SINOPSE

Brigitte Monfort nem consegue curtir direito seu novo apartamento em Nova York: é logo encarregada de assassinar um perigoso espião russo — um metro e oitenta e cinco, atlético, olhos azuis, cabelos louros.

Irresistível.

E Brigitte? Resistirá?

CAPÍTULO 1

Onde encontramos Brigitte em seu novo apartamento de Nova York

Procurando estabelecer o preço de um risco

Aventura que se anuncia

— Mas que coisa ridícula! A gente vive discutindo por dinheiro... Não quero saber de mais nada! Chega! E dizendo isto Brigitte repôs os óculos escuros, ajeitou-se langorosamente na espreguiçadeira, o rosto voltado para o céu límpido de maneira a apanhar em cheio o delicioso sol daquela manhã de verão em Manhattan, em pleno coração de Nova York.

— Mas minha querida... — começou a falar Miky, sendo interrompido por Brigitte: — Não me chame de querida! Se eu fosse sua querida, Grogan, você não estaria aí discutindo por uma ninharia...

— Vinte mil dólares ninharia?! — espantou-se Miky Grogan. — Você não tem a menor noção de dinheiro. Sou redator-chefe do “Morning News”...

— O matutino mais poderoso de Nova York...

— ... e sou responsável pelas despesas da redação e dos meus repórteres. O que é que a Junta Diretora vai dizer quando vir uma conta destas aprovada por mim? Brigitte virou-se na espreguiçadeira, ficando de costa para o sol e para Miky Grogan. Desprendeu a alça do sutiã do sumaríssimo biquíni de maneira a expor o máximo de pele, revelando um pouco da deliciosa forma arredondada, que marca o início dos seios um pouco abaixo das axilas, e respondeu em tom de indiferença: — Problema seu...

— Mas, Brigitte, seja razoável — piorou Miky. — Você não tem mesmo noção de dinheiro...

— Mas, Miky, seja razoável — macaqueou Brigitte — você não tem mesmo a menor noção do que seja contraespionagem... — E, em tom exaltado, prosseguiu: — Então você acha que frequentar recepções de príncipes em Paris, hospedar-se nos melhores hotéis, atrair homens e tudo o mais não custa nada? Tem que ser o melhor costureiro do momento, o modelo mais exclusivo, o melhor perfume, o melhor cabeleireiro, o melhor...

— Eu sei... — atalhou Miky. — Mas...

— E o risco de vida, não conta? E a falta de conforto? Você acha que é brincadeira andar montada num dromedário por aquelas escaldantes areias do deserto de Orã e depois travar um duelo a bala, a bala, note bem, com a pior quadrilha de espionagem industrializada da Europa? E liquidar com todos aqueles assassinos! E ainda por cima, trazer para os Estados Unidos segredos importantíssimos, sem falar na reportagem mais sensacional do século, que fez o “Morning News” tirar quatro edições em uma só manhã! Qual, Miky! Você é que não tem noção de nada.

Brigitte tinha falado de um só fôlego e no meio da torrente de palavras voltara-se novamente para Grogan, esquecendo-se de que havia desprendido a alça do sutiã. Os seios formosos e rijos ficaram à mostra por um instante e Brigitte, num gesto instintivo de defesa, sentara-se tentando escondê-los com as mãos enquanto com os olhos procurava localizar a minúscula peça.

A situação era um tanto embaraçosa e cômica ao mesmo tempo. Miky contemplava divertido, gozando o show sensacional oferecido por aquela mulher espetacular; aos poucos começava a sentir-se tentado, mostrando nos olhos um brilho de cobiça, que, porém, não ia além da chama mortiça de um cinquentão bem vivido Brigitte, vendo Grogan a encará-la daquele jeito, zangou-se e exclamou: — Miky! Que vergonha... Seja ao menos um pouco cavalheiro...

Grogan caiu em si e desviou discretamente o olhar, retomando a fio da conversa.

— Sei de tudo isso, Brigitte, e não menosprezo o seu trabalho. Mas desta vez sua conta está muito alta. Se ao menos você permitisse dividir a despesa com a CIA... Afinal, eles também se beneficiam...

— Já disse que não. Trabalho para o CIA por patriotismo. Mas para o “Morning News” trabalho para viver... e viver bem!

Seguiu-se ligeiro silêncio interrompido quando Brigitte, novamente composta, anunciou: — Pronto! Agora já pode olhar.

Miky voltou-se para a bela repórter e notou que a peça superior do biquíni estava no devido lugar. A rigor, pouca diferença fazia, mas as convenções sociais ficavam atendidas — para todos os efeitos, Brigitte estava vestida...

A jovem era de fato sedutora e não havia quem resistisse a seus encantos. Não desmerecia a herança recebida de sua mãe, Giselle, a famosa Espiã Nua Que Abalou Paris, fuzilada pelos alemães durante a ocupação da França na Segunda Guerra Mundial. Assim como sua mãe, Brigitte era extraordinariamente sedutora e dona da mesma inteligência, da mesma cultura, da mesma fabulosa presença de espírito.

Treinada pela CIA para as mais difíceis tarefas, era exímia atiradora, escondendo sob o aspecto extremamente feminino um vigor físico e uma agilidade fora do comum. Muitos celerados já haviam cometido o erro fatal de iludir-se com sua aparência, sendo postos fora de ação por inesperado e preciso golpe de judô.

Brigitte era, de fato, elemento indispensável ao Serviço Secreto Americano e ao “Morning News”, para o qual escrevia as mais sensacionais reportagens sobre o submundo tenebroso da espionagem internacional.

Foi seguindo esta linha de pensamento que Miky Grogan finalmente assentiu: — Está bem, minha querida bandida. Você receberá seus vinte mil dólares...

— Oh! Meu amor! Você é um anjo! — exclamou Brigitte saltando da espreguiçadeira para sentar-se no colo do velho Miky e pespegar-lhe um beijo na face.

O jornalista ficou deleitado e abriu-se num imenso sorriso meio encabulado, mas cheio de satisfação.

Estavam os dois nessa atitude mais do que comprometedora, quando o inspetor Alan Pitzer, da CIA, apareceu à entrada do terraço. Surpreso com aquela cena tão íntima — a estonteante Brigitte, trajando apenas um minúsculo biquíni, sentada no colo do velho Grogan que sorria abobalhado — Pitzer forçou uma tossezinha seca e balbuciou timidamente: — Desculpem... parece que vim interromper... mas eu não sabia. A moça mandou que eu entrasse...

Os dois olharam assustados para o recém-chegado e Brigitte exclamou: — Tio Charlie! Que alegria! — e lançou-se do colo de Miky para pendurar-se no pescoço de Pitzer, beijando-o também no rosto.

O inspetor afastou-a com um gesto delicado e observou prolongadamente aquele exemplar magnífico da espécie humana, comentando: — Brigitte, você não deve fazer uma coisa dessas com homem algum, e muito menos comigo... Não sei como o Miky aí resiste, mas eu não aguento e acabo fazendo bobagem...

Brigitte olhou para ele, entre decepcionada e divertida, dizendo com ar de resignação: — Ta bem. Se você não gosta, nunca mais chegarei perto de você. Acabou-se. Pitzer desviou a conversa e comentou: — Então este é o seu novo apartamento? Muito bonito! Quando foi que você mudou de Brooklyn para cá? — Faz só alguns dias. Foi logo que cheguei daquela minha última aventura maluca do Peixe Voador, que começou aqui em Nova York, passou por Paris, foi até a Argélia e terminou novamente em Paris. Mas venha ver minha nova residência.

Num gesto largo indicou o terraço onde havia, além de pequeno jardim com belas folhagens, uma piscina em miniatura que daria quando muito para duas pessoas. Passou a descrever-o óbvio: — Que tal? Vigésimo quinto andar em plena Quinta Avenida! Piscina, jardim, banho de sol e tudo! Vida de milionário...

— Pudera! — atalhou Miky. — É o ‘Morning News” que paga!...

— Miky, Miky! Não vamos começar de novo... — advertiu Brigitte, tomando Pitzer pelo braço e levando-o para o interior da residência, enquanto Miky se deixava ficar na sua poltrona de tubos de alumínio e tiras de matéria plástica entrelaçadas.

Pouco depois voltaram trazendo taças de champanha com limão, a bebida preferida de Brigitte.

— Vamos brindar... — propôs ela.

— A quê?

— Brinde tríplice. Primeiro, ao fato de que Miky aprovou a minha conta; segundo, ao meu novo apartamento; terceiro, a estarmos os três novamente juntos.

Brindaram e depois de ligeira pausa, Pitzer falou: — Bem, vamos tratar de negócios.

— Então é melhor que eu me retire. Já acertei as contas com Brigitte — sugeriu Grogan.

— Não. É melhor você ficar, pois o assunto também lhe diz respeito...

— De que se trata? — perguntou a jovem.

— Preciso que você vá às Bahamas...

— Outra vez? — interrompeu Brigitte.

— Sim — continuou Pitzer. — Exatamente porque você esteve lá recentemente, em férias, e conhece bem o lugar. Mas desta vez você vai em missão jornalística. É por isso que preciso de Grogan aqui, para dar sua aprovação, já que você trabalha para ele. Concorda Grogan?

— Bem, depende — respondeu o jornalista. — Existe algum interesse jornalístico no caso?

— É claro! E mesmo que não houvesse, Brigitte saberia criar o interesse...

— Mas vamos aos fatos! — interferiu Brigitte já impaciente. — De que se trata? Posso saber?

— Calma, menina — respondeu Pitzer. — Trata-se de localizar um homem...

— Que tipo de homem.? — interrompeu Brigitte novamente...

— Desses de que você gosta... um metro e oitenta e cinco, atlético, olhos azuis, cabelos louros, fala várias línguas, muito culto, sabe estar em qualquer ambiente. Idade, aí pelos trinta e cinco. Másculo... cara irresistível, para as mulheres, é claro...

— Existe algum homem assim? — suspirou Brigitte.

— Existe. Chama-se Viktor Yedorev... é russo.

— Oh!...

— Por que esse “oh!” tão decepcionado?

— Porque estou começando a suspeitar que semelhante maravilha masculina seja um simples espião...

— Acertou. Mas não é um simples espião. É um dos melhores com que conta a MVD. Veja estas fotografias... Este aqui é Yedorev.

Pitzer passou a Brigitte várias fotos e Grogan colocou-se a seu lado para olhar também. De fato, Viktor Yedorev era um homem fora do comum quanto ao conjunto de qualidades aparentes: o ar inteligente, a atitude impecável, a largura dos ombros, o olhar claro, cabelo revolto, o tipo perfeito do atleta.

— Tem olhos lindos — murmurou Brigitte. — E parece simpático.

— Yedorev sabe ser o homem mais simpático do mundo, quando necessário. Brigitte suspirou ligeiramente.

— Tenho que entrar em contato com ele.? — Isso mesmo. Chegou esta madrugada a Nassau, procedente de Roma. Viaja com passaporte italiano sob o nome de Amadeo Melli.

— E que foi fazer em Nassau? Isto, minha querida, ê exatamente o que você precisa descobrir. Parece que Amadeo Melli, isto é, Viktor Yedorev, saiu da Rússia de maneira muito apressada...

— Por quê? Estava sendo perseguido pelos próprios russos? — Creio que não. Mas o fato é que saiu muito precipitadamente, de tal forma que os nossos agentes na Europa conseguiram localizá-lo com facilidade. Causou enorme rebuliço entre os nossos... você entende... Sua passagem pela Europa foi uma coisa! Velocíssimo... aparecia e desaparecia... É um homem tão... tão “escorregadio” que, quando quiseram apanhá-lo, já estava voando para as Bahamas.

— Assombroso! Vocês foram avisados disso? — Claro! Parece que ultimamente Yedorev se dedicava a trabalhos de direção em um escritório da MVD. E com isso, para ser sincero, nossos homens na Europa sentiam-se muito mais sossegados...

— É tão perigoso assim? — Perigosíssimo, Brigitte... não se esqueça nunca disto. Viktor Yedorev é assim como um corvo enorme, capaz de voar de qualquer parte do globo para o ponto em que seja necessário um tipo da sua envergadura. Não quero que você esteja enganada a seu respeito. O mínimo descuido, e era uma vez Brigitte...

— Ora, ora, tio Charlie... — sorriu a jovem. — Nem tanto assim...

— Se você não for capaz de meter isso na cabeça, Brigitte, mandarei outro agente, pois o CIA não pode perdê-la — disse Pitzer em tom peremptório, sorvendo mais um gole de champanha com limão.

Brigitte olhou durante alguns segundos a fotografia daquele homem de sorriso franco e traços varonis.

— Está bem — murmurou por fim. — Levarei em conta que ele é capaz de me liquidar com a maior calma do mundo, sem o menor remorso... Mas, exatamente, o que devo conseguir dele?

— Vá a Nassau, localize-o e verifique o que está fazendo nas ilhas. Se a coisa ficar muito difícil e o risco for demasiadamente grande para você, liquide-o.

— Assim, sem mais essa nem aquela?

— Assim mesmo, sem mais essa nem aquela.

— Mas isso é... assassinato, tio Charlie.

— Não, minha querida... Pura legitima defesa — esclareceu Pitzer, acrescentando em tom irônico: — Ou você acha que a espionagem é simplesmente beijar a careca de um tipo gorducho para que nos conte quando os russos vão lançar seu próximo satélite artificial?

— Ora! Não seja idiota! — respondeu Brigitte, perdendo o respeito. — Sei muito bem disso. Acontece, simplesmente, que não sou assassina e a ideia me repugna. Apenas mato quando absolutamente necessário e em legitima defesa, minha ou de algum companheiro. Só isso.

— Vamos, Brigitte, não precisa exaltar-se. Ninguém disse que você era assassina e nem se espera isso de você — esclareceu Pitzer, surpreso com a repentina veemência da jovem. — Você vai apenas caçar o corvo...

— Se as circunstâncias me obrigarem, mato. De outra forma não. Entendido? — Mas é claro! — exclamou Pitzer. —Você vai descobrir o que ele está fazendo e pretendendo. Depois, avise-nos imediatamente para podermos cortar as asas desse corvo. Certo? — Certo.

— Muito bem. Quando chegar ao aeroporto de Nassau, um dos nossos irá a seu encontro. Você sabe qual é o nome-senha, não sabe? — Simão? — sorriu Brigitte.

— Simão. Como sempre. Ele ajudará você no que for possível, mas sem comprometer o anonimato em que vive. Recorra a ele somente em caso de absoluta necessidade.

Pitzer tirou do bolso outra fotografia e mostrou-a a Brigitte.

— Este é o homem.A jovem assentiu com a cabeça e perguntou: — Quando devo partir? — Hoje à tarde. Aqui estão a passagem e o passaporte — concluiu o inspetor, tirando do bolso um envelope que entregou a Brigitte.

— Vocês me deixaram completamente de lado — queixou-se Grogan. — Combinaram tudo e nem esperaram que eu concordasse... Afinal de contas, Brigitte ainda trabalha para mim...

— É por isso que o “Morning News” paga todas as despesas... — replicou Pitzer rindo. Brigitte riu também e ergueu sua taça.

— Brindemos, meus queridos amigos. A pombinha inocente alça de novo o voo. Desta vez, para caçar um corvo...

CAPÍTULO 2

Na pista de um ás

Quando tudo parece mais fácil

A difícil arte de matar

O imenso jato pousou suavemente no aeroporto iluminado de Oakes Field, depois de longo trajeto sobre o mar. A monotonia da viagem só fora quebrada em dois instantes: o do magnífico pôr do sol transformando em raras silhuetas as nuvens acasteladas na linha do horizonte, e o da aproximação de Nassau, quando milhares de luzes pontilharam o negrume da noite, imitando imensos colares de pérolas luminosas a entrelaçarem-se desordenadamente.

A plataforma rolante recolheu os passageiros, levando-os para os serviços de entrada em território colonial britânico, cuja imensa porta de vidro absorveu os viajantes.

Minutos depois, Brigitte Montfort surgia no amplo saguão, já livre das formalidades legais. Trazia apenas uma pequena frasqueira cheia de segredos muito femininos e muito perigosos ao mesmo tempo. O fundo falso, cheio de gazuas e outros instrumentos de grande utilidade, escondia um estojo de batom contendo arsênico. Isto para não falar da inesquecível pistola de cabo de madrepérola.

Ninguém poderia jamais suspeitar daquela garota tão bonita, de pernas magníficas, grandes olhos azuis, risonhos e um tanto ingênuos...

Ninguém... a não ser o motorista de táxi. Aproximou-se de Brigitte e, tocando com os dedos a pala do boné, perguntou: — Caçar um corvo? Brigitte olhou-o amavelmente. Poucas horas antes o inspetor Pitzer havia mostrado a fotografia daquele homem.

— E matá-lo, se for necessário... Será? — Ainda não sabemos. Vou levá-la ao hotel.

— Ótimo. Você quer apanhar a minha bagagem? — Com todo o prazer.

Simão apanhou os tickets e foi buscar as malas, tendo antes indicado seu táxi a jovem, dizendo-lhe que esperasse por ele no carro. Voltou cinco minutos depois e colocou-se no lugar do motorista. Pelo espelho retrovisor contemplou os formosos olhos de sua passageira acomodada no banco traseiro.

— Vamos até o hotel. Sua bagagem será levada para lá imediatamente.

— Muito bem. Qual é o hotel? — O Prince George. Serve? — Por mim, iria a outro. Foi ali que estive durante minhas férias há pouco tempo, e não queria aparecer de novo, assim tão em cima...

— Compreendo. Mas acontece que Viktor Yedorev está hospedado lá...

— Ah! Bom! Então, vamos embora! Simão deu partida ao carro e saíram da área de estacionamento. Durante alguns minutos nenhum dos dois falou. Brigitte, pensativa, olhava a bonita alameda, prolongamento da Rua Nassau, que liga a cidade ao aeroporto, já tão familiar a seus olhos. De repente, perguntou: — Que tal o homem, Simão? — Quem? Yedorev? É muito agradável. Anda com a maior naturalidade pelas ruas, como um turista acostumado a ver o mundo. Tem o sorriso cativante... Imagino que seja o tipo de homem que vim a cabeça das mulheres.

— De qualquer mulher?

Simão sorriu.

— No seu caso, trabalhando para quem trabalha, é de esperar que fique com a cabeça no lugar, senhorita Montfort...

— Sou muito impressionável — advertiu Brigitte, sorrindo também. — Por exemplo: você me agrada...

— Muito obrigado. Mas eu preferia ouvir isso depois de caçado o corvo. Não invejo seu trabalho, menina.

— Compreendo. É sempre desagradável a gente se ver forçada a matar uma pessoa.

— Não, não é isso que me preocupa — esclareceu Simão com um tom seco na voz. — É que eu acho que caçar esse corvo vai ser duríssimo, exige muita habilidade muita astúcia. Se você aceitar o conselho de um veterano, não confie no sorriso de bom-moço desse Viktor Yedorev.

— Já fui advertida quanto a isso. Parece realmente tão perigoso assim?

— Em absoluto. Na verdade, como já disse, parece um ótimo rapaz que se dá bem com todo o mundo. Está sempre sorrindo, alegre e satisfeito da vida...

— Vai ver que no fundo ele é assim mesmo.

— Claro, claro... Da mesma forma que você é uma inocente pombinha que veio a Nassau tomar sol e colher dados para uma série de artigos. Acha que alguém pode pensar que você está aqui para enfrentar perigos, disposta a matar um homem sem o menor remorso, caso seja necessário? — Tem razão — murmurou Brigitte. — Creio que é um pouco difícil pensarem isso de mim... O que é que Yedorev tem feito? — Nada. Passeou, foi à praia, tomou um ou dois martinis com gelo e azeitonas, almoçou e ficou fechado no apartamento do hotel... Aparentemente para dormir a sesta.

— O que não é verdade, claro.

— Oh! Não! Dormiu mesmo, tenho certeza. Esse homem deve ter nervos de aço. Além do mais, acho que não gosta muito da luz do dia para “trabalhar”.

— Anda armado? — Apostaria que não. Pelo menos, não se nota o menor indicio a um exame superficial. Mas, você conhece os espiões — sorriu ele. — Podem sacar a mais inesperada arma, no momento mais inesperado, do mais inesperado lugar... E claro que Yedorev deve levar alguma “defesa” escondida.

— Não uma pistola.

— Pistola não. É muito volumosa e eu teria percebido...

— Claro... Yedorev entrou em contato com alguém? — Tudo o que fez foi comprar um boné de yachtmam e alugar uma lancha, e isto não são contatos.

— Já saiu com a lancha? — Não. Mas aposto que amanhã cedo vai comprar equipamento de pesca e à noite sairá aparatosamente para pescar tubarões.

— Qual o quarto que ocupa no hotel? — Um apartamento magnífico, com vista sobre a baía. É o 14-D. Mas isso não tem importância..

— De fato. Seria bobagem revistar o apartamento — comentou Brigitte. — Yedorev não levaria consigo nada que o comprometesse. Tudo o que precisa deve guardar na cabeça...

— É claro. Você verá que é um tipo inteligente. Muito inteligente. Por favor, não confie...

— Vocês todos estão exagerando demais atalhou ela. — Até parece que ele é um super-homem...

— Está bem. Só esta advertência, e não direi mais nada: tenha sua arma sempre pronta, mesmo quando ele estiver sorrindo. Não pense em enganá-lo nem minta para ele... Tenha em conta que Yedorev deve ter meio de obter fotografias suas e em cinco minutos saber quem é essa formosa garota de olhos azuis que conheceu casualmente... Não confie nesse russo... nesse corvo.

— Devo contar-lhe que pertenço ao Serviço Secreto Americano? — riu Brigitte.

— Boba! Isso não, é lógico! Mas tudo o mais, sim! No momento em que você chegar perto dele, seu radar pessoal entrará em funcionamento...

— Não se preocupe. Sou uma jovem inteligente e tenho alguma experiência...

— Estamos entrando em Nassau. Vive-se muito bem aqui, a cidade é um encanto...

Brigitte não comentou.

Vendo que a jovem se mantinha calada, Simão passou a ela um elegante estojo para pó de arroz, explicando: — Tome isto. É um pequeno rádio transmissor-receptor. Tem o alcance máximo de um quilômetro e pouco. Não abuse dele, mas se precisar de mim realmente, chame que eu atenderei. Estarei na escuta.

— Muito obrigada, Simão. Há algum lugar determinado onde eu possa encontrá-lo? — Sinto muito, mas isso não.

— Compreendo. Você teme que Yedorev possa obrigar-me a levá-lo até seu esconderijo e...

— Exatamente... Olhe! Estamos chegando ao hotel. É melhor pararmos de conversar. Há mais alguma coisa que eu possa informar? — Não. Mais nada.

Interromperam a conversa e logo chegaram à entrada do luxuoso hotel. A cena pareceu convincente: um motorista de táxi trazendo a passageira.

O porteiro, em uniforme cheio de botões dourados, apressou-se em abrir a porta e quis apanhar a frasqueira, mas a jovem sorriu negativamente, deu-lhe cinco dólares de gorjeta e entrou no hotel carregando sua preciosa maletinha.

Poucos minutos depois entrava no apartamento que lhe fora reservado, o 12-E, no terceiro andar, também com vista para o mar. Olhou para o Prince George Wharf cujas luzes permitiam divisar os iates, balandras, lanchas e barcos ali ancorados.

Uma ligeira batida na porta tirou-a de sua contemplação. Era a bagagem que chegava do aeroporto. Abriu a mala e colocou tudo nos armários e gavetas, ordenada-mente.

A tarde caíra e Brigitte sentia-se cansada. Tirou a roupa e estendeu-se preguiçosamente sobre o leito. Em noites quentes como aquela, adorava deitar-se nua, como Deus a criara. Apanhou o estojo de pó, dado por Simão, ligou o rádio e chamou: — Simão? — Diga. Estou na escuta — veio a voz no minúsculo receptor-transmissor.

— Só queria verificar se o aparelho está funcionando.

— Pois já viu que está. Mais alguma coisa? — Não... Apenas que...

— Diga.

— Seria bom se você estivesse aqui... se você visse como estou...

— Boa noite! — e um pequeno clique encerrou o diálogo. Brigitte fez um muxoxo, e murmurou para si mesma: — Bobo...

Olhou-se no espelhinho da caixa de pó e viu uma gotinha de suor na ponta do nariz. Bom pretexto para tomar um banho frio antes de procurar dormir de uma vez...

Na manhã seguinte foi tomar café na sala do pequeno almoço, no primeiro andar do hotel, esperando encontrar Viktor Yedorev. Tinha ido suficientemente cedo, não sendo provável que ele já tivesse tomado sua refeição matinal. Prolongou o mais possível sua permanência ali mas Yedorev não apareceu. Resolveu ficar vigiando, a espera de que surgisse.

Foi para o salão de estar, colocando-se numa posição que lhe permitia observar todo o movimento no saguão do hotel, a pretexto de folhear revistas e escrever cartas.

Passaram-se duas horas e Brigitte resolveu não esperar mais ali, dirigindo-se para o saguão. Foi nesse momento que viu Viktor Yedorev. Reconheceu-o imediatamente. Era fácil identificá-lo pelo porte, pelos cabelos louros revoltos, os olhos azuis... Tudo nele era característico.

Brigitte recuou um pouco para não ser vista, O russo parou junto à recepção, perguntou qualquer coisa e dirigiu-se depois ao restaurante. De fato, já era quase hora do almoço. Brigitte pensou rapidamente. Havia ficado a manhã inteira em seus aposentos. Descera para almoçar e, segundo Simão, voltaria ao apartamento para dormir a sesta, e só apareceria novamente lá pelas quatro ou cinco da tarde. Não adiantava esperar mais.

Voltou ao seu próprio apartamento e pediu que lhe servissem o almoço ali mesmo. Assim ficaria a salvo de ser vista por ele, pois não era ainda o momento propício para dar-se a conhecer.

Havia uma coisa que a intrigava. Um homem como ele, que tanto sobressaía, só poderia ser bom espião se dominasse perfeitamente a técnica do disfarce. Mas, então, por que não a empregava? Por que se apresentava ali com sua verdadeira aparência? Estaria louco? Claro que não! Por outro lado, não deveria ignorar que um homem de sua categoria no mundo da espionagem tinha seu retrato nos arquivos dos serviços secretos de vários paises.

No entanto, ali estava, em trajes esportivos, como um alegre e despreocupado milionário em férias, hospedado num dos mais famosos hotéis do mundo, em Nassau, centro de milionários e playboys.

Só havia uma conclusão plausível. Indiscutivelmente estava tramando alguma coisa de especial, algo de muita importância... Tão importante que não se incomodava em apresentar-se como presa fácil de seus inimigos em potencial.

A única coisa a fazer era acompanhar o jogo.

Por volta das quatro, Brigitte desceu novamente, foi ao bar do hotel e pediu chá. Pelo grande espelho na sua frente viu quando Viktor Yedorev apareceu pouco depois no vestíbulo, saindo pela porta principal para Bay Street. Brigitte saiu também, pondo-se a segui-lo, sem pressa, e sem aproximar-se muito. Não havia necessidade, pois Yedorev, com sua altura, destacava-se entre as poucas pessoas que caminhavam àquela hora pela rua principal de Nassau. Trajava calças brancas e uma jaqueta azul-marinho, boné náutico azul e branco, e sapatos de lona, brancos.

Brigitte pensou que o russo estivesse a caminho do embarcadouro, mas não. Continuou por Bay Street até o extremo leste, onde a rua se transformava em Eastem Road, seguindo a costa até East End que, quebrando em direção ao centro da ilha, tomava o nome de Hill Road.

Mas Viktor não foi tão longe assim. Ao chegar a Dick’s Point, deu meia volta e regressou. Deteve-se no Royal Nassau Sailing Club onde ficou por mais de uma hora contemplando os iates e as embarcações menores que chegavam e saíam do ancoradouro particular.

Brigitte estava realmente intrigada. A última vez que olhara o relógio eram sete e meia. Duas horas e meia de passeio pareciam-lhe muito tempo, principalmente para um homem como Yedorev, para quem as horas deveriam ser preciosas.

Nessa altura, o russo deixou o terreno arenoso do clube. Caminhou vagarosamente. Parecia tranquilo, as mãos nos bolsos, cigarro na boca, o boné um pouco de lado.

Brigitte surpreendeu-se a si mesma sorrindo diante da enorme atração exercida por aquele homem fora de série.

Tomou novamente Eastern Road, sem alterar o passo. De repente a jovem compreendeu o que Yedorev estava esperando: a noite! Nada faria enquanto não fosse noite. Entretanto, sorrindo, apreciando os francos e alegres iates e as graciosas gaivotas, seu cérebro trabalhava, os nervos mantinham-se tensos, a impaciência era contida.

Por volta das oito horas, quando a noite começou a tomar corpo, o russo já se tinha distanciado, deixando The Creek bem para trás.

Brigitte começava a ficar nervosa. Temia que Yedorev já tivesse percebido que ela o perseguia há três horas.

Repentinamente, o russo abandonou Eastern Road dirigindo-se à praia. Naquele ponto surgiam vários chalés rodeados de palmeiras, quase todos com praia particular. Ligavam-se por caminhos de terra que davam passagem a um só carro. Alguns deles, iluminados.

Por fim, encaminhou-se, com toda a naturalidade, até uma das alegres cabanas. Entrou pelo jardinzinho da parte da frente, saltando por cima de uma vala branca que o separava do caminho.

Brigitte sentia aumentar seu nervosismo e compreendeu que isso se devia mais à facilidade daquela perseguição, embora cansativa, do que às dificuldades, estava sendo muito fácil não perder de vista o “escorregadio” e famosíssimo espião russo...

Também ela saltou por cima da pequena valeta branca e aproximou-se da cabana, buscando a proteção das numerosas palmeiras.

Viu quando Yedorev abriu a porta do chalé, desaparecendo em seu interior. Não estava tranquila. Aquilo parecia uma armadilha em que ela seria a presa.

Mas não fazia sentido que, para aprisionar uma tenra pombinha como ela, empregassem como isca um magnífico exemplar de ave de rapina... isto parecia tão absurdo que resolveu seguir em frente.

Não podia admitir que para apanhar um agente secreto americano empregassem Viktor Yedorev como isca. O risco era muito grande, principalmente tendo-se em conta que, dentre cem espiões, noventa e cinco ter-se-iam limitado a disparar alegremente contra o russo, fugindo a toda a pressa... Risco muito grande para resultado tão pequeno.

Chegando a uma das janelas laterais da cabana, Brigitte continuava desconfiada.

Havia retirado a pequena pistola que trazia presa com esparadrapo numa coxa, empunhando-a firmemente, pronta para utilizá-la ao menor sinal de perigo.

No entanto, nada daquilo parecia armadilha.

Olhando pela janela; viu Viktor Yedorev no meio da sala, as mãos na cintura, observando ao redor, o cenho franzido, numa atitude muito simpática. Dirigiu-se a um dos quartos do fundo e logo reapareceu arrastando um homem. Deixou-o no chão da sala, junto a um grande sofá vermelho, feio e anacrônico, ajoelhando-se junto a ele.

Tomou o pulso do homem e logo em seguida apalpou-lhe a carótida. Mas não era preciso tanto para ver que o homem estava morto, a julgar pela grande mancha de sangue no peito.

Yedorev levantou a cabeça, sempre com o cenho franzido e olhou em volta, pensativamente. Não se mostrava muito surpreso nem impressionado. Parecia procurar uma explicação lógica para aquela morte.

De repente virou a cabeça com vivacidade, o corpo tornou-se tenso e as mãos afastaram-se do corpo, um tanto crispadas... Brigitte desviou o olhar e viu o homem que naquele momento saía do quarto de banho, pistola em punho apontada para as costas do russo.

O recém-chegado disse alguma coisa, sorrindo. Yedorev voltou-se para ele, lenta-mente, continuando com um joelho no chão. Também falou e o outro se limitou a abrir mais o sorriso, movendo um pouco a pistola, em atitude claramente ameaçadora.

Brigitte sentiu vontade de empurrar e abrir a janela, mas sabia que se o fizesse seria descoberta. Sentiu-se novamente em plena ação, como em tantas outras ocasiões, diante de homens que não vacilariam em matá-la.

Observando a boca do homem da pistola, compreendeu que estava falando russo, mas não conseguiu decifrar mais do que umas poucas palavras. Prometeu-se a si mesma frequentar curso de surdos-mudos assim que chega a Nova York a fim de conseguir “ver” que falavam as pessoas afastadas.

Agora era Yedorev quem falava: — ... matá-lo... que absurdo... sabemos... Moscou...

O outro sorria continuamente. Um sorriso cínico, frio, duro, que não augurava nada de bom para Viktor Yedorev.

— ... costas...

Se estivessem falando em inglês, Brigitte possivelmente teria “visto” toda a conversa. Mas em russo era muito difícil. Compreendeu o que o outro havia dito quando Yedorev voltou-lhe as costas.

O desconhecido aproximou-se e, mantendo a pistola afastada do corpo de Yedorev, revistou-o rapidamente. Moveu os lábios e Brigitte adivinhou o que disse: — Você tem muita confiança em si, Viktor.

Ou, pelo menos, foi isso que lhe pareceu. De repente, levantou a pistola num gesto rápido, golpeando Yedorev violentamente na cabeça. O espião russo caiu para frente, resistindo... um pontapé na altura dos rins jogou-o ao chão, rolando. Yedorev tentou levantar-se, mas o outro já estava novamente a seu lado, e aplicou-lhe novo e violento pontapé, na boca do estômago...

Yedorev caiu para trás e ficou estendido no chão, boca aberta, encolhido, com ambas as mãos no estômago. O outro tornou a acercar-se desfechando novamente um golpe com o pé na altura dos rins. Viktor Yedorev parecia liquidado, mas o outro continuava a agredi-lo, sempre com os pés. Atingiu-o pela terceira vez nos rins, outra vez no estômago, nas costas, no estômago, nos rins...

Do lado de fora, Brigitte assistia, pálida, à surra bestial que o famoso espião russo estava levando... Quem era o desconhecido, e que pretendia? Queria matar Yedorev a pontapés? Se fosse isso, não havia dúvida de que o estava conseguindo...

Yedorev rolava de um lado para o outro, jogado pelos violentos golpes. Brigitte sentiu imensa pena do que estavam fazendo com aquele homem de magnífico aspecto varonil, de olhar inteligente, de sorriso amável...

— ... levante-se... levante-se! Parecia que Yedorev só tinha forças para erguer a cabeça. E isso foi tudo o que fez. Brigitte pôde ver seus olhos azuis e ficou tão impressionada que quase esqueceu sua situação ali... O espião russo havia olhado para o outro com absoluta serenidade. Devia estar feito em tiras, mas seu olhar era natural, sereno, sem um só laivo de dor, rancor ou fúria... Simplesmente, olhou, com a mesma expressão neutra com que pouco antes contemplara o movimento de embarcações no ancoradouro do clube.

O agressor aproximou-se, agarrou-o pela japona e arrastou-o até onde se encontrava o cadáver do homem que Yedorev havia removido do outro quarto.

— ... juntos... vão ficar juntos como... morrer...

Brigitte mordeu os lábios quando viu o outro começar a apontar a pistola. Pelo visto, Viktor Yedorev estava irremediavelmente condenado à morte... Devia deixar que o matassem? Afinal de contas, ela teria que fazer o mesmo se necessário. Mais tarde ou mais cedo, Yedorev, que segundo parecia, tinha muito de corvo, pois havia encontrado um cadáver, teria que morrer mesmo...

O desconhecido estava erguendo a pistola quando Yedorev lançou-se para frente, os olhos revirados, caindo com o rosto de encontro ao chão onde ficou imóvel. O outro fez uma cara de raiva e gritou tão alto que até Brigitte chegou a ouvir: — Assim não! Quero que você veja a morte de frente! Vire-se para morrer, Viktor Yedorev! Aproximou-se mais uma vez dele, agarrou-o pela jaqueta para voltá-lo..

Ainda estava virando Yedorev quando as mãos do espião se ergueram com velocidade incrível. Uma delas atingiu seu pulso fazendo a pistola voar para um canto da sala; a outra atingiu em cheio o rosto do homem. O dedo médio e o indicador penetraram em seus olhos como dois estiletes de aço.

O homem que até então surrava Yedorev lançou um grito de dor que ultrapassou os limites da cabana quando os dedos do espião russo cravaram-se em seus olhos. Procurou fugir, gritando como um louco, mas Yedorev o alcançou com uma rapidez assombrosa para um homem que segundos atrás tinha recebido castigo tão brutal.

Brigitte assistia a tudo petrificada de espanto. Yedorev colocou-se por trás do homem, enlaçando com um braço a sua garganta. Com a mão livre agarrou-lhe o queixo e, sem a menor vacilação, torceu sua cabeça como se fosse desatarraxá-la. Ouviu-se um ruído de coisa que quebra e bruscamente o homem relaxou o corpo, ficando inerte com a cabeça destroncada voltada para trás, os olhos abertos em direção à janela, como se estivesse fixando Brigitte.

A jovem afastou-se imediatamente da janela, procurando fugir àquela terrível visão do homem de cabeça destroncada olhando para ela. Suas pernas tremiam ligeiramente e o coração batia com força.

Quando voltou a olhar, Yedorev estava deixando cair o cadáver junto ao primeiro. Não parecia impressionado e quando se moveu, com a mesma desenvoltura e segurança, Brigitte perguntou-se a si mesma se aquele homem era realmente o mesmo que segundos antes tinha recebido violenta surra.

O espião russo desapareceu por uma das portas interiores do chalé, voltando pouco depois com um grande saco e um imenso pedaço de Lona, além de um rolo de corda. Em poucos minutos fez dois pacotes, um com a lona e outro com o saco. Em cada um havia um cadáver, amarrado sólida-mente com a corda.

Com assombro, Brigitte viu Yedorev, terminado o trabalho, sentar-se tranquilamente no sofá e acender um cigarro permanecendo pensativo até acabar de fumar.

Quando terminou, foi ao banheiro, e Brigitte calculou que tinha ido jogar fora a ponta do cigarro. Reapareceu, colocou no ombro um dos fardos e dirigiu-se para a porta. Abriu-a e caminhou em direção à praia. Brigitte não se preocupou em segui-lo, pois era evidente que ele voltaria para apanhar o segundo. E assim foi.

Em menos de um minuto Yedorev voltou, apanhou o segundo cadáver e regressou à praia. Desta vez Brigitte seguiu-o, vendo-o chegar junto a um velho barco cujo madeirame já estava podre. Na areia jazia o primeiro fardo. Colocou o segundo ao lado, e virou a barca, cobrindo com ela os dois cadáveres empacotados.

Apanhou um ramo de palmeira caído no chão, foi até a cabana e voltou, desmanchando com a palma a marca de seus passos na areia.

Por fim, já perfeitamente recuperado, Viktor Yedorev afastou-se do chalé regressando a Nassau.

Brigitte permaneceu mais alguns minutos, sem mover-se, por trás da palmeira de onde estivera observando os últimos movimentos do russo. Dirigiu-se ao barco conseguindo levantá-lo... A menos de cinco metros, o mar quebrava mansamente na areia.

Desamarrou os fardos pela extremidade em que ficavam as cabeças dos cadáveres e, nervosamente, acendeu seu isqueiro de ouro e brilhantes no qual se ocultava minúscula câmara fotográfica. Não tinha muitas esperanças de obter boas fotos com tão pouca luz, mas assim mesmo bateu seis chapas, três para cada rosto, dando bastante tempo de exposição.

Arrumou os pacotes como Yedorev os havia abandonado, recolocando o velho barco por cima. Desfez as suas pegadas e empreendeu o caminho de volta a Nassau.

Não sabia se Yedorev havia matado também o primeiro homem, mas de uma coisa estava certa: o russo sabia matar!

CAPÍTULO 3

Uma leve expectativa

Quando Simão não quer café

Episódio em pleno mar

Quando bateram à porta, Brigitte usava um levíssimo baby-doll; e por trás da janela do apartamento examinava o embarcadouro com um pequeno binóculo. Meteu o instrumento na gaveta, calçou as chinelas de salto e abriu a porta.

— O café, senhorita.

— Oh! Entre... entre por favor. Muito obrigada... Não se admirou quando o bigodudo camareiro, deixando o carrinho no meio do quarto, dirigiu-se à janela e perguntou: — Foi até ao ancoradouro? — Não. Estive vigiando com o binóculo, desde cedinho. Quer umas tâmaras, ou prefere torradas com geleia?...

O disfarçado Simão voltou-Se para a jovem com ar preocupado: — Não, obrigado. Estive vigiando a porta do hotel a manhã toda. Já são dez horas e como não avistasse nem você nem o russo, resolvi subir para ver o que aconteceu...

— Não aconteceu nada... hoje. — replicou ela. — Mas ontem à. noite, nem é bom falar...

— Que houve? — Coisas... Depois eu conto... Talvez você prefira café...

— Não quero nada, obrigado. Mas diga, o que houve? — Nada. Depois eu conto, já disse... Olhe, Yedorev está indo até ao ancoradouro.

E dizendo isto Brigitte apanhou o binóculo na gaveta e pôs-se a olhar. Depois de algum tempo, voltou-se para Simão que já se postara a seu lado, junto à janela, e informou: — Parece que esqueceu alguma coisa. Está voltando para o hotel. É melhor eu me preparar e sair. Mas, antes, diga-me Simão: conseguiu descobrir alguma coisa com aquele filme que deixei para você revelar? Na noite anterior, ao regressar da cabana, Brigitte comunicara-se com Simão pelo pequeno transmissor-receptor combinando deixar o filme em certo lugar onde ele o apanharia para revelar e tentar descobrir alguma coisa. Mas nada lhe dissera sobre o ocorrido.

— Vista alguma coisa menos transparente — implorou Simão — e eu me sentirei mais seguro.

— Ora, Simão. Somos gente do mundo... Não me diga que você se altera só de ver um corpo de mulher menos coberto.

— Escute, menina. Antes de ser espião, sou homem! — Isso me alegra muito, Simão. Mas este assunto deixaremos para conversar em momento mais oportuno. Diga-me, descobriu alguma coisa com as fotos? — As fotos estavam péssimas; assim mesmo pudemos reconhecer as caras. Trabalhamos a noite toda. Um deles, parecia ter sido morto a tiros, é conhecido.

— Quem era ele? — Seu nome, ou pelo menos o último nome com que era conhecido nos Estados Unidos, é Boris Zarin...

— Russo? Não entendo... Espião? — Com efeito. Conseguiu escapar, há uns dois anos, de uma armadilha que lhe preparou o FBI em Pensacola... Desapareceu, e não era de se esperar que aparecesse operando aqui nas Bahamas, tão perto...

— Mas o fato é que apareceu. Que mais soube? — Mais nada. Estão procurando identificar o outro; por enquanto devemos considerá-lo desconhecido.

Brigitte quedou-se pensativa, comendo delicadamente uma tâmara, até que Simão lhe perguntou: — Conte-me! O que aconteceu ontem à noite? Brigitte relatou rapidamente o sucedido e terminou perguntando: — Que é que você acha disso, Simão? — Não sei... parece muito confuso...

— Talvez pareça confuso exatamente por ser tão claro. Veja: um homem desconhecido entra na cabana onde se encontrava o espião russo Boris Zarin, fugido dos Estados Unidos há uns dois anos.

Mata-o e, segundo parece, espera a chegada de Viktor Yedorev para matá-lo também. Isso é certo, pois a surra que lhe deu, a mim me pareceu pouco menos que mortal...

— Talvez não tivesse batido a sério...

— Não diga, querido!... Então quer dizer que Yedorev também não o matou a sério... Ora, vamos, Simão! Aquele homem matou Boris e estava esperando Viktor para matar. E isso só pode significar duas coisas. Primeira, que Yedorev ia àquela cabana fazer alguma coisa e o homem sabia disso. Segundo, que a intenção era matá-lo mesmo, assim como Boris. Isto quer dizer que o homem morto ainda não identificado não era amigo da MVD, mas falava russo.

— Pode ser um russo traidor da MVD e por isso matou Boris, tentando fazer o mesmo com Yedorev.

— É possível, mas as hipóteses são tantas que é melhor não pensarmos nisso enquanto não tivermos mais dados. E agora é melhor você ir andando, antes que os vizinhos comecem a falar sobre isso, de eu receber camareiros no meu apartamento... Afinal, minha reputação...

E com isso foi conduzindo Simão até a porta do quarto e acrescentou: — De mais a mais, preciso sair correndo. Tenho um encontro com Yedorev, embora ele não o saiba. E já deve ter voltado ao ancoradouro.

Brigitte apanhou o binóculo e realmente viu o espião russo já de volta ao ancoradouro, dirigindo-se para uma lancha, evidentemente a que havia alugado dois dias antes.

Rapidamente trocou o baby-doll por uma saia branca e preta e uma blusa preta de malha de linha, sem mangas. Apanhou a bolsa e saiu a toda a pressa.

Havia chegado o momento de entrar em contato com o agradável e perigosíssimo Viktor Yedorev.

A primeira notícia que Yedorev teve sobre a “abordagem” foi o ligeiro balanço da lancha, quando estava arrumando o equipamento de pesca sobre a coberta.

Limitou-se a voltar a cabeça com a maior naturalidade, sem sobressalto nem surpresa. Tampouco revelou nos olhos a grande admiração que Brigitte esperava. Apenas um amável sorriso, um tanto contido.

Brigitte saudou-o, correspondendo ao sorriso: — Bom dia!O sorriso de Yedorev ampliou-se.

— Bom dia mesmo! — respondeu, olhando para o céu límpido. — E parece que não haverá nuvens O sorriso de Brigitte também se ampliou.

— Que bom! — exclamou como uma adolescente em dia de festa. — Quando poderemos sair? Yedorev ergueu as sobrancelhas e levou a mão ao queixo, em atitude pensativa: — Sair? — Claro!... Será ótimo! Nunca estive antes nas Bahamas...

— Ah!...

— O senhor conhece bem as ilhas? — Um pouco...

— Um pouco... Ora, vamos! O senhor tem de conhecê-las muito bem, pois do contrário não se dedicaria a isso! Mas... Bom, não creio que eu saiba pescar muito bem... O senhor sabe? — Mais ou menos... Vou tentar apanhar um peixe-espada...

— Estou certa de que o conseguirá. Eu dou sorte às pessoas... Sou uma espécie de amuleto...

— Isso seria ótimo... Mas, diga-me, senhorita, nós nos conhecemos de algum lugar? As pálpebras de Brigitte bateram sucessivamente e ela olhou para ele, muito “espantada”: — Claro que não! Mas acho que não precisamos ser apresentados para eu alugar a sua lancha...

Yedorev voltou a levantar as sobrancelhas e desatou a rir; — Agora compreendo! — exclamou amavelmente. — A senhorita está pensando que eu alugo lanchas... Brigitte “espantou-se” mais ainda: — É lógico... Vim aqui com a intenção de alugar uma pelo dia todo... Vi um anúncio que dizia, Boats for hire... logo ali — e apontou numa direção indefinida. — Esta foi a que mais me agradou... Aliás, não foi só a lancha... Quero dizer, o senhor me pareceu um homem agradável, bem educado... em quem a gente pode ter confiança...

— Muito obrigado. Mas temo que tenha escolhido exatamente a lancha que já está alugada...

— Oh! O senhor alugou-a a outra pessoa? — Não, não... vejamos se conseguimos nos entender: eu sou um cliente, como a senhorita. Aluguei esta lancha anteontem, por tempo indeterminado...

Brigitte esteve à altura de seu papel. Assumiu uma expressão de grande decepção ao mesmo tempo que se mostrava encabulada: — Peço-lhe mil desculpas... eu não sabia... pensei... mas que idiotice a minha! Mais uma vez, desculpe-me, sim? — Não tem a mínima importância... não se desculpe...

— Bem... vou, vou procurar outra lancha...

— Não... espere um momento...

— Sim? — Esta lancha é muito grande. Dá para mais de uma pessoa...

— Oh! sim! Aí deve caber uma dúzia pelo menos...

Brigitte mostrou-se outra vez surpresa, como se tivesse compreendido subitamente: — O senhor está... propondo... que...

— É claro! Mas não tenho muitas esperanças de que aceite... A senhorita quer passear de lancha e esta lhe agradou. Eu quero pescar e disponho desta lancha... Logo... já vi situações mais complicadas...

— O senhor está me convidando para um passeio? — Sim, com todo o cavalheirismo. E mais: ficaria contente se considerasse esta lancha à sua disposição...

— O senhor é muito amável...

— Aceita?...

— Bem...

— Garanto-lhe que não encontrará outra lancha igual a esta em toda Nassau.

— É muita gentileza da sua parte, senhor...

— ... Amadeo Melli de Renzo. Sou italiano, de Roma, para ser exato.

— Um romano! Muito prazer. Meu nome é Brigitte Montfort. Sou jornalista.

— De verdade? Que interessante!

— De Nova York. Isso explica a minha atitude, assim, um tanto rude... Devo tê-lo surpreendido, senhor Melli...

— Por favor, chame-me de Amadeo.

— O senhor por acaso não é jornalista, é?

— Não. Minha profissão é mais aborrecida... Dedico-me a gastar dinheiro...

— Então é milionário?...

— Dizem que sim. De vez em quando escapo da Itália, sem dizer nada a ninguém, e dou a volta ao mundo.

Brigitte estava se divertindo com aquilo. Era lamentável que tudo não passasse de mentira e que Amadeo Melli de Renzo nada mais fosse do que o famoso espião Viktor Yedorev, da MVD, o homem capaz de sorrir enquanto quebrava friamente o pescoço de um colega.

— Não sei o que dizer, Amadeo...

— Pois não diga nada. Que tal se nos fizéssemos ao mar?

— Bem... Vamos! A esse mar sempre recomeçado.

Yedorev sorrindo tomou o braço de Brigitte levando-a até o volante.

— Daqui achará melhor o passeio. Toda a espuma do Atlântico, a brisa fresca, o cheiro de vida que vem do horizonte, o azul...

Yedorev deu partida e a lancha arrancou bruscamente. Brigitte foi lançada contra ele e durante alguns segundos agarrou-se à sua cintura de atleta. Quando se soltou, lentamente, viu que Yedorev a olhava intensamente e sorria.

O ancoradouro de lanchas de aluguel ia ficando para trás. Passaram diante do Prince George Hotel e Brigitte apontou: — Estou nesse hotel.

— No Prince George? Que coincidência! Eu também estou hospedado ali.

— Que ótimo!

— Vamos nos afastar da costa e devoraremos mar, mar e mar...

Enlaçou-a pela cintura e imprimiu maior velocidade à lancha. Brigitte recostou-se em seu corpo másculo sentindo por baixo do blusão leve os músculos rijos do espião russo. Em poucos segundos enfrentavam o mar aberto.

Adiante via-se Hog Island, em cujo extremo sudeste estavam os Jardins Marinhos. A lancha tomou aquela direção. Ao longe, pontos brancos assinalavam os iates e as lanchas.

— Aonde vamos, Amadeo?

— À minha cabana.

— À sua... cabana?...

— Aluguei uma, perto do hotel, para qualquer emergência.

— Creio que... esqueci alguma coisa no hotel. Peço-lhe que volte ao ancoradouro, Amadeo.

Yedorev olhou-a carinhosamente e perguntou: — O que você está pensando, Brigitte?

— Escute, Amadeo. Não sou nenhuma tonta que se engana facilmente. Não tenho nada que fazer em sua cabana... Talvez, se você tivesse levado as coisas mais delicadamente, mais devagar... mas assim...

— Não seja maliciosa, Brigitte. Vou até lá apenas para apanhar algumas coisas, e logo sairemos para pescar, conforme o combinado. Você nem precisa sair da lancha, se não quiser...

Brigitte gaguejou: — Sou... sou, uma idiota, Amadeo. Desculpe. Pensei que... bem... devia ter visto que você não é desses.

— Não, não sou! Mas tenha cuidado comigo!

Brigitte desatou a rir e tornou a recostar-se nele. Viktor Yedorev abaixou a cabeça e olhou-a fixamente nos olhos.

Ela também fixou seus grandes olhos azuis nos dele e suas bocas foram se aproximando, devagar, devagar... até que se uniram prolongada e intensamente. Yedorev largou o volante da lancha e prendeu-a num abraço apertado de encontro a seu corpo. As mãos de Brigitte subiram pelas costas do homem até a nuca, acariciando-a.

Brigitte, por fim, abriu os olhos e afastou-se docemente.

— Creio que estamos indo muito depressa, Amadeo!

— Pensei... pensei que você também quisesse!

— Refiro-me à lancha, tonto... podemos bater contra um iate ou uma ilha, se você não prestar atenção ou diminuir a marcha...

Mais do que depressa o russo diminuiu a velocidade da lancha ao mínimo, e voltou a enlaçar Brigitte com um só braço, enquanto a mão livre percorria devagarzinho o corpo escultural da jovem, descobrindo seu desenho perfeito. Seus lábios voltaram a encontrar-se e o russo compreendeu que naquele instante teria dela tudo o que não pedisse...

O rugido de um motor passando muito perto os arrancou do êxtase. Brigitte afastou-se rapidamente e ainda viu a lancha ocupada por vários jovens que riam acenando para eles, e ganhando distância.

— Não... não mais, por favor! — Suplicou Brigitte.

— Vamos aos Jardins Marinhos. Lá não passam embarcações.

— Não, Amadeo! Agora não, peço-lhe! Vamos para a cabana.

— Sem dúvida, ali é melhor...

— Não, não é isso. Hoje não. Quero que você vá apanhar as suas coisas... só isso.

— Está bem. Como você quiser.

Yedorev retomou o volante da lancha e rumou até a costa. Brigitte logo viu qual era o chalé que ele dizia ter alugado: aquele em que, na noite anterior, havia matado um homem rompendo-lhe o pescoço.

A lancha parou o mais próximo possível da beira da praia. Yedorev lançou a ponta e saltou na água, estendendo os braços a Brigitte.

— ... Ou você prefere se molhar-se?

— Não, não...

Ela deixou-se levar nos braços fortes do espião até a praia. O barco de madeirame apodrecido continuava ali, tal como Brigitte o havia deixado na véspera, depois de fotografar os dois mortos. Mas Yedorev passou por ele sem ao menos lhe lançar um olhar, caminhando em direção à cabana, puxando Brigitte pela mão.

A porta estava aberta Viktor aproximou-se devagar e escancarou-a cautelosamente. Voltou-se para Brigitte, sorrindo amavelmente. Ela sabia, porém, que naquele instante ele era Viktor Yedorev, o espião, e que estava mais atento ao que sucedia em torno deles do que aos próprios desejos.

— Não é um palácio — murmurou ele. — Mas, também, não estaremos aqui por muito tempo... Vim apenas dar uma espiada; ver se tudo está em ordem.

E Brigitte entrou na cabana, seguida pelo espião.

CAPÍTULO 4

O lixo que deixava rastro

Um passeio até certo ponto perigoso

O beijo, a pescaria e a surpresa

Não havia ninguém ali, nem o lugar parecia sinistro como tinha sido na noite anterior.

O russo adiantou-se, passando à frente de Brigitte, quando ambos já se encontravam dentro da cabana. Durante um minuto examinou-a minuciosamente. A jovem sabia que estava procurando os possíveis restos de alguma eventual ligação microfônica, possibilidade que na noite anterior não tinha levado em conta.

— Quer que eu ajude, Amadeo?

— Ajudarem quê?

— Bem, parece que você está procurando alguma coisa.

— Não, não... o que preciso está lá fora, na praia... Estou apenas verificando se tudo está em ordem, pois talvez esta noite... ou qualquer outro dia, você aceite vir aqui.

Ela esboçou um sorriso de velada promessa.

— Talvez... Mas agora tenho vontade de tomar sol, respirar o ar marítimo...

— Vamos! — comandou ele.

Saíram da cabana de mãos dadas. Yedorev levou-a até a lancha, suspendendo-a nos braços, de maneira que não se molhasse. Voltou à praia e levantou o velho barco apodrecido; puxou os dois grandes fardos de uma só vez, arrastando-os pela areia até a beira d’água. Ergueu um deles e atirou-o para dentro da lancha, fazendo o mesmo com o outro.

Brigitte assistiu aquilo com grande interesse, revelando uma ingenuidade deliciosa.

— Que é isso, Amadeo?

— O quê? Os fardos?

— Sim... parecem... parecem... oh! Bobagem minha!

— O que parecem? — insistiu ele.

— Bem... e principalmente aquele, feito com essa lona velha... parece... um... um corpo humano... Não?

O russo ergueu as sobrancelhas, olhando surpreendido os dois embrulhos.

— Um corpo humano? — murmurou. — Bem, é o modo de ver, Brigitte. Mas garanto a você que isso ai é... lixo. Apenas lixo.

— Ah! Compreendo. E você vai jogá-los no mar, não é?

— Exatamente: vou jogar lixo ao mar.

Pôs a lancha em movimento, aproando diretamente em direção a Athol Island, distante uns quatro quilômetros da costa. De repente, porém, tomou rumo sudeste e depois sul. Clifton Point foi o último vestígio de terra.

— Até onde vamos?

— Mar adentro, em direção a Andros Islands. Quero jogar este lixo em lugar bem profundo. Alem disso, a pesca ali é melhor... Por aqui só teríamos peixes pequenos.

— Você me deixa pescar um?

— Se não for muito grande... — riu ele. — Não quero que um peixe-espada furioso, ou mesmo um tubarão, arraste você...

Meia hera depois os dois fardos de “lixo” eram lançados ao mar. Brigitte notou uma ligeira vacilação em Yedorev, uma pequena mudança de expressão, quando ele jogou o saco contendo o corpo que ela supunha ser o de Boris Zarin, o espião soviético escapado ao FBI dois anos antes em Pensacola.

— Agora, vamos para o norte, devagar, até Abaco Island. Você me ajuda a preparar as iscas?

Por volta de uma da tarde a lancha balançava suavemente, à deriva, enquanto seus dois ocupantes tomavam banho de sol na coberta, muito juntinhos, trocando uma vez ou outra um beijo que provocava deliciosos suspiros em Brigitte. O caniço, colocado no suporte da popa, movia-se ao compasso da lancha inativa. Era pouco provável que pescassem alguma coisa daquele jeito.

Estavam nisso, Brigitte contando de maneira humorística as avarezas de Miky Grogan, quando Yedorev repentinamente ergueu o corpo apoiando-se nos cotovelos, os músculos tensos, o olhar duro perscrutando o horizonte.

— Que foi? — perguntou ela.

— Um iate — respondeu ele, indicando, ao longe, um ponto branco.

Brigitte voltou-se na direção indicada e viu a pequena mancha, perdida na distância. Quando tornou a olhar para Yedorev, ele estava munido de potente binóculo enfocado na direção do barco. Permaneceu assim quase um minuto, olhando. Quando baixou o binóculo, Brigitte notou, pela primeira vez, um tom de gelo em seus sorridentes olhos azuis acinzentados.

— Deixa-me ver? — perguntou.

— Claro — respondeu, passando o instrumento para Brigitte.

O iate estava ainda muito longe, de modo que a jovem não conseguiu ler o nome. Mas notou algumas pessoas debruçadas na amurada e outras que se moviam pelo convés.

— Bem, chega! Brigitte surpreendeu-se com o tom duro e seco de Yedorev e perguntou, com uma expressão de inocência magoada: — Por quê? É tão bonito.... O seu é igual? — Não. O meu é melhor. Mas não olhe mais. Eles provavelmente também têm binóculos e estão olhando para nós...

— E qual é o mal?... Se nós olhamos para eles, eles...

— Quer me devolver o binóculo, por favor? — Sim... sim... Claro... Você se aborreceu comigo? — Eu? Que bobagem! — E dizendo isto, inclinou-se para ela beijando-a suave e prolongadamente, procurando desfazer a impressão causada. Por fim disse: — Vamos pôr a lancha em movimento. Assim a gente não pesca nada...

E passou das palavras à ação, tendo antes recolhido a linha. Brigitte foi para a popa fingindo brincar com o caniço mas na realidade observava atentamente a embarcação.

A lancha descreveu imenso circulo, aproximando-se do iate, que também vinha na direção deles. Deveriam estar a menos de dois quilômetros, quando Yedorev tornou a utilizar o binóculo. Olhou por um breve instante e deixou-o de lado, como quem viu o que desejava ver. Voltou aos comandos da lancha e disse: — É melhor regressarmos. Já está ficando tarde... Talvez outro dia tenhamos mais sorte... com a pesca.

Brigitte olhou-o em silêncio. Apanhou o binóculo assestando-o em direção ao iate. Desta vez pôde ler o nome: Arrecife. Abandonou o binóculo e colocou-se junto a Yedorev.

— Vamos almoçar juntos, Amadeo? — Bem... acho que não...

— Que pena!... Pensei...

— É que tenho alguns problemas a resolver. Talvez possamos jantar... se você não estiver zangada. Ela sorriu, levantou-se e beijou-o carinhosamente.

— Não seja bobo — murmurou, com meiguice.

Chegaram ao embarcadouro muito antes que o iate apontasse no extremo oeste da ilha.

Regressaram juntos ao hotel e Yedorev deixou-a na porta do apartamento com um rápido beijo nos lábios.

— Venho buscar você às oito, está bem? — Quando quiser, Amadeo... Então, não verei mais você até à noite? — Não.

— Bem... Esse iate traz alguém que você conhece e vocênão quer que o descubram aqui? É isso? — É... Mais ou menos isso... — sorriu ele. — Espero que não tenha esquecido a sua promessa, de não contar a ninguém que Amadeo Melli de Renzo esta aqui.

— Esse é o nosso segredo — riu Brigitte.

Fechou a porta e dirigiu-se ao dormitório. Abriu a bolsa que tinha levado durante o passeio, retirando o pequeno rádio disfarçado em estojo de pó e chamou: — Simão? — Pronto!... Como foi de passeio? — Maravilha! Ele é homem mesmo! — Ora, não é isso que me interessa...

— Escuta, Simão. Há uma coisa muito importante. Está para chegar um iate chamado Arrecife. Nós o vimos durante o passeio, vindo do norte. Tenho a impressão de que era isso que Yedorev estava esperando. Quero saber quais as pessoas que chegam nele. Se dentro de meia hora não tiver aportado ao Prince George Wharf, é preciso procurá-lo por toda a ilha e identificar seus ocupantes... Você pode cuidar disso? — Dá-se um jeito...

— E tem mais: sugeri a Yedorev que almoçássemos juntos, mas ele arranjou ruma desculpa qualquer. Evidentemente quer estar livre e movimentar-se à vontade. Ficamos de jantar juntos, porém. Mas não posso vigiá-lo durante esse período, pois já me conhece e acabaria suspeitando...

— Se é que já não suspeita...

— ... e preciso saber o que vai fazer durante toda a tarde. Preciso dessas informações antes das sete e meia... Você acha que pode? — Vou ver o que posso fazer... Engraçado, você é que está encarregada deste caso, mas quem trabalha sou eu, enquanto você dá suas voltinhas de lancha...

— Ora! Vá passear! ... Tchau! Brigitte cortou a comunicação e meteu-se no banheiro.

As seis e quinze bateram à porta do apartamento e Brigitte foi abrir trajando apenas a parte inferior de um biquíni e uma blusinha florida e transparente. O visitante, um tipo alto, de bigodinho aparado e óculos de lentes grossas, diante daquela visão paradisíaca, não se conteve e protestou: — Brigitte! Você não pode fazer isso comigo!...

— Entre, Simão — sorriu ela. — Que foi que eu fiz? — Você sabe muito bem! Pensa que sou de ferro? Vá vestir alguma coisa...

Brigitte achou prudente atender ao companheiro e cobriu-se com um robe formal, perguntando brincalhona: — Qual é o seu disfarce agora? — É de homem...

— Não diga!...

— ... de homem comum, que não chama a atenção, sua boba...

— Ah!... Bem, o que é que sabemos sobre Yedorev? — Nada.

— Nada? Ele despistou? — Não. O corvo, simplesmente, não voou.

— Está no apartamento? — perguntou com ar de espanto. — Não é possível! Se não quis almoçar comigo é porque tinha qualquer coisa para fazer...

— Pois não saiu do quarto, menina. Pelo visto, Viktor Yedorev não se impressionou tanto com os seus encantos quanto eu...

A jovem sorriu, sem dar muita importância ao comentário, murmurando mais para si mesma: — Não entendo... Passa a manhã no mar, vigiando a chegada de um iate... quando o iate chega, foge e mantém-se fechado em seu apartamento... — e dirigindo-se a Simão: — Que sabemos sobre as pessoas do Arrecife? — A coisa está ficando séria, querida. Veja que lindas fotos lhe trago... São quatro pessoas muito interessantes — estendeu as fotografias a Brigitte e, à medida que ela as examinava, ia explicando: — Este aqui é Darren Gillis... homem muito atraente, como pode ver. Proprietário do Arrecife e mora em Miami. Esta garota é Dorothy Salder... a “noiva” de Gillis... Não é linda? Este outro é Gregory Lambert... não trouxe companhia feminina... Mas, também, não tem o mesmo porte de Gillis. Além disso, tem uma verruga na ponta do nariz... Deprimente. Por último, Douglas Silverton... é o mais jovem do grupo, mas Gillis não perde para ele, não lhe parece? — Ancoraram em Nassau? — Direitinho. Que acha destas fotos? Não foi um bom trabalho? — Muito bom, Simão... E que mais? — São fabricantes de armas...

— O quê?! — exclamou Brigitte, desviando os olhos das fotos e encarando Simão.

— Isso mesmo. Fabricam armas. Gillis, Silverton e Lambert são fabricantes de armamentos. E não de pistolas de brinquedo, propriamente. Foi fácil obter dados... São muito conhecidos nos Estados Unidos.

— Alguma coisa mais sobre eles? — Não, não... São pessoas inatacáveis. Ninguém dá muita importância ao fato de que Darren Gillis, passeando de iate, leve uma gatinha para fazer-lhe companhia...

— Fabricantes de armas...

— Em grande escala. Isto sugere alguma coisa? — Não sei... Seria absurdo pensar que esses homens tenham vindo para vender armas a Viktor Yedorev...

— Absurdo por quê? — Ora, Simão, não seja criança... Que poderiam vender-lhe? Cem canhões, mil metralhadoras, alguns antiaéreos...? E como iriam remover tudo isso dos Estados Unidos,? Não se trata de bolinhas de gude... Além disso, a Rússia não precisa dessas armas... Seria como se comprasse pedrinhas para atirar em alguém... Os Soviéticos não precisam de armas norte-americanas Esta questão de armamentos já ficou resolvida há muito tempo entre a Rússia e os Estados Unidos...

— É, você tem razão... Mas essa gente não está em Nassau por casualidade. De um jeito ou de outro, têm qualquer coisa com Viktor Yedorev.

— Creio que sim — concordou Brigitte. — Mas não me ocorre o que possa ser. De mais a mais, Yedorev ficou encerrado em seu apartamento e esta noite vai jantar comigo... Acho que não quer entrar em contato com eles, não lhe parece? — Não sei, Brigitte. O fato é que a roda segue girando e está a indicar que esse russo é um “cara” esperto... Continua tramando algo, e compete a você averiguar...

— É o que pretendo fazer. Onde se aninharam esses Pássaros? — Em parte alguma: têm espaço de sobra no iate.

— É lógico. Creio que não podemos fazer nada, a não ser esperar que Yedorev se mova... Os do iate estão vigiados? — É claro! — Por quem? — Por mim... de um barquinho a vela chamando Blue...

— E o que é que você está fazendo aqui?! Volte já para lá! — Está bem... está bem... Já vou indo..

Chegou até à porta, abriu-a e voltou-se ainda uma vez para Brigitte. Olhou-a de alto a baixo e sacudiu a cabeça negativamente, murmurando em tom de desânimo: — Qual!

CAPÍTULO 5

Ritmo alucinante para uma sequência de emoções

Onde encontrar os que são procurados

Episódios ao nível da água

— Que jantar delicioso, Amadeo!... Não só o que nos serviram. Refiro-me à ocasião! O ambiente, você... nós, a conversa, os vinhos, tudo, enfim... Tão bom!...

— Você é uma deliciosa feiticeira, Brigitte. Há muitos anos não tenho momentos tão agradáveis...

Brigitte deslizou uma das mãos pela mesa, até pousá-la sobre uma das de Yedorev, enquanto olhava meigamente para ele.

— O triste disso tudo, Amadeo, é que teremos de nos separar.

— Você pensa em abandonar Nassau? — Não imediatamente. Mas não posso ficar aqui para sempre. E você? — Não sei... Por mim, ficaria e não sairia nunca mais, gozando este sol, este mar azul, a quietude e alegria do lugar.

— Mas se você gosta daqui, por que não fica? Que outra coisa você quer da vida, a não ser aproveitar seus milhões?...

— Um milionário não é dono de si mesmo. Há compromissos, responsabilidades, gente que depende da gente... Enfim, um mundo de coisas que nos chamam, nos prendem e nos amarram... Mas nós poderíamos...

Viktor Yedorev calou-se bruscamente. Seu olhar vigilante lixava-se agora na entrada da sala de jantar do hotel. Brigitte olhou para o mesmo lugar, mas permaneceu impassível quando viu os quatro personagens recém-chegados: os fabricantes de armas Darren Gillis, Gregory Lambert e Douglas Silverton, além da garota, Dorothy Salder, de braços com o primeiro. Por trás deles havia dois outros, com caras de capangas, que logo se retiraram.

— Poderíamos... o que, Amadeo? — Poderíamos ir andando agora mesmo... — seu tom de voz mudara por completo. — Vamos? Brigitte respondeu pondo-se de pé. Yedorev imitou-a, ofereceu-lhe o braço e saíram imediatamente. Pouco depois estavam diante da porta do apartamento de Brigitte.

— Vamos entrar e conversar mais um pouco? — convidou ela.

— Sinto muito... mas não estou passando bem... Você se importaria se adiássemos esse momento? Brigitte fez um ar decepcionado e comentou: — Não sei se deva chorar ou agradecer.

— Nem uma coisa nem outra... Amanhã cedo estarei melhor e sairemos para pescar... Mas esta noite... por favor, perdoe-me...

Yedorev sorriu melancolicamente e beijou os lábios da bela espiã.

— Até amanhã, Brigitte.

— Até... até quando você quiser, meu amor...

O russo afastou-se e Brigitte cerrou a porta. Trocou o vestido de noite pondo uma roupa mais prática. Prendeu a pistola na coxa com esparadrapo, como de costume. Apanhou o pequeno rádio e chamou: — Simão! Não houve resposta. Tornou a. chamar, várias vezes, até que ouviu: — Sim? O que há Brigitte? — Fiquei livre inesperadamente...

— ... pobrezinha!..

— ... os “armamentistas” foram jantar no hotel, todos quatro. Yedorev fingiu estar indisposto deixando-me na mão. Aposto como foi ao iate, aproveitando agora que o barco está sem ninguém. O que ele está querendo deve encontrar-se lá... E eu vou ver o que é...

— Certo! Mas tome cuidado, menina! — Já sei... já sei...

— Estarei por perto, no meu Blue.

— Tchau... — e Brigitte desligou o aparelho, pondo-se a caminho, utilizando-se da saída de banhistas. Ninguém a viu deixar o hotel. Por cautela procurou a proteção das sombras das palmeiras e amendoeiras, dando uma volta maior e dirigindo-se diretamente para onde estava amarrado o Arrecife que se destacava sobre as demais embarcações no ancoradouro. Não havia luz a bordo, o que fazia presumir que o iate estava deserto.

De repente, acendeu-se uma luz na. coberta. Sem parar para pensar, Brigitte aproximou-se do barco e subiu pela prancha estendida entre o convés e o embarcadouro. Passou rápida e silenciosamente. Uma vez a bordo, procurou o lugar mais escuro, disposta a ficar ali na expectativa.

Mas pouco depois, vendo de onde vinha a luz, percebeu que do seu posto ia ficar sem saber nada do que se passava.

A luz vinha de uma série de janelinhas corridas onde deveriam ficar as cabinas. Deslizou cautelosamente até ali e espiou por um dos vidros.

Afastou a cabeça rápida e instintivamente para não ser notada, mas em seus olhos ficou fixa a imagem do que acabara de ver na salinha de estar um pouco mais abaixo. Vira perfeitamente os três homens. Um deles era Viktor Yedorev. Os outros dois, não os conhecia...

Mas, o que era realmente importante, é que Yedorev mantinha os dois sob a mira de uma pistola! Brigitte voltou a olhar pela janelinha. Viu os dois homens agora de costas para o espião russo, com os braços erguidos e as mãos encostadas na parede, tendo as pernas abertas e um pouco afastadas dessa parede.

Evidentemente Yedorev, de costas para Brigitte, perguntava qualquer coisa. Era muito pouca sorte. Pela segunda vez não conseguia ouvir o que diziam e desta vez não podia nem ao menos “ver”, pois estavam todos de costas para ela.

Um dos homens devia ter dito qualquer coisa que não agradou a Yedorev, pois este se aproximou dele e enfiou o cano da pistola na altura dos rins, com toda a força, furiosamente. O homem foi atirado de encontro à parede e Yedorev tornou a golpeá-lo com violência quando ele tentava equilibrar-se. O homem caiu de joelhos, de costas para Yedorev que o atirou outra vez de encontro à parede com violenta pancada na nuca.

Voltou-se para o segundo, que parecia querer aproveitar a ocasião e se virara para a luta. Deu-lhe um golpe de pistola no queixo. Em seguida enfiou-lhe o cano da arma no estômago. O homem dobrou, caiu de joelhos e Yedorev deu-lhe um pontapé na garganta deixando-o estendido no chão.

Brigitte estremeceu diante da violência dos golpes do russo. Violência semelhante àquela de que fora vitima na noite anterior, só que mais dura, mais fria, mais cruel... O homem que na véspera atacara Yedorev estivera furioso, irritado. Yedorev, porém, ali, batia friamente, em lugares extremamente dolorosos que permitiam à vitima conservar certa lucidez...

Um deles tentou levantar-se, encostado à parede, enquanto estendia o braço procurando alcançar um arpão preso a um gancho. Yedorev percebeu a manobra e, com a pistola, atingiu-o no nariz, depois na testa e em seguida na boca. O homem deslizou até o chão, completamente banhado em sangue.

Voltou-se novamente para o segundo, agarrou-o pelos cabelos e arrastou-o até o sofá que havia na saleta. Apontou-lhe a pistola e perguntou alguma coisa.

O coitado agora estava voltado para Brigitte e ela conseguiu ler nos lábios algumas palavras: — ... não sei... noite... aeroporto...

E isso foi tudo. Yedorev agarrou o que estava desacordado no chão e jogou-o sobre o sofá, dizendo qualquer coisa. O outro, que ainda permanecia consciente, tentou despertá-lo. Depois de alguns segundos o homem começou a voltar a si. Os olhos de ambos se abriram desmesuradamente. Brigitte podia ver bem suas expressões de terror, apesar do sangue que cobria parcialmente a face de um deles.

Mas não podia ver a expressão de Yedorev.

Tampouco pôde ver seu esgar quando disparou contra os dois. Nem ouviu nada. A pistola provavelmente equipada com silenciador, não fez maior ruído. Soltou apenas um clarão alaranjado... os homens encolheram-se lavando as mãos ao ventre... filetes de sangue escorrendo entre seus dedos! Um deles caiu para frente, estendendo a mão acusadora e ensanguentada em direção a Yedorev. Este tornou a atirar, atingindo-o na testa. Agarrou o homem morto e jogou-o novamente de encontro ao sofá, revistando-o. Em seguida aproximou-se do outro, inclinou-se sobre ele e disparou um tiro de misericórdia na têmpora esquerda.

Brigitte estava paralisada de espanto. Aquilo era crime, assassínio puro, frio, brutal! Agora já podia ver a expressão de Yedorev: era a mesma dos bons momentos: amável, serena, como se nada houvesse acontecido.

Yedorev ergueu a cabeça e olhou em direção à janelinha de onde Brigitte observava. Ela escondeu-se precipitadamente, certa de não ter sido vista, mas aterrorizada. Empunhou a pistola que trazia presa na coxa e destravou-a, pronta para atirar. Se Yedorev a tivesse visto e viesse à sua procura, não lhe daria tempo: atiraria no instante em que surgisse na coberta.

Yedorev subiu a escadinha lentamente e chegando à porta pôs apenas a cabeça de fora, olhando rapidamente para todos os lados. Brigitte ergueu a pistola e apontou. Mas Yedorev desapareceu novamente na interior, antes que a jovem tivesse tempo de firmar a pontaria e puxar o gatilho.

Pouco depois, o russo reapareceu trazendo nos braços um dos cadáveres. Deixou-o no convés, junto à amurada, voltando ao interior do barco e regressando pouco depois com o outro morto. Aproximou-se da amurada e deixou-o cair diretamente na água. Apanhou o primeiro e fez a mesma coisa.

Brigitte assistia à cena sem mover-se, sem respirar. Evidentemente, não havia sido vista, mas ao menor movimento, ao menor ruído, o russo a descobriria.

Yedorev voltou mais uma vez ao interior do iate. A jovem ouviu seus passos nos degraus da escadinha. Resolveu tornar a espiar pela vidraça, mas exatamente nesse instante um sexto sentido fê-la voltar a cabeça em direção ao cais e viu dois homens que se aproximavam do iate.

Estavam tão perto que era impossível sair dali sem que a vissem. Quando o primeiro pôs o pé na prancha de acesso ao barco, ela ainda não sabia o que fazer.

Virou-se de um lado para outro, como que alucinada, procurando refúgio. Ouviu a voz de um deles chamando: — Egan! Wolf! Ágil e silenciosamente, correu em direção a proa. Ouviu um deles que dizia: — Devem estar lá dentro. Vamos ver se há novidades.

Quando a cabeça do primeiro chegou ao nível do convés, Brigitte agachou-se junto à amurada da proa. Seus pés tocaram a corrente da âncora no momento em que o segundo homem aparecia.

— Wolf! — chamavam. — Somos nós! Confiante em sua agilidade a jovem agente da CIA passou para o lado de fora da amurada e agarrou-se à corrente da âncora. Desceu um pouco e seus pés encontraram a âncora presa ao costado do iate. Apoiou-se nela e ali ficou. Não podia saltar, pois o impacto do seu corpo na água chamaria atenção.

Tornou a ouvir os homens chamando: — Egan! Wolf! Onde é que vocês estão? Permaneceu ali sem mover-se. A água produzia um leve rumor de encontro ao casco do Arrecife. E esta foi toda a resposta que os homens tiveram. O corvo havia calado para sempre a voz dos que estavam sendo chamados.

CAPÍTULO 6

Onde se vê que o melhor argumento sempre está atrás do cano de uma pistola

Um passo para o desconhecido

Volta o silêncio

Seguiram-se alguns segundos de silêncio interrompido pela voz de um dos recém-chegados: — Não estão lá embaixo!

— Nem aqui... Você procurou bem?

— Que diabo! Procurar por quê? Então eles iam se esconder, quando estamos chamando? Desapareceram, é isso!

— Têm razão... E agora?

— O melhor é avisar o chefe... não estou gostando disto...

— Nem eu... Vamos para o hotel.

Brigitte ouviu os passos dos homens que se afastavam. Depois o silêncio voltou a reinar. Segundo seus cálculos, Yedorev ainda estava no iate. Não o tinham encontrado... ou não quiseram encontrá-lo! Tinha que sair dali e não podia esperar muito. Se subisse de novo ao convés para sair normalmente pelo portaló, poderia dar de frente com Yedorev. Se saltasse para a água perderia o radio, a pistola e o arsênico que trazia na bolsa, alem de chamar a atenção com o baque de seu corpo na água.

Estava nesta indecisão quando ouviu passos furtivos no convés e em seguida na prancha de acesso à terra. Deveriam ser de Yedorev abandonando o iate. Aguardou meio minuto, o tempo necessário a que se afastasse das proximidades do cais subiu pela corrente, passou para o convés e deixou o iate.

Já um pouco distante do embarcadouro olhou para trás em direção ao Arrecife e viu, um pouco alem, a silhueta branca de uma balandra passando silenciosamente junto ao iate. Deveria ser Simão no seu. Blue.

Apressou os passos rumo ao hotel. No caminho ia pensando: afinal Yedorev não passava de um assassino; um autêntico e selvagem assassino. Na noite anterior ainda era desculpável, pois matara em legítima defesa. Mas ali, quando já tinha os homens desarmados e completamente subjugados, depois de surrá-los impiedosamente, matou-os a sangue-frio.

O que significava tudo aquilo? Até agora ainda não tinha a menor pista. Tudo o que sabia era isto: sua caça, para salvar-se matara o homem que liquidara um espião russo chamado Boris Zarin; um iate chegara trazendo fabricantes de armas e dois de seus tripulantes tinham sido assassinados pelo corvo que lhe competia caçar. Todos estes fatos, evidentemente, deviam estar ligados entre si. Mas como? Onde a chave?

Darren Gillis ergueu a cabeça e olhou o homem que tinha chegado junto a ele.

— O que é, James? — Aconteceu alguma coisa no iate: Wolf e Egan desapareceram.

Gillis franziu o cenho, mas, temendo que alguém estivesse a observá-lo, sorriu de novo.

— Desapareceram? — Sim senhor. Não estão no iate... não há ninguém ali. Perry e eu fomos até lá para ver como iam as coisas, mas não encontramos ninguém.

Depois de uma pausa, vendo que Gillis nada dizia, James prosseguiu: — Temos certeza de que aconteceu alguma coisa inesperada.

— Que coisa? Fale! — Quando Perry e eu estivemos no iate e não encontramos ninguém, decidimos vir avisá-lo. Mas vimos uma balandra com o nome de “Blue” aproximar-se do iate. Resolvemos então esperar um pouco, ali por perto. Pouco depois vimos um homem grande descer do iate e logo em seguida uma mulher...

— Quem eram? — Estava escuro e não pudemos ver bem, mas achamos que se tratava de Yedorev e daquela garota com quem estava jantando.

— Isso não faz sentido... O melhor é averiguar.

— Sim, senhor.

— Descubra a garota e leve-a para o iate... Lá faremos umas tantas perguntas.

— E quanto à balandra? Não é bom investigar também? — Sim. Diga a Perry que cuide disso e leve seu tripulante também para o iate.

— Ótimo! Vamos ter uma grande reunião!

Brigitte viu o homem junto a ela quando, depois de ter batido inutilmente à porta de Yedorev — disposta a perguntar por seu estado de saúde — compreendeu que o russo não estava e desceu para os jardins adjacentes à piscina do hotel.

O homem postou-se diante dela, sorrindo. Brigitte teve um sobressalto, um frio na espinha! O homem disse: — Beleza, você vem comigo. Tenho um revólver no bolso. Não me obrigue a disparar, tá? — Escute, cavalheiro, não gosto de brincadeiras de mau-gosto — disse Brigitte, readquirindo o sangue-frio.

— Mas vai ter que gostar, beleza. Acho bom mover esses lindos pezinhos em direção à praia... E vamos como dois namorados para não chamar a atenção...

— Não! Se o senhor insiste em me molestar chamarei...

— ... Quem? A policia? — Sim. A polícia! — E por que não a Marinha, beleza? Escute, se não começar a caminhar em direção à praia dentro de cinco segundos, deixo-a esticada aqui mesmo. Não estou brincando. E não venha com conversa fiada, pois nós dois sabemos de que se trata. Vamos até o Arrecife. De acordo? — De acordo — sorriu Brigitte. — Pode dizer-me o que pretendem fazer comigo? — Primeiro conversaremos amavelmente. Depois você ganhará um premio...

O homem disse isso em tom de deboche. Pretendia que Brigitte ficasse chocada e amedrontada. Mas a jovem limitou-se a olhá-lo com grande curiosidade, perguntando: — Eu?... Servir de jantar para os tubarões?...

— É o que parece. Mas se você ficar comportadinha, é possível que o chefe faça um acordo... Eu poderia interferir a seu favor... Depende de você, morou?...

— Já vi tudo... Mas antes queria pedir-lhe um favor...

— Nada de truques, beleza, ou terei que disparar aqui mesmo.

— E com isso você estragaria o bolso do paletó...

— Posso comprar muitos paletós. Em troca, você perderia a vida, assim: puf!... e já não poderia comprar mais nada.

— Tem razão, tem razão. A única coisa que pretendo é retocar a maquilagem. Sou muito vaidosa e não quero morrer assim. Suei muito enquanto estava pendurada na corrente do seu maldito iate.

— Chega de conversa e vamos andando! — Mas só quero recompor o pó. É até melhor para você, já que vamos passar por aí entre essa gente, como dois namorados... Sua garota precisa estar bonitinha, ou ninguém vai acreditar...

— Está bem, mas ande logo! E nada de truque! Brigitte abriu o estojo que ocultava o pequeno rádio e começou a retocar a maquilagem enquanto falava.

— Com que então, os senhores vão dar cabo de mim lá no Arrecife...

— Depende de você, beleza.

— Sabe de uma coisa? Em vez de ir com você, preferia cair nesta piscina. A água está tão convidativa... Mas não pode ser, não é verdade? — Já está falando demais! Guarde esse negócio e vamos embora! — Oh! Sim! Mas acho melhor irmos pela parte de trás do hotel, assim sairemos diretamente na alameda que leva ao embarcadouro, onde está o Arrecife.

— Vamos! — Bem, já que insiste...

Puseram-se a caminhar, ela na frente. Brigitte tinha esperanças de que Simão houvesse ouvido sua mensagem e entendido o caminho que iam fazer. Procuraria retardar, ao Maximo possível, a caminhada, andando devagar, para dar tempo a que Simão chegasse em seu socorro.

Por trás dela ia o homem chamado James, vigilante. Mas a jovem não fez o menor gesto de resistência, de maneira que saíram dos terrenos particulares do hotel, entrando na alameda que conduzia ao embarcadouro.

— Caminhe pela sombra, beleza. Caladinha e discreta.

— Você manda, eu obedeço... O homem sorriu perversamente. Estava apreciando aquela formosa figura à sua frente, traçando planos...

O braço que surgiu por trás dele, enlaçando e apertando seu pescoço, apanhou-o tão desprevenido que nem lhe ocorreu qualquer ação defensiva e muito menos ofensiva. Quando começou a pensar nisso, a faca penetrou seus rins num golpe seco, doloroso, ardente! Brigitte voltou-se e ficou apavorada com o que viu. Um vulto enorme desferia várias facadas em James, segurando o solidamente pelo pescoço numa chave de braço.

Era Yedorev! Brigitte ficou paralisada no lugar em que estava. Quis correr, mas não conseguiu mover-se.

Yedorev jogou o corpo inerte por trás das moitas e aproximou-se de Brigitte tomando-lhe a mão com aquele mesmo sorriso afável de sempre, sem dizer palavra.

— Oh! Amadeo! Você chegou justamente na hora... Esse tarado estava me assaltando... ia levar-me para um barco... tinha um revólver..

— Você vem comigo — ordenou o russo, puxando-a pela mão.

Brigitte notou em seus olhos um brilho frio, decidido, que não permitia recusa, a despeito do sorriso amável, estereotipado. Era melhor calar-se e não oferecer resistência, aguardando um momento oportuno. Ainda trazia a pistola presa à coxa...

Abandonaram aquela área caminhando em direção oposta a Rawson Square, de maneira que saíram em Charlotte Street. Andaram mais um pouco e pararam diante de um velho automóvel. Yedorev abriu a porta dianteira e fez sinal para que ela entrasse, indicando-lhe o lugar do motorista. Sentou-se a seu lado e deu-lhe as chaves do carro, dizendo: — Vamos dar um passeio... até o aeroporto. Você guia.

— Mas, Amadeo... Não entendo... Você está tão diferente! — A comédia acabou. Por favor, para Oakes Field.

— Que comédia? Você está passando bem? — Não percamos mais tempo, vamos! Aproveitar o tempo é norma também na CIA.

— Na... CIA? — Foi o que eu disse.

— Mas, não entendo Amadeo...

— Não há mais necessidade de continuar o jogo, querida. Você sabe muito bem quem eu sou, e eu sei muito bem quem você é.

— Juro que...

— Chega, querida. Não sei se você pensa que eu sou idiota, ou se você é que é idiota. Então você acha que poderia mesmo enganar a Viktor Yedorev? No momento em que você pôs os pés na lancha, hoje pela manhã, eu soube quem era. Foi tudo muito divertido e encantador... Mas agora acabou. De modo que — sacou da pistola e apontou-a contra o seio esquerdo de Brigitte — vamos para o aeroporto e já! Brigitte mordeu os lábios quando viu a arma.

— Como queira, Amadeo.

— Viktor — sorriu o russo. — Viktor Yedorev.

Brigitte deu a partida e pôs o carro em marcha. Atrapalhou-se um pouco, pois não estava habituada a dirigir pela esquerda, com a direção do carro do lado direito, segundo os regulamentos de trânsito britânicos. Em poucos minutos entravam pela Nassau Street e logo viam a placa indicando: To Oakes Airport. Algum tempo depois estavam longe da cidade, além de seus arredores.

— Pare! — ordenou Yedorev.

— O quê? — Pare o carro, foi o que eu disse, e desça.

Brigitte obedeceu, estacionando à beira da estrada. Sempre obediente, desceu, seguida por Yedorev. O russo ordenou-lhe que caminhasse até um grupo de palmeiras e arbustos mais afastados.

Sentia atrás dela os passos de Yedorev. De repente, o golpe na cabeça... As palmeiras começaram a girar vertiginosamente e um som de campainha distante, como um zumbido, ocupou seu cérebro. Sentiu que caía. Depois, nada.

O silêncio, a escuridão.

CAPÍTULO 7

Despertar com dores e novas ideias

A filha de Giselle não desiste por migalhas

Uma resolução otimista

A primeira coisa que a afligiu, ao recobrar os sentidos, foi a intensa dor de cabeça. Quando quis erguer-se percebeu que tinha as mãos atadas às costas. Os pés também estavam amarrados.

Olhou em direção à estrada, percebendo o movimento de alguns carros, indo e vindo, no caminho do aeroporto, mas compreendeu que ninguém a ouviria, por mais que gritasse. As luzes dos veículos passavam paralelas ao lugar em que se encontrava, de maneira que era impossível fazer-se avistar.

Olhou para os lados e notou, incrédula, as pernas e surpreendeu-se mais ainda ao perceber que a pistola continuava presa, com esparadrapo, à coxa. Compreendeu o que estava acontecendo: Yedorev queria-a viva, mas não no seu caminho. Tendo que fazer alguma coisa com urgência, deixou-a amarrada ali para vir buscá-la assim que pudesse.

Colocando-se de costas sobre a bolsa, conseguiu abri-la e apanhar, com uma das mãos, o estojo de pó. Com muita dificuldade abriu a tampa, deixando-o no chão. Virou sobre si mesma e aproximou a boca do pequeno rádio: — Simão!... Está me ouvindo? Simão!Não obteve resposta.Esperou mais alguns minutos e tornou a chamar, sem resultado. Alguma coisa devia ter acontecido. Talvez Simão estivesse em situação igual ou pior que a sua. Os donos do Arrecife a haviam descoberto. Por que não teriam encontrado Simão também? Por outro lado, o alcance do rádio era muito pequeno. Talvez sua voz não chegasse até ele, pois estavam a meio caminho do aeroporto, bem longe da cidade. Desistiu de chamá-lo.

Conseguiu sentar-se e, com o salto do sapato, partiu o espelhinho da caixa de pó. Colocou-se novamente de lado e segurou, entre os dedos, um pedaço do espelho partido. Dobrou os pulsos o quanto pôde, até que a cortante aresta entrou em contato com o fino cordel das amarras.

Três minutos mais tarde Brigitte transpirava abundantemente. Sabia que não dispunha de muito tempo. A tensão nervosa, o medo de que Yedorev chegasse a qualquer momento, dificultavam o trabalho.

Aos poucos a pressão da corda foi cedendo. Deu um puxão, e apenas conseguiu ferir mais sua carne. Mas não podia mover as mãos com liberdade e alguns minutos mais tarde cortava completamente o cordel.

Livrou as mãos, quase gritando de alegria, e imediatamente cortou a corda que amarrava os pés. Esfregou energicamente os pulsos e os tornozelos. Apanhou os pedaços de espelho e o estojo, colocando-os na bolsa.

Quando se pôs de pé, a cabeça começou a dar voltas vertiginosas. As luzes dos carros pareciam focos malignos apontando de todos os lados, cegando-a, aturdindo-a.

Deu alguns passos com os olhos fechados. Tonta, mas sem vacilar, caminhou em direção à estrada notando que, aos poucos, melhorava e recuperava o ânimo. Quando chegou à estrada já estava novamente segura de si. Os pulsos e os tornozelos tinham profundas marcas roxas e doíam intensamente.

Cruzou a pista e fez um sinal para o primeiro carro que surgiu, pedindo carona. O automóvel freou bruscamente a seu lado e um senhor um tanto gordo perguntou-lhe se poderia servi-la em alguma coisa.

— Preciso chegar, o quanto antes, a Nassau, senhor... E não passa nenhum — Entre.

Brigitte acomodou-se a seu lado, olhando-o afetuosamente.

— O senhor é muito amável. Fico-lhe muito agradecida.

— Não tem importância... Aconteceu alguma coisa? Brigitte estava com o pensamento longe, procurando decifrar toda aquela charada e imaginando o que teria acontecido a Simão.

— A senhorita está bem? — Sim... sim. Estou muito bem.

— Eu estava falando e a senhorita parecia não escutar.

— Desculpe-me, eu estava distraída. Que dizia? — Perguntei se aconteceu alguma coisa.

— Não... foi uma brincadeira... Uma aposta com uns amigos.

— Compreendo.

Claro que não compreendia coisa alguma, mas percebeu que Brigitte não queria conversar nem dar explicações de modo que se absteve de mais perguntas e tocou para frente.

Durante os poucos minutos que durou o trajeto até o cruzamento de Bay Street com Market Street, nada falaram. O cavalheiro aceitou, com um sorriso, os agradecimentos da bela passageira que se afastou rapidamente por Bay Street em direção ao ancoradouro onde se achava o Arrecife e bem próximo, a balandra Blue.

Antes de chegar ao ancoradouro, numa esquina de Rawson Square, Brigitte tornou a utilizar o rádio. Se Simão ainda estivesse vigiando o iate ou nas proximidades do hotel, teria que ouvi-la inevitavelmente.

—Simão... Simão...

Sem resposta.

Um mau pressentimento fê-la parar. Voltou-se e tomou a direção do hotel até o restaurante. Mantendo-se oculta verificou que os homens do iate não estavam mais ali.

Saiu, a toda a pressa, tomando novamente a direção do embarcadouro. Enquanto caminhava tornou a chamar Simão pelo rádio, sem resultado.

Chegando ao cais observou uma tênue claridade no Arrecife. Seriam as luzes da saleta saindo através das janelinhas de onde pouco antes vira Yedorev assassinar friamente dois homens.

Já teriam regressado ao iate os fabricantes de armas? E Simão onde estava? Afinal, resolveu-se. Buscando os lugares menos iluminados caminhou até a balandra. Quando chegou ali, não viu Simão. O barco balançava suavemente como se estivesse abandonado. Era pouco provável que Simão se encontrasse na pequena cabina. A portinhola estava solta num vaivém, acompanhando o ritmo da marola.

Brigitte saltou para dentro da pequena embarcação, tão de leve que não seria notada se alguém estivesse ali. Ergueu a saia e apanhou a pistola.

Com o máximo de cautela, arma em punho, empurrou a portinhola. A escuridão envolvia a pequena cabina.

— Simão! — chamou.

Um débil gemido chegou claramente a seus ouvidos. Desceu os poucos degraus e acendeu o isqueiro. A tênue luz revelou a cena sangrenta: Simão estava estendido no chão, de costas, tentando erguer a cabeça! Brigitte viu a lanterna elétrica e acendeu-a, inclinando-se em seguida junto a seu companheiro.

— Simão...

— Aaa...Aaa...

— Calma... Calma... Vou ajudar... Como foi isso?...

Quis movê-lo para verificar a gravidade do ferimento, mas um gemido a conteve.

— Não se mova... não faça nada...

— Na... na... gaveta... a... pistola... bengala...

A mão ensanguentada apontou para a pequena cômoda. Brigitte abriu rapidamente as gavetas até encontrar a pistola de fogo-de-bengala.

— Esta, Simão? Atiro? — S-s-s-sim...

O suor corria cada vez mais no pálido rosto do agente anônimo. Seus olhos iam se apagando, fechando...

— Atiro lá em cima, na coberta? A cabeça de Simão fez um débil movimento afirmativo e pendeu de encontro ao chão. Brigitte ajoelhou-se a seu lado e procurou sentir a pulsação da carótida. Notou apenas uma leve batida, muito, muito lenta... Mas ainda havia vida em Simão.

Apagou a lanterna e, com a pistola-de-bengala, dirigiu-se ao convés, sem se pôr de pé. Não sabia bem o que ia acontecer quando acendesse o fogo-de-bengala, mas com toda a certeza chamaria atenção e traria socorro.

Deitada de lado, junto à pequena amurada da coberta, olhando em direção ao cais, ergueu o braço para o alto, pronta para disparar. Foi quando notou um vulto deslizando furtivamente por entre as sombras do ancoradouro... Não havia dúvida: era Yedorev. Perdeu-o de vista. Colocou-se de joelhos para tornar a localizá-lo e viu que vinha rapidamente em direção a balandra.

Arrastou-se em direção à proa, deitando-se por trás da parede da cabina, do lado oposto ao cais. E ali permaneceu escondida, aguardando os acontecimentos. Deixara de lado a pistola de fogo-de-bengala.

A pequena embarcação balançou um pouco mais quando Yedorev saltou, sem fazer ruído. Brigitte, com sua pequena arma em punho poderia liquidá-lo ali mesmo, mas precisava de uma explicação.

Yedorev agachou-se junto à portinhola e, abrindo-a, chamou num sussurro: — Brigitte... Sou eu, Viktor... Preciso falar com você... Estava de arma em punho, apontando para o interior da cabina. Brigitte arrastou-se silenciosamente colocando-se por trás dele com a pistola apontada para as suas costas.

— Largue a arma, Viktor Yedorev! Jogue-a para trás — ordenou Brigitte.

O russo iniciou um lento movimento para voltar-se, dizendo: — Temi que...

— Não se mova e jogue a arma, ou atiro! — Brigitte, não há tempo a perder! Tenho muito que contar...

— Vou contar até três, corvo. Se você não jogar a pistola, mato-o! Yedorev jogou para trás a arma, que foi deslizando sobre a coberta até quase a popa do barco.

— Posso voltar-me agora, Brigitte? — Agora sim... Já que vou matá-lo, é melhor que seja de frente. Eu me sentirei menos assassina...

— Não percamos tempo. Assustei-me quando não encontrei você lá no mato, onde a deixei a salvo...

— A salvo.?! Você quer dizer, naquele lugar junto à estrada, onde fiquei sem sentidos e manietada como um animal?...

— Foi para protegê-la....

— Para proteger-me? — riu secamente Brigitte. — Foi também para protegê-los que você matou aqueles homens no iate? E ontem a noite na cabana? — Escute. Se matei foi porque era preciso, da mesma forma que liquidei o homem que assaltou você nos jardins do hotel. Foi para protegê-la. Você ia morrer nas mãos desses bandidos...

— Isso é que não entendo...

— Esses homens estão tentando uma coisa espantosa, Brigitte. Aquele que matei ontem à noite na cabana queria matar-me. Seu verdadeiro nome era Ivan Rovanin, e estava a serviço de Darren Gillis e seu bando.

— Você está bem informado, Viktor querido! — Boris mandou um aviso para Moscou.

— Boris? Boris Zanin? — Sim... Ele era leal ao nosso Serviço Secreto. Mas Ivan Rovanin resolveu ganhar dinheiro facilmente, junto com Anton Karianof. Estavam utilizando o sistema de espionagem da Rússia, nos Estados Unidos, em beneficio próprio.

— Quem é esse Anton Karianof ? — Um homem que nos Estados Unidos se faz passar por Peter Salk. Ele e Rovanin estavam trabalhando para Gillis e os outros fabricantes de armas... Mas Zanin veio a saber e nos avisou lá em Moscou. Enquanto eu voava para as Bahamas, Boris Zanin foi morto...

— O homem que você arrastou de dentro do dormitório? — Esse mesmo. Ivan Rovanin foi quem o matou. Sabendo que eu vinha, ficou escondido na cabana para matar-me também, e depois continuar seus negócios com Gillis, Silverton e Lambert. Agora há pouco, chegou a Nassau um avião particular trazendo o último dos conspiradores, Anton Karianof. E exatamente neste momento, todos eles estão reunidos dando os últimos retoques no plano. Mas nós, Brigitte, vamos lá para matar Karianof... E assim não poderão fazer mais nada! — Oh!... E o que é que eles pretendem fazer... segundo a sua opinião, Viktor? — Vão fazer explodir uma fábrica de armamentos do governo. Vai ser um ato de sabotagem que trará muitas complicações, Brigitte.

— Porquê? — Você não entende? Daren Gillis, Silverton e Lambert contrataram Karianof e Rovanin para que empreguem espiões russos nessa sabotagem... Anton Karianof e Ivan Rovanin espalharam entre um bom número de nossos agentes que a ordem de fazer explodir essa fábrica veio de Moscou. De modo que, pelo menos uns vinte dos nossos homens, residentes nos Estados Unidos, vão estar implicados no caso! É um plano muito ambicioso, mas não partiu da Rússia.

— Compreendo, compreendo... Esses vinte agentes russos, enganados por Karianof e Rovanin, explodirão a fábrica de armamentos e a Rússia será acusada...

Depois, Karianof receberá de Gillis e dos outros o preço combinado pelo serviço.

— Exatamente. É possível que nessa ambiciosa e estúpida sabotagem morram alguns agentes russos. Quando seus corpos forem encontrados, serão investigados, identificados. A conclusão será lógica: dirão que a Rússia é a responsável. Não saberão que a trama partiu de três maus americanos e dois russos traidores.

— Muito lógico, querido Viktor, mas diga-me uma coisa: o que Gillis ganhará com isso? Ou você quer insinuar que com a explosão da fábrica do governo eles terão melhor oportunidade de vender suas armas? — É isso mesmo! Estão à beira da bancarrota, com um excesso de produção, e não viram outra maneira de safar-se.

— Ora, Viktor Yedorev! Essa história toda está muito bem contada, mas parece um conto da carochinha! — Por favor, Brigitte! Você precisa acreditar em mim. Não morro de amores pelos Estados Unidos, mas, em benefício da Rússia, não quero ver as nossas relações mais estremecidas do que já estão. Vim aqui para evitar isso e ao mesmo tempo dar o castigo merecido a dois traidores da minha pátria.

— Não posso acreditar que o governo soviético se preocupe com mais um pequeno arranhão nas suas relações com o meu país, e muito menos com um detalhe, como a explosão de uma fábrica de armamentos, a ponto de enviar o seu melhor agente. Suas preocupações são outras, muito maiores...

— Mas será que você não entende? Não é o governo soviético! Sou eu! Vim por minha própria conta para impedir isto, correndo todos os riscos, quando cruzei apressadamente a Europa...

— Pobrezinho! Quer dizer que você agora resolveu bancar o mocinho de fita de cinema?... Em vez de corvo, encontro a pomba da paz...

— Corvo? Não entendo... Mas, estamos perdendo muito tempo. — E dizendo isto fez um gesto em direção a Brigitte.

— Não se mova! — Compreenda de uma vez: temos que agir rápido, pois dentro em pouco tomarão o avião para Miami e ai será tarde! A Rússia levará a culpa.

— Isso me comove muito, mas você não vai sair daqui.

— Estou dizendo a verdade! — A verdade você me disse há pouco, quando me deixou desacordada e amarrada no meio do mato, enquanto vinha matar Simão.

— Não sei quem é esse Simão, nem me interessa! Amarrei você para afastá-la do caminho, para não morrer. Apaixonei-me por você, Brigitte, e viria buscá-la quando este assunto estivesse terminado. Então poderíamos ir viver longe, num lugar sossegado, livres desta vida cheia de riscos e sem sentido. Mas quando não encontrei você lá onde a deixei, fiquei desesperado e vim procurá-la por aqui. Farei tudo por você... e pela Rússia...

— Lindo! Devo aplaudir, “signore” Amadeo? — Você não acredita? — Claro que não, meu amor querido...

Viktor Yedorev olhou nervosamente em direção ao Arrecife, a uns duzentos metros dali.

— Agora chega de drama, ou de comédia. Vire-se, Viktor — ordenou o agente da CIA.

— O que é que você pretende fazer? — Vire-se, de costas para mim, já Viktor Yedorev iniciou lentamente o movimento para voltar-se, mas de súbito saltou sobre Brigitte! A agente do Serviço Secreto Americano esperava qualquer coisa assim. Não se surpreendeu nem perdeu o sangue-frio. Apertou por duas vezes consecutivas o gatilho de sua pequena pistola apontada para o estômago do russo.

O agente soviético caiu de joelhos aos pés de Brigitte, as mãos crispadas no ventre, olhando incredulamente para a bela mulher com quem ainda naquela manhã trocara beijos de amor. Brigitte, de pé, olhava-o fixa e friamente, sem baixar a arma.

— Brigitte... Brigitte... eu... eu...

— Lamento muito, meu caro corvo. Mas você não devia ter feito isso...

— Brigitte... acuda-me! A jovem olhou Yedorev que lentamente se estendia sobre o chão, como que repousando. Notou que ainda respirava.

Apanhou a pistola de fogo-de-bengala, apontou para o céu e disparou.

CAPÍTULO 8

Onde tudo se esclarece no melhor estilo novelesco

A confissão e a emergência

Darren Gillis franziu as sobrancelhas, olhando para as janelinhas na sala de estar do iate, através das quais se via no céu aquela miríade de luzes coloridas, brilhando intensamente.

— Que será isso? — perguntou.

— Parece fogo-de-bengala — murmurou Silverton.

— Acho que estamos falando muito e perdendo um tempo precioso — comentou Anton Karianof. — Se quisermos dar o golpe esta noite, que é a melhor ocasião, precisamos sair já. Ou vocês querem desistir? Karianof encarou os fabricantes de armas, um a um, em atitude de expectativa. Era um homem alto, espessas sobrancelhas, imensos ombros e olhar vivo, sempre alerta.

— Desistir agora? — sorriu secamente Gillis. — Por que teríamos que desistir? — Vocês é que sabem. Talvez tenham ficado com medo por causa das mortes que já houve e que não estavam no programa... Zarin, Rovanin, Egan, Wolf, James...

— Eles também tiveram baixas — sorriu Perry. — O que menos esperava aquele cara na balandra, era que eu estivesse à sua espera lá dentro. Veio com muitas precauções, olhando para todos os lados... Quando entrou, nem percebeu de onde vieram os tiros, coitado...

— Mas ainda restam Yedorev e a garota — disse lentamente Karianof. — Mas hão de morrer, isso eu garanto.

Lá fora as pequenas luzes do fogo-de-bengala começavam a descer.

— Não, Karianof. Esse trabalho deixaremos para Perry, que saberá dar um jeito. Nós sairemos imediatamente! Está claro, Perry? — Certo, senhor Gillis. Pode deixar que eu os liquidarei.

— Quanto mais cedo, melhor. Entendido? — Sim, senhor.

— E eu, que faço? — perguntou uma voz feminina de tom musical.

— Você fica esperando aqui no iate, sem sair — disse Gillis, dirigindo-se à jovem loura, sentada numa poltrona, perto da escadinha de acesso à saleta.

— Esperando que vocês façam voar pelos ares uma fábrica de armamentos do governo, senhor Gillis? A voz vinha por detrás deles, um pouco alta. Era uma voz calma, feminina e suave, mas firme...

Perry voltou-se mais rapidamente que os outros, levando a mão ao coldre. Mas Brigitte disparou antes que ele sacasse a arma: uma só vez. A bala atingiu-o no centro da testa.

— Um assassino a menos — declarou calmamente Brigitte. — Peço lhes que não se movam, senhores... não quero o menor movimento, por favor.

Desceu até a saleta, mantendo todos sob a mira da pistola que empunhava com firmeza. Os presentes acabavam de ter uma prova violenta da sua pontaria e determinação.

Olhavam-na fixamente, em silêncio, calculando as possibilidades de dominá-la e sair daquela inesperada situação. Foi Gillis quem falou primeiro, amavelmente: — Estávamos justamente falando da senhorita...

— Ouvi parte da conversa — a voz de Brigitte tornou-se tensa. — Quer dizer que Viktor tinha razão? — Viktor Yedorev? — Existe algum outro Viktor neste barulho? Então ele estava certo? Vocês pretendem explodir a fábrica de armamentos? — Bem... Digamos que... estamos lutando pela nossa sobrevivência...

— A sobrevivência da sua fábrica de armas, senhor Silverton? — É claro.

— E vão empregar agentes soviéticos, de maneira que a Rússia levará a culpa...

— Seria tolice negá-lo agora — sorriu Lambert.

Brigitte empalideceu. Então... Viktor não a tinha enganado, queria de fato impedir o agravamento das relações entre a Rússia e os Estados Unidos.. Tinha vindo por sua conta e risco, para lutar contra seus próprios compatriotas traidores... e ela não tinha acreditado e havia disparado contra ele! — Voltem-se todos de costas, com as mãos para cima — gritou, cheia de ódio.

Nesse momento entrou em ação um personagem a quem ninguém tinha dado importância: a jovem loura, Dorothy Salder. Atirou-se contra Brigitte, erguendo as unhas e procurando atingir-lhe o rosto. Brigitte vacilou em disparar. Ao invés, deu-lhe violento golpe de pistola, em cheio na boca, lançando-a ao chão. Mas a loura levantou-se imediatamente, soltando gritos histéricos e disposta a continuar a luta.

Karianof aproveitou a ocasião para atirar contra Brigitte. A bala cravou-se nas costas de Dorothy que caiu para trás com um grito de agonia.

Quase ao mesmo tempo, Brigitte disparou contra Karianof, errando o alvo. Karianof ia atirar pela segunda vez quando Brigitte ouviu por trás dela um ruído abafado e seco, ao mesmo tempo em que a pistola voava da mão de Karianof.

— Viktor! — exclamou Brigitte.

Yedorev estava na metade da pequena escada que levava à coberta, muito pálido, com a mão esquerda crispada sobre o estômago, coberta de sangue. Na mão direita, a pistola. Atirou em Lambert no momento em que este se dispunha a alvejar Brigitte. Lambert emitiu um grito agudo, curto, caindo sobre o sofá com um braço e uma perna para tora, balançando lugubremente.

Gillis e Silverton estavam petrificados ao lado de Karianof, como que em busca de proteção. Yedorev, com a voz débil e um filete de sangue escorrendo pela boca, falou: — Traidor maldito! Ninguém trai a Yedorev impunemente... Eu e Boris traçamos todo o plano, mas você, Karianof, quis ficar com tudo... Mandou Rovanin matar Boris e a mim... depois liquidaria Rovanin.

— Não, Viktor! — gritou Karianof. — Juro que não fui eu!... Eu nem sabia... Não atire, Viktor! Ainda poderemos realizar o negócio, e dividir a bolada... Gillis já deu a metade...

Mas não chegou a dizer mais nada: uma bala varou-lhe o olho direito, arrancando-lhe o fundo da caixa craniana.

— Esse é o fim dos que tentam enganar Viktor Yedorev.... Agora, vocês...

— Não!... Não sabíamos que você era o chefe...

Não puderam continuar. Dois disparos abafados, em rápida sucessão, fizeram Gillis e Silverton juntar-se a seus companheiros.

Brigitte estava aterrada com a cena e a revelação. Yedorev era mesmo um corvo, pior .do que isso. Apontou a arma para ele, mas não atirou, O espião soviético encostara-se à parede, deixara cair a pistola e segurava-se ao corrimão da pequena escada. Olhou estranhamente para. Brigitte e balbuciou: — Nós... poderíamos... ter sido... tão felizes...

E tombou, rolando os poucos degraus, para ficar estendido no chão da saleta, os olhos imensamente abertos, vidrados, fixos no teto.

O clarão através das janelinhas arrancou Brigitte do seu estupor. O iate estava em chamas! Antes de aparecer, Viktor ate-ara fogo aos pordes da embarcação e o incêndio consumia tudo...

Ao longe soavam as sereias dos carros da polícia. Brigitte recuperou a presença de espírito e rapidamente abandonou aquele inferno de fogo e morte.

EPÍLOGO

— Tenho boas notícias, Brigitte — exclamou o inspetor Pitzer, surgindo no terraço onde a bela agente tomava banho de sol ao lado da sua piscininha, no coração de Manhattan, protegida por um generoso biquíni.

— Sim? Quais são? — perguntou a estupenda jovem, com ar indiferente.

— Simão chegará hoje à tarde em avião especial. A polícia de Nassau encontrou-o ainda em tempo. Uma operação de emergência salvou-lhe a vida. Entramos em entendimentos com o governo britânico e conseguimos trazê-lo para cá, onde ficará em convalescença.

— Isso me alegra muito... Foi um ótimo colaborador, cavalheiro e simpático. O que não é comum em agentes secretos... são muito duros e implacáveis.

— Você está se referindo a mim? — perguntou Pitzer, com ar de ofendido.

— Não, meu querido chefe. Refiro-me a um certo russo... Que lábia! Quase caí naquela conversa “patriótica” de querer zelar pelas relações soviético-americana... pois sim!

— Como sempre, Brigitte, você cumpriu maravilhosamente bem a sua missão: caçou o corvo...

— Corvo não. Rato. Bonito de doer, mas rato!

Table of Contents

ROSTO

SINOPSE

CAPÍTULO 1

CAPÍTULO 2

CAPÍTULO 3

CAPÍTULO 4

CAPÍTULO 5

CAPÍTULO 6

CAPÍTULO 7

CAPÍTULO 8

EPÍLOGO