu usar todos os dias. Homens que usam laço, usam-no todos os dias.

- Vamos ficar de olho nele. Duvido mesmo que saiba de alguma coisa... E se souber, maravilha! Poderá ser-nos ainda muito útil! Quem sabe não nos terá sido enviado pela nossa estrela da sorte para nos descodificar tudo aquilo que até hoje não conseguimos! – os dois homens riem. – À nossa! – brindam com uma réstia de Whisky no fundo dos copos.

XX

- Carlos... Carlos... Não vás! Não vás!... Por favor!...

- Meu amor!... Onde estás?!

- Aqui!... Aqui mesmo!... Não vás!... Peço-te!... Cuidado!... Muito cuidado!... Eles matam-te!... Olha...

O Historiador acorda em sobressalto pela antevisão que a sua falecida mulher lhe fizera e mostrara da sua própria morte, senso trespassado por uma brilhante e afiada adaga. O septuagenário acende a fraca luz do candeeiro, senta-se na cama e acalma o espírito. «Foi só um pesadelo, daqueles em que por momentos não conseguimos discernir o onírico da realidade...». O homem olha para o relógio e surpreende-se com as 04h35 que o objecto mostrava. Na madrugada do dia seguinte, por volta daquela mesma hora, ainda andaria ele pelas desertas ruas da vila, seguindo de pista em pista o trilho do tesouro perdido, perscrutando pelos pressupostos alquímicos que possibilitariam a transformação de qualquer matéria em ouro, perscrutando pelo perdido manifesto rosacruciano, recheado de premissas isotéricas que encaminhariam qualquer um no absoluto desenvolvimento espiritual, que era a única coisa que o Historiador pretendia naquela fase da sua vida. Mas queria o achado só para si, achando-se disso merecedor  por todos os anos que dedicara a coleccionar informação e a realizar esquemas da interpretação de tudo o que ia lendo, algo a que nunca alguém havia dado a respectiva importância. Focou-se de novo no sonho. A sua mulher estava a tentar avisá-lo de qualquer coisa, mostrando-lhe, inclusiva, horrendas imagens da sua própria morte. Mas para si, tudo aquilo não seria mais que a projecção da dificuldade que a mulher sempre sentira em aceitar toda aquela obsessão, que, para ela, não passava de um fetiche, de uma alucinação, nunca tendo considerado normal aquela obstinação do marido. Dirigiu-se à casa de banho e com as mãos fez uma concha que enchera de água, deglutindo-a com volúpia. Volta a deitar-se, apaga a luz, mas não consegue adormecer. O seu metabolismo parecia fumegar no atrito com que todas as suas “engrenagens” trabalhavam, sentindo-se a tremer e sentindo o coração a quase lhe querer sair do tórax. Volta a acender a luz, procura o frasco escuro, retira-lhe do âmago dois comprimidos de cada e deglute-os em seco. Passados alguns minutos a sonolência volta a tomar conta de si, adormecendo profundamente.

XXI

Carlos Nóbrega continuou naquele dia a ler em vários sítios da vila. Havia naqueles dias feito o reconhecimento de todos os recantos da urbe, pegando de vez em quando no seu novo bloco de apontamentos, dando azo à sua sensibilidade em alongadas prosas. O Historiador aparentava ser um turista igual a tantos outros, tendo feito questão de se fazer acompanhar de folhetos de roteiros turísticos, máquina fotográfica, chapéu, óculos escuros... Não deixando de usar o seu habitual laço, que embora discreto, era a marca da diferença relativamente aos demais. Tomou um pequeno-almoço mais reforçado que o habitual na pousada, tendo a meio da manhã passado por um minimercado e comprado algumas coisas – poucas – que lhe possibilitassem fazer um almoço solitário, longe dos itinerários pedestres, numa qualquer zona remota e abrangente. Contudo, embora o homem estivesse na certeza que passava completamente despercebido por aquelas ruas e ruelas, dois olhos observavam grande parte das suas movimentações diárias desde o dia seguinte à sua visita ao museu da vila. Sem nunca se ter apercebido, o Historiador estava a ser vigiado desde aquele dia. Era observado por um homem que, assim como o próprio Historiador, sabia que o ciclo lunar que se iria verificar na madrugada do dia seguinte era coincidente com o da madrugada de 16 de Abril de 1650, sabendo igualmente que a luz da Lua iria revelar o rasto do tesouro perdido, mas, ao contrário de Carlos Nóbrega, nunca havia conseguido descodificar de que forma as indicações iriam ser apresentadas pela luz e sombra da reflexão do Sol nas paredes das casas. Era um trabalho que deixaria para o Historiador, monitorizando todos os seus passos até se deter no “x”.

Ao fim do dia, o velho aventureiro voltou a passar na zona norte e voltou a vislumbrar aquele robusto ferro, que serviria perfeitamente para o ajudar a levantar uma qualquer grande pedra.  A aventura estava muito perto de começar, e por vezes o velho homem tinha medo que o seu cansado coração não o ajudasse a concretizar a ambição de uma vida, mas agarrava-se àquilo como a um químico para uma qualquer enfermidade, assim como um toxicodependente se agarra à dose pela qual ansiava. Comeu qualquer coisa num snack-bar montado ao lado da igreja central da vila e dirigiu-se para a pousada.

Algum tempo depois, no quarto 18 do medieval albergue, Carlos Nóbrega deglutia mais comprimidos que o habitual, tentando de seguida realizar alguns exercícios de descontracção, os quais se relacionavam quase inteiramente com a respiração. Retira da mala um velho radiodespertador, que liga a uma tomada livre, acertando-o e configurando o despertador de sinais sonoros para a 01h00 da manhã, dando depois um beijo na fotografia da mulher, tendo já colocado o porta-retratos em cima da mesinha-de-cabeceira. Vai à casa de banho, fecha as portadas, apaga a luz e deita-se de barriga para cima...

Noite fora, enquanto as luzes e a vida das casas se iam desvanecendo no negrume, uma casa na zona sul estava impregnada de uma estimulante vigília.

- Será melhor que apenas um de nós o faça. Quanto mais discreta a operação, melhor – dizia um dos homens, o mais velho.

- Tens toda a legitimidade para o fazeres, és o mais velho e no momento o detentor por excelência do segredo dos nossos antepassados. Honra a memória de Gonçalo Morgado e traz para a sua linhagem o tesouro cujo código conquistara há quase quatro séculos – declara o outro.

- Sim, honrarei. A velha adaga irá de novo sentir o sabor do quente sangue, sentir-se-á de novo honrada por nos servir... À nossa!

Dois copos de vinho são erguidos no ar, tilintando na sua colisão, escorrendo o vermelho líquido por aquelas duas gargantas abaixo, revigorando aqueles dois corpos.

XXII

O sonoro e repetido “tz-tz” do despertador rapidamente trouxera o Historiador de novo ao estado de vigília, apressando-se a desligar o aparelho. «Chegou a hora... Tanto tempo à espera deste momento, e agora já nem tenho a certeza do que quero fazer...». Acende a luz e imobiliza-se durante uns minutos na cama, olhando para um indefinido ponto. «Bom, se é para ir, tem que ser já!». Levanta-se, lava-se e prepara-se. Veste uma roupa casual e confortável, estilo que poucas vezes usara na vida, coloca um casaco e um chapéu tipo gorro, enrola um grande saco de pano, coloca-o no bolso do casaco, retira da mala uma pequena lanterna e coloca-a no outro bolso. Pega na súmula dos seus apontamentos, que estavam sob uma mola juntamente com um pequeno envelope castanho, e coloca o pequeno volume de folhas por dentro do casaco. Estava tudo pronto. Pega na carteira e dirige-se para a porta. Sabia que causaria estranheza a quem se encontrasse a fazer a vigilância nocturna do edifício, mas quanto a isso já tinha tudo estudado. Atravessa o corredor e começa a descer as escadas, atraindo logo a atenção do guarda que estava no lugar dos recepcionistas a folhear qualquer coisa, levantando-se de imediato. Com desconfiança, o homem dirige-se ao Historiador.

- Boa noite!... Posso ajudá-lo?!

- Boa noite. A minha filha está lá fora à minha espera. Não me sinto muito bem e ela achou por bem levar-me ao hospital de Caldas da Rainha... Será que me pode abrir a porta? – contextualiza ele ao segurança.

- Mas querem que telefone para o INEM?

- Não, não, meu rapaz. Obrigado. Não é necessário. É a máquina. Sou doente cardíaco há vários anos. A minha filha tratará de tudo. Será que me pode abrir a porta?

- Venha comigo, então – diz-lhe o jovem homem.

O segurança abre-lhe a porta do edifício e encaminham-se os dois para o portão que ficava sob o arco que fazia o acesso do exterior ao jardim da pousada. O homem pretendia falar com a filha do septuagenário, queria ficar sossegado com a “entrega” do ancião. O guarda abre a porta e uma mulher, aí dos seus quarenta e tal anos – agasalhada e com ar ensonado –, aguardava o velho homem.

- Boa noite – cumprimenta o segurança a mulher.

- Boa noite – responde ela.

- Sabem onde fica o hospital? – pergunta o guarda.

- Sim, sim. Obrigado – responde a mulher, aconchegando o cachecol que tinha à volta do rosto. – Vamos lá, pai?

- Ai, filha, vamos. Vamos.

O Historiador retirou o cartão de cidadão da carteira e entregou-a ao segurança.

- Só vou precisar disto. Fique com a carteira como garantia que voltarei, todos os meus outros documentos estão aí dentro.

- Não é necessário, senhor. Vá lá e veja essa saúde.

- Faço questão que a carteira fique na recepção, por favor – pediu Carlos Nóbrega.

- Ficará, então.

Os dois despedem-se do segurança, desejando este as melhoras ao ancião, e começam a descer as escadas como se o carro da mulher estivesse estacionado no patamar de baixo. O guarda fica um pouco a observá-los e depois acaba por fechar o portão. Estranhou não ouvir qualquer carro a arrancar nos dez minutos que ainda andou a deambular pelo jardim, mas não se preocupou mais com isso. «Certamente que a mulher é uma aselha e deixou o carro fora da muralha».

Num esconso de uma ruela mais abaixo, os dois conferenciavam:

- Não se esqueça que nunca me viu, nunca falou comigo, não me conhece de lado algum! – diz o Historiador à mulher, retirando o pequeno envelope de dentro do casaco. – Pode contar.

A mulher abre o invólucro e conta as notas. Dez de 20€.

- Não se preocupe, que com um negócio destes não morderia a mão que me deu de comer.

- Vá para casa, então. E obrigado.

- Foi um prazer, Doutor. Boa noite.

O Historiador ficou a ver a mulher afastar-se, virando à direita poucos metros à frente. Olha para o relógio e vê que eram no momento 02h05. Desloca-se – olhando para todos os lados – para o extremo norte da vila. O absoluto silêncio ouvido denotava ruas e ruelas desertas. Estava completamente à vontade para continuar com os seus intentos. Bradava aos Céus por a noite estar descoberta, deixando a Lua iluminar tudo em que fazia incidir o reflexo do Sol. Com algum esforço subiu até ao gradeamento e puxou o ferro para si. Pesava quase tanto como um ferro de vinha. Era achatado numa das extremidades – como uma cunha – e truncado na outra. Devagarinho e sempre atento a qualquer indício de companhia, iniciou então a deslocação para o outro extremo da vila. Segundo a interpretação que registara, teria que estar no início da rua, depois da entrada sul, logo abaixo do polivalente auditório, a partir das 03h00. Vários factores fariam com que uma espécie de seta de luz se projectasse numa das grandes pedras centrais do início da rua. Ao chegar ao local, subiu para o patamar do auditório e sentou-se num dos bancos do muro. Eram 02h35, e o homem aproveitou para controlar a respiração. Sentia-se trémulo pela ânsia. Depois de tudo aquilo, iria tocar à campainha da pousada, subiria com o pequeno baú dentro do grande saco de pano e passaria o resto da noite a explorar tudo o que a caixa contivesse.

«Chegou a hora!». O Historiador respirou fundo, levantou-se e desceu para a rua. Eram 03h00. Estanca e olha como um falcão para o chão, que era banhado por uma luz branca e homogénea. Ficou um longo período de tempo com o olhar cravado nas pedras, pensando com frequência que tudo aquilo não passaria de uma loucura, de uma lenda sem qualquer fundo de verdade, de uma história mal interpretada e ficcionada nas suas indefinições. De repente, com a Lua a tanger as primeiras casas, uma forma larga – uma tosca seta – se materializara numa daquelas pedras. Eram 03h15. Carlos Nóbrega, com o coração descompassado, aproxima-se com o ferro na mão, pousando-o a seu lado. Averigua aquela pedra, percorre-a com o olhar e com as pontas dos dedos. Apercebe-se que existia perto de um dos cantos, entre aquela e a pedra seguinte, uma espécie de saliência. «Ah, ah! O puxador da porta!». Sabia que tinha que ser rápido, pois, as pistas iriam ser reveladas em cadência, e se o ritmo fosse perdido, se não chegasse aos locais seguintes com a Lua na posição certa, o trilho ficaria adiado por mais um bom punhado de anos. Pega no ferro e encaixa a ponta em cunha na saliência. Como uma alavanca, começa a fazer força para baixo, mas a pedra teimava em não dar de si. Tenta espetar mais a extremidade de ferro, e consegue. Volta a fazer força – tudo com mil cuidados para não fazer barulho –, e a comprida pedra começa a levantar daquele lado. A tosca seta ainda se mantinha em cima dela, se bem que já não em cheio. A Terra gira e a Lua gira à volta dela. A forma ia-se deslocando e metamorfoseando. O homem levanta um pouco mais a pedra com o auxílio do ferro, pousa-o e acaba de a erguer com as mãos. Notou que não era muito espessa, se calhar já de propositada forma. Escava com as mãos a terra por baixo e os seus dedos encontram qualquer coisa. Retira da terra uma espécie de rolo de uma qualquer pele. Abre-o e encontra lá dentro aquilo que as suas notas indicavam: uma espécie de amarrotado pergaminho com a descodificação do trilho para o “x”. O código consistia numa sequência de formas, desenhos que aquela luz nocturna ia imprimindo das paredes das casas. Colocou de novo toda a terra no sítio, encaixando a pedra de novo na rua, varrendo com as mão toda a zona à volta da mesma. Só tinha que procurar, por ordem, as paredes onde as formas iam aparecendo. Passado algum tempo, viu o primeiro desenho uns metros mais à frente. Eram formas irregulares, umas mais que outras, mas irregulares. Para ter encontrado aquele desenho, teve que se movimentar para a frente e para trás, pois, a Lua estava a reflectir de norte, podendo as formas ficar impressas em paredes contrárias ao sentido da deslocação do Historiador, também para norte. O encontrar do terceiro desenho, ao fundo de uma perpendicular, levara o homem a virar à direita e atravessar toda a pequena travessa, vendo o desenho seguinte uns metro mais à frente, no sentido norte, na rua onde desembocara, paralela à principal. A sequência de mais três formas que encontra fazem-no percorrer por um bocado aquela rua, dizendo-lhe os próximos desenhos para virar à esquerda. Passado algum tempo estava de novo na rua principal. É levado a percorrer uns 30 metros da rua, dizendo-lhe a posição da próxima forma que deveria virar à esquerda, encontrando-se a forma seguinte na parede da muralha do lado oeste, tendo Carlos Nóbrega que subir toda aquela rua. Chega lá cima extenuado, tendo que se sentar um pouco. Faltava-lhe uma última forma. Poderia aparecer para a esquerda ou para a direita. Os seus cansados olhos perscrutavam por tal preenchimento, deslocando-se o homem de um lado para o outro, até que, para o lado direito em relação à forte subida, ao fundo se materializara o último dos desenhos. «O “x”!», pensou o Historiador em êxtase. Desloca-se ligeiro até ao sítio onde a forma estava projectada – numa grande pedra, também –, e à semelhança do que fizera havia algum tempo atrás, começara a examinar o rectângulo de rocha com os olhos e as mãos. O seu corpo regela ao sentir algo frio e afiado, vindo de trás, no pescoço, do lado direito.

XXIII

- Boa noite, Doutor... – diz uma figura encapuzada atrás de si.

- Quem é o senhor e o que pretende de mim?! – pergunta o Historiador, petrificado.

O homem levanta a adaga para permitir que Carlos Nóbrega se volte para ele. O Historiador volta a petrificar ao vislumbrar aquela figura quase sem rosto.

- Apenas um Morgado que pretende honrar os seus antepassados...

- Morgado?...

- Sim, Morgado. Descendente de Pedro José Gonzaga Morgado, o Escritor... Que certamente conhecerá, não é Doutor? Oh, deixe-me responder por si! Claro que conhece, se assim não fosse não estaria a tentar usurpar o tesouro que à nossa linhagem pertence, não é assim?!

- Não! Não é assim! Não estou a usurpar nada a ninguém! Levei uma vida a coleccionar informação para chegar aqui, passei dias e noites a ler e tomar notas para conseguir decifrar a forma de seguir as pistas do trilho daqueles que o esconderam! O tesouro que aqui jaze é meu!

- Diga isso à adaga, Doutor! – responde o homem, encostando a faca de novo à Jugular do Historiador.

Carlos Nóbrega engole em seco, vindo-lhe instantaneamente à cabeça recordações da sua querida mulher em várias situações e contextos.

- Ouça! Não é preciso isso! Podemos chegar a um acordo! – tenta ele, movido pelo desespero.

- Acordo?! Mas qual acordo?! Quem lhe disse que há aqui algo susceptível a acordo?! Ouça o Doutor uma coisa! Uma réplica da folha que possui foi saqueada aos três alemães por um dos nossos. As gerações seguintes foram tentando descodificar a folha, mas sem sucesso. Pedro Morgado conseguiu fazê-lo, mas moralista como era, reprovara o ataque e a morte aos e dos alemães, assim como o saque da folha. Para que não houvesse qualquer hipótese de o código ser descoberto, recodificara-o nas duas obras que publicara, achando que o facto de o tesouro permanecer encerrado algures debaixo do chão da vila seria a melhor forma de contrabalançar a morte daqueles homens. Mas já se foram os moralistas! Durante anos, eu e o meu irmão tentámos descortinar a forma de chegar a este tesouro perdido, o nosso tesouro. O Doutor caiu-nos mesmo do Céu, hein! O documento permaneceu com a nossa família! Esse tesouro é nosso!

O Historiador estava atónito, nada conseguindo dizer ou sequer esboçar. Também reivindicava para si o achado, mas nenhum deles o fazia com propriedade ou legitimidade. Estavam em pé de igualdade, e o que desempatava a situação era a adaga. Um a zero para o encapuzado Morgado.

- Já nos foi muito útil, Doutor. A sua aventura termina aqui, já a nossa começará a partir daqui. Com os pressupostos alquímicos que jazem ali debaixo daquela pedra, poderemos transformar toda e qualquer matéria em ouro. Um segredo bem guardado que nos proporcionará dominar o país... O mundo!

- Está a esquecer-se de algo muito importante!...

- Oh, o gato devolveu-lhe a língua! E eu que pensava já lha ter cortado! – ironiza o homem.

- As premissas alquímicas só se materializam em mãos de mentes espiritualmente desenvolvidas...

- Oh, não se preocupe, Doutor! Nós vamos à missa todos os domingos!

Aquela figura começa a puxar para trás a adaga na preparação do golpe que lhe conferiria o monopólio do achado.

- Adeus, Doutor!

“Vuuum”

A afiada adaga penetra o peito do velho historiador, que se encontrava ainda de joelhos, não tendo sequer começado a analisar a pedra. O homem deixara a cabeça cair para a frente e agarrara a afiada lâmina com as duas mãos, que foram cortadas no movimento de o encapuzado puxar para si a faca. O assassino dá um pequeno empurrão no corpo inerte e o historiador cai para trás com as pernas completamente dobradas.

XXIV

O homem afasta o velho para trás, estuda a pedra, agarra no ferro e encaixa a cunha numa pequena saliência. Faz força e a pedra levanta, afastando um pouco a seguinte. Acaba de a levantar com as mãos e escava a terra que está por baixo. Pouco depois sente e vislumbra à branca luz da Lua a parte de cima de um pequeno baú. Escava mais um pouco e resgata a caixa cá para fora. Estava trancada. Sacode-a bem e abraça-a por dentro das negras e largas vestes, dirigindo-se, sempre encostado à muralha do lado oeste, para casa, onde o irmão o esperava numa incontrolável ansiedade.

- Estava preocupado! – exclama o outro, mal o homem entra em casa.

- O velhote ainda demorou a chegar ao sítio! – informa, retirando a pequena caixa debaixo das vestes e despindo-as a seguir. – Aqui está o nosso certificado de aforro! Poderemos transformar qualquer matéria em ouro! – regozijam-se os dois.

- Temos que queimar isso! – diz o outro, com um esgar para as negras vestes.

- Sim, sim. Eu trato já disso. Mas primeiro quero abrir a nossa caixinha de segredos.

O homem deita a caixa no chão, com a pequena fechadura voltada para cima, pega num pequeno machado que havia lá perto da lareira e dá um pequeno golpe em cheio na fenda entre a tampa e o resto do corpo de madeira. O pequeno baú abre-se instantaneamente. Olham com avidez para a situação, mas, para grave surpresa dos dois, a não ser uma espécie de papiro enrolado, nada mais estava no seu interior. O que lhe conferia um certo peso era a madeira de nogueira com que era feita.

- Mas que merda é esta?! – diz o homem mais velho, apanhando a enrolada folha, com o olhar incrédulo do outro a acompanhar toda a situação.

Abre o papiro e vislumbram os dois um novo sistema de codificação. Atira a folha para um lado e com um pontapé em cheio a caixa estilhaça-se para outro.

XXV

Enquanto aqueles homens descobriam que o tesouro jazia num qualquer outro sítio – impossível de descodificar no imediato –, os olhos inertes de Carlos Nóbrega apontavam para a Lua, passando pelo corpo a fria aragem da madrugada. Dentro do seu casaco, os seus apontamentos revelavam também a descodificação daquela segunda folha, sabendo o Historiador que ali a ia encontrar. Mas para quê dizer ao seu carrasco para não o matar ainda? Para quê dizer-lhe que ainda lhe iria ser útil uma última vez? Acreditaria ele nisso? Não tomaria ele a sua intervenção como o desespero do homem a sair-lhe pelos poros? Naquele momento tudo deixara de fazer sentido para Carlos. O último pilar que segurava ainda uma casa em ruínas estava no momento a colapsar. O entusiasta Historiador percebera então que perdera demasiado tempo da sua vida a perder-se, a distanciar-se do que era realmente importante, buscando um manifesto de uma sociedade secreta impregnado de premissas subordinadas ao desenvolvimento da espiritualidade, mas sem a ter querido desenvolver nas horas dos dias dos seus anos.

Escusado será dizer que as autoridades nunca conseguiram perceber o que ali se passara, tendo o caso sido arquivado. Na carteira de Carlos Nóbrega estavam as notas para o pagamento do alojamento, daquela feita sem qualquer possibilidade de usufruir do direito ao troco.

O Historiador foi homenageado por todos aqueles com quem trabalhara, pelos seus amigos e por todos aqueles que o admiravam pela sua intransigente perseverança. A Biblioteca Nacional passara a denominar-se por Biblioteca Carlos Nóbrega e o céu ganhara uma nova estrela.

Óbidos, terça-feira, 30 de Abril de 2013

- Boa tarde – cumprimenta o recém-chegado homem o jovem recepcionista da pousada da vila.

- Boa tarde. Posso ajudá-lo? – responde de solícita forma o funcionário.

- É para fazer o check-in para dez noites, por favor.

- Em que nome?

- Pedro Gonzaga Morgado.

- Quarto single?

- Sim, sim.

- Morada, senhor Morgado?

- Rua Ferreira Borges, n.º 38, 1.º frente...

- O programa dá-me já o código postal... Já está. – O jovem verifica uma coisa estranha. – É engraçado... Esta morada aparece-me aqui automaticamente associada a uma outra pessoa... Um tal de senhor Carlos Nóbrega!

- Nunca ouvi falar – responde o descontraído homem. – Um qualquer explicável equívoco.

- ...Sim, certamente. Não se importa de me deixar um qualquer documento com seus dados? Desde que não precise dele, claro.

O homem retira da carteira um cartão de sócio da Sociedade de Historiadores Portugueses e entrega-o ao funcionário.

- Muito obrigado. Quarto dezoito. É só subir as escadas e virar à esquerda. É logo ao fundo.

- Obrigado.

Fim

Table of Contents

Ficha Técnica

Dedicatória

Biografia

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

XIX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV